Она пришла. Обрушилась всей тяжестью своего невесомого тела. Округлившиеся в крике губы, жёлтые капли клыков в провале рта. Она здесь. Хруст размалываемого черепа, всхлипы костей, дробящихся вскипевшим мозгом. Боль. Страх. Похоть. Стоны безумия. Экстаз среди кровавых ошмётков. Она пришла.
Волны с утробным клёкотом вспенивают каменные плиты. Брызги. Соль на губах. Клёкот одного вала вливается в гул тысячи тысяч. Удар. Брызги туманным веером лижут одежду. Ещё раз. Мокро. Мокро и по-ребячески радостно. Клёкот. Шёпот гальки, потревоженной волнами. Она пришла.
Каменные стены - величие? Древность? Камень жив, он имеет душу. Да. И запах. Мокрый, слегка першащий в горле запах сырости. Тишина путается в сплетеньях виноградных лоз. Палец ворошит влажность плешивого мха. Где? Духи древности молча бредут по осенним аллеям. Они печальны. Как все. Как я. Они тоже знают. Она пришла.
Здесь и сейчас. Погребальный костёр взлетает к небу. Жарко. Соль. Липкий пот щекочет спину. Треск горящих поленьев. Маска печали на лицах. Одна. На всех. Чуть в сторону - иначе обожгусь. Пламя рождается небесно голубым, а умирает закатными искрами. Оно свободно, это пламя. Свободно от обязанности рождения. Свободно от неминуемости смерти. Я - нет. Я не плачу. Зачем? Она пришла...