Пелевин отложил свою рукопись в сторону. Его усталый взгляд несколько секунд был направлен на окно. Ночной Зеон уже погружён в полумрак. Писатель закрыл глаза и невольно улыбнулся. Он вспомнил вкус и аромат обыкновенной жареной картошки, ещё только с плиты. Пелевин ведь был в прошлом гурманом. А теперь лишь миска белковой пищи на обед, ужин, завтрак. С каким-то отвратительным привкусом... Дерьма?
Зеон за окном спал, но даже здесь в своём блоке, Пелевин чувствовал, как Зеон стонет в своих снах.
Напряжённость, да именно напряжённость. Ложь пропитала реальность, и все чувствуют это, так же как ещё до Зеона. В том самом сне, который называется матрица.
Пелевин вздохнул, встал из-за стола и прошёл к своей кровати. Лёг на твёрдую постель и почти моментально провалился в сон.
Море плескалось около ног, подгоняя к самым пальцам линию прибоя. Пенные волны медленно и уверено набегали на берег, на мгновения скрывая под собой песок, и отходили столь же неспешно обратно к горизонту. Белая пена как край. Как переход от одной плоскости к другой.
Пелевин был спокоен. Солнце над головой и ветер, ласкающий теплом лицо, что может быть лучше для отдыхающего на природе писателя? Но вот только смутное чувство.
Может море слишком сильно синее, или пена белее обычного? Пелевин задумчиво почесал пальцем за правым ухом.
-Чёрт возьми! - Писатель вскочил на ноги, едва поняв, что произошло...
Чувства и мысли. Во сне мы не отдаём себе отчёта в том, что чувствуем и уж точно не сохраняем возможность логического мышления. - Матрица!
На горизонте возникли фигуры. Три фигуры. Агенты бежали по воде, приближаясь к берегу с немыслимой скоростью.
А Пелевин, что мог сделать писатель в подобной ситуации? Писатель мог лишь попытаться убежать. Пелевин отвернулся от моря и побежал в глубь берега.
Утро или день? В Зеоне невозможно определить точное время, не имея часов это невозможно. Лишь понимание, что раз полумрак то значит ночь, что раз светло значит день.
Пелевин просунулся в холодном поту. За окном светили сотни тысяч ламп дневного освещения. Писатель заторможено достал из кармана бумагу и карандаш. Сел на кровать и задумчиво написал: Батарейка.
К вечеру он, наконец, вышел в город.
На рыночной площади программного обеспечения было необычно многолюдно. И чересчур фальшиво для рынка. Люди слишком немногословно совершали покупки, не торгуясь, выкупали сотни программ у недоверчивых продавцов. Да и сами продавцы, Пелевин, как опытный писатель, сразу заметил: будто таясь, едва заметно прятали под свои прилавки то по одной, то по две флэшки.
-Для себя. - Догадался писатель и почувствовал страшное желание одиночества.
Рыночная площадь осталась позади. Пелевин вышел на окраину города.
За спиной в лучах электрического света утопал Зеон, а впереди распростёртая тьма пещерного свода. Писатель сел на металлический выступ и задремал.
И снилась ему печатная машинка с западающим мягким знаком и слабо пропечатывающейся буквой: заглавной "О". И снился ему кабинет и чашка остывающего кофе рядом на столе.
-Мистер Пелевин, я не понимаю, объясните. Зачем, зачем вы продолжаете печатать?- Агент Смит встал напротив стола, загородив собой солнечный свет из окна. В кабинете стало темно. Стало невозможно печатать, но писатель вспомнил, что он в Зеоне и здесь работает электрическое освещение. Кабинет наполнился ярким светом множества ламп. Пальцы продолжили отбивать текст по клавишам печатной машинки.
- Для кого вы пишете? Вас же нельзя читать, это бред. - Смит вырвал из пишущей машинки лист. - Слышите меня? Бред!
Писатель выдвинул ящик стола и достал оттуда ручку и блокнот. Чернила стали заполнять отрывные листочки неровным почерком.
- Неужели вы думаете, что пишите для людей? - Смит перевернул стол. - Или может, вы, верите, что станете классиком? Это иллюзия мистер Пелевин. Иллюзия, как и окружающий вас с рождения мир. Логическое заблуждение. - Смит вырвал из рук Пелевина блокнот, скомкал и бросил в лицо писателя. Пелевин упал со стула и начал ногтями выцарапывать по полу строчки новых предложений.
Агент Смит подошёл к писателю и ударил его по рукам. И испуганно отошёл от него.
- Постойте, но ведь это уже было. Вы писали, а я, а вы.. а потом я что-то сказал вам. Ах, да. - Агент Смит сделал шаг вперёд. - Батарейка.
Пелевин улыбнулся и медленно поднялся на ноги с пола. Его руки обессилено повисли вдоль туловища.
-Что я сказал?! Не подходите ко мне!- Агент Смит испуганно вжался в угол кабинета, закрыв лицо руками.
- Чего же ты боишься? - Пелевин улыбнулся и сделал шаг к агенту Смиту. - Неужели ты испугался? Батарейки?!
Пелевин отложил в сторону рукопись и посмотрел в окно. Ночная Москва утопала в лучах неоновых витрин и автомобильных фар. Пелевин был доволен, он закончил свой новый роман.
А за его спиной невидимый, человеческому глазу, стоял Агент Смит. Его тихий и уверенный голос произнёс, обращаясь к неизвестному собеседнику.
- Объект возвратили на первый уровень. Эксперимент начинается сначала.