Был февраль. Ночь и на улице редкостная тишина для тех лет. Снежинки медленно кружась, опускались с небес на землю, укрывая ее белым кружевом своего тепла. Я ловила их в руку и стоя под фонарем, зачарованно смотрела на них. Такие маленькие. Хрупкие. Не похожие друг на друга.
Прекрасные.
Я всегда думала, что буду млеть от их совершенства и через полсотни лет.
Но снежинки знали, что пройдет время и все изменится. Они таяли на моей ладони и, от жалости к себе, горькими слезами скатывались на землю.
Прошло время. Я повзрослела. Меня перестали интересовать снежинки. Я безразлично стряхиваю их с плеч и тороплюсь по своим, столь важным, но ненужным делам.
А снежинки каждую зиму плачут, понимая, насколько мир изменился. Все реже звучат детские голоса на горках, все чаще дети сидят дома за компьютером, лепя виртуальных снеговиков. Люди стали критиковать зиму за ее морозы и скользкий лед. Вьюги уже давно не завывают свои грустные одинокие песни. Мир стал не интересен.
Но еще остались единицы, которые также счастливо вяжут теплые, красивые варежки на зиму, достают забытые за лето сани и, смеясь, идут на горку. Наверно, только поэтому снежинки еще спускаются с небес на землю и радостно оседают на чьей-то теплой ладони. Но они уже больше не плачут от жалости. Они плачут с надеждой, что мир обратно изменится.