Я совсем не желаю писать о хорошем,
Мотивашки в бумажках из четырёх строк,
Говорить о добре с лицемерною рожей,
Поэзия лживых слепых недотрог.

Все пророки,мыслители,стоики,греки,
Моё слово,признаюсь,помой авангард,
Ваш бубнежь-это синие длинные реки ,
Только на глубине есть лишь илистый смрад.

Я смотрю,все святые,посланники бога,
Никогда не лгали,сдох предательства век,
Только вижу одно полотно по итогу,
Каждый раз себе в зеркало лжёт человек.

Будто жизнь и не жили,как наивный ребенок,
Прочитавший любимый стишок Маршака,
В свои тридцать не смог отойти от пеленок,
Поднять зад с голубого с лисичкой горшка.

Лучше дальше продолжу писать тихий ужас,
Хоть успех среди масс никогда не найду,
Это лучше чем радость писать сильно тужась,
Чем строчить раз за разом святую байду.