Сегодня - властвует приятное тепло и веет пахнущий горькими травами ветер, который вечером приятно шевелит волосы и навевает сны.
О дожде и прохладе.
Они непременно придут.
Скоро.
- Да, скоро, - подтверждающе горят рубинами гроздья рябины.
- Совсем скоро, - рассыпается алмазами роса.
- Буквально завтра, - шепчут серебряные паутинки.
Прольётся первый осенний дождь, нальётся изумрудом посвежевшая хвоя и оживут пожухлые от засухи листья.
Развернутся, наполнятся соком.
В последний раз.
Чтобы превратиться в живое золото.
Красное, жёлтое, белое.
Осеннее. Живое.
Это чудо, когда блёклый нефрит позднего лета наливается светом.
Сначала редкие пряди мелькают язычками осеннего костра.
Потом пожар разрастается и вот уже тёмные ночи посветлели от ярких крон, а дворники с утра наметают груды сокровищ, беспечно сброшенных северным ветром.
С ветвей.
На мокрую землю и подросшую осеннюю траву.
Красиво.
Ветер лениво шевельнёт "дело рук своих" и улетит дальше. В море.
Зачем беспечному и мимолётному гостю тяжёлый металл?
Он лучше прогуляется на просторе, радуясь, что освободил подставки для невесомого пуха первого снега.
И лишь снежноягодник в обрамлении старой бронзы будет насмешливо блестеть жемчугом, глядя вслед расточителю.