И снова передо мной эта дорога. Твердое асфальтовое шоссе, от которого через километр-другой начинают болеть ноги. Сколько я себя помню, она всегда передо мной. Я иду по ней всю свою жизнь -- в дождь, в жару, в стужу. Желтые молнии бьют по обе стороны от нее, потоки воды обрушиваются на меня, над головой ворочаются тяжелые облака. Я падаю, встаю и падаю снова. И снова встаю -- в тысячный, наверное, раз... Иногда я даже не могу сказать, жив я или умер. Мне кажется, что плоть моя давным-давно истощилась, и по дороге идет только мой обнажившийся дух. А может, даже не дух, а чья-то мысль или идея, запущенная в пространство извращенным умом. Не я, личность, свободная изначально, а какая-то пространственная деформация, предназначение которой быть штрихом на чьей-то бездарной картине, идет вместо меня по дороге. Самое же ужасное, однако, даже не в этом. Самое ужасное в том, что ничего другого я не умею. Только идти и идти по этой чертовой, бесконечной, проклятой дороге, которую я ненавижу всем своим естеством. Ни остановиться, ни оглядеться мне не дано. Я даже не знаю, закончится ли она, эта дорога, вообще... Впрочем, думать об этом я давно перестал...