Той женщине, что всё ещё со мной,
Хоть, видит Бог, причин тому немного,
Я стих свой посвящаю, как прибой
Земле волну несёт, в песке чертя дорогу.

***

По берегу реки, собой обрыв скрепив,
Дыханьем ветра упоён цветёт шиповник.
Кто плоть его плодов решит собрать,
Тот трапезы своей же будет кровник,
За чудный вкус заведомо простив.

Пока же ярок цвет, не многих путь прельстил.
Я, как паломник, совершаю восхожденье
По камню серому и по сырой земле,
Плетению корней, укрытых тенью,
Почти изгнавшей травяной настил.

Паломнику царапин кровоток
Не страшен, и не кажется нелепым
В дар приносить себя шипам.
Он движим мыслью от земли до неба.
И к испытаниям не будет строг.

Когда же вздрогнут от дыханья лепестки
Нежнее дыма, что парит над костровищем,
Неуловимей, чем сама любовь,
Посмею ощутить себя нелишним
И в поцелуе рассеку свои виски.

Перед шиповником колени преклоню.
Он цвет свой обронит передо мной,
Но на ветвях уж кровью плод алеет.
Так жертва не была его пустой.
Не будет и моя, в том веру сохраню.