Ну, что, весёлые? Дорога под откос.
Куда бы руки деть, да спрятать злые мысли?
Улыбку разорву под мерный стук колёс,
Как запоздавшее письмо из прошлой жизни.

Пустеют зеркала, я в них не отражён,
Я разругался напрочь с отраженьем!
Спиной ловлю укор, но что мне за резон
У самого себя просить прощенья?

В стеклянной банке жук. Ему я не судья,
Что сколько б сил не тратил - всё в пустую.
Одна надежда, вдруг случайная рука
Перевернёт... и смерть ему дарует.