Что за день нам с тобой уготован
Чёрной рукой подлеца?
Ядом предстанет каждое слово
Пред взглядом седого чтеца.

Тёмных легенд ворожащее пламя
Отзвуком тёмных веков
В нас прорастает цветами и снами,
Горькой слезой стариков.

В нас протекает водою студёной,
Словно проклятье отца,
Память, и заводи полнится лоно
Кровью того молодца,

Что умирал, надрываясь до хрипа
И до бессилия рук!
Каждый забыт, но ничто не забыто,
Как бы ни плакал канюк.

Всё воплотится в дыхании зыбком
Новорождённой души.
Нет, нас не учат чужие ошибки,
Но живы мы памятью жил.

Памятью жил, что наполнены солью
Крови полёгших в курган.
Памятью страсти, что стала любовью,
Землю целящей от ран.

Нет!
Ничего
Не изменится ныне,
Довольно торжественных фраз!
Мы
Предаёмся
Нелепой гордыне,
Думая: "Всё ради нас!"

Каждый,
Кто землю
Глодал, истекая
Невоплощённой мечтой,
Мог ли
Помыслить,
Как мох истлевая,
Что будет там, за чертой?

Мог ли
Помыслить, что
Станет с потомком,
В небе бездонном ища
Взглядом
Потухшим
Отчаяно горько
Цель, чтобы вскинуть пищаль?

И
Не способный
Подвинуть и членом
Тела, забитого в грязь,
Мог ли
Помыслить
Идущего следом,
Будь он герой или мразь?

Но
Своей жизнью
Пути размыкая
И свои страхи храня,
В мире 
Оставил 
Осколок от Рая,
В мире оставил тебя.

Всё воплотится в дыхании зыбком,
Ветре и запахе лип.
Что бы ни стало, подумать ошибка,
Будто бы кто-то забыт.