Ты слышишь музыку стиха?
Стихая, слово канет в вечность...
Какая милая беспечность -
писать, покуда ночь тиха!
В спиралях света ночь глуха.
Устало фонари мерцают, 
рассвета ждут и знать не знают
обузы сладкого греха
услышать музыку стиха.

Стихии спят, объяты ночью.
Увидишь утром ты воочью,
как ветер гонит столб песка,
собою занавесив небо,
и не поймешь, где быль, где небыль.
Дика пустыня и лиха.

Ну, а покуда ночь, тиха,
прохладой веет мне в окошко. 
Мурлычет кошка, понарошку
меня не слыша - мол, глуха! 
Звенят рулады петуха
из-за соседского забора,
и это значит - утро скоро...

Заснуть мешает тень греха -
простая музыка стиха.
***************************

Каменистая почва, бесплодная почва судьбы,
иссушенное небо, бесплотное небо кладбища.
Не помогут молитвы, глухие слова ворожбы,
не обманешь голодное сердце отравленной пищей.

Бесконечная хмарь, горизонт в полумгле, в полутьме.
Все  холмы  да пригорки, канавы и россыпи смеха.
Все тянусь я рукой, все стремлюсь я навстречу себе,
но теряю себя, но себе я препон и помеха.

Горизонт нависает, пружинит под пяткой песок,
вязнет в глине вода, но стремится упорно в долину.
Жизнь свилась и скрутилась в бесцельный невнятный клубок:
так ребенок малюет на стенке и двери " картину ".

Я художник бездарный.Испортила новенький холст.
Он уже обветшал, весь в прорехах, и нитки провисли.
Знаю, хватит мудрить, ведь расклад и без алгебры прост:
еду с ярмарки я, скоро кончатся время и мысли.

Но тоскует душа, сердце  просит покоя и сна,
просит сердце усталое жалобно ласки и пищи.
Вот окрестный пейзаж. И картина, на редкость ясна:
только пустоши, ямы, колдобины, свалки, кладбища.

                                                       04.11.04


*************************************************

Дождь вышивает тонкою иглю
по глади вод.
Заполнен туч бесшумною игрою
небесный свод.

Простое рукоделие - кружочки,
кружки кружат.
Набухли влагой впадины и кочки,
рыдает сад.

Беззвучен дождь.Слегка шуршат травинки,
листва дерев.
Прозрачны акварельные картинки
и платья дев,

когда бегут от дождика гурьбою
сквозь плач садов,
держа платки и шали над собою,
взамен зонтов.

                             18.01.02                 
**********************************
Как протянуть весь март, потом - апрель
( под звон метафизической капели)?
Всю зиму солнце попадает в цель,
всю эту зиму птицы громко пели.

Смешенье стилей, судеб и времен...
И в небе: месяц лег рогами кверху.
Не то ли все - один нелепый сон,
не то ли жизнь устроила поверку
своим абсурдам, козням, а толпа,
желая подольститься, крикнет: " Ясно!
О, как проста, о, как ты, жизнь, прекрасна!"
И снова получаюсь я - глупа.

О, миф о первозданной простоте!
Безделье при ужасной суете,
безропотность при полном нежеланьи,
навязанные сон и воздержанье.

А солнце ненормальное палит
и палит нас из всех своих орудий,
чтоб отучить от словорукоблудий.
И каждый мало-мальский индивид
понять бы должен: правда - не за нами.

Пустыня грустно горбится холмами,
однообразный предлагая вид...

Мне никогда не нравилась капель...
Апрель - свирель - пастель - купель - постель.

17.10.02