Здравствуй, друг мой. 
Как ты там, родной?
Строгие на небесах законы?
Я сорву лист клёна золотой,
напишу на нём свои сезоны.

Золотисто-рыжий блеск волос
глушит паутина-седина.
Это ветер из лесу принёс
мне покров на вечны времена.

Я брожу по влажным от дождя
листьям на дорожках меж стволами.
Скоро, милый, догоню тебя -
не талантом, нет! - прожитыми годами.

Там у вас бег времени иной?
Вдруг открылась в серых тучах просинь.
Что-то нынче сделалось со мной...
Не иначе ты луч солнца бросил -
как привет и светлое "прости" -
сверху, с неба. Но кого за что винить?
Клён прошелестел мне: "не грусти!"
А и вправду, и с чего бы нам грустить?

У меня всё хорошо, мой друг,
Ты не беспокойся обо мне.
...
Лист кленовый выпущу из рук -
и письмо, прощальный сделав круг,
искрою растает в вышине.