1991

Когда бездомный Новый год
идёт пропащею страной,
где бед и дел невпроворот,
где все гурьбой идём на дно, -

как сохранить нам ощущенье,
что жизнь не оставляет нас,
и веру в смысл и свет прощенья?
Проходит год. Уходит Марс -

планета, пусть пока планета...
И что там ждать, чего желать,
когда душа почти что нетто
сидит на краешке стола?

Непредсказуемая цифра...
Астрологи и колдуны,
какой там в чернокнижных шифрах
билетик тянут для страны?

Какой ещё инициатор,
правея, дёрнет за стоп-кран?
Приходит год. Идёт диктатор,
подарки взвесив в девять грамм.

Ах цифра, встанька-перевёртыш...
А суммой именуем век,
оттискивающий офорты
с крестов неискупимых вех.

До вехи нашей малой-малой
пошли часы последний круг.
Пора наполнить нам бокалы,
пора загадывать, мой друг.

Нам жить ещё, надеясь, зимы
переживать... И под луной
лишь были б только не пусты мы
друг другом. Выпили вино!