Видно, не напишу, если не написал,
и тех книг не прочту, что бы надо.
Сколько раз - душу в кровь, попадая впросак
там, где ложью припудрило правду.

Я без вести пропал в той огромной стране,
что, как роща, листвой облетела,
и кричащие ветви всё хлещут по мне,
и душа так болит, что не чувствует тела.

Всем на этой земле время выдало шанс:
от себя иль к себе погребём же.
Вряд ли, но хоть чуть-чуть что-то сдвинется в вас
от соседа под званием бомжа?

Жизнь не может уйти, не оставив свой след,
а любительский снимок - лишь тень.
Мы - кометы. За нами протянется свет
через завтрашний в нынешний день.