Взрослеем, мотаясь по свету,
теряя и дни, и шаги.
В неблизкой речушке той где-то
от памяти камня - круги.
Там старятся клёны и мама - 
хранители нашего детства.
Зачем мы бредём так упрямо
к познанью добра и злодейства?
Зачем в нас так нежности мало:
слепой называем любовь,
но должным считаем, что мама
нас, взрослых, прикроет собой.
Всё больше морщин. Тихо-тихо
встаёт, лишь зарю разбудив.
И молится Богу:"Прости их
и худо детей не суди".
И кажется ей, что кивает
угрюмый старик головой.
И свечку ему зажигает
она благодарной рукой.
А пламя куда-то струится
сквозь годы труда и труда.
И памяти тёмная птица
клюёт и клюёт всё года.
Но в них лишь:"В меня цель грозу, 
чтоб взгляд детский нЕ был тревожен!"
... За мамину слезу
я каплю крови должен.