О музыка - глоток небесной сини!
Когда, палимые, в пустыне
мы в Мекку истово бредём:
сегодня - ту, другую - завтра, -
аскеты гос- и поп-азарта -
ты проливаешься дождём.

О музыка - ты птица неземная!
Глухим поёшь, себя не зная,
над бездной мрака и стыда.
Чьё и о чём неся посланье,
ты исцеляешь их сознанье,
тревожа душу иногда.

О музыка - убежище бездомных
средь воплей и бичей содомных
в тени библейского меча.
Твоя всё теплится свеча
на дне всемирнейших трущоб,
живых, по счастию, ещё...

О музыка - наперсница печали
по той земле почти случайной,
где за себя мы отвечали
твоим прощающим звучаньем,
и где пред шагом в никуда
гудят дожди, дробясь в ладах.