А. Микрюкову

Сосульки слов сбивая с крыш,
не покушайся на скрижали.
Слова растают... а Париж
всё в невообразимой дали.
И шут с ним... Водка лучше здесь
и женщины почти бесплатны,
а если б их ещё одеть
да посвятить им подвиг ратный - 
даря хоть чуточку тепла,
замахиваясь не на вечность,
что нас куда-то занесла,
когда явили мы беспечность,
пытаясь что-то сохранить
словами, музыкой и болью
и без конца теряя нить
меж просто жизнью и собою...

Шаманит дождь, бросая сеть,
где трепыхаемся уловом.
Что заставляет нас хрипеть
слова? Слова... сказать бы Слово.
И кто из нас в перекати-
судьбе своей вполне был волен,
когда высвистывал мотив
непостоянству той, кем болен?
И кто она: невеста, сон,
авантюристка, гибель, шлюха,
случайный дар, вечерний звон,
божественная оплеуха?
Но если в правду вбит язык,
ужели станем заикаться,
когда бессмертие лозы
вкушать под песни будем, братцы?
Весёлый рифмоплётства ген,
в вине зачатый и любови,
объединяет нас, сирен,
родством сильнее, чем по крови.
Ценя необщие черты,
плесни, в своём чтоб каждый сроке
договорив до немоты,
не разминулся на пороге...