Деревянного крыльца
запах полусгнивший,
снега ржавая пыльца
прячется под крышей,
серебрится меж ветвей
воздух поседелый,
хриплый злющий воробей
пляшет, угорелый...

Пляшет малый по весне -
пьяная гулёба...
И пусть истина в вине - 
без него в дым оба.
/Эх ты, глупенькое счастье
одуревших воробьёв:
кроха солнца - и ненастья
позолочен медный рёв/.

А вокруг невообразимо
расходилася весна.
Птаха, прожили ведь зиму?
Чем там будет жизнь полна?
Что подарит, что возьмёт,
будет ли неистощима?
На губах полынь да мёд...
Ave, прожили мы зиму.

И по мне: за суматохой
оступиться, замерев,
утешаясь малой крохой,
на мгновение прозрев,
видеть меж воздушных башен
стародавнего жилья
кружевной и бесшабашный
хриплый танец воробья.