И.С. АБРАМИСУ

Мы земными почти что сравнялись...
Время - блеф, только память свята.
И в предзимье октябрь нас роняет
жизни той, что читаем с листа.

Той озвучивая партитуры
миражи и тщету, я искал
в каждой ноте любовь... Квадратуры
не решив, мой учитель, пока.

Но из круга уже вырываясь,
льщусь надеждою: может, и нас
кто-то вымыслит неким Граалем - 
тем, которым я чувствовал Вас,

тем, к которому юность тянулась,
замечая не годы - азарт
и вкус к жизни, что вряд ли минует,
к Вам пока мы приходим назад.

Сколько музыки в нас размолола
жизнь (плевать на её жернова!) - 
дна же нет: ведь близнец комсомола
нам до края души наливал.

Уж не верю, что, эх, альма-матер
до таблички дозреет на дверь
двадцать пятого. Видимо, мастер,
ранг иной там в фаворе теперь.

Аурой ауфтактов и точек
призрак оперы в классе бродил.
Нет страны. Век иных заморочек.
С чёрно-белых мы фоток глядим.

Молодые. И с нами учитель.
Вечность - то есть сегодня - течёт.
Ave, музыка... Ею влачимый
к камертону, Вам сдал ли зачёт?