Взяли пик. Уже на склоне.
Шлейфом - жизни аромат,
что застрял в пустом флаконе
и всё тянет нас назад
к ненотированным звукам,
неслучившимся стихам,
скукам, глюкам и разлукам,
малым нашенским грехам.

Вроде, можно и итожить:
только мерить чем итог?
Эталоны - мимо тождеств
аз и Слова. Пар - в свисток.
Растерялися любови,
горизонт прошли друзья, 
и врагов - числом не боле
прозы уровня бытья.

Заэкранная картинка.
Жизни точечный коллаж.
Ещё крутится пластинка 
подтанцовочкой под блажь,
что, как грят, уйдёт последней - 
знать бы точный адресок:
в чистый лист за Дамой бледной,
требухою ли в песок?

Э, что ныть-гадать на бедность - 
развяжи-ка поясок...
Ведь пока нас ферромоны
по-над пропастью во ржи
ладят, что нам время оно:
милая моя, держись
за свою ли тень, за воздух,
плеск заката, аромат
той иллюзии, что во сто
крат печальнее утрат,
потому что нет в ней вольты,
срок мотающей назад,
с коим тянемся в колонне,
понемножечку филоня
и по буковке на склоне
тратя: клоне, лоне, оне...

Но куда себя мы гоним
вдоль закрытых вечных врат?