Это дар, если ты не родился поэтом.
                             -------
                    Дай, поцелую, дай, скажу секрет,
                    что смерти нет и нас с тобой нет.
                             -----
                    Чуда, всенепременно.

                               Мария Маркова

ПарИт иль парится душа,
земным пропитанная смогом,
пока живём здесь, не спеша
в себе разгадывать иного.

Но птичьим клёкотом гортань,
нотируясь вне гравитаций,
в губах пытается уста
открыть, исполненные таинств.

И кто там - ангел или бес,
но чудо так всенепременно,
что светом колокольных бездн
вселенная стекает в вены.

И что дано - то и дари.
За тех, кто был здесь, словно нЕ был,
не уклоняй уста, Мари,
на птичьем спрашивая с неба.

Сказав, что нас и смерти нет,
второму сбыться дай по вере.
Метаморфозен белый свет,
полоской пролитый под дверью.

А не откроют - наплевать:
вином поправим Соломона,
чтоб перстеньковые слова
времён касались только оных.

Их золочёное руно
морской да не истает пеной.
А Бог ли дышит за спиной,
его двойник... Второстепенно.

Лепить из буковок стихи
прелюбодЕянья порочней.
Уходит жизнь. А мазохизм
тот - одуванчика подстрочник.

Когда не быть поэтом - дар,
и рифма - блажь земных созвучий,
где чудом - жизни ерунда,
бедой - любови, что нас глючат,-

о, кинь же яблочко, двойник,
чтоб, надкусив, лишённый рая
к губам льняным её приник,
лишь с этим даром примиряясь...