говоришь: бесконечны слова,
хоть сюжетов - десяточка два;
я не спорю, мой милый филолог:
цифры - скука, давай целова

тс-с-с... я на вдохе шепчу, глубину
измеряя, что в ней утону - 
выплывай, ты смеёшься, кузнечик,
словеса стрекотать слаще? Ну,

ненасытная, ну, погоди - 
что так бьётся пониже груди,
вмятой в губы и губ резонансом
нестерпимые вызвав дожди?

И не надо мне больше в Париж - 
мне хватает твоих эйфорий
в миг, когда все свои словари
междометьями лишь говоришь