Когда вам скулы скукотой
 сведёт Земли шарообразность,
 впадайте в грех и куртуазность,
 жизнь не откладывая в стол.

 Ну что ты, маленький мой стриж,
 от жизни одичала - 
 давай махнём с вокзала
 последним поездом в Париж.

 На остров Сите Вас, мадам,
 гид поведёт, не бывший
 совсем там, но любивший,
 как Квазимодо, свой Нотр-Дам.

 Здесь - сердце Франции. Сотри
 готические ритмы,
 химеры и молитвы - 
 найдёт Лютецию Paris.

 И мы вдоль Сены побредём,
 Монмартр рифмуя с мартом,
 и, коротя чуть, с артом,
 целуясь под дождём.

 Мосты, бульвары, башня, Лувр...
 От глянцевых открыток
 шаги слегка смагнитят
 в кварталы-не-балуй.

 Изголодавшись по любви,
 её таскать каштаны
 с Мане-Моне-Сезанном
 из сада будем Тюильри.

 Какой пленительный прононс - 
 язык дворян и женщин,
 шансонисто божествен,
 как сирановский нос!

 Не надо мне призов и фор
 в смертельной гонке в вечность.
 Когда мерцают плечи,
 прекрасен жизни вздор!

 Вальсируя по кабаре,
 присядем к столику, где счастье,
 абсента капнув для причастья,
 не надо, скажет, вам стареть.

 Не надо преодолевать,
 смысл вымучив и цели,- 
 уж если тратить драгоценность,
 то вряд ли лишь на благодать.

 Vivat, блистательный ПАРИж,
 ты, право ж, стоишь мессы!
 Моя единственная мекка,-
 ПАРИ ж над ним, пари, мой стриж!