В сентябре сомлевший Гомель
сбрендил от цветенья вишен,
дав мне повод наглаголить
вам смутительные вирши.

Средь природных аномалий
что-то я совсем не в строчку:
до ушей тянул бы смайлик, 
да шагренит заморочка.

Ты восчувствуй, друг любезный,
что не сказано строкою,
за мгновение до бездны
опрокинутой покою.

Разминулись дюнным брегом
бесконечного письма, но
если ты мне - оберегом,
в ком из нас сюжет романа?

Индульгенции фальшивы:
хороводы водит фатум.
Ты во мне уже курсивом
и, увы, уже постфактум.

Не скучая и от стансов,
но не бука, мил филолог,
ты цыганского романса
никогда не сдёрнешь полог.

Это-то и аномально.
Блудни сентябрёвых вишен - 
может, вспомнил кто-то дальний,
с бабьим летом в вечер вышел...