В детстве новогодних ждал всегда чудес, и до дыр читался сказ о великанах, августы дождили звёздами с небес, я носил их маме в порванных карманах. Но звезда казалась взрослым просто камнем, им, уставшим, было не до света по ночам... Я не верил в Бога и не знал о карме. И на свои вопросы сам начал отвечать.
Этим-то однажды и обидел детство, и оно ушло куда-то тихими шагами, а ко мне прилипли маски лицедейства и вопрос "быть нЕ быть" вечных балаганов. То ли параллелит, то ль ответ застрял где, не вернуть любимых без воды живой... Если б мы продлились хоть в каком астрале, мама прорвалась бы - весточкой любой. Нет вестей от мамы, нет их и от Бога, чудеса с эпохой канули иной... Мы куда идём все: от или к порогу, если память крутит детское кино? Что в нас остаётся проявленьем кадров дней, когда не рвали мы себя из жил? Мама, детство, звёзды - изумруды кладов и НЗ растраты под названьем жизнь.
Как давно нет мамы, ещё раньше - сказок, кто-то на ладонях записал судьбу, но пока ты видишь мир игрою красок, мы хранимы детством - звёздочкой во лбу...