Я пишу стихотворенье не о чём,
Что так любят конкурсанты и их судьи,
Они знают точно, сколько и почём
Наши строки, и внушают это людям.

Серебрится в небе ночном лунный диск,
Освещает комнату неясным светом.
Ты - мой старый, забытый детский каприз,
Много раз повторённый и перепетый.

Боковым зрением вижу портрет твой,
Он висит в самом дальнем углу укором.
Когда месяц появится молодой,
Не видна будет чёлка твоя с пробором.

Бродит, словно слепой, по бумаге стих,
Ищет за что ещё ему зацепиться.
Ветер на улице поднялся и стих,
Музе моей пора уже спать ложиться.