Я продираюсь сквозь сплетенье строк,
Пытаясь одолеть невнятный слог
Бесчисленных рифмованных трактатов.
В них лирики душевной маловато,
Скопленье длинных, непонятных фраз
И слов, ничем не радующих глаз.

Поэзия - полёт, а не вязанье;
И если к ней не чувствуешь призванья,
Ты причинишь читателям лишь вред:
Они готовы твой заумный бред,
Волнующий таких же графоманов,
Превозносить, не чувствуя обмана.

Набор пустой словесной шелухи,
Который принимают за стихи,
Далёкий от высокого искусства,
Не трогающий разума и чувства,
Закрыл от взора ясный небосклон,
Нас тесно окружив со всех сторон.

Поэзия не терпит самозванства;
С лжецов срывая пышное убранство,
Показывает истинную суть.
И наставляет на тернистый путь
Тех, кто творит душой, открытой, ясной,
А не умом, холодным и бесстрастным.