Аннотация: 15-е место на Презумпции виновности-2014
Наши дни
Выйдя из издательства, она с минуту в растерянности постояла на каменных ступенях лестницы, а затем медленным шагом направилась в сторону кафе.
Погода не так, чтобы очень благоприятствовала сидению на улице, но внутрь ей почему-то не хотелось.
Она как раз успела заказать подоспевшей девочке-официантке какао с круассаном, когда к столику ее подошел мужчина.
- Простите, у вас свободно?
Она подняла на него взгляд. Интересный, высокий - как минимум, метр-девяносто, волосы с проседью, одет стильно: светло-серый плащ и черное кашне, явно из бутика... А вот говорит с каким-то легким акцентом... Не определить.
- Садитесь.
- Благодарю.
Попросив у официантки черный кофе без сахара, незнакомец продолжил разговор.
- Извините, но я видел, как вы вышли из издательства "Вектор". У вас там знакомые работают?
- А почему вы спрашиваете? - с некоторым вызовом поинтересовалась она.
- Ах, да... Еще раз извините... Меня зовут Александр. Александр Стоянович. Владелец "Вектора" - мой давний приятель. Я заходил туда минут десять назад, мне сказали, что его все еще нет на месте. Я вернулся в машину, хотел уже ехать домой... И тут увидел, как вы туда вошли. Сам не знаю почему, решил вас подождать... Вот...
Обходительность мужчины, его извиняющийся тон подействовали на нее соответствующе.
- Меня зовут Анна. Я - литературный критик. У меня была назначена встреча с Петром Валентиновичем... С владельцем. Мне тоже сказали, что его нет. Странно... Я попросила его секретаршу связаться со мною, как только он появится на работе.
- Ясно. Что ж... Будем считать, что нам с вами одинаково не повезло.
В сумочке у Анны зазвонил мобильный.
- Прошу прощения... Алло, да! Что-что? Не может быть, какой ужас!.. Когда? Ничего не понимаю... Должно быть, это ошибка! Полиция - к вам, сейчас? Хорошо, я поняла...
- Что-то случилось, Анна? - участливо поинтересовался Александр.
- Что? - рассеянно переспросила она. - А-а, да. Случилось. Петра Валентиновича убили...
***
"Ну, вот и все... Осталось только позвонить агенту по недвижимости".
Илья Олегович быстро отыскал в памяти айфона нужный номер и поднес аппарат к уху.
- Алло, Стинимир? Да, это я. С документами на дом все в порядке? Уверен? Ну, хорошо. До связи. Отбой.
Отложив айфон, Илья Олегович взял в руки лежавшую на столе книгу.
- Вальтер Резников, "Бессонница Дракона". Бестселлер, мать его...
Лениво полистав роман, хозяин кабинета в задумчивости принялся выключать и включать старую настольную лампу, доставшуюся в наследство от родителей.
"Свет - тьма, тьма - свет..."
Босния, 1995й год
- Я скажу это только один раз и только тебе, Радко.
"Радко..." Очень немногие могли обращаться к прославленному генералу по имени. И начальник дивизионной разведки полковник Стоянович был среди этих немногих.
- Говори.
- Я думаю... Я думаю, что мы проиграли, Радко.
- Ты полагаешь, нам не отбить переправу у головорезов Хасимовича?
- Нет, Радко. Я не про переправу. Я имел в виду всё. Всю эту войну...
Генерал долго молчал. Но Стояновичу и не нужны были никакие слова - он читал всё по глазам старого боевого товарища и командира...
++
- Мне так нужно было поговорить с ним... О новом бестселлере, который вышел недавно. Вы ведь не читаете русских книг?
- Читаю, - с легкой полуулыбкой возразил Александр и сделал глоток "Эспрессо" из крошечной чашечки. - Толстой, Достоевский, Пушкин... Всех их я читал в оригинале. "Я помню чудное мгновенье..."
- А чем вы вообще занимаетесь, Александр? Если, конечно, не секрет...
- Не секрет, Анна. В России у меня свой бизнес. Строительство "под ключ". До олигарха мне далеко, но на жизнь хватает.
- Ваш русский язык... Неужели в школе так учат?
- В школе? Ну, нет... У меня русская мама. Она преподавала в Университете, в Сараево.
- А отец?
Стоянович вздохнул, помрачнев.
- Он умер сразу после моего рождения. Я его и не помню. Только по маминым рассказам... Что это мы все обо мне, да обо мне? У вас такая интересная работа. Литературный критик...
Анна достала пачку сигарет из сумки.
- Можно, я закурю? Работа не такая уж интересная. Много читаю - это да. Порою в глазах рябит от этих текстов.
- Понимаю. А вот этот вот... бестселлер, про который вы собирались говорить с Петром... Что за книга?
- Роман в стиле фэнтези. Автор - некто Вальтер Резников. Ну, это псевдоним. Понимаете, книга неизвестного автора разошлась с такой скоростью... Реклама была настолько агрессивной, что... Я давно такого не припомню. Мне хотелось узнать некоторые подробности. Конечно, не факт, что Петр Валентинович рассказал бы мне всё. Кстати, меня вызывают на допрос завтра. В мобильном у Шестопалова был мой номер. И они идут по списку. Ума не приложу, что им от меня нужно. Волнуюсь ужасно.
- А хотите, я пойду с вами? - неожиданно предложил Александр.
- Вы?
- Ну да. Поддержу так сказать, морально.
Стоянович ожидал Анну на скамейке в парке, напротив здания УВД. Она провела у следователя около часа.
- Ну как?
- Ой, не спрашивай..., - девушка присела и принялась рыться в сумочке в поисках сигарет. Кажется, она даже и не заметила, что перешла в одностороннем порядке на "ты". - Вопросов куча, и все не по делу. Я устала объяснять, что мы были едва знакомы. "А не угрожал ли кто Шестопалову?",
"А не было ли у него долгов?"... Я-то откуда знаю, были или нет? Я что, его бухгалтер?..
Анна, наконец, закурила.
- Успокойтесь, - мягко посоветовал Александр, дотронувшись до ее плеча. - Все уже позади. Кстати, как его убили?
- Вечером, после работы, кто-то позвонил в дверь его квартиры. Шестопалов открыл и... Две пули в грудь. Там, в квартире, был свидетель. Сосед зашел поиграть в шахматы. Но убийцу он, вроде бы, не видел, - сказала Анна.
- Не видел..., - задумчиво повторил за нею Стоянович. - Ну что ж, Анна. Я вас подвезу до дому и поеду по делам. Бизнес, знаете ли, не ждет.
Часом позже Стоянович, сидя у себя на кухне за ноутбуком, внимательно изучал все материалы, хоть как-то связанные с издательством "Вектор" и его погибшим владельцем Петром Шестопаловым.
- Та-ак... Интересно... Жанна Сенина... Четыре книги - и все бестселлеры. А последняя вышла почти год назад..., - бормотал он себе под нос. - Сенина, Сенина... Похоже, что тоже псевдоним...
***
...Этот город чем-то всегда его напрягал. Не то, чтобы он не любил его, нет... Просто... Он чувствовал, будто город наблюдает за ним исподволь, подсчитывая все его грехи и намереваясь когда-нибудь, в самый неожиданный и неприятный момент, предъявить счет.
А еще в этом городе с некоторых пор жил его заклятый враг. Но об этом враге он предпочитал не думать. Пока... А там видно будет.
"Пока смерть не разлучит вас..." Какие странные слова, думал он порой. Ведь смерть может и соединить. Так, как соединила в апреле девяносто пятого двух непримиримых противников, двух воинов с разной верой, но с одинаковым умением убивать...
Анна уже подходила к своему подъезду, когда ее окликнули. Обернувшись на голос, она увидала двоих мужчин, которые стремительно приближались. Первой ее мыслью было - бежать, но ноги внезапно перестали ей повиноваться.
- Вот ты и попалась, сучка! - злобно воскликнул один из незнакомцев, доставая что-то из кармана...
Серая тень появилась из-за ближайшего дерева. И нападавшим сразу пришлось забыть о своей жертве. Первым был повержен тот, у кого оказался нож. Его товарищ рванулся на помощь, но, получив пару ударов, тоже улегся на асфальт.
- Испугались? - как всегда, ровным и участливым тоном поинтересовался Александр.
- Ты?.. Вы?.. Откуда вы здесь?..
- Собирался в гости заглянуть. Давайте поднимемся. Там все и обсудим.
***
"Наружку" он, конечно же, заметил. Но еще не решил для себя, как с ними следует поступить. Дальнейшие действия зависели от того, кто его "ведет". Если Контора или полиция - то это еще куда ни шло. А вот если свои...
Об этом не хотелось даже и думать.
Что-то удержало его от желания метнуться сразу в Аэропорт и сесть на первый же рейс... куда-нибудь. Основные активы еще не переведены, а без них он... не то, чтобы бедняк, а так себе - средней руки бизнесмен, для которого вход в элиту (да еще и чужой страны) закрыт навсегда. Нет, такая жизнь не для него. А значит, надо держаться. Хотя бы неделю или две. А затем - всё! Другие проблемы и другие возможности.
Хотя бы неделю...
++
- А вот это что?
- Осколком ранило. Давно еще, в девяносто четвертом.
Приподнявшись на локте, Анна при свете ночника сосредоточенно изучала его шрамы. Ему пришлось чуть ли не силой влить в девушку почти полный фужер коньяку. А затем...
- Обожаю такой тип мужчин... Ты ведь воевал?
- Ну да, - сказал он. - В моей стране тогда почти все воевали.
- А ты можешь сказать что-нибудь... какую-нибудь поговорку на своем, на сербском?
Он произнес фразу и тут же перевел:
- "Вода все отмоет, кроме запятнанной чести".
- Красиво... Слушай, как думаешь - эти двое случайно именно на меня напали, или?..
- Я не знаю. Давай пока будем думать, что случайно. Меня, кстати, тоже к следователю вызывают. На завтра, на девять утра.
- А тебя-то почему? - не поняла Анна.
- Все просто: у Шестопалова в телефоне и мой номер был.
++
- Итак, откуда вы знаете Петра Шестопалова?
- Я обязан отвечать на этот вопрос?
- Послушайте, господин Стоянович..., - следователь досадливо поморщился - так, как будто его заставили съесть половину лимона без сахара. - Вы ведь не подозреваемый по делу, и даже не свидетель. Пока что мы ведем предварительный опрос всех тех, кто входил в круг знакомых убитого.
- То есть, зацепок у вас никаких?
Эта фраза следователя уже откровенно возмутила.
- Вам напомнить, кто здесь задает вопросы? Давайте еще раз...
- Откуда я знаю Петра Шестопалова? - "сыграл" на опережение Александр. - Мы знакомы с войны.
- Что-что?
- Я говорю про нашу войну, в Югославии. Шестопалов был военным советником в армии боснийских сербов.
Следователь заерзал на стуле.
- Военным советником? Наемником, что ли?
- Нет, военным советником. Неофициально, разумеется. Россия не афишировала присутствие своих офицеров в наших войсках.
- А он что... Он был из ФСБ, из ГРУ - откуда вообще?
- Ну, это вы уж сами выясняйте. Вы спросили - я ответил. Я могу быть свободен?
- Не спешите, господин Стоянович. Скажите-ка еще вот что - вы знакомы с Анной Михайловской?
Примерно через полчаса Александр покинул, наконец, здание УВД.
Пересекая площадь, он спиною почувствовал чей-то взгляд. Повернув голову, успел лишь увидеть, как шевельнулась занавеска в окне второго этажа - окне кабинета, из которого он вышел только что...
- Опасный тип, - сказал мужчина лет пятидесяти, который отшагнул вглубь комнаты, как только Стоянович поднял взгляд на окно. - Изображение, кстати, моргало несколько раз. А вот звук... Звук - ничего. Надо будет проверить. Так что теперь, майор, мы будем работать в плотном контакте.
- То есть, вы забираете у нас это дело по убийству? - с тайной надеждой в голосе поинтересовался следователь УВД.
- Официально - нет. А неофициально... Будете снабжать нас всей информацией, - ответил человек, который на протяжении всего допроса находился в соседнем помещении, за монитором ноутбука.
- Понятно, - вздохнул майор. - Вам - вершки, а нам - корешки...
- Что-что? - не понял "гость".
- Да нет, ничего. Мультик один вспомнился. Детский. Про медведя.
- А почему они вообще обо мне спрашивали? - не поняла Анна. - Чего им было надо?
- Ну откуда же я знаю! Мне вообще весь... допрос с самого начала не понравился. Следователь этот, майор, вел себя как-то... Может, я, конечно, и ошибаюсь.
Александр приобнял Анну за плечи.
- Скажи, ты действительно была едва знакома с Петром?
- Почему ты интересуешься?
- Да, видишь ли... Я, конечно, не следователь. Но многие вещи в этом деле наводят на размышления.
- Например?
- Петр очень хотел продолжить дело своего отца и стать издателем. Но денег у него не было. Он сумел использовать подвернувшийся шанс... И вдруг... Такая нелепая смерть.
Босния, 1995й год
- Я вернусь домой и куплю издательство, Саша.
- Издательство? Уверен, что тебе это нужно?
- Конечно. Ты себе даже не представляешь, сколько молодых, жадных до секса дурочек воображают себя вторыми Ахматовыми, Цветаевыми, или, на худой конец, Донцовыми или Мариниными. Я знаю, о чем говорю. У отца была одна такая... Студенточка. Просто с ума сходила от желания хоть где-нибудь напечататься! Я в нее почти что влюбился. Но, когда отец умер, она куда-то исчезла. Я разыщу ее, Саша, вот увидишь...
***
Александр вышел от Анны под утро. Достал из кармана куртки брелок сигнализации, нажал на кнопку... Зеленая "Мазда" последней модели тут же отозвалась характерным писком. Но за руль Александр сесть не успел...
- Замри! Руки на машину!
Услыхав родной язык, Стоянович на какую-то секунду растерялся. И - выполнил команду незнакомца...
- Не оборачиваться!
Сразу же вслед за этой короткой фразой последовал удар в затылок, погрузивший Александра во тьму...
++
- Ну, здравствуй, враг мой...
Александр с трудом открыл глаза... Лицо человека, стоящего перед ним, было как будто размыто. Но постепенно сквозь туман проступали знакомые черты...
Стоянович обнаружил, что он крепко привязан скотчем к какому-то шаткому деревянному стулу. А вокруг были серые стены, проржавевшие трубы... Помещение походило на подвал.
Человек в "камуфляже" и старых армейских ботинках шагнул вперед и отвесил своему пленнику пощечину.
- Посмотри на меня. Узнаёшь?
Александр попытался сфокусировать взгляд на лице говорившего. Сальные черные волосы, широкий лоб, маленькие глазки и тяжелый подбородок... Полевого командира боснийских мусульман Мирзу Хасимовича трудно было с кем-либо спутать.
- Так ты жив? - задал Александр довольно нелепый в такой ситуации вопрос.
- Как видишь. Бронежилет - хорошая штука. А вот ты скоро станешь мертвецом, полковник Стоянович, любимец самого Радко Младича. Но сначала... Сначала ты побудешь в одиночестве. Я хочу, чтобы ты вспомнил...
Хасимович дернул за свисающий сверху шнур, выключая свет. А через несколько секунд Александр услыхал его удаляющиеся, шаркающие шаги.
Босния, 1995й год
- Так ты готов сделать сюрприз своему генералу, Саша?
- Не знаю, Петр. Все это как-то... Ты точно уверен, что Хасимович будет всего с двумя охранниками?
- Абсолютно. У него секретная встреча, и светиться ему резона нет. Так что пойдем мы втроем. Как думаешь, Радко понравится такой пленник?
Стоянович задумался.
- Ну что ж, будь по-твоему, Петр. И Киселеву ничего не скажем?
- А зачем? Ты ж его знаешь - начнет занудствовать и испортит нам все дело.
***
Александра разбудил свет. Лампочка, включившись, дала ему знать, что Хасимович возвратился. Косо взглянув на своего пленника, он повернулся спиною к Александру и что-то зашептал. Стоянович разобрал лишь "Бисмилляхи р-рахмаани р-рахим".
- Ну что, полковник, ты готов предстать перед своим богом?
- А ты - перед своим? - с вызовом ответил Стоянович.
- Ты молодец. Храбрый... И поэтому я тебя быстро убью.
- Скажи мне... Те хулиганы у подъезда - твоя идея?
- Моя. Хотел проверить твои инстинкты. Молодец, так и нужно защищать свою женщину...
Хасимович достал из-за брючного ремня пистолет и передернул затвор...
Выстрел гулко прозвучал под сводами подвала. И Хасимович сначала медленно опустился на колени, а затем уже - ткнулся лицом в цементный пол.
- Киселев! - обрадовано воскликнул Стоянович.
- Да я это, я..., - проворчал недовольно тот, кто только что спас полковнику жизнь. - Давай-ка, я тебя освобожу...
Пара взмахов ножом - и Стоянович почувствовал, что опять может двигать руками и ногами.
- Пошли отсюда. Место тут нехорошее...
На задание в Боснию их отправляли втроем - Георгия Киселева, Петра Шестопалова и Илью Мосина. Старшим группы был Киселев. А вот теснее всех сдружился с полковником Стояновичем именно Петр. И именно у Петра возникла идея захватить полевого командира боснийских мусульман Хасимовича во время его встречи с наркокурьерами. Как Петр узнал о месте и времени, Стоянович мог только гадать. Вероятнее всего, сработал радиоперехват, о котором Шестопалов, в нарушение инструкций, не доложил старшему по званию.
Хасимович эту свою встречу не афишировал и потому взял с собою лишь пару человек - своего двоюродного брата и немого телохранителя.
Когда курьеры отбыли с товаром, Шестопалов дал сигнал на захват. Сопровождающих Хасимовича, карауливших во дворе, "отработали" штык-ножами, и ворвались в деревенский домик, где находился сам полевой командир. При слабом свете двух керосиновых ламп он пересчитывал пачки долларовых ассигнаций и складывал их в большой чемодан.
Увидав три направленных на него ствола, он мгновенно сообразил, что к чему...
- Здесь - семь миллионов долларов. Хорошая сумма для троих небогатых офицеров. Я не буду мстить, несмотря на то, что вы убили моего родственника. Салим ведь мертв? Вы - хорошие воины. Особенно ты, полковник Стоянович. Да-да, я тебя знаю. Если вы дадите мне уйти, то деньги - ваши.
Они переглянулись... И тут-то Александр, неожиданно для самого себя, выстрелил Хасимовичу в грудь...
- Вот теперь он точно не будет мстить ..., - как-то меланхолично произнес Илья Мосин.
Они договорились встретиться когда-нибудь в Москве, после войны. Александру приглянулась разорившаяся строительная фирма в столице, Петр приобрел по сходной цене небольшое издательство, а Мосин решил пойти по иному пути и купил... должность. Скромную, на первый взгляд, должность в хозяйственном управлении Минобороны. Но спустя годы она, эта должность, принесла ему богатство... И - большие проблемы. Настолько большие, что он, уважаемый чиновник, вхожий в высшие столичные круги, вынужден был готовиться к побегу из страны...
- Кому-то там, - Киселев показал рукою на потолок, - Илюша перебежал дорогу. Вот и приходится ему теперь... сматывать удочки. Мы последили за ним немного... Ну, да Бог ему судья, мешать не будем. Тем более, что уезжать он надумал не куда-нибудь, а в Черногорию. Представляешь - ты тут, а он - там... А вот то, что Петю убили... Думаешь, Хасимович?
- Но ведь он был все время под вашим контролем, ты сам сказал, - пожал плечами Александр.
- Всё, да не всё. Хитрый был лис... Тогда, в девяносто пятом, он как-то подозрительно исчез, испарился. А теперь вот... Наркоторговец со стажем, связи старые прилетел восстанавливать. Понял, что до Илюши ему так просто не добраться, и решил начать с Петра. Мы, честно говоря, не собирались давать ему свободу действий. Но он так ловко ушел от "наружки" в какой-то момент... Хорошо, что я догадался приставить и к тебе человечка. Само нападение на тебя он проморгал, но увидел твою машину, а за рулем - Хасимовича. Этот тип в багажник тебя запихнул, представляешь? Агент сел вам на "хвост", а дальше - дело техники...
- Почему ты спас меня? Ты ведь мог дать ему выстрелить, Жора.
- Это было бы неправильно. Он когда-то был нашим общим врагом. Что такое девятнадцать лет? Пустяки...
***
- Что случилось? Ты какой-то...
- Помятый? - через силу улыбнулся Александр. - Налей мне коньяку. Встреча с прошлым редко для кого проходит совсем уж без последствий. Вальтер всегда так говорил... "Избегайте встреч со своим прошлым".
- Вальтер? - удивленно спросила Анна.
- Ну да. Вальтер. Илья Мосин, мой боевой товарищ. "Вальтер" - таким был его позывной в эфире. А еще он очень хотел написать книгу. Ну, такую вот, в стиле фэнтези. И чтобы все ее читали, вся Москва. Что ж, ему это удалось... Но кого-то это очень рассердило. Поначалу я никакой связи между этими вашими... бестселлерами и смертью своего боевого товарища не усматривал.
- Ты это о чем?
Александр выпил коньяк и закусил долькой лимона.
- Я про бестселлер. Ревность - она, знаешь ли, не только в отношениях между мужчиной и женщиной. Частный издатель - он ведь, что называется, распорядитель талантов. Кого-то "раскрутит", а кого-то... Петр просто помог другу исполнить его давнюю мечту. За что и поплатился.
- Ты про Петра Валентиновича? Про Шестопалова?
- Про него. А еще - про Жанну Сенину. Слыхала о такой?
Анна не ответила. Но выражение ее лица многое сказало Александру.
- Тебе сколько лет было в девяносто пятом? - спросил он.
- В девяносто пятом? Зачем это тебе? Ну, двадцать... Ну, и что?
- Ты училась в литературном институте, у профессора Шестопалова, который параллельно возглавлял издательство? И говоришь мне, что едва знаешь Петра?..
- Послушай, Саша...
- Нет, это ты послушай! - Стоянович встал и нервно заходил по комнате. - Желание напечататься - это мне понятно. Можно ради этого и в любовницы пойти к стареющему профессору. Но убить, приревновав к чужой славе...
- Я никого не убивала! - резко оборвала его Анна. - Да, я жила с Валентином Андреевичем! Он помог мне с моими первыми публикациями в журналах... И с Петром я встречалась - ну и что?!. Жанна Сенина... Анна - Жанна. А Сенина... Мы с Петром очень хотели вместе съездить в Париж. Сена - река есть такая в Париже... Романы мои он "раскрутил", да! А потом вдруг попросил меня... изменить псевдоним. И стиль тоже. Сказал, что это - такой маркетинговый ход. А я привыкла ему доверять. Так что "Вальтер Резников" - это тоже я...
- Что?!.
Александр схватился за голову и медленно присел на край дивана.
- Вот ч-черт..., - процедил он спустя почти минуту. - Ну конечно же! Чтобы книга стала бестселлером, одной "раскрутки" мало. Нужно еще, чтобы у автора был талант! Важен первотолчок, первый роман, а потом уж... Пойдет по накатанной. И Петр был единственным человеком, кто знал эту тайну...
- Что у Ильи Мосина этого таланта нет..., - выдохнул Стоянович. - Вот и мотив для убийства. Чиновник, бегущий из страны, создает себе новый, альтернативный источник дохода. Жить ведь можно где угодно, а печататься здесь, в России! Под уже раскрученным псевдонимом! А издатель, точно знающий, кто автор первой, самой главной, книги - это совсем лишнее звено.
Александр лихорадочно принялся рыться по карманам пиджака в поисках телефона. Найдя, быстро набрал нужный номер.
- Жора? Киселев? Немедленно задержи отъезд Ильи. Да, Мосина. Это он убил Шестопалова...