Снег на плечах тает превращаясь в дождь. Лыжи по свежему мокрому снегу ползут как по траве. Надо бы, пока далеко не уехал, вернуться к уютному дивану и горячему кофе, но...но не получается, ноги, словно чужие, не сочувствуют моим сомнениям и продолжают с упорством продвигаться и продвигаться вперед. Было бы не так занятно сознавать бессилие чувств в угоду страсти, но подобное происходит не в первый раз: как-то так получается, что всё чаще я начинаю какое-то дело, не желая предварительно продумать последствия, а остановиться уже не могу, страсти руководят мной.
И все-таки я дополз до поляны и даже не отдохнув, развернулся и поехал обратно.