Сергей РЫКОВ
Из прошлых лет
* * *
Ты меня не привечай, ночь прохладная.
Зацвела во мне печаль конокрада...
На Руси так повелось - в горе тешиться.
А идти, так лучше врозь - легче брешется...
Чьи-то пьяные слова месят глину.
Обернёшься - враз забьют как скотину.
* * *
Поставь за здравие свечу,
Она сгорит до половины.
Вот так и я - всё хлопочу:
Жизнь приглашая на смотрины.
Меняю тёмные тона,
Чтобы не выглядело плоско...
А вдруг не слюбится она
С моей поэзией неброской?
Памяти Юрия Костарева
Дохнула холодом земля,
Лопаты взвыли -
И насудачились поля
По свежевырытой могиле.
О, как прилипчива она -
В исповедальную дорога...
И быть посланником до Бога
Поэту грамота дана.
Памяти Бориса Попова
Средь весенних ветров и людской суеты
Где-то в дебрях скрывается лето.
И за рамками грёз прорастают цветы,
Укрывая могилу поэта.
Нет, судьба неспроста подбирает штрихи,
Отбирая лучинки у света...
...Только б жили стихи -
только б жили стихи -
Выше нету наград для поэта.
В океане любви, под покровом светил,
Зародится достойная смена,
Чтобы кто-то другой твою песнь подхватил,
Твою душу избавив от плена.
* * *
На ветрах судьбы стих печалится.
Помолиться бы - не получается.
А бульон в кастрюле дня - щи полынные,
На висках души - стряпня, ночи блинные.
Ты меня не зазывай - я на паперти.
Крест стихов моих - на Божьей скатерти.
Моя хрустальная дорога...
Из множества земных светил,
Однажды выбранных на ощупь,
Тебя одну я приютил,
Иль прикупил...
Так даже проще.
Так проще...
Нежностью горя,
Ты разобьёшься у порога...
Моя печальная заря,
Моя хрустальная дорога.
* * *
А сегодня поутру
Снились мне синицы.
Может, вскоре я помру
Где-нибудь в больнице -
И ни жертвой палача,
А в провисшей койке.
В ней и слёзы, и моча -
Всё в одной настойке.
Буду биться за стеной,
Будто шарик белый,
Возвышая мир цветной
Песней неумелой.
* * *
Никуда от неё не скроешься,
Да и стоит ли горевать,
Если в бане последним моешься,
Чтобы на людях не хромать.
Да и женщина в прошлом верная,
Что когда-то звалась жена,
В тебя бросила камень первая -
И пошла от него волна...
* * *
И я взрослел: неряшлив и небросок,
Под лязг и звоны битого стекла.
И слышалось вдогонку: "Недоносок".
И всё-таки судьба уберегла...
Уберегла от жадности и лести,
От подлости и дьявольского зла.
И знаю я, что Бог, конечно, есть.
Иначе, для чего мне два крыла?
* * *
И детство грело пламенем огня,
Бензином из оплавленной канистры.
А бабушки, бранившие меня,
На всю округу разносили искры.
И в сотый раз обласканный шлепком,
Скрываясь от людского взора,
Я наблюдал: - открыто и тайком
Свой огонек, преобразивший город.