Рыбаченко Олег Павлович : другие произведения.

Gulliver E O Cavaleiro De Chamberlain

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    Aqui, novamente, aconteceu o que deveria acontecer, Chamberlain não renunciou e foi para uma paz separada com Hitler. Como resultado, o Terceiro Reich, com seus satélites, Japão e Turquia, atacou a URSS. O Exército Vermelho está ficando muito apertado. Mas os belos membros descalços do Komsomol e os bravos pioneiros vão para a batalha.
  GULLIVER E O CAVALEIRO DE CHAMBERLAIN
  ANOTAÇÃO
  Aqui, novamente, aconteceu o que deveria acontecer, Chamberlain não renunciou e foi para uma paz separada com Hitler. Como resultado, o Terceiro Reich, com seus satélites, Japão e Turquia, atacou a URSS. O Exército Vermelho está ficando muito apertado. Mas os belos membros descalços do Komsomol e os bravos pioneiros vão para a batalha.
  . CAPÍTULO 1
  Gulliver tem que fazer algo que não é muito agradável: virar as mós e moer o grão em farinha. E ela mesma no corpo de um menino de uns doze anos, musculoso, forte e bronzeado.
  Mas o menino-escravo está constantemente se movendo em vários tipos de mundos paralelos. E um deles acabou sendo especial.
  Chamberlain não renunciou voluntariamente em 10 de maio de 1940 e conseguiu concluir uma paz honrosa com o Terceiro Reich em 3 de julho de 1940. Hitler garantiu a integridade do império colonial britânico. Em resposta, os britânicos reconheceram como alemães tudo o que já havia sido conquistado. Incluindo as colônias da França, Bélgica, Holanda e controle italiano sobre a Etiópia.
  Nesta guerra, que não foi chamada de Segunda Guerra Mundial, terminou. Por enquanto, claro. Os alemães começaram a digerir os conquistados. Ao mesmo tempo, novas leis foram aprovadas no Terceiro Reich, impostos foram cobrados de famílias com menos de quatro filhos, além disso, homens da SS e heróis de guerra foram autorizados a ter uma segunda esposa de estrangeiros.
  A colonização das colônias também prosseguiu. E os incentivos para mulheres que deram à luz alemães aumentaram.
  Hitler também estava de olho na URSS ao mesmo tempo. No desfile de 1º de maio de 1941, tanques KV-2 com canhão de 152 milímetros e tanques T-34 passaram pela Praça Vermelha, o que impressionou os alemães. O Fuhrer ordenou o desenvolvimento de toda uma série de tanques pesados. E começaram os trabalhos nos "Panteras", "Tigres" -2, "Leões" e "Mouses". Todos esses tanques tinham um esquema de layout comum com inclinações de blindagem e armamento e blindagem que cresciam em poder. Mas o desenvolvimento dos tanques levou tempo, assim como o rearmamento do Panzvale. E o Fuhrer só poderia estar pronto em maio de 1944. E a essa altura, a URSS estava pronta.
  Stalin não lutou novamente após a guerra finlandesa. Outra viagem à Finlândia foi proibida por Hitler, que concluiu um acordo com o país de Suomi. Os próprios alemães lutaram apenas com a Grécia e a Iugoslávia. Que durou duas semanas e foi vitorioso. A Grécia foi atacada pelo primeiro Mussolini, mas foi derrotada. E na Iugoslávia houve um golpe anti-alemão. Então os alemães tiveram que intervir. Mas foi um episódio no estilo blitzkrieg.
  Tendo derrotado o Fuhrer, ele continuou a preparar uma campanha para o leste. Os alemães lançaram uma série de novas aeronaves - parafuso ME-309 e Yu-288. Os nazistas também conseguiram jatos ME-262 na série e a primeira aeronave Arado, mas ainda não em grande número.
  Mas Stalin não ficou parado. A URSS não teve sucesso com os aviões a jato, mas por outro lado fez um estrago maciço e aparentemente invisível. Yak-9, MIG-9, LAGG-7 e IL-18 apareceram. E alguns tipos de bombardeiros, em especial o PE-18. Em termos qualitativos, talvez a aviação alemã fosse mais forte, mas havia muito mais soviética. E o ME-309 alemão entrou na série recentemente, embora tivesse armas muito poderosas: três canhões de ar de 30 milímetros e quatro metralhadoras. E o ME-262, em geral, acabava de começar a entrar nas tropas, e não se destacava muito pela confiabilidade dos motores.
  O Focke-Wulf era uma máquina de massa com armas poderosas e um burro de carga. Sua velocidade superava as aeronaves soviéticas, assim como a blindagem e o poder de armamento. Em termos de manobrabilidade, a aeronave era mais fraca que as soviéticas, mas a alta velocidade durante o mergulho permitia escapar no caso de aeronaves soviéticas entrarem na cauda, e armas poderosas - eu podia lutar contra seis canhões de ar, possibilitava para derrubar aeronaves desde a primeira abordagem.
  Você pode, é claro, comparar essas ou aquelas forças dos oponentes por um longo tempo.
  A URSS tinha tanques KV-3, KV-5, KV-4. E a série era o tanque T-34-76 e o posterior T-29 com rodas. E também o T-30 e o BT- 18. Também apareceu o KV-6, mais pesado que os modelos anteriores.
  Mas os alemães lançaram a série Panther, que excedeu significativamente os trinta e quatro canhões em poder de perfuração de armadura de combate e também em blindagem frontal. É verdade que a URSS conseguiu o tanque T-34-85, mas sua produção em série começou apenas em março de 1944. E "Pantera" do final do quadragésimo segundo ano entrou na série, como o "Tigre". Bem, "Tiger" -2 e "Lion" com "Mouse" depois.
  Em termos de número de tanques, a URSS parece levar vantagem, mas a qualidade dos alemães parece ser melhor. Embora o T-4 e o T-3 também sejam veículos um tanto desatualizados. E, no entanto, eles não oferecem uma vantagem decisiva. Mas isso não é tudo. Hitler tem toda uma coalizão de estados aliados, incluindo o Japão. E a URSS tem apenas a Mongólia. Mas o Japão tem uma população de cem milhões de pessoas, sem contar as colônias. E ela destacou quase dez milhões de soldados. E na China, eles também conseguiram concluir uma trégua com Chiang Kashi, que atacou o exército de Mao.
  Bem, Hitler implantou seu exército e satélites contra a URSS. Desta vez, a linha Molotov já estava concluída e havia uma defesa poderosa. Mas o Terceiro Reich conseguiu conquistar a Turquia, que poderia atacar da Transcaucásia, e o Japão. Stalin se mobilizou e o tamanho do Exército Vermelho foi aumentado para doze milhões de pessoas. Hitler trouxe a Wehrmacht para dez milhões. Além de aliados. E esta é a Finlândia, Hungria, Croácia, Eslováquia, Romênia, Itália, Bulgária, Turquia. Bem, especialmente o Japão com a Tailândia e a Manchúria.
  Desta vez, a Itália alocou um milhão de soldados, para que ela não lutasse na África e pudesse lançar todas as suas forças na batalha. Em geral, Stalin tinha sete milhões e meio de soldados no Ocidente, contra sete milhões de alemães e dois milhões e meio de satélites e divisões estrangeiras no primeiro escalão. Os alemães tinham tropas da França, Bélgica, Holanda e outros.
  Havia uma vantagem na infantaria, mas o exército era heterogêneo. Em tanques e aviação, a URSS leva vantagem em quantidade, mas talvez pior em qualidade. No leste, os japoneses também têm mais infantaria samurai. Há igualdade nos tanques, mas os soviéticos são mais pesados e poderosos. Na aviação, porém, já há mais japoneses no Extremo Oriente. E na frota eles têm uma vantagem ainda maior.
  Em suma, em 15 de maio a guerra começou. As estradas secaram e os alemães com seus satélites inundaram.
  A guerra desde o início adquiriu um caráter prolongado e feroz. Os alemães conseguiram nos primeiros dias apenas cortar a saliência de Belostotsky e romper no sul do local, fechando as posições. As tropas soviéticas tentaram contra-atacar. A luta se arrastou... Depois de algumas semanas, a linha de frente finalmente se estabilizou um pouco a leste da fronteira da URSS. Os alemães avançaram de vinte a cem quilômetros e não tiveram sucesso. Além disso, os turcos na Transcaucásia não tiveram muito sucesso, apenas empurrando ligeiramente a defesa soviética. Das principais cidades, os otomanos capturaram apenas Batumi. Os japoneses, no entanto, apenas na Mongólia foram capazes de avançar seriamente, e no território da URSS apenas uma pequena cunha. É verdade que um forte golpe foi desferido em Vladivostok e Magadan. A luta durou todo o verão ...
  No outono, o Exército Vermelho já tentou avançar, mas também sem sucesso. No entanto, ela fez algum progresso, apenas ao sul de Lvov, mas mesmo lá os alemães os pressionaram. No ar, descobriu-se que o jato ME-262 não era suficientemente eficaz e não correspondia às expectativas.
  É verdade que o Pantera é bom na defesa, mas não na ofensiva. Assim, a luta continuou até o inverno. E aí novamente as tentativas do Exército Vermelho de avançar. Existia tal sistema. Mas os alemães ainda conseguiram revidar.
  O Panther-2 apareceu com armas e armaduras mais poderosas. A primavera de 1945 trouxe novas tríades de combate. Mas novamente a linha de frente permaneceu inativa.
  Os alemães, porém, lançaram uma ofensiva em torno de Lvov para criar ali um caldeirão. E a luta acabou sendo muito séria.
  Aqui as meninas-Komsomol conheceram os nazistas. E as belezas descalças lutam com grande fúria. E ao mesmo tempo, eles também cantam, jogando granadas sob os tanques com os pés descalços.
  Isso é realmente o que as meninas precisam. E Natasha, a protagonista, claro, de biquíni só.
  E assim ela canta lindamente e com sentimento;
  Hino da pátria do santo exaltado,
  Meninas descalças cantam em nossos corações...
  O camarada Stalin é o mais querido,
  E a voz das belezas é muito retumbante!
  
  Nascemos para vencer os fascistas
  A Wehrmacht não cairá de joelhos...
  As meninas passaram no exame com todos os cincos,
  Que o radiante Lênin esteja no coração!
  
  E eu amo Ilyich com entusiasmo,
  Ele está em pensamentos com o bom Jesus...
  Mataremos os nazistas pela raiz,
  E vamos fazer tudo com tanta habilidade!
  
  Para a glória de nossa Pátria, santo,
  Lutaremos bravamente pela Pátria...
  Lute com seu membro descalço do Komsomol,
  Os santos têm rostos assim!
  
  Nós, meninas, somos corajosas lutadoras,
  Acredite, sempre sabemos lutar bravamente...
  Os pais estão orgulhosos dos membros do Komsomol,
  Eu uso o distintivo na minha mochila militar!
  
  Descalço no frio eu corro
  Um membro do Komsomol luta em um monte de neve...
  Eu vou quebrar a espinha dorsal, eu sou o inimigo,
  E cantarei bravamente uma ode à rosa!
  
  Farei a Pátria olá,
  A menina do universo das mulheres é a mais linda...
  Muitos anos mais se passarão,
  Mas nossa fé será interuniversal!
  
  Para a Pátria não há mais palavras,
  Sirva a Pátria, sua menina descalça...
  Em nome do comunismo e filhos,
  Entraremos na cobertura do universo da luz!
  
  O que eu simplesmente não poderia fazer na batalha
  Perseguiu "Tigres", queimou, brincando "Panteras" ...
  Meu destino é como uma agulha afiada
  Haverá mudanças no universo!
  
  Então eu joguei um monte daquelas granadas,
  O que os meninos famintos forjaram...
  A formidável Stalingrado ficará para trás,
  Veremos o comunismo dado em breve!
  
  Todos nós seremos capazes de superar verdadeiramente,
  "Tigres" e "Panteras" não vão nos quebrar...
  Aumente o rugido do urso-deus russo
  E arrancamos - mesmo sem saber a medida!
  
  É engraçado no frio descalço,
  A linda garota corre muito rapidamente ...
  Não há necessidade de arrastar para a frente à força,
  Divirta-se muito no campo dos mortos-vivos!
  
  O lutador fascista é muito infelizmente forte,
  Ele pode até mover um foguete...
  Conheça plenamente os nomes dos comunistas,
  Afinal, feitos heróicos são cantados!
  
  Consegui uma menina, foi um cativeiro terrível,
  Eles a levaram descalça por um monte de neve ...
  Mas a decadência não afetará o membro do Komsomol,
  E não tão frio, nós vimos!
  
  Os monstros começaram a torturar a garota,
  Ferro, em brasa até os calcanhares descalços...
  E tortura com um chicote na cremalheira,
  Os nazistas não sentem pena do membro do Komsomol!
  
  Do calor vermelho metal furioso,
  Tocou, até a sola da menina descalça...
  O carrasco torturou a beleza nua,
  Ele pendurou a mulher espancada pelas tranças!
  
  Eles torceram meus braços, minhas pernas me assustam,
  Eles colocaram fogo sob as axilas de uma garota ...
  Fui levado em meus pensamentos, sei até a lua,
  Mergulhei no comunismo, dei luz!
  
  No final, o carrasco saiu correndo,
  Os Fritz estão me perseguindo nu até o cepo...
  E eu ouço uma criança chorar,
  As mulheres também rugem de pena da menina!
  
  Os bastardos jogaram uma corda no pescoço,
  Os demônios a apertaram com mais força...
  Eu amo Jesus e Stalin
  Embora os bastardos tenham pisoteado sua terra natal!
  
  Aqui está uma caixa derrubada sob os pés descalços,
  No loop, a garota nua girou ...
  Que Deus Todo-Poderoso receba a alma,
  No paraíso haverá alegria para sempre, juventude!
  Foi assim que ela cantou Natasha com grande desenvoltura e amor. E parecia lindo e rico. Mas que a guerra está acontecendo ... Os alemães não conseguiram romper.
  Mas então o Exército Vermelho avançou e novamente uma defesa difícil. A linha de frente, como na Primeira Guerra Mundial, pegou e congelou. Embora as perdas de ambos os lados tenham sido grandes, mas onde está o progresso?
  Hitler, usando os recursos das colônias africanas, tentou apostar no conselho de Goering em uma ofensiva aérea e aviões a jato. Mas as esperanças associadas ao XE-162 não se concretizaram. O caça, apesar de seu baixo custo e facilidade de produção, era muito difícil de gerenciar e não era adequado para uso em série. O ME-262X acabou sendo um pouco melhor, que, com dois motores mais avançados e asas enflechadas, acabou sendo mais confiável no uso e na produção. As primeiras dessas máquinas apareceram no final do quadragésimo quinto ano. E no quadragésimo sexto ano, os alemães também tinham bombardeiros a jato sem cauda mais avançados.
  Na aviação a jato, o Terceiro Reich ultrapassou a URSS, principalmente em termos de tecnologia. E então uma ofensiva aérea começou e eles começaram a derrotar os pilotos soviéticos no céu.
  Os poderosos TA-400 alemães, e depois os TA-500 e TA-600, começaram a bombardear as fábricas inimigas além dos Urais e nos Urais. Bem como carros sem cauda.
  E agora os alemães começaram a ter mais iniciativa. Além disso, os nazistas tinham um tanque E-50 mais bem-sucedido, mais bem protegido e, ao mesmo tempo, bem armado e rápido. E o desenvolvimento do T-54, mais avançado e poderoso, foi muito atrasado.
  E assim, em 1947, os novos tanques alemães da série E alcançaram seus primeiros sucessos significativos, rompendo as defesas soviéticas e capturando a Ucrânia Ocidental junto com Lev. Depois disso, os alemães conseguiram, junto com os romenos, romper a Moldávia, isolando Odessa por terra do resto da URSS. As tropas soviéticas também foram forçadas a recuar para o centro. Eles recuaram para a chamada Linha Stalin. Além disso, Riga também caiu. Eu tive que me retirar do Báltico.
  Os pioneiros também lutaram corajosamente contra os nazistas. O menino Vasily até cantou, jogando pacotes explosivos nos nazistas com os pés descalços;
  Eu sou um garoto moderno como um computador,
  E é mais fácil distribuir uma criança prodígio ...
  E ficou muito legal -
  O que Hitler será um pouco demoníaco!
  
  O menino está descalço nos montes de neve,
  Sob o focinho do fascista está ...
  Suas pernas ficaram escarlates como as de um ganso,
  E espera um cálculo lamentável!
  
  Mas o pioneiro endireitou os ombros com ousadia,
  E com um sorriso ele caminha para a execução ...
  O Fuhrer manda alguém para a fornalha,
  Alguém foi atingido por um fascista com flechas!
  
  Uma criança prodígio da nossa época,
  Ele pegou um blaster e correu corajosamente para a batalha ...
  As quimeras fascistas dissiparão,
  E Deus Todo-Poderoso está com você para sempre!
  
  Um garoto esperto atingiu o Fritz com uma viga,
  E vários monstros ceifados ...
  Aqui eles se aproximaram do comunismo,
  Ele derrotou os nazistas com todas as suas forças!
  
  O menino prodígio atira com uma viga,
  Afinal, ele tem um blaster muito poderoso...
  "Pantera" derrete em um gole,
  Afinal, é só você sabe idiota!
  
  Mataremos os fascistas sem nenhum,
  E simplesmente exterminaremos os adversários...
  Aqui nosso blaster explodiu com toda a sua força,
  Aqui está um querubim esfregando as asas!
  
  Eu os esmago, sem um brilho de metal,
  Este poderoso "Tigre" pegou fogo ...
  Que os nazistas sabem pouco sobre a terra?
  Você quer mais com jogos de sangue!
  
  A Rússia é um grande império
  Estendido do mar ao deserto...
  Eu vejo uma garota correndo descalça
  E o menino está descalço - o diabo se foi!
  
  O maldito fascista moveu rapidamente o tanque,
  Com um carneiro de aço, é legal cruzar Rus '...
  Mas forneceremos latas de sangue a Hitler,
  Vamos quebrar os nazistas em um pequeno território!
  
  Pátria, você é o mais querido para mim,
  Sem limites das montanhas e da escuridão da taiga ...
  Não há necessidade de descansar os soldados na cama -
  Botas brilham em uma marcha corajosa!
  
  Tornei-me um grande pioneiro na frente,
  A estrela do herói - ganhou imediatamente ...
  Para os outros sem fronteiras, virei pelo exemplo,
  O camarada Stalin é apenas um ideal!
  
  Nós podemos vencer, eu tenho certeza
  Embora o enredo seja diferente...
  Há um ataque, lutadores de fezes do mal,
  E o Fuhrer se tornou uma espécie de legal!
  
  Pouca esperança para os EUA
  Eles nadam sem nenhuma travessura...
  Capaz de derrubar o Fuhrer do pedestal,
  Capitalistas terríveis, apenas escória!
  
  O que fazer se o menino for
  Em cativeiro, despido, expulso para o frio ...
  Desesperadamente, um adolescente brigou com Fritz,
  Mas o próprio Cristo sofreu por nós!
  
  Então ele terá que suportar a tortura,
  Quando eles te queimam com ferro vermelho...
  Quando você quebra as garrafas na sua cabeça,
  Eles pressionaram uma vara em brasa nos calcanhares!
  
  É melhor você ficar calado, cerre os dentes garoto
  E suportar a tortura como um titã de Rus'...
  Deixe seus lábios queimarem com um isqueiro
  Mas Jesus pode salvar o lutador!
  
  Você passará por qualquer menino em tortura de farinha,
  Mas você vai resistir, não se curvando sob o chicote ...
  Deixe a cremalheira da mão arrancar avidamente,
  O carrasco agora é o rei e o príncipe negro!
  
  Algum dia o sofrimento vai acabar
  Você entrará no lindo paraíso de Deus...
  E haverá tempo para novas aventuras,
  Entraremos em Berlim quando maio brilhar!
  
  Bem, e o fato de terem puxado uma criança,
  O fascista será jogado no inferno por isso...
  No Éden uma voz sonora é ouvida,
  O menino ressuscitou - a alegria é o resultado!
  
  Então você não precisa ter medo da morte
  Que haja heroísmo para a Pátria...
  Afinal, os russos sempre souberam lutar,
  Saiba que o fascismo maligno será destruído!
  
  Passaremos com uma flecha pelo paraíso,
  Com uma garota que está descalça na neve...
  Abaixo de nós está um jardim, fervendo e florescendo,
  Na grama, sou pioneira na corrida!
  
  No paraíso, estaremos para sempre em felicidade, crianças,
  Estamos bem aí, muito bem...
  E não há lugar mais bonito no planeta,
  Saiba que nunca vai ficar difícil!
  Então o menino pegou e cantou espirituosamente com sentimento. E parecia ótimo e com sentimento.
  As tropas soviéticas recuaram para a linha de Stalin e deixaram parte do território da URSS. E isso foi uma vantagem definitiva para a Wehrmacht.
  Mesmo assim, ainda era possível manter a defesa na linha de Stalin. Os japoneses também se tornaram mais ativos, rompendo a frente e conseguiram isolar Vladivostok da terra. E capturando Primorye quase completamente. Lá eles cortaram o oxigênio do Exército Vermelho. Sim, as tropas soviéticas passaram por momentos muito difíceis.
  Mas a própria luta em Vladivostok foi muito teimosa. E lindas jovens Komsomol lutaram lá. Elas estavam apenas de biquíni e descalças. E com os dedos dos pés descalços eles jogavam granadas com o poder mortal de suas pernas. Aqui estão as meninas - cujos seios fartos mal são cobertos por finas tiras de tecido.
  O que, porém, não os impede de brigar e cantar;
  As garotas do Komsomol são as mais legais de todas,
  Eles lutam contra o fascismo como águias...
  Que nossa Pátria seja um sucesso,
  Guerreiros como se tivessem o calor de um pássaro!
  
  Eles queimam com beleza sem limites,
  Neles, todo o planeta aquece a chama mais brilhante ...
  Que o resultado seja ilimitado
  A pátria vai até triturar montanhas!
  
  Para a glória de nossa Pátria, santo,
  Lutaremos com os fanáticos...
  Uma garota corre descalça na neve,
  Ela carrega granadas em uma mochila apertada!
  
  Vai jogar um presente em um tanque muito poderoso,
  Destrua-o em nome da glória...
  A menina dispara uma metralhadora,
  Mas há um cavaleiro de um estado valente!
  
  Tudo pode ser uma menina, você acredita
  Ele pode até lutar no espaço...
  E as correntes do fascismo serão uma besta,
  Afinal, Hitler é apenas a sombra de um palhaço miserável!
  
  Nós vamos conseguir, haverá paraíso no universo,
  E a garota moverá as montanhas com o calcanhar ...
  É por isso que você luta e ousa
  Para a glória de nossa Pátria Rússia!
  
  O Fuhrer esperará por um loop para si mesmo,
  E ele tem uma metralhadora com granada ...
  Você não moer tolamente,
  Vamos enterrar a Wehrmacht com uma pá!
  
  E será no universo assim o Éden,
  Grande como o espaço e muito florida...
  Você se rendeu aos alemães apenas estúpido Sam,
  E Jesus vive sempre na alma!
  
  Membro do Komsomol sob a bandeira vermelha!
  Ser membro do Komsomol é muito bom,
  Usado sob uma bela bandeira vermelha ...
  Mesmo que às vezes seja difícil para mim
  Mas as façanhas da beleza não são em vão!
  
  Descalço, corri para o frio,
  Os montes de neve fazem cócegas no calcanhar nu ...
  O ardor feminino realmente aumentou,
  Construiremos um novo mundo de comunismo!
  
  Afinal, a Pátria é nossa própria mãe,
  Estamos lidando com o comunismo brilhante ...
  Confie em nós para não pisotear a pátria,
  Vamos acabar com o vil monstro-fascismo!
  
  Eu sou sempre uma garota bonita
  Embora eu tenha me acostumado com o monte de neve descalço ...
  Grande sonho realizado
  Que tranças douradas eu tenho!
  
  O fascismo irrompeu direto para Moscou,
  É quase como se estivessem atirando no Kremlin...
  E nós, meninas, estamos descalças na neve ...
  Janeiro está de pé, mas nos parece maio!
  
  Faremos, pela Pátria, saber tudo
  Não há país no universo mais querido para nós ...
  Que haja uma vida muito berrante,
  Não há necessidade de apenas descansar na cama!
  
  Vamos construir um comunismo radiante,
  Onde está um palácio com um jardim ramificado para todos ...
  E o fascismo perecerá no submundo,
  É necessário lutar muito pela Mãe Rus'!
  
  Assim será bom no universo,
  Quando destruímos rapidamente os inimigos ...
  Mas agora a batalha é muito dura,
  As meninas estão andando descalças!
  
  Somos meninas, guerreiras-heroínas,
  Vamos jogar o fascismo selvagem no inferno...
  E você parece beleza descalça
  Para que a bandeira do comunismo o faça!
  
  Vamos construir, no universo eu acredito no paraíso,
  E acima das estrelas ergueremos a bandeira da bolsa vermelha...
  Para a glória de nossa Pátria, ouse,
  Sublime, poderosa luz da Rússia!
  
  Conseguiremos que tudo é Éden,
  Centeio e flor de laranjeira em Marte...
  Nós vamos ganhar em perekory tudo,
  Quando o povo e o exército estão unidos!
  
  Uma cidade surgirá, eu acredito na lua,
  Vênus se tornará um novo campo de testes...
  E não há lugar mais bonito na terra
  Moscou, a capital, foi construída com um gemido!
  
  Quando voarmos para o espaço novamente,
  E entraremos com muita ousadia em Júpiter ...
  O querubim de asas douradas se espalhará,
  E não cederemos nada aos nazistas!
  
  Deixe a bandeira brilhar sobre o universo,
  Não há nenhum país sagrado no universo acima ...
  O membro do Komsomol passará no exame por cinco,
  Vamos conquistar todos os espaços e telhados!
  
  Para a Pátria não haverá problemas, saiba
  Ela erguerá os olhos acima do quasar...
  E se o malvado Senhor vier até nós,
  Vamos varrê-lo, conte com um golpe!
  
  Andar descalço em Berlim
  Garotas arrojadas, conheçam os membros do Komsomol ...
  E o poder do dragão será descartado,
  E a trompa pioneira berrando, sonora!
  . CAPÍTULO 2
  Foi assim que as batalhas se desenvolveram ... Os alemães avançaram um pouco em direção a Minsk e cercaram a cidade no chão. A luta se desenrolou na própria capital da Bielo-Rússia. Os alemães e seus satélites avançavam lentamente. Os tanques alemães da série E eram mais avançados, com blindagem mais espessa e motores poderosos e armas poderosas, bem como declives de blindagem significativos. Um layout mais denso possibilitou aumentar o nível de proteção sem aumentar significativamente o peso do tanque.
  Os nazistas pressionaram Minsk.
  No norte, os nazistas cercaram e, no entanto, tomaram Tallinn. Odessa caiu após longas batalhas. No inverno, os alemães ainda tomaram Minsk. As tropas soviéticas recuaram para Berezina. O inverno passou em escaramuças ferozes, mas os alemães não avançaram. Então, de fato, os soviéticos descansaram.
  Na primavera de quarenta e oito, a ofensiva alemã recomeçou. Os tanques Panther-4, mais pesados e mais protegidos, participaram das batalhas.
  Da URSS, o primeiro IS-7 e T-54 em quantidades um pouco maiores. As batalhas continuaram com sucesso variável. Os primeiros jatos MIG-15 também entraram na série, mas eram inferiores aos veículos alemães, especialmente o mais avançado e moderno ME-362. E também o TA-283, que também se mostrou forte. E o TA-600 era incomparável em bombardeio a jato de longo alcance.
  Mas os alemães avançaram ainda mais. E as tropas soviéticas recuaram além do Dnieper.
  Batalhas difíceis estavam acontecendo em Kiev. E as garotas do Komsomol lutaram como heroínas e cantaram;
  Sou filha da Pátria da luz e do amor,
  A garota Komsomol mais bonita ...
  Embora o Fuhrer construa uma classificação de sangue,
  Às vezes me sinto estranha!
  
  Aqui está um século muito glorioso de stalinismo,
  Quando tudo ao redor brilha e brilha ...
  Um homem orgulhoso abriu suas asas -
  E Abel triunfa, Caim se foi!
  
  A Rússia é minha pátria
  Mesmo que às vezes eu me sinta estranho...
  E o Komsomol é uma única família,
  Embora descalço para seguir o caminho nitidamente!
  
  O fascismo íngreme atacou a Pátria,
  As presas deste javali, furiosas arreganharam os dentes...
  Um napalm furioso derramou do céu,
  Mas Deus e o brilhante Stalin estão conosco!
  
  A Rússia é a URSS Vermelha,
  Poderosa Grande Pátria...
  Em vão estende suas garras Senhor,
  Definitivamente viveremos sob o comunismo!
  
  Embora a grande guerra tenha começado,
  E muito sangue foi derramado...
  Aqui está um grande país se contorcendo,
  De lágrimas, conflagrações e muita dor!
  
  Mas acredito que vamos reviver a Pátria,
  E ergueremos a bandeira soviética acima das estrelas ...
  Acima de nós está um querubim de asas douradas,
  Grande e radiante Rússia!
  
  esta é minha terra natal
  Não há ninguém em todo o universo, é mais bonito ...
  Embora a moeda de Satanás tenha vindo correndo,
  A nossa fé crescerá mais forte nestes sofrimentos!
  
  Como fez o autoproclamado Hitler,
  Conseguiu tomar a África de uma vez...
  Onde o fascismo tem tanta força
  Uma infecção se espalhou pela Terra!
  
  Isso é o quanto o Fuhrer capturou muito,
  E nem mede...
  O que um enxame de bandidos criou,
  Acima deles, uma bandeira escarlate tremula como um pesadelo!
  
  Esses frisos são fortes agora,
  Eles não têm "Tigres", mas os tanques são mais assustadores ...
  E atingiu Adolf com um atirador no olho -
  Dê aos nazistas bancos mais fortes!
  
  O que não podemos fazer, faremos na brincadeira,
  Embora meninas descalças no frio ...
  Estamos criando uma criança muito forte,
  E uma linda rosa escarlate!
  
  Embora o inimigo se esforce, corra para Moscou,
  Mas o peito nu da garota se levantou ...
  Vamos bater com uma metralhadora de uma foice,
  Soldados estão demitindo parentes!
  
  Faremos da Rússia acima de tudo,
  Um país que no universo do Sol é mais bonito...
  E haverá um sucesso convincente,
  Nossa fé ficará mais forte na Ortodoxia!
  
  E acredite nos mortos, vamos ressuscitar as meninas,
  Ou pelo poder de Deus, ou pela flor da ciência...
  Vamos conquistar as extensões do universo,
  Sem todas as demoras, tédio vil!
  
  Seremos capazes de tornar a Pátria legal,
  Elevemos o trono da Rússia acima das estrelas...
  Você é o Führer de bigode,
  O que se imagina sem as facetas do mal como o messias!
  
  Faremos da Pátria um gigante,
  O que acontecerá, como um único monólito ...
  A menina levantou-se junto no barbante,
  Afinal, os cavaleiros são invencíveis nas batalhas!
  
  Salve a grande Pátria
  Então você receberá uma recompensa de Cristo ...
  O Todo-Poderoso melhor acabar com a guerra,
  Embora às vezes você tenha que lutar bravamente!
  
  Em suma, as batalhas logo terminarão,
  As batalhas e derrotas terminarão...
  E os cavaleiros são grandes águias,
  Desde o nascimento todos os soldados!
  Mas Kiev ainda caiu e os alemães forçaram as tropas soviéticas a recuar para a margem esquerda do Dnieper. Mas aí foi possível estabelecer uma defesa. Pskov e Narva também foram levados. Leningrado fica a poucos passos de distância.
  Os alemães já estavam pendurados capital. Aqui eles estão tentando cruzar o Dnieper e no centro das posições soviéticas.
  Mesmo assim, o Exército Vermelho resistiu até o inverno. E então veio o quadragésimo nono ano seguinte. E então as coisas poderiam ter sido diferentes. Desde que o T-54 finalmente foi mais massivamente como o MiG-15. Mas houve problemas com o IS-7, porque esse tanque é muito complicado de fabricar, caro e pesado.
  "Panther" -4 foi substituir o "Panther" -3. Ele tinha um canhão mais poderoso de 105 mm e um comprimento de cano de 100 EL comparável em poder de combate ao canhão IS-7 com um canhão de calibre 130 mm e um comprimento de cano de 60 EL. E a blindagem frontal do Panther-4 era ainda mais espessa em 250 mm quando inclinada.
  Então eles lutaram entre si.
  Os alemães começaram a avançar novamente no centro e cercaram Smolensk. Então eles romperam para Rzhev. As garotas do Komsomol lutaram desesperadamente.
  E eles cantaram ao mesmo tempo;
  Eu sou uma filha stalinista do Komsomol,
  Eu tive que lutar contra o fascismo, no entanto ...
  Fomos inundados com um poder colossal,
  A retribuição veio para o ateísmo dos sistemas!
  
  Lutei contra o nazismo às pressas,
  Ela estava descalça no frio intenso...
  E eu tenho cinco para o exame,
  Lidou com o frenético Judas!
  
  O fascismo é muito insidioso e cruel,
  E ele invadiu Moscou com uma horda de aço ...
  Oh, seja misericordioso, Deus glorioso,
  Eu uso o PKK em uma mochila grátis!
  
  Eu sou uma garota de grande beleza,
  É bom em um monte de neve com os pés descalços ...
  Grande sonho realizado
  Sobre não julgue você, beleza estritamente!
  
  Esmaguei os nazistas como ervilhas,
  Da cidade de Moscou a Stalingrado...
  E o Fuhrer acabou sendo ruim na batalha,
  Não poderia viver para ver o desfile orgulhoso!
  
  Oh esta Stalingrado sem limites,
  Você se tornou um grande ponto de virada para nós...
  Houve uma cascata de prêmios bacanas,
  E Hitler conseguiu apenas um pé de cabra!
  Vamos para a grande Pátria,
  Estamos no fim do mundo ou do universo...
  Vou ficar com o membro do Komsomol, estou sozinho,
  E haverá uma vocação sem limites!
  
  Corri descalço sobre as brasas,
  Aqueles que estão queimando perto de Stalingrado...
  E meus calcanhares queimaram com napalm,
  Vamos exterminar - os nazistas serão um réptil!
  
  O arco veio Kursk com fogo,
  E todo o planeta parece estar em chamas...
  Mas vamos apagar os regimentos do Fuhrer na merda,
  Que haja um lugar em um paraíso radiante!
  
  Embora o "Tigre" seja um tanque muito forte,
  E a tromba dele é tão poderosa...
  Mas vamos transformar sua influência em pó,
  E o sol não vai desaparecer - as nuvens vão morrer!
  
  "Panther" também é poderoso, acredite em mim,
  O projétil voa como um meteorito sólido...
  Como se mostrasse as presas de uma fera,
  Alemanha e as hordas de satélites!
  
  Acreditamos firmemente em nossa vitória,
  Somos cavaleiros e garotas do Komsomol ...
  Seremos capazes de esmagar a pressão da horda,
  E não vamos deixar a batalha AWOL!
  
  Adoramos lutar - vencer com ousadia,
  Faremos qualquer negócio bonito...
  Você escreve nosso pioneiro em um caderno,
  Quando você está com Marx, é justo!
  
  Também podemos amar com dignidade,
  Para a glória do Jesus celestial...
  Embora as legiões de Satanás subam,
  Vamos vencer e não estamos tristes!
  
  E Berlim será tomada pelo poder dos Reds,
  Em breve estaremos em Marte...
  Um filho legal de um membro do Komsomol nascerá,
  Quem dirá a primeira palavra - olá!
  
  Que os espaços universais estejam conosco,
  Espalhem-se, não haverá barreiras para eles...
  Receberemos realizações de primeira classe,
  E o próprio Senhor dará a recompensa sagrada!
  
  A ciência ressuscitará a todos - eu acredito
  Não há necessidade de chorar por aqueles que caíram ...
  Somos uma família fiel do comunismo,
  Vamos ver entre as estrelas do universo deu!
  É assim que as meninas cantam e lutam. As garotas do Komsomol estão desesperadas e vociferantes. E se eles lutam, então com coragem. Stalin, é claro, também está tentando encontrar uma saída.
  Mas os samurais estão subindo do leste e Vladivostok já caiu. E Kharkov foi levado. E Leningrado estava sob bloqueio. E do norte é pressionado pelos finlandeses e do sul pelos alemães.
  Então até o inverno e o novo 1950 ... Os alemães estão tentando avançar na primavera. Mas a linha de defesa de Mozhaisk é mantida pelos esforços heróicos do Exército Vermelho. Mas os alemães conseguiram tomar Orel e avançar para o sul no verão. E no final do outono, eles concluíram a captura quase completa da Ucrânia e do Donbass. As tropas soviéticas retiraram-se para além do Don e organizaram a defesa lá. Leningrado ainda está sob bloqueio.
  O novo ano de 1951 chegou ... Os alemães estão tentando desenvolver sua vantagem no céu. Os discos tornaram-se mais avançados. Os bombardeiros TA-700 e TA-800 são ainda mais poderosos e rápidos. Caças sem cauda e bombardeiros estão pressionando no céu. E o MiG-15 falha completamente contra eles. Bem, todos os tipos de veículos de combate de todos os calibres. O desenvolvimento da máquina "Panther"-5 ainda está em projeto. Bem, e outras contrapartes de combate e sinos e assobios. É aqui que fica muito legal.
  Os alemães tentaram avançar para o sul e tomaram a mesma cidade - Rostov-on-Don. Também no norte, Tikhvin e Volkhov finalmente caíram. E, como resultado, Leningrado foi completamente cortado do abastecimento por terra.
  Aí vem o inverno de novo e chega o ano de 1952... Na primavera, os alemães avançam novamente sobre Moscou. O Panther-5 apareceu nas batalhas com um motor de 1800 cavalos de potência, de canhões de 128 milímetros com comprimento de cano de 100 EL e blindagem muito mais espessa e melhor.
  Mas as tropas soviéticas estão lutando ferozmente contra os nazistas. E então não só os adultos, mas também as crianças brigam.
  Meninos pioneiros de bermuda, descalço e de gravata opõem uma resistência tão teimosa e furiosa ao Fritz que você simplesmente cambaleia de surpresa. Como eles lutam por um amanhã melhor.
  E ao mesmo tempo os meninos heróis cantam;
  Eu sou um guerreiro da Pátria - um pioneiro,
  Um lutador duro, embora ainda um menino ...
  E faremos muitas coisas diferentes
  Não parecerá muito ao inimigo!
  
  eu posso quebrar uma árvore com o pé
  E suba pelas cordas até a lua...
  Aqui eu corro descalço pelos montes de neve -
  E ainda vou acertar o Fuhrer nas bolas!
  
  Eu sou um menino e, claro, o super-homem,
  Capaz de inventar qualquer negócio...
  E faremos muitas mudanças
  Aqui esmagamos a grandeza do cool!
  
  O quadragésimo primeiro ano terrível chegou,
  Em que os nazistas têm muita força ...
  Estamos em perigo de morte
  Mas seremos capazes de escapar da sepultura!
  
  Nós temos uma coisa dessas, crianças
  Mas os pioneiros sabem que vocês não são crianças...
  Nós vamos moer os fascistas do coração,
  E traga ordem ao planeta!
  
  Vamos construir o comunismo de filigrana,
  E fazer do mundo inteiro um grande paraíso...
  Deixe o fascismo do mal mostrar suas garras,
  Iremos imediatamente despedaçar todos os tiranos!
  
  Para um pioneiro não existe palavra covarde,
  E não há palavra - isso não acontece mais ...
  O sábio Jesus está comigo em meu coração,
  Embora o cachorro do inferno ao ensurdecedor, late!
  
  O fascismo é poderoso e simplesmente forte,
  Seu sorriso é como os rostos do submundo...
  Ele apareceu em tanques muito poderosos,
  Mas venceremos pelo poder do Senhor!
  
  Deixe o homem voar para Marte
  Sabemos disso irmãos com muita firmeza ...
  Qualquer negócio para discutir conosco,
  E nós meninos nos divertimos!
  
  Seremos capazes de proteger a paz, a ordem,
  E por mais que o inimigo fosse - cruel, insidioso ...
  Vamos derrotar o inimigo com força,
  E a espada russa será glorificada nas batalhas!
  
  Eu sou um pioneiro - um homem soviético,
  O menino é como um parente dos grandes titãs...
  E nunca florescer
  Se não dermos uma surra - tiranos do mal!
  
  Mas acredito que vamos derrotar os nazistas,
  Embora tenha sido difícil para nós perto de Moscou ...
  Acima de nós está um querubim radiante,
  E estou correndo na neve com uma garota descalça!
  
  Não, eu nunca vou me render ao Fritz,
  Que a coragem dos titãs seja melhor...
  Afinal, Lenin está conosco em nossos corações para sempre,
  Ele é o esmagador de tiranos raivosos!
  
  Vou conseguir que haja comunismo,
  O camarada Stalin levantará a bandeira vermelha...
  E esmagar o maldito revanchismo
  E o nome de Jesus estará no coração!
  
  O que um pioneiro não pode entender para você
  Mas ele é capaz de muita gente...
  Entregue os itens, garoto, você está em cinco,
  Linha no Fritz, ousada da máquina!
  
  Juro solenemente à Pátria,
  Para dar todo o corpo na batalha sem deixar vestígios ...
  Rus' será invencível na luta,
  Ainda que uma luva seja jogada na cara do país!
  
  E entraremos na Berlim derrotada,
  Passando com ousadia por lá sob a bandeira vermelha...
  Conquistaremos as extensões do universo -
  E vamos embelezar a Pátria!
  Meninos descalços, como dizem, lutam, como os membros do Komsomol também. Os últimos guerreiros estão quase sem roupas. E todo mundo tem os pés descalços.
  Aí vem março de 1953. Stálin está morrendo. O povo, é claro, está muito triste. E os alemães com ataques rápidos de flanco cercam a capital da URSS. Além disso, os nazistas, aproveitando seu sucesso, correm para Ryazan. Da URSS, os primeiros tanques IS-10 vão para a batalha. Nesse caso, é algo parecido com o IS-3, só que com cano mais longo. Não EL 48, mas EL 60. O que dá uma balística melhor e mais letal. Bem, a aparência do IS-11. Este último era mais poderoso que o IS-7, com canhão de 152 mm e cano de 70 EL. O novo tanque em si pesava cem toneladas. Claro, ele também tinha desvantagens, como o IS-7, peso pesado, alto custo e complexidade na produção e transporte. Embora a nova arma pudesse penetrar em todos os tanques alemães, não apenas o inchado Panther-5, mas também a família Tiger, veículos ainda mais pesados, mas não muito elegantes.
  De fato, se o próprio "Panther"-5, o diabo sabe que monstro de oitenta toneladas de peso, então qual é o sentido de liberar veículos mais pesados? No entanto, mesmo assim, apareceu o "Tigre" -5 - um monstro raro com uma arma de calibre 210 mm e pesando cento e sessenta toneladas. Bem, não há nada a dizer sobre "Mouses" e "Leões". Mas carros com mais de duzentas toneladas são trivialmente quase impossíveis de transportar por trem. Então "Lion" -5 acabou sendo um monstro que não foi lançado na série.
  Seja como for, após a morte de Stalin e o cerco de Moscou, a guerra seguiu um rumo diferente. E agora os alemães pareciam imparáveis. Então eles tomaram a cidade de Gorky e já estão se aproximando de Kazan.
  Mas as garotas Komsomol lutam com fúria selvagem e redimida, como pioneiras descalças em shorts. Ao mesmo tempo, cantam com o alcance de suas gargantas sonoras:
  Na vastidão da pátria maravilhosa,
  Temperado em batalhas e trabalho...
  Nós compomos uma canção alegre
  Ó grande amigo e líder!
  
  Stalin é a glória da batalha,
  Stalin é a fuga da juventude....
  Lutando e vencendo com canções,
  Nosso povo está seguindo Stalin!
  
  OPERAÇÕES ESPECIAIS DA CIA - AMÉRICA LATINA
  ANOTAÇÃO
  Espiões de todos os tipos operam em todo o mundo. Eles penetram em diferentes esferas de poder. E as operações especiais são visíveis. E na América Latina e na África, há escoteiros e outras pessoas. E é claro que o FSB e a CIA competem não pela vida, mas pela morte.
  . CAPÍTULO 1
  Palácio do Apostolico
  
  Sabado, 2 de abril de 2005, 21h37.
  
  
  
  O homem na cama parou de respirar. Seu secretário pessoal, monsenhor Stanislav Dvisic, que havia segurado a mão direita do moribundo por trinta e seis horas, começou a chorar. Os homens de plantão tiveram que empurrá-lo à força e passaram mais de uma hora tentando trazer o velho de volta. Eles eram muito maiores do que todos os seres sencientes. À medida que iniciavam o processo de ressuscitação repetidas vezes, todos sabiam que tinham de fazer todo o possível e o impossível para acalmar suas consciências.
  
  Os aposentos privados dos Sumo Pontífices me surpreenderiam ao observador desinformado. O governante, diante do qual os líderes dos povos se curvavam com respeito, vivia em condições de completa pobreza. Seu quarto era incrivelmente austero, com paredes nuas, exceto por um crucifixo, e móveis de madeira laqueada: uma mesa, uma cadeira e uma cama modesta. O hub do centimo foi substituído nos últimos ú meses por uma cama de hospital. Enfermeiras corriam em volta dela, tentando ressuscitá-la, enquanto gotas grossas de suor escorriam pelas banheiras brancas e imaculadas. Quatro freiras polonesas os mudaram para día três vezes.
  
  No final, o Dr. Silvio Renato, meu secretário pessoal do Papa, impediu essa tentativa. Ele gesticula para as enfermeiras cobrirem o rosto envelhecido com um véu branco. Pedi a todos que saíssem, ficando perto de Dvišić. Faça um atestado de óbito, mesmo assim. A causa da morte era mais do que óbvia - colapso cardiovascular, agravado pela inflamação da laringe. Ele hesitou na hora de soletrar o nome do velho, embora no final eu tenha escolhido seu nome civil para evitar problemas.
  
  Desdobrado e assinado o documento, o médico o entregou ao Cardeal Samalo, que acabava de entrar na sala. Purple tem a difícil tarefa de confirmar oficialmente a morte.
  
  -Obrigado doutor. Com sua permissão, continuarei.
  
  "É todo seu, Eminência.
  
  - Não, doutor. Agora é de Deus.
  
  Samalo aproximou-se lentamente do leito de morte. Aos 78 anos, você morou na casa a pedido de seu marido muitas vezes para não ver esse momento. Ele era uma pessoa calma e equilibrada e estava ciente do fardo pesado e dos muitos deveres e tarefas que agora recaiam sobre seus ombros.
  
  Olhe para o cadáver. Este homem viveu até a idade de 84 anos e sobreviveu a um tiro no peito, um tumor no cólon e uma apendicite complicada. Mas a doença de Parkinson o enfraqueceu, e ele se entregou tanto que seu coração finalmente parou e morreu.#243; mas.
  
  De uma janela no terceiro andar do palácio, o cardeal Podí observou quase duzentas mil pessoas reunidas na Praça de São Pedro. Os telhados dos prédios ao redor estavam cheios de antenas e estações de televisão. "Dentro de poco serán aún más-pensó Samalo-. Aquele que está vindo em nossa direção. As pessoas o adoravam, admiravam seu sacrifício e sua vontade de ferro. Ser um duro golpe, ainda que todos o esperassem desde Janeiro... e poucos o desejassem. E então outra coisa.
  
  Ouvi um barulho na porta e o chefe da segurança do Vaticano, Camilo Sirin, entrou, à frente dos três cardeais que deveriam certificar a morte. Seus rostos mostravam preocupação e esperança. Os roxos se aproximaram da caixa. Ninguém além de La Vista.
  
  "Vamos começar", disse Samalo.
  
  Dvišić entregou-lhe a mala aberta. A criada levantou o véu branco que cobria o rosto do falecido e abriu o frasco contendo os santos Leões. Start ó milenar ritual sobre latim em:
  
  - Si vives, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, amén 1.
  
   Samalo desenhe uma cruz na testa do falecido e prenda-a na cruz.;:
  
   - Per istam sanctam Unctionem, indulgeat tibi Dominus a quidquid... Amém 2.
  
  Com um gesto solene, ele a chama para a bênção e o apóstolo:
  
  "Pela autoridade que me foi dada pela Sé Apostólica, concedo-te a indulgência completa e a absolvição de todos os pecados... e abençoo-te. Em nome do Pai, e do Filho, e especialmente de St. Ritu... Amén.
  
  Tomó o martelo de prata da mala, que entrega ao bispo. Golpeie ól cuidadosamente três vezes na testa do morto, dizendo após cada golpe:
  
  - Karol Wojtyla, ¿ morta?
  
  Não houve resposta. O Camerlengo olhou para os três cardeais de pé ao lado da cama, que assentiram.
  
  De fato, o Papa está morto.
  
  Com a mão direita, Samalo retirou do falecido o anel Rybak, símbolo de seu poder no mundo. Com a mão direita, cobri novamente o rosto de João Paulo II com um véu. Respire fundo e olhe para seus três camaradas eros.
  
  - Temos muito trabalho.
  
  
  ALGUNS FATOS OBJETIVOS SOBRE O VATICANO
  
   (extraído do CIA World Factbook)
  
  
   Área: 0,44 m² (a menor do mundo)
  
  Fronteiras: 3,2 km. (com a Itália)
  
  Ponto mais baixo: Praça de São Pedro, 19 metros acima do nível do mar.
  
  Ponto mais alto: Jardins do Vaticano, 75 metros acima do nível do mar.
  
  Temperatura: Inverno chuvoso moderado de setembro a meados de maio, verão quente e seco de maio a setembro.
  
  Uso do solo: 100% em áreas urbanas. Terra cultivada, 0%.
  
  Recursos naturais: Nenhum.
  
  
  População: 911 cidadãos com passaporte. 3000 trabalhadores durante o dia.
  
  Sistema de governo: eclesiástico, monárquico, absoluto.
  
  Taxa de fertilidade: 0%. Nascimento de Ninún ao longo de sua história.
  
  Economia: baseada em dar esmolas e vender selos postais, postais, selos e administrar seus próprios bancos e finanças.
  
  Comunicações: 2200 estações telefónicas, 7 estações de rádio, 1 canal de televisão.
  
  Receita anual: US$ 242 milhões.
  
  Custos anuais: US$ 272 milhões.
  
  Regime jurídico: Baseado nas normas estabelecidas pela Lei Canónica. Embora a pena de morte não seja oficialmente usada desde 1868, ela permanece em vigor.
  
  
  Considerações especiais: O Santo Padre tem uma grande influência na vida de mais de 1.086.000.000 de crentes.
  
  
  
  
   Igreja de Santa Maria em Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   Terça-feira , 5 de abril de 2005 10h41 .
  
  
  
   O inspetor Dicanti semicerra os olhos ao entrar, tentando se ajustar à escuridão da sala. Ele levou quase meia hora para chegar à cena do crime. Se Roma é sempre um caos de circulação sanguínea, depois da morte do Santo Padre ela se transformou em um inferno. Milhares de pessoas vinham todos os dias à capital da cristandade para dar o último adióal kaduásm. Exposição na Basílica de São Pedro. Aquele papa morreu com glória de santo, e os voluntários já andavam pelas ruas, recolhendo assinaturas para iniciar a causa de beatificação. A cada hora, 18 mil pessoas passavam em frente ao corpo. "Um verdadeiro sucesso para a ciência forense", diz Paola com ironia.
  
  Sua mãe o avisou antes de deixar o apartamento que dividiam na Via della Croce.
  
  Não vá atrás do Cavour, vai demorar muito. Suba na Regina Margherita e desça no Rienzo", disse, mexendo no mingau que ela preparava para ele, como toda mãe dos trinta e três aos trinta e três.
  
  Claro, ela foi atrás de Cavour, e demorou muito.
  
  Ela carregava na boca o gosto do mingau, o gosto das mães dele. Durante meus anos de graduação na sede do FBI em Quantico, Virgínia, perdi a sensação quase a ponto de enjoar. Ele veio e pediu à mãe que lhe mandasse um pote, que esquentaram no micro-ondas da sala de descanso da Unidade de Pesquisa Comportamental. Não conheço igual, mas vou ajudá-lo a estar tão longe de casa durante este teste difícil e ao mesmo tempo tão frutífero. Paola cresceu perto da Via Condotti, uma das ruas mais prestigiadas do mundo, mas sua família era pobre. Ela não sabia o que a palavra significava até ir para a América, um país com sua própria medida para tudo. Ela estava muito feliz por estar de volta à cidade que tanto odiava quando era criança.
  
  Em 1995, a Itália criou uma unidade de crimes violentos especializada em serial killers. Parece incrível que o 5º presidente do mundo no ranking psicópatas não tivesse uma unidade que pudesse combatê-los tão tarde. A UACV tem um departamento dedicado chamado Laboratório de Análise Comportamental fundado por Giovanni Balta, professor e mentor de Dicanti. Infelizmente, Balta faleceu no início de 2004 em decorrência de um acidente de tráfico e a dottora Dicanti pasó vai se tornar a aprendiz dos Dicanti, à beira do lago romano. Seu treinamento no FBI e os excelentes relatórios de Balta eram seu endosso. Após a morte de seu chefe, a equipe da LAC ficou bem pequena: ela mesma. Mas, enquanto departamento integrado na UACV, contaram com o apoio técnico de uma das unidades forenses mais avançadas da Europa.
  
  Até agora, porém, tudo não deu certo. Há 30 assassinos em série na Itália que não foram identificados. Destes, 9 correspondem a casos "quentes" associados a óbitos recentes. Não houve uma única nova contratação desde que ela estava no comando do LAC, e a falta de opinião especializada aumentou a pressão sobre Dikanti, já que os perfis psicológicos às vezes se tornaram psicológicos. a única coisa que posso fazer é prender um suspeito. "Castelos no ar", Dr. Boy, um fanático por seu ofício, os chamou. um matemático e cientista nuclear que passava mais tempo ao telefone do que no laboratório. Infelizmente, Boy era o CEO da UACV e superior direto de Paola, e toda vez que a encontrava no corredor, lançava-lhe um olhar de escárnio. "Meu belo escritor" era a frase que ele usava quando estavam sozinhos em seu escritório, aludindo de forma lúdica à imaginação sinistra que Dicanty desperdiçava em perfis. Dikanti estava ansioso para quando seu trabalho começasse a dar frutos, para dar essas cabras no nariz. Ela cometeu o erro de dormir com ele em uma noite de fraqueza. Horas de trabalho até tarde, apanhados desprevenidos, ausências indefinidas de el corazon... e os lamentos habituais sobre mamuñana. Especialmente quando você considera que Boy era casado e tinha quase o dobro de sua idade. É ele era um cavalheiro e não se aprofundava nesse assunto (e tinha o cuidado de manter distância), mas nunca deixou Paola esquecer disso, nem uma única frase. entre macho e charmoso. Ele revelou como eu o odiava.
  
  E, finalmente, desde a sua ascensão, você tem um caso real que precisa ser considerado desde o início, e não com base em evidências insignificantes reunidas por agentes desajeitados. Ele recebeu um telefonema durante o café da manhã e voltou ao quarto para se trocar. Ela puxou seu longo cabelo preto em um coque apertado e deixou cair a saia da calça e o suéter que estava usando para o escritório e escolheu um terno elegante. A jaqueta também é preta. Ela ficou intrigada: a pessoa que ligou não havia fornecido nenhum dado, a não ser que realmente cometeu um crime que era de sua competência, e citou-o em Santa Mar na Transpontina "com a maior urgência".
  
  E todos estavam na porta da igreja. Ao contrário de Paola, uma multidão de pessoas se reuniu no "colo" de quase cinco quilômetros, que chegava à ponte de Vittorio Emanuele II. Olhe para a cena com preocupação. Essas pessoas estiveram lá a noite toda, mas quem pode ter visto alguma coisa já estava longe. Alguns peregrinos olharam de passagem para um par discreto de carabinieri que bloqueava a entrada do templo para um grupo aleatório de crentes. Eles muito diplomaticamente garantiram que o trabalho estava em andamento no prédio.
  
  Paola respirou na fortaleza e atravessou a soleira da igreja na penumbra. A casa tem uma só nave com cinco capelas laterais. O cheiro de incenso velho e enferrujado pairava no ar. Todas as luzes estavam apagadas, provavelmente porque estavam lá quando o corpo foi encontrado. Uma das regras de Boy era "Vamos ver o que ele viu".
  
  Olhe ao redor com os olhos estreitados. Duas pessoas conversavam baixinho no fundo da igreja, de costas para ela. Perto da pia batismal com água benta, um carmelita nervoso, dedilhando o rosário, notou a atenção com que ele olhava para o palco.
  
  "Ela é linda, não é, signorina?" Datado de 1566. Foi construído por Peruzzi e suas capelas...
  
  Dikanti o interrompeu com um sorriso duro.
  
  "Infelizmente, irmão, não estou nem um pouco interessado em arte no momento. Sou a inspetora Paola Dicanti. ¿ Você é tão psicopata?
  
  - Sim, inspetor. Também fui eu quem descobriu o corpo. Isso certamente interessará às massas. Bendito seja Deus, em dias como é stos... ¡o santo se foi de nós, e só restam os demônios!
  
  Era um homem idoso de óculos grossos, vestido com o traje de Bito Marr das Carmelitas. Uma grande espátula amarrada na cintura e uma espessa barba grisalha cobria seu rosto. Ele andava em círculos ao redor da pilha, ligeiramente curvado, mancando ligeiramente. Suas mãos tremulavam sobre as contas com um período de tremor forte e incontrolável.
  
  - Calma irmão. Qual o nome dele?
  
  - Francesco Toma, inspetor.
  
  "Tudo bem, irmão, conte-me com suas próprias palavras como tudo aconteceu. Sei que já contei seis ou sete vezes, mas é preciso, meu amor.
  
  O monge suspirou.
  
  - Nada muito a dizer. Além disso, Roco, estou encarregado de cuidar da igreja. Moro em uma pequena cela atrás da sacristia. Levanto-me como todos os dias, às seis da manhã. Lavei o rosto, coloquei um curativo. Atravesso a sacristia, saio da igreja por uma porta disfarçada nos fundos do altar-mor e me dirijo à capela de Nuestra Señora del Carmen, onde rezo diariamente. Percebi que havia velas acesas em frente à capela de São Tomás, pois quando fui para a cama não havia ninguém, e então eu vi isso. Corri para a sacristia, morrendo de medo porque o assassino deveria estar na igreja, e liguei para o 113.
  
  -¿ Não toque em nada na cena do crime?
  
  - Não, inspetor. Nada. Eu estava com muito medo, Deus me perdoe.
  
  -¿E você também não tentou ajudar a vítima?
  
  - Ispettora... era óbvio que ele estava completamente privado de qualquer ajuda terrena.
  
  Uma figura se aproximava deles pelo corredor central da igreja. Era o subinspetor Maurizio Pontiero da UACV.
  
  "Dikanti, se apresse, eles vão acender as luzes."
  
  -Só um segundo. Espere, irmão. Aqui está o meu cartão de visita. Meu número de telefone está listado abaixo. Serei um meme a qualquer momento se lembrar de algo que gosto.
  
  "Eu farei isso, inspetor. Aqui, um presente.
  
  A carmelita entregou-lhe uma gravura colorida.
  
  - Santa Maria del Carmen. Ele sempre estará com você. Mostre-lhe o caminho nestes tempos sombrios.
  
  "Obrigado, irmão", disse Dicanti, removendo distraidamente o selo.
  
  O inspetor seguiu Pontiero pela igreja até a terceira capela à esquerda, isolada com fita vermelha da UACV.
  
  "Você está atrasado", o subinspetor o repreendeu.
  
  Trafico estava com uma doença terminal. Há um bom circo lá fora.
  
  "Você deveria ter vindo buscar Rienzo.
  
  Apesar de ter um cargo superior ao de Pontiero no Serviço de Polícia Italiano, ele era o responsável pela pesquisa de campo da UACV e, portanto, qualquer pesquisador de laboratório estava sob o comando da polícia. até mesmo um homem como Paola, que ocupa o cargo de chefe de departamento. Pontiero era um homem entre 51 e 241 anos, muito magro e taciturno. Seu rosto, como uma uva-passa, estava adornado com anos de rugas. Paola notou que o inspetor júnior a adorava, embora se esforçasse muito para não demonstrar.
  
  Dicanti quis atravessar a rua, mas Pontiero agarrou seu braço.
  
  "Espera aí, Paola. Nada do que você viu o preparou para isso. Isso é absolutamente insano, eu prometo a você." Sua voz tremeu.
  
  "Acho que posso resolver as coisas, Pontiero. Mas obrigado.
  
  Entre na capela. Lá dentro vivia um especialista em fotografia da UACV. Ao fundo da capela, um pequeno altar está preso à parede com uma pintura dedicada a São Tomás, momento em que o santo colocou os dedos nas chagas de Jesus.
  
  Havia um corpo embaixo.
  
  - Santa Madona.
  
  "Eu te disse, Dicanti.
  
  Foi um olhar de dentista para a bunda. O morto estava encostado no altar. Arranquei seus olhos, deixando duas terríveis feridas negras em seu lugar. Da boca, aberta numa careta horrorosa e grotesca, pendia uma espécie de objeto acastanhado. Na luz forte do flash, Dicanti descobriu o que parecia terrível para mim. As mãos foram cortadas e colocadas ao lado do corpo, limpas de sangue, em um lençol branco. Uma das mãos usava um anel grosso.
  
  O morto trajava um talar preto com debrum vermelho, característico dos cardeais.
  
  Paola arregalou os olhos.
  
  "Pontiero, diga-me que ele não é um cardeal.
  
  "Não sabemos, Dicanti. Nós o investigamos, embora pouco reste de seu rosto. Estamos esperando que você veja como é este lugar como o assassino o viu.
  
  -¿Dóndeá o resto da equipe de investigação da cena do crime?
  
  A equipa de Análise formava o grosso da UACV. Eram todos especialistas forenses, especializados em coletar pegadas, impressões digitais, cabelos e qualquer outra coisa que um criminoso pudesse ter deixado em um corpo. Agiam de acordo com a regra de que em todo crime há transferência: o assassino pega alguma coisa e deixa alguma coisa.
  
  "Ele já está a caminho. A van está presa em Cavour.
  
  "Eu deveria ter vindo buscar Rienzo", interrompeu meu tio.
  
  "Ninguém nunca pediu a opinião dele -espetó Dicanti.
  
  O homem saiu da sala resmungando algo não muito agradável ao inspetor.
  
  "Você tem que começar a se controlar, Paola.
  
  - Meu Deus, Pontiero, por que não me ligou antes? disse Dicanti, ignorando a recomendação do inspetor júnior. Este é um assunto muito sério. Quem fez isso tem uma cabeça muito ruim.
  
  -¿Esta é sua análise profissional, dottor?
  
  Carlo Boy entrou na capela e dedicou a ela um de seus olhares sombrios. Ele amou é tais bilhetes inesperados. Paola percebeu que él era uma das duas pessoas que falavam de costas para a pia de água benta quando ela entrou na igreja e se repreendeu por permitir que ele a pegasse de surpresa. O outro estava ao lado do diretor, mas não disse uma palavra e não entrou na capela.
  
  - Não, menino diretor. Minha análise profissional o colocará em sua mesa assim que estiver pronto. Portanto, aviso imediatamente que quem cometeu esse crime está muito doente.
  
  Boy estava prestes a dizer algo, mas naquele momento as luzes da igreja se acenderam. E todos viram o que a había havia esquecido: no chão, ao lado da falecida había, estava escrito em letras não muito grandes
  
  
  EGO EU TE JUSTIFICO
  
  
  "Parece sangue", disse Pontiero, colocando em palavras o que todos estavam pensando.
  
  Este é um vil tele'233; phono mo com acordes Aleluia de Handel. Os três olharam para o camarada de Boy, que muito sério tirou o telefone do bolso do casaco e atendeu a ligação. Ele não falou muito, apenas uma dúzia de "ajá" e "mmm".
  
  Depois de desligar, olhei para Boy e assenti.
  
  "É disso que temos medo, amos", disse o diretor da UACV. Inspetor Dicanti, vice-inspetor Pontiero, nem preciso dizer que este é um assunto muito delicado. Quem tem ahí é o cardeal argentino Emilio Robaira. Se o assassinato de um cardeal em Roma é em si uma tragédia indescritível, ainda mais nesta fase. O vice-presidente foi uma das 115 pessoas que, ao longo de vários meses, participaram da Cí225;n chave para eleger um novo lutador de sumô. Portanto, a situação é delicada e difícil. Esse crime não deve cair nas mãos da imprensa, segundo o conceito de ningún. Imagine as manchetes: "Assassino em série aterroriza o eleitorado de Pope". não quero nem pensar...
  
  - Espere um minuto, diretor. ¿ Você disse serial killer? ¿Existe algo aqui que não sabemos?
  
  Lute contra Karraspeó e veja o personagem misterioso que você veio com éL.
  
  -Paola Dicanti, Maurizio Pontiero, Permí, deixe-me apresentar a vocês Camilo Sirin, Inspetor Geral do Corpo de Vigilância do Estado do Vaticano.
  
  É Saint assentiu e deu um passo à frente. Quando falou, fê-lo com esforço, como se não quisesse pronunciar uma palavra.
  
  - Acreditamos que cem é a segunda vístima.
  
  
  
  
   Instituto São Mateus
  
  Silver Spring, Maryland
  
   agosto de 1994
  
  
  
  "Entre, padre Karoski, entre." Por favor, tire a roupa atrás de uma tela, se for essa a sua bondade.
  
  O padre começa a tirar o padre. A voz do capitão veio até ele do outro lado da antepara branca.
  
  "Você não precisa se preocupar com as provações, pai. Está tudo bem, certo? Ao contrário das pessoas comuns, hehe. Talvez existam outros presos que falam dela, mas ela não é tão orgulhosa quanto a retratam, como minha avó. ¿ Kuá quem está conosco?
  
  - Duas semanas.
  
  "Tempo suficiente para descobrir se você... ou... foi jogar tênis?"
  
  - Eu não gosto de tênis. Eu já estou saindo?
  
  - Não, pai, põe uma camiseta verde, não vai pescar, hehe.
  
  Karoski saiu de trás de uma tela com uma camiseta verde.
  
  - Vá até a maca e pegue-a. Isso é tudo. Espere, vou consertar a parte de trás do assento. Ele deve ser capaz de ver bem a imagem na TV. Tudo está bem?
  
  - Muito bom.
  
  - Ótimo. Espere, tenho que fazer alguns ajustes nas ferramentas Medición e começaremos imediatamente. Aliás, essa da ahí é uma boa TV, né? Ele tem 32 cm de altura, se minha casa fosse igual a dele, com certeza algum parente me respeitaria, não é? Hehehehe.
  
  - Eu não tenho certeza.
  
  "Claro que não, padre, claro que não. Essa mulher não vai ter nenhum respeito por ele e ao mesmo tempo não vai amá-lo se ele pular de um maço de Golden Grahams e chutar seu traseiro seboso, hehehehe.
  
  "Você não deve usar o nome de Deus em vão, meu filho.
  
  "Ele tem um motivo, pai. Bem, já é. ¿ Você nunca fez uma pletismografia peniana antes, certo?
  
  - Não.
  
  "Claro que não, isso é estúpido, hehe. ¿Você já foi informado sobre o que é o teste?
  
  -Em contorno.
  
  "Bem, agora vou colocar minhas mãos sob a camisa dele e prender esses dois eletrodos no pênis dele, certo? Isso nos ajudará a medir seu nível de resposta sexual a certas condições. Ok, agora vou começar a postar. Já é.
  
  - Ele tem mãos frias.
  
  "Sim, está frio aqui, hehe." ¿É isómodo?
  
  - Estou bem.
  
  - Então, começamos.
  
  Meus genes começaram a mudar uns aos outros na tela. Torre Eiffel. Alvorecer. Nevoeiro nas montanhas.tuz. Sorvete de chocolate. Relações heterossexuais. Floresta. árvores. Felação heterossexual. Tulipas na Holanda. Relações homossexuais. Las Meninas de Velásquez. Pôr do sol no Kilimanjaro. Boquete homossexual. A neve cai no alto dos telhados de uma vila na Suíça. Felachi pe ped ped ped ped ped ped pe ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped por Ni'o olha diretamente para Samara enquanto ela chupa o pau do adulto. Tristeza em seus olhos.
  
  Karoski se levanta. Há raiva em seus olhos.
  
  - Pai, ele não consegue se levantar, ainda não terminamos!
  
  O padre o agarra pelo pescoço, bate a cabeça do psi-logos contra o painel repetidas vezes enquanto o sangue encharca os botões, o jaleco branco do jogador de futebol, a camisa verde de Karoski e o mundo.
  
   - Não cometerás atos impuros nunca mais, ¿correto? ¿ Certo, pedaço de merda sujo, certo?
  
  
  
  
   Igreja de Santa Maria em Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   Terça-feira , 5 de abril de 2005 11h59 .
  
  
  
   O silêncio que se seguiu às palavras de Sirin foi quebrado pelos sinos anunciando o Natal na vizinha Praça de São Pedro.
  
  -¿Segunda quinta e#237; Papel? ¿Eles despedaçaram outro cardeal e descobrimos agora? A expressão de Pontiero deixou claro que ele merecia a opinião que merecia na situação atual.
  
  Sirin, impassível, os encara atentamente. Ele era, sem dúvida, um homem além do que sabia. Estatura mediana, olhos castos, idade indeterminada, terno discreto, pelagem cinza. Nenhum de seus traços se sobrepunha ao outro, e havia algo de inusitado nisso: era um paradigma de normalidade. Ele falou tão baixinho, como se também quisesse ficar em segundo plano dessa maneira. Mas isso não comoveu Enga nem os presentes: todos falavam de Camilo Sirin, uma das pessoas mais poderosas do Vaticano. Ele controlava o corpo do menor policial do mundo: o Vigilante do Vaticano. Um corpo de 48 agentes (oficialmente), menos da metade da Guarda Suíça, mas infinitamente mais poderoso. Nada poderia acontecer em sua casinha sem que Sirin soubesse. Em 1997, uma pessoa tentou lançar uma sombra sobre ele: o reitor elegeu Alois Siltermann como comandante da Guarda Suíça. Duas pessoas após sua nomeação, Siltermann, sua esposa e um cabo de reputação impecável, foram encontrados mortos. Eu atirei neles 3. A culpa é do cabo, que supostamente enlouqueceu, atirou em um casal, enfiou "sua arma de serviço" na boca e puxou o gatilho. Todas as explicações estariam corretas, não fossem dois pequenos detalhes: os cabos da Guarda Suíça não estão armados e o cabo em questão está com os dentes da frente arrancados. Todos pensam que a arma foi brutalmente enfiada em suas bocas.
  
  Esta história foi contada por um colega da Inspetoria 4 a Dikanti. Ao saber do ocorrido, él e seus camaradas ñeros deveriam prestar toda a assistência possível aos seguranças, mas assim que pisaram na cena do crime, foram cordialmente convidados a voltar à inspetoria e trancar a porta por dentro, sem nem bater. mesmo agradecê-los. A lenda negra de Sirin foi passada de boca em boca pelos comissariados de toda Roma, e a UACV não foi exceção.
  
  E todos os três, saindo da capela, ficaram surpresos com a declaração de Sirin.
  
  "Com todo o respeito, Ispettore Generale, acho que se você souber que um assassino capaz de cometer um crime como este está à solta em Roma, é seu dever denunciá-lo à UACV", disse Dicanti.
  
  "Isso é exatamente o que meu estimado colega fez", respondeu Boy. Eu relatei isso para mim pessoalmente. Ambos concordamos que este assunto deve permanecer um segredo bem guardado para o bem maior. E nós dois concordamos em outra coisa. Não há ninguém no Vaticano que seria capaz de lidar com um criminoso tão... típico como íste.
  
  Surpreendentemente, Sirin interveio.
  
  - Sere franco, signorina. Nosso trabalho é disputas, defesa e contra-espionagem. Nessas áreas somos muito bons, isso eu garanto. Mas se você chamou ¿somo ó você? um cara com uma cabeça tão ruim está fora de nosso alcance. Vamos considerar pedir-lhes ajuda até que a notícia do segundo crime chegue até nós.
  
  "Achamos que esse caso exigiria muito mais criatividade, inspetor Dicanti. É por isso que não queremos que você se limite a criar perfis como tem feito até agora. Queremos que você lidere a investigação", disse o diretor Boy.
  
  Paola permanece muda. Era o trabalho de um agente de campo, não de um psiquiatra forense. Claro, ela poderia ter lidado com isso tão bem quanto qualquer agente de campo, já que Quantico lhe deu o treinamento adequado para isso, mas ficou claro que tal pedido veio de Boy e não de mim. nesse momento deixei com a Nita.
  
  Sirin virou-se para o homem de jaqueta de couro que se aproximava deles.
  
  - Oh, aqui está. Deixe-me apresentá-lo ao Superintendente Dante do Serviço de Vigilância. Seja sua ligação com o Vaticano, Dikanti. Relate o crime anterior a ele e trabalhe em ambos os casos, pois este é um incidente isolado. O que quer que eu peça a él é o mesmo que peço a mim. E para o reverendo, o que quer que ele negue, não me importo se eu negar a ele. Temos nossas próprias regras no Vaticano, espero que entenda. E também espero que eles peguem esse monstro. O assassinato de dois padres da Santa Madre da Igreja não pode ficar impune.
  
  E sem dizer uma palavra, ele saiu.
  
  A briga ficou muito próxima de Paola até que ela se sentiu incomodada. Mais recentemente, a briga de amor deles veio à tona em sua memória.
  
  "Ele já fez isso, Dicanti. Você acabou de fazer contato com uma das pessoas poderosas do Vaticano e ele lhe pediu algo muito específico. Não sei por que ele chamou a atenção para você, mas mencione o nome dele diretamente. Pegue o que precisar. Hágame relatórios diários claros, concisos e simples. E, acima de tudo, reexame. Espero que seus "castelos no ar" sirvam para algo cem vezes. Tente me dizer algo, e rápido.
  
  Virando-se, ele se dirigiu para a saída após Sirin.
  
  "Que desgraçados", Dikanti finalmente explodiu quando teve certeza de que os outros não podiam nían, nírla.
  
  "Nossa, se ele falasse", riu Dante, que havia chegado.
  
  Paola cora e eu lhe ofereço minha mão.
  
  - Paola Dicanti.
  
  - Fábio Dante.
  
  - Maurício Pontiero.
  
  Dicanti aproveitou o aperto de mão de Pontiero e Dante para estudá-lo de perto. Contaria apenas 41 anos. Ele era baixo, moreno e forte, com a cabeça presa aos ombros por pouco mais de cinco centímetros de pescoço grosso. Apesar de sua altura de apenas 1,70, o superintendente era um homem atraente, embora nada gracioso. Lembre-se de que os olhos verde-oliva são tão característicos do Pen Club sulista que lhes conferem um ar especial. face.
  
  -¿Devo entender que por "bastardos" você quer dizer meu chefe, o inspetor?
  
  - Para falar a verdade, sim. Acho que me deu uma honra imerecida.
  
  "Nós dois sabemos que isso não é uma honra, mas um erro terrível, Dicanti. E isso não é imerecido, seu histórico fala das maravilhas de sua preparação. Ele lamenta que isso não o ajude a obter resultados, mas isso certamente mudará em breve, certo?
  
  -¿ Você tem minha história? Santa Madona, não há realmente nada confidencial aqui?
  
  - Não para el.
  
  "Escute, presunçoso..." Pontiero ficou indignado.
  
  - Basta, Maurício. Não é necessário. Estamos na cena do crime e eu sou o responsável. Vamos trabalhar macacos, depois conversamos. Deixe Mosl um campo para eles.
  
  "Bem, agora você está no comando, Paola. Foi o que o patrão disse.
  
  Esperando a uma boa distância do lado de fora da porta vermelha estavam dois homens e uma mulher de macacão azul-marinho. Era uma unidade de análise da cena do crime, especializada na coleta de provas. O inspetor e dois outros deixaram a capela e caminharam em direção à nave central.
  
  "Ok Dantes. É tudo pidió Dicanti.
  
  - Bem... a primeira vítima foi o cardeal italiano Enrico Portini.
  
  -¡Não pode ser! - Dicanti e Pontiero ficaram surpresos na hora.
  
  "Por favor, amigos, eu vi com meus próprios olhos.
  
  "Grande candidato para a ala reformista-liberal da igreja. Se essa notícia chegar à mídia, será terrível.
  
  - Não, Pontiero, sera una catastrofe. George W. Bush chegou a Roma ontem de manhã com toda a sua família. Duzentos outros líderes internacionais e chefes de estado estão em suas casas, mas devem ter funerais na sexta-feira. A situação me preocupa muito, mas vocês já sabem como é a cidade. Esta é uma situação muito difícil e a última coisa que queremos é que niko falhe. Por favor, saia comigo. Eu preciso de um cigarro.
  
  Dante os acompanhou até a rua, onde cada vez mais gente se tornava, e ele se tornava cada vez mais lotado. La masa humana cubría por completo la Via della Conciliazione. Há bandeiras francesas, espanholas, polonesas e italianas. Jay e#243;você vem com seus violões, figuras religiosas com velas acesas, até um velho cego com seu cão-guia. Dois milhões de pessoas assistirão ao funeral do Papa, que mudou o mapa da Europa. Claro Penso Dicanti, écent é o pior ambiente do mundo para trabalhar. Qualquer traço possível seria perdido muito mais cedo durante a tempestade de peregrinação.
  
  "Portini se hospedou na residência de Madri Pie na Via de Gasperi", disse Dante. Ele chegou na manhã de quinta-feira, ciente do grave estado de saúde do Papa. As freiras dizem que ele jantou na sexta-feira normalmente e que ficou algum tempo na capela rezando pelo Santo Padre. Eles não o viram deitado. Não havia sinal de luta em seu quarto. Ninguém dormia em sua cama, caso contrário, aquele que o sequestrou a refez perfeitamente. O Papa não foi tomar café da manhã, mas presumiram que ele havia ficado no Vaticano para rezar. Não sabemos que é o fim do mundo, mas tem havido muita confusão na cidade, entendeu? Desapareci a um quarteirão do Vaticano.
  
  Levantou-se, acendeu um charuto e ofereceu outro a Pontiero, que o rejeitou enojado e tirou o seu. Prossiga.
  
  "Ontem pela manhã, Anna apareceu na capela da residência, mas, como aqui, a falta de sangue no chão indicava que se tratava de uma cena encenada. Felizmente, quem descobriu foi o respeitado padre que nos ligou em primeiro lugar. Tiramos fotos do local, mas quando me ofereci para ligar para você, Sirin me disse que eu cuidaria disso. E ele nos manda purificar absolutamente tudo. O corpo do cardeal Portini foi transferido para um local muito específico dentro do recinto do Vaticano e todo cremado.
  
  -¡Somo! ¡ Destruíram provas de um crime grave em solo italiano! Eu não posso acreditar, realmente.
  
  Dante olha para eles desafiadoramente.
  
  - Meu chefe tomou uma decisão, e pode ter sido errado. Mas ele ligou para o chefe e expôs a situação. E aqui estão vocês. Eles sabem o que temos em mãos? Não estamos preparados para lidar com uma situação como cem.
  
  "É por isso que tive que deixar nas mãos de profissionais", Pontiero interrompeu com uma cara séria.
  
  Ele ainda não entende isso. Não podemos confiar em ninguém. É por isso que Sirin fez o que fez, abençoado soldado de nossa Mãe Igreja. Não me olhe com essa cara, Dicanti. Eu o culpo pelos motivos que o moveram. Se tudo terminasse com a morte de Portini, Amos poderia encontrar qualquer desculpa e abafar. Mas não foi um ás. Não é nada pessoal, endiendalo.
  
  "O que eu entendo é que estamos aqui no nosso segundo ano. E com metade das evidências. História fantástica. Há algo que devemos estar cientes? Dikanti estava realmente furioso.
  
  - Agora não, inspetor - disse Dante, escondendo novamente o sorriso zombeteiro.
  
  -Caramba. Droga, droga. Temos um terrível lío em nossas mãos, Dante. Eu quero que você me conte absolutamente tudo de agora em diante. E uma coisa é absolutamente clara: eu estou no comando aqui. Você foi designado para me ajudar em tudo, mas quero que entenda que, apesar de os tribunais serem cardinais, ambos os casos estavam sob minha jurisdição, está claro?
  
  -Crystal Clean.
  
  - É melhor deixar assim. ¿O modo de agir foi o mesmo?
  
  "No que diz respeito às minhas habilidades de detetive, sim. Cadiver jazia ao pé do altar. Ele estava sem os olhos. As mãos, como aqui, foram separadas e colocadas na tela na lateral do CAD. Abaixo. Foi nojento. Eu mesmo coloquei o corpo em um saco e levei para o forno crematório. Passei a noite toda no chuveiro, pode confiar em mim.
  
  "Uma massa pequena, um homem, Pontiero serviria para ele.
  
  
  Quatro longas horas depois de concluído o julgamento do cadéver de Robayre, as filmagens podiam começar. A pedido direto do diretor do Boy, foram os caras do Analisis que colocaram o corpo em um saco plástico e o levaram ao necrotério para que a equipe médica não visse o terno do cardeal. Ficou claro que se tratava de um caso especial e a identidade da vítima deveria ser mantida em segredo.
  
  Sobre bom tudo .
  
  
  
  
  Instituto São Mateus
  
  Silver Spring, Maryland
  
   Setembro 1994 _ _
  
  
  
   TRÁFICO DA ENTREVISTA Nº 5 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. CANIS CONROY.
  
  
   DR CONROY: Boas tardes, Viktor. Bem-vindo ao meu escritório. Você está melhor? Você se sente melhor?
  
  #3643 : Sim, obrigado doutor.
  
  DR. CONROY: Você gostaria de algo para beber?
  
  #3643: Não, obrigado.
  
  DR. CONROY: Uau, um padre que não bebe... uma coisa totalmente nova. Ele não se importa que eu...
  
  #3643 : Vá em frente doutor.
  
  DR. CONROY: Acho que você passou algum tempo na enfermaria.
  
  #3643: Fiquei com alguns hematomas na semana passada.
  
  DR. CONROY: ¿Lembra-se de quem teve essas contusões?
  
  #3643 : Claro, doutor. Foi durante uma discussão na sala de exames.
  
   DR CONROY: Hábleme de ello, Viktor.
  
   #3643: Esforcei-me ao máximo para obter uma pletismografia como você recomendou.
  
   DR CONROY: ¿Recuerda qual era o propósito da prova, Viktor?
  
   #3643 : Determine as causas do meu problema.
  
  DR CONROY : Efetivamente, Viktor. Admita que você tem um problema e isso é definitivamente um progresso.
  
  #3643: Doutor, eu sempre soube que você tinha um problema. Relembro que estou em São Centro voluntariamente.
  
  DR. CONROY: Este é um tópico que eu gostaria de encontrar com você cara a cara em uma próxima entrevista, sem dúvida. Mas agora vamos continuar falando de outro dia.
  
  #3643 : Entrei e tirei a roupa.
  
   DR CONROY: Eso le incomodo?
  
   #3643: Sim.
  
  DR. CONROY: Este é um teste sério. Necessário estar nu.
  
  #3643: Não vejo necessidade disso.
  
  DR. CONROY: O logo psychó deve colocar os instrumentos de Medição em uma área do seu corpo que normalmente é inacessível. É por isso que você tinha que ficar nu, Victor.
  
  #3643: Não vejo necessidade disso.
  
  DR. CONROY: Bem, suponha por um momento que fosse necessário.
  
  #3643: Se você diz, doutor.
  
   DR CONROY: O que aconteceu depois?
  
  #3643: Colocar alguns ahi cabos .
  
  DR CONROY: Onde está, Viktor?
  
   #3643: Você já sabe.
  
  DR. CONROY: Não Victor, eu não sei e quero que você me diga.
  
  #3643 : No meu caso.
  
  DR CONROY: Pode ser mais explícito, Viktor?
  
  #3643 : No meu... pau.
  
  DR. CONROY: Ok, Victor, isso mesmo. Este é o membro masculino, o órgão masculino que serve para copular e urinar.
  
  #3643 : No meu caso refere-se ao segundo, doutor.
  
   DR CONROY: Está seguro, Viktor?
  
   #3643 : Si.
  
  DR. CONROY: Você nem sempre foi assim no passado, Victor.
  
  #3643 : O passado, o passado é. Eu quero que isso mude.
  
  DR CONROY: Por quê?
  
  #3643: Porque é a vontade de Deus.
  
  DR. CONROY: Você realmente acredita que a vontade de Deus tem algo a ver com isso, Victor? ¿Com o seu problema?
  
  #3643 : A vontade de Deus se aplica a tudo.
  
  DR. CONROY: Eu também sou padre, Victor, e acho que às vezes Deus deixa a natureza seguir seu curso.
  
  #3643 : A natureza é uma invenção esclarecida que não tem lugar em nossa religião, doutor.
  
  DR. CONROY: Vamos voltar para a sala de exames, Victor. Kuentemé cué syntió quando um fio foi preso a ele.
  
  #3643 : O logotipo psicodélico de dez nas mãos de malucos.
  
  DR CONROY: Só frio, nada mais?
  
  #3643 : Nada wt.
  
  DR. CONROY: E quando meus genes começaram a aparecer na tela?
  
  #3643: Eu também não senti nada.
  
  DR. CONROY: Sabe, Victor, eu tenho esses resultados do pletismógrafo, e eles estão observando certas reações aqui e aqui. ¿Vê os picos?
  
  #3643: Desgostoso com certos nomes.
  
  DR CONROY: ¿Asco, Viktor?
  
  (pausa aqui por um minuto)
  
  DR. CONROY: Tenho todo o tempo que você precisar para responder, Victor.
  
  #3643: Eu estava enojado com meus genes sexuais.
  
   DR CONROY: Algo em concreto, Viktor?
  
  #3643: Todos eles .
  
  DR CONROY: Você sabe por que molestaron?
  
   #3643 : Porque eles ofendem a Deus.
  
  Dr. Conroy: E ainda assim, com os genes que ele determinou, a máquina registra o inchaço em seu órgão masculino.
  
  #3643: É impossível.
  
  DR. CONROY: Com palavras vulgares, ele ficou excitado quando viu você.
  
  #3643 : Esta linguagem ofende a Deus e à sua dignidade de sacerdote. Longo...
  
  DR CONROY: O que devo, Viktor?
  
  #3643 : Nada.
  
  DR. CONROY: Você acabou de sentir um grande clarão, Victor?
  
  #3643: Sem médico.
  
  DR. CONROY: ¿ Outra de Cynthia antes do surto violento?
  
  #3643 : ¿O que mais de Deus?
  
  DR. CONROY: Certo, desculpe pela minha imprecisão. Você diria que outro dia, quando bati a cabeça da minha psicóloga no painel, tive um flash violento?
  
  #3643: Esta pessoa foi seduzida por mim. "Se o seu olho direito o faz cair, por favor", diz o padre.
  
   DR CONROY : Mateo, capítulo 5, versículo 19.
  
   #3643: De fato.
  
  DR. CONROY: E quanto ao olho? Da dor em seus olhos?
  
  #3643: Eu não o entendo.
  
  DR. CONROY: O nome desse homem é Robert, ele tem uma esposa e uma filha. Você o manda para o hospital. Quebrei o nariz dele, sete dentes e dei nele um choque forte, embora, graças a Deus, os carcereiros tenham conseguido salvá-lo a tempo.
  
  #3643: Acho que fiquei um pouco violento.
  
  Dr. Conroy: Você acha que eu poderia ser violento agora se meus braços não estivessem amarrados aos braços da cadeira?
  
  #3643 : Se você quer que possamos descobrir, doutor.
  
  DR. CONROY: É melhor terminarmos a entrevista, Victor.
  
  
  
  
   necrotério municipal
  
   Terça-feira, 5 de abril de 2005 20h32
  
  
  
   A sala de autópsia era um quarto sombrio, pintado de um lilás-cinza incompatível que não decorava nada o lugar. Na mesa de autópsia havia uma lâmpada com seis holofotes, que deu ao cadete a oportunidade de ver seus últimos momentos de glória diante de quatro espectadores que deveriam determinar quem o puxou para fora. do palco.
  
  Pontiero fez um gesto de desgosto quando o legista colocou a estatueta do cardeal Robaira na bandeja. Um odor fétido se espalhou pela sala de autópsia enquanto eu tentava cortá-lo com um bisturi. A peste era tão forte que cobriu até o cheiro de formaldeído e álcool, que todos usavam para desinfetar as ferramentas. Dikanti se pergunta absurdamente do que adianta limpar tanto instrumental antes de fazer os cortes. Em geral, não parece que o morto vai se infectar com bactérias ou algo assim.
  
  "Ei, Pontiero, você sabe por que crusó el bebe está morto na estrada?
  
  - Sim, dottore, porque eu estava amarrado a uma galinha. Ele me contou sobre isso seis, não, sete vezes desde a última vez. ¿Sabe outra piada?
  
  O legista cantarolava baixinho enquanto cortava. Ele cantava muito bem, com uma voz rouca e doce que lembrava a Paola de Louis Armstrong. Sobre tudo porque a música era "What a Wonderful World". Solo interrompia o canto para atormentar o Pontiero.
  
  "A única piada é ver você fazendo o possível para não chorar, vice-presidente." Je je je. Não pense que isso não me diverte. Ele é ste deu o seu...
  
  Paola e Dante fixaram os olhos sobre o corpo do cardeal. O legista, um velho comunista ferrenho, era um grande profissional, mas às vezes seu respeito pelos mortos o decepcionava. Obviamente, ela estava terrivelmente preocupada com a morte de Robaira, o que Dicanti não fez com sua graça imaginária.
  
  "Dottore, tenho que pedir para você fazer uma análise corporal e não fazer nada. Tanto nosso convidado, Superintendente Dante, quanto eu consideramos suas supostas tentativas de entretenimento ofensivas e inapropriadas.
  
  O legista olhou para Dicanti e continuou a estudar o conteúdo da caixa do mágico Robaira, mas absteve-se de comentários mais rudes, embora com os dentes amaldiçoasse todos os presentes e seus ancestrais. Paola não o ouviu porque eu estava preocupado com o rosto de Pontiero, que era branco a esverdeado.
  
  "Maurizio, não sei por que você está com tanta dor. Você nunca tolerou sangue.
  
  "Droga, se aquele bastardo pode me enfrentar, eu também posso."
  
  "Você ficará surpreso com quantas autópsias já fiz, meu delicado colega.
  
  -Oh sim? Bem, lembro que pelo menos ainda resta um, embora eu ache que gosto mais dele do que de você ...
  
  Oh Deus, eles estão começando de novo, pensou Paola, tentando mediar entre os dois. Eles estavam vestidos como todos os dias. Dante e Pontiero tiveram uma antipatia mútua desde o início, mas, para ser sincero, o inspetor júnior tinha uma atitude ruim com quem estava de calça e se aproximava dela a menos de três metros. Eu sabia que ele a via como uma filha, mas às vezes exagerava. Dante era um pouco rude e certamente não era o mais inteligente dos homens, mas no momento ele não correspondia ao amor que sua namorada lhe dava. O que não entendo é que um homem como o superintendente assumiu o lugar que ocupava na Superintendência. Suas piadas constantes e linguagem cáustica contrastavam fortemente com o carro cinza e silencioso do inspetor-geral Sirin.
  
  "Talvez meus estimados visitantes consigam reunir coragem para prestar atenção suficiente à autópsia que vieram ver.
  
  A voz rouca do legista trouxe Dicanti de volta à realidade.
  
  "Continue, por favor." Eu lancei um olhar gelado para os dois policiais para parar de discutir.
  
  - Tudo bem, não comi muito desde o café da manhã, e tudo indica que bebi muito cedo, pois mal encontrei as sobras.
  
  "Então ou você perde a comida ou cai nas mãos do assassino mais cedo.
  
  "Duvido que tenha saltado refeições... parece que está habituado a comer bem. Eu moro, peso cerca de 92 kg e o peso é 1,83.
  
  "O que nos diz que o assassino é um cara durão. Robaira não era uma garotinha", interrompeu Dante.
  
  "E quarenta metros da porta dos fundos da igreja até a capela", disse Paola. Alguém deveria ter visto como o assassino apresenta Gaddafi na igreja. Pontiero, faça-me um favor. Envie quatro agentes de confiança para a área. Que estejam em trajes civis, mas com insígnias próprias. Não diga a eles que isso aconteceu. Diga a eles que houve um assalto na igreja, deixe-os descobrir se alguém viu alguma coisa à noite.
  
  - Procure entre os peregrinos uma criatura que está perdendo tempo.
  
  "Bem, não faça isso. Deixe-os perguntar aos vizinhos, especialmente aos idosos. Costumam usar roupas leves.
  
  Pontiero assentiu e saiu da sala de autópsia, obviamente grato por não ter que continuar com aquilo. Paola o seguiu com os olhos e, quando as portas se fecharam atrás dele, ele se virou para Dante.
  
  -¿É possível saber o que está acontecendo com você se você é do Vaticano? Pontiero é um homem valente que não suporta sangue, só isso. Peço-lhe que se abstenha de continuar com este argumento verbal absurdo.
  
  "Uau, tantos faladores no necrotério", o legista riu com uma voz.
  
  "Você está cuidando da sua vida, dottore, que agora estamos seguindo. Está claro, Dante?
  
  "Calma, calma, inspetor", defendeu-se o superintendente, levantando as mãos. Acho que você não está entendendo o que está acontecendo aqui. Se a própria Masana tivesse que entrar na sala com uma pistola em chamas na mão e ombro a ombro com Pontiero, não há dúvida de que ela o teria feito.
  
  - ¿Então você pode descobrir por que ele está associado com él? disse Paola, completamente desnorteada.
  
  -Por que isso é engraçado. Estou convencido de que ele também sente prazer em ficar com raiva de mim. Pregintele.
  
  Paola balança a cabeça, murmurando algo não muito agradável sobre os homens.
  
  - Em geral, vamos continuar. Dottore, já sabe a hora e a causa da morte?
  
  O legista está revisando seus registros.
  
  "Lembro que este é um relatório preliminar, mas tenho certeza. O cardeal morreu ontem por volta das nove horas da noite de segunda-feira. O erro é de uma hora. Morri com a garganta cortada. O corte foi feito, creio eu, por um homem da mesma altura que ele. Não posso dizer nada sobre a arma, exceto que estava a pelo menos quinze centímetros de distância, tinha uma borda lisa e era muito afiada. Pode ser uma navalha de barbeiro, não sei.
  
  -¿O que há com as feridas? disse Dante.
  
  - A evisceração dos olhos ocorreu postumamente em 5, assim como a mutilação da língua.
  
  -¿Arrancar-lhe a língua? Meu Deus, - Dante ficou horrorizado.
  
  - Acho que foi com pinças, ispettora. Quando terminar, preencha o vazio com papel higiênico para estancar o sangramento. Aí tirei, mas ficou um resíduo de celulose. Olá Dicanti, você me surpreende. Não pareceu causar muita impressão nele.
  
  Bem, já vi pior.
  
  "Bem, deixe-me mostrar algo que você provavelmente nunca viu antes. Eu não vi nada parecido, e já existem muitos deles. Ele inseriu sua língua em seu reto com incrível habilidade. Depois disso, limpei o sangue de todos os lados. Eu não teria notado se não tivesse olhado para dentro.
  
  O legista mostrará a eles algumas fotos da língua cortada.
  
  "Eu a mergulhei no gelo e a mandei para o laboratório. Faça uma cópia do relatório do inspetor quando chegar. Não entendo porque consegui.
  
  "Não se preocupe comigo, vou cuidar disso pessoalmente", garantiu Dicanti. ¿O que há com as mãos?
  
  - Foram ferimentos post-mortem. Os cortes não são muito limpos. Aqui e ali há vestígios de oscilações. Provavelmente custou a ele... ou ele estava em uma pose fora da moda.
  
  -¿Algo sob seus pés?
  
  -Ar. As mãos estão impecavelmente limpas. Eu suspeito que eles os liberam com o jab. Acho que sinto um certo cheiro de lavanda.
  
  Paola continua pensativa.
  
  - Dottore, na sua opinião, quanto tempo demorou para o assassino infligir os ferimentos da vítima nos estatas?
  
  Bem, você não pensou nisso. Vamos ver, deixe-me contar.
  
  O velho junta as mãos, pensativo, antebraços à altura das ancas, olhos, boca mutilada. Continuo cantarolando para mim mesmo e #233;é Moody Blues de novo. Paola não se lembrava do tom da música nº 243.
  
  "Bem, ele está rezando... pelo menos levou meia hora para separar as mãos e enxugá-las, e cerca de uma hora para limpar todo o corpo e vesti-lo." É impossível calcular quanto tempo ele torturou a garota, mas parece que demorou muito. Garanto que ele ficou com a garota por pelo menos três horas e provavelmente foi mais.
  
  Lugar tranquilo e secreto. Lugar isolado longe de olhares indiscretos. E isolado, porque Robaire deve ter gritado. Que tipo de barulho uma pessoa faz quando seus olhos e língua são arrancados? Claro, muito. Era necessário reduzir o tempo, estabelecer quantas horas o cardeal estava nas mãos do assassino e subtrair o tempo necessário para fazer com ele o que ele fez com ele. Assim que você reduzir o raio do bíkvadrat, se, esperançosamente, o assassino não estiver acampado à solta.
  
  - Sim, os caras não encontraram nenhum vestígio. ¿ Encontrou algo anormal antes da descarga, algo que precisa ser enviado para análise?
  
  -Tudo bem. Algumas fibras de tecido e algumas manchas do que poderia ser maquiagem no colarinho da camisa.
  
  -Inventar? Curioso. ¿Ser um assassino?
  
  "Bem, Dicanti, talvez nosso cardeal seja um segredo para todos", disse Dante.
  
  Paola le miro, chocada. O legista do Rio cerrou os dentes, pensando mal.
  
  - Eh, não vou por ai - Dante apressou-se a dizer-. Quero dizer, ele provavelmente se importava muito com sua imagem. Afinal, você terá dez anos em uma certa idade...
  
  "Ainda é um detalhe notável. ¿Algíalgún tem vestígios de cosméticos no rosto?
  
  "Não, mas o assassino também teve que lavá-la, ou pelo menos limpar o sangue de suas órbitas. Estou olhando com atenção.
  
  "Dottore, por precaução, envie uma amostra de cosméticos para o laboratório. Gostaria de saber a marca e o tom exato.
  
  "Pode levar algum tempo se eles não tiverem um banco de dados pré-preparado para comparar com a amostra que enviamos.
  
  - Escreva na ordem de serviço que, se necessário, preencha o vácuo; sãos e salvos. Essa é a ordem que o diretor do Garoto gosta muito. O que ele me diz sobre sangue ou sêmen? Foi sorte?
  
  -Em nenhum caso. As roupas da vítima estavam muito limpas e nelas foram encontrados vestígios do mesmo tipo de sangue. Claro, ela é dele.
  
  -¿E alguma coisa na pele ou no cabelo? ¿Controvérsia, qualquer coisa?
  
  "Encontrei resíduos de cola no que restava das roupas, pois suspeito que o assassino despiu o cardeal e o enfaixou com fita adesiva antes de torturá-lo e depois vesti-lo novamente. Lave o corpo, mas não por imersão em água, entende?
  
  O legista encontrou na lateral da bota de Robaira um fino arranhão branco de um golpe e um ferimento seco. ver de Robaira.
  
  -Dê a ele uma esponja com água e enxugue, mas não se preocupe se ele tiver muita água ou não prestar muita atenção nessa parte, pois ele deixa muita água. muitos golpes no corpo.
  
  -¿E o tipo de strikeón?
  
  - Ser mais reconhecível do que a maquiagem é mais fácil, mas também menos perceptível do que a maquiagem. É como uma injeção de lavanda de máscaras comuns.
  
  Paola suspirou. Era verdade.
  
  -Isso é tudo?
  
  - Também há resíduos de cola no rosto, mas em quantidade muito pequena. Isso é tudo. A propósito, o morto era bastante míope.
  
  "E o que isso tem a ver com o caso?"
  
  "Dante, caramba, eu estou bem. Faltaram óculos.
  
  - Claro, não havia pontos suficientes. Vou arrancar os malditos olhos dele e ficar com os óculos?
  
  O legista se encontra com o superintendente.
  
  "Bem, olhe, não estou tentando dizer para você fazer o seu trabalho, só estou dizendo o que vejo.
  
  "Está tudo bem, doutor. Pelo menos quando eu tiver um relatório completo.
  
  - Claro, inspetor.
  
  Dante e Paola deixaram o legista para lidar com o cadávier e suas versões de clichês de jazz e saíram para o corredor, onde Pontiero latiu comandos móville curtos e concisos. Quando ela desligou, o inspetor virou-se para os dois.
  
  "Ok, aqui está o que vamos fazer. Dante, você retornará ao seu escritório e fará um relatório com tudo o que puder lembrar da primeira cena do crime. Eu teria preferido que ele estivesse sozinho, já que ele estava sozinho. mas fácil. Leva todas as fotografias e testemunhos que o teu sábio e iluminado pai te permitiu guardar. E venha para a sede da UACV assim que terminar. Receio que esta noite seja muito longa.
  
  
  
  
  
  Pergunta de Nick: Descreva em menos de 100 palavras a importância do tempo na preparação de um processo criminal (segun Rosper). Tire uma conclusão pessoal relacionando as variáveis com o nível de experiência do assassino. Você tem dois minutos, que já está contando desde o momento em que virou a folha.
  
  
  Resposta: O tempo necessário para:
  
  
  a) eliminar vítimas
  
  b) interação com CAD.
  
  c) apagar suas evidências do corpo e eliminá-lo
  
  
  Comentário: Pelo que entendi, a variável a) é determinada pelas fantasias do assassino, a variável b) ajuda a revelar seus motivos ocultos ec) determina sua capacidade de analisar e improvisar. Em conclusão, se o assassino passa mais tempo em
  
  
  a) tem um nível médio (3 crimes)
  
  b) ele é um especialista (4 crimes ou más)
  
  c) ele é um novato (primeira ou segunda ofensa).
  
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Terça-feira, 5 de abril de 2005 às 22h32.
  
  
  
  Vamos ver o que temos?
  
  "Temos dois cardeais mortos de forma terrível, Dicanti.
  
  Dicanti e Pontiero almoçam em um café e tomam café na sala de reuniões do laboratório. Este lugar, apesar de sua modernidade, era cinza e sem graça. Uma pintura colorida de toda a sala a coloca na frente de uma centena de fotos da cena do crime que foram espalhadas na frente deles. De um lado da enorme mesa da sala havia quatro sacolas plásticas com provas forenses. Tudo o que você tem no momento, exceto o que Dante lhe contou sobre o primeiro crime.
  
  - Ok, Pontiero, vamos começar com Robayra. ¿O que sabemos sobre él?
  
  - Morei e trabalhei em Buenos Aires. Chegaremos em um voo da Aerolíneas Argentinas no domingo de manhã. Pegue o ingresso aberto que você comprou há algumas semanas e espere que ele feche às 13h de sábado. Dada a diferença de fuso horário, acho que foi nessa hora que o Santo Padre morreu.
  
  - Ida e volta?
  
  Só Ida.
  
  "O curioso é... ou o cardeal era muito míope ou chegou ao poder com grandes esperanças. Maurizio, você me conhece: não sou particularmente religioso. ¿ Você sabe alguma coisa sobre as possibilidades de Robayra como pai?
  
  -Tudo bem. Li para ele algo sobre íl há uma semana, acho que foi no La Stampa. Consideravam-no numa boa posição, mas não um dos principais favoritos. Em todo caso, você sabe que esta é a mídia italiana. Eles trazem isso à atenção de nossos cardeais. Sobre Portini sí habíleído e muito mais.
  
  Pontiero era um homem de família de integridade impecável. Tanto quanto posso dizer pelos registros de Paola, ele era um bom marido e um bom pai. Eu ia à missa todos os domingos como um relógio. Quão pontual foi seu convite para acompanhar Arles, que Dicanti recusou sob muitos pretextos. Alguns deles eram bons, alguns eram ruins, mas nenhum deles se encaixava. Pontiero sabe que não havia muita fé na mente do inspetor. Ele foi para o céu com seu pai há dez anos.
  
  "Algo está me incomodando, Maurizio. É importante saber que uma espécie de frustração une o assassino aos cardeais. Ele odeia vermelho, é um seminarista maluco ou simplesmente odeia chapeuzinhos redondos.
  
  - Cardeal Capello.
  
  -Obrigado pelo esclarecimento. Suspeito que haja alguma conexão entre os dois, mávseá del capelo. Em suma, não iremos muito longe neste caminho sem consultar uma autoridade competente. Mamãe Ana Dante terá que abrir caminho para falarmos com alguém lá em cima da Cúria. E quando digo para cima, quero dizer para cima.
  
  - Não seja fácil.
  
  -Veremos. Por enquanto, concentre-se em testar os macacos. Para começar, sabemos que Robaira não morreu na igreja.
  
  De fato, havia muito pouco sangue. Ele deveria ter morrido em outro lugar.
  
  "Definitivamente, o assassino deveria manter o cardeal em seu poder por um certo tempo em um lugar isolado e secreto onde pudesse usar a ía para interagir com o corpo. Sabemos que ele teve que ganhar a confiança dela de alguma forma para que a vítima entrasse voluntariamente neste lugar. De ahí, movió el Caddiáver para Santa María na Transpontina, obviamente por um motivo.
  
  -¿E a igreja?
  
  - Fale com o padre. Estava fechado para falar e cantar quando ele foi para a cama. Ele lembra que teve que se revelar à polícia quando chegou. Mas há uma segunda porta, muito pequena, que dá para a Via dei Corridori. Provavelmente foi a quinta entrada. Você verificou?
  
  O castelo estava intacto, mas moderno e forte. Mas mesmo que a porta estivesse escancarada, não entendo por onde o assassino poderia ter entrado.
  
  -Por que?
  
  -¿ Você prestou atenção na quantidade de pessoas que estavam na porta da Via della Consciliazione? Bem, a tre street está cheia de gente. Está cheio de peregrinos. Sim, até cortaram para o tráfico. Não me diga que o assassino entrou com sappra nas mãos à vista de todo o mundo.
  
  Paola pensou por alguns segundos. Talvez aquele fluxo de pessoas fosse o melhor disfarce para o assassino, mas ele ou ela entrou sem arrombar a porta?
  
  -Pontiero, descobrir o que está em nossas prioridades é uma de nossas prioridades. Eu sinto que isso é muito importante. Mañanna vamos ao meu irmão, qual era o nome dele?
  
  -Francesco Toma, frade carmelita.
  
  O inspetor júnior assentiu lentamente enquanto fazia anotações em seu caderno.
  
  - Para isso. Por outro lado, temos detalhes assustadores: uma mensagem na parede, mãos decepadas na tela... e aquelas sacolas aquáticas. Continuar.
  
  Pontiero começou a ler enquanto o inspetor Dicanti preenchia o relatório do teste de Bolu Graf. Um escritório ultramoderno e dez relíquias do século 20 como essas impressões desatualizadas.
  
  -Expertise núsimply 1. Roubar. Um retângulo de pano bordado usado por padres católicos no sacramento da confissão. Foi encontrado pendurado na boca de um sappre, completamente coberto de sangue. O grupo Sanguíneo coincide com o grupo vítima. O teste de DNA está em andamento.
  
  Era um objeto marrom que não consegui distinguir na penumbra da igreja. A análise do DNA demorou pelo menos dois meses, e isso se deve ao fato de a UACV ter um dos laboratórios mais avançados do mundo. Muitas vezes Dicanti riu enquanto assistia CSI 6 na TV. Espero que os testes sejam processados tão rapidamente quanto na série americana.
  
  -Perícia núsimply 2. Tela branca. Origem desconhecida. Material, algodão. A presença de sangue, mas muito pouco. As mãos decepadas da vítima foram encontradas no el. O grupo Sanguíneo coincide com o grupo vítima. O teste de DNA está em andamento.
  
  - Em primeiro lugar, ¿Robaira - é com grego ou com latim? -dudo Dicanti.
  
  - Com grego, eu acho.
  
  - Ok, continue, Maurizio, por favor.
  
  - Exame nº 3. Papel amassado cerca de três por três centavos. Ele está localizado na cavidade ocular esquerda no quinto século. Estuda-se o tipo de papel, sua composição, teor de gordura e porcentagem de cloro. As letras são escritas no papel à mão e com a ajuda de uma tigela gráfica.
  
  
  
  
  "M T 16," disse Dicanti. ¿Una direção?
  
  - O papel foi encontrado coberto de sangue e enrolado em uma bola. Obviamente, esta é uma mensagem do assassino. A ausência de olhos na vítima pode não ser tanto uma punição para ele, mas uma dica... como se ele estivesse nos dizendo onde procurar.
  
  Ou que somos cegos.
  
  "O assassino brutal... é o primeiro a aparecer na Itália. Acho que é por isso que queria que você se cuidasse, Paola. Não um detetive comum, mas uma pessoa capaz de pensar criativamente.
  
  A reflexão de Dicantió sobre as palavras do inspetor júnior. Se for verdade, as apostas foram dobradas. O perfil do assassino permite que ele responda a pessoas muito inteligentes e geralmente sou muito difícil de pegar, a menos que cometa um erro. Mais cedo ou mais tarde todos farão isso, mas por enquanto encheram as celas do necrotério.
  
  "Ok, vamos pensar por um minuto. ¿Que tipo de ruas temos com essas iniciais?
  
  - Viale del Muro Torto...
  
  "Tudo bem, ele está andando no parque e não tem pomeros, Maurizio.
  
  - Então o Monte Tarpeo, que passa pelos jardins do Palazzo dei Conservatori, também não vale a pena.
  
  -¿Y Monte Testaccio?
  
  -Via Parque Testaccio... pode valer a pena.
  
  -Espere um minuto -Dicanti cogio el telefono e Marco en nú apenas um estagiário- ¿Documentação? Olá, Sílvio. Confira o que está acontecendo no Monte Testaccio, 16. E, por favor, nos guie pela Rua Roma até a sala de reuniões.
  
  Enquanto esperavam, Pontiero continuou a listar as evidências.
  
  - Para o último (no momento): O exame é nússimplesmente 4. Papel amassado com cerca de três por três centímetros de tamanho. Ele está localizado no canto inferior direito da folha, nas condições ideais em que o teste foi realizado simplesmente 3. O tipo de papel, sua composição, teor de gordura e cloro estão indicados na tabela abaixo.;n estão sendo estudados. A palavra é escrita no papel à mão e com a ajuda de uma tigela gráfica
  
  
  
  
  - Undevigenti.
  
  "Droga, é como um poñetero hieroglyphíco - se desesperó Dicanti. Só espero que isso não seja uma continuação da mensagem que deixei na primeira parte porque a primeira parte virou fumaça.
  
  "Acho que teremos que nos contentar com o que temos no momento.
  
  "Excelente, Ponteiro. Por que você não me diz o que é undeviginti para que eu possa lidar com isso?
  
  "Sua latitude e longitude estão um pouco enferrujadas, Dicanti. Significa dezenove.
  
  "Droga, é verdade. Eu sempre desisti da escola. ¿E a flecha?
  
  Nesse momento, entrou um dos assistentes do documentário da Rue Roma.
  
  - Isso é tudo, inspetor. Eu estava procurando o que pedi: Monte Testaccio 16 não existe. Existem catorze portais nesta rua.
  
  Obrigado Silvio. Faça-me um favor, encontre Pontiero e eu aqui e certifique-se de que as ruas de Roma comecem na montanha. É um tiro cego, mas tive um palpite.
  
  "Vamos torcer para que você seja uma lunática melhor do que imagina, dottora Dicanti." Hari é melhor ir buscar a Bíblia.
  
  Todos os três viraram a cabeça em direção à porta da sala de reuniões. No limiar estava um padre vestido como um clérigo. Ele era alto e magro, magro, com uma careca pronunciada. Ele parecia ter cinquenta ossos muito bem preservados e tinha as feições duras e fortes de quem já viu muitos amanheceres ao ar livre. Dikanti acha que ele se parece mais com um soldado do que com um padre.
  
  - Quem é você e o que você quer? Esta é uma área restrita. Faça-me um favor e saia imediatamente", disse Pontiero.
  
  "Sou o padre Anthony Fowler e vim ajudá-lo", ele falou em italiano correto, mas um tanto hesitante e incerto.
  
  "Estas são delegacias de polícia e você as invadiu sem permissão. Se você quiser nos ajudar, vá à igreja e ore por nossas almas.
  
  Pontiero aproximou-se do padre que havia chegado, com a intenção de convidá-lo a sair de mau humor. Dicanti já havia se virado para continuar estudando as fotografias quando Fowler falou:;:
  
  - É da Bíblia. Do Novo Testamento, em particular, de mim.
  
  -¿Somo? Pontiero ficou surpreso.
  
  Dicanti alzo la cabeza y miro a Fowler.
  
  - Ok, explique o que.
  
  -Mateus 16. O Evangelho de Mateus, seção 16, capítulo 237, Toul. ¿Deixe mais notas?
  
  Pontiero parece chateado.
  
  "Escute, Paola, eu realmente não vou ouvir você...
  
  Dicanti o deteve com um gesto.
  
  "Ouça, Mosle.
  
  Fowler entrou na sala de reuniões. Ele tinha um casaco preto na mão e o deixou em uma cadeira.
  
  - Como você bem sabe, o Novo Testamento cristão é dividido em quatro livros: Mateus, Marcos, Lucas e João. Na bibliografia cristã, o livro de Mateus é representado pelas letras Mt. O número primo abaixo de nún refere-se ao capítulo 237 do tulo. E com dois núsimples mais deve-se apontar para a mesma citação entre dois versos e #237;ass.
  
  O assassino deixou isto.
  
  A Paola vai mostrar-te o Teste #4, embalado num saco de plástico. Ele olhou em seus olhos. O padre não deu sinais de reconhecer a nota, nem sentiu nojo diante do sangue. Ela olhou para ele com cuidado e disse:
  
  -Dezenove. O que é apropriado.
  
  Pontiero ficou furioso.
  
  -¿ Vai nos contar tudo o que sabe de uma vez, ou vai nos fazer esperar muito, pai?
  
   - Et tibi dabo claves regni coelorum, -recitó Fowler - et quodcumque ligaveris super terram, erit legatum et in coelis; et quodcumque solveris super terram, erit solutum et in coelis. Eu te dou as chaves do Reino dos Céus; tudo o que ligares na terra será ligado no céu, e tudo o que desligares na terra será desligado no céu. De Mateus 16, versículo 19. Ou seja, as palavras pelas quais confirmo São Pedro como o chefe dos apóstolos e dou a ele e a seus sucessores autoridade sobre todo o mundo cristão.
  
  -Santa Madonna - exclamó Dicanti.
  
  "Considerando o que está prestes a acontecer nesta cidade, se você está orando, acho que deveria estar preocupado. E muito mais.
  
  "Maldição, algum louco, droga, apenas corte a garganta do padre e você liga as sirenes. Não vejo nada de errado nisso, padre Fowler", disse Pontiero.
  
  - Não, meu amigo. O assassino não é um maníaco louco. Ele é uma pessoa cruel, reservada e inteligente, e ele é terrivelmente louco, você pode acreditar em mim.
  
  -Oh sim? Ele parece saber muito sobre seus motivos, pai," o inspetor júnior riu.
  
  O padre olha fixamente para Dicanti enquanto respondo.
  
  Sim, muito mais do que isso, eu oro. Quem é ele.
  
  
  
  
   (ARTÍCULO EXTRAÍDO DEL DIARIO MARYLAND GAZETTE,
  
  
  
   29 DE JULHO DE 1999 PÁGINA 7)
  
  
  PADRE ACUSADO DE ABUSO SEXUAL COMETE SUICÍDIO
  
  
   SILVER SPRING, Maryland (AGÊNCIAS DE NOTÍCIAS). Enquanto as alegações de abuso sexual continuam a abalar o clero católico em Am Rick, um padre de Connecticut acusado de abusar sexualmente de menores se enforcou em seu quarto em uma casa de repouso. uma instituição que trata pessoas com problemas disse à American-Press na última sexta-feira sobre a polícia local.
  
  Peter Selznick, 64, se aposentou de seu cargo de ministro na paróquia de St. Andrew em Bridgeport, Connecticut, em 27 de abril do ano passado, apenas um dia antes de seu nascimento. depois que oficiais da Igreja Católica entrevistaram dois homens que alegaram que Selznick os abusou entre o final dos anos setenta e o início dos anos oitenta, um porta-voz da Igreja Católica afirmou que Selznick os abusou entre o final dos anos setenta e o início dos anos oitenta. de Bridgeport.
  
  O padre foi tratado no St. Matthew's Institute, em Maryland, uma instalação psiquiátrica que abriga presos acusados de agressão sexual ou "confusão sexual".
  
  "A equipe do hospital tocou sua porta várias vezes e tentou entrar em seu quarto, mas algo bloqueou a porta", disse Diane Richardson, porta-voz do Departamento de Polícia e Proteção de Fronteiras do Condado de Prince George, em entrevista coletiva. "Ao entrarem na sala, encontraram o cadávier pendurado em uma das vigas expostas do teto."
  
  Selznick se enforcou em um dos travesseiros de sua cama, confirmando a Richardson que seu corpo havia sido levado ao necrotério para uma autópsia. Da mesma forma, ele nega veementemente os rumores de que CAD estava nu e mutilado, rumores que ele chamou de "completamente infundados". Durante a conferência de imprensa, vários jornalistas citaram "testemunhas" que disseram ter visto tais mutilações. O porta-voz afirma que "a enfermeira do corpo médico do condado tem conexões com drogas como maconha e outras drogas, sob a influência das quais ela fez essas declarações; esse funcionário municipal foi suspenso do trabalho e dos salários antes da demissão de sua atitude", concluiu o secretário de imprensa do Departamento de Polícia. Saint Periou Dicko conseguiu entrar em contato com a suposta enfermeira que se recusou a fazer outra declaração; este é um curto "eu estava errado (eu estava errado)".
  
  O bispo de Bridgeport, William Lopez, confirmou que está "profundamente triste" com a morte "trágica" de Selznick, acrescentando que esc "sente que isso preocupa a filial norte-americana da Cat Church". #243 Leakey agora tem "múltiplas vítimas".
  
  Padre Selznick nasceu em Nova York em 1938 e foi ordenado em Bridgeport em 1965. Servi em várias alas em Connecticut e por um curto período na Ala San Juan Vianni em Chiclayo, Peru.
  
  "Toda pessoa, sem exceção, tem dignidade e valor aos olhos de Deus, e toda pessoa precisa e merece nossa compaixão", diz Lopez. "As circunstâncias perturbadoras em torno de sua morte não podem destruir todo o bem que ele fez", conclui o bispo.
  
  O diretor do St. Matthew's Institute, padre Canice Conroy, se recusou a fazer qualquer declaração em éSaint-PerióDico. O padre Anthony Fowler, diretor do New Software Institute, diz que o padre Conroy estava "em choque".
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Terça-feira, 5 de abril de 2005 às 23h14.
  
  
  
  A declaração de Fowler foi como ser atingido por uma maça. Dicanti e Pontiero permaneceram de pé, olhando fixamente para o padre careca.
  
  - Posso me sentar?
  
  "Há muitas cadeiras vazias," saidías -se'sñaló Paola-. Escolha você mesmo.
  
  Ele gesticulou para o assistente de documentação, que saiu.
  
  Fowler deixou uma pequena bolsa de viagem preta com bordas puídas e duas tomadas sobre a mesa. Era uma bolsa que já tinha visto muito do mundo, que falava alto dos quilos que sua sósia carregava a reboque. Abriu-a e tirou uma maleta volumosa de papelão escuro com bordas onduladas e manchas de café. Colocou-o sobre a mesa e sentou-se em frente ao inspetor. Dikanti o observou atentamente, registrando sua economia de movimentos, a energia que seus olhos negros transmitiam. Ela estava muito intrigada com a origem desse padre extra, mas estava determinada a não se deixar encurralar, especialmente em seu próprio território.
  
  Pontiero pegou uma cadeira, colocou-a em frente ao reverendo e sentou-se à esquerda, colocando as mãos nas costas. Dicanti Tomó o lembrou mentalmente de parar de imitar as bundas de Humphrey Bogart. O vice-presidente já assistiu "The halcón maltés" cerca de trezentas vezes. Ele sempre se sentava à esquerda de alguém que considerava suspeito e fumava compulsivamente ao lado dele, um Pall Mall não filtrado após o outro.
  
  - Tudo bem, pai. Forneça-nos uma prova da sua identidade.
  
  Fowler tira o passaporte do bolso interno do paletó e o entrega a Pontiero. Ele fez um gesto descontente em direção à nuvem de fumaça que saía do charuto do subinspetor.
  
  -Uau uau. Passaporte Diploma. ¿ Ele tem imunidade, hein? ¿ O que diabos é isso, algum tipo de espia? pergunte ao Ponteiro.
  
  "Sou oficial das Forças Aéreas dos Estados Unidos.
  
  -¿Con que rango? disse Paola.
  
  -Principal. ¿Você se importa de dizer ao subinspetor Pontiero para parar de fumar perto de mim, por favor? Já te deixei muitas vezes e não quero me repetir.
  
  - Ele é viciado em drogas, major Fowler.
  
  -Padre Fowler, dottora Dicanti. Estou aposentado.
  
  - Ei, espera aí, ¿só sabe meu nome, pai? Ou de um examinador?
  
  O CSI sorriu entre curiosidade e diversão.
  
  - Bem, Maurizio, suspeito que o padre Fowler não seja tão reservado quanto diz.
  
  Fowler deu a ela um sorriso um tanto triste.
  
  "É verdade que fui recentemente reintegrado ao serviço ativo. E, curiosamente, o motivo disso foram meus estudos ao longo da minha vida civil - ele para e acena com a mão, afastando a fumaça.
  
  -E daí? Onde está e onde está esse filho da puta que fez isso com o cardeal da Santa Madre Igreja para irmos todos para casa dormir, amor.
  
  O padre continuou calado, tão impassível quanto seu cliente. Paola suspeitava que aquele homem era muito duro para impressionar o pequeno Pontiero. Os sulcos em sua pele indicavam claramente que a vida havia instilado neles impressões muito ruins, e esses olhos viam coisas piores do que um policial, muitas vezes seu tabaco fedorento.
  
  - Basta, Maurício. E apague o seu charuto.
  
  Pontiero largou o cigarro no chão, fazendo beicinho.
  
  "Está bem, padre Fowler", disse Paola, virando as fotos sobre a mesa com as mãos, mas olhando fixamente para o padre, "você deixou claro para mim que está no comando no momento. Ele sabe o que eu não sei e o que preciso saber. Mas você está no meu campo, na minha terra. Você me diz como resolvemos isso.
  
  -¿O que você diria se começasse criando um perfil?
  
  -¿ Você pode me dizer para quê?
  
  "Porque nesse caso você não vai precisar preencher um questionário para saber o nome do assassino. Eu diria que sim. Nesse caso, você precisará de um perfil para saber onde você está. E não é o mesmo.
  
  -¿ Isso é um exame, padre? Quer ver o quão boa é a pessoa à sua frente? ¿ Ele vai questionar meus poderes dedutivos como Boy faz?
  
  "Eu acho, dottor, que a pessoa aqui que se julga é você.
  
  Paola respirou fundo e reuniu toda a compostura para não gritar quando Fowler colocou o dedo em seu ferimento. No momento em que eu acreditava que iria falhar, seu chefe apareceu na porta. Ele ficou estudando cuidadosamente o padre, e eu devolvi o exame para ele. No final, os dois se cumprimentaram de cabeça baixa.
  
  -Padre Fowler.
  
  -Diretor Boy.
  
  "Fui avisado de sua chegada por, digamos, um canal incomum. Desnecessário dizer que sua presença aqui é impossível, mas admito que ele pode ser útil para nós se minhas fontes não estiverem mentindo.
  
  - Eles não.
  
  "Então continue, por favor.
  
  Ele sempre teve a desagradável sensação de que estava atrasado para o mundo que havia começado, e essa sensação se repetiu naquela época. Paola está cansada de o mundo inteiro saber tudo o que ela não sabe. Eu pediria a Boi para explicar assim que tivesse tempo. Nesse ínterim, resolvi aproveitar a oportunidade.
  
  "O diretor, padre Fowler, que está aqui, disse a Pontiero e a mim que conhece a identidade do assassino, mas parece querer um perfil psicológico gratuito do perpetrador antes de revelar seu nome para nós. Pessoalmente, acho que estamos perdendo um tempo valioso, mas decidi jogar o jogo dele.
  
  Ela se ajoelhou, impressionando os três homens que a encaravam. Ele caminhou até um quadro-negro que ocupava a maior parte da parede do fundo e começou a escrever nele.
  
  O assassino é um homem branco com idade entre 38 e 46 anos. Ele é um homem de estatura mediana, forte e inteligente. Ele tem uma educação superior e conhecimento de línguas. Ele é canhoto, recebeu uma educação religiosa rígida e sofreu frustração ou abuso quando criança. Ele é imaturo, seu trabalho o pressiona além de sua estabilidade psicológica e emocional e sofre de severa repressão sexual. Ele provavelmente tem um histórico de abuso grave. Ele mata não pela primeira e nem pela segunda vez, e certamente não pela última vez. Ele nos despreza profundamente, tanto políticos quanto pessoas próximas a ele. Agora, pai, diga-me o nome do assassino dele", disse Dikanti, virando-se e jogando o giz nas mãos do padre.
  
  Observe seus ouvintes. Fowler olhou para ela com surpresa, Pontiero com admiração e Boy Scout com surpresa. Finalmente o padre falou.
  
  - Parabéns, dottor. Dez. Apesar de eu ser um psicopata e um logos, não consigo entender de onde tiraram todas as suas conclusões. Você poderia me explicar um pouco?
  
  - Este é um relatório preliminar, mas as conclusões devem ser em grande parte próximas da realidade. O fato de ele ser branco é notado no perfil de suas vítimas, pois é muito incomum um serial killer matar alguém de uma raça diferente. Ele tem estatura mediana, pois Robaira era um homem alto, e o comprimento e a direção do corte em seu pescoço indicam que ele foi morto de surpresa por alguém de cerca de 1,80 metro de altura. É óbvio que ele é forte, caso contrário seria impossível colocar o cardeal dentro da igreja, porque mesmo que ele usasse um carro para transportar o corpo até o portão do atrá, a capela fica a cerca de quarenta metros de distância. A imaturidade é diretamente proporcional ao tipo de assassino que despreza profundamente a vítima, a quem considera um objeto, e o policial, a quem considera um ser inferior.
  
  Fowler a interrompeu levantando a mão educadamente.
  
  "Tem dois detalhes que me chamaram muito a atenção, dottor. Primeiro, você disse que não é a primeira vez que mata. ¿ Ele o subtraiu do elaborado esquema de assassinato?
  
  "De fato, pai. Este homem tem algum conhecimento profundo de policiamento e o fez de tempos em tempos. Minha experiência me diz que a primeira vez geralmente é muito confusa e improvisada.
  
  "Em segundo lugar, é que "seu trabalho exerce sobre ele uma pressão que excede sua estabilidade psicológica e emocional". Não consigo descobrir de onde ele tirou isso.
  
  Dikanti corou e cruzou os braços sobre o peito. Eu não respondi. Menino aproveitou para intervir.
  
  "Ah, boa Paola. Sua alta inteligência sempre deixa uma brecha para penetrar em sua intuição feminina, não é? O pai, o guardião de Dikanti, às vezes chega a conclusões puramente emocionais. Eu não sei porque. Claro, terei um grande futuro como escritor.
  
  "Eu tenho mais do que você pensa. Porque ele acertou na mosca", disse Fowler, finalmente se levantando e caminhando até o tabuleiro. Inspetor, ¿cuál é o nome correto da sua profissão? ¿ Profiler, certo?
  
  "Sim", disse Paola, constrangida.
  
  -¿Cuá grau de perfilamento alcançado ?
  
  "Depois de concluir um curso forense e após treinamento intensivo na Divisão de Ciências Comportamentais do FBI. Muito poucos conseguem concluir o curso completo.
  
  -¿ Você poderia nos dizer quantos profilers qualificados existem no mundo?
  
  "Atualmente vinte. Doze nos Estados Unidos, quatro no Canadá, dois na Alemanha, um na Itália e um na Áustria.
  
  -Obrigado. Estão claros, senhores? Vinte pessoas no mundo são capazes de traçar um perfil psicológico de um serial killer com total garantia, e uma delas está nesta sala. E confie em mim, eu vou encontrar essa pessoa...
  
  Virei e escrevi... e escrevi... no quadro, em letras bem grandes, grossas e duras, um nome.
  
  
  VIKTOR KAROSKI
  
  
  "...precisaremos de alguém que consiga entrar na cabeça dele. Aqui eles têm o nome que me pediram. Mas antes de correr para o telefone para emitir um mandado de prisão, deixe-me contar toda a sua história.
  
  
  
  Da correspondência de Edward Dressler,
  
  psiquiatra e cardeal Francis Shaw
  
  
  
  Boston, 14 de maio de 1991
  
  
  (...) Eminência, trata-se sem dúvida de um reincidente nato. Segí foi informado de que esta era a quinta vez que ele era transferido para outra paróquia. Os testes realizados durante um período de duas semanas confirmam-nos que não podemos arriscar que volte a conviver com as crianças sem as pôr em perigo. (...) Não tenho dúvidas de sua vontade de se arrepender, pois ele é firme. Duvido de sua capacidade de se controlar. (...) Você não pode se dar ao luxo de tê-lo na paróquia. Eu deveria cortar suas asas antes que exploda. Caso contrário, não sou responsável. Recomendo fazer um estágio de pelo menos seis meses no St. Matthew's Institute.
  
  
  Boston, 4 de agosto de 1993
  
  
  (...) Esta é a terceira vez que trato com él (Karoski) (...) Devo dizer-lhe que a "mudança de cenário", como você chama, não o ajudou em nada, muito pelo contrário . Ele começa a perder o controle cada vez mais e noto sinais de esquizofrenia em seu comportamento. É possível que a qualquer momento ele cruze completamente a linha e se torne outra pessoa. Eminência, o senhor conhece minha devoção à Igreja e compreendo a enorme escassez de padres, mas deixe ambas as listas de fora! (...) 35 pessoas já passaram por minhas mãos, Eminência, e já vi algumas com chances de recuperação por conta própria (...) Karoski claramente não é um deles. Cardeal, em raras ocasiões Sua Eminência seguiu meu conselho. Eu imploro agora, se você fizer isso: convença Karoski a se juntar à Igreja de São Mateus.
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 00h03
  
  
  
  Paola Tom, sente-se, prepare-se para ouvir a história do Padre Fowler.
  
  Tudo começou, pelo menos para mim, em 1995. Pouco tempo depois de deixar o Exército Real, tornei-me disponível para meu bispo. Este quis aprovar meu título de Psicología enviándome no Instituto Saint Matthew. ¿É orí devemos falar sobre él?
  
  Todos balançaram a cabeça.
  
  - Não me prive. A própria natureza da instituição é o segredo da maior opinião pública da América do Norte. Oficialmente, este é um hospital projetado para cuidar de padres e freiras "problemas", localizado em Silver Spring, Maryland. A realidade é que 95% de seus pacientes sofreram abuso sexual leve ou uso de drogas no passado. As instalações do local são muito luxuosas: trinta e cinco quartos para pacientes, nove quartos para atendentes (quase todos internos), quadra de tênis, duas quadras de tênis, piscina, sala de recreação. "lazer" com bilhar...
  
  "É quase mais um local de férias do que uma instituição mental", interveio Pontiero.
  
  "Ah, esse lugar é um mistério, mas em muitos níveis. É um segredo de fora, e é um segredo para os presos, que a princípio o veem como um lugar para se aposentar por alguns meses, onde podem descansar, embora aos poucos descubram algo muito diferente. Vocês estão cientes do enorme problema que surgiu em minha vida com alguns padres católicos nos últimos 250-241 anos. Do ponto de vista do ón publica non beí, é sabido que acusados de abuso sexual de menores passam férias pagas em hotel de luxo.
  
  -¿E isso foi há um ano? pergunta Pontiero, que parece muito afetado por esse assunto. Paola o entende, pois o inspetor júnior tem dois filhos com idades entre treze e quatorze anos.
  
  -Não. Estou tentando resumir toda a minha experiência da forma mais concisa possível. Quando eu chegar, encontrarei um lugar profundamente mundano. Não parece uma instituição religiosa. Não havia crucifixos nas paredes, nenhum dos crentes vestia manto ou batina. Passei muitas noites ao ar livre, em acampamentos ou na linha de frente, e nunca deixei minhas lunetas de lado. Mas todos e#237; todos se dispersaram em todas as direções, entraram e saíram. A falta de fé e controle era evidente.
  
  "E não conte a ninguém sobre isso?" - pregunto Dicanti.
  
  -Certamente! A primeira coisa que fiz foi escrever uma carta ao bispo da diocese. Sou acusado de ter sido muito afetado pelo meu tempo na prisão por causa da "dureza do ambiente castrado". Fui aconselhado a ser mais "permeável". Foram tempos desafiadores para mim, pois passei por alguns altos e baixos durante minha carreira nas Forças Armadas. Não quero entrar em detalhes porque não tem nada a ver com o caso. Basta dizer que eles não me convenceram a aumentar minha reputação de intransigente.
  
  Ele não precisa dar desculpas.
  
  "Eu sei, mas minha consciência pesada me persegue. Neste local, a mente e a alma não foram curadas, mas simplesmente "um pouco" empurradas na direção em que o estagiário menos interferiu. Aconteceria exatamente o contrário do que a diocese esperava.
  
  "Não entendo", disse Pontiero.
  
  "Eu também", disse Boy.
  
  -É complicado. Para começar, o único psiquiatra diplomado que fazia parte da equipe do centro era o padre Conroy, diretor do instituto na época. O restante não possui graduação superior a enfermagem ou pós-graduação. ¡ E deu-se ao luxo de fazer ricos exames psiquiátricos!
  
  "Loucura", disse Dicanti surpreso.
  
  -Completamente. A melhor confirmação de ingresso na equipe do Instituto foi a filiação à Dignity, uma associação que promove o sacerdócio para as mulheres e a liberdade sexual para os padres. Embora eu pessoalmente não concorde com os postulados desta associação, não sou obrigado a julgá-los. O que posso dizer é julgar as habilidades profissionais da equipe, e eram muito, muito poucos.
  
  "Não entendo aonde tudo isso está nos levando", disse Pontiero, acendendo um charuto.
  
  Dê-me cinco minutos e darei uma olhada. Como você sabe, o padre Conroy, um grande amigo de Dignity e um apoiador do Doors for Inside, desviou totalmente a St. Matthew's. Sacerdotes honestos vieram, confrontados com algumas acusações infundadas (que eram), e graças a Conroy, acabaram por desistir do sacerdócio que tinha sido a luz das suas vidas. Muitos outros foram instruídos a não lutar contra sua natureza e viver suas vidas. Foi considerado um sucesso para uma pessoa religiosa secularizar e entrar em relações homossexuais.
  
  - Isso é um problema? - pregunto Dicanti.
  
  - Não, não é, se é isso que a pessoa realmente quer ou precisa. Mas as necessidades do paciente não preocupavam o Dr. Conroy. Primeiro, ele estabeleceu uma meta e depois a aplicou a uma pessoa sem conhecê-la com antecedência. Ele brincou de Deus com as almas e mentes daqueles homens e mulheres, alguns dos quais com sérios problemas. E lavei tudo com um bom uísque de malte. Bem regado.
  
  "Meu Deus", disse Pontiero em estado de choque.
  
  "Confie em mim, eu estava errado, inspetor júnior. Mas isso não é o pior. Devido a graves erros de seleção durante os anos 70 e 80, as oficinas de gatos do meu pai receberam muitos alunos que não eram adequados para liderar almas. Eles não eram nem adequados para agir como eles mesmos. É um fato. Com o tempo, muitos desses meninos começaram a usar batina. Eles fizeram tanto pelo bom nome da Igreja Católica e ainda pior por muitos.Muitos padres acusados de abuso sexual, perpetradores de abuso sexual, não compareceram ao cárcel. Eles estavam fora de vista; eles foram mudados de paróquia para paróquia. E alguns acabaram no Sétimo Céu de Mateus. Um dia, todos e com sorte foram enviados para a vida civil. Mas, infelizmente , muitos deles foram devolvidos ao ministério quando deveriam estar atrás das grades. Dígame, dottora Dikanti, ¿existe alguma chance de reabilitar um serial killer?
  
  - Absolutamente nenhum. Depois de cruzar a fronteira, não há nada para você fazer.
  
  Bem, é o mesmo com um pedófilo propenso a distúrbios compulsivos. Infelizmente, esta área não tem a confiança abençoada que você tem. Eles sabem que têm uma fera em suas mãos que precisa ser caçada e trancada. Mas é muito mais difícil para um terapeuta que trata um pedófilo entender se ele finalmente ultrapassou a linha do que é permitido ou não. Houve um caso em que James teve dúvidas sobre os mínimos. E esse era o caso quando havia algo debaixo da faca que eu não gostava.#243;borda, havia algo mais.
  
  -Dejeme divinar: Viktor Karoski. Nosso assassino.
  
  -O mesmo.
  
  Eu rio antes de intervir. Um costume irritante que você costuma repetir.
  
  "Padre Fowler, poderia fazer a gentileza de nos explicar por que tem tanta certeza de que foi ele quem despedaçou Robaira e Portini?"
  
  -Por assim dizer. Karoski ingressou no instituto em agosto de 1994. Habi foi transferido de várias paróquias e seu reitor passou os problemas de uma para outra. Todos tinham queixas, algumas mais graves que outras, mas nenhuma delas acompanhada de extrema violência. Com base nas denúncias coletadas, acreditamos que um total de 89 crianças foram abusadas, embora possam ter sido crianças.
  
  - Caramba.
  
  "Você disse isso, Pontiero. Veja áraíz para os problemas de infância de Karoski. Nasci em Katowice, Polônia, em 1961, ali...
  
  "Espere um minuto, pai. ¿ Então ele tem agora 44 anos?
  
  - De fato, dottor. Ele tem 1,78 cm de altura e pesa cerca de 85 kg. Ele tem um físico forte e seus testes de inteligência deram uma proporção de 110 para 125, seg. por cubo. 225 nós. No total na escola ele fez sete. Isso o distrai.
  
  - Ele tem um bico levantado.
  
  "Dottora, você é psiquiatra, enquanto eu estudei psicologia e não fui uma aluna particularmente brilhante. As agudas habilidades psicopáticas de Fowler se manifestaram tarde demais para que ele lesse literatura sobre o assunto, como em que dígame: ¿é verdade que assassinos em série são muito espertos?
  
  Paola se permitiu... um meio sorriso ir... para Nika e olhar... para Pontiero, que fez uma careta em resposta.
  
  - Acho que o inspetor júnior vai responder diretamente à pergunta.
  
  - O médico sempre diz: Lecter não existe, e Jodie Foster tem que íceñ participar de pequenos dramas.
  
  Todos riram, não pela brincadeira, mas para aliviar um pouco a tensão.
  
  Obrigado, Ponteiro. O pai, figura do superpsíquico opata, é um mito criado pelas películas e romances de Thomas Harris. Na vida real, não pode haver ninguém que seja assim. Havia assassinos reincidentes com chances altas e outros com chances baixas. A grande diferença entre eles é que aqueles com chances altas costumam agir por mais de 225 segundos porque são mais do que cuidadosos. O que significa que eles são reconhecidos como os melhores no nível acadêmico do miko é sua grande capacidade de executar a morte.
  
   -¿Y a nivel no academico, dottora?
  
   "Em um nível não acadêmico, santo padre, admito que qualquer um desses bastardos é mais esperto do que eu do que o diabo. Não inteligente, mas inteligente. E há alguns, os menos dotados, que têm um alto coeficiente, uma habilidade inata para fazer seu trabalho desprezível e se disfarçar. E em um caso, apenas em um caso até o momento, essas três características coincidiram com o fato de o perpetrador ser um homem de alta cultura. Estou falando de Ted Bundy.
  
  "Seu caso é muito famoso no meu estado. Ele estrangulou e estuprou cerca de 30 mulheres com o macaco do carro.
  
  -36, pai. Que se saiba", corrigiu Paola, que se lembrava muito bem do caso de Bundy, por ser matéria obrigatória em Quantico.
  
  Fowler, asintió, triste.
  
  - Como você sabe, dottor, Wiktor Karoski nasceu em 1961 em Katowice, a poucos quilômetros da cidade natal do Papa Wojtyla. Em 1969, a família Karosky, composta por El, seus pais e dois irmãos, mudou-se para os Estados Unidos. Meu pai conseguiu um emprego na fóbrica General Motors em Detroit, e o segundo de todos os Registros era um bom trabalhador, embora de pavio curto. Em 1972, houve uma reestruturação provocada pela crise de Piotr e Leo, e o pai de Karoski foi o primeiro a sair às ruas. Naquela época, o pai recebeu a cidadania americana e também se estabeleceu em um apartamento apertado onde toda a família morava para beber sua indenização e seguro-desemprego. desemprego. Ele faz o trabalho com cuidado, com muito cuidado. Ele se tornou outra pessoa e começou a dar em cima de Victor e seu irmãozinho. A mais velha, dos 14 aos 241 anos, sai de casa por um dia, sem missa.
  
  -¿Karoski te contou tudo isso? disse Paola, intrigada e muito satisfeita ao mesmo tempo.
  
  "Isso acontece após terapia intensiva de regressão. Quando cheguei ao centro, a versão dele era que ele havia nascido em uma família de gatos da moda.
  
  Paola, que anotava tudo com sua pequena caligrafia oficial, passou a mão nos olhos, tentando espantar o cansaço antes de falar.
  
  "O que você está descrevendo, padre Fowler, se encaixa perfeitamente com as características de um psicopata primário: charme pessoal, falta de pensamento irracional, insegurança, mentira e falta de remorso. O abuso paterno e o consumo generalizado de álcool também foram observados em mais de 74% dos doentes mentais conhecidos 8.
  
  -¿ É uma causa provável? -pregunto Fowler.
  
  -Mais é uma boa condição más. Posso citar milhares de casos em que as pessoas cresceram em famílias desestruturadas que eram muito piores do que a que você descreveu e atingiram uma maturidade bastante normal.
  
  - Espere, inspetor. Ele mal tocou a superfície do ânus. Karoski nos contou sobre seu irmãozinho que morreu de meningite em 1974 e ninguém parecia se importar muito. Fiquei muito surpreso com a frieza com que ele relatou esse episódio em particular. Dois meses após a morte do jovem, o pai desapareceu misteriosamente. Victor não disse se teve algo a ver com o desaparecimento, embora pensemos que não, pois ele contava entre 13 e 241 pessoas. Se sabemos que neste momento eles começam a torturar pequenos animais. Mas o pior para ele era ficar à mercê de uma mãe dominadora e obcecada por religião, que chegou a vesti-lo de pijama para "brincar junto". Aparentemente, ele estava brincando com a saia dela, e eu diria que ele cortou as "protuberâncias" para que o traje ficasse pronto. Resultado: Karoski fez xixi na cama às 15 horas. Ele usava roupas comuns, antiquadas ou grosseiras, porque eram pobres. No instituto, ele sofria de ridículo e era muito solitário. Um homem que passava fez um comentário infeliz ao amigo sobre seu traje, e é l e é ste, furiosos, bateram-lhe várias vezes no rosto com um livro grosso. O outro nío usava óculos, e os óculos estavam presos em seus olhos. Fique cego pelo resto da vida.
  
  "Olhos... como em cadeaveres. Este foi seu primeiro crime violento.
  
  "Pelo menos até onde sabemos, senhor. Victor foi enviado para uma colônia penal em Boston, e a última coisa que sua mãe lhe disse antes de se despedir dele foi: "Gostaria que ela fizesse um aborto em você". Alguns meses depois, ele cometeu suicídio.
  
  Todos mantiveram um silêncio chocado. Eu não faço nada para não dizer nada.
  
  Karoski esteve em uma colônia penal até o final de 1979. Não temos nada deste ano, mas em 1980 entrei no seminário em Baltimore. Seu exame de admissão ao seminário indicava que sua ficha de serviço era limpa e que ele vinha de uma família de tradições católicas. Ele tinha 19 anos na época e parecia que tinha se endireitado. Não sabemos quase nada sobre seu tempo no seminário, mas sabemos que ele estudou até desmaiar e que se ressentia profundamente da atmosfera homossexual aberta no Instituto 9. Conroy insiste que Karoski era um homossexual reprimido que negava sua verdadeira natureza, mas isso não é verdade. Karoski não é gay nem hetero, ele não tem uma orientação particular. O sexo não está embutido em sua personalidade, o que, do meu ponto de vista, causou sérios danos à sua psique.
  
  "Explique, padre", pediu Pontiero.
  
  - Não Somo. Sou padre e escolhi ser celibatário. Isso não me impede de me sentir atraída pelo Dr. Dicanti aqui", disse Fowler a Paola, que não pôde deixar de corar. Assim, sei que sou heterossexual, mas escolho livremente ser celibatário. Assim, integrei a sexualidade à minha personalidade, ainda que de forma pouco prática. No caso de Karoski, as coisas são diferentes. Os traumas profundos de sua infância e juventude levaram a uma divisão em sua psique. O que Karoski rejeita veementemente é sua natureza sexual e violenta. uma pessoa se odeia e se ama profundamente, e tudo ao mesmo tempo. Isso se transformou em explosões violentas, esquizofrenia e, finalmente, abuso juvenil, replicando o abuso de seu pai. Em 1986, durante seu ministério pastoral,10 Karoski teve seu primeiro incidente com um menor. Eu tinha 14 anos e havia beijos e toques, nada de especial. Acreditamos que não foram aprovados por menores. Em todo caso, não há nenhuma evidência oficial de que este episódio veio a dois do bispo, então Karoski acaba sendo ordenado sacerdote. Desde então, ele tem uma obsessão insana com as mãos. Ela os lava de trinta a quarenta vezes por dia e cuida deles de maneira excepcional.
  
  Pontiero vasculhou as centenas de fotos horríveis sobre a mesa até encontrar a que procurava e a jogou para Fowler. É Stela Kazo voando com dois dedos, quase sem esforço. Paola admirava secretamente a elegância desse movimento.
  
  -Duas mãos, cortadas e lavadas, colocadas sobre uma tela branca. A tela branca é um símbolo de respeito e reverência na Igreja. Existem mais de 250 referências a ele no Novo Testamento. Como você sabe, Jesus estava coberto com um linho branco em seu túmulo.
  
  -Agora ele não é mais tão branco -bromó Menino 11.
  
  - Diretor, estou convencido de que gosta de colocar seus instrumentos na tela em questão - confirmação - de Pontiero.
  
  - Não duvide. Continue Fowler.
  
  - As mãos do padre são sagradas. Com a ajuda deles, ele realiza os sacramentos. Ainda estava muito preso na cabeça de Karoski, como descobri mais tarde. Em 1987, trabalhei em uma escola em Pittsburgh onde ocorreu seu primeiro abuso. Seus oponentes eram meninos com idades entre 8 e 11 anos. Ele não é conhecido em nenhum tipo de relacionamento adulto consensual, homossexual ou heterossexual. Quando as queixas começaram a chegar aos seus superiores, a princípio nada fizeram. Depois disso, ele foi transferido de paróquia para paróquia. Logo foi recebida uma denúncia sobre um ataque a um paroquiano, a quem ele acertou no rosto sem grandes consequências ... E no final ele entrou no instituto.
  
  - Você acha que se eles tivessem começado a te ajudar antes, as coisas teriam sido diferentes?
  
  Fowler fez um gesto arqueado, as mãos cerradas, o corpo tenso.
  
  - Caro subinspetor, nós não o ajudamos e não o ajudamos. A única coisa que conseguimos fazer foi levar o assassino para fora. E, finalmente, deixá-lo escapar de nós.
  
  -¿ Quão sério foi?
  
  - Pior. Quando cheguei, ele estava dominado por seus desejos incontroláveis e suas explosões violentas. Tenha remorso por suas ações, mesmo que ele as tenha negado repetidamente. Ele simplesmente não conseguia se controlar. Mas com o tempo, com o tratamento errado, com o contato com a escória do sacerdócio reunido em São Mateus, Karoski piorou muito. Ele se virou e caminhou em direção a Niko. Perdi meu remorso. O visionán, él bloqueou as lembranças dolorosas de sua infância. Como resultado, ele se tornou um pederasta. Mas após uma terapia de regressão catastrófica,...
  
  -¿Por que desastroso?
  
  - Seria um pouco melhor se o objetivo fosse trazer um pouco de paz ao paciente. Mas temo muito que o Dr. Conroy tenha levado uma curiosidade mórbida sobre o caso Karoski, ao ponto de excessos imorais. Nesses casos, o hipnotizador está tentando plantar artificialmente memórias positivas na memória do paciente, recomendo que ele esqueça os piores fatos. Conroy proibiu esta ação. Isso não o fez lembrar de Karoski, mas o fez ouvir fitas dele pedindo a sua mãe para deixá-lo sozinho em falsete.
  
  -¿ Quem é Mengele à frente deste lugar? Paola ficou horrorizada.
  
  Conroy estava convencido de que Karoski deveria se aceitar. Según él era a única solução. Debí tem que admitir que teve uma infância difícil e que era gay. Como lhe disse antes, fiz um diagnóstico preliminar e depois tentei calçar o paciente. Para completar, os Karoski estão injetando hormônios cóctel, alguns dos quais experimentais, como uma variante do anticoncepcional Depo-Covetán. Com doses anormais de é ste fármaco, Conroy reduziu a resposta sexual de Karoski, mas aumentou sua agressividade. A terapia durou cada vez mais, e não houve mudanças positivas. Várias vezes eu fui calmo, simples, mas Conroy interpretou isso como o sucesso de sua terapia. No final, houve uma castração de mica. Karoski não consegue ter uma ereção e essa frustração o destrói.
  
  -¿Cuándo entró é seu primeiro contato com él?
  
  - Quando entrei no instituto em 1995. Converse bastante por e-mail. Estabeleceu-se entre eles uma certa relação de confiança, que se interrompeu, como vos direi agora. Mas não quero me adiantar. Cm.án, quinze dias depois que Karoski entrou no instituto, foi-lhe recomendado um pletismógrafo para o pênis. Este é um teste no qual um dispositivo é conectado ao pênis por meio de eletrodos. Tal dispositivo mede a resposta sexual a certas condições. homens.
  
  "Eu o conheço", disse Paola, como quem diz que estava falando do vírus da cápsula.
  
  "Ok... Ele aceita... muito mal. Durante a sessão, ela mostrou genes terríveis e extremos.
  
  -¿Alguns dos extremos?
  
  - Associado à pedofilia.
  
  - Caramba.
  
  -Karoski reagiu com violência e feriu gravemente o especialista que controlava a máquina. Os guardas conseguiram detê-lo, caso contrário ele teria sido morto. Em conexão com este episódio, Conroy teve que admitir que não conseguiu tratá-lo e encaminhá-lo para um hospital psiquiátrico. Mas ele não o fez. Contrate dois superintendentes fortes com ordens de vigiá-lo e comece a submetê-lo à terapia de regressão. Isso coincidiu com a minha admissão no instituto. Depois de alguns meses, Karoski se aposentou. Seus acessos de raiva passam. Conroy atribuiu isso a melhorias significativas em sua personalidade. Eles aumentaram sua vigilância em torno deles. E uma noite, Karoski arrombou a fechadura de seu quarto (que, por questões de segurança, tinha que ser fechada por fora em um determinado horário) e cortou as mãos do padre adormecido em sua própria ala. Ele disse a todos que o padre era uma pessoa impura e que foi visto tocando outro padre "inapropriadamente". Enquanto os guardas corriam para a sala de onde se ouviam os gritos do padre, Karoski lavava as mãos na torneira do chuveiro.
  
  - O mesmo curso de ação. Acho, padre Fowler, que então não haverá dúvidas", disse Paola.
  
  "Para meu espanto e desespero, Conroy não denunciou esse fato à polícia. O padre aleijado foi indenizado e vários médicos na Califórnia conseguiram reimplantar os dois braços, embora com mobilidade muito limitada. Nesse ínterim, Conroy ordena aumentar a segurança e construir um centro de detenção de três metros por três metros. Esta foi a moradia de Karoski até ele fugir do Instituto. Entrevista após entrevista, terapia de grupo após terapia de grupo, Conroy falhou e Karoski se tornou o monstro que é agora. Escrevi várias cartas ao cardeal nas quais lhe explicava o problema. Não obtive resposta. Em 1999, Karoski escapou de sua cela e cometeu seu primeiro assassinato conhecido: o padre Peter Selznick.
  
  Ou podemos falar sobre isso aqui. Foi dito que ele cometeu suicídio.
  
  - Bem, isso não era verdade. Karoski escapa da cela quebrando a fechadura com um copo e um pedaço de metal que ele afiou em sua cela para arrancar a língua e os lábios de Selznick. Eu também arranquei seu pênis e o forcei a mordê-lo. Ele levou três quartos de hora para morrer, e ninguém soube até a manhã seguinte.
  
  -¿O que Conroy disse?
  
  - Defini oficialmente este episódio como "fracasso". Consegui encobrir e fazer com que o juiz e o xerife do condado ordenassem o suicídio.
  
  - ¿E eles concordaram com isso? ¿Sinmas? disse Pontiero.
  
  Ambos eram gatos. Acho que Conroy manipulou vocês dois ao apelar para o dever dele de proteger a Igreja. Mas mesmo que eu não quisesse admitir, meu ex-chefe estava muito, muito assustado. Ele vê a mente de Karoski se esvaindo dele, como se absorvesse sua vontade. dia a dia. Apesar disso, ele repetidamente se recusou a relatar o ocorrido a uma autoridade superior, sem dúvida por medo de perder a custódia do prisioneiro. Escrevo cartas ao arcebispo cesis, mas não me ouvem. Falei com Karoski, mas não encontrei nenhum resquício de remorso nele, e percebi que no final todos seriam de outra pessoa. Ahí foi cortado - todo contato entre os dois. Essa foi a última vez que falei com L. Sinceramente, esse animal trancado na cela me assustou. E Karoski ainda estava no ensino médio. Camaras foram instaladas. Se contrato a mas personal. Até uma noite de junho de 2000, ele desapareceu. Sem peso
  
  - ¿Y Conroy? ¿Como reação?
  
  - Eu fui ferido. Ele deu uma bebida à massa. Na terceira semana foi explodido pelo hógado e pelo murió. Uma vergonha.
  
  "Não exagere", disse Pontiero.
  
  - Deixe o moslo, melhor. Fui designado para administrar temporariamente as instalações enquanto um substituto adequado era procurado. O arquidiácono de Cesis não confiava em mim, creio, por causa de minhas constantes queixas contra meu superior. Fiquei nessa posição por apenas um mês, mas usei-a da melhor maneira possível. Rapidamente reestruturamos a equipe com profissionais e desenvolvemos novos programas de trainees. Muitas dessas mudanças nunca foram implementadas, mas outras foram porque valeram o esforço. Envie um breve relatório para um ex-contato do 12º Departamento de Polícia chamado Kelly Sanders. Preocupado com a identidade do suspeito e com a impunidade do pai de Selznick, organizou uma operação para capturar Karoski. Nada.
  
  -¿O quê, sem Mim? ¿Desaparecendo? Paola ficou maravilhada.
  
  - Desapareça sem mim. Em 2001, acredita-se que o habí tenha ressurgido quando um crime de mutilação parcial foi cometido em Albany. Mas não foi ele. Muitos pensaram que ele estava morto, mas, felizmente, seu perfil foi inserido no computador. Nesse ínterim, encontrei-me na cantina de caridade hispânica do Harlem, em Nova York. Trabalhe em tudo por vários meses, até ontem. O ex-patrão me exigiu o serviço, pois acredito que voltarei a ser capelão e castrado. Fui informado que há indícios de que Karoski voltou a atuar após todo esse tempo. E aqui estou eu. Estou trazendo para você um portfólio com os documentos relevantes que você vai coletar sobre Karoski ao longo dos cinco anos com os quais estará lidando - disse Fowler, entregando-lhe uma pasta grossa. dossiê, quatorze centímetros de espessura, quatorze centímetros de espessura. Há e-mails relacionados ao hormônio de que lhe falei, transcrições de suas entrevistas, arte de algas e perió de bunda em que ele é mencionado, cartas de psiquiatras, relatórios... É tudo seu, doutor Dicanti. Avise-me se tiver alguma dúvida.
  
  Paola estende a mão sobre a mesa para pegar um pacote grosso e não consigo evitar, me sentindo muito desconfortável. Prenda a primeira foto de Gina Hubbard na foto de Karoski. Ela tem tez esbranquiçada, cabelos castos ou lisos e olhos castanhos. Ao longo dos anos em que nos dedicamos a pesquisar essas cicatrizes vazias que os assassinos em série tinham, aprendemos a reconhecer esse olhar vazio no fundo de seus olhos. de predadores, daqueles que matam tão naturalmente quanto comem. Na natureza, há algo remotamente parecido com esse visual, e esses são os olhos dos tubarões brancos. Eles olham sem ver, de uma forma estranha e assustadora.
  
  E tudo se refletiu plenamente nos alunos do padre Karoski.
  
  -¿Impressionante, não? Fowler disse, olhando para Paola com um olhar inquisitivo. Este homem tem algo em sua postura, em seus gestos. Algo indefinível. À primeira vista, isso passa despercebido, mas quando, digamos, toda a sua personalidade está pegando fogo... é terrível.
  
  "E encantador, não é, pai?"
  
  -Sim.
  
  Dicanti entregou a foto a Pontiero e Boy, que simultaneamente se inclinaram sobre ela para examinar o rosto do assassino.
  
  - Do que você tinha medo, pai, tanto perigo ou olhar este homem bem nos olhos e sentir-se olhando, nu? ¿Como se eu fosse um membro de uma raça superior que quebrou todas as nossas convenções?
  
  Fowler olhou para ela de boca aberta.
  
  "Suponho, dottora, que você já saiba a resposta.
  
  "Ao longo da minha carreira, tive a oportunidade de entrevistar três serial killers. Todos os três produziram em mim o sentimento que acabei de descrever para você, e outros, muito melhores do que você e eu, o sentiram. Mas esta é uma sensação falsa. Uma coisa não deve ser esquecida, pai. Essas pessoas são falhas, não profetas. Lixo humano. Eles não merecem um pingo de compaixão.
  
  
  
  Relatório de hormônio progesterona
  
  sintético 1789 (depot-gestageno inyectable).
  
  Nome comercial: DEPO-Covetan.
  
  Classificação do relatório: Confidencial - Criptografado
  
  
  
  Para: Markus.Bietghofer@beltzer-hogan.com
  
  DE: Lorna.Berr@beltzer-hogan.com
  
  CÓPIA: filesys@beltzer-hogan.com
  
  Assunto: CONFIDENCIAL - Relatório HPP nº 45 1789
  
  Data: 17 de março de 1997, 11h43.
  
  Anexos: Inf#45_HPS1789.pdf
  
  
  Caro Marcus:
  
  Estou anexando o relatório preliminar que nos solicitou.
  
  As análises realizadas durante os estudos de campo nas zonas ALPHA 13 registraram graves irregularidades menstruais, irregularidades menstruais, vômitos e possível sangramento interno. Foram descritos casos graves de hipertensão, trombose, doenças cardiovasculares e acas. Surgiu um pequeno problema: 1,3% dos pacientes desenvolveram fibromialgia 14, efeito colateral não descrito na versão anterior.
  
  Quando este relatório é comparado com o relatório da versão 1786 que vendemos atualmente nos Estados Unidos e na Europa, os efeitos colaterais diminuíram em 3,9%. Se os analistas de risco estiverem corretos, podemos calcular mais de $ 53 milhões em custos de seguros e sinistros. Portanto, aderimos à norma, ou seja, menos de 7% de lucro. Não, não me agradeça... me dê um bônus!
  
  A propósito, o laboratório recebeu dados sobre o uso de LA 1789 em pacientes do sexo masculino para suprimir ou eliminar sua resposta sexual. Na medicina, doses suficientes passaram a atuar como micocastradores. Dos relatórios e análises examinadas pelo laboratório, pode-se concluir que a agressividade do sujeito aumentou em casos específicos, bem como certas anormalidades da atividade cerebral. Recomendamos ampliar o escopo do estudo para descobrir a porcentagem em que esse efeito colateral pode ocorrer. Seria interessante começar a testar com indivíduos com ômega-15, como pacientes psiquiátricos que foram despejados três vezes, ou prisioneiros no corredor da morte.
  
  Eu ficaria feliz em supervisionar pessoalmente tais testes.
  
  ¿Comemos na sexta-feira? Encontrei um ótimo lugar perto da vila. Eles realmente têm peixes divinos para um casal.
  
  
  Sinceramente,
  
  Dra. Lorna Berr
  
  Diretor de pesquisa
  
  
  CONFIDENCIAL - CONTÉM INFORMAÇÕES DISPONÍVEIS APENAS A PESSOAS DE CLASSIFICAÇÃO A1. SE VOCÊ. VOCÊ TEVE ACESSO A ESTE RELATÓRIO E NÃO ESTÁ CLASSIFICADO COM O MESMO CONHECIMENTO QUE VOCÊ É OBRIGADO A COMUNICAR ESSA VIOLAÇÃO DE SEGURANÇA A SEU SUPERIOR IMEDIATO SEM DIVULGAÇÃO NESTE CASO. INFORMAÇÕES CONTIDAS NAS SEÇÕES ANTERIORES. O NÃO CUMPRIMENTO DESTE REQUISITO PODE RESULTAR EM AÇÃO LEGAL SÉRIA E PRISÃO DE ATÉ 35 ANOS OU MAIS DO QUE O EQUIVALENTE PERMITIDO PELA LEI APLICÁVEL DOS EUA.
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 01h25
  
  
  
  O salão fica em silêncio por causa das palavras duras de Paola. No entanto, ninguém disse nada. Era perceptível o peso que Día tinha sobre os corpos e a luz da manhã sobre os olhos e as mentes. Diretor Boy finalmente falou.
  
  "Você vai nos dizer o que estamos fazendo, Dicanti.
  
  Paola hesitou por meio minuto antes de responder.
  
  - Acho que foi uma prova muito difícil. Vamos todos para casa dormir algumas horas. Vejo você aqui às sete e meia da manhã. Vamos começar com o mobiliário dos quartos. Repassaremos os roteiros novamente e esperaremos que os agentes que Pontiero mobilizou para apresentar alguma pista pela qual esperar. Ah, e Pontiero, ligue para o Dante e avise a hora do encontro.
  
  - Para ser um prazer - answeró éste, zumbón.
  
  Fingindo que nada estava acontecendo, Dikanti foi até Boy e agarrou seu braço.
  
  "Diretor, eu gostaria de falar com você a sós por um minuto.
  
  Vamos para o corredor.
  
  Paola precedeu o maduro estudioso Fiko, que, como sempre, galantemente abriu a porta para ela e a fechou quando ela passou. Dikanti odiava tamanha reverência por seu chefe.
  
  -Diga.
  
  "Diretor, qual é exatamente o papel de Fowler neste caso?" Eu simplesmente não entendi. E eu não me importo com suas explicações vagas ou qualquer coisa assim.
  
  - Dikanti, você já se chamou João Negroponte?
  
  - Parece muito parecido comigo. É italoamericano?
  
  "Meu Deus, Paola, um dia tire o nariz dos livros do criminologista. Sim, ele é americano, mas de origem grega. Em particular, ele foi recentemente nomeado Diretor de Inteligência Nacional dos Estados Unidos. Todas as agências americanas estão a seu cargo: NSA, CIA, DEA 16.., e long, etc. e assim por diante. e assim por diante. e assim por diante. e assim por diante. e assim por diante. e assim por diante. e assim por diante. e assim por diante. Isso significa que esse senhor, que aliás é católico, é a segunda pessoa mais poderosa do mundo, ao contrário do presidente Bush. Bem, bem, o Sr. Negroponte pessoalmente me chamou de Santa Mariana enquanto estávamos visitando Robaira, e tivemos uma longa, longa conversa. Você me avisou que Fowler estava em um vôo direto de Washington para se juntar à investigação. Ele não me deu escolha. Não é só que o próprio presidente Bush esteja em Roma e, é claro, informado sobre tudo. Foi ele quem pediu a Negroponte que investigasse o assunto antes que o assunto chegasse à mídia. para você, um dos meus funcionários, temos sorte de ele conhecer esse tópico completamente.
  
  -¿Só você sabia o que estou perguntando? Paola disse, olhando para o chão, atordoada com a magnitude do que estava ouvindo.
  
  "Ah, querida Paola... não subestime Camilo Sirin nem por um momento. Quando apareci à tarde, liguei pessoalmente para Negroponte. O Shogun me disse é ste, Jemas, antes de eu falar, e não tenho ideia do que posso tirar dele, só que ele já está aqui há algumas semanas.
  
   -¿Y cómo supo Negroponte tan rapido a quién enviar?
  
   "Não é o segredo de um ninun. O amigo de Fowler no VICAP interpreta ó250;as últimas palavras gravadas de Karoski antes de fugir de São Mateus como uma ameaça indisfarçável, citando líderes da igreja e como o Vaticano escreveu sobre isso cinco anos atrás.#241;os. Quando Robaira foi descoberta por 100 masanna, Sirin quebrou suas regras sobre lavar panos sujos em casa. Ele fez várias ligações e mexeu alguns pauzinhos. Ele é um filho da puta com conexões muito boas e contatos no nível máximo. Mas acho que você já entendeu isso, minha querida.
  
  "Tenho uma pequena ideia", diz Dicanti ironicamente.
  
  "Shogun me disse que Negroponte, George W. Bush se interessou pessoalmente pelo caso. O presidente acredita que a aúna deve a João Paulo II, que o faz olhar nos olhos dele e pedir que não invada o Iraque. Bush disse a Negroponte que devia pelo menos isso à memória de Wojtyla.
  
  -Meu Deus. Não haverá uma equipe desta vez, certo?
  
  - Responda a pergunta você mesmo.
  
  Dicanti não disse nada. Se a prioridade era manter esse assunto em segredo, terei que trabalhar com o que tenho. Sem peso
  
  -¿Diretor, você não acha que tudo isso me cansa um pouco? Dikanti estava muito cansado e deprimido com as circunstâncias do caso. Ele nunca havia dito tal coisa em sua vida, e por muito tempo depois se arrependeu de ter dito essas palavras.
  
  Boy ergueu o queixo dela com os dedos e a obrigou a olhar para a frente.
  
  "Isso supera a todos nós, bambina. Mas Olví deseja tudo. Basta pensar que há um monstro matando pessoas. E você está caçando monstros.
  
  Paola sorriu agradecida. Desejo a você... mais uma vez, pela última vez, tudo igual, mesmo sabendo que foi um erro e que quebraríel corazón. Felizmente, foi um momento fugaz e ele imediatamente tentou recuperar a compostura. Eu tinha certeza que ele não percebeu.
  
  "Diretor, estou preocupado que Fowler fique por perto durante a investigação. Eu posso ser um incômodo.
  
  -Podia. E também pode ser muito útil. Esta pessoa trabalhou nas Forças Armadas e é um atirador experiente. Entre... outras habilidades. Sem falar que ele conhece nosso principal suspeito intimamente e é um padre. Você precisará navegar em um mundo ao qual não está muito acostumado, assim como o Superintendente Dante. Pense que nosso colega do Vaticano abriu suas portas e Fowler abriu suas mentes.
  
  Dante é um idiota insuportável.
  
  - Eu sei. E também um mal necessário. Todas as potenciais vítimas do nosso suspeito estão nas mãos dele. Mesmo que estejamos separados por apenas alguns metros, este é o território deles.
  
  E a Itália é nossa. No caso Portini, eles agiram ilegalmente, sem nos importar. Isso é uma obstrução da justiça.
  
  O diretor deu de ombros, assim como Niko.
  
  -¿ O que acontecerá com os donos de gado se os condenarem? Criar inimizade entre nós é inútil. Olví quer que tudo esteja em ordem e que eles possam bagunçar tudo naquele momento. Agora precisamos de Dante. Como você já sabe, este é o time dele.
  
  - Você é o chefe.
  
  "E você é meu professor favorito. Resumindo, Dikanti, vou descansar um pouco e vou ficar no laboratório, analisando até o último grão o que me trazem. Deixo para você construir meu "castelo no ar".
  
  O menino já estava andando pelo corredor, mas de repente parou na soleira e se virou, olhando para ela de degrau em degrau.
  
  - Só um, massa. Negroponte me pediu para levá-lo em cabrese cabron. Ele me pediu isso como um favor pessoal. Ele está me seguindo? E pode ter certeza que ficaremos felizes por você nos dever um favor.
  
  
  
  Paróquia São Tomás
  
  Augusta, Massachusetts
  
  julho de 1992
  
  
  
  Harry Bloom colocou a cesta de coleta na mesa ao fundo da sacristia. Dê uma última olhada na igreja. Não havia mais ninguém... Poucas pessoas se reuniram durante a primeira hora do sábado. Saiba que se você tivesse se apressado teria chegado bem a tempo de ver a final dos 100m livres. Você só precisa deixar o altar do servo no armário, trocar seus sapatos brilhantes por sapatos esportivos e voar para casa. Orita Mona, professora da quarta série, repete para ele toda vez que ele corre pelos corredores da escola. Sua mãe repete para ele toda vez que ele invade a casa. Mas havia liberdade no meio quilômetro que separava a igreja de sua casa... ele podia correr o quanto quisesse, desde que olhasse para os dois lados antes de atravessar a rua. Quando eu ficar mais velho, vou me tornar um atleta.
  
  Dobre cuidadosamente o estojo e coloque-o no armário. Dentro estava sua mochila, de onde tirou os tênis. Ela estava tirando os sapatos com cuidado quando sentiu a mão do padre Karoski em seu ombro.
  
  "Harry, Harry... estou muito desapontado com você."
  
  Nío estava prestes a se virar, mas a mão do pai de Karoski não permitiu.
  
  - Fiz algo errado?
  
  Houve uma mudança de tom na voz de meu pai. É como se eu estivesse respirando mais rápido.
  
  "Ah, e lá em cima você está fazendo o papel de um garotinho. Pior ainda.
  
  "Pai, eu realmente não sei o que fiz..."
  
  - Que audácia. ¿ Você não está atrasado para o Santo Rosário antes da Missa?
  
  "Padre, acontece que meu irmão Leopold não me deixava usar o banho, e, bem, você sabe... Não é minha culpa.
  
  - ¡Cala boca, sem vergonha! Não dê desculpas. Agora você reconhece o pecado da mentira como o pecado da sua abnegação.
  
  Harry ficou surpreso ao saber que eu o havia pego. A verdade é que a culpa foi dele. Abra a porta quando vir que horas são.
  
  "Me desculpe, pai...
  
  "É uma pena que as crianças mintam para você.
  
  Djemas habi ouviu padre Karoski falar assim, tão zangado. Agora ela estava começando a ficar com muito medo. Ele tentou virar uma vez, mas minha mão o pressionou contra a parede, com muita força. Só que não era mais uma mão. Era um Garra, como o Lobisomem da série da NBC. E o Garra cavou em seu peito, pressionou seu rosto contra a parede, como se quisesse forçá-lo a passar por ela.
  
  "Agora, Harry, aceite sua punição." Puxe as calças e não se vire, senão vai ser muito pior.
  
  Nío ouviu o som de algo metálico caindo no chão. Ele puxa as calças de Niko para baixo, convencido de que vai levar uma surra. O servo anterior, Steven, disse-lhe calmamente que o pai de Karoski uma vez o puniu e que ele estava com muita dor.
  
  "Agora aceite seu castigo", Karoski repetiu com voz rouca, pressionando sua boca bem perto da nuca dela. Eu sinto calafrios. Você será servido com sabor de menta fresca misturado com creme pós-barba. Em uma incrível pirueta mental, ela percebeu que o pai de Karoski usava os mesmos loci de seu pai.
  
  - ¡Arrepietete!
  
  Harry sentiu um solavanco e uma dor aguda entre as nádegas e acreditou que estava morrendo. Ele estava muito arrependido por estar atrasado, muito arrependido, muito arrependido. Mas mesmo se ele dissesse isso para Talon, não faria nenhum bem a ele. A dor continua, se intensifica a cada respiração. Harry, encostando o rosto na parede, conseguiu ver os tênis no chão da sacristia e desejou que estivessem calçados, e correu com eles, livres e longe.
  
  Livre e longe, muito longe.
  
  
  
  Apartamento Familiar Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 1h59
  
  
  
  - Desejo de mudança.
  
  "Muito generoso, grazie tante.
  
  Paola ignorou a sugestão do taxista. Que merda de cidade que até o taxista reclamou porque a gorjeta era de sessenta centavos. Isso seria em lira... uff. Um monte de. Certamente. E ainda por cima, ele pisou no acelerador de forma muito indelicada antes de sair. Se eu fosse um cavalheiro, esperaria que ele entrasse no portal. Eram duas da manhã e, meu Deus, a rua estava deserta.
  
  Torná-lo quente para seu pequeno año, mas mesmo assim Paola Cynthio estremeceu ao abrir o portal. ¿Você viu a sombra no final da rua? Tenho certeza que foi sua imaginação.
  
  Atrás dela bem baixinho, peço que me perdoe por ter tanto medo de um golpe. Eu andei todos os três andares na corrida. A escada de madeira fazia um barulho terrível, mas Paola não ouvia porque o sangue escorria de suas orelhas. Aproximamo-nos da porta do apartamento quase sem fôlego. Mas quando ela chegou ao patamar, ela ficou presa.
  
  A porta estava entreaberta.
  
  Ela lentamente desabotoou o casaco com cuidado e levou a mão à bolsa. Ele sacou sua arma de serviço e ficou em posição de luta, colocando o cotovelo na linha reta do tronco. Empurrei a porta com uma das mãos, entrando no apartamento bem devagar. A luz do corredor estava acesa. Ele deu um passo cauteloso para dentro e então empurrou a porta com muita força, apontando para a abertura.
  
  Nada.
  
  -¿Paola?
  
  -¿Mamãe?
  
  - Vamos filha, estou na cozinha.
  
  Dei um suspiro de alívio e coloquei a arma de volta no lugar. Jem só aprendeu a sacar uma arma em uma situação real de sua vida, na academia do FBI. Este incidente claramente a deixou muito nervosa.
  
  Lucrezia Dicanti estava na cozinha passando manteiga em biscoitos. É a badalada do forno de micro-ondas e a oração tirando dois copos fumegantes de leite de dentro. Nós os colocamos em uma pequena mesa de fórmica. Paola olha em volta, com o peito arfando. Tudo estava em seu lugar: um porquinho com colheres de pau nas costas, tinta brilhante aplicada por eles mesmos, resquícios do cheiro de ouro pairando no ar. Ele sabia que sua mãe era um eco de Canolis. Ela também sabia que tinha comido todos e por isso lhe ofereci biscoitos.
  
  -¿Vou te atingir com éStas? Se você quiser me ungir.
  
  "Mãe, pelo amor de Deus, você me matou de susto." Posso saber por que você deixou a porta aberta?
  
  Eu quase gritei. Sua mãe a olhou preocupada. Tire o papel toalha do roupão e esfregue-o com a ponta dos dedos para remover o óleo restante.
  
  - Filha, levantei-me e escutei as notícias no terraço. Roma inteira está em revolução com a capela do Papa pegando fogo, o rádio não diz mais nada... decida que vou esperar até você acordar e eu te ver sair do táxi. Lamento.
  
  Paola imediatamente se sentiu mal e pediu um peido.
  
  "Calma, mulher. Pegue um biscoito.
  
  -Obrigado mãe.
  
  A jovem sentou-se ao lado da mãe, que manteve os olhos nela. Desde que Paola era pequena, Lucrezia aprendeu a detectar imediatamente o problema que surge e a dar-lhe os conselhos certos. Só que o problema que cobria sua cabeça era sério demais, complexo demais. nem sei se existe essa expressão
  
  -¿É por causa de algum trabalho?
  
  - Você sabe que não posso falar sobre isso.
  
  "Eu sei, e se você tem cara de quem pisou no seu pé, você passa a noite se revirando na cama. Tem certeza que não quer me contar nada?
  
  Paola olhava para o copo de leite e acrescentava colher após colher de azúcar enquanto falava.
  
  "É só... um caso diferente, mãe. Caso para loucos. Eu me sinto como um maldito copo de leite no qual alguém continua despejando azúkar e azúkar. O nitrogênio não se dissolve mais e serve apenas para encher a tigela.
  
  Lucrécia, querida, coloca corajosamente a mão aberta no copo, e Paola despeja uma colher de azúcar na palma da mão.
  
  "Às vezes ajuda compartilhar.
  
  "Eu não posso, mãe. Lamento.
  
  "Está tudo bem, minha querida, está tudo bem. Você quer biscoitos de mim? Tenho certeza de que você não comeu nada - disse Ora, sabiamente mudando de assunto.
  
  - Não mãe, com Stas já chega. Eu tenho um pandeiro, como no estádio da Roma.
  
  "Minha filha, você tem uma bunda linda.
  
  Sim, é por isso que ainda estou solteiro.
  
  - Não, minha filha. Você ainda está solteiro porque tem um carro muito ruim. Você é bonita, se cuida, vai à academia... É questão de tempo até você encontrar um homem que não se comova com seus choros e seus maus modos.
  
  "Acho que isso nunca vai acontecer, mãe.
  
  -Por que não? ¿ O que você pode me dizer sobre seu chefe, esse homem encantador?
  
  - Ele é casado, mamãe. E ele poderia ser meu pai.
  
  - Como você é exagerado. Passe para mim, por favor, veja como não o ofendo. Além disso, no mundo de hoje, a questão do casamento é irrelevante.
  
  Se você sabia, pense em Paola.
  
  - O que você acha, mãe?
  
  - Estou convencido. ¡Madonna, que mãos lindas ela tem! Com isso dancei uma dança de gíria e#243;n...
  
  -¡Mamãe! Ele pode me chocar!
  
  "Desde que seu pai nos deixou há dez anos, filha, não passei um único dia sem pensar em ele. Mas não acho que serei como aquelas viúvas sicilianas de preto que jogam balas perto das bolas dos maridos. Vamos, tome outro drink e vamos dormir.
  
  Paola passou outro biscoito no leite, contando mentalmente o quão quente estava e se sentindo muito culpada por si mesma. Felizmente, não durou muito.
  
  
  
  Da correspondência do cardeal
  
  Francis Shaw e a senhora Edwina Bloom
  
  
  
  Boston, 23-02-1999
  
  Querida, seja e #241; ore:
  
  Em resposta à sua carta datada de 17.02.1999, quero lhe dizer (...) que respeito e lamento sua dor e a dor de seu filho Harry. Estou ciente do grande sofrimento que ele passou, grande sofrimento. Concordo com você que o fato de um homem de Deus cometer os mesmos erros que o padre Karoski cometeu, poderia abalar os alicerces de sua fé (...) Reconheço meu erro. Eu nunca deveria ter renomeado o padre Karoski (...) talvez a terceira vez que crentes preocupados como você vieram a mim com suas queixas, eu deveria ter ido por outro caminho (...). Depois de receber maus conselhos dos psiquiatras que cuidaram de seu caso, como o Dr. Dressler, que comprometeu seu prestígio profissional ao afirmar que estava apto para servir, cedeu (...)
  
  Espero que a generosa indemnização acordada com o seu advogado tenha resolvido esta questão a contento de todos (...) porque isto é mais do que podemos oferecer (...) aos amos, se pudermos, claro. certamente querendo aliviar sua dor com dinheiro, se eu tomo a liberdade de aconselhá-lo a ficar calado, para o bem de todos (...) (...) para o bem de todos nós. nossa pequena comunidade, pelo bem do filho dele e dele mesmo, vamos fingir que isso nunca aconteceu.
  
  Pegue todas as minhas bênçãos
  
  
  Francisco Augusto Shaw
  
  Cardeal Prelado da Arquidiocese de Boston e#243;Cesis
  
  
  
   Instituto São Mateus
  
  Silver Spring, Maryland
  
   novembro de 1995
  
  
  
  TRÁFICO DA ENTREVISTA Nº 45 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. CANIS CONROY. DR. FOWLER E SALER FANABARZRA PRESENTES
  
  
  DR CONROY: Hola Viktor, podemos passar?
  
  #3643: Por favor, doutor. Esta é sua esposa Nika.
  
  #3643: Entre, por favor, entre.
  
  DR. CONROY Ela está bem?
  
  #3643: Ótimo.
  
  DR. CONROY Você está tomando sua medicação regularmente, frequentando aulas em grupo regularmente... Você está progredindo, Victor.
  
  #3643 : Obrigado doutor. Eu faço meu melhor.
  
  DR. CONROY: Bem, já que conversamos hoje, essa é a primeira coisa com a qual vamos começar a terapia de regressão. É o começo de Fanabarzra. Ele é o Dr. Hindú que é especialista em hipnose.
  
  #3643 : Doutor, não sei se senti como se tivesse acabado de me deparar com a ideia de ser submetido a tal experimento.
  
  DR. CONROY: Isso é importante, Victor. Conversamos sobre isso na semana passada, lembra?
  
  #3643 : Sim, eu me lembro.
  
  Se você é um Fanabarzra, prefere que o paciente se sente?
  
  Sr FANABARZRA: Sendo uma rotina más có na cama. É importante que você esteja o mais relaxado possível.
  
  DR. CONROY Túmbate, Viktor.
  
  #3643 : Como quiser.
  
   Sr. FANABARZRA : Bem, Viktor, voy a mostrarle este pendulo. ¿Você se importa de baixar um pouco as persianas, doutor? Fiquei satisfeito, obrigado. Victor, olhe para o cara, se você é tão gentil.
  
  (NESTA TRADIÇÃO, O PROCEDIMENTO DE HIPNOSE DO SR. FANABARZRA É OMITIDO A PEDIDO EXPRESSO PELO SR. FANABARZRA. AS PAUSAS TAMBÉM FORAM REMOVIDAS PARA FACILITAR A LEITURA)
  
  
  Sr. FANABARZRA: Ok... é 1972 agora. ¿O que você lembra sobre sua pequenez?
  
  #3643: Meu pai... nunca estava em casa. Às vezes, toda a família o espera na fábrica às sextas-feiras. Mãe, em 225 de dezembro, descobri que ele era viciado em drogas e que tentávamos evitar que seu dinheiro fosse gasto em bares. Faça isso para que o friili saia. Estamos esperando e esperando. Chutamos o chão para nos aquecer. Emil (o irmão mais novo de Karoski) me pediu seu cachecol porque ele tem pai. Eu não dei a ela. A minha mãe bateu-me na cabeça e disse-me para lhe dar. Eventualmente, nos cansamos de esperar e saímos.
  
  Sr. FANABARZRA: Você sabe onde estava seu pai?
  
  : Ele foi demitido. Voltei para casa dois dias depois de ficar doente. Mamãe disse que había bebia e andava com prostitutas. Fizeram-lhe um cheque, mas não durou muito. Vamos ao Seguro Social para o cheque do papai. Mas às vezes papai se aproximava e bebia. Emil não entende por que alguém pode beber papel.
  
  Sr. FANABARZRA: Você pediu ajuda?
  
  #3643: Às vezes recebíamos roupas na paróquia. Os outros meninos iam ao Centro de Resgate buscar roupas, o que sempre era melhor. Mas minha mãe dizia que eles eram hereges e pagãos e que era melhor usar roupas cristãs honestas. Beria (o ancião descobriu que suas roupas cristãs dignas estavam em buracos. Eu o odeio por isso.
  
  Sr. FANABARZRA: Você ficou feliz quando Beria saiu?
  
  #3643 : Eu estava na cama. Eu o vi atravessar a sala no escuro. Ele segurava as botas na mão. Ele me deu seu chaveiro. Pegue o urso de prata. Ele me disse para colocar as chaves apropriadas em él. Juro por minha mãe Anna Emil Llor, porque ela não foi demitida do el. Eu dei a ele um molho de chaves. Emil continuou a chorar e jogar o molho de chaves. Chore o dia todo. Quebro o livro de histórias que tenho para ele calar a boca. Rasguei com uma tesoura. Meu pai me trancou em seu quarto.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿ Onde estava sua mãe?
  
  #3643: Jogar bingo na freguesia. Era terça-feira. Às terças-feiras jogavam bingo. Cada carrinho custava um centavo.
  
  Sr. FANABARZRA: O que aconteceu naquele quarto?
  
   #3643: Nada . Esper e.
  
  Sr. FANABARZRA : Viktor, tienes que contarmelo.
  
   #3643: ¡Não passe NADA, entenda senhor, NADA!
  
   Sr. FANABARZRA : Viktor, tienes que contarmelo. Seu pai trancou você no quarto dele e fez alguma coisa com você, não foi?
  
  #3643: Você não entende isso. Eu mereço!
  
  Sr. FANABARZRA: ¿O que você merece?
  
  #3643: Punição. Punição. Eu precisava de muito castigo para me arrepender de minhas más ações.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿O que há de errado?
  
  #3643: Tudo ruim. Como foi ruim. Sobre gatos. Ele encontrou um gato em uma lata de lixo cheia de jornais amassados e ateou fogo. ¡Y chillo! Frio em uma voz humana. E sobre o conto de fadas.
  
  Mister: ¿Isso foi um castigo, Victor?
  
  #3643 : Dor. Estou com dor. E ela gostava dele, eu sei. Achei que doía também, mas era mentira. Está em polonês. Não sei mentir em inglês - vacilou. Ele sempre falava polonês quando me punia.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿ Ele tocou em você?
  
  #3643: Ele chutou minha bunda. Ele não me deixou virar. E eu me meti em algo por dentro. Algo quente que dói.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Havia muitas vezes tais punições?
  
  #3643 : Toda terça-feira. Quando a mãe se foi. Às vezes, quando terminava, adormecia em cima de mim. Como se ele estivesse morto. Às vezes ele não conseguia me punir e me bater.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿ Ele bateu em você?
  
  #3643: Ele segurou minha mão até se cansar. Às vezes, depois de me bater, você pode me punir e às vezes não.
  
   Sr. FANABARZRA : ¿Y a tus hermanos, Viktor? Seu pai os puniu?
  
  : Acho que ele puniu Beria. Emil nunca, Emil estava bem, então ele morreu.
  
  : ¿mocinhos morrem, Victor?
  
  : Eu conheço caras legais. Garotos maus nunca.
  
  
  
  palácio do governador
  
  Vaticano
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 10h34.
  
  
  
  Paola esperou por Dante, esfregando o carpete do corredor com passos curtos e nervosos. A vida começou mal. Ele mal descansava à noite e, ao chegar ao escritório, se deparava com uma massa insuportável de papelada e obrigações. Responsável pela proteção da população civil da Itália, Guido Bertolano estava muito preocupado com o crescente fluxo de peregrinos que começava a inundar a cidade. Centros esportivos, escolas e todos os tipos de instituições municipais com teto e um grande número de locais já estavam totalmente preenchidos. Agora dormem nas ruas, nos portais, nas praças, nos caixas automáticos. Dicanti entrou em contato com ele para pedir ajuda na localização e captura do suspeito, e Bertolano riu educadamente em seu ouvido.
  
  , mesmo que esse suspeito fosse o mesmo Shimo Osama, não há muito que possamos fazer. Claro, ele pode esperar até que tudo acabe São Barullo.
  
  "Não sei se você percebeu...
  
  "Ispettora... Dicanty disse seu nome, não foi?" En Fiumicino está aparcado o Air Force One17. Não há um único hotel cinco estrelas que não tenha um teste coroado na suíte presidencial. Você entende que pesadelo é proteger essas pessoas? A cada quinze minutos há indícios de possíveis ataques terroristas e falsas ameaças de bomba. Eu chamo carabinieri de aldeias a duzentos metros ao redor. Cre me ama, seu caso pode esperar. Agora pare de bloquear minha linha, por favor", disse ele, desligou abruptamente.
  
  Caramba! Por que ninguém a levava a sério? Esse caso foi um grande choque, e a falta de clareza na decisão quanto à natureza do caso fez com que quaisquer reivindicações de sua parte fossem recebidas com indiferença por parte dos democratas.; c. Passei bastante tempo ao telefone, mas não recebi muito. Entre telefonemas, pedi a Pontiero que viesse falar com a velha carmelita de Santa Mar, na Transpontina, enquanto ela estava prestes a falar com o cardeal Samalo. E todos ficaram na porta do escritório do oficial de plantão, circulando como um tigre farto de café.
  
  O padre Fowler, sentado modestamente em um suntuoso banco de jacarandá, lê seu breviário.
  
  "São momentos como o é cent que me arrependo de ter parado de fumar, dottora.
  
  -¿Tambié está nervoso, pai?
  
  -Não. Mas você está se esforçando muito para conseguir isso.
  
  Paola entende a dica do padre e o deixa circular. Ele se senta ao lado do el. Fingi ler o relatório de Dante sobre o primeiro crime, refletindo sobre o olhar extra que o superintendente do Vaticano deu ao padre Fowler quando ele os apresentou na sede da UACV pelo DOJ.anna. Dante, não seja como ele." O inspetor ficou alarmado e intrigado. Resolvi que na primeira oportunidade pediria a Dante que explicasse essa frase.
  
  Voltei sua atenção para o relatório. Foi um absurdo absoluto. Era óbvio que Dante não cumpria essas funções com diligência, o que, por outro lado, era uma boa sorte para ele. Terei que examinar cuidadosamente o local onde morreu o cardeal Portini, na esperança de encontrar algo mais interessante. Farei no mesmo dia. Pelo menos as fotos ficaram boas. Feche a pasta com um estrondo. Ele não consegue se concentrar.
  
  Era difícil para ela admitir que estava com medo. Ele estava no mesmo korazov no Vaticano, em um prédio isolado dos demais no centro de Chitta. Esta estrutura contém mais de 1.500 despachos, incluindo o do Alto Ponto. Paola estava simplesmente perturbada e distraída com a abundância de estátuas e pinturas que enchiam os corredores. Um resultado pelo qual os estadistas do Vaticano lutam há séculos, e que eles sabiam ter um impacto na cidade sobre os visitantes. Mas Paola não pode se dar ao luxo de se distrair com seu trabalho.
  
  -Padre Fowler.
  
  -Si?
  
  - Posso te fazer uma pergunta?
  
  -Certamente.
  
  "Vejo o cardeal pela primeira vez.
  
  - Não é verdade.
  
  Paula pensou por um momento.
  
  "Quero dizer vivo.
  
  - E ¿cuá é a sua pergunta?
  
  -¿Somo se dirige ao cardeal sozinho?
  
  - Normalmente com respeito, seu - Fowler fechou a revista e olhou-a nos olhos, - Calmo, carinhoso. Ele é a mesma pessoa que você e eu. E você é o inspetor responsável pela investigação, e um excelente profissional. Comporte-se.
  
  Dikanti sorriu agradecido. Finalmente Dante abriu a porta da frente.
  
  -Entre aqui, por favor.
  
  No antigo escritório havia duas mesas, nas quais se sentavam dois padres, anexados ao telefone e ao e-mail. Ambos cumprimentaram os visitantes com um aceno de cabeça cortês, que passaram sem mais delongas ao escritório do criado. Era uma sala simples, sem quadros nem tapetes, com uma estante de um lado e um sofá com mesinhas do outro. O crucifixo em uma vara era a decoração das paredes.
  
  Em contraste com o espaço vazio nas paredes, a mesa de Eduardo Gonzalez Samalo, o homem que assumiu as rédeas da igreja antes da eleição do novo Sumo Pon fis, estava completamente ocupada. cheio de papéis. Samalo, vestido com uma batina limpa, levantou-se da mesa e saiu para cumprimentá-los. Fowler se inclina e beija o anel do cardeal em respeito e obediência, como todos os gatos fazem ao cumprimentar um cardeal. Paola permaneceu reservada. Ela inclinou a cabeça ligeiramente - e um pouco envergonhada. Ela não se considerava uma gata desde a infância.
  
  Samalo assume a queda do inspetor com naturalidade, mas com cansaço e pesar bem visíveis no rosto e nas costas. Ela foi a maior autoridade do Vaticano por várias décadas, mas aparentemente não gostou disso.
  
  "Desculpe por deixar você esperando. Nestes dez minutos, estou ao telefone com o delegado da Comissão Alemã, que está muito nervoso. Não há vagas suficientes em hotéis em todos os lugares, o caos total reina na cidade. E todo mundo quer estar na primeira fila no funeral da última mãe e #241;anna.
  
  Paola assentiu educadamente.
  
  "Suponho que tudo isso, caramba, deve ser extremamente difícil de manejar.
  
  Samalo, dedico sua respiração irregular a cada resposta.
  
  -¿ Tem conhecimento do ocorrido, Eminência?
  
  -Certamente. Camilo Sirin me informou dos acontecimentos em tempo hábil. Tudo isso é um terrível infortúnio. Suponho que em outras circunstâncias eu teria reagido muito pior a esses criminosos hediondos, mas, francamente, não tive tempo de ficar horrorizado.
  
  "Como sabe, devemos pensar na segurança dos outros cardeais, Eminência.
  
  Samalo gesticulou para Dante.
  
  "A vigilância fez esforços especiais para reunir todos na Domus Sanctae Marthae antes do planejado, bem como para proteger a integridade deste lugar.
  
  -¿La Domus Sanctae Marthae?
  
  "Este edifício foi reformado a pedido de João Paulo II para servir de residência aos cardeais durante o Conclave", interveio Dante.
  
  "Uso muito incomum para um edifício inteiro, não é?"
  
  - O resto do año é usado para acomodar convidados ilustres. Acho até que todos vocês pararam uma vez, não é, padre Fowler? disse Samalo.
  
   Fowler pareceu um tanto incomodo. Por alguns momentos pareceu-lhes que entre eles havia um breve confronto sem inimizade, uma luta de vontades. Foi Fowler quem baixou a cabeça.
  
  "De fato, Vossa Eminência. Por algum tempo fui hóspede da Santa Sé.
  
  - Acho que você teve problemas com o Uffizio 18.
  
  - Fui chamado para uma consulta sobre eventos dos quais realmente participei. Nada além de mim.
  
  O cardeal parecia satisfeito com a aparente inquietação do padre.
  
  "Ah, mas claro, Padre Fowler... você não precisa me dar nenhuma explicação." Sua reputação o precedia. Como você sabe, inspetor Dicanti, tenho boa vigilância para a segurança de meus irmãos cardeais. Quase todos eles estão seguros aqui, nas profundezas do Vaticano. Há aqueles que ainda não chegaram. Em princípio, a acomodação na Domus era opcional até 15 de abril. Muitos cardeais foram designados para comunidades ou residências sacerdotais. Mas agora informamos que todos vocês devem ficar juntos.
  
  -¿Quem está na Domus Sanctae Marthae agora?
  
  -Oitenta e quatro. O restante, até cento e quinze, chegará nas primeiras duas horas. Tentamos entrar em contato com todos para pedir que nos enviem seu itinerário para melhorar a segurança. Estes são os que me importam. Mas, como eu disse, o inspetor-geral Sirin está no comando de tudo. Você não tem nada com que se preocupar, minha querida niña.
  
  -¿Nesses cento e quinze estados á incluindo Robaira e Portini? - inquirió Dicanti, irritado com a condescendência do Camerlengo.
  
  "Bem, acho que realmente quero dizer cento e treze cardeais", respondi bruscamente. Samalo. Ele era um homem orgulhoso e não gostava quando uma mulher o corrigia.
  
  "Tenho certeza de que Sua Eminência já pensou em um plano para esse efeito", interveio Fowler conciliadoramente.
  
  "Realmente... Vamos espalhar o boato de que Portini está doente na casa de campo de sua família em Córcega. A doença, infelizmente, terminou tragicamente. Quanto a Robaira, alguns negócios relacionados com as suas atividades pastorais não lhe permitem visitar o Conclave, embora vá a Roma para se submeter ao novo Sumo Pontífice. Infelizmente, para morrer em um acidente de carro, como posso muito bem emitir uma apólice. Esta notícia será divulgada à imprensa depois de publicada no Cé#243;nclave, não antes.
  
  Paola não perde a paciência com o espanto.
  
  "Vejo que tudo está atado e bem atado com Sua Eminência.
  
  O Camerlengo pigarreia antes de responder.
  
  - Esta é a mesma versão que qualquer outra. E este é aquele que não dá a ninguém e não dá.
  
  - Além da verdade.
  
  "Esta é a Igreja dos Gatos, inspetor. Inspiração e luz para mostrar o caminho a bilhões de pessoas. Não podemos permitir mais escándalos. Em termos de ¿o que é verdade?
  
  Dicanti torceu o gesto, embora reconhecesse lógica como uma citação implícita das palavras do velho. Ela inventou muitas maneiras de se opor a ele, mas percebi que não deduziria nada claro. Prefiro continuar a entrevista.
  
  "Suponho que você não dirá aos Cardeais o motivo de sua concentração prematura.
  
  -De jeito nenhum. Eles foram diretamente solicitados a não fazê-lo, ou à guarda suíça, sob o pretexto de que há um grupo radical na cidade que ameaça a hierarquia da igreja.;cat. Acho que todos entenderam isso.
  
  -¿ conhecer pessoalmente as meninas?
  
  O rosto do cardeal escureceu por um momento.
  
  Sim, vá e me dê o céu. Com o cardeal Portini concordo menos, apesar de ele ser italiano, mas meus negócios sempre estiveram muito voltados para a organização interna do Vaticano, e dediquei minha vida à doutrina. Escrevia muito, viajava muito... era um grande homem. Pessoalmente, não concordei com sua política, tão aberta, tão revolucionária.
  
  -¿ Revolucionário? -se interessou Fowler.
  
  "Muito, pai, muito. Defendeu o uso de preservativos, a ordenação de mulheres ao sacerdócio... seria o papa do século XXI. Adem era relativamente jovem, com apenas 59 anos. Se tivesse sentado na cátedra de Pedro, teria presidido o Concílio Vaticano III, que muitos consideram tão necessário para a Igreja. Sua morte foi um infortúnio absurdo e sem sentido.
  
  -¿ Ele contou com o voto dele? disse Fowler.
  
  O Camerlengo ri entre dentes.
  
  - Não me peça seriamente para revelar em quem vou votar, certo, padre?
  
  Paola está de volta para tomar as rédeas da entrevista em suas próprias mãos.
  
  "Eminência, você disse que eu estava menos de acordo com Portini, mas e Robaira?
  
  -Boa pessoa. Dedicou-se totalmente à causa dos pobres. Claro que você tem defeitos. Era muito fácil para ele imaginar-se vestido de branco na sacada da Praça de São Pedro. Não é que eu fiz algo legal que eu queria, claro. Somos muito amigáveis. Nós nos escrevemos muitas vezes. Seu pecado íniko era o orgulho. Ele sempre demonstra sua pobreza. Ele assinou suas cartas com o abençoado pobre. Para enfurecê-lo, sempre terminava minhas cartas com beati pauperes spirito 19, embora ele nunca quisesse dar por certa essa alusão. Mas, além de suas deficiências, ele era um estadista e um líder da igreja. Ele fez muitas coisas boas ao longo de sua vida. Eu nunca poderia imaginá-lo com as sandálias Rybak 20, acho que devido ao meu tamanho grande elas o cobrem. com email
  
  À medida que falava do amigo, o velho cardeal tornava-se mais pequeno e grisalho, a sua voz tornava-se triste e o seu rosto exprimia o cansaço acumulado no seu corpo durante setenta e oito anos. Embora não compartilhe de suas ideias, Paola Sinti simpatiza com ele. Ele sabia que ao ouvir essas palavras, que são um epitáfio honesto, o velho espanhol lamentou não ter encontrado um lugar para chorar sozinho por seu amigo. Dignidade maldita. Pensando nisso, ela percebeu que estava começando a olhar para todas as vestes e batinas do cardeal e ver a pessoa que as usava. Ela deve aprender a parar de ver os clérigos como seres unidimensionais, pois os preconceitos da batina podem comprometer seu trabalho.
  
  Em suma, creio que ninguém é profeta em sua própria terra. Como eu disse antes, nós coincidimos muitas vezes. O bom Emilio veio para cá há sete meses, sem nunca sair do meu lado. Um dos meus assistentes tirou uma foto nossa no escritório. Acho que tenho no site algún.
  
  O criminoso aproximou-se da mesa e tirou da gaveta um envelope com uma fotografia. Dê uma olhada no interior e ofereça aos visitantes uma das ofertas instantâneas.
  
  Paola segurou a foto sem muito interesse. Mas de repente ele olhou para ela com os olhos arregalados como pires. Agarro a mão de Dante com força.
  
  - Oh droga. Caramba!
  
  
  
  Igreja de Santa Maria em Traspontina
  
   Via della Conciliazione, 14
  
   My ércoles 6 de abril de 2005 10h41 .
  
  
  
   Pontiero bateu insistentemente na porta dos fundos da igreja, a que dava para a sacristia. Seguindo as instruções da polícia, o irmão Francesco pendurou um cartaz na porta, escrito em letras incertas, informando que a igreja estava fechada para reformas. Mas, além da obediência, o monge deve ter ficado um pouco surdo, pois o inspetor júnior estava batendo na campainha há 5 minutos. Depois dele, milhares de pessoas lotaram a Via dei Corridori, nú simplesmente nú maior e mais desordenada que a Via della Conciliazione.
  
  Finalmente ouço um barulho do outro lado da porta. Os ferrolhos foram puxados e o irmão Francesco enfiou o rosto pela fresta, semicerrando os olhos sob a luz do sol.
  
  -Si?
  
  "Irmão, sou o subinspetor Pontiero. Você me lembra de ontem.
  
  O homem religioso acena várias vezes com a cabeça.
  
  - O que ele queria? Ele veio me dizer que já posso abrir minha igreja, Deus abençoe. Com peregrinos na rua... Vá e veja por si mesmo... - disse, dirigindo-se a milhares de pessoas na rua.
  
  - Não, Irmão. Preciso fazer algumas perguntas a ele. ¿Você se importa se eu passar?
  
  -¿Deve ser agora? Fiz minhas orações...
  
  "Não tome muito do tempo dele. Apenas seja por um momento, realmente.
  
  Francesco Meno balança a cabeça de um lado para o outro.
  
  - Que tempos são esses, que tempos. Há morte, morte e pressa em todos os lugares. Mesmo minhas orações não me deixam orar.
  
  A porta se abriu lentamente e se fechou atrás de Pontiero com um baque forte.
  
  "Padre, esta é uma porta muito pesada.
  
  - Sim meu filho. Às vezes tenho dificuldade em abri-lo, principalmente quando venho carregado do supermercado. Ninguém mais ajuda idosos a carregar sacolas. Que horas, que horas.
  
  "Obrigação de usar o carrinho, mano.
  
  O inspetor júnior acariciou o interior da porta, examinou cuidadosamente o alfinete e o prendeu na parede com dedos grossos.
  
  "Quero dizer, a fechadura não tem nenhuma marca e não parece nem um pouco arrombada.
  
  Não, filho, ou, graças a Deus, não. É uma boa fechadura e a porta foi pintada da última vez. Pinto paroquiano, meu amigo, bom Giuseppe. Sabe, ele tem asma, e fumaça de tinta não funciona com ele...
  
  "Irmão, tenho certeza de que Giuseppe é um bom cristão.
  
  "É assim, meu filho, é assim.
  
  "Mas não é por isso que estou aqui. Preciso saber como o assassino entrou na igreja, se há outras entradas. Ispetora Dicanti.
  
  Ele poderia ter entrado por uma das janelas se tivesse uma escada. Mas acho que não porque estou quebrado. Minha mãe, que desastre se ela quebrar um dos vitrais.
  
  -¿ Você se importa se eu der uma olhada nessas janelas?
  
  - Não Somo. Simgame.
  
  O monge caminha pela sacristia até a igreja, bem iluminado por velas ao pé das estátuas de santos e santas. Pontiero ficou chocado com o fato de serem tão poucos acesos.
  
  "Suas ofertas, irmão Francesco.
  
  "Ah, meu filho, fui eu que acendi todas as velas que havia na Igreja, pedindo aos santos que acolhessem a alma do nosso Santo Padre João Paulo II no seio de Deus.
  
  Pontiero sorriu para a inocência simples de um homem religioso. Situavam-se na nave central, de onde se avistam tanto a porta da sacristia, como a porta principal e as janelas da fachada, os nichos que existiam na igreja. Passa o dedo pelas costas de um dos bancos no teu gesto involuntário, repetido por milhares de missas em milhares de domingos. Era a casa de Deus e foi profanada e insultada. Naquela manhã, à luz bruxuleante das velas, a igreja parecia muito diferente da anterior. O inspetor júnior não conseguiu reprimir um estremecimento. Dentro do templo estava quente e frio, em contraste com o calor lá fora. Olhe para as janelas. O baixo más estava a cerca de cinco metros acima do solo. Era coberto com vitrais de cores requintadas, que não apresentavam um único arranhão.
  
  "É impossível o assassino entrar pelas janelas, carregado com uma carga de 92 quilos. Teria que usar grúa. E milhares de peregrinos do lado de fora o teriam visto. Não, é impossível.
  
  Canções sobre aqueles que estão na fila para se despedir de Papa Wojtyła chegaram a duas delas. Todos falaram de paz e amor.
  
  "Oh, seus tolos. Eles são a nossa esperança para o futuro, não são, inspetor-chefe?
  
  "Quanta não tem tempo, irmão.
  
  Pontiero coçou a cabeça pensativamente. Nenhum ponto de entrada além de portas ou janelas poderia vir à mente. Eles deram alguns passos que ecoaram pela igreja vatzía.
  
  "Ouça, irmão, alguém tem a chave da igreja para mim?" Talvez alguém fazendo a limpeza.
  
  "Ah, não, de jeito nenhum. Alguns paroquianos muito devotos vêm me ajudar na limpeza do templo durante a oração da manhã bem cedo e à tarde, mas sempre vêm quando estou em casa. Aliás, eu tenho um molho de chaves que sempre carrego comigo, sabe? - ele manteve a mão esquerda no bolso interno de seu hábito Marron, no qual as chaves tilintavam.
  
  "Bem, pai, eu desisto... Não entendo quem pode ter entrado sem ser notado."
  
  "Nada, filho, desculpe não poder ajudar...
  
  - Obrigado pai.
  
  Pontiero virou-se e dirigiu-se à sacristia.
  
  "A menos que..." O carmelita pensou por um momento, então balançou a cabeça. Não, é impossível. Não pode ser
  
  -¿O quê, irmão? Digame. Qualquer coisinha pode ser tão longa quanto.
  
  - Não, dejelo.
  
  "Eu insisto, irmão, eu insisto. Jogue o que você pensa.
  
  O monge coçou a barba pensativamente.
  
  "Bem... há um acesso subterrâneo ao neo. Esta é uma antiga passagem secreta que data do segundo edifício da igreja.
  
  -¿Segunda construção?
  
  -Sí a igreja original foi destruída durante o saque de Roma em 1527. Ele estava na montanha de fogo daqueles que defendem o castelo do Santo Anjo. E esta igreja, por sua vez...
  
  "Irmão, por favor, deixe uma aula de história às vezes para que fique melhor." Apontar para o corredor, ¡rápido!
  
  - Tem certeza? Ele está vestindo um terno muito bonito...
  
  - Sim, Pai. Tenho certeza enseñamelo.
  
  "Como quiser, inspetor júnior, como quiser", disse o monge humildemente.
  
  Vá a pé até a entrada mais próxima, onde havia uma pia com água benta. Onallo conserta uma lacuna em um dos ladrilhos do piso.
  
  Você vê essa lacuna? Insira os dedos nele e puxe com força.
  
  Pontiero ajoelhou-se e seguiu as instruções do monge. Nada aconteceu.
  
  -Faça isso novamente, aplicando força para a esquerda.
  
  O inspetor júnior fez o que o irmão Francesco havia ordenado, mas sem sucesso. Mas não importa o quão magro e baixo ele fosse, ele possuía grande força e maior determinação. Tentei pela terceira vez e notei como a pedra se soltou e saiu facilmente. Na verdade, era uma escotilha. Abri com uma das mãos, revelando uma pequena escada estreita que descia apenas alguns metros. Pegue sua lanterna e aponte para a escuridão. Os degraus eram de pedra e pareciam sólidos.
  
  "Ok, vamos ver como podemos usar tudo isso.
  
  "Inspetor júnior, não desça, oh, sozinho, por favor.
  
  - Calma irmão. Sem problemas. Está tudo sob controle.
  
  Pontiero podia imaginar o rosto que veria na frente de Dante e Dicanti quando lhes contasse o que havia descoberto. Ele se levantou e começou a descer as escadas.
  
  "Espere, inspetor júnior, espere. Vá buscar uma vela.
  
  "Não se preocupe, irmão. Chega de lanterna - grito Pontiero.
  
  As escadas conduziam a um pequeno corredor com paredes semicirculares e a uma sala de cerca de seis metros quadrados. Pontiero leva a lanterna aos olhos. Parecia que a estrada tinha acabado de terminar. No centro da sala há duas colunas separadas. Eles parecem ser muito antigos. Ele não sabia definir estilo, claro que nunca chamou muita atenção nas aulas de história. No entanto, no que restava de um dos pilares, ele viu o que parecia ser os restos de algo que não deveria estar em todos os lugares. Parece que foi a época...
  
  Fita isolante.
  
  Não era uma passagem secreta, mas um local de execução.
  
  Oh não.
  
  Pontiero se virou bem a tempo de evitar o golpe que deveria quebrar seu crânio só, que o atingiu no ombro direito. Kei caiu no chão, tremendo de dor. A lanterna voou para o lado, iluminando a base de um dos pilares. Intuição - o segundo golpe no arco da direita, que ele desferiu na mão esquerda. Procurei a pistola no coldre e, apesar da dor, consegui retirá-la com a mão esquerda. A arma o pressionava como se fosse feita de chumbo. Ele não percebeu a outra mão.
  
  Barra de ferro. Ele deve ter uma barra de ferro ou algo assim.
  
  Tente mirar, mas não force. Ele tenta recuar para a coluna, mas um terceiro golpe, desta vez nas costas, o manda para o chão. Ele segurou a arma com força, como quem se agarra à própria vida.
  
  Colocando o pé no braço dela, ele a forçou a soltá-la. O pé continuou a abrir e fechar. Uma voz vagamente familiar se junta ao estalar de ossos quebrando, mas com um timbre muito, muito distinto.
  
  - Ponteiro, Ponteiro. Enquanto a igreja anterior estava sob o fogo do Castel Sant'Angelo, ela estava sob a proteção do Castel Sant'Angelo. E esta igreja, por sua vez, substituirá o templo pagão que o Papa Alexandre VI mandou derrubar. Na Idade Média, acreditava-se que este era o túmulo do mesmo Simoran Mule.
  
  A barra de ferro passou e desceu novamente, atingindo as costas do inspetor júnior, que ficou atordoado.
  
  "Ah, mas a história emocionante dele não acaba aí, ahí. Esses dois pilares que você vê aqui são onde os santos Pedro e Paulo foram amarrados antes de serem martirizados pelos romanos. Vocês romanos estão sempre tão atentos aos nossos santos.
  
  Novamente a barra de ferro atingiu, desta vez na perna esquerda. Pontiero uivou de dor.
  
  "Eu poderia ter ouvido tudo isso acima se você não tivesse me interrompido. Mas não se preocupe, você vai conhecer muito bem o Estas Stolbov. Você vai conhecê-los muito, mas muito bem.
  
  Pontiero tentou se mover, mas ficou horrorizado ao descobrir que não conseguia se mover. Ele não sabia a extensão de seus ferimentos, mas não notou seus membros. Sinto mãos muito fortes me movendo no escuro e uma dor aguda. Emitir um alarme.
  
  "Eu não recomendo que você tente gritar. Ninguém o ouve. E ninguém ouviu falar dos outros dois também. Eu tomo muitos cuidados, sabe? Não gosto de ser interrompido.
  
  Pontiero sentiu sua consciência afundar em um buraco negro, semelhante àquele em que ele gradualmente afunda no sol. Como ao sol, ou ao longe, ouvem-se as vozes das pessoas que caminham desde a rua, alguns metros acima do el. Confie que você reconhecerá a música que eles cantaram juntos, uma lembrança de sua infância, a um quilômetro de distância de você no passado. Foi "Eu tenho um amigo que me ama, o nome dele é Jess
  
  "Na verdade, odeio ser interrompido", disse Karoski.
  
  
  
  palácio do governador
  
  Vaticano
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 13h31.
  
  
  
  Paola mostrou a Dante e Fowler uma foto de Robaira. Um close perfeito do cardeal sorrindo afetuosamente, seus olhos brilhando por trás de óculos grossos em forma de concha. Dante primeiro olhou para a foto, sem entender.
  
  Óculos, Dante. Óculos em falta.
  
  Paola procurava um homem vil, discou o número como louca, foi até a porta, saiu às pressas do escritório do atônito Camerlengo.
  
  - Copos! ¡ Óculos carmelita! Paola gritou do corredor.
  
  E então o superintendente me entendeu.
  
  -¡Vamos, pai!
  
  Pedi desculpas apressadamente à garçonete e segui Fowler para buscar Paola.
  
  O inspetor desligou o telefone com raiva. Pontiero não o pegou. Debí deve ficar quieto. Desça as escadas para a rua. Dez passos a serem percorridos completam a Via del Governatorato. Naquela época, passou um utilitário com uma matriz SCV 21. Dentro dele estavam três freiras. Paola gesticulou freneticamente para que parassem e parou na frente do carro. O para-choque parou a apenas cem metros de seus joelhos.
  
  -¡Santíssima Madona! Tá louco, tá orita?
  
  A CSI vem até a porta do motorista e me mostra sua placa.
  
  Por favor, não tenho tempo para explicar. Preciso chegar ao Portão de St. Anne.
  
  As freiras olharam para ela como se ela tivesse enlouquecido. Paola dirigiu o carro para uma das portas atrás.
  
  "Daqui é impossível, vou ter que andar pela Cortille del Belvedere", disse o motorista. Se você quiser, posso levá-lo até a Piazza del Sant'Uffizio, esta é a saída más rá, peça de Città in estos días. A Guarda Suíça coloca barreiras por ocasião do Cóljuch.
  
  "Tanto faz, mas por favor se apresse.
  
  Quando a freira já estava sentada primeiro e tirando os pregos, o carro caiu no chão novamente.
  
  "Mas todo mundo enlouqueceu? a freira gritou.
  
  Fowler e Dante se posicionaram na frente do carro, com as mãos no capô. Quando Nun Fren e#243; espremido na frente da despensa. Os ritos religiosos eram consagrados.
  
  -¡ Comece, irmã, pelo amor de Deus! disse Paola.
  
  O carrinho não demorou vinte segundos para percorrer o meio quilômetro ou metrô que os separava de seu destino. Parece que a freira tem pressa em se livrar de seu fardo desnecessário, prematuro e embaraçoso. Não tive tempo de parar o carro na Plaza del Santo Agricio quando Paola já corria em direção à cerca de ferro preto que protegia a entrada da cidade, com uma nojenta na mão. Marko contate seu supervisor imediatamente e atenda a operadora.
  
  - Inspetora Paola Dicanti, Segurança 13897. Agente em perigo, repito, agente em perigo. O Subinspetor Pontiero está localizado na Via Della Consiliazione, 14. Igreja de Santa Maria in Traspontina. Repito: Via Della Conciliazione, 14. Igreja de Santa Maria em Traspontina. Envie-os para o maior número possível de esquadrões. Possível suspeito de assassinato dentro de casa. Prossiga com extrema cautela.
  
  Paola corria, com o casaco ao vento, o coldre exposto, e gritava como um homem possuído por aquele vil. Os dois guardas suíços que guardavam a entrada se assustaram e tentaram detê-la. Paola tentou detê-los passando o braço pela cintura, mas um deles finalmente agarrou sua jaqueta. A jovem estende as mãos para ele. Telefone keyo no chão, e a jaqueta permanece nas mãos do guarda. Ia persegui-lo quando Dante chegou, a toda velocidade. Ele estava usando seu cartão de identificação do Corpo de Vigilância.
  
   -¡ Puxar ! _ _ ¡ Este nossa !
  
  Fowler les seguía, aferrado a su maletin. Paola decidiu fazer o caminho mais curto. Para passar pela Plaza de San Pedro, já que toda a multidão era mais do que pequena: a polícia formou uma fila muito estreita na direção oposta. com um rugido terrível das ruas que conduzem a ele. Enquanto corriam, a inspetora ergueu a placa para evitar problemas com seus companheiros de equipe. Passando a esplanada e a colunata de Bernini sem muita dificuldade, chegaram à Via dei Corridori com a respiração suspensa. Toda a massa de peregrinos era perigosamente compacta. Paola pressiona o braço esquerdo contra o corpo para disfarçar ao máximo o coldre, aproxima-se dos prédios e tenta avançar o mais rápido possível. O superintendente ficou na frente dela e lançou um aríete improvisado, mas eficaz, usando todos os cotovelos e antebraços. Fowler cerraba la formación.
  
  Levaram dez minutos agonizantes para chegar à porta da sacristia. Todos esperavam por dois guardas, que tocavam insistentemente a campainha. Dickanti, encharcada de suor com uma camiseta, coldre na mão e cabelos soltos, foi uma verdadeira revelação para os dois policiais, que, no entanto, a cumprimentaram respeitosamente assim que ela os mostrou sem fôlego.#243;n intermitente, seu Credenciamento UACV.
  
  Recebemos sua notificação. Ninguém responde lá dentro. Em outra entrada estão quatro companheiros.
  
  - ¿É possível saber porque é que os colegas ou ainda não entraram? ¿ Eles não sabem que pode haver um camarada ahí lá dentro?
  
  Os oficiais inclinaram a cabeça.
  
  O Diretor Boy ligou. Ele nos disse para ter cuidado. Muitas pessoas olham
  
  O inspetor se encosta na parede e pensa por cinco segundos.
  
  Droga, espero que não seja tarde demais.
  
  -¿ Trouxeram a "chave mestra 22"?
  
  Um dos policiais mostrou a ele uma alavanca de aço com ponta dupla. Ela foi amarrada à perna, escondendo-a dos muitos olhares dos peregrinos da rua, que já começavam a voltar para colocar em risco a posição do grupo. Paola se dirige ao agente que apontou a barra de aço para ela.
  
  Dê-me o rádio dele.
  
  O policial entregou a ele um receptor de telefone, que ele usava preso a um aparelho no cinto com um cordão. Paola dita instruções breves e precisas para a equipe da outra entrada. Ninguém deve levantar um dedo até que ele chegue e, claro, ninguém deve entrar ou sair.
  
  -¿ Alguém poderia me explicar onde tudo isso vai dar? Fowler disse entre tosses.
  
  "Acreditamos que o suspeito está lá dentro, padre. Agora eu lentamente conto a ela sobre isso. Logo quero que ele fique aqui esperando lá fora", disse Paola. Ele apontou para o fluxo de pessoas que os cercavam. "Faça o possível para distraí-los enquanto arrombamos a porta. Espero que cheguemos a tempo.
  
  Fowler asintió. Procure um lugar para sentar. Não havia carros ali, pois a rua era cortada do cruzamento. Tenha em mente que você precisa se apressar. Só tem gente que usa para subir. Não muito longe dele, ele viu um peregrino alto e forte. Altura Deb metro noventa. Aproximou-se dele e disse:
  
  - ¿Você acha que eu posso subir nos meus ombros?
  
  O jovem gesticulou dizendo que não falava italiano, e Fowler gesticulou para que ele entendesse o que queria. O outro finalmente entendeu. Fique de joelhos e fique na frente do padre, sorrindo. Ésteó começa a soar em latim como o canto do sacramento e #243;n missa pelos mortos.
  
  
   No paradisum deducant te angeli,
  
  Em tuo advento
  
  Suspeito dos mártires... 23
  
  
  Muitas pessoas se viraram para olhar para ele. Fowler fez sinal ao seu sofredor porteiro para o meio da rua, desviando a atenção de Paola e da polícia. Alguns dos fiéis, principalmente freiras e padres, juntaram-se a ele em oração pelo Papa morto, pelo qual esperavam há muitas horas.
  
  Aproveitando a distração, os dois agentes arrombaram a porta da sacristia. Eles poderiam se esgueirar sem chamar a atenção.
  
  Pessoal, tem um cara lá dentro. Tenha muito cuidado.
  
  Eles entraram um por um, Dikanti primeiro, exalando, sacando uma pistola. Saí da sacristia em busca de dois policiais e saí da igreja. Miró correu para a capela de São Tomás. Estava vazio, mas lacrado com um selo vermelho da UACV. Eu andei pelas capelas do lado esquerdo com as armas nas mãos. Falou com Dante, que atravessou a igreja, espreitando cada uma das capelas. Os rostos dos santos movem-se inquietos pelas paredes à luz vacilante e dolorosa de centenas de velas acesas por toda parte. Os dois se encontraram no corredor central.
  
  -Nada?
  
  Dante tem uma cabeça ruim.
  
  Então eles o viram escrito no chão, não muito longe da entrada, ao pé de uma pilha de água benta. Em grandes letras vermelhas e desajeitadas estava escrito
  
  
  VEXILLA REGIS PRODEUNT INFERNI
  
  
  "Os estandartes do rei do inferno estão se movendo", disse um deles com voz descontente.
  
  Dante e o inspetor se viraram, assustados. Foi Fowler quem conseguiu terminar o trabalho e entrar.
  
  "Acredite em mim, eu disse a ele para ficar longe.
  
  "Não importa agora", disse Dante, caminhando até a escotilha aberta no chão e apontando para Paola. Chamando os outros.
  
  Paola Ten fez um gesto desapontado. Seu coração ordenou que descesse imediatamente, mas ele não se atreveu a fazê-lo no escuro. Dante foi até a porta da frente e puxou os ferrolhos. Dois agentes entraram, deixando outros dois na porta. Dante pediu a um deles que lhe emprestasse uma Maglite, que usava no cinto. Dikanti arrancou-o de suas mãos e abaixou-o na frente dele, minhas mãos cerradas em punhos, arma apontada para frente. Fowler se quedou arriba, musitando uma pequena oração.
  
  Depois de um tempo, a cabeça de Paola apareceu e saiu correndo para a rua. Dante salio lentamente. Olhe para Fowler e balance a cabeça.
  
  Paola corre para fora, soluçando. Rasguei o café da manhã e levei-o o mais longe possível da porta. Vários homens de aparência estrangeira esperando na fila se aproximaram para se interessar por ela.
  
  -Ajuda é necessária?
  
  Paola dispensou-os com um gesto. Fowler apareceu ao lado dela e entregou-lhe um guardanapo. Peguei e limpei com bile e caretas. Os do lado de fora porque os do lado de dentro não podem ser retirados tão rapidamente. Sua cabeça estava girando. Não posso ser, não posso ser o pontífice da massa de sangue que você encontrou amarrada a este pilar. Maurizio Pontiero, o superintendente, era um homem bom, magro e cheio de mau humor constante, duro e ingênuo. Ele era um homem de família, um amigo, um companheiro de equipe. Nas noites de chuva, ele se movimentava dentro do terno, era colega, sempre pagava o café, estava sempre presente. Eu estive com você muitas vezes. Eu não poderia ter feito isso se não tivesse parado de respirar, me transformando nessa massa disforme. Tente apagar essa imagem das pupilas dele acenando com a mão na frente dos olhos dele.
  
  E naquele momento, eles são seu marido desagradável. Ele o tirou do bolso com um gesto de desgosto e ela ficou paralisada. Na tela, a chamada recebida estava com
  
  M. PONTIERO
  
  
  Paola de colgo está morrendo de medo. Fowler la miro intrigada.
  
  -Si?
  
   - Boa tarde, inspetor. Que tipo de lugar é este?
  
  - Quem é?
  
  - Inspetor, por favor. Você mesmo me pediu para ligar a qualquer momento, se você se lembrar de algo. Acabei de lembrar que tinha que acabar com seu camarada ero. Eu realmente sinto muito. Ele cruza meu caminho.
  
  "Vamos levá-lo, Francesco. O que devo dizer a Viktor? Paola disse, cuspindo as palavras com raiva, os olhos fundos em caretas, mas tentando manter a calma, atacar em qualquer lugar. Para que ele saiba que sua cicatriz está quase cicatrizada.
  
  Houve uma pequena pausa. Muito brevemente. Eu não o peguei de surpresa em nada.
  
  - Ah sim, claro. Eles já sabem quem eu sou. Pessoalmente, lembro ao padre Fowler. Ela perdeu o cabelo desde que não nos vemos. E eu vejo você, nós somos um palida.
  
  Paola arregalou os olhos de surpresa.
  
  -¿Dónde está, você é um maldito filho da puta?
  
  - Não é óbvio? De você.
  
  Paola olhou para as milhares de pessoas que lotavam a rua, usando chapéus, bonés, agitando bandeiras, bebendo água, rezando, cantando.
  
  "Por que ele não se aproxima, pai?" Podemos conversar um pouco.
  
  "Não, Paola, infelizmente, receio ter que me afastar um pouco de você. Não pense por um segundo que você deu um passo à frente ao encontrar o bom irmão Francesco. Sua vida já havia acabado. Em suma, devo deixá-la. Em breve trarei novidades, não se importe. E não se preocupe, já perdoei seus avanços mesquinhos anteriores. Você é importante para mim.
  
  E desligue.
  
  Dikanti joga a cabeça para a multidão. Eu andava em volta de pessoas sem roupas, procurava homens de certa altura, segurava suas mãos, virava para quem olhava para o outro lado, tirava chapéus, bonés. As pessoas se afastaram dela. Ela estava frustrada, distraída, pronta para examinar todos os peregrinos, um por um, se necessário.
  
  Fowler abriu caminho pela multidão e segurou o braço dela.
  
  - Es inútil, ispettora.
  
  -¡Sueltem!
  
  -Paola. Dejalo. Ele não é mais.
  
  Dikanti começou a chorar e chorou. Fowler la abrazo. Ao seu redor, uma gigantesca serpente humana aproximava-se lentamente do corpo inseparável de João Paulo II. E V Alemão era assassino .
  
  
  
  Instituto São Mateus
  
  Silver Spring, Maryland
  
   janeiro de 1996
  
  
  
  TRÁFICO DA ENTREVISTA Nº 72 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. CANIS CONROY. DR. FOWLER E SALER FANABARZRA PRESENTES
  
  
  DR CONROY: Boas tardes Viktor.
  
   #3643: Mais uma vez olá .
  
  DR CONROY: Dia de terapia regressiva, Viktor.
  
  
   (ESTAMOS PULANDO O PROCEDIMENTO DE HIPNOSE NOVAMENTE COMO NOS RELATÓRIOS ANTERIORES)
  
  
  Sr. FANABARZRA: É 1973, Victor. A partir de agora, você vai ouvir a ele, minha voz e mais ninguém, ok?
  
  #3643: Sim.
  
  Sr. FANABARZRA: Não dá mais para falar com vocês, senhores.
  
  O DOUTOR Victor participou da prova como de costume, coletando flores e vasos comuns. Solo em dois me disse que não conseguia ver nada. Observe, padre Fowler, quando Victor não parece estar interessado em algo, isso significa que algo o está afetando profundamente. Pretendo chamar essa resposta durante um estado de regressão para descobrir sua origem.
  
  FOWLER No estado regredido, o paciente não dispõe de tantos recursos protetores quanto no estado normal. O risco de lesões é muito alto.
  
  DR. CONROY Você sabe que este paciente tem uma profunda antipatia por certos episódios de sua vida. Devemos quebrar as barreiras, descobrir a fonte de seu mal.
  
  DR. FOWLER: ¿A qualquer custo?
  
  Sr. FANABARZRA: Senhores, não discuta. Em todo caso, é impossível mostrar-lhe as imagens, já que o paciente não consegue abrir os olhos.
  
  DR. CONROY Continue, Fanabarzra.
  
  Sr. FANABARSRA: Por sua ordem. Viktor, está em 1973. Quero que vamos a algum lugar que você goste. Quem nós escolhemos?
  
  #3643: Escada de incêndio.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Você passa muito tempo na escada?
  
   #3643: Sim .
  
  Sr. FANABARZRA : Explicame por que.
  
   #3643 : Há muito ar lá dentro. Não cheira mal. A casa cheira a podridão.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Podre?
  
  #3643 : Igual à última fruta. O cheiro vem da cama de Emil.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Seu irmão está doente?
  
  #3643: Ele está doente. Não sabemos de quem. Ninguém se importa com ele. Minha mãe diz que é uma pose. Ele não suporta a luz e está tremendo. Seu pescoço dói.
  
  DOUTOR Fotofobia, cãibras no pescoço, convulsões.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Ninguém se importa com seu irmão?
  
  #3643: Minha mãe, quando ela se lembra. Ele lhe dá maçãs esmagadas. Ele está com diarreia e meu pai não quer saber de nada. Eu o odeio. Ele olha para mim e me diz para limpá-lo. Eu não quero, estou com nojo. Minha mãe me diz para fazer alguma coisa. Eu não quero, e ele me pressiona contra o radiador.
  
  DR. CONROY Vamos descobrir o que as imagens do teste de Rorschach o fazem sentir. Estou particularmente preocupado com esta.
  
  Sr. FANABARZRA: Vamos voltar para a escada de incêndio. Sientate alli. Me diga como você se sente
  
  #3643 : Ar. Metal sob os pés. Sinto cheiro de ensopado judeu no prédio em frente.
  
  Sr. FANABARZRA: E agora eu quero que você apresente algo. Mancha preta grande, muito grande. Leve tudo à sua frente. No fundo da mancha há uma pequena mancha oval branca. ¿Ele te oferece algo?
  
  #3643: Escuro. Um está no armário.
  
  Dr. Conroy
  
  Sr. FANABARZRA: ¿O que você está fazendo no armário?
  
  #3643: Eles me prenderam. Estou sozinho.
  
  FOWLER Ela está sofrendo.
  
  DR CONROY: Callese Fowler. Nós vamos chegar onde precisamos ir. Fanabarzra, vou escrever minhas perguntas neste quadro. Eu sou literalmente asas, ok?
  
  Sr. FANABARZRA: Victor, você se lembra do que aconteceu antes de você ser trancado no armário?
  
  #3643: Muitas coisas. Emil Murio.
  
  Sr. FANABARZRA : Como murió Emil?
  
  #3643: Eles me prenderam. Estou sozinho.
  
  Sr. FANABARZRA: Olha só, Viktor. Diga-me, Mo Muri, Emil.
  
  R: Ele estava no nosso quarto. Papaá vai para a TV, mamãe não estava. Eu estava na escada. Ou do barulho.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Qual é o barulho?
  
  #3643: Como um balão do qual o ar escapa. Ele enfiou a cabeça no quarto. Emil era muito branco. Eu fui ao salão. Conversei com meu pai e bebi uma lata de cerveja.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿ Ele te deu?
  
  #3643 : Para a cabeça. Ele sangra. Estou chorando. Meu pai se levanta, levanta uma mão. Conto a ele sobre Emil. Ele está muito bravo. Ele me diz que a culpa é minha. Aquele Emil estava sob meus cuidados. Que eu mereço ser punido. E recomeçar.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Isso é uma punição normal? Sua vez, hein?
  
  #3643: Dói. Estou sangrando na cabeça e na bunda. Mas é interrompido.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Por que está interrompido?
  
  : Eu ouço a voz da minha mãe. Ele grita coisas terríveis para o pai. Coisas que não entendo. Meu pai diz a ela que ela já sabe disso. Minha mãe grita e grita com Emil. Eu sei que Emil não pode, e estou muito feliz. Então ela me agarra pelos cabelos e me joga no armário. Eu grito e fico com medo. Eu bato na porta por um longo tempo. Ela abre e aponta uma faca para mim. Ele me diz que assim que eu abrir minha boca, vou pregar.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿O que você está fazendo?
  
  #3643: Estou em silêncio. Estou sozinho. Eu ouço vozes lá fora. Vozes desconhecidas. São várias horas. Eu ainda estou dentro.
  
  Dr. Conroy
  
  : Quanto tempo você está no armário?
  
  #3643 : Por muito tempo. Estou sozinho. Minha mãe abre a porta. Ele me diz que eu estava muito mal. Que Deus não quer bandidos que provocam seus pais. Que vou descobrir o castigo que Deus reserva para aqueles que se comportam mal. Ele me dá uma lata velha. Ele me diz para fazer todos os meus negócios. De manhã ela me dá um copo d'água, pão e queijo.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Mas quanto tempo você ficou aí?
  
  #3643: Isso foi muito mañan.
  
  Sr. FANABARZRA: Você não tem relógio? Você não sabe contar o tempo?
  
  #3643: Estou tentando contar, mas é demais. Se eu pressioná-lo com muita força contra a parede, ouvirei o som de um transistor ora Berger. Ela é um pouco surda. Às vezes eles jogam beisbol.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Cuá que partidas você ouviu?
  
  #3643 : Onze.
  
  DR. FOWLER: Meu Deus, oh, esse menino está preso há quase dois meses!
  
   Sr. FANABARZRA : ¿No salías nunca?
  
  #3643: Um dia .
  
  Sr. FANABARZRA: Por qué saliste?
  
   #3643: Estou cometendo um erro. Chuto a lata com o pé e a derrubo. O armário tem um cheiro terrível. Estou vomitando. Quando a mãe chega, ela fica com raiva. Eu afundo meu rosto na terra. Então ele me puxa para fora do armário para limpá-lo.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Você está tentando escapar?
  
  #3643: Não tenho para onde ir. Mamãe faz isso para o meu bem.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿E quando eu vou deixar você sair?
  
  #3643: Diâm. Isso me leva ao baño. Isso me limpa. Ele me diz que espera que eu tenha aprendido minha lição. Ele diz que o armário é o inferno e que esse é o lugar para onde irei se não for bom, só que nunca sairei. Ele coloca suas roupas em mim. Ele me diz que tenho que ser criança e que temos tempo para consertar. Isto é para os meus cones. Ele me diz que está tudo bem. Que vamos para o inferno de qualquer maneira. Que não há cura para mim.
  
   Sr. FANABARZRA: ¿Y tu padre?
  
   #3643: Papai não é. Ele saiu.
  
  FOWLER Observe seu rosto. O paciente está muito doente.
  
  #3643: Ele se foi, foi, foi...
  
   DR FOWLER: ¡Conroy!
  
  DR CONROY: Esta bem. Fanabarzra, pare de gravar e saia do transe.
  
  
  
   Igreja de Santa Maria em Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   My ércoles 6 de abril de 2005 15h21 .
  
  
  
   Pela segunda vez nesta semana, eles cruzaram o posto de controle da cena do crime Las Puertas de Santa Mar, na Transpontina. Fizeram-no discretamente, vestidos com roupas de rua para não alertar os peregrinos. A inspetora interna gritava ordens pelo viva-voz e pelo walkie-talkie em partes iguais. Padre Fowler se dirige a um dos funcionários da UACV.
  
  -¿ Você já subiu no palco?
  
  - Sim, Pai. Vamos remover o CADaver e examinar a sacristia.
  
   Fowler interrogou com a mirada de Dicanti.
  
   - Vou descer com você.
  
  -¿ Você está seguro?
  
  "Não quero que nada passe despercebido. O que é isso?
  
  Na mão direita, o padre segurava uma pequena caixa preta.
  
  -Contém os nomes e#225;ntos Óleo. Isso é para dar a ele uma chance extrema.
  
  -¿Você acha que vai servir para alguma coisa agora?
  
  - Não para nossa investigação. Mas se um el. Era um católico devoto, verdade?
  
   - Era. E também não o servi muito bem.
  
  "Bem, dottora, com todo o respeito... você não sabe disso."
  
  Ambos desceram as escadas, tomando cuidado para não pisar na inscrição que estava na entrada da cripta. Caminharam por um curto corredor até a cámara. Os especialistas da UACV instalaram dois potentes grupos geradores, que agora iluminavam o local.
  
  Pontiero pendia imóvel entre duas colunas que se erguiam de forma truncada no centro do salão. Ele estava nu da cintura para cima. Karoski amarrou as mãos a uma pedra com fita adesiva, aparentemente do mesmo rolo que a había havia usado com Robaira. Deus da visão não tem olhos nem língua. Seu rosto estava horrivelmente mutilado e pedaços de pele ensanguentada pendiam de seu peito como ornamentos hediondos.
  
  Paola baixou a cabeça enquanto o pai fazia a última comunhão. Os sapatos do padre, pretos e imaculados, pisam em uma poça de sangue. A inspetora engoliu a saliva e fechou os olhos.
  
  -Dicanti.
  
  Eu os reabri. Dante estava ao lado deles. Fowler já havia terminado e educadamente se virou para sair.
  
  -¿Dó onde você está indo, pai?
  
  -Fora. Eu não quero ser um incômodo.
  
  "Não é assim, pai. Se metade do que dizem sobre você for verdade, você é uma pessoa muito inteligente. Você foi enviado para ajudar, não foi? Bem, ai de nós.
  
  Com muito prazer, Inspetor.
  
  Paola engoliu a saliva e começou a falar.
  
  "Aparentemente, Pontiero entrou pela porta atrós. Claro que tocaram a campainha e o falso monge abriu normalmente. Fale com Karoski e ataque-o.
  
  - Mas ¿donde?
  
  "Deveria estar aqui embaixo. Caso contrário, haverá sangue no topo.
  
  -¿Por que ele fez isso? ¿Talvez Pontiero tenha cheirado alguma coisa?
  
  "Duvido", disse Fowler. Acho que foi certo que Karoski viu uma oportunidade e aproveitou. Inclino-me a pensar que lhe mostrarei o caminho da cripta e que Pontiero descerá sozinho, deixando o outro para trás.
  
  - Faz sentido. Provavelmente desistirei do irmão Francesco imediatamente. Não peço desculpas a ele por parecer um velho fraco...
  
  "... mas porque ele era um monge. Pontiero não tinha medo dos monges, tinha? Pobre ilusionista, reclama Dante.
  
  - Faça-me um favor, superintendente.
  
  Fowler chamou sua atenção com um gesto acusador. Dante desviou o olhar.
  
  -Eu realmente sinto muito. Continua, Dicanti.
  
  - Uma vez aqui, Karoski o atingiu com um objeto pontiagudo. Achamos que era um castiçal de bronze. Os caras da UACV já a levaram para processo. Ele estava deitado ao lado do cadáver. Depois que ele a atacou e fez... isso com ela. Ele teve que sofrer terrivelmente.
  
  Sua voz falhou. Os outros dois ignoraram o momento de fraqueza do cientista forense. É sta tosió para escondê-lo e restaurar o tom antes de falar novamente.
  
  - Lugar escuro, muito escuro. ¿ Você repete o trauma da sua infância? ¿O tempo que passo¿ trancado no armário?
  
  -Talvez. Encontraram alguma evidência deliberada?
  
  "Acreditamos que não houve outra mensagem senão uma mensagem de fora. "Vexilla regis prodeunt inferni".
  
  "As bandeiras do rei do inferno estão avançando", o padre traduziu novamente.
  
  -¿Qué significa, Fowler? pergunte a Dante.
  
  "Você deve saber disso.
  
  "Se ele pretende me deixar em Ridizadnitsa, ele não vai conseguir, pai.
  
  Fowler sorriu tristemente.
  
  "Nada me afasta das minhas intenções. Esta é uma citação de seu ancestral, Dante Alighieri.
  
  "Ele não é meu ancestral. Meu nome é um sobrenome e o dele é um nome próprio. Não temos nada a ver com isso.
  
  - Ah, disculpeme. Como todos os italianos, afirmam ser descendentes de Dante ou de Júlio César...
  
  "Pelo menos sabemos de quem somos descendentes.
  
  Eles pararam e olharam um para o outro de marco em marco. Paola os interrompeu.
  
  - Se você acabou com os comentários xenóPhobos, podemos continuar.
  
   Fowler carraspeó antes de continuar.
  
   - Como você sabe, "inferni" é uma citação da Divina Comédia. Sobre quando Dante e Virgil vão para o inferno. Estas são algumas frases de uma oração cristã, dedicada apenas ao diabo, e não a Deus. Muitos queriam ver essa frase como uma heresia, mas na verdade a única coisa que Dante fez foi fingir que assustava seus leitores.
  
  -Você quer isso? Assustar-nos?
  
  "Ele nos avisa que o inferno está próximo. Não acho que a interpretação de Karoski vá para o inferno. Ele não é tão culto, mesmo que goste de mostrar isso. Não há mensagens minhas?
  
  "Não no corpo", respondeu Paola. Ele sabia que eles estavam vendo os donos e estava com medo. E ele descobriu por minha causa, porque insisti em ligar para o Sr. Ville de Pontiero.
  
  -¿ Conseguimos encontrar o vil? pergunte a Dante.
  
  - Eles ligaram para a empresa no telefone do Nick. O sistema de localização celular indica que o telefone está desligado ou fora da cobertura da rede. ú o último poste ao qual vou prender a cerca fica acima do hotel Atlante, a menos de trezentos metros deste local.í - responde Dicanti.
  
  "É exatamente onde estou hospedado", relatou Fowler.
  
  "Nossa, imaginei ele como padre. Você sabe, eu sou modesto.
  
  Fowler não deu por certo.
  
  "Amigo Dante, na minha idade a gente aprende a gostar das coisas da vida. Especialmente quando Tíili Sam paga por eles. Já estive em lugares muito ruins antes.
  
  "Eu entendo, pai. Eu sei.
  
  -¿É possível dizer que você está insinuando?
  
  "Eu não quero dizer nada ou nada. Estou apenas convencido de que você dormiu nos piores lugares por causa do seu... ministério.
  
  Dante estava muito mais hostil do que de costume, e o padre Fowler parecia ser o motivo de sua hostilidade. A CSI não entende o motivo, mas entendeu que era algo que os dois teriam que lidar sozinhos, cara a cara.
  
  -Suficiente. Vamos lá fora tomar um pouco de ar fresco.
  
  Ambos seguiram Dicanti de volta à igreja. O médico informa às enfermeiras que já podem retirar o corpo de Pontiero. Um dos líderes da UACV se aproximou dela e contou algumas das descobertas que ela havia feito. Paola assentiu com a cabeça. E voltou-se para Fowler.
  
  -¿ Podemos nos concentrar um pouco, pai?
  
  "Claro, doutor.
  
  -¿Dante?
  
  -Faltaria mas.
  
  "Ok, descobrimos o seguinte: há um camarim profissional na reitoria e as cinzas estão sobre uma mesa que acreditamos corresponder ao passaporte. Queimamos com uma boa quantidade de álcool, então não sobrou nada. O pessoal da UACV levou as cinzas, vamos ver se tiram alguma coisa. As únicas digitais que encontraram na casa do reitor não eram de Karoski, pois teriam que procurar seu devedor. Dante, você tem trabalho a fazer hoje. Descubra quem era padre Francesco e há quanto tempo ele está aqui. Pesquise entre os paroquianos comuns da igreja.
  
  - Ok, examinador. Vou mergulhar na vida mais velha.
  
  -Dejez de piadas. Karoski tocou junto com a gente, mas estava nervoso. Ele fugiu para se esconder, e por um certo tempo não saberemos nada sobre él. Se descobrirmos onde ele esteve nas últimas horas, talvez possamos descobrir onde ele esteve.
  
  Paola secretamente cruzou os dedos no bolso da jaqueta, tentando acreditar no que ele dizia para si mesma. Os demônios enfrentaram a morte e também fingiram que a possibilidade era mais do que um processo distante.
  
  Dante voltou duas horas depois. Eles estão acompanhados por um senador de meia-idade que repetiu a história de Dikanti. Quando o papa anterior morreu, apareceu o irmão Darío, o irmão Francesco. Isso foi há cerca de três anos. Desde que rezo, ajudei a limpar a igreja e o pároco. Seguin la señora el brother Tom foi um exemplo de humildade e fé cristã. Ele liderava firmemente a paróquia e ninguém tinha nada a dizer sobre el.
  
  Em suma, foi uma declaração bastante desagradável, mas pelo menos tenha em mente que é um fato claro. O irmão Basano habi faleceu em novembro de 2001, o que permitiu pelo menos a entrada no país de Karoski.
  
  "Dante, me faça um favor." Descubra o que os carmelitas sabem Francesco Toma, Pidió Dicanti.
  
  - Faça algumas ligações. Mas eu suspeito que vamos conseguir muito pouco.
  
  Dante saiu pela porta da frente, dirigindo-se para seu escritório na vigilância do Vaticano. Fowler despediu-se do inspetor.
  
  - Vou para o hotel me trocar e ver ela mais tarde.
  
  - Esteja no necrotério.
  
  "Não há razão para você fazer isso, inspetor.
  
  -Sim, eu tenho.
  
  O silêncio caiu entre eles, acentuado por uma canção religiosa que o peregrino começou a cantar e que foi cantada por várias centenas de pessoas. O sol estava escondido atrás das colinas e Roma mergulhava na escuridão, embora o tráfego fosse incessante em suas ruas.
  
  "Certamente uma dessas perguntas foi a última que o subinspetor ouviu.
  
  Paola Siguio está em silêncio. Fowler tinha visto muitas vezes o processo pelo qual a legista estava passando agora, o processo após a morte de um colega Poñero. Primeiro, euforia e desejo de vingança. Ela gradualmente caiu em exaustão e tristeza ao perceber o que havia acontecido, e o choque afetou seu corpo. E, por fim, mergulhar em um sentimento monótono, um misto de raiva, culpa e ressentimento, que só vai acabar quando Karoski estiver atrás das grades ou morrer. E talvez nem mesmo assim.
  
  O padre quis colocar a mão no ombro de Dicanti, mas se conteve no último momento. Apesar de o inspetor não poder vê-lo, pois ele estava de costas, algo deve ter despertado a intuição. Se virou e olhou para Fowler preocupado.
  
  "Tenha muito cuidado, pai. Agora ele sabe que você está aqui e isso pode mudar tudo. Além disso, não temos certeza de como é. Ele provou ser muito bom em disfarces.
  
  -¿Tanto vai mudar em cinco anos?
  
  "Padre, vi a fotografia de Karoska que o senhor me mostrou e vi o irmão Francesco. Não tenha absolutamente nada a ver com isso.
  
  "Estava muito escuro na igreja e você não prestou muita atenção ao velho carmelita.
  
  "Pai, perdoa-me e ama-me. Sou um bom especialista em fisionomia. Ele pode ter usado perucas e uma barba que cobria metade do rosto, mas parecia um homem idoso. Ele é muito bom em se esconder e agora pode se tornar outra pessoa.
  
  "Bem, eu olhei nos olhos dela, dottor. Se ele ficar no meu caminho, eu saberei que ele está. E eu não valho seus truques.
  
  "Não são apenas truques, padre. Agora ele também tem um cartucho de 9 mm e trinta balas. A pistola de Pontiero e seu pente sobressalente haviam desaparecido.
  
  
  
  necrotério municipal
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005 01:32
  
  
  
  Ele gesticulou para o treo assistir à autópsia. A descarga de adrenalina dos primeiros momentos passou e cada vez mais começo a me sentir sobrecarregado. Ver o bisturi de um legista cortar seu colega estava quase além de suas forças, mas consegui. O legista determinou que Pontiero havia sido esfaqueado quarenta e três vezes com um objeto contundente, provavelmente um castiçal manchado de sangue, que foi encontrado após ser encontrado na cena do crime. A causa dos cortes em seu corpo, incluindo o corte de sua garganta, foi suspensa até que o laboratório possa fornecer moldes dos cortes.
  
  Paola ouvirá essa opinião com uma névoa sensual que em nada diminuirá seu sofrimento. Ele ficará de pé e olhará para tudo por todas as horas, infligindo voluntariamente uma punição desumana a si mesmo. Dante se permitiu correr para a sala de autópsia, fez algumas perguntas e saiu imediatamente. A luta também estava presente, mas eram apenas evidências. Ele logo saiu, atordoado e atordoado, mencionando que havia falado com íL apenas algumas horas antes.
  
  Quando o legista terminou, ele deixou o CAD na mesa de metal. Ele estava prestes a cobrir o rosto com as mãos quando Paola disse:
  
  -Não.
  
  E o legista entendeu e saiu sem dizer uma palavra.
  
  O corpo foi lavado, mas havia um leve cheiro de sangue saindo dele. Sob luz direta, branca e fria, o pequeno inspetor júnior olha pelo menos 250 graus. Golpes cobrirão seu corpo como sinais de dor, e feridas enormes, como bocas obscenas, exalarão o cheiro acobreado de sangue.
  
  Paola encontrou um envelope contendo o conteúdo dos bolsos de Pontiero. Rosário, chaves, carteira. Uma tigela de conde, um isqueiro, um maço fechado de tabaco. Vendo este último objeto, percebendo que ninguém iria fumar aqueles cigarros, ela se sentiu muito triste e solitária. E ele começou a entender verdadeiramente que seu camarada, seu amigo, estava morto. Num gesto de negação, pego uma das cigarreiras. O isqueiro aquece o silêncio pesado da sala de abertura com uma chama viva.
  
  Paola deixou o hospital imediatamente após a morte do pai. Suprimi a vontade de tossir e bebi meu makhonda de um só gole. Jogue a fumaça diretamente na área proibida para fumantes, como Pontiero gostava de fazer.
  
  E comece a se despedir de él.
  
  
  Droga, Ponteiro. Caramba. Merda, merda e merda. como você pode ser tão desajeitado? É tudo por sua causa. me falta velocidade. Nem deixamos sua esposa ver seu cadastro. Ele te deu bem, droga se ele te deu bem. Ela não resistiria, não resistiria em te ver assim. Ai meu Deus Enza. ¿Parece normal para você que eu seja a última pessoa neste mundo que te vê nua? Eu prometo a você que este não é o tipo de intimidade que eu gostaria de ter com você. Não, de todos os policiais do mundo, você era o pior candidato a uma prisão fechada, e você merece. Tudo por você. Desajeitado, desajeitado, patán, você não podia ver você? O que diabos você está fazendo nessa merda? Eu não posso acreditar nisso. Você estava sempre fugindo da polícia de Pulma como meu maldito pai. Deus, você nem imagina o que eu imaginava toda vez que você fumava merda do éstace. Voltarei e verei meu pai em uma cama de hospital, cuspindo pulmões em banheiras. E eu estudo tudo à noite. Para maiana, para a faculdade. À noite, encho minha cabeça com perguntas baseadas na tosse. Sempre acreditei que ele viria até o pé da sua cama também, seguraria sua mão enquanto você atravessava o quarteirão entre o avemar e nossos pais e veria as enfermeiras foderem a bunda dele. Isso, isso deveria ter sido, não isso. Pat, você poderia me ligar? Inferno, se eu acho que você está sorrindo para mim, é como um pedido de desculpas. Ou você acha que é minha culpa? Sua esposa e seus pais não estão pensando nisso agora, mas já estão pensando nisso. Quando alguém lhes conta toda a história. Mas não, Pontiero, não é minha culpa. A culpa é sua e só sua, caramba, você, eu e você, idiota. Por que diabos você está nessa confusão? Infelizmente, maldita seja sua confiança eterna em todos os que usam a batina. Goat Karoski, somo us la jagó. Bem, eu peguei de você e você pagou por isso. Esta barba, este nariz. Ele colocou os óculos só para nos foder, para tirar sarro de nós. Muito porco. Ele olhou direto para o meu rosto, mas eu não conseguia ver seus olhos pelas duas bitucas de vidro que ele segurava no meu rosto, aquela barba, aquele nariz. ¿Queres acreditar que não sei se o reconheceria se o visse de novo? Eu já sei o que você está pensando. Faça com que ele olhe as fotos da cena do crime de Robaira, caso ela apareça nelas, pelo menos no fundo. E eu vou fazer isso, pelo amor de Deus. Eu vou fazer isso. Mas pare de fingir. E não sorria, cabra, não sorria. Isso é pelo amor de Deus. Antes de morrer, você quer jogar a culpa em mim. Não confio em ninguém, não me importo. Cuidado, estou morrendo. ¿ É possível saber por que existem tantas outras dicas se você não as seguir depois?ías tú? Deus, Ponteiro. Quantas vezes você me deixa. Por causa de sua eterna estranheza, estou sozinho na frente deste monstro. Droga, se seguirmos o padre, as batinas automaticamente ficam desconfiadas, Pontiero. Não me venha com isso. Não se justifique dizendo que padre Francesco parece um velho indefeso e manco. O que diabos ele te deu pelo seu cabelo. Droga, droga. Como te odeio, Pontiero. ¿ Você sabe o que sua esposa disse quando descobriu que você estava morto? Ele disse: "Ela não pode morrer. Ele adora jazz." Ele não disse: "Ele tem dois filhos" ou "Ele é meu marido e eu o amo". Não, ele disse que você gosta de jazz. Como Duke Ellington ou Diana Krall é a porra de uma armadura corporal. Droga, ela sente você, ela sente como você vive, ela sente sua voz rouca e o miado que você ouve. Você cheira como os charutos que fuma. O que você fumou. Como eu te odeio. Bendito diabo... O que vale agora para você tudo pelo que você orou? Aqueles em quem você confia viraram as costas para você. Sim, lembro-me do dia em que comemos pastrami na Piazza Colonna. Você me disse que os padres não são apenas pessoas no comando, não são pessoas. Que a Igreja não percebe isso. E juro-te que o diga na cara do padre que está a olhar para o balcão de São Pedro, juro-te. Estou escrevendo isso em um banner tão grande que posso vê-lo mesmo estando cego. Pontiero, seu idiota de merda. Esta não foi a nossa luta. Oh meu Deus, estou com medo, muito medo. Eu não quero acabar como você. Esta mesa fica muito bonita. E se Karoski me seguir até minha casa? Pontiero, idiota, esta luta não é nossa. Esta é uma luta entre os padres e sua Igreja. E não me diga que é minha mãe também. Eu não acredito mais em Deus. Em vez disso, eu acredito. Mas não acho que sejam pessoas muito boas. Meu amor por te deixarei aos pés de um morto que viveria trinta anos naquele dia. Ele se foi, estou pedindo um desodorante barato, Pontiero. E agora fica o cheiro dos mortos, de todos os mortos que vimos nestes dias. Corpos que apodrecem mais cedo ou mais tarde porque Deus falhou em fazer o bem a algumas de suas criaturas. E seu sapráver é o mais fedorento de todos. Não me olhe assim. Só não me diga que Deus acredita em mim. O bom Deus não permite que nada aconteça, não permite que um dos seus se torne lobo entre as ovelhas. Você é como eu, como o padre Fowler. Esta mãe foi deixada lá embaixo com toda a merda que eles colocaram nela, e agora ela está procurando por emoções mais intensas do que estupro infantil. O que você pode me dizer sobre você? Que tipo de Deus permite que bastardos felizes como você o enfiem na porra de uma geladeira enquanto a empresa dele está podre e coloque toda a sua mão nas feridas dele? Inferno, essa não era minha luta antes, eu estou mirando um pouco no Boy, finalmente pegando um daqueles degenerados. Mas, aparentemente, não sou daqui. Não por favor. Não diga nada. Pare de me proteger! ¡Não sou mulher e não! Deus, eu era tão obsessiva. O que há de errado em admitir isso? Eu não pensei claramente. Tudo isso claramente me superou, mas já é. Está tudo acabado. Inferno, não era minha luta, mas agora eu sei que é. Agora é privado, Pontiero. Agora não me importo com a pressão do Vaticano, Sirin, Boyars e a prostituta que colocou todos eles na linha. Agora vou dar tudo de mim e não me importo se eles chamarem a atenção ao longo do caminho. Vou agarrá-lo, Pontiero. Para ti e para mim. Para sua mulher que espera ahhi lá fora, e para seus dois pirralhos. Mas principalmente por sua causa, porque você está com frio e seu rosto não é mais seu rosto. Deus, o que diabos te deixou. Que safado te deixou e que me sinto só. Eu te odeio Pontiero. Sinto muito sua falta.
  
  
  Paola saiu para o corredor. Fowler estava esperando por ela, olhando para a parede, sentado em um banco de madeira. Ele se levantou quando a viu.
  
  "Doutora, eu...
  
  "Está tudo bem, pai.
  
  -Não é normal. Eu sei o que você está passando. Você não está bem.
  
  "Claro que não estou bem. Droga, Fowler, não vou cair nos braços dele de novo, me contorcendo de dor. Isso só acontece em skins.
  
  Ele já estava saindo quando eu apareci com os dois.
  
  "Dikanti, precisamos conversar. Estou muito preocupado com você.
  
  -¿Usted tambien? O que há de novo. Desculpe, mas não tenho tempo para conversar.
  
  O Doutor Boy atrapalhou. A cabeça dela chegou ao peito dele na altura do peito.
  
  "Ele não entende, Dicanti. Vou tirá-la do caso. Agora as apostas são muito altas.
  
  Paola alzo la Vista. Ele permanecerá... olhando para ela e falando... devagar, bem devagar, numa voz gelada, num tom.
  
  "Tenha saúde, Carlo, porque só direi isso uma vez. Vou apanhar quem fez isto ao Pontiero. Nem você nem ninguém tem nada a dizer sobre isso. ¿Fui claro?
  
  "Parece que ele não entende muito bem quem manda aqui, Dicanti.
  
  -Talvez. Mas está claro para mim que é isso que devo fazer. Afaste-se, por favor.
  
  Boy abriu a boca para responder, mas se virou. Paola dirigindo seus passos furiosos para a saída.
  
  Fowler sonrea.
  
  -¿O que tem de engraçado, pai?
  
  -Você com certeza. Não me machuque. Você não está pensando em tirá-la do caso tão cedo, está?
  
  O diretor da UACV fingiu espanto.
  
  Paola é uma mulher muito forte e independente, mas precisa ter foco. Toda essa raiva que você está sentindo agora pode ser focalizada, direcionada.
  
  "Diretor... eu ouço as palavras, mas não ouço a verdade.
  
  -Multar. Eu reconheço isso. Eu sinto medo por ela. Ele precisava saber que tinha força dentro de si para continuar. Qualquer outra resposta que não fosse a que ele me deu iria tirá-lo do caminho. Não encontramos alguém normal.
  
  Agora seja sincero.
  
  Fowler viu que havia um homem morando atrás do policial nico e do administrador. Ela O viu como estava naquele momento da madrugada, com roupas esfarrapadas e com a alma dilacerada após a morte de um de seus subordinados. A luta poderia gastar muito tempo em autopromoção, mas ele quase sempre estava nas costas de Paola. Ain sentiu uma forte atração por ela, era óbvio.
  
  "Padre Fowler, devo pedir-lhe um favor.
  
  -Na verdade.
  
  -¿Somo diz? Rapaz ficou surpreso.
  
  Ele não deveria ter que me perguntar sobre isso. Eu vou cuidar disso, para seu desgosto. Para o bem ou para o mal, restam apenas três de nós. Fabio Dante, Dicanti e eu. Teremos que lidar com comm.
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 08h15.
  
  
  
  "Você não pode confiar em Fowler, Dicanti. Ele é um assassino.
  
  Paola ergueu os olhos sombrios para o arquivo de Karoski. Ele dormiu apenas algumas horas e voltou para sua mesa ao amanhecer. Algo inusitado: Paola era daquelas que gostava de tomar um café da manhã demorado e trabalhar tranquilamente, para depois sair tarde da noite. Pontiero insistiu que assim sentia falta da aurora romana. A inspetora não gostou dessa mãe, pois ela homenageou a amiga de uma forma completamente diferente, mas de seu escritório a madrugada foi especialmente bonita. A luz rastejou preguiçosamente pelas colinas de Roma enquanto os raios do sol permaneciam em cada edifício, em cada saliência, acolhendo a arte e a beleza da Cidade Eterna. As formas e cores do corpo apareciam com tanta delicadeza, como se alguém estivesse batendo na porta e pedindo licença. Mas quem entrou sem bater e com uma acusação inesperada foi Fabio Dante. O superintendente chegou meia hora antes do previsto. Ele tinha um envelope na mão e cobras na boca.
  
  - Dante, você andou bebendo?
  
  -Nada assim. Eu digo a ele que ele é um assassino. Lembra que eu disse para você não confiar em él? Seu nome disparou um alarme em meu cérebro. Você sabe, uma memória no fundo da minha mente. Porque fiz uma pequena pesquisa sobre seus supostos militares.
  
  Paola sorbio cafeé toda vez que estou frío. Fiquei intrigado.
  
  - Ele não é um soldado?
  
  - Ah, claro que é. Capela Militar. Mas não está vá nas ordens do Poder de Aérea. Ele é da CIA.
  
  -¿CIA? Você está brincando.
  
  - Não, Dicanti. Fowler não é de brincar. Ouça: nasci em 1951 em uma família rica. Meu pai tem uma indústria farmacêutica ou algo assim. Estudei psicologia em Princeton. Terminei minha carreira com vinte pontos e um diploma de honra.
  
  Magna cum laude. Minha qualificação ximaón. Então você mentiu para mim. Ele disse que não era um aluno particularmente brilhante.
  
  "Ele mentiu para ela sobre isso e muitas outras coisas. Ele não foi buscar seu diploma do ensino médio. Ele aparentemente brigou com seu pai e se alistou em 1971. Voluntário no auge da Guerra do Vietnã. Ele estudou por cinco meses na Virgínia e dez meses no Vietnã como tenente.
  
  -¿ Ele não era um pouco jovem para um tenente?
  
  - Isso é uma piada? ¿ Pós-graduação voluntária? Tenho certeza que ele considerará torná-lo um general. Não se sabe o que aconteceu com sua cabeça naqueles dias, mas não voltei para os Estados Unidos depois da guerra. Ele estudou em um seminário na Alemanha Ocidental e foi ordenado sacerdote em 1977. Depois, há vestígios de sua pegada em muitos lugares: Camboja, Afeganistão, Romênia. Sabemos que ele estava na China em visita e teve que sair às pressas.
  
  "Nada disso justifica o fato de ele ser um agente da CIA.
  
  "Dicanti, está tudo aqui." Enquanto falava, mostrou a Paola as fotos, a maior delas em preto e branco. Nelas, você vê um Fowler estranhamente jovem que gradualmente perdeu o cabelo com o tempo, à medida que meus genes se aproximavam do presente. Ele viu Fowler em uma pilha de sacos de barro na selva, cercado por soldados. Tinha as insígnias de tenente. Ela o viu na enfermaria ao lado de um soldado sorridente. Ele viu nele o dia de sua ordenação, tendo recebido a mesma comunhão em Roma do mesmo Simão Paulo VI. Ela o viu em uma grande praça com aviões ao fundo, já vestido como ele, cercado por soldados más jóvenes...
  
  -¿Desde quando isso é esta?
  
  Dante consulta suas anotações.
  
   - Estamos em 1977 . Tras sua ordem Fowler voltou para a Alemanha, para a Base Aérea de Spangdahlem. Como uma capela militar.
  
  "Então a história dele combina.
  
  "Quase... mas não totalmente. No arquivo que John Abernathy Fowler, filho de Marcus e Daphne Fowler, tenente da Força Aérea dos EUA, recebe uma promoção e salário após concluir com sucesso seu treinamento em "campo e contra-espionagem". Na Alemanha Ocidental. No auge da guerra , fría.
  
  Paola fez um gesto ambíguo. Ele simplesmente não via isso claramente.
  
  "Espere, Dicanti, isso não é o fim. Como eu disse antes, já estive em muitos lugares. Em 1983, ele desaparece por vários meses. ú A última pessoa que sabe alguma coisa sobre El. é um padre da Virgínia.
  
  Ah, Paola está começando a desistir. Um soldado desaparecido há vários meses na Virgínia o envia para um lugar: a sede da CIA em Langley.
  
  - Continue, Dante.
  
  Em 1984, Fowler reaparece brevemente em Boston. Seus pais morreram em um acidente de carro em julho. Chl vai ao cartório e pede que ele divida todo o seu dinheiro e bens entre os pobres. Assine os papéis necessários e saia. Segundo o tabelião, a soma de todos os bens de seus pais e da empresa era de oitenta milhões e meio de dólares.
  
  Dicanti soltou um assobio inarticulado e frustrado de puro espanto.
  
  "É muito dinheiro, e consegui em 1984.
  
  "Bem, ele fugiu de tudo. Gostaria de tê-lo conhecido antes, hein, Dicanti?
  
  -¿Qué insinúa, Dante?
  
  - Nada nada. Bem, para completar toda a loucura, Fowler está partindo para a França e o mundo inteiro para Honduras. Ele é designado para a capela da base militar El Avocado, já no posto de major. E aqui ele se torna um assassino.
  
  O próximo bloco de fotos deixa Paola congelada. Fileiras de cadáveres jazem em valas comuns empoeiradas. Trabalhadores com pás e máscaras que mal conseguem esconder o horror em seus rostos. Corpos desenterrados, apodrecendo ao sol. Homens, mulheres e crianças.
  
  -¿Deus, Iío, o que é isso?
  
  -¿E quanto ao seu conhecimento de história? Eu sinto muito por voce. Eu tive que pesquisar na Internet o que tudo isso está acontecendo e tudo mais. Aparentemente, uma revolução sandinista ocorreu na Nicarágua. A contra-revolução, chamada de contra-revolução da Nicarágua, procurou restaurar o poder de um governo de direita. O governo de Ronald Reagan apóia os insurgentes guerrilheiros, que em muitos casos seriam melhor descritos como terroristas, cordas e cordas. E por que você não adivinha quem era o embaixador de Honduras naquele curto espaço de tempo?
  
  Paola começou a sobreviver em alta velocidade.
  
  - João Negroponte.
  
  -¡Prêmio para a beleza de cabelos negros! Fundador da base Aérea del Avocado, na mesma fronteira com a Nicarágua, base para treinamento de milhares de guerrilheiros Contra. detenção e tortura, mais como um campo de concentração do que uma base militar em um país democrático." , e acredita-se que haja simplesmente um número indefinido de corpos, que podem chegar a 300, enterrados nas montanhas.
  
  "Oh meu Deus, como tudo isso é terrível - o horror de ver aquelas fotos, no entanto, não impediu Paola de fazer um esforço para dar a Fowler o benefício da dúvida. Mas isso também não prova nada.
  
  - Eu era tudo. ¡ Era uma capela de campo de tortura, por Deus! ¿ A quem você pensa em recorrer aos condenados antes da morte? ¿Sómo podía éya não sabe?
  
  Dikanti olhou para ele em silêncio.
  
  - Ok, você quer alguma coisa de mim? Há bastante material. Dossiê Uffizio. Em 1993, ele foi chamado a Roma para testemunhar no assassinato de 32 freiras sete anos antes. As freiras fugiram da Nicarágua e acabaram em El Avocado. Elas foram estupradas, foram levadas para passear em uma gelika e, #243;ptero e, por fim, um plaf, bolo de freira. Aliás, também anuncio 12 missionários católicos desaparecidos. A base da acusação era que ele estava ciente de tudo o que havia acontecido e que não condenava esses casos flagrantes de violações dos direitos humanos. Para todos os efeitos, ser tão culpado como se eu mesmo tivesse pilotado o él helicóptero.
  
  -¿E o que dita o Santo Jejum?
  
  Bem, não tínhamos provas suficientes para condená-lo. Ele luta por seu cabelo. Thisí, keió trouxe desgraça para ambos os lados. Acho que deixei a CIA por decisão própria. Ele cambaleou por um tempo e Ahab entrou no St. Matthew's Institute.
  
  Paola ficou um bom tempo olhando as fotos.
  
  "Dante, vou fazer uma pergunta muito, muito séria. ¿ Você, como cidadão do Vaticano, diz que o Santo Ofício é uma instituição negligenciada?
  
  - Não, inspetor.
  
  -¿ Atrevo-me a dizer que ela não vai se casar com ninguém?
  
  Dante asintió, um regañadientes. Agora vá para onde quiser, Paola.
  
  "Assim, superintendente, o estrito estabelecimento do seu Estado do Vaticano foi incapaz de encontrar qualquer evidência da culpa de Fowler, e você invadiu meu escritório, alegando que ele é o assassino, e sugere que eu não o considere culpado. #237;e em el?
  
  O referido levantou-se, ficou furioso e curvou-se sobre a mesa de Dikanti.
  
  "Cheme, querida... não pense que eu não sei com que olhos você está olhando para este pseudo-sacerdote." Por uma infeliz reviravolta do destino, temos que caçar a porra do monstro por ordem dele, e não quero que ele pense em saias. Ele já perdeu o companheiro e não quero que esse americano me proteja quando enfrentarmos o Karoski. Que você saiba como reagir a isso. Ele parece ser um homem muito dedicado ao pai... também está do lado do compatriota.
  
  Paola levantou-se e, com toda a calma, cruzou o rosto duas vezes. Plas plas. Dois dos tapas foram tapas de campeonato, do tipo que você faz bem em duplas. Dante ficou tão surpreso e humilhado que nem sabia como reagir. Ele permanecerá pregado, com a boca aberta e as bochechas vermelhas.
  
  "Agora deixe-me apresentá-lo a mim, Superintendente Dante. Se estamos presos a uma "investigação maldita" de três pessoas, é porque a Igreja deles não quer que se saiba que um monstro que estuprou crianças e foi castrado em uma de suas favelas está matando os cardeais que matou. # 243;Alguns deles têm que escolher mandama e#225;s. Esta, e nada mais, é a causa da morte de Pontiero. Lembro a ele que foi você quem veio nos pedir ajuda. Aparentemente, sua organização está fazendo um ótimo trabalho quando se trata de coletar informações sobre as atividades de um padre da selva do terceiro mundo, mas ele não é tão bom em controlar um criminoso sexual que teve recaídas dezenas de vezes ao longo de uma década.#241;os, perante os seus superiores e com espírito democrático. Então deixe-o dar o fora daqui antes que ele pense que o problema dele é que ele está com ciúmes de Fowler. E não volte até que esteja pronto para trabalhar em equipe. Você me entende?
  
  Dante recuperou a compostura suficiente para respirar fundo e se virar. Naquele momento, Fowler entrou no escritório e o superintendente expressou seu desapontamento por eu ter jogado as fotos que ele segurava em seu rosto. Dante foge sem nem se lembrar de bater a porta, tão furioso quanto ele.
  
  A inspetora ficou muito aliviada por duas coisas: primeiro, pelo fato de ter tido a oportunidade de fazer o que, você adivinhou, ela ia fazer várias vezes. E, em segundo lugar, pelo fato de ter conseguido fazer isso sozinho. Se tal situação acontecesse com alguém que estivesse presente ou estivesse na rua, Dante não esqueceria Jem e seus tapas em resposta. Ninun uma pessoa esquece algo, como. Existem maneiras de analisar a situação e se acalmar um pouco. Miro de reojo a Fowler. É ficar parado junto à porta, mantendo os olhos fixos nas fotografias que agora cobrem o chão do escritório.
  
  Paola sentou-se, tomou um gole de café e, sem erguer os olhos do arquivo de Karoska, disse:
  
  "Acho que você tem algo a me dizer, santo padre.
  
  
  
   Instituto São Mateus
  
  Silver Spring, Maryland
  
   abril de 1997
  
  
  
  TRÁFEGO DA ENTREVISTA Nº 11 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. FOWLER
  
  
   DR FOWLER: Boas tardes, padre Karoski.
  
   #3643: Entre, entre.
  
  DR. FOWLER
  
  #3643: A atitude dele foi abusiva e eu realmente pedi para ele sair.
  
  FOWLER: O que exatamente você acha ofensivo nele?
  
  #3643: Padre Conroy questiona as verdades imutáveis de nossa fé.
  
   DR FOWLER: Póngame un ejemplo.
  
   #3643: ¡Afirma que o diabo é um conceito superestimado! Achando muito interessante ver como esse conceito mergulha um tridente em suas nádegas.
  
  DR. FOWLER: Você acha que está lá para ver isso?
  
  #3643: Era uma maneira de falar.
  
  FOWLER: Você acredita no inferno, não é?
  
  #3643: Com todas as minhas forças.
  
  DR FOWLER: ¿Cree merecerselo?
  
  #3643: Sou um soldado de Cristo.
  
  DR. FOWLER
  
  #3643: ¿Desde quando?
  
  DR. FOWLER
  
  #3643: Se ele for um bom soldado, sim.
  
  FOWLER: Pai, devo deixar-lhe um livro que penso que lhe será muito útil. Escrevi isso a Santo Agostinho. Este é um livro sobre humildade e luta interior.
  
  #3643: Ficarei feliz em ler isso.
  
  FOWLER: Você acredita que vai para o céu quando morrer?
  
   #3643: Eu com certeza .
  
   DOUTOR
  
  #3643 :...
  
  DR FOWLER: Quiero plantar uma hipótese. Suponha que você esteja parado nos portões do céu. Deus pesa suas boas ações e suas más ações, e o fiel é equilibrado na balança. Por isso, ele sugere que você ligue para qualquer um para tirar as dúvidas. ¿A quien llamaria?
  
  #3643: Eu Não com certeza .
  
  DR FOWLER: Permita-me que sugira alguns nomes: Leopold, Jamie, Lewis, Arthur...
  
   #3643: Esses nomes não significam nada para mim.
  
   DR FOWLER:...Harry, Michael, Johnnie, Grant...
  
  #3643: Preencha com á .
  
  DR FOWLER: ...Paul, Sammy, Patrick...
  
  #3643: ¡ I eu digo para ele cale a boca !
  
  DR FOWLER: ...Jonathan, Aaron, Samuel...
  
   #3643: ¡¡¡ CHEGA!!!.
  
  
  (Ouve-se ao fundo um ruído indistinto e curto de luta)
  
  
  FOWLER: O que estou apertando entre meus dedos, polegar e indicador, é sua bengala, Padre Karoski. Escusado será dizer que ser aún é doloroso se você não se acalmar. Faça um gesto com a mão esquerda, se me entende. Multar. Agora me diga se você está calmo. Podemos esperar o tempo que for preciso. Já? Multar. Aqui, um pouco de água.
  
  #3643 : Obrigado.
  
  DR FOWLER: Sientese, por favor.
  
  #3643: Já me sinto melhor. Não sei o que aconteceu comigo.
  
  FOWLER Assim como nós dois sabemos que as crianças da lista que eu dei a você não deveriam falar por ele especificamente quando ele vier diante de Deus, pai.
  
  #3643 :...
  
  DR. FOWLER: Você não vai dizer nada?
  
  #3643: Você não sabe nada sobre o inferno.
  
  DR FOWLER: E isso pensa? Você está enganado: eu vi com meus próprios olhos. Agora vou desligar o gravador e contar algo que com certeza vai te interessar.
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 08h32.
  
  
  
  Fowler desvia o olhar das fotos espalhadas pelo chão. Ele não os pegou, mas simplesmente passou elegantemente por cima deles. Paola se perguntou se o que em si significava uma resposta simples às acusações de Dante. Ao longo dos anos, Paola muitas vezes sofreu com a sensação de estar diante de um homem tão incompreensível quanto educado, tão eloquente quanto inteligente. O próprio Fowler era uma criatura controversa e um hieróglifo indecifrável. Mas dessa vez, esse sentimento foi acompanhado pelo gemido abafado de Lera, que tremeu em seus lábios.
  
  O padre está sentado em frente a Paola, com sua pasta preta gasta de lado. Na mão esquerda carregava um saco de papel contendo três cafeteiras. Eu sugeri um deles para Dicanti.
  
  -¿Cappuccino?
  
  - Eu odeio capuccino. Isso me lembra o mito do cachorro que eu tinha", disse Paola. Mas eu ainda vou levá-lo.
  
  Fowler ficou em silêncio por alguns minutos. Por fim, Paola se permitiu fingir que lia a ficha de Karoska e resolveu encarar o padre. Tenha em mente.
  
  -E daí? Não é...?
  
  E ele fica seco. Não olhei para o rosto dele desde que Fowler entrou em seu escritório. Mas, ao fazê-lo, descobri que estava a milhares de metros de allí. Mãos levaram o café à boca hesitantes, hesitantes. Havia pequenas gotas de suor na careca do padre, apesar de estar frio. E seus olhos verdes proclamavam que era seu dever contemplar horrores indeléveis e que ele voltaria para contemplá-los.
  
  Paola não disse nada, percebendo que a aparente elegância com que Fowler andava pelas fotos era apenas fachada. Espero. O padre levou alguns minutos para se recuperar e, quando o fez, sua voz soou distante e abafada.
  
  -É difícil. Você pensa que superou, mas então reaparece como uma rolha que você tenta em vão colocar na bayera. Ele flui para baixo, flutua para a superfície. E toda vez que você se depara com ele de novo...
  
  "Falar vai te ajudar, pai.
  
  "Pode confiar em mim, dottora... não é bem assim." Ele nunca fez isso. Nem todos os problemas são resolvidos conversando.
  
  - Expressão curiosa para um padre. Aumente o zoom para ver o logotipo do psicó. Embora apropriado para um agente da CIA treinado para matar.
  
  Fowler reprimiu uma careta triste.
  
  "Não fui treinado para matar como qualquer outro soldado. Fui treinado em técnicas de contra-espionagem. Deus me deu o dom da orientação infalível, é verdade, mas não peço esse dom. E, antecipando sua pergunta, não mato ninguém desde 1972. Matou 11 soldados vietcongues, pelo menos que eu saiba. Mas todas essas mortes foram em combate.
  
  Foi você quem se ofereceu.
  
  "Dottora, antes de me julgar, deixe-me contar minha história. Eu nunca disse a ninguém o que vou dizer a você, então, por favor, aceite minhas palavras. Não é como se ele confiasse em mim ou confiasse em mim, porque isso é pedir demais. Apenas aceite minhas palavras.
  
  Paola assentiu lentamente.
  
  "Acredito que todas essas informações serão levadas ao conhecimento do Superintendente. Se este é o dossiê Sant'Uffizio, você deve ter uma ideia muito aproximada do meu histórico. Eu me inscrevi como voluntário em 1971 devido a certos... desentendimentos com meu pai. Não quero contar a ele uma história de terror sobre o que a guerra significa para mim, porque palavras não podem descrevê-la. Você já viu "Apocalipsis Now", dottora?
  
  - Sim, por muito tempo. Fiquei surpreso com sua grosseria.
  
  - Pá lida farsa. É isso que é. Sombra na parede em comparação com o que isso significa. Já vi dor e crueldade suficientes para preencher várias vidas. También allí apareció ante mi la vocación. Não foi nas trincheiras no meio da noite que o fogo inimigo desceu sobre os oídos. Ele não olhou para os rostos de crianças de dez a vinte anos usando colares de orelhas humanas. Era uma noite tranquila na retaguarda, ao lado da capela do meu regimento. Tudo o que eu sabia era que precisava dedicar minha vida a Deus e a Suas criaturas. E foi o que fiz.
  
  -¿E a CIA?
  
  "Não se precipite... Eu não queria voltar para a América. Todo mundo segue meus pais. Porque fui o mais longe que pude até a borda do cano de aço. Todo mundo aprende muitas coisas, mas algumas delas não cabem na cabeça. Você tem 34 anos. Para entender o que o comunismo significava para uma pessoa que vivia na Alemanha nos anos 70, tive que vivenciá-lo. Respiramos a ameaça de uma guerra nuclear todos os dias. O ódio entre meus compatriotas era uma religião. Cada um de nós parece estar muito próximo de alguém, eles ou nós, saltando o Muro. E então tudo estará acabado, garanto-lhe. Antes ou depois de alguém clicar no botão do bot, alguém clica nele.
  
  Fowler fez uma breve pausa para tomar um gole de café. Paola acendeu um dos cigarros de Pontiero. Fowler estendeu a mão para pegar o pacote, mas Paola balançou a cabeça.
  
  "Estes são meus amigos, pai. Eu mesmo tenho que fumá-los.
  
  - Ah, não se preocupe. Eu não finjo que vou pegá-lo. Eu estava me perguntando por que você voltou de repente.
  
  "Pai, se não se importa, prefiro que continue. Eu não quero falar sobre isso.
  
  O padre sentiu grande pesar em suas palavras e continuou sua história.
  
  "Claro... gostaria de me manter conectado com a vida militar. Amo o companheirismo, a disciplina e o sentido da vida castrada. Se você pensar bem, não é muito diferente do conceito de sacerdócio: trata-se de dar a vida pelos outros. Os eventos em si não são ruins, apenas as guerras são ruins. Estou pedindo para ser designado capelão para uma base americana e, como sou padre diocesano, meu bispo é sedio.
  
  - O que quer dizer ¿pai diocesano?
  
  "Sou menos ou menos, sou um agente livre. Eu não obedeço à congregação. Se eu quiser, posso pedir a meu bispo que me indique uma ala. Mas, se assim o entender, posso iniciar o meu trabalho pastoral por onde me aprouver, sempre com a bênção do Bispo, entendida como consentimento formal.
  
  -Eu entendo.
  
  "Na base, morei com vários funcionários da Agência que dirigiam um programa especial de treinamento de contra-espionagem para militares da ativa não pertencentes à CIA. Eles me convidaram para me juntar a eles, quatro horas por dia, cinco vezes por semana, duas vezes por semana. Não era incompatível com meus deveres pastorais se eu me distraísse com eles durante horas longe de Sue. Assim que aceito. E como se viu, eu era um bom aluno. Certa noite, após o término da aula, um dos instrutores se aproximou de mim e me convidou para participar do kñía. A agência é acionada por meio de canais internos. Disse-lhe que era padre e que era impossível ser padre. Tem muito trabalho pela frente com centenas de jovens católicos na base. Seus superiores dedicaram muitas horas ao enseñarl de ódio aos comunistas. Dediquei uma hora por semana para lembrá-los de que somos todos filhos de Deus.
  
  - Batalha perdida.
  
  -Quase sempre. Mas o sacerdócio, dottora, é uma carreira em segundo plano.
  
  - Acho que te disse essas palavras em uma de suas entrevistas com Karoski.
  
  - É possível. Limitamo-nos a marcar pequenos pontos. Pequenas vitórias. De vez em quando é possível conseguir algo grandioso, mas os casos são numerados. Semeamos pequenas sementes na esperança de que algumas delas dêem frutos. Muitas vezes não é você quem colhe os frutos, e isso é desmoralizante.
  
  "Deve estar estragado, claro, pai.
  
  Um dia, o rei estava andando na floresta e viu um pobre velhinho se movimentando em uma vala. Ela foi até ele e viu que ele estava plantando nogueiras. Eu perguntei por que ele estava fazendo isso, e o velho respondeu: ". O rei disse a ele: "Velho, não dobre suas costas curvadas para esta cova. Você não vê que, quando a noz crescer, você não viverá para colher seus frutos? " E o velho eu respondi: "Se meus ancestrais pensassem da mesma maneira que você, sua majestade, eu nunca teria provado nozes."
  
  Paola sorriu, impressionada com a absoluta verdade daquelas palavras.
  
   -¿Sabe qué nos enseña esa anécdota, dottora ? -continua Fowler-. Que você sempre pode seguir em frente com vontade, amor de Deus e um empurrãozinho de Johnny Walker.
  
  Paola pisca ligeiramente. Ele não conseguia imaginar um padre justo e educado com uma garrafa de uísque, mas era óbvio que ele havia se sentido muito solitário a vida toda.
  
  "Quando o instrutor me disse que aqueles que vinham da base poderiam ser ajudados por outro padre, mas os milhares daqueles que vinham pelo telefone de aço não podiam ser ajudados, entendai que você tem uma parte importante da mente. Milhares de cristãos estão definhando sob o comunismo, rezando no banheiro e ouvindo missa no mosteiro. Eles poderão servir aos interesses tanto do meu Papa como da minha Igreja nos pontos em que coincidirem. Para ser sincero, pensei então que havia muitas coincidências.
  
  - ¿E o que você acha agora? Porque ele voltou ao serviço ativo.
  
  - Vou responder a sua pergunta imediatamente. Fui oferecido para me tornar um agente livre, concordando com as missões que considerei justas. Eu viajo para muitos lugares. Para alguns eu era um padre. Outros como um cidadão normal. Uma vez coloquei minha vida em perigo, embora quase sempre tenha valido a pena. Ajudei pessoas que de alguma forma precisavam de mim. Às vezes, essa ajuda assumia a forma de um aviso oportuno, um envelope, uma carta. Em outros casos, foi necessário organizar uma rede de informações. Ou tirar uma pessoa de uma situação difícil. Aprendi idiomas e até me senti bem o suficiente para voltar para a América. Até que aconteceu com Honduras...
  
  - Pai, espere. Ele perdeu uma parte importante. Funeral de seus pais.
  
  Fowler fez um gesto de desgosto.
  
  - Eu não vou embora. Basta prender a franja legal que ficará pendurada.
  
  "Padre Fowler, você me surpreende. Oitenta milhões de dólares não é o limite legal.
  
  "Uau, como você sabe disso também. Bem, sim. Desista do dinheiro. Mas eu não dou, como muitos pensam. Eu pretendia que eles fossem uma fundação sem fins lucrativos, sem fins lucrativos, ativamente envolvida em várias áreas de atividade social nos Estados Unidos e fora dele. Tem o nome de Howard Eisner, a capela que me inspirou no Vietnã.
  
   - Você criou a Fundação Eisner? Paola ficou surpresa . _ Uau, ele é velho então.
  
  "Eu não acredito nela. Dei um impulso e investi economicamente. Na verdade, foi criado pelos advogados dos meus pais. Contra a vontade dele, devo nadir.
  
  "Tudo bem, pai, conte-me sobre Honduras. E você tem o tempo que precisar.
  
  O padre olhou curiosamente para Dicanti. Sua atitude em relação à vida mudou repentinamente, de maneira sutil, mas importante. Agora ela estava pronta para acreditar nele. Ele se pergunta o que poderia ter causado essa mudança nele.
  
  "Não quero aborrecê-lo com detalhes, dottor. A história do Abacate dá para encher um livro inteiro, mas vamos ao básico. O objetivo da CIA era promover a revolução. Meu objetivo é ajudar gatos que sofrem com a opressão do governo sandinista. Forme e insira um destacamento de voluntários, que deve iniciar uma guerra de guerrilha para desestabilizar o governo. Os soldados foram recrutados entre os pobres da Nicarágua. As armas foram vendidas por um ex-aliado do governo que poucos sabiam que existia: Osama bin Laden. E o comando de Contra vai para um professor do ensino médio chamado Bernie Salazar, um fanático como o sabre Amos despu. Durante os meses de treinamento, acompanho ñé Salazar através da fronteira em incursões cada vez mais aventureiras. Ajudei na extradição de devotos religiosos, mas as minhas desavenças com Salazar tornaram-se cada vez mais graves. Comecei a ver comunistas em todos os lugares. Sob cada pedra vive um comunista, según él.
  
  "O velho manual para psiquiatras diz que a paranóia aguda se desenvolve muito rapidamente em viciados em drogas fanáticos.
  
  -É este caso que confirma a impecabilidade do seu livro, Dicanti. Sofri um acidente do qual não sabia até descobrir que era intencional. Eu quebrei minha perna e não pude fazer turnês. E os guerrilheiros começaram a voltar tarde todas as vezes. Eles dormiam não em quartéis de acampamento, mas em clareiras na selva, em tendas. À noite, eles encenaram um suposto incêndio criminoso, que, como se descobriu mais tarde, foi acompanhado por execuções e execuções.#237;sims. Eu estava de cama, mas na noite em que Salazar capturou as freiras e as acusou de comunismo, alguém me avisou. Era um bom menino, como muitos dos que estavam com Salazar, embora eu o temesse um pouco menos que os outros. Se um pouco menos, porque você me contou sobre isso sob o segredo da confissão. Saiba que não vou revelar isso a ninguém, mas farei o possível para ajudar as freiras. Fizemos o nosso melhor...
  
  O rosto de Fowler estava mortalmente pálido. O tempo de deglutição da saliva foi interrompido. Ele não estava olhando para Paola, mas para o dot más allá na janela.
  
  "...mas não foi o suficiente. Hoje, tanto Salazar quanto El Chico estão mortos, e todos sabem que os guerrilheiros roubaram o helicóptero e jogaram as freiras em uma das aldeias sandinistas. Isso me levou três viagens.
  
  -¿Por que ele fez isso?
  
  A mensagem deixava pouco espaço para erros. Mataremos qualquer um suspeito de ter ligações com os sandinistas. Quem quer que seja.
  
  Paola ficou em silêncio por alguns instantes, refletindo sobre o que ouvira.
  
  "E você se culpa, não é, padre?"
  
  - Seja diferente se não o fizer. Não posso salvar essas mulheres. E não ligue para aqueles caras que acabaram matando seu próprio povo. Eu rastejava para qualquer coisa relacionada a fazer o bem, mas não era isso que eu conseguia. Eu era apenas uma figura secundária na equipe da fábrica de monstros. Meu pai está tão acostumado a isso que não se surpreende mais quando um daqueles a quem ensinamos, ajudamos e protegemos se volta contra nós.
  
  Embora a luz do sol começasse a bater em seu rosto, Fowler não piscou. Limitou-se a semicerrar os olhos até que se transformassem em duas finas folhas verdes, e continuou a olhar por cima dos telhados.
  
  "Quando vi pela primeira vez fotografias de valas comuns", continuou o padre, "me lembrei de tiros de submetralhadora em uma noite tropical. "Táticas de Tiro" Estou acostumada com esse barulho. Tanto que uma noite, meio adormecido, ouvi vários gritos de dor entre os disparos e não prestei muita atenção. Ele Suñor vai me derrotar. Na noite seguinte, disse a mim mesmo que era fruto da minha imaginação. Se nessa altura eu tivesse falado com o comandante do campo e o Ramos tivesse estudado a mim e ao Salazar de perto, teria salvado muitas vidas. É por isso que sou responsável por todas essas mortes, é por isso que saí da CIA e por isso fui chamado a testemunhar pelo Santo Ofício.
  
  "Padre... eu não acredito mais em Deus. Agora eu sei que quando morremos, está tudo acabado. Acho que estamos todos voltando à Terra depois de uma curta viagem pelas entranhas de um verme. Mas se você realmente precisa de liberdade absoluta, eu ofereço a você. Você salvou os padres que pôde antes que eles armassem para você.
  
  Fowler permitiu-se um meio sorriso.
  
  -Obrigado, dottor. Ela não sabe o quanto suas palavras são importantes para mim, embora lamente as lágrimas profundas que estão por trás de uma declaração tão dura em latim antigo.
  
  "Mas a tia não me contou o que causou seu retorno.
  
  - É muito simples. Perguntei a um amigo sobre isso. E eu nunca decepcionei meus amigos.
  
  - Porque é você agora... espia de Deus.
  
  Fowler sonário.
  
  "Eu poderia chamá-lo de ás, suponho.
  
  Dikanti se levantou e caminhou até a estante mais próxima.
  
  "Pai, isso é contra meus princípios, mas, como minha mãe, esta é uma experiência única.
  
  Peguei um grosso livro forense e entreguei a Fowler. É santo abrio. As garrafas de gim foram esvaziadas em três espaços no papel, convenientemente preenchidos com uma garrafa Dewar indireta e dois copos pequenos.
  
  - São apenas nove horas da manhã,
  
  -¿ Vai honrar ou esperar até escurecer, pai? Tenho orgulho de beber com o homem que criou a Fundação Eisner. A propósito, pai, porque esse fundo me dá uma bolsa para estudar em Quantico.
  
  Então foi a vez de Fowler ficar surpreso, embora não tenha dito nada. Sirva-me duas doses iguais de uísque e sirva-me um copo.
  
  -¿Por quem bebemos?
  
  Para quem partiu.
  
  Para aqueles que partiram, é isso.
  
  E os dois esvaziaram os copos de um só gole. O pirulito ficou preso na garganta, e para Paola, que nunca bebeu, foi como engolir cravo embebido em amônia. Ela sabia que teria azia o dia todo, mas se sentia orgulhosa por ter levantado a taça com aquele homem. Certas coisas só precisam ser feitas.
  
  "Agora devemos nos preocupar em trazer o superintendente de volta para a equipe. Como você intuitivamente entende, você deve esse presente inesperado a Dante", disse Paola, estendendo as fotos. Eu me pergunto por que ele fez isso? ¿Ele tem algum ressentimento em relação a você?
  
  Fowler rompio a reír. Sua risada surpreendeu Paola, que nunca tinha ouvido um som tão alegre que soasse tão comovente e triste no palco.
  
  Não me diga que você não percebeu.
  
  "Sinto muito pai, mas eu não entendo você.
  
  - Dottora, por ser o tipo de pessoa tão versada em aplicar a engenharia ao contrário das ações humanas, você demonstrará uma radical falta de julgamento nesta ocasião. É óbvio que Dante tem um interesse romântico por você. E por alguma razão absurda, ele acha que estou competindo com ele.
  
  Paola ficou absolutamente pétrea, de boca aberta. Ele notou um calor suspeito subindo por suas bochechas, e não era por causa do uísque. Esta era a segunda vez que aquele homem a fazia corar. Eu não tinha muita certeza de que estava fazendo com que ele se sentisse assim, mas queria que ele sentisse com mais frequência, da mesma forma que um garoto estómagico débil insiste em voltar a andar a cavalo. na montanha russa.
  
  Nesse momento, eles são o telefone, um meio providencial de resgatar uma situação constrangedora. Dicanti contestó imediatamente. Seus olhos brilharam de emoção.
  
  - Vou descer agora.
  
  Fowler la miro intrigado.
  
  "Apresse-se, pai. Entre as fotografias tiradas pela UACV no local do crime em Robayra está uma que mostra o irmão de Francesco. Podemos ter algo.
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 09h15.
  
  
  
  A imagem na tela ficou embaçada. O fotógrafo de Habí mostra uma visão geral do interior da capela, tendo ao fundo Karoski como Irmão Francesco. O computador ampliou essa área da imagem em 1600% e o resultado não foi muito bom.
  
  "Não que pareça ruim", disse Fowler.
  
  "Calma, pai", disse Boy, entrando na sala com uma pilha de papéis nas mãos. Angelo é nosso escultor forense. Ele é um especialista em otimização de genes e tenho certeza que pode nos dar uma perspectiva diferente, não é, Angelo?
  
  Angelo Biffi, um dos dirigentes da UACV, raramente se levantava do computador. Luke usava óculos de lentes grossas, cabelo oleoso e parecia estar na casa dos trinta. Ele morava em um escritório grande, mas mal iluminado, cheirando a pizza, água de colônia barata e louça queimada. Uma dúzia de monitores de última geração são usados em vez de janelas. Olhando em volta, Fowler concluiu que eles provavelmente prefeririam dormir com seus computadores do que ir para casa. Angelo parecia ter sido um rato de biblioteca a vida toda, mas suas feições eram doces e ele sempre tinha um sorriso muito doce.
  
  "Veja, pai, nós, isto é, o departamento, isto é, eu ...
  
  "Não engasgue, Ângelo. Beba o café, disse Alarg, aquele que Fowler trouxe para Dante.
  
  -Obrigado, dottor. ¡Ei, é sorvete!
  
  Não reclame, logo estará quente. De fato, quando você crescer, diga: "Está quente em abril agora, mas não tanto quanto quando o pai de Wojtyla morreu." Eu já vejo isso.
  
  Fowler olhou surpreso para Dicanti, que pôs uma mão reconfortante no ombro de Angelo. A Inspetora tentou fazer uma piada, apesar da tempestade que ela sabia que estava acontecendo dentro dela. Eu quase não dormia, tinha olheiras, como um guaxinim, e seu rosto estava confuso, dolorido, cheio de raiva. Você não precisa ser psicólogo ou padre para ver isso. E apesar de tudo, ele tentou ajudar esse menino a se sentir seguro com aquele padre desconhecido que o assustava um pouco. No momento, eu a amo, então, mesmo estando distante, peço que ela pense. Ele não esqueceu a vergüenze que o habi o fez passar um minuto atrás em seu próprio escritório.
  
   -Explique seu método ao padre Fowler -pidió Paola-. Tenho certeza que você achará isso interessante.
  
  O menino está animado com isso.
  
  -Preste atenção na tela. Nós desenvolvemos um software especial para interpolação de genes. Como você sabe, cada imagem é composta por pontos coloridos chamados pixels. Se uma imagem normal, por exemplo, tem 2500 x 1750 pixels, mas queremos que ela fique em um pequeno canto da foto, temos algumas pequenas manchas de cor no final de pouco valor. Ao aumentar o zoom, você acaba com uma imagem borrada que está olhando. Veja normalmente, quando um programa regular tenta ampliar uma imagem, ele o faz por mébikúbik, ou seja, levando em consideração a cor dos oito píx adjacentes àquele que está tentando multiplicar. Então, no final, temos o mesmo ponto pequeno, mas grande. Mas com o meu programa...
  
  Paola semicerrou os olhos para Fowler, que estava debruçado sobre a tela com interesse. O padre tentou prestar atenção à explicação de Ângelo, apesar da dor que sentira poucos minutos antes. A contemplação das fotografias ali tiradas foi uma prova muito difícil, que o tocou muito. Você não precisa ser psiquiatra ou cientista forense para entender isso. E, não importava o que acontecesse, ela fazia o possível para agradar o cara que nunca mais veria na vida. Naquela época, eu o amava por isso, embora contra sua vontade, eu pergunto os pensamentos de sua mente. Ele não esqueceu a vergüenza que acabara de passar em seu escritório.
  
  -...e ao visualizar os pontos variáveis de luz, você entra em um programa de informações tridimensionais que você pode visualizar. É baseado em um logaritmo complexo que leva várias horas para renderizar.
  
  "Droga, Angelo, foi por isso que você nos fez descer?"
  
  "Isto é o que você precisa ver...
  
  "Está tudo bem, Ângelo. Dottora, desconfio que esse menino esperto quer nos dizer que o programa está rodando há várias horas e está prestes a nos dar um resultado.
  
  "Isso mesmo, pai. Na verdade, sai por causa dessa impressora.
  
  O zumbido da impressora enquanto eu estava perto de Dicanti resultou em um tomo que mostra traços um tanto envelhecidos e alguns olhos sombreados, mas é muito mais focado do que a imagem original.
  
  "Ótimo trabalho, Ângelo. Não que seja inútil para a identificação, mas é um ponto de partida. Olha, pai.
  
  O padre estudou cuidadosamente os traços faciais na fotografia. Boy, Dicanti e Angelo olharam para ele com expectativa.
  
  - Jura que é el. Mas é difícil sem ver seus olhos. A forma das órbitas oculares e algo indefinível me diz que é él. Mas se eu o tivesse encontrado na rua, não teria olhado para ele uma segunda vez.
  
  -¿Então este é um novo beco sem saída?
  
  "Não necessariamente", disse Angelo. Eu tenho um programa que pode obter uma imagem 3D com base em determinados dados. Acho que podemos tirar algumas conclusões do que temos. Trabalhei com a fotografia de um engenheiro.
  
  - Engenheiro? Paola ficou surpresa.
  
  "Sim, do engenheiro Karosky, que quer se passar por carmelita. Qual é a sua cabeça, Dicanti...
  
  O Dr. Boy arregalou os olhos, fazendo gestos demonstrativos e ansiosos por cima do ombro de Angelo. Por fim, Paola percebeu que Ângelo não havia sido informado dos detalhes do caso. Paola sabia que o diretor havia proibido de ir para casa os quatro funcionários da UACV que trabalhavam na coleta de provas nas etapas de Robaira e Pontiero. Eles foram autorizados a ligar para suas famílias para explicar a situação e foram colocados em contato. A luta podia ser muito dura quando ele queria, mas também era um homem justo: pagava o triplo da prorrogação.
  
  "Oh, sim, no que estou pensando, no que estou pensando. Continue, Ângelo.
  
  Claro, tive que coletar informações em todos os níveis para que ninguém tivesse todas as peças do quebra-cabeça. Ninguém deve saber que eles estavam investigando a morte de dois cardeais. Algo que obviamente tornava o trabalho de Paola mais difícil e a fazia duvidar seriamente de que talvez ela também não estivesse pronta.
  
  - Como você sabe, eu estava trabalhando na fotografia de um engenheiro. Acho que em cerca de trinta minutos teremos uma imagem 3D de sua foto de 1995 que podemos comparar com a imagem 3D que temos obtido desde 2005. Se eles voltarem aqui depois de um tempo, posso dar algo gostoso para eles.
  
  -Maravilhoso. Se é isso que pensa, padre, fiscal... gostaria que repetisse os áramos na sala de reuniões. Agora vamos, Ângelo.
  
  "Ok, Diretor Garoto.
  
  Os três foram até a sala de conferências, dois andares acima. Nada poderia me obrigar a entrar em Paola, e ela teve a terrível sensação de que da última vez que a visitei estava tudo bem.#237;de Pontiero.
  
  -¿ Posso saber o que vocês dois fizeram com o Superintendente Dante?
  
  Paola e Fowler se entreolharam brevemente e balançaram a cabeça na direção de Sono.
  
  -Absolutamente nada.
  
  - Melhorar. Espero não tê-lo visto ficar chateado porque vocês estavam em apuros. Seja melhor que você na partida do dia 24, porque não quero que Sirin Ronda se comunique comigo ou com o Ministro do Interior.
  
  "Eu não acho que você precisa se preocupar. Danteá está perfeitamente integrado na equipa Mintió Paola.
  
  -¿E por que não acredito? Ontem à noite eu salvei você, garoto, por um tempo muito curto, Dicanti. ¿Você quer me dizer quem é Dante?
  
  Paula fica em silêncio. Não posso falar com Boy sobre os problemas internos que eles tiveram no grupo. Abri a boca para falar, mas uma voz familiar me fez comer.
  
  "Saí para comprar tabaco, diretor.
  
  A jaqueta de couro de Dante e seu sorriso sombrio estavam no limiar da sala de conferências. Estudei devagar, com muito cuidado.
  
  "É o vício dos piores, Dante.
  
  "Temos que morrer de alguma coisa, diretor.
  
  Paola se levantou e olhou para Dante enquanto Ste se sentava ao lado de Fowler como se nada tivesse acontecido. Mas bastou um olhar dos dois para Paola entender que nem tudo estava indo tão bem quanto ela gostaria de supor. Contanto que eles se comportassem de maneira civilizada por alguns dias, tudo poderia ser resolvido. O que não entendo é que estou pedindo para você transmitir raiva ao seu colega do Vaticano. Algo aconteceu.
  
  "Ótimo", disse Boy. Essa maldita coisa fica complicada às vezes. Ontem perdemos no cumprimento do dever e com força total um dos melhores policiais que conheci em anos, e ninguém sabe que ele está na geladeira. Não podemos nem dar a ele um funeral formal até que possamos dar uma explicação razoável para sua morte. Por isso quero que pensemos juntos. Jogue o que você sabe, Paola.
  
  -Desde quando?
  
  -Desde o princípio. Breve resumo do caso.
  
  Paola se levantou e foi até a lousa para escrever. Achei muito melhor ficar de pé e segurar alguma coisa.
  
  - Vejamos: Victor Karoski, um padre com histórico de abuso sexual, escapou de uma instalação privada de baixa segurança onde foi exposto a quantidades excessivas de uma droga que lhe rendeu uma sentença de morte.237, aumente significativamente seu nível de agressividade. De junho de 2000 até o final de 2001 não há registro de suas atividades. Em 2001, substituiu por um nome ilícito e fictício uma carmelita descalça na entrada da igreja de Santa Marív em Traspontina, a poucos metros da Praça de São Pedro.
  
  Paola desenha algumas listras no quadro e começa a traçar um calendário:
  
  - Sexta-feira, 1º de abril, vinte e quatro horas antes da morte de João Paulo II: Karoski sequestra o cardeal italiano Enrico Portini na residência de Madri Pi. ¿Confirmamos o sangue de dois cardeais na cripta? - O menino fez um gesto afirmativo - Karoski leva Portini a Santa María, tortura-o e finalmente o devolve ao último lugar onde foi visto com vida: a capela da residência. Sábado, 2 de abril: O cadáver de Portini descoberto na mesma noite em que o Papa morreu, embora o Vigilante do Vaticano decida "limpar" as evidências, acreditando tratar-se de um ato isolado de um lunático. Felizmente, o caso não passa disso, graças em grande parte aos responsáveis pela residência. Domingo, 3 de abril: O cardeal argentino Emilio Robaira chega a Roma com passagem só de ida. Achamos que alguém o está esperando no aeroporto ou a caminho do sacerdócio de Santi Ambrogio, onde era esperado no domingo à noite. Sabemos que nunca iremos. ¿ Esclarecemos alguma coisa das conversas no aeroporto?
  
  - Ninguém verificou. Não temos pessoal suficiente", desculpou-se Boy.
  
  - Nós temos isso.
  
  "Não posso envolver detetives nisso. É importante para mim que seja fechado, cumprindo os desejos da Santa Sé. Jogaremos de ou para, Paola. Encomende as suas cassetes pessoalmente.
  
  Dicanti fez um gesto de desgosto, mas era a resposta que eu esperava.
  
  Continuamos no domingo, 3 de abril. Karoski sequestra Robaira e a leva para a cripta. Todos o torturam durante o interrogatório e incluem mensagens em seu corpo e na cena do crime. A mensagem no corpo diz: MF 16, Deviginti. Graças ao Padre Fowler, sabemos que a mensagem se refere a uma frase do Evangelho: ", que se refere à época da eleição do primeiro Sumo Sacerdote da Igreja do Gato. Esta, e a mensagem escrita com sangue na piso, combinado com graves danos ao sistema CAD, nos faz pensar que o assassino terça-feira, 5 de abril. O suspeito leva o corpo para uma das capelas da igreja e depois chama a polícia calmamente, fingindo ser o irmão Francesco Tom. zombaria, ele sempre usa os óculos da segunda vítima, o cardeal Robaira.Os agentes ligam para a UACV, e o diretor Menino liga para Camilo Sirin.
  
  Paola fez uma breve pausa e então olhou diretamente para Boy.
  
  - No momento em que você liga para ele, Sirin já sabe o nome do perpetrador, embora em um caso ningún você esperaria que ele fosse um serial killer. Tenho pensado muito nisso e acho que Sirin sabe o nome do assassino de Portini desde domingo à noite. Ele provavelmente teve acesso ao banco de dados VICAP, e a entrada "mãos decepadas" resultou em alguns casos. Sua rede de influência ativa o nome do Major Fowler, que chega aqui na noite de 5 de abril. Provavelmente o plano original não era contar conosco, Diretor Boy. Foi Karoski quem intencionalmente nos arrastou para o jogo. Por que é é uma das principais questões neste caso.
  
  Paola Trazo one ú última tira.
  
  -Minha carta datada de 6 de abril: Enquanto Dante, Fowler e eu tentamos descobrir algo sobre os crimes no escritório de crimes, o vice-inspetor Maurizio Pontiero é espancado até a morte por Victor Karoski na cripta de Santa Mar de Las Vegas.237; Transpontina.
  
  -¿ Temos a arma do crime? pergunte a Dante.
  
  "Não há impressões digitais, mas nós as temos", respondi. A batalha. Karoski o esfaqueou várias vezes com o que pode ter sido uma faca de cozinha muito afiada e o atingiu várias vezes com um lustre que foi encontrado no local. Mas não deposito grandes esperanças na continuação da investigação.
  
  -¿Por que, Diretor?
  
  "Isso está muito longe de todos os nossos amigos habituais, Dante. Estamos tentando descobrir quem. Normalmente, com a definição de um nome, nosso trabalho termina. Mas devemos aplicar nosso conhecimento para reconhecer A definição do nome foi nosso ponto de partida. É por isso que o trabalho é mais importante do que nunca.
  
  "Quero aproveitar esta oportunidade para parabenizar o doador. Parecia uma cronologia brilhante para mim", disse Fowler.
  
  "Extremamente," Dante riu.
  
  Paola se sentiu magoada com suas palavras, mas decidi que era melhor ignorar o assunto por enquanto.
  
  - Bom resumo, Dicanti - parabéns. ¿Cuál - o próximo passo? ¿ Isso já passou pela cabeça de Karoski? ¿ Você estudou similaridade?
  
  O CSI pensou por alguns momentos antes de responder.
  
  "Todas as pessoas razoáveis são iguais, mas cada um desses malucos é diferente à sua maneira.
  
  - além disso você leu Tolstoi 25? -pregunto Boi.
  
  "Bem, estamos cometendo um erro se pensarmos que um serial killer é igual a outro. Você pode tentar encontrar pontos de referência, encontrar equivalentes, tirar conclusões de semelhanças, mas na hora da verdade, cada uma dessas merdas é uma mente solitária vivendo a milhões de anos-luz de distância do resto da humanidade. Não tem nada aí, ahhi. Eles não são pessoas. Eles não sentem empatia. Suas emoções estão adormecidas. O que o faz matar, o que o faz acreditar que seu egoísmo é mais importante do que as pessoas, as razões pelas quais ele justifica seu pecado não são o que importa para mim. Não estou tentando entendê-lo mais do que o absolutamente necessário para detê-lo.
  
  "Para isso, precisamos saber qual será o seu próximo passo.
  
  "Obviamente matando de novo. Você provavelmente está procurando uma nova personalidade ou já tem uma pré-definida. Mas ela não pode ser tão laboriosa como o trabalho do Irmão Francisco, que lhe dedicou vários livros. Quizá Padre Fowler pode nos ajudar em St. Pointe.
  
  O padre balança a cabeça preocupado.
  
  "Tudo está no dossiê que deixei para você, mas há algo que quero em Arles.
  
  Na mesa de cabeceira havia uma jarra de água e vários copos. Fowler enche um copo até a metade e coloca um lápis dentro.
  
  "É muito difícil para mim pensar da maneira que él. Observe o vidro. Está claro como a luz do dia, mas quando digito a letra aparentemente reta lápiz, parece uma coincidência aos meus olhos. Da mesma forma, sua atitude monolítica muda em pontos fundamentais, como uma linha reta que quebra e termina no ponto oposto.
  
  -Este ponto de falência é fundamental.
  
  -Talvez. Não invejo seu trabalho, dottor. Karoski é uma pessoa que em um minuto se afasta da iniquidade e no minuto seguinte comete iniqüidades ainda maiores. O que está claro para mim é que devemos procurá-lo junto aos cardeais. Novamente tente matar e eu farei isso em breve. A chave da fechadura está cada vez mais próxima.
  
  
  Eles voltaram ao laboratório de Angelo meio confusos. O jovem conhece Dante, que quase não lhe dá atenção. Paola não pôde deixar de notar o acidente. Este homem atraente era uma pessoa má no fundo. Suas piadas não escondiam nada, na verdade estavam entre as melhores que o Superintendente já teve.
  
  Angelo os esperava com os resultados prometidos. Eu pressiono algumas teclas e mostro imagens tridimensionais de genes em duas telas, consistindo de fios verdes finos em um fundo preto.
  
  -¿ Você pode adicionar textura a eles?
  
  -Sim. Aqui eles têm pele, rudimentar, mas pele.
  
  A tela à esquerda mostra um modelo 3D da cabeça de Karoski em 1995. A metade superior da cabeça é visível na tela da direita, assim como foi vista em Santa Mar na Transpontina.
  
  - Não modelei a metade inferior porque é impossível com barba. Os olhos também não veem nada claro. Na foto que me deixaram, eu caminhava com os ombros curvados.
  
  -¿ Você pode copiar o identificador do primeiro modelo e colá-lo em cima do modelo atual?
  
  Angelo respondeu com toques rápidos e cliques do mouse no teclado. Em menos de dois minutos, o pedido de Fowler foi atendido.
  
  -¿Dígame, Angelo, até que ponto você avalia a confiabilidade do seu segundo modelo? - perguntou padre.
  
  O jovem imediatamente se mete em problemas.
  
  "Bem, para ver... Sem o jogo, há condições de iluminação adequadas..."
  
  "Está fora de questão, Angelo. Já falamos sobre isso -terció Boi.
  
  Paola falou devagar e suavemente.
  
  "Vamos, Ângelo, ninguém julga se você fez um bom modelo. Se queremos que ele saiba até que ponto podemos confiar nele.
  
  "Bem... 75 a 85%. Não, não de mim.
  
  Fowler olhou para a tela com cuidado. Esses dois rostos eram muito diferentes. Muito diferente. Meu nariz é largo, os bicos são fortes. Mas ¿ foram as características faciais naturais do sujeito ou apenas maquiagem simples?
  
  -Angelo, por favor, vire as duas imagens na horizontal e faça um medicióp com pómuls. Como eu. Isso é tudo. É disso que tenho medo.
  
  Os outros quatro olharam para ele com expectativa.
  
  -¿O quê, pai? Vamos ganhar, pelo amor de Deus.
  
  "Este não é o rosto de Viktor Karoski. Essas diferenças de tamanho não podem ser reproduzidas com maquiagem amadora. Talvez um profissional de Hollywood pudesse conseguir isso com moldes de látex, mas seria muito visível para qualquer um olhar de perto. Eu não estaria em um relacionamento de longo prazo.
  
  -Então?
  
  "Há uma explicação para isso. Karoski completou um curso de Fano e passou por uma reconstrução facial completa. Agora se sabe que estamos procurando um fantasma.
  
  
  
  Instituto São Mateus
  
  Silver Spring, Maryland
  
  maio de 1998
  
  
  
  TRADIÇÃO DA ENTREVISTA Nº 14 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. FOWLER
  
  
   DR FOWLER: Olá, padre Karoski. Você vai me deixar?
  
  #3643: Vá em frente, padre Fowler.
  
   DR FOWLER: Você gostou do livro que eu prezo?
  
   #3643: Ah, claro. Santo agosto já terminou. Achei isso o mais interessante. O otimismo humano pode aumentar tanto quanto pode.
  
  DR FOWLER: No le comprendo, padre Karoski.
  
  : Bem, é você e somente você neste lugar que pode me entender, Padre Fowler. Niko, que não me chama pelo primeiro nome, visando uma familiaridade vulgar desnecessária que degrada a dignidade de ambos os interlocutores.
  
   DR FOWLER: Está falando com o padre Conroy.
  
   #3643 : Ah, esse homem. Ele está apenas tentando afirmar repetidamente que sou apenas um paciente normal que precisa de tratamento. Eu sou um padre como ele, e ele constantemente esquece essa dignidade, insistindo que eu o chame de médico.
  
  É bom que a relação com Conroy seja puramente psicológica e paciente. Você precisa de ajuda para superar algumas das deficiências de sua psique despedaçada.
  
  #3643: ¿Maltratado? ¿ Ofendido por kemen? Você também quer testar o amor de minha santa mãe? Rezo para que ele não siga o mesmo caminho do padre Conroy. Ele até afirmou que me faria ouvir algumas fitas cassete que tirariam minhas dúvidas.
  
  DR FOWLER: Uns cincos.
  
  #3643: Então ele disse.
  
  DOUTOR Não seja saudável para si mesmo. Fale com o padre Conroy sobre isso.
  
  #3643: Como quiser. Mas não tenho o menor medo.
  
  FOWLER: Olha, padre, eu gostaria de aproveitar a sessão míximo ésta, e há algo que me interessa muito pelo que você disse antes. Sobre o otimismo de Santo Augusto na confissão. O que se refere?
  
  E embora eu pareça ridículo aos seus olhos, vou me tratar com misericórdia."
  
  FOWLER Ele não confia em você na infinita bondade e misericórdia de Deus?
  
  #3643: Deus Misericordioso é uma invenção do século XX, padre Fowler.
  
   DR FOWLER : San Agustín viveu no siglo IV.
  
   : Santo Augusto ficou horrorizado com seu passado pecaminoso e começou a escrever mentiras otimistas.
  
  FOWLER Deus nos perdoe.
  
  #3643 : Nem sempre. Quem se confessa é como quem lava o carro... ah, estou doente.
  
  FOWLER: Como você se sente quando vai se confessar? Nojo?
  
  #3643: Desgosto. Muitas vezes vomitei no confessionário de nojo que a pessoa do outro lado das grades despertava. Mentira. Bludon. Adultério. Pornografia. Violência. Roubo. Todos eles, entrando nesse hábito apertado, se enchem de carne de porco. ¡ Solte tudo, vire tudo sobre mim...!
  
  FOWLER Eles contam a Deus sobre isso. Somos apenas um transmissor. Quando vestimos a estola, nos tornamos Cristo.
  
  #3643: Eles largam tudo. Entram sujos e acham que saem limpos. "Desça, brinque, pai, porque eu pequei. Roubei dez mil dólares do pai do meu sócio porque pequei. Eu estuprei a minha irmã mais nova. Tirei fotos do meu filho e postei na internet." "Dobre o jogo pai porque eu pequei. Trago comida para meu marido parar de usar o casamento porque estou cansada de seu cheiro de cebola e suor.
  
  DR. FOWLER: Mas, padre Karoski, a confissão é uma coisa maravilhosa se houver remorso e houver espaço para fazer reparações.
  
  #3643: Aquilo que nunca acontece. Eles sempre, sempre despejam seus pecados em mim. Eles me deixam de pé diante do rosto impassível de Deus. Sou eu quem está entre suas iniquidades e a vingança de Alt-simo.
  
  FOWLER: Você realmente vê Deus como um ser de vingança?
  
  #3643: "Seu coração é duro como pedra
  
  duro como a pedra fundamental de uma mó.
  
  De sua majestade eles têm medo das ondas,
  
  as ondas do mar recuam.
  
  A espada que o toca não transpassa,
  
  sem lança, sem flecha, sem veado.
  
  Ele olha para todos com orgulho
  
  "pois ele é o rei dos cruéis!"
  
  FOWLER: Devo admitir, padre, que estou surpreso com seu conhecimento da Bíblia em geral e do Antigo Testamento em particular. Mas o livro de Jó está desatualizado diante da verdade do evangelho de Jesus Cristo.
  
  : Jesus Cristo é o Filho, mas o Pai julga. E o Pai tem um rosto de pedra.
  
  FOWLER Desde ahí sim é mortal por necessidade, pai de Karoski. E se você ouvir os discos de Conroy, tenha certeza de que eles acontecerão.
  
  
  
  hotel rafael
  
  Longo fevereiro, 2
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 14h25.
  
  
  
  -Residência de Santo Ambrósio.
  
  - Boa tarde. Quero falar com o cardeal Robaira", disse o jovem jornalista em italiano pobre.
  
  A voz do outro lado do telefone torna-se aleatória.
  
  -¿ Posso perguntar em nome de quién?
  
  Não era tanto, o tom variava apenas uma oitava. Mas isso foi o suficiente para alertar o jornalista.
  
  Andrea Otero trabalhou no jornal El Globo por quatro anos. Quatro añ os onde você visitou as terceiras redações, entrevistou os terceiros personagens e escreveu as terceiras histórias. Das dez da noite até as 25 da manhã, quando entrei no escritório e consegui um emprego no outlet. Comece em uma cultura onde seu editor-chefe Jemá leva você a sério. Continuo na Sociedade, onde seu editor-chefe nunca confiou nela. E agora ele estava no The Internationale, onde seu editor-chefe não acreditava que ele pudesse fazer o trabalho. Mas ela era. Nem tudo eram notas. Nem kurr nem kulum. Também tinha senso de humor, intuição, olfato e ponto final, e 237 anos. E se Andrea Otero realmente tivesse essas qualidades e dez por cento do que ela achava que deveria ter, tornar-se uma jornalista vencedora do Prêmio Pulitzer. Ela não tinha falta de autoconfiança, em sua altura de setenta metros, em suas feições angelicais, em seus cabelos castos e olhos azuis. Uma mulher inteligente e determinada está se escondendo deles. É por isso que, quando a empresa "deveria cobrir a morte do Papa, sofreu um acidente de carro a caminho do aeroporto e quebrou as duas pernas, Andrea não perdeu a oportunidade" de aceitar a oferta de substituição de seu chefe. Suba no avião pelos cabelos e com sua bagagem para todas as bagagens.
  
  Por sorte, morávamos em algumas lojinhas de lo más ;s mono não muito longe da Piazza Navona, que ficava a trinta metros do hotel. E Andrea Otero adquiriu (é claro que às custas do período descontroladamente) um luxuoso guarda-roupa, roupas íntimas e um telefone desagradável que ela usou para ligar para a residência de Santo Ambrogio para obter uma entrevista com o cardeal papal Robaira. Mas...
  
  - Sou Andrea Otero, do jornal Globo. O cardeal me prometeu uma entrevista para esta quinta-feira. Infelizmente, você não respondeu a sua pergunta desagradável. ¿Você poderia fazer a gentileza de me mostrar o quarto dele, por favor?
  
  "Señorita Otero, infelizmente não podemos levá-la ao seu quarto, porque o cardeal não virá.
  
  -¿Quando você vai chegar?
  
  Bem, ele simplesmente não vem.
  
  - Vejamos, ele não vem... ou não vem?
  
  Eu não vou porque ele não vem.
  
  -¿Você vai ficar em outro lugar?
  
  - Eu não acho. Quero dizer, acho que sim.
  
  -Com quem estou falando?
  
  - Eu deveria desligar o telefone.
  
  O tom intermitente prenunciou duas coisas: a cessação da comunicação e um interlocutor muito nervoso. E que ele está mentindo. Andrea tinha certeza disso. Ela era uma mentirosa muito boa para não reconhecer ninguém de sua espécie.
  
  Não há tempo a perder. Ele não levaria dez minutos para chegar ao escritório do cardeal em Buenos Aires. Eram quase dez e quinze da manhã, uma hora razoável para telefonar. Ele se alegrou com minha conta vil, que cairia em sua sorte. Como eles estavam pagando uma quantia miserável, pelo menos eles estragaram as despesas.
  
  O telefone tocou por um minuto e a conexão foi interrompida.
  
  Era estranho que ninguém estivesse lá. Eu tentarei novamente.
  
  Nada.
  
  Tente com nó apenas um interruptor. Uma voz feminina respondeu imediatamente.
  
  - Arcebispado, boa tarde.
  
  "Com o cardeal Robaira", disse ele em espanhol.
  
   - Ay señorita, marcho.
  
  -¿Marcho donde?
  
   "Afinal, ela é uma Orita. EM Roma .
  
  -¿Sabe onde se hospeda?
  
   "Eu não sei, Orita. Eu o levo ao padre Seraphim, seu secretário.
  
  -Obrigado.
  
  Eu amo os Beatles, desde que eles o mantenham alerta. O que é apropriado. Andrea decidiu mentir um pouco para variar. O cardeal tem família na Espanha. Vamos ver se azeda.
  
  -¿Alio?
  
  Olá, gostaria de falar com o cardeal. Eu sou sua sobrinha, Asunsi. Españwave.
  
  "Asunsi, estou tão feliz. Sou o padre Seraphim, secretário do cardeal. Sua Eminência nunca me falou sobre você. ¿ Ela é filha de Angustias ou Remedios?
  
  Parecia trapaça. Andrea Cruzó dedos. Ela tem 50% de chance de estar errada. Andrea também era especialista nas pequenas coisas. Sua lista de erros era maior do que suas próprias (e esguias) pernas.
  
  -Das drogas.
  
  "Claro que é estúpido. Agora me lembro que Angústias não tem filhos. Infelizmente, o cardeal não está aqui.
  
  -¿Kuá posso falar com él?
  
  Houve uma pausa. A voz do padre tornou-se cautelosa. Andrea quase podia vê-lo do outro lado do fio, apertando o fone e torcendo o fio do telefone com o telefone.
  
  - Sobre o que é isso?
  
  "Veja, eu moro em Roma há muito tempo e você me prometeu que viria me visitar pela primeira vez.
  
  A voz tornou-se cautelosa. Ele falou devagar, como se tivesse medo de cometer um erro.
  
  "Fui para Soroba fechar uns negócios nessa dióses. Não poderei comparecer a Cánclave.
  
  "Mas se eles me dissessem na central telefônica que o cardeal tinha ido para Roma.
  
  O padre Seraphim deu uma resposta confusa e obviamente falsa.
  
  "Ah, bem, a moça da mesa telefônica é nova e não sabe muito sobre o trabalho do arcebispado. Peço-lhe que me desculpe.
  
  -Me desculpe. ¿ Devo dizer ao meu tio para ligar para ele?
  
  -Certamente. ¿Você poderia me dizer seu número de telefone, Asuncy? Isso deve constar da agenda do cardeal. Eu poderia/se tivesse/ramos entrar em contato com você...
  
  Ah, ele já tem. Com licença, o nome do meu marido é Adios.
  
  Deixo o secretário com uma palavra nos lábios. Agora ela tinha certeza de que algo estava errado. Mas você tem que confirmar. Felizmente, o hotel tem uma ligação à Internet. Leva seis minutos para encontrar os números de telefone das três maiores empresas da Argentina. O primeiro teve sorte.
  
  - Aerolíneas Argentinas.
  
  Jogava de forma a imitar seu sotaque madrilenho ou mesmo transformá-lo em um sotaque argentino passável. Ele não se sentiu mal. Era muito pior para ele falar italiano.
  
  - Buenos Dias. Estou ligando para ele do arcebispado. Com quem eu gosto de conversar?
  
  - Eu sou Verona.
  
  Verona, meu nome é Assunção. Ele ligou para confirmar o retorno do cardeal Robaira a Buenos Aires.
  
  - Em que data?
  
  - Retornará no dia 19 do próximo mês.
  
  -¿E o nome completo?
  
  - Emílio Robira.
  
  "Por favor, espere enquanto verificamos tudo.
  
  Andrea mordisca nervosamente a tigela que segura nas mãos, verifica o estado do cabelo no espelho do quarto, deita-se na cama, balança a cabeça e diz:243; dedos nervosos.
  
  -¿Alio? Olha, meus amigos me informaram que vocês compraram uma passagem só de ida. O cardeal já viajou, então você pode comprar o passeio com dez por cento de desconto após a promoção que está acontecendo agora em abril. ¿ Você tem um bilhete regular de passageiro frequente em mãos?
  
  - Por um momento, entendo em tcheco.
  
  Ele desligou, segurando o riso. Mas a diversão foi imediatamente substituída por uma alegre sensação de triunfo. O cardeal Robaira embarcou em um avião com destino a Roma. Mas ele não apareceu em lugar nenhum. Talvez ele tenha decidido ficar em outro lugar. Mas, nesse caso, por que ele está deitado na residência e no escritório do cardeal?
  
  "Ou estou louco ou há uma boa história aqui. Estúpida história, ela contou ao seu reflexo no espelho.
  
  Não havia das suficientes para escolher quem se sentaria na cadeira de Peter. E o grande candidato da Igreja dos Pobres, o defensor do terceiro mundo, o homem que flertou descaradamente com a Teologia da Libertação nº 26, desapareceu.
  
  
  
   Domus Sancta Marthae
  
  Praça Santa Marta, 1
  
   Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 16h14.
  
  
  
  Paola se surpreendeu, antes de entrar no prédio, com o grande número de carros que esperavam na fila do posto de gasolina em frente. Dante explicou-lhe que os preços de todas as mercadorias eram trinta por cento mais baratos do que na Itália, já que o Vaticano não cobrava impostos. Era preciso ter um cartão especial para abastecer em qualquer um dos sete postos de gasolina da cidade, e quanto tempo as filas eram intermináveis. Eles tiveram que esperar do lado de fora por alguns minutos enquanto os guardas suíços que guardavam a porta da Domus Sancta Marthae informavam alguém de dentro da presença dos três. Paola teve tempo para pensar nos acontecimentos que aconteceram com sua mãe e #241;anna. Apenas duas horas antes, ainda no QG da UACV, Paola puxou Dante para o lado assim que ele conseguiu se livrar de Boy.
  
  "Superintendente, quero falar com você.
  
  Dante evitou o olhar de Paola, mas seguiu a cientista forense até seu escritório.
  
  "O que você vai me dizer, Dicanti. Yaí i á, estamos juntos nessa, ok?
  
  "Eu já entendi isso. Também notei que, como Boy, ele me chama de guardião, não de não guardião. Porque o posto está abaixo de superintendente. Não me incomodo nem um pouco com o sentimento de inferioridade dele, se não se cruzar com a minha competência. Como seu problema anterior com fotos.
  
  Dante corou.
  
  "Se eu... o que eu quero... contar a você. Não há nada de pessoal nisso.
  
  -¿ Você poderia me falar sobre Fowler? Ele já fez isso. Minha posição está clara para você ou devo ser extremamente específico?
  
  "Já estou farto de sua clareza, inspetor", disse ele, culpado, passando a mão pelo rosto. Tirei aquelas malditas obturações. O que não sei é se você não quebrou o braço.
  
  "Eu também, porque você tem uma cara muito severa, Dante.
  
  "Sou um cara duro em todos os sentidos.
  
  "Não estou interessado em conhecer nenhum deles. Espero que isso esteja claro também.
  
  -¿Isso é uma rejeição de uma mulher, uma inspetora?
  
  Paola estava muito nervosa novamente.
  
  -¿Somo não é uma mulher?
  
  - Daqueles que estão escritos como S - I.
  
  - Esse "não" se escreve "N-O", macho do caralho.
  
  "Calma, não precisa se preocupar, Rika.
  
  A criminosa se xingou mentalmente. Eu estava caindo na armadilha de Dante de deixá-lo brincar com minhas emoções. Mas eu já estava bem. Adote um tom formal para que a outra pessoa perceba o seu desprezo. Resolvi imitar Boy, que era muito bom nesses confrontos.
  
  - Certo, agora que esclarecemos tudo, devo dizer que falei com nosso contato norte-americano, padre Fowler. Eu expressei minhas preocupações a ele sobre seu histórico. Fowler me deu alguns argumentos muito convincentes, que, na minha opinião, são suficientes para confiar em él. Quero agradecer-lhe por se dar ao trabalho de reunir informações sobre o padre Fowler. Foi mesquinho da parte dele.
  
  Dante fica chocado com o tom áspero de Paola. Ele não disse nada. Saiba que você perdeu o jogo.
  
  "Como chefe da investigação, devo perguntar formalmente se você está pronto para nos dar todo o seu apoio na captura de Victor Karosky.
  
  "Claro, inspetor." Dante cravou as palavras como pregos em brasa.
  
  "Finalmente, tudo o que tenho a fazer é perguntar a ele o motivo de seu pedido de retorno.
  
  "Liguei para reclamar com meus superiores, mas eles não me deram escolha. Recebi ordens para superar diferenças pessoais.
  
  Paola estava cautelosa diante dessa última frase. Fowler negou que Dante tivesse algo contra, mas as palavras do superintendente o convenceram do contrário. O cientista forense já havia comentado uma vez que os dois pareciam se conhecer antes, apesar de terem agido de maneiras opostas até agora. Resolvi perguntar diretamente a Dante sobre isso.
  
  -¿Conocía usted al padre Anthony Fowler?
  
  "Não, inspetor," Dante disse com voz firme e confiante.
  
  "Seu dossiê chegou até mim com muita gentileza sua.
  
  "Somos muito organizados no Corpo de Vigilância.
  
  Paola decidiu deixá-lo, ahí. Quando ela estava saindo, Dante disse três frases para ela, o que a deixou muito lisonjeada.
  
  "Só uma coisa, inspetor. Se ele sentir necessidade de me chamar de novo para pedir, prefiro qualquer coisa que tenha a ver com tapas. Não sou bom em formalismo.
  
  Paola pediu a Dante que descobrisse pessoalmente onde os cardeais iriam morar. E todos eles foram. Na Domus Sancta Marthae, Casa de Santa Marta. Localizado a oeste da Basílica de São Pedro, embora dentro dos muros do Vaticano.
  
  Do lado de fora, era um edifício austero. A casa é reta e elegante, sem estuque, ornamentos ou estátuas. Comparado com as maravilhas que o rodeavam, Domus se destacava tão pouco quanto uma bola de golfe em um balde de neve. Seria diferente se um turista aleatório (e não havia nenhum naquela parte do Vaticano que fosse limitado) desse duas olhadas nessa estrutura.
  
  Mas quando recebi permissão e os guardas suíços os deixaram entrar sem impedimentos, Paola descobriu que o interior era muito diferente do seu interior. Parece um hotel simo moderno com piso de mármore e acabamento em jatobá. Havia um leve cheiro de lavanda no ar. Enquanto eles esperavam em seus coletes, o cientista forense observou-os partir. Nas paredes pendiam pinturas, nas quais Paola Crió reconheceu o estilo dos grandes mestres italianos e holandeses do século XVI. E nenhuma delas parecia reproduções.
  
  "Oh meu Deus", disse Paola, que estava tentando limitar seus ricos tacos emisi. Peguei dele quando estava calmo.
  
  "Sei o efeito que tem", disse Fowler pensativo.
  
  O CSI observa que, quando Fowler era um hóspede da Casa, suas circunstâncias pessoais não eram agradáveis.
  
  "É um verdadeiro choque em comparação com o resto dos edifícios do Vaticano, pelo menos os que conheço. Novo e velho.
  
  - ¿Você conhece a história desta casa, dottor? Como você sabe, em 1978 houve dois cónkeys seguidos, separados por apenas dois meses.
  
  "Eu era muito jovem, mas tenho na memória os genes soltos daquelas crianças", disse Paola, mergulhando por um momento no passado.
  
  
  Gelatti da Praça de São Pedro. Mamãe e papai de Limão e Paola com chocolate e morangos. Os peregrinos cantam, a alegria reina no ambiente. A mão do pai, forte e áspera. Gosto de segurar seus dedos e passear quando a noite chega. Olhamos para a lareira e vemos fumaça branca. Papai me levanta e ri, e sua risada é a melhor coisa do mundo. Meu sorvete cai e eu choro, mas papaá ríe másún promete me comprar outro. Vamos comê-lo para a saúde do Bispo de Roma", diz ele.
  
  
  - Em breve serão eleitos dois papas, pois o sucessor de Paulo VI, João Paulo I, morreu repentinamente aos trinta e três anos após sua eleição. Houve uma segunda chave em que fui eleito João Paulo II. Nesse curto espaço de tempo, os cardeais permaneceram nas minúsculas celas ao redor da Capela Sistina. Sem comodidades e sem ar condicionado, e como o verão romano era pedregoso, alguns dos cardeais idosos foram postos à prova. Um deles precisou procurar ajuda médica com urgência. Depois que Wojtyła calçou as Sandálias do Pescador, ele jurou a si mesmo que deixaria tudo como estava, abrindo caminho para que nada disso acontecesse novamente após sua morte. E o resultado é este edifício. Dottora, você está me ouvindo?
  
  Paola retorna de seu enso com um gesto culpado.
  
  Desculpe, eu me perdi em minhas memórias. Isso não acontecerá novamente.
  
  Nesse momento, Dante retorna, tendo ido à frente para encontrar o responsável pela Domus. Paola não está porque está evitando o padre, vamos supor que para evitar um confronto ela fez. Ambos se falaram com fingida normalidade, mas agora tenho sérias dúvidas de que Fowler teria contado a verdade a ela quando sugeriu que a rivalidade limitava-se ao ciúme de Dante. Por agora, e mesmo que a equipa se mantivesse unida, o melhor que Podí podia fazer era juntar-se à farsa e ignorar o problema. Essa Paola nunca se saiu muito bem.
  
  O superintendente chega acompanhado por uma religiosa baixinha, sorridente e suada, vestida com um terno preto. Apresente-se como Irmã Helena Tobina da Polônia. Ela era a diretora do centro e contou detalhadamente sobre as reformas que já haviam ocorrido. Eles aconteceram em várias etapas, a última das quais terminou em 2003. Eles subiram uma escada larga com degraus brilhantes. O prédio se estendia por andares com longos corredores e carpetes grossos. Havia quartos nas laterais.
  
  "São cento e seis suítes e vinte e quatro quartos individuais", sugeriu a irmã, subindo ao primeiro andar. Todos os móveis datam de vários séculos e consistem em valiosas peças de mobiliário doadas por famílias italianas ou alemãs.
  
  A freira abriu a porta de um dos quartos. Era uma sala espaçosa de cerca de vinte metros quadrados com piso em parquet e um lindo tapete. A cama também era de madeira, com uma linda cabeceira em relevo. Um roupeiro embutido, uma secretária e uma casa de banho totalmente equipada completavam o quarto.
  
  "Esta é a sede de um dos seis cardeais que não chegaram à CE. As outras cento e nove já estão ocupando seus quartos", esclareceu a irmã.
  
  O inspetor acredita que pelo menos duas das pessoas desaparecidas não deveriam ter aparecido para Jem e#225;s.
  
  -¿ É seguro para os cardeais aqui, irmã Helena? pergunta Paola com cautela. Eu não sabia até que a freira descobriu sobre os perigos dos roxos.
  
  "Muito seguro, meu filho, muito seguro. O prédio só tem acesso e é constantemente vigiado por dois guardas suíços. Mandamos retirar o isolamento acústico dos quartos, assim como das TVs.
  
  Paola está fora de linha.
  
  - Cardeais são mantidos incomunicáveis durante o Conclave. Sem telefone, sem telefone, sem TV, sem TV, sem computadores, sem Internet. Proibição de contato com o mundo exterior sob pena de excomunhão, Fowler disse a ele. Ordens de João Paulo II antes de sua morte.
  
  "Mas não ser uma coisa para isolá-los completamente, certo, Dante?
  
  Baú do Superintendente Sako. Ele gostava de se gabar das realizações de sua organização como se as estivesse fazendo pessoalmente.
  
  - Veja, pesquisador, nós temos a última tecnologia em inibidores de sinal.
  
  "Não estou familiarizado com o jargão de espias. Explicar o quê.
  
  "Temos equipamentos elétricos que criaram dois campos eletromagnéticos. Um está aqui e o outro está na Capela Sistina. Na prática, parecem dois guarda-chuvas invisíveis. Nem um único dispositivo que requer contato com o mundo exterior funciona sob eles. Nem um microfone direccional, nem um aparelho de som, nem sequer um aparelho de espionagem podem passar por eles. Verifique o telefone e o telefone dele.
  
  Paola fez exatamente isso e viu que você realmente não tinha capa. Eles saíram para o corredor. Nada, não há sinal.
  
  -E a comida?
  
  "Eles cozinham aqui mesmo na cozinha", disse a irmã Helena com orgulho. A equipe é composta por dez freiras, que por sua vez atendem aos diversos serviços da Domus Sancta Marthae. Os funcionários da recepção pernoitam para o caso de haver alguma emergência. Ninguém é permitido dentro da Casa se os Cardeais o fizerem.
  
  Paola abriu a boca para fazer uma pergunta, mas ela ficou presa no meio do caminho. Eu o interrompi com um grito terrível vindo do último andar.
  
  
  
  Domus Sancta Marthae
  
  Praça Santa Marta, 1
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 16h31.
  
  
  
  Ganhar sua confiança para entrar no quarto em que vivia era difícil como o inferno. Agora o cardeal tem tempo para se arrepender desse erro, e seu arrependimento será escrito em cartas tristes. Karoski fez outro corte com uma faca no peito nu.
  
  "Acalme-se, Eminência. Falta menos.
  
  A quinta parte é discutida com cada passo dos mís débiles. O sangue que empapava a colcha e pingava pastoso no tapete persa roubava-lhe as forças. Mas em um ponto eu perdi a consciência. Cintió todos os socos e todos os cortes.
  
  Karoski terminou seu trabalho no peito. Com o orgulho de um artesão, olhamos para o que você escreveu. Eu mantenho meu dedo no pulso e aproveito o momento. Era preciso ter memória. Infelizmente, nem todos podem usar uma câmera de vídeo digital, mas esta câmera de vídeo descartável puramente mecânica funciona muito bem. Passando o polegar sobre o rolo para tirar outra foto, ele provocou o cardeal Cardoso.
  
  "Saudações, Vossa Eminência. Ah, claro que não pode. Remova a mordaça dele, pois preciso de seu "dom de línguas".
  
  Karoski riu sozinho de sua terrível piada. Deixei a faca e mostrei a faca ao cardeal, mostrando a língua em um gesto de zombaria. E cometeu seu primeiro erro. Comece a desamarrar a mordaça. Purple ficou horrorizado, mas não tão assustado quanto os outros vampiros. Reuniu as poucas forças que lhe restavam e soltou um grito terrível que ecoou pelos corredores da Domus Sancta Marthae.
  
  
  
   Domus Sancta Marthae
  
  Praça Santa Marta, 1
  
   Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 16h31.
  
  
  
  Ao ouvir o grito, Paola reagiu imediatamente. Fiz sinal para a freira ficar onde eu estava, e eu passei - ele atira em você em três, sacando sua arma. Fowler e Dante o seguiram escada abaixo, e os três quase colidiram enquanto tentavam subir as escadas a toda velocidade. Quando chegaram ao topo, pararam, confusos. Eles ficaram no centro de um longo corredor cheio de portas.
  
  -Onde estava? disse Fowler.
  
  "Droga, eu gosto disso, quero dizer. Não se dispersem, senhores, disse Paola, ele pode estar doente e é um bode muito perigoso.
  
  Paola escolheu o lado esquerdo, oposto ao lado do elevador. Acredite, houve um barulho no quarto número 56. Ele colocou a faca contra a árvore, mas Dante fez sinal para que ele se afastasse com um gesto de sua mão. O corpulento superintendente fez sinal para Fowler, e ambos bateram na porta, que se abriu sem dificuldade. Dois policiais entraram correndo, Dante mirando de frente e Paola de lado. Fowler está parado na porta, os braços cruzados sobre o peito.
  
  O cardeal estava deitado na cama. Ele estava muito assustado e morrendo de medo, mas não se machucou. Eu os encaro com horror, braços levantados.
  
  "Não me faça desistir." Ou por favor.
  
  Dante olha para todos os lados e abaixa a arma.
  
  -¿Dóonde foi?
  
  "Acho que na sala ao lado", disse ele, apontando com o dedo, mas sem abaixar a mão.
  
  Eles saíram para o corredor novamente. Paola ficou ao lado da porta 57 enquanto Dante e Fowler repetiam o número do aríete humano. Pela primeira vez, os dois ombros receberam um bom golpe, mas a chave não cedeu. Na segunda estocada, salte com uma enorme trituração.
  
  O cardeal estava deitado na cama. Estava muito abafado e muito morto, mas o quarto estava vazio. Dante cruza em dois passos e olha para a sala do banheiro. Meneó cabeça. Nesse momento, outro grito é ouvido.
  
  - Ajuda! Ajuda!
  
  Os três saíram apressados da sala. No final do corredor, do lado do elevador, o cardeal jazia no chão, com as roupas enroladas em uma bola. Eles foram para él a toda velocidade. Paola se aproximou primeiro e se ajoelhou ao lado dele, mas o cardeal já estava de pé.
  
  -¡Cardeal Shaw! disse Fowler, reconhecendo seu compatriota.
  
  - Estou bem, estou bem. Ele me empurrou para isso. Saiu por aí, disse ele, abrindo uma porta que lhe era familiar ao rosto, diferente da dos quartos.
  
  "O que você me desejar, pai.
  
  - Calma, estou bem. Pegue esse monge impostor, disse o Cardeal Shaw.
  
  -¡Volte para o seu quarto e feche a porta! - o grito Fowler.
  
  Os três passaram pela porta no fim do corredor e saíram pela escada de serviço. O cheiro de umidade e podridão sob a tinta nas paredes. A escada estava mal iluminada.
  
  Perfeito para uma emboscada, pensou Paola. Karoski aun tem uma pistola Pontiero. Ele poderia estar esperando por nós a qualquer momento e cortar a cabeça de pelo menos dois de nós antes que tivéssemos a chance de cair em si.
  
  E apesar disso, eles desceram as escadas apressados, não sem tropeçar em alguma coisa. Seguiram pela escada até o sótano, abaixo do nível da rua, mas a porta allí estava trancada com um cadeado grosso.
  
  "Ele não veio aqui.
  
  Eles seguiram seus passos. Eles ouviram um barulho no andar anterior. Eles passaram pela porta e foram direto para a cozinha. Dante passou pelo CSI e entrou primeiro, dedo no gatilho, cañón apontado para frente. As três freiras pararam de mexer nas panelas e olharam para elas com olhos de prato.
  
  -¿Alguém passou por aqui? exclamou Paola.
  
  Eles não responderam. Eles continuaram a olhar para frente com olhos otimistas. Um deles ainda continuou a praguejar sobre seu beicinho, ignorando-a.
  
  -¡E se alguém passasse por aqui? ¡ Monge! repetiu o criminologista.
  
  As freiras deram de ombros. Fowler pôs a mão no ombro dela.
  
  -Dejelas. Eles não falam italiano.
  
  Dante caminhou até o final da cozinha e se deparou com uma porta de vidro com cerca de dois metros de largura. Tenha uma aparência muito agradável. Tente abri-lo sem sucesso. Ele abriu a porta de uma das freiras enquanto mostrava sua identidade do Vaticano. A freira foi até o superintendente e colocou a chave em uma caixa escondida na parede. A porta se abriu com um barulho. Dava para uma rua lateral da Plaza de Santa Marta. Em frente a eles estava o Palácio de San Carlos.
  
  -Caramba! A freira não disse que Domuso teve acesso a ele?
  
  - Bem, você vê, inspetor. Há dois deles," disse Dante.
  
  Voltemos aos nossos passos.
  
  Eles subiram as escadas correndo, começando pelo colete, e subiram até o último andar. Todos encontraram vários degraus que levavam ao telhado. Mas quando chegaram à porta, descobriram que estava fechada para Cal e a cantoria.
  
  "Ninguém conseguiu sair daqui também.
  
  Submissos, sentaram-se juntos na escada estreita e suja que levava ao telhado. Eles respiravam como foles.
  
  -¿Ele se escondeu em um dos quartos? disse Fowler.
  
  - Eu não acho. Ele deve ter escapado," disse Dante.
  
  Mas por que de Deus?
  
  "Claro, por causa da cozinha, por descuido das freiras. Não há outra explicação para isso. Todas as portas estão trancadas ou seguras, assim como a entrada principal. Pular da janela é impossível, é um risco muito grande. Agentes da Vigilância estão patrulhando a área a cada poucos minutos ¡e estamos no centro das atenções, pelo amor de Deus!
  
  Paola ficou furiosa. Se eu não estivesse tão cansado depois de subir e descer correndo as escadas, eu a teria feito chutar as paredes.
  
  Dante, peça ajuda. Mande-os isolar a área.
  
  O superintendente balança a cabeça em desespero. Põe a mão na testa molhada de suor, que cai em gotas lamacentas sobre o eterno blusão de couro. Seu cabelo, sempre bem penteado, estava sujo e crespo.
  
  -¿Sómo quer que eu ligue, linda? Nada funciona neste maldito edifício. Não há câmeras de vigilância nos corredores, telefones, microfones, walkie-talkies não funcionam. Nada é mais complicado do que uma maldita lâmpada, nada que exija ondas ou uns e zeros para funcionar. Como se eu não estivesse enviando um pombo-correio...
  
  "Quando eu descer, estarei longe. No Vaticano, um monge não chama a atenção para si mesmo, Dicanti", disse Fowler.
  
  -¿ Alguém pode me explicar por que você fugiu desta sala? Este é o terceiro andar, as janelas estavam fechadas e tivemos que chutar a maldita porta. Todas as entradas do prédio foram vigiadas ou fechadas", disse ele, batendo várias vezes com a mão aberta na porta do telhado, causando um baque e uma nuvem de poeira.
  
  "Estamos tão perto", disse Dante.
  
  - Caramba. Droga droga droga. ¡Le teníhosts!
  
  Era Fowler quem estava afirmando a terrível verdade, e suas palavras ecoaram nos ouvidos de Paola como uma pá arranhando a letra l.
  
  "Agora temos outro homem morto, dottora.
  
  
  
   Domus Sancta Marthae
  
  Praça Santa Marta, 1
  
   Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 16h31.
  
  
  
  "Você tem que ter cuidado," Dante disse.
  
  Paola estava fora de si de raiva. Se Sirin estivesse na frente dela naquele momento, ela não seria capaz de se conter. Acho que era a terceira vez que queria arrancar os dentes de um bode poñetasasos para ver se ele deveria manter aquela atitude calma e sua voz monótona.
  
  Depois de esbarrar no traseiro teimoso no telhado, desci as escadas, agachando-me. Dante teve que atravessar para o outro lado da praça para fazer o homem vil agir sobre ele e falar com Sirin para pedir reforços e pedir-lhe para inspecionar a cena do crime. A resposta do general foi que você pode acessar o documento da UACV e que deve fazê-lo à paisana. As ferramentas necessárias devem ser transportadas com você em uma mala de viagem normal.
  
  "Não podemos permitir que tudo isso vá além de más doún. Entendalo, Dicanti.
  
  "Eu não entendo porra nenhuma. ¡Precisamos pegar o assassino! Precisamos limpar o prédio, descobrir quem está lá dentro, reunir evidências...
  
  Dante olhou para ela como se ela tivesse enlouquecido. Fowler balançou a cabeça, não querendo interferir. Paola sabia que havia deixado esse caso penetrar em sua alma, envenenando sua paz de espírito. Ele sempre tentou ser excessivamente racional porque conhecia a sensibilidade de seu ser. Quando algo entrou nela, sua iniciação se transformou em uma obsessão. Naquele momento, notei que a fúria que emanava do espiritu era como uma gota de ásido caindo periodicamente sobre um pedaço de carne crua.
  
  Eles estavam no corredor do terceiro andar, onde tudo acontecia. O quarto nº 55 já estava vazio. Seu ocupante, o homem que lhes disse para revistar o quarto 56, era o cardeal belga Petfried Hanils, com idade entre 73 e 241 anos. Fiquei muito chateado com o que aconteceu. O apartamento-dormitório ficava no último andar, onde ele se hospedou por um tempo.
  
  "Felizmente, o mais velho dos cardeais estava na capela e participou da meditação da tarde. Apenas cinco ouviram os gritos e já foram informados de que um louco havia entrado e começado a uivar pelos corredores", disse Dante.
  
  -¿Y ya está? ¿ É controle daños? Paola ficou indignada. ¿ Fazer com que nem os próprios cardeais saibam que mataram um dos seus?
  
  -Este é um cílio distante. Diremos que ele adoeceu e foi transferido para o hospital Gemelli com gastroenterite.
  
  - E com isso já está tudo decidido - uma réplica, um ícone.
  
  "Bem, há algo, mas. Você não pode falar com nenhum dos cardeais sem minha permissão, e a cena do crime deve ser confinada a uma sala.
  
  Ele não pode falar sério. Temos que procurar impressões digitais nas portas, nos pontos de acesso, nos corredores... Ele não pode estar falando sério.
  
  -¿ O que você quer, menina? Coleção de viaturas no portão? ¿Milhares de flashes de gráficos fotográficos? Claro, gritar sobre isso pelos quatro lados é a melhor maneira de pegar seu degenerado," Dante disse com ar de autoridade. ¿ Ou ele só quer exibir seu diploma de bacharel em Quantico na frente das câmeras? Se você é tão bom em ser melhor, mostre isso.
  
  Paola não se deixa provocar. Dante apoiou totalmente a tese da prioridade do ocultismo. Você tem uma escolha: ou perde no tempo, ou colide com esta grande e centenária parede, ou desiste e tenta se apressar para tirar proveito de tantos sims quantos meios eu tiver à minha disposição.
  
  Ligue para a Sirin. Por favor, passe isso para o seu melhor amigo. E que seu povo está de guarda caso um carmelita apareça no Vaticano.
  
  Fowler tossiu para chamar a atenção de Paola. Eu a puxei de lado e falei com ela baixinho, pressionando sua boca bem perto da minha. Paola não pôde deixar de sentir a respiração dele arrepiar-se e ficou feliz por vestir o casaco sem que ninguém percebesse. Lembrei-me de seu toque forte quando ela se jogou como louca na multidão e ele a agarrou e a abraçou e a segurou com força.#237;e está fadado à sanidade. Ela realmente queria abraçá-lo novamente, mas nessa situação, seu desejo era completamente inapropriado. Tudo foi bastante difícil.
  
  "Certamente essas ordens já foram emitidas e serão executadas agora, dothtor. E Olví quer que a operação policial seja realizada, porque no Vaticano não receberá djemaás. Teremos que aceitar o fato de que jogamos as cartas que o destino nos deu, por mais pobres que sejam os éstas. Nesta situação, o velho ditado sobre minha terra é muito apropriado: rei 27.
  
  Paola entendeu imediatamente o que ele queria dizer.
  
  Também dizemos esta frase em Roma. Você tem um motivo, pai... pela primeira vez neste caso, temos uma testemunha. Já é alguma coisa.
  
  Fowler bajó aún mais el tono.
  
  - Fale com Dante. Seja gozado, desta vez. Que ele nos deixe livres até o show. Questionário vamos chegar a uma descrição viável.
  
  - Mas sem criminalista...
  
  "Isso virá mais tarde, dottor. Se o cardeal Shaw o viu, teremos um retrato robótico. Mas é importante para mim ter acesso ao seu testemunho.
  
  - Seu sobrenome é familiar para mim. ¿ Shaw é destaque nos relatórios de Karoski?
  
  -O mesmo. Ele é duro e inteligente. Espero que você possa nos ajudar com a descrição. Não mencione o nome do nosso suspeito: vamos ver se você o reconhece.
  
  Paola acena com a cabeça e volta com Dante.
  
  -¿O quê, vocês dois acabaram com os segredos, pombinhos?
  
  O especialista criminal decidiu ignorar esta observação.
  
  "O padre Fowler me aconselhou a me acalmar e acho que seguirei seu conselho.
  
  Dante o olhou desconfiado, surpreso com sua atitude. Definitivamente, essa mulher era muito atraente aos olhos dele.
  
  "Isso é muito sábio da sua parte, examinador.
  
   - Noi abbiamo dato nella croce 28, ¿verdad, Dante?
  
   "Essa é uma maneira de olhar para isso. Outra bem diferente é perceber que você é um hóspede em um país estrangeiro. Essa mamãe foi do jeito dela, agora é com a gente. Não há nada de pessoal nisso.
  
  Paola respirou fundo.
  
  "Está tudo bem, Dante. Preciso falar com o Cardeal Shaw.
  
  Ele está em seu quarto para se recuperar do choque que experimentou. Negado.
  
  - Superintendente. Faça certo desta vez. Quiz como vamos pegá-lo.
  
  O policial vira seu pescoço de touro com um estalo. Primeiro à esquerda, depois à direita. Estava claro que ele estava pensando nisso.
  
  - Ok, examinador. Com uma condição.
  
  -¿Cuáis isso?
  
  Faça com que ele use palavras mais simples.
  
  - Vá e vá para a cama.
  
  Paola virou-se e encontrou o olhar acusador de Fowler, que observava a conversa à distância. Ele se voltou para Dante.
  
  -Por favor.
  
  -¿Por favor qué, ispettora?
  
  Este mesmo porco desfrutou de sua humilhação. Bem, nada, aí tenía.
  
  "Por favor, Superintendente Dante, gostaria de sua permissão para falar com o Cardeal Shaw.
  
  Dante sorriu abertamente. Você se divertiu muito. Mas de repente ele ficou muito sério.
  
  Cinco minutos, cinco perguntas. Nada além de mim. Eu jogo isso também, Dicanti.
  
  Dois membros da Vigilância, ambos de terno e gravata pretos, saíram do elevador e ficaram um de cada lado da porta 56, onde eu estava . Vigiar a entrada até à chegada do inspetor da UACV. Dicanti decideó aproveitar o tempo de espera para interrogar a testemunha.
  
  -¿ Onde é o quarto de Shaw?
  
  Eu estava no mesmo andar. Dante os conduziu até o quarto 42, o último cômodo, em frente à porta que dava para a escada de serviço. O Superintendente tocou delicadamente usando apenas dois dedos.
  
  Abri-os para Irmã Helena, que havia perdido o sorriso. Alívio apareceu em seu rosto ao vê-los.
  
  "Felizmente, você está bem. Se perseguissem o sonâmbulo escada acima. ¿ Eles conseguiram pegá-lo?
  
  "Infelizmente não, irmã", respondeu Paola. Achamos que ela escapou pela cozinha.
  
  - Oh Deus, Iíor, ¿por causa da entrada das mercancías? Santa Virgem da Oliveira, que desastre.
  
  -¿Irmã, você não nos disse que tem acesso a ele?
  
  - Então tem uma, a porta da frente. Não é uma garagem, é uma garagem. É grosso e tem uma chave especial.
  
  Paola começava a perceber que ela e a irmã Helena não falavam o mesmo italiano. Ele levava os substantivos para o lado pessoal.
  
  -¿ Ace... quer dizer, o atacante poderia entrar por ahí irmã?
  
  A freira balançou a cabeça.
  
  "Temos a chave com a irmã do eknoma e comigo. E ela fala em polonês, assim como muitas das irmãs que trabalham aqui.
  
  O cientista forense concluiu que a irmã do esonom deve ser quem abriu a porta de Dante. Estas são duas cópias das chaves. O mistério ficou mais complicado.
  
  -¿Podemos ir ao cardeal?
  
  Irmã Helena balança a cabeça em tom áspero.
  
  "Impossível, dotora. Isto é... como dizem... desenergizado. Em um estado nervoso.
  
  "Assim seja", disse Dante, "um minuto.
  
  A freira ficou séria.
  
  - Zaden. Não e não.
  
  Parece que ele teria preferido refugiar-se em sua própria língua para dar uma resposta negativa. Eu já estava fechando a porta quando Fowler pisou no batente, impedindo-a de fechar totalmente. E ele disse a ela com uma voz hesitante, mastigando as palavras
  
  - Sprawia przyjemno, potrzebujemy eby widzie kardynalny Shaw, siostra Helena.
  
  A freira abriu os olhos como pratos.
  
   Wasz jzyk polski nie jest dobry 29.
  
   - Eu sei. Eu tenho que visitar seu adorável pai com frequência. Mas eu não estive lá desde que nasci - Solidariedade 30.
  
  A religiosa abaixou a cabeça, mas era óbvio que o padre havia conquistado sua confiança. Então o regañadientes abre toda a porta, afastando-se.
  
  -¿Desde quando você sabe polonês? Paola sussurrou para ela quando eles entraram.
  
  "Eu só tenho ideias leves, dottor. Você sabe, viajar amplia os horizontes.
  
  Dikanti se permitiu encará-lo por um momento antes de focar toda a sua atenção no homem na cama. A sala estava escura, pois as persianas estavam quase fechadas. O cardeal Shaw fez o teste no chão com uma toalha molhada na testa, com tanta luz que era difícil enxergar. Ao se aproximarem do pé da cama, o roxo ergueu um cotovelo, bufou e a toalha escorregou de seu rosto. Ele era um homem de feições duras com uma constituição muito pesada. Seu cabelo, completamente branco, grudava na testa onde a toalha havia molhado.
  
  "Desculpe-me, eu...
  
  Dante se inclinou para beijar o anel do cardeal, mas o cardeal o deteve.
  
  -Não por favor. Agora não.
  
  O inspetor deu um passo inesperado, algo supérfluo. Ele teve que se ressentir antes de tomar a palavra.
  
  - Cardeal Shaw, lamentamos a intrusão, mas precisamos lhe fazer algumas perguntas, você se sente em condições de nos responder?
  
  "Claro, meus filhos, claro. Eu o distraí por um momento. Foi uma experiência terrível me ver roubado em um lugar sagrado. Tenho um compromisso para resolver alguns negócios em alguns minutos. Por favor, seja breve.
  
  Dante olhou para sua irmã Helena e depois para Shaw. Este compreendeu. Sem testemunhas.
  
  "Irmã Helena, por favor, avise o cardeal Paulich de que vou me atrasar um pouco, por favor.
  
  A freira saiu da sala, repetindo palavrões "sando", sem dúvida nada característicos de uma mulher religiosa.
  
  -¿O que aconteceu durante todo esse tempo? pergunte a Dante.
  
  Subi ao meu quarto para pegar meu diário quando ouvi um grito terrível. Eu permaneço paralisado por alguns segundos, provavelmente tentando descobrir se isso é apenas uma invenção da minha imaginação. Ouvi o barulho de pessoas correndo escada acima e depois um rangido. Saia para o corredor, por favor. Na porta do elevador morava um monge carmelita que se escondia em um pequeno recesso que formava a parede. Eu olhei para ele e ele se virou e olhou para mim também. Havia muito ódio em seus olhos, Santa Mãe de Deus. Nesse momento, houve... outro estalo, e o carmelita me acertou. Eu caio no chão e grito. O resto vocês já sabem.
  
  Você pode ver bem o rosto dele? Paola interveio.
  
  Ele estava quase completamente coberto por uma barba espessa. Eu não me lembro muito.
  
  -¿ Você poderia descrever o rosto dele e construir para nós?
  
  "Acho que não, só por um segundo eu o vi, e minha visão não é o que costumava ser. No entanto, lembro que ele tinha cabelos brancos grisalhos e um CEO. Mas percebi imediatamente que ele não era um monge.
  
  -¿ O que o fez pensar assim, Eminência? - pergunta Fowler.
  
  "Seu comportamento, é claro. Todo colado na porta do elevador não tem cara de servo de Deus de jeito nenhum.
  
  Nesse momento a irmã Helena voltou, rindo nervosamente.
  
  - Cardeal Shaw, o cardeal Paulich diz que, assim que possível, a Comissão o espera para começar os preparativos para as missas novendiais. Preparei uma sala de conferências para você no andar térreo.
  
  -Obrigado, irmã. Adele, você deveria estar com Antun porque precisa de algo. Wales, que estará com você em cinco minutos.
  
  Dante percebeu que Shaw estava encerrando a reunião.
  
  "Obrigado por tudo, Vossa Eminência. É hora de partirmos.
  
  "Você não tem ideia de como eu sinto muito. Missas Novendiales são realizadas em todas as igrejas de Roma e por milhares ao redor do mundo, rezando pela alma de nosso Santo Padre. Este é um trabalho comprovado e não vou adiá-lo por causa de um simples empurrão.
  
  Paola estava prestes a dizer algo, mas Fowler apertou sutilmente seu cotovelo, e o csi engoliu a pergunta. Com um gesto, ele também se despediu do roxo. Quando estavam para sair da sala, o cardeal fez-lhes uma pergunta que me interessou muito.
  
  -¿ Essa pessoa tem algo a ver com os desaparecimentos?
  
  Dante virou-se muito lentamente, e eu respondi com palavras nas quais o almíbar se destacou com todas as suas vogais e consoantes.
  
  "Do modo ninú, Eminência, isso é apenas um provocador. Provavelmente um dos envolvidos na antiglobalização. Costumam se fantasiar para chamar a atenção, você sabe disso.
  
  Cardinal se recupera um pouco até se sentar na cama. Ele se virou para a freira.
  
  "Há rumores entre alguns de meus irmãos cardeais de que duas das figuras proeminentes da Cúria não irão ao Conclave. Espero que ambos estejam bem.
  
  -¿Dónde ha orido, Vossa Eminência? Paola ficou chocada. Em sua vida, ele ouviu uma voz tão suave, doce e humilde quanto aquela com a qual Dante fez sua última pergunta.
  
  "Infelizmente, meus filhos, na minha idade muito é esquecido. Eu como qui e sussurro qui entre o café e a sobremesa. Mas posso garantir que não sou o Unico que sabe disso.
  
  "Sua Eminência, isso é, claro, apenas um boato sem fundamento. Se nos der licença, devemos procurar o encrenqueiro.
  
  Espero que você o encontre logo. Há muitos tumultos no Vaticano e talvez seja hora de mudar de rumo em nossa política de segurança.
  
  A ameaça noturna de Shaw, tão vidrada em azúkar quanto a pergunta de Dante, não passou despercebida por nenhum dos três. Até o tom de voz de Paola fez seu sangue gelar, e enojou todos os membros que conheci.
  
  Irmã Helena saiu do quarto com eles e caminhou pelo corredor. Um cardeal um tanto atarracado, sem dúvida Pavlich, o esperava na escada, com quem a irmã Helena desceu as escadas.
  
  Assim que Paola viu as costas da Irmã Elena desaparecerem escada abaixo, Paola virou-se para Dante com uma careta amarga no rosto.
  
  "Parece que o controle de sua casa não está funcionando tão bem quanto você pensa, Superintendente.
  
  "Eu juro que não entendo isso." O rosto de Dante estava cheio de arrependimento. Pelo menos esperemos que eles não saibam o verdadeiro motivo. Claro, isso parece impossível. E seja como for, até mesmo Shaw pode ser o relações-públicas que usa sandálias vermelhas.
  
  "Como todos nós, criminosos, sabemos que algo estranho está acontecendo", disse o cientista forense. Para ser sincero, gosto de ver essa maldita coisa explodir debaixo do nariz deles, para que o pudiéramos funcione do jeito que precisa.
  
  Dante estava prestes a protestar com raiva quando alguém apareceu no patamar do mármol. Carlo Boy habi decidiu enviar o que considerava um membro melhor e mais reservado da UACV.
  
  - Boa tarde a todos.
  
  "Boa tarde, diretor Boi", respondeu Paola.
  
  É hora de encarar a nova cena Karoski.
  
  
  
  Academia do FBI
  
  Quântico, Virgínia
  
  22 de agosto de 1999
  
  
  
  - Vamos! Vamos. Imagino que você saiba quem eu sou, não é?
  
  Para Paola, conhecer Robert Weber foi equivalente a como ela se sentiria como uma ologos egípcia se Ramsés II a convidasse para um café. Entramos na sala de conferências onde o famoso logotipo do crime distribuía notas para quatro alunos aprovados no curso. Ele estava aposentado há dez anos, mas seus passos confiantes causavam admiração nos corredores do FBI. Este homem revolucionou a ciência forense ao criar uma nova ferramenta para encontrar criminosos: um perfil psicológico. No curso de elite que o FBI fazia para formar novos talentos ao redor do mundo, ele sempre foi o encarregado de dar as notas. Os caras adoravam porque podiam ficar cara a cara com alguém que admiravam muito.
  
  - Claro, eu o conheço, he-or. Eu tenho que dizer a ele...
  
  - Sim, eu sei, é uma grande honra para mim conhecê-lo e blá blá blá. Se eu tirasse um D toda vez que me dissessem essa frase, agora eu seria uma pessoa rica.
  
  O criminalista enterrou o nariz em uma pasta grossa. Paola enfia a mão no bolso da calça e tira um pedaço de papel amassado, que entrego a Weber.
  
  "Estou honrado em conhecê-lo, senhor.
  
  Weber olhou para o papel e olhou para ele novamente. Era uma nota de um dólar. Estendi a mão e peguei. Alisei-o e coloquei-o no bolso do paletó.
  
  - Não amasse as cédulas, Dicanti. Eles pertencem ao Tesouro dos Estados Unidos da América de Améric, mas sorriram, satisfeitos com a resposta oportuna da jovem.
  
  "Lembre-se disso, senhor.
  
  Weber endureceu o rosto. Foi um momento de verdade, e cada palavra que se seguiu foi como um golpe para a jovem.
  
  - Você é um idiota, Dikanti. Toque mínimos em testes físicos e em testes de puntería. E ele não tem carro. Desmorona imediatamente. Ele se fecha com muita facilidade diante da adversidade.
  
  Paula ficou muito triste. O fato de uma lenda viva em algum momento privá-lo de cores é uma tarefa muito difícil. É ainda pior quando sua voz rouca não deixa o menor indício de simpatia em sua voz.
  
  - Você não discute. Ela é boa, mas tem que revelar o que tem dentro dela. E para isso ele deve inventar. Pense Dicanti. Não siga as instruções literalmente. Improvise y vera. E que este seja o meu diploma. Aqui estão suas últimas notas. colocar o sutiã ao sair do escritório.
  
  Com as mãos trêmulas, Paola pegou o envelope de Weber e abriu a porta, grata por ter conseguido escapar de todos.
  
  "Eu sei de uma coisa, Dicanti. É ¿Cuál o verdadeiro motivo do assassino em série?
  
  - Sua intenção de matar. Quem não pode contê-la.
  
  nega com desgosto.
  
  "Ele não está longe de onde deveria estar, mas aun não está aá ahí. Ele pensa como livros novamente, onñorita. ¿Você pode entender o desejo de matar?
  
  - Não, é ou.
  
  "Às vezes você tem que esquecer os tratados psiquiátricos. O verdadeiro motivo é o corpo. Analise seu trabalho e conheça o artista. Que seja a primeira coisa em que sua cabeça pense quando chegar à cena do crime.
  
  
  Dikanti correu para seu quarto e se trancou no banheiro. Quando estava bastante sereno, abri o envelope. Leva muito tempo para entender o que ele vê.
  
  Ele recebeu as notas mais altas em todas as disciplinas e lições valiosas. Nada é o que parece.
  
  
  
  Domus Sancta Marthae
  
  Praça Santa Marta, 1
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 17h10.
  
  
  
  Menos de uma hora depois, o assassino escapou desta sala. Paola podia sentir sua presença na sala, como um homem respirando uma fumaça de aço invisível. Com uma voz viva, ele sempre tratou os assassinos em série de forma racional. Ele deveria ter feito isso quando expressou sua opinião (na maioria dos casos) no modo de correspondência.
  
  Não era nada certo entrar na sala dessa maneira, com cuidado para não pisar no sangue. Não estou fazendo isso para não profanar a cena do crime. A principal razão pela qual não avancei foi porque o sangue amaldiçoado arruinou bons sapatos para sempre.
  
  E sobre a alma também.
  
  
  Quase três anos atrás, foi revelado que o Diretor Boy não cuidou pessoalmente da cena do crime. Paola suspeitava que Boy estava chegando a esse nível de compromisso para ganhar pontos com as autoridades do Vaticano. Claro, ele não poderá fazer progressos políticos com seus superiores italianos, porque toda a maldita coisa deve ser mantida em segredo.
  
  ele entrou primeiro, junto com Paola detrás. Os demiás esperavam no corredor, olhando para frente, e sintetizando modos incó. A CSI ouviu Dante e Fowler trocando algumas palavras - até jurou que algumas delas foram ditas em um tom muito rude - mas ela tentou focar sua atenção no que estava dentro da sala, não no que foi deixado para trás.
  
  Paola ficou na porta, deixando Boy cuidar da própria vida. Primeiro, tire fotografias forenses, uma de cada canto da sala, uma vertical até o teto, uma de cada um dos lados possíveis e uma de cada um dos objetos que o investigador possa considerar importantes. Em suma, um más de sessenta flashes, iluminando a cena em tons irreais, esbranquiçados, intermitentes. Paola também prevaleceu sobre o barulho e o excesso de luz.
  
  Respire fundo, tentando ignorar o cheiro de sangue e o sabor desagradável que deixou na garganta. Feche os olhos e conte mentalmente muito lentamente de cem a zero, tentando coordenar seus batimentos cardíacos com o ritmo da contagem decrescente. O audacioso galope de cem nada mais era do que um trote suave na quinquagésima e um batuque surdo e preciso no zero.
  
  Abra seus olhos.
  
  Na cama jazia o cardeal Geraldo Cardoso, de 71 a 241 anos. Cardoso estava amarrado a uma cabeceira ornamentada com duas toalhas bem amarradas. Ele vestia o capelão do cardeal, completamente engomado, com um ar maliciosamente zombeteiro.
  
  Paola repete lentamente o mantra de Weber. "Se você quer conhecer um artista, olhe para o trabalho dele." Eu repetia várias vezes, movendo silenciosamente meus lábios até que o significado das palavras se apagasse de sua boca, mas eu o imprimi em seu cérebro, como quem molha um carimbo com tinta e deixa secar depois de carimbar no papel.
  
  
  "Vamos começar", disse Paola em voz alta, e tirou um gravador do bolso.
  
  Boy nem olhou para ela. Na época, eu estava ocupado coletando pegadas e estudando a forma do respingo de sangue.
  
  A CSI começou a ditar em seu gravador, assim como ela havia feito da última vez em Quantico. Realizar observação e inferência imediata. O resultado dessas descobertas parece muito com uma reconstrução do que aconteceu.
  
  
  Observação
  
  Conclusão: Karoski foi introduzido no quarto com o truque de algún e rápida e silenciosamente reduzido a vítima.
  
  Observação: Há uma toalha ensanguentada no chão. Ela parece amarrotada.
  
  Conclusão: Com toda a probabilidade, Karoski colocou a mordaça na hora e a tirou para continuar seu terrível curso de ação: cortar a língua.
  
  Observe: Ouvimos um alarme.
  
  Muito provavelmente, depois de tirar a mordaça, Cardoso deu um jeito de gritar. Então a língua é a última coisa que corta antes de atingir os olhos.
  
  Observação:vítima salvou os dois olhos e cortou a garganta. O corte parece rasgado e coberto de sangue. As mãos permanecem no lugar.
  
  O ritual de Karoski neste caso começa com a tortura do corpo, para depois continuar o ritual de abate. Remova sua língua, remova seus olhos, remova suas mãos.
  
  
  Paola abriu a porta do quarto e pediu a Fowler que entrasse um minuto. Fowler fez uma careta para a bunda assustadora, mas não desviou o olhar. O perito forense rebobinou a fita cassete e ambos ouviram o último parágrafo.
  
  -¿Você acha que há algo de especial na ordem em que você realiza o ritual?
  
  "Não sei, doutor. A fala é o que há de mais importante no sacerdote: os sacramentos são realizados com a voz. Os olhos não definem de forma alguma o ministério sacerdotal, pois não participam diretamente de nenhuma de suas funções. Mas, no entanto, isso é feito por mãos sagradas, pois tocam o corpo de Cristo durante a Eucaristia. As mãos do padre são sempre sagradas, não importa o que ele faça.
  
  -O que você tem em mente?
  
  "Mesmo um monstro como Karoski ainda tem mãos sagradas. Sua capacidade de realizar os sacramentos é a mesma dos sacerdotes santos e puros. Desafia o bom senso, mas é verdade.
  
  Paola estremeceu. A ideia de que uma criatura tão lamentável pudesse ter contato direto com Deus parecia-lhe repugnante e terrível. Tente se lembrar que esse foi um dos motivos que a levou a negar a Deus, a pensar que era uma tirana insuportável em seu firmamento celestial. Mas mergulhar no horror, na depravação de pessoas como os Karoski, que supostamente tinham que fazer o trabalho Dele, teve um efeito muito diferente nela. Cynthio a traiu, o que ela deveria ter sentido, e por alguns momentos se colocou em seu lugar. Lembre-me, Maurizio, que nunca farei isso, e gostaria de estar lá para tentar entender toda essa maldita loucura.
  
  -Meu Deus.
  
  Fowler deu de ombros, sem saber ao certo o que dizer. Estou de volta e#243; saiu da sala. Paola ligou o gravador novamente.
  
  
  Obs:víctimaá está trajando um traje talar, totalmente exposta. Sob o él nele há algo como uma camiseta e. A camisa foi rasgada, provavelmente por um objeto pontiagudo. Há vários cortes no peito, formando os dizeres "EGO, EU TE JUSTIFICO".
  
  O ritual de Karoski neste caso começa com a tortura do corpo, para depois continuar o ritual de abate. Remova sua língua, remova seus olhos, remova suas mãos. As palavras "EGO EU TE JUSTO" também foram encontradas nas cenas do Portini-shogi nas fotografias apresentadas por Dante-i-Robaira. A variação neste caso é opcional.
  
  Observação: Existem muitos respingos e manchas de respingos nas paredes. Também uma pegada parcial no chão ao lado da cama. Parece sangue.
  
  Conclusão: Tudo nesta cena do crime é supérfluo. Não podemos concluir que seu estilo evoluiu ou que ele se adaptou ao ambiente. Seu modo é estranho, e...
  
  
  O criminalista pressiona o botão "" do bot. Todos estavam acostumados com algo que não se encaixava, algo que estava terrivelmente errado.
  
  -¿ Como vai, diretor?
  
  -Seriamente. Muito mal. Tirei impressões digitais da porta, mesa de cabeceira e cabeceira, mas encontrei pouco. Existem vários conjuntos de impressões digitais, mas acho que um combina com as impressões digitais de Karoski.
  
  Na época, eu estava segurando uma mina de plástico que tinha uma impressão digital bastante clara que eu acabara de remover da cabeceira da cama. Ele comparou-o à luz com a impressão fornecida por Fowler do cartão de Karoski (obtido pelo próprio Fowler em sua cela após a fuga de Este, uma vez que não era prática comum no St. Matthew's Hospital tirar impressões digitais de pacientes).
  
  - Essa é uma impressão preliminar, mas acho que há coincidência em vários pontos. Essa bifurcação ascendente é bastante característica de ística e ésta cola déltica... -decíBoi, más para sí é o mesmo que para Paola.
  
  Paola sabia que quando Boy reconhecia a impressão digital como boa, então era assim. Boy ganhou fama como especialista em impressões digitais e gráficos. Já vi de tudo é lamentar a lenta decadência que transformou um bom legista em um túmulo.
  
  -¿Não é nada para mim, doutor?
  
  - Nada massa. Sem cabelos, sem fibras, nada. Essa pessoa é realmente um fantasma. Se ele começasse a usar luvas, eu pensaria que Cardoso o matou com um expansor de ritual.
  
  "Não há nada de espiritual neste cano quebrado, doutor.
  
  O diretor olhou para o CAD com indisfarçável admiração e #241;s, talvez considerando as palavras de seu subordinado ou tirando suas próprias conclusões. Finalmente respondi:;:
  
  "Não, não realmente, realmente.
  
  
  Paola saiu da sala, deixando Boy fazer seu trabalho. Mas saiba que não vou encontrar quase nada. Karoski era mortalmente inteligente e, apesar de sua pressa, não deixou nada para trás. Uma suspeita inquieta continua a pairar sobre sua cabeça. Olhar em volta. Chegou Camilo Sirin, acompanhado de outra pessoa. Ele era um homem pequeno, magro e de aparência frágil, mas com os mesmos olhos penetrantes que o nariz. Sirin se aproximou dele e o apresentou como magistrado Gianluigi Varone, juiz supremo do Vaticano. Paola não gosta desse homem: ele parece uma figura cinza e maciça de um abutre de jaqueta.
  
  O juiz lavra protocolo de retirada de cadastro, que é feito em sigilo absoluto. Os dois agentes do Corpo de Execução que haviam sido designados para guardar a porta mudaram de roupa. Ambos usavam macacão preto e luvas de látex. Eles serão responsáveis pela limpeza e vedação da sala após a saída de Boy e sua equipe. Fowler estava sentado em um pequeno banco no final do corredor, lendo calmamente seu diário. Quando Paola viu que Sirin e o magistrado estavam livres, ela foi até o padre e sentou-se ao lado dele. Fowler não pôde deixar de sentir
  
  - Bem, doutor. Agora você conhece vários cardeais más.
  
  Paola riu tristemente. Tudo havia mudado em apenas trinta e seis horas, pois os dois esperavam juntos na porta da aeromoça. Só que eles não estavam nem perto de pegar Karoski.
  
  "Eu acreditava que piadas obscuras eram prerrogativas do Superintendente Dante.
  
  "Ah, e é, dottora. Então estou visitando ele.
  
  Paola abriu a boca e tornou a fechá-la. Ela queria contar a Fowler o que se passava em sua cabeça sobre o ritual Karoski, mas não sabia que era com isso que estava tão preocupada. Decidi esperar até pensar o suficiente.
  
  Como Paola vai me checar amargamente de vez em quando, essa decisão será um grande erro.
  
  
  
   Domus Sancta Marthae
  
  Praça Santa Marta, 1
  
   Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 16h31.
  
  
  
  Dante e Paola entraram no carro, que ia para o Tra-Boy. O realizador deixa-os na morgue antes de se dirigir à UACV para tentar apurar qual foi a arma do crime em cada um dos cenários. Fowler também estava prestes a subir para seu quarto quando uma voz o chamou da porta da Domus Sancta Marthae.
  
  -¡Padre Fowler!
  
  O padre se virou. Era o cardeal Shaw. Ele fez um gesto com a mão e Fowler se aproximou.
  
  - Eminência. Espero que ele esteja melhor agora.
  
  O cardeal sorriu gentilmente para ela.
  
  Aceitamos humildemente as provações que o Senhor nos envia. Caro Fowler, gostaria de ter a oportunidade de agradecer pessoalmente por seu resgate oportuno.
  
  "Sua Eminência, quando chegamos, você já estava seguro.
  
  -¿ Quem sabe, quem sabe o que eu poderia ter feito naquela segunda-feira se tivesse voltado? Sou realmente grato a você. Farei pessoalmente com que a Cúria saiba que você é um bom soldado.
  
  "Realmente não há necessidade disso, Eminência.
  
  "Meu filho, você nunca sabe de que favor pode precisar. Alguém vai estragar tudo. É importante marcar pontos, você sabe disso.
  
   Fowler le miro, inescrutável.
  
  " Claro , filho , eu ... " continuou Shaw. A gratidão da Cúria pode ser completa. Poderíamos até anunciar nossa presença aqui no Vaticano. Camilo Sirin parece estar perdendo os reflexos. Talvez alguém ocupe o seu lugar e certifique-se de que o escándalo seja completamente removido. Para ele desaparecer.
  
  Fowler estava começando a entender.
  
  -¿Sua Eminência me pede para pular o dossiê algún?
  
  O cardeal fez um gesto de cumplicidade bastante infantil e pouco apropriado, especialmente considerando o assunto de que falavam. Confie que você está conseguindo o que deseja.
  
  "Isso mesmo, meu filho, isso mesmo. Os crentes não devem insultar uns aos outros.
  
  O padre sorriu maliciosamente.
  
  -Uau, cite Blake 31. Jemas había orí faz o cardeal ler as Parábolas do Inferno.
  
  Mostre zavaro e voz de amido. Ele não gostou do tom do padre.
  
  "Os caminhos do Senhor são misteriosos.
  
  "Os caminhos do Senhor se opõem aos caminhos do Inimigo, Eminência. Aprendi na escola, com meus pais. E não perdeu sua relevância.
  
  - Os instrumentos do cirurgião às vezes estão sujos. E você é como um bisturi bem afiado, filho. Digamos que sé é mais de um interessado no caso éste.
  
  "Sou um padre humilde", disse Fowler, fingindo estar muito satisfeito.
  
  - Eu não tenho dúvidas. Mas em certos círculos eles falam sobre suas ... habilidades.
  
  - ¿E esses artigos também não falam do meu problema com o poder, Eminência?
  
  "Há um pouco disso também. Mas não tenho dúvidas de que, quando chegar a hora, você fará a coisa certa. Não deixe o bom nome da sua Igreja ser lavado das capas dos jornais, filho.
  
  O padre respondeu com um silêncio frio e desdenhoso. O cardeal deu-lhe uma palmadinha paternalista na ombreira da imaculada batina de clérigo e baixou a voz para um sussurro.
  
  "No nosso tempo, quando tudo acabou, quem tem um segredo senão outro?" Talvez se seu nome aparecesse em outros artigos. Por exemplo, nas citações de Sant'Uffizio. Uma vez em peso
  
  E sem dizer uma palavra, ele se virou e entrou novamente na Domus Sancta Marthae. Fowler entrou no carro, onde seus companheiros eros o esperavam com o motor ligado.
  
  -¿ Você está bem, pai? Isso não traz bom humor - ele está interessado em Dicanti.
  
  "Exatamente, doutor.
  
  Paola estudou-o cuidadosamente. A mentira era óbvia: Fowler estava pálido como um pedaço de farinha. Naquela época eu não tinha nem dez pessoas, aparentemente mais do que dez.
  
   -¿Qué quería el cardeal Shaw?
  
   Fowler dedica uma tentativa de sorriso despreocupado a Paol, o que só piora as coisas.
  
  -¿Vossa Eminência? Ah, nada. Então, apenas presenteie as lembranças para um amigo que você conhece.
  
  
  
  necrotério municipal
  
  Sexta-feira, 8 de abril de 2005 01h25
  
  
  
  "Tornou-se nosso costume levá-los de manhã cedo, dottora Dikanti.
  
  Paola repete algo entre redução e ausência. Fowler, Dante e o legista ficaram de um lado da mesa de autópsia. Ela ficou do lado oposto. Os quatro usavam as túnicas azuis e as luvas de látex típicas do lugar. Encontrar a tuzi pela terceira vez em tão pouco tempo o fez lembrar da jovem no que ele havia feito com ela. Algo sobre repetir o inferno. Deste mo consiste na repetição. Eles podem não ter o inferno diante de seus olhos naqueles dias, mas certamente olharam para as evidências de sua existência.
  
  A visão de Cardoso me inspirou medo enquanto ele jazia sobre a mesa. Lavado pelo sangue que o cobriu por horas, era uma ferida branca com terríveis feridas secas. O cardeal era um homem magro e, depois do derramamento de sangue, seu rosto estava sombrio e acusador.
  
  -¿O que sabemos sobre el, Dante? disse Dicanti.
  
  O superintendente trouxe um caderninho que sempre guardava no bolso do paletó.
  
  -Geraldo Claudio Cardoso, nascido em 1934, cardeal desde 2001. Conhecido defensor dos interesses dos trabalhadores, sempre esteve ao lado dos pobres e dos sem-teto. Antes de se tornar cardeal, ganhou grande reputação na diocese de São José. Todo mundo tem fábricas de automóveis importantes em SurameéRica - aqui estão Dante City, duas marcas de automóveis mundialmente famosas. Sempre atuei como intermediário entre o trabalhador e a empresa. Os trabalhadores o amavam, chamavam-no de "o bispo sindical". Foi membro de várias congregações da Cúria Romana.
  
  Mais uma vez, até o guarda do legista está em silêncio. Vendo Robaira nua com um sorriso nos lábios, ele ridicularizou a falta de contenção de Pontiero. Algumas horas depois, um homem que havia sofrido bullying estava deitado em sua mesa. E no segundo seguinte, outro dos roxos. Um homem que, pelo menos no papel, fez muito bem. Ele se perguntou se haveria consistência entre a biografia oficial e a não oficial, mas foi Fowler quem finalmente entregou a questão a Dante.
  
  "Superintendente, há algo além de um comunicado de imprensa?"
  
  "Padre Fowler, não se iluda pensando que todas as pessoas de nossa Santa Madre Igreja levam uma vida dupla.
  
   -Procurare recordálo -Fowler tenia el rostro rigido-. Agora, por favor, responda-me.
  
  Dante fingiu pensar enquanto eu apertava seu pescoço para a esquerda e para a direita, seu gesto característico. Paola teve a sensação de que ou sabia a resposta ou se preparava para a pergunta.
  
  - Fiz várias ligações. Quase todos confirmam a versão oficial. Ele teve vários deslizes sem importância, aparentemente sem sentido. Tornei-me viciado em maconha muito jovem, antes mesmo de me tornar padre. Filiação política universitária ligeiramente questionável, mas nada de especial. Já como cardeal, encontrava-se com frequência com alguns de seus colegas da cúria, pois era partidário de um grupo não muito famoso na cúria: os carismáticos 32. Em geral, era um cara legal.
  
  "Assim como os outros dois", disse Fowler.
  
  - Parece que sim.
  
  -¿O que pode nos dizer sobre a arma do crime, doutor? Paola interveio.
  
  O legista colocou-o no pescoço da vítima e depois cortou-a no peito.
  
  -É um objeto pontiagudo com bordas lisas, provavelmente não uma faca de cozinha muito grande, mas sim é muito afiada. Em casos anteriores, mantive minha opinião, mas depois de ver as impressões dos cortes, acho que usamos a mesma ferramenta três vezes.
  
  Paola Tomó presta atenção nisso.
  
  -Dottora -dijo Fowler-. Você acha que existe alguma chance de Karoski fazer algo durante o funeral de Wojtyla?
  
  "Droga, eu não sei. A segurança em torno da Domus Sancta Marthae sem dúvida será reforçada...
  
  "Claro", vangloria-se Dante, ". Estão tão trancados que nem vou saber de que casa são sem olhar a hora.
  
  "...embora a segurança fosse alta antes e servisse pouco. Karoski mostrou uma habilidade notável e uma coragem incrível. Para ser sincero, não faço ideia. Não sei se vale a pena tentar, embora duvide. Em cem ocasiões, ele não conseguiu completar seu ritual ou nos deixar uma mensagem sangrenta, como em outras duas ocasiões.
  
  "O que significa que perdemos a noção", queixou-se Fowler.
  
  "Sim, mas ao mesmo tempo, esta circunstância deve deixá-lo nervoso e vulnerável. Mas com este cabró nunca se sabe.
  
  "Teremos que estar muito vigilantes para proteger os cardeais", disse Dante.
  
  "Não apenas para protegê-los, mas também para buscá-lo. Mesmo que eu não tente nada, beá todo mundo, olhe para nós e ria. Ele pode brincar com meu pescoço.
  
  
  
  Praça de São Pedro
  
  Sexta-feira, 8 de abril de 2005 às 10h15.
  
  
  
  O funeral de João Paulo II transcorreu tediosamente normalmente. Tudo o que pode ser normal é o funeral de um líder religioso de mais de um bilhão de pessoas, com a presença de alguns dos mais importantes chefes de estado e cabeças coroadas da Terra. Mas não só eles eram todos. Centenas de milhares de pessoas lotaram a Praça de São Pedro, e cada um desses rostos foi dedicado a uma história que ardeu aos olhos de seu duelo como um fogo atrás de uma grade em uma lareira. Alguns desses rostos, no entanto, serão de grande importância em nossa história.
  
  
  Um deles era Andrea Otero. Ele não viu Robayra em lugar nenhum. A jornalista encontrou três coisas no telhado, nas quais estava sentada, junto com outros colegas da equipe de filmagem da televisão alemã. Primeiro, se você olhar através de um prisma, em meia hora terá uma terrível dor de cabeça. Em segundo lugar, que a nuca de todos os cardeais parece igual. E três, que sejam cento e doze roxos sentados nestas cadeiras. Eu verifiquei isso várias vezes. E a lista de eleitores que você tem, impressa de joelhos, declarava que deveria haver cento e quinze.
  
  
  Camilo Sirin não teria sentido nada se soubesse o que Andrea Otero estava pensando, mas ele tinha seus próprios (e sérios) problemas. Victor Karoski, o serial killer dos Cardinals, era um deles. Mas enquanto Karoski não causou nenhum problema a Sirin durante o funeral, ele foi morto a tiros por um assaltante desconhecido que invadiu o escritório do Vaticano em meio às comemorações do Dia dos Namorados.243;p. A dor momentânea de Sirin com a lembrança dos ataques de 11 de setembro não foi menor do que a dos pilotos dos três caças que o seguiram. Felizmente, depois de alguns minutos, veio o alívio quando se descobriu que o piloto do avião não identificado era um macedônio que havia cometido um erro. O episódio vai transferir os nervos de Sirin para pinças. Um de seus subordinados mais próximos comentou depois que ouviu Sirin levantar a voz pela primeira vez após suas quinze ordens.
  
  
  O outro subordinado de Sirin, Fabio Dante, estava entre os primeiros. Maldita seja a sua sorte, porque as pessoas ficaram assustadas na passagem do féretro com o Papa Wojtyła on él, e muitos gritaram "Santo súbito! 33" em seus ouvidos. Tentei desesperadamente procurar nos cartazes e nas cabeças um frade carmelita de barba cheia. Não que eu estivesse feliz por o funeral ter acabado, mas quase.
  
  
  O padre Fowler era um dos muitos padres que compartilhavam a comunhão entre a congregação e, em uma ocasião, acreditei quando vi o rosto de Karoski no rosto da pessoa que ele estava prestes a receber. o corpo de Cristo de suas mãos. Enquanto centenas de pessoas marchavam diante dele para receber Deus, Fowler orava por dois motivos: um era o motivo pelo qual foi trazido a Roma, e o outro era pedir iluminação e força ao Altíssimo diante do que via.; encontrados na Cidade Eterna.
  
  
  Sem saber que Fowler estava pedindo grande parte de sua ajuda ao Criador, Paola olhou para os rostos da multidão dos degraus da Basílica de São Pedro. Eles o colocaram em um canto, mas ele não orou. Ele nunca o faz. Ele também não olhava para as pessoas com muita atenção, porque depois de um tempo todos os rostos lhe pareciam iguais. O que eu tinha que fazer era pensar nos motivos do monstro.
  
  
  O Dr. Boy está sentado em frente a vários monitores de televisão com Angelo, o médico legista da UACV. Tenha uma visão direta das colinas do céu que se elevavam sobre a praça antes de passarem pelo reality show. Todos eles tinham sua própria caçada, o que lhes dava dor de cabeça, como Andrea Otero. Do "engenheiro", como o segui apelidado de Ângelo em sua feliz ignorância, não sobrou nenhum vestígio.
  
  
  Na esplanada, agentes do serviço secreto de George W. Bush travaram uma escaramuça com agentes da Vigilância quando estes impediram a passagem dos que estavam na praça. Para quem sabe, mesmo que isso seja verdade, uma vez, sobre o trabalho do Serviço Secreto, gostaria que se afastassem durante esse período. Ninguém no lugar de Ninun jamais os recusou tão categoricamente. A permissão foi negada pela Vigilância. E por mais que insistissem, ficavam do lado de fora.
  
  
  Viktor Karoski assistiu ao funeral de João Paulo II com devoção devota, rezando em voz alta. Ele canta com uma voz linda e profunda na hora certa. Vertió é uma careta muito sincera. Ele fez planos para o futuro.
  
  Ninguém prestou atenção em Ol.
  
  
  
  Centro de Imprensa do Vaticano
  
  Sexta-feira, 8 de abril de 2005 às 18h25.
  
  
  
  Andrea Otero veio à coletiva de imprensa com a língua de fora. Não só por causa do calor, mas também porque deixou o carro de imprensa no hotel e teve que pedir ao atônito taxista que voltasse para buscá-lo. O descuido não foi crítico, porque saí uma hora antes do almoço. Gostaria de chegar cedo para falar com o representante vaticano Joaquín Balcells sobre a "transpiração" do Cardeal Robaira. Todas as tentativas de encontrá-lo, que ele fez, não tiveram sucesso.
  
  O centro de imprensa estava localizado em um anexo ao grande auditório construído durante o reinado de João Paulo II. Um edifício moderno, projetado para mais de seis mil lugares, sempre lotado, o salão para a audiência do Santo Padre. A porta da frente dava direto para a rua e não ficava longe do palácio de Sant'Uffizio.
  
  A sala em sí era uma sala para cento e oitenta e cinco pessoas. Andrea acha que se chegar quinze minutos antes da hora marcada terá um bom lugar para sentar, mas era óbvio que eu, entre trezentos jornalistas, tive a mesma ideia. Tampouco era surpreendente que a sala permanecesse pequena. Foram 3.042 veículos de mídia cadastrados de noventa países credenciados para cobrir o enterro ocorrido naquele dia e a funerária. Mais de dois bilhões de seres humanos, metade dos quais são gatos, foram demitidos no conforto de suas salas pelo falecido Papa naquela mesma noite. E eu estou aqui. Eu, Andrea Otero Ha, se você pudesse vê-la agora, seus colegas do departamento de jornalismo.
  
  Bem, eu estava em uma entrevista coletiva onde eles deveriam saber o que estava acontecendo no Cínclave, mas não havia lugar para sentar. Ele se encostou na porta o melhor que pôde. Essa era a única entrada, porque quando o Balcells vier, eu posso ir até ele.
  
  Reconte com calma suas anotações sobre o secretário de imprensa. Era um senhor convertido em jornalista. Numerarius Opus Dei, nasceu em Cartagena e, a julgar por todos os dados, um cara sério e muito decente. Ele estava prestes a completar setenta anos, e fontes não oficiais (nas quais Andrea dificilmente confia) o elogiam como uma das pessoas mais influentes do Vaticano. Ele teve que aceitar informações suas dos mesmos lábios do Papa e apresentá-las ao grande Papa. Se você decidir que algo era secreto, o que você deseja será secreto. Com os Bulkells, nenhuma informação vaza. Seu currículo era impressionante. Prêmios e medalhas de Andrea Leio com os quais foi presenteada. O comandante deste, o comandante de outro, a Grã-Cruz daquilo ... A insígnia ocupava duas folhas e o prêmio da primeira. Não é como se eu fosse um osso mordedor.
  
  Mas eu tenho dentes fortes, caramba.
  
  Ela estava ocupada tentando ouvir seus pensamentos através do crescente estrondo de vozes enquanto a sala explodia em uma terrível cacofonia.
  
  A princípio ele estava sozinho, como uma gota solitária que anuncia uma garoa. Depois três ou quatro. Depois disso, uma música alta de diferentes sons e tons será ouvida.
  
  Parecia que dezenas de sons vis soavam ao mesmo tempo. Membro dura um total de quarenta segundos. Todos os jornalistas levantaram os olhos de seus terminais e balançaram a cabeça. Várias reclamações altas foram ouvidas.
  
  Pessoal, estou um quarto de hora atrasado. Desta vez não nos dará tempo para editar.
  
  Andrea ouviu uma voz em espanhol a alguns metros de distância. Ela o cutucou com o cotovelo e viu que era uma garota de pele bronzeada e traços delicados. Ele sabia pelo sotaque dela que ela era mexicana.
  
  - Oi, o que é? Sou Andrea Otero do El Globo. ¿ Ei, você pode me dizer por que todas essas palavras desagradáveis saíram de uma vez?
  
  A mexicana sorri e aponta o telefone.
  
  - Veja o comunicado de imprensa do Vaticano. Ele envia SMS para todos nós sempre que há notícias importantes. Este é o pr da Moderna de que nos falaram e é um dos artigos mais populares do mundo. A única tristeza é que é chato quando estamos todos juntos. Este é o aviso final de que Seor Balcells será adiado.
  
  Andrea admirou a razoabilidade da medida. O gerenciamento de informações para milhares de jornalistas não pode ser fácil.
  
  "Não me diga que você não se inscreveu em um serviço de telefonia celular - é um extra... Mexicano.
  
  "Bem... não, não de Deus. Ninguém me avisou de nada.
  
  "Bem, não se preocupe. ¿Você vê aquela garota de ahí?
  
  - Loiro?
  
  - Não, aquele de paletó cinza, com uma pasta na mão. Vá até ela e diga a ela para colocá-lo em seu telefone celular. Em menos de meia hora, estarei adicionando você ao banco de dados deles.
  
  Andrea fez exatamente isso. Eu vou até a garota e dou a ela todos os seus dados. A garota pediu seu cartão de crédito e digitou o número do carro em um diário eletrônico.
  
  "Está conectado à usina", disse ele, apontando para o tecnólogo com um sorriso cansado. Em que idioma prefere receber as mensagens do Vaticano?
  
  - Na Espanha, por exemplo.
  
  -¿Espanholñ língua tradicional ou variedades hispânicas do inglês?
  
  "Pra toda a vida", disse ele em espanhol.
  
  - Skuzi? é um ññ outro adicional, em italiano perfeito (e pessimista).
  
  -Desculpe. Em espanhol tradicional antigo, por favor.
  
  "Estarei fora do serviço em cerca de cinquenta minutos. Se você exigir que eu assine esta impressão, faça a gentileza de nos permitir enviar-lhe as informações.
  
  A jornalista rabiscou seu nome no final da folha, que a moça tirou de sua pasta, quase sem olhar para ela, e se despediu dela, agradecendo.
  
  Voltei ao site dele e tentei ler sobre Bulkell, mas se espalhou a notícia de que um representante havia chegado. Andrea voltou sua atenção para a porta da frente, mas o salvador entrou por uma pequena porta escondida atrás do convés em que ele agora subia. Com um gesto calmo, fingiu ordenar suas anotações, dando tempo aos cinegrafistas de Cá Mara para incriminá-lo e aos jornalistas para se sentarem.
  
  Andrea amaldiçoou seu fracasso e subiu na ponta dos pés ao pódio, onde o secretário de imprensa esperava no pódio. Com alguma dificuldade, consegui alcançá-la. Enquanto o resto de seus camaradas poñerosu se sentavam, Andrea se aproximou de Bulkell.
  
  - Aqui é o Balsells, eu sou o Andrea Otero do jornal Globo. Eu tenho tentado rastreá-lo a semana toda, mas sem sucesso...
  
  -Depois.
  
  O secretário de imprensa nem olhou para ela.
  
  "Mas se você não entende, Balkells, preciso reunir uma informação..."
  
  "Eu disse a ela que depois disso ela morreria. Vamos começar.
  
  Andrea estava em Nita. No momento em que ela olhou para ele e isso a deixou furiosa. Ela estava muito acostumada a subjugar os homens com o brilho de seus dois faróis azuis.
  
  "Mas, senhor Balcells, lembro que pertenço a um grande diário espanhol..." A jornalista tentou ganhar pontos tirando uma colega que representava a mídia espanhola, mas não a servi. Nada. O outro olhou para ela pela primeira vez, e havia gelo em seus olhos.
  
  -¿Desde quando você me disse seu nome?
  
  - Andrea Otero.
  
  - Como?
  
  - Do globo.
  
  -¿E onde está Paloma?
  
  Paloma, correspondente oficial do Vaticano. Aquela que por coincidência viajou alguns quilômetros da Espanha e sofreu um acidente de carro não fatal para ceder seu lugar a Andrea. Que pena que Bulkells perguntou sobre ela, que pena.
  
  "Bem... ele não veio, ele teve um problema..."
  
  Bulkells franziu a testa, porque apenas o Ancião do numerário do Opus Dei poderia fisicamente franzir a testa. Andrea recuou um pouco, surpresa.
  
  "Mocinha, observe as pessoas de quem você não gosta, por favor", disse Bulkells, movendo-se em direção às fileiras lotadas de assentos. Estes são seus colegas da CNN, BBC, Reuters e centenas de outras mídias.#243;n mais. Alguns deles já eram jornalistas credenciados no Vaticano antes mesmo de você nascer. E todos estão esperando o início da coletiva de imprensa. Faça-me um favor, tome o lugar dele agora.
  
  Andrea se virou, envergonhada e com as bochechas encravadas. Os repórteres na primeira fila apenas sorriem de volta. Alguns deles parecem tão antigos quanto esta colunata de Bernini. Enquanto tentava voltar para o fundo da sala, onde havia deixado a mala com seu computador, ouviu Bulkells brincando em italiano com alguém na primeira fila. Atrás dele veio uma risada abafada, quase desumana. Ela não teve a menor dúvida de que a piada era sobre ela. Os rostos das pessoas se voltaram para ela, e Andrea corou até as orelhas. Com a cabeça baixa e os braços estendidos para percorrer o corredor estreito até a porta, senti como se estivesse flutuando em um mar de corpos. Quando finalmente chego ao seu lugar, ele não se contenta em pegar seu vinho e se virar, mas sai pela porta. A moça que pegou os dados segurou a mão dela por um momento e avisou:;
  
  -Lembre-se que se você sair, não poderá entrar novamente até que a coletiva de imprensa termine. A porta se fecha. Você conhece as regras.
  
  Como um teatro, pensou Andrea, exatamente como um teatro.
  
  Ele se livrou do aperto da garota e saiu sem dizer uma palavra. A porta se fechou atrás dela com um som que não conseguiu tirar o medo da alma de Andrea, mas pelo menos a aliviou parcialmente. Ela precisava desesperadamente de um cigarro e remexeu como uma louca nos bolsos de seu elegante blusão até que seus dedos tropeçaram em uma caixa de balas que lhe serviu de conforto na ausência de sua amiga nicotina. Escreva que você o deixou na semana passada.
  
  É uma hora muito ruim para sair.
  
  Ela pega uma caixa de balas e bebe três. Saiba que este é um novo mito, mas pelo menos mantenha a boca fechada. No entanto, não fará muito bem para o macaco.
  
  Muitas vezes no futuro, Andrea Otero se lembrará desse momento. Lembre-se de ficar parado naquela porta, encostado no batente, tentando se acalmar e se xingando por ser tão teimoso, por se deixar envergonhar como um adolescente.
  
  Mas não me lembro dele por causa desse detalhe. Estou fazendo isso porque a terrível descoberta que esteve a um passo de matá-la e que acabaria por levá-la a entrar em contato com o homem que mudaria sua vida foi porque ela decidiu esperar até que as balas de menta fizessem efeito. eles se dissolveram em sua boca antes que ele fugisse. Só para me acalmar um pouco. ¿Quanto tempo leva para um comprimido de menta se dissolver? Não muito. No entanto, foi uma eternidade para Andrea, pois todo o seu corpo implorava para que ela voltasse para o quarto do hotel e rastejasse para debaixo da cama. Mas ela se obrigou a fazê-lo, embora o fizesse para não vê-la fugir, espancada entre as pernas pelo rabo.
  
  Mas aquelas três balas mudaram sua vida (e muito provavelmente a história do mundo ocidental, mas isso era para nunca saber ¿ certo?) pela simples vontade de estar no lugar certo.
  
  Apenas um traço de menta sobrou, uma ruga fina saboreando quando o mensageiro dobrou a esquina da rua. Ele estava vestindo um macacão laranja, um boné combinando, saquê na mão, e estava com pressa. Ele caminhou direto para ela.
  
  -¿Com licença, aqui é a sala de imprensa?
  
  -Si, aqui es.
  
  Tenho entrega expressa para as seguintes pessoas: Michael Williams da CNN, Bertie Hegrend da RTL...
  
  Andrea o interrompeu com a voz de Gast: "oh".
  
  - Não se preocupe, amigo. A coletiva de imprensa já começou. Vou ter que esperar uma hora.
  
  O mensageiro olhou para ela com um rosto incompreensivelmente atordoado.
  
  "Mas isso não pode ser. me disseram que...
  
  A jornalista encontra uma espécie de satisfação maligna em colocar seus problemas em outra pessoa.
  
  -Você sabe. Essas são as regras.
  
  O mensageiro passou a mão pelo rosto com uma sensação de desespero.
  
  - Ela não entende, ela é uma orita. Já tive vários atrasos é esse mês. A entrega expressa deve ser feita dentro de uma hora imediatamente após o recebimento, caso contrário não será cobrada. São dez envelopes a trinta euros o envelope. Se eu perder seu pedido para minha agência, posso perder meu itinerário para o Vaticano e ser demitido com certeza.
  
  Andrea imediatamente amolece. Ele era uma boa pessoa. Impulsivo, impensado e caprichoso, você concordará. Às vezes eu ganho o apoio deles com mentiras (e muita sorte), ok. Mas ele era uma boa pessoa. Ele notou o nome do mensageiro escrito na carteira de identidade que estava presa ao macacão. Essa era outra característica de Andrea. Ele sempre chamava as pessoas pelo primeiro nome.
  
  "Escute, Giuseppe, sinto muito, mas mesmo com todo o meu desejo, não poderei me abrir com você. A porta só abre por dentro. Se for fixo, não há maçaneta ou fechadura.
  
  O outro soltou um grito de desespero. Ele colocou as mãos em potes, um de cada lado de sua barriga protuberante, visível mesmo sob o macacão. Eu tentei pensar. Olhe para Andrea de baixo para cima. Andrea achou que ele estava olhando para os seios dela - como uma mulher que passa por essa experiência desagradável quase diariamente desde que atingiu a puberdade -, mas então percebeu que ele estava olhando para a carteira de identidade que ela usava pendurada no pescoço.
  
  - Ei, entendi. Vou deixar os envelopes e pronto.
  
  O distintivo tinha o brasão do Vaticano e o enviado deve ter pensado que ela estava trabalhando o tempo todo.
  
  -Mire, Giuseppe...
  
  "Nada sobre Giuseppe, Sr. Beppo", disse outro, remexendo em sua bolsa.
  
  "Beppo, eu realmente não posso..."
  
  "Escute, você deve me fazer este favor. Não se preocupe em assinar, já estou assinando as entregas. Farei um esboço separado para cada um e pronto. Você promete domá-lo para entregar envelopes para você assim que as portas se abrirem.
  
  -Isso é o que...
  
  Mas Beppo já havia colocado dez envelopes de Marras em sua mão.
  
  - Cada um tem o nome do jornalista a quem se destina. O cliente tinha certeza que estaríamos todos aqui, não se preocupe. Bem, estou indo embora porque ainda tenho uma entrega em Corpus e outra na Via Lamarmora. Adi e#243;s, e obrigada, linda.
  
  E antes que Andrea pudesse dizer qualquer coisa, o curioso se virou e saiu.
  
  Andrea ficou olhando para os dez envelopes, um pouco constrangida. Eles foram endereçados a correspondentes das dez maiores mídias mundiais. Andrea conhecia a reputação de quatro deles e reconheceu pelo menos dois na redação.
  
  Os envelopes tinham o tamanho de meia folha, idênticos em tudo, exceto no nome. O que despertou nele o instinto de jornalista e causou todas as suas angústias foi uma frase que se repete em todos. Estava escrito à mão no canto superior esquerdo.
  
  
  EXCLUSIVO - ASSISTA IMEDIATAMENTE
  
  
  Este foi um dilema moral para Andrea por pelo menos cinco segundos. Eu resolvi com um comprimido de menta. Olhe para a esquerda e para a direita. A rua estava deserta, não havia testemunhas de um possível crime postal. Escolhi um dos envelopes ao acaso e o abri cuidadosamente.
  
  Simples curiosidade.
  
  Dentro do envelope estão dois objetos. Um deles era um DVD da marca Blusens, em cuja capa a mesma frase estava escrita na capa com caneta hidrográfica indelével. A outra era uma nota escrita em inglês.
  
  
  "O conteúdo deste disco é de suma importância. Esta é provavelmente a notícia e o questionário de sexta-feira mais importantes do século. Haverá alguém que tentará silenciá-lo. Por favor, revise o disco o mais rápido possível e distribua o conteúdo o mais rápido possível. Padre Viktor Karoski
  
  
  Andrea duvida da possibilidade de isso ser uma piada. Se você tivesse uma maneira de descobrir. Tirando a porta da mala, liguei e inseri o drive no drive. Ele amaldiçoou o sistema operacional em todos os idiomas que eu conhecia - espanhol, inglês e um péssimo italiano com instruções - e, quando finalmente inicializou, estava convencido de que o DVD não valia nada.237;kula.
  
  Ele só viu os primeiros quarenta segundos antes de sentir vontade de vomitar.
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Sabado, 9 de abril de 2005, 01h05.
  
  
  
  Paola procurou por Fowler em todos os lugares. Não houve nada de surpreendente quando o encontrei - todo lá embaixo, com uma pistola na mão, a jaqueta do padre cuidadosamente dobrada em uma cadeira, uma prateleira na prateleira da torre de comando, as mangas arregaçadas atrás da gola. Eu estava usando protetores auriculares enquanto Paola esperava que eu esvaziasse meu carregador antes de vir. Ele ficou fascinado com o gesto de foco, a posição de tiro perfeita. Seus braços eram muito fortes, apesar de ter meio século de idade. O cano da pistola apontava para a frente, não se desviando mil metros após cada tiro, como se estivesse cravado em pedra viva.
  
  A CSU o viu esvaziar não uma, mas três lojas. Ele puxou devagar, sem pressa, semicerrando os olhos, inclinando a cabeça ligeiramente para o lado. Ele finalmente percebeu que ela estava na sala de treinamento. É composto por cinco cabines, separadas por grossas toras, algumas delas emaranhadas com cabos de aço. Os alvos pendem dos cabos, que, com a ajuda de um sistema de roldanas, podem ser elevados a uma altura não superior a quarenta metros.
  
  - Boa noite, doutora.
  
  - Uma hora extra para relações públicas, certo?
  
  - Não quero ir para o hotel. Saiba que não vou conseguir dormir esta noite.
  
  Paola Asinto. Ele entende isso muito bem. Ficar em um funeral sem fazer nada foi horrível. Esta criatura é uma noite sem dormir garantida. Ele está morrendo de vontade de fazer alguma coisa, tchau.
  
  -¿Dónde está meu caro amigo o superintendente?
  
  "Ah, recebi uma ligação urgente. Comentamos o relatório da autópsia de Cardoso enquanto fugia, deixando-me com uma palavra na boca.
  
  -Muito característico de el.
  
  -Sim. Mas não vamos falar sobre isso ... Vamos ver que tipo de exercício foi dado a você, pai.
  
  O criminalista clicou no bot, que dava zoom em um alvo de papel com a silhueta de um homem desenhada em preto. O macaco tem dez cachos brancos no centro do peito. Ele chegou atrasado porque Fowler acertou na mosca a oitocentos metros de distância. Não fiquei nem um pouco surpreso ao ver que quase todos os buracos foram feitos dentro do buraco. O que o surpreendeu foi que um deles falhou. Fiquei desapontado por ele não acertar todos os alvos como os protagonistas do boícul de accion.
  
  Mas él não é herói de ação. Ele é uma criatura de carne e osso. Inteligente, educado e um atirador muito bom. No modo alternativo, um tiro errado o torna humano.
  
  Fowler seguiu o olhar dela e riu alegremente de seu próprio erro.
  
  - Perdi um pouco no PR, mas gosto muito de atirar. Este é um esporte excepcional.
  
  Desde que seja um esporte.
  
   -Aún no confía en mí, ¿verdad dottora?
  
   Paola não respondeu. Ela gostava de ver Fowler em tudo, sem sutiã, apenas uma camisa enrolada e calça preta. Mas as fotos do "Abacate" que Dante lhe mostrava batiam-lhe na cabeça com barcos de vez em quando, como macacos bêbados em uma época de bebedeira.
  
  - Não, pai. Na verdade. Mas eu quero confiar em você. ¿Isso é o suficiente para você?
  
  - Isso deve bastar.
  
  -¿ De onde você tirou essas armas? O arsenal está fechado para estás horas.
  
  "Ah, o Diretor Boy me emprestou. Isso é dele. Ele me disse que não usava há muito tempo.
  
  - Infelizmente é verdade. Eu deveria ter conhecido esse homem há três anos. Foi um grande profissional, um grande cientista e físico. Ele ainda é assim, mas costumava haver um brilho de curiosidade em seus olhos, mas agora esse brilho desapareceu. Foi substituída pela ansiedade de um funcionário de escritório.
  
  -¿ Há amargura ou nostalgia em sua voz, dottor?
  
  - Um pouco dos dois.
  
  -¿ Quanto tempo vou esquecê-lo?
  
  Paola fingiu surpresa.
  
  -¿Somo diz?
  
  "Ah, ok, não se ofenda. Eu o vi criar espaços aéreos entre vocês dois. A luta mantém a distância em perfeitas condições.
  
  "Infelizmente, é isso que ele faz muito bem.
  
  O CSI hesita por um momento antes de continuar. Senti novamente aquela sensação de vazio em uma terra de fadas que às vezes surge quando olho para Fowler. Sensação de Montana e Rússia. ¿Debítrust él? Penso com um ferro triste e desbotado que, afinal, era padre e estava muito acostumado a ver o lado mau das pessoas. Como ela, aliás.
  
  "Boy e eu tivemos um caso. Brevemente. Não sei se ele deixou de gostar de mim ou se eu só estava atrapalhando sua busca por uma promoção.
  
  - Mas você prefere a segunda opçãoón.
  
  -Gosto de enga e #241;arma. Nisto e muito mais. Sempre digo a mim mesma que moro com minha mãe para protegê-la, mas na verdade sou eu que preciso de proteção. Provavelmente é por isso que me apaixono por pessoas fortes, mas inadequadas. Pessoas com quem não posso estar.
  
  Fowler sem resposta. Ela foi muito clara. Ambos ficaram muito próximos um do outro. Minutos se passaram em silêncio.
  
  Paola estava absorta nos olhos verdes do padre Fowler, sabendo exatamente o que ele estava pensando. Achei ter ouvido um som insistente ao fundo, mas ignorei. Deve ter sido o padre quem o lembrou disso.
  
  "Melhor se você atender o telefone, dottor.
  
  E então Paola Caio percebeu que aquele barulho irritante era o seu próprio mó vil, que já começava a soar furioso. Atendi a ligação e por um momento ele ficou furioso. Desligou o telefone sem se despedir.
  
  - Vamos, pai. Era um laboratório. Alguém enviou um pacote pelo correio esta tarde. O endereço continha o nome Maurizio Pontiero.
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Sabado, 9 de abril de 2005, 01h25
  
  
  
  -É O pacote chegou há quase quatro horas. ¿É possível saber isso porque ninguém percebeu anteriormente o que eles contêm?
  
  Boy olhou para ela pacientemente, mas exausto. Era tarde demais para aturar a estupidez de um subordinado. No entanto, ele se conteve até a arma que Fowler acabara de devolver a ele.
  
  - O envelope veio em seu nome, Paola, e quando cheguei você estava no necrotério. A moça da recepção deixou com a correspondência e não tive pressa em dar uma olhada. Quando descobri quem o enviou, coloquei as pessoas em movimento e levou tempo. O primeiro passo foi chamar os sapadores. Eles não encontraram nada de suspeito no envelope. Quando eu descobrir o que há de errado, vou ligar para você e Dante, mas o superintendente não aparece em lugar nenhum. E Sirin não liga para o telefone.
  
  -Estar dormindo. Deus, é muito cedo.
  
  Eles estavam na sala de impressões digitais, uma sala apertada cheia de lâmpadas e lâmpadas. O cheiro de pó de impressão digital estava por toda parte. Teve gente que gostou do cheiro - um até jurou que sentiu o cheiro antes de ficar com a namorada porque ela era Afrodite acordou, senhor - mas Paola gostou. foi desagradável. O cheiro deu vontade de espirrar, as manchas grudaram nas roupas escuras e foram necessárias várias lavagens para que desaparecessem.
  
  "Bem, sabemos com certeza que esta mensagem foi enviada por manomó Karoski?"
  
  Fowler estava examinando a carta na qual o remetente escreveu o endereço #243. Segure o envelope com os braços ligeiramente estendidos. Paola desconfia que não consiga enxergar bem de perto. Provavelmente terei que usar óculos de leitura em breve. Ele se pergunta para quem ele pode ficar este ano.
  
  - Esta é, claro, a sua contagem. E a piada de mau gosto sobre o nome do inspetor júnior também parece ser característica de Karoski.
  
  Paola pegou o envelope das mãos de Fowler. Coloquei-o na grande mesa posta na sala de estar. A superfície da esta era toda de vidro e iluminada por trás. Sobre a mesa, coloque o conteúdo do envelope em sacos plásticos simples e transparentes. Luta ceñallo primeiro saco.
  
  Esta nota tem suas impressões digitais nela. É dirigido a você, Dicanti.
  
  A inspetora ergueu diante dos olhos um pacote com um bilhete escrito em italiano. Lei, seu conteúdo é declarado em voz alta, por meio de plastiko.
  
  
  Prezada Paula:
  
  Sinto muito sua falta! Estou no MC 9, 48. É muito quente e descontraído aqui. Espero que você possa vir nos cumprimentar o mais rápido possível. Enquanto isso, mando-lhe os parabéns pelas minhas férias. Beijos, Maurício.
  
  
  Paola não podia deixar de tremer, uma mistura de raiva e horror. Tente conter as caretas, force-se, se quiser, a deixá-las lá dentro. Eu não queria chorar antes da luta. Talvez antes de Fowler, mas não antes de The Boy. Nunca de Boy.
  
  -¿Padre Fowler?
  
  -Marque o capítulo 9, versículo 48. "Onde o verme não morre e o fogo não se apaga."
  
  -Inferno.
  
  - Exatamente.
  
  "Maldito filho da puta."
  
  "Não há indícios de que ele tenha sido perseguido algumas horas atrás. É possível que a nota tenha sido escrita antes. O registro foi gravado ontem mañana, segundo a data indicada nos arquivos internos.
  
  -¿Sabemos o modelo da câmera ou o computador em que foi gravada?
  
  - Com o programa que você está usando, esses dados não são salvos em disco. Este é o tempo, programa e versão do sistema operacional. Nenhum simples nú serial, quer dizer, nada que pudesse ajudar a identificar o equipamento transmissor.
  
  - Pegadas?
  
  -Duas partes. Ambos são de Karoski. Mas eu não precisava saber. Uma visualização do conteúdo seria suficiente.
  
  - Bem, o que você está esperando? Coloque o DVD, rapaz.
  
  "Padre Fowler, pode nos dar licença por um momento?"
  
  O padre entendeu imediatamente a situação. Olhe Paola nos olhos. Ela acenou levemente para ele, dizendo-lhe que estava tudo bem.
  
  - Não Somo. ¿Café para três, dottoraDikanti?
  
  - Myo com dois caroços, por favor.
  
  Boy esperou que Fowler saísse da sala antes de agarrar o braço de Paola. Paola não gostou desse toque, muito carnudo e macio. Suspirou muitas vezes por sentir novamente aquelas mãos em seu corpo, por odiar seu pai ou por seu desprezo e indiferença, mas naquele momento não restava brasa deste fogo. Apagou-se em um ano ........... ano ........... Apenas seu orgulho permaneceu, do qual o inspetor ficou completamente encantado. E, claro, ela não iria sucumbir à sua chantagem emocional. Eu aperto sua mão, e o diretor remove sua mão.
  
  "Paola, quero te avisar. O que você vê será muito difícil para você.
  
  A CSI deu a ele um sorriso duro e sem humor e cruzou os braços sobre o peito. Quero manter minhas mãos o mais longe possível de seu toque. Apenas no caso de.
  
  - ¿Você está brincando comigo de novo? Estou muito acostumado a ver Gaddafi, Carlo.
  
  "Não de seus amigos.
  
  O sorriso tremula no rosto de Paola como um trapo ao vento, mas seu ânimo não hesita um segundo.
  
  - Coloque um vídeo, Diretor Boi.
  
  -¿Como você quer que seja? Ele poderia ser completamente diferente.
  
  "Eu não sou uma musa para você me tratar do jeito que você quer. Você me rejeitou porque eu era perigoso para sua carreira. Você escolheu voltar à moda para o infortúnio de sua esposa. Agora prefiro meu próprio infortúnio.
  
  -¿Por que agora, Paola? Por que agora, depois de tanto tempo?
  
  "Porque eu não tinha forças antes. Mas agora eu os tenho.
  
  ele passa a mão pelo cabelo. comecei a entender.
  
  "Eu nunca poderei tê-lo, Paola. Embora seja isso que eu gostaria.
  
  "Talvez você tenha um motivo. Mas esta é minha decisão. Você tirou o seu há muito tempo. Preferindo ceder aos olhares obscenos de Dante.
  
  Boy fez uma careta de desgosto com a comparação. Paola ficou encantada ao vê-lo, pois o ego do diretor sibilava de raiva. Ela era um pouco má com ele, mas seu chefe merecia por tratá-la como um lixo todos esses meses.
  
  "Como quiser, dottoraDicanti. Eu serei o chefe do iróNico novamente, e você será a escritora bonita.
  
  Obrigado, Carlão. Isso é melhor.
  
  Menino sorriu, triste e desapontado.
  
  -Bom então. Vejamos a placa.
  
  Como se eu tivesse um sexto sentido (e a essa altura Paola já tinha certeza de que eu tinha), o padre Fowler chegou com uma bandeja com alguma coisa que eu poderia passar para o café se pudesse. um consumidor de geléia em sua vida teria provado essa infusão.
  
  - Eles têm aqui. Veneno de café com quinoa e café ligado. ¿ Devo presumir que já podemos retomar a reunião?
  
  "Claro, pai", respondi. A batalha. Fowler les estudio dissimuladamente. A luta me parece triste, mas também não vejo alívio na voz dele? E Paola viu que ela era muito forte. Menos inseguro.
  
  O diretor calçou luvas de lótex e tirou o disco da bolsa. O pessoal do laboratório trouxe para ele uma mesa rolante da sala de descanso. Há uma TV de 27 polegadas e um DVD barato na mesinha de cabeceira. e era como se eu fosse mostrando a todos que passavam pelo corredor. Naquela época, rumores sobre os negócios que Boy e Dikanti estavam realizando se espalharam por todo o prédio, mas nenhum deles chegou perto da verdade.
  
  O disco começará a ser reproduzido. O jogo é iniciado diretamente, sem pop-ups ou algo assim. O estilo era casual, o interior estava saturado e a iluminação era miserável. Boy já havia ajustado o brilho da TV quase ao máximo.
  
  - Boa noite, almas do mundo.
  
  Paola suspirou ao ouvir a voz de Karoski, a voz que a atormentava com aquele chamado desde a morte de Pontiero. No entanto, nada é visível na tela de aún.
  
  "Este é um registro de como vou acabar com o povo santo da Igreja da face da terra, fazendo o trabalho das Trevas. Meu nome é Victor Karoski, um sacerdote apóstata do culto romano. Durante o abuso infantil, protegido pela astúcia e conivência de meus ex-patrões. Por esses ritos, fui escolhido pessoalmente por Lúcifer para realizar essa tarefa naqueles momentos em que nosso inimigo, o Carpinteiro, escolhe seu franqueado no esta Mud Ball.
  
  A tela muda de completamente preta para meia-sombra. A imagem mostra um homem ensangüentado e de cabeça descoberta amarrado ao que parecem ser colunas da cripta de Santa Mar, na Transpontina. Dicanti mal o reconheceu como o cardeal Portini, primeiro vice-rei . Aquele que você viu nem viu porque a Vigilância o queimou até o chão. A Joia Portini treme levemente, e tudo o que Karoski consegue ver é a ponta de uma faca cravada na carne do braço esquerdo do Cardeal.
  
  "Aqui é o cardeal Portini, cansado demais para gritar. Portini fez muito bem ao mundo, e meu Mestre abomina sua carne repugnante. Agora vamos ver como ele terminou sua existência miserável.
  
  A faca é colocada em sua garganta e a corta com um golpe. A camisa voltou a ficar preta e foi então presa a uma nova camisa amarrada no mesmo lugar. Era Robaira e eu estava com muito medo.
  
  "Este é o cardeal Robaira, cheio de medo. Tenha uma grande luz dentro de você. Chegou a hora de devolver sua luz ao seu Criador.
  
  desta vez Paola teve que desviar o olhar. O olhar de Mara mostrou que a faca havia esvaziado as órbitas de Robaira. Uma gota solitária de sangue respingou no visor. Foi um aspecto assustador que o CSI viu no congestionamento, e Cynthy se virou para encará-lo. Ele era um mago. A imagem mudou quando ela me viu e mostrou o que ela tinha medo de ver.
  
  - É ste - inspetor júnior Pontiero, seguidor de Rybak. Eles o colocaram em meu búskveda, mas nada resiste ao poder do Pai das Trevas. O subinspetor agora está sangrando lentamente.
  
  Pontiero olhou diretamente para Ciamaru, e seu rosto não era seu rosto. Ele cerrou os dentes, mas o poder de seus olhos não desapareceu. A faca cortou sua garganta muito lentamente, e Paola desviou o olhar novamente.
  
  - Ste-cardeal Cardoso, amigo dos deserdados, piolhos e pulgas. Seu amor era tão repugnante para mim quanto as entranhas podres de uma ovelha. ele também morreu
  
  Espere um minuto, todos viviam em inconsistência. Em vez de olharem para os genes, olharam para várias fotografias do Cardeal Cardoso no seu leito de luto. Eram três fotos no total, uma esverdeada e duas fotos de uma virgem. O sangue tinha uma cor anormalmente escura. Todas as três fotografias foram mostradas na tela por cerca de quinze segundos, cinco segundos cada.
  
  "Agora vou matar outro homem santo, o mais santo de todos. Haverá alguém que tentará interferir comigo, mas seu fim será o mesmo daqueles que você viu morrendo diante de seus olhos. A igreja, a covarde, escondeu isso de você. Eu não poderei mais fazer isso. Boa noite, almas do mundo.
  
  O DVD para com um zumbido e Boy desliga a TV. Paula era branca. Fowler cerrou os dentes com muita força de raiva. Os três ficaram em silêncio por vários minutos. Foi necessário recobrar o juízo depois de ver essa crueldade sangrenta. Paola, que foi a única afetada pela gravação, mas foi Paola quem falou primeiro.
  
  - Fotos. Por que fotografias? Por que não há vídeo?
  
   -Porque no podía -dijo Fowler-. Porque não há nada mais complicado do que uma lâmpada." Foi o que Dante disse.
  
  "E Karoski sabe disso.
  
  -¿O que me dizem do joguinho da poseón diabólica?
  
  O criminalista sentiu que algo estava errado novamente. Este deus o estava jogando em direções completamente diferentes. Eu precisava de uma boa noite na casa de Sue, descansar e um lugar tranquilo para sentar e pensar. As palavras de Karoski, as insinuações deixadas nos casos, têm um traço comum. Se eu encontrasse, poderia tirar a bola. Mas até então, não tive tempo.
  
  E, claro, para o inferno com a minha noite com Sue
  
  "A intriga histórica de Karoski com o diabo não é algo que me preocupe", ressalta Boy, antecipando os pensamentos de Paola. O pior é que estamos tentando detê-lo antes que ele mate outro cardeal. E o tempo está correndo.
  
  -Mas o que nós podemos fazer? -pregunto Fowler-. No funeral de João Paulo II, ele não se despediu de sua vida. Agora os cardeais estão protegidos como nunca antes, a Casa de Sancta Marthae está fechada ao público, assim como o Vaticano.
  
  Dikanti mordeu o lábio. Estou cansado de seguir as regras desse psicopata. Mas agora Karoski cometeu um novo erro: deixou um rastro que eles poderiam seguir.
  
  - ¿Quem fez isso, Diretor?
  
  "Já designei dois caras para cuidar disso. Chegou através de um mensageiro. A agência era Tevere Express, uma empresa de entrega local no Vaticano. Não conseguimos falar com o responsável pela rota, mas as câmeras de segurança do lado de fora do prédio captaram a matriz da motocicleta do entregador. A placa está registrada em nome de Giuseppe Bastina de 43 a 241. Ele mora no bairro Castro Pretorio, na Via Palestra.
  
  -¿ Você não tem telefone?phono?
  
  -O número de telefone não está listado no relatório Tréfico e não há números de telefone em Información Telefónica em seu nome.
  
   - Quizás figure a nombre de su mujer - apuntó Fowler.
  
   - Questionário. Mas, por enquanto, esta é a nossa melhor pista, pois a caminhada é obrigatória. ¿Você vai, pai?
  
  -Depois de você,
  
  
  
  Apartamento família Bastina
  
  Via Palestra, 31
  
  02:12
  
  
  
  -¿Giuseppe Bastina?
  
  "Sim, sou eu", disse o mensageiro. Proponha casamento a uma curiosa de calcinha com um bebê de apenas nove ou dez meses nos braços. A essa hora da madrugada, não era incomum que fossem acordados pela batida na porta.
  
  "Sou a inspetora Paola Dicanti, e é ste é o padre Fowler. Não se preocupe, você não tem nenhum problema e nada aconteceu com nenhum dos seus. Queremos fazer-lhe algumas perguntas muito prementes.
  
  Eles estavam no patamar de uma casa modesta, mas muito bem conservada. À porta, os visitantes eram recebidos por um tapete com a imagem de uma rã sorridente. Paola decidiu que isso também não dizia respeito a eles, e com razão. Bastina ficou muito chateada com sua presença.
  
  -¿Não pode esperar pela mañanna? A equipe tem que pegar a estrada, sabe, eles têm um cronograma.
  
  Paola e Fowler balançaram a cabeça.
  
   - Só será um momento, senhor. Você vê, você entregou é tarde esta noite. Envelope na Via Lamarmora. Lembre-se disso?
  
  "Claro que me lembro, escute. O que você acha disso? Tenho uma memória excelente", disse o homem, batendo levemente na têmpora com o dedo indicador da mão direita. A esquerda ainda estava cheia de crianças, mas felizmente ela não chorou.
  
  -¿ Você poderia nos dizer onde consegui o envelope? Isso é muito importante, é uma investigação de assassinato.
  
  - Como sempre, ligamos para a agência. Pediram-me para ir ao Correio do Vaticano para colocar alguns envelopes na mesa do bedel.
  
  Paola ficou chocada.
  
  -¿Mais do envelope?
  
  Sim, eram doze envelopes. O cliente pediu-me que primeiro entregasse dez envelopes à assessoria de imprensa do Vaticano. Depois, outro nos escritórios do Corpo de Vigilância e outro para você.
  
  -¿ Ninguém entregou envelopes para você? ¿ Vou buscá-los? Fowler perguntou com raiva.
  
  Sim, não há ninguém no correio a esta hora, mas eles deixam a porta aberta até as nove. Apenas no caso de alguém querer deixar algo em caixas de correio internacionais.
  
  - Quando será feito o pagamento?
  
  - Eles deixaram um pequeno envelope másño em cima do demás. Este envelope continha trezentos e setenta euros, 360 por serviço militar e 10 gorjetas.
  
  Paola olhou para o céu em desespero. Karoski pensou em tudo. Outra eterna rua sem saída.
  
  -¿Você viu alguém?
  
  - Ninguém.
  
  - E o que ele fez então?
  
  -¿O que você acha que eu fiz? Caminhe até o centro de imprensa e devolva o envelope ao oficial de plantão.
  
  - ¿ A quem eram endereçados os envelopes da redação?
  
  - Eles foram endereçados a vários jornalistas. Todos estrangeiros.
  
  E eu os dividi entre mim.
  
  -¿Ei, por que tantas perguntas? Eu sou um trabalhador sério. Espero que não seja só isso, porque hoje vou errar. Eu realmente preciso de um emprego, por favor. Meu filho precisa comer e minha esposa tem um pãozinho no forno. Quero dizer, ela está grávida," ele explicou sob os olhares vazios de seus visitantes.
  
  "Olha, isso não tem nada a ver com você, mas também não é uma piada. Vamos ganhar o que aconteceu, ponto final. Ou se não te prometo que até ao último polícia do tráfico ela saberá de cor a sua mãe kula, ela ou Bastina.
  
  Bastina fica muito assustada e o bebê começa a chorar ao ouvir o tom de Paola.
  
  -Bom Bom. Não assuste ou assuste a criança. ¿ Ele não tem coração? sobre?
  
  Paola estava cansada e muito irritada. Lamentei falar com este homem em sua própria casa, mas não encontrei ninguém tão persistente nesta investigação.
  
  - Com licença, é ou Bastina. Por favor, luto eúnos dê. É uma questão de vida ou morte, meu amor.
  
  O mensageiro relaxa seu tom. Com a mão livre, ele coçou a barba crescida e acariciou-a gentilmente para fazê-la parar de chorar. O bebê relaxa gradualmente, e o pai também.
  
  - Eu dei os envelopes para o repórter, ok? As portas do corredor já estavam trancadas e eu teria que esperar uma hora para entregá-las. E as entregas especiais devem ser feitas até uma hora após o recebimento, caso contrário não serão pagas. Estou realmente tendo problemas no trabalho, vocês sabem disso? Se alguém descobrir que fiz isso, pode perder o emprego.
  
  "Por nossa causa, ninguém vai saber", disse Bastina. Cre me ama.
  
  Bastina olhou para ela e assentiu.
  
  "Eu acredito nela, inspetor.
  
  -¿ Ela sabe o nome do guardião?
  
  -Não não sei. Pegue um cartão com o brasão do Vaticano e uma faixa azul no topo. Aí liga a imprensa.
  
  Fowler caminhou alguns metros pelo corredor com Paola e voltou a sussurrar odo, daquele jeito que ela gostava. Tente se concentrar nas palavras dele, e não nas sensações que você experimenta com a proximidade dele. Não foi fácil.
  
  "Dottora, o cartão que mostra é que este homem não pertence ao pessoal do Vaticano. É o credenciamento da imprensa. As placas nunca chegaram aos destinatários. Você sabe por que?
  
  Paola tentou pensar como uma jornalista por um segundo. Imagine que você recebeu um envelope, estando em um centro de imprensa cercado por toda a mídia concorrente.
  
  "Eles não chegaram aos destinatários, porque se tivessem recebido seu conteúdo, agora seriam transmitidos em todas as emissoras de TV do mundo. Se todos os envelopes chegassem de uma vez, você não iria para casa verificar as informações. Provavelmente o próprio representante do Vaticano estava encurralado.
  
  - Exatamente. Karoski tentou emitir seu próprio comunicado à imprensa, mas foi atingido no estômago pela pressa do bom homem e minha percepção de desonestidade por parte do homem que pegou os envelopes. Ou estou errado, ou abro um dos envelopes e pego todos. ¿Por que compartilhar a boa sorte que você trouxe do céu?
  
  "Neste momento, em Alguacil, em Roma, esta mulher escreve a notícia do século.
  
  "E é muito importante que saibamos quem ela é. O mais breve possível.
  
  Paola entendeu o que significava a urgência nas palavras do padre. Ambos voltaram com Bastina.
  
  - Por favor, seja Bastina, descreva-nos a pessoa que pegou o envelope.
  
  Bem, ela era muito bonita. Casta... cabelos loiros na altura dos ombros, cerca de vinte e cinco anos mais ou menos... olhos azuis, paletó claro e calça bege.
  
  - Nossa, se você tem boa memória.
  
  -¿ Para garotas bonitas? - Sorrio - entre os mordazes - e os ofendidos, como se duvidassem de sua dignidade-. Sou de Marselha, inspetor. De qualquer forma, que bom que minha esposa está de cama agora, porque se ela pudesse me ouvir dizer como... Falta menos de um mês para o bebê nascer, e o médico mandou para ela repouso absoluto.
  
  -¿ Você se lembra de algo que possa ajudar a identificar a garota?
  
  - Bem, era o Española, com certeza. O marido da minha irmã é espanhol e ele soa como eu, tentando imitar um sotaque italiano. Você já tem uma ideia.
  
  Paola chega a pensar nisso e que é hora de partir.
  
  - Lamentamos incomodá-lo.
  
  -Não se preocupe. A única coisa que gosto é que não preciso responder duas vezes às mesmas perguntas.
  
  Paola virou-se, ligeiramente alarmada. Eu levantei minha voz quase para um grito.
  
  -¿ Já te perguntaram isso antes? Quem? O que foi isso?
  
  Níor chorei de novo. Seu pai o encorajou e tentou acalmá-lo, mas sem muito sucesso.
  
  -¡Vá e vocês todos de uma vez, olha como você conseguiu meu ragazzo para !
  
  "Por favor, avise-nos e iremos embora", disse Fowler, tentando acalmar a situação.
  
  - Ele era seu amigo. Você me mostra o distintivo do Corpo de Guarda. No mínimo, isso põe em dúvida a identificação. Ele era um homem baixo e de ombros largos. Em uma jaqueta de couro. Ele saiu daqui há uma hora. Agora vá embora e não volte mais.
  
  Paola e Fowler se entreolharam com rostos contorcidos. Ambos correram para o elevador. Eles mantiveram um olhar preocupado enquanto desciam a rua.
  
  -¿ Você pensa o mesmo que eu, dottor?
  
  -Semelhante. Dante desapareceu por volta das 20h, pedindo desculpas.
  
  -Depois de receber uma chamada.
  
  - Porque você já vai abrir o pacote. E você vai se surpreender com o seu conteúdo. não ligamos esses dois fatos antes? Droga, no Vaticano matam os burros de quem é o burro que entra. Esta é a medida básica. E se Tevere Express trabalha com eles regularmente, era óbvio que eu teria que rastrear todos os seus funcionários, incluindo Bastina.
  
  - Eles seguiram os pacotes.
  
  - Se os jornalistas abrissem os envelopes todos de uma vez, no centro de imprensa um deles usaria sua porta. E a notícia teria explodido. Não haverá maneira humana de pará-lo. Dez jornalistas famosos...
  
  - Mas, de qualquer forma, há um jornalista que sabe disso.
  
  - Exatamente.
  
  - Um deles é muito difícil de controlar.
  
  Muitas histórias vieram à mente de Paola. Do tipo que os policiais de Roma e outros oficiais da lei sussurram para seus camaradas, geralmente antes da terceira xícara. Lendas negras sobre desaparecimentos e acidentes.
  
  -¿Você acha que é possível que eles...?
  
  -Não sei. Talvez. Conte com a flexibilidade de um jornalista.
  
  -¿Pai, você também virá a mim com eufemismos? Quer dizer, e está bem claro que pode extorquir dinheiro dela para entregar o disco.
  
  Fowler não disse nada. Era um de seus silêncios eloquentes.
  
  "Bem, para o bem dela, seria melhor se a encontrássemos o mais rápido possível. Entre no carro, pai. Devemos ir à UACV o mais rápido possível. Comece a pesquisar nos hotéis, nas empresas e no nosso país e territórios...
  
  - Não, doutor. Precisamos ir para outro lugar," e ele deu a ela o endereço.
  
  - É do outro lado da cidade. ¿ Que tipo de ahé é o ahí?
  
  -Amigo. Ele pode nos ajudar.
  
  
  
  Em algum lugar em Roma
  
  02:48
  
  
  
  Paola dirigiu até o endereço que Fowler havia dado sem levar todos com ela. Era um prédio de apartamentos. Eles tiveram que esperar muito tempo no portão com o dedo pressionado contra o goleiro automático. Enquanto esperavam, Paola perguntou a Fowler:
  
  "Aquele amigo... Soya o conhecia?"
  
  "Posso dizer, Amos, que esta foi minha última missão antes de deixar meu antigo emprego. Eu tinha entre dez e quatorze anos na época e era muito travesso. Desde então, estou... como direi? Uma espécie de mentor espiritual para ele. Nunca perdemos contato.
  
  - E agora ele pertence à sua empresa, padre Fowler?
  
  "Dottora, se você não me fizer perguntas comprometedoras, não precisarei lhe dar uma mentira plausível.
  
  Cinco minutos depois, o amigo do padre decidiu se abrir com eles. Como resultado, você se tornará um sacerdote diferente. Muito Jovem. Ele os conduziu a um pequeno estúdio, mobiliado de forma barata, mas muito limpo. A casa tinha duas janelas, ambas com as persianas totalmente fechadas. Em uma extremidade da sala havia uma mesa de cerca de dois metros de largura, coberta com cinco monitores de tela plana. Cem luzes queimam sob a mesa do touro como uma floresta indisciplinada de árvores de Natal. Na outra ponta havia uma cama desfeita, da qual seu ocupante deve ter pulado por um breve momento.
  
   -Albert, te presento a la dottora Paola Dicanti. Eu coopero com ela.
  
  Padre Alberto.
  
  "Oh, por favor, Albert sozinho." O jovem padre sorriu agradavelmente, embora seu sorriso fosse quase um bocejo. Desculpa a bagunça. Droga, Anthony, o que o traz aqui a esta hora? Não estou com vontade de jogar xadrez agora. A propósito, posso avisar que você veio a Roma. Fiquei sabendo que na semana passada você vai voltar para a polícia. Eu gostaria de ouvir isso de você.
  
  -Albert foi ordenado sacerdote no passado. Ele é um jovem impulsivo, mas ao mesmo tempo um gênio da computação. E agora ele vai nos fazer um favor, dottora.
  
  -¿ No que você está se metendo agora, velho maluco?
  
  Alberto, por favor. O doador de respeito está aqui", disse Fowler, fingindo estar ofendido. Queremos que você faça uma lista para nós.
  
  - Qual?
  
  - Lista de representantes de imprensa do Vaticano credenciados.
  
  Albert continua muito sério.
  
  "O que você está me pedindo não é fácil.
  
  Alberto, pelo amor de Deus. Você entra e sai dos computadores da Penthouse de Gono da mesma forma que os outros entram no quarto dele.
  
  - Rumores infundados - disse Albert, embora seu sorriso contasse uma história diferente. Mas mesmo que fosse verdade, um não tem nada a ver com o outro. O sistema de informação do Vaticano é semelhante ao da terra de Mordor. Ele é inacessível.
  
  - Vamos, Frodo. Estou convencido de que você já esteve em allí antes.
  
  "Chissst, nunca diga meu nome de hacker em voz alta, psicopata.
  
  "Sinto muito, Alberto.
  
  O jovem ficou muito sério. Ele coçou a bochecha, que mostrava sinais de puberdade na forma de marcas vermelhas vazias. Volvió su atención a Fowler.
  
  -¿É mesmo necessário? Você sabe que não estou autorizado a fazer isso, Anthony. Isso é contra todas as regras.
  
  Paola não queria perguntar quem deveria dar permissão para algo assim.
  
  "A vida de uma pessoa pode estar em perigo, Albert. E nunca fomos homens de regras." Fowler olhou para Paola e pediu-lhe que o ajudasse.
  
  -¿ Você poderia nos ajudar, Albert? ¿Eu realmente consegui entrar antes?
  
  - Si, dottora Dicanti. Eu era tudo antes. Uma vez e não fui muito longe. E posso jurar que nunca senti medo em minha vida. Desculpe pela minha linguagem.
  
  -Acalmar. Eu já ouvi esta palavra antes. ¿O que aconteceu?
  
  - Fui preso. No exato momento em que aconteceu, um programa entrou em ação que colocou dois cães de guarda em meus calcanhares.
  
  -O que isso significa? Lembre-se de que você está falando com uma mulher que não entende esse assunto.
  
  Alberto estava inspirado. Ele gostava de falar sobre seu trabalho.
  
  "Que havia dois servos ocultos esperando para ver se alguém romperia suas defesas. Assim que percebi isso, eles usaram todos os seus recursos para me encontrar. Um dos servidores estava tentando desesperadamente encontrar meu endereço. Outro começou a colocar alfinetes em mim.
  
  -¿ O que são alfinetes?
  
  Imagine que você está caminhando por um caminho que cruza um riacho. A estrada consiste em pedras planas que se projetam acima da corrente. O que fiz com o computador foi remover a pedra de onde deveria pular e substituí-la por informações maliciosas. Trojan multifacetado.
  
  O jovem sentou-se em frente ao computador e trouxe-lhes uma cadeira e um banco. Era óbvio que eu não receberia muitos visitantes.
  
  - Vírus?
  
  -Muito poderoso. Se eu desse um passo sequer, seus assistentes destruiriam meu disco rígido e eu seria completamente entregue em suas mãos. Esta é a única vez na minha vida que usei o barco do Niko", disse o padre, apontando para um barco vermelho de aparência inofensiva que ficava ao lado do monitor central. Do barco, vá até o cabo que se perde no mar abaixo.
  
  -O que é isso?
  
  - É um botón que corta a energia do chão todo. Ele o deixa cair depois de dez minutos.
  
  Paola perguntou por que ele cortou a eletricidade de todo o chão em vez de apenas desligar o computador da parede. Mas o cara não o ouvia mais, sem tirar os olhos da tela enquanto seus dedos voavam pelo teclado. Foi Fowler a quem respondi.
  
  - A informação é transmitida em milissegundos. O tempo que Alberto leva para se abaixar e puxar a corda pode ser crucial, sabia?
  
  Paola entendeu apenas metade, mas tudo isso pouco a interessou. Na época, era importante para mim encontrar uma jornalista espanhola loira, e se a encontrassem assim, tanto melhor. Era óbvio que os dois padres já haviam se visto em situações semelhantes antes.
  
  - O que ele vai fazer agora?
  
  - Levante a tela. Não é muito bom, mas ele conecta seu computador através de centenas de computadores em uma sequência que termina na rede do Vaticano. Quanto mais complexa e longa for a camuflagem, mais tempo eles demoram para detectá-la, mas há uma margem de segurança que não pode ser violada. Cada computador conhece apenas o nome do computador anterior que pediu para ele se conectar e apenas no momento da conexão. Assim como você, se a conexão for interrompida antes que eles cheguem até você, você não terá nada.
  
  Um toque longo no teclado do tablet dura quase um quarto de hora. De tempos em tempos, um ponto vermelho acendia no mapa-múndi exibido em uma das telas. São centenas, cobrindo quase a maior parte da Europa, norte da Frika, norte da África, Japão e Japão. Paola notou que eles habitam a maior parte da Europa, norte da África, Japão e Japão .......... ....maior densidade de pontos em países mais econômicos e ricos, apenas um ou dois no Horn de Fric e uma dúzia em Suram Rica.
  
  "Cada um desses pontos que você vê neste monitor corresponde ao computador que Albert usará para acessar o sistema do Vaticano usando uma sequência. Pode ser o computador de um cara de uma faculdade, banco ou escritório de advocacia. Pode ser em Pequim, na Áustria ou em Manhattan. Quanto mais distantes geograficamente, mais eficiente é a sequência.
  
  -¿Quem sabe um desses computadores não desligou por acidente, interrompendo todo o processo?
  
  "Estou usando o histórico de conexões", Albert disse com uma voz distante enquanto continuava digitando. Eu costumo usar computadores que estão sempre ligados. Hoje, quando o software de compartilhamento de arquivos é usado, muitas pessoas deixam o computador ligado 24 horas por dia, 7 dias por semana, enquanto baixam música ou pornografia. Estes são sistemas ideais para uso como pontes. Um dos meus favoritos é o computador - e é um personagem muito famoso na política europeia -. Tío tem amantes de fotografias de meninas com cavalos. De vez em quando, substituo essas fotos para ele por imagens de um jogador de golfe. Ele ou proíbe tais perversões.
  
  -¿ Você não tem medo de substituir um tarado por outro, Albert?
  
  O jovem recuou diante do rosto de ferro do padre, mas manteve os olhos nas ordens e instruções que seus dedos materializaram no monitor. Finalmente levantei uma mão.
  
  - Estamos quase lá. Mas aviso, não podemos copiar nada. Eu uso um sistema em que um de seus computadores faz o trabalho para mim, mas apaga as informações copiadas para o seu computador no momento em que excedem um determinado número de kilobytes. Como tudo que tenho, é uma boa memória. A partir do momento em que somos descobertos, temos sessenta segundos.
  
  Fowler e Paola assentiram. Ele foi o primeiro a assumir o papel de diretor Albert em sua búsqueda.
  
  - Já tem. Estamos dentro.
  
  - Entre em contato com a assessoria de imprensa, Albert.
  
  - Já tem.
  
  - Procure a confirmação.
  
  
  A menos de quatro quilômetros de distância, nos escritórios do Vaticano, um dos computadores de segurança, apelidado de "Arcanjo" (Arcanjo), estava funcionando. Uma de suas rotinas detectou a presença de um agente externo no sistema. O programa de localização foi imediatamente ativado. O primeiro computador ativou outro, chamado "(São Miguel 34). Eram dois supercomputadores Cray capazes de realizar 1 milhão de operações por segundo e custando mais de 200.000 euros cada. Ambos começaram a usar até o último de seus ciclos de cálculo para caçar o intruso.
  
  
  Uma janela de aviso aparecerá na tela principal. Albert franziu os lábios.
  
  "Droga, aqui estão eles. Temos menos de um minuto. Não há nada com acreditações.
  
  Paola ficou muito tensa ao ver que os pontos vermelhos no mapa-múndi começaram a diminuir. A princípio, havia várias centenas, mas eles desapareceram em um ritmo alarmante.
  
  - Passes de imprensa.
  
  "Nada, porra. Quarenta segundos.
  
  -Mídia de massa? - Mire em Paola.
  
  -Agora. Aqui está a pasta. Trinta segundos.
  
  Uma lista apareceu na tela. Era um banco de dados.
  
  "Droga, tem mais de três mil ingressos.
  
  -Classifique por nacionalidade e procure por España.
  
  - Já tem. Vinte segundos.
  
  "Droga, isso é sem fotos. Quantos nomes existem?
  
  - Tenho mais de cinquenta. Quinze segundos.
  
  Restam apenas trinta pontos vermelhos no mapa-múndi. Todos se inclinaram para a frente na sela.
  
  Ele elimina os homens e distribui as mulheres de acordo com a idade.
  
  - Já tem. Dez segundos.
  
  - Você, nós, eu e #243; você vem primeiro.
  
  Paola apertou suas mãos com força. Albert tirou uma das mãos do teclado e colocou uma mensagem no botópá de Nico. Grandes gotas de suor escorrem por sua testa enquanto ele escreve com a outra mão.
  
  -Aqui! ¡Aqui está, finalmente! ¡Cinco segundos, Anthony!
  
  Fowler e Dicanti leram e memorizaram os nomes às pressas, e eles apareceram na tela. Ainda não estava tudo acabado quando Albert apertou o botão do bot e a tela e toda a casa ficou preta como carvão.
  
  "Albert", disse Fowler na escuridão total.
  
  -¿Si, Anthony?
  
  "Por acaso você tem velas?"
  
  "Você deve saber que eu não uso sistemas anais, Anthony.
  
  
  
  hotel rafael
  
  Longo fevereiro, 2
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 03h17.
  
  
  
  Andrea Otero estava com muito, muito medo.
  
   Assustado? Eu não sei, desculpe, estou animado.
  
  A primeira coisa que fiz quando cheguei ao quarto do hotel foi comprar três maços de tabaco. A nicotina do primeiro maço foi uma verdadeira benção. Agora que o segundo começou, os contornos da realidade começaram a se alinhar. Senti uma leve tontura calmante, semelhante a um leve arrulhar.
  
  Ela estava sentada no chão da sala, encostada na parede, com um braço em volta das pernas e o outro fumando compulsivamente. No outro extremo da sala estava o computador de porta, completamente desligado.
  
  Dadas as circunstâncias, habia agido corretamente. Depois de ver os primeiros quarenta segundos do filme de Victor Karoski - se é que esse era o seu nome verdadeiro - senti vontade de vomitar. Andrea nunca foi de se conter, pois vasculhou a lata de lixo mais próxima (a toda velocidade e com a mão na boca, sim) e jogou na lata de lixo. macarrão no almoço, croissants no café da manhã e algo que não me lembrava de ter comido, mas que devia ter sido o jantar do dia anterior. Ele se perguntou se seria um sacrilégio vomitar na lata de lixo do Vaticano e concluiu que não.
  
  Quando o mundo de novo... parou de girar, eu de novo... fui até a porta do escritório do NEWS, pensando que eu tinha montado uma coisa terrível e que alguém deve ter pegado ou algo assim. Você já deve ter estado lá quando alguns guardas suíços correram para prendê-la por atacar o correio, ou como quer que fosse chamado, por abrir um envelope que obviamente não era para você, porque nenhum desses envelopes era para você.
  
  Bem, veja bem, eu era um agente, acreditava que poderia ser uma bomba e agi com toda a coragem que pude. Calma, espera aqui enquanto eles vão atrás da minha medalha...
  
  Aquilo que não é muito acreditável. Absolutamente nada para acreditar. Mas a salvadora não precisou de nenhuma versão para contar aos seus sequestradores, pois nenhum deles apareceu. Então Andreaó juntou calmamente suas coisas, saiu com toda a frugalidade do Vaticano, sorrindo galantemente para os guardas suíços no arco de sinos por onde entram os jornalistas, e atravessou a Praça de São Pedro, vazia depois de muitos anos. Deixe-se sentir o olhar dos guardas suíços ao sair do táxi em frente ao hotel. E parei de acreditar que a segui meia hora depois disso.
  
  Mas não, ninguém a seguia e ela não suspeitava de nada. Joguei na lixeira da Piazza Navona nove envelopes que não haviam sido abertos antes. Ele não queria ser pego com tudo isso sobre ele. E ele se sentou à direita dela em seu quarto, sem primeiro parar no estacionamento de nicotina.
  
  Quando ela se sentiu confiante o suficiente, pela terceira vez que examinei o vaso de flores secas na sala e não encontrei microfones escondidos, coloquei o disco de volta no lugar. até começarmos a assistir o filme novamente.
  
  Pela primeira vez, consegui chegar ao primeiro minuto. Na segunda vez, ele quase a viu por inteiro. Na terceira vez que a viu toda, teve que correr para o banheiro para vomitar o copo d'água que bebeu ao chegar e qualquer bile que pudesse ter ficado lá dentro. Pela quarta vez, ele conseguiu fazer serenata o suficiente para se convencer de que era real, e não uma fita como The Blair Witch Project 35. Mas, como dissemos, Andrea era uma jornalista muito inteligente, o que geralmente era sua maior vantagem e seu maior problema. Sua grande intuição já lhe havia dito que tudo estava garantido desde a primeira visualização. Talvez outro jornalista desde então tivesse sido arrogante demais para pedir o DVD, pensando que era falso. Mas Andrea procurou o cardeal Robairo por vários dias e suspeitou do desaparecimento do cardeal Algún Más. Ouvir o nome de Robaira na fita vai tirar você de suas dúvidas como um peido bêbado, e se livrar de cinco horas no Palácio de Buckingham. Cruel, sujo e eficiente.
  
  Ele assistiu a fita pela quinta vez para se acostumar com meus genes. E um sexto, para fazer algumas anotações, apenas alguns rabiscos esparsos em um caderno. Após desligar o computador, sente-se o mais longe possível dele - em um local que fique entre a escrivaninha e o ar condicionado - e você o deixará.#243; para fumar.
  
  Definitivamente não é o momento certo para parar de fumar.
  
  Esses meus genes eram um pesadelo. A princípio, o desgosto que se apoderou dela, a imundície que lhe fiz sentir, foi tão profundo que ela não conseguiu reagir por várias horas. Quando o sono deixar seu cérebro, comece a realmente analisar o que você tem em mãos. Pegue seu caderno e anote três pontos que servirão de chave para o relatório:
  
  
  1º O assassino satánico está reprimindo os cardeais da Igreja Católica.
  
  2º A Igreja Católica, provavelmente em cooperação com a polícia italiana, nos esconde isso.
  
  3º Coincidentemente, o salão principal, onde esses cardeais seriam de suma importância, ficava dentro de nove salas.
  
  
  Risque o nove e substitua por um oito. Eu já era um sabado.
  
  Você precisa escrever uma grande história. Um relatório completo em três partes, com resumo, explicações, adereços e título na primeira página. Você não pode pré-enviar nenhuma imagem para o disco porque isso tornaria impossível localizá-la rapidamente. Claro, o diretor vai tirar Paloma da cama do hospital para que o bumbum da arte tenha o peso adequado. Talvez ela possa assinar um dos adereços. Mas se eu enviasse todo o relatório para um gravador de voz, modelado e pronto para ser enviado a outros países, nenhum diretor teria nariz suficiente para remover sua assinatura. Não, porque nesse caso Andrea teria se limitado a enviar um fax ao jornal "La Nasi" e outro ao jornal "Alfavit" com o texto completo e as fotos das obras de arte.í antes de serem publicadas. E para o inferno com um grande exclusivo (e seu trabalho, por sinal).
  
  Como diz meu irmão Michelangelo, todos nós somos fodidos ou fodidos.
  
  Não que ele fosse um cara tão legal que fosse muito adequado para uma jovem como Andrea Otero, mas ele não escondia o fato de que ela era uma jovem. Não era natural para seoritas roubar correspondência como ela fazia, mas dane-se se ela se importava. Você já o viu escrever o best-seller I Know the Killer of the Cardinals. Centenas de milhares de livros com seu nome nas capas, entrevistas ao redor do mundo, palestras. Claro, roubo descarado merece punição.
  
  Embora, é claro, às vezes você deva ter cuidado com quem rouba.
  
  Porque esta nota não foi enviada para a assessoria de imprensa. Esta mensagem foi enviada a ele por um assassino implacável. Você provavelmente está contando com o fato de que durante essas horas sua mensagem será distribuída em todo o mundo.
  
  Considere suas opções. Era sabado. Claro, alguém que encomendou este registro não descobriria que você não chegou ao seu destino até a manhã seguinte. Se a agência de entregas trabalhasse para o bado, quem duvida, eu poderia estar em seu encalço em algumas horas, talvez por volta das dez ou onze. Mas ela duvidava que o mensageiro tivesse escrito seu nome no cartão. Parece que aqueles que se preocupam comigo se preocupam com o que está ao redor da inscrição, mais do que com o que está escrito nela. Na melhor das hipóteses, se a agência não abrir até segunda-feira, reserve dois dias. Na pior das hipóteses, você terá várias horas.
  
  Claro, Andrea aprendeu que a coisa mais inteligente a fazer é sempre agir de acordo com o pior cenário possível. Desde que você deve imediatamente escrever um relatório. Enquanto a arte se infiltrava nas gráficas do editor e do diretor em Madri, ele teve que pentear o cabelo, colocar os óculos escuros e sair do hotel buzinando.
  
  Levantando-se, ele reúne coragem. Ativei a porta e executei o programa de layout de disco. Escreva diretamente no layout. Ele se sentiu muito melhor quando viu como suas palavras foram sobrepostas ao texto.
  
  Leva três quartos de hora para preparar uma maquete com três porções de gin. Estou quase terminando quando eles são seus mó desagradáveis.
  
  ¿Quem não pensou em ligar para um número da equipe às três da manhã?
  
  Este nú só tem no disco do período. Não dei a ninguém, nem mesmo à minha família. Porque eu tenho que ser alguém do conselho editorial em assuntos urgentes. Ele se levanta e vasculha sua bolsa até encontrar él. Ele olhou para a tela, esperando ver o truque revelador do nén de números que aparecia no visor toda vez que uma ligação era feita da Espanha, mas em vez disso viu que o lugar onde a identidade do chamador deveria estar estava vazio. Nem apareça. ".Eu simplesmente não sei."
  
  Descolgo.
  
  -Dizer?
  
  A única coisa que ouvi foi o tom da comunicação.
  
  Ele vai errar no pápussimplesmente.
  
  Mas algo dentro dela lhe disse que esta ligação era importante e que era melhor ela se apressar. Voltei ao teclado, digitando más rá peço nunca. Ela se deparou com algum erro de digitação gráfico - nunca cometeu um erro de ortografia, ela não tinha isso desde oito antes - mas eu nem voltei atrás para corrigi-lo. Eu já vou fazer isso durante o dia. De repente, experimente uma enorme pressa para terminar.
  
  Levou quatro horas para completar o resto do relatório, várias horas para coletar dados biográficos e fotografias de cardeais mortos, notícias, imagens e mortes. A arte da bunda contém algumas capturas de tela do próprio vídeo de Karoski. Um desses genes era tão forte que a fez corar. Que diabos. Que sejam censurados pelos editores, se ousarem.
  
  Ele estava escrevendo suas últimas palavras quando houve uma batida na porta.
  
  
  
  hotel rafael
  
  Longo fevereiro, 2
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 07h58.
  
  
  
  Andrea olhou para a porta como se nunca a tivesse visto em sua vida. Tirei o disquete do computador, coloquei em uma caixa plástica e joguei na lixeira do banheiro. Voltei para o quarto com El Coraz de jaqueta, desejando que ele, quem quer que fosse, fosse embora. A batida na porta se repetiu, educada, mas muito insistente. Eu não vou ser uma faxineira. Eram apenas oito horas da manhã.
  
  - Quem é você?
  
  -¿Señorita Otero? Café da manhã de boas-vindas no hotel.
  
  Andrea abriu a porta, extrañada.
  
  "Eu não perguntei ao ninun...
  
  Ele foi abruptamente interrompido porque não era um dos elegantes mensageiros e garçons do hotel. Ele era um homem baixo, mas de ombros largos e atarracado, vestido com um blusão de couro e calças pretas. Ele estava com a barba por fazer e tinha um sorriso aberto.
  
  -¿Señorita Otero? Sou Fabio Dante, superintendente do Corpo de Vigilância do Vaticano. Eu gostaria de fazer algumas perguntas.
  
  Em sua mão esquerda você segura um distintivo com sua fotografia altamente visível. Andrea a estudou atentamente. parecia autêntico.
  
  "Veja, superintendente, estou muito cansado no momento e preciso dormir. Volte outra hora.
  
  Fechei a porta com relutância, mas outro me chutou com a destreza de um vendedor de enciclopédias de família numerosa. Andrea foi obrigada a ficar na porta, olhando para ele.
  
  - Você não me entendeu? Eu preciso dormir.
  
  Parece que você não me entendeu. Preciso falar com você com urgência porque estou investigando um roubo.
  
  Droga, eles conseguiram me encontrar tão rápido quanto eu pedi?
  
  Andrea não tirou os olhos do rosto, mas dentro de seu sistema nervoso passou de um estado de "alarme" para um estado de "crise total". Você precisa vivenciar esse estado temporário, seja ele qual for, enquanto enfia as palmas das mãos, aperta os dedos dos pés e pede para o superintendente passar.
  
  - Não tenho muito tempo. Eu tenho que enviar a bunda artística para o meu pênis.
  
  - É um pouco cedo para mandar arte, né? Os jornais só começarão a ser impressos muitas horas depois.
  
  "Bem, eu gosto de fazer coisas com Antelachi.
  
  -¿ Isso é algum tipo de notícia especial, um quiz? Disse Dante, dando um passo em direção ao portátil de Andrea. Ésta ficou na frente de él, bloqueando seu caminho.
  
  -Oh não. Nada especial. A habitual especulação sobre quem não será o novo Sumo Pontífice.
  
  -Certamente. Uma questão de suma importância, não é?
  
  "Na verdade, é de suma importância. Mas não faz muito em termos de notícias. Você sabe, as reportagens usuais sobre pessoas aqui e em todo o mundo. Poucas novidades, sabe?
  
  "E por mais que desejássemos, Orita Otero.
  
  "Exceto, é claro, pelo roubo que ele me contou. ¿O que foi roubado deles?
  
  - Nada de outro mundo. Vários envelopes.
  
  -¿O que contém um ano? Deve ser algo muito valioso. ¿ La no Cardinals Mine?
  
  -¿ O que faz você pensar que o conteúdo é valioso?
  
  "Deve ser, caso contrário ele não teria enviado seu melhor rastreador na trilha. ¿Talvez alguma coleção de selos postais do Vaticano? Ele orí que os filatélicos matem por eles.
  
  "Na verdade, não eram selos. Você se importa se eu fumar?
  
  - Muito tempo para mudar para balas.
  
  O inspetor júnior fareja o ambiente.
  
  "Bem, eu entendo que você não segue seu próprio conselho.
  
  - Foi uma noite difícil. Fume se encontrar um cinzeiro de graça...
  
  Dante acendeu um charuto e soprou a fumaça.
  
  - Como eu disse, esta é a orita de Otero, os envelopes não contêm selos. Era uma informação extremamente confidencial que não deveria cair em mãos erradas.
  
  -Por exemplo?
  
  -Eu não entendo. Por exemplo o quê?
  
  "Que mãos erradas, superintendente.
  
  - Aquele cujo dever não sabe o que lhe convém.
  
  Dante olhou em volta e, claro, não viu um único cinzeiro. Zanjo faz uma pergunta, jogando as cinzas no chão. Andrea aproveitou para engolir a saliva: se isso não fosse uma ameaça, ela era uma freira reclusa.
  
  -¿E que informação é esta?
  
  - Tipo confidencial.
  
  - De valor?
  
  - Eu poderia ser. Espero que quando eu encontrar a pessoa que levou os envelopes, seja alguém com quem eles saibam negociar.
  
  -¿Você está disposto a oferecer muito dinheiro?
  
  -Não. Estou pronto para oferecer a você para salvar seus dentes.
  
  Não foi a proposta de Dante que assustou Andrea, mas o tom. Diga essas palavras com um sorriso e no mesmo tom que faria ao pedir um café descafeinado. E era realmente perigoso. De repente, ela se arrependeu de tê-lo deixado entrar. A última letra será sorteada.
  
  "Bem, superintendente, isso foi muito interessante para mim por um tempo, mas agora devo pedir que você saia. Minha foto amigoñero Grafo está prestes a voltar e ele está com um pouco de ciúmes...
  
   Dante se ecoa a reir. Andrea não riu nada. O outro homem sacou uma arma e apontou-a entre os seios.
  
  "Pare de fingir, linda. Não há uma única namorada, nem uma única namorada. Dê-me as fitas, ou veremos a cor de seus pulmões ao vivo.
  
  Andrea franziu a testa, apontando a arma para o lado.
  
  Ele não vai atirar em mim. Estamos no hotel. A polícia chegará em menos de meio minuto e não encontrará o Jem que procuram, seja lá o que for.
  
  O superintendente hesita por alguns instantes.
  
  -¿Sabe que? Ele tem um motivo. Eu não vou atirar nele.
  
  E dei-lhe um golpe terrível com a mão esquerda. Andrea viu luzes coloridas e uma parede branca à sua frente, até perceber que o impacto a havia derrubado no chão, e a parede era o chão do quarto.
  
  "Não vai demorar muito, onaéorita. O suficiente para levar comigo o que preciso.
  
  Dante foi para o computador. Pressionei as teclas até que a tela inicial desaparecesse e fosse substituída por um relatório no qual Andrea estava trabalhando.
  
  -Prêmio!
  
  A jornalista entra meio delirante, ergue a sobrancelha esquerda. Esta cabra deu uma festa. O sangue escorria dele e eu não conseguia ver nada com aquele olho.
  
  -Eu não entendo. Ele me encontrou?
  
  "Señorita, você mesma nos deu permissão para fazer isso, dando-nos seu simples consentimento por escrito e assinando o ato de aceitação. "Enquanto você falava, o superintendente Sakópópópópópópópópópópópópópópópópópóp243; do bolso da jaqueta dois itens: uma chave de fenda e um cilindro de metal brilhante, não muito grande. Desligue a porta, vire-a e use uma chave de fenda para abrir o disco rígido. Virar o cilindro algumas vezes e Andrea sabia o que era: um poderoso impulso. Anote o relatório e todas as informações do disco rígido. Se eu tivesse lido atentamente as letras miúdas do formulário que estou assinando, teria visto que em um deles você está nos dando permissão para encontrar seu endereço desagradável no satélite "caso você não concorde; sua segurança está em perigo" Kluá usa a si mesma no caso de um terrorista da imprensa entrar furtivamente, mas isso levou a mim no caso dele.Graças a Deus eu encontrei ela e não Karoski.
  
  -Ah sim. Eu pulo de alegria.
  
  Andrea conseguiu se ajoelhar. Com a mão direita, ele tateia em busca do cinzeiro de vidro de Murano que você planejava levar como lembrança do quarto. Ele deitou no chão contra a parede onde ela fumava como um homem possuído. Dante caminhou até ela e sentou-se na cama.
  
  "Devo admitir que temos que agradecê-lo. Se não fosse o vil hooliganismo que cometi, óa é stas horas, os desmaios desse psicopata teriam se tornado propriedade do mundo inteiro. Você queria tirar vantagem pessoal da situação atual e falhou em fazê-lo. É um fato. Agora seja inteligente e vamos deixar por isso mesmo. Não terei a exclusividade dele, mas vou salvar a cara dele. O que ele me diz?
  
  -Registros... -e muzitó algumas palavras incompreensíveis.
  
  Dante se inclina até seu nariz tocar o do repórter.
  
  -¿Somo, você diz, charme?
  
  "Eu digo foda-se, seu bastardo", disse Andrea.
  
  E bati na cabeça dele com um cinzeiro. Houve uma explosão de cinzas quando o vidro duro do simo atingiu o superintendente, que agarrou a cabeça com a mão, gritando. Andrea levantou-se, cambaleou e tentou dar-lhe uma segunda vez, mas o outro foi más ráya perguntar. Segurei sua mão quando o cinzeiro estava a algumas centenas de metros de seu rosto.
  
  -Uau uau. Porque a putinha tem garras.
  
  Dante apertou seu pulso e torceu seu braço até que ela soltou o cinzeiro. Então ele deu um soco na boca do mágico. Andrea Queió caiu de novo no chão, ofegante, sentindo a bola de aço apertar-lhe o peito. O superintendente apalpou a orelha, que pingava sangue. Olhe-se no espelho. Ele está com o olho esquerdo meio fechado, cheio de cinzas e pontas de cigarro no cabelo. Volte para a jovem e dê um passo em direção a ela com a intenção de chutar seu rax. Se eu batesse nele, o golpe quebraria algumas de suas costelas. Mas Andrea estava pronta. Quando o outro levantou o pé para golpear, ele o chutou no tornozelo da perna em que estava apoiado. Dante Kay, esparramado no tapete, dá tempo ao jornalista para correr ao banheiro. Eu bato a porta.
  
  Dante se levanta, mancando.
  
  - Abra, vadia.
  
  "Foda-se, seu filho da puta", disse Andrea, mais para si mesma do que para seu agressor. Ela percebeu que estava chorando. Pensei em rezar, mas me lembrei para quem Dante trabalhava e decidi que talvez não fosse uma boa ideia. Ele tentou se encostar na porta, mas não adiantou muito. A porta se abriu completamente, prendendo Andrea contra a parede. O superintendente entrou furioso, com o rosto vermelho e inchado de raiva. Ela tentou se defender, mas eu a agarrei pelos cabelos e dei-lhe um golpe cruel, que arrancou seu pelo bom. Infelizmente, ele a segurou com força cada vez maior, e havia pouco que ela pudesse fazer além de envolver seus braços e rosto ao redor dele, tentando libertar sua presa cruel. Consegui fazer dois sulcos sangrentos no rosto de Dante, que se enfureceu.ó aún mas.
  
  -¿Donde estan?
  
  -O que você...
  
  -¡¡¡ DÓNDE...
  
  -...para o inferno
  
  -... COMER!!!
  
  Ele pressionou a cabeça dela firmemente contra o espelho baño antes de descansar a testa contra o él. A teia se estendia por todo o espelho, deixando um fio redondo de sangue no centro, que gradualmente escorria para dentro da casca.
  
  Dante a fez olhar para seu próprio reflexo no espelho quebrado.
  
  -¿ Quer que eu continue?
  
  De repente, Andrea sentiu que já tinha o suficiente.
  
  - Na lixeira baso - murmuro.
  
  -Muito bom. Agarre e segure com a mão esquerda. E pare de fingir ou vou cortar seus mamilos e fazer você engoli-los.
  
  Andrea seguiu as instruções e entregou o disco a Dante. Eu vou dar uma olhada. Parece alguém que você conheceu em
  
  -Muito bom. ¿E os outros nove?
  
  O jornalista engole saliva.
  
  - Traço.
  
  - E merda.
  
  Andrea sinti, que voou de volta para a sala, e na verdade ela voou quase um metro e meio, caiu de Dante. Caí no tapete com o rosto nas mãos.
  
  Eu não tenho nenhum, porra. Eu não os tenho! Confira as malditas latas de lixo na Piazza Navona, Colorado!
  
  O superintendente se aproximou sorrindo. Ela continuou deitada no chão, respirando muito rápida e excitadamente.
  
  "Você não entende, não é, vadia? Tudo o que você tinha que fazer era me dar aqueles malditos discos e voltaria para casa com um hematoma no rosto. Mas não, você acha que estou pronto para acreditar que o filho de Deus reza para Dante, e isso não pode ser. Porque vamos passar para palavras mais sérias. Sua chance de sair dessa situação já passou.
  
  Coloque um pé de cada lado do corpo do jornalista. Pegue sua arma e aponte para a cabeça dele. Andrea olhou em seus olhos novamente, embora estivesse com muito medo. Esta cabra era capaz de tudo.
  
  - Você não vai atirar. Vai haver muito barulho", disse ele, muito menos convencido do que antes.
  
  - Quer saber, vadia? Quando eu morrer, você terá um motivo.
  
  E tira do bolso um silenciador, que começa a enroscar na culatra da pistola. Andrea enfrentou a promessa de morte novamente, desta vez menos ruidosamente.
  
  - Tirala, Fábio.
  
  Dante se virou, a surpresa estampada em seu rosto. Dicanti e Fowler estavam parados na porta do quarto. O inspetor está segurando uma pistola nas mãos e o padre está segurando a chave elétrica com a qual você entrou. O distintivo Dicanti e o distintivo de Fowler foram fundamentais para obtê-lo. Chegamos atrasados porque antes de ir para allí habí verifiquei mais um nome dos quatro que conseguimos na casa de Albert. Classificaram-nos por idade, começando pela mais jovem das jornalistas espanholas, Olas, que acabou por ser assistente de uma equipa de televisão e tinha cabelo casto, ou, como lhes disse, era muito bonita; recepcionista falante em seu hotel. Igualmente eloquente foi o do hotel de Andrea.
  
  Dante olhou para a pistola de Dicanti, seu corpo voltado para eles enquanto sua pistola seguia Enka, mirando em Andrea.
  
  , você não vai.
  
  "Você está atacando um cidadão de uma comunidade em solo italiano, Dante. Eu sou um oficial da lei. Ele não pode me dizer o que posso e o que não posso fazer. Abaixe a arma ou me verá forçado a atirar.
  
  "Dikanti, você não entende. essa mulher é uma criminosa. Ele roubou informações confidenciais pertencentes ao Vaticano. Ele não tem medo de razões e pode estragar tudo. Não há nada de pessoal nisso.
  
  Ele já disse essa frase para mim antes. E já notei que você está pessoalmente envolvido em muitos assuntos completamente pessoais.
  
  Dante estava visivelmente zangado, mas optou por mudar de tática.
  
  -Multar. Deixe-me acompanhá-la ao Vaticano só para descobrir o que ela fez com os envelopes que roubou. Garanto pessoalmente a sua segurança.
  
  Andrea prendeu a respiração ao ouvir essas palavras. Não quero passar mais um minuto com aquele desgraçado. Comece a girar as pernas muito lentamente para colocar o corpo em uma determinada posição.
  
  "Não", disse Paola.
  
  A voz do superintendente ficou mais áspera. Dirija-se a Fowler.
  
  -Antônio. Você não pode deixar isso acontecer. Não podemos deixá-lo revelar tudo. Cruz e Espada.
  
  O padre olhou para ele muito sério.
  
  "Estes não são mais meus símbolos, Dante. E ainda mais se eles entrarem na batalha para derramar sangue inocente.
  
  Mas ela não é inocente. ¡Roube envelopes!
  
  Antes que Dante terminasse de falar, Andrea alcançou a posição que há muito procurava. Calcule um momento e jogue o pé para cima. Ele não fez isso com todas as suas forças - e não porque não quisesse - mas porque priorizou o objetivo. Eu quero que ele acerte aquela cabra bem nas bolas. E foi exatamente aí que acabei.
  
  Três coisas aconteceram ao mesmo tempo.
  
  Dante largou o disco que Aun segurava e agarrou as pontas de prova com a mão esquerda, engatilhou a pistola com a mão direita e começou a puxar o gatilho. O superintendente emergiu como uma truta fora d'água porque respirava com dor.
  
  Dicanti percorreu a distância que o separava de Dante em três passos e se jogou de cabeça em seu mágico.
  
  Fowler reagiu meio segundo depois de falar - não sabemos se foi porque estava perdendo os reflexos devido à idade, ou porque estava avaliando a situação - e correu para a pistola, que, apesar do golpe, continuou a disparar. na Andreia. Consegui agarrar o braço direito de Dante quase no mesmo momento em que o ombro de Dicanti bateu no peito de Dante. A arma disparou para o teto.
  
  Todos os três caíram em desordem, cobertos por uma chuva de gesso. Fowler, sem largar a mão do superintendente, pressionou os dois polegares para baixo onde a mão se juntava à outra. Dante soltou a pistola, mas consegui dar uma joelhada no rosto do inspetor e ele pulou para o lado sem sentido.
  
  Fowler e Dante se juntaram. Fowler segura a pistola pelo antebraço com a mão esquerda. Com a mão direita, ele pressionou o mecanismo que soltava o pente, que caiu pesadamente no chão. Com a outra mão, arrancou a bala das mãos de RekáMara. Dois movimentos rá pidos más e segure o baterista na palma da sua mão. Jogo-a pela sala e jogo a arma no chão, aos pés de Dante.
  
  "Agora é inútil.
  
  Dante sorriu, puxando a cabeça para os ombros.
  
  "Você também não serve muito, velho.
  
  -Demuestralo.
  
  O superintendente ataca o padre. Fowler deu um passo para o lado, estendendo a mão. Quase caindo de cara no rosto de Dante, acertando seu ombro. Dante acerta uma esquerda e Fowler desvia para o outro lado, apenas para encontrar a direita oca de Dante entre as costelas. Keio no chão, dentes cerrados, ofegante.
  
  - Ele está enferrujado, velho.
  
  Dante pegou a pistola e o pente. Não tenha tempo de encontrar e instalar o percussor a tempo, mas não poderá deixar a arma no lugar. Em sua pressa, ela não percebeu que Dicanti também tinha uma arma que poderia usar, mas felizmente ela permaneceu sob o corpo do inspetor quando ela caiu inconsciente.
  
  O superintendente olhou em volta, olhou para o ba e para o armário. Andrea Otero não estava, e o disco que Habi deixou cair durante a luta também não estava. Uma gota de sangue na janela a fez olhar para fora, e por um momento acreditei que a jornalista tinha a capacidade de andar no ar como Cristo na água. Ou melhor, rastejando.
  
  Ele logo percebeu que a sala em que estavam ficava na altura do telhado de um prédio vizinho que protegia o belo mosteiro de Santa Mar de la Paz construído por Bramante.
  
  Andrea não tem ideia de quem construiu o mosteiro (e, claro, Bramante foi o primeiro arquiteto da Basílica de São Pedro no Vaticano). Mas os portões são iguais naqueles ladrilhos marrons que brilhavam ao sol da manhã, tentando não chamar a atenção dos primeiros turistas que passeavam pelo mosteiro. Ele gostaria de chegar à outra ponta do telhado, onde uma janela aberta promete a salvação. Eu já estava no meio do caminho. O mosteiro está localizado em dois níveis elevados, de modo que o telhado pendia perigosamente sobre as pedras do pátio a uma altura de quase nove metros.
  
  Ignorando a tortura a que foram submetidos seus órgãos genitais, Dante foi até a janela e seguiu o jornalista para fora. ela virou a cabeça e o viu pisar nos ladrilhos. Ela tentou avançar, mas a voz de Dante a impediu.
  
  -Quieto.
  
  Andrea se virou. Dante estava apontando uma pistola não usada para ela, mas ela não sabia. Eu me pergunto se esse cara era - ou ele era louco o suficiente para disparar sua arma em plena luz do dia na frente de testemunhas? Porque os turistas os viam e contemplavam com alegria a cena que acontecia acima de suas cabeças. O número de espectadores aumentou gradualmente. Uma das razões pelas quais Dicanti estava deitado sem pensar no chão de seu quarto era que ele não tinha um exemplo de livro do que é conhecido na psiquiatria forense como o "efeito", uma teoria que ele pensou que poderia ser usada como prova. o que está provado) que garante que à medida que o número de espectadores que veem uma pessoa em perigo aumenta, a probabilidade de alguém ajudar a vítima diminui (e a probabilidade de alguém ajudar a vítima aumenta). acene com o dedo e conte aos seus amigos para que eles possam ver.)
  
  Ignorando os olhares, Dante, agachado, caminhou lentamente em direção ao jornalista. Aproximando-se, viu com satisfação que tinha um dos discos na mão. Debí diz a verdade: fui tão idiota que joguei fora o resto dos envelopes. Assim, esse registro ganhou muito mais importância.
  
  "Me dê o disquete e eu irei." Juro. Não quero te fazer daño -mintió Dante.
  
  Andrea estava morrendo de medo, mas ela mostrou coragem e coragem que teria envergonhado um sargento da Legião.
  
  -¡E merda! Saia ou eu atiro nele.
  
  Dante parou no meio do caminho. Andrea estendeu o braço, o quadril ligeiramente dobrado. Com um simples gesto, o disco voa como um Frisbee. Pode quebrar ao tocar o solo. Ou verifique o disco deslizando na leve brisa do mañana, e posso pegá-lo no ar por um dos peeps para que evapore antes que o mosteiro do mosteiro tenha tempo de alcançá-lo. E então, Adeus.
  
  Um risco muito grande.
  
  Estes eram os comprimidos. ¿O que fazer neste caso? Distraia o inimigo até que a balança penda a seu favor.
  
  "Beñorita", disse ele, levantando muito a voz, "não pule." Não sei o que o levou a essa posição, mas a vida é muito bonita. Se você pensar bem, verá que tem muitos motivos para viver.
  
  Sim, faz sentido. Aproxime-se o suficiente para ajudar o lunático com cara de sangue que subiu no telhado ameaçando cometer suicídio, tente segurá-la para que ninguém perceba quando eu desenho o disco e depois que ela não consegue salvá-la em uma luta, eu corro para ela. Tragédia. De Dicanti e Fowler já cuidaram disso de cima. Eles sabem como empurrar.
  
  -Não pule! Pense na sua família.
  
  -¿Mas do que diabos você está falando? Andrea se perguntou- Eu nem penso em pular!
  
  De baixo, os espiões usaram o dedo para levantar a asa, em vez de apertar as teclas do telefone e #233;telefone e chamar a polícia. ". Não pareceu estranho a ninguém que o socorrista tivesse uma pistola na mão (ou, talvez, não distinguisse o que estava vestindo).233, pergunto ao socorrista em minha mão direita.) Dante se alegra com seu estado interior. Cada vez eu me encontrava ao lado de uma jovem repórter.
  
  - Não tenha medo! Eu sou um oficial de polícia!
  
  Andrea percebeu tarde demais o que eu quis dizer com o outro. Ele já estava a menos de dois metros de distância.
  
  "Não se aproxime, cabra. Largue!
  
  De baixo, pareceu ao público que ouviu que era ela quem se atirava, pois mal prestaram atenção ao disco que ela tinha nas mãos. Houve gritos de "não, não", e alguns dos turistas até declararam seu amor eterno a Andrea se ela descesse com segurança do telhado.
  
  Ao mesmo tempo, os dedos estendidos do superintendente quase tocaram os pés descalços do jornalista, que se voltou para él. Ésta recuou um pouco e escorregou algumas centenas de metros. A multidão (pois já havia quase cinquenta pessoas no mosteiro e até alguns dos convidados olhavam pelas janelas do hotel) prendeu a respiração. Mas então alguém gritou:;
  
  "Olha, padre!
  
  Dante se tornou. Fowler estava no telhado, segurando uma telha em cada mão.
  
  -¡Aqui não, Anthony! gritou o superintendente.
  
  Fowler não pareció escucharle. Eu jogo uma das peças nele com o Devil Pointer. Dante teve sorte de cobrir o rosto com a mão. Se não tivesse feito isso, talvez o rangido que ouço quando o ladrilho atinge seu antebraço com força fosse o osso quebrado, não o antebraço. Ele cai... no telhado e rola... até a beirada. Por algum milagre, conseguiu agarrar-se à saliência, batendo com os pés numa das preciosas colunas esculpidas pelo sábio escultor sob a direção de Bramante, quinhentos perños atrás. Apenas aqueles espectadores que não ajudaram os espectadores fizeram o mesmo com Dante, e três pessoas conseguiram levantar esta camiseta quebrada do chão. Agradeci-lhe por perder a consciência.
  
  No telhado, Fowler segue em direção a Andrea.
  
  "Por favor, Orita Otero, por favor volte para a sala antes que tudo seja feito.
  
  
  
  hotel rafael
  
  Longo fevereiro, 2
  
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005 às 09h14.
  
  
  
  Paola voltou ao mundo dos vivos e descobriu um milagre: as mãos carinhosas do padre Fowler colocaram uma toalha molhada em sua testa. Ela imediatamente parou de se sentir tão bem e começou a se arrepender de seu corpo não estar sobre os ombros, porque sua cabeça doía muito. Ela acordou bem a tempo de encontrar os dois policiais que finalmente haviam entrado no quarto do hotel e dizer-lhes para se limparem na brisa fresca para que ela tomasse cuidado.237;tudo estava sob controle. Dikanti jurou a eles e deu falsas evidências de que nem todos eram suicidas e que tudo foi um erro. Os policiais olharam em volta, um pouco surpresos com a confusão no local, mas obedeceram.
  
  Enquanto isso, no banheiro, Fowler tentava consertar a testa de Andrea, machucada pelo encontro com o espelho. No momento em que Dikanti se livrou dos guardas e olhou para o pedido de desculpas, o padre disse ao jornalista que para isso seriam necessários óculos.
  
  "Pelo menos quatro na testa e dois na sobrancelha. Mas agora ela não pode perder tempo indo ao hospital. Digo-te o que vamos fazer: vais entrar num táxi com destino a Bolonha. Isso levou cerca de quatro horas. Todo mundo está esperando meu melhor amigo que vai me dar ou que vai me dar alguns pontos. É, vou levá-lo ao aeroporto e você embarcará no avião da companhia aérea com destino a Madri, Via Milão. Fiquem todos bem. E tente não voltar pela Itália daqui a alguns anos.
  
  - Não seria melhor pegar um avión no Nápoles? Dicanti interveio.
  
  Fowler olhou para ela muito sério.
  
  "Dottora, se você precisar escapar de... dessas pessoas, por favor, não corra para os Nápoles. Eles têm muitos contatos com todos.
  
  - Eu diria que eles têm contatos em todos os lugares.
  
  "Infelizmente, você está certo. A vigilância não será agradável para você ou para mim.
  
  Nós iremos para a batalha. Ele ficará do nosso lado.
  
  Fowler Gardo, cale a boca por um minuto.
  
  -Talvez. Agora, porém, a primeira prioridade é tirar a Señorita Otero de Roma.
  
  Andrea, cujo rosto não deixou uma careta de dor (porque o ferimento na testa escocesa sangrava muito, embora graças a Fowler sangrasse muito menos), Andrea não gostou nada dessa conversa e decidiu que não se importaria. aquele que você silenciosamente ajuda. Dez minutos depois, quando viu Dante desaparecer da beirada do telhado, sentiu uma onda de alívio. Corri até Fowler e passei os dois braços em volta de seu pescoço, arriscando os dois rolarem do telhado. Fowler explicou brevemente a ele que havia um setor muito específico da estrutura organizacional do Vaticano que não queria que o assunto fosse revelado e que, por isso, sua vida corria perigo. O padre não fez nenhum comentário sobre o lamentável roubo dos envelopes, que foi bastante detalhado. Mas agora ela estava impondo sua opinião, da qual o jornalista não gostou. Ela agradeceu ao padre e ao criminologista pelo resgate oportuno, mas não quis sucumbir à chantagem.
  
  "Eu não penso em ir a lugar nenhum, eu rezo. Sou jornalista credenciado e meu amigo trabalha em mim para trazer notícias do Cónclave. E quero que saiba que descobri uma conspiração de alto nível para encobrir a morte de vários cardeais e um membro da polícia italiana nas mãos de um psicopata. O Globe publicará algumas capas incríveis sobre esta informação, todas com o meu nome.
  
  O padre ouvirá com paciência e responderá com firmeza.
  
  "Siñ orita Otero, admiro sua coragem. Você tem mais coragem do que muitos soldados que conheci. Mas neste jogo você precisará de muito mais do que vale.
  
  A jornalista prendeu o curativo que cobria a testa com uma das mãos e cerrou os dentes.
  
  "Não se atreva a fazer nada comigo quando eu publicar o relatório.
  
  "Talvez sim talvez não. Mas também não quero que ele publique um relatório, onorita. Não é confortável.
  
  Andrea lançou-lhe um olhar incompreensível.
  
  -¿Somo diz?
  
  "Simplificando: me dê o disco", disse Fowler.
  
  Andrea se levanta, cambaleando. Ela ficou indignada e apertou o disco com força contra o peito.
  
  "Eu não sabia que você era um desses fanáticos dispostos a matar para manter seus segredos. Estou a sair agora mesmo.
  
  Fowler a empurrou até que ela se sentasse no vaso sanitário.
  
  - Pessoalmente, acho que a frase instrutiva do Evangelho soa assim: "A verdade vos libertará 37", e se eu estivesse no seu lugar, poderia correr até você e dizer que o padre, que no passado estava envolvido em pederastia, ficou louco e rodeios. ah, cardeais com facas. Talvez a Igreja entenda de uma vez por todas que os padres são sempre e acima de todas as pessoas. Mas tudo depende de você e de mim. Não quero que isso seja conhecido porque Karoski sabe que ele quer que seja conhecido. Quando algum tempo tiver passado e você perceber que todos os seus esforços falharam, faça outro movimento. Então talvez possamos pegá-lo e salvar vidas.
  
  Nesse ponto, Andrea desmaia. Foi um misto de cansaço, dor, exaustão e uma sensação que não dá para expressar em uma palavra. Esse sentimento, a meio caminho entre a fragilidade e a autopiedade, que ocorre quando a pessoa percebe que é muito pequena em relação ao universo. Entrego o disco a Fowler, coloco minha cabeça entre suas mãos e choro.
  
  - Perca seu trabalho.
  
  O padre terá pena dela.
  
  -Não eu não vou. Eu cuidarei disso pessoalmente.
  
  
  Três horas depois, o embaixador dos Estados Unidos na Itália telefona para Niko ao diretor da Globo. Pedi desculpas por atropelar o enviado especial do jornal em Roma com meu carro da empresa. Em segundo lugar, de acordo com a sua versão, o incidente ocorreu no dia anterior, quando o carro vinha do aeroporto a toda velocidade. Felizmente, o motorista freou a tempo de evitar a estrofe e, além de um leve ferimento na cabeça, não houve consequências. A jornalista aparentemente insistiu repetidas vezes que ela deveria continuar seu trabalho, mas a equipe da embaixada que a examinou recomendou que a jornalista descansasse por algumas semanas, por exemplo, para que ela pudesse descansar. tudo o que foi feito para mandá-la para Madri às custas da embaixada. Claro, e dado o enorme dano profissional que você causou a ela, eles estavam dispostos a compensá-lo. Outra pessoa no carro se interessou por ela e quis dar-lhe uma entrevista. Ele entrará em contato com você novamente em duas semanas para esclarecer os detalhes.
  
  Depois de desligar o telefone, o diretor de O Globo ficou perplexo. Não entendo como essa garota safada e problemática conseguiu sair do planeta no tempo que provavelmente foi gasto na entrevista. Atribuo isso à grande sorte. Sentir... uma pontada de inveja e desejar... estar no lugar dele.
  
  Sempre quis visitar o Salão Oval.
  
  
  
  Sede da UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 13h25.
  
  
  
  Paola entrou no escritório de Boy sem bater, mas não gostou do que viu. Ou melhor, aquele que ele viu de tudo. Sirin estava sentado em frente ao diretor, e escolhi aquele momento para me levantar e sair sem olhar para o CSI. Esta é a intenção de pará-lo na porta.
  
  Oi Sirina...
  
  O Inspetor-Geral o ignorou e desapareceu.
  
  "Dikanti, se você não se importa", disse Boy do outro lado da mesa no escritório.
  
  "Mas, diretor, quero denunciar o comportamento criminoso de um dos subordinados deste homem...
  
  "Chega, inspetor. O Inspetor-Geral já me informou devidamente sobre os acontecimentos no Hotel Rafael.
  
  Paola ficou maravilhada. Assim que ele e Fowler colocaram o jornalista espanhol num táxi com destino a Bolonha, dirigiram-se imediatamente à sede da UACV para apresentar o caso de Boy. A situação era sem dúvida difícil, mas Paola estava confiante de que seu chefe apoiaria o resgate da jornalista. Resolvi ir sozinha falar com ela, embora, claro, a última coisa que eu esperava fosse que o chefe dela nem quisesse ouvir sua poesia.
  
  "Ele teria sido considerado Dante por ter agredido um jornalista indefeso.
  
  "Ele me disse que houve um desentendimento que foi resolvido a contento de todos. Aparentemente, o Inspetor Dante estava tentando acalmar uma possível testemunha que estava um pouco nervosa, e vocês dois a atacaram. Neste momento, Dante está no hospital.
  
  -¡Mas isso é um absurdo! O que realmente aconteceu...
  
  "Você também me informou que está abrindo mão de sua confiança em nós neste assunto", disse Boy, elevando consideravelmente a voz. Estou muito decepcionado com a atitude dele, sempre irreconciliável e agressiva com o Superintendente Dante e com o irmão do nosso vizinho pai, que, aliás, eu mesmo pude observar. Você retornará às suas funções normais e Fowler retornará a Washington. A partir de agora beá sós o Corpo Vigilante que protegerá os cardeais. De nossa parte, entregaremos imediatamente ao Vaticano tanto o DVD que Karoski nos enviou quanto o que recebemos do jornalista espanhol e esqueceremos sua existência.
  
  -¿E o Pontiero? Lembro-me do rosto que você desenhou na autópsia dele. ¿Também foi ela fingida? ¿Quién hará justiça por sua morte?
  
  "Não é mais da nossa conta.
  
  A CSI ficou tão desapontada, tão chateada, que se sentiu terrivelmente chateada. Eu não conseguia reconhecer a pessoa na minha frente, não conseguia mais me lembrar de nenhum pedaço de atração que sentia por ele. Ele se perguntou com tristeza se isso poderia ser parte da razão pela qual ela foi tão rápida em retirar seu apoio. Talvez o resultado amargo do confronto da noite anterior.
  
  -¿É por minha causa, Carlo?
  
  -¿Perdon?
  
  -¿É por causa de ontem à noite? Não acredito que você seja capaz disso.
  
  "Ispettora, por favor, não pense que isso é tão importante. Está em meu único interédel cooperar efetivamente com as necessidades do Vaticano, que obviamente você não conseguiu atender.
  
  Em seus trinta e quatro anos de vida, Paola Gem vira uma discrepância tão grande entre as palavras de um homem e o que se refletia em seu rosto. Ele não pôde evitar.
  
  "Você é um porco até a medula, Carlo. Seriamente. Não gosto quando todos riem de você pelas costas. ¿Então você conseguiu terminar como?
  
  Diretor Boy corou até as orelhas, mas consegui suprimir o lampejo de raiva que tremeu em seus lábios. Em vez de sucumbir à raiva, ele transformou sua explosão em um tapa verbal áspero e medido.
  
  "Pelo menos cheguei a Alguacil, o inspetor. Por favor, coloque seu distintivo e arma na minha mesa. Ela foi suspensa do trabalho e do pagamento por um mês até que tenha tempo de examinar seu caso mais de perto. Vá e deite-se em casa.
  
  Paola abriu a boca para responder, mas não achou o que dizer. Nas conversas, o tipo sempre encontrava uma frase tolerável, antecipando seu retorno triunfal, sempre que um patrão despótico o privava do poder. Mas na vida real, ela estava sem palavras. Joguei o distintivo e a pistola sobre a mesa e saí do escritório sem olhar para o colchão.
  
  Fowler a esperava no corredor, acompanhado por dois agentes da polícia. Paola percebeu intuitivamente que o padre já havia recebido um gordo telefonema.
  
  "Porque este é o fim", disse o cientista forense.
  
  O padre sorriu.
  
  "Foi um prazer conhecê-lo, dottor. Infelizmente, esses senhores vão me escoltar até o hotel para pegar minhas coisas e depois para o aeroporto.
  
  A legista agarrou seu braço, seus dedos apertando sua manga.
  
  "Pai, você pode ligar para alguém? ¿ Como atrasá-lo?
  
  "Receio que não", disse ele, balançando a cabeça. Espero que algun día possa me presentear com uma boa xícara de café.
  
  Sem dizer uma palavra, ele soltou e caminhou pelo corredor, seguido pelos guardas.
  
  Paola esperava que ela estivesse em casa para chorar.
  
  
  
   Instituto São Mateus
  
  Silver Spring, Maryland
  
   dezembro de 1999
  
  
  
  TRÁFEGO DA ENTREVISTA Nº 115 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. CANIS CONROY
  
  
  (...)
  
  DR. CONROY: Vejo que você está lendo alguma coisa... Enigmas e curiosidades. Existem alguns bons?
  
  #3643 : Eles são muito fofos.
  
  DR. CONROY: Vamos, me ofereça um.
  
  #3643 : Eles são realmente muito fofos. Acho que ele não gostou deles.
  
  DR. CONROY: Eu gosto de enigmas.
  
  #3643 : Ótimo. Se um homem faz um buraco em uma hora e dois homens fazem dois buracos em duas horas, quanto uma pessoa precisa para fazer meio buraco?
  
  DR. CONROY: É um inferno de... meia hora.
  
  #3643: (risos)
  
  DR. CONROY: O que te torna tão fofo? É meia hora. Hora, buraco. Meia hora, meio minuto.
  
  #3643 : Doutor, não existem buracos meio vazios... Um buraco é sempre um buraco (risos)
  
  DR. CONROY: Você está tentando me dizer algo com isso, Victor?
  
  #3643: Claro doutor, claro.
  
  DOUTOR Você não está irremediavelmente condenado a ser quem você é.
  
  #3643: Sim, Dr. Conroy. E eu tenho que agradecer por me mostrar o caminho certo.
  
  DR. CONROY: Como?
  
  #3643: Lutei por muito tempo para distorcer minha natureza, para tentar ser algo que não sou. Mas graças a você, eu percebi quem eu sou. Não é isso que você queria?
  
  DR. CONROY Eu não poderia estar tão errado sobre você.
  
  #3643: Doutor, você estava certo, você me fez ver a luz. Isso me fez perceber que são necessárias as mãos certas para abrir as portas certas.
  
   DR CONROY: Eso eres tu? Mão?
  
  #3643: (Risos) Não, doutor. eu sou a chave.
  
  
  
  Apartamento Familiar Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Sabado, 9 de abril de 2005, 23h46
  
  
  
  Paola chorou bastante tempo com a porta fechada e as feridas do peito escancaradas. Felizmente, a mãe dele não estava, ela foi passar o fim de semana em Ostia, para as amigas. Foi um verdadeiro alívio para a cientista forense: foi um momento muito ruim, e ela não conseguiu esconder isso do Seíor Dicanti. De certa forma, se ele visse a preocupação dela e se ela tentasse ao máximo animá-lo, seria ainda pior. Ela precisava ficar sozinha para mergulhar calmamente no fracasso e no desespero.
  
  Ela se joga na cama completamente vestida. Pela janela, a agitação das ruas vizinhas e os raios de sol de uma noite de abril penetravam na sala. Com este arrulho, e depois de mil conversas sobre a Batalha e os acontecimentos dos últimos dias, consegui adormecer. Quase nove horas depois de adormecer, o cheiro maravilhoso de café entrou em sua mente, fazendo com que sua consciência despertasse.
  
  Mãe, você voltou cedo demais...
  
  "Claro que já volto, mas você está errado sobre as pessoas", disse ele em uma voz dura e educada com um italiano ritmado e hesitante: a voz do padre Fowler.
  
  Paola arregalou os olhos e, sem perceber o que estava fazendo, jogou as duas mãos em volta do pescoço dele.
  
  "Cuidado, cuidado, você derramou seu café...
  
  O criminologista libera os reguñadientes. Fowler sentou-se na beira da cama e olhou para ela alegremente. Na mão ela carregava uma xícara que trouxera da cozinha de casa.
  
  -¿Somo entrou aqui? E com ímo conseguiu fugir da polícia? Vou levá-lo na estrada para Washington...
  
  "Vá com calma, uma pergunta de cada vez", Fowler riu. Quanto a como consegui escapar de dois funcionários gordos e mal treinados, peço que não insultem meu intelecto. Quanto ao cómo que apresentei aqui, a resposta é fícil: com ganzúa.
  
  -Está claro. Treinando vá SIKO na cia, ¿certo?
  
  - Massa ou menos. Desculpe a intromissão, mas liguei várias vezes e ninguém se abriu comigo. Acredite que você pode ter problemas. Quando vi que ela dormia tão tranquilamente, decidi manter minha promessa de convidá-la para o café.
  
  Paola se levantou, pegando a taça das mãos do padre. Ele tomou um longo gole reconfortante. A sala estava iluminada por postes de luz que projetavam longas sombras no teto alto. Fowler olhou para o quarto baixo naquela luz fraca. Em uma parede estavam pendurados os diplomas da escola, da universidade, da Academia do FBI. Além disso, nas medalhas de Natasha e até em alguns desenhos, li que ela já devia ter pelo menos treze anos. Volto a sentir a vulnerabilidade daquela mulher inteligente e forte que ainda sofre com o passado. Parte dela nunca deixou sua juventude. Tente adivinhar qual lado da parede deve ficar visível para mim da cama e, acredite, você entenderá. No momento em que desenha mentalmente seu rosto imaginário do travesseiro para a parede, ela vê uma foto de Paola ao lado do pai no quarto do hospital.
  
  - Este café é muito bom. Minha mãe faz isso terrivelmente.
  
  - Uma questão de regulamentação de incêndio, dottor.
  
  -¿Por que ele voltou, pai?
  
  -Por diferentes razões. Porque não quero deixar você em apuros. Para evitar que esse lunático fuja impune. E porque desconfio que há muito mais escondido de olhos curiosos. Sinto que todos nós fomos usados, você e eu. Além disso, acredito que você terá um motivo muito pessoal para seguir em frente.
  
  Paola fruncio ecño.
  
  - Você tem razão. Pontiero era amigo e colega de Ero. No momento, minha preocupação é como fazer justiça com o assassino. Mas duvido que possamos fazer alguma coisa agora, pai. Sem meu distintivo e sem o apoio dele, somos apenas duas pequenas lufadas de ar. Ao menor sopro de vento nos dispersaremos. Além disso, é bem possível que você esteja procurando por isso.
  
  "Talvez você realmente esteja procurando por mim. Eu encurralei dois policiais na Fiumicino 38. Mas duvido que Boy chegue ao ponto de emitir um mandado de busca contra mim. Com o que a cidade tem, não vai te levar a lugar nenhum (e não vai ser muito justificável). Provavelmente vou deixá-lo correr.
  
  -¿ E seus chefes, pai?
  
  "Estou oficialmente em Langley. Extraoficialmente, eles não têm dúvidas de que ficarei aqui por um tempo.
  
  "Finalmente uma boa notícia.
  
  "O mais difícil para nós é entrar no Vaticano, porque Sirin será avisado.
  
  "Bem, não vejo como podemos proteger os cardeais se eles estão dentro e nós fora.
  
  "Acho que devemos começar do começo, dottora. Revise toda essa maldita bagunça desde o início, porque é óbvio que perdemos alguma coisa.
  
  - Mas ¿somo? Não tenho o material certo, todo o processo de Karoski está na UACV.
  
   Fowler dedicou uma mídia sonora picara.
  
   Bem, às vezes Deus nos dá pequenos milagres.
  
  Ele apontou para a mesa de Paola em uma extremidade da sala. Paola ligou o flexo em sua mesa, que iluminou a espessa pilha de capas marrons que compunham o arquivo de Karoski.
  
  "Estou lhe oferecendo um acordo, dottor. Você está fazendo o que faz de melhor: o perfil psicológico do assassino. O último, com todos os dados que temos agora. Vou dar-lhe café por enquanto.
  
  Paola bebeu o resto da xícara de um só gole. Ele tentou espiar o rosto do padre, mas seu rosto permaneceu fora do cone de luz que iluminava o arquivo de Karoski. Mais uma vez, Paola Sinti teve o pressentimento de que havia sido atacada no corredor da Domus Sancta Marthae, e que ficou em silêncio até tempos melhores. Agora, depois de uma longa lista de eventos após a morte de Cardoso, eu estava mais convencido do que nunca de que essa intuição estava correta. Liguei o computador em sua mesa. Selecione - um formulário de inscrição vazio entre seus documentos e comece a forçá-lo a preenchê-lo, verificando as folhas do dossiê de tempos em tempos.
  
  "Prepare outra cafeteira, pai." Tenho que confirmar a teoria.
  
  
  
  PERFIL PSICOLÓGICO DE UM ASSASSINO TÍPICO PARA MIM.
  
  
  Paciente: KAROSKI, Viktor.
  
  Perfil feito pela Dra. Paola Dicanti.
  
  Situação do paciente:
  
  Data de redação:
  
  Idade: 44 a 241 anos.
  
  Altura: 178 cm.
  
  Peso: 85kg.
  
  Descrição: olhos, inteligentes (QI 125).
  
  
  Estado Civil: Viktor Karoski nasceu em uma família de imigrantes de classe média sob o domínio de sua mãe e com profundos problemas de conexão com a realidade devido à influência da religião. A família emigra da Polónia e, desde o início, as raízes são evidentes em todos os seus membros. O pai apresenta um quadro de pico de ineficiência profissional, alcoolismo e abuso, exacerbado por abusos sexuais repetidos e intermitentes (entendidos como punição) à medida que o sujeito chega à adolescência. A mãe sempre teve conhecimento da situação de abuso e incesto cometidos pelo nuge marido, embora aparentemente fingisse não perceber. O irmão mais velho foge da casa dos pais sob ameaça de violência sexual. Um irmão mais novo morre sozinho após uma longa recuperação de meningite. O sujeito fica trancado em um armário, em isolamento incomunicável por muito tempo após a mãe "descobrir" o abuso por parte do pai do sujeito. Quando é solto, o pai abandona o seio familiar e é a mãe que lhe impõe a sua personalidade, neste caso destacando-se o tema retratando um gato que sofre de medo do inferno, a que conduzem sem dúvida os excessos sexuais (sempre com a mãe do sujeito ). Para fazer isso, ele o veste com suas roupas e chega a ameaçá-lo de castração. O sujeito desenvolve uma grave distorção da realidade, como um grave distúrbio da sexualidade não integrada. Os primeiros traços de raiva e uma personalidade antissocial com um forte sistema de reações nervosas começam a aparecer. Ele ataca um colega de escola, o que resulta na sua internação em um reformatório. Na saída, seu dossiê é limpo e ele decide entrar no seminário de 19 a 241. Ele não passa no exame psiquiátrico preliminar e recebe sua ajuda.
  
  
  Relato de caso na idade adulta: Sinais de um distúrbio de sexualidade não integrada são confirmados em um sujeito entre as idades de dezenove e 241 anos, logo após a morte de sua mãe, com toques no menor gradualmente tornando-se mais frequentes e graves. Não há resposta punitiva das autoridades de sua igreja às suas agressões sexuais, que assumem um caráter delicado quando o sujeito é responsável por suas próprias paróquias. Seu arquivo registra pelo menos 89 agressões a menores, das quais 37 foram atos totais de sodomia e o restante foram toques ou masturbação forçada ou felação.#243;n. A história de sua entrevista sugere que, não importa o quão extra ou # 241; parecia, ele era um padre que estava completamente convencido de seu ministério sacerdotal. Em outros casos de pederastia entre padres, era possível usar os próprios impulsos sexuais como desculpa para entrar no sacerdócio, como uma raposa entrando no galinheiro. Mas no caso de Karoski, os motivos para fazer o juramento foram muito diferentes. Sua mãe o empurrou nessa direção, chegando até a coacción. Depois de um incidente com um paroquiano que ataquei, Esculápio Ndalo Karoski não consegue se esconder nem por um minuto, e o sujeito acaba chegando ao Instituto São Mateus, um centro de reabilitação para padres. gato e#243;rostos em apuros. Ali encontramos Karoski identificando-se muito com o Antigo Testamento, especialmente a Bíblia. Um episódio de agressão espontânea ocorre contra um funcionário do instituto poucos dias após sua admissão. Deste caso inferimos uma forte dissonância cognitiva que existe entre a atração sexual do sujeito e suas crenças religiosas. Quando os dois lados entram em conflito, ocorrem crises de violência, como um episódio de agressão do Homem.
  
  
  História Médica Recente: Sujeito exibe raiva refletida em sua agressividade reprimida. Ela cometeu vários crimes nos quais exibiu altos níveis de sadismo sexual, incluindo rituais simbólicos e necrofilia insercional.
  
  
  Perfil característicoí características notáveis que aparecem em suas ações:
  
  - Personalidade agradável, inteligência média a alta
  
  - Mentiras frequentes
  
  -Total falta de remorso ou sentimentos para com seus ofensores
  
  - egoísmo absoluto
  
  -Desprendimento pessoal e emocional
  
  - Sexualidade impessoal e impulsiva, voltada para a satisfação de necessidades, por exemplo, no sexo.
  
  - Personalidade antissocial
  
  -Alto nível de obediência
  
  
  INCONSISTÊNCIA!!
  
  
  - Pensamento irracional embutido em suas ações
  
  -Neurose múltipla
  
  - O comportamento criminoso é entendido como um meio, não como um fim
  
  - Tendências suicidas
  
  - orientado para a missão
  
  
  
  Apartamento Familiar Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 1h45
  
  
  
  Fowler terminou de ler o relatório que entregou a Dicanti. Fiquei muito surpreso.
  
  - Espero que não se importe, mas este perfil está incompleto. Ele apenas escreveu um resumo do que você já sabe, Amos. Para ser honesto, não faz muito por nós.
  
  O criminalista levantou-se.
  
  "Pelo contrário, padre. Karoski apresenta um quadro psicológico muito complexo, do qual concluímos que sua agressividade aumentada transformou um predador sexual puramente castrado em um mero assassino.
  
  "Essa é a base da nossa teoria, de fato.
  
  "Bem, não vale absolutamente nada. Fique atento às características do perfil ao final do relatório. Os oito primeiros identificam o serial killer.
  
  Fowler las consultó y asintió.
  
  Existem dois tipos de serial killers: desorganizados e organizados. Esta não é uma classificação perfeita, mas é bastante consistente. A primeira refere-se a criminosos que praticam atos precipitados e impulsivos, com alto risco de deixar provas. Eles costumam encontrar seus entes queridos, que geralmente estão em seus arredores geográficos. Suas armas são úteis: uma cadeira, um cinto... tudo o que encontrarem à mão. O sadismo sexual se manifesta postumamente.
  
  O padre esfregou os olhos. Eu estava muito cansado porque tinha dormido apenas algumas horas.
  
  - Disculpeme, dottora. Por favor continue.
  
  "O outro cara, organizado, é um assassino altamente móvel que captura suas vítimas antes de usar a força. Uma vítima é uma pessoa extra que atende a certos critérios. As armas e baldras utilizadas seguem um plano preconcebido e nunca causam danos. O Sapríver é deixado em zona neutra, sempre com uma preparação cuidada. Então, a qual desses dois grupos você acha que Karoski pertence?
  
  "Obviamente o segundo.
  
  "Isso é algo que qualquer observador pode fazer. Mas podemos fazer qualquer coisa. Temos o dossiê dele. Sabemos quem ele é, de onde veio, o que pensa. Esqueça tudo o que aconteceu nestes últimos dias. Foi em Karoski que entrei no instituto. O que foi isso?
  
  - Uma pessoa impulsiva que, em certas situações, explode como uma carga de dinamite.
  
  - ¿E depois de cinco sessões de terapia?
  
  - Era uma pessoa diferente.
  
  -¿Diga-me, essa mudança foi gradual ou repentina?
  
  - Foi bem difícil. Senti uma mudança no momento em que o Dr. Conroy o fez ouvir suas fitas de terapia de regressão.
  
  Paola respirou fundo antes de continuar.
  
  - Padre Fowler, não se ofenda, mas depois de ler as dezenas de entrevistas que lhe dei entre Karoski, Conroy e você, acho que você está errado. E esse erro nos fez olhar na direção certa.
  
  Fowler deu de ombros.
  
  "Dottora, não posso me ofender com isso. Como vocês já sabem, apesar de eu ter departamento de psicologia, estudei no instituto rebote, porque minha autoestima profissional é completamente diferente. Você é um especialista criminal e tenho sorte de ter sua opinião. Mas não entendo o que ele quer dizer.
  
  "Reveja o relatório", disse Paola a Ndolo. Na seção "Inconsistência", identifiquei cinco características que tornam impossível considerar nosso sujeito como um serial killer organizado. Com o livro de um criminologista em mãos, qualquer especialista dirá que Karoski é uma pessoa organizada e malvada, desenvolvida a partir de um trauma ao se deparar com seu passado. Você está familiarizado com o problema da dissonância cognitiva?
  
  "É um estado de espírito em que as ações e crenças do sujeito são altamente divergentes. Karoski sofria de dissonância cognitiva aguda: ele se considerava um padre modelo, enquanto seus 89 paroquianos afirmavam que ele era um pederasta.
  
  -Maravilhoso. Então, se você, o sujeito, é uma pessoa convencida, nervosa, invulnerável a qualquer intrusão externa, em poucos meses você se tornará um assassino comum e sem rastros. da neurose, frivolidade e prudência depois de ouvir várias fitas em que entende que não foi abusado de forma alguma?
  
  "Desse ponto de vista... parece algo complicado", disse Fowler timidamente.
  
  "Isso é impossível, pai. Este ato irresponsável do Dr. Conroy sem dúvida o prejudicou, mas certamente não poderia ter causado mudanças tão excessivas nele. O padre fanático que fecha os olhos para seus pecados e fica furioso quando você lê em voz alta para ele uma lista de suas vítimas não pode se tornar um assassino organizado apenas alguns meses depois disso. E lembremos que seus dois primeiros assassinatos rituais acontecem no próprio Instituto: a mutilação de um padre e o assassinato de outro.
  
  "Mas, dottora... os assassinatos de cardeais são obra de Karoski. ele mesmo admitiu isso, há vestígios dele em três estágios.
  
  "Claro, padre Fowler. Não contesto que Karoski cometeu esses assassinatos. Isso é mais do que óbvio. Estou tentando lhe dizer que a razão pela qual ele os fez não é por causa do que você acha que é amos. A característica mais importante de seu caráter, o fato de tê-lo levado ao sacerdócio apesar de sua alma atormentada, é a mesma que o motivou a fazer coisas tão terríveis.
  
  Fowler entendeu. Em estado de choque, teve que se sentar na cama de Paola para não cair no chão.
  
  -Obediência.
  
  "Isso mesmo, pai. Karoski não é um serial killer. Ele contratado assassino .
  
  
  
  Instituto São Mateus
  
  Silver Spring, Maryland
  
   agosto de 1999 _ _
  
  
  
   Não há som ou ruído no isolador. Por isso o sussurro que o chamava, insistente, exigente, invadiu os dois Karoski como uma maré.
  
  - Vitor.
  
  Karoski sai apressado da cama como se nada tivesse acontecido. Allí were el, novamente. Um dia você veio a mim para ajudá-lo, guiá-lo, iluminá-lo. Para dar a ele um sentimento e apoio para sua força, suas necessidades. Ele já havia se resignado à cruel intervenção do Dr. Conroy, que o examinou como se examina uma borboleta empalada em um alfinete sob seu microscópio. Ele estava do outro lado da porta de aço, mas eu quase podia sentir sua presença na sala, ao lado dele. A el podido respeitar, poderia seguirle. Posso compreendê-lo, guiá-lo. Conversamos por horas sobre o que deveríamos fazer. De agora em diante eu tenho que fazer isso. Pelo fato de ela ter que se comportar, pelo fato de ter que responder às repetidas perguntas irritantes de Conroy. À noite, ensaiava seu papel e esperava sua chegada. Eles o veem uma vez por semana, mas eu estava ansioso por ele, contando horas, minutos. Ensaiando mentalmente, afiei a faca bem devagar, tentando não fazer barulho. Eu ordeno a eleÉ eu ordeno a eleÉ. Eu poderia dar a ele uma faca afiada, até mesmo uma arma. Mas ele gostaria de moderar sua coragem e sua força. E habi fez o que habi pediu. Eu dei a ele provas de sua lealdade, sua lealdade. Primeiro, ele aleijou um padre sodomita. Algumas semanas depois o habé matou o padre pederasta. Ela deve cortar as ervas daninhas, como eu pedi, e finalmente receber o prêmio. O prêmio que eu mais queria no mundo. Eu vou dar a você porque ninguém vai dar para mim. Ninguém pode me dar isso.
  
  - Vitor.
  
  ele exigiu a presença dela. Atravessou a sala apressado e ajoelhou-se junto à porta, ouvindo a voz que lhe falava do futuro. De uma missão, longe de todos. No koraz do mundo cristão.
  
  
  
  Apartamento Familiar Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Sábado, 9 de abril de 2005, 02h14.
  
  
  
  O silêncio seguiu as palavras de Dicanti como uma sombra escura. Fowler levou as mãos ao rosto, dividido entre o espanto e o desespero.
  
  Eu poderia ter sido tão cego? Ele mata porque é ordenado. Deus meío... mas e as mensagens e o ritual?
  
  "Se você pensar sobre isso, não faz sentido, padre. "Ego eu te justifico", escrito primeiro no chão e depois no peitoral dos altares. Mãos lavadas, língua cortada... tudo isso era o equivalente siciliano a colocar uma moeda na boca da vítima.
  
  "É um ritual da máfia que indica que o morto falou demais, não é?
  
  - Exatamente. A princípio pensei que Karoski achava que os cardeais eram culpados de alguma coisa, talvez um crime contra eles mesmos ou contra sua própria dignidade de padres. Mas as pistas deixadas nas bolas de papel não fazem sentido. Agora acho que foi uma preferência pessoal, sua própria reformulação de um esquema ditado por outra pessoa.
  
  "¿Mas qual é o sentido de matá-los assim, dottor?" Por que não excluí-los sem problemas?
  
  "A mutilação nada mais é do que uma invenção ridícula em relação ao fato fundamental de alguém querer vê-los mortos. Preste atenção na flexografia, pai.
  
  Paola caminhou até a mesa onde estava o arquivo de Karoski. Como a sala estava escura, tudo o que não atingia os holofotes permanecia no escuro.
  
  -Eu entendo. Eles nos fazem olhar para o que eles querem que vejamos. Mas ¿quem é que poderia querer algo assim?
  
  -Pergunta básica para saber quem cometeu o crime, quem ¿ se beneficia com isso? O serial killer, de uma só vez, oblitera a necessidade dessa pergunta, porque ele se beneficia. Seu motivo é o corpo. Mas, neste caso, seu motivo é a missão. Se quisesse descarregar seu ódio e frustração nos cardeais, desde que os tivesse, poderia fazê-lo em outro momento, quando todos estivessem à vista. Muito menos protegido. Porque agora? ¿O que mudou agora?
  
  - Porque alguém quer influenciar o Cókey.
  
  "Agora eu lhe pergunto, pai, deixe-me desejar influenciar a chave. Mas para isso é importante saber quem eles mataram.
  
  "Esses cardeais eram figuras proeminentes na Igreja. Pessoas de qualidade.
  
  "Mas com um vínculo comum entre eles. E nossa tarefa é encontrá-lo.
  
  O padre levantou-se e deu várias voltas pela sala, com as mãos atrás das costas.
  
  "Dottora, me ocorre que estou pronto para eliminar os cardeais, e sou a favor de tudo. Há uma pista em que não fomos muito bem. A Karoski fez uma reconstrução facial completa, como podemos conferir no modelo Angelo Biffi. Esta operação é muito cara e requer uma recuperação difícil. Bem executado e com as devidas garantias de confidencialidade e anonimato, pode custar mais de 100.000 francos franceses, o que representa cerca de 80.000 dos seus euros. Esta não é uma quantia que um padre pobre como Karoski poderia dispor facilmente. Ele também não precisou entrar ou cobrir a Itália desde o momento em que chegou. Durante todo esse tempo, essas foram questões que coloquei em segundo plano, mas de repente elas se tornam decisivas.
  
  "E eles apóiam a teoria de que a mão negra está realmente envolvida nos assassinatos dos cardeais.
  
  -Realmente.
  
  "Padre, não tenho o conhecimento que o senhor tem sobre a Igreja Católica e o funcionamento da Cúria. ¿Cuál você acha que este é o denominador que une os três supostos mortos?
  
  O padre pensou por alguns momentos.
  
  "Talvez haja um nexo de unidade. Um que seria muito mais óbvio se eles simplesmente desaparecessem ou fossem executados. Todos eles foram de um ideólogo a um liberal. Eles faziam parte de... como devo dizer? Esquerda do Espírito Santo. Se ela tivesse me perguntado sobre os nomes dos cinco cardeais que apoiaram o Concílio Vaticano II, esses três teriam sido listados.
  
  "Explique-me, pai, por favor.
  
  - Veja. Com a ascensão ao papado de João XXIII em 1958, tornou-se evidente a necessidade de uma mudança de rumo na Igreja. João XXIII convocou o Concílio Vaticano II, convidando todos os bispos do mundo a virem a Roma para discutir com o Papa a situação da Igreja no mundo. Dois mil bispos responderam ao chamado. João XXIII morreu antes da conclusão do Concílio, mas Paulo VI, seu sucessor, completou sua tarefa. Infelizmente, as reformas de abertura consideradas pelo Concílio não foram tão longe quanto pretendia João XXIII.
  
  - O que você tem em mente?
  
  "Houve grandes mudanças na Igreja. Foi provavelmente um dos maiores marcos do século XX. Você não se lembra mais porque é muito jovem, mas até o final dos anos sessenta uma mulher não pode fumar ou usar calças porque é pecado. E estes são apenas alguns exemplos anedóticos. Basta dizer que as mudanças foram grandes, mas não o suficiente. João XXIII esforçou-se para que a Igreja abrisse de par em par as portas ao ar vivificante do Santo Templo. E eles abriram um pouco. Paulo VI mostrou-se um papa bastante conservador. João Paulo I, seu sucessor, permaneceu no cargo por apenas um mês. E João Paulo II foi o único papa de Roma, forte e medíocre, que, claro, fez um grande bem à humanidade. Mas em sua política de renovação da Igreja, ele era um conservador extremo.
  
  -¿Como e qual é a grande reforma eclesiástica a ser realizada?
  
  - De fato, há muito trabalho a ser feito. Quando os resultados do Concílio Vaticano II foram publicados, os círculos católicos conservadores estavam quase armados. E o Conselho tem inimigos. Pessoas que acreditam que quem não é gato pode ir para o inferno, que mulher não tem direito a voto, e as ideias são ainda piores. Espera-se que o clero exija de nós um papa forte e idealista, um papa que ouse aproximar a Igreja do mundo. Sem dúvida, a pessoa ideal para esta tarefa seria o Cardeal Portini, um liberal ferrenho. Mas él jamás teria recebido os votos do setor ultraconservador. Outro cantor seria Robaira, homem do povo, mas de grande intelecto. Cardoso foi massacrado por um colega patriota. Ambos eram protetores dos pobres.
  
  "E agora ele está morto.
  
  O rosto de Fowler escureceu.
  
  "Dottora, o que estou prestes a lhe contar agora é um segredo absoluto. Eu arrisco minha vida e a sua, e por favor me ame, estou com medo. É o que me faz pensar em uma direção que não gosto de olhar, muito menos andar. Ele fez uma breve pausa para recuperar o fôlego. Você sabe o que é o Santo Testamento?
  
  Mais uma vez, como em casa em Bastina, histórias de espiões e assassinatos voltaram à cabeça do cientista forense. Sempre os considerei contos de embriaguez, mas naquela hora e com aquela companhia extra, a possibilidade de que fossem reais tomou outra dimensão.
  
  "Dizem que é o serviço secreto do Vaticano. Uma rede de espiões e agentes secretos que não hesitam em matar quando o acaso aparece. Estes são contos da carochinha para assustar aspirantes a policiais. Quase ninguém acredita nisso.
  
  - DottoraDikanti, você pode acreditar nas histórias sobre o Santo Testamento, porque ele existe. Existe há quatrocentos anos e é a mão esquerda do Vaticano em assuntos que nem o próprio Papa deveria saber.
  
  - É muito difícil para mim acreditar.
  
  - O lema da Santa Aliança, dottora, é "Cruz e Espada".
  
  Paola está gravando Dante no Rafael Hotel, apontando uma arma para o jornalista. Foram suas palavras quando pediu ajuda a Fowler, e então entendi o que o padre queria dizer.
  
  - Oh meu Deus. Então você...
  
  "Eu era, há muito tempo. Sirva duas bandeiras, meu pai e minha religião. Depois disso, tive que deixar um dos dois empregos.
  
  -O que aconteceu?
  
  "Eu não posso te dizer isso, dottor. Não me pergunte sobre isso.
  
  Paola não quis apontar. Fazia parte do lado sombrio do padre, sua dor mental, que espremia sua alma em um vício gelado. Ele suspeitava que havia muito mais do que eu disse a ele.
  
  "Agora eu entendo a hostilidade de Dante em relação a você. Tem a ver com esse passado, não é, pai?
  
  Fowler permanece mudo. Paola teve que tomar uma decisão porque não havia mais tempo nem oportunidade de se permitir duvidar. Deixe-me falar com a namorada dele, que, como você sabe, está apaixonada pelo padre. De todas as partes dele, do calor seco de suas mãos e das doenças de sua alma. Quero poder absorvê-los, livrá-lo deles, de todos eles, devolver-lhe o riso franco de uma criança. Ele sabe do impossível em seu desejo: anos de amargura viveram neste homem, que se arrastam desde os tempos antigos. Não era apenas um muro intransponível, que para ele significava sacerdócio. Quem quisesse chegar lá teria que atravessar as montanhas e provavelmente se afogaria nelas. Eu sabia naquele momento que nunca estaria perto dela, mas também sabia que essa pessoa se permitiria ser morta antes de permitir que ela sofresse.
  
  "Está tudo bem, pai, eu confio em você. Por favor, continue," ele disse com um suspiro.
  
  Fowler sentou-se novamente e contou a incrível história.
  
  "Eles existem desde 1566. Naqueles tempos sombrios, o papa estava preocupado com o número crescente de anglicanos e hereges. Como chefe da Inquisição, ele era duro, exigente e pragmático. Então o significado do próprio Estado do Vaticano era muito mais territorial do que é agora, embora agora tenha mais poder. A Santa Aliança foi criada recrutando padres de Veneza e uomos, leigos de confiança da comprovada fé católica. Sua missão era proteger o Vaticano como Papa e a Igreja em um sentido espiritual, e sua missão cresceu com o tempo. No século XIX, havia milhares deles. Alguns deles eram apenas informantes, fantasmas dormindo... Outros, apenas cinqüenta, eram da elite: A Mão de São Miguel. Um grupo de agentes especiais espalhados pelo mundo consegue executar a ordem com rapidez e precisão. Injetar dinheiro em um grupo revolucionário à vontade, negociar influência, obter dados importantes que podem mudar o curso das guerras. Silêncio, silêncio e, em casos extremos, mata. Todos os membros da Mão de São Miguel foram treinados em armas e táticas. Anteriormente, digos, camuflagem e combate corpo a corpo eram usados no controle populacional. Uma mão era capaz de cortar uvas ao meio com uma faca lançada de uma distância de quinze passos e falava quatro línguas perfeitamente. Ele pode decapitar uma vaca, jogar seu corpo contaminado em um poço de água limpa e colocar a culpa em um grupo rival com domínio absoluto. Estudaram durante os ños num mosteiro na ilha do Mediterrâneo, cujo nome não é divulgado. Com o advento do século XX, o aprendizado evoluiu, mas durante a Segunda Guerra Mundial, a mão de São Miguel foi cortada quase completamente. Foi uma pequena batalha sangrenta na qual muitos caíram. Alguns defendiam objetivos muito nobres, enquanto outros, infelizmente, não muito bons.
  
  Fowler fez uma pausa para tomar um gole de café. As sombras na sala ficaram escuras e sombrias, e Paola Sinti ficou profundamente assustada. Ele se sentou em uma cadeira e recostou-se enquanto o padre continuava.
  
  Em 1958, João XXIII, ele mesmo Papa II do Vaticano, decidiu que o tempo da Santa União havia passado. Que seus serviços não eram necessários. E em meio à Guerra Francesa, desmantelar redes de comunicação com informantes e proibir categoricamente os membros da Santa Aliança de tomar qualquer ação sem o seu consentimento. E assim foi por quatro anos. Restam apenas doze ponteiros, dos cinquenta e dois que existiam em 1939, e alguns eram bem mais velhos. Eles são obrigados a retornar a Roma. O lugar secreto onde o ardio foi misteriosamente treinado em 1960. E a cabeça de São Miguel, líder da Santa Aliança, morreu em um acidente de carro.
  
  -Quem era ele?
  
  "Não posso perdoar isso, mas não porque não quero, mas porque não sei. A identidade da Cabeça é sempre um mistério. Pode ser qualquer pessoa: um bispo, um cardeal, um curador ou um simples padre. Deve ser varón, com mais de quarenta e cinco doños. Isso é tudo. De 1566 até os dias atuais, ele é conhecido pelo nome de Chefe: o padre Sogredo, italiano de origem espanhola, que lutou ferozmente contra Nápoles. E isso é apenas em círculos muito limitados.
  
  "Não é de admirar que o Vaticano não reconheça a existência de um serviço de espionagem se eles usam tudo isso.
  
  -Esse foi um dos motivos que levaram João XXIII a romper a Santa Aliança. Ele disse que é injusto matar mesmo em nome de Deus, e eu concordo com ele. Eu sei que algumas apresentações da "Mão de São Miguel" tiveram uma influência muito forte sobre os nazistas. Um golpe salvou centenas de milhares de vidas. Mas houve um grupo muito pequeno cujo contato com o Vaticano foi cortado e eles cometeram erros flagrantes. Não fale sobre isso aqui, especialmente nesta hora sombria.
  
  Fowler acena com a mão como se para dissipar os fantasmas. Num homem como él, cuja economia de movimentos era quase sobrenatural, tal gesto só poderia indicar grande nervosismo. Paola percebeu que mal podia esperar para terminar a história.
  
  "Não precisa dizer nada, pai. Se você acha que é necessário que eu saiba.
  
  Agradeci com um sorriso e continuei.
  
  "Mas isso, como suponho que você possa imaginar, não foi o fim da Santa Aliança. A ascensão de Paulo VI ao trono de Pedro em 1963 foi cercada pela mais terrível situação internacional de todos os tempos. Apenas um ano antes, o mundo estava a cem metros da guerra da mica 39. Poucos meses depois, Kennedy, o primeiro presidente dos Estados Unidos da América, Califórnia, foi morto a tiros. Quando Paulo VI soube disso, exigiu que o Santo Testamento fosse restaurado. As redes espias, embora enfraquecidas ao longo do tempo, foram reconstruídas. Foi difícil recriar a Mão de São Miguel. Das doze Mãos chamadas a Roma em 1958, sete foram restauradas ao serviço em 1963. Um deles foi instruído a reconstruir a base para o retreinamento dos agentes de campo. A tarefa levou quase quinze minutos, mas ele conseguiu formar um grupo de trinta agentes. Alguns foram escolhidos do zero, enquanto outros podem ser encontrados em outros serviços secretos.
  
  - Como você: um agente duplo.
  
  "Na verdade, meu caso é chamado de agente potencial. Trata-se de alguém que normalmente trabalha em duas organizações aliadas, mas em que o dirigente não tem conhecimento de que a organização subsidiária está a fazer alterações ou a alterar as orientações da sua tarefa em cada missão. Concordo em usar meu conhecimento para salvar vidas, não para destruir outras. Quase todas as missões que recebi envolveram restauração: resgatar sacerdotes dedicados em lugares difíceis.
  
  -Quase tudo.
  
  Fowler curvou o rosto.
  
  - Tivemos uma missão difícil, em que tudo deu errado. Aquele que deve deixar de ser uma mão. Não consegui o que queria, mas estou aqui. Acredito que serei psicóloga pelo resto da vida e olha como um dos meus pacientes me trouxe até você.
  
  Dante é uma das mãos, não é, padre?
  
  "No início de 241, depois da minha partida, houve uma crise. Agora há poucos deles novamente, então estou fora. Todos eles estão ocupados longe, em missões das quais não é fácil extraí-los. Niko que estava disponível era eu e ele é uma pessoa com muito pouco conhecimento. Na verdade, vou trabalhar, se minhas suspeitas estiverem corretas.
  
   - Então ¿ Sirin é _ Cabeça ?
  
  Fowler miro al frente, impasvel. Após um minuto, Paola decidiu que eu não iria respondê-la, pois gostaria de fazer mais uma pergunta.
  
  -Padre, explique por que a Santa Aliança gostaria de fazer uma montagem como este.
  
  "O mundo está mudando, dottora. As ideias democráticas ressoam em muitos corações, inclusive nos dos ardentes membros da Cúria. A Santa Aliança precisa de um Papa que a sustente firmemente, caso contrário ela desaparecerá. Mas o Santo Testamento é uma ideia preliminar. O que os três cardeais querem dizer é que eles eram liberais convictos - tudo o que um cardeal pode ser, afinal. Qualquer um deles poderia destruir o Serviço Secreto novamente, talvez para sempre.
  
  Ao eliminá-los, a ameaça desaparece.
  
  "E ao longo do caminho, a necessidade de segurança está crescendo. Se os cardeais desaparecessem sem mim, muitas perguntas surgiriam. Também não vejo coincidência: o papado é paranóico por natureza. Mas, se você estiver certo...
  
  - Um disfarce para assassinato. Deus, estou enojado. Estou feliz por ter deixado a Igreja.
  
  Fowler caminhou até ela e se agachou ao lado da cadeira, Tom agarrou suas duas mãos.
  
  "Dottora, não se engane. Em contraste com esta Igreja, feita de sangue e lama, que vês diante de ti, existe outra Igreja, infinita e invisível, cujos estandartes se erguem bem alto no céu. Esta Igreja vive nas almas de milhões de crentes que amam a Cristo e Sua mensagem. Ressuscite das cinzas, encha o mundo e as portas do inferno não prevalecerão contra ela.
  
  Paola o olha na testa.
  
  "Você realmente acha isso, pai?"
  
  "Eu acredito nisso, Paola.
  
  Ambos se levantaram. Ele a beijou suavemente e com força, e ela o aceitou como ele era, com todas as suas cicatrizes. Seu sofrimento foi diluído em tristeza e, em poucas horas, eles conheceram a felicidade juntos.
  
  
  
  Apartamento Familiar Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Sabado, 9 de abril de 2005, 08h41.
  
  
  
  Desta vez, Fowler acordou com o cheiro de café sendo feito.
  
  "Aqui está, pai.
  
  Eu olhei para ela e realmente queria que ela falasse com você novamente. Eu dei a ela um olhar duro, e ela me entendeu. A esperança deu lugar à luz da mãe, que já enchia o quarto. Ela não disse nada porque não esperava nada e não tinha nada a oferecer a não ser dor. No entanto, eles se sentiram confortados com o conhecimento de que ambos aprenderam com a experiência, encontraram força nas fraquezas um do outro. Eu serei amaldiçoado se pensar que a determinação de Fowler em sua vocação abalou essa crença. Seria fácil, mas seria errado. Pelo contrário, ficaria grato a ele por ter silenciado seus demônios, pelo menos por enquanto.
  
  Ela estava feliz que ele entendeu. Ele se sentou na beirada da cama e sorriu. E não foi um sorriso triste, porque naquela noite ela rompeu a barreira do desespero. Essa nova mãe não trouxe confiança, mas pelo menos dissipou a confusão. Budík fá ele pensou que ela o afastou para que ele não sentisse mais dor. Seria fácil, mas seria errado. Pelo contrário, ela o entende e sabe que esse homem deve sua promessa e sua própria cruzada.
  
  "Dottora, tenho algo a lhe dizer, e não é fácil de assumir.
  
  "Você vai dizer, pai", disse ela.
  
  "Se você deixar sua carreira como psiquiatra forense, por favor, não administre um café", disse Ál, fazendo uma careta na direção de seu café.
  
  Os dois riram e por um momento tudo ficou perfeito.
  
  
  Depois de meia hora, depois de tomar banho e se refrescar, discuta todos os detalhes do caso. Um padre parado na janela do quarto de Paola. Mulher forense sentada em uma mesa.
  
  -¿ O pai sabe? À luz da teoria de que Karoski pode ser um assassino liderado pela Santa Aliança, isso se torna irreal.
  
  - É possível. No entanto, à luz de sua lesão ainda é muito real. E se tivermos uma mente, então os únicos que podem pará-la seremos você e eu.
  
  Somente com essas palavras mañana perdeu seu brilho. Paola Cintió estica sua alma como uma corda. Agora, mais do que nunca, percebi que era sua responsabilidade pegar o monstro. Por Pontiero, por Fowler e por ela mesma. E quando o segurei em meus braços, gostaria de perguntar se alguém o está segurando pela coleira. Se ele fosse assim, ele não pensaria em se conter.
  
  "A vigilância é intensificada, eu entendo isso. Mas e a Guarda Suíça?
  
  "Forma bonita, mas muito pouco uso real. Você provavelmente nem sabe que três cardeais já morreram. Não conto com eles: são simples gendarmes.
  
  Paola coçou a nuca preocupada.
  
  -¿O que devemos fazer agora, pai?
  
  -Não sei. Não temos o menor indício de que o dónde possa atacar Karoski, e desde ontem a culpa pelo assassinato é mais fácil.
  
  - O que você tem em mente?
  
  "Os cardeais começaram com uma missa de novendiales. Este é um novenário para a alma do falecido Papa.
  
  - Não me diga...
  
  -Exatamente. Missas serão realizadas em toda Roma. San Juan de Letrán, Santa Maríla Mayor, San Pedro, San Pablo Abroad... Os cardeais celebram a missa aos pares nas cinquenta igrejas mais importantes de Roma. É uma tradição e acho que não a trocariam por nada no mundo. Se a Santa Aliança está comprometida com isso, seja 'às vezes' ideal' não matar. O caso de Aúne foi tão longe que os cardeais também teriam se rebelado se Sirin tivesse tentado impedi-los de rezar no novenário. Não, não haverá missa, aconteça o que acontecer. Eu serei amaldiçoado se mais um cardeal já estiver morto e nós, os anfitriões, não saberemos.
  
  "Droga, eu preciso de um cigarro.
  
  Paola apalpou o pacote de Pontiero sobre a mesa, apalpou o terno. Enfiei a mão no bolso interno da jaqueta e encontrei uma pequena caixa de papelão duro.
  
   O que é isso?
  
  Era uma gravura representando a Madonna del Carmen. Aquele que o irmão de Francesco Toma lhe dera de presente de despedida em Santa Mar da Transpontina. Falsa Carmelita, a assassina de Karoski. Ele estava vestindo o mesmo terno preto que estava naquele mana de Mardi; e ele tinha o selo de aún séguíalleí nele.
  
  -¿Posso ter esquecido? Esse teste .
  
  Fowler se acerta, intrigado.
  
   - Uma gravura representando a Madonna del Carmen. Diz algo sobre Detroit.
  
  O padre pronuncia a lei em voz alta em inglês
  
  
   "Se o seu próprio irmão, ou seu filho ou filha, ou a esposa que você ama, ou seu amigo mais próximo secretamente o seduzir, não ceda a ele nem o ouça. Não lhe mostre piedade. Não o poupe nem o proteja. Você certamente deve condená-lo à morte. Então todo o Israel ouvirá e temerá, e ninguém entre vocês fará tal coisa má novamente".
  
  
   Paola traduziu The Life of Rage and Fury.
  
  "Se seu irmão, filho de seu pai ou filho de sua mãe, seu filho ou sua filha, a esposa que reside em seu ventre, ou um amigo que é seu segundo eu, tentar seduzi-lo secretamente, não o perdoe nem se esconda dele" ... mas vou matá-lo e a todo o Israel quando souber disso, terei medo e deixarei de fazer esse mal entre vocês.
  
  - Acho que é do Deuteronômio. Capítulo 13, versículos 7 a 12.
  
  -Caramba! o cientista forense cuspiu-. Estava sempre no meu bolso! Droga, Debía percebeu que era em inglês.
  
  - Não se tortura, dottora. Um monge deu-lhe um selo. Considerando sua descrença, não é de surpreender que ele não tenha prestado a menor atenção a isso.
  
  "Talvez, mas desde que descobrimos quem era esse monge. Eu tenho que lembrar que você me deu algo. Eu estava preocupado, tentando me lembrar do pouco que vi de seu rosto naquela escuridão. Se antes...
  
  Eu pretendia pregar a palavra para você, lembra?
  
  Paula parou. O padre se virou, com o selo na mão.
  
  "Escute, dottor, esta é uma marca comum. Por parte do atrás él attachó papel adesivo para impressão...
  
  Santa Maria del Carmen.
  
  -... com muita habilidade para conseguir colocar o texto. Deuteronômio é...
  
  Ele
  
  -...a fonte do inusitado na gravura, sabe? Eu penso...
  
  Mostre-lhe o caminho nestes tempos sombrios.
  
  "... se eu atirar um pouco na esquina, posso arrancá-la..."
  
  Paola agarrou seu braço, sua voz subindo para um guincho agudo.
  
  - NÃO TOQUE NELA!
  
  Fowler parpadeo, sobresaltado. Não dou um único passo. O criminologista removeu o selo de sua mão.
  
  "Me desculpe por ter gritado com você, pai," Dikanti disse a ele, tentando se acalmar. Acabei de lembrar que Karoski me disse que o selo vai me mostrar o caminho nesses tempos sombrios. E acho que tem uma mensagem para zombar de nós.
  
  - Questionário. Ou pode ser uma manobra inteligente para nos confundir.
  
  A única certeza nesse caso é que estamos longe de contar todas as peças do quebra-cabeça. Espero que possamos encontrar algo aqui.
  
  Ele virou o selo, olhou através do vidro, viu o carrinho.
  
  Nada.
  
  - Uma passagem da Bíblia pode ser uma mensagem. Mas o que ele quer dizer?
  
  "Não sei, mas acho que há algo de especial nisso. Algo que não é visível a olho nu. E acho que tenho aqui uma ferramenta especial para esses casos.
  
  Forense Trestó em um armário próximo. Finalmente, do fundo, ele puxou uma caixa coberta de poeira. Coloque-o cuidadosamente sobre a mesa.
  
  "Eu não o uso desde que estava no colégio. Foi um presente do meu pai.
  
  Abra a caixa lentamente, com reverência. Para gravar para sempre na sua memória um aviso sobre este aparelho, o quanto é caro e o quanto você deve cuidar dele. Eu o pego e coloco sobre a mesa. Era um microscópio comum. Paola trabalhava na universidade com equipamentos mil vezes mais caros, mas não tratava nenhum deles com o respeito que tinha por ste. Ela ficou feliz por ter guardado esse sentimento: foi um encontro maravilhoso com o pai, o que era raro para ela, que ela morava com o pai, lamentando o dia em que caiu. Eu perdi. Ela brevemente se perguntou se deveria valorizar as boas lembranças em vez de se apegar ao pensamento de que elas foram arrancadas dela cedo demais.
  
  "Dê-me a impressão, pai", disse ele, sentando-se em frente ao microscópio.
  
  Papel adesivo e plástico protegem o dispositivo contra poeira. Coloque a impressão sob a lente e foque. Com a mão esquerda, desliza sobre o cesto colorido, estudando lentamente a imagem da Virgem. Não consigo encontrar nada. Ele virou o selo para que o verso pudesse ser examinado.
  
  "Espere um minuto... há algo aqui.
  
  Paola entregou o visor ao padre. As letras do selo, ampliadas quinze vezes, eram grandes listras pretas. Um deles, porém, tinha um pequeno quadrado esbranquiçado.
  
  - Parece uma perfuração.
  
  O inspetor voltou ao estoque do microscópio.
  
  "Jure que foi feito com um alfinete." Claro, isso foi feito de propósito. Ela é perfeita demais.
  
  -¿ Em que letra aparece a primeira marca?
  
  -Na letra F de If.
  
  "Dottora, por favor, verifique se há um furador nas outras letras.
  
  Paola Barrió é a primeira palavra do texto.
  
  "Tem outro aqui.
  
  - Continue, continue.
  
  Oito minutos depois, o cientista forense conseguiu encontrar um total de onze letras perfuradas.
  
  
   "SE seu próprio irmão, ou seu filho ou filha, ou a esposa que você ama, ou seu amigo mais próximo secretamente o seduz, não ceda a ele ou o ouça. Não o poupe nem o proteja. Você certamente deve matá-lo. EntãoA eu Israel vai ouvir e temer, e ninguém entre vocês fará uma coisa tão má novamente.
  
  
   Quando me certifiquei de que nenhum dos meus hieróglifos perfurados era um ou outro, o criminologista escreveu sob encomenda os que estavam nele. Depois de ler o que ele escreveu, os dois estremeceram e Paola anotou.
  
  Se seu irmão tentar seduzi-lo secretamente,
  
  Anote relatórios psiquiátricos.
  
  Não o perdoe e não se esconda dele.
  
  Cartas aos parentes das vítimas do abuso sexual de Karoski.
  
  Mas eu vou matá-lo.
  
  Escreva o nome que estava neles.
  
  Francisco Shaw.
  
  
  
  (REUTERS TTY, 10 DE ABRIL DE 2005 08:12 GMT)
  
  
  CARDEAL SHOW SERVIU MISSA NOVENDIAL HOJE NA CATEDRAL DE SÃO PEDRO
  
  
  ROMA, (Associated Press). O Cardeal Francis Shaw oficiará hoje às doze horas da tarde na Missa Novendiales na Basílica de São Pedro. O Reverendo Americano tem hoje a honra de presidir uma cerimónia em São Segundo día Novenario pela alma de João Paulo II.
  
  A participação de Shaw na cerimônia não foi bem recebida por alguns grupos nos Estados Unidos. Em particular, a associação SNAP (Surviving Network of Abuse by Priests) enviou dois de seus membros a Roma para protestar formalmente contra Shaw ser autorizado a servir na principal igreja da cristandade. "Somos duas pessoas, mas vamos fazer um protesto formal, forte e organizado em frente às câmaras", disse Barbara Payne, presidente do SNAP.
  
  Esta organização é a principal associação de luta contra o abuso sexual por padres católicos e conta com mais de 4.500 membros. Sua principal atividade é ensinar e apoiar crianças, além de realizar terapia de grupo voltada para o enfrentamento dos fatos. Muitos de seus membros recorrem ao SNAP pela primeira vez na idade adulta, após um silêncio constrangedor.
  
  O cardeal Shaw, atual prefeito da Congregação para o Clero, foi implicado na investigação de abusos sexuais cometidos por padres ocorridos nos Estados Unidos no final dos anos 1990. Shaw, cardeal da Arquidiocese de Boston, era a figura mais importante da Igreja Católica nos Estados Unidos e, em muitos casos, o candidato mais forte para suceder Carol. Wojtyla.
  
  Sua carreira foi posta à prova depois que foi revelado que ele havia escondido do público mais de 300 casos de agressão sexual em sua jurisdição ao longo de uma década.#243;n. Frequentemente transferem padres acusados de crimes de estado de uma paróquia para outra, esperando que isso possa ser evitado.íin escándalo. Em quase todos os casos, limitou-se a aconselhar o arguido a "mudar de cena". Somente quando os casos forem muito graves, coloque os padres nas mãos de um centro algún especializado para seu tratamento.
  
  Quando as primeiras reclamações sérias começaram a chegar, Shaw fez acordos econômicos com as últimas famílias ví para silenciá-las. No final, as revelações de Ndalosa tornaram-se conhecidas em todo o mundo, e Shaw foi forçado a renunciar pelas "mais altas autoridades do Vaticano". Ele se muda para Roma, onde é nomeado prefeito da Congregação para o Clero, cargo de certa importância, mas ao que tudo indica, ela é o colosso de sua carreira.
  
  No entanto, há alguns que continuam a considerar Shaw como um santo que defendeu a Igreja com todas as suas forças. "Ele foi perseguido e caluniado por defender a fé", diz o padre Miller, seu secretário pessoal. Mas na mídia em constante mudança de quem o Papa deveria ser, Shaw tem poucas chances. A Cúria Romana costuma ser um grupo cauteloso, não propenso a extravagâncias. Embora Shaw tenha muito apoio, não podemos descartar que ele obterá muitos votos, a menos que um milagre aconteça.
  
  2005-08-04-10:12 (AP)
  
  
  
  Sacristia do Vaticano
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 às 11h08.
  
  
  
  Os padres que vão oficiar com o Cardeal Shaw vestem-se numa sacristia auxiliar perto da entrada da Basílica de São Pedro, onde, juntamente com os acólitos, aguardam o oficiante cinco minutos antes do início da cerimónia.
  
  Até aquele momento, o museu estava vazio, exceto pelas duas freiras que ajudavam Shaw e outro co-servo, o cardeal Paulich, e um guarda suíço que os guardava na porta da sacristia.
  
  Karoski acariciou sua faca escondida entre suas roupas. Pense bem nas suas chances.
  
  Finalmente, ele iria ganhar seu prêmio.
  
  Estava quase na hora.
  
  
  
  Praça de São Pedro
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 às 11h16.
  
  
  
  "Você não pode passar pelo Portão de St. Anne, padre. Ela também está sob forte vigilância e não deixa ninguém entrar. Isso se aplica àqueles que têm permissão do Vaticano.
  
  Ambos os viajantes examinaram os acessos ao Vaticano a certa distância. Separadamente, para ser mais discreto. Faltavam menos de cinquenta minutos para a missa Novendiales começar em San Pedro.
  
  Em apenas trinta minutos, a revelação do nome de Francis Shaw na gravura "Madonna del Carmen" foi substituída por um anúncio insano na Internet. As agências de notícias indicavam o local e o horário em que o Show deveria acontecer, na frente de todos que quisessem lê-lo.
  
  E estavam todos na Praça de São Pedro.
  
  - Precisamos entrar pela porta da frente para Basilika.
  
  -Não. A segurança foi reforçada em todos os pontos, menos neste, que está aberto à visitação, porque é por ele que nos esperam. E embora tenhamos conseguido entrar, não pudemos nos obrigar a vir ao altar. Shaw e aquele que serve com Ele partem da sacristia de São Pedro. De allí a estrada é direta para a basílica. Não use o altar de Pedro, que é destinado ao Papa. Use um dos altares secundários e haverá cerca de oitocentas pessoas na cerimônia.
  
  -¿ Karoskiá ousará falar diante de tanta gente?
  
  "Nosso problema é que não sabemos quem desempenha qual papel neste drama. Se a Santa Aliança quiser ver Shaw morto, não nos deixará impedi-lo de celebrar a missa. Se eles querem caçar Karoski, então não vamos avisar o cardeal também, porque é uma ótima isca. Estou convencido de que não importa o que aconteça, este é o último ato da comédia.
  
  "Bem, nesta fase, não haverá nenhum papel para nós no él. Já são onze para um quarto.
  
  -Não. Entraremos no Vaticano, cercaremos os agentes do Sirin e chegaremos à sacristia. O show deve ser impedido de celebrar missa.
  
  -¿Somo, pai?
  
  "Vamos usar o caminho que o Sirin Jam pode imaginar.
  
  
  Quatro minutos depois, a campainha de um modesto prédio de cinco andares tocou. Paola deu a razão a Fowler. Sirin não poderia imaginar que Fowler iria bater à porta do Palácio do Santo Ofício por sua própria vontade, mesmo no moinho.
  
  Uma das entradas do Vaticano está localizada entre o palácio de Bernini e a colunata. Consiste em uma cerca preta e uma guarita. Geralmente é guardado por dois guardas suíços. Naquele domingo, eram cinco, e um policial à paisana veio até nós. Écentimo tinha uma pasta na mão e dentro dela (embora nem Fowler nem Paola soubessem) estavam suas fotos. Essa pessoa, membro do Corpo de Vigilância, viu um casal que parecia corresponder à descrição caminhando pela calçada oposta. Ele só os viu por um momento quando eles desapareceram de seu campo de visão, e ele não tinha certeza se eram eles. Ele não tinha o direito de deixar seu posto, pois não tentou segui-los para verificar. í As ordens eram para relatar se esses homens tentaram entrar no Vaticano e retê-los por algum tempo, à força se necessário. Mas parecia óbvio que essas pessoas eram importantes. Pressione o botão de chamada de bot no walkie-talkie e relate o que viu.
  
  Quase na esquina da Porta Cavalleggeri, a menos de vinte metros da entrada onde o policial recebia suas instruções pelo rádio, ficava o portão do palácio. Porta fechada, mas com campainha. Fowler deixou o dedo apontando para todo lado até ouvir o som de ferrolhos sendo puxados do outro lado. O rosto de um padre maduro espreita pela fresta.
  
  -¿O que eles queriam? ele disse em um tom de raiva.
  
  "Viemos visitar o bispo Khan.
  
  -¿Em nome de quem?
  
  "Do Padre Fowler."
  
  - Não me parece.
  
  - Sou um velho amigo.
  
  - O bispo Khanog está descansando. Hoje é domingo e o Palazzo está fechado. Boa tarde", disse, fazendo gestos cansados com a mão, como se espantasse moscas.
  
  "Por favor, diga-me em que hospital ou cemitério está o bispo, padre.
  
  O padre olhou para ele surpreso.
  
  -¿Somo diz?
  
  "O bispo Khan me disse que eu não descansaria até que ele me fizesse pagar por meus muitos pecados, pois ele deveria estar doente ou morto. Não tenho outra explicação.
  
  O olhar do padre mudou ligeiramente de uma indiferença hostil para um leve aborrecimento.
  
  "Parece que você conhece o bispo Khan. Espere aqui fora," ele disse, fechando a porta novamente na cara deles.
  
  -¿Como sabía que ese Hanër estaria aquí? pergunte a Paola.
  
  "O bispo Khan nunca descansou um único domingo em sua vida, dottor. Seria um acidente infeliz se eu fizesse isso hoje.
  
  -Seu amigo?
  
  Fowler carraspeó.
  
  "Bem, na verdade esta é a pessoa que me odeia em todo o mundo. Gontas Haner é o atual delegado da Cúria. Ele é um velho jesuíta que busca acabar com a agitação do lado de fora da Santa Aliança. A versão eclesiástica de seus assuntos internos. Ele foi a pessoa que trouxe o caso contra mim. Ele me odeia por não dizer uma única palavra sobre as missões que me foram confiadas.
  
  -¿ Qual é o seu absolutismo?
  
  - Muito mal. Ele me disse para anatematizar meu nome em él, e isso antes ou depois de assinar com o Papa.
  
  -¿ O que é um anátema?
  
  - Decreto solene de excomunhão. Khan sabe do que tenho medo neste mundo: que a Igreja pela qual lutei não me deixe ir para o céu quando eu morrer.
  
  O CSI olhou para ele com preocupação.
  
  "Pai, posso saber o que estamos fazendo aqui?"
  
  Eu vim para confessar tudo.
  
  
  
  Sacristia do Vaticano
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 às 11h31.
  
  
  
  O Guarda Suíço desabou como se tivesse sido derrubado, sem um som, sem o som que sua alabarda fez ao ricochetear no chão com o mármol. O corte em sua garganta cortou completamente sua garganta.
  
  Uma das freiras saiu da sacristia com o barulho. Ele não teve tempo de gritar. Karoski deu-lhe um tapa forte no rosto. A religiosa Kay caiu de cara no chão, completamente atordoada. O assassino não tem pressa em colocar o pé direito sob o lenço preto da irmã achatada. Eu estava procurando pelas costas. Escolha um ponto preciso e coloque todo o seu peso na sola do pé. O pescoço está rachando seco.
  
  Outra freira enfia a cabeça pela porta da sacristia com ar confiante. Ele precisava da ajuda de seu companheiro na época.
  
  Karoski enfiou uma faca em seu olho direito. Quando a puxei para fora e a coloquei no pequeno corredor que levava à sacristia, ela já estava arrastando o cadáver.
  
  Olhe para três corpos. Olhe para a porta da sacristia. Olhe para o relógio.
  
  Aín tem cinco minutos para assinar suas entradas.
  
  
  
  Vista exterior do Palácio do Santo Ofício
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 às 11h31.
  
  
  
  Paola ficou boquiaberta com as palavras de Fowler, mas antes que pudesse responder, a porta se abriu. Em vez do padre maduro que os havia cortejado antes, havia um belo bispo com cabelo loiro bem aparado e barba. Ele parecia ter cerca de cinquenta anos. Ele fala com Fowler com um sotaque alemão cheio de desprezo e erros repetidos.
  
  "Uau, assim que depois de todos esses eventos, você apareceu na minha porta. A quem devo esta honra inesperada?
  
  "Bispo Khan, vim pedir-lhe um favor.
  
  - Receio que não esteja em posição de me perguntar nada, padre Fowler. Há doze anos, pedi-lhe uma coisa e você permaneceu em silêncio por duas horas. ¡Días! A comissão o considera inocente, mas eu não. Agora vá e se acalme.
  
  Sua palavra estendida elogia Porta Cavallegheri. Paola pensou que seu dedo era tão duro e reto que poderia ter enforcado Fowler no el.
  
  O padre o ajudou a amarrar seu próprio laço.
  
  Tia não ouviu o que eu poderia oferecer em troca.
  
  O bispo cruzou os braços sobre o peito.
  
  -Hable, Fowler.
  
  "É possível que, no máximo, meia hora depois, ocorra um assassinato na Face de São Pedro. venha pará-lo. Infelizmente não podemos acessar o Vaticano. Camilo Sirin nos negou a entrada. Peço sua permissão para passar pelo Palazzo até o estacionamento para que eu possa entrar no La Cittá sem ser notado.
  
  -E o que em troca?
  
  - Responda a todas as suas perguntas sobre abacates. Manana.
  
  Ele se virou para Paola.
  
  - Preciso da sua identidade.
  
  Paola não estava usando um distintivo da polícia. Boi se había a levou embora. Felizmente, ele tinha um cartão magnético de acesso UACV. Ele a segurou firmemente diante do bispo, esperando que isso fosse o suficiente para ele acreditar neles.
  
  O Bispo pega o cartão das mãos do cientista forense. Estudei seu rosto e a foto do cartão, o crachá da UACV e até a fita de identificação.
  
  - Ah, como isso é verdade. Acredite em mim, Fowler, acrescentarei luxúria aos seus muitos pecados.
  
  Aqui Paola desviou o olhar para que Ele não visse o sorriso que surgira em seus lábios. Foi um alívio que Fowler levasse a causa do bispo muito a sério. Ele estalou a língua em um gesto de desgosto.
  
  "Fowler, onde quer que vá, está cercado de sangue e morte. Minhas crenças sobre você são muito firmes. Eu não quero deixá-lo entrar.
  
  O padre estava prestes a responder ao Khan, mas fez um gesto para ele.
  
  "No entanto, pai, eu sei que você é um homem honrado. Eu aceito o seu acordo. Hoje vou ao Vaticano, mas Madre Anna deve vir até mim e me dizer a verdade.
  
  Tendo dito isso, ele se afastou. Fowler e Paola entraram. O foyer era elegante, de cor creme e sem enfeites ou decorações. O silêncio reinou em todo o edifício, que correspondia ao domingo. Paola suspeitava que Niko, que permanecia tudo, era aquela figura esbelta e esbelta, como papel alumínio. Essa pessoa vê a justiça de Deus em si mesma. Ele estava com medo até de pensar sobre o que uma consciência tão obcecada poderia ter feito nos quatrocentos anos antes dos satras.
  
   - Le veré mañana, padre Fowler. Porque terei o prazer de lhe entregar o documento que estou guardando para você.
  
  O padre conduziu Paola pelo corredor do primeiro andar do Palazzo, sem olhar para trás, talvez com medo de se certificar de que estava à porta, esperando seu retorno no dia seguinte.
  
  "Isso é interessante, pai. Normalmente as pessoas saem da igreja para o Santo Ofício, não entram por ela", disse Paola.
  
  Fowler fez uma careta entre a tristeza e a raiva. Nika.
  
  "Espero que a captura de Karoski não ajude a salvar a vida de uma vítima em potencial que acaba assinando minha excomunhão como recompensa.
  
  Eles se aproximaram da porta de emergência. A próxima janela dava para o estacionamento. Fowler pressiona a barra central da porta e põe a cabeça para fora sem ser notado. Os guardas suíços, a trinta metros de distância, vigiam a rua com os olhos fixos. Feche a porta novamente.
  
  - Os demônios estão com pressa. Precisamos falar com Shaw e explicar a situação para ele antes que Karoski acabe com L.
  
  - Queime a estrada.
  
  - Sairemos do estacionamento e continuaremos dirigindo o mais próximo possível da parede do prédio na pista indiana. Em breve estaremos no tribunal. Continuaremos agarrados à parede até chegarmos à esquina. Teremos que cruzar o rápedro na diagonal e virar a cabeça para a direita, pois não saberemos se há alguém de olho na área. Eu vou primeiro, ¿ok?
  
  Paola acenou com a cabeça e eles seguiram em frente, andando rapidamente. Eles conseguiram chegar à sacristia de São Pedro sem incidentes. Era um imponente edifício contíguo à Basílica de São Pedro. Durante todo o verão estava aberto a turistas e peregrinos, pois nas suas tardes era um museu que albergava alguns dos maiores tesouros da cristandade.
  
  O padre põe a mão na porta.
  
  Ela estava aberta.
  
  
  
  Sacristia do Vaticano
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 às 11h42.
  
  
  
   -Mala señal, dottora -susurró Fowler.
  
   O inspetor põe a mão na cintura e saca um revólver .38.
  
  -Vamos entrar.
  
  "Eu acreditei que Boy pegou a arma dele.
  
  "Ele pegou a metralhadora de mim, que é a arma das regras. Este brinquedo é apenas no caso.
  
  Ambos cruzaram o limiar. O território do museu estava deserto, as janelas fechadas. A tinta que cobria o chão e as paredes trazia de volta a escassa luz que se filtrava pelas escassas janelas. Apesar da tarde, os quartos estavam quase escuros. Fowler silenciosamente conduziu Paola, amaldiçoando interiormente o rangido de seus sapatos. Eles passaram por quatro salões de museus. No sexto, Fowler parou abruptamente. A menos de meio metro de distância, parcialmente escondido pela parede que formava o corredor ao longo do qual eles deveriam virar, tropecei em algo altamente incomum. Uma mão com luva branca e uma mão forrada com tecido em tons de amarelo vivo, azul e vermelho.
  
  Virando uma esquina, eles se certificaram de que o braço estava preso a um guarda suíço. Aín segurava a alabarda com a mão esquerda, e o que antes eram seus olhos agora eram dois buracos gotejantes. Depois de um tempo, all ás allá, Paola viu duas freiras de túnica preta, deitadas de bruços, unidas em um último abraço.
  
  Eles também não têm olhos.
  
  O criminalista engatilhou o gatilho. Look cruzado com Fowler.
  
  -Esta aqui.
  
  Eles estavam em um corredor curto que levava à sacristia central do Vaticano, geralmente guardado por uma rede de contatos, mas com uma porta de duas folhas aberta para que os visitantes pudessem ver da entrada o local em que o Santo Padre se veste antes da celebração da Massa.
  
  Naquela época estava fechado.
  
  "Pelo amor de Deus, não deixe que seja tarde demais", disse Paola, olhando para os corpos.
  
  Até então, já haviam ocorrido pelo menos oito encontros de Karoski. Ela jura para si mesma o mesmo que tem feito nos últimos anos. Não pense duas vezes sobre isso. Corri os dois metros do corredor até a porta, evitando os SAPRáveres. Saquei a lâmina com a mão esquerda, enquanto a mão direita estava erguida, revólver em punho, e passei pela soleira.
  
  Eu estava em um salão octogonal muito alto, com cerca de doze metros de comprimento, cheio de luz dourada. À sua frente está um altar, rodeado de colunas, com a imagem de um leão: a descida da Cruz. Paredes forradas com sinos e tratadas com mármore cinza, dez armários de teca e capim-limão, nos quais eram guardadas as vestes sagradas. Se Paola tivesse olhado para o teto, poderia ter visto uma piscina decorada com belos afrescos, de cujas janelas a luz vinha inundando o local. Mas o CSI o mantém à vista das duas pessoas que estavam na sala.
  
  Um deles era o cardeal Shaw. O outro também era de raça pura. Ele parecia vago para Paola, até que finalmente ela foi capaz de reconhecê-lo. Era o Cardeal Paulich.
  
  Ambos ficaram no altar. Paulich, o assistente de Shaw, estava terminando de algemá-la quando um cientista forense irrompeu com uma arma apontada diretamente para eles.
  
  -¿Donde está? Paola grita, e seu grito ecoa pelo barco. Você o viu?
  
  O americano falava muito devagar, os olhos fixos na pistola.
  
  -¿Dónde está quién, señorita?
  
  - Karoski. Aquele que matou o guarda suíço e as freiras.
  
  Eu não tinha acabado de falar quando Fowler entrou na sala. Ele odeia Paola. Ele olhou para Shaw e pela primeira vez encontrou os olhos do cardeal Paulic.
  
  Havia fogo e reconhecimento naquele olhar.
  
  "Oi, Victor", disse o padre em voz baixa e rouca.
  
  O cardeal Paulich, conhecido como Viktor Karoski, segurou o cardeal Shaw pelo pescoço com a mão esquerda e, com a mão direita adicional, segurou a pistola de Pontiero e a colocou na têmpora do púrpura.
  
  -Fique onde está! gritou Dicanti, e o eco repetiu suas palavras.
  
  - Não mexa o dedo, e medo, da adrenalina pulsante que ela sentia nas têmporas. Lembre-se da raiva que se apoderou dela quando, depois de ver a imagem de Pontiero, este animal ligou para ela. por telefone.
  
  Mire com cuidado.
  
  Karoski estava a mais de dez metros de distância, e apenas parte de sua cabeça e antebraço eram visíveis por trás do escudo humano que o cardeal Shaw havia formado.
  
  Com sua agilidade e pontaria, era um tiro impossível.
  
  ou eu vou te matar aqui.
  
  Paola mordeu o lábio inferior para não gritar de raiva. Mantenha todos na frente do assassino e não faça nada.
  
  "Não dê atenção a ele, dothor. Ele nunca faria mal nem ao sim nem ao cardeal, não é, Victor?
  
  Karoski aperta o pescoço de Shaw com força.
  
  - Claro que sim. Larga a arma no chão, Dicanti. ¡Tirela!
  
  "Por favor, faça o que ele diz", disse Shaw com a voz trêmula.
  
  "Excelente interpretação, Victor," a voz de Fowler tremia de excitação, "Lera. Lembre-se, parecia impossível para nós que o assassino pudesse sair do quarto de Cardoso, que era fechado para forasteiros? Porra, foi incrível pra caralho. Eu nunca a deixei.
  
  -¿Somo? Paola ficou surpresa.
  
  - Arrombamos a porta. Não vimos ninguém. E então, um pedido oportuno de ajuda nos levou a uma perseguição frenética escada abaixo. Victor certamenteía ¿ debaixo da cama? No armário?
  
  "Muito inteligente, pai. Agora largue a arma, inspetor.
  
  "Mas, é claro, esse pedido de ajuda e a descrição do criminoso são confirmados por um homem de fé, um homem de total confiança. Cardeal. Cúmplice do assassino.
  
  -Preencher!
  
  -¿O que ele te prometeu para se livrar dos rivais em busca da fama que já não merecia?
  
  -Suficiente! Karoski estava como um louco, seu rosto estava molhado de suor. Uma das sobrancelhas artificiais que ela usava estava descascando, quase acima de um dos olhos.
  
   -¿Te buscó en el Instituto Saint Matthew, Viktor? É foi ele quem te recomendou entrar em tudo, ¿certo?
  
  "Pare com essas insinuações absurdas, Fowler. Mande a mulher largar a arma, ou esse lunático vai me matar - ordena Shaw em desespero.
  
  -¿Cuá era este o plano de Sua Eminência Victor? Fowler disse, ignorando isso, "Dez, devemos fingir atacá-lo bem no centro de São Pedro?" ¿E eu vou dissuadi-lo de sua tentativa de tudo na frente de todo o povo de Deus e telespectadores?
  
  -¡ Não o siga ou eu o mato! Mate ele!
  
  "Eu seria o único a morrer. Você seria um herói.
  
   -¿O que te prometi em troca das chaves do Reino, Victor?
  
  -¡Céus, bode maldito! sobre! Vida imortal!
  
  Karoski, exceto pela arma apontada para a cabeça de Shaw. Mire em Dikanty e atire.
  
  Fowler empurrou Dicanty para a frente, que largou a arma. A bala de Karoski passou muito perto da cabeça do inspetor e perfurou o ombro esquerdo do padre.
  
  Karoski empurrou C Shaw para longe, que correu para se esconder entre dois armários. Paola, sem tempo de procurar um revólver, se choca contra Karoski de cabeça baixa e punhos fechados. Acertei o bruxo com o ombro direito em seu peito, esmaguei-o contra a parede, mas não consegui tirar o ar dele: as camadas de enchimento que ele usava para fingir ser um homem gordo o protegiam. arma caiu no chão com um baque alto e alto.
  
  O assassino apunhala Dikanti pelas costas, que uiva de dor, mas se levanta e consegue esfaquear Karoski no rosto, que cambaleia e quase perde o equilíbrio.
  
  Paola cometeu seu único erro.
  
  Procure uma pistola. E então Karoski a atingiu no rosto, em seu status de mágica, em razão. E, finalmente, agarrei-a com um braço, como fiz com Shaw. Só que desta vez ela carregava um objeto pontiagudo na mão, com o qual acariciou o rosto de Paola. Era uma faca comum para cortar peixe, mas muito afiada.
  
  "Oh, Paola, você não tem ideia de como isso vai me divertir," eu sussurro oo do oido.
  
  -¡VIKTOR!
  
  Karoski se virou. Fowler caiu sobre o joelho esquerdo, pressionado no chão, seu ombro esquerdo foi esmagado e o sangue escorreu por seu braço, que pendia frouxamente no chão.
  
  A mão direita de Paola pegou o revólver e apontou direto para a testa de Karoska.
  
  "Ele não vai atirar, padre Fowler", o assassino engasgou. Não somos tão diferentes. Nós dois vivemos no mesmo inferno particular. E você jura pelo seu sacerdócio que nunca mais matará.
  
  Com um esforço terrível, vermelho de dor, Fowler conseguiu erguer o braço esquerdo em posição. Eu o arranco de sua camisa em um movimento e o jogo no ar, entre o assassino e o el. O guindaste girou no ar, seu tecido ficando branco, exceto por uma marca avermelhada, onde o polegar de Fowler descansava sobre a mesa. Karoski o seguiu com olhos hipnotizados, mas não o viu cair.
  
  Fowler disparou um tiro perfeito que atingiu Karoski no olho.
  
  O assassino desmaia. Ao longe, ele ouviu as vozes de seus pais chamando-o e foi ao seu encontro.
  
  
  Paola correu até Fowler, que estava sentado imóvel e distraído. Enquanto corria, tirou o paletó para cobrir o ferimento no ombro do padre.
  
  - Aceite, pai, caminho.
  
  "É bom que vocês tenham vindo, meus amigos", disse o cardeal Shaw, subitamente reunindo coragem para se levantar. Este monstro me sequestrou.
  
  "Não fique parado, cardeal. Vá avisar alguém..." Paola começou a dizer enquanto ajudava Fowler a descer. De repente, percebi que ele estava indo para El Purpurado. Indo em direção à arma de Pontiero, ele está ao lado do corpo de Karoski. E percebi que agora eram testemunhas muito perigosas. Estendo minha mão ao reverendo Leo.
  
  "Boa tarde", disse o inspetor Sirin, entrando na sala, seguido por três seguranças, e assustando o cardeal, que já se abaixava para pegar uma pistola no chão. Já volto e coloco o Guido.
  
  "Eu estava começando a acreditar que ele não se apresentaria a você, inspetor-geral. Vocês devem prender éStas imediatamente", disse ele a Fowler e Paola.
  
  "Com licença, Vossa Eminência. Eu estou com você agora.
  
  Camilo Sirin olha em volta. Ele se aproximou de Karoski, pegando a pistola de Pontiero no caminho. Toque a ponta do seu sapato no rosto do assassino.
  
  -É isso?
  
  - Sim - disse Fowler sem se mexer.
  
  "Droga, Sirin", disse Paola. Cardeal falso. Isso pode ter acontecido?
  
  - Tenha boas referências.
  
  Sirin nas capas à velocidade do vertigo. O desgosto por esse rosto de pedra incutiu no cérebro, que funcionou ao máximo. Notamos de imediato que Paulich foi o último cardeal nomeado por Wojtyla. Seis meses atrás, quando Wojtyla mal conseguia sair da cama. Recorde que anunciou ao somali e a Ratzinger que nomeou um cardeal in pectore, cujo nome revelou ao Show, para ser anunciado ao povo. morte. Ele não encontra nada de especial em imaginar que os lábios, inspirados pelo exausto Most, pronunciam o nome de Paulich, e que ele nunca o acompanhará. ao "cardeal" na Domus Sancta Marthae pela primeira vez para apresentá-lo a seus curiosos camaradas poñerosu.
  
  "Cardeal Shaw, você tem muito a explicar.
  
  - Não sei o que quer dizer...
  
  - Cardeal, por favor.
  
  Shaw voltou a se esconder mais uma vez. Ele começou a restaurar seu orgulho, seu orgulho de muitos anos, o mesmo que havia perdido.
  
  - João Paulo II me preparou por muitos anos para continuar seu trabalho, Inspetor Geral. Você me diz que ninguém sabe o que pode acontecer quando o controle da Igreja passar para as mãos dos fracos de coração. Tenha certeza de que agora você está agindo da maneira que melhor se adequa à sua Igreja, meu amigo.
  
  Os olhos de Sirin fizeram um julgamento correto sobre o simo em meio segundo.
  
  "Claro que sim, Eminência. ¿Domenico?
  
  "Inspetor", disse um dos policiais, que entrou de terno preto e gravata.
  
  - O cardeal Shaw está saindo agora para rezar novediales em massa na Basílica.
  
  O cardeal sorriu.
  
  "Depois disso, você e outro agente irão acompanhá-lo ao seu novo destino: o Mosteiro de Albergradz nos Alpes, onde o Cardeal poderá contemplar suas ações em solidão. Também vou escalar montanhas de vez em quando.
  
  "Um esporte perigoso, agora é um", disse Fowler.
  
  -Certamente. repleta de acidentes - corroboró Paola.
  
  Shaw ficou em silêncio e, no silêncio, quase dava para vê-lo cair. Sua cabeça estava abaixada, o queixo pressionado contra o peito. Não se despeça de ninguém ao sair da sacristia acompanhado de Domenico.
  
  O Inspetor Geral se ajoelha ao lado de Fowler. Paola segurou a cabeça dele, cobrindo o ferimento com a jaqueta.
  
  - Tame Perm.
  
  Longe - a mão de um cientista forense. Sua venda improvisada já estava encharcada e ela a substituiu por sua jaqueta amassada.
  
  "Calma, a ambulância está a caminho. ¿Diga-me, por favor, como consegui um ingresso para este circo?
  
  "Estamos evitando seus armários, inspetor Sirin. Preferimos usar as palavras das Sagradas Escrituras.
  
  O homem imperturbável arqueou uma sobrancelha ligeiramente. Paola percebeu que essa era sua forma de expressar surpresa.
  
  -O, claro. Velho Gontas Haner, trabalhador impenitente. Vejo que seus critérios de admissão ao Vaticano são mais do que fracos.
  
  "E seus preços são muito altos", disse Fowler, pensando na terrível entrevista que teria pela frente no mês seguinte.
  
  Sirin assentiu compreensivamente e pressionou sua jaqueta contra a ferida do padre.
  
  - Acho que pode ser consertado.
  
  Nesse momento chegaram duas enfermeiras com uma maca dobrável.
  
  Enquanto os ordenanças atendiam os feridos, dentro do altar, à porta que dá para a sacristia, esperavam oito criados e dois padres com dois incensários, alinhados em duas filas para socorrer os feridos. Cardeais Shaw e Paulich. O relógio marcava quatro e meia. A missa já deve ter começado. O mais velho dos sacerdotes teve a tentação de enviar um dos servos para ver o que aconteceria. Talvez as irmãs oblatas, designadas para cuidar da sacristia, tivessem problemas para encontrar roupas adequadas. Mas o protocolo exigia que todos permanecessem parados enquanto esperavam pelos celebrantes.
  
  No final, apenas o cardeal Shaw apareceu na porta que dava para a igreja. Os acólitos a acompanharam até o altar de São José, onde ela deveria celebrar a missa. Os fiéis, que estavam perto do cardeal durante a cerimônia, comentaram entre si que o cardeal devia amar muito o Papa Wojtyla: Shaw passou toda a missa em lágrimas.
  
  
  "Calma, você está bem", disse um dos enfermeiros. Iremos imediatamente ao hospital para curá-lo completamente, mas o sangramento parou.
  
  Os carregadores levantaram Fowler e, naquele momento, Paola de repente o entendeu. Alienação dos pais, renúncia à herança, um insulto terrível. Ele parou os carregadores com um gesto.
  
  - Eu entendo agora. O inferno pessoal que eles compartilhavam. Você estava no Vietnã para matar seu pai, não estava?
  
  Fowler olhou para ele surpreso. Fiquei tão surpreso que esqueci de falar italiano e respondi em inglês.
  
  - Desculpe?
  
  "Foi a raiva e o ressentimento que o levaram a tudo", respondeu Paola, também sussurrando em inglês para que os porteiros não ouvissem a conversa. ódio profundo por seu pai, pais ou rejeição de sua mãe. Recusa em receber uma herança. Quero acabar com tudo que tem a ver com a família. E sua entrevista com Victor sobre o inferno. Está no dossiê que você me deixou. Ele estava bem na minha frente o tempo todo...
  
  -¿O donde quer parar?
  
  "Agora eu entendo", disse Paola, inclinando-se sobre a maca e colocando a mão amiga no ombro do padre, que reprimiu um gemido de dor. Entendo que ele aceitou um emprego no St. Matthew's Institute e entendo que estou ajudando-o a se tornar o que é hoje. Seu pai abusou de você o tempo todo, não foi? E sua mãe sabia disso o tempo todo. É o mesmo com Karoski. É por isso que Karoski o respeitava. Porque ambos estavam em lados diferentes do mesmo mundo. Você escolheu ser um homem e eu escolhi ser um monstro.
  
  Fowler não respondeu, mas não precisava. Os carregadores retomaram o movimento, mas Fowler encontrou forças para olhar para ela e sorrir.
  
  - Desejo Kui, .
  
  
  Na ambulância, Fowler luta contra a inconsciência. Ele fechou os olhos por um momento, mas uma voz familiar o trouxe de volta à realidade.
  
  - Olá, António.
  
  Fowler sonário.
  
  - Olá, Fábio. ¿ E a sua mão?
  
  -Muito foda.
  
  "Você teve muita sorte naquele telhado.
  
  Dante não respondeu. Él e Sirin estavam sentados juntos em um banco ao lado da ambulância. O superintendente fez uma careta de desagrado, apesar de ter o braço esquerdo engessado e o rosto coberto de feridas; o outro exibia sua habitual cara de pôquer.
  
  -E daí? você vai me matar? ¿ Cianeto em um sachê de soro, você me deixará sangrar ou será um assassino se atirar em minha nuca? Eu preferiria que este fosse o último.
  
  Dante riu, não feliz.
  
  - Não me tente. Talvez algun día, mas não desta vez, Anthony. Esta é uma viagem de ida e volta. Haverá uma ocasião mais apropriada.
  
  Sirin olhou o padre diretamente nos olhos com uma cara séria.
  
  "Eu quero agradecer-te. Você foi muito útil.
  
  "Eu não fiz isso por você. E não por causa da sua bandeira.
  
  - Eu sei.
  
  "Na verdade, eu acreditava que era você quem era contra.
  
  "Eu sei disso também, e não culpo você.
  
  Os três ficaram em silêncio por vários minutos. Finalmente Sirin falou novamente.
  
  -¿Existe alguma chance de você voltar para nós?
  
  Não Camilo. Ele já me irritou uma vez. Isso não acontecerá novamente.
  
  -Última vez. Para os bons velhos tempos.
  
  Fowler meditou uns segundos.
  
  - Com uma condição. Você sabe o que é isso.
  
  Sirin assentiu.
  
  - Eu te dou minha palavra. Ninguém deve chegar perto dela.
  
  - E do outro também. Em espanhol.
  
  "Não posso te garantir isso. Não temos certeza se ele não tem uma cópia do disco.
  
  - Falei com ela. Ele não tem e não fala.
  
  -Tudo está bem. Sem o disco, você não pode provar nada.
  
  Houve outro silêncio, longo, interrompido pelo bipe intermitente do eletrocardiograma, que o padre apertou contra o peito. Fowler relaxou gradualmente. Em meio às brumas, ó250 o alcançou; última frase de Sirin.
  
  -¿Sabe, Anthony? Por um momento, acreditei que lhe contaria a verdade. Toda a verdade.
  
  Fowler não ouviu sua própria resposta, embora não ouvisse. Nem todas as verdades se tornam gratuitas. Saiba que não consigo nem viver com a minha verdade. Sem mencionar colocar esse fardo em outra pessoa.
  
  
  
  (El Globo, p. 8 Gina, 20 de abril de 2005, 20 de abril de 2003)
  
  
  RATZINGER NOMEADO PELO PAPA SEM QUALQUER OBJEÇÃO
  
  ANDREA OUTRO.
  
  (Enviado Especial)
  
  
  ROMA. A cerimônia de eleição do sucessor de João Paulo II terminou ontem com a eleição do ex-prefeito da Congregação para a Doutrina da Fé, Joseph Ratzinger. Apesar de ter jurado sobre a Bíblia manter em segredo as informações sobre sua escolha sob pena de excomunhão, os primeiros vazamentos já começaram a chegar à mídia. Aparentemente, o reverendo Aleman foi eleito por 105 votos em 115 possíveis, o que é muito mais do que os 77 necessários. Os vaticanos asseguram que o grande número de partidários que Ratzinger conquistou é um fato absoluto, e dado que a questão-chave foi resolvida em apenas dois anos, o vaticanista não tem dúvidas de que Ratzinger não retirará seu apoio.
  
  Os especialistas atribuem isso à falta de oposição a um candidato que, a princípio, era muito popular no pentatlo. Fontes muito próximas do Vaticano indicaram que os principais rivais de Ratzinger, Portini, Robair e Cardoso, ainda não receberam votos suficientes. A mesma fonte chegou a comentar que viu estes cardeais "um pouco ausentes" durante a eleição de Bento XVI (...)
  
  
  
  YERI LOGO
  
  
  
  
  Despachos do Papa Bento XVI
  
   Palazzo del Governoratto
  
   My ércoles 20 de abril de 2005 11h23 .
  
  
  
   O homem de branco ficou em sexto lugar. Uma semana depois, parando e descendo o andar, Paola, que esperava em um corredor semelhante, estava nervosa, sem suspeitar que a amiga havia morrido naquele momento. Uma semana depois, seu medo de não saber como se comportar foi esquecido e seu amigo foi vingado. Muitas coisas aconteceram nesses sete anos, e algumas das mais importantes aconteceram na alma de Paola.
  
  O criminalista percebeu que fitas vermelhas com lacres de cera estavam penduradas na porta de entrada, que guardava o escritório entre a morte de João Paulo II e a eleição de seu sucessor. A Suprema Pontíris seguiu a direção de seu olhar.
  
  "Pedi para deixá-los sozinhos por um tempo. Um criado para me lembrar que este cargo é temporário", disse ele com voz cansada enquanto Paola beijava seu anel.
  
  -Santidade.
  
  "IspettoraDicanti, seja bem-vindo. Liguei para ela para agradecê-la pessoalmente por seu desempenho corajoso.
  
  "Obrigado, Sua Santidade. Se eu cumprisse meu dever.
  
  - Não, você cumpriu plenamente o seu dever. Se você ficar, por favor", disse ele, apontando algumas cadeiras em um canto do escritório sob o belo Tintoretto.
  
  "Eu realmente esperava encontrar o padre Fowler aqui, Santidade", disse Paola, incapaz de esconder a angústia em sua voz. Faz dez anos que não o vejo.
  
  Papai pegou sua mão e sorriu de forma tranqüilizadora.
  
  "O padre Fowler está descansando em segurança em um lugar seguro. Tive a oportunidade de visitá-lo naquela noite. Pedi para me despedir de você e você me deu um recado: chegou a hora de nós dois, você e eu, deixar de lado a dor dos que ficaram para trás.
  
  Ao ouvir esta frase, Paola sentiu um tremor interior e fez uma careta. Passo meia hora neste escritório, embora o que falei com o Santo Padre fique entre os dois.
  
  Ao meio-dia, Paola saiu para a luz da Praça de São Pedro. O sol brilhava, já passava do meio-dia. Pego um maço de tabaco Pontiero e acendo o último charuto. Levante o rosto para o céu, soprando fumaça.
  
  "Nós o pegamos, Maurizio. Tênias razon. Agora vá para a luz eterna e me dê paz. Ah, e dê ao papai algumas lembranças.
  
  
  Madri, janeiro de 2003 - Santiago de Compostela, agosto de 2005
  
  
  
  SOBRE O AUTOR
  
  
  
  Juan Gómez-Jurado (Madrid, 1977) - jornalista. Trabalhou nos conselhos editoriais da Rádio Espanha, Canal +, ABC, Canal CEP e Canal Cope. Recebeu vários prêmios literários por seus contos e romances, sendo o mais importante o VII Prêmio Internacional da Cidade de Torrevieja pelo romance 2008 por Emblem of the Traitor, publicado pela Plaza Janés (já à venda em brochura), com que Juan comemora que em 2010 seu número atingiu três milhões de leitores em todo o mundo.
  
  Trajetória após o sucesso internacional de seu primeiro romance, Especialmente de Deus (publicado em 42 países por dia hoje) Juan tornou-se um autor internacional de español más junto com Javier Sierra e Carlos Ruiz Zaf e#243;n. Além de ver o sonho da sua vida realizado, você deve se dedicar integralmente a contar histórias. A publicação em Um Contrato com Deus foi sua confirmação (até agora publicada em uma coleção de 35 páginas e contando). Para não engasgar a paixão pelo jornalismo, continuou a escrever reportagens e a escrever uma coluna informativa semanal no jornal A Voz da Galiza. Fruto de uma dessas reportagens durante uma viagem aos Estados Unidos que resultou de The Massacre at Virginia Tech, seu é até agora o único livro de não ficção que também foi traduzido para vários idiomas e ganhou vários prêmios.
  
  Como pessoa... Juan adora livros, filmes e a companhia de sua família. Ele é um apolo (o que él explica é que se interessa por política, mas desconfia dos políticos), sua cor favorita é o azul - os olhos da filha - e ele a ama. sua comida favorita são ovos mexidos e batatas. Como um bom arqueiro, ele fala sem parar. Jemas sai de casa sem um romance debaixo do braço.
  
  
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  Todos os livros do autor
  
  1 [1] Se você viver, eu perdoarei seus pecados em nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo. Yaen.
  
  
  2 [2] Juro pelo Santo Jesus que Deus te perdoará por todos os pecados que possas ter cometido. Yaen.
  
  
  3 [3] Este caso é real (embora os nomes tenham sido alterados em respeito aos artigos ví), e suas consequências minam profundamente sua posição na luta pelo poder entre maçons e Opus Dei no Vaticano.
  
  
  4 [4] Um pequeno destacamento da polícia italiana no interior do Vaticano. Há três homens nele, cuja presença é apenas um testamento, e eles fazem trabalhos auxiliares. Formalmente, eles não têm jurisdição no Vaticano, já que é outro país.
  
  
  5 [5] Antes da morte.
  
  
  6 [6] CSI: Crime Scene Investigation é o enredo de uma emocionante (embora irreal) série de fantasia norte-americana em que os testes de DNA são concluídos em minutos.
  
  
  7 [7] Números reais: Entre 1993 e 2003, o Instituto São Mateus atendeu 500 religiosos, dos quais 44 foram diagnosticados com pedofilia, 185 com febe, 142 com transtorno compulsivo e 165 com transtornos mentais. sexualidade não integrada (dificuldade em integrar o mesmo na própria personalidade).
  
  
  8 [8] Existem atualmente 191 serial killers masculinos conhecidos e 39 serial killers femininas.
  
  
  9 [9] Seminário de St. Mary em Baltimore foi nomeado no início de 1980. Palácio Rosa pela generosidade com que as relações homossexuais foram aceitas entre os seminaristas. Em segundo lugar, Padre John Despard "Nos meus dias de Santa Maria, havia dois rapazes no chuveiro e todo mundo sabe disso, nada aconteceu. As portas eram constantemente abertas e fechadas nos corredores à noite...".
  
  
  10 [10] O seminário costuma ser constituído por seis cursos, sendo o sexto, ou pastoral, a pregação em vários lugares onde o seminarista pode ajudar, seja na paróquia, no hospital ou na escola. ou sobre uma instituição baseada na ideologia cristã.
  
  
  11 [11] Diretor Boy refere-se ao Santo dos Santos de Turábán Santa de Turín. A tradição cristã afirma que esta é a tela em que Jesus Cristo foi embrulhado e na qual Sua imagem foi milagrosamente impressa. Numerosos estudos falharam em encontrar evidências conclusivas, positiva ou negativamente. A igreja não esclareceu oficialmente sua posição sobre a pintura de Tour, mas enfatizou não oficialmente que "este é um assunto que fica a critério da fé e da interpretação de cada cristão".
  
  
  12 [12] VICAP é um acrônimo para Violent Criminal Capture Program, a divisão do FBI dos criminosos mais extremos.
  
  
  13 [13] Algumas corporações farmacêuticas multinacionais uticas doaram seus contraceptivos excedentes para organizações internacionais que operam em países do Terceiro Mundo, como Quênia e Tanzânia. Em muitos casos, os homens que ela vê como impotentes como pacientes morrem em seus braços por falta de cloroquina, pelo contrário, seus armários de remédios estão transbordando de anticoncepcionais. Assim, as empresas enfrentam milhares de testadores involuntários de seus produtos sem poder processá-los. E o Dr. Burr chama de ésta práctica o programa Alpha.
  
  
  14 [14] Uma doença incurável na qual o paciente sente dor intensa nos tecidos moles. É causada por distúrbios do sono ou distúrbios biológicos causados por agentes externos.
  
  
  15 [15] Dra. Burr refere-se a pessoas que não têm nada a perder, com um passado violento, se possível. A letra Omega, a última letra do alfabeto grego, sempre esteve associada a substantivos como "morte" ou "fim".
  
  
  16 [16] A NSA (National Security Agency) ou National Security Agency é a maior agência de inteligência do mundo, superando em muito a infame CIA (Central Intelligence Agency). A Drug Enforcement Administration é a agência de controle de drogas nos Estados Unidos. Em conexão com os ataques de 11 de setembro às Torres Gêmeas, a opinião pública americana insistiu que todas as agências de inteligência fossem coordenadas por uma cabeça pensante. A administração Bush enfrentou esse desafio e John Negroponte tornou-se o primeiro diretor de inteligência nacional desde fevereiro de 2005. Este romance apresenta uma versão literária do miko de São Paulo e um personagem controverso da vida real.
  
  
  17 [17] Nome do Assistente do Presidente dos Estados Unidos.
  
  
  18 [18] O Santo Ofício, cuja nomenclatura oficial é Congregação para a Doutrina da Fé, é o nome moderno (e politicamente correto) da Santa Inquisição.
  
  
  19 [19] Robaira hakíso referindo-se à citação "Bem-aventurados os pobres, porque o vosso reino é de Deus" (Lucas VI, 6). Samalo respondeu-lhe com as palavras: "Bem-aventurados os pobres, especialmente de ritu, porque deles é o Reino dos Céus (Mateus V, 20).
  
  
  20 [20] Sandálias vermelhas, assim como uma tiara, um anel e uma batina branca são os três símbolos mais importantes que simbolizam a vitória no pon sumô. Eles são mencionados várias vezes ao longo do livro.
  
  
  21 [21] Stato Cittá del Vaticano.
  
  
  22 [22] Então a polícia italiana chama a alavanca, que é usada para quebrar fechaduras e arrombar portas em locais suspeitos.
  
  
  23 [23] Em nome de tudo o que é sagrado, que os anjos te guiem, na tua chegada o Senhor te encontrará...
  
  
  24 [24] Futebol italiano.
  
  
  25 [25] O diretor Boy observa que Dicanti parafraseia o início de Anna Karenina, de Tolstói: "Todas as famílias felizes são iguais, mas as famílias infelizes são diferentes."
  
  
  26 [26] Uma linha de pensamento afirmando que Jesus Cristo era o símbolo da humanidade na luta de classes e na libertação dos "opressores". Embora essa ideia seja atraente como ideia porque protege os interesses dos judeus, desde os anos oitenta a Igreja a condenou como uma interpretação marxista das Sagradas Escrituras.
  
  
  27 [27] Padre Fowler refere-se ao ditado "Pete Caolho é o marechal de Blindville", em espanhol "Pete Caolho é o xerife de Villasego". Para uma melhor compreensão, utiliza-se o espanholñol.
  
  
  28 [28] Dicanti cita Dom Quixote em sua poesia italiana. A frase original, bem conhecida na Espanha, é: "Com a ajuda da igreja nós demos". A propósito, a palavra "pego" é uma expressão popular.
  
  
  29 [29] O padre Fowler pede, por favor, para ver o cardeal Shaw, e a freira diz a ele que seu polonês está um pouco enferrujado.
  
  
  30 [30] Solidariedade é o nome de um sindicato polonês fundado em 1980 pelo eletricista Lech Walesa, ganhador do Prêmio Nobel da Paz. As relações entre Walesa e João Paulo II sempre foram muito próximas, e há evidências de que o dinheiro para criar a organização de solidariedade veio em parte do Vaticano.
  
  
  31 [31] William Blake foi um poeta protestante inglês do século 18. "The Marriage of Heaven and Hell" é uma obra que abrange muitos gêneros e categorias, embora possamos chamá-la de um rico poema satírico. Grande parte de sua extensão corresponde a Parábolas do Inferno, aforismos supostamente dados a Blake por um demônio.
  
  
  32 [32] Os Carismáticos são um grupo engraçado cujos ritos costumam ser bastante extremos: durante seus ritos, eles cantam e dançam ao som de pandeiros, dão cambalhotas (e até corajosos podem dar cambalhotas), jogam-se no chão e se jogam nas pessoas. bancos de igreja ou pessoas se sentam neles, falam em línguas... Tudo isso está supostamente saturado de ritual sagrado e grande euforia. A Igreja dos Gatos de Olik nunca olhou favoravelmente para este grupo.
  
  
  33 [33] "Logo o santo." Com este grito, muitos exigiam a canonização imediata de João Paulo II.
  
  
  34 [34] De acordo com a doutrina do gato, São Miguel é o chefe do exército celestial, o anjo que expulsa Satanás do reino celestial. #225;anjo, expulsando Satanás do reino dos céus. céu e protetor da Igreja.
  
  
  35 [35] The Blair Witch Project era um suposto documentário sobre alguns moradores que se perderam na floresta para relatar o fenômeno extraños na área e, eventualmente, todos eles desapareceram. Algum tempo depois que a fita foi encontrada, provavelmente também. Na verdade, foi uma montagem de dois diretores jóvenes e hábiles que alcançaram grande sucesso com um orçamento muito limitado.
  
  
  36 [36] Efeito estrada.
  
  
  37 [37] João 8:32.
  
  
  38 [38] Um dos dois aeroportos de Roma, localizado a 32 km da cidade.
  
  
  39 [39] Padre Fowler certamente deve estar se referindo à crise dos mísseis. Em 1962, o primeiro-ministro soviético Khrushchev enviou vários navios a Cuba com ogivas nucleares que, uma vez instaladas no Caribe, poderiam atingir alvos nos Estados Unidos. Kennedy impôs um bloqueio à ilha e prometeu afundar os cargueiros se não voltassem para a URSS. A meia milha dos contratorpedeiros americanos, Khrushchev ordenou o retorno aos seus navios. Por cinco anos o mundo viveu com a respiração suspensa.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  Juan Gomes Jurado
  
  
  emblema do traidor
  
  
  
  Prólogo
  
  
  
  CARACTERÍSTICAS DISTINTAS DE GIBRALTAR
  
  12 de março de 1940
  
  Quando a onda o jogou contra a amurada, o puro instinto fez o capitão González agarrar-se à árvore, arrancando a pele da palma da mão. Décadas depois - nessa altura já era o livreiro mais destacado de Vigo - estremeceu ao recordar aquela noite, a mais terrível e insólita da sua vida. Sentado em sua cadeira como um velho de cabelos grisalhos, sua boca lembrava o gosto de sangue, salitre e medo. Seus ouvidos teriam se lembrado do rugido do que chamavam de "tolo basculante", uma onda traiçoeira que leva menos de vinte minutos para subir e que os marinheiros no estreito - e suas viúvas - aprenderam a temer; e seus olhos atônitos veriam novamente algo que simplesmente não poderia estar ali.
  
  Ao ver isso, o capitão Gonzalez esqueceu completamente que o motor já estava com defeito, que não havia mais de sete pessoas em sua equipe quando deveria haver pelo menos onze, que entre eles era o único que não tinha apenas seis meses atrás balançava na alma. Ele esqueceu completamente que iria pregá-los no convés por não acordá-lo quando todo esse balanço começou.
  
  Ele segurou com força a vigia para se virar e se arrastar para a ponte, explodindo nela em uma rajada de chuva e vento que varreu o navegador por completo.
  
  "Sai do meu elmo, Roca!" - gritou ele, empurrando fortemente o navegador. "Ninguém precisa de você no mundo."
  
  "Capitão, eu... Você nos disse para não incomodá-lo até que estivéssemos prestes a afundar, senhor." Sua voz tremeu.
  
  É isso que vai acontecer agora, pensou o capitão, balançando a cabeça. A maior parte de sua equipe consistia nos miseráveis remanescentes da guerra que devastara o país. Ele não podia culpá-los por não sentir a grande onda chegando, assim como ninguém poderia culpá-lo agora por concentrar sua atenção em virar o barco e colocá-lo em segurança. O mais inteligente a fazer seria ignorar o que acabara de ver, pois a alternativa era o suicídio. Algo que só um tolo faria.
  
  E eu sou aquele tolo, pensou Gonzalez.
  
  O navegador o observava de boca aberta enquanto ele manobrava, segurando o barco com firmeza e cortando as ondas. A canhoneira Esperanza foi construída no final do século passado, e a madeira e o aço de seu casco rangiam violentamente.
  
  "Capitão!" gritou o navegador. "Que diabos está fazendo? Nós vamos rolar!"
  
  "Olhe para bombordo, Roca", respondeu o capitão. Ele também estava assustado, embora não pudesse permitir que o menor traço desse medo aparecesse.
  
  O navegador obedeceu, pensando que o capitão havia enlouquecido completamente.
  
  Alguns segundos depois, o capitão começou a duvidar de seu próprio julgamento.
  
  A não mais de trinta braçadas de distância de nós, a pequena jangada balançava entre duas cristas, a quilha em um ângulo perigoso. Parecia que ele estava prestes a virar; na verdade, era um milagre que ainda não tivesse caído. Um raio brilhou e, de repente, o navegador entendeu por que o capitão apostou oito vidas em uma combinação tão infeliz.
  
  "Senhor, tem gente ali!"
  
  "Eu conheço a Rocha. Conte a Castillo e Pascual. Têm de sair das bombas, subir ao convés com duas cordas e agarrar-se àquelas amuradas como uma prostituta se agarra ao seu dinheiro.
  
  "Sim, sim, capitão."
  
  "Não... Espere..." disse o capitão, agarrando a mão de Roku antes que ele pudesse deixar a ponte.
  
  O capitão hesitou por um momento. Ele não podia liderar o resgate e dirigir o barco ao mesmo tempo. Se o nariz pudesse ser mantido perpendicular às ondas, eles poderiam fazê-lo. Mas se não tivesse sido removido a tempo, um de seus homens teria ido parar no fundo do mar.
  
  Para o inferno com tudo isso.
  
  "Deixa, Roca, eu mesmo faço. Você segura o volante e o mantém reto, assim."
  
  "Não vamos conseguir resistir por muito tempo, capitão."
  
  "Assim que tirarmos esses pobres sujeitos de lá, vá direto para a primeira onda que você vir; mas um momento antes de chegarmos ao clímax, vire o leme para estibordo o mais forte que puder. E rezar!"
  
  Castillo e Pascual apareceram no convés, suas mandíbulas cerradas e seus corpos tensos, suas expressões tentando esconder seus dois corpos cheios de medo. O capitão estava entre eles, pronto para conduzir a perigosa dança.
  
  "Ao meu sinal, largue as gafes. Agora!"
  
  Dentes de aço cravados na borda da jangada; as cordas estão esticadas.
  
  "Puxar!"
  
  Ao puxarem a jangada para mais perto, o capitão teve a impressão de ouvir gritos, viu mãos acenando.
  
  "Segure-a com força, mas não chegue muito perto!" Ele se abaixou e levantou o gancho com o dobro de sua altura. "Se eles nos atingirem, isso os destruirá!"
  
  E, muito possivelmente, isso também fará um buraco em nosso barco, pensou o capitão. Sob o convés escorregadio, ele podia sentir o casco rangendo cada vez mais forte conforme eles eram sacudidos a cada nova onda.
  
  Ele manobrou com um gancho e conseguiu se segurar em uma das pontas da jangada. A vara era longa e o ajudava a manter uma pequena embarcação a uma distância fixa. Deu ordem para amarrar as cordas aos chicotes e jogar a escada de corda abaixo, enquanto se agarrava com todas as forças ao gancho, que se contraía em suas mãos, ameaçando quebrar-lhe o crânio.
  
  Outro relâmpago iluminou o interior do navio e o capitão González pôde ver que havia quatro pessoas a bordo. Ele também foi capaz de finalmente entender como eles conseguiram ficar na tigela de sopa flutuante enquanto ela pulava entre as ondas.
  
  Malditos loucos - eles se amarraram ao barco.
  
  Uma figura de manto escuro se inclinou sobre os outros passageiros, brandindo uma faca e cortando freneticamente as cordas que os prendiam à jangada, cortando as cordas que pendiam de seus próprios pulsos.
  
  "Continuar! Levante-se antes que essa coisa afunde!"
  
  As figuras se aproximaram da lateral do barco, seus braços estendidos alcançando a prancha de embarque. O homem com a faca conseguiu agarrá-lo e incitou os outros a irem na frente dele. A equipe de Gonzalez os ajudou. Finalmente, não restou ninguém além do homem com a faca. Ele agarrou a escada, mas quando se encostou na lateral do barco para se levantar, o gancho escorregou de repente. O capitão tentou fisgá-la novamente, mas então a onda que era mais alta que as outras levantou a quilha da jangada, jogando-a contra o costado do Esperanza.
  
  Houve um estalo, depois um grito.
  
  Aterrorizado, o capitão soltou o anzol. A lateral da jangada atingiu o homem na perna, e ele se pendurou na escada com uma das mãos, pressionando as costas contra o casco. A jangada estava se afastando, mas em questão de segundos as ondas a jogaram de volta para o Esperanza.
  
  "Fileiras!", gritou o capitão para seus homens. "Pelo amor de Deus, cortem-nos!"
  
  O marinheiro mais próximo da amurada procurou uma faca em seu cinto e começou a cortar as cordas. Outro tentou conduzir os resgatados até a escotilha que levava ao porão, antes que uma onda os atingisse de frente e os levasse para o mar.
  
  Com o coração apertado, o capitão procurou sob a amurada um machado que, como ele sabia, estava enferrujando ali há muitos anos.
  
  "Saia da minha frente, Pascual!"
  
  Faíscas azuis voaram do aço, mas os golpes do machado mal eram audíveis em meio ao barulho crescente da tempestade. A princípio não aconteceu nada.
  
  Então houve um acidente.
  
  O convés balançou quando a jangada, libertada de suas amarras, ergueu-se e se espatifou contra a proa do Esperanza. O capitão debruçou-se sobre a amurada, certo de que tudo o que podia ver era a ponta dançante da escada. Mas ele estava errado.
  
  O náufrago ainda estava lá, com o braço esquerdo se debatendo enquanto tentava se agarrar aos degraus da escada novamente. O capitão inclinou-se para ele, mas o homem desesperado ainda estava a mais de dois metros dele.
  
  Só restava uma coisa a fazer.
  
  Ele jogou uma perna para o lado e agarrou a escada com a mão ferida, orando e amaldiçoando o Deus que estava tão determinado a afogá-los. Por um momento quase caiu, mas o marinheiro Pascual o segurou a tempo. Desceu três degraus, o suficiente para alcançar os braços de Pascual se ele afrouxasse o aperto. Ele não ousou ir mais longe.
  
  "Pegue minha mão!"
  
  O homem tentou se virar para alcançar Gonzalez, mas não conseguiu. Um dos dedos com que se agarrava à escada escorregou.
  
  O capitão esqueceu completamente suas orações e se concentrou em suas maldições, embora silenciosamente. Afinal, ele não estava tão chateado a ponto de zombar ainda mais de Deus naquele momento. No entanto, ele foi louco o suficiente para descer mais um degrau e agarrar o pobre homem pela frente de sua capa.
  
  Pelo que pareceu uma eternidade, tudo o que manteve os dois homens na escada de corda oscilante foram nove dedos, uma sola de bota gasta e pura força de vontade.
  
  O náufrago então conseguiu se virar o suficiente para agarrar o capitão. Ele enganchou os pés nos degraus e os dois homens começaram a subir.
  
  Seis minutos depois, curvado sobre o próprio vômito no porão, o capitão mal podia acreditar na sorte deles. Ele tentou o seu melhor para se acalmar. Ele ainda não tinha certeza de como o inútil Roque havia sobrevivido à tempestade, mas as ondas não batiam mais tão forte no casco, e parecia óbvio que o Esperanza se sairia bem desta vez.
  
  Os marinheiros olharam para ele, um semicírculo de rostos cheios de exaustão e tensão. Um deles estendeu uma toalha. Gonzalez acenou para ela.
  
  "Limpe essa bagunça", disse ele, endireitando-se, apontando para o chão.
  
  Náufragos molhados amontoados no canto mais escuro do porão. Mal era possível ver seus rostos à luz bruxuleante da única lâmpada da cabana.
  
  Gonzalez deu três passos na direção deles.
  
  Um deles deu um passo à frente e estendeu a mão.
  
  "Danke schon."
  
  Como seus camaradas, ele estava envolto da cabeça aos pés em um manto preto com capuz. Apenas uma coisa o distinguia dos demais: um cinto na cintura. Uma faca de cabo vermelho brilhava em seu cinto, com a qual ele cortou as cordas com as quais seus amigos estavam amarrados à jangada.
  
  O capitão não pôde evitar.
  
  "Maldito filho da puta! Poderíamos estar todos mortos!
  
  Gonzalez puxou a mão para trás e atingiu o homem na cabeça, derrubando-o no chão. Seu capuz caiu para trás, revelando uma mecha de cabelo loiro e um rosto anguloso. Um olho azul frio. Onde deveria haver outro, havia apenas um pedaço de pele enrugada.
  
  O náufrago levantou-se e recolocou o emplastro, que devia ter se soltado com o impacto acima da cavidade ocular. Então ele colocou a mão na faca. Dois marinheiros se adiantaram, temendo que ele imediatamente despedaçasse o capitão, mas ele apenas o puxou com cuidado e o jogou no chão. Ele estendeu a mão novamente.
  
  "Danke schon."
  
  O capitão sorriu involuntariamente. Aquele maldito Fritz tinha bolas de aço. Balançando a cabeça, Gonzalez estendeu a mão.
  
  "De onde diabos você veio?"
  
  O outro deu de ombros. Ficou claro que ele não entendia uma palavra de espanhol. Gonzalez o estudou lentamente. O alemão devia ter trinta e cinco ou quarenta anos e, sob o manto preto, usava roupas escuras e botas pesadas.
  
  O capitão deu um passo em direção aos camaradas do homem, querendo saber por quem ele apostou seu barco e sua tripulação, mas outro homem estendeu os braços e deu um passo para o lado, bloqueando seu caminho. Ele se manteve firme em seus pés, ou pelo menos tentou, pois achava difícil ficar de pé e sua expressão era de súplica.
  
  Ele não quer desafiar minha autoridade na frente do meu povo, mas não está pronto para me deixar chegar muito perto de seus amigos misteriosos. Aí é muito bom: seja do seu jeito, dane-se. O quartel-general cuidará de você, pensou Gonzalez.
  
  "Pascal".
  
  "Senhor?"
  
  "Diga ao navegador para ir para Cádiz."
  
  "Sim, sim, capitão", disse o marinheiro, desaparecendo na escotilha. O capitão estava prestes a segui-lo, voltando para sua cabine, quando a voz do alemão o deteve.
  
  "Nein. mordido. Nada Cádiz.
  
  O semblante do alemão mudou completamente ao ouvir o nome da cidade.
  
  Do que você tem tanto medo, Fritz?
  
  "Com. Komm. Bitte", disse o alemão, gesticulando para que ele se aproximasse. O capitão se inclinou e o outro homem começou a implorar em seu ouvido. "Nada Cádiz. Portugal. Bitte, capitão.
  
  Gonzalez afastou-se do alemão, examinando-o por mais de um minuto. Ele tinha certeza de que não conseguiria obter mais nada deste homem, já que seu próprio conhecimento de alemão se limitava a "Sim", "Não", "Por favor" e "Obrigado". Novamente ele se deparou com um dilema onde o mais simples solução era a menor de todas, ele decidiu que já havia feito o suficiente salvando suas vidas.
  
  O que você está escondendo, Fritz? quem são seus amigos? O que quatro cidadãos da nação mais poderosa do mundo, com o maior exército, atravessam o estreito em uma pequena e velha jangada? Esperavas chegar a Gibraltar com isto? Não, acho que não. Gibraltar está cheia de ingleses, seus inimigos. E por que não vir para a Espanha? A julgar pelo tom de nosso glorioso Generalísimo, em breve todos nós cruzaremos os Pirineus para ajudá-lo a matar sapos, provavelmente atirando pedras neles. Se formos realmente amigos do seu Fuhrer, como ladrões ... A menos, é claro, que você mesmo não esteja entusiasmado com ele.
  
  Caramba.
  
  "Observe essas pessoas", disse ele, virando-se para a equipe. "Otero, dê a eles alguns cobertores e cubra-os com algo quente."
  
  O capitão voltou à ponte de comando, onde Roca traçava um rumo para Cádiz, evitando a tempestade que agora soprava no Mediterrâneo.
  
  "Capitão", disse o navegador, em posição de sentido, "posso apenas dizer o quanto estou feliz que..."
  
  "Sim, sim, Rocha. Muito obrigado. Tem café aqui?"
  
  Roca serviu-lhe uma taça e o capitão sentou-se para saborear a bebida. Tirou a capa impermeável e o suéter que vestia por baixo, que estava ensopado. Felizmente, não estava frio na cabine.
  
  "Houve uma mudança de planos, Roca. Um dos Boches que resgatamos me deu uma dica. Parece que um bando de contrabandistas opera na foz do Guadiana. Em vez disso, iremos para Ayamonte, ver se podemos ficar longe deles."
  
  "Como você diz, capitão", disse o navegador, um pouco frustrado por ter que traçar um novo curso. Gonzalez olhou para a parte de trás da cabeça do jovem, um pouco preocupado. Havia certas pessoas com quem não se podia falar sobre certos assuntos, e ele se perguntou se Roca poderia ser um informante. O que o capitão sugeriu era ilegal. Isso seria o suficiente para mandá-lo para a prisão, ou pior. Mas ele não poderia ter feito isso sem seu segundo em comando.
  
  Entre goles de café, decidiu que podia confiar em Roca. Seu pai matou os nacionais após a queda de Barcelona, alguns anos atrás.
  
  "Você já esteve em Ayamonte, Roca?"
  
  "Não, senhor", respondeu o jovem sem se virar.
  
  "É um lugar encantador, três milhas acima do Guadiana. O vinho é bom e em abril cheira a flor de laranjeira. E do outro lado do rio começa Portugal."
  
  Ele tomou outro gole.
  
  "A dois passos de distância, como dizem."
  
  Rock se virou surpreso. O capitão sorriu cansadamente para ele.
  
  Quinze horas depois, o convés do Esperanza estava vazio. O riso veio da sala de jantar, onde os marinheiros jantavam cedo. O capitão prometeu que depois de comerem iriam ancorar no porto de Ayamonte, e muitos deles já sentiam sob os pés a serradura das tabernas. Presumivelmente, o próprio capitão cuidava da ponte, enquanto Roca guardava os quatro náufragos.
  
  "Tem certeza de que é necessário, senhor?" o navegador perguntou incerto.
  
  "Será apenas um pequeno hematoma. Não seja tão covarde, cara. Deve parecer que os náufragos o atacaram para escapar. Deite-se um pouco no chão.
  
  Houve um baque seco e então uma cabeça apareceu na escotilha, rapidamente seguida pelos náufragos. A noite começou a cair.
  
  O capitão e o alemão lançaram o bote salva-vidas a bombordo, no lado mais distante do refeitório. Seus camaradas entraram e esperaram por seu líder caolho, que novamente cobriu a cabeça com um capuz.
  
  "Duzentos metros em linha reta", disse-lhe o capitão, apontando na direção de Portugal. "Deixe o bote salva-vidas na praia: vou precisar dele. Devolvo mais tarde."
  
  O alemão deu de ombros.
  
  "Olha, eu sei que você não entende uma palavra. Aqui..." disse Gonzalez, devolvendo a faca para ele. O homem enfiou-o no cinto com uma das mãos enquanto vasculhava a capa com a outra. Ele pegou um pequeno objeto e o colocou na mão do capitão.
  
  "Verrat", disse ele, tocando o peito com o dedo indicador. "Rettung", disse então, tocando o peito do espanhol.
  
  Gonzalez estudou o presente cuidadosamente. Era algo como uma medalha, muito pesada. Aproximou-o da lamparina pendurada na cabine; o objeto irradiava um brilho inconfundível.
  
  Era feito de ouro puro.
  
  "Escute, eu não posso aceitar..."
  
  Mas ele estava falando sozinho. O barco já estava se afastando e nenhum dos passageiros olhou para trás.
  
  Até ao fim dos seus dias, Manuel González Pereira, ex-capitão da marinha espanhola, dedicou todos os minutos que encontrou à porta da sua livraria ao estudo deste emblema dourado. Era uma águia de duas cabeças montada em uma cruz de ferro. A águia segurava uma espada, acima de sua cabeça estava o número 32 e em seu peito havia um enorme diamante incrustado.
  
  Ele descobriu que era um símbolo maçônico do mais alto nível, mas todos os especialistas com quem falou disseram que devia ser falso, especialmente porque era feito de ouro. Os maçons alemães nunca usaram metais nobres para os emblemas de seus grão-mestres. O tamanho do diamante - pelo que o joalheiro pôde determinar sem desmontar a peça - permitiu datar a pedra aproximadamente no início do século.
  
  Muitas vezes, sentado até tarde, o livreiro relembrava sua conversa com o "Caolho Misterioso", como seu filho Juan Carlos gostava de chamá-lo.
  
  O menino não se cansava de ouvir a história e inventava teorias absurdas sobre a identidade dos náufragos. Mas, acima de tudo, ele ficou comovido com essas palavras de despedida. Ele as transcreveu usando um dicionário alemão e as repetiu lentamente, como se assim pudesse entender melhor.
  
  "Verrat é uma traição. Rettung-salvação.
  
  O livreiro morreu sem desvendar o mistério escondido em seu emblema. Seu filho Juan Carlos herdou a obra e por sua vez tornou-se livreiro. Em uma tarde de setembro de 2002, um escritor idoso desconhecido entrou em uma livraria para dar uma palestra sobre seu novo trabalho sobre a Maçonaria. Ninguém apareceu, então Juan Carlos decidiu matar o tempo e diminuir o desconforto óbvio de seu convidado, mostrando-lhe uma fotografia do emblema. Ao ver isso, o rosto do escritor mudou.
  
  "Onde você conseguiu essa foto?"
  
  "Esta é uma medalha antiga que pertenceu ao meu pai."
  
  "Você ainda o tem?"
  
  "Sim. Por causa do triângulo que contém o número 32, pensamos que era...
  
  "Símbolo maçônico. Obviamente uma falsificação, devido ao formato da cruz e do diamante. Você avaliou ela?
  
  "Sim. Os materiais custam cerca de 3.000 euros. Não sei se tem algum valor histórico adicional."
  
  O autor olhou para o artigo por alguns segundos antes de responder. Seu lábio inferior tremeu.
  
  "Não. Definitivamente não. Possivelmente por curiosidade... mas duvido. Ainda assim, gostaria de comprá-lo. Você sabe... para minha pesquisa. Dou-te 4.000 euros por ela."
  
  Juan Carlos recusou educadamente a oferta e o escritor saiu ofendido. Passou a frequentar a livraria todos os dias, mesmo não morando na cidade. Fingia vasculhar os livros, quando na verdade observava Juan Carlos por cima de grossos óculos de aro de plástico. O livreiro começou a se sentir perseguido. Numa noite de inverno, a caminho de casa, ele pensou ter ouvido passos atrás de si. Juan Carlos se escondeu na porta e esperou. Um momento depois, o escritor apareceu, uma sombra indescritível, tremendo em uma capa gasta. Juan Carlos emergiu da porta e encurralou o homem, prendendo-o contra a parede.
  
  "Isso tem que parar, entendeu?"
  
  O velho começou a chorar e, resmungando alguma coisa, caiu no chão, segurando os joelhos com as mãos.
  
  "Você não entende, eu tenho que atender isso..."
  
  Juan Carlos cedeu. Ele acompanhou o velho até o bar e colocou um copo de conhaque na frente dele.
  
  "Certo. Agora me diga a verdade. É muito valioso, não é?"
  
  O escritor demorou-se a estudar o livreiro, que era trinta anos mais novo e quinze centímetros mais alto. Finalmente ele desistiu.
  
  "Seu valor é incalculável. Embora essa não seja a razão pela qual eu quero isso," ele disse com um gesto de desdém.
  
  "Então por que?"
  
  "Para a glória. glória da descoberta. Seria a base do meu próximo livro."
  
  "Em uma estatueta?"
  
  "Em seu dono. Pude reconstruir sua vida após anos de pesquisa, vasculhando fragmentos de diários, arquivos de jornais, bibliotecas particulares... os esgotos da história. Apenas dez pessoas anti-sociais no mundo conhecem sua história. Eles são todos grandes mestres e eu sou o único que tem todas as partes. Embora ninguém acreditasse em mim se eu contasse a eles.
  
  "Me teste."
  
  "Só se você me prometer uma coisa. Que você me deixe ver. Tocá-la. Apenas uma vez."
  
  Juan Carlos suspirou.
  
  "Multar. Desde que você tenha uma boa história para contar."
  
  O velho debruçou-se sobre a mesa e começou a sussurrar uma história que até então havia passado de boca em boca por pessoas que juraram nunca mais repeti-la. Uma história sobre mentiras, sobre amor impossível, sobre um herói esquecido, sobre o assassinato de milhares de inocentes pelas mãos de uma pessoa. A história do emblema do traidor...
  
  
  profano
  
  1919-21
  
  
  Onde a compreensão nunca vai além de si mesma
  
  O símbolo do leigo é uma mão estendida, aberta, solitária, mas capaz de apreender o conhecimento.
  
  
  
  
  1
  
  
  Havia sangue nos degraus da mansão Shredder.
  
  Vendo isso, Paul Reiner estremeceu. Claro, esta não foi a primeira vez que ele viu sangue. Entre o início de abril e maio de 1919, os habitantes de Munique experimentaram em trinta dias todo o horror que conseguiram evitar durante os quatro anos de guerra. Nos meses incertos entre o fim do império e a proclamação da República de Weimar, inúmeros grupos tentaram impor seus programas. Os comunistas capturaram a cidade e proclamaram a Baviera uma república soviética. Os saques e assassinatos se espalharam quando os Freikorps diminuíram a distância entre Berlim e Munique. Os rebeldes, sabendo que seus dias estavam contados, tentaram se livrar do maior número possível de inimigos políticos. Principalmente civis executados tarde da noite.
  
  Isso significava que Paulo já havia visto vestígios de sangue, mas nunca na entrada da casa onde morava. E embora fossem poucos, eles saíram por baixo de uma grande porta de carvalho.
  
  Com alguma sorte, Jurgen vai cair de cara no chão e arrancar todos os dentes, pensou Paul. Talvez assim ele me dê alguns dias de paz. Ele balançou a cabeça tristemente. Ele não teve esse tipo de sorte.
  
  Ele tinha apenas quinze anos, mas uma sombra amarga já havia caído sobre seu coração, como nuvens cobrindo o lânguido sol de meados de maio. Meia hora atrás, Paul estava descansando nos arbustos do jardim inglês, feliz por estar de volta à escola depois da revolução, embora não tanto por causa das aulas. Paul estava sempre à frente de seus colegas, assim como do professor Wirth, que o entediava terrivelmente. Paul leu tudo o que conseguiu, engolindo tudo como um bêbado no dia do pagamento. Ele apenas fingia estar atento na aula, mas sempre se mostrava o melhor da turma.
  
  Paul não tinha amigos, por mais que tentasse se comunicar com seus colegas de classe. Mas, apesar de tudo, gostava muito da escola, pois as horas das aulas eram horas passadas longe de Jurgen, que frequentava a academia, onde o chão não era forrado de linóleo e as bordas das carteiras não eram lascadas.
  
  No caminho para casa, Paul sempre entrava no Garden, o maior parque da Europa. Parecia quase deserto naquele dia, mesmo com os onipresentes guardas de jaqueta vermelha que o repreendiam sempre que ele se perdia. Paul aproveitou a oportunidade e tirou as botas gastas. Ele gostava de andar descalço na grama e se inclinava distraidamente enquanto caminhava, pegando alguns dos milhares de panfletos amarelos que os aviões do Freikorps lançaram sobre Munique na semana passada exigindo a rendição incondicional dos comunistas. Ele os jogou na lata de lixo. Teria gostado de ficar para arrumar o parque inteiro, mas era quinta-feira e precisava esfregar o chão do quarto andar da mansão, tarefa que o manteria ocupado até a hora do almoço.
  
  Se ao menos ele não estivesse lá... pensou Paul. Da última vez, ele me trancou em um armário de vassouras e jogou um balde de água suja no mármore. Ainda bem que minha mãe ouviu meus gritos e abriu o armário antes que Brunnhilde percebesse.
  
  Paul queria se lembrar de uma época em que seu primo não agia assim. Muitos anos atrás, quando os dois eram muito pequenos e Eduard os pegou pela mão e os levou para o jardim, Jurgen sorriu para ele. Era uma lembrança fugaz, quase a única lembrança agradável de seu primo que restava. Então a Grande Guerra começou com suas bandas e desfiles. E Edward se afastou, acenando e sorrindo enquanto o caminhão que o levava ganhava velocidade, e Paul corria ao lado dele, querendo marchar com seu primo mais velho, querendo que ele sentasse ao lado dele naquele uniforme impressionante.
  
  Para Paul, a guerra consistia nas notícias que ele lia todas as manhãs, afixadas na parede da delegacia a caminho da escola. Freqüentemente, ele tinha que atravessar moitas de pernas - o que nunca era difícil para ele, já que era magro como uma pedra. Lá ele leu com prazer sobre as conquistas do exército do Kaiser, que diariamente fazia milhares de prisioneiros, ocupava cidades e expandia as fronteiras do Império. Então, na aula, ele desenhou um mapa da Europa e se divertiu imaginando onde aconteceria a próxima grande batalha e imaginando se Edward estaria lá. De repente, e completamente sem aviso, as "vitórias" começaram a acontecer mais perto de casa, e os despachos de guerra quase sempre anunciavam um "retorno à posição de segurança originalmente prevista" . ... Abaixo estava a lista de preços a serem pagos, e era realmente uma lista muito longa.
  
  Ao ler essa lista e o pôster, Paul sentiu como se tivesse sido enganado, enganado. De repente, não sobrou nenhum travesseiro de fantasia para aliviar a dor do crescente número de surras que estava recebendo de Jurgen. A Guerra Gloriosa não esperaria que Paul crescesse e se juntasse a Edward no front.
  
  E, claro, não havia nada de glorioso nisso.
  
  Paul ficou parado por um tempo, olhando para o sangue na entrada. Mentalmente, ele rejeitou a possibilidade de que a revolução tivesse começado novamente. Os destacamentos do Freikorps patrulhavam toda Munique. No entanto, essa poça parecia fresca, uma ligeira anomalia em uma grande pedra, cujos degraus eram grandes o suficiente para acomodar dois homens deitados de costas.
  
  É melhor eu me apressar. Se eu me atrasar de novo, tia Brunnhilde vai me matar.
  
  Ele ponderou um pouco mais entre o medo do desconhecido e o medo de sua tia, e este último prevaleceu. Ele pegou uma pequena chave da entrada de serviço do bolso e entrou na mansão. Lá dentro, tudo parecia bastante quieto. Ele estava se aproximando da escada quando ouviu vozes vindas das principais áreas de estar da casa.
  
  "Ele escorregou enquanto subíamos os degraus, senhora. Não é fácil mantê-lo e estamos todos muito fracos. Meses se passaram e suas feridas continuam se abrindo."
  
  "Tolos incompetentes. Não admira que tenhamos perdido a guerra.
  
  Paul esgueirou-se pelo saguão principal, tentando fazer o mínimo de barulho possível. A longa mancha de sangue que corria por baixo da porta se estreitava em uma série de listras que levavam ao maior cômodo da mansão. Lá dentro, sua tia Brunnhilde e dois soldados estavam curvados sobre um sofá. Ela continuou esfregando as mãos até perceber o que estava fazendo, então as escondeu nas dobras do vestido. Apesar de estar escondido atrás da porta, Paul não pôde deixar de tremer de medo ao ver sua tia naquele estado. Seus olhos eram como duas listras cinzas finas, sua boca torcida em um ponto de interrogação e sua voz de comando tremia de raiva.
  
  "Olhe para a condição do estofamento. Marlis!"
  
  "Baronesa", disse o criado ao se aproximar.
  
  "Vá e pegue um cobertor, rápido. Chame o jardineiro. Suas roupas terão que ser queimadas, estão cheias de piolhos. E alguém, diga ao barão.
  
  "E Mestre Jurgen, Madame Baronesa?"
  
  "Não! Principalmente ele, entendeu? Ele voltou da escola?
  
  "Hoje ele tem esgrima, Madame Baronesa."
  
  "Ele estará aqui a qualquer minuto. Quero que esse desastre seja resolvido antes que ele volte", ordenou Brunnhilde. "Avançar!"
  
  A empregada passou correndo por Paul, agitando as saias, mas ele ainda não se mexeu porque viu o rosto de Edward atrás dos pés dos soldados. Seu coração batia mais rápido. Então, quem os soldados trouxeram e colocaram no sofá?
  
  Querido Deus, era o sangue dele.
  
  "Quem é o responsável por isso?"
  
  "Projétil de morteiro, senhora."
  
  "Eu já sei. Eu pergunto por que você trouxe meu filho para mim agora, e nesta condição. Já se passaram sete meses desde o fim da guerra e nenhuma notícia. Você sabe quem é o pai dele?"
  
  "Sim, ele é um barão. Mas Ludwig é pedreiro e eu sou ajudante de mercearia. Mas estilhaços não respeitam títulos, senhora. E a estrada da Turquia era longa. Você tem sorte de ele ter voltado; meu irmão não voltará."
  
  O rosto de Brunnhilde ficou mortalmente pálido.
  
  "Sair!" ela sibilou.
  
  "Isso é bom, senhora. Nós devolvemos seu filho para você e você nos joga na rua sem nem mesmo um copo de cerveja.
  
  Talvez houvesse uma expressão de remorso no rosto de Brunnhilde, mas estava obscurecida pela raiva. Sem fala, ela levantou um dedo trêmulo e apontou para a porta.
  
  "Aristo pedaço de merda", disse um dos soldados, cuspindo no tapete.
  
  Eles relutantemente se viraram para sair, suas cabeças inclinadas. Seus olhos fundos se encheram de cansaço e desgosto, mas não de surpresa. Não há nada agora, pensou Paul, que possa chocar essas pessoas. E quando dois homens com casacos cinza soltos se afastaram, Paul finalmente entendeu o que estava acontecendo.
  
  Eduard, o primogênito do barão von Schroeder, estava inconsciente em um sofá em um ângulo estranho. Sua mão esquerda descansava em algum tipo de travesseiro. Onde deveria estar seu braço direito, havia apenas uma dobra mal costurada em sua jaqueta. Onde deveriam estar suas pernas, havia dois tocos cobertos por bandagens sujas, um dos quais sangrando. O cirurgião não cortou no mesmo lugar: o esquerdo foi rasgado acima do joelho, o direito logo abaixo.
  
  Mutilação assimétrica, pensou Paul, lembrando-se de sua aula matinal de história da arte e de sua professora discutindo a Vênus de Milo. Ele percebeu que estava chorando.
  
  Ouvindo soluços, Brunnhilde levantou a cabeça e correu para Paul. O olhar de desprezo que ela normalmente reservava para ele foi substituído por uma expressão de ódio e vergonha. Por um momento, Paul pensou que ela fosse bater nele e recuou, caindo para trás e cobrindo o rosto com as mãos. Houve um rugido terrível.
  
  As portas do corredor foram fechadas.
  
  
  2
  
  
  Eduard von Schroeder não foi o único filho a voltar para casa naquele dia, uma semana depois que o governo declarou a cidade de Munique segura e começou a enterrar mais de 1.200 comunistas mortos.
  
  Mas ao contrário do emblema de Eduard von Schroeder, este regresso a casa foi preparado ao pormenor. Para Alice e Manfred Tannenbaum, a viagem de volta começou no Macedonia, de New Jersey a Hamburgo. Isso continuou em um luxuoso compartimento de primeira classe em um trem para Berlim, onde encontraram um telegrama de seu pai ordenando que fixassem residência na Esplanada até novas instruções. Para Manfred, essa foi a coincidência mais feliz em dez anos de sua vida, porque Charlie Chaplin parou acidentalmente no quarto ao lado. O ator deu ao menino uma de suas famosas bengalas de bambu e até acompanhou ele e sua irmã até um táxi no dia em que finalmente receberam um telegrama dizendo que a última etapa de sua jornada agora poderia ser concluída com segurança.
  
  Então, em 13 de maio de 1919, mais de cinco anos depois que seu pai os enviou aos Estados Unidos para escapar da guerra iminente, os filhos do maior industrial judeu da Alemanha pisaram na plataforma 3 da estação Hauptbahnhof.
  
  Mesmo assim, Alice sabia que as coisas não terminariam bem.
  
  "Apresse-se com isso, ok, Doris? Ah, pode deixar que eu mesma levo - disse ela, arrancando a caixa de chapéu das mãos da criada que seu pai enviara para recebê-los e colocando-a na carroça. Foi ela quem cobrou de um dos jovens ajudantes da estação, que zumbiam em volta dela como moscas, tentando se encarregar da bagagem. Alice expulsou todos eles. Ela não suportava quando as pessoas tentavam controlá-la, ou pior, a tratavam como se ela fosse incapaz.
  
  "Vou competir com você, Alice!" disse Manfred, começando a correr. O menino não compartilhava da preocupação de sua irmã e estava apenas preocupado em perder sua preciosa bengala.
  
  "Apenas espere, seu pirralho!" Alice gritou, colocando o carrinho na frente dela. "Continue, Dóris."
  
  "Senhorita, seu pai não aprovaria que você carregasse sua própria bagagem. Por favor...", implorou a criada, tentando em vão acompanhar a moça, enquanto olhava para os jovens que se cutucavam travessamente e apontavam para Alice.
  
  Esse era exatamente o problema que Alice tinha com o pai: ele programava todos os aspectos da vida dela. Embora Joseph Tannenbaum fosse um homem de carne e osso, a mãe de Alice sempre afirmou que ele tinha engrenagens e molas em vez de órgãos.
  
  "Você poderia dar corda no relógio depois de seu pai, minha querida", ela sussurrou no ouvido da filha, e as duas riram baixinho, porque o Sr. Tannenbaum não gostava de piadas.
  
  Então, em dezembro de 1913, a gripe levou sua mãe. Alice não conseguiu se recuperar do choque e da tristeza até quatro meses depois, ela e o irmão estavam a caminho de Columbus, Ohio. Eles se estabeleceram com os Bushes, uma família episcopal de classe média alta. O patriarca, Samuel, era o CEO da Buckeye Steel Castings, uma empresa com a qual Joseph Tannenbaum tinha muitos contratos lucrativos. Em 1914, Samuel Bush tornou-se funcionário do governo encarregado de armas e munições, e os produtos que comprou do pai de Alice começaram a assumir uma forma diferente. Para ser preciso, eles assumiram a forma de milhões de balas que voaram pelo Atlântico. Eles viajaram para o oeste em caixotes quando os Estados Unidos ainda eram supostamente neutros, depois nas bandoleiras de soldados indo para o leste em 1917, quando o presidente Wilson decidiu espalhar a democracia por toda a Europa.
  
  Em 1918, Bush e Tannenbaum trocaram cartas amigáveis lamentando que "devido a inconveniências políticas" sua relação comercial teria de ser temporariamente suspensa. O comércio foi retomado quinze meses depois, coincidindo com o retorno dos jovens Tannenbaums à Alemanha.
  
  No dia em que chegou a carta em que José levava os filhos, Alice pensou que ia morrer. Apenas uma garota de quinze anos que está secretamente apaixonada por um dos filhos de sua família anfitriã e que descobre que terá que partir para sempre pode estar tão completamente convencida de que sua vida está chegando ao fim.
  
  Prescott, ela estava chorando em sua cabana a caminho de casa. Se ao menos eu tivesse falado mais com ele... Se ao menos eu tivesse feito mais barulho sobre ele quando ele voltou de Yale para seu aniversário, em vez de me exibir como todas as outras garotas na festa...
  
  Apesar de seu próprio prognóstico, Alice sobreviveu e jurou nos travesseiros encharcados de sua cabine que nunca deixaria um homem fazê-la sofrer novamente. De agora em diante, ela tomará todas as decisões de sua vida, não importa o que digam. Muito menos seu pai.
  
  Eu vou encontrar um emprego. Não, papai nunca deixaria isso acontecer. Teria sido melhor se eu tivesse pedido a ele que me desse um emprego em uma de suas fábricas até que eu economizasse o suficiente para uma passagem de volta aos Estados Unidos. E quando eu colocar os pés em Ohio novamente, vou agarrar Prescott pelo pescoço e apertá-lo até que ele me peça em casamento. Isso é o que eu vou fazer e ninguém pode me impedir.
  
  No entanto, quando o Mercedes parou na Prinzregentenplatz, a determinação de Alice havia murchado como um balão barato. Ela estava tendo dificuldade para respirar, e seu irmão estava pulando nervosamente em seu assento. Parecia incrível que ela tivesse carregado sua solução por mais de quatro mil quilômetros - metade do Atlântico - apenas para vê-la desmoronar durante a viagem de quatro mil toneladas da estação até este luxuoso edifício. Um porteiro uniformizado abriu a porta do carro para ela e, antes que Alice pudesse se lembrar, eles já estavam no elevador.
  
  "O que você acha, Alice, o papai está dando uma festa?" Estou morrendo de fome!"
  
  "Seu pai tem estado muito ocupado, jovem mestre Manfred. Mas tomei a liberdade de comprar pãezinhos de nata para o chá.
  
  "Obrigada, Doris," Alice murmurou enquanto o elevador parava com um rangido metálico.
  
  "Vai ser estranho morar em um apartamento depois de uma casa grande em Columbus. Espero que ninguém tenha tocado nas minhas coisas", disse Manfred.
  
  "Bem, se houve, você provavelmente não vai se lembrar, camarão", respondeu sua irmã, esquecendo momentaneamente o medo de encontrar seu pai e bagunçar o cabelo de Manfred.
  
  "Não me chame disso. Lembro-me de tudo!"
  
  "Todos?"
  
  "Foi o que eu disse. Barcos azuis foram pintados na parede. E ao pé da cama havia uma foto de um chimpanzé tocando címbalos. Papai não me deixou levá-la comigo porque disse que isso deixaria o Sr. Bush louco. Eu vou e pego!" ele chamou, deslizando entre as pernas do mordomo enquanto ele abria a porta.
  
  "Espere, Mestre Manfred!" Doris gritou, mas sem sucesso. O menino já estava correndo pelo corredor.
  
  A residência Tannenbaum ocupava o último andar do prédio, um apartamento de nove cômodos de mais de trezentos e vinte metros quadrados, que era minúsculo se comparado à casa em que os irmãos moravam na América. Para Alice, as dimensões pareciam ter mudado completamente. Ela não era muito mais velha do que Manfred agora quando partiu em 1914 e, de alguma forma, olhava para tudo desse ponto de vista, como se tivesse encolhido trinta centímetros.
  
  "... Fräulein?"
  
  "Desculpe, Dóris. Sobre o que vocês estavam falando?
  
  "O mestre irá recebê-lo em seu escritório. Ele tinha um visitante com ele, mas acho que ele está indo embora.
  
  Alguém caminhava na direção deles pelo corredor. Um homem alto e corpulento vestido com uma elegante sobrecasaca preta. Alice não o reconheceu, mas atrás dele estava Herr Tannenbaum. Quando chegaram à entrada, o homem de sobrecasaca parou - tão abruptamente que o pai de Alice quase se chocou contra ele - e ficou olhando para ela através de um monóculo com corrente de ouro.
  
  "Ah, aqui está minha filha! Que momento perfeito!" - disse Tannenbaum, lançando um olhar confuso para seu interlocutor. "Herr Baron, deixe-me apresentar-lhe minha filha Alice, que acaba de chegar com seu irmão da América. Alice, este é o Barão von Schroeder.
  
  "Muito bom," disse Alice friamente. Ela negligenciou a reverência educada que era quase obrigatória ao se encontrar com membros da nobreza. Ela não gostou da postura altiva do barão.
  
  "Menina muito bonita. Embora eu tenha medo de que ela tenha adotado alguns maneirismos americanos.
  
  Tannenbaum lançou um olhar indignado para a filha. A menina ficou triste ao ver que seu pai não havia mudado muito em cinco anos. Fisicamente, ele ainda era atarracado e de pernas curtas, com perceptível queda de cabelo. E em suas maneiras ele permaneceu tão prestativo com os que estavam no poder quanto era firme com os que estavam sob ele.
  
  "Você não pode imaginar o quanto eu me arrependo disso. Sua mãe morreu muito jovem e ela não teve uma grande vida social. Tenho certeza que você entende. Se ao menos ela pudesse passar um tempinho na companhia de pessoas da sua idade, pessoas educadas..."
  
  O Barão suspirou resignado.
  
  "Por que você e sua filha não se juntam a nós em nossa casa na terça-feira por volta das seis? Estaremos comemorando o aniversário do meu filho Jurgen."
  
  Pelo olhar compreensivo trocado entre os homens, Alice sabia que tudo havia sido combinado com antecedência.
  
  "Certamente, Excelência. É um gesto tão doce de sua parte nos convidar. Deixe-me acompanhá-la até a porta.
  
  "Mas como você pode ser tão descuidado?"
  
  "Sinto muito, pai."
  
  Eles estavam sentados em seu escritório. Uma parede era forrada de estantes, que Tannenbaum enchia de livros comprados por metro, com base na cor de suas encadernações.
  
  "Você se desculpa? 'Sinto muito' não resolve nada, Alice. Você deve entender que tenho um negócio muito importante com o barão Schroeder.
  
  "Aço e metais?" ela perguntou, usando o velho truque de sua mãe de se interessar pelos negócios de Josef sempre que ele caía em outro ataque de raiva. Se ele começasse a falar sobre dinheiro, poderia continuar por horas e, quando terminasse, teria esquecido por que estava com raiva em primeiro lugar. Mas desta vez não funcionou.
  
  "Não, terra. Terra... e outras coisas. Você saberá quando for a hora certa. De qualquer forma, espero que você tenha um belo vestido de festa.
  
  "Acabei de chegar, pai. Eu realmente não sinto vontade de ir a uma festa onde não conheço ninguém."
  
  "Não quero? Pelo amor de Deus, é uma festa na casa do barão von Schroeder!
  
  Ao ouvi-lo dizer isso, Alice estremeceu ligeiramente. Não era normal um judeu usar o nome de Deus em vão. Então ela se lembrou de um pequeno detalhe que não havia notado quando entrou. Não havia mezuzá na porta. Ela olhou em volta surpresa e viu um crucifixo pendurado na parede ao lado de um retrato de sua mãe. Ela ficou dormente. Ela não era particularmente religiosa - estava passando por aquela fase da adolescência em que às vezes duvidava da existência de uma divindade - mas sua mãe era. Alice tomou esta cruz ao lado de sua fotografia como um insulto intolerável à sua memória.
  
  Joseph seguiu a direção do olhar dela e por um momento teve a decência de parecer constrangido.
  
  "Este é o tempo em que vivemos, Alice. É difícil fazer negócios com cristãos se você não for um deles."
  
  "Você já fez bastante negócios antes, pai. E acho que você estava indo bem", disse ela, apontando para a sala.
  
  "Enquanto você estava fora, tudo acabou terrivelmente para o nosso povo. E vão piorar, você vai ver."
  
  "Tão ruim que você está disposto a desistir de tudo, pai? Refeito por... por dinheiro?
  
  "Não é sobre o dinheiro, sua criança atrevida!" Tannenbaum disse, sem vergonha em sua voz, e ele bateu com o punho na mesa. "Uma pessoa na minha posição tem responsabilidades. Você sabe por quantos funcionários eu sou responsável? Esses canalhas idiotas que se juntam a sindicatos comunistas ridículos e pensam que Moscou é o paraíso na terra! Todos os dias tenho que me amarrar para pagar o salário deles, e eles só podem reclamar. Então nem pense em jogar na minha cara todas as coisas que faço para manter um teto sobre sua cabeça."
  
  Alice respirou fundo e novamente cometeu seu erro favorito: dizer exatamente o que pensava no momento mais inoportuno.
  
  "Você não precisa se preocupar com isso, pai. Eu vou embora muito em breve. Quero voltar para a América e fazer minha vida lá".
  
  Ao ouvir isso, o rosto de Tannenbaum ficou roxo. Ele acenou com um dedo rechonchudo na frente do nariz de Alice.
  
  "Não se atreva a dizer isso, você pode me ouvir? Vá a esta festa e aja como uma jovem educada, ok? Tenho planos para você e não vou deixar que sejam arruinados pelos caprichos de uma menina mal educada. Você pode me ouvir?"
  
  "Eu te odeio," Alice disse, olhando diretamente para ele.
  
  A expressão de seu pai não mudou.
  
  "Isso não me incomoda, desde que você faça o que eu digo."
  
  Alice saiu correndo do escritório com lágrimas nos olhos.
  
  Vamos ver esta conta. Ah sim, vamos ver.
  
  
  3
  
  
  "Você está dormindo?"
  
  Ilse Rainer rolou no colchão.
  
  "Não mais. Qual é o problema, Paul?"
  
  "Eu estava me perguntando o que iríamos fazer."
  
  "Já são doze e meia. Que tal dormir um pouco?
  
  "Eu estava falando sobre o futuro."
  
  "Futuro," sua mãe repetiu, quase cuspindo a palavra.
  
  "Quero dizer, isso não significa que você realmente tenha que trabalhar aqui para a tia Brunnhilde, não é, mãe?"
  
  "No futuro, vejo você ir para a universidade, que acaba sendo muito próxima, e voltar para casa para comer a comida deliciosa que preparei para você. E agora boa noite.
  
  "Esta não é a nossa casa."
  
  "Vivemos aqui, trabalhamos aqui e agradecemos aos céus por isso."
  
  "Como deveríamos..." Paul sussurrou.
  
  "Eu ouvi, jovem."
  
  "Desculpe mãe".
  
  "O que aconteceu com você? Você teve outra briga com Jurgen? Então é por isso que você voltou todo molhado hoje?
  
  "Não foi uma briga. Ele e dois de seus amigos me seguiram até o Jardim Inglês.
  
  "Eles estavam apenas brincando."
  
  "Eles jogaram minhas calças no lago, mãe."
  
  "E você não fez nada para perturbá-los?"
  
  Paul bufou alto, mas não disse nada. Isso era típico de sua mãe. Sempre que ele se metia em problemas, ela tentava encontrar uma maneira de fazer com que a culpa fosse dele.
  
  "É melhor você ir para a cama, Paul. Amanhã é um dia importante para nós."
  
  "Ah, sim, aniversário de Jurgen..."
  
  "Haverá bolos."
  
  "Que outras pessoas vão comer."
  
  "Eu não sei porque você sempre reage assim."
  
  Paul achou ultrajante que cem pessoas estivessem dando uma festa no primeiro andar, enquanto Edward, a quem ele ainda não tinha permissão para ver, estava definhando no quarto, mas ele manteve isso para si mesmo.
  
  "Amanhã vai ter muito trabalho", concluiu Ilze, virando-se.
  
  O menino olhou para as costas da mãe por um tempo. Os quartos da ala de serviço ficavam nos fundos da casa, no que parecia ser um porão. A vida ali, e não nos aposentos familiares, não incomodava tanto Paul, porque ele nunca conhecera outro lar. Desde o nascimento, ele considerava uma visão normal e estranha observar Ilse lavando a louça de sua irmã Brunnhilde.
  
  Um tênue retângulo de luz entrava por uma janelinha logo abaixo do teto, o eco amarelo de um poste de luz que se confundia com o tremeluzir da vela que Paul sempre mantinha ao lado da cama, porque tinha muito medo do escuro. Os Reiner dividiam um dos quartos menores, que tinha apenas duas camas, um armário e uma escrivaninha na qual o dever de casa de Paul estava espalhado.
  
  Paulo estava oprimido pela falta de espaço. Não que houvesse falta de quartos disponíveis. Mesmo antes da guerra, a fortuna do barão havia começado a declinar, e Paul a viu se desfazer com a inevitabilidade de uma lata enferrujando no meio de um campo. Foi um processo que durou muitos anos, mas era impossível parar.
  
  As cartas, sussurravam os criados, abanando a cabeça como se falassem de alguma doença contagiosa, é por causa das cartas. Quando criança, esses comentários horrorizaram tanto Paul que, quando o menino chegou à escola com um baralho francês que havia encontrado em casa, Paul saiu correndo da sala de aula e se trancou no banheiro. Demorou algum tempo até que ele finalmente entendesse a extensão do problema de seu tio: um problema que não era contagioso, mas ainda mortal.
  
  Quando os salários não pagos dos servos começaram a subir, eles começaram a sair. Agora, dos dez quartos dos aposentos dos empregados, apenas três estavam ocupados: o quarto da empregada, o quarto da cozinheira e o que Paul dividia com a mãe. O menino às vezes tinha problemas para dormir porque Ilse sempre se levantava uma hora antes do amanhecer. Antes de os outros criados partirem, ela era apenas uma governanta encarregada de garantir que tudo estivesse em seu lugar. Agora ela também tinha que assumir o trabalho deles.
  
  Aquela vida, os exaustivos deveres de sua mãe e as tarefas que ele realizava sozinho, desde que ele se lembrava, a princípio parecia normal para Paul. Mas na escola, ele discutiu sua situação com os colegas e logo começou a fazer comparações, percebendo o que acontecia ao seu redor e percebendo como era estranho que a irmã de uma baronesa dormisse no quarto dos funcionários.
  
  Repetidas vezes, ele ouvia as mesmas três palavras usadas para identificar sua família passando por ele quando ele passava entre as carteiras da escola, ou se fechando atrás dele como uma porta secreta.
  
  Órfão.
  
  Servo.
  
  Desertor. Foi o pior de tudo, porque foi dirigido contra seu pai. Um homem que ele nunca conheceu, sobre quem sua mãe nunca falou e sobre quem Paul sabia pouco mais do que seu nome. Hans Reiner.
  
  E assim, reunindo fragmentos de conversas ouvidas, Paul soube que seu pai fez algo terrível (... dizem, nas colônias africanas ...), que perdeu tudo (... perdeu a camisa, faliu .. .), e que sua mãe vivia à mercê de sua tia Brunnhilde (...uma empregada na casa do próprio cunhado - nada menos que um barão! - acredita?).
  
  O que não parecia ser mais honroso pelo fato de Ilse não ter levado um único selo dela por seu trabalho. Ou que durante a guerra ela deveria ter sido forçada a trabalhar em uma fábrica de munições "para contribuir com a manutenção da casa". A fábrica ficava em Dachau, a dezesseis quilômetros de Munique, e sua mãe tinha de levantar duas horas antes do nascer do sol, fazer sua parte nas tarefas domésticas e depois pegar o trem para o turno das dez.
  
  Um dia, logo depois que ela voltou da fábrica, com o cabelo e os dedos verdes de poeira e os olhos turvos depois de um dia inalando produtos químicos, Paul perguntou à mãe pela primeira vez por que eles não haviam encontrado outro lugar para ficar. Um lugar onde ambos não fossem submetidos a constantes humilhações.
  
  "Você não entende, Paul."
  
  Ela deu a ele a mesma resposta várias vezes, sempre desviando o olhar, ou saindo do quarto, ou rolando para dormir, assim como ela havia feito alguns minutos antes.
  
  Paul olhou para as costas da mãe por alguns instantes. Ela parecia estar respirando profunda e uniformemente, mas o menino sabia que ela estava apenas fingindo estar dormindo e se perguntou que tipo de fantasmas poderiam estar atacando ela no meio da noite.
  
  Ele desviou o olhar e olhou para o teto. Se seus olhos pudessem perfurar o reboco, o quadrado do teto diretamente acima do travesseiro de Paul teria desabado há muito tempo. Era nisso que ele concentrava todas as suas fantasias com o pai à noite, quando era difícil para ele se forçar a dormir. Tudo o que Paul sabia era que era capitão da frota do Kaiser e que comandava uma fragata no sudoeste da África. Ele morreu quando Paul tinha dois anos, e a única coisa que restava dele era uma fotografia desbotada de seu pai em uniforme militar, com um grande bigode, seus olhos escuros olhando orgulhosamente direto para a câmera.
  
  Ilse colocava a fotografia debaixo do travesseiro todas as noites, e o maior sofrimento que Paul causou à mãe não foi no dia em que Jurgen o empurrou escada abaixo e quebrou o braço; foi o dia em que roubou a fotografia, levou para a escola e mostrou a todos que o chamavam de órfão pelas costas. Quando ele chegou em casa, Ilze tinha virado a sala inteira de cabeça para baixo procurando por ele. Quando ele o tirou cuidadosamente de debaixo das páginas de seu livro de matemática, Ilze lhe deu um tapa e começou a chorar.
  
  "Essa é a única coisa que eu tenho. O único."
  
  Ela o abraçou, claro. Mas primeiro ela pegou a foto de volta.
  
  Paul tentou imaginar como deve ter sido esse homem impressionante. Sob a brancura desalinhada do teto, à luz de um poste de luz, seus olhos mentais evocaram o contorno da quilha, a fragata na qual Hans Reiner "afundou no Atlântico com toda a sua tripulação". Ele inventou centenas de cenários possíveis para explicar aquelas nove palavras, a única informação sobre a morte dele que Ilse passou para o filho. Piratas, recifes, motim... Seja como for, a fantasia de Paul sempre termina da mesma forma: Hans, agarrado ao volante, dá adeus enquanto as águas se fecham sobre sua cabeça.
  
  Quando chegava a esse ponto, Paul sempre adormecia.
  
  
  4
  
  
  "Sinceramente, Otto, não suporto mais um judeu nem por um momento. Basta olhar para ele se empanturrando de Dumpfnudelny. Ele tem creme na frente da camisa.
  
  "Por favor, Brunnhilde, fale mais baixo e tente manter a calma. Você sabe tão bem quanto eu o quanto precisamos de Tannenbaum. Passamos nosso último pfennig nesta festa. A propósito, a ideia foi sua..."
  
  "Jurgen merece melhor. Você sabe como ele está confuso desde que seu irmão voltou..."
  
  "Então não reclame do judeu."
  
  "Você não tem ideia do que é bancar a anfitriã com ele, com sua tagarelice sem fim, esses elogios ridículos, como se ele não soubesse que tem todas as cartas na mão. Há algum tempo, ele ainda teve a ousadia de sugerir que sua filha e Jürgen se casassem", disse Brunnhilde, esperando uma resposta desdenhosa de Otto.
  
  "Isso poderia acabar com todos os nossos problemas."
  
  O sorriso de granito de Brunnhilde mostrou uma pequena rachadura quando ela olhou para o barão em estado de choque.
  
  Ficaram parados na entrada do salão, a conversa intensa abafada por dentes cerrados e interrompida apenas quando paravam para receber os convidados. Brunnhilde estava prestes a responder, mas em vez disso ela foi forçada a desenhar mais uma vez uma careta de saudação em seu rosto:
  
  "Boa noite, Frau Gerngross, Frau Sagebel! Que bom que você veio."
  
  "Desculpe pelo atraso, querida Brunnhilde."
  
  "Pontes, oh pontes."
  
  "Sim, o trânsito está terrível. Verdadeiramente monstruoso."
  
  "Quando você vai deixar esta velha mansão fria e se mudar para a costa leste, minha querida?"
  
  A baronesa sorriu com prazer diante de suas pontadas de inveja. Qualquer um dos muitos novos-ricos da festa mataria pela classe e poder que o brasão do marido irradiava.
  
  "Por favor, sirva-se de um copo de ponche. É uma delícia", disse Brunnhilde, apontando para o centro da sala, onde uma enorme mesa rodeada de gente estava repleta de comida e bebida. Um cavalo de gelo de um metro de comprimento elevava-se sobre a tigela de ponche e, no fundo do salão, um quarteto de cordas acrescentava canções populares da Baviera ao burburinho geral.
  
  Quando teve certeza de que os recém-chegados estavam fora do alcance da voz, a condessa virou-se para Otto e disse em um tom de aço que poucas damas da alta sociedade de Munique achariam aceitável:
  
  "Você arranjou o casamento da nossa filha sem me avisar, Otto? Apenas sobre o meu cadáver".
  
  O barão não piscou. Um quarto de século de casamento o ensinou como sua esposa reagiria quando se sentisse menosprezada. Mas, nesse caso, ela teria que ceder, pois havia muito mais em jogo do que seu orgulho tolo.
  
  "Brünnhilde, querida, não me diga que você não previu esse judeu desde o início. Em seus ternos supostamente elegantes, vai à mesma igreja que nós todos os domingos, finge não ouvir quando é chamado de "novo convertido", se aproxima de nossos assentos..."
  
  "Claro que notei. Eu não sou idiota."
  
  "Claro que não, Baronesa. Você é perfeitamente capaz de somar dois mais dois. E não temos um centavo em nosso nome. As contas bancárias estão completamente vazias."
  
  A cor sumiu das bochechas de Brunnhilde. Ela teve que se segurar na moldura de alabastro na parede para não cair.
  
  "Maldito seja, Otto."
  
  "Esse vestido vermelho que você está usando... A costureira insistiu em ser paga em dinheiro. A palavra se espalhou e, uma vez que os rumores começam, eles não podem ser interrompidos até que você esteja na sarjeta."
  
  "Você acha que eu não sei? Você acha que eu não percebi o jeito que eles olham para nós, como eles dão pequenas mordidas em seus brownies e sorriem um para o outro quando percebem que não são da Casa Popp? Eu posso ouvir o que aquelas velhas estão murmurando tão claramente como se estivessem gritando no meu ouvido, Otto. Mas passar disso para permitir que meu filho, meu Jürgen, se case com uma judia suja..."
  
  "Não há outra solução. Tudo o que nos resta é a casa e nosso terreno, que registrei no nome de Edward em seu aniversário. Se não conseguir que Tannenbaum me empreste o capital para abrir uma fábrica nesta terra, podemos desistir. Uma manhã a polícia virá atrás de mim, e então terei que agir como um bom cavalheiro cristão e explodir meus miolos. E você vai acabar como sua irmã costurando para outra pessoa. É isso que voce quer?"
  
  Brunnhilde tirou a mão da parede. Ela aproveitou a pausa causada pela chegada de novos convidados para reunir forças e arremessá-la sobre Otto como uma pedra.
  
  "Você e seu jogo é o que nos colocou nessa confusão, o que arruinou a fortuna da família. Lide com isso, Otto, assim como você lidou com Hans quatorze anos atrás.
  
  O Barão deu um passo para trás, chocado.
  
  "Não se atreva a mencionar esse nome novamente!"
  
  "Foi você quem se atreveu a fazer algo naquela época. E o que isso nos trouxe de bom? Eu tive que aguentar o fato de que minha irmã morou nesta casa por quatorze anos."
  
  "Ainda não encontrei a carta. E o menino está crescendo. Talvez agora..."
  
  Brunnhilde inclinou-se para ele. Otto era quase uma cabeça mais alto, mas ainda parecia pequeno perto de sua esposa.
  
  "Minha paciência tem limite."
  
  Com um elegante aceno de mão, Brunnhilde mergulhou na multidão de convidados, deixando o barão com um sorriso congelado no rosto, tentando ao máximo não gritar.***
  
  No outro extremo da sala, Jurgen von Schroeder pôs de lado sua terceira taça de champanhe para abrir um presente que um de seus amigos lhe oferecia.
  
  "Eu não queria colocar junto com os outros", disse o menino, apontando atrás de si para uma mesa repleta de embalagens coloridas. "Este é especial."
  
  "O que vocês dizem, pessoal? Devo abrir o presente de Kron primeiro?"
  
  Meia dúzia de adolescentes se amontoavam ao redor dele, todos vestidos com elegantes blazers azuis estampados com o emblema da Metzingen Academy. Todos vinham de boas famílias alemãs e eram todos mais feios que Jürgen e mais baixos que Jurgen e riam de cada piada de Jurgen. O filho do barão tinha o dom de se cercar de pessoas que não o ofuscavam e diante das quais se exibia.
  
  "Abra isso, mas só se você abrir o meu também!"
  
  "E meu!" - em coro pegou o resto.
  
  Eles estão lutando para que eu abra seus presentes, pensou Jurgen. Eles me adoram.
  
  "Agora não se preocupe", disse ele, levantando as mãos no que pensou ser um gesto de imparcialidade. "Vamos quebrar a tradição e primeiro abrirei seus presentes, depois os presentes dos demais convidados após os brindes."
  
  "Ótima ideia Jürgen!"
  
  "Bem, então o que pode ser, Kron?" ele continuou abrindo a pequena caixa e levantando seu conteúdo ao nível dos olhos.
  
  Em seus dedos, Jurgen segurava uma corrente de ouro com uma estranha cruz, cujos braços curvos formavam um padrão quase quadrado. Ele a encarou, hipnotizado.
  
  "É uma suástica. Símbolo anti-semita. Meu pai diz que estão na moda.
  
  "Você está enganado, meu amigo", disse Jurgen, deslizando-o em volta do pescoço. "Agora eles são. Espero que vejamos muitos deles."
  
  "Definitivamente!"
  
  "Aqui, Jurgen, abra o meu. Embora seja melhor não exibi-lo em público..."
  
  Jurgen desenrolou um pacote do tamanho de um pacote de tabaco e se viu olhando para uma pequena caixa de couro. Ele abriu bem. Seu coro de fãs riu nervosamente quando viu o que havia dentro: o que parecia ser uma tampa cilíndrica feita de borracha vulcanizada.
  
  "Ei, ei... isso parece ótimo!"
  
  "Eu nunca vi isso antes!"
  
  "Um presente da natureza mais pessoal, hein Jurgen?"
  
  "Isso é algum tipo de oferta?"
  
  Por alguns momentos, pareceu a Jurgen que ele estava perdendo o controle sobre eles, que de repente começaram a rir dele. Não é justo. Não é nada justo e não vou permitir. Ele sentiu a raiva crescer dentro dele e virou-se para quem havia feito o último comentário. Ele colocou a sola do pé direito em cima do pé esquerdo do outro e apoiou-se nele com todo o seu peso. Sua vítima empalideceu, mas cerrou os dentes.
  
  "Tenho certeza que você gostaria de se desculpar por aquela piada de mau gosto?"
  
  "Claro, Jurgen... me desculpe... eu nem pensaria em questionar sua masculinidade."
  
  "Foi o que pensei", disse Jurgen, levantando lentamente a perna. Um bando de garotos ficou em silêncio, o silêncio acentuado pelo barulho da festa. "Bem, não quero que pense que não tenho senso de humor. Na verdade, essa... coisa vai ser extremamente útil para mim," ele disse com uma piscadela. "Com ela, por exemplo."
  
  Ele estava apontando para uma garota alta, de olhos sonhadores e cabelos escuros segurando um copo de ponche no centro da multidão.
  
  "Seios lindos", sussurrou um de seus assistentes.
  
  "Algum de vocês quer apostar que posso estrear esta peça e voltar a tempo para brindes?"
  
  "Aposto cinquenta marcos em Jurgen", aquele cuja perna foi pisoteada sentiu-se obrigado a dizer.
  
  "Aceito a aposta", disse outro atrás dele.
  
  "Bem, senhores, esperem aqui e observem; talvez você aprenda alguma coisa."
  
  Jurgen engoliu em seco, esperando que os outros não percebessem. Ele odiava conversar com garotas, pois elas sempre o faziam se sentir estranho e inferior. Embora fosse bonito, seu único contato com o sexo oposto foi em um bordel em Schwabing, onde sentiu mais vergonha do que emoção. Seu pai o levou para lá há alguns meses, vestido com um discreto casaco preto e chapéu. Enquanto ele cuidava de seus negócios, seu pai esperava no andar de baixo, bebendo conhaque. Quando tudo acabou, ele deu um tapinha nas costas do filho e disse que agora ele era um homem. Este foi o começo e o fim da educação de Jürgen von Schröder sobre mulheres e amor.
  
  Vou mostrar a eles como se comporta um homem de verdade, pensou o menino, sentindo o olhar dos companheiros na nuca.
  
  "Olá Fräulein. Está se divertindo?"
  
  Ela virou a cabeça, mas não sorriu.
  
  "Na verdade. Nós nos conhecemos?"
  
  "Eu posso entender por que você não gosta disso. Meu nome é Jurgen von Schroeder.
  
   "Alice Tannenbaum", disse ela, estendendo a mão sem muito entusiasmo.
  
  "Você quer dançar, Alice?"
  
  "Não".
  
  A resposta afiada da garota assustou Jurgen.
  
  "Você sabe que eu estou dando esta festa? Hoje é meu aniversário."
  
  "Parabéns," ela disse sarcasticamente. "Sem dúvida esta sala está cheia de garotas que querem desesperadamente que você as chame para dançar. Eu não gostaria de tomar muito do seu tempo.
  
  "Mas você tem que dançar comigo pelo menos uma vez."
  
  "Oh sério? E por que é assim?
  
  "Isso é o que uma boa educação dita. Quando um cavalheiro pergunta a uma dama..."
  
  "Sabe o que mais me irrita nas pessoas arrogantes, Jürgen? O número de coisas que você considera garantidas. Bem, você deveria saber disso: o mundo não é como você o vê. A propósito, seus amigos estão rindo e não conseguem tirar os olhos de você.
  
  Jurgen olhou em volta. Ele não podia falhar, não podia deixar aquela garota mal-educada humilhá-lo.
  
  Ela finge ser sensível porque realmente gosta de mim. Ela deve ser uma daquelas garotas que acham que a melhor maneira de excitar um homem é afastá-lo até ele enlouquecer. Bem, eu sei lidar com gente como ela, pensou.
  
  Jurgen deu um passo à frente, pegando a garota pela cintura e puxando-a para ele.
  
  "O que diabos você pensa que está fazendo?" ela engasgou.
  
  "Estou te ensinando a dançar."
  
  "Se você não me deixar ir agora, eu vou gritar."
  
  "Você não gostaria de fazer uma cena agora, não é, Alice?"
  
  A jovem tentou deslizar os braços entre seu corpo e o de Jurgen, mas não conseguiu igualar sua força. O filho do barão a apertou ainda mais contra ele, sentindo seus seios através do vestido. Ele começou a se mover no ritmo da música com um sorriso nos lábios, sabendo que Alice não iria gritar. Fazer barulho em uma festa como essa só prejudicará sua reputação e a de sua família. Ele viu os olhos da jovem se encherem de ódio frio e de repente achou muito divertido brincar com ela, muito mais satisfatório do que se ela tivesse simplesmente concordado em dançar com ele.
  
  "Gostaria de algo para beber, senhorita?"
  
  Jurgen parou abruptamente. Paul estava ao lado dele, segurando uma bandeja com várias taças de champanhe, os lábios firmemente franzidos.
  
  "Oi, este é meu primo, o garçom. Saia, seu cretino!" Jürgen estalou.
  
  "Primeiro gostaria de saber se a jovem está com sede", disse Paul, entregando-lhe a bandeja.
  
  "Sim," Alice disse apressadamente, "esse champanhe está incrível."
  
  Jurgen semicerrou os olhos, tentando descobrir o que fazer. Se ele soltasse sua mão direita para deixá-la pegar o copo da bandeja, ela poderia se afastar completamente. Ele aliviou um pouco a pressão nas costas dela, permitindo que ela soltasse a mão esquerda, mas apertou a mão direita com mais força. As pontas dos dedos da garota ficaram roxas.
  
  "Então vamos, Alice, tome um copo. Dizem que traz felicidade", acrescentou, fingindo bom humor.
  
  Alice se debruçou sobre a bandeja, tentando se desvencilhar, mas foi inútil. Ela não teve escolha a não ser pegar o champanhe com a mão esquerda.
  
  "Obrigada," ela disse fracamente.
  
  "Talvez a jovem queira um guardanapo", disse Paul, levantando a outra mão, na qual segurava um pires com pequenos quadrados de tecido. Ele se moveu de modo que agora estava do outro lado do casal.
  
  "Isso seria maravilhoso", disse Alice, olhando atentamente para o filho do barão.
  
  Por alguns segundos ninguém se mexeu. Jürgen examinou a situação. Segurando o copo com a mão esquerda, ela só conseguia pegar um guardanapo com a direita. Finalmente, fervendo de raiva, ele teve que desistir da luta. Ele soltou a mão de Alice e ela recuou, pegando o guardanapo.
  
  "Acho que vou sair para tomar um pouco de ar fresco", disse ela com notável compostura.
  
  Jurgen, como se a rejeitasse, virou as costas para seus amigos. Ao passar por Paul, apertou seu ombro e sussurrou:
  
  "Você vai pagar por isso."
  
  De alguma forma, Paul conseguiu equilibrar as taças de champanhe na bandeja: elas tilintaram, mas não viraram. Seu equilíbrio interior era uma questão completamente diferente, e naquele exato momento ele se sentia como um gato preso em um barril de pregos.
  
  Como pude ser tão estúpido?
  
  Só havia uma regra na vida: ficar o mais longe possível de Jurgen. Isso não foi fácil de fazer, pois ambos viviam sob o mesmo teto; mas pelo menos foi fácil. Não havia muito que ele pudesse fazer se seu primo decidisse tornar sua vida miserável, mas certamente não poderia cruzar seu caminho, muito menos humilhá-lo em público. Isso lhe custaria caro.
  
  "Obrigado".
  
  Paul olhou para cima e por alguns momentos esqueceu tudo: o medo de Jurgen, a bandeja pesada, a dor na sola dos pés por trabalhar doze horas seguidas preparando a festa. Tudo desapareceu porque ela sorriu para ele.
  
  Alice não era o tipo de mulher que deixa um homem sem fôlego à primeira vista. Mas se você desse uma segunda olhada nela, provavelmente seria longa. O som de sua voz era atraente. E se ela sorrisse para você do jeito que sorriu para Paul naquele momento...
  
  Não havia como Paul não se apaixonar por ela.
  
  "Ah... isso não foi nada."
  
  Para o resto da vida, Paul amaldiçoará aquele momento, aquela conversa e aquele sorriso que lhe causaram tantos problemas. Mas então ele não prestou atenção, nem ela. Ela estava sinceramente grata ao garotinho magro de olhos azuis inteligentes. Então, é claro, Alice tornou-se Alice novamente.
  
  "Não pense que eu não poderia me livrar disso sozinha."
  
  "Claro", disse Paul, ainda cambaleando.
  
  Alice piscou; ela não estava acostumada com uma vitória tão fácil, então mudou de assunto.
  
  "Não podemos conversar aqui. Espere um minuto, depois me encontre no vestiário.
  
  "Com grande prazer, Fräulein."
  
  Paul andou pela sala, tentando esvaziar a bandeja o mais rápido possível para ter uma desculpa para desaparecer. No início da festa, ele escutava as conversas e ficava surpreso ao descobrir a pouca atenção que as pessoas davam a ele. Ele realmente parecia invisível, por isso lhe pareceu estranho quando o último convidado, que pegou um copo, sorriu e disse: "Muito bem, filho."
  
  "Desculpe?"
  
  Era um homem idoso de cabelos grisalhos, cavanhaque e orelhas de abano. Ele deu a Paul um olhar estranho e significativo.
  
  "Nunca antes um cavalheiro resgatou uma dama com tanta bravura e discrição." Este é Chrétien de Troyes. Peço desculpas. Meu nome é Sebastian Keller, livreiro.
  
  "Prazer em conhecê-lo".
  
  O homem apontou o polegar na direção da porta.
  
  "É melhor você se apressar. Ela estará esperando.
  
  Surpreso, Paul enfiou a bandeja debaixo do braço e saiu da sala. O guarda-roupa estava arrumado na entrada e consistia em uma mesa alta e duas enormes prateleiras suspensas sobre rodas, nas quais pendiam centenas de casacos pertencentes aos convidados. A moça pegou o seu de um dos criados que a baronesa contratara para a festa e o esperava na porta. Ela não estendeu a mão ao se apresentar.
  
  Alis Tannenbaum.
  
  "Paulo Reiner"
  
  "Ele é realmente seu primo?"
  
  "Infelizmente, é assim que as coisas são."
  
  "Você simplesmente não parece..."
  
  "O sobrinho do barão?" Paul perguntou, apontando para o avental. "Esta é a última moda parisiense."
  
  "Quero dizer, você não se parece com ele."
  
  "Isso é porque eu não sou como ele."
  
  "Estou contente de ouvir isso. Eu só queria te agradecer novamente. Tome cuidado, Paul Reiner."
  
  "Certamente".
  
  Ela colocou a mão na porta, mas antes de abri-la, ela se virou rapidamente e beijou Paul na bochecha. Ela então desceu as escadas e desapareceu. Por alguns momentos ele examinou a rua ansiosamente, como se ela pudesse voltar, repetir seus passos. Então, finalmente, fechou a porta, encostou a testa no batente e suspirou.
  
  Seu coração e estômago estavam pesados e estranhos. Ele não sabia dar um nome a esse sentimento, então, por falta de algo melhor, ele decidiu - e com razão - que era amor, e se sentiu feliz.
  
  "Então o Cavaleiro de Armadura Brilhante recebeu sua recompensa, não foi, pessoal?"
  
  Ao ouvir a voz que conhecia tão bem, Paul se virou o mais rápido que pôde.
  
  O sentimento mudou instantaneamente de felicidade para medo.
  
  
  5
  
  
  Lá estavam eles, eram sete.
  
  Eles formaram um amplo semicírculo na entrada, bloqueando o caminho para o salão principal. Jurgen estava no centro do grupo, um pouco à frente, como se estivesse ansioso para chegar até Paul.
  
  "Você foi longe demais desta vez, primo. Não gosto de pessoas que não sabem seu lugar na vida."
  
  Paul não respondeu, sabendo que o que quer que ele dissesse não faria diferença. Se havia uma coisa que Jurgen não suportava, era humilhação. Que isso tivesse que acontecer em público, na frente de todos os seus amigos - e nas mãos de seu pobre primo mudo, o criado, a ovelha negra da família - era incompreensível. Jurgen decidiu machucar muito Paul. Quanto mais - e mais perceptível - melhor.
  
  "Depois disso, você nunca mais vai querer bancar o cavaleiro, seu pedaço de merda."
  
  Paul olhou em volta desesperadamente. A encarregada do guarda-roupa desapareceu, sem dúvida por ordem do aniversariante. Os amigos de Jurgen se espalharam pelo meio do saguão, bloqueando qualquer rota de fuga, e se aproximaram dele lentamente. Se ele tivesse se virado e tentado abrir a porta para a rua, eles o teriam agarrado por trás e jogado no chão.
  
  "Você está tremendo", cantou Jurgen.
  
  Paul descartou o corredor que levava aos aposentos dos empregados, que era praticamente um beco sem saída, e a única rota que deixaram aberta para ele. Embora nunca tivesse saído para caçar na vida, Paul ouvira muitas vezes a história de como seu tio empacotava todos os exemplares pendurados na parede de seu escritório. Jurgen queria fazê-lo se mover naquela direção, porque lá embaixo ninguém podia ouvir seus gritos.
  
  Só havia uma opção.
  
  Sem hesitar um segundo, ele correu direto para eles.
  
  Jurgen ficou tão surpreso ao ver Paul correndo em direção a eles que simplesmente virou a cabeça ao passar. Kron, que estava dois metros atrás, teve um pouco mais de tempo para reagir. Ele plantou os dois pés firmemente no chão e se preparou para acertar o garoto que vinha correndo em sua direção, mas antes que Kron pudesse acertá-lo no rosto, Paul se jogou no chão. Ele caiu sobre a coxa esquerda, machucando-o por duas semanas, mas o ímpeto permitiu que ele deslizasse pelos ladrilhos de mármore polido como óleo quente em um espelho, finalmente parando ao pé da escada.
  
  "O que vocês estão esperando, idiotas? Pegue-o!" Jurgen gritou irritado.
  
  Sem parar para olhar para trás, Paul se levantou e subiu as escadas correndo. Ele ficou sem ideias e apenas o instinto de sobrevivência manteve suas pernas em movimento. Suas pernas, que o incomodavam o dia todo, começaram a doer terrivelmente. No meio da escada para o segundo andar, ele quase tropeçou e rolou, mas conseguiu recuperar o equilíbrio bem a tempo quando as mãos de um dos amigos de Jurgen roçaram seus calcanhares. Agarrando-se ao corrimão de bronze, continuou subindo cada vez mais alto até que, no último lance entre o terceiro e o quarto andar, escorregou repentinamente em um dos degraus e caiu, os braços estendidos à frente, quase batendo os dentes na beirada. das escadas.
  
  O primeiro dos perseguidores o alcançou, mas ele, por sua vez, tropeçou no momento crucial e mal conseguiu agarrar a ponta do avental de Paul.
  
  "Eu peguei ele! Mais rápido!" disse seu captor, segurando o corrimão com a outra mão.
  
  Paul tentou se levantar, mas outro garoto puxou o avental e Paul escorregou do degrau, batendo com a cabeça. Ele chutou o menino cegamente, mas ele não conseguiu se livrar. Paul lutou com o nó em seu avental pelo que pareceu uma eternidade, ouvindo os outros se aproximarem dele.
  
  Droga, por que eu tinha que fazer isso com tanta força? ele pensou enquanto lutava.
  
  De repente, seus dedos encontraram o ponto exato para puxar, e o avental se abriu. Paul escapou e foi para o quarto e último andar da casa. Como não havia outro lugar para ir, ele correu pela primeira porta que encontrou e a fechou com um ferrolho.
  
  "Onde ele foi?" Jurgen gritou quando alcançou o patamar. O garoto que havia agarrado o avental de Paul agora segurava seu joelho machucado. Ele apontou para a esquerda do corredor.
  
  "Avançar!" Jurgen disse aos outros, que pararam alguns degraus abaixo.
  
  Eles não se mexeram.
  
  "O que diabos você..."
  
  Ele parou abruptamente. Sua mãe o observava do andar de baixo.
  
  "Estou decepcionada com você, Jurgen", disse ela em um tom gelado. "Reunimos as melhores pessoas de Munique para comemorar seu aniversário, e então você desaparece no meio da festa para pregar peças nas escadas com seus amigos."
  
  "Mas..."
  
  "Suficiente. Quero que todos desçam imediatamente e se juntem aos convidados. Conversaremos mais tarde ".
  
  "Sim, mãe", disse Jurgen, humilhado na frente de seus amigos pela segunda vez naquele dia. Cerrando os dentes, ele desceu as escadas.
  
  Esta não é a única coisa que acontecerá mais tarde. Você vai pagar por isso também, Paul.
  
  
  6
  
  
  "É bom ver você novamente."
  
  Paul estava concentrado em se acalmar e recuperar o fôlego. Levou alguns momentos para perceber de onde vinha a voz. Ele se sentou no chão com as costas contra a porta, com medo de que a qualquer momento Jurgen pudesse forçar a entrada. Mas quando ele ouviu essas palavras, Paul se levantou de um salto.
  
  "Eduardo!"
  
  Sem perceber, ele entrou no quarto do primo mais velho, um lugar que não visitava há meses. Tudo parecia o mesmo de antes de Edward partir: um espaço organizado e calmo, mas que refletia a personalidade de seu dono. Havia pôsteres na parede, uma coleção de pedras de Edward e, acima de tudo, livros - livros por toda parte. Paulo já leu a maioria deles. Livros de espionagem, faroeste, fantasia, livros de filosofia e história... Ocupavam estantes, uma escrivaninha e até o chão ao lado da cama. Edward teve que colocar o volume que estava lendo no colchão para que pudesse virar as páginas com sua única mão. Vários travesseiros foram dobrados sob seu corpo para ele se sentar, e um sorriso triste esvoaçou em seu rosto pálido.
  
  - Não sinta pena de mim, Paul. Eu não aguentei.
  
  Paul olhou em seus olhos e percebeu que Edward estava observando sua reação cuidadosamente, e pareceu-lhe estranho que Paul não se surpreendesse ao vê-lo daquele jeito.
  
  "Eu já vi você antes, Edward. O dia em que você voltou."
  
  "Então, por que você nunca me visitou? Não tenho visto muito ninguém além de sua mãe desde o dia em que voltei. Sua mãe e meus amigos May, Salgari, Verne e Dumas - disse ele, erguendo o livro que lia para que Paul pudesse ver o título. Era o Conde de Monte Cristo.
  
  "Eles me proibiram de vir."
  
  Paul baixou a cabeça envergonhado. Claro, Brunnhilde e sua mãe o proibiram de ver Edward, mas ele poderia pelo menos tentar. Na verdade, ele estava com medo de ver Edward novamente em tal estado após o terrível acontecimento do dia em que voltou da guerra. Edward olhou para ele com amargura, sem dúvida entendendo o que Paul estava pensando.
  
  "Eu sei como minha mãe é embaraçosa. Você não percebeu? disse ele, apontando para uma bandeja de bolos da festa que não havia sido tocada. "Eu não deveria ter deixado meus tocos estragarem o aniversário de Jurgen, e é por isso que não fui convidado. A propósito, como está indo a festa?
  
  "Existe um grupo; as pessoas bebem, falam de política e criticam os militares por terem perdido a guerra que estávamos ganhando".
  
  Edward bufou.
  
  "É fácil criticar de onde eles estão. O que mais eles dizem?
  
  "Todo mundo está falando sobre as negociações de Versalhes. Eles estão felizes por estarmos rejeitando os termos".
  
  "Idiotas malditos," Edward disse amargamente. "Como ninguém disparou um único tiro em solo alemão, eles não podem acreditar que perdemos a guerra. No entanto, acredito que seja sempre o mesmo. Você vai me dizer de quem você estava fugindo?
  
  "Aniversariante".
  
  "Sua mãe me disse que vocês não se davam muito bem."
  
  Paulo assentiu.
  
  "Você não tocou nos bolos."
  
  "Não preciso de muita comida hoje em dia. Resta muito menos de mim. Pegue eles; continue, você parece com fome. E chegue mais perto, quero ver você melhor. Deus, como você cresceu."
  
  Paul sentou-se na beirada da cama e começou a devorar avidamente sua comida. Ele não havia comido nada desde o café da manhã; ele até faltou à escola para se preparar para a festa. Ele sabia que sua mãe estaria procurando por ele, mas não se importava. Agora que havia superado o medo, não podia perder a chance de estar com Edward, o primo de quem ele tanto sentia falta.
  
  "Edward, eu quero... me desculpe por não ter visitado você. Eu poderia entrar aqui de tarde quando tia Brunnhilde sair para passear..."
  
  "Está tudo bem, Paul. Você está aqui e é isso que importa. Você é quem deveria me perdoar por não escrever. Eu prometi que faria."
  
  "O que te impediu?"
  
  "Eu poderia dizer que estava muito ocupado atirando nos ingleses, mas estaria mentindo. Um homem sábio disse uma vez que a guerra é sete partes de tédio e uma parte de horror. Passamos muito tempo nas trincheiras até começarmos a nos matar."
  
  "E o que?"
  
  "Eu não poderia fazer isso, apenas assim. Nem mesmo no começo dessa guerra absurda. As únicas pessoas que voltaram depois disso foram um punhado de covardes."
  
  "Do que você está falando, Edward? Você é um herói! Você se ofereceu para ir para a frente, um dos primeiros!"
  
  Edward soltou uma risada desumana que fez os cabelos de Paul se arrepiarem.
  
  "Herói... Você sabe quem decide por você se você será voluntário? Seu professor da escola quando ele fala com você sobre a glória da Pátria, do Império e do Kaiser. Seu pai que diz para você ser um homem. Seus amigos são os mesmos amigos que estavam discutindo com você na aula de educação física, não faz muito tempo, sobre quem é o maior entre eles. Todos eles jogam a palavra 'covarde' na sua cara se você mostra a menor dúvida e o culpam por sua derrota. Não, primo, não há voluntários na guerra, apenas aqueles que são estúpidos e cruéis. Estes últimos ficam em casa".
  
  Paulo ficou pasmo. De repente, suas fantasias sobre a guerra, os mapas que desenhava em seus cadernos, as reportagens de jornal que gostava de ler, tudo parecia ridículo e infantil. Ele pensou em contar isso ao primo, mas teve medo de que Edward risse dele e o expulsasse da sala. Pois naquele momento, Paul podia ver a guerra, bem na frente dele. A guerra não foi uma lista contínua de avanços atrás das linhas inimigas ou tocos terríveis escondidos sob os lençóis. A guerra estava nos olhos vazios e devastados de Edward.
  
  "Você poderia... resistiu. Ficou em casa".
  
  "Não, eu não poderia", disse ele, virando o rosto. "Eu menti para você, Paul; pelo menos é parcialmente falso. Eu também fui para escapar deles. Para que eu não me torne como eles."
  
  "Como quem?"
  
  "Sabe quem fez isso comigo? Faltavam cerca de cinco semanas para o fim da guerra e já sabíamos que havíamos perdido. Sabíamos que a qualquer momento eles nos chamariam de volta para casa. E estávamos mais confiantes do que nunca. Não nos preocupamos com as pessoas caindo perto de nós porque sabíamos que não demoraria muito para voltarmos. E então, um dia, durante a retirada, o projétil caiu muito perto."
  
  A voz de Edward era baixa - tão baixa que Paul teve que se curvar para ouvir o que ele estava dizendo.
  
  "Já me perguntei mil vezes o que aconteceria se eu corresse dois metros para a direita. Ou se eu parasse para bater duas vezes no capacete, como sempre fazíamos antes de sair da trincheira." Ele bateu na testa de Paul com os nós dos dedos. "Isso nos fez sentir invencíveis. Eu não fiz naquele dia, sabe?
  
  "Eu gostaria que você nunca tivesse ido embora."
  
  "Não, primo, confie em mim. Saí porque não queria ser um Schroeder e se voltei foi apenas para ter certeza de que estava certo em sair."
  
  "Eu não entendo, Edward."
  
  "Meu caro Paul, você deveria entender isso melhor do que ninguém. Depois do que fizeram com você. O que eles fizeram com seu pai?
  
  Essa última frase cortou o coração de Paul como um gancho enferrujado.
  
  "Do que você está falando, Edward?"
  
  Seu primo olhou para ele em silêncio, mordendo o lábio inferior. Finalmente, ele balançou a cabeça e fechou os olhos.
  
  "Esqueça o que eu disse. Desculpe."
  
  "Eu não posso esquecer isso! Eu nunca o conheci, ninguém nunca fala comigo sobre ele, embora sussurrem nas minhas costas. Só sei o que minha mãe me contou: que ele afundou junto com o navio na volta da África. Então, diga-me, por favor, o que eles fizeram com meu pai?"
  
  Houve outro silêncio, desta vez muito mais longo. Tanto tempo que Paul se perguntou se Edward teria adormecido. De repente, seus olhos se abriram novamente.
  
  "Vou queimar no inferno por isso, mas não tenho escolha. Primeiro, quero que você me faça um favor.
  
  "Qualquer coisa que você diga."
  
  "Vá ao escritório do meu pai e abra a segunda gaveta à direita. Se estivesse trancada, a chave geralmente ficava na gaveta do meio. Você encontrará uma bolsa de couro preta; é retangular, com válvula dobrada. Traga isso para mim."
  
  Paulo fez o que lhe foi dito. Ele foi na ponta dos pés até o escritório, com medo de encontrar alguém no caminho, mas a festa ainda estava em pleno andamento. A caixa estava trancada e ele levou alguns instantes para encontrar a chave. Ela não estava onde Edward disse, mas ele finalmente a encontrou em uma pequena caixa de madeira. A caixa estava cheia de papéis. Paul encontrou um pedaço de feltro preto no verso, com um estranho símbolo gravado em ouro. Esquadro e compasso, com a letra G no interior. Embaixo havia uma bolsa de couro.
  
  O menino escondeu debaixo da camisa e voltou para o quarto de Edward. Ele sentiu o peso da sacola em seu estômago e tremeu, só de imaginar o que aconteceria se alguém o encontrasse com aquele item que não lhe pertencia escondido sob a roupa. Ele sentiu um grande alívio quando entrou na sala.
  
  "Você tem?"
  
  Paul pegou uma bolsa de couro e foi em direção à cama, mas no caminho tropeçou em uma das pilhas de livros espalhados pelo quarto. Os livros se estilhaçaram e a bolsa caiu no chão.
  
  "Não!" Edward e Paul exclamaram ao mesmo tempo.
  
  A sacola caiu entre cópias de Blood Vengeance de Mei e Devil's Elixirs de Hoffman, revelando seu conteúdo: uma alça de madrepérola.
  
  Era uma pistola.
  
  "Por que você precisa de uma arma, primo?" Paul perguntou com a voz trêmula.
  
  "Você sabe para o que eu quero isso." Ele ergueu o toco do braço para o caso de Paul ter alguma dúvida.
  
  "Bem, eu não vou dar a você."
  
  "Ouça com atenção, Paul. Mais cedo ou mais tarde vou conseguir, porque a única coisa que quero fazer neste mundo é deixá-lo. Você pode virar as costas para mim esta noite, colocá-lo de volta de onde o tirou e me fazer passar pela terrível humilhação de ter que me arrastar neste braço aleijado na calada da noite até o escritório de meu pai. Mas então você nunca saberá o que tenho para lhe dizer.
  
  "Não!"
  
  "Ou você pode deixar na cama, ouvir o que tenho a dizer e depois me dar a oportunidade de escolher com dignidade como vou embora. Depende de você, Paul, mas aconteça o que acontecer, vou conseguir o que quero. Isso é o que eu preciso ".
  
  Paul sentou-se no chão, ou melhor, caiu sobre ele, segurando a bolsa de couro. Por muito tempo, o único som na sala era o tique-taque metálico do despertador de Edward. Edward fechou os olhos até sentir um movimento em sua cama.
  
  Seu primo deixou cair uma bolsa de couro ao alcance de seu braço.
  
  "Deus, me perdoe", disse Paul. Ele ficou ao lado da cama de Edward, chorando, mas não ousou olhar diretamente para ele.
  
  "Oh, ele não se importa com o que fazemos." Edward disse, acariciando a pele macia com os dedos. "Obrigado, primo."
  
  "Diga-me, Eduardo. Diga-me o que você sabe."
  
  O homem ferido limpou a garganta antes de começar. Ele falou devagar, como se cada palavra precisasse ser sugada de seus pulmões em vez de falada.
  
  "Aconteceu em 1905, como lhe contaram, e até agora, o que você sabe não está muito longe da verdade. Lembro-me claramente de que o tio Hans estava em missão no sudoeste da África porque gostei do som da palavra e a repetia várias vezes tentando encontrar o lugar certo no mapa. Uma noite, quando eu tinha dez anos, ouvi gritos na biblioteca e desci para ver o que estava acontecendo. Fiquei muito surpreso por seu pai ter vindo até nós tão tarde. Ele discutiu com meu pai, os dois sentados em uma mesa redonda. Havia outras duas pessoas na sala. Pude ver um deles, um homem baixo com traços delicados como os de uma menina, que não disse nada. Eu não podia ver o outro atrás da porta, mas eu podia ouvi-lo. Eu ia passar para cumprimentar seu pai - ele sempre me trazia presentes de suas viagens - mas pouco antes de eu entrar, minha mãe agarrou minha orelha e me arrastou para o meu quarto. "Eles viram você?", ela perguntou. E eu disse não, repetidas vezes. "Bem, você não precisa dizer uma palavra sobre isso, nunca, está me ouvindo?" E eu
  
  ...jurei que nunca contaria..."
  
  A voz de Edward sumiu. Paulo agarrou sua mão. Ele queria que ele continuasse a história, custasse o que custasse, mesmo sabendo da dor que isso causava ao primo.
  
  "Você e sua mãe foram morar conosco duas semanas depois. Você não era muito maior do que uma criança, e eu estava contente porque isso significava que eu tinha meu próprio pelotão de bravos soldados para brincar. Nem pensei na mentira óbvia que meus pais me contaram: que a fragata do tio Hans havia afundado. As pessoas diziam outras coisas, espalhando boatos de que seu pai era um desertor que perdeu tudo e sumiu na África. Esses rumores também eram falsos, mas também não pensei neles e acabei me esquecendo deles. Assim como esqueci o que ouvi logo depois que minha mãe saiu do meu quarto. Ou melhor, fingi ter cometido um erro, embora nenhum erro fosse possível dada a soberba acústica desta casa. Ver você crescer foi fácil, ver você sorrir alegremente enquanto brincávamos de esconde-esconde e eu mentia para mim mesma. Então você começou a crescer - velho o suficiente para entender. Logo você tinha a mesma idade que eu naquela noite. E eu fui para a guerra."
  
  "Então me diga o que você ouviu," Paul sussurrou.
  
  "Naquela noite, primo, ouvi um tiro."
  
  
  7
  
  
  A compreensão de Paul sobre si mesmo e seu lugar no mundo oscilou por algum tempo, como um vaso de porcelana no topo de uma escada. A última frase foi o golpe final, e o vaso imaginário caiu, quebrando-se em pedaços. Paul ouviu o crack quando quebrou, e Edward viu em seu rosto também.
  
  "Perdoe-me, Paulo. Deus me ajude. É melhor você sair agora."
  
  Paul levantou-se e inclinou-se sobre a cama. A pele do primo era fria e, quando Paul o beijou na testa, foi como beijar um espelho. Ele caminhou até a porta, não totalmente no controle de suas pernas, apenas vagamente ciente de que havia deixado a porta do quarto aberta e que havia caído no chão do lado de fora.
  
  Quando o tiro soou, ele mal ouviu.
  
  Mas, como Edward disse, a acústica da mansão era excelente. Os primeiros convidados a deixar a festa, ocupados com despedidas e promessas vazias enquanto arrumavam seus casacos, ouviram um estalo abafado, mas inconfundível. Eles tinham ouvido muito nas semanas anteriores para não reconhecer o som. Todas as conversas haviam cessado quando o segundo e terceiro ecos do tiro ecoaram pela escada.
  
  Em seu papel de anfitriã ideal, Brunnhilde se despediu do médico e de sua esposa, que ela não suportava. Ela reconheceu o som, mas ativou automaticamente seu mecanismo de defesa.
  
  "Os meninos devem estar brincando com fogos de artifício."
  
  Rostos desconfiados apareceram ao seu redor como cogumelos depois da chuva. A princípio havia apenas uma dúzia de pessoas, mas logo mais apareceram no corredor. Não demorará muito para que todos os convidados saibam que algo aconteceu em sua casa.
  
  Na minha casa!
  
  Munique inteira estaria falando sobre isso por duas horas se ela não tivesse feito algo a respeito.
  
  "Fique aqui. Tenho certeza de que é um absurdo."
  
  Brunnhilde acelerou o passo ao sentir o cheiro de pólvora no meio da escada. Alguns dos convidados mais ousados ergueram os olhos, talvez esperando que ela confirmasse que estavam errados, mas nenhum deles subiu a escada: o tabu social de entrar no quarto durante a festa era muito forte. No entanto, o murmúrio aumentou, e a baronesa esperava que Otto não fosse tão estúpido a ponto de segui-la, pois alguém inevitavelmente iria querer acompanhá-lo.
  
  Quando ela chegou ao topo e viu Paul soluçando no corredor, ela sabia o que tinha acontecido sem nem mesmo enfiar a cabeça na porta de Edward.
  
  Mas ela fez isso de qualquer maneira.
  
  Um espasmo de bílis subiu-lhe à garganta. O horror se apoderou dela, e outro sentimento fora de lugar, no qual ela só mais tarde, com nojo de si mesma, admitiu alívio. Ou, pelo menos, o desaparecimento do sentimento opressivo que carregava no peito desde que o filho voltou aleijado da guerra.
  
  "O que é que você fez?" ela exclamou, olhando para Paul. "Eu te pergunto: o que você fez?"
  
  O menino não levantou a cabeça das mãos.
  
  "O que você fez com meu pai, bruxa?"
  
  Brunnhilde deu um passo para trás. Pela segunda vez naquela noite, alguém recuou com a menção de Hans Reiner, mas, ironicamente, a pessoa fazendo isso agora era a mesma que havia usado seu nome como uma ameaça.
  
  Quanto você sabe, criança? Quanto ele te contou antes...?
  
  Ela queria gritar, mas não podia: não ousava.
  
  Em vez disso, ela cerrou os punhos de forma que as unhas cravaram nas palmas, tentando se acalmar e decidir o que fazer, exatamente como havia feito naquela noite, quatorze anos atrás. E quando conseguiu recuperar um mínimo de autocontrole, voltou a descer. No segundo andar, ela enfiou a cabeça por cima do corrimão e sorriu para o saguão. Ela não se atreveu a ir mais longe, porque não achava que conseguiria fingir por muito tempo diante desse mar de rostos tensos.
  
  "Você terá que nos desculpar. Os amigos do meu filho estavam brincando com fogos de artifício, como eu pensei. Se você não se importa, eu cuido do caos que eles fizeram lá", ela apontou para a mãe de Paul, "Ilse, minha querida."
  
  Seus rostos se suavizaram quando ouviram isso, e os convidados relaxaram quando viram a governanta seguindo sua anfitriã escada acima como se nada tivesse acontecido. Eles já tinham muita fofoca sobre a festa e mal podiam esperar para chegar em casa para irritar aquelas suas famílias.
  
  "Nem pense em gritar", foi a única coisa que Brunnhilde disse.
  
  Ilse esperava algum tipo de brincadeira infantil, mas quando ela viu Paul no corredor, ela se assustou. Então, quando ela abriu a porta de Edward, ela teve que morder o punho para não gritar. A sua reacção não foi muito diferente da da Baronesa, excepto que Ilse chorou, mas também ficou horrorizada.
  
  "Pobre menino", disse ela, torcendo as mãos.
  
  Brunnhilde observou a irmã, com as próprias mãos nos quadris.
  
  "Foi seu filho quem deu a arma a Edward."
  
  "Oh, Santo Deus, diga-me que não é verdade, Paul."
  
  Parecia uma súplica, mas não havia esperança em suas palavras. Seu filho não respondeu. Brunnhilde aproximou-se dele, irritada, acenando com o dedo indicador.
  
  "Vou chamar o magistrado. Você vai apodrecer na cadeia por dar uma arma a uma pessoa com deficiência".
  
  "O que você fez com meu pai, bruxa?" Paul repetiu, levantando-se lentamente para enfrentar sua tia. Desta vez ela não recuou, embora estivesse com medo.
  
  "Hans morreu nas colônias", ela respondeu sem muita convicção.
  
  "Não é verdade. Meu pai estava nesta casa antes de desaparecer. Seu próprio filho me contou.
  
  "Eduard estava doente e confuso; ele inventou todo tipo de história por causa dos ferimentos que recebeu na frente. E apesar de o médico proibir a visita, você estava aqui, levou-o a um colapso nervoso e depois foi e deu-lhe uma arma!
  
  "Você está mentindo!"
  
  "Você o matou."
  
  "Isso é mentira", disse o menino. No entanto, ele sentiu um arrepio de dúvida.
  
  "Paulo, já chega!"
  
  "Saia da minha casa."
  
  "Não vamos a lugar nenhum", disse Paul.
  
  "É com você", disse Brunnhilde, virando-se para Ilse. "O juiz Stromeyer ainda está lá embaixo. Em dois minutos descerei e contarei a ele o que aconteceu. Se você não quer que seu filho passe esta noite em Stadelheim, você irá embora imediatamente.
  
  A Ilse empalideceu de horror à menção da prisão. Strohmeyer era um bom amigo do Barão e não seria preciso muito esforço para convencê-lo a incriminar Paul pelo assassinato. Ela agarrou a mão do filho.
  
  "Paulo, vamos!"
  
  "Ainda não..."
  
  Ela o esbofeteou com tanta força que seus dedos doeram. O lábio de Paul começou a sangrar, mas ele ficou observando a mãe, recusando-se a se mexer.
  
  Então, finalmente, ele a seguiu.
  
  Ilse não deixou o filho fazer a mala; eles nem entraram no quarto dele. Eles desceram a escada e saíram da mansão pela porta dos fundos, esgueirando-se pelos becos para não serem vistos.
  
  Como criminosos.
  
  
  8
  
  
  "E posso perguntar onde diabos você esteve?"
  
  O barão apareceu, furioso e cansado, as abas do casaco enrugadas, o bigode desgrenhado, o monóculo pendurado na ponta do nariz. Uma hora se passou desde que Ilse e Paul saíram, e a festa acaba de terminar.
  
  Somente quando o último convidado saiu, o barão saiu em busca de sua esposa. Ele a encontrou sentada em uma cadeira, que ela carregou para o corredor do quarto andar. A porta do quarto de Edward estava fechada. Mesmo com sua enorme vontade, Brunnhilde não teve coragem de voltar para a festa. Quando o marido apareceu, ela explicou a ele que estava dentro do quarto, e Otto sentiu sua parcela de dor e remorso.
  
  "De manhã você vai chamar o juiz", disse Brunnhilde com voz impassível. "Diremos que o encontramos nesta condição quando viemos alimentá-lo com o café da manhã. Assim podemos reduzir ao mínimo o escândalo. Pode até não aparecer."
  
  Otto assentiu. Ele tirou a mão da maçaneta. Ele não ousou entrar e nunca entraria. Mesmo depois que os vestígios da tragédia foram apagados das paredes e do chão.
  
  "O juiz está em dívida comigo. Acho que ele pode lidar com isso. Mas eu me pergunto como Edward conseguiu a arma. Ele não poderia obtê-lo sozinho.
  
  Quando Brunnhilde contou a ele sobre o papel de Paul e que ela expulsou os Reiners de casa, o Barão ficou furioso.
  
  "Você entende o que você fez?"
  
  "Eles eram uma ameaça, Otto."
  
  "Por acaso você esqueceu o que está em jogo aqui?" Por que os temos nesta casa todos esses anos?
  
  "Para me humilhar e aliviar minha consciência", disse Brunnhilde com uma amargura que ela reprimiu por anos.
  
  Otto não se preocupou em responder, pois sabia que o que ela disse era verdade.
  
  "Eduard estava conversando com seu sobrinho."
  
  "Oh meu Deus. Você tem alguma ideia do que ele pode ter dito a ele?
  
  "Isso não importa. Depois de partirem esta noite, tornaram-se suspeitos, mesmo que não os extraditemos amanhã. Eles não ousam falar e não têm nenhuma prova. A menos que o menino encontre alguma coisa.
  
  "Você acha que estou preocupado com eles descobrindo a verdade?" Para fazer isso, eles teriam que encontrar Clovis Nagel. E Nagel não está na Alemanha há muito tempo. Mas isso não resolve nosso problema. Sua irmã é a única que sabe onde está a carta. Hans Reiner".
  
  "Então mantenha seus olhos neles. De longe."
  
  Otto pensou por alguns momentos.
  
  "Tenho a pessoa certa para o trabalho."
  
  Outra pessoa estava presente durante esta conversa, embora estivesse escondida no canto do corredor. Ele ouviu sem entender. Muito mais tarde, quando o barão von Schroeder se retirou para o quarto deles, ele foi para o quarto de Edward.
  
  Quando viu o que havia dentro, caiu de joelhos. No momento em que ele ressuscitou, o que restou da inocência que sua mãe não conseguiu queimar - aquelas partes de sua alma que ela não conseguiu semear com ódio e inveja por seu primo por muitos anos - estavam mortos, transformados em cinzas.
  
  Vou matar Paul Reiner por isso.
  
  Agora eu sou o herdeiro. Mas eu serei um barão.
  
  Ele não conseguia distinguir qual dos dois pensamentos concorrentes o excitava mais.
  
  
  9
  
  
  Paul Reiner estremeceu na chuva fina de maio. Sua mãe havia parado de arrastá-lo e agora caminhava ao seu lado por Schwabing, o bairro boêmio no centro de Munique, onde ladrões e poetas sentavam-se lado a lado com artistas e prostitutas em tavernas até altas horas da manhã. No entanto, apenas algumas tabernas estavam abertas agora, e eles não entravam em nenhuma delas, pois não tinham pfennig.
  
  - Vamos nos abrigar nesta porta - disse Paul.
  
  "O vigia noturno nos expulsará; isso já aconteceu três vezes."
  
  "Você não pode continuar assim, mãe. Você vai pegar pneumonia."
  
  Eles se espremeram pela porta estreita de um prédio que já tinha visto dias melhores. Pelo menos o dossel os protegia da chuva que inundava as calçadas desertas e as lajes irregulares. A fraca luz dos postes de rua lançava estranhos reflexos nas superfícies molhadas; era diferente de tudo que Paul já tinha visto.
  
  Ele estava assustado e se agarrou ainda mais perto de sua mãe.
  
  "Você ainda usa o relógio de pulso do seu pai, não é?"
  
  "Sim", disse Paul ansiosamente.
  
  Ela havia feito essa pergunta a ele três vezes na última hora. Sua mãe estava exausta e arrasada, como se esbofetear o filho e arrastá-lo pelos becos para longe da mansão Schroeder tivesse esgotado um estoque de energia que nem ela sabia que existia e agora estava perdida para sempre. Seus olhos estavam fundos e suas mãos tremiam.
  
  "Amanhã vamos deitá-lo e tudo ficará bem."
  
  Não havia nada de especial no relógio de pulso; eles nem eram feitos de ouro. Paul se perguntou se isso pagaria por mais de uma noite em uma pensão e um jantar quente, se tivessem sorte.
  
  "Esse é um ótimo plano", ele se forçou a dizer.
  
  "Precisamos de um lugar para ficar, e então vou pedir para você voltar ao meu antigo emprego na fábrica de pólvora."
  
  "Mas, mãe... a fábrica de pólvora não existe mais. Eles o derrubaram quando a guerra acabou.
  
  E foi você quem me disse isso, pensou Paul, agora extremamente preocupado.
  
  "O sol vai nascer em breve", disse sua mãe.
  
  Paulo não respondeu. Ele esticou o pescoço, ouvindo o barulho ritmado das botas do vigia noturno. Paul queria que ele ficasse longe o suficiente para deixá-lo fechar os olhos por um momento.
  
  Estou tão cansada... E não entendo nada do que aconteceu esta noite. Ela está agindo tão estranho... Talvez agora ela me diga a verdade.
  
  "Mãe, o que você sabe sobre o que aconteceu com o papai?"
  
  Por momentos, a Ilse pareceu acordar da sua letargia. Uma centelha de luz queimou profundamente em seus olhos como as últimas brasas de um incêndio. Ela pegou o queixo de Paul e gentilmente acariciou seu rosto.
  
  "Paulo, por favor. Esqueça; esqueça tudo o que ouviu esta noite. Seu pai era um bom homem que morreu tragicamente em um naufrágio. Prometa-me que você vai se apegar a isso - que não vai buscar a verdade que não existe - porque eu não poderia te perder. Você é tudo que me resta. Meu menino Paulo."
  
  Os primeiros vislumbres do amanhecer projetam longas sombras nas ruas de Munique, levando a chuva com elas.
  
  "Prometa-me," ela insistiu, sua voz falhando.
  
  Paul hesitou antes de responder.
  
  "Eu prometo".
  
  
  10
  
  
  "Uau!"
  
  A carroça do carvoeiro parou na Rhinestrasse. Os dois cavalos se moviam inquietos, os olhos cobertos por antolhos, as patas traseiras pretas de suor e fuligem. O comerciante de carvão saltou para o chão e passou a mão distraidamente pela lateral do carrinho, que tinha seu nome, Klaus Graf, escrito nele, embora apenas as duas primeiras letras ainda estivessem legíveis.
  
  "Guarde isso, Halbert! Quero que meus clientes saibam quem está entregando suas matérias-primas", disse ele quase amigável.
  
  O homem do banco do motorista tirou o chapéu, tirou um trapo que ainda guardava uma lembrança distante da cor original do tecido e, assobiando, começou a trabalhar na madeira. Era sua única forma de se expressar, já que era mudo. A melodia era suave e rápida: ele também parecia feliz.
  
  Foi o momento perfeito.
  
  Paul os seguira durante toda a manhã desde que deixaram os estábulos que o conde mantinha em Lehel. Ele também os havia observado no dia anterior e percebeu que a melhor hora para pedir trabalho era um pouco antes da uma da tarde, após o descanso vespertino do carvoeiro. Tanto ele quanto o mudo serviram grandes sanduíches e alguns litros de cerveja. Atrás deles ficou a sonolência irritável da madrugada, quando o orvalho se acumulava na carroça enquanto esperavam que o depósito de carvão abrisse. Foi-se o cansaço irritável do final do dia, enquanto bebiam a última cerveja em silêncio, sentindo a poeira na garganta.
  
  Se eu não conseguir, que Deus nos ajude, pensou Paul desesperadamente.***
  
  Paul e sua mãe passaram dois dias tentando encontrar trabalho e não comeram nada durante esse tempo. Depois de empenhar o relógio, conseguiram dinheiro suficiente para passar duas noites em uma pensão e tomar café da manhã com pão e cerveja. Sua mãe procurou muito por um emprego, mas logo perceberam que, naquela época, o trabalho era um sonho impossível. As mulheres foram expulsas dos cargos que ocuparam durante a guerra quando os homens voltaram do front. Naturalmente, não porque os empregadores quisessem.
  
  "Maldito seja este governo e suas diretrizes", disse-lhes o padeiro quando lhe pediram o impossível. "Eles nos fizeram contratar veteranos de guerra quando as mulheres fazem o trabalho tão bem e cobram muito menos."
  
  "As mulheres realmente fizeram o trabalho tão bem quanto os homens?" Paul perguntou-lhe desafiadoramente. Ele estava de mau humor. Seu estômago roncava e o cheiro de pão assado no forno piorava as coisas.
  
  "Às vezes é melhor. Eu tive uma mulher que sabia como ganhar dinheiro melhor do que ninguém."
  
  "Então, por que você pagou menos?"
  
  "Bem, isso é óbvio", disse o padeiro com um encolher de ombros. "Elas são mulheres."
  
  Se havia alguma lógica nisso, Paul não conseguia entender, embora sua mãe e o pessoal da oficina concordassem com a cabeça.
  
  "Você vai entender quando for mais velho", disse um deles quando Paul e sua mãe saíram. Então todos eles caíram na gargalhada.
  
  Paulo não teve mais sorte. A primeira coisa que sempre perguntavam a ele antes que um empregador em potencial descobrisse se ele poderia fazer alguma coisa era se ele era um veterano de guerra. Ele havia experimentado muitas decepções em poucas horas, então decidiu abordar o problema da maneira mais racional possível. Confiando na sorte, resolveu seguir o carvoeiro, estudá-lo e abordá-lo da melhor maneira possível. Ele e a mãe conseguiram ficar na pensão pela terceira noite depois de terem prometido pagar no dia seguinte e porque a senhoria teve pena deles. Ela até deu a eles uma tigela de sopa grossa com pedaços de batata flutuando e um pedaço de pão integral.
  
  Então lá estava Paul atravessando a Rhinestrasse. Um lugar barulhento e alegre, cheio de mascates, jornaleiros e amoladores de facas que vendiam suas caixas de fósforos, as últimas novidades ou os benefícios de facas bem afiadas. O cheiro de padaria misturava-se com esterco de cavalo, muito mais comum em Schwabing do que carros.
  
  Paul aproveitou a saída do ajudante do carvoeiro para chamar o zelador do prédio que iam mobiliar para obrigá-lo a abrir a porta do porão. Nesse ínterim, o carvoeiro preparou enormes cestas de madeira de bétula nas quais carregavam suas mercadorias.
  
  Talvez se ele estiver sozinho, ele seja mais amigável. As pessoas reagem de maneira diferente a estranhos na presença de seus filhos mais novos, pensou Paul ao se aproximar.
  
  "Boa tarde senhor."
  
  "O que diabos você quer, garoto?"
  
  "Eu preciso de um emprego".
  
  "Sair. Eu não preciso de ninguém".
  
  "Sou forte, senhor, e poderia ajudá-lo a descarregar esta carroça muito rapidamente."
  
  O carvoeiro dignou-se a olhar para Paul pela primeira vez, olhando-o de cima a baixo. Paul estava vestido com suas calças pretas, camisa branca e suéter e ainda parecia um garçom. Comparado com a corpulência do homenzarrão à sua frente, Paul se sentia um fraco.
  
  "Quantos anos você tem, garoto?"
  
  "Dezessete, senhor", mentiu Paul.
  
  "Até minha tia Bertha, que era péssima em adivinhar a idade das pessoas, coitada, não dava mais de quinze. Além disso, você é muito magro. Sair."
  
  "22 de maio marca meu décimo sexto aniversário," Paul disse em um tom ofendido.
  
  "De qualquer forma, você é inútil para mim."
  
  "Posso carregar uma cesta de carvão muito bem, senhor."
  
  Com muita destreza subiu na carroça, pegou uma pá e encheu um dos cestos. Então, tentando não mostrar seus esforços, jogou as alças por cima do ombro. Ele percebeu que cinquenta quilos estavam destruindo seus ombros e a parte inferior das costas, mas conseguiu sorrir.
  
  "Ver?" ele disse, usando toda a sua força de vontade para evitar que suas pernas cedessem.
  
  "Querida, é mais do que levantar uma cesta", disse o carvoeiro, tirando do bolso um maço de tabaco e acendendo um cachimbo amassado. "Minha velha tia Lotta poderia levantar essa cesta com menos barulho do que você. Você deve ser capaz de carregá-lo por escadas tão molhadas e escorregadias quanto a virilha de uma dançarina. Os porões a que descemos quase nunca são iluminados porque a administração do prédio não se importa se batermos em nossas cabeças. E talvez você pudesse guardar uma cesta, talvez duas, mas na terceira...
  
  Os joelhos e ombros de Paul não aguentavam mais o peso, e o menino caiu de bruços sobre uma pilha de carvão.
  
  "Você vai cair como acabou de cair. E se isso acontecesse com você naquela escada estreita, seu crânio não seria o único a ter a cabeça esmagada."
  
  O menino se levantou com as pernas bambas.
  
  "Mas..."
  
  "Não há 'mas' para me fazer mudar de ideia, baby. Saia do meu carrinho."
  
  "Eu... poderia dizer-lhe como melhorar o seu negócio."
  
  "Exatamente o que eu preciso... E o que isso pode significar? perguntou o carvoeiro com uma risada zombeteira.
  
  "Você perde muito tempo entre a finalização de uma entrega e o início da próxima porque precisa ir até o depósito para pegar mais carvão. Se você comprou um segundo carrinho..."
  
  "Esta é sua ideia brilhante, certo? Uma boa carroça com eixos de aço, capaz de suportar todo o peso que carregamos, custa pelo menos sete mil marcos, sem contar os arreios e os cavalos. Você tem sete mil marcos nessas calças rasgadas? Acho que não.
  
  "Notas..."
  
  "Ganho o suficiente para pagar o carvão e sustentar minha família. Você acha que eu não pensei em comprar outro carrinho? Sinto muito, garoto," ele disse, seu tom se suavizando quando ele notou o desânimo nos olhos de Paul, "mas eu não posso te ajudar."
  
  Paul baixou a cabeça, derrotado. Teria que arrumar emprego em outro lugar, e rápido, porque a paciência da senhoria não duraria muito. Ele estava descendo do carrinho quando um grupo de pessoas se aproximou deles.
  
  "Então o que é, Klaus? Novato?"
  
  O assistente de Klaus estava voltando com o porteiro. Mas o carvoeiro foi abordado por outro homem, mais velho, baixo e careca, de óculos redondos e carregando uma maleta de couro.
  
  "Não, Herr Fincken, é só um cara que veio procurar trabalho, mas agora está a caminho."
  
  "Bem, ele tem a marca do seu ofício no rosto."
  
  "Ele parecia determinado a provar a si mesmo, senhor. O que posso fazer para você?"
  
  "Ouça, Klaus, tenho outra reunião a marcar e estou pensando em pagar minha conta do carvão este mês. Essa é a festa inteira?
  
  "Sim senhor, as duas toneladas que você pediu, cada grama."
  
  "Eu absolutamente confio em você, Klaus."
  
  Paul virou-se com essas palavras. Ele tinha acabado de descobrir onde estava o verdadeiro capital do mineiro de carvão.
  
  Confiança. E ele será condenado se não conseguir transformá-lo em dinheiro. Se ao menos eles me ouvissem, pensou ao voltar para o grupo.
  
  "Bem, se você não se importa..." Klaus estava dizendo.
  
  "Espere um minuto!"
  
  "Posso perguntar o que exatamente você está fazendo aqui, garoto? Eu já te disse que não preciso de você."
  
  "Você precisaria de mim se tivesse outro carrinho, senhor."
  
  "Você é burro? Não tenho outro carrinho! Com licença, Herr Fincken, não consigo me livrar desse maluco.
  
  O ajudante do carvoeiro, que vinha lançando olhares suspeitos a Paul por um tempo, aproximou-se dele, mas seu chefe fez sinal para que ele ficasse onde estava. Ele não queria fazer uma cena na frente do comprador.
  
  "Se eu pudesse lhe dar dinheiro para comprar outro carrinho", disse Paul, afastando-se do assistente, tentando manter sua dignidade, "você me contrataria?"
  
  Klaus coçou a nuca.
  
  "Bem, sim, suponho que sim," ele admitiu.
  
  "Multar. Você poderia fazer a gentileza de me dizer qual é a margem que consegue para o transporte de carvão?
  
  "Igual a todos os outros. Respeitáveis oito por cento.
  
  Paul fez alguns cálculos rápidos.
  
  "Herr Fincken, você concordaria em pagar a Herr Graf mil marcos como adiantamento em troca de um desconto de quatro por cento no carvão por um ano?"
  
  "É muito dinheiro, cara", disse Finken.
  
  "Mas o que você quer dizer? Eu não aceitaria dinheiro adiantado de meus clientes."
  
  "A verdade é que esta é uma oferta muito tentadora, Klaus. Isso significaria uma grande economia para o espólio", disse o administrador.
  
  "Você vê?" Paulo ficou encantado. "Basta oferecer o mesmo a outros seis clientes. Eles aceitarão tudo, senhor. Percebi que as pessoas confiam em você."
  
  "É verdade, Klaus."
  
  Por um momento, o peito do carvoeiro inchou como o de um peru, mas logo se seguiram as queixas.
  
  "Mas se reduzirmos a margem", disse o carvoeiro, ainda sem ver tudo isso com clareza, "do que vou viver?"
  
  "Com o segundo carrinho, você trabalhará duas vezes mais rápido. Você receberá seu dinheiro de volta o mais rápido possível. E dois vagões passarão por Munique com seu nome pintado neles.
  
  "Dois carrinhos com meu nome..."
  
  "Claro, vai ser um pouco apertado no começo. No final, você terá que pagar outro salário."
  
  O carvoeiro olhou para o administrador, que sorriu.
  
  "Pelo amor de Deus, contrate esse cara ou eu mesmo o contratarei. Ele tem uma mente muito profissional."
  
  Pelo resto do dia, Paul andou com Klaus conversando com os administradores da propriedade. Das dez primeiras, sete foram aceitas e apenas quatro exigiram uma garantia por escrito.
  
  "Parece que você pegou seu carrinho, Herr Graf."
  
  "Agora temos muito trabalho a fazer. E você precisará encontrar novos clientes.
  
  "Eu pensei em você..."
  
  "De jeito nenhum, garoto. Você se dá bem com as pessoas, embora um pouco tímida, como minha querida e velha tia Irmuska. Acho que você vai se sair bem.
  
  O cara ficou em silêncio por alguns momentos, refletindo sobre o sucesso do dia, depois voltou-se para o mineiro.
  
  "Antes de concordar, senhor, gostaria de lhe fazer uma pergunta."
  
  "O que diabos você precisa?" Klaus perguntou impaciente.
  
  "Você realmente tem tantas tias assim?"
  
  O mineiro de carvão explodiu numa gargalhada ensurdecedora.
  
  "Minha mãe tinha catorze irmãs, querida. Acredite ou não."
  
  
  onze
  
  
  Com Paul encarregado de coletar carvão e encontrar novos clientes, o negócio começou a florescer. Ele dirigiu um carrinho cheio das lojas nas margens do Isar até a casa onde Klaus e Halbert - esse era o nome do ajudante silencioso - terminavam de descarregar. Primeiro, ele secou os cavalos e os alimentou com água de um balde. Depois trocou de equipe e atrelou os animais para ajudar na carroça que acabara de trazer.
  
  Ele então ajudou seus companheiros para que eles pudessem despachar o carrinho vazio o mais rápido possível. Foi difícil começar, mas depois que ele se acostumou e seus ombros se alargaram, Paul conseguiu carregar cestos enormes para todos os lados. Assim que terminasse de distribuir carvão pela propriedade, ele daria partida nos cavalos e voltaria para os armazéns, cantarolando alegremente enquanto os outros se dirigiam para outra casa.
  
  Nesse ínterim, Ilze havia arrumado trabalho doméstico na pensão onde moravam, e em troca a dona da casa deu a eles um pequeno desconto no aluguel - o que foi ainda melhor, já que o salário de Paul mal dava para os dois.
  
  "Gostaria de poder tornar tudo mais silencioso, Herr Reiner", disse a proprietária, "mas não parece que eu realmente precise de muita ajuda."
  
  Paul geralmente assentiu. Ele sabia que sua mãe não estava ajudando muito. Os outros moradores da pensão cochichavam que às vezes Ilse parava, perdida em seus pensamentos, a meio caminho de varrer o corredor ou descascar batatas, segurando uma vassoura ou uma faca e olhando para o nada.
  
  Preocupado, Paulo conversou com a mãe, que negou. Quando ele insistiu, Ilse acabou admitindo que isso era parcialmente verdade.
  
  "Talvez eu tenha estado um pouco distraído ultimamente. Muita coisa acontecendo na minha cabeça," ela disse, acariciando seu rosto.
  
  No final, tudo isso vai passar, pensou Paul. Já passamos por muita coisa.
  
  No entanto, ele suspeitava que havia mais do que isso, algo que sua mãe estava escondendo. Ele ainda estava determinado a descobrir a verdade sobre a morte de seu pai, mas não sabia por onde começar. Seria impossível chegar perto dos Schroeders, pelo menos enquanto contassem com o apoio do árbitro. Eles poderiam mandar Paul para a prisão a qualquer momento, e era um risco que ele não podia correr, especialmente com sua mãe no estado em que ela se encontrava.
  
  Essa pergunta o atormentava à noite. Pelo menos ele poderia deixar sua mente vagar sem se preocupar em acordar sua mãe. Agora eles dormiam em quartos separados, pela primeira vez em sua vida. Paul mudou-se para um deles no segundo andar, nos fundos do prédio. Era menor que o de Ilze, mas pelo menos ele podia desfrutar da solidão.
  
  "Nenhuma garota na sala, Herr Reiner", dizia a anfitriã pelo menos uma vez por semana. E Paul, que tinha a mesma imaginação e necessidades de qualquer adolescente saudável de dezesseis anos, se deu ao trabalho de deixar seus pensamentos vagarem nessa direção.
  
  Nos meses que se seguiram, a Alemanha se reinventou, assim como os Reiners. O novo governo assinou o Tratado de Versalhes no final de junho de 1919 , sinalizando a aceitação pela Alemanha da responsabilidade exclusiva pela guerra e colossais reparações econômicas. Nas ruas, a humilhação a que os Aliados submeteram o país provocou um murmúrio de pacífica indignação, mas no geral o povo deu um suspiro de alívio por um tempo. Em meados de agosto, uma nova constituição foi ratificada.
  
  Paul começou a sentir que sua vida estava voltando a algum tipo de ordem. Ordem não confiável, mas ordem mesmo assim. Aos poucos, começou a esquecer o mistério que envolvia a morte do pai, seja pela dificuldade da tarefa, seja pelo medo de enfrentá-la, seja pela crescente responsabilidade de cuidar de Ilse.
  
  Porém, um dia, no meio do descanso matinal - bem na hora em que foi pedir emprego - Klaus empurrou para trás a caneca de cerveja vazia, amassou a embalagem do sanduíche e trouxe o jovem de volta à terra.
  
  "Você parece um garoto esperto, Paul. Por que você não estuda?"
  
  "Só por causa da... vida, guerra, pessoas," ele disse com um encolher de ombros.
  
  "Não há nada a ser feito sobre a vida ou a guerra, mas as pessoas... Você sempre pode bater nas pessoas de volta, Paul." O carvoeiro soprou uma nuvem de fumaça azulada de seu cachimbo. "Você é do tipo que contra-ataca?"
  
  De repente, Paul se sentiu frustrado e impotente. "E se você souber que alguém bateu em você, mas não sabe quem é ou o que eles fizeram?" ele perguntou.
  
  "Bem, então você não deixa pedra sobre pedra até descobrir."
  
  
  12
  
  
  Tudo estava quieto em Munique.
  
  No entanto, em um edifício luxuoso na margem leste do Isar, um murmúrio baixo pôde ser ouvido. Não alto o suficiente para acordar os ocupantes da casa; apenas um som abafado vindo de uma sala com vista para a praça.
  
  O quarto era antiquado, infantil, impróprio para a idade do dono. Ela o deixou há cinco anos e ainda não teve tempo de trocar o papel de parede; as estantes estavam cheias de bonecas e a cama tinha um dossel rosa. Mas em uma noite como esta, seu coração vulnerável estava grato pelos itens que a trouxeram de volta à segurança de um mundo há muito perdido. Sua natureza se amaldiçoou por forçar sua independência e determinação tão longe.
  
  O som abafado era um grito abafado por um travesseiro.
  
  Havia uma carta sobre a cama, apenas os primeiros parágrafos visíveis entre os lençóis amassados: Columbus, Ohio, 7 de abril de 1920 Querida Alice, Espero que esteja bem. Você não pode imaginar o quanto sentimos sua falta, pois a temporada de dança começa em apenas duas semanas! Este ano, nós meninas poderemos ir juntas, sem os pais, mas com acompanhante. Pelo menos podemos assistir a mais de um baile por mês! No entanto, a grande notícia do ano é que meu irmão Prescott está noivo de uma garota do leste, Dottie Walker. Todo mundo fala sobre a fortuna de seu pai, George Herbert Walker, e como eles formam um bom par. Mamãe não poderia estar mais feliz com o casamento. Se ao menos você pudesse estar aqui, porque este será o primeiro casamento da família, e você é um de nós.
  
  Lágrimas rolaram lentamente pelo rosto de Alice. Com a mão direita ela se agarrou à boneca. De repente, ela estava prestes a jogá-lo pela sala quando percebeu o que estava fazendo e se conteve.
  
  Eu sou uma mulher. Mulher.
  
  Lentamente ela soltou a boneca e começou a pensar em Prescott, ou pelo menos no que ela lembrava dele: eles estavam juntos debaixo de uma cama de carvalho em uma casa em Columbus, e ele sussurrou algo, abraçando-a. Mas quando ela olhou para cima, ela descobriu que o menino não era bronzeado e forte como Prescott, mas claro e magro. Imersa em seus sonhos, ela não conseguia reconhecer seu rosto.
  
  
  13
  
  
  Aconteceu tão rápido que nem o destino conseguiu prepará-lo para isso.
  
  "Maldito Paul, onde diabos você esteve?"
  
  Paul chegou à Prinzregentenplatz com um carrinho cheio. Klaus estava de péssimo humor, como sempre ficava quando trabalhavam em áreas ricas. O trânsito estava terrível. Carros e carroças travavam uma guerra sem fim contra vans de vendedores de cerveja, carrinhos de mão conduzidos por entregadores ágeis e até bicicletas de trabalhadores. Policiais atravessavam a praça a cada dez minutos, tentando colocar ordem no caos, com os rostos impenetráveis sob os capacetes de couro. Eles já alertaram duas vezes os mineiros de que deveriam se apressar com o descarregamento se não quiserem receber uma multa enorme.
  
  Os mineiros de carvão, é claro, não podiam pagar. Embora aquele mês, dezembro de 1920, trouxesse muitos pedidos, apenas duas semanas antes a encefalomielite havia levado dois cavalos e eles tiveram que substituí-los. Halbert derramou muitas lágrimas porque esses animais eram sua vida e, como não tinha família, até dormia com eles no estábulo. Klaus gastara o último pfennig de suas economias em cavalos novos, e qualquer despesa inesperada agora poderia levá-lo à falência.
  
  Não é de admirar, então, que o carvoeiro tenha começado a gritar com Paul naquele dia assim que a carroça dobrou a esquina.
  
  "Houve uma grande bagunça na ponte."
  
  "Eu não me importo! Desça aqui e nos ajude com a carga antes que os abutres voltem.
  
  Paul pulou do banco do motorista e começou a carregar cestas. Agora exigia muito menos esforço, embora aos dezesseis, quase dezessete anos, seu desenvolvimento ainda estivesse longe de ser completo. Ele era bastante magro, mas seus braços e pernas eram tendões sólidos.
  
  Quando restavam apenas cinco ou seis cestos para descarregar, os carvoeiros apressaram o passo, ouvindo o tropel ritmado e impaciente dos cascos dos cavalos da polícia.
  
  "Eles estão vindo!" Klaus gritou.
  
  Paul desceu com sua última carga quase correndo, jogou-a no porão de carvão, o suor escorrendo pela testa, depois subiu correndo as escadas para a rua. Assim que ele saiu, algum objeto o atingiu bem no rosto.
  
  Por um momento, o mundo ao seu redor congelou. Paul notou apenas que seu corpo girou no ar por meio segundo, e seus pés tentaram se firmar nos degraus escorregadios. Ele acenou com os braços e depois caiu para trás. Ele não teve tempo de sentir a dor, porque a escuridão já havia se fechado sobre ele.
  
  Dez segundos antes, Alice e Manfred Tannenbaum haviam entrado na praça depois de caminhar por um parque próximo. A menina queria levar o irmão para passear antes que o chão ficasse muito congelado. A primeira neve havia caído na noite passada e, embora ainda não tivesse baixado, o menino logo passaria três ou quatro semanas sem poder esticar as pernas como gostaria.
  
  Manfred aproveitou esses últimos momentos de liberdade o melhor que pôde. Na véspera, havia tirado do armário a velha bola de futebol e agora a chutava, quicando nas paredes, sob os olhares reprovadores dos transeuntes. Em outras circunstâncias, Alice teria feito cara feia para eles - ela odiava pessoas que consideravam crianças um incômodo - mas naquele dia ela se sentia triste e insegura. Perdida em pensamentos, com o olhar fixo nas pequenas nuvens que sua respiração formava no ar gelado, ela prestou pouca atenção a Manfred, exceto para se certificar de que ele pegasse a bola ao atravessar a rua.
  
  A poucos metros da porta de sua casa, o menino percebeu as portas escancaradas do porão e, imaginando que estavam em frente aos portões do estádio Grunwalder, chutou com toda a força. A bola, feita de couro extremamente resistente, fez um arco perfeito antes de acertar o rosto do homem. O homem desapareceu escada abaixo.
  
  "Manfredo, cuidado!"
  
  O grito de raiva de Alice se transformou em grito quando ela percebeu que a bola havia acertado alguém. Seu irmão estava congelado na calçada, apavorado. Ela correu para a porta do porão, mas um dos colegas da vítima, um homem baixo com um chapéu disforme, já havia corrido em seu socorro.
  
  "Caramba! Eu sempre soube que aquele idiota estúpido cairia," disse outro dos mineiros de carvão, um homem maior. Ele ainda estava parado ao lado da carroça, torcendo as mãos e olhando ansioso para a esquina da Possartstrasse.
  
  Alice parou no degrau mais alto da escada que levava ao porão, mas não ousou descer. Por alguns segundos terríveis, ela olhou para o retângulo de escuridão, mas então uma figura apareceu, como se o preto de repente tivesse assumido uma forma humana. Era o colega do colega, aquele que passou correndo por Alice, e ele carregava o homem caído.
  
  "Santo Deus, ele é apenas uma criança..."
  
  O braço esquerdo do homem ferido estava pendurado em um ângulo estranho, e suas calças e jaqueta estavam rasgadas. Havia feridas em sua cabeça e antebraços, e o sangue em seu rosto se misturava com o pó de carvão em grossas listras marrons. Seus olhos estavam fechados e ele não reagiu quando o outro homem o deitou no chão e tentou enxugar o sangue com um pedaço de pano sujo.
  
  Espero que ele esteja apenas inconsciente, pensou Alice enquanto se agachava e pegava a mão dele.
  
  "Qual o nome dele?" Alice perguntou ao homem de chapéu.
  
  O homem deu de ombros, apontou para a própria garganta e balançou a cabeça. Alice entendeu.
  
  "Você pode me ouvir?" ela perguntou, temendo que ele pudesse não apenas ser mudo, mas também surdo. "Devemos ajudá-lo!"
  
  O homem de chapéu a ignorou e virou-se para os carrinhos de carvão, os olhos arregalados como pires. Outro carvoeiro, o mais velho, subiu no lugar do condutor da primeira carroça, a que estava cheia, e tentou desesperadamente encontrar as rédeas. Ele estalou o chicote, desenhando um oito desajeitado no ar. Os dois cavalos empinaram, bufando.
  
  "Vá em frente, Halbert!"
  
  O homem do chapéu hesitou por um momento. Ele deu um passo em direção a outra carroça, mas pareceu mudar de ideia e se virou. Ele colocou o pano ensanguentado nas mãos de Alice e saiu, seguindo o exemplo do velho.
  
  "Espere! Você não pode deixá-lo aqui! ela gritou, chocada com o comportamento dos homens.
  
  Ela chutou o chão. Enfurecido, furioso e impotente.
  
  
  14
  
  
  A parte mais difícil para Alice não foi convencer os policiais a deixá-la cuidar do doente em sua casa, mas superar a resistência de Doris em deixá-lo entrar. Ela teve que gritar com ela quase tão alto quanto com Manfred para fazê-lo, pelo amor de Deus, se mexer e pedir ajuda. Por fim, seu irmão obedeceu e dois criados abriram caminho no meio do círculo de espectadores e colocaram o jovem no elevador.
  
  "Senhorita Alice, você sabe que o Senhor não gosta de estranhos em casa, especialmente quando ele não está aqui. Eu sou fortemente contra isso."
  
  O jovem carvoeiro pendia frouxamente, inconsciente, entre os criados, que eram velhos demais para suportar seu peso por mais tempo. Estavam no patamar e a governanta bloqueava a porta.
  
  "Não podemos deixá-lo aqui, Doris. Teremos que mandar chamar um médico."
  
  "Não é nossa responsabilidade."
  
  "Isto é verdade. O acidente foi culpa do Manfred", disse ela, apontando para o menino que estava parado com o rosto pálido ao lado dela, segurando a bola bem longe do corpo, como se tivesse medo de que pudesse machucar outra pessoa.
  
  "Eu disse não". Existem hospitais para... para pessoas como ele.
  
  "Ele será melhor cuidado aqui."
  
  Doris olhou para ela como se não pudesse acreditar no que estava ouvindo. Então ela torceu a boca em um sorriso condescendente. Ela sabia exatamente o que dizer para irritar Alice e escolheu as palavras com cuidado.
  
  "Fräulein Alice, você é muito jovem para..."
  
  Então tudo está voltando para isso, pensou Alice, sentindo seu rosto ficar vermelho de raiva e vergonha. Bem, não vai funcionar desta vez.
  
  "Doris, com todo o respeito, saia do caminho."
  
  Ela foi até a porta e a abriu com as duas mãos. A governanta tentou fechá-la, mas era tarde demais e uma árvore a atingiu no ombro quando a porta se abriu. Ela caiu de costas no tapete do corredor, observando impotente enquanto as crianças Tannenbaum levavam os dois criados para dentro da casa. Este evitou seu olhar, e Doris teve certeza de que eles estavam tentando não rir.
  
  "Não é assim que as coisas são feitas. Vou contar a seu pai - disse ela, furiosa.
  
  "Você não precisa se preocupar com isso, Doris. Quando ele voltar de Dachau amanhã, eu mesmo direi a ele", respondeu Alice sem se virar.
  
  No fundo, ela não tinha tanta certeza quanto suas palavras pareciam sugerir. Ela sabia que teria problemas com o pai, mas naquele momento estava decidida a não deixar a governanta fazer o que queria.
  
  "Olhos fechados. Não quero manchá-los com iodo."
  
  Alice entrou na ponta dos pés no quarto de hóspedes, tentando não incomodar o médico que lavava a testa do homem ferido. Doris ficou furiosa no canto da sala, constantemente limpando a garganta ou batendo os pés para mostrar sua impaciência. Quando Alice entrou, ela redobrou seus esforços. Alice a ignorou e olhou para o jovem mineiro esparramado na cama.
  
  O colchão está completamente arruinado, ela pensou. Naquele momento, seus olhos encontraram os do homem e ela o reconheceu.
  
  Garçom de festas! Não, não pode ser ele!
  
  Mas era verdade, porque ela o viu arregalar os olhos e erguer as sobrancelhas. Mais de um ano se passou, mas ela ainda se lembrava dele. E de repente ela percebeu quem era o garoto loiro que entrou em sua fantasia quando ela tentou imaginar Prescott. Ela notou que Doris estava olhando para ela, então fingiu um bocejo e abriu a porta do quarto. Usando-o como uma barreira entre ela e a governanta, ela olhou para Paul e levou o dedo aos lábios.***
  
  "Como ele está?" Alice perguntou quando o médico finalmente saiu para o corredor.
  
  Ele era um homem magricela e de olhos esbugalhados, encarregado de cuidar dos Tannenbaums antes de Alice nascer. Quando sua mãe morreu de gripe, a menina passou muitas noites sem dormir odiando-o por não salvá-la, embora agora sua estranha aparência só a fizesse estremecer como um estetoscópio tocando sua pele.
  
  "Seu braço esquerdo está quebrado, embora pareça ser uma fratura limpa. Coloquei uma tala e bandagens nele. Ele vai ficar bem em cerca de seis semanas. Tente impedi-lo de movê-la.
  
  "O que há de errado com a cabeça dele?"
  
  "O resto do dano é superficial, embora ele tenha muito sangue. Ele deve ter se arranhado na beirada dos degraus. Desinfetei a ferida em sua testa, embora deva tomar um bom banho o mais rápido possível.
  
  "Ele pode sair imediatamente, doutor?"
  
  O Doutor acenou com a cabeça em saudação a Doris, que acabara de fechar a porta atrás dela.
  
  "Eu recomendaria que ele passasse a noite aqui. Bem, adeus", disse o médico, puxando o chapéu resolutamente.
  
  - Nós cuidaremos disso, doutor. Muito obrigada", disse Alice ao se despedir dele e lançar um olhar desafiador para Doris.
  
  Paul se virou desajeitadamente na banheira. Ele teve que manter a mão esquerda fora da água para não molhar as bandagens. Com o corpo coberto de hematomas, não havia postura que não machucasse alguma parte dele. Ele olhou ao redor da sala, atordoado com o luxo que o cercava. A mansão do barão von Schroeder, embora localizada numa das zonas mais prestigiadas de Munique, não dispunha das comodidades que este apartamento tinha, a começar pela água quente que saía diretamente da torneira. Normalmente era Paul quem carregava água quente da cozinha toda vez que um membro da família queria tomar banho, o que acontecia diariamente. E simplesmente não havia comparação entre o banheiro em que ele estava agora e o armário com pia e pia da pensão.
  
  Então esta é a casa dela. Achei que nunca mais a veria. Pena que ela tem vergonha de mim, ele pensou.
  
  "Esta água é muito preta."
  
  Paul olhou para cima, assustado. Alice estava na porta do banheiro com uma expressão alegre no rosto. Embora a banheira chegasse quase aos ombros e a água estivesse coberta por uma espuma acinzentada, o jovem não pôde deixar de corar.
  
  "O que você está fazendo aqui?"
  
  "Reequilibrando", disse ela, sorrindo para as débeis tentativas de Paul de se cobrir com um braço. "Estou em dívida com você por me salvar."
  
  "Dado que a bola do seu irmão me derrubou escada abaixo, eu diria que você ainda me deve."
  
  Alice não respondeu. Ela olhou para ele com cuidado, concentrando-se em seus ombros e nos músculos proeminentes de seus braços musculosos. Sem o pó de carvão, sua pele era muito clara.
  
  "De qualquer forma, obrigado, Alice", disse Paul, confundindo o silêncio dela com uma repreensão silenciosa.
  
  "Você se lembra do meu nome."
  
  Agora foi a vez de Paul ficar em silêncio. O brilho nos olhos de Alice era surpreendente, e ele teve que desviar o olhar.
  
  "Você ganhou bastante," ela continuou depois de uma pausa.
  
  "Essas são as cestas. Eles pesam uma tonelada, mas usá-los te deixa mais forte."
  
  "Como você acabou vendendo carvão?"
  
  "É uma longa história".
  
  Ela pegou um banquinho no canto do banheiro e sentou-se ao lado dele.
  
  "Diga-me. Nós temos tempo".
  
  "Você não tem medo de que eles o peguem aqui?"
  
  "Fui para a cama meia hora atrás. A governanta verificou, assim como eu. Mas não foi difícil passar por ela.
  
  Paul pegou o sabonete e começou a revirá-lo na mão.
  
  "Depois da festa, tive uma discussão feia com minha tia."
  
  "Por causa do seu primo?"
  
  "Foi por causa de algo que aconteceu há muitos anos, algo a ver com meu pai. Minha mãe me disse que ele morreu em um naufrágio, mas no dia da festa descobri que ela mentia para mim há anos."
  
  "Isso é o que os adultos fazem," Alice disse com um suspiro.
  
  "Eles nos expulsaram, eu e minha mãe. Este trabalho foi o melhor que consegui.
  
  "Acho que você tem sorte."
  
  "Você chama isso de sorte?" Paul disse estremecendo. "Trabalhando do amanhecer ao anoitecer sem nada para esperar além de alguns pfennigs no bolso. Um pouco de sorte!"
  
  "Você tem um emprego; você tem sua independência, seu auto-respeito. Já é alguma coisa", ela respondeu frustrada.
  
  "Eu trocaria por um desses," ele disse, acenando com a mão ao redor dele.
  
  - Você não tem ideia do que quero dizer, Paul, não é?
  
  "Mais do que você pensa," ele cuspiu, incapaz de se conter. "Você tem beleza e inteligência, e estraga tudo fingindo ser infeliz, rebelde, gastando mais tempo reclamando de sua posição luxuosa e se preocupando com o que os outros pensam de você do que correndo riscos e lutando pelo que você realmente é. .
  
  Ele parou, percebendo de repente tudo o que disse e vendo a emoção dançando nos olhos dela. Ele abriu a boca para se desculpar, mas achou que isso só pioraria as coisas.
  
  Alice levantou-se lentamente de sua cadeira. Por um momento, Paul pensou que ela estava prestes a partir, mas esta foi apenas a primeira de muitas vezes que ele falhou em interpretar corretamente os sentimentos dela ao longo dos anos. Ela caminhou até a banheira, ajoelhou-se ao lado dela e, inclinando-se sobre a água, beijou-o nos lábios. A princípio, Paul congelou, mas logo começou a reagir.
  
  Alice se afastou e olhou para ele. Paul sabia qual era a beleza dela: era o brilho de desafio que queimava em seus olhos. Ele se inclinou para a frente com todo o corpo e a beijou, mas desta vez abriu um pouco a boca. Depois de um tempo, ela se separou.
  
  Então ela ouviu o som da porta se abrindo.
  
  
  15
  
  
  Alice imediatamente se levantou e se afastou de Paul, mas era tarde demais. Seu pai entrou no banheiro. Ele mal olhou para ela; não havia necessidade disso. A manga de seu vestido estava completamente molhada, e até mesmo a imaginação limitada de Joseph Tannenbaum poderia ter uma ideia do que aconteceu há pouco.
  
  "Vá para o seu quarto".
  
  "Mas, pai..." ela gaguejou.
  
  "Agora!"
  
  Alice começou a chorar e saiu correndo da sala. No caminho, ela quase tropeçou em Doris, que lhe deu um sorriso triunfante.
  
  "Como você pode ver Fraulein, seu pai voltou para casa mais cedo do que o esperado. Isso não é maravilhoso?
  
  Paul sentiu-se completamente indefeso ao sentar-se nu na água que esfriava rapidamente. Quando Tannenbaum se aproximou, ele tentou se levantar, mas o empresário o agarrou violentamente pelo ombro. Embora fosse mais baixo que Paul, era mais forte do que sugeria sua aparência gordinha, e Paul achava impossível segurar a banheira escorregadia.
  
  Tannenbaum sentou-se no banquinho onde Alice havia se sentado alguns minutos antes. Ele não afrouxou o aperto no ombro de Paul por um momento, e Paul temeu que ele de repente decidisse empurrá-lo para baixo e manter sua cabeça debaixo d'água.
  
  "Qual é o seu nome, mineiro de carvão?"
  
  "Paulo Reiner"
  
  "Você não é judeu, Reiner, é?"
  
  "Não senhor."
  
  "Agora preste atenção", disse Tannenbaum, seu tom de voz suave como o de um treinador conversando com o último cachorro da ninhada, o mais lento para aprender seus truques. "Minha filha é herdeira de uma grande fortuna; ela está em uma classe muito acima da sua. Você é só um pedaço de merda grudado no sapato dela. Entender?"
  
  Paulo não respondeu. Ele conseguiu superar sua vergonha e olhou de volta, os dentes cerrados de raiva. Naquele momento, não havia ninguém no mundo a quem ele odiasse mais do que este homem.
  
  "Claro que você não entende", disse Tannenbaum, soltando seu ombro. "Bem, pelo menos eu voltei antes que ela fizesse algo estúpido."
  
  Sua mão alcançou sua carteira e ele tirou um enorme punhado de notas. Ele os dobrou cuidadosamente e os colocou no lavatório de mármore.
  
  "Isto é pelo problema causado pela bola de Manfred. Agora você pode ir."
  
  Tannenbaum dirigiu-se para a porta, mas, antes de sair, deu uma última olhada em Paul.
  
  "Claro, Reiner, embora você provavelmente não se importe, passei o dia com o futuro sogro da minha filha, acertando os detalhes do casamento dela. Na primavera ela se casará com um aristocrata.
  
  Acho que você tem sorte... você tem sua independência, ela disse a ele.
  
  "Alice sabe?" - ele perguntou.
  
  Tannenbaum bufou zombeteiramente.
  
  "Nunca diga o nome dela novamente."
  
  Paul saiu da banheira e se vestiu, mal se preocupando em se secar. Ele não se importava mesmo se pegasse pneumonia. Ele pegou um maço de notas na pia e foi para o quarto, onde Doris o observava do outro lado da sala.
  
  "Deixe-me acompanhá-la até a porta."
  
  "Não se incomode", respondeu o jovem, virando-se para o corredor. A porta da frente era claramente visível na outra extremidade.
  
  "Ah, não queremos que você embolse nada acidentalmente", disse a governanta com um sorriso zombeteiro.
  
  "Devolva ao seu dono, senhora. Diga a ele que não preciso disso - respondeu Paul, com a voz embargada enquanto estendia as notas.
  
  Ele quase correu para a saída, embora Doris não estivesse mais olhando para ele. Ela olhou para o dinheiro e um sorriso malicioso apareceu em seu rosto.
  
  
  16
  
  
  As semanas seguintes foram uma luta para Paul. Quando ele apareceu no estábulo, teve que ouvir um pedido de desculpas forçado de Klaus, que escapou com uma multa, mas ainda sentia remorso por deixar um jovem em apuros. Pelo menos aliviou sua raiva pelo braço quebrado de Paul.
  
  "É o meio do inverno e somos apenas eu e o pobre Halbert descarregando todos os pedidos que temos. É uma tragédia."
  
  Paul absteve-se de mencionar que eles tinham tantos pedidos apenas por causa de seu esquema e do segundo carrinho. Ele não tinha muita vontade de falar e caiu em um silêncio tão profundo quanto o de Halbert, congelando por longas horas no banco do motorista, seus pensamentos pairando em algum lugar distante.
  
  Uma vez ele tentou voltar para Prinzregentenplatz quando pensou que Herr Tannenbaum não estaria lá, mas o criado bateu a porta na cara dele. Ele passou algumas notas para Alice pela caixa de correio, pedindo-lhe para encontrá-lo em um café próximo, mas ela nunca apareceu. Às vezes ele passava pelo portão da casa dela, mas ela nunca aparecia. Isso foi feito por um policial, sem dúvida instruído por Joseph Tannenbaum; ele aconselhou Paul a não voltar para a área, a menos que quisesse acabar palitando os dentes na calçada.
  
  Paul tornou-se cada vez mais fechado em si mesmo e, nas poucas vezes em que seus caminhos se cruzaram com os de sua mãe na pensão, eles mal trocaram algumas palavras. Ele comia pouco, mal dormia e não prestava atenção ao seu redor. Um dia, a roda traseira do carrinho quase bateu no carrinho. Suportando a maldição dos passageiros que gritavam que ele poderia ter matado todos eles, Paul disse a si mesmo que tinha que fazer algo para evitar as densas nuvens de melancolia que pairavam em sua cabeça.
  
  Não é de admirar que ele não tenha notado a figura que o observava uma tarde na Frauenstraße. O estranho a princípio se aproximou lentamente do carrinho para olhar mais de perto, tentando ficar fora da linha de visão de Paul. O homem fez anotações em um livrinho que carregava no bolso, escrevendo cuidadosamente o nome Klaus Graf. Agora que Paul tinha mais tempo e uma mão boa, as laterais do carrinho estavam sempre limpas e as letras visíveis, o que acalmou um pouco a raiva do carvoeiro. Finalmente, o observador sentou-se em uma cervejaria próxima até que os carrinhos fossem embora. Só então ele se aproximou da propriedade que eles forneceram para fazer algumas investigações discretas.
  
  Jürgen estava de péssimo humor. Ele acabara de receber as notas dos primeiros quatro meses do ano, e elas não eram nem um pouco animadoras.
  
  Preciso convencer aquele cretino do Kurt a me dar aulas particulares, pensou. Talvez ele faça alguns trabalhos para mim. Vou pedir para ele vir na minha casa e usar minha máquina de escrever para que não descubram.
  
  Era o último ano do ensino médio e uma vaga na universidade, com tudo o que isso implicava, estava em jogo. Ele tinha pouco interesse em se formar, mas gostou da ideia de desfilar pelo campus, ostentando seu título de baronial. Mesmo que ele realmente não tivesse um ainda.
  
  Estará cheio de garotas bonitas. Eu vou combatê-los.
  
  Ele estava em seu quarto fantasiando sobre garotas da faculdade quando a empregada - a nova empregada contratada por sua mãe depois que ela expulsou os Reiners - o chamou de trás da porta.
  
  "Jovem Mestre Cron está aqui para vê-lo, Mestre Jurgen."
  
  "Deixe-o entrar."
  
  Jurgen cumprimentou seu amigo com grunhidos.
  
  "Exatamente a pessoa que eu queria ver. Preciso que você assine meu boletim; se meu pai vir isso, vai perder a paciência. Passei a manhã inteira tentando falsificar a assinatura dele, mas não parece nada com ela", disse, apontando para o chão, coberto de papéis amassados.
  
  Kron olhou para o relatório aberto sobre a mesa e assobiou surpreso.
  
  "Bem, nós nos divertimos, não é?"
  
  "Você sabe que Waburg me odeia."
  
  "Pelo que posso dizer, metade dos professores compartilha sua antipatia. Mas não vamos nos preocupar com seu desempenho escolar agora, Jürgen, porque eu trouxe novidades. Você deve se preparar para a caçada.
  
  "O que você está falando? De quem estamos atrás?"
  
  Kron sorriu, já curtindo o reconhecimento que ganharia com sua descoberta.
  
  "A ave que saiu voando do ninho, meu amigo. Um pássaro com uma asa quebrada."
  
  
  17
  
  
  Paul não tinha absolutamente nenhuma ideia de que algo estava errado até que fosse tarde demais.
  
  Seu dia começou como de costume, com um passeio de bonde da pensão até os estábulos de Klaus Graf nas margens do Isar. Todos os dias ele vinha ainda escuro e às vezes ele tinha que acordar Halbert. Ele e o mudo se deram bem depois da desconfiança inicial, e Paul realmente apreciou aqueles momentos antes do amanhecer enquanto atrelavam os cavalos às carroças e se dirigiam para os depósitos de carvão. Lá eles colocaram o carrinho no cais de carga, onde um largo cano de metal encheu o carrinho em menos de dez minutos. O funcionário registrava quantas vezes o pessoal do Graf vinha fazer o download a cada dia, para que o total pudesse ser calculado semanalmente. Então Paul e Halbert foram para sua primeira reunião. Klaus estaria lá, esperando por eles, fumando seu cachimbo com impaciência. Uma rotina simples e exaustiva.
  
  Paul chegou ao estábulo naquele dia e abriu a porta, como fazia todas as manhãs. Nunca foi trancado porque não havia nada dentro que valesse a pena roubar, exceto os cintos de segurança. Halbert dormia a apenas meio metro dos cavalos, em um quarto com uma velha cama raquítica à direita dos estábulos dos animais.
  
  "Acorde, Halbert! Hoje há mais neve do que o normal. Teremos que sair um pouco mais cedo se quisermos chegar a Musakh a tempo.
  
  Não havia sinal de seu companheiro silencioso, mas isso era normal. Ele sempre demorava a aparecer.
  
  De repente, Paul ouviu os cavalos pisando nervosamente em suas baias e algo se revirou dentro dele, uma sensação que não sentia há muito tempo. Seus pulmões se encheram de chumbo e um gosto amargo apareceu em sua boca.
  
  Jurgen.
  
  Ele deu um passo em direção à porta, mas então parou. Eles estavam lá, emergindo de cada fenda, e ele se amaldiçoou por não tê-los notado antes. Do armário onde guardavam as pás, das baias dos cavalos e debaixo das carroças. Eram sete - os mesmos sete que o seguiram à festa de aniversário de Jurgen. Parecia uma eternidade atrás. Seus rostos ficaram mais largos, mais duros, e eles não usavam mais jaquetas escolares, mas suéteres grossos e botas. As roupas são mais adequadas para esta tarefa.
  
  "Você não vai deslizar no mármore desta vez, primo", disse Jurgen, apontando com desdém para o chão de terra.
  
  "Hulberto!" Paulo chorou desesperadamente.
  
  "Seu amigo retardado está amarrado em sua cama. Certamente não precisamos amordaçá-lo..." disse um dos bandidos. Outros pareciam achar isso muito divertido.
  
  Paul pulou em um dos carrinhos quando os meninos se aproximaram dele. Um deles tentou agarrar seu tornozelo, mas Paul levantou o pé a tempo e colocou-o nos dedos do menino. Houve um som crepitante.
  
  "Ele os quebrou! Um absoluto filho da puta!"
  
  "Cale-se! Em meia hora esse merdinha vai se arrepender de não estar no seu lugar", disse Jurgen.
  
  Vários meninos contornaram a parte de trás da carroça. Com o canto do olho, Paul viu outro agarrar o banco do motorista, com a intenção de subir nele. Ele sentiu o brilho da lâmina do canivete.
  
  De repente, ele se lembrou de um dos muitos cenários que imaginara em torno do naufrágio do barco de seu pai: seu pai cercado por inimigos por todos os lados que tentavam embarcar. Disse a si mesmo que aquela carroça era seu barco.
  
  Não vou deixá-los subir a bordo.
  
  Ele olhou em volta, procurando desesperadamente por algo que pudesse usar como arma, mas as únicas coisas à mão eram os restos de carvão espalhados ao redor da carroça. Os fragmentos eram tão pequenos que ele teria que jogar quarenta ou cinquenta antes de causar algum dano. Com o braço quebrado, a única vantagem de Paulo era a altura do carrinho, que o colocava na altura certa para dar um soco na cara de qualquer atacante.
  
  Outro menino tentou esgueirar-se para a parte de trás do carrinho, mas Paul sentiu uma armadilha. O que estava ao lado do banco do motorista aproveitou a distração momentânea e se levantou, sem dúvida se preparando para pular nas costas de Paul. Com um movimento rápido, Paul abriu a tampa da garrafa térmica e jogou o café quente no rosto do menino. O prato não estava fervendo como fazia uma hora atrás, quando ele o cozinhou no fogão de seu quarto, mas estava quente o suficiente para o cara pressionar as mãos no rosto como se estivesse escaldado. Paul investiu contra ele e o empurrou para fora do carrinho. O menino caiu para trás com um gemido.
  
  "Droga, o que estamos esperando? Todos, agarrem-no!" Jurgen gritou.
  
  Paul viu o brilho do canivete novamente. Ele se virou, levantando os punhos no ar, querendo mostrar a eles que não estava com medo, mas todos nos estábulos sujos sabiam que era mentira.
  
  Dez mãos agarraram o carrinho em dez lugares. Paul bateu o pé para a esquerda e para a direita, mas depois de alguns segundos eles o cercaram por todos os lados. Um dos bandidos agarrou seu braço esquerdo e Paul, tentando se livrar, sentiu o punho do outro acertá-lo no rosto. Houve um estalo e uma explosão de dor quando seu nariz foi quebrado.
  
  Por um momento, tudo o que ele viu foi uma luz vermelha pulsante. Ele decolou, perdendo seu primo Jurgen por vários quilômetros.
  
  "Segure-o, Kron!"
  
  Paul sentiu que o agarravam por trás. Ele tentou se livrar de suas garras, mas foi inútil. Em questão de segundos, eles torceram seus braços para trás, deixando seu rosto e peito à mercê de seu primo. Um de seus captores tinha um aperto de ferro em seu pescoço, forçando Paul a olhar diretamente para Jurgen.
  
  "Você não está mais correndo, está?"
  
  Jurgen mudou cuidadosamente o peso para o pé direito e puxou o braço para trás. O golpe atingiu Paul bem no estômago. Ele sentiu o ar saindo de seu corpo como se fosse um pneu furado.
  
  "Me bata o quanto quiser, Jurgen," Paul ofegou enquanto conseguia recuperar o fôlego. "Isso não vai impedir você de ser um porco inútil."
  
  Outro golpe, desta vez no rosto, cortou sua sobrancelha em duas. Seu primo apertou a mão dele e massageou os nós dos dedos feridos.
  
  "Você vê? Existem sete como você para cada um de mim, alguém está me segurando e você ainda está agindo pior do que eu", disse Paul.
  
  Jurgen correu para a frente e agarrou o cabelo de seu primo com tanta força que Paul pensou que ele fosse arrancá-lo.
  
  "Você matou Edward, seu filho da puta."
  
  "Tudo o que fiz foi ajudá-lo. O mesmo não pode ser dito para o resto de vocês.
  
  "Então, primo, de repente você está reivindicando algum tipo de parentesco com os Retalhadores? Achei que você tinha desistido de tudo. Não foi isso que você disse para a putinha judia?"
  
  "Não a chame assim."
  
  Jurgen se aproximou ainda mais até que Paul pudesse sentir sua respiração em seu rosto. Seus olhos estavam fixos em Paul, saboreando a dor que ele estava prestes a infligir com suas palavras.
  
  "Relaxe, ela não vai ser uma prostituta por muito tempo. Agora ela vai ser uma senhora respeitável. Futura Baronesa von Schroeder.
  
  Paul soube imediatamente que isso era verdade e não apenas a arrogância usual de seu primo. Uma dor aguda subiu em seu estômago, causando um grito desesperado e sem forma. Jurgen riu alto, com os olhos esbugalhados. Finalmente ele soltou o cabelo de Paul e a cabeça de Paul caiu sobre seu peito.
  
  "Bem, então, pessoal, vamos dar a ele o que ele merece."
  
  Naquele momento, Paul jogou a cabeça para trás o mais forte que pôde. O cara atrás dele afrouxou os socos de Jurgen, sem dúvida acreditando que a vitória era deles. O topo do crânio de Paul atingiu o bandido no rosto, e ele o soltou, caindo de joelhos. Os outros correram para Paul, mas todos caíram no chão como uma bola.
  
  Paul acenou com os braços, desferindo golpes cegos. No meio da comoção, ele sentiu algo duro sob seus dedos e o agarrou. Ele tentou se levantar e quase conseguiu quando Jurgen notou e investiu contra seu primo. Paul cobriu o rosto reflexivamente, sem saber que ainda estava segurando o objeto que acabara de pegar na mão.
  
  Houve um grito terrível, depois silêncio.
  
  Paul puxou-se para a beirada da carroça. Seu primo estava de joelhos, se contorcendo no chão. O cabo de madeira de um canivete projetava-se da órbita de seu olho direito. O menino teve sorte: se seus amigos tivessem uma ideia brilhante para criar algo mais, Jurgen estaria morto.
  
  "Guarde isso! Leve embora! ele gritou.
  
  Os outros o observavam, paralisados. Eles não queriam mais estar lá. Para eles, não era mais um jogo.
  
  "Isso dói! Ajude-me, pelo amor de Deus!"
  
  Finalmente, um dos bandidos conseguiu se levantar e se aproximar de Jurgen.
  
  "Não faça isso", disse Paul horrorizado. "Leve-o para o hospital e peça para removê-lo."
  
  O outro garoto olhou para Paul, seu rosto inexpressivo. Era quase como se ele não estivesse ali ou não tivesse controle sobre suas ações. Ele caminhou até Jurgen e colocou a mão no cabo do canivete. No entanto, ao apertá-lo, Jurgen de repente se contorceu na direção oposta e a lâmina do canivete estourou a maior parte de seu globo ocular.
  
  Jurgen parou abruptamente e levantou a mão para onde o canivete estava um momento atrás.
  
  "Não consigo ver. Por que não consigo ver?"
  
  Então ele perdeu a consciência.
  
  O menino que havia puxado o canivete ficou olhando fixamente para ele enquanto a massa rosada que era o olho direito do futuro barão deslizava pela lâmina até o chão.
  
  "Você tem que levá-lo para o hospital!" Paulo gritou.
  
  O resto da gangue se levantou lentamente, ainda sem entender o que havia acontecido com seu líder. Eles foram aos estábulos para obter uma vitória simples e esmagadora; em vez disso, o impensável aconteceu.
  
  Dois deles pegaram Jurgen pelos braços e pernas e o carregaram até a porta. O resto se juntou a eles. Nenhum dos dois disse uma palavra.
  
  Apenas o garoto com o canivete permaneceu onde estava, olhando interrogativamente para Paul.
  
  "Então vá em frente se tiver coragem", disse Paul, rezando aos céus para que não o fizesse.
  
  O menino abriu a mão, largou o canivete no chão e saiu correndo para a rua. Paul o observou sair; então, finalmente sozinho, ele começou a chorar.
  
  
  18
  
  
  "Eu não tenho nenhuma intenção de fazer isso."
  
  "Você é minha filha, você fará o que eu disser."
  
  "Eu não sou um item que você pode comprar ou vender."
  
  "Esta é a maior oportunidade da sua vida."
  
  "Em sua vida, você quer dizer."
  
  "Você é quem vai se tornar uma baronesa."
  
  "Você não o conhece, pai. Ele é um porco, rude, arrogante..."
  
  "Sua mãe me descreveu em termos muito semelhantes quando nos conhecemos."
  
  "Mantenha-a fora disso. Ela nunca deveria..."
  
  "Queria o melhor para você? Tentou garantir sua felicidade?
  
  "... forçou sua filha a se casar com um homem que ela odeia. E um não-judeu, mais do que isso."
  
  "Você preferiria alguém melhor? Um mendigo faminto, como está seu amigo mineiro? Ele também não é judeu, Alice."
  
  "Pelo menos ele é uma boa pessoa."
  
  "É o que você pensa."
  
  "Eu significo algo para ele."
  
  "Você quer dizer exatamente três mil marcos para ele."
  
  "O que?"
  
  "No dia em que seu amigo veio me visitar, deixei uma pilha de notas na pia. Três mil marcos por seus problemas, com a condição de que ele nunca mais apareça aqui.
  
  Alice ficou sem palavras.
  
  "Eu sei, meu filho. Sei que é difícil..."
  
  "Você está mentindo".
  
  "Eu juro para você, Alice, sobre o túmulo de sua mãe, que seu amigo mineiro pegou o dinheiro da pia. Você sabe, eu não brincaria com algo assim."
  
  "EU..."
  
  "As pessoas sempre irão desapontá-la, Alice. Vem aqui me abraçar
  
  ..."
  
  "Não me toque!"
  
  "Você vai superar isso. E você aprenderá a amar o filho do barão von Schroeder do jeito que sua mãe acabou me amando.
  
  "Te odeio!"
  
  "Alice! Alice, volte!"
  
  Ela saiu de casa dois dias depois, na penumbra da manhã, em meio a uma nevasca que já havia coberto as ruas de neve.
  
  Ela levou consigo uma grande mala cheia de roupas e todo o dinheiro que conseguiu juntar. Não era muito, mas daria para alguns meses até que ela encontrasse um emprego decente. Seu plano absurdo e infantil de voltar para Prescott, concebido numa época em que parecia normal viajar em um vagão de primeira classe e se empanturrar de lagostas, era coisa do passado. Agora ela sentia que era outra Alice, alguém que precisava trilhar seu próprio caminho.
  
  Ela também levou um medalhão que pertencia a sua mãe. Continha uma fotografia de Alice e outra de Manfred. Sua mãe o usava no pescoço até o dia de sua morte.
  
  Antes de sair, Alice parou por um momento na porta de seu irmão. Ela colocou a mão na maçaneta, mas não a abriu. Ela temia que a visão do rosto redondo e inocente de Manfred enfraquecesse sua determinação. Sua força de vontade já estava muito mais fraca do que ela esperava.
  
  Agora é hora de mudar tudo isso, ela pensou ao sair para a rua.
  
  Suas botas de couro deixaram pegadas lamacentas na neve, mas a nevasca cuidou disso, lavando-as enquanto passava.
  
  
  19
  
  
  No dia em que foi atacado, Paul e Hulbert chegaram com uma hora de atraso para a primeira entrega. Klaus Graf ficou branco de raiva. Quando ele viu o rosto espancado de Paul e ouviu sua história - confirmada pelo constante aceno de cabeça de Halbert, a quem Paul encontrou amarrado à cama com uma expressão de humilhação no rosto - ele o mandou para casa.
  
  Na manhã seguinte, Paul ficou surpreso ao encontrar o conde nos estábulos, um lugar que ele quase não visitava durante o resto do dia. Ainda perplexo com os acontecimentos recentes, não notou o olhar estranho que o carvoeiro lhe dirigiu.
  
  "Olá, Herr Conde. O que você está fazendo aqui?" ele perguntou cuidadosamente.
  
  "Bem, eu só queria ter certeza de que não haveria mais problemas. Você pode me garantir que esses caras não vão voltar, Paul?
  
  O jovem hesitou por um momento antes de responder.
  
  "Não senhor. Não posso."
  
  "Isso foi o que eu pensei."
  
  Klaus remexeu no casaco e tirou algumas notas sujas e amassadas. Ele os entregou culpado a Paulo.
  
  Paul os pegou, contando-os em sua mente.
  
  "Parte do meu salário mensal, inclusive hoje. Senhor, você está me demitindo?
  
  "Estava pensando no que aconteceu ontem... não quero problemas, entendeu?"
  
  "Claro senhor."
  
  "Você não parece surpreso", disse Klaus, que tinha bolsas profundas sob os olhos, sem dúvida devido a uma noite sem dormir tentando decidir se deveria demitir o sujeito ou não.
  
  Paul olhou para ele, imaginando se deveria explicar a profundidade do abismo em que as notas em sua mão o haviam mergulhado. Ele decidiu não fazê-lo, porque o mineiro já estava ciente de sua situação. Em vez disso, ele escolheu a ironia, que se tornou cada vez mais sua moeda.
  
  "Esta é a segunda vez que me trai, Herr Graf. A traição perde seu encanto pela segunda vez."
  
  
  20
  
  
  "Você não pode fazer isso comigo!"
  
  O Barão sorriu e tomou um gole de seu chá de ervas. Ele gostou da situação e, o que era pior, não fez nenhuma tentativa de fingir o contrário. Pela primeira vez, ele viu uma oportunidade de colocar as mãos no dinheiro judeu sem casar Jürgen.
  
  "Meu caro Tannenbaum, não entendo como faço qualquer coisa."
  
  "Exatamente!"
  
  "Não há noiva, há?"
  
  "Bem, não," Tannenbaum admitiu com relutância.
  
  "Portanto, não pode haver casamento. E como a ausência da noiva - disse ele pigarreando - é de sua responsabilidade, é razoável que cuide das despesas.
  
  Tannenbaum se mexeu inquieto na cadeira, procurando uma resposta. Serviu-se de mais chá e meio açucareiro.
  
  "Vejo que você gostou", disse o Barão, arqueando uma sobrancelha. A repulsa que Joseph evocou nele gradualmente se transformou em uma estranha fascinação à medida que o equilíbrio de poder mudou.
  
  "Bem, afinal, fui eu quem pagou pelo açúcar."
  
  O barão respondeu com uma careta.
  
  "Você não tem que ser rude."
  
  "Você me acha um idiota, barão? Você me disse que usaria o dinheiro para montar uma fábrica de borracha como a que perdeu há cinco anos. Eu acreditei em você e transferi a enorme quantia que você me pediu. E o que encontro dois anos depois? Não só você não criou uma fábrica, como o dinheiro foi parar em uma carteira de ações que só você tem acesso."
  
  "Estes são suprimentos seguros, Tannenbaum."
  
  "Poderia ser. Mas não confio no guardião deles. Não seria a primeira vez que você aposta o futuro de sua família em uma mão vencedora.
  
  O barão Otto von Schroeder tinha uma expressão de ressentimento em seu rosto que ele não conseguia sentir. Recentemente, ele teve uma recaída na febre do jogo e passou longas noites olhando para a pasta de couro contendo os investimentos que havia feito com o dinheiro de Tannenbaum. Cada um tinha uma cláusula de liquidez instantânea, o que significava que podiam convertê-los em maços de notas em pouco mais de uma hora, apenas com sua assinatura e uma multa pesada. Ele não tentou se enganar: ele sabia por que o item estava incluído. Ele sabia o risco que estava correndo. Ele começou a beber cada vez mais antes de dormir e voltou para a mesa de jogo na semana passada.
  
  Não em um cassino de Munique; ele não era tão estúpido. Vestiu as roupas mais modestas que encontrou e visitou um estabelecimento em Altstadt. Um porão com serragem no chão e prostitutas com mais tinta do que você encontraria na Alte Pinakothek. Ele pediu um copo de Korn e sentou-se a uma mesa onde o preço inicial era de apenas dois marcos. Ele tinha quinhentos dólares no bolso, o máximo que podia gastar.
  
  Aconteceu o pior que poderia acontecer: ele venceu.
  
  Mesmo com aquelas cartas sujas grudadas como noivos em lua de mel, mesmo com a embriaguez causada pela bebida caseira e a fumaça que ardia em seus olhos, mesmo com o mau cheiro que pairava no ar daquele porão, ele venceu. Não muito, apenas o suficiente para ele deixar este lugar sem uma faca nas entranhas. Mas ele venceu e agora queria jogar cada vez com mais frequência. "Receio que você terá que confiar em meu julgamento em matéria de dinheiro, Tannenbaum."
  
  O industrial riu com ceticismo.
  
  "Vejo que ficarei sem dinheiro e sem casamento. Embora eu sempre possa resgatar aquela carta de crédito que você assinou para mim, Barão.
  
  Schroeder engoliu em seco. Ele não deixava ninguém tirar a pasta da gaveta de seu escritório. E não pela simples razão de que os dividendos cobriram gradualmente suas dívidas.
  
  Não.
  
  Aquela pasta - enquanto a acariciava, imaginando o que poderia fazer com o dinheiro - era a única coisa que o sustentava durante as longas noites.
  
  "Como eu disse antes, não há necessidade de ser rude. Eu prometi a você um casamento entre nossas famílias, e é isso que você ganha. Traga-me uma noiva e meu filho estará esperando por ela.
  
  Jürgen não falou com sua mãe por três dias.
  
  Quando o Barão foi ao hospital por seu filho há uma semana, ele ouviu o relato profundamente tendencioso do jovem. Ele ficou magoado com o que aconteceu - ainda mais do que quando Edward voltou tão mutilado, Jurgen pensou estupidamente - mas se recusou a envolver a polícia no caso.
  
  "Não podemos esquecer que foram os meninos que trouxeram o canivete", disse o barão, justificando sua posição.
  
  Mas Jürgen sabia que seu pai estava mentindo e que estava escondendo um motivo mais importante. Ele tentou falar com Brunnhilde, mas ela divagava várias vezes, confirmando suas suspeitas de que eles estavam apenas contando parte da verdade. Enfurecido, Jürgen se trancou em completo silêncio, acreditando que isso amoleceria sua mãe.
  
  Brunnhilde sofreu, mas não desistiu.
  
  Em vez disso, ela contra-atacou dando atenção ao filho, trazendo-lhe inúmeros presentes, doces e suas comidas favoritas. Chegou a um estágio em que até mesmo um homem mimado, mal-educado e egocêntrico como Jurgen começou a se sentir sufocado ao tentar sair de casa.
  
  Então, quando Kron veio a Jurgen com uma de suas sugestões habituais - que ele deveria comparecer a uma reunião política - Jurgen respondeu de forma diferente do habitual.
  
  "Vamos," ele disse, pegando seu casaco.
  
  Krohn, que havia anos tentando envolver Jurgen na política e era membro de vários partidos nacionalistas, ficou encantado com a decisão do amigo.
  
  "Tenho certeza de que vai ajudá-lo a esquecer isso", disse ele, ainda envergonhado do que aconteceu nos estábulos uma semana atrás, quando sete perderam a um.
  
  Jürgen não tinha grandes expectativas. Ele ainda tomava sedativos para as dores que o ferimento causava e, enquanto seguiam no bonde rumo ao centro da cidade, tocou nervosamente no volumoso curativo que ainda teria de usar por vários dias.
  
  E depois uma insígnia para o resto da vida, tudo por causa daquele pobre porco do Paul, pensou, sentindo uma pena enorme de si mesmo.
  
  Para completar, seu primo desapareceu no ar. Dois de seus amigos foram espionar os estábulos e descobriram que ele não trabalhava mais lá. Jurgen suspeitou que não haveria como rastrear Paul a curto prazo, e isso incendiou suas entranhas.
  
  Perdido em sua auto-aversão e autopiedade, o filho do barão mal ouviu o que Kron estava dizendo a caminho da Hofbrauhaus.
  
  "Ele é um orador excepcional. Boa pessoa. Você vai ver, Jürgen."
  
  Ele também não prestou atenção ao cenário magnífico, a antiga fábrica de cerveja construída para os reis da Baviera há mais de três séculos, ou os afrescos nas paredes. Sentou-se ao lado de Kron em um dos bancos do grande salão e bebeu sua cerveja em silêncio sombrio.
  
  Quando o orador de quem Krohn falou com tanto entusiasmo subiu ao palco, Jürgen pensou que seu amigo havia enlouquecido. O homem andava como se tivesse levado uma picada de abelha na bunda e não parecia em nada uma pessoa que tem algo a dizer. Ele irradiava tudo o que Jurgen desprezava, desde seu cabelo e bigode até seu terno barato e amassado.
  
  Cinco minutos depois, Jurgen olhou em volta com admiração. A multidão que se reuniu no salão, pelo menos mil pessoas, ficou em completo silêncio. Os lábios mal se separaram, exceto para sussurrar "bem dito" ou "ele está certo". As mãos da multidão falavam, marcando cada pausa do homem com fortes palmas.
  
  Quase contra sua vontade, Jurgen começou a ouvir. Ele mal conseguia entender o assunto do discurso, pois vivia na periferia do mundo ao seu redor, preocupado apenas com seu próprio entretenimento. Ele reconheceu fragmentos, trechos de frases que seu pai havia soltado durante o café da manhã enquanto se escondia atrás do jornal. Malditos sejam os franceses, os britânicos, os russos. Um absurdo completo, tudo isso.
  
  Dessa confusão, porém, Jurgen começou a extrair um significado simples. Não pelas palavras que mal entendia, mas pela emoção na voz do homenzinho, nos gestos exagerados, nos punhos cerrados ao final de cada verso.
  
  Houve uma terrível injustiça.
  
  A Alemanha foi apunhalada pelas costas.
  
  Judeus e maçons mantiveram esta adaga em Versalhes.
  
  A Alemanha estava perdida.
  
  A culpa pela pobreza, pelo desemprego, pelos pés descalços das crianças alemãs recaiu sobre os judeus, que controlavam o governo de Berlim como se fosse um enorme fantoche sem cérebro.
  
  Jurgen, que não se importava nem um pouco com os pés descalços das crianças alemãs, que não dava a mínima para Versalhes - que nunca se importou com ninguém além de Jürgen von Schroeder - estava de pé em quinze minutos, aplaudindo o orador com uma tempestade de aplausos. Antes que o discurso terminasse, ele disse a si mesmo que seguiria esse homem aonde quer que fosse.
  
  Após a reunião, Kron se desculpou, dizendo que voltaria em breve. Jurgen ficou em silêncio até que seu amigo lhe deu um tapinha nas costas. Ele trouxe um orador que novamente parecia pobre e desgrenhado, seus olhos astutos e incrédulos. Mas o herdeiro do barão não podia mais vê-lo naquela luz e se adiantou para cumprimentá-lo. Kron disse com um sorriso:
  
  "Meu querido Jürgen, deixe-me apresentá-lo a Adolf Hitler."
  
  
  ESTUDANTE ACEITO
  
  1923
  
  
  Em que o iniciado descobre uma nova realidade com novas regras
  
  Este é o aperto de mão secreto do aluno que entrou, usado para que os irmãos maçons possam se identificar como tal. Isso envolve pressionar o polegar contra a parte superior da articulação do dedo indicador da pessoa que está sendo cumprimentada, que responderá com a mesma ação. Seu nome secreto é BOOS, devido ao nome da coluna que representa a lua no templo de Salomão. Se um maçom tiver alguma dúvida sobre outra pessoa que se autodenomina Irmão Maçom, ele pedirá que soletre esse nome. Os impostores começam com a letra B, enquanto os verdadeiros iniciados começam com a terceira letra, assim: ABOZ.
  
  
  21
  
  
  "Boa tarde, Frau Schmidt", disse Paul. "O que posso oferecer a você?"
  
  A mulher olhou em volta rapidamente, tentando dar a impressão de que estava pensando em comprar, mas a verdade é que estava de olho no saco de batatas, na esperança de saber o preço. Foi inútil. Cansado de ter que mudar seus preços diariamente, Paul começou a memorizá-los todas as manhãs.
  
  "Dois quilos de batatas, por favor", disse ela, sem ousar perguntar quanto.
  
  Paul começou a colocar os tubérculos na balança. Atrás da senhora, dois meninos examinavam os doces expostos, as mãos enfiadas nos bolsos vazios.
  
  "Eles custam sessenta mil marcos o quilo!" explodiu uma voz áspera de trás do balcão.
  
  A mulher mal olhou para Herr Ziegler, o dono da mercearia, mas seu rosto corou com o alto preço.
  
  "Sinto muito, senhora... Não tenho muitas batatas sobrando," Paul mentiu para poupá-la do constrangimento de ter que reduzir o pedido. Ele se cansou naquela manhã empilhando os sacos no quintal. "Muitos de nossos clientes regulares ainda estão à frente. Você se importa se eu lhe der apenas um quilo?
  
  O alívio no rosto dela era tão óbvio que Paul teve que se virar para esconder o sorriso.
  
  "Maravilhoso. Acho que vou ter que me virar.
  
  Paul tirou algumas batatas do saco até a balança parar em 1.000 gramas. Ele não tirou completamente a última, principalmente a grande, do saco, mas segurou-a na mão enquanto verificava o peso e depois a recolocou no lugar, passando as batatas.
  
  A ação não escapou da mulher, cuja mão tremia levemente ao pagar e pegar a bolsa no balcão. Quando eles estavam saindo, Herr Ziegler ligou de volta.
  
  "Apenas um momento!"
  
  A mulher virou-se, pálida.
  
  "Sim?"
  
  "Seu filho deixou cair, madame", disse o dono da loja, estendendo o boné do menino menor.
  
  A mulher murmurou seu agradecimento e praticamente saiu correndo.
  
  Herr Ziegler voltou para trás do balcão. Ajeitou os pequenos óculos redondos e continuou a limpar os potes de ervilhas com um pano macio. O lugar estava impecavelmente limpo, pois Paul o mantinha extremamente limpo e, naquela época, nada ficava na loja por tempo suficiente para acumular poeira.
  
  "Eu vi você", disse o dono da loja sem erguer os olhos.
  
  Paul pegou um jornal debaixo do balcão e começou a folheá-lo. Eles não terão mais clientes naquele dia, pois era quinta-feira e o salário da maioria das pessoas havia secado alguns dias antes. Mas o dia seguinte seria um inferno.
  
  "Eu sei, senhor."
  
  "Então, por que você estava fingindo?"
  
  "Era para parecer que você não percebeu que eu estava dando uma batata para ela, senhor. Caso contrário, teríamos que distribuir um emblema grátis para todos."
  
  "Essas batatas serão deduzidas do seu contracheque", disse Ziegler, tentando soar ameaçador.
  
  Paul assentiu e voltou a ler. Há muito ele havia deixado de ter medo do lojista, não apenas porque ele nunca cumpriu suas ameaças, mas também porque sua aparência rude era apenas uma fachada. Paul sorriu para si mesmo, lembrando-se de que apenas um minuto antes ele havia notado Ziegler enfiando um punhado de doces no boné do menino.
  
  "Não sei o que diabos você achou de tão interessante nesses papéis", disse o lojista, balançando a cabeça.
  
  O que Paul procurava freneticamente nos jornais há algum tempo era uma maneira de salvar o negócio de Herr Ziegler. Se ele não encontrar, a loja irá à falência em duas semanas.
  
  De repente, parou entre duas páginas do Allgemeine Zeitung. Seu coração saltou. Estava ali: uma ideia esboçada em um pequeno artigo de duas colunas, quase ridícula ao lado de grandes manchetes anunciando desastres sem fim e o possível colapso do governo. Ele poderia ter perdido se não estivesse procurando por aquela coisa em particular.
  
  Foi louco.
  
  Era impossível.
  
  Mas se funcionar... ficaremos ricos.
  
  Funcionaria. Paulo tinha certeza disso. O mais difícil seria convencer Herr Ziegler. Um velho prussiano conservador como ele nunca concordaria com tal plano, mesmo nos sonhos mais loucos de Paul. Paul não conseguia nem imaginar como sugerir isso.
  
  Então é melhor eu pensar rápido, disse a si mesmo, mordendo o lábio.
  
  
  22
  
  
  Tudo começou com o assassinato do ministro Walter Rathenau, um conhecido industrial judeu. O desespero que mergulhou na Alemanha entre 1922 e 1923, quando duas gerações viram seus valores completamente subvertidos, começou uma manhã quando três estudantes se aproximaram do carro de Rathenau, atiraram nele com uma metralhadora e jogaram uma granada nele. Em 24 de junho de 1922, uma terrível semente foi semeada; mais de duas décadas depois, resultou na morte de mais de cinquenta milhões de pessoas.
  
  Até aquele dia, os alemães pensavam que as coisas iam mal de qualquer maneira. Mas desde o dia em que o país inteiro virou um manicômio, tudo o que eles queriam era voltar a ser como eram antes. Rathenau chefiou o Ministério das Relações Exteriores. Naquela época turbulenta, quando a Alemanha estava nas mãos de seus credores, esse cargo era ainda mais importante do que a Presidência da República.
  
  No dia em que Rathenau foi assassinado, Paul se perguntou se os estudantes o fizeram porque ele era judeu, porque era político ou para tentar ajudar a Alemanha a enfrentar a catástrofe de Versalhes. Indenizações impossíveis que o país teria de pagar - até 1984! - mergulhou a população na pobreza, e Rathenau foi o último bastião do bom senso.
  
  Após sua morte, o país começou a imprimir dinheiro simplesmente para pagar suas dívidas. Os responsáveis por isso entenderam que cada placa que imprimiam depreciava o resto? Eles provavelmente fizeram, mas o que mais eles poderiam fazer?
  
  Em junho de 1922, um marco podia comprar dois cigarros; duzentos e setenta e dois marcos equivaliam a um dólar americano. Em março de 1923, no mesmo dia em que Paul descuidadamente colocou uma batata extra na bolsa de Frau Schmidt, foram necessários cinco mil marcos para comprar cigarros e vinte mil para ir ao banco e sair com uma nota de um dólar novinha em folha.
  
  As famílias lutavam para acompanhar enquanto a loucura aumentava. Todas as sextas-feiras, dia de pagamento, as mulheres esperavam seus maridos na porta da fábrica. Então, de repente, eles sitiaram lojas e mercearias, inundaram o Viktualienmarkt na Marienplatz, gastaram o último pfennig de seu salário em necessidades. Eles voltaram para casa carregados de comida e tentaram resistir até o final da semana. Nos outros dias da semana, não havia muitos negócios na Alemanha. Os bolsos estavam vazios. E na noite de quinta-feira, o gerente de produção da BMW tinha tanto poder de compra quanto um velho vagabundo arrastando seus tocos na lama sob as pontes Isar.
  
  Houve muitos que não suportaram.
  
  Aqueles que eram velhos, que não tinham imaginação, que davam muito por certo, eram os que mais sofriam. Suas mentes não conseguiam lidar com todas essas mudanças, esse mundo indo e voltando. Muitos cometeram suicídio. Outros estão atolados em sua pobreza.
  
  Outros mudaram.
  
  Paulo foi um dos que mudaram.
  
  Depois que Herr Graf o demitiu, Paul teve um mês terrível. Ele mal teve tempo de superar sua raiva pelo ataque de Jurgen e a revelação do destino de Alice, ou dedicar mais do que um pensamento fugaz ao mistério da morte de seu pai. Mais uma vez, a necessidade de sobreviver era tão aguda que ele teve que reprimir suas próprias emoções. Mas a dor ardente muitas vezes aumentava à noite, enchendo seus sonhos de fantasmas. Muitas vezes não conseguia dormir e, muitas vezes, pela manhã, caminhando pelas ruas de Munique com botas gastas e cobertas de neve, pensava na morte.
  
  Às vezes, quando voltava para a pensão sem trabalho, se pegava olhando para Isar de Ludwigsbrucke com olhos vazios. Ele queria se jogar nas águas geladas, deixar que a correnteza levasse seu corpo até o Danúbio e de lá para o mar. É uma extensão de água fantástica que ele nunca viu, mas onde sempre pensou que seu pai encontrou seu fim.
  
  Nesses casos, ele tinha que encontrar um motivo para não escalar a parede e pular. A imagem de sua mãe esperando por ele todas as noites na pensão, e a certeza de que ela não sobreviveria sem ele, impediu-o de apagar o fogo em seu estômago de uma vez por todas. Em outros casos, o próprio incêndio e as causas de sua ocorrência o impediram.
  
  Até que finalmente houve um vislumbre de esperança. Embora tenha resultado em morte.
  
  Certa manhã, o entregador caiu aos pés de Paul no meio da estrada. O carrinho vazio que ele empurrava virou de lado. As rodas ainda giravam quando Paul se agachou e tentou ajudar o homem a se levantar, mas ele não conseguia se mexer. Ele engasgou desesperadamente por ar, e seus olhos vidrados. Outro transeunte se aproximou. Ele estava vestido com roupas escuras e carregava uma maleta de couro.
  
  "Caminho! Sou um médico!"
  
  Por algum tempo, o médico tentou reanimar o homem caído, mas sem sucesso. Finalmente ele se levantou, balançando a cabeça.
  
  "Ataque cardíaco ou embolia. É difícil acreditar em alguém tão jovem."
  
  Paul olhou para o rosto do homem morto. Ele devia ter apenas dezenove anos, talvez menos.
  
  Eu também, pensou Paul.
  
  "Doutor, você vai cuidar do corpo?"
  
  "Não posso, temos que esperar a polícia."
  
  Quando os oficiais chegaram, Paul descreveu pacientemente o que havia acontecido. O médico confirmou seu relato.
  
  "Você se importa se eu devolver o carro ao seu dono?"
  
  O oficial olhou para o carrinho de mão vazio, depois olhou demoradamente para Paul. Ele não gostou da ideia de arrastar a carroça de volta para a delegacia.
  
  "Qual é o seu nome, amigo?"
  
  "Paulo Reiner"
  
  "E por que devo confiar em você, Paul Reiner?"
  
  "Porque vou ganhar mais se levar ao dono da loja do que se tentar vender essas peças de madeira mal pregadas no mercado negro", disse Paul com absoluta honestidade.
  
  "Muito bom. Diga a ele para entrar em contato com a delegacia. Precisamos conhecer o parente mais próximo. Se ele não nos ligar em três horas, você me responderá.
  
  O policial deu a ele a fatura que havia encontrado, escrevendo com uma letra bem feita o endereço de uma mercearia - em uma rua não muito longe de Isartor - com uma lista das últimas coisas que o menino morto havia movido:? um quilo de café, 3 quilos de batatas, 1 saco de limões, 1 lata de sopa Krunz? quilograma de sal 2 garrafas de álcool de milho
  
  Quando Paul chegou à loja com o carrinho de mão e pediu o emprego do menino morto, Herr Ziegler lançou-lhe um olhar incrédulo semelhante ao que lançou a Paul seis meses depois, quando o jovem explicou seu plano para salvá-los da ruína.
  
  "Temos que transformar a loja em um banco."
  
  O dono da loja deixou cair um pote de geléia que estava limpando, e ele teria se estilhaçado no chão se Paul não tivesse conseguido pegá-lo no ar.
  
  "O que você está falando? Você estava bêbado?" ele disse, olhando para os enormes círculos sob os olhos do menino.
  
  "Não, senhor", disse Paul, que passara a noite acordado, repassando o plano várias vezes em sua mente. Saiu do quarto de madrugada e se posicionou às portas da prefeitura meia hora antes de abrir. Ele então correu de janela em janela, coletando informações sobre licenças, impostos e condições. Ele voltou com uma pasta de papelão grosso. "Eu sei que pode parecer loucura, mas não é. Neste momento, o dinheiro não tem valor. Os salários sobem diariamente e temos que contar nossos preços todas as manhãs."
  
  "Sim, e isso me lembrou: esta manhã eu tive que fazer tudo isso sozinho", disse o dono da loja, irritado. "Você não pode imaginar como foi difícil. E é sexta-feira! Em duas horas, a loja estará animada.
  
  "Eu sei, senhor. E devemos fazer o nosso melhor para nos livrarmos de todos os estoques hoje. Vou falar com alguns de nossos clientes esta tarde, oferecendo-lhes mercadorias em troca de trabalho, porque o trabalho vence na segunda-feira. Na terça de manhã passaremos na inspeção municipal e na quarta abriremos".
  
  Ziegler parecia como se Paul tivesse lhe pedido para apertar o corpo e andar nu pela Marienplatz.
  
  "Absolutamente não. Esta loja está aqui há setenta e três anos. Começou com meu bisavô e depois passou para meu avô, que passou para meu pai, que acabou passando para mim."
  
  Paul viu a preocupação nos olhos do dono da loja. Ele sabia que estava prestes a ser demitido por insubordinação e insanidade. Então ele decidiu ir para quebrar.
  
  "É uma história maravilhosa, senhor. Mas, infelizmente, em duas semanas, quando alguém cujo sobrenome não é Ziegler assumir a loja em uma reunião de credores, toda essa tradição será considerada uma porcaria."
  
  O dono da loja ergueu um dedo acusadoramente, pronto para repreender Paul por seus comentários, mas então se lembrou da situação em que estava e desabou em uma cadeira. Suas dívidas vêm se acumulando desde o início da crise - dívidas que, ao contrário de muitas outras, não viraram fumaça. O lado positivo de toda essa loucura - para alguns - era que quem tinha hipotecas com taxas de juros calculadas anualmente conseguia quitá-las rapidamente, dadas as oscilações desenfreadas do marco. Infelizmente, aqueles como Ziegler, que doaram uma parte de sua renda em vez de uma quantia fixa de dinheiro, só poderiam acabar perdendo.
  
  - Não entendo, Paul. Como isso salvará meu negócio?"
  
  O jovem trouxe-lhe um copo d'água e mostrou-lhe um artigo que havia arrancado do jornal do dia anterior. Paul o havia lido tantas vezes que a tinta havia borrado em alguns lugares. "Este é um artigo de um professor universitário. Ele diz que em um momento como este, quando as pessoas não podem contar com dinheiro, devemos olhar para o passado. Numa época em que não havia dinheiro. Para uma troca."
  
  "Mas..."
  
  "Por favor, senhor, me dê um momento. Infelizmente, ninguém pode trocar uma mesa de cabeceira ou três garrafas de bebida por outras coisas, e as casas de penhores estão cheias. Portanto, devemos nos refugiar nas promessas. na forma de dividendos.
  
  "Não entendo", disse o dono da loja, que começava a se sentir tonto.
  
  "Ações, Herr Ziegler. O mercado de ações vai subir a partir disso. As ações substituirão o dinheiro. E nós vamos vendê-los."
  
  Ziegler desistiu.
  
  Nas cinco noites seguintes, Paul mal dormiu. Convencer os comerciantes - carpinteiros, estucadores, marceneiros - a pegar comida de graça nesta sexta-feira em troca de trabalho no fim de semana não foi nada difícil. Na verdade, alguns ficaram tão gratos que Paul teve que oferecer seu lenço várias vezes.
  
  Devemos estar em apuros quando o corpulento encanador começa a chorar quando você lhe oferece uma salsicha em troca de uma hora de trabalho, pensou. A principal dificuldade era a burocracia, mas mesmo nesse aspecto Paul teve sorte. Ele estudou as diretrizes e instruções que os funcionários do governo trouxeram à sua atenção até que os pontos aparecessem em seus ouvidos. Seu maior medo era tropeçar em alguma frase que esmagasse todas as suas esperanças. Depois de preencher páginas de anotações em um livrinho que descrevia os passos que precisava dar, os requisitos para abrir o Ziegler Bank se resumiam a dois:
  
  1) O diretor deveria ser um cidadão alemão com mais de vinte e um anos de idade.
  
  2) Uma garantia de meio milhão de marcos alemães teve que ser paga na prefeitura.
  
  A primeira era simples: Herr Ziegler seria o diretor, embora já estivesse bastante claro para Paul que ele deveria permanecer fechado no escritório tanto quanto possível. Quanto ao segundo... um ano antes, meio milhão de marcos teria sido uma quantia astronômica, uma forma de garantir que apenas pessoas solventes pudessem iniciar um negócio baseado na confiança. Hoje meio milhão de marcos era uma piada.
  
  "Ninguém atualizou o desenho!" Paul gritou enquanto pulava pela oficina, assustando os carpinteiros que já estavam arrancando as prateleiras das paredes.
  
  Eu me pergunto se os funcionários públicos prefeririam um par de coxas de frango, pensou Paul, divertido. Pelo menos eles poderiam encontrar algum uso para eles.
  
  
  23
  
  
  O caminhão estava aberto e as pessoas que viajavam atrás não tinham proteção contra o ar noturno.
  
  Quase todos ficaram em silêncio, concentrados no que estava para acontecer. Suas camisas marrons mal os protegiam do frio, mas isso não importava, pois logo estariam a caminho.
  
  Jurgen se agachou e começou a bater no chão de metal do caminhão com seu porrete. Ele adquiriu esse hábito em sua primeira surtida, quando seus companheiros ainda o tratavam com algum ceticismo. O Sturmabteilung, ou SA - os "stormtroopers" do Partido Nazista - consistia em ex-soldados endurecidos, pessoas das classes mais baixas que mal conseguiam ler um parágrafo em voz alta sem gaguejar. A primeira reação deles ao aparecimento desse jovem elegante - filho de um barão, nada menos! - foi a recusa. E quando Jürgen usou pela primeira vez o piso de um caminhão como tambor, um de seus camaradas mostrou-lhe o dedo do meio.
  
  "Enviando um telegrama para a baronesa, hein, rapaz?"
  
  Os outros riram maliciosamente.
  
  Naquela noite ele estava envergonhado. No entanto, esta noite, quando ele começou a cair no chão, todos os outros rapidamente o seguiram. A princípio, o ritmo era lento, medido, distinto, as batidas estavam perfeitamente sincronizadas. Mas conforme o caminhão se aproximava de seu destino, um hotel perto da estação central de trem, o rugido se intensificou até ficar ensurdecedor, o rugido enchendo a todos de adrenalina.
  
  Jürgen sorriu. Não foi fácil ganhar a confiança deles, mas agora ele sentia que estavam todos na palma da mão. Quando, quase um ano antes, ele ouviu Adolf Hitler falar pela primeira vez e insistiu para que o secretário do comitê do partido o registrasse imediatamente como membro do Partido Nacional-Socialista dos Trabalhadores Alemães, Krohn ficou encantado. Mas quando, alguns dias depois, Jurgen se inscreveu para ingressar na SA, esse entusiasmo se transformou em decepção.
  
  "O que diabos você tem em comum com esses gorilas marrons?" Você é inteligente; você poderia ter uma carreira na política. E este tapa-olho está no seu olho... Podemos dizer que você perdeu um olho defendendo o Ruhr.
  
  O filho do barão não lhe deu atenção. Ele entrou na SA por impulso, mas havia uma certa lógica subconsciente no que ele fez. Ele foi atraído pela brutalidade inerente à ala paramilitar dos nazistas, seu orgulho como grupo e a impunidade para a violência que isso lhe deu. Um grupo no qual não se encaixou desde o início, e onde foi alvo de insultos e ridicularizações, como "Barão Ciclope" e "One-Eyed Pansy".
  
  Intimidado, Jürgen jogou fora a atitude de gangster que assumiu para com seus amigos de escola. Eles eram caras realmente durões e cerravam fileiras imediatamente se ele tentasse forçar alguma coisa. Em vez disso, ele gradualmente conquistou o respeito deles ao não demonstrar remorso toda vez que eles ou seus inimigos se encontravam.
  
  O guincho dos freios abafou o som furioso dos tacos. O caminhão parou abruptamente.
  
  "Sair! Sair!"
  
  Os stormtroopers se amontoaram na traseira do caminhão. Então, vinte pares de botas pretas trotaram pelas pedras molhadas do calçamento. Um dos stormtroopers escorregou em uma poça de água barrenta e Jurgen se apressou em oferecer a mão para ajudá-lo. Ele aprendeu que tais gestos lhe renderiam pontos.
  
  O prédio em frente a eles não tinha nome, apenas a palavra T AVERN pintada na porta, com um chapéu bávaro vermelho pintado ao lado. Este local era frequentemente usado como ponto de encontro de um ramo do Partido Comunista, e naquele exato momento uma dessas reuniões estava chegando ao fim. Mais de trinta pessoas estavam lá dentro, ouvindo o discurso. Ao ouvir o ranger dos freios do caminhão, alguns levantaram a cabeça, mas era tarde demais. A taverna não tinha porta dos fundos.
  
  Os stormtroopers entraram em fileiras ordenadas, fazendo o máximo de barulho possível. O garçom se escondeu atrás do balcão, apavorado, enquanto os primeiros a chegar pegavam copos de cerveja e pratos das mesas e os jogavam no balcão, no espelho acima dele e nas prateleiras das garrafas.
  
  "O que você está fazendo?" perguntou um homem baixinho, presumivelmente o dono da taverna.
  
  "Viemos para acabar com uma reunião ilegal", disse o líder do pelotão SA, dando um passo à frente com um sorriso inapropriado.
  
  "Você não tem autoridade!"
  
  O líder do pelotão ergueu o porrete e atingiu o homem no estômago. Ele caiu no chão com um gemido. O líder deu-lhe mais alguns chutes antes de se virar para seus homens.
  
  "Caiam juntos!"
  
  Jürgen imediatamente avançou. Ele sempre fazia isso, apenas para dar um passo cuidadoso para trás para deixar outra pessoa liderar o ataque - ou levar uma bala ou uma lâmina. As armas de fogo agora eram proibidas na Alemanha - aquela Alemanha cujos dentes haviam sido removidos pelos Aliados -, mas muitos veteranos de guerra ainda tinham suas próprias pistolas ou armas que haviam tirado do inimigo.
  
  Alinhados ombro a ombro, os stormtroopers se moveram em direção ao fundo da taverna. Quase morrendo de medo, os comunistas começaram a jogar contra o inimigo tudo o que estava ao seu alcance. O homem que caminhava ao lado de Jurgen foi atingido no rosto por uma jarra de vidro. Ele cambaleou, mas aqueles atrás dele o pegaram, e outro deu um passo à frente para ocupar seu lugar na primeira fila.
  
  "Filhos da puta! Vá chupar o pau do seu Führer!" gritou um jovem com um boné de couro, levantando um banco.
  
  Os stormtroopers estavam a menos de três metros de distância, ao alcance de qualquer móvel jogado contra eles, então Jurgen escolheu esse momento para fingir um tropeço. O homem deu um passo à frente e ficou na frente.
  
  Na hora certa. Bancos espalhados pela sala, houve um gemido, e o homem que acabara de ocupar o lugar de Jurgen caiu para a frente, com a cabeça aberta.
  
  "Preparar?" gritou o líder do pelotão. "Por Hitler e pela Alemanha!"
  
  "Hitler e a Alemanha!" os outros gritaram em uníssono.
  
  Os dois grupos atacaram um ao outro como crianças jogando algum tipo de jogo. Jurgen desviou de um gigante com macacão de mecânico que vinha em sua direção, acertando os joelhos ao passar. O mecânico caiu e aqueles que estavam atrás de Jurgen começaram a espancá-lo impiedosamente.
  
  Jurgen continuou seu avanço. Ele pulou uma cadeira virada e chutou a mesa, que bateu na coxa de um homem mais velho de óculos. Ele caiu no chão, arrastando a mesa com ele. Ainda havia alguns pedaços de papel rabiscado em sua mão, então o filho do barão concluiu que aquele deveria ser o orador que eles vieram interromper. Ele não se importava. Ele nem sabia o nome do velho.
  
  Jurgen foi direto para ele, tentando pisar nele com os dois pés enquanto caminhava para seu verdadeiro objetivo.
  
  Um jovem com um boné de couro lutou contra dois stormtroopers usando um dos bancos. O primeiro dos homens tentou flanqueá-lo, mas o jovem inclinou o banco em sua direção e conseguiu acertá-lo no pescoço, derrubando-o. Outro homem balançou seu bastão na tentativa de surpreender o homem, mas o jovem comunista se esquivou e conseguiu dar uma cotovelada no rim do stormtrooper. Ao se dobrar, contorcendo-se de dor, o homem quebrou o banco contra suas costas.
  
  Então este sabe lutar, pensou o filho do barão.
  
  Normalmente, ele teria deixado seus oponentes mais difíceis para lidar com outra pessoa, mas algo naquele jovem magro e de olhos fundos ofendeu Jurgen.
  
  Ele olhou desafiadoramente para Jurgen.
  
  "Então vamos lá, prostituta nazista. Com medo de quebrar uma unha?
  
  Jurgen respirou fundo, mas ele era muito astuto para deixar o insulto afetá-lo. Ele contra-atacou.
  
  "Eu não estou surpreso que você goste tanto de vermelho, seu bastardo magrelo. Essa barba de Karl Marx parece exatamente com a bunda da sua mãe.
  
  O rosto do jovem se iluminou de fúria e, levantando os restos do banco, correu para Jurgen.
  
  Jurgen ficou de lado para o atacante e esperou pelo ataque. Quando o homem se lançou sobre ele, Jürgen se afastou e o comunista caiu no chão, perdendo o boné. Jurgen o atingiu três vezes seguidas com seu taco nas costas - não com muita força, mas o suficiente para fazê-lo perder o fôlego, mas ao fazê-lo, ele o deixou de joelhos. O jovem tentou rastejar para longe, o que Jurgen queria. Ele puxou a perna direita para trás e chutou com força. A ponta da bota atingiu o homem no estômago, levantando-o a mais de meio metro do chão. Ele caiu de costas, tentando respirar.
  
  Com um sorriso, Jürgen atacou o comunista ferozmente. Suas costelas estalaram com os golpes e, quando Jurgen pisou em seu braço, ele estalou como um galho seco.
  
  Agarrando o jovem pelos cabelos, Jürgen o forçou a se levantar.
  
  "Tente agora dizer o que você disse sobre o Fuhrer, escória comunista!"
  
  "Vá para o inferno!" o menino murmurou.
  
  "Você ainda quer dizer essas bobagens?" Jurgen gritou incrédulo.
  
  Agarrando o cabelo do garoto ainda mais apertado, ele ergueu seu porrete e apontou para a boca de sua vítima.
  
  Um dia.
  
  Duas vezes.
  
  Três vezes.
  
  Os dentes do menino não passavam de um punhado de restos sangrentos no chão de madeira da taberna, e seu rosto estava inchado. Em um instante, a agressão que alimentava os músculos de Jurgen parou. Finalmente, ele entendeu por que escolheu essa pessoa em particular.
  
  Havia algo de seu primo nele.
  
  Ele soltou o cabelo do comunista e o viu cair inerte no chão.
  
  Ele não se parece com mais ninguém, pensou Jurgen.
  
  Ele olhou para cima e viu que ao seu redor a luta havia cessado. Os únicos que ficaram de pé foram os stormtroopers, que o observavam com uma mistura de aprovação e medo.
  
  "Vamos sair daqui!" gritou o líder do pelotão.
  
  De volta ao caminhão, um stormtrooper, que Jurgen nunca tinha visto antes e que não havia viajado com eles, sentou-se ao lado dele. O filho do barão mal olhou para o companheiro. Depois de um episódio tão violento, ele geralmente caía em um estado de retraimento melancólico e não gostava de ser incomodado por ninguém. Por isso resmungou de desagrado quando o outro homem lhe falou em voz baixa.
  
  "Qual o seu nome?"
  
  "Jürgen von Schroeder", respondeu ele com relutância.
  
  "Então é você. Eles me contaram sobre você. Eu vim aqui hoje especificamente para conhecê-lo. Meu nome é Julius Shrek.
  
  Jurgen notou diferenças sutis no uniforme do homem. Ele usava um emblema de caveira e ossos cruzados e uma gravata preta.
  
  "Para me conhecer? Por que?"
  
  "Estou criando um grupo especial... pessoas com coragem, habilidade, inteligência. Sem nenhum remorso burguês."
  
  "Como você sabe que eu tenho essas coisas?"
  
  "Eu vi você lá em ação. Você agiu de forma inteligente, não como todo o resto da bucha de canhão. E, claro, há a questão da sua família. Sua presença em nossa equipe nos daria prestígio. Isso nos distinguiria da ralé."
  
  "O que você quer?"
  
  "Quero que você se junte ao meu grupo de apoio. A elite da SA, que responde apenas ao Führer."
  
  
  24
  
  
  Desde que Alice viu Paul do outro lado do cabaré, ela teve uma noite terrível. Era o último lugar que ela esperava encontrá-lo. Ela olhou novamente, só para ter certeza, já que as luzes e a fumaça podem ter confundido um pouco, mas seus olhos não a enganavam.
  
  O que diabos ele está fazendo aqui?
  
  Seu primeiro impulso foi esconder a Kodak nas costas de vergonha, mas ela não podia ficar naquela posição por muito tempo porque a câmera e o flash eram muito pesados.
  
  Além disso, eu trabalho. Droga, isso é algo de que eu deveria me orgulhar.
  
  "Ei corpo lindo! Tire uma foto minha, menina bonita!"
  
  Alice sorriu, ergueu o flash - em uma vara longa - e puxou o gatilho para que ele disparasse sem gastar um único filme. Os dois bêbados bloqueando sua visão das mesas de Paul caíram de lado. Embora ela tivesse que recarregar o flash com pó de magnésio de vez em quando, ainda era a maneira mais eficaz de se livrar daqueles que a incomodavam.
  
  Muita gente se preocupava com ela em noites como esta, quando ela tinha que tirar duzentas ou trezentas fotos dos visitantes do BeldaKlub. Depois de projetadas, o proprietário escolheu meia dúzia para pendurar na parede da entrada, fotos que mostravam os clientes se divertindo com as dançarinas do clube. Segundo o proprietário, as melhores fotos foram tiradas no início da manhã, quando muitas vezes você podia ver os gastadores mais notórios bebendo champanhe nos sapatos femininos. Alice odiava o lugar todo: a música barulhenta, as fantasias de lantejoulas, as canções provocantes, o álcool e as pessoas que bebiam em grandes quantidades. Mas esse era o trabalho dela.
  
  Ela hesitou antes de se aproximar de Paul. Ela sentia que não parecia particularmente atraente em seu terno azul-marinho de segunda mão e chapeuzinho que não lhe caía bem, e mesmo assim continuava a atrair perdedores como um ímã. Há muito tempo ela havia chegado à conclusão de que os homens gostam de estar no centro de suas atenções e decidiu usar esse fato para quebrar o gelo em um relacionamento com Paul. Ela ainda se sentia envergonhada de como seu pai o expulsou de casa e um pouco preocupada com as mentiras que lhe contaram sobre ele ficar com o dinheiro para si.
  
  Vou pregar uma peça nele. Vou me aproximar dele com uma câmera cobrindo meu rosto, vou tirar uma foto e depois vou revelar a ele quem eu sou. Tenho certeza que ele ficará satisfeito.
  
  Ela partiu com um sorriso.
  
  Oito meses antes, Alice estava na rua procurando trabalho.
  
  Ao contrário de Paul, sua busca não foi desesperada, pois ela tinha dinheiro suficiente para durar alguns meses. No entanto, foi difícil. Os únicos trabalhos para as mulheres - chamadas nas esquinas ou sussurradas nos quartos dos fundos - eram prostitutas ou amantes, e esse era um caminho que Alice não estava preparada para seguir em nenhuma circunstância.
  
  Não isso, e eu também não voltarei para casa, ela jurou.
  
  Ela pensou em ir para outra cidade. Hamburgo, Dusseldorf, Berlim. No entanto, as notícias que vinham daqueles lugares eram tão ruins quanto as que aconteceram em Munique, ou até piores. E havia algo - talvez a esperança de reencontrar determinada pessoa - que a detinha. Mas, à medida que suas reservas diminuíam, Alice ficava cada vez mais desesperada. E então, uma tarde, caminhando pela Agnesstrasse em busca de uma oficina de costura, da qual lhe falaram, Alice viu um anúncio na vitrine de uma loja. Assistente necessário
  
  Mulheres não precisam se candidatar
  
  Ela nem verificou que tipo de negócio era. Ela abriu a porta indignada e se aproximou da única pessoa atrás do balcão: um homem magro e idoso com cabelos grisalhos dramaticamente ralos.
  
  "Boa tarde, Fräulein."
  
  "Boa tarde. Eu vim por causa do trabalho.
  
  O homenzinho olhou para ela atentamente.
  
  "Posso arriscar um palpite de que você realmente sabe ler, Fraulein?"
  
  "Sim, embora eu sempre tenha problemas com qualquer bobagem."
  
  Com essas palavras, o rosto do homem mudou. Sua boca se contorceu em uma dobra divertida, mostrando um sorriso agradável seguido de riso. "Você está contratado!"
  
  Alice olhou para ele, completamente perplexa. Ela entrou no estabelecimento, pronta para enfiar o nariz naquele cartaz ridículo, pensando que tudo o que conseguiria era fazer papel de boba.
  
  "Surpreso?"
  
  "Sim, bastante surpreso."
  
  "Você vê Fraulein..."
  
  Alis Tannenbaum.
  
  "August Muntz", disse o homem com uma reverência elegante. "Veja bem, Fraulein Tannenbaum, eu coloquei este sinal para que uma mulher como você respondesse. O trabalho que ofereço requer habilidade técnica, presença de espírito e, acima de tudo, bastante ousadia. Parece que você tem as duas últimas qualidades, e a primeira pode ser aprendida, especialmente pela minha própria experiência..."
  
  "E você se importa que eu..."
  
  "Judeu? Você logo perceberá que não sou muito tradicional, querida.
  
  "O que exatamente você quer que eu faça?" Alice perguntou desconfiada.
  
  "Não é óbvio?" o homem disse, apontando ao seu redor. Alice olhou pela primeira vez para a loja e viu que era um estúdio fotográfico. "Tirar fotos."
  
  Embora Paul mudasse a cada trabalho que assumia, Alice era completamente transformada pelo dela. A jovem se apaixonou instantaneamente pela fotografia. Ela nunca tinha estado atrás de uma câmera antes, mas depois que aprendeu o básico, ela sabia que não queria fazer mais nada em sua vida. Ela gostava particularmente da câmara escura, onde os produtos químicos eram misturados em bandejas. Ela não conseguia tirar os olhos da imagem à medida que ela começava a aparecer no papel, à medida que feições e rostos se distinguiam.
  
  Ela também se deu bem imediatamente com o fotógrafo. Embora a placa na porta indicasse MUNZ E FILHOS, Alice logo descobriu que eles não tinham filhos e nunca os teriam. August dividia um apartamento em cima de uma loja com um jovem frágil e pálido a quem chamava de "meu sobrinho Ernst". Alice passou longas noites jogando gamão com os dois e, com o tempo, seu sorriso voltou.
  
  Só havia um aspecto do trabalho de que ela não gostava, e era exatamente para isso que August a contratara. O dono de um cabaré próximo - August confessou a Alice que o homem era seu ex-amante - ofereceu uma boa quantia em dinheiro para ter um fotógrafo no estabelecimento três noites por semana.
  
  "Ele gostaria que fosse eu, é claro. Mas acho melhor que apareça uma menina bonita... alguém que não se deixa intimidar", disse Augusta com uma piscadela.
  
  O dono do clube estava feliz. As fotos na entrada de seu estabelecimento ajudaram a divulgar o BeldaKlub até que ele se tornasse um dos destaques da vida noturna de Munique. Claro, não se compara a Berlim, mas em tempos sombrios, qualquer negócio baseado em álcool e sexo está fadado ao sucesso. Corria o boato de que muitos clientes gastariam todo o seu salário em cinco horas insanas antes de recorrer a um gatilho, uma corda ou um frasco de comprimidos.
  
  Ao se aproximar de Paul, Alice acreditou que ele não seria um daqueles clientes que saem para uma última aventura.
  
  Sem dúvida ele veio com um amigo. Ou por curiosidade, ela pensou. Afinal, hoje em dia todo mundo vem ao BeldaKlub, nem que seja para passar horas tomando uma cervejinha. Os bartenders eram pessoas compreensivas e eram conhecidos por aceitar alianças de casamento em troca de algumas cervejas.
  
  Aproximando-se, ela aproximou a câmera do rosto. Havia cinco pessoas à mesa, dois homens e três mulheres. Sobre a toalha de mesa havia várias garrafas de champanhe meio vazias ou de cabeça para baixo e uma pilha de comida quase intocada.
  
  "Oi Paul! Você deve posar para a posteridade! disse o homem ao lado de Alice.
  
  Paulo olhou para cima. Ele usava um smoking preto que não lhe caía bem nos ombros e uma gravata-borboleta desabotoada e pendurada na camisa. Quando ele falou, sua voz era rouca e suas palavras arrastadas.
  
  "Vocês ouviram isso, meninas? Coloque um sorriso nesses rostos."
  
  As duas mulheres de cada lado de Paul usavam vestidos de noite prateados e chapéus combinando. Um deles agarrou seu queixo, forçou-o a olhar para ela e deu um beijo francês desleixado no momento em que a persiana fechava. O destinatário surpreso retribuiu o beijo e caiu na gargalhada.
  
  "Ver? Eles realmente colocam um sorriso em seu rosto!" - disse o amigo, caindo na gargalhada.
  
  Alice ficou surpresa ao ver isso e Kodak quase escorregou de suas mãos. Ela se sentiu mal. Esse bêbado, apenas mais um que ela havia desprezado noite após noite durante semanas, estava tão distante de sua tímida imagem de carvoeiro que Alice não conseguia acreditar que fosse realmente Paul.
  
  E ainda assim foi.
  
  Através da névoa de álcool, o jovem de repente a reconheceu e se levantou hesitante.
  
  "Alice!"
  
  O homem que estava com ele virou-se para ela e ergueu o copo.
  
  "Vocês já se conhecem?"
  
  "Eu pensei que o conhecia," Alice disse friamente.
  
  "Perfeito! Então você deve saber que seu amigo é o banqueiro de maior sucesso em Isartor... Vendemos mais ações do que qualquer um dos outros bancos que surgiram nos últimos tempos! Eu sou seu orgulhoso contador
  
  ... Vamos brindar com a gente."
  
  Alice sentiu uma onda de desprezo percorrer seu corpo. Ela ouviu tudo sobre os novos bancos. Quase todos os estabelecimentos criados nos últimos meses eram dirigidos por jovens, e dezenas de estudantes vinham ao clube todas as noites para gastar seus ganhos em champanhe e prostitutas antes que o dinheiro perdesse completamente o valor.
  
  "Quando meu pai me disse que você pegou o dinheiro, não acreditei. Como eu estava errado. Agora vejo que é a única coisa que lhe interessa - disse ela, virando-se.
  
  "Alice, espere..." o jovem murmurou embaraçado. Ele cambaleou ao redor da mesa e tentou agarrar o braço dela.
  
  Alice virou-se e deu-lhe um tapa que soou como um sino. Embora Paul tentasse se salvar agarrando-se à toalha de mesa, ele caiu e acabou no chão sob uma chuva de garrafas quebradas e as risadas de três coristas.
  
  "A propósito," Alice disse enquanto se afastava, "você ainda parece um garçom com esse smoking."
  
  Paul usou a cadeira para se levantar bem a tempo de ver as costas de Alice desaparecerem na multidão. Seu amigo contador agora conduzia as meninas para a pista de dança. De repente, uma mão agarrou Paul com força e o forçou a sentar em uma cadeira.
  
  "Parece que você deu um tapinha nela na direção errada, hein?"
  
  A pessoa que o ajudou parecia vagamente familiar.
  
  "Quem diabos é você?"
  
  "Sou amigo de seu pai, Paul. Aquele que agora está se perguntando se você é digno de levar o nome dele."
  
  "O que você sabe sobre meu pai?"
  
  O homem pegou um cartão de visita e colocou no bolso interno do smoking de Paul.
  
  "Venha me ver quando estiver sóbrio."
  
  
  25
  
  
  Paul desviou os olhos do cartão-postal e olhou para a placa acima da livraria, ainda sem saber o que estava fazendo ali.
  
  A loja ficava a poucos passos da Marienplatz, no minúsculo centro de Munique. Foi aqui que os açougueiros e vendedores ambulantes de Schwabing deram lugar a relojoeiros, chapeleiros e lojas de cana. Havia até um pequeno cinema ao lado do estabelecimento de Keller, que exibia "Nosferatu" de F.W. Murnau, mais de um ano depois de chegar às telas. Era meio-dia e eles deviam estar na metade do segundo show. Paul imaginou um projecionista em sua cabine trocando rolos de filme desgastados um por um. Ele sentiu pena dele. Ele entrou para ver este filme - o primeiro e único filme que ele já tinha visto - no cinema ao lado da pensão quando toda a cidade estava falando sobre isso. Ele não gostou da adaptação velada de Drácula de Bram Stoker. Para ele, a verdadeira emoção de uma história estava nas palavras e no silêncio, no branco que envolvia as letras pretas da página. A versão cinematográfica parecia muito simples, como um quebra-cabeça de duas peças.
  
  Paul entrou cautelosamente na livraria, mas logo esqueceu seus medos enquanto estudava os volumes cuidadosamente dispostos em estantes que iam do chão ao teto e em grandes mesas perto da janela. Não havia balcão à vista.
  
  Folheava a primeira edição de Morte em Veneza quando ouviu uma voz atrás de si.
  
  "Thomas Mann é uma boa escolha, mas tenho certeza que você já leu."
  
  Paulo se virou. Keller estava lá, sorrindo para ele. Seus cabelos eram completamente brancos, ele usava um cavanhaque à moda antiga e, de vez em quando, coçava as orelhas grandes, chamando ainda mais a atenção para elas. Paul sentiu que conhecia o homem, embora não pudesse dizer de onde.
  
  "Sim, eu li, mas com pressa. Foi-me emprestado por um dos hóspedes da pensão onde moro. Livros não costumam ficar muito tempo em minhas mãos, por mais que eu queira relê-los."
  
  "Oh. Mas não releia, Paul, você é muito jovem, e as pessoas que releem tendem a se encher de sabedoria inadequada muito rapidamente. Por enquanto, você deve ler tudo o que puder, o mais variado possível. Só quando você chegar à minha idade vai perceber que reler não é perda de tempo."
  
  Paul olhou para ele novamente. Keller estava bem na casa dos cinquenta, embora suas costas fossem retas como uma bengala e seu corpo tonificado em um antiquado terno de três peças. Seu cabelo branco lhe dava um ar respeitável, embora Paul suspeitasse que pudesse ter sido tingido. De repente, ele percebeu onde tinha visto esse homem antes.
  
  "Você estava na festa de aniversário de Jurgen, quatro anos atrás."
  
  "Você tem uma boa memória, Paul."
  
  "Você me disse para sair assim que eu pudesse... que ela estava esperando lá fora," Paul disse tristemente.
  
  "Lembro-me de como você salvou a garota com absoluta clareza, bem no meio do salão. Eu também tive meus momentos... e minhas falhas, embora nunca tenha cometido um erro tão grande quanto o que vi você cometer ontem, Paul.
  
  "Não me lembre. Como diabos eu deveria saber que ela estava lá? Já se passaram dois anos desde a última vez que a vi!
  
  "Bem, então acho que a pergunta certa aqui é o que diabos você estava fazendo ficando bêbado como um marinheiro?"
  
  Paul mudou desajeitadamente de um pé para o outro. Era embaraçoso para ele discutir essas coisas com um completo estranho, mas ao mesmo tempo sentia uma estranha calma na companhia de um livreiro.
  
  "De qualquer forma," Keller continuou, "eu não quero torturá-lo, porque as bolsas sob seus olhos e seu rosto pálido me dizem que você já se torturou o suficiente."
  
  "Você disse que queria falar comigo sobre meu pai," Paul disse ansiosamente.
  
  "Não, não foi isso que eu disse. Eu disse que você deveria vir me ver.
  
  "Então por que?"
  
  Desta vez foi a vez de Keller permanecer em silêncio. Ele conduziu Paul até a janela e apontou para a Igreja de São Miguel, bem em frente à livraria. Uma placa de bronze representando a árvore genealógica da dinastia Wittelsbach se elevava acima da estátua do arcanjo que deu seu nome ao edifício. Ao sol da tarde, as sombras da estátua eram longas e ameaçadoras.
  
  "Olha... três séculos e meio de esplendor. E este é apenas um pequeno prólogo. Em 1825, Ludwig I decidiu transformar nossa cidade em uma nova Atenas. Becos e avenidas cheios de luz, espaço e harmonia. Agora olhe um pouco mais para baixo, Paul.
  
  Os mendigos se aglomeraram na porta da igreja, fazendo fila para receber a sopa que a paróquia distribuía ao pôr do sol. A fila havia apenas começado a se formar e já se estendia além do que Paul podia ver da vitrine. Ele não ficou surpreso ao ver os veteranos de guerra ainda em seus uniformes desalinhados que haviam sido proibidos quase cinco anos antes. Ele não ficou chocado com a aparência dos vagabundos, cujos rostos estavam marcados pela pobreza e embriaguez. O que realmente o surpreendeu foi ver dezenas de homens adultos vestidos com ternos gastos, mas com camisas perfeitamente passadas, todas sem casaco, apesar do forte vento daquela noite de junho.
  
  O casaco de um pai de família que tem de sair todos os dias à procura de pão para os filhos é sempre uma das últimas coisas a penhorar, pensou Paul, enfiando as mãos nervosamente nos bolsos do próprio casaco. Ele comprou o casaco de segunda mão, surpreso ao encontrar um tecido de tão boa qualidade pelo preço de um queijo de tamanho médio.
  
  Assim como um smoking.
  
  "Cinco anos após a queda da monarquia: terror, assassinatos nas ruas, fome, pobreza. Qual versão de Munique você prefere, garoto?"
  
  "Real, eu acho."
  
  Keller olhou para ele, obviamente satisfeito com sua resposta. Paul notou que sua atitude mudou um pouco, como se a pergunta fosse um teste para algo muito maior que ainda estava por vir.
  
  "Conheci Hans Reiner há muitos anos. Não me lembro a data exata, mas acho que foi por volta de 1895 porque ele entrou em uma livraria e comprou um exemplar do Castelo dos Cárpatos de Verne, que acabara de sair."
  
  "Ele também gostava de ler?" Paul perguntou, incapaz de esconder suas emoções. Ele sabia tão pouco sobre o homem que lhe dera a vida que qualquer vislumbre de semelhança o enchia de orgulho e confusão, como um eco de outra época. Ele sentiu uma necessidade cega de confiar no livreiro, de tirar da cabeça qualquer vestígio de um pai que jamais poderia conhecer.
  
  "Ele era um verdadeiro rato de biblioteca! Seu pai e eu conversamos por algumas horas naquele primeiro dia. Naquela época demorava muito, porque minha livraria ficava lotada da abertura ao fechamento, e não abandonada, como agora. Encontramos interesses comuns como a poesia. Embora fosse muito inteligente, ele era bastante lento na escolha de suas palavras e admirava o que pessoas como Holderlin e Rilke eram capazes. Uma vez ele até me pediu para ajudá-lo com um pequeno poema que escreveu para sua mãe.
  
  "Lembro-me dela me contando sobre aquele poema", disse Paul, carrancudo, "embora ela nunca tenha me deixado lê-lo."
  
  "Talvez ainda esteja nos papéis de seu pai?" sugeriu o livreiro.
  
  "Infelizmente, o pouco que tínhamos ficou na casa onde morávamos. Tivemos que sair às pressas."
  
  "É uma pena. Em todo caso... toda vez que ele vinha a Munique, passávamos noites interessantes juntos. Foi assim que ouvi pela primeira vez sobre a Grande Loja do Sol Nascente."
  
  "O que é isso?"
  
  O livreiro baixou a voz.
  
  "Você sabe o que são maçons, Paul?"
  
  O jovem olhou para ele surpreso.
  
  "Os jornais dizem que eles são uma poderosa seita secreta."
  
  "Dominado pelos judeus que controlam o destino do mundo?" Keller disse, sua voz cheia de ironia. "Também já ouvi essa história muitas vezes, Paul. Especialmente nos dias de hoje, quando as pessoas procuram alguém para culpar por todas as coisas ruins que acontecem."
  
  "Então, qual é a verdade?"
  
  "Os maçons são uma sociedade secreta, não uma seita, consistindo de pessoas selecionadas que lutam pela iluminação e pelo triunfo da moralidade no mundo."
  
  "Por 'escolhido' você quer dizer 'poderoso'?"
  
  "Não. Essas pessoas escolhem a si mesmas. Nenhum maçom pode pedir a um leigo que se torne maçom. Este leigo deve perguntar, assim como pedi a seu pai que me permitisse entrar na loja.
  
  "Meu pai era maçom?" Paulo perguntou surpreso.
  
  "Espere um minuto", disse Keller. Ele trancou a porta da loja, virou a placa para FECHADO e depois foi para a sala dos fundos. Ao retornar, ele mostrou a Paul uma velha fotografia de estúdio. Mostrava um jovem Hans Reiner, Keller e três outras pessoas que Paul não conhecia, todos olhando para a câmera. Sua pose congelada era comum na fotografia do início do século, quando os modelos tinham que permanecer imóveis por pelo menos um minuto para evitar que a foto borrasse. Um dos homens segurava um símbolo estranho que Paul se lembrava de ter visto anos atrás no escritório de seu tio: um esquadro e um compasso um de frente para o outro, com um grande "G" no meio.
  
  "Seu pai era o Guardião do Templo da Grande Loja do Sol Nascente. O guardião certifica-se de que a porta do templo está fechada antes do início dos trabalhos... Na linguagem dos profanos, antes do início do ritual."
  
  "Eu pensei que você disse que não tinha nada a ver com religião."
  
  "Como maçons, acreditamos em um ser sobrenatural a quem chamamos de Grande Arquiteto do Universo. Isso é tudo que existe para o dogma. Todo maçom reverencia o Grande Arquiteto como bem entender. Há judeus, católicos e protestantes em minha loja, embora não falem abertamente sobre isso. Dois assuntos são proibidos na loja: religião e política".
  
  "A loja tem algo a ver com a morte do meu pai?"
  
  O livreiro fez uma pausa antes de responder.
  
  "Não sei muito sobre a morte dele, exceto que o que lhe contaram é mentira. No dia em que o vi pela última vez, ele me mandou uma mensagem e nos encontramos perto da livraria. Conversamos apressadamente, no meio da rua. Ele me disse que estava em perigo e que temia por sua vida e pela vida de sua mãe. Duas semanas depois, ouvi um boato de que seu navio havia afundado nas colônias.
  
  Paul considerou se deveria contar a Keller sobre as últimas palavras de seu primo Edward, a noite em que seu pai visitou a mansão Schroeder e o tiro que Edward ouviu, mas decidiu não fazê-lo. Ele pensou muito sobre as evidências, mas não conseguiu encontrar nada conclusivo para provar que seu tio era o responsável pelo desaparecimento de seu pai. No fundo de seu coração, ele acreditava que havia algo nessa ideia, mas até ter certeza absoluta, ele não queria compartilhar esse fardo com ninguém.
  
  "Ele também me pediu para lhe dar algo quando você tivesse idade suficiente. Estou procurando por você há meses - continuou Keller.
  
  Paul sentiu seu coração dar um salto.
  
  "O que é isso?"
  
  - Não sei, Paulo.
  
  "Bem, o que você está esperando? Me dê isto!" Paul disse, quase gritando.
  
  O livreiro lançou um olhar frio a Paul, indicando que não gostava quando as pessoas lhe davam ordens em sua própria casa.
  
  "Você acha que é digno do legado de seu pai, Paul? O homem que vi outro dia no BeldaKlub não parecia mais do que um idiota bêbado.
  
  Paul abriu a boca para responder, para contar a esse homem sobre a fome e o frio que ele suportou quando foram expulsos da mansão Shredder. Da exaustão de carregar carvão subindo e descendo escadas úmidas. Sobre o desespero, quando você não tinha nada e sabia que apesar de todos os obstáculos, ainda tinha que continuar sua busca. Sobre a tentação pelas águas frias do Isar. Mas no final ele se arrependeu, porque o que havia sofrido não lhe dava o direito de se comportar como nas semanas anteriores.
  
  Aliás, isso o tornava ainda mais culpado.
  
  "Herr Keller... se eu pertencesse a uma loja, isso me tornaria mais digno?"
  
  "Se você pedisse do fundo do coração, seria o começo. Mas garanto que não será fácil, mesmo para alguém como você."
  
  Paul engoliu em seco antes de responder.
  
  "Nesse caso, peço humildemente sua ajuda. Eu quero ser um maçom como meu pai."
  
  
  26
  
  
  Alice terminou de mover o papel na bandeja do revelador e colocou-o na solução fixadora. Olhando para a imagem, ela se sentiu estranha. Por um lado, tenho orgulho da excelência técnica da fotografia. O gesto da prostituta quando ela agarrou Paul. O brilho nos olhos dela, os olhos semicerrados dele... Os detalhes davam a sensação de que você quase poderia tocar o palco, mas apesar de seu orgulho profissional, a imagem consumia Alice por dentro.
  
  Imersa em seus pensamentos em um quarto escuro, ela mal ouviu o som de uma campainha anunciando um novo visitante da loja. No entanto, ela olhou para cima quando ouviu uma voz familiar. Ela espiou pelo olho mágico de vidro vermelho que lhe dava uma visão clara da loja, e seus olhos confirmaram o que seus ouvidos e coração lhe diziam.
  
  "Boa tarde", Paul chamou novamente enquanto caminhava até o balcão.
  
  Percebendo que o negócio de negociação de ações poderia ter vida extremamente curta, Paul ainda morava em uma pensão com sua mãe, então ele fez um grande desvio para parar na Münz & Sons. Conseguiu o endereço do estúdio fotográfico com um dos funcionários do clube, tendo soltado a língua com várias notas.
  
  Debaixo do braço ele carregava um pacote cuidadosamente embrulhado. Continha um grosso livro preto gravado com ouro. Sebastian disse a ele que continha o básico que qualquer leigo deveria saber antes de se tornar um maçom. Primeiro Hans Reiner e depois Sebastian foram iniciados com ela. As mãos de Paul coçavam de vontade de correr os olhos pelas linhas que seu pai também havia lido, mas primeiro ele precisava fazer algo mais urgente.
  
  "Estamos fechados", disse o fotógrafo Paul.
  
  "Realmente? Achei que faltavam dez minutos para fechar - disse Paul, olhando desconfiado para o relógio na parede.
  
  "Para você, estamos fechados."
  
  "Para mim?"
  
  "Então você não é Paul Reiner?"
  
  "Como você sabe meu nome?"
  
  "Você se encaixa na descrição. Alto, magro, olhos vidrados, bonito como o inferno. Houve outros adjetivos, mas é melhor não os repetir."
  
  Houve um estrondo na sala dos fundos. Ao ouvir isso, Paul tentou olhar por cima do ombro do fotógrafo.
  
  "Alice está aí?"
  
  "Deve ser um gato."
  
  "Não parecia um gato."
  
  "Não, parecia uma bandeja de revelador vazia que havia caído no chão. Mas Alice não está aqui, então deve ser um gato."
  
  Houve outro estrondo, desta vez mais alto.
  
  "E aqui está outro. É bom que sejam de metal", disse August Münz, acendendo um cigarro com um gesto elegante.
  
  "É melhor você alimentar aquele gato. Ele parece estar com fome."
  
  "Mais como furioso."
  
  "Posso entender por quê", disse Paul, abaixando a cabeça.
  
  "Ouça, meu amigo, ela deixou algo para você."
  
  O fotógrafo entregou-lhe a fotografia virada para baixo. Paul o virou e viu uma foto ligeiramente borrada tirada no parque.
  
  "Esta é uma mulher dormindo em um banco em um jardim inglês."
  
  August deu uma longa tragada no cigarro.
  
  "No dia em que ela tirou esta foto... foi sua primeira caminhada solo. Emprestei uma câmera para ela percorrer a cidade em busca de uma imagem que me emocionasse. Ela passava o tempo passeando no parque, como todos os recém-chegados. De repente, ela notou essa mulher sentada no banco, e Alice gostou da calma da mulher. Ela tirou uma foto e depois foi agradecer. A mulher não respondeu e, quando Alice tocou em seu ombro, ela caiu no chão."
  
  "Ela estava morta", disse Paul horrorizado, percebendo de repente a verdade do que estava olhando.
  
  "Morreu de fome", respondeu August, dando uma última tragada e apagando o cigarro no cinzeiro.
  
  Paul agarrou-se ao balcão por alguns instantes, os olhos fixos na fotografia. Ele finalmente a trouxe de volta.
  
  "Obrigado por me mostrar isso. Por favor, diga a Alice que se ela vier a este endereço depois de amanhã", disse ele, pegando uma folha de papel e um lápis no balcão e fazendo uma anotação, "ela verá como eu entendo bem".
  
  Um minuto depois que Paul saiu, Alice saiu da câmara escura.
  
  "Espero que você não tenha esmagado essas bandejas. Caso contrário, você será o único a trazê-los de volta à forma.
  
  "Você falou demais, August. E aquela coisa da foto... eu não pedi para você dar nada a ele.
  
  "Ele está apaixonado por você."
  
  "Como você sabe?"
  
  "Eu sei muito sobre homens apaixonados. Especialmente como eles são difíceis de encontrar.
  
  "Não começou bem entre nós," Alice disse, balançando a cabeça.
  
  "E o que? O dia começa à meia-noite, no meio da escuridão. A partir desse momento, tudo se torna leve."
  
  
  27
  
  
  Havia uma fila enorme na entrada do Ziegler Bank.
  
  Ontem à noite, quando ela foi para a cama no quarto que alugou perto do estúdio, Alice decidiu que não iria namorar Paul. Ela repetia isso para si mesma enquanto se arrumava, experimentando sua coleção de chapéus, que consistia em apenas dois, e entrando no carrinho que normalmente não usava. Ela ficou completamente surpresa ao se encontrar na fila do banco.
  
  Ao se aproximar, percebeu que na verdade eram duas filas. Uma levava ao banco, a outra à entrada ao lado. As pessoas saíam pela segunda porta com sorrisos no rosto, carregando sacolas recheadas com salsichas, pão e enormes talos de aipo.
  
  Paul estava na loja da vizinhança com outro homem que pesava legumes e presunto e atendia seus clientes. Ao ver Alice, Paul abriu caminho entre a multidão que esperava para entrar na loja.
  
  "A tabacaria ao lado da nossa teve que ser fechada quando o negócio faliu. Nós o reabrimos e o transformamos em outra mercearia para Herr Ziegler. Ele é um homem feliz."
  
  "As pessoas também estão felizes, até onde posso ver."
  
  "Vendemos mercadorias a preço de custo e vendemos a crédito para todos os clientes do banco. Comemos até o último pfennig de nossos lucros, mas os trabalhadores e aposentados - qualquer um que não consiga acompanhar as taxas ridículas de inflação - são todos muito gratos a nós. Hoje, um dólar vale mais do que três milhões de marcos."
  
  "Você está perdendo uma fortuna."
  
  Paulo deu de ombros.
  
  "Vamos distribuir sopa para quem precisa à noite a partir da próxima semana. Não vai ser como os jesuítas porque só temos para quinhentas porções, mas já temos um grupo de voluntários."
  
  Alice olhou para ele, seus olhos se estreitaram.
  
  "Você está fazendo tudo isso por mim?"
  
  "Faço porque posso. Porque é a coisa certa a fazer. Porque fiquei impressionado com a foto de uma mulher em um parque. Porque esta cidade está indo para o inferno. E sim, porque agi como um idiota e quero que você me perdoe.
  
  "Eu já te perdoei," ela respondeu enquanto se afastava.
  
  "Então por que você está indo?" ele perguntou, abrindo os braços incrédulo.
  
  "Porque eu ainda estou com raiva de você!"
  
  Paul estava prestes a correr atrás dela quando Alice se virou e sorriu para ele.
  
  "Mas você pode vir me pegar amanhã à noite e ver se ele sumiu."
  
  
  28
  
  
  "Portanto, acredito que você está pronto para começar esta jornada em que seu valor será testado. Curvar."
  
  Paul obedeceu, e o homem de terno puxou um grosso capuz preto sobre a cabeça. Com um puxão forte, ele ajustou as duas tiras de couro em volta do pescoço de Paul.
  
  "Você vê alguma coisa?"
  
  "Não".
  
  A própria voz de Paul soava estranha dentro do bairro, e os sons ao seu redor pareciam vir de outro mundo.
  
  "Existem duas aberturas na parte de trás. Se estiver com falta de ar, afaste-o ligeiramente do pescoço."
  
  "Obrigado".
  
  "Agora segure meu braço esquerdo firmemente com o direito. Vamos cobrir uma longa distância juntos. É muito importante que você avance quando eu lhe disser, sem hesitar. Não há necessidade de pressa, mas você deve ouvir atentamente suas instruções. Em certos momentos, direi para você andar com um pé na frente do outro. Outras vezes direi para você levantar os joelhos para subir ou descer escadas. Você está pronto?"
  
  Paulo assentiu.
  
  "Responda às perguntas em voz alta e clara."
  
  "Estou pronto".
  
  "Vamos começar".
  
  Paul avançou lentamente, grato por poder finalmente se mover. Ele havia passado a meia hora anterior respondendo às perguntas que o homem de terno lhe fizera, embora nunca o tivesse visto na vida. Ele sabia as respostas que deveria ter dado com antecedência, porque estavam todas no livro que Keller lhe dera três semanas antes.
  
  "Devo memorizá-los?" perguntou ao livreiro.
  
  "Essas fórmulas fazem parte de um ritual que devemos preservar e respeitar. Você logo descobrirá que as cerimônias de iniciação e como elas mudam você são um aspecto importante da Maçonaria."
  
  "Existem mais de um?"
  
  "Há um para cada um dos três graus: Aprendiz Aceito, Companheiro e Mestre Maçom. Há mais trinta após o terceiro grau, mas estes são graus honorários que você aprenderá quando chegar a hora.
  
  "Qual é o seu diploma, Herr Keller?"
  
  O livreiro ignorou sua pergunta.
  
  "Quero que você leia o livro e estude seu conteúdo com atenção."
  
  Paulo fez exatamente isso. O livro explora as origens da Maçonaria: as guildas de construtores na Idade Média e, antes delas, os míticos construtores do Antigo Egito, todos os quais descobriram a sabedoria inerente aos símbolos da construção e da geometria. Você deve sempre colocar a palavra G em maiúscula porque G é o símbolo do Grande Arquiteto do Universo. Como você escolhe adorá-lo depende de você. Em uma loja, a única pedra na qual você trabalhará será sua consciência e o que quer que você carregue nela. Seus irmãos lhe darão as ferramentas para fazer isso depois de sua iniciação... se você passar nas quatro provas.
  
  "Vai ser dificíl?"
  
  "Você está com medo?"
  
  "Não. Bem, só um pouco.
  
  "Vai ser difícil", admitiu o livreiro depois de um momento. "Mas você é corajoso e estará bem preparado."
  
  A bravura de Paul ainda não foi abordada, embora o teste ainda não tenha começado. Ele foi chamado a um beco em Altstadt, o centro histórico da cidade, às nove horas da noite de sexta-feira. Do lado de fora, o local de encontro parecia uma casa comum, embora pudesse estar bastante degradado. Uma caixa de correio enferrujada com um nome ilegível pendurada ao lado da campainha, mas a fechadura parecia nova e bem oleada. Um homem de terno abriu a porta sozinho e conduziu Paul a um corredor ladeado por vários móveis de madeira. Foi lá que Paul passou por seu primeiro interrogatório ritual.
  
  Sob o capuz preto, Paul se perguntou onde Keller poderia estar. Ele assumiu que o livreiro, a única ligação que ele tinha com a loja, seria a pessoa a apresentá-lo. Em vez disso, ele foi recebido por um completo estranho e não pôde deixar de se sentir um tanto vulnerável enquanto caminhava às cegas, apoiando-se no braço do homem que conhecera meia hora antes.
  
  Depois de caminhar o que parecia ser uma grande distância - ele subiu e desceu vários lances de escada e vários longos corredores - seu guia finalmente parou.
  
  Paulo ouviu três batidas fortes, então uma voz desconhecida perguntou: "Quem está tocando na porta do templo?"
  
  "Irmão trazendo o ímpio que deseja ser iniciado em nossos mistérios."
  
  "Ele estava devidamente preparado?"
  
  "Ele tem".
  
  "Qual o nome dele?"
  
  "Paulo, filho de Hans Reiner".
  
  Eles partiram novamente. Paul notou que o chão sob seus pés era mais duro e escorregadio, talvez pedra ou mármore. Caminharam por muito tempo, embora dentro do capô o tempo parecesse ter uma sequência diferente. Em certos momentos, Paul sentiu - mais por intuição do que por qualquer certeza real - que eles estavam passando pelo que já haviam passado antes, como se estivessem andando em círculos e depois fossem forçados a retornar em seus caminhos.
  
  Seu guia parou novamente e começou a desamarrar as tiras do capuz de Paul.
  
  Paul piscou quando o pano preto foi puxado para trás e percebeu que estava em uma sala pequena, fria e de teto baixo. As paredes eram totalmente revestidas de calcário, onde se lia frases aleatórias escritas com diferentes caligrafias e em diferentes alturas. Paulo reconheceu várias versões dos mandamentos maçônicos.
  
  Enquanto isso, um homem de terno retirou dele objetos de metal, incluindo um cinto e fivelas de suas botas, que ele arrancou sem pensar. Paul desejou ter esquecido de trazer outros sapatos com ele.
  
  "Você tem alguma coisa de ouro? Entrar em uma caixa com qualquer metal precioso é uma afronta séria."
  
  "Não, senhor", respondeu Paul.
  
  "Lá você encontrará caneta, papel e tinta", disse o homem. Então, sem dizer mais nada, ele desapareceu pela porta, fechando-a atrás de si.
  
  Uma pequena vela iluminava a mesa sobre a qual estavam os instrumentos de escrita. Havia uma caveira ao lado deles, e Paul percebeu com um estremecimento que era real. Havia também vários frascos contendo elementos significando mudança e iniciação: pão e água, sal e enxofre, cinzas.
  
  Ele estava na Sala de Reflexão. O lugar onde ele deveria escrever seu testemunho como um leigo. Ele pegou uma caneta e começou a escrever uma fórmula antiga que não entendia muito bem.
  
  Tudo isso é ruim. Todo esse simbolismo, repetição... Tenho a sensação de que não passam de palavras vazias; não há espírito nisso, ele pensou.
  
  De repente, sentiu um desejo desesperado de descer a Ludwigstrasse à luz das lâmpadas da rua, com o rosto exposto ao vento. Seu medo do escuro, que não passou nem na idade adulta, invadiu-o sob o capô. Eles estariam de volta em meia hora para buscá-lo, e ele poderia simplesmente pedir que o deixassem ir.
  
  Ainda deu tempo de voltar.
  
  Mas, nesse caso, eu nunca saberia a verdade sobre meu pai.
  
  
  29
  
  
  O homem de terno está de volta.
  
  "Estou pronto", disse Paul.
  
  Ele não sabia nada sobre a cerimônia real que se seguiria. Tudo o que sabia eram as respostas às perguntas que lhe faziam, nada mais. E é hora de testar.
  
  Seu guia colocou a corda em seu pescoço e fechou os olhos novamente. Desta vez não usou um capuz preto, mas uma venda feita do mesmo material, que amarrou com três nós bem apertados. Paul ficou grato por poder respirar com mais facilidade e sua sensação de vulnerabilidade ter diminuído, mas apenas por um momento. De repente, o homem tirou a jaqueta de Paul e rasgou a manga esquerda de sua camisa. Ele então desabotoou a frente de sua camisa, expondo o torso de Paul. Finalmente, ele enrolou a perna esquerda da calça de Paul e tirou a bota e a meia daquela perna.
  
  "Vamos para".
  
  Eles estavam andando de novo. Paul teve uma sensação estranha quando sua sola nua tocou o chão frio, que agora ele sabia ser de mármore.
  
  "Parar!"
  
  Ele sentiu um objeto pontiagudo contra seu peito e sentiu os cabelos de sua nuca se arrepiarem.
  
  "O requerente trouxe o seu testemunho?"
  
  "Ele tem".
  
  "Deixe-o colocá-la no fio da espada."
  
  Paulo ergueu a mão esquerda, na qual segurava uma folha de papel na qual escrevia algo na Câmara. Ele cuidadosamente o prendeu a um objeto pontiagudo.
  
  "Paul Reiner, você veio aqui por vontade própria?"
  
  Essa voz... é Sebastian Keller! pensou Paulo.
  
  "Sim".
  
  "Você está pronto para enfrentar os desafios?"
  
  "Eu", disse Paul, incapaz de reprimir um estremecimento.
  
  A partir desse momento, Paul começou a recuperar a consciência e a sair dela. Ele entendeu as perguntas e as respondeu, mas seu medo e incapacidade de ver aguçaram tanto seus outros sentidos que eles assumiram o controle. Ele começou a respirar mais rápido.
  
  Ele subiu as escadas. Ele tentou controlar sua ansiedade contando seus passos, mas rapidamente perdeu a conta.
  
  "Aqui começa a prova aérea. Respirar é a primeira coisa que recebemos ao nascer!" A voz de Keller explodiu.
  
  O homem de terno sussurrou em seu ouvido: "Você está em uma passagem estreita. Parar. Então dê mais um passo, mas seja decisivo, ou você vai quebrar o pescoço!"
  
  Paulo obedeceu. Abaixo dele, a superfície do chão parecia mudar de mármore para madeira áspera. Antes de dar o último passo, mexeu os dedos dos pés descalços e sentiu que estavam à beira da passagem. Ele se perguntou a que altura poderia chegar e, em sua mente, o número de degraus que havia subido parecia se multiplicar. Imaginou-se no alto das torres da Frauenkirche, ouvindo o arrulhar dos pombos ao seu lado, e lá embaixo, na eternidade, reinava a agitação da Marienplatz.
  
  Faça isso.
  
  Faça isso agora.
  
  Ele deu um passo e perdeu o equilíbrio, caindo de cabeça, o que não durou mais que um segundo. Seu rosto atingiu a malha grossa e o impacto fez seus dentes baterem. Ele mordeu o interior de suas bochechas e sua boca se encheu com o gosto de seu próprio sangue.
  
  Quando voltou a si, percebeu que estava agarrado a uma rede. Ele queria tirar a venda para ter certeza de que a rede havia realmente amortecido sua queda. Ele precisava escapar da escuridão.
  
  Paul mal teve tempo de notar seu pânico, porque imediatamente vários pares de mãos o puxaram para fora da rede e o endireitaram. Ele estava de pé e andando quando a voz de Keller anunciou o próximo teste.
  
  "O segundo teste é o teste da água. Isso é o que somos, de onde viemos."
  
  Paul obedeceu quando instruído a levantar as pernas, primeiro a esquerda, depois a direita. Ele começou a tremer. Ele entrou em uma enorme tigela de água fria, e o líquido atingiu seus joelhos.
  
  Ele ouviu seu guia sussurrar novamente em seu ouvido.
  
  "Abaixe-se. Encha seus pulmões. Em seguida, permita-se dar um passo para trás e ficar debaixo d'água. Não se mova ou tente sair ou você não passará no teste."
  
  O jovem dobrou os joelhos, encolhendo-se enquanto a água cobria seu escroto e estômago. Ondas de dor percorreram sua espinha. Ele respirou fundo, então se recostou.
  
  A água se fechou sobre ele como um cobertor.
  
  A princípio, a sensação dominante era de frio. Ele nunca havia sentido nada parecido. Seu corpo parecia endurecer em gelo ou pedra.
  
  Então seus pulmões começaram a reclamar.
  
  Começou com um gemido rouco, depois um coaxar seco e depois uma súplica urgente e desesperada. Ele inadvertidamente moveu a mão e teve que reunir toda a sua força de vontade para não colocar as mãos no fundo do recipiente e empurrá-lo para a superfície, que ele sabia estar tão perto quanto uma porta aberta pela qual ele poderia escapar. Justamente quando ele pensou que não aguentaria mais um segundo, houve um forte puxão e ele estava na superfície, ofegante, enchendo o peito.
  
  Eles estavam andando de novo. Ele ainda estava encharcado e pingando de seu cabelo e roupas. Seu pé direito fez um som ridículo quando a bota pressionou o chão.
  
  Voz de Keller:
  
  "A terceira prova é a prova do fogo. É a centelha do Criador e o que nos move."
  
  Então havia mãos torcendo seu corpo e empurrando-o para frente. Aquele que o segurava se aproximou muito, como se quisesse abraçá-lo.
  
  "Há um círculo de fogo na sua frente. Dê três passos para trás para ganhar impulso. Estique os braços à sua frente, depois corra e salte para a frente o mais longe que puder.
  
  Paul podia sentir o ar quente em seu rosto, secando sua pele e cabelos. Ele ouviu um estalo sinistro e, em sua imaginação, o círculo em chamas assumiu enormes dimensões até se transformar na boca de um enorme dragão.
  
  Ao dar três passos para trás, ele se perguntou como poderia pular sobre as chamas sem ser queimado vivo e contar com suas roupas para mantê-lo seco. Teria sido ainda pior se ele tivesse calculado mal o salto e caído de cabeça nas chamas.
  
  Só tenho que marcar uma linha imaginária no chão e pular a partir daí.
  
  Ele tentou visualizar o salto, imaginá-lo voando pelo ar como se nada pudesse prejudicá-lo. Ele flexionou as panturrilhas, flexionou e estendeu os braços. Então ele deu três passos correndo para frente.
  
  ...
  
  ...e saltou.
  
  
  trinta
  
  
  Ele sentiu calor em seus braços e rosto enquanto estava no ar, até mesmo o chiado de sua camisa quando o fogo evaporou um pouco da água. Ele caiu no chão e começou a acariciar o rosto e o peito, procurando sinais de queimaduras. Além de seus cotovelos e joelhos machucados, nenhum dano foi feito.
  
  Desta vez, eles nem o deixaram se levantar. Ele já estava sendo levantado como um saco de dormir e arrastado para um espaço confinado.
  
  "O último teste é o teste da terra, ao qual devemos retornar."
  
  Não houve uma palavra de conselho de seu guia. Ele apenas ouviu o som de uma pedra bloqueando a entrada.
  
  Ele sentia tudo ao seu redor. Ele estava em uma pequena sala, não grande o suficiente para ficar de pé. De sua posição agachada, ele podia tocar três paredes e, com o braço ligeiramente estendido, tocar a quarta e o teto.
  
  Relaxe, disse a si mesmo. Este é o último teste. Em alguns minutos tudo estará acabado.
  
  Ele estava tentando controlar a respiração quando de repente ouviu o teto começar a descer.
  
  "Não!"
  
  Antes que ele pudesse dizer a palavra, Paul mordeu o lábio. Ele não tinha permissão para falar em nenhum dos julgamentos - essa era a regra. Ele se perguntou brevemente se eles o tinham ouvido.
  
  Ele tentou se empurrar do teto para parar a queda, mas em sua posição, ele não resistiu ao enorme peso que pesava sobre ele. Ele pressionou com todo o seu ser, mas sem sucesso. O teto continuou a cair e logo ele teve que pressionar as costas contra o chão.
  
  Eu devo gritar. Diga-lhes para PARAR!
  
  De repente, como se o próprio tempo tivesse parado, uma lembrança passou por sua cabeça: uma imagem fugaz da infância, quando voltava da escola com a certeza absoluta de que ia levar uma surra. Cada passo que ele dava o aproximava do que ele mais temia. Ele nunca se virou. Existem opções que simplesmente não são opções.
  
  Não.
  
  Ele parou de tocar o teto.
  
  Nesse momento, ela começou a subir.
  
  "Que comece a votação."
  
  Paul estava de pé novamente, agarrado ao guia. Os testes haviam terminado, mas ele não sabia se havia passado. Ele desabou como uma pedra na prova do ar, sem dar um passo decisivo, como lhe contaram. Ele se moveu durante o teste pela água, embora isso fosse proibido. E falou durante o julgamento da Terra, que foi o erro mais grave de todos.
  
  Ele podia ouvir um barulho semelhante ao sacudir de uma jarra de pedra.
  
  Ele sabia pelo livro que todos os membros atuais da loja abririam caminho até o centro do templo, onde havia uma caixa de madeira. Nele eles jogaram uma pequena bola de marfim: branca se eles dessem seu consentimento, preta se eles quisessem rejeitá-la. O veredicto seria unânime. Apenas uma orbe negra teria sido suficiente para conduzi-lo até a saída, com os olhos ainda vendados.
  
  O som da votação parou e foi substituído por um baque alto que parou quase imediatamente. Paul presumiu que alguém havia despejado as vozes em um prato ou bandeja. Os resultados estavam na frente de todos, exceto dele. Talvez houvesse uma esfera negra solitária que tornaria todas as provações pelas quais ele passou sem sentido.
  
  "Paul Reiner, o resultado da votação é final e não está sujeito a apelação," a voz de Keller explodiu.
  
  Houve um momento de silêncio.
  
  "Você foi admitido nos mistérios da Maçonaria. Tire a venda de seus olhos!"
  
  Paul piscou quando seus olhos voltaram para a luz. Ele foi dominado por uma onda de emoções, uma euforia selvagem. Ele tentou cobrir toda a cena de uma só vez:
  
  A enorme sala em que ele estava, com piso de mármore quadriculado, um altar e duas fileiras de bancos ao longo das paredes.
  
  Os membros da loja, quase uma centena de homens vestidos formalmente com aventais de babados e medalhas, todos se levantaram para aplaudi-lo com suas mãos enluvadas de branco.
  
  Equipamentos de teste, ridiculamente inofensivos depois que sua visão foi restaurada: uma escada de madeira sobre uma grade, uma banheira, dois homens com tochas nas mãos, uma grande caixa com tampa.
  
  Sebastian Keller, de pé no centro ao lado de um altar decorado com um esquadro e um compasso, segura um livro fechado sobre o qual pode jurar.
  
  Paul Reiner então colocou a mão esquerda sobre o livro, ergueu a direita e jurou nunca revelar os segredos da Maçonaria.
  
  "... com medo de ter minha língua arrancada, minha garganta cortada e meu corpo enterrado na areia do mar", finalizou Paul.
  
  Ele olhou para os cem rostos anônimos ao seu redor e se perguntou quantos deles conheciam seu pai.
  
  E se em algum lugar entre eles houvesse uma pessoa que o traiu.
  
  
  31
  
  
  Após a iniciação, a vida de Paul voltou ao normal. Naquela noite, ele voltou para casa ao amanhecer. Após a cerimônia, os irmãos maçônicos desfrutaram de um banquete na sala ao lado, que se estendeu até altas horas da madrugada. Sebastian Keller presidiu o banquete porque, como Paul soube para sua grande surpresa, ele era o Grão-Mestre, ocupando a posição mais alta na loja.
  
  Apesar de seus melhores esforços, Paul não conseguiu descobrir nada sobre seu pai, então decidiu esperar um pouco para ganhar a confiança de seus colegas maçons antes de começar a fazer perguntas. Em vez disso, ele dedicou seu tempo a Alice.
  
  Ela falou com ele novamente e eles até foram a algum lugar juntos. Eles descobriram que tinham pouco em comum, mas, surpreendentemente, essa diferença parecia aproximá-los. Paul ouviu atentamente a história dela de como ela fugiu de casa para evitar o casamento planejado com o primo dele. Ele não pôde deixar de admirar a bravura de Alice.
  
  "O que você vai fazer a seguir? Você não vai ser fotografado em um clube durante toda a sua vida."
  
  "Eu gosto de fotografia. Acho que vou tentar conseguir um emprego em uma assessoria de imprensa internacional... Eles pagam bem pelas fotos, embora seja muito competitivo."
  
  Em troca, ele compartilhou com Alice uma história sobre seus quatro anos anteriores e como sua busca pela verdade sobre o que aconteceu com Hans Reiner se tornou uma obsessão.
  
  "Formávamos um bom casal", disse Alice, "você está tentando restaurar a memória de seu pai e rezo para que nunca mais veja a minha."
  
  Paul sorriu de orelha a orelha, mas não fora de comparação. Ela disse casal, ele pensou.
  
  Infelizmente para Paul, Alice ainda estava chateada com aquela cena com a garota no clube. Quando ele tentou beijá-la uma noite depois de voltar para casa, ela lhe deu um tapa na cara que fez seus dentes de trás tremerem.
  
  "Droga", disse Paul, segurando sua mandíbula. "Que diabos está errado com você?"
  
  "Nem tente".
  
  "Não, se você vai me dar outro assim, eu não vou. Você obviamente não bate como uma garota," ele disse.
  
  Alice sorriu e, agarrando-o pela lapela do paletó, beijou-o. Um beijo intenso, apaixonado e fugaz. Então ela o empurrou de repente e desapareceu no topo da escada, deixando Paul confuso, com os lábios entreabertos enquanto tentava compreender o que acabara de acontecer.
  
  Paul teve que lutar por cada pequeno passo em direção à reconciliação, mesmo em questões que pareciam simples e diretas, como deixá-la passar pela porta primeiro - o que Alice odiava - ou se oferecer para carregar um pacote pesado ou pagar a conta depois que tomassem uma cerveja. e fazer um pequeno lanche.
  
  Duas semanas depois de sua iniciação, Paul foi buscá-la no clube por volta das três da manhã. Voltando à pensão de Alice, que não ficava longe, ele perguntou por que ela se opunha ao seu comportamento cavalheiresco.
  
  "Porque eu sou perfeitamente capaz de fazer essas coisas por mim mesmo. Não preciso de ninguém para me deixar ir primeiro ou me acompanhar até em casa.
  
  "Mas quarta-feira passada, quando adormeci e não vim te buscar, você ficou furioso."
  
  "Você é tão inteligente em alguns aspectos, Paul, e tão burro em outros", disse ela, agitando os braços. "Você está me dando nos nervos!"
  
  "Isso nos torna dois."
  
  "Então, por que você não para de me perseguir?"
  
  "Porque eu tenho medo do que você fará se eu realmente parar."
  
  Alice olhou para ele em silêncio. A aba de seu chapéu projetava uma sombra sobre seu rosto, e Paul não sabia como ela reagiu ao seu último comentário. Ele temia o pior. Quando algo irritava Alice, eles não conseguiam se falar por dias.
  
  Eles chegaram à porta de sua pensão na Stahlstraße sem trocar mais uma palavra. A ausência de conversa era acentuada pelo silêncio tenso e quente que envolvia a cidade. Munique estava se despedindo do setembro mais quente em décadas, uma pequena pausa em um ano de infortúnio. O silêncio das ruas, a hora tardia e o humor de Alice encheram o coração de Paul de uma estranha melancolia. Ele sentiu que ela estava prestes a deixá-lo.
  
  "Você está muito quieto", disse ela, procurando as chaves na bolsa.
  
  "Fui o último a falar."
  
  "Você acha que pode ficar tão quieto enquanto sobe as escadas? Minha senhoria tem regras muito estritas sobre os homens, e a velha vaca tem uma audição extremamente boa.
  
  "Você está me convidando para subir?" Paulo perguntou surpreso.
  
  "Você pode ficar aqui se quiser."
  
  Paul quase perdeu o chapéu correndo pela porta.
  
  Não havia elevador no prédio e eles tiveram que subir três lances de escadas de madeira que rangiam a cada passo. Alice ficou encostada na parede enquanto ela subia, que era menos barulhenta, mas mesmo assim, ao passarem pelo segundo andar, ouviram passos dentro de um dos apartamentos.
  
  "É ela! Avante, rapidamente!"
  
  Paul passou correndo por Alice e alcançou o patamar pouco antes de um retângulo de luz aparecer, delineando a forma esbelta de Alice contra a pintura descascada da escada.
  
  "Quem está aí?" perguntou uma voz rouca.
  
  "Olá, Frau Kasin."
  
  Fraulein Tannenbaum. Que hora ruim para ir para casa!
  
  "Esse é o meu trabalho, Frau Kasin, como você sabe."
  
  "Não posso dizer que aprovo esse tipo de comportamento."
  
  "Também não aprovo vazamentos no meu banheiro, Frau Kasin, mas o mundo não é um lugar perfeito."
  
  Naquele momento, Paul se mexeu ligeiramente e a árvore gemeu sob seus pés.
  
  "Tem alguém aí em cima?" - perguntou indignada a dona do apartamento.
  
  "Deixe-me ver!" Alice respondeu, subindo correndo as escadas que a separavam de Paul e levando-o até seu apartamento. Ela enfiou a chave na fechadura e mal teve tempo de abrir a porta e empurrar Paul para dentro quando a senhora que vinha mancando atrás dela enfiou a cabeça por trás da escada.
  
  "Tenho certeza de que ouvi alguém. Você tem um homem aí?
  
  "Oh, você não tem nada com que se preocupar, Frau Kasin. É só um gato", disse Alice, fechando a porta na cara dela.
  
  "Seu truque de gato sempre funciona, não é?" Paul sussurrou, abraçando-a e beijando seu longo pescoço. Sua respiração queimava. Ela estremeceu e sentiu arrepios percorrendo seu lado esquerdo.
  
  "Achei que íamos ser interrompidos de novo, como naquele dia no banho."
  
  "Pare de falar e me beije", disse ele, segurando-a pelos ombros e virando-a para ele.
  
  Alice o beijou e se aproximou. Então eles caíram no colchão, o corpo dela embaixo dele.
  
  "Parar."
  
  Paul parou abruptamente e olhou para ela com um toque de decepção e surpresa em seu rosto. Mas Alice escorregou entre seus braços e subiu em cima dele, assumindo a tediosa tarefa de libertar os dois do resto de suas roupas.
  
  "O que é isso?"
  
  "Nada", ela respondeu.
  
  "Você está chorando".
  
  Alice hesitou por um momento. Dizer a ele o motivo de suas lágrimas seria desnudar sua alma, e ela não achava que poderia fazer isso, mesmo em um momento como este.
  
  "É só... estou tão feliz."
  
  
  32
  
  
  Quando recebeu o envelope de Sebastian Keller, Paul não pôde deixar de estremecer.
  
  Os meses desde sua admissão na loja maçônica foram decepcionantes. No início, havia algo quase romântico em ingressar em uma sociedade secreta quase às cegas, a emoção de uma aventura. Mas assim que a euforia inicial passou, Paul começou a se perguntar sobre o significado de tudo isso. Para começar, ele foi proibido de falar nas reuniões da loja até completar três anos como aprendiz. Mas isso não era o pior: o pior era realizar rituais extremamente longos que pareciam perda de tempo.
  
  Despojados de seus rituais, os encontros eram pouco mais que uma série de conferências e debates sobre o simbolismo maçônico e sua aplicação prática para aumentar a virtude dos colegas maçons. A única parte que parecia interessante para Paul era quando os participantes decidiam para quais instituições de caridade doariam com o dinheiro arrecadado no final de cada reunião.
  
  Para Paul, as reuniões tornaram-se um dever pesado, que ele cumpria a cada duas semanas para conhecer melhor os membros da loja. Mesmo esse objetivo não foi fácil de alcançar, pois os maçons mais velhos, aqueles que sem dúvida conheceram seu pai, estavam sentados em mesas diferentes na grande sala de jantar. Às vezes ele tentava se aproximar de Keller, querendo pressionar o livreiro a cumprir sua promessa de dar a ele tudo o que seu pai havia deixado para ele. No camarote, Keller manteve distância dele e, na livraria, dispensou Paul com desculpas vagas.
  
  Keller nunca havia escrito para ele antes, e Paul soube imediatamente que o que quer que estivesse no envelope marrom que o dono da pensão lhe dera era o que ele estava esperando.
  
  Paul estava sentado na beirada da cama, com a respiração difícil. Ele tinha certeza de que o envelope continha uma carta de seu pai. Ele não conseguiu conter as lágrimas ao imaginar o que deve ter levado Hans Reiner a escrever uma mensagem para seu filho, então com apenas alguns meses de idade, tentando congelar sua voz no tempo até que seu filho estivesse pronto para entendê-lo.
  
  Ele tentou imaginar o que seu pai gostaria de dizer a ele. Talvez ele tivesse dado um conselho sábio. Talvez ele tivesse aceitado depois de um tempo.
  
  Talvez ele me dê pistas sobre a pessoa ou as pessoas que iriam matá-lo, pensou Paul com os dentes cerrados.
  
  Com extremo cuidado, ele abriu o envelope e enfiou a mão dentro. Continha outro envelope, um branco menor, junto com uma nota manuscrita no verso de um dos cartões de visita do livreiro. Caro Paulo, parabéns. Hans ficaria orgulhoso. Isto é o que seu pai deixou para você. Não sei o que contém, mas espero que ajude você. SK
  
  Paul abriu o segundo envelope e uma pequena folha de papel branco, impressa em letras azuis, caiu no chão. Ele ficou paralisado de decepção quando o pegou e viu o que era.
  
  
  33
  
  
  A casa de penhores de Metzger era um lugar frio, mais frio ainda do que o ar do início de novembro. Paul enxugou os pés no tapete em frente à entrada, pois estava chovendo lá fora. Ele deixou o guarda-chuva no balcão e olhou em volta com curiosidade. Ele se lembrava vagamente daquela manhã, quatro anos atrás, quando ele e sua mãe foram à loja em Schwabing para penhorar o relógio de seu pai. Era um lugar estéril com prateleiras de vidro e funcionários de gravata.
  
  A loja de Metzger parecia mais uma grande caixa de costura e cheirava a naftalina. Do lado de fora, a loja parecia pequena e insignificante, mas assim que você cruzou a soleira, descobriu sua grande profundidade, uma sala repleta de móveis, rádios de cristal galênico, estatuetas de porcelana e até uma gaiola de ouro. Ferrugem e poeira cobriam os vários objetos que ali ancoraram pela última vez. Assustado, Paul olhou para o gato de pelúcia que havia pego roubando um pardal em fuga. Uma teia se formou entre a perna estendida do gato e a asa do pássaro.
  
  "Não é um museu, cara."
  
  Paul se virou, assustado. Um velho magro, de rosto encovado, materializou-se ao seu lado, vestido com um macacão azul grande demais para sua figura e que acentuava sua magreza.
  
  "Você é Metzger?" Perguntei.
  
  "Eu sou. E se o que você me trouxe não é ouro, não preciso dele."
  
  "A verdade é que não vim aqui para penhorar nada. Vim pegar uma coisa", respondeu Paul. Ele já não gostava desse homem e de seu comportamento suspeito.
  
  Um lampejo de ganância passou pelos olhinhos do velho. Era óbvio que as coisas não estavam indo muito bem.
  
  - Sinto muito, rapaz... Há vinte pessoas que vêm aqui todos os dias e acham que o velho camafeu de latão da bisavó vale mil marcos. Mas vamos ver... vamos ver por que você está aqui.
  
  Paul estendeu um pedaço de papel azul e branco que havia encontrado em um envelope enviado a ele pelo livreiro. No canto superior esquerdo estavam o nome e o endereço de Metzger. Paul correu para lá o mais rápido que pôde, ainda se recuperando da surpresa por não ter encontrado a carta dentro. Em vez disso, havia quatro palavras manuscritas: Artigo 91231
  
  21 sinais
  
  O velho apontou para o papel. "Falta um pouco aqui. Não aceitamos formulários danificados."
  
  O canto superior direito, que deveria incluir o nome da pessoa que fez o depósito, foi arrancado.
  
  "É ótimo ler o número da peça", disse Paul.
  
  "Mas não podemos entregar itens deixados por nossos clientes para a primeira pessoa que entrar pela porta."
  
  "Seja o que for, pertenceu ao meu pai."
  
  O velho coçou o queixo, fingindo estudar o papel com interesse.
  
  "De qualquer forma, o número é muito pequeno: a peça deve ter sido penhorada há muitos anos. Tenho certeza de que será colocado em leilão."
  
  "Eu entendo. E como podemos ter certeza?
  
  "Acredito que se o cliente se dispusesse a devolver o artigo, tendo em conta a inflação..."
  
  Paul estremeceu quando o penhorista finalmente mostrou suas cartas: estava claro que ele queria tirar o máximo proveito do negócio. Mas Paul estava determinado a devolver o item, não importava o custo.
  
  "Muito bom".
  
  "Espere aqui", disse o outro homem com um sorriso triunfante.
  
  O velho desapareceu e voltou meio minuto depois com uma caixa de papelão comido pelas traças marcada com um bilhete amarelado.
  
  "Espere, garoto."
  
  Paul estendeu a mão para pegá-lo, mas o velho agarrou seu pulso com força. O toque em sua pele fria e enrugada era repulsivo.
  
  "Que diabos está fazendo?"
  
  "Dinheiro primeiro."
  
  "Primeiro você me mostra o que tem dentro."
  
  "Não vou tolerar nada disso", disse o velho, balançando lentamente a cabeça. "Acredito que você é o legítimo dono desta caixa e acredita que o que está dentro vale o esforço. Por assim dizer, um duplo ato de fé".
  
  Paul lutou consigo mesmo por alguns momentos, mas sabia que não tinha escolha.
  
  "Me deixar ir".
  
  Metzger abriu os dedos e Paul enfiou a mão no bolso interno do casaco. Ele tirou a carteira.
  
  "Quantos?"
  
  "Quarenta milhões de marcos".
  
  Na taxa de câmbio da época, isso equivalia a dez dólares - o suficiente para alimentar uma família por muitas semanas.
  
  "Isso é muito dinheiro", disse Paul, franzindo os lábios.
  
  "É pegar ou largar."
  
  Paulo suspirou. O dinheiro estava com ele, pois tinha que ir fazer alguns pagamentos ao banco no dia seguinte. Teria de descontar isso do salário dos próximos seis meses, o pouco que ganhou depois de transferir todo o lucro do negócio para o brechó de Herr Ziegler. Para piorar, os preços das ações estão estagnados ou caindo ultimamente, com menos investidores, fazendo com que as filas nas cantinas da previdência aumentem a cada dia e a crise não seja vista.
  
  Paul puxou um enorme maço de notas recém-impressas. Naquela época, o papel-moeda nunca era obsoleto. De fato, as cédulas do trimestre anterior já não valiam nada e enchiam as chaminés de Munique, pois eram mais baratas que a lenha.
  
  O penhorista arrancou as notas das mãos de Paul e começou a contá-las lentamente, examinando-as uma a uma contra a luz. Finalmente ele olhou para o jovem e sorriu, mostrando seus dentes faltando.
  
  "Satisfeito?" Paul perguntou sarcasticamente.
  
  Metzger retirou a mão.
  
  Paul abriu a caixa com cuidado, levantando uma nuvem de poeira que flutuou ao seu redor à luz da lâmpada. Ele tirou uma caixa quadrada plana feita de mogno escuro e liso. Não tinha jóias ou laca, apenas um fecho que se abriu quando Paul o pressionou. A tampa da caixa se ergueu lenta e silenciosamente, como se não tivessem se passado dezenove anos desde a última vez que foi aberta.
  
  Paul sentiu um medo gelado em seu coração enquanto olhava para o conteúdo.
  
  "Cuidado, rapaz", disse o penhorista, de cujas mãos as cédulas desapareceram como num passe de mágica. "Você pode estar em apuros se eles te encontrarem nas ruas com este brinquedo."
  
  O que você estava tentando me dizer com isso, pai?
  
  Em um suporte de veludo vermelho havia uma pistola reluzente e um pente de dez cartuchos.
  
  
  34
  
  
  "É melhor que seja importante, Metzger. Estou extremamente ocupado. Quando se trata de taxas, é melhor você ir em outra hora.
  
  Otto von Schroeder estava sentado perto da lareira em seu escritório e não ofereceu ao penhorista um assento ou algo para beber. Metzger, forçado a ficar de pé com o chapéu na mão, controlou sua fúria e fingiu uma inclinação obsequiosa da cabeça e um sorriso falso.
  
  "A verdade, Herr Baron, é que vim por um motivo diferente. O dinheiro que você investiu todos esses anos está prestes a render."
  
  "Ele voltou para Munique? Nagel está de volta? perguntou o Barão, ficando tenso.
  
  "É muito mais complicado, Vossa Graça."
  
  "Bem, então não me faça adivinhar. Me diga o que você quer."
  
  "A verdade é que, Vossa Excelência, antes de dar esta importante informação, gostaria de lembrar que os itens cuja venda suspendi por todo esse tempo, o que custou caro ao meu negócio..."
  
  "Continue com o bom trabalho, Metzger."
  
  "- Aumentou significativamente no preço. Vossa Graça me prometeu uma quantia anual e, em troca, eu deveria lhe dizer se Clovis Nagel compraria algum deles. E com todo o respeito, Vossa Graça não foi pago este ano ou no ano passado.
  
  O barão baixou a voz.
  
  "Não se atreva a me chantagear, Metzger. O que paguei por duas décadas mais do que compensa o lixo que você guardou em seu ferro-velho.
  
  "O que posso dizer? Vossa Graça deu a vossa palavra e Vossa Graça não a cumpriu. Bem, então vamos considerar nosso acordo concluído. Boa tarde", disse o velho, pondo o chapéu.
  
  "Espere!" disse o barão, levantando a mão.
  
  O penhorista virou-se, reprimindo um sorriso.
  
  - Sim, Herr Baron?
  
  "Não tenho dinheiro, Metzger. Estou duro."
  
  "Você me surpreende, sua graça!"
  
  "Tenho títulos do tesouro que podem fazer alguma coisa se o governo pagar dividendos ou estabilizar a economia. Até então, eles valem tanto quanto o papel em que estão escritos."
  
  O velho olhou em volta, seus olhos se estreitaram.
  
  "Nesse caso, Vossa Graça... suponho que poderia aceitar aquela mesinha de bronze e mármore que você tem ao lado de sua cadeira como pagamento."
  
  "Vale muito mais do que sua taxa anual, Metzger."
  
  O velho deu de ombros, mas não disse nada.
  
  "Muito bom. Falar."
  
  "Você certamente teria que garantir seus pagamentos nos próximos anos, Vossa Graça. Suponho que um jogo de chá prateado gravado naquela mesinha serviria.
  
  "Seu desgraçado, Metzger", disse o barão, lançando-lhe um olhar de ódio indisfarçável.
  
  "Negócios são negócios, Herr Baron."
  
  Otto ficou em silêncio por alguns momentos. Não via outra saída senão sucumbir à chantagem do velho.
  
  "Você ganhou. Para o seu bem, espero que valha a pena - disse ele por fim.
  
  "Hoje, alguém veio comprar de volta um dos itens que seu amigo penhorou."
  
  - Aquele era o Nagel?
  
  "Não, a menos que ele encontrasse uma maneira de voltar trinta anos no tempo. Era um menino."
  
  "Ele deu o nome dele?"
  
  "Ele era magro, com olhos azuis, cabelo loiro escuro."
  
  "Chão..."
  
  "Eu já te disse, ele não deu o nome dele."
  
  "E o que foi que ele coletou?"
  
  "Jack de mogno preto com uma arma".
  
  O Barão saltou de seu assento tão rapidamente que tombou para trás e se chocou contra o farol baixo que cercava a lareira.
  
  "O que você disse?" ele perguntou, agarrando o penhorista pelo pescoço.
  
  "Você me machucou!"
  
  "Fale, pelo amor de Deus, ou vou torcer seu pescoço agora mesmo."
  
  "Uma simples caixa de mogno preto", respondeu o velho em um sussurro.
  
  "Pistola! Descreva-o!"
  
  "Mauser C96 com cabo de vassoura. A madeira do cabo não era o carvalho do modelo original, mas mogno preto para combinar com o corpo. Grande arma."
  
  "Como pode ser?" perguntou o barão.
  
  Subitamente fraco, ele soltou a casa de penhores e recostou-se na cadeira.
  
  O velho Metzger endireitou-se, esfregando o pescoço.
  
  "Louco. Ele enlouqueceu", disse Metzger, correndo para a porta.
  
  O Barão não percebeu sua saída. Ele permaneceu sentado com a cabeça entre as mãos, absorto em pensamentos sombrios.
  
  
  35
  
  
  Ilse estava a varrer o corredor quando reparou na sombra do visitante projectada pela luz dos candeeiros de parede no chão. Ela sabia quem era antes de levantar a cabeça e congelar.
  
  Santo Deus, como você nos encontrou?
  
  Quando ela e o filho se mudaram para a pensão, a Ilse teve de trabalhar para pagar parte da renda, porque o que o Paul ganhava com o transporte de carvão não chegava. Mais tarde, quando Paul transformou a mercearia de Ziegler em um banco, o jovem insistiu para que encontrassem um alojamento melhor. Ilse recusou. Houve muitas mudanças em sua vida e ela se apegou a tudo que lhe dava segurança.
  
  Uma dessas coisas era um cabo de vassoura. Paul - e o dono da pensão, a quem Ilse não ajudou muito - insistiram para que ela parasse de trabalhar, mas ela não deu atenção. Ela precisava se sentir útil de alguma forma. O silêncio em que ela caiu depois que eles foram expulsos da mansão foi inicialmente resultado de ansiedade, mas depois se tornou uma demonstração autoimposta de seu amor por Paul. Ela evitava falar com ele porque tinha medo de suas perguntas. Quando ela falava, era sobre coisas sem importância que ela tentava colocar com toda a ternura de que era capaz. No resto do tempo, ela apenas olhava silenciosamente para ele de longe e lamentava o que a privava.
  
  Por isso seu sofrimento foi tão intenso quando se viu frente a frente com um dos responsáveis por sua perda.
  
  "Olá, Ilse."
  
  Ela deu um passo cauteloso para trás.
  
  "O que você quer, Otto?"
  
  O barão batia no chão com a ponta da bengala. Ele não se sentia confortável aqui, estava claro, assim como o fato de que sua visita sinalizava algumas intenções sinistras.
  
  "Podemos conversar em um lugar mais privado?"
  
  "Eu não quero ir a lugar nenhum com você. Diga o que você tem a dizer e vá embora.
  
  O Barão bufou de aborrecimento. Depois apontou com desdém para o papel de parede mofado nas paredes, o piso irregular e as lâmpadas moribundas que davam mais sombra do que luz.
  
  "Olhe para você, Ilse. Varrendo um corredor em uma pensão de terceira classe. Você deveria ter vergonha de si mesmo."
  
  "Varrer o chão é varrer o chão, não importa se é casarão ou pensão. E há pisos de linóleo que são mais respeitáveis do que os de mármore."
  
  "Ilse, querida, você sabe que quando a levamos, você estava muito mal. Eu não gostaria..."
  
  "Pare aqui mesmo, Otto. Eu sei de quem foi a ideia. Mas não pense que vou cair na rotina, que você é só uma marionete. Você é quem controlou minha irmã desde o começo, fazendo-a pagar caro pelo erro que cometeu. E pelo que você fez se escondendo atrás desse erro."
  
  Otto deu um passo para trás, chocado com a raiva que escapou dos lábios de Ilse. O monóculo caiu de seu olho e ficou pendurado no peito do casaco como um condenado pendurado em uma forca.
  
  "Você me surpreende, Ilse. Disseram-me que você..."
  
  Ilse riu sem graça.
  
  "Perdeu? Ficou louco? Não, Otto. Estou bastante são. Escolhi ficar em silêncio todo esse tempo porque tenho medo do que meu filho pode fazer se descobrir a verdade".
  
  "Então pare ele. Porque ele vai longe demais."
  
  "Então é por isso que você veio," ela disse, incapaz de conter seu desprezo. "Você tem medo de que o passado finalmente o alcance."
  
  O Barão deu um passo na direção de Ilse. A mãe de Paul recuou contra a parede enquanto Otto aproximava o rosto do dela.
  
  "Agora ouça com atenção, Ilse. Você é a única coisa que nos conecta a essa noite. Se você não detê-lo antes que seja tarde demais, terei que cortar esse vínculo."
  
  "Então vá em frente, Otto, me mate", disse Ilse, fingindo uma coragem que não sentia. "Mas você deve saber que escrevi uma carta revelando todo o caso. Tudo isso. Se alguma coisa acontecer comigo, Paul vai ficar com ela.
  
  "Mas... você não pode estar falando sério! Você não pode escrevê-lo! E se cair nas mãos erradas?"
  
  Ilse não respondeu. Tudo o que ela fez foi olhar para ele. Otto tentou sustentar o olhar dela, um homem alto, corpulento e bem vestido olhando para uma mulher frágil com roupas esfarrapadas, que se agarrava à vassoura para não cair.
  
  Por fim, o barão cedeu.
  
  "Não termina aí", disse Otto, virando-se e saindo correndo.
  
  
  36
  
  
  "Você me ligou, pai?"
  
  Otto olhou em dúvida para Jürgen. Várias semanas se passaram desde que ele o vira pela última vez, e ainda era difícil para ele reconhecer a figura uniformizada parada em sua sala de jantar como seu filho. De repente, ele percebeu a camisa marrom de Jurgen abraçando seus ombros, a braçadeira vermelha cruciforme emoldurando seus poderosos bíceps, as botas pretas do jovem aumentando o jovem a tal ponto que ele teve que se abaixar um pouco para passar por baixo do batente da porta. Ele sentiu uma pitada de orgulho, mas ao mesmo tempo uma onda de autopiedade o invadiu. Não resistiu a fazer comparações consigo mesmo: Otto tinha cinquenta e dois anos e sentia-se velho e cansado.
  
  "Você não vem para casa há muito tempo, Jürgen."
  
  "Eu tinha coisas importantes para fazer."
  
  O Barão não respondeu. Embora entendesse os ideais dos nazistas, nunca acreditou neles de verdade. Como a grande maioria da alta sociedade de Munique, ele os via como um partido com poucas perspectivas, fadado à extinção. Se chegaram tão longe, foi apenas porque lucraram com uma situação social tão dramática que os despossuídos acreditariam em qualquer extremista que lhes fizesse promessas loucas. Mas naquele momento ele não tinha tempo para sutilezas.
  
  "Tanto que você negligencia sua mãe? Ela estava preocupada com você. Podemos descobrir onde você dormiu?
  
  "Nas instalações da SA."
  
  "Você deveria começar a universidade este ano, dois anos atrasado!" disse Otto, balançando a cabeça. "Já é novembro e você ainda não veio a nenhuma aula."
  
  "Estou em uma posição de responsabilidade."
  
  Otto observou como os fragmentos da imagem que ele havia retido desse adolescente mal-educado que não faz muito tempo teria jogado uma xícara no chão porque o chá era doce demais para ele finalmente se desintegraram. Ele se perguntou qual seria a melhor maneira de abordá-lo. Muito dependia de Jurgen fazer o que lhe foi dito.
  
  Ele ficou acordado por várias noites se revirando no colchão antes de decidir visitar seu filho.
  
  "Posto responsável, você diz?"
  
  "Estou protegendo a pessoa mais importante da Alemanha."
  
  "O homem mais importante da Alemanha", brincou seu pai. "Você, o futuro Barão von Schroeder, contratou um bandido para um obscuro cabo austríaco megalomaníaco. Você deveria estar orgulhoso."
  
  Jurgen se encolheu como se tivesse acabado de ser atingido.
  
  "Você não entende..."
  
  "Suficiente! Eu quero que você faça algo importante. Você é a única pessoa em quem posso confiar para isso.
  
  Jurgen ficou perplexo com a mudança de curso. A resposta morreu em seus lábios quando a curiosidade levou a melhor sobre ele.
  
  "O que é isso?"
  
  "Encontrei sua tia e sua prima."
  
  Jurgen não respondeu. Ele se sentou ao lado de seu pai e removeu a venda de seu olho, revelando um vazio não natural sob a pele enrugada de sua pálpebra. Ele lentamente acariciou a pele.
  
  "Onde?" ele perguntou, sua voz fria e distante.
  
  "Numa pensão em Schwabing. Mas eu te proíbo até de pensar em vingança. Temos algo muito mais importante com o que lidar. Quero que vá ao quarto de sua tia, reviste-a de cima a baixo e traga-me todos os papéis que encontrar. Especialmente aqueles que são escritos à mão. Cartas, notas, o que for.
  
  "Por que?"
  
  "Eu não posso te dizer isso."
  
  "Você não pode me dizer? Você me trouxe aqui, você está pedindo minha ajuda depois de arruinar minha chance de encontrar a pessoa que fez isso comigo - a mesma pessoa que deu uma arma ao meu irmão doente para que ele pudesse explodir seus miolos. Você me proíbe de tudo isso e espera que eu me submeta a você sem nenhuma explicação?" Agora Jurgen estava gritando.
  
  "Você vai fazer o que eu disser se não quiser que eu corte você!"
  
  "Vá em frente, pai. Nunca me interessei particularmente por dívidas. Resta apenas uma coisa valiosa, e você não pode tirá-la de mim. Eu herdarei seu título, quer você goste ou não. Jurgen saiu da sala de jantar, batendo a porta atrás de si. Ele estava prestes a sair quando uma voz o parou.
  
  "Filho, espere."
  
  Ele virou. Brunnhilde desceu as escadas.
  
  "Mãe".
  
  Ela caminhou até ele e o beijou na bochecha. Ela teve que ficar na ponta dos pés para fazer isso. Ela ajeitou a gravata preta dele e acariciou com a ponta dos dedos o local onde outrora estivera o olho direito dele. Jurgen deu um passo para trás e tirou o remendo.
  
  "Você deve fazer o que seu pai pede."
  
  "EU..."
  
  "Você deve fazer o que lhe é dito, Jurgen. Ele ficará orgulhoso de você se fizer isso. E eu também".
  
  Brunnhilde continuou falando por algum tempo. Sua voz era gentil e, para Jurgen, evocou imagens e sentimentos que ele não sentia há muito tempo. Ele sempre foi o favorito dela. Ela sempre o tratou de maneira diferente, nunca negou nada a ele. Ele queria se aconchegar no colo dela como fazia quando era criança, e o verão parecia interminável.
  
  "Quando?"
  
  "Amanhã".
  
  "Amanhã é oito de novembro, mãe. Não posso..."
  
  "Deve acontecer amanhã à tarde. Seu pai cuidava da pensão, e Paul nunca está lá neste momento.
  
  "Mas eu já tenho planos!"
  
  "Eles são mais importantes do que sua própria família, Jürgen?"
  
  Brunnhilde mais uma vez levou a mão ao rosto dele. Desta vez Jurgen não recuou.
  
  "Acho que posso fazer isso se agir rápido."
  
  "Bom menino. E quando você conseguir os documentos," ela disse, baixando a voz para um sussurro, "traga-os para mim primeiro. Não diga uma palavra a seu pai."
  
  
  37
  
  
  Alice observou da esquina Manfred descer do bonde. Ela assumiu uma posição do lado de fora de sua antiga casa, como fazia todas as semanas nos últimos dois anos, para ver seu irmão por alguns minutos. Nunca antes ela sentira tanta necessidade de se aproximar dele, conversar com ele, desistir de vez e voltar para casa. Ela se perguntou o que seu pai faria se ela aparecesse.
  
  Eu não posso fazer isso, especialmente assim... assim. Seria como admitir definitivamente que ele estava certo. Seria como a morte.
  
  Seu olhar seguiu Manfred, que estava se transformando em um jovem bonito. Seu cabelo rebelde estava espetado sob o boné, suas mãos estavam nos bolsos e debaixo do braço ele segurava notas.
  
  Aposto que ele ainda é um péssimo pianista, pensou Alice com um misto de aborrecimento e arrependimento.
  
  Manfred caminhou pela calçada e, antes de chegar ao portão de sua casa, parou em uma confeitaria. Alice sorriu. Ela o viu fazer isso pela primeira vez há dois anos, quando acidentalmente descobriu que às quintas-feiras seu irmão voltava das aulas de piano no transporte público, e não no Mercedes com motorista de seu pai. Meia hora depois, Alice entrou na confeitaria e subornou o balconista para dar a Manfred um saco de caramelos com um bilhete dentro quando ele chegasse na semana seguinte. Ela rapidamente rabiscou "Sou eu". Venha toda quinta-feira, vou deixar um recadinho para você. Pergunte a Ingrid, dê a ela sua resposta. Eu amo-te.
  
  Ela esperou impacientemente pelos próximos sete dias, temendo que seu irmão não respondesse ou que ele ficasse com raiva por ela ter ido embora sem se despedir. Sua resposta, porém, foi típica de Manfred. Como se a tivesse visto há apenas dez minutos, seu bilhete começava com uma história engraçada sobre os suíços e os italianos e terminava com uma história sobre a escola e o que acontecera desde a última vez que ouvira falar dela. A notícia do irmão voltou a encher Alice de felicidade, mas havia uma linha, a última, que confirmava seus piores temores. Papai ainda está procurando por você.
  
  Ela saiu correndo da confeitaria, com medo de que alguém a reconhecesse. Mas, apesar do perigo, ela voltava todas as semanas, sempre com o chapéu sobre as sobrancelhas e usando um casaco ou cachecol que escondia seus traços. Ela nunca levantou o rosto para a janela de seu pai, para o caso de ele olhar e reconhecê-la. E todas as semanas, por mais terrível que fosse sua própria situação, ela se consolava com os sucessos diários, as pequenas vitórias e derrotas da vida de Manfred. Quando ele ganhou a medalha de atletismo aos doze anos, ela chorou de felicidade. Quando ele levou uma surra no pátio da escola por confrontar várias crianças que o chamavam de "judeu sujo", ela uivou de raiva. Por mais insubstanciais que fossem, essas cartas a conectavam com lembranças de um passado feliz.
  
  Naquela quinta-feira, 8 de novembro, Alice esperou um pouco menos do que o normal, temendo que, se ficasse muito tempo na Prinzregentenplatz, fosse tomada por dúvidas e escolhesse a opção mais fácil - e pior possível. Ela entrou na loja, pediu um pacote de balas de menta e pagou, como de costume, três vezes o preço normal. Ela esperou até entrar no carrinho, mas naquele dia olhou imediatamente para o pedaço de papel dentro do pacote. Eram apenas cinco palavras, mas foram suficientes para fazer suas mãos tremerem. Eles me morderam. Correr.
  
  Ela teve que se conter para não gritar.
  
  Mantenha a cabeça baixa, ande devagar, não desvie o olhar. Talvez eles não sigam a loja.
  
  Ela abriu a porta e saiu. Ela não pôde deixar de olhar para trás quando saiu.
  
  Dois homens encapuzados a seguiram a uma distância de menos de sessenta metros. Uma delas, percebendo que os via, fez um sinal para a outra, e ambas aceleraram o passo.
  
  Besteira!
  
  Alice tentou andar o mais rápido que pôde sem começar a correr. Ela não queria correr o risco de chamar a atenção de um policial, porque se ele a parasse, dois homens a alcançariam e ela estaria liquidada. Sem dúvida, eram os detetives contratados por seu pai que inventariam uma história para prendê-la ou trazê-la de volta para a casa da família. Legalmente, ela ainda não era maior de idade - ainda faltavam onze meses para ela completar vinte e um anos - então ela estaria completamente à mercê de seu pai.
  
  Atravessou a rua sem parar para olhar. Uma bicicleta passou por ela e o menino que a conduzia perdeu o controle e caiu no chão, atrapalhando os perseguidores de Alice.
  
  "Você está louco ou o quê?" - gritou o cara, segurando os joelhos machucados.
  
  Alice olhou para trás novamente e viu que os dois homens haviam conseguido atravessar a rua, aproveitando uma brecha no trânsito. Eles estavam a menos de dez metros de nós e estavam ganhando altitude rapidamente.
  
  Agora não está longe do trólebus.
  
  Ela amaldiçoou seus sapatos, que tinham sola de madeira e a faziam derrapar um pouco na calçada molhada. A bolsa em que ela guardava a câmera batia em suas coxas e ela se agarrou à alça que usava diagonalmente no peito.
  
  Era óbvio que ela não teria sucesso se não pudesse pensar em algo rapidamente. Ela sentiu seus perseguidores logo atrás dela.
  
  Isso não pode acontecer. Não quando estou tão perto.
  
  Nesse momento, um grupo de escolares uniformizados, liderados por uma professora, saiu da esquina à sua frente, que os acompanhou até o ponto do trólebus. Gente, eram uns vinte deles, alinhados, cortaram ela da estrada.
  
  Alice conseguiu passar e chegar ao outro lado do grupo, bem a tempo. O carrinho rolou ao longo dos trilhos, soando ao se aproximar.
  
  Estendendo a mão, Alice agarrou a barra e pisou na frente do carrinho. O motorista diminuiu um pouco a velocidade quando ela o fez. Uma vez em segurança no carro lotado, Alice se virou para olhar para fora.
  
  Seus perseguidores não estavam à vista.
  
  Com um suspiro de alívio, Alice pagou e agarrou-se ao balcão com as mãos trêmulas, ignorando completamente as duas figuras de chapéu e capa de chuva, que naquele momento entravam na parte de trás do trólebus.
  
  Paul estava esperando por ela na Rosenheimerstrasse, não muito longe de Ludwigsbruck. Ao vê-la descer do carrinho, aproximou-se para beijá-la, mas parou ao ver a preocupação em seu rosto.
  
  "O que aconteceu?"
  
  Alice fechou os olhos e afundou no forte abraço de Paul. Estando segura em seus braços, ela não percebeu como seus dois perseguidores desceram do ônibus e entraram em um café próximo.
  
  "Fui buscar a carta do meu irmão, como faço toda quinta-feira, mas fui seguido. Não poderei mais usar este método de contato."
  
  "É horrível! Você está bem?"
  
  Alice hesitou antes de responder. Ela deveria contar tudo a ele?
  
  Seria tão fácil dizer a ele. Apenas abra minha boca e diga essas duas palavras. Tão simples... e tão impossível.
  
  "Sim, eu acho que sim. Eu os perdi antes de entrar no bonde.
  
  "Tudo bem então... Mas acho que você deveria cancelar esta noite", disse Paul.
  
  "Não posso, esta é minha primeira tarefa."
  
  Depois de vários meses de persistência, ela finalmente chamou a atenção do chefe de fotografia do jornal Allgemeine, de Munique. Ele disse a ela para ir naquela noite ao Burgerbraukeller, um pub a menos de trinta passos de onde eles estavam agora. O comissário estadual da Baviera, Gustav Ritter von Kahr, fará um discurso em meia hora. Para Alice, a chance de deixar de passar as noites escravizada em uma boate e começar a ganhar a vida fazendo o que mais ama, a fotografia, foi um sonho realizado.
  
  "Mas depois do que aconteceu... você não quer simplesmente ir para o seu apartamento?" Paulo perguntou.
  
  "Você percebe o quão importante esta noite é para mim? Estou esperando por essa oportunidade há meses!"
  
  "Calma, Alice. Você está fazendo uma cena."
  
  "Não me diga para me acalmar! Você precisa se acalmar!"
  
  "Por favor, Alice. Você está exagerando - disse Paul.
  
  "Estas a exagerar! Isso é exatamente o que eu precisava ouvir," ela bufou, virando-se e caminhando em direção ao bar.
  
  "Espere! Não íamos tomar café primeiro?
  
  "Pegue um para você!"
  
  "Você ao menos quer que eu vá com você? Essas reuniões políticas podem ser perigosas: as pessoas ficam bêbadas e às vezes começam as discussões."
  
  No momento em que essas palavras saíram de seus lábios, Paul soube que havia feito seu trabalho. Ele desejou poder pegá-los no meio do vôo e engoli-los de volta, mas era tarde demais.
  
  "Eu não preciso de sua proteção, Paul," Alice respondeu em um tom gelado.
  
  "Me desculpe Alice, eu não quis dizer..."
  
  "Boa noite, Paul", disse ela, juntando-se à multidão de pessoas rindo que entrava.
  
  Paul ficou sozinho no meio de uma rua movimentada, querendo estrangular alguém, gritar, chutar o chão e chorar.
  
  Eram sete horas da noite.
  
  
  38
  
  
  A parte mais difícil foi entrar na pensão sem ser notado.
  
  A senhoria ficou parada na entrada como um sabujo de macacão e cabo de vassoura. Jurgen teve que esperar algumas horas, vagando pela área e vigiando secretamente a entrada do prédio. Ele não podia arriscar fazê-lo de forma tão descarada, pois tinha que ter certeza de que não seria reconhecido mais tarde. Em uma rua movimentada, dificilmente alguém daria muita atenção a um homem de casaco preto e chapéu andando com um jornal debaixo do braço.
  
  Ele escondeu seu porrete no papel dobrado e, temendo que pudesse cair, pressionou-o contra a axila com tanta força que teria um hematoma significativo no dia seguinte. Por baixo de suas roupas civis, ele usava um uniforme marrom da SA, que sem dúvida teria atraído muita atenção em uma área com tantos judeus como esta. O boné estava no bolso e ele havia deixado as botas no quartel, optando por um par de botas resistentes.
  
  Por fim, depois de muitas passagens, conseguiu encontrar uma brecha na linha de defesa. A anfitriã deixou a vassoura encostada na parede e desapareceu por uma portinha interna, talvez para preparar o jantar. Jurgen aproveitou ao máximo essa brecha para entrar na casa e subir correndo as escadas até o último andar. Depois de passar por vários patamares e corredores, ele se viu diante da porta de Ilse Rainer.
  
  Ele bateu.
  
  Se ela não estivesse aqui, as coisas seriam mais fáceis, pensou Jürgen, ansioso para terminar o trabalho o mais rápido possível e cruzar para a margem leste do Isar, onde os Stosstrupps haviam recebido ordens de se encontrar duas horas antes. Era um dia histórico, e lá estava ele, perdendo seu tempo com alguma intriga que não lhe importava nem um pouco.
  
  Se eu pudesse pelo menos lutar contra o Paul... as coisas seriam diferentes.
  
  Um sorriso iluminou seu rosto. No mesmo instante, sua tia abriu a porta e olhou diretamente em seus olhos. Talvez ela tenha lido traição e assassinato neles; talvez ela simplesmente estivesse com medo da presença de Jurgen. Mas seja qual for o motivo, ela reagiu tentando bater a porta.
  
  Jürgen foi rápido. Ele conseguiu chegar lá com a mão esquerda bem a tempo. O batente da porta o atingiu com força nos nós dos dedos e ele reprimiu um grito de dor, mas conseguiu. Não importa o quanto Ilse tentasse, seu corpo frágil era impotente contra a força brutal de Jurgen. Ele se apoiou com todo o peso na porta, e sua tia, junto com a corrente que a protegia, caiu no chão.
  
  "Se você gritar, eu vou te matar, velha", disse Jurgen, sua voz baixa e séria enquanto fechava a porta atrás dele.
  
  "Tenha um pouco de respeito: sou mais nova que sua mãe", disse Ilze do chão.
  
  Jurgen não respondeu. Os nós dos dedos sangraram; o golpe foi mais forte do que parecia. Ele colocou o jornal e o taco no chão e caminhou até a cama bem arrumada. Ele arrancou um pedaço do lençol e amarrou na mão quando Ilze, pensando que ele estava distraído, abriu a porta. Quando ela estava prestes a fugir, Jurgen puxou seu vestido com força, puxando-a de volta para baixo.
  
  "Boa tentativa. Então, podemos conversar agora?"
  
  "Você não veio aqui para conversar."
  
  "Isto é verdade".
  
  Agarrando-a pelos cabelos, ele a forçou a se levantar novamente e olhar em seus olhos.
  
  "Então, tia, cadê os documentos?"
  
  "Que típico de um barão enviar você para fazer o que ele não ousa fazer sozinho", Ilze bufou. "Você sabe exatamente para o que ele mandou você?"
  
  "Vocês e seus segredos. Não, meu pai não me disse nada, só me pediu para pegar seus documentos. Felizmente, minha mãe me contou mais detalhes. Ela disse que eu deveria encontrar sua carta cheia de mentiras e outra de seu marido.
  
  "Não tenho intenção de lhe dar nada."
  
  "Você não parece entender o que estou prestes a fazer, tia."
  
  Ele tirou o casaco e o colocou sobre uma cadeira. Então ele puxou uma faca de caça de cabo vermelho. A ponta afiada brilhava prateada à luz da lamparina a óleo refletida nos olhos trêmulos de sua tia.
  
  "Você não ousaria."
  
  "Ah, acho que você vai descobrir que sim."
  
  Apesar de toda a sua bravata, a situação era mais complicada do que Jurgen imaginara. Não era como uma luta de taverna onde ele deixava seus instintos e adrenalina assumirem e seu corpo se transformava em uma máquina selvagem e brutal.
  
  Quando pegou a mão direita da mulher e a colocou sobre a mesinha de cabeceira, quase não sentiu nenhuma emoção. Mas então a tristeza se afundou nele como os dentes afiados de uma serra, arranhando-lhe o baixo-ventre e mostrando tão pouca piedade quanto quando colocou a faca nos dedos de sua tia e fez dois cortes sujos em seu dedo indicador.
  
  Ilse gritou de dor, mas Jürgen estava pronto e cobriu a boca dela com a mão. Ele se perguntou onde estava a excitação que geralmente causava violência, e foi isso que o atraiu pela primeira vez para a SA.
  
  Isso pode ser devido à falta de uma chamada? Porque aquele velho corvo assustado não era um desafio.
  
  Os gritos, reprimidos pela palma da mão de Jurgen, dissolveram-se em soluços inaudíveis. Ele encarou os olhos marejados de lágrimas da mulher, tentando aproveitar a situação tanto quanto havia arrancado os dentes da jovem comunista algumas semanas antes. Mas não. Ele suspirou resignado.
  
  "Agora você vai cooperar? Não é muito divertido para nenhum de nós.
  
  Ilse assentiu vigorosamente.
  
  "Estou contente de ouvir isso. Me dê o que eu pedi," ele disse, soltando-a.
  
  Ela se afastou de Jurgen e cambaleou em direção ao guarda-roupa. A mão mutilada que ela segurava contra o peito deixou uma mancha crescente em seu vestido creme. Com a outra mão, ela vasculhou suas roupas até encontrar um pequeno envelope branco.
  
  "Esta é a minha carta", disse ela, entregando-a a Jurgen.
  
  O jovem pegou o envelope, em cuja superfície havia uma mancha de sangue. Do outro lado estava o nome de seu primo. Ele rasgou uma das pontas do envelope e tirou cinco folhas de papel cobertas com uma caligrafia clara e arredondada.
  
  Jürgen folheou as primeiras linhas, mas depois se deixou levar pelo que havia lido. No meio do texto, seu olho saltou e sua respiração tornou-se irregular. Ele lançou um olhar desconfiado para Ilse, incapaz de acreditar no que via.
  
  "É mentira! Mentira suja! ele gritou, dando um passo em direção a sua tia e colocando uma faca em sua garganta.
  
  "Não é assim, Jürgen. Sinto muito que você teve que descobrir assim," ela disse.
  
  "Você se desculpa? Você sente pena de mim, não é? Acabei de cortar seu dedo, velha bruxa! O que me impede de cortar sua garganta, hein? Diz-me que é mentira," Jürgen sibilou num sussurro frio que arrepiou os cabelos de Ilse.
  
  "Fui vítima dessa verdade em particular por muitos anos. Isso é parte do que o transformou no monstro que você é."
  
  "Ele sabe?"
  
  Esta última pergunta foi muito pesada para a Ilse. Ela cambaleou, tonta de emoção e perda de sangue, e Jurgen teve que segurá-la.
  
  "Não se atreva a desmaiar agora, velha inútil!"
  
  Havia um lavatório próximo. Jurgen empurrou sua tia para a cama e jogou um pouco de água em seu rosto.
  
  "Chega," ela disse fracamente.
  
  "Responda-me. Paulo sabe?
  
  "Não".
  
  Jurgen deu a ela alguns momentos para se recuperar. Uma onda de sentimentos conflitantes percorreu sua mente enquanto ele relia a carta, desta vez até o fim.
  
  Quando terminou, dobrou as páginas com cuidado e as colocou no bolso. Agora ele entendia por que seu pai insistira tanto em conseguir esses papéis e por que sua mãe lhe pedira para trazê-los para ela primeiro.
  
  Eles queriam me usar. Eles acham que eu sou um idiota. Esta carta não chegará a ninguém além de mim ... E vou usá-la no momento certo. Sim, é ela. Quando menos esperam...
  
  Mas havia algo mais que ele precisava. Ele caminhou lentamente até a cama e se inclinou sobre o colchão.
  
  "Preciso de uma carta de Hans."
  
  "Não tenho. Eu juro por Deus. Seu pai estava sempre procurando por ela, mas eu não a tenho. Nem tenho certeza se existe - murmurou Ilze, gaguejando enquanto se agarrava à mão mutilada.
  
  "Eu não acredito em você", mentiu Jurgen. Naquele momento, Ilse parecia incapaz de esconder qualquer coisa, mas ele ainda queria ver que tipo de reação sua descrença provocaria. Ele trouxe a faca até o rosto dela novamente.
  
  Ilze tentou afastar a mão dele, mas sua força estava quase acabando, e era como uma criança empurrando uma tonelada de granito.
  
  "Me deixe em paz. Pelo amor de Deus, você não fez o suficiente para mim?"
  
  Jurgen olhou em volta. Afastando-se da cama, pegou uma lamparina a óleo de uma mesa próxima e jogou-a no armário. O vidro se estilhaçou, espalhando querosene em chamas por toda parte.
  
  Ele voltou para a cama e, olhando Ilse bem nos olhos, encostou a ponta da faca na barriga dela. Ele respirou.
  
  Então ele dirigiu a lâmina até o cabo.
  
  "Agora eu tenho".
  
  
  39
  
  
  Depois de uma briga com Alice, Paul ficou de mau humor. Ele decidiu ignorar o frio e voltou para casa a pé, uma decisão que seria o maior arrependimento de sua vida.
  
  Paul levou quase uma hora para percorrer os sete quilômetros que separavam o bar da pensão. Ele mal prestou atenção ao seu redor, sua cabeça voltando para sua conversa com Alice, imaginando coisas que ele poderia dizer que mudariam o resultado. Em um momento ele desejou ter sido conciliador, e no próximo desejou ter respondido de uma forma que a machucasse para que ela soubesse como ele se sentia. Perdido em uma espiral infinita de amor, ele não percebeu o que estava acontecendo até estar a poucos passos do portão.
  
  Então ele sentiu cheiro de fumaça e viu pessoas correndo. Um carro de bombeiros estava estacionado em frente ao prédio.
  
  Paulo olhou para cima. Houve um incêndio no terceiro andar.
  
  "Oh, Santa Mãe Deus!"
  
  Uma multidão formou-se do outro lado da estrada, composta por transeuntes curiosos e pessoas da pensão. Paul correu até eles, procurando rostos familiares e chamando o nome de Ilse. Por fim, encontrou a senhoria sentada no meio-fio, com o rosto sujo de fuligem e marcas de lágrimas. Paul a sacudiu.
  
  "Minha mãe! Onde ela está?"
  
  A senhoria começou a chorar de novo, incapaz de olhá-lo nos olhos.
  
  "Ninguém escapou do terceiro andar. Oh, que meu pai, que descanse em paz, pudesse ver o que aconteceu com seu prédio!
  
  "E os bombeiros?"
  
  "Eles ainda não entraram, mas não podem fazer nada. O fogo bloqueou as escadas.
  
  "E do outro telhado? O do número vinte e dois?
  
  "Talvez", disse a anfitriã, torcendo desesperadamente as mãos calejadas. "Você pode pular de lá..."
  
  Paul não ouviu o final da frase porque já estava correndo para a porta do vizinho. Havia um policial hostil que estava interrogando um dos moradores da pensão. Ele franziu a testa quando viu Paul correndo em sua direção.
  
  "Onde você pensa que está indo? Estamos limpando - Ei!
  
  Paul empurrou o policial para o lado, derrubando-o no chão.
  
  O prédio tinha cinco andares, um a mais que a pensão. Cada um deles era uma residência particular, embora naquela época todos estivessem vazios. O chão estava tateando subindo as escadas, pois a energia do prédio estava claramente cortada.
  
  No último andar, ele teve que parar porque não conseguia encontrar o caminho para o telhado. Então ele percebeu que teria que alcançar uma escotilha no meio do teto. Ele deu um pulo, tentando agarrar a maçaneta, mas ainda faltava alguns metros. Desesperado, ele procurou por algo que pudesse ajudá-lo, mas não havia nada que pudesse usar.
  
  Não tenho escolha a não ser arrombar a porta de um dos apartamentos.
  
  Ele correu para a porta mais próxima, batendo com o ombro nela, mas não conseguiu nada além de uma dor aguda que percorreu seu braço. Então ele começou a chutar na altura da fechadura e conseguiu abrir a porta depois de meia dúzia de chutes. Ele agarrou a primeira coisa que encontrou no saguão escuro, que era uma cadeira. De pé sobre ela, ele conseguiu alcançar a escotilha e baixar a escada de madeira que levava ao telhado plano.
  
  Lá fora, o ar era irrespirável. O vento levou a fumaça em sua direção e Paul teve que cobrir a boca com um lenço. Ele quase caiu no espaço entre os dois prédios, o vão era de pouco mais de um metro. Ele mal conseguia ver o telhado vizinho.
  
  Onde diabos eu deveria pular?
  
  Ele tirou as chaves do bolso e as jogou na frente dele. Houve um som que Paul identificou como sendo atingido por uma pedra ou madeira, e ele pulou naquela direção.
  
  Por um breve momento, ele sentiu seu corpo flutuando na fumaça. Então ele caiu de quatro, esfolando as palmas das mãos. Finalmente, ele chegou à pensão.
  
  Espere mamãe. Agora eu estou aqui.
  
  Ele teve que andar com os braços estendidos à sua frente até sair da área esfumaçada que ficava na frente do prédio mais próximo da rua. Mesmo através das botas, ele podia sentir o calor intenso do telhado. No fundo havia um dossel, uma cadeira de balanço sem pernas e o que Paul procurava desesperadamente.
  
  Acesso ao próximo andar abaixo!
  
  Ele correu para a porta, com medo de que estivesse trancada. Suas forças começaram a desaparecer e suas pernas ficaram pesadas.
  
  Por favor, Deus, não deixe o fogo chegar ao quarto dela. Por favor. Mãe, diga-me que você foi inteligente o suficiente para abrir a torneira e derramar algo molhado nas frestas da porta.
  
  A porta da escada estava aberta. Havia fumaça na escada, mas era tolerável. Paul desceu correndo o mais rápido que pôde, mas no penúltimo degrau tropeçou em alguma coisa. Ele rapidamente se levantou e percebeu que bastava ir até o final do corredor e virar à direita, e então estaria na entrada do quarto de sua mãe.
  
  Ele tentou seguir em frente, mas era impossível. A fumaça era de uma cor laranja suja, não havia ar suficiente e o calor do fogo era tão forte que ele não conseguiu dar mais um passo.
  
  "Mãe!" disse ele, querendo gritar, mas a única coisa que escapou de seus lábios foi um chiado seco e doloroso.
  
  O papel de parede estampado começou a queimar ao lado dele, e Paul percebeu que logo estaria cercado por chamas se não saísse rapidamente. Ele recuou quando as chamas iluminaram a escada. Agora Paul podia ver no que havia tropeçado, quais eram as manchas escuras no carpete.
  
  Ali, no chão, no último degrau, estava sua mãe. E ela estava com dor.
  
  "Mãe! Não!"
  
  Ele se agachou ao lado dela, procurando o pulso. Ilse pareceu reagir.
  
  "Paul," ela sussurrou.
  
  "Você tem que aguentar, mãe! Vou tirar você daqui!"
  
  O jovem pegou seu pequeno corpo e subiu as escadas correndo. Ao sair, afastou-se o máximo possível da escada, mas a fumaça se espalhou por toda parte.
  
  Paulo parou. Ele não poderia romper a cortina de fumaça com sua mãe naquele estado, muito menos pular cegamente entre dois prédios com ela em seus braços. Eles também não podiam ficar onde estavam. Seções inteiras do telhado agora estavam desmoronadas, e lanças vermelhas afiadas lambiam as rachaduras. O telhado desabaria em minutos.
  
  "Você tem que aguentar, mãe. Vou tirar você daqui. Vou levá-lo para o hospital e você ficará melhor logo. Juro. Então você tem que aguentar."
  
  "Terra..." Ilze disse com uma leve tosse. "Me deixar ir".
  
  Paul se ajoelhou e colocou os pés dela no chão. Foi a primeira vez que ele pôde ver em que condição sua mãe estava. Seu vestido está coberto de sangue. O dedo da mão direita foi cortado.
  
  "Quem fez isto para voce?" ele perguntou com uma careta.
  
  A mulher mal conseguia falar. Seu rosto estava pálido e seus lábios tremiam. Ela saiu do quarto para escapar do fogo, deixando uma marca vermelha atrás dela. A lesão que a obrigava a engatinhar paradoxalmente prolongava sua vida, pois seus pulmões absorviam menos fumaça nessa posição. Mas a essa altura, Ilse Rainer mal tinha fôlego de vida.
  
  "Quem, mãe?" Paulo repetiu. "Aquele era Jurgen?"
  
  Ilse abriu os olhos. Eles estavam vermelhos e inchados.
  
  "Não..."
  
  "Então quem? Você os reconheceu?"
  
  Ilse levou a mão trêmula ao rosto do filho, acariciando-o delicadamente. As pontas de seus dedos estavam frias. Cheio de dor, Paul sabia que esta era a última vez que sua mãe iria tocá-lo, e ele estava com medo.
  
  "Não era..."
  
  "Quem?"
  
  "Não foi Jürgen."
  
  "Diga-me, mãe. Diga-me quem. Eu vou matá-los."
  
  "Você não tem que..."
  
  Outro acesso de tosse a interrompeu. As mãos de Ilse caíram frouxamente ao lado do corpo.
  
  "Você não deve machucar Jurgen, Paul."
  
  "Por que, mãe?"
  
  Agora sua mãe estava lutando por cada respiração, mas ela também estava lutando por dentro. Paul podia ver a luta em seus olhos. Ela teve que fazer um esforço enorme para conseguir ar em seus pulmões. Mas levou ainda mais esforço para arrancar essas últimas três palavras de seu coração.
  
  "Ele é teu irmão."
  
  
  40
  
  
  Irmão.
  
  Sentado no meio-fio ao lado de onde a senhoria havia se sentado uma hora antes, Paul tentou digerir a palavra. Em menos de trinta minutos, sua vida foi virada de cabeça para baixo duas vezes - primeiro pela morte de sua mãe e depois pela revelação que ela fez em seu último suspiro.
  
  Quando Ilse morreu, Paul a abraçou e ficou tentado a se deixar morrer também. Fique onde estava até que as chamas consumissem o chão abaixo dele.
  
  Isso que é vida. Correndo em um telhado que estava fadado a desabar, pensou Paul, afogando-se em uma dor amarga, escura e espessa como manteiga.
  
  Foi o medo que o manteve no telhado nos momentos após a morte de sua mãe? Talvez ele estivesse com medo de enfrentar o mundo sozinho. Talvez se suas últimas palavras tivessem sido "eu te amo tanto", Paul teria se deixado morrer. Mas as palavras de Ilse deram um significado completamente diferente às perguntas que atormentaram Paul por toda a sua vida.
  
  Foi o ódio, a vingança ou a necessidade de saber o que finalmente o fez agir? Talvez uma combinação dos três. O que é certo é que Paul beijou a mãe uma última vez na testa e depois correu para a extremidade oposta do telhado.
  
  Ele quase caiu da borda, mas conseguiu parar a tempo. As crianças da vizinhança às vezes brincavam no prédio e Paul se perguntava como eles conseguiram voltar. Ele concluiu que eles devem ter deixado uma tábua de madeira em algum lugar. Paul não teve tempo de procurá-la na fumaça, então tirou o casaco e a jaqueta, reduzindo o peso para o salto. Se ele errar, ou se a parte oposta do telhado desabar sob seu peso, ele cairá cinco andares. Sem pensar duas vezes, ele deu um pulo correndo, cegamente confiante de que teria sucesso.
  
  Agora que ele está de volta ao nível do solo, Paul tentou montar o quebra-cabeça que Jurgen - meu irmão!- tornou-se a parte mais difícil de todas. Poderia Jurgen realmente ser filho de Ilse? Paul não achava que isso fosse possível, já que suas datas de nascimento tinham apenas oito meses de diferença. Era fisicamente possível, mas Paul estava mais inclinado a acreditar que Jurgen era filho de Hans e Brunnhilde. Edward, com sua tez mais escura e redonda, não se parecia em nada com Jurgen, e eles não eram semelhantes em temperamento. No entanto, Jürgen se parecia com Paul. Ambos tinham olhos azuis e maçãs do rosto pronunciadas, embora o cabelo de Jurgen fosse mais escuro.
  
  Como meu pai pôde dormir com Brunnhilde? E por que minha mãe escondeu isso de mim todo esse tempo? Eu sempre soube que ela queria me proteger, mas por que não me contar sobre isso? E como vou saber a verdade sem ir aos Retalhadores?
  
  A senhoria interrompeu os pensamentos de Paul. Ela ainda estava soluçando.
  
  "Herr Reiner, os bombeiros dizem que o fogo está sob controle, mas o prédio precisa ser demolido porque não é mais seguro. Eles me pediram para dizer aos inquilinos que eles podem se revezar para pegar suas roupas, pois todos vocês terão que passar a noite em outro lugar.
  
  Como um robô, Paul se juntou a uma dezena de pessoas que estavam prestes a devolver alguns de seus pertences. Passou por cima das mangueiras que ainda bombeavam água, percorreu os corredores e escadas encharcadas, seguido por um bombeiro, e finalmente chegou ao seu quarto, onde escolheu roupas ao acaso e as colocou em uma pequena sacola.
  
  "Já chega", insistiu o bombeiro, que esperava ansiosamente na porta. "Temos de ir".
  
  Ainda atordoado, Paul o seguiu. Mas depois de alguns metros, uma vaga ideia cintilou em seu cérebro como a face de uma moeda de ouro em um balde de areia. Ele se virou e correu.
  
  "Ei escute! Temos que sair!
  
  Paul ignorou o homem. Ele correu para o quarto e mergulhou debaixo da cama. No espaço estreito, ele empurrou para o lado a pilha de livros que havia colocado ali para esconder o que havia atrás deles.
  
  "Eu disse para você sair! Olha, aqui não é seguro", disse o bombeiro, puxando as pernas de Paul para cima até que seu corpo aparecesse.
  
  Paulo não se importou. Ele tinha o que queria.
  
  Caixa de joias em mogno preto, suave e simples.
  
  Eram nove e meia da noite.
  
  Paul pegou sua pequena bolsa e correu pela cidade.
  
  Se ele não estivesse em tal estado, sem dúvida teria notado que algo mais estava acontecendo em Munique do que sua própria tragédia. Havia mais pessoas por perto do que o normal a essa hora da noite. Bares e tabernas tremiam e vozes furiosas podiam ser ouvidas de dentro. Pessoas ansiosas se aglomeravam em grupos nas esquinas, e nenhum policial estava à vista.
  
  Mas Paulo não prestou atenção ao que estava acontecendo ao seu redor; ele simplesmente queria superar a distância que o separava da meta no menor tempo possível. No momento, essa era a única pista que ele tinha. Ele se amaldiçoou amargamente por não ter visto isso, por não ter percebido antes.
  
  A casa de penhores de Metzger foi fechada. As portas eram grossas e fortes, então Paul não perdeu tempo batendo. E não gritando, embora ele tenha adivinhado - com razão - que um velho ganancioso como um penhorista viveria neste quarto, talvez em uma cama velha e frágil nos fundos da loja.
  
  Paul colocou sua bolsa perto da porta e olhou em volta em busca de algo sólido. Não havia pedras espalhadas na calçada, mas ele encontrou uma lata de lixo com tampa do tamanho de uma pequena bandeja. Ele o pegou e jogou na vitrine de uma loja, que se partiu em mil pedaços. O coração de Paul estava batendo em seu peito e martelando em seus ouvidos, mas ele ignorou isso também. Se alguém chamar a polícia, eles podem chegar antes que ele consiga o que veio buscar; mas, novamente, eles podem não vir.
  
  Espero que não, pensou Paul. Caso contrário, vou fugir, e o próximo lugar onde irei em busca de respostas será a mansão do Shredder. Mesmo que os amigos do meu tio me mandem para a cadeia para o resto da vida.
  
  Paulo saltou para dentro. Suas botas trituraram em uma cama de cacos de vidro, uma mistura de cacos de janela quebrada e um serviço de jantar de cristal boêmio que também havia sido quebrado por seu projétil.
  
  A loja estava completamente escura por dentro. A única luz vinha da sala dos fundos, de onde vinham os gritos.
  
  "Quem está aí? Vou chamar a polícia!"
  
  "Avançar!" Paul gritou de volta.
  
  Um retângulo de luz apareceu no chão, destacando os contornos fantasmagóricos da mercadoria da casa de penhores. Paul ficou entre eles, esperando que Metzger aparecesse.
  
  "Saiam daqui seus malditos nazistas!" chamou o penhorista, aparecendo à porta, com os olhos ainda meio fechados de sono.
  
  "Não sou nazista, Herr Metzger."
  
  "Quem diabos é você?" Metzger entrou na loja e acendeu as luzes, verificando se o intruso estava sozinho. "Não há nada de valor aqui!"
  
  "Talvez não, mas há algo que eu preciso."
  
  Nesse momento, os olhos do velho focaram e ele reconheceu Paul.
  
  "Quem é você... Ah."
  
  "Vejo que você se lembra de mim."
  
  "Você esteve aqui recentemente", disse Metzger.
  
  "Você sempre se lembra de todos os seus clientes?"
  
  "O que diabos você quer? Você terá que me pagar por esta janela!"
  
  "Não tente mudar de assunto. Quero saber quem penhorou aquela arma que peguei.
  
  "Não me lembro".
  
  Paulo não respondeu. Ele simplesmente tirou uma arma do bolso da calça e apontou para o velho. Metzger deu um passo para trás, estendendo as mãos à sua frente como um escudo.
  
  "Não dispare! Eu juro para você, eu não me lembro! Quase duas décadas se passaram!"
  
  "Vamos assumir que eu acredito em você. E suas notas?
  
  "Abaixe a arma, por favor... Não posso mostrar minhas anotações: essa informação é confidencial. Por favor, filho, seja razoável..."
  
  Paul deu seis passos em sua direção e ergueu a pistola até a altura do ombro. Agora o baú estava a apenas dois centímetros da testa do penhorista, que estava coberta de suor.
  
  "Herr Metzger, deixe-me explicar. Ou você me mostra as fitas, ou eu atiro em você. É uma escolha fácil."
  
  "Muito bom! Muito bom!"
  
  Ainda segurando as mãos para cima, o velho foi até a sala dos fundos. Atravessaram um grande depósito cheio de teias de aranha e ainda mais empoeirado que a própria loja. Caixas de papelão estavam empilhadas do chão ao teto em prateleiras de metal enferrujadas, e o cheiro de mofo e umidade era insuportável. Mas havia algo mais naquele cheiro, algo indefinível e pútrido.
  
  "Como você aguenta esse cheiro, Metzger?"
  
  "Cheiro? Não sinto nada", disse o velho sem se virar.
  
  Paul supôs que o penhorista havia se acostumado com o fedor depois de passar incontáveis anos entre os pertences de outras pessoas. O homem claramente nunca gostou de sua própria vida, e Paul não pôde deixar de sentir pena dele. Ele teve que tirar esses pensamentos de sua cabeça para continuar segurando propositadamente a arma de seu pai.
  
  Havia uma porta de metal no fundo da despensa. Metzger tirou algumas chaves do bolso e abriu. Ele gesticulou para que Paul passasse.
  
  "Você é o primeiro", respondeu Paul.
  
  O velho olhou para ele com curiosidade, suas pupilas endurecidas. Em sua imaginação, Paul o imaginou como um dragão protegendo sua caverna do tesouro e disse a si mesmo para ficar mais vigilante do que nunca. O avarento era tão perigoso quanto um rato encurralado e a qualquer momento podia se virar e morder.
  
  "Jure que não vai roubar nada de mim."
  
  "Qual seria o ponto? Lembre-se, esta é uma arma em minhas mãos.
  
  "Jure", insistiu o homem.
  
  "Juro que não vou roubar nada de você, Metzger. Diga-me o que preciso saber e deixarei você em paz.
  
  À direita havia uma estante de madeira cheia de livros de capa preta; à esquerda está um enorme cofre. O penhorista imediatamente ficou na frente dela, protegendo-a com seu corpo.
  
  "Aqui está você," ele disse, apontando para a estante para Paul.
  
  "Você vai encontrá-lo para mim."
  
  "Não," o velho respondeu com uma voz tensa. Ele não estava pronto para sair de seu canto.
  
  Ele fica mais ousado. Se eu pressioná-lo com muita força, ele pode me atacar. Droga, por que não carreguei a arma? Eu usaria isso para derrubá-lo.
  
  "Pelo menos me diga qual volume devo procurar."
  
  "Está na prateleira, na altura da sua cabeça, o quarto da esquerda."
  
  Sem tirar os olhos de Metzger, Paul encontrou o livro. Ele cuidadosamente o removeu e o entregou ao penhorista.
  
  "Encontre o link."
  
  "Não me lembro do número."
  
  "Nove um dois três um. Se apresse".
  
  O velho pegou o livro com relutância e virou as páginas com cuidado. Paul olhou em volta do armazém, temendo que a qualquer momento um grupo de policiais aparecesse para prendê-lo. Ele está aqui há muito tempo.
  
  "Aqui está", disse o velho, devolvendo o livro, aberto em uma das primeiras páginas.
  
  Não havia entrada de data, apenas um breve 1905 / Semana 16. Paul encontrou o número no final da página.
  
  "É apenas um nome. Clóvis Nagel. Não há endereço lá.
  
  "O cliente optou por não fornecer mais detalhes."
  
  "Isso é legal, Metzger?"
  
  "A lei sobre esta questão é confusa."
  
  Esta não foi a única entrada em que o nome de Nagel apareceu. Ele foi listado na coluna "Cliente depositante" para mais dez itens.
  
  "Quero ver as outras coisas que ele colocou."
  
  Satisfeito por o ladrão ter escapado de seu cofre, o penhorista levou Paul a uma das estantes da despensa externa. Ele puxou uma caixa de papelão e mostrou o conteúdo a Paul.
  
  "Aqui estão eles".
  
  Um par de relógios baratos, um anel de ouro, uma pulseira de prata... Paul examinou as bugigangas, mas não conseguiu descobrir o que ligava os itens de Nagel. Ele começou a se desesperar; depois de todo o esforço que fez, ele agora tinha ainda mais perguntas do que antes.
  
  Por que uma pessoa penhoraria tantos itens no mesmo dia? Ele devia estar fugindo de alguém - talvez do meu pai. Mas se eu quiser saber mais alguma coisa, terei que encontrar essa pessoa, e só o nome não vai ajudar muito.
  
  "Quero saber onde encontrar Nagel."
  
  "Você já viu, filho. não tenho endereço..."
  
  Paul levantou a mão direita e bateu no velho. Metzger caiu no chão e cobriu o rosto com as mãos. Um filete de sangue apareceu entre seus dedos.
  
  "Não, por favor, não - não me bata de novo!"
  
  Paul teve que se conter para não bater no homem novamente. Todo o seu corpo estava cheio de energia vil, um ódio vago que se acumulou ao longo dos anos e de repente encontrou um alvo na lamentável figura sangrando a seus pés.
  
  O que eu estou fazendo?
  
  De repente, ele sentiu náuseas com o que tinha feito. Isso precisava acabar o mais rápido possível.
  
  "Fale, Metzger. Eu sei que você está escondendo algo de mim.
  
  "Não me lembro muito bem dele. Ele era um soldado, eu poderia dizer pela maneira como ele falava. Possivelmente um marinheiro. Ele disse que estava voltando para o sudoeste da África e que não precisaria de nenhuma dessas coisas lá."
  
  "Como ele era?"
  
  "Bastante estatura baixa, feições finas. Não me lembro muito... Por favor, não me bata de novo!"
  
  Baixo, com traços finos... Edward descreveu o homem que estava na sala com meu pai e meu tio como baixo, com traços delicados, como uma menina. Pode ser Clóvis Nagel. E se meu pai descobrisse que estava roubando coisas no barco? Talvez ele fosse um espião. Ou meu pai pediu para ele penhorar a arma em seu nome? Ele sabia, é claro, que estava em perigo.
  
  Sentindo a cabeça prestes a explodir, Paul saiu da despensa, deixando Metzger choramingando no chão. Ele pulou no parapeito da janela da frente, mas de repente lembrou que havia deixado a bolsa perto da porta. Felizmente ela ainda estava lá.
  
  Mas tudo ao seu redor mudou.
  
  Dezenas de pessoas lotaram as ruas, apesar da hora tardia. Eles se amontoaram na calçada, alguns passando de um grupo para outro, transmitindo informações sobre como as abelhas polinizam as flores. Paul caminhou até o grupo mais próximo.
  
  "Dizem que os nazistas incendiaram um prédio em Schwabing..."
  
  "Não, eles eram comunistas..."
  
  "Eles montaram postos de controle..."
  
  Preocupado, Paul pegou um dos homens pelo braço e puxou-o para o lado.
  
  "O que está acontecendo?"
  
  O homem tirou o cigarro da boca e sorriu ironicamente para ele. Ficou feliz por encontrar alguém disposto a ouvir as más notícias que queria transmitir.
  
  "Você não ouviu? Hitler e seus nazistas dão um golpe de estado. É hora de uma revolução. Finalmente, haverá algumas mudanças."
  
  "Você diz que isso é um golpe de estado?"
  
  "Eles invadiram o Burgerbraukeller com centenas de homens e estão mantendo todos trancados lá dentro, começando pelo Comissário do Estado da Baviera."
  
  O coração de Paul deu uma cambalhota.
  
  "Alice!"
  
  
  41
  
  
  Até o tiroteio começar, Alice achava que a noite era dela.
  
  A discussão com Paul deixou um gosto amargo em sua boca. Ela percebeu que estava perdidamente apaixonada por ele, agora ela podia ver isso claramente. É por isso que ela estava mais assustada do que nunca.
  
  Então ela decidiu se concentrar na tarefa atual. Ela entrou na cervejaria principal, que estava com mais de três quartos cheios. Mais de mil pessoas se aglomeraram em torno das mesas, e logo haveria pelo menos mais quinhentas. Bandeiras alemãs penduradas na parede, quase invisíveis através da fumaça do tabaco. A sala estava úmida e abafada, por isso os clientes não paravam de importunar as garçonetes, que abriam caminho no meio da multidão, carregando na cabeça bandejas com meia dúzia de copos de cerveja sem derramar uma gota.
  
  Este é um trabalho árduo, pensou Alice, novamente grata por tudo que a oportunidade lhe dera hoje.
  
  Empurrando com os cotovelos, ela conseguiu encontrar um assento ao pé do pódio do orador. Três ou quatro outros fotógrafos já assumiram suas posições. Um deles olhou surpreso para Alice e cutucou os companheiros com o cotovelo.
  
  "Cuidado, beleza. Lembre-se de remover o dedo da lente."
  
  "E não se esqueça de tirar o seu da sua bunda. Suas unhas estão sujas."
  
  O fotógrafo examinou a ponta dos dedos e corou. O resto aplaudiu.
  
  "Isso é certo para você, Fritz!"
  
  Sorrindo para si mesma, Alice encontrou uma posição onde pudesse ter uma boa visão. Ela verificou a iluminação e fez alguns cálculos rápidos. Com um pouco de sorte, ela pode conseguir uma boa chance. Ela começou a se preocupar. Ao colocar esse idiota em seu lugar, ela fez bem a ela. Além disso, tudo deveria ter mudado para melhor daquele dia em diante. Ela vai falar com Paul; eles enfrentarão seus problemas juntos. E com um novo emprego estável, ela realmente se sentiria realizada.
  
  Ela ainda estava perdida em seus sonhos quando Gustav Ritter von Kahr, o Comissário do Estado da Baviera, subiu ao palco. Ela tirou várias fotos, incluindo uma que achou bastante interessante, na qual Kar gesticulava amplamente.
  
  De repente, houve uma comoção no fundo do salão. Alice esticou o pescoço para ver o que estava acontecendo, mas entre as luzes brilhantes que cercavam o pódio e a parede de pessoas atrás dela, ela não conseguia ver nada. O rugido da multidão, junto com o barulho de mesas e cadeiras caindo e o tilintar de dezenas de copos quebrados, era ensurdecedor.
  
  Alguém saiu da multidão ao lado de Alice, um homenzinho suado com uma capa de chuva amassada. Ele empurrou para o lado o homem que estava sentado na mesa mais próxima do pódio, então subiu em sua cadeira e dali para a mesa.
  
  Alice virou a câmera para ele, captando em um instante um olhar selvagem, um leve tremor na mão esquerda, roupas baratas, um corte de cabelo de cafetão grudado na testa, um bigodinho cruel, uma mão erguida e uma arma apontada para o teto.
  
  Ela não teve medo e não hesitou. Tudo o que passou pela sua cabeça foram as palavras de August Muntz, ditas a ela muitos anos atrás:
  
  Há momentos na vida de um fotógrafo em que uma fotografia passa na sua frente, apenas uma fotografia que pode mudar a sua vida e a vida das pessoas ao seu redor. Este é um momento decisivo, Alice. Você vai ver antes que aconteça. E quando isso acontecer, atire. Não pense, atire.
  
  Ela apertou o botão no momento em que o homem puxou o gatilho.
  
  "A revolução nacional começou!" gritou o homenzinho com uma voz poderosa e rouca. "Este lugar está cercado por seiscentos homens armados! Ninguém sai. E se não houver silêncio imediatamente, ordenarei aos meus homens que instalem uma metralhadora na galeria.
  
  A multidão ficou em silêncio, mas Alice não percebeu, e ela não se assustou com os stormtroopers que apareceram de todas as direções.
  
  "Declaro deposto o governo da Baviera! A polícia e o exército se uniram à nossa bandeira, a suástica: deixe-os pendurar em todos os quartéis e delegacias de polícia!"
  
  Outro grito febril ecoou pela sala. Houve aplausos, intercalados com assobios e gritos de "México! México!" e "América do Sul!" Alice não prestou atenção. O tiro ainda soava em seus ouvidos, a imagem do homenzinho atirando ainda estava impressa em sua retina e sua mente estava presa em três palavras.
  
  Momento decisivo.
  
  Eu fiz isso, ela pensou.
  
  Segurando a câmera contra o peito, Alice mergulhou na multidão. No momento, sua única prioridade era sair dali e ir para a câmara escura. Ela não conseguia lembrar exatamente o nome do homem que disparou a arma, embora seu rosto fosse muito familiar; ele era um dos muitos anti-semitas fanáticos que gritavam suas opiniões nas tabernas da cidade.
  
  Ziegler. Não... Hitler. Isso é tudo - Hitler. Austríaco louco.
  
  Alice não acreditava que esse golpe tivesse qualquer chance. Quem seguirá o louco que declarou que varreria os judeus da face da terra? Nas sinagogas, as pessoas faziam piadas sobre idiotas como Hitler. E a imagem que ela capturou com suor em sua testa e um olhar selvagem em seus olhos colocaria este homem em seu lugar.
  
  Com isso ela quis dizer o manicômio.
  
  Alice mal conseguia se mover pelo mar de corpos. As pessoas começaram a gritar novamente e algumas delas lutaram. Um homem quebrou um copo de cerveja na cabeça de outro, e a borra encharcou a jaqueta de Alice. Levou quase vinte minutos para chegar ao outro lado do corredor, mas lá ela encontrou uma parede de camisas marrons armadas com fuzis e pistolas bloqueando a saída. Ela tentou falar com eles, mas os stormtroopers se recusaram a deixá-la passar.
  
  Hitler e os dignitários que ele frustrou desapareceram por uma porta lateral. Um novo orador assumiu seu lugar e a temperatura no salão continuou a subir.
  
  Com uma expressão sombria, Alice encontrou um lugar onde ficaria o mais protegida possível e tentou pensar em uma maneira de escapar.
  
  Três horas depois, seu humor beirava o desespero. Hitler e seus capangas fizeram vários discursos, e a orquestra da galeria tocou o Deutschlandlied mais de uma dúzia de vezes. Alice tentou se esgueirar de volta para o salão principal em busca de uma janela pela qual ela pudesse sair, mas os stormtroopers bloquearam seu caminho também. Eles nem deixavam as pessoas irem ao banheiro, o que em um lugar tão lotado com garçonetes servindo cerveja atrás de cerveja logo se tornaria um problema. Ela já tinha visto mais de uma pessoa defecando contra a parede dos fundos.
  
  Mas espere um minuto: as garçonetes...
  
  Atingida por uma súbita explosão de inspiração, Alice caminhou até a mesa de servir. Ela pegou a bandeja vazia, tirou a jaqueta, embrulhou a câmera nela e colocou embaixo da bandeja. Então ela pegou alguns copos de cerveja vazios e foi para a cozinha.
  
  Talvez eles não vejam. Estou de blusa branca e saia preta, como as garçonetes. Talvez não percebam que estou sem avental. Até que avistam o casaco debaixo da bandeja...
  
  Alice atravessou a multidão segurando sua bandeja no alto e teve que morder a língua quando alguns clientes tocaram suas nádegas. Ela não queria chamar a atenção para si mesma. Ao se aproximar das portas giratórias, ela parou atrás de outra garçonete e passou pelos guardas da SA, felizmente nenhum deles lhe deu uma segunda olhada.
  
  A cozinha era longa e muito grande. A mesma atmosfera tensa reinava ali, embora sem fumaça de tabaco e bandeiras. Dois garçons enchiam copos de cerveja enquanto os copeiros e cozinheiros conversavam ao redor dos fogões sob o olhar severo de um par de stormtroopers que novamente bloqueavam a saída. Ambos portavam fuzis e pistolas.
  
  Besteira.
  
  Sem saber ao certo o que fazer, Alice percebeu que não podia ficar parada no meio da cozinha. Alguém teria descoberto que ela não estava na equipe e a expulsaria. Ela deixou os copos na enorme pia de metal e pegou um pano sujo que encontrou por perto. Ela o colocou debaixo da torneira, molhou, torceu e fingiu lavar enquanto tentava bolar um plano. Olhando ao redor com cuidado, uma ideia surgiu em sua cabeça.
  
  Ela se esgueirou até uma das latas de lixo ao lado da pia. Estava quase transbordando de restos. Ela colocou o casaco dentro dele, fechou a tampa e pegou o pote. Ela então começou a caminhar corajosamente em direção à porta.
  
  "Você não pode passar, Fräulein", disse um dos stormtroopers.
  
  "Eu preciso tirar o lixo."
  
  "Deixe isso aqui."
  
  "Mas os bancos estão cheios. Não deveria haver latas de lixo cheias na cozinha: é contra a lei."
  
  Não se preocupe com isso Fraulein, nós somos a lei agora. Coloque a jarra de volta onde estava.
  
  Alice, decidida a apostar tudo em um único negócio, colocou a jarra no chão e cruzou os braços.
  
  "Se você quiser movê-lo, mova-o você mesmo."
  
  "Eu estou dizendo para você tirar essa coisa daqui."
  
  O jovem não tirava os olhos de Alice. O pessoal da cozinha notou a cena e olhou para ele. Como Alice estava de costas para eles, eles não podiam dizer que ela não era um deles.
  
  "Vamos, cara, deixa ela passar", interrompeu outro stormtrooper. "Já é ruim ficar aqui na cozinha. Teremos que usar essas roupas a noite toda e o cheiro vai ficar na minha camisa."
  
  O que falou primeiro deu de ombros e deu um passo para o lado.
  
  "Então você vai. Acompanhe-a até a lata de lixo lá fora e depois volte aqui o mais rápido que puder.
  
  Xingando baixinho, Alice foi em frente. Uma porta estreita levava a uma viela ainda mais estreita. A única luz vinha de uma única lâmpada na extremidade oposta, mais perto da rua. A lata de lixo estava lá, cercada por gatos magros.
  
  - Então... Há quanto tempo você trabalha aqui, Fraulein? o stormtrooper perguntou em um tom ligeiramente envergonhado.
  
  Não acredito: estamos andando por um beco, estou carregando uma lata de lixo, ele está segurando uma metralhadora e esse idiota está flertando comigo.
  
  "Pode-se dizer que sou nova", respondeu Alice, fingindo ser amigável. "E você: faz muito tempo que está dando golpes?"
  
  "Não, este é o meu primeiro," o homem respondeu sério, não pegando sua ironia.
  
  Eles chegaram à lata de lixo.
  
  "Ok, ok, agora você pode voltar. Vou ficar e esvaziar a lata."
  
  "Oh, não, Fräulein. Você esvazia a lata, então eu tenho que acompanhá-lo de volta.
  
  "Eu não gostaria que você tivesse que esperar por mim."
  
  "Eu esperaria por você quando você quiser. Você é lindo..."
  
  Ele veio beijá-la. Alice tentou recuar, mas foi pega entre uma lata de lixo e um stormtrooper.
  
  "Não, por favor," Alice disse.
  
  "Vamos, Fräulein..."
  
  "Por favor não".
  
  O stormtrooper hesitou, cheio de remorso.
  
  "Desculpe se eu te ofendi. Eu apenas pensei..."
  
  "Não se preocupe com isso. É que eu já estou noivo."
  
  "Desculpe. Ele é um homem feliz."
  
  "Não se preocupe com isso," Alice repetiu em choque.
  
  "Deixe-me ajudá-lo com a lata de lixo."
  
  "Não!"
  
  Alice tentou puxar o braço do camisa-parda, que largou a lata confuso. Ela caiu e rolou no chão.
  
  Alguns dos restos estão espalhados em um semicírculo, revelando a jaqueta de Alice e sua preciosa carga.
  
  "O que diabos é isso?"
  
  O pacote estava entreaberto e a lente da câmera estava claramente visível. O soldado olhou para Alice, que tinha uma expressão culpada no rosto. Ela não precisava confessar.
  
  "Maldita puta! Você é um espião comunista!" disse o stormtrooper, procurando seu porrete.
  
  Antes que ele pudesse agarrá-la, Alice levantou a tampa de metal da lata de lixo e tentou acertar o stormtrooper na cabeça. Vendo a aproximação do ataque, ele ergueu a mão direita. A tampa atingiu seu pulso com um som ensurdecedor.
  
  "Aaaah!"
  
  Ele agarrou a tampa com a mão esquerda, jogando-a para o lado. Alice tentou se esquivar dele e fugir, mas o beco era muito estreito. O nazista agarrou-a pela blusa e puxou com força. O corpo de Alice torceu e sua camisa rasgou de um lado, revelando seu sutiã. O nazista, que levantou a mão para bater nela, congelou por um momento, dividido entre a excitação e a raiva. Aquele olhar encheu seu coração de medo.
  
  "Alice!"
  
  Ela olhou para a entrada do beco.
  
  Paul estava lá, em um estado terrível, mas ele estava lá de qualquer maneira. Apesar do frio, ele usava apenas um suéter. Sua respiração era irregular e ele tinha cãibras por correr pela cidade. Meia hora antes, ele planejava entrar no Burgerbraukeller pela porta dos fundos, mas não conseguiu nem atravessar o Ludwigsbrucke porque os nazistas haviam armado um bloqueio na estrada.
  
  Então ele fez o longo desvio. Procurou policiais, militares, qualquer pessoa que pudesse tirar suas dúvidas sobre o que estava acontecendo no bar, mas só encontrou cidadãos aplaudindo ou vaiando os golpistas - a uma distância razoável.
  
  Tendo cruzado para a margem oposta pelo Maximiliansbrücke, ele começou a questionar as pessoas que encontrava na rua. Por fim, alguém mencionou um beco que levava à cozinha, e Paul correu até lá, rezando para que chegasse antes que fosse tarde demais.
  
  Ele ficou tão surpreso ao ver Alice do lado de fora lutando contra um stormtrooper que, em vez de lançar um ataque surpresa, anunciou sua chegada como um idiota. Quando o outro homem sacou a arma, Paul não teve escolha senão correr para a frente. Seu ombro atingiu o nazista no estômago, derrubando-o no chão.
  
  Os dois rolaram no chão, lutando por suas armas. O outro homem era mais forte que Paul, que também estava completamente exausto pelos acontecimentos das horas anteriores. A luta durou menos de cinco segundos, ao final dos quais o outro homem empurrou Paul para o lado, ajoelhou-se e apontou a arma.
  
  Alice, que agora havia levantado a tampa de metal da lata de lixo, interveio, golpeando furiosamente o soldado. Os golpes reverberaram pelo beco como címbalos. Os olhos do nazista se arregalaram, mas ele não caiu. Alice bateu nele de novo e, finalmente, ele caiu para a frente e caiu de cara no chão.
  
  Paul se levantou e correu para abraçá-la, mas ela o empurrou e se sentou no chão.
  
  "O que há de errado com você? Você está bem?"
  
  Alice se levantou, furiosa. Em suas mãos ela segurava os restos de uma câmera, que estava completamente destruída. Durante a luta de Paul contra os nazistas, ela foi esmagada.
  
  "Olhar".
  
  "Está quebrado. Não se preocupe, vamos comprar algo melhor."
  
  "Você não entende! Havia fotos!"
  
  "Alice, não há tempo para isso agora. Devemos partir antes que seus amigos venham procurá-lo.
  
  Ele tentou pegar a mão dela, mas ela se afastou e correu na frente dele.
  
  
  42
  
  
  Eles não olharam para trás até que estivessem longe do Burgerbraukeller. Por fim, pararam na igreja de St. Johann Nepomuk, cuja impressionante torre apontava para o céu noturno como um dedo acusador. Paul conduziu Alice até o arco acima da entrada principal para protegê-la do frio.
  
  "Deus, Alice, você não tem ideia de como eu estava com medo," ele disse, beijando-a nos lábios. Ela devolveu o beijo sem muita convicção.
  
  "O que está acontecendo?"
  
  "Nada".
  
  "Eu não acho que é o que parece," Paul disse irritado.
  
  "Eu disse que é um absurdo."
  
  Paulo decidiu não desenvolver esta questão. Quando Alice estava com esse humor, tentar tirá-la dali era como tentar sair da areia movediça: quanto mais você lutava, mais fundo você ia.
  
  "Você está bem? Eles machucaram você ou... qualquer outra coisa?
  
  Ela balançou a cabeça. Só então ela percebeu plenamente a aparência de Paul. Sua camisa está manchada de sangue, seu rosto está coberto de fuligem, seus olhos estão vermelhos.
  
  - O que aconteceu com você, Paul?
  
  "Minha mãe está morta", respondeu ele, abaixando a cabeça.
  
  Enquanto Paul recontava os acontecimentos daquela noite, Alice sentiu-se triste por ele e envergonhada pela maneira como o havia tratado. Mais de uma vez ela abriu a boca para pedir perdão, mas nunca acreditou no significado da palavra. Foi a descrença alimentada pelo orgulho.
  
  Quando ele lhe contou as últimas palavras de sua mãe, Alice ficou maravilhada. Ela não conseguia entender o quão cruel e perverso Jurgen poderia ser o irmão de Paul, mas, no fundo, isso não a surpreendia. Paul tinha um lado sombrio que aparecia em certos momentos, como um súbito vento de outono soprando as cortinas de uma casa aconchegante.
  
  Quando Paul descreveu como invadiu a casa de penhores e como teve que bater em Metzger para fazê-lo falar, Alice ficou com muito medo por ele. Tudo o que tinha a ver com esse segredo parecia insuportável, e ela queria afastá-lo o mais rápido possível, antes que o consumisse completamente.
  
  Paul concluiu sua história falando sobre sua ida ao bar.
  
  "E é tudo".
  
  "Eu acho que isso é mais do que suficiente."
  
  "O que você quer dizer?"
  
  "Você não está planejando seriamente continuar cavando ao redor do mato, está? Obviamente, há alguém que está disposto a fazer qualquer coisa para esconder a verdade."
  
  "Esta é exatamente a razão pela qual você precisa continuar cavando. Isso prova que alguém é responsável pelo assassinato de meu pai..."
  
  Houve uma pequena pausa.
  
  "... meus pais".
  
  Paulo não chorou. Depois do que acabara de acontecer, seu corpo implorava para que ele chorasse, sua alma precisava disso e seu coração estava cheio de lágrimas. Mas Paul guardou tudo dentro de si, formando uma pequena concha ao redor de seu coração. Talvez algum senso ridículo de masculinidade o tivesse impedido de mostrar seus sentimentos na frente da mulher que amava. Talvez esse tenha sido o ímpeto para o que aconteceu momentos depois.
  
  "Paul, você tem que desistir", disse Alice, cada vez mais alarmada.
  
  "Eu não tenho nenhuma intenção de fazer isso."
  
  "Mas você não tem provas. Nenhuma pista.
  
  "Eu tenho um nome: Clovis Nagel. Eu tenho um lugar: o Sudoeste da África."
  
  "O Sudoeste da África é um lugar muito grande."
  
  "Vou começar com Windhoek. Um homem branco não deve ser difícil de localizar por lá.
  
  "O sudoeste da África é muito grande... e muito distante", repetiu Alice, enfatizando cada palavra.
  
  "Eu devo fazer isso. Vou no primeiro barco."
  
  "Então, isso é tudo?"
  
  "Sim, Alice. Você não ouviu uma palavra do que eu disse desde que nos conhecemos? Você não entende como é importante para mim descobrir o que aconteceu há dezenove anos? E agora... agora isso.
  
  Por um momento, Alice pensou em pará-lo. Explicando o quanto ela sentiria falta dele, o quanto ela precisava dele. O quanto ela se apaixonou por ele. Mas o orgulho mordeu sua língua. Assim como a impediu de contar a Paul a verdade sobre seu próprio comportamento nos últimos dias.
  
  "Então vá, Paulo. Faça o que tiver que fazer."
  
  Paul olhou para ela, completamente perplexo. O tom gelado de sua voz o fez sentir como se seu coração tivesse sido arrancado e enterrado na neve.
  
  "Alice..."
  
  "Vá imediatamente. Saia agora."
  
  "Alice, por favor!"
  
  "Vá embora, eu te digo."
  
  Paul parecia estar à beira das lágrimas, e ela rezou para que ele chorasse, que mudasse de ideia e dissesse a ela que a amava e que seu amor por ela era mais importante do que a busca que lhe trouxe nada além de dor e dor. morte. Talvez Paul estivesse esperando por algo assim, ou talvez ele estivesse apenas tentando gravar o rosto de Alice em sua memória. Por longos e amargos anos, ela se amaldiçoou por sua arrogância, assim como Paul se amaldiçoou por não pegar o bonde de volta à pensão antes que sua mãe fosse morta a facadas...
  
  ...e por se virar e sair.
  
  "Você sabe? Estou feliz. Assim você não vai invadir meus sonhos e pisar neles", disse Alice, jogando aos pés os fragmentos da câmera que segurava até aquele momento. "Desde que te conheci, só coisas ruins aconteceram comigo. Quero você fora da minha vida, Paul.
  
  Paul hesitou por um momento e então, sem se virar, disse: "Assim seja".
  
  Alice permaneceu na porta da igreja por vários minutos, travando uma batalha silenciosa com suas lágrimas. De repente, da escuridão, na mesma direção em que Paul havia desaparecido, uma figura apareceu. Alice tentou se recompor e colocar um sorriso no rosto.
  
  Ele está voltando. Ele foi compreendido e está voltando, pensou ela, dando um passo em direção à figura.
  
  Mas as luzes da rua mostraram que o homem que se aproximava era um homem de capa cinza e chapéu. Tarde demais, Alice percebeu que era um dos homens que a havia seguido naquele dia.
  
  Ela se virou para fugir, mas nesse momento viu o companheiro dele, que vinha dobrando a esquina e estava a menos de três metros dela. Ela tentou fugir, mas dois homens correram para ela e a agarraram pela cintura.
  
  "Seu pai está procurando por você, Fraulein Tannenbaum."
  
  Alice lutou em vão. Ela não pôde evitar.
  
  Um carro saiu de uma rua próxima e um dos gorilas de seu pai abriu a porta. A outra a empurrou para ele e tentou abaixar a cabeça dela.
  
  "É melhor vocês tomarem cuidado comigo, seus idiotas," Alice disse com um olhar desdenhoso. "Estou grávida".
  
  
  43
  
  
  Elizabeth Bay, 28 de agosto de 1933
  
  Querida Alice,
  
  Já perdi as contas de quantas vezes te escrevi. Deve haver mais de cem cartas por mês, e todas elas não são respondidas.
  
  Não sei se te alcançaram e você resolveu me esquecer. Ou talvez você tenha se mudado e não tenha deixado um endereço de encaminhamento. Este irá para a casa de seu pai. Eu escrevo para você lá de vez em quando, embora saiba que é inútil. Ainda espero que um deles de alguma forma consiga passar por seu pai. De qualquer forma, continuarei a escrever para você. Essas cartas se tornaram meu único contato com minha vida passada.
  
  Quero começar, como sempre, pedindo que me perdoe pela forma como saí. Lembrei-me daquela noite, dez anos atrás, tantas vezes, e sei que não deveria ter me comportado daquela maneira. Me desculpe por ter arruinado seus sonhos. Todos os dias rezo para que você consiga realizar seu sonho de se tornar fotógrafo e espero que tenha conseguido ao longo dos anos.
  
  A vida nas colônias não é fácil. Desde que a Alemanha perdeu essas terras, a África do Sul manteve um mandato sobre o antigo território alemão. Não somos bem-vindos aqui, embora eles nos tolerem.
  
  Não há muitas vagas. Trabalho em fazendas e em minas de diamantes por várias semanas. Quando economizo algum dinheiro, viajo pelo país à procura de Clovis Nagel. Esta não é uma tarefa fácil. Encontrei vestígios dele nas aldeias da bacia do rio Orange. Um dia visitei a mina que ele acabara de deixar. Eu só perdi ele por alguns minutos.
  
  Também segui uma pista que me levou ao norte, ao planalto de Waterberg. Lá conheci uma tribo estranha e orgulhosa, os hererós. Passei vários meses com eles e eles me ensinaram como caçar e colher no deserto. Tive febre e fiquei muito fraco por muito tempo, mas eles cuidaram de mim. Aprendi muito com essas pessoas, além das habilidades físicas. Eles são excepcionais. Eles vivem à sombra da morte, em uma luta constante todos os dias para encontrar água e ajustar suas vidas à pressão dos brancos.
  
  estou sem papel; esta é a última peça de um lote que comprei de um mascate a caminho de Swakopmund. Voltarei para lá amanhã em busca de novas pistas. Irei a pé, pois estou sem dinheiro, portanto minha busca deve ser breve. O mais difícil de estar aqui, além de não ter notícias suas, é o tempo que levo para ganhar a vida. Muitas vezes estive à beira de desistir de tudo. No entanto, não vou desistir. Mais cedo ou mais tarde vou encontrá-lo.
  
  Penso em você, no que aconteceu nesses últimos dez anos. Espero que você esteja saudável e feliz. Se você decidir escrever para mim, escreva para o correio de Windhoek. O endereço está no envelope.
  
  Mais uma vez, me perdoe.
  
  Eu te amo,
  
  Chão
  
  
  AMIGO NO ARTESANATO
  
  1934
  
  
  Em que o iniciado aprende que o caminho não pode ser percorrido sozinho
  
  O aperto de mão secreto do grau de companheiro de ofício envolve uma forte pressão na junta do dedo médio e termina quando o irmão Mason responde com a mesma saudação. O nome secreto para este aperto de mão é IAHIN, devido ao nome do pilar que representa o sol no templo de Salomão. E, novamente, há um truque para escrever que deve ser dado desta forma: AJCHIN.
  
  
  44
  
  
  Jürgen se admirou no espelho.
  
  Ele puxou levemente as lapelas, adornadas com uma caveira e o emblema da SS. Ele nunca se cansava de se olhar em sua nova forma. Altamente elogiado na imprensa da sociedade, os designs de Walter Heck e o acabamento superior de Hugo Boss eram inspiradores para qualquer um que o visse. Enquanto Jurgen caminhava pela rua, as crianças ficaram em posição de sentido e levantaram as mãos em saudação. Na semana passada, algumas senhoras mais velhas o pararam e disseram que era bom ver jovens fortes e saudáveis colocando a Alemanha de volta nos trilhos. Eles perguntaram se ele havia perdido um olho lutando contra os comunistas. Satisfeito com isso, Jürgen os ajudou a carregar suas sacolas de compras até a entrada mais próxima.
  
  Nesse momento houve uma batida na porta.
  
  "Digitar".
  
  "Você parece bem," sua mãe disse enquanto entrava no grande quarto.
  
  "Eu sei".
  
  "Você vai jantar conosco hoje à noite?"
  
  "Acho que não, mãe. Fui chamado para uma reunião no Serviço de Segurança."
  
  "Sem dúvida, eles querem recomendar você para uma promoção. Você tem sido um Untersturmführer por muito tempo."
  
  Jurgen assentiu alegremente e pegou seu boné.
  
  "O carro está esperando por você na porta. Vou dizer ao chef para cozinhar algo para você, caso volte mais cedo.
  
  "Obrigado, mãe", disse Jurgen, beijando Brunnhilde na testa. Ele saiu para o corredor, suas botas pretas fazendo barulho nos degraus de mármore. A empregada estava esperando por ele com um casaco no corredor.
  
  Desde que Otto e seus mapas desapareceram de suas vidas onze anos atrás, sua situação econômica melhorou gradualmente. Um exército de servos voltou a cuidar do dia-a-dia da mansão, embora Jurgen fosse agora o chefe da família.
  
  "Você estará de volta para o jantar, senhor?"
  
  Jurgen respirou fundo ao ouvi-la usar esse modo de tratamento. Sempre acontecia quando ele estava nervoso e inquieto, como naquela manhã. Os mínimos detalhes quebraram seu exterior gelado e expuseram a tempestade de conflito que assolava dentro dele.
  
  "A Baronesa lhe dará instruções."
  
  Logo vão começar a se dirigir a mim pelo meu verdadeiro título, pensou ao sair para a rua. Suas mãos tremiam ligeiramente. Felizmente, ele pendurou o casaco no braço para que o motorista não percebesse quando ele abriu a porta para ele.
  
  No passado, Jürgen podia canalizar seus impulsos por meio da violência; mas desde a vitória eleitoral do partido nazista no ano passado, facções indesejadas tornaram-se mais cautelosas. Todos os dias Jurgen achava mais difícil se controlar. No caminho, ele tentou respirar devagar. Ele não queria chegar afobado e nervoso.
  
  Principalmente se vou ser promovida como minha mãe diz.
  
  "Falando francamente, meu caro Schroeder, tenho sérias dúvidas sobre você."
  
  "Dúvidas, senhor?"
  
  "Dúvidas sobre sua lealdade."
  
  Jurgen notou que sua mão estava tremendo de novo e ele teve que apertar os nós dos dedos com força para controlá-la.
  
  A sala de reunião estava completamente vazia, exceto por Reinhard Heydrich e ele mesmo. O chefe do Escritório Principal de Segurança do Reich, a agência de inteligência do Partido Nazista, era um homem alto com uma testa pontuda, apenas alguns meses mais velho que Jürgen. Apesar de jovem, ele se tornou uma das pessoas mais influentes da Alemanha. Sua organização foi encarregada de identificar ameaças - reais ou percebidas - ao partido. Jurgen ouviu no dia em que o entrevistaram para um emprego,
  
  Heinrich Himmler perguntou a Heydrich como ele organizaria a agência de inteligência nazista, e Heydrich respondeu contando cada romance de espionagem que já havia lido. O Escritório Principal de Segurança do Reich já era temido em toda a Alemanha, embora não estivesse claro o que devia mais a ele - ficção barata ou talento inato.
  
  "Por que você diz isso, senhor?"
  
  Heydrich pôs a mão na pasta à sua frente, na qual estava o nome de Jürgen.
  
  "Você começou na SA nos primeiros dias do movimento. É ótimo, é interessante. É surpreendente, no entanto, que um de sua... linhagem peça especificamente uma vaga no batalhão SA. E depois há os episódios recorrentes de abuso relatados por seus superiores. Eu consultei um psicólogo sobre você. ... e ele sugere que você pode ter um grave distúrbio de personalidade. No entanto, isso em si não é um crime, embora possa ", enfatizou a palavra" poderia "com um meio sorriso e uma sobrancelha levantada", tornar-se um obstáculo. Mas agora chegamos ao que mais me preocupa. Você foi convidado - como o resto de sua equipe - para participar de um evento especial no Burgerbraukeller em 8 de novembro de 1923. No entanto, você nunca apareceu.
  
  Heydrich fez uma pausa, deixando suas últimas palavras pairarem no ar. Jurgen começou a suar. Depois de vencer a eleição, os nazistas começaram, lenta e sistematicamente, a se vingar de todos aqueles que impediram o levante de 1923, atrasando assim em um ano a ascensão de Hitler ao poder. Durante anos, Jurgen viveu com medo de alguém apontar o dedo para ele, e finalmente aconteceu.
  
  Heydrich continuou, seu tom agora ameaçador.
  
  "Segundo seu chefe, você não compareceu ao local de reunião conforme solicitado. No entanto, parece que - e cito - 'Stormtrooper Jürgen von Schroeder estava no esquadrão da 10ª companhia na noite de 23 de novembro. Sua camisa estava encharcada de sangue e ele alegou que havia sido atacado por vários comunistas e que o sangue pertencia a um deles, o homem que ele havia esfaqueado. Ele pediu para se juntar a um esquadrão comandado por um comissário de polícia da área de Schwabing até o fim do golpe.' Está certo?"
  
  "Até a última vírgula, senhor."
  
  "Certo. A comissão de inquérito deve ter pensado assim, já que lhe concedeu a insígnia de ouro do partido e a medalha da Ordem do Sangue - disse Heydrich, apontando para o peito de Jurgen.
  
  O emblema dourado da festa era uma das decorações mais procuradas na Alemanha. Consistia em uma bandeira nazista em forma de círculo cercada por uma coroa de louros dourada. Distinguiu os membros do partido que se juntaram ao partido antes da vitória de Hitler em 1933. Até aquele dia, os nazistas tinham que recrutar pessoas para se juntarem às suas fileiras. A partir desse dia, filas intermináveis se formaram na sede do partido. Nem todo mundo teve esse privilégio.
  
  Quanto à Ordem do Sangue, era a medalha mais valiosa do Reich. Foi usado apenas por aqueles que participaram do golpe de estado de 1923, que terminou tragicamente com a morte de dezesseis nazistas nas mãos da polícia. Foi um prêmio nem mesmo usado por Heydrich.
  
  "Eu realmente me pergunto", continuou o chefe do Escritório Principal de Segurança do Reich, batendo nos lábios com a borda da pasta, "se deveríamos criar uma comissão de inquérito sobre você, meu amigo."
  
  "Isso não seria necessário, senhor", disse Jurgen em um sussurro, sabendo como as comissões de inquérito eram breves e contundentes nos dias de hoje.
  
  "Não? Os relatórios mais recentes de quando a SA foi assumida pela SS diziam que você era um tanto "sangue frio no cumprimento do seu dever", que havia uma "falta de envolvimento"... Devo continuar?
  
  "Isso é porque fui mantido fora das ruas, senhor!"
  
  "Então é possível que outras pessoas estejam preocupadas com você?"
  
  - Asseguro-lhe, senhor, que meu compromisso é absoluto.
  
  "Bem, então há uma maneira de reconquistar a confiança deste escritório."
  
  Finalmente a moeda estava prestes a cair. Heydrich convocou Jürgen com uma proposta em mente. Ele queria algo dele e foi por isso que ele pressionou tanto desde o início. Ele provavelmente não tinha ideia do que Jurgen estava fazendo naquela noite de 1923, mas o que Heydrich sabia ou não sabia não importava: sua palavra era lei.
  
  "Farei qualquer coisa, senhor", disse Jurgen, um pouco mais calmo agora.
  
  "Bem, então, Jurgen. Posso chamá-lo de Jurgen, não posso?
  
  "Claro, senhor", disse ele, reprimindo sua raiva pela falha da outra pessoa em retribuir a cortesia.
  
  "Você já ouviu falar da Maçonaria, Jurgen?"
  
  "Certamente. Meu pai era membro de uma loja quando era jovem. Acho que ele logo se cansou disso.
  
  Heydrich assentiu. Isso não foi surpresa para ele, e Jurgen concluiu que já sabia.
  
  "Desde que chegamos ao poder, os maçons foram... ativamente desencorajados."
  
  "Eu sei, senhor", disse Jurgen, sorrindo com o eufemismo. Em Mein Kampf, um livro que todo alemão lia - e que era exibido em casa se soubessem o que era bom para eles - Hitler expressou seu ódio interior pela Maçonaria.
  
  "Um número significativo de lojas se desfez ou se reorganizou voluntariamente. Essas lojas particulares eram de pouca importância para nós, pois eram todas prussianas, com membros arianos e tendências nacionalistas. Como eles se separaram voluntariamente e entregaram suas listas de membros, nenhuma ação foi tomada contra eles... por enquanto."
  
  - Suponho que algumas das lojas ainda o estejam incomodando, senhor?
  
  "É bastante claro para nós que muitas lojas permaneceram ativas, as chamadas lojas humanitárias. A maioria de seus membros são liberais, judeus, algo assim..."
  
  "Por que você simplesmente não os bane, senhor?"
  
  "Jurgen, Jurgen", disse Heydrich em tom paternalista, "isso só iria interferir nas atividades deles, na melhor das hipóteses. Enquanto tiverem um pingo de esperança, continuarão a se encontrar e falar sobre seus compassos, esquadros e outras bobagens judaicas. O que eu quero é o nome de cada um deles em um pequeno cartão de quatorze por sete.
  
  Os pequenos cartões-postais de Heydrich eram conhecidos de todo o grupo. Em uma enorme sala ao lado de seu escritório em Berlim, foram armazenadas informações sobre aqueles que o partido considerava "indesejáveis": comunistas, homossexuais, judeus, pedreiros e, em geral, qualquer um que se inclinasse a comentar que o Führer parecia um pouco cansado em sua rotina de hoje. discurso. Cada vez que alguém era denunciado, um novo cartão era adicionado às outras dezenas de milhares. O destino daqueles que apareceram nas cartas ainda era desconhecido.
  
  "Se a Maçonaria fosse banida, eles iriam para a clandestinidade como ratos."
  
  "Absolutamente!" - disse Heydrich, batendo a palma da mão na mesa. Ele se inclinou para Jurgen e disse em tom confidencial: "Diga-me, você sabe por que precisamos dos nomes dessa ralé?"
  
  "Porque a Maçonaria é uma marionete de uma conspiração judaica internacional. É sabido que banqueiros como os Rothschilds e...
  
  Gargalhadas altas interromperam o discurso apaixonado de Jurgen. Vendo como o rosto do filho do barão se alongava, o chefe da segurança do estado se conteve.
  
  "Não repita os editoriais do Volkischer Beobachter para mim, Jurgen. Eu mesmo ajudei a escrevê-los.
  
  "Mas, senhor, o Führer diz..."
  
  "Tenho que me perguntar até onde foi a adaga que arrancou seu olho, meu amigo", disse Heydrich, estudando suas feições.
  
  "Senhor, não há necessidade de ser ofensivo", disse Jurgen, furioso e confuso.
  
  Heydrich deu um sorriso sinistro.
  
  "Você é cheio de espírito, Jürgen. Mas essa paixão deve ser controlada pela razão. Faça-me um favor, não seja uma daquelas ovelhas que balem nas manifestações. Deixe-me dar-lhe uma pequena lição de nossa história." Heydrich levantou-se e começou a contornar a grande mesa. "Em 1917, os bolcheviques dissolveram todas as lojas da Rússia. Em 1919, Bela Kun se livrou de todos os maçons da Hungria. Em 1925, Primo de Rivera proibiu as lojas na Espanha. Mussolini fez o mesmo na Itália naquele ano. Seus camisas negras arrastaram os maçons para fora de suas camas no meio da noite e os espancaram até a morte nas ruas. Um exemplo instrutivo, não acha?
  
  Jurgen assentiu, surpreso. Ele não sabia nada sobre isso.
  
  "Como você pode ver", continuou Heydrich, "o primeiro ato de qualquer governo forte que pretenda permanecer no poder é se livrar - entre outros - dos maçons. E não porque estão seguindo ordens sobre uma hipotética conspiração judaica: eles estão fazendo isso porque as pessoas que pensam por si mesmas criam muitos problemas".
  
  "O que exatamente você quer de mim, senhor?"
  
  "Eu quero que você se infiltre nos maçons. Vou dar-lhe bastante bons contatos. Você é um aristocrata e seu pai pertenceu a uma loja alguns anos atrás, então eles vão aceitá-lo sem muito barulho. Seu objetivo será obter uma lista de participantes. Quero saber o nome de todos os maçons da Baviera.
  
  - Terei carta branca, senhor?
  
  "Se você não ouvir nada em contrário, sim. Espere aqui um minuto.
  
  Heydrich foi até a porta, abriu-a e latiu algumas instruções para o ajudante, que estava sentado em um banco no corredor. O subordinado bateu os calcanhares e voltou momentos depois com outro jovem vestido com agasalhos.
  
  "Entre, Adolf, entre. Meu caro Jürgen, deixe-me apresentá-lo a Adolf Eichmann. Ele é um jovem muito promissor que trabalha em nosso campo de Dachau. Ele é especialista em, digamos... casos extrajudiciais.
  
  "Prazer em conhecê-lo", disse Jurgen, estendendo a mão. "Então você é o tipo de pessoa que sabe como contornar a lei, certo?"
  
  "Da mesma maneira. E sim, às vezes temos que quebrar um pouco as regras se quisermos devolver a Alemanha aos seus legítimos proprietários", disse Eichmann, sorrindo.
  
  "Adolf pediu para ser aceito em meu escritório e estou inclinado a facilitar a transição para ele, mas primeiro gostaria que ele trabalhasse com você por alguns meses. Todas as informações que você receber, você passará para ele, e ele será o responsável por torná-las significativas. E quando você concluir esta tarefa, acredito que posso enviá-lo a Berlim em uma missão maior."
  
  
  45
  
  
  Eu vi ele. Tenho certeza disso, Clovis pensou, abrindo caminho para fora da taverna.
  
  Era uma noite de julho e sua camisa já estava encharcada de suor. Mas o calor não o incomodava muito. Ele aprendeu a superá-lo no deserto quando descobriu que Reiner o estava seguindo. Ele teve que abandonar uma promissora mina de diamantes na bacia do rio Orange para tirar Reiner da trilha. Ele deixou os últimos materiais para escavação, levando consigo apenas o mais necessário. No topo de uma colina baixa, rifle na mão, ele viu o rosto de Paul pela primeira vez e pôs o dedo no gatilho. Temendo errar, ele deslizou para o outro lado da colina como uma cobra na grama alta.
  
  Ele então perdeu Paul por vários meses, até que foi forçado a fugir novamente, desta vez de um bordel em Joanesburgo. Dessa vez, Reiner o avistou primeiro, mas à distância. Quando seus olhos se encontraram, Clovis foi estúpido o suficiente para mostrar seu medo. Ele soube imediatamente que o brilho frio e duro nos olhos de Reiner era o de um caçador memorizando a forma de sua presa. Conseguiu escapar por uma porta secreta dos fundos, e ainda deu tempo de voltar ao ferro-velho do hotel onde estava hospedado e jogar a roupa dentro de uma mala.
  
  Três anos se passaram antes que Clovis Nagel se cansasse de sentir a respiração de Reiner na nuca. Ele não conseguia dormir sem uma arma debaixo do travesseiro. Ele não conseguia andar sem se virar para verificar se estava sendo seguido. E não ficou em nenhum lugar por mais de algumas semanas, com medo de que uma noite pudesse acordar com o brilho de aço daqueles olhos azuis que o observavam da boca de um revólver.
  
  Finalmente ele desistiu. Sem fundos, ele não poderia correr para sempre, e o dinheiro que o barão lhe deu havia acabado há muito tempo. Ele começou a escrever para o barão, mas nenhuma de suas cartas foi respondida, então Clovis embarcou em um navio com destino a Hamburgo. De volta à Alemanha, a caminho de Munique, sentiu-se momentaneamente aliviado. Nos primeiros três dias, ele estava convencido de que havia perdido Reiner... até que uma noite ele entrou em uma taverna perto da estação de trem e reconheceu o rosto de Paul no meio da multidão.
  
  Um nó se formou no estômago de Clovis e ele escapou.
  
  Enquanto corria o mais rápido que suas pernas curtas permitiam, ele percebeu o erro terrível que havia cometido. Ele foi para a Alemanha sem armas de fogo porque temia ser parado na alfândega. Ele ainda não teve tempo de fazer nada, e agora só tinha para se defender com seu canivete.
  
  Tirou-o do bolso enquanto corria pela rua. Ele serpenteou através dos cones de luz lançados pelos postes de luz, correndo de um para o outro como se fossem ilhas de fuga, até que lhe ocorreu que, se Reiner estava atrás dele, Clovis estava facilitando demais para ele. Ele virou à direita em um caminho escuro que corria paralelo aos trilhos da ferrovia. O trem se aproximava, roncando a caminho da estação. Clovis não a viu, mas sentiu o cheiro da fumaça da chaminé e a vibração da terra.
  
  Um som veio do outro lado da rua lateral. O ex-fuzileiro levou um susto e mordeu a língua. Ele correu de novo, seu coração quase pulando pela boca. Ele podia sentir o gosto de sangue, um mau presságio do que ele sabia que aconteceria se o outro homem o alcançasse.
  
  Clovis está em um beco sem saída. Incapaz de prosseguir, ele se escondeu atrás de uma pilha de caixotes de madeira que cheiravam a peixe podre. Moscas zumbiam ao seu redor, pousando em seu rosto e braços. Ele tentou afastá-los, mas outro barulho e uma sombra na entrada do beco o fizeram congelar. Ele tentou diminuir a respiração.
  
  A sombra se transformou na silhueta de um homem. Clovis não podia ver seu rosto, mas não precisava. Ele sabia muito bem quem era.
  
  Incapaz de aguentar mais a situação, ele correu para o final do beco, derrubando uma pilha de caixas de madeira. Um par de ratos correu horrorizado entre suas pernas. Clovis os seguiu cegamente e os viu desaparecer por uma porta entreaberta, pela qual passou involuntariamente na escuridão. Ele se viu em um corredor escuro e pegou um isqueiro para se orientar. Ele se permitiu alguns segundos de luz antes de decolar novamente, mas no final do corredor tropeçou e caiu, arranhando as mãos nos degraus úmidos de cimento. Não ousando usar o isqueiro novamente, ele se levantou e começou a subir, ouvindo constantemente o menor som atrás de si.
  
  Ele escalou pelo que pareceu uma eternidade. Finalmente seus pés pousaram em um terreno plano e ele ousou acender o isqueiro. Uma luz amarela bruxuleante mostrou que ele estava em outro corredor, no final do qual havia uma porta. Ele empurrou e não estava trancado.
  
  Finalmente, tirei-o da trilha. Parece um armazém abandonado. Vou passar algumas horas aqui até ter certeza de que ele não está me seguindo, pensou Clovis, sua respiração voltando ao normal.
  
  "Boa noite, Clovis," disse uma voz atrás dele.
  
  Clovis se virou, apertando o botão em seu canivete. A lâmina saltou com um clique quase inaudível e Clovis se lançou, braço estendido, em direção à figura que esperava na porta. Era como tentar tocar um raio de luar. A figura deu um passo para o lado e a lâmina de aço errou quase meio metro, perfurando a parede. Clovis tentou arrancá-lo, mas mal teve tempo de remover o reboco sujo antes que o golpe o derrubasse.
  
  "Sinta-se a vontade. Vamos ficar aqui por um tempo."
  
  A voz veio da escuridão. Clovis tentou se levantar, mas uma mão o empurrou de volta ao chão. De repente, um feixe branco dividiu a escuridão em dois. Seu perseguidor acendeu a lanterna. Ele direcionou para seu próprio rosto.
  
  "Esse rosto parece familiar para você?"
  
  Clovis estudou Paul Reiner por muito tempo.
  
  "Você não se parece com ele," Clovis disse. Sua voz era dura e cansada.
  
  Reiner apontou sua lanterna para Clovis, que protegeu os olhos com a mão esquerda para se proteger do brilho.
  
  "Pegue essa coisa em outro lugar!"
  
  "Farei o que eu quiser. Agora jogamos de acordo com as minhas regras.
  
  Um feixe de luz moveu-se do rosto de Clovis para a mão direita de Paul. Em suas mãos ele segurava a C96 Mauser de seu pai.
  
  "Muito bem Reiner. Você está no comando."
  
  "Estou feliz por termos chegado a um acordo."
  
  Clovis colocou a mão no bolso. Paul deu um passo ameaçador em sua direção, mas o ex-fuzileiro tirou um maço de cigarros e o ergueu contra a luz. Ele também levou alguns fósforos, que carregou consigo para o caso de ficar sem combustível para o isqueiro. Restam apenas dois deles.
  
  "Você tornou minha vida insuportável, Reiner", disse ele, acendendo um cigarro sem filtro.
  
  "Eu mesmo sei pouco sobre vidas arruinadas. Você destruiu o meu."
  
  Clovis riu, um som perturbado.
  
  "Você está se divertindo com sua morte iminente, Clovis?" Paulo perguntou.
  
  A risada entalou na garganta de Clovis. Se a voz de Paul fosse zangada, Clovis não teria ficado tão assustado. Mas seu tom era casual, calmo. Clovis tinha certeza de que Paul estava sorrindo no escuro.
  
  "Fácil, é isso. Vamos ver..."
  
  "Não veremos nada. Quero que me diga como matou meu pai e por quê.
  
  "Eu não o matei."
  
  "Não, claro que não. É por isso que você está fugindo há vinte e nove anos.
  
  "Não fui eu, juro!"
  
  "Então, quem?"
  
  Clovis parou por alguns momentos. Ele temia que, se respondesse, o jovem simplesmente atiraria nele. O nome era a única carta que ele tinha e ele tinha que jogar.
  
  "Eu vou te dizer se você prometer me deixar ir."
  
  A única resposta foi o som de um martelo engatilhado no escuro.
  
  "Não, Reiner!" exclamou Clóvis. "Olhe, não é apenas sobre quem matou seu pai. De que adiantaria se você soubesse disso? O que importa é o que aconteceu antes. Por que."
  
  Houve silêncio por alguns instantes.
  
  "Então continue. Eu estou escutando."
  
  
  46
  
  
  "Tudo começou em 11 de agosto de 1904. Até aquele dia, havíamos passado algumas semanas maravilhosas em Swakopsmund. A cerveja era boa para os padrões africanos, o tempo não estava muito quente e as meninas foram muito prestativas. Acabamos de voltar de Hamburgo, e o capitão Reiner me nomeou seu primeiro-tenente. Nosso barco passaria vários meses patrulhando a costa das colônias, esperando incutir medo nos ingleses."
  
  "Mas o problema não era com os ingleses?"
  
  "Não... Os locais se rebelaram alguns meses antes. Um novo general chegou para assumir o comando, e ele era o maior filho da puta, o filho da puta mais sádico que eu já vi. Seu nome era Lothar von Trotha. Ele começou a pressionar os habitantes locais. Ele havia recebido ordens de Berlim para chegar a algum tipo de acordo político com eles, mas não se importava nem um pouco. Disse que os índios eram subumanos, macacos que desciam das árvores e só aprendiam a manejar o fuzil por imitação. Ele os perseguiu até que o resto apareceu em Waterberg, e lá estávamos nós, os de Swakopmund e Windhoek, com armas em nossas mãos, amaldiçoando nossa vil sorte."
  
  "Você ganhou."
  
  "Eles nos superavam em número de três para um, mas não sabiam como lutar como um exército. Mais de três mil caíram e levamos todo o seu gado e armas. Então..."
  
  O ex-fuzileiro acendeu outro cigarro na ponta do anterior. À luz da lanterna, seu rosto perdeu toda a expressão.
  
  "Trota mandou-te avançar", disse Paul, encorajando-o a continuar.
  
  "Tenho certeza que já contaram essa história para vocês, mas ninguém que não esteve lá sabe como foi de verdade. Nós os empurramos para o deserto. Sem água, sem comida. Dissemos a eles para não voltarem. Envenenamos todos os poços em um raio de 160 quilômetros e não os avisamos. Aqueles que se esconderam ou se viraram para buscar água foram o primeiro aviso que receberam. O restante... mais de 25 mil, a maioria mulheres, crianças e idosos, chegaram a Omaheka. Não quero imaginar o que aconteceu com eles."
  
  "Eles estão mortos, Clovis. Ninguém atravessa o Omaheke sem água. As únicas pessoas que sobreviveram foram algumas tribos hererós do norte."
  
  "Fomos autorizados. Seu pai e eu queríamos ficar o mais longe possível de Windhoek. Roubamos cavalos e seguimos para o sul. Não me lembro exatamente o caminho que fizemos, porque nos primeiros dias estávamos tão bêbados que mal conseguíamos lembrar nossos próprios nomes. Lembro que estávamos de passagem por Kolmanskop e que um telegrama de Trota esperava seu pai lá, dizendo que suas férias haviam acabado e ordenando que ele voltasse para Windhoek. Seu pai rasgou o telegrama e disse que nunca mais voltaria. Tudo isso o afetou muito profundamente."
  
  "Isso realmente o afetou?" Paulo perguntou. Clovis podia ouvir a preocupação em sua voz e sabia que havia encontrado uma brecha na armadura de seu oponente.
  
  "Sim, para nós dois. Continuamos a nos embebedar e cavalgar, tentando escapar de todo esse horror. Não tínhamos ideia para onde estávamos indo. Certa manhã, chegamos a uma fazenda isolada na bacia do rio Orange. Uma família de colonos alemães morava lá, e maldito seja se meu pai não era o filho da puta mais burro que já conheci. Havia um riacho em seu território, e as meninas viviam reclamando que estava cheio de pedrinhas e que quando iam nadar as pernas doíam. Papai pegou essas pedrinhas uma a uma e as empilhou nos fundos da casa, 'para fazer um caminho de pedrinhas', disse ele. Só que não eram pedrinhas.
  
  "Eram diamantes", disse Paul, que, depois de anos trabalhando nas minas, sabia que esse erro havia acontecido mais de uma vez. Alguns tipos de diamantes parecem tão brutos antes de serem cortados e polidos que as pessoas costumam confundi-los com pedras translúcidas.
  
  "Alguns eram gordos como ovos de pombo, filho. Outros eram pequenos e brancos, e havia até um rosa, como este grande", disse ele, levantando o punho para o feixe de luz. "Naquela época, você poderia encontrá-los facilmente em laranja, embora corresse o risco de ser baleado por inspetores do governo se fosse pego se esgueirando muito perto de um local de escavação, e nunca faltaram cadáveres secando ao sol em cruzamentos sob o sinal "ladrão de diamantes". Bem, havia muitos diamantes na laranja, mas nunca vi tantos em um só lugar como naquela fazenda. Nunca."
  
  "O que esse homem disse quando descobriu?"
  
  "Como eu disse, ele era estúpido. Ele só se importava com sua Bíblia e sua colheita, e nunca permitiu que ninguém de sua família viesse à cidade. Eles também não recebiam visitas, pois moravam no meio do nada. O que era ainda melhor, porque qualquer um que tivesse um pingo de cérebro entenderia imediatamente que tipo de pedras eram. Seu pai viu uma pilha de diamantes quando eles estavam nos mostrando a propriedade e ele me deu uma cotovelada nas costelas - bem na hora porque eu estava prestes a dizer algo estúpido, enforque-me se não for verdade. A família nos aceitou sem fazer perguntas. Seu pai estava de mau humor durante o jantar. Disse que queria dormir, que estava cansado; mas quando o fazendeiro e sua esposa nos ofereceram seu quarto, seu pai insistiu em dormir na sala debaixo de alguns cobertores.
  
  "Então você pode se levantar no meio da noite."
  
  "Foi exatamente o que fizemos. Ao lado da lareira havia um baú com bugigangas de família. Nós os jogamos no chão, tentando não fazer barulho. Então deu a volta nos fundos da casa e colocou as pedras no porta-malas. Acredite em mim, embora o baú fosse grande, as pedras ainda o enchiam em três quartos. Nós os cobrimos com um cobertor e depois colocamos o baú na pequena carroça coberta que meu pai usava para trazer mantimentos. Tudo teria corrido perfeitamente se não fosse o maldito cachorro que dormia lá fora. Enquanto atrelávamos nossos próprios cavalos à carroça e partíamos, passamos por cima de sua cauda. Como uivou aquele maldito animal! O fazendeiro estava de pé com uma espingarda na mão. Embora ele pudesse ser estúpido, ele não era totalmente insano, e nossas explicações surpreendentemente engenhosas não levaram a nada de bom, porque ele adivinhou o que estávamos fazendo. Seu pai teve que sacar uma arma, aquela com a qual você está apontando para mim, e atirar na cabeça dele.
  
  "Você está mentindo", disse Paul. O feixe de luz tremeu ligeiramente.
  
  "Não, filho, deixe-me ser atingido por um raio neste minuto, se não estou dizendo a verdade. Ele matou um homem, matou bem, e eu tive que chicotear os cavalos porque a mãe e as duas filhas saíram na varanda e começaram a gritar. Ainda não havíamos andado dez milhas quando seu pai me disse para parar e me ordenou que saísse da carroça. Eu disse a ele que ele era louco e não acho que estava errado. Toda essa violência e álcool fizeram dele uma sombra de seu antigo eu. O assassinato do fazendeiro foi a gota d'água. Não importava: ele tinha uma arma e eu perdi a minha em uma noite de bebedeira, então para o inferno com isso, eu disse, e fui embora.
  
  "O que você faria se tivesse uma arma, Clovis?"
  
  "Eu teria atirado nele", respondeu o ex-fuzileiro naval sem hesitar. Clovis teve uma ideia de como poderia transformar a situação a seu favor.
  
  Eu só preciso trazê-lo para o lugar certo.
  
  "Então o que aconteceu?" Paulo perguntou. Agora sua voz parecia menos confiante.
  
  "Eu não tinha ideia do que fazer, então continuei pelo caminho que levava de volta à cidade. Seu pai saiu de manhã cedo e quando voltou já passava do meio-dia, só que agora ele não tinha carroça, só nossos cavalos. Ele me disse que havia enterrado o baú em um lugar conhecido apenas por ele, e que voltaríamos para recuperá-lo quando as coisas se acalmassem.
  
  "Ele não confiava em você."
  
  "Claro que não. E ele estava certo. Saímos da estrada porque temíamos que a mulher e os filhos do colono morto pudessem dar o alarme. Seguimos para o norte, acampando, o que não era muito conveniente, principalmente porque seu pai falava muito durante o sono e gritava. Ele não conseguia tirar aquele fazendeiro da cabeça. E assim continuou até que voltamos a Swakopmund e soubemos que ambos éramos procurados por deserção e porque seu pai havia perdido o controle do barco. Se não fosse pela história do diamante, seu pai sem dúvida teria desistido, mas tínhamos medo de que eles nos ligassem ao que aconteceu na Lagoa Laranja, então continuamos nos escondendo. Escapamos por pouco da polícia militar nos escondendo em um navio com destino à Alemanha. De uma forma ou de outra, conseguimos voltar sãos e salvos."
  
  - Foi quando você se aproximou do barão?
  
  "Hans estava obcecado com a ideia de voltar a Orange para buscar o baú, assim como eu. Passamos vários dias na mansão do barão, escondidos. Seu pai contou tudo a ele e o barão enlouqueceu... Como seu pai, como todo mundo. Ele queria saber a localização exata, mas Hans se recusou a dizer. O barão estava falido e não tinha o dinheiro necessário para financiar a viagem de volta para encontrar o baú, então Hans assinou alguns papéis para entregar a casa em que você e sua mãe moravam, junto com o pequeno negócio que possuíam juntos. Seu pai sugeriu que o barão os vendesse para arrecadar fundos para a devolução do baú. Nenhum de nós poderia ter feito isso, pois naquela época também éramos procurados na Alemanha."
  
  "E o que aconteceu na noite de sua morte?"
  
  "Houve uma discussão feroz. Muito dinheiro, quatro pessoas gritam. Seu pai acabou com uma bala no estômago.
  
  "Como isso aconteceu?"
  
  Clovis tirou cuidadosamente um maço de cigarros e uma caixa de fósforos. Ele pegou o último cigarro e o acendeu. Depois acendeu um cigarro e soprou a fumaça na direção do facho da lanterna.
  
  "Por que você está tão interessado, Paul? Por que você se importa tanto com a vida de um assassino?
  
  "Não chame meu pai assim!"
  
  Vamos... um pouco mais perto.
  
  "Não? Como você chamaria o que fizemos em Waterburg? O que ele fez com o fazendeiro? Ele cortou a cabeça; ele deixou ele pegar aqui mesmo," ele disse, tocando sua testa.
  
  "Estou mandando você calar a boca!"
  
  Com um grito de raiva, Paul deu um passo à frente e ergueu a mão direita para golpear Clovis. Com um movimento hábil, Clovis jogou um cigarro aceso em seus olhos. Paul recuou, protegendo o rosto por reflexo, e isso deu a Clovis tempo suficiente para pular e sair correndo, jogando sua última carta, uma última tentativa desesperada.
  
  Ele não vai atirar em mim pelas costas.
  
  "Espere, seu bastardo!"
  
  Especialmente se ele não sabe quem atirou nele.
  
  Paulo o perseguiu. Esquivando-se do feixe de luz da lanterna, Clovis correu para os fundos do armazém, tentando escapar pela entrada de seu perseguidor. Ele podia ver uma pequena porta ao lado de uma janela escura. Ele acelerou o passo e quase alcançou a porta quando suas pernas se enroscaram em alguma coisa.
  
  Ele caiu de cara no chão e tentou se levantar quando Paul o alcançou e agarrou sua jaqueta. Clovis tentou acertar Paul, mas errou e cambaleou perigosamente em direção à janela.
  
  "Não!" Paul gritou, investindo contra Clovis novamente.
  
  Tentando recuperar o equilíbrio, o ex-fuzileiro naval estendeu as mãos para Paul. Seus dedos tocaram os do jovem por um momento antes que ele caísse e batesse na janela. O velho vidro cedeu e o corpo de Clovis caiu pelo buraco e desapareceu na escuridão.
  
  Houve um grito curto e, em seguida, um baque seco.
  
  Paul se inclinou para fora da janela e apontou a lanterna para o chão. Dez metros abaixo dele, no meio de uma crescente poça de sangue, jazia o corpo de Clovis.
  
  
  47
  
  
  Jurgen torceu o nariz ao entrar no asilo. Fedia a urina e excremento, mal mascarado pelo cheiro de desinfetante.
  
  Ele teve que pedir informações à enfermeira, pois era a primeira vez que visitava Otto desde que ele havia sido colocado lá, onze anos antes. A mulher sentada à mesa lia uma revista com uma expressão entediada no rosto, as pernas balançando livremente em tamancos brancos. Vendo o novo Obersturmführer aparecer na frente dela, a enfermeira se levantou e ergueu a mão direita tão rapidamente que o cigarro que fumava caiu de sua boca. Ela insistiu em acompanhá-lo pessoalmente.
  
  "Você não tem medo de que um deles fuja?" Jurgen perguntou enquanto caminhavam pelos corredores, apontando para os velhos vagando sem rumo perto da entrada.
  
  "Às vezes acontece, principalmente quando vou ao banheiro. Mas não importa, porque o homem do quiosque da esquina costuma trazê-los de volta.
  
  A ama deixou-o à porta dos aposentos do barão.
  
  "Ele está aqui, senhor, todo arrumado e confortável. Tem até janela. Heil Hitler!" ela acrescentou pouco antes de sair.
  
  Jurgen retribuiu a saudação com relutância, satisfeito por ela estar indo embora. Ele queria aproveitar esse momento sozinho.
  
  A porta do quarto estava aberta e Otto dormia, descansando em sua cadeira de rodas perto da janela. Um fio de saliva escorria por seu peito, escorrendo pelo roupão e por um velho monóculo preso a uma corrente de ouro, cujo vidro agora estava rachado. Jurgen lembrou-se de como seu pai parecia diferente no dia seguinte à tentativa de golpe - como ele ficou furioso porque a tentativa falhou, embora ele próprio não tenha feito nada a respeito.
  
  Jurgen foi brevemente detido e interrogado, embora muito antes de terminar ele teve o bom senso de trocar sua camisa marrom encharcada de sangue por uma limpa e não carregava armas de fogo. Não houve consequências para ele ou qualquer outra pessoa. Até Hitler passou apenas nove meses na prisão.
  
  Jurgen voltou para casa quando o quartel SA foi fechado e a organização dissolvida. Ele passou vários dias trancado em seu quarto, ignorando as tentativas de sua mãe de descobrir o que aconteceu com Ilse Rainer e pensando na melhor forma de usar a carta que roubou da mãe de Paul.
  
  A mãe do meu irmão, repetiu para si mesmo, perplexo.
  
  Por fim, pediu fotocópias da carta e, certa manhã, depois do café da manhã, deu uma para a mãe e outra para o pai.
  
  "O que diabos é isso?" perguntou o barão, aceitando as folhas de papel.
  
  "Você sabe muito bem, Otto."
  
  "Jurgen! Mostre mais respeito!" sua mãe disse horrorizada.
  
  "Depois do que li aqui, não há razão para que eu deva."
  
  "Onde está o original?" perguntou Otto com voz rouca.
  
  "Em algum lugar seguro."
  
  "Traga isso aqui!"
  
  "Não tenho nenhuma intenção de fazer isso. Estas são apenas algumas cópias. Mandei o resto para os jornais e para o quartel da polícia."
  
  "O que você fez?" gritou Otto, andando em volta da mesa. Ele tentou levantar o punho para acertar Jurgen, mas seu corpo não pareceu reagir. Jurgen e sua mãe observaram em choque o barão abaixar a mão e tentar levantá-la novamente, mas sem sucesso.
  
  "Não consigo ver. Por que não consigo ver?" perguntou Otto.
  
  Ele cambaleou para a frente, arrastando a toalha da mesa do café da manhã atrás de si enquanto caía. Talheres, pratos e xícaras tombaram, espalhando seu conteúdo, mas o Barão parecia não perceber isso, pois estava imóvel no chão. Na sala de jantar, tudo o que se ouvia eram os gritos da empregada, que acabara de entrar com uma bandeja de torradas feitas na hora.***
  
  Parado na porta da sala, Jurgen não conseguiu reprimir um sorriso amargo ao se lembrar da engenhosidade que havia demonstrado naquela época. O médico explicou que o barão havia sofrido um derrame que o deixou sem fala e incapaz de se mover em pé.
  
  "Considerando os excessos que este homem cometeu ao longo de sua vida, não estou surpreso. Acho que não vai durar mais de seis meses", disse o médico, guardando os instrumentos de volta em uma bolsa de couro. O que foi uma sorte, porque Otto não viu o sorriso cruel que brilhou no rosto do filho ao ouvir o diagnóstico.
  
  E aqui está você, onze anos depois.
  
  Agora ele entrou sem fazer barulho, trouxe uma cadeira e sentou-se em frente ao inválido. A luz da janela podia parecer um idílico raio de sol, mas não passava de um reflexo do sol na parede branca e nua do prédio em frente, única vista do quarto do barão.
  
  Cansado de esperar que ele acordasse, Jurgen pigarreou várias vezes. O Barão piscou e finalmente ergueu a cabeça. Ele olhou para Jurgen, mas se sentiu alguma surpresa ou medo, seus olhos não mostraram. Jürgen conteve sua decepção.
  
  "Você conhece o Otto? Por muito tempo eu tentei muito ganhar sua aprovação. Claro, isso não importava nem um pouco para você. Você só se importava com Edward."
  
  Ele parou por um momento, esperando por alguma reação, algum movimento, o que quer que fosse. Tudo o que conseguiu foi o mesmo olhar de antes, cauteloso, mas congelado.
  
  "Foi um grande alívio saber que você não era meu pai. De repente, me senti livre para odiar o nojento porco cornudo que me ignorou por toda a minha vida."
  
  Os insultos também não produziram o menor efeito.
  
  "Então você teve um derrame e finalmente deixou eu e minha mãe sozinhas. Mas é claro que, como tudo que você fez na vida, você não chegou ao fim. Eu dei muita margem de manobra enquanto esperava que você corrigisse esse erro e pensei um pouco em como me livrar de você. E agora, que conveniente... aparece alguém que poderia me poupar do trabalho.
  
  Ele pegou o jornal que trazia debaixo do braço e segurou-o na frente do rosto do velho, perto o suficiente para que ele pudesse ler. Nesse ínterim, ele citou o conteúdo do artigo de memória. Ele o lera várias vezes na noite anterior, ansioso pelo momento em que o velho o veria.
  
  
  CORPO MISTERIOSO IDENTIFICADO
  
  
  Munique (Editorial). A polícia finalmente conseguiu identificar um corpo encontrado na semana passada em um beco perto da principal estação de trem. Este é o corpo do ex-tenente da Marinha Clovis Nagel, que não foi à corte marcial desde 1904 por deixar seu posto em uma missão no sudoeste da África. Embora ele tenha retornado ao país com um nome falso, as autoridades conseguiram identificá-lo pelo grande número de tatuagens que cobrem seu torso. Não há mais detalhes sobre as circunstâncias de sua morte, que, como nossos leitores devem se lembrar, foi resultado de uma queda de grande altura, possivelmente como resultado de um impacto. A polícia está lembrando ao público que qualquer pessoa que teve contato com Nagel está sob suspeita e está pedindo àqueles com informações que se denunciem às autoridades imediatamente.
  
  "Paulo está de volta. Não é uma excelente notícia?"
  
  Uma centelha de medo cintilou nos olhos do Barão. Durou apenas alguns segundos, mas Jurgen saboreou o momento, como se fosse a grande humilhação que sua mente distorcida representava.
  
  Ele se levantou e foi ao banheiro. Ele pegou um copo e encheu até a metade da torneira. Então ele se sentou ao lado do barão novamente.
  
  "Você sabe que agora ele virá atrás de você. E acho que você não quer ver seu nome nas manchetes, quer, Otto?
  
  Jurgen tirou do bolso uma caixa de metal do tamanho de um selo postal. Abriu-o e tirou um pequeno comprimido verde que havia deixado sobre a mesa.
  
  "Há uma nova unidade da SS que está experimentando essas coisas maravilhosas. Temos agentes em todo o mundo, pessoas que a qualquer momento podem ter de desaparecer silenciosamente e sem dor", disse o jovem, esquecendo-se de referir que ainda não se conseguiu a indolência. "Poupe-nos da vergonha, Otto."
  
  Ele pegou o boné e o colocou firmemente na nuca, depois caminhou em direção à porta. Quando chegou, virou-se e viu Otto procurando a placa. Seu pai segurou a pílula entre os dedos, o rosto tão inexpressivo quanto durante a visita de Jurgen. Então sua mão se moveu para a boca tão lentamente que o movimento foi quase imperceptível.
  
  Jürgen se foi. Por um momento, ele ficou tentado a ficar e assistir, mas era melhor manter o plano e evitar possíveis problemas.
  
  A partir de amanhã, a equipe se referirá a mim como Barão von Schroeder. E quando meu irmão vier buscar respostas, ele terá que me perguntar.
  
  
  48
  
  
  Duas semanas após a morte de Nagel, Paul finalmente ousou sair de casa novamente.
  
  O som do corpo do ex-fuzileiro naval caindo no chão ecoou em sua cabeça durante o tempo que passou trancado no quarto que alugou na pensão de Schwabing. Ele tentou voltar para o antigo prédio onde morava com a mãe, mas agora era uma residência particular.
  
  Esta não foi a única coisa que mudou em Munique durante sua ausência. As ruas estavam mais limpas e não havia mais grupos de desempregados vadiando nas esquinas. As filas nas igrejas e nos escritórios de empregos desapareceram e as pessoas não precisavam carregar duas malas cheias de notas pequenas toda vez que queriam comprar pão. Não houve lutas sangrentas nas tabernas. Enormes colunas de anúncios que podiam ser encontradas nas principais estradas anunciavam outras coisas. Anteriormente, eles estavam cheios de notícias de reuniões políticas, manifestos inflamados e dezenas de pôsteres de procurado por roubo. Agora eles estavam exibindo coisas pacíficas como reuniões da sociedade de horticultura.
  
  Em vez de todos esses presságios de destruição, Paulo descobriu que a profecia havia sido cumprida. Aonde quer que fosse, via grupos de meninos com braçadeiras com suásticas vermelhas nas mangas. Os transeuntes tinham que levantar a mão e gritar "Heil Hitler!" se não quisessem correr o risco de levar tapinhas nas costas de dois agentes à paisana com ordens de segui-los. Algumas pessoas, uma minoria, apressaram-se a esconder-se nas portas para evitar serem cumprimentadas, mas tal solução nem sempre foi possível e, mais cedo ou mais tarde, todos tiveram de levantar a mão.
  
  Para onde quer que você olhasse, as pessoas exibiam a bandeira com a suástica, aquela aranha negra travessa, seja em presilhas, braçadeiras ou lenços amarrados no pescoço. Eles foram vendidos em pontos de trólebus e quiosques junto com ingressos e jornais. Essa onda de patriotismo começou no final de junho, quando dezenas de líderes da SA foram mortos no meio da noite por "traição à pátria". Com essa ação, Hitler enviou duas mensagens: que ninguém estava a salvo e que na Alemanha ele era o único responsável. O medo estava gravado em cada rosto, não importa o quanto as pessoas tentassem escondê-lo.
  
  A Alemanha tornou-se uma armadilha mortal para os judeus. A cada mês, as leis contra eles se tornavam cada vez mais rígidas, a injustiça ao seu redor aumentava silenciosamente. Primeiro, os alemães atacaram médicos, advogados e professores judeus, privando-os dos empregos com os quais sonhavam e, no processo, privando esses profissionais da oportunidade de ganhar a vida. As novas leis significaram que centenas de casamentos mistos foram anulados. Uma onda de suicídios diferente de tudo que a Alemanha já viu varreu o país. E, no entanto, havia judeus que olhavam para o outro lado ou negavam, insistindo que realmente não era tão ruim assim, em parte porque poucos sabiam até onde o problema havia ido - a imprensa alemã mal o cobria - e em parte porque a alternativa, emigração, tornava-se cada dia mais difícil. Devido à crise econômica global e à supersaturação do mercado de trabalho com especialistas qualificados, sair parecia uma loucura. Quer eles percebessem ou não, os judeus foram mantidos como reféns pelos nazistas.
  
  Caminhar pela cidade trouxe algum alívio para Paul, embora à custa de seu desconforto sobre a direção que a Alemanha estava tomando.
  
  "Você precisa de um alfinete de gravata, senhor?" - perguntou o jovem, examinando-o da cabeça aos pés. O menino usava uma longa faixa de couro mostrando vários padrões, desde uma simples cruz torcida até uma águia segurando o brasão nazista.
  
  Paul balançou a cabeça e seguiu em frente.
  
  "Você faria bem em usá-lo, senhor. Um grande sinal de seu apoio ao nosso glorioso Führer", insistiu o menino correndo atrás dele.
  
  Vendo que Paulo não desistia, mostrou a língua e saiu em busca de uma nova presa.
  
  Prefiro morrer a usar esse símbolo, pensou Paul.
  
  Sua mente voltou ao estado febril e nervoso em que estivera desde a morte de Nagel. A história do homem que havia sido primeiro-tenente de seu pai o deixou questionando não apenas como proceder com a investigação, mas também a natureza dessa busca. De acordo com Nagel, Hans Reiner viveu uma vida complicada e distorcida e cometeu um crime por dinheiro.
  
  Claro, Nagel não era a fonte mais confiável. Mas, apesar disso, a música que ele cantou não estava em desacordo com a nota que sempre soava no coração de Paul quando ele pensava no pai que nunca conheceu.
  
  Olhando para o pesadelo calmo e claro em que a Alemanha estava afundando com tanto entusiasmo, Paul se perguntou se ele finalmente estava acordando.
  
  Fiz trinta anos na semana passada, pensou com amargura, enquanto passeava pelas margens do Isar, onde casais se reuniam em bancos, e passei mais de um terço da minha vida procurando um pai que talvez não valesse o esforço. Deixei a pessoa que amava e não encontrei nada além de tristeza e sacrifício em troca.
  
  Talvez seja por isso que ele idealizou Hans em seus devaneios - porque ele precisava compensar a realidade sombria que adivinhou do silêncio de Ilse.
  
  De repente, ele percebeu que mais uma vez estava se despedindo de Munique. O único pensamento em sua cabeça era o desejo de partir, escapar da Alemanha e voltar para a África, um lugar onde, embora não fosse feliz, poderia pelo menos encontrar uma parte de sua alma.
  
  Mas cheguei até aqui... Como posso me dar ao luxo de desistir agora?
  
  O problema era duplo. Ele também não tinha ideia de como continuar. A morte de Nagel destruiu não apenas suas esperanças, mas também a última pista concreta que ele tinha. Ele gostaria que sua mãe confiasse mais nele, pois então ela ainda poderia estar viva.
  
  Eu poderia encontrar Jürgen, falar com ele sobre o que minha mãe me disse antes de morrer. Talvez ele saiba alguma coisa.
  
  Depois de um tempo, ele rejeitou essa ideia. Ele estava farto dos Retalhadores e, com toda a probabilidade, Jurgen ainda o odiava pelo que acontecera nos estábulos do queimador de carvão. Ele duvidava que o tempo tivesse feito algo para apaziguar sua raiva. E se ele tivesse abordado Jurgen sem nenhuma evidência e dito a ele que tinha motivos para acreditar que eles poderiam ser irmãos, sua reação certamente teria sido terrível. Ele também não conseguia se imaginar tentando falar com o Barão ou Brunnhilde. Não, este beco era um beco sem saída.
  
  Tudo acabou. Estou indo embora.
  
  Sua jornada errática o levou a Marienplatz. Ele decidiu fazer uma última visita a Sebastian Keller antes de deixar a cidade para sempre. No caminho, ele se perguntou se a livraria ainda estava aberta ou se seu dono havia sido vítima da crise dos anos 20, como tantos outros negócios.
  
  Seus temores revelaram-se infundados. O lugar parecia o mesmo de sempre, arrumado, com suas luxuosas vitrines oferecendo uma seleção cuidadosamente selecionada de poesia clássica alemã. Paul mal hesitou antes de entrar, e Keller imediatamente enfiou a cabeça pela porta da sala dos fundos, exatamente como havia feito naquele primeiro dia de 1923.
  
  "Chão! Querido Deus, que surpresa!"
  
  O livreiro estendeu a mão com um sorriso caloroso no rosto. Parecia que o tempo mal havia passado. Ele ainda tingia o cabelo de branco e usava seus novos óculos de aro dourado, mas, além disso e das estranhas linhas ao redor dos olhos, ele ainda irradiava a mesma aura de sabedoria e serenidade.
  
  "Boa tarde, Herr Keller."
  
  "Mas é um prazer, Paul! Onde você esteve se escondendo todo esse tempo? Consideramos que você estava perdido... Li nos jornais sobre o incêndio na pensão e tive medo de que você morresse lá também. Você poderia escrever!
  
  Um tanto envergonhado, Paul pediu desculpas por seu silêncio durante todos esses anos. Contrariando seu costume, Keller fechou a livraria e levou o jovem para uma sala dos fundos, onde passaram algumas horas tomando chá e conversando sobre os velhos tempos. Paul falou sobre suas viagens pela África, os vários trabalhos que realizou e suas experiências com diferentes culturas.
  
  "Você viveu verdadeiras aventuras... Carl May, a quem você tanto admira, gostaria de estar em seu lugar."
  
  "Acho que sim... Embora os romances sejam uma questão completamente diferente", disse Paul com um sorriso amargo, pensando no fim trágico de Nagel.
  
  "E a Maçonaria, Paul? Você manteve contato com alguma loja durante esse tempo?
  
  "Não senhor."
  
  "Bem, então, quando tudo estiver dito e feito, a essência de nossa Irmandade é a ordem. Acontece que haverá uma reunião esta noite. Você tem que vir comigo, eu não vou aceitar não. Você pode continuar de onde parou - disse Keller, dando-lhe um tapinha no ombro.
  
  Paul concordou relutantemente.
  
  
  49
  
  
  De volta ao templo naquela noite, Paul sentiu a sensação familiar de artificialidade e tédio que o dominara anos antes, quando começou a frequentar as reuniões maçônicas. O local estava lotado, com mais de cem pessoas presentes.
  
  No momento certo, Keller, que ainda era Grão-Mestre da Loja do Sol Nascente, levantou-se e apresentou Paul a seus colegas maçons. Muitos deles já o conheciam, mas pelo menos dez integrantes o cumprimentaram pela primeira vez.
  
  Exceto quando Keller se dirigiu a ele diretamente, Paul passou a maior parte da reunião imerso em pensamentos... no final, quando um dos irmãos mais velhos - alguém chamado Furst - levantou-se para apresentar um tópico que não estava na agenda daquele dia. .
  
  "Venerável Grão-Mestre, um grupo de irmãos e eu discutimos a situação atual."
  
  "O que você quer dizer, irmão Furst?"
  
  "Pela sombra perturbadora que o nazismo lança sobre a Maçonaria."
  
  "Irmão, você conhece as regras. Nada de política no templo."
  
  "Mas o Grão-Mestre concordará comigo que as notícias de Berlim e Hamburgo são perturbadoras. Muitas lojas foram dissolvidas por vontade própria. Aqui na Baviera, nenhuma das lojas prussianas permanece."
  
  "Então você está propondo a dissolução desta loja, irmão First?"
  
  "Claro que não. Mas acredito que talvez seja hora de tomar as medidas que outros tomaram para garantir sua permanência".
  
  "E quais são essas medidas?"
  
  "A primeira seria cortar nossos laços com irmandades fora da Alemanha."
  
  Muitos murmúrios seguiram-se a esta declaração. A Maçonaria tem sido tradicionalmente um movimento internacional, e quanto mais conexões uma loja tinha, mais ela era respeitada.
  
  "Por favor fique quieto. Quando o irmão terminar, todos poderão expressar seus próprios pensamentos sobre o assunto."
  
  "A segunda seria renomear nossa sociedade. Outras lojas em Berlim mudaram seu nome para a Ordem dos Cavaleiros Teutônicos."
  
  Isso causou uma nova onda de descontentamento. Alterar o nome do pedido era simplesmente inaceitável.
  
  "E, finalmente, acho que devemos demitir da loja - com honra - aqueles irmãos que colocam nossa sobrevivência em risco."
  
  "E que tipo de irmãos eles seriam?"
  
  Furst limpou a garganta antes de continuar, claramente desconfortável.
  
  "Irmãos judeus, é claro."
  
  Paul pulou de seu assento. Ele tentou tomar a palavra para falar, mas o templo se transformou em um pandemônio de gritos e xingamentos. A comoção durou vários minutos, todos tentando falar ao mesmo tempo. Keller golpeou o púlpito várias vezes com uma maça que raramente usava.
  
  "Peça, peça! Vamos nos revezar na fala, ou terei que encerrar a reunião!"
  
  As paixões esfriaram um pouco e os palestrantes tomaram a palavra para apoiar a proposta ou rejeitá-la. Paul contou o número de pessoas que votaram e ficou surpreso ao encontrar uma divisão equilibrada entre as duas posições. Ele tentou criar algo para contribuir que soasse coerente. Ele queria fortemente transmitir o quão injusto ele sentia toda a discussão.
  
  Finalmente, Keller apontou sua maça para ele. Paulo se levantou.
  
  "Irmãos, esta é a primeira vez que falo nesta loja. Pode muito bem ser o último. Fiquei surpreso com a discussão provocada pela sugestão do irmão Furst, e o que mais me impressiona não é a sua opinião sobre o assunto, mas o fato de que tivemos que discuti-lo."
  
  Houve um murmúrio de aprovação.
  
  "Não sou judeu. Tenho sangue ariano nas veias, ou pelo menos acho que sim. A verdade é que não tenho muita certeza de quem sou. Cheguei a esta nobre instituição seguindo os passos de meu pai sem outro propósito senão aprender mais sobre mim mesmo. Certas circunstâncias da minha vida me afastaram de você por muito tempo, mas quando voltei, não imaginava que tudo seria tão diferente. Dentro destas paredes estamos supostamente lutando pela iluminação. Então, vocês podem me explicar, irmãos, por que esta instituição discrimina as pessoas por qualquer coisa que não sejam suas ações, justas ou injustas?"
  
  Houve ainda mais aplausos. Paul viu First se levantar de seu assento.
  
  "Irmão, você esteve fora por muito tempo e não sabe o que está acontecendo na Alemanha!"
  
  "Você está certo. Estamos vivendo tempos sombrios. Mas em tempos como estes, devemos nos apegar firmemente ao que acreditamos."
  
  "A sobrevivência da pousada está em jogo!"
  
  "Sim, mas a que custo?"
  
  "Se tivermos que..."
  
  "Irmão First, se você estivesse atravessando o deserto e visse o sol ficando mais quente e seu frasco ficando vazio, você urinaria nele para impedir que vazasse?"
  
  O telhado do templo balançou com uma explosão de gargalhadas. Furst estava perdendo a partida e fervia de raiva.
  
  "E pensar que essas são as palavras do filho pária de um desertor", exclamou ele com raiva.
  
  Paul aguentou o golpe da melhor maneira que pôde. Ele agarrou o encosto da cadeira à sua frente com força até os nós dos dedos ficarem brancos.
  
  Devo me controlar ou ele vencerá.
  
  "Venerável Grão-Mestre, você vai permitir que o irmão Furst atire em meu aplicativo?"
  
  "O irmão Rainer está certo. Atenha-se às regras do debate."
  
  Furst assentiu com um largo sorriso que colocou Paul em guarda.
  
  "Incrível. Nesse caso, peço que tome a palavra do irmão Rainer."
  
  "O que? Em qual base? Paul perguntou, tentando não gritar.
  
  "Você nega ter participado das reuniões da loja apenas alguns meses antes de desaparecer?"
  
  Paulo se emocionou.
  
  "Não, não nego, mas..."
  
  "Então, você não alcançou o grau de Fellow of Craft e não é elegível para contribuir para as reuniões", Furst interrompeu.
  
  "Sou aluno há mais de onze anos. O grau de Fellow of Craft é concedido automaticamente após três anos."
  
  "Sim, mas só se você visitar as obras regularmente. Caso contrário, você deve ser aprovado pela maioria dos irmãos. Portanto, você não tem o direito de falar neste debate", disse Furst, incapaz de esconder sua satisfação.
  
  Paul olhou em volta em busca de apoio. Todos os rostos silenciosamente olharam para ele em resposta. Até Keller, que parecia querer ajudá-lo momentos atrás, estava calmo.
  
  "Muito bom. Se esse é o espírito predominante, renuncio à minha condição de membro da Loja."
  
  Paul se levantou e saiu do banco, dirigindo-se ao pódio ocupado por Keller. Tirou o avental e as luvas e jogou-os aos pés do Grão-Mestre.
  
  "Não tenho mais orgulho desses símbolos."
  
  "E eu também!"
  
  Um dos presentes, um homem chamado Joachim Hirsch, levantou-se. Hirsch era judeu, lembrou Paul. Ele também jogou os símbolos ao pé do púlpito.
  
  "Não vou esperar por uma votação sobre se devo ser expulso da loja a que pertenci por vinte anos. Prefiro ir embora - disse ele, parado ao lado de Paul.
  
  Ouvindo isso, muitos outros se levantaram. A maioria deles eram judeus, embora, como Paulo observou com satisfação, houvesse alguns não-judeus que estavam claramente tão indignados quanto ele. Em um minuto, mais de trinta aventais se acumularam no mármore xadrez. A cena era caótica.
  
  "Já chega!" Keller gritou, golpeando com sua maça em uma vã tentativa de ser ouvido. "Se minha posição permitisse, eu também jogaria fora este avental. Vamos respeitar quem tomou essa decisão."
  
  Um grupo de dissidentes começou a deixar o templo. Paul foi um dos últimos a sair, e saiu de cabeça erguida, embora isso o deixasse triste. Ser membro de uma loja nunca foi muito do seu agrado, mas doía-lhe ver como um grupo de pessoas inteligentes e cultas podia ser dividido pelo medo e pela intolerância.
  
  Ele caminhou silenciosamente em direção ao saguão. Alguns dissidentes se reuniram em grupos, embora a maioria recolhesse seus chapéus e saísse para a rua em grupos de dois ou três para não chamar a atenção. Paul estava prestes a fazer o mesmo quando sentiu alguém tocar suas costas.
  
  "Por favor, deixe-me apertar sua mão." Era Hirsch, o homem que jogou seu avental atrás de Paul. "Muito obrigado por ser um exemplo. Se você não tivesse feito o que fez, eu não teria ousado fazer isso sozinho.
  
  "Você não precisa me agradecer. Era simplesmente insuportável para mim ver a injustiça de tudo isso."
  
  "Se mais pessoas fossem como você, Reiner, a Alemanha não estaria na bagunça em que está hoje. Vamos apenas esperar que seja apenas um vento de cauda de vento ruim."
  
  "As pessoas estão com medo", disse Paul, encolhendo os ombros.
  
  "Eu não estou surpreso. Três ou quatro semanas atrás, a Gestapo obteve autoridade para agir fora do tribunal.
  
  "O que você quer dizer?"
  
  "Eles podem prender qualquer pessoa, mesmo por algo tão simples como 'caminhada suspeita'.
  
  "Mas isso é ridículo!" Paul exclamou surpreso.
  
  "Isso não é tudo", disse outro dos homens, que estava prestes a sair. "Depois de alguns dias, a família recebe uma notificação."
  
  "Ou eles são chamados para identificar o corpo", acrescentou um terceiro severamente. "Isso já aconteceu com um amigo meu e a lista está crescendo. Krickstein, Cohen, Tannenbaum..."
  
  Ao ouvir aquele nome, o coração de Paul disparou.
  
  "Espere, você disse Tannenbaum? Qual Tannenbaum?
  
  "Joseph Tannenbaum, industrial. Você conhece ele?"
  
  "Algo parecido. Pode-se dizer que sou... um amigo da família.
  
  "Então, lamento informar que Joseph Tannenbaum está morto. O funeral será amanhã de manhã.
  
  
  50
  
  
  "Chuva deveria ser obrigatória em funerais", disse Manfred.
  
  Alice não respondeu. Ela apenas pegou a mão dele e a apertou.
  
  Ele está certo, ela pensou, olhando ao redor. As lápides brancas brilhavam ao sol da manhã, criando uma atmosfera de serenidade totalmente desproporcional ao seu estado de espírito.
  
  Alice, que sabia tão pouco sobre suas próprias emoções e que tantas vezes era vítima dessa cegueira emocional, não entendia bem como se sentia naquele dia. Desde que ele ligou de volta de Ohio quinze anos atrás, ela odiava o pai profundamente. Com o tempo, seu ódio assumiu muitos tons. A princípio ela foi matizada pela indignação de uma adolescente raivosa e sempre contrariada. A partir daí, transformou-se em desprezo ao ver seu pai em todo o seu egoísmo e ganância, um empresário disposto a tudo para prosperar. O último era o ódio evasivo e medroso de uma mulher com medo de se tornar dependente.
  
  Desde que os capangas de seu pai a capturaram naquela noite fatídica em 1923, o ódio de Alice por seu pai se transformou em hostilidade fria do tipo mais puro. Esgotada emocionalmente após o rompimento com Paul, Alice despiu seu relacionamento com o pai de toda a paixão, concentrando-se nisso racionalmente. Ele - era melhor chamar esse homem de "ele"; causou menos dor - estava doente. Ele não entendia que ela tinha que ser livre para viver sua própria vida. Ele queria casá-la com alguém que ela desprezava.
  
  Ele queria matar a criança que ela carregava na barriga.
  
  Alice teve que lutar com unhas e dentes para evitar isso. Seu pai a esbofeteou, chamou-a de prostituta suja e coisas piores.
  
  "Você não vai entender. O barão nunca aceitará uma prostituta grávida como noiva de seu filho.
  
  Tanto melhor, pensou Alice. Ela se fechou em si mesma, recusando-se categoricamente a fazer um aborto, e disse aos servos chocados que estava grávida.
  
  "Tenho testemunhas. Se você me fizer surtar, eu vou denunciá-lo, seu bastardo," ela disse a ele com uma compostura e confiança que nunca havia sentido antes.
  
  "Graças a Deus sua mãe não viveu para ver a filha nesta condição."
  
  "Como o que? O pai dela vendeu pelo preço mais alto?
  
  Josef viu-se obrigado a ir à mansão Schroeder e confessar toda a verdade ao barão. Com uma expressão de tristeza mal fingida, o barão informou-o de que, obviamente, nessas condições, o acordo deveria ser anulado.
  
  Alice nunca mais falou com Joseph depois daquele dia fatídico em que ele voltou, fervendo de raiva e humilhação, por ter conhecido a sogra que não estava destinado a ser. Uma hora depois de seu retorno, Doris, a governanta, veio informá-la de que ela deveria partir imediatamente.
  
  "O dono deixa você levar uma mala cheia de roupas se precisar." O tom áspero de sua voz não deixou dúvidas sobre seus sentimentos sobre este assunto.
  
  "Diga ao proprietário um grande obrigado, mas não quero nada dele", disse Alice.
  
  Ela foi em direção à porta, mas se virou antes de sair.
  
  "A propósito, Doris... Tente não roubar a mala e me diga que eu a levei comigo como você fez com o dinheiro que meu pai deixou na pia."
  
  Suas palavras abriram um buraco na atitude arrogante da governanta. Ela corou e começou a engasgar.
  
  "Agora, ouça-me, posso garantir que eu..."
  
  A jovem saiu, terminando a frase com uma batida na porta.***
  
  Apesar de estar sozinha, apesar de tudo o que havia acontecido com ela, apesar da grande responsabilidade que crescia dentro dela, o olhar de indignação no rosto de Doris fez Alice sorrir. Primeiro sorriso desde que Paul a deixou.
  
  Ou eu fiz ele me deixar?
  
  Ela passou os próximos onze anos tentando encontrar a resposta para essa pergunta.
  
  Quando Paul apareceu no caminho arborizado do cemitério, a pergunta foi respondida por si mesma. Alice o viu aproximar-se e afastar-se, esperando que o padre fizesse uma oração pelos mortos.
  
  Alice esqueceu completamente as vinte pessoas que cercavam o caixão, uma caixa de madeira vazia exceto pela urna contendo as cinzas de Joseph. Ela esqueceu que havia recebido as cinzas pelo correio junto com um bilhete da Gestapo informando que seu pai havia sido preso por sedição e morrido "tentando escapar". Ela esqueceu que ele foi enterrado sob uma cruz, não uma estrela, porque ele morreu católico em um país de católicos que votaram em Hitler. Ela esqueceu sua própria confusão e medo, pois no meio de tudo isso, uma certeza agora apareceu diante de seus olhos como um farol em uma tempestade.
  
  A culpa foi minha. Fui eu quem te afastou, Paul. Que escondeu nosso filho de você e não deixou você fazer sua própria escolha. E maldito seja, continuo tão apaixonado por você quanto na primeira vez que o vi, quinze anos atrás, quando você usava aquele ridículo avental de garçom.
  
  Ela queria correr até ele, mas pensou que, se o fizesse, poderia perdê-lo para sempre. E embora tivesse amadurecido muito desde que se tornou mãe, suas pernas ainda estavam amarradas com orgulho.
  
  Devo abordá-lo lentamente. Descubra onde ele estava, o que ele fez. Se ele ainda sente alguma coisa...
  
  O funeral acabou. Ela e Manfred aceitaram as condolências dos convidados. Paul era o último da fila e se aproximou deles com cautela.
  
  "Bom dia. Obrigado por vir", disse Manfred, estendendo a mão sem reconhecê-lo.
  
  "Compartilho sua tristeza", respondeu Paul.
  
  "Você conheceu meu pai?"
  
  "Um pouco. Meu nome é Paul Reiner."
  
  Manfred largou a mão de Paul como se ela o tivesse queimado.
  
  "O que você está fazendo aqui? Você acha que pode simplesmente voltar para a vida dela assim? Depois de onze anos de silêncio?
  
  "Escrevi dezenas de cartas e nenhuma delas recebeu resposta", disse Paul entusiasmado.
  
  "Isso não muda o que você fez."
  
  "Está tudo bem, Manfred", disse Alice, pondo a mão no ombro dele. "Você está indo para casa."
  
  "Você está certo?" ele perguntou, olhando para Paul.
  
  "Sim".
  
  "Multar. Vou para casa ver se..."
  
  "Tudo bem," ela o interrompeu antes que ele pudesse dizer o nome. "Eu estarei lá em breve."
  
  Com um último olhar desagradável para Paul, Manfred colocou o chapéu e saiu. Alice virou no caminho central do cemitério, caminhando silenciosamente ao lado de Paul. Seu contato visual foi breve, mas intenso e doloroso, então ela optou por não olhar para ele ainda.
  
  "Então você está de volta."
  
  "Voltei na semana passada atrás de um fio, mas as coisas não correram bem. Ontem encontrei um conhecido de seu pai que me contou sobre sua morte. Espero que vocês tenham conseguido se relacionar ao longo dos anos.
  
  "Às vezes a distância é a melhor coisa."
  
  "Eu entendo".
  
  Por que eu deveria dizer tais coisas? Ele pode pensar que eu estava falando sobre ele.
  
  "E suas viagens, Paul? Encontrou o que procurava?
  
  "Não".
  
  Diga que você errou ao sair. Diga-me que você estava errado e eu admitirei meu erro e você admitirá o seu e então cairei em seus braços novamente. Diz!
  
  "Na verdade, decidi desistir", continuou Paul. "Cheguei a um beco sem saída. Não tenho família, não tenho dinheiro, não tenho profissão, nem sequer tenho um país para onde possa voltar, porque não é a Alemanha".
  
  Ela parou e se virou para olhá-lo de perto pela primeira vez. Ela ficou surpresa ao ver que o rosto dele não havia mudado muito. Suas feições endureceram, havia olheiras profundas e ele engordou um pouco, mas ainda era Paul. Seu gênero.
  
  "Você realmente me mandou uma mensagem?"
  
  "Muitas vezes. Enviei cartas para seu endereço na pensão e também para a casa de seu pai.
  
  "Então o que você vai fazer?" ela perguntou. Seus lábios e voz tremeram, mas ela não conseguiu detê-los. Talvez seu corpo estivesse enviando uma mensagem que ela não ousava articular. Quando Paul respondeu, também havia emoção em sua voz.
  
  "Tenho pensado em voltar para a África, Alice. Mas quando soube do que aconteceu com seu pai, pensei..."
  
  "O que?"
  
  "Não entenda mal, mas eu gostaria de falar com você em um ambiente diferente, com mais tempo... Para contar o que aconteceu ao longo dos anos."
  
  Esta é uma má ideia, ela se forçou a dizer.
  
  "Alice, eu sei que não tenho o direito de voltar para sua vida quando eu quiser. Eu... Sair naquela época foi um grande erro - foi um grande erro - e tenho vergonha disso. Demorei um pouco para perceber isso, e tudo o que peço é que possamos nos sentar e tomar um café juntos um dia."
  
  E se eu te dissesse que você tem um filho, Paul? Um menino lindo de olhos azuis como os seus, loiro e teimoso como o pai? O que você faria, Paulo? E se eu deixar você entrar em nossas vidas e não conseguirmos? Por mais que eu queira você, por mais que meu corpo e minha alma queiram estar com você, não posso deixar você machucá-lo.
  
  "Eu preciso de algum tempo para pensar sobre isso."
  
  Ele sorriu, e pequenas linhas que Alice nunca tinha visto antes se juntaram ao redor de seus olhos.
  
  - Estarei esperando - disse Paul, estendendo um pequeno pedaço de papel com seu endereço. "Enquanto você precisar de mim."
  
  Alice pegou o bilhete e seus dedos se tocaram.
  
  "Ok, Paulo. Mas não posso prometer nada. Saia agora."
  
  Ligeiramente ofendido com a dispensa sem cerimônia, Paul saiu sem dizer mais nada.
  
  Enquanto ele desaparecia no caminho, Alice rezou para que ele não se virasse e visse como ela estava tremendo.
  
  
  51
  
  
  "Mais ou menos. Parece que um rato mordeu a isca", disse Jürgen, segurando o binóculo com força. De seu ponto privilegiado em uma colina a oitenta metros do túmulo de Josef, ele podia ver Paul subindo na fila para oferecer suas condolências aos Tannenbaums. Ele o reconheceu instantaneamente. "Eu estava certo, Adolf?"
  
  "Você estava certo, senhor", disse Eichmann, um pouco embaraçado com esse afastamento do programa. Nos seis meses em que trabalhou com Jurgen, o barão recém-formado conseguiu se infiltrar em muitas lojas, graças ao seu título, seu charme externo e uma série de credenciais falsas fornecidas pela Prussian Sword Lodge. O grande mestre desta loja, um nacionalista desafiador e conhecido de Heydrich, apoiou os nazistas com cada fibra de seu ser. Ele descaradamente concedeu a Jurgen um mestrado e deu-lhe um curso intensivo sobre como se passar por um maçom talentoso. Ele então escreveu cartas de recomendação aos Grão-Mestres das lojas humanitárias, instando-os a cooperar "para enfrentar a atual tempestade política".
  
  Visitando uma loja diferente a cada semana, Jurgen conseguiu descobrir os nomes de mais de três mil membros. Heydrich ficou encantado com o progresso, assim como Eichmann, ao ver seu sonho de evitar o trabalho sombrio em Dachau se aproximar da realidade. Ele não era avesso a imprimir cartões-postais para Heydrich em seu tempo livre, ou mesmo viajar ocasionalmente com Jurgen nos fins de semana para cidades próximas como Augsburg, Ingolstadt e Stuttgart. Mas a obsessão que havia despertado em Jurgen nos últimos dias o preocupava muito. O homem não pensava em quase nada além desse Paul Reiner. Ele nem mesmo explicou que papel Reiner desempenhou na missão que Heydrich os designou; ele apenas disse que queria encontrá-lo.
  
  "Eu estava certo", repetiu Jurgen, mais para si mesmo do que para seu companheiro nervoso. "Ela é a chave."
  
  Ele ajustou as lentes de seus binóculos. Usá-los não era fácil para Jurgen, que tinha apenas um olho, e ele precisava baixá-los de vez em quando. Ele se mexeu ligeiramente, e uma imagem de Alice entrou em seu campo de visão. Ela estava muito bonita, mais madura do que quando ele a vira pela última vez. Ele olhou para a maneira como o choli preto dela enfatizava os seios e ajustou o binóculo para ver melhor.
  
  Se ao menos meu pai não a tivesse rejeitado. Que humilhação terrível seria para essa putinha casar comigo e fazer o que eu quisesse, fantasiou Jürgen. Ele teve uma ereção e precisou enfiar a mão no bolso para se posicionar discretamente sem que Eichmann percebesse.
  
  Se você pensar sobre isso, é melhor. Casar com uma judia teria sido fatal para minha carreira na SS. E assim posso matar dois coelhos com uma cajadada só: atrair Paul e pegá-la. A prostituta vai descobrir em breve.
  
  "Vamos continuar como planejado, senhor?" perguntou Eichmann.
  
  "Sim, Adolfo. Siga-o. Quero saber onde ele está hospedado.
  
  "E então? Vamos entregá-lo à Gestapo?
  
  Com o pai de Alice, tudo era tão simples. Um telefonema para um conhecido obersturmführer, uma conversa de dez minutos e quatro homens tiraram o arrogante judeu de seu apartamento na Prinzregentenplatz sem dar nenhuma explicação. O plano funcionou perfeitamente. Agora Paul tinha vindo para o funeral, assim como Jürgen tinha certeza.
  
  Seria tão fácil fazer tudo de novo: descobrir onde ele dormia, enviar uma patrulha e depois ir para os porões do Palácio de Wittelsbach, o quartel-general da Gestapo em Munique. Entre em uma cela acolchoada - acolchoada não para impedir que as pessoas se machuquem, mas para abafar seus gritos - sente-se na frente dele e observe-o morrer. Talvez ele pudesse até trazer uma judia e estuprá-la bem na frente de Paul, desfrutando dela enquanto Paul lutava desesperadamente para se libertar de suas amarras.
  
  Mas ele teve que pensar em sua carreira. Ele não queria que as pessoas falassem sobre sua crueldade, especialmente agora que ele estava se tornando cada vez mais famoso.
  
  Por trás de seu título e suas realizações, ele estava tão perto de uma promoção e uma viagem a Berlim para trabalhar lado a lado com Heydrich.
  
  E então havia seu desejo de encontrar Paulo cara a cara. Retribua ao babaca toda a dor que ele causou sem se esconder atrás da máquina do governo.
  
  Deve haver uma maneira melhor.
  
  De repente, ele percebeu o que queria fazer e seus lábios se torceram em um sorriso cruel.
  
  "Com licença, senhor", insistiu Eichmann, pensando que não tinha ouvido. "Perguntei se entregaríamos Reiner?"
  
  "Não, Adolfo. Isso exigirá uma abordagem mais pessoal."
  
  
  52
  
  
  "Estou em casa!"
  
  Depois de voltar do cemitério, Alice entrou no pequeno apartamento e se preparou para o habitual ataque selvagem de Julian. Mas dessa vez ele não apareceu.
  
  "Olá?" ela chamou, intrigada.
  
  "Estamos no estúdio, mãe!"
  
  Alice caminhou por um corredor estreito. Havia apenas três quartos. Ela, a menor, estava nua como um guarda-roupa. O escritório de Manfred era quase exatamente do mesmo tamanho, exceto que o escritório de seu irmão estava sempre cheio de manuais técnicos, livros estranhos em inglês e uma pilha de anotações de um curso de engenharia que ele havia concluído no ano anterior. Manfred morava com eles desde que entrou na universidade, quando as discussões com o pai se intensificaram. Era supostamente um acordo temporário, mas eles estavam juntos há tanto tempo que Alice não conseguia se imaginar conciliando sua carreira de fotógrafa e cuidando de Julian sem a ajuda que ele lhe dava. Ele também não conseguiu muitas promoções porque, apesar de seu excelente diploma, as entrevistas de emprego sempre terminavam com a mesma frase: "Que pena que você é judeu". O único dinheiro que entrava na família era o dinheiro que Alice ganhava com a venda de fotos, e pagar o aluguel estava cada vez mais difícil.
  
  O "estúdio" era o que seria uma sala de estar em casas comuns. O equipamento de desenvolvimento de Alice a substituiu completamente. A janela estava coberta com lençóis pretos e a única luz era vermelha.
  
  Alice bateu na porta.
  
  "Entra, mãe! Estamos terminando!"
  
  A mesa estava forrada com bandejas de revelação. Meia dúzia de fileiras de pinos iam de parede a parede, segurando fotos deixadas para secar. Alice correu para beijar Julian e Manfred.
  
  "Você está bem?" perguntou seu irmão.
  
  Ela fez um gesto para dizer que eles iriam conversar mais tarde. Ela não disse a Julian para onde estavam indo quando o deixaram com um vizinho. O menino nunca teve permissão para conhecer seu avô em vida, e sua morte não teria assegurado a herança do menino. De fato, todos os bens de Josef, severamente esgotados nos últimos anos, à medida que seu negócio perdeu força, foram transferidos para o fundo cultural.
  
  Os últimos desejos de um homem que um dia disse que estava fazendo tudo isso pela família, pensou Alice enquanto ouvia o advogado de seu pai. Bem, não tenho intenção de contar a Julian sobre a morte de seu avô. Pelo menos vamos tirá-lo deste problema.
  
  "O que é isso? Não me lembro de ter tirado essas fotos."
  
  "Parece que Julian usou sua velha Kodak, mana."
  
  "Realmente? A última coisa de que me lembro é que o ferrolho emperrou.
  
  "Tio Manfred consertou para mim", respondeu Julian com um sorriso culpado.
  
  "Fofoca!" disse Manfred, dando-lhe um empurrão brincalhão. "Bem, foi assim, ou deixe-o solto em sua Leica."
  
  "Eu esfolaria você vivo, Manfred", disse Alice, fingindo aborrecimento. Nenhum fotógrafo gostaria de ter os dedinhos úmidos de uma criança ao lado de sua câmera, mas nem ela nem seu irmão podiam dizer não a Julian. Desde que aprendeu a falar, sempre conseguiu o que queria, mas ainda era o mais sensível e gentil dos três.
  
  Alice foi até as fotos e verificou se as primeiras estavam prontas para serem processadas. Ela pegou um e pegou. Era um close do abajur de Manfred, com uma pilha de livros ao lado. A fotografia era de qualidade excepcional, com o cone de luz iluminando parcialmente as manchetes e proporcionando excelente contraste. A imagem estava ligeiramente fora de foco, sem dúvida resultado das mãos de Julian puxando o gatilho. Erro de novato.
  
  E ele tem apenas dez anos. Ele vai ser um grande fotógrafo quando crescer, pensou com orgulho.
  
  Ela olhou para o filho, que a observava atentamente, desesperado para ouvir sua opinião. Alice fingiu não notar.
  
  "O que você acha, mãe?"
  
  "Sobre o que?"
  
  "Sobre fotografia."
  
  "É um pouco instável. Mas você escolheu muito bem a abertura e a profundidade. Da próxima vez que quiser tirar uma natureza morta sem muita luz, use um tripé."
  
  "Sim, mãe", disse Julian, sorrindo de orelha a orelha.
  
  Desde o nascimento de Julian, seu caráter se suavizou consideravelmente. Ela bagunçou seu cabelo loiro, o que sempre o fazia rir.
  
  "Então, Julian, o que você diria sobre um piquenique no parque com o tio Manfred?"
  
  "Hoje? Você vai me deixar levar a Kodak?
  
  "Se você prometer ser cuidadoso," Alice disse resignada.
  
  "Claro que eu vou! Estacione, estacione!
  
  "Mas primeiro vá para o seu quarto e troque de roupa."
  
  Julian saiu correndo; Manfred permaneceu em silêncio observando sua irmã. Sob a luz vermelha que escondia sua expressão, ele não sabia o que ela estava pensando. Alice, enquanto isso, tirou do bolso um pedaço de papel de Paul e olhou para ele como se meia dúzia de palavras pudessem se transformar no próprio homem.
  
  "Ele te deu o endereço dele?" Manfred perguntou, lendo por cima do ombro dela. "Para completar, é uma pensão. Por favor..."
  
  "Ele pode desejar felicidades, Manfred", disse ela defensivamente.
  
  "Eu não entendo você, irmãzinha. Você não ouviu uma palavra dele por anos, mesmo sabendo que ele estava morto ou pior. E agora de repente ele aparece..."
  
  "Você sabe como me sinto sobre ele."
  
  "Você deveria ter pensado nisso antes."
  
  Seu rosto se contorceu.
  
  Obrigado por isso, Manfredo. Como se eu não tivesse me arrependido o suficiente.
  
  "Sinto muito", disse Manfred, vendo que ele a havia aborrecido. Ele gentilmente acariciou seu ombro. "Eu não quis dizer isso. Você é livre para fazer o que quiser. Só não quero me machucar."
  
  "Eu tenho que tentar."
  
  Por alguns momentos, ambos ficaram em silêncio. Eles podiam ouvir os sons de coisas sendo jogadas no chão do quarto do menino.
  
  "Você já pensou em como vai contar a Julian?"
  
  "Eu não faço ideia. Eu penso um pouco."
  
  "Como assim, um pouco, Alice? Você poderia primeiro mostrar-lhe a perna e dizer: 'Esta é a perna do seu pai'? E a mão no dia seguinte? Olha, você tem que fazer tudo de uma vez; você tem que admitir que mentiu para ele toda a sua vida. Ninguém diz que não será difícil."
  
  "Eu sei," ela disse pensativa.
  
  Outro som explodiu atrás da parede, mais alto que o anterior.
  
  "Estou pronto!" Julian chamou do outro lado da porta.
  
  "É melhor vocês dois irem em frente", disse Alice. "Vou fazer alguns sanduíches e nos encontraremos na fonte em meia hora."
  
  Ao saírem, Alice tentou colocar seus pensamentos e o campo de batalha no quarto de Julian em alguma aparência de ordem. Ela desistiu quando percebeu que estava pegando meias de cores diferentes.
  
  Ela foi até a pequena cozinha e colocou frutas, queijo, sanduíches de geléia e uma garrafa de suco em uma cesta. Ela estava tentando decidir se tomava uma ou duas cervejas quando ouviu a campainha tocar.
  
  Eles devem ter esquecido alguma coisa, ela pensou. É melhor assim, podemos sair todos juntos.
  
  Ela abriu a porta da frente.
  
  "Você realmente é tão esquecido..."
  
  A última palavra saiu como um suspiro. Qualquer um reagiria da mesma forma ao visual do uniforme da SS.
  
  Mas havia outra dimensão na ansiedade de Alice: ela reconheceu a pessoa que o usava.
  
  "Então, você sentiu minha falta, minha prostituta judia?" Jürgen disse com um sorriso.
  
  Alice abriu os olhos bem a tempo de ver Jurgen erguer o punho, pronto para acertá-la. Ela não teve tempo de se abaixar ou sair correndo pela porta. O golpe a atingiu bem na têmpora e ela caiu no chão. Ela tentou se levantar e chutar Jurgen no joelho, mas não conseguiu segurá-lo por muito tempo. Ele puxou a cabeça dela para trás pelos cabelos e rosnou: "Seria tão fácil matar você."
  
  "Então faça isso, seu filho da puta!" Alice soluçou, tentando se desvencilhar e deixando uma mecha de seu cabelo na mão dele. Jurgen deu um soco na boca e no estômago dela, e Alice caiu no chão, ofegante.
  
  "Tudo a seu tempo, querida," ele disse, desabotoando sua saia.
  
  
  53
  
  
  Quando ouviu uma batida na porta, Paul tinha uma maçã meio comida em uma das mãos e um jornal na outra. Ele não tocou na comida que sua senhoria lhe trouxe porque as emoções de conhecer Alice reviraram seu estômago. Ele se forçou a mastigar a fruta para acalmar os nervos.
  
  Ao ouvir o som, Paul se levantou, jogou o jornal de lado e tirou a arma de debaixo do travesseiro. Segurando-a atrás dele, ele abriu a porta. Era sua senhoria novamente.
  
  "Herr Reiner, há duas pessoas aqui que querem vê-lo", disse ela com uma expressão preocupada no rosto.
  
  Ela deu um passo para o lado. Manfred Tannenbaum estava parado no meio do corredor, segurando a mão de um menino assustado que se agarrava a uma bola de futebol gasta como se fosse uma tábua de salvação. Paul olhou para a criança e seu coração disparou. Cabelo loiro escuro, feições expressivas, uma covinha no queixo e olhos azuis... A forma como olhava para Paul, assustado, mas não evitando seu olhar...
  
  "Esse ...?" gaguejou, procurando uma confirmação de que não precisava, pois seu coração lhe dizia tudo.
  
  O outro homem assentiu e, pela terceira vez na vida de Paul, tudo o que ele achava que sabia explodiu em um instante.
  
  "Oh Deus, o que eu fiz?"
  
  Ele rapidamente os levou para dentro.
  
  Manfred, querendo ficar sozinho com Paul, disse a Julian: "Vá e lave o rosto e as mãos - continue."
  
  "O que aconteceu?" Paulo perguntou. "Onde está Alice?"
  
  "Nós estávamos indo para um piquenique. Julian e eu fomos esperar a mãe dele, mas ela não apareceu, então voltamos para casa. Assim que dobramos a esquina, um vizinho nos disse que um homem com uniforme da SS havia levado Alice. Não nos atrevemos a voltar, para o caso de estarem à nossa espera e achei que este era o melhor lugar para irmos."
  
  Tentando manter a calma na presença de Julian, Paul foi até o armário e tirou do fundo da mala um frasquinho com gargalo de ouro. Com um giro do pulso, quebrou o selo e o entregou a Manfred, que tomou um longo gole e começou a tossir.
  
  "Não tão rápido, ou você vai cantar muito..."
  
  "Droga, isso é uma merda. O que diabos é isso?"
  
  "Chama-se Krugsle. É destilado por colonos alemães em Windhoek. A garrafa foi presente de uma amiga. Eu a estava guardando para uma ocasião especial.
  
  "Obrigado", disse Manfred, devolvendo-o. "Sinto muito que você tenha descoberto dessa maneira, mas..."
  
  Julian voltou do banheiro e sentou-se em uma cadeira.
  
  "Você é meu pai?" o menino perguntou a Paulo.
  
  Paul e Manfred ficaram horrorizados.
  
  "Por que você diz isso, Julian?"
  
  Sem responder ao tio, o menino agarrou o braço de Paul, obrigando-o a se agachar para que ficassem frente a frente. Ele passou a ponta dos dedos pelas feições de seu pai, estudando-as como se um mero olhar não fosse suficiente. Paul fechou os olhos, tentando conter as lágrimas.
  
  "Eu pareço com você," Julian finalmente disse.
  
  "Sim, filho. Você sabe. Parece muito com isso."
  
  "Posso comer alguma coisa?" Estou com fome", disse o menino, apontando para a bandeja.
  
  "Claro", disse Paul, resistindo à vontade de abraçá-lo. Ele não ousou chegar muito perto porque sabia que o menino também devia estar chocado.
  
  "Preciso falar com Herr Reiner a sós lá fora. Você fica aqui e come", disse Manfred.
  
  O menino cruzou os braços sobre o peito. "Não vá a lugar nenhum. Os nazistas levaram minha mãe e eu quero saber do que você está falando.
  
  "Juliano..."
  
  Paul pôs a mão no ombro de Manfred e olhou para ele interrogativamente. Manfredo deu de ombros.
  
  "Muito bem então."
  
  Paul virou-se para o menino e tentou forçar um sorriso. Sentado e olhando para uma versão menor de seu próprio rosto foi uma lembrança dolorosa de sua última noite em Munique, em 1923. Sobre a decisão terrível e egoísta que ele tomou ao deixar Alice sem nem mesmo tentar entender por que ela disse a ele para deixá-la sem lutar. Agora todas as peças se encaixavam e Paul percebeu o grave erro que havia cometido.
  
  Eu vivi toda a minha vida sem um pai. Culpando ele e aqueles que o mataram por sua ausência. Jurei mil vezes que, se tivesse um filho, nunca, nunca o deixaria crescer sem mim.
  
  "Julian, meu nome é Paul Reiner", disse ele, estendendo a mão.
  
  O menino respondeu ao aperto de mão.
  
  "Eu sei. Tio Manfred me contou.
  
  "E ele também disse a você que eu não sabia que tinha um filho?"
  
  Julian balançou a cabeça silenciosamente.
  
  "Alice e eu sempre dissemos a ele que seu pai estava morto", disse Manfred, evitando seu olhar.
  
  Foi demais para Paulo. Ele sentiu a dor de todas aquelas noites em que ficou acordado, imaginando seu pai como um herói, agora projetado em Julian. Fantasias construídas sobre mentiras. Ele se perguntou que tipo de sonhos esse menino deveria ter tido naqueles momentos antes de adormecer. Ele não aguentava mais. Ele correu, levantou o filho da cadeira e o abraçou com força. Manfred levantou-se para defender Julian, mas parou quando viu Julian, com os punhos cerrados e lágrimas nos olhos, abraçar o pai de volta.
  
  "Onde você esteve?"
  
  "Perdoe-me, Juliano. Desculpe".
  
  
  54
  
  
  Quando suas emoções se acalmaram um pouco, Manfred disse a eles que quando Julian tivesse idade suficiente para perguntar sobre seu pai, Alice decidiu contar a ele que ele estava morto. Afinal, ninguém ouviu nada sobre Paul por muito tempo.
  
  "Não sei se foi a decisão certa. Eu era apenas um adolescente na época, mas sua mãe pensou muito sobre isso.
  
  Julian ficou sentado ouvindo sua explicação, sua expressão séria. Quando Manfred terminou, voltou-se para Paul, que tentou explicar sua longa ausência, embora a história fosse tão difícil de contar quanto de acreditar. No entanto, Julian, apesar de sua tristeza, parecia entender a situação e interrompia o pai apenas para fazer perguntas ocasionais.
  
  Ele é um cara inteligente com nervos de aço. Seu mundo acabou de virar de cabeça para baixo e ele não chora, bate os pés ou chama pela mãe, como muitas outras crianças fariam.
  
  "Então você passou todos esses anos tentando encontrar a pessoa que machucou seu pai?" o menino perguntou.
  
  Paulo assentiu. "Sim, mas foi um erro. Eu nunca deveria ter deixado Alice porque eu a amo muito.
  
  "Eu entendo. Eu procuraria em todos os lugares aquele que feriu minha família também," Julian respondeu em uma voz baixa que parecia estranha para um homem de sua idade.
  
  O que os trouxe de volta para Alice. Manfred contou a Paul o pouco que sabia sobre o desaparecimento de sua irmã.
  
  "Isso está acontecendo cada vez com mais frequência", disse ele, olhando para o sobrinho com o canto do olho. Ele não queria deixar escapar o que aconteceu com Joseph Tannenbaum; o menino já havia sofrido o suficiente. "Ninguém está fazendo nada para impedir isso."
  
  "Existe alguém a quem possamos recorrer?"
  
  "Quem?" perguntou Manfred, levantando as mãos em desespero. "Eles não deixaram nenhum relatório, nenhum mandado de busca, nenhuma lista de acusações. Nada! Apenas um espaço vazio. E se aparecermos no quartel-general da Gestapo... bem, você pode imaginar. Teríamos de ser acompanhados por um exército de advogados e jornalistas, e receio que nem isso seria suficiente. O país inteiro está nas mãos dessas pessoas, e o pior é que ninguém percebeu até que fosse tarde demais."
  
  Eles continuaram conversando por um longo tempo. Lá fora, o crepúsculo pairava sobre as ruas de Munique como um cobertor cinza, e as luzes da rua começaram a piscar. Cansado de tantas emoções, Julian chutou aleatoriamente a bola de couro. No final, ele colocou de lado e adormeceu em cima da colcha. A bola rolou para os pés do tio, que a pegou e mostrou a Paulo.
  
  "Familiar?"
  
  "Não".
  
  "Esta é a bola com a qual eu bati na sua cabeça anos atrás."
  
  Paul sorriu com a lembrança de sua descida pelas escadas e a cadeia de eventos que o levaram a se apaixonar por Alice.
  
  "Julian existe por causa desta bola."
  
  "Foi o que minha irmã disse. Quando eu tinha idade suficiente para confrontar meu pai e me reconectar com Alice, ela pediu um baile. Tive que pegá-lo no armazém e demos a Julian em seu quinto aniversário. Acho que foi a última vez que vi meu pai", lembrou com amargura. "Paulo, eu..."
  
  Ele foi interrompido por uma batida na porta. Alarmado, Paul fez sinal para que ele ficasse quieto e se levantou para pegar a arma, que guardou no armário. Era a senhoria novamente.
  
  "Herr Reiner, você tem um telefonema."
  
  Paul e Manfred trocaram olhares curiosos. Ninguém sabia que Paul estava hospedado lá, exceto Alice.
  
  "Eles disseram quem são?"
  
  A mulher deu de ombros.
  
  "Eles disseram algo sobre Fraulein Tannenbaum. Eu não perguntei mais nada."
  
  "Obrigado, Frau Frink. Só me dê um minuto, vou pegar minha jaqueta - disse Paul, deixando a porta entreaberta.
  
  "Isso pode ser um truque", disse Manfred, segurando sua mão.
  
  "Eu sei".
  
  Paul colocou a arma em sua mão.
  
  "Não sei como usá-lo", disse Manfred com medo.
  
  "Você deve guardar isso para mim. Se eu não voltar, olhe na mala. Sob o zíper há um fundo falso onde você encontrará algum dinheiro. Não é muito, mas é tudo o que tenho. Pegue Julian e saia do país.
  
  Paul seguiu sua amante escada abaixo. A mulher estava explodindo de curiosidade. O misterioso inquilino, que passou duas semanas enfiado em seu quarto, agora estava causando alvoroço, recebendo visitantes estranhos e telefonemas ainda mais estranhos.
  
  "Aqui está ele, Herr Reiner", disse ela, apontando para um telefone no meio do corredor. "Talvez depois disso todos vocês queiram algo para comer na cozinha. Por conta da casa.
  
  "Obrigado, Frau Frink", disse Paul, pegando o fone. "Paul Reiner está ouvindo."
  
  "Boa noite, irmãozinho."
  
  Quando ouviu quem era, Paul estremeceu. Uma voz lá no fundo disse a ele que Jurgen poderia ter algo a ver com o desaparecimento de Alice, mas ele reprimiu seus medos. Agora o relógio voltou quinze anos, para a noite da festa, quando ele estava cercado pelos amigos de Jurgen, sozinho e indefeso. Ele queria gritar, mas teve que espremer as palavras.
  
  "Onde ela está, Jurgen?" ele disse, fechando a mão em um punho.
  
  "Eu a estuprei, Paul. Eu a machuquei. Bati nela com muita força, várias vezes. Agora ela está de onde nunca mais poderá escapar.
  
  Apesar de sua raiva e dor, Paul se agarrou a uma pequena esperança: Alice estava viva.
  
  "Você ainda está aí, irmãozinho?"
  
  "Eu vou te matar, seu filho da puta."
  
  "Talvez. A verdade é que esta é a única saída para você e para mim, não é? Nossos destinos estão pendurados no mesmo fio há anos, mas esse fio é muito fino - e no final um de nós deve cair."
  
  "O que você quer?"
  
  "Quero que nos encontremos."
  
  Foi uma armadilha. Isso era para ser uma armadilha.
  
  "Primeiro, eu quero que você deixe Alice ir."
  
  "Desculpe, Paulo. Eu não posso te prometer isso. Quero que nos encontremos, só você e eu, em algum lugar tranquilo onde possamos resolver isso de uma vez por todas, sem que ninguém interfira.
  
  "Por que você simplesmente não manda seus gorilas e acaba com isso?"
  
  "Não pense que não passou pela minha cabeça. Mas isso seria muito fácil.
  
  "E o que vai acontecer comigo se eu for embora?"
  
  "Nada, porque eu vou te matar. E se por acaso você for o único sobrevivente, Alice morrerá. Se você morrer, Alice também morrerá. Aconteça o que acontecer, ela morrerá.
  
  "Então você pode apodrecer no inferno, seu filho da puta."
  
  "Agora, agora, não tão rápido. Ouça isto: 'Meu querido filho: Não há começo certo para esta carta. A verdade é que esta é apenas uma das várias tentativas que fiz..."
  
  "Que diabos é isso, Jurgen?"
  
  "Carta, cinco folhas de papel vegetal. Sua mãe tinha uma caligrafia muito bonita para copeira, sabia? Estilo terrível, mas o conteúdo é extremamente instrutivo. Venha me encontrar e eu darei a você".
  
  Paul bateu com a testa na face preta do telefone em desespero. Ele não teve escolha a não ser desistir.
  
  "Irmãozinho... Você não desligou o telefone, não é?"
  
  "Não, Jürgen. Eu ainda estou aqui."
  
  "Bem então?"
  
  "Você ganhou."
  
  Jurgen soltou uma risada triunfante.
  
  "Você verá um Mercedes preto estacionado do lado de fora de sua casa de hóspedes. Diga ao motorista que mandei buscá-lo. Ele tem instruções para lhe dar as chaves e dizer onde estou. Venha sozinho, sem armas."
  
  "OK. E Jürgen..."
  
  "Sim, irmãozinho?"
  
  "Talvez você descubra que não sou tão fácil de matar."
  
  A linha está quebrada. Paul correu para a porta, quase derrubando a senhoria. Uma limusine esperava do lado de fora, completamente deslocada na área. Ao se aproximar, um motorista uniformizado desceu do carro.
  
  "Sou Paul Reiner. Jürgen von Schroeder mandou me chamar.
  
  O homem abriu a porta.
  
  "Continue, senhor. Chaves na ignição."
  
  "Onde devo ir?"
  
  - Herr Baron não me deu um endereço verdadeiro, senhor. Ele apenas disse que você deveria ir ao local onde, graças a você, ele teve que começar a usar um tapa-olho. Ele disse que você entenderia.
  
  
  MESTRE PEDREIRO
  
  1934
  
  
  Onde o herói triunfa ao aceitar sua própria morte
  
  O aperto de mão secreto de um mestre pedreiro é o mais difícil dos três graus. Comumente conhecido como a "garra do leão", o polegar e os dedinhos são usados como apoio, enquanto os outros três são pressionados contra o interior do pulso do irmão Mason. Historicamente, isso era feito com o corpo em uma posição específica conhecida como os cinco pontos da amizade - perna com perna, joelho com joelho, peito com peito, mão nas costas do outro e bochechas se tocando. Essa prática foi abandonada no século XX. O nome secreto desse aperto de mão é MAHABONE, e uma forma especial de escrevê-lo é dividi-lo em três sílabas: MA-HA-BOUN.
  
  
  55
  
  
  As rodas rangeram ligeiramente quando o carro parou. Paul estudou o beco pelo para-brisa. Uma chuvinha começou a cair. Na escuridão, dificilmente poderia ser visto, se não fosse pelo cone amarelo de luz lançado por um único poste de luz.
  
  Depois de alguns minutos, Paul finalmente saiu do carro. Quatorze anos se passaram desde que ele pôs os pés naquela estrada às margens do Isar. O cheiro era ruim como sempre, de turfa molhada, peixe podre e umidade. A essa hora da noite, o único som era o de seus próprios passos ecoando na calçada.
  
  Ele alcançou a porta do estábulo. Nada parecia ter mudado. As manchas verde-escuras descascadas que cobriam a árvore talvez fossem um pouco maiores do que nos dias em que Paul entrava pela porta todas as manhãs. As dobradiças ainda faziam o mesmo guincho estridente quando se abriam, e a porta ainda estava presa no meio do caminho e foi preciso um empurrão para abri-la completamente.
  
  Paulo entrou. Uma lâmpada nua pendia do teto. Barracas, chão de terra e carroça mineira...
  
  ... e nele Jurgen com uma arma na mão.
  
  "Oi irmãozinho. Feche a porta e levante as mãos.
  
  Jurgen usava apenas a calça preta e as botas de seu uniforme. Ele estava nu da cintura para cima, exceto por um tapa-olho.
  
  "Dissemos nada de armas de fogo", respondeu Paul, levantando cuidadosamente as mãos.
  
  "Pegue sua camisa", disse Jurgen, apontando com sua arma enquanto Paul seguia suas ordens. "Devagar. Isso é tudo - muito bom. Agora vire-se. Multar. Parece que você seguiu as regras, Paul. Então eu vou tocá-los também."
  
  Tirou o pente da pistola e colocou-o na divisória de madeira que separava as baias dos cavalos. No entanto, deve ter sobrado uma bala na câmara, e o cano ainda estava apontado para Paul.
  
  "Este lugar é do jeito que você se lembra? EU realmente espero. O negócio do seu amigo mineiro faliu há cinco anos, então consegui colocar minhas mãos naqueles estábulos por alguns centavos. Eu esperava que um dia você voltasse."
  
  "Onde está Alice, Jurgen?"
  
  Seu irmão lambeu os lábios antes de responder.
  
  "Ah, prostituta judia. Você já ouviu falar de Dachau, irmão?
  
  Paul assentiu lentamente. As pessoas não falavam muito sobre o campo de Dachau, mas tudo o que diziam era ruim.
  
  "Tenho certeza que ela ficará muito confortável lá. Pelo menos ela parecia bastante feliz quando meu amigo Eichmann a levou lá esta tarde.
  
  "Seu porco nojento, Jurgen."
  
  "O que posso dizer? Você não sabe como proteger suas mulheres, irmão."
  
  O chão balançou como se tivesse sido atingido. Agora ele entendia a verdade.
  
  "Você a matou, não foi? Você matou minha mãe.
  
  "Droga, você levou muito tempo para descobrir isso", Jurgen riu.
  
  "Eu estava com ela antes de ela morrer. Ela... ela me disse que não era você.
  
  "O que você esperava? Ela mentiu para protegê-lo até o último suspiro. Mas não há mentiras aqui, Paul", disse Jürgen, segurando a carta para Ilse Reiner. "Aqui você tem toda a história, do começo ao fim."
  
  "Você vai me dar?" Paul perguntou, olhando ansioso para as folhas de papel.
  
  "Não. Eu já lhe disse que não há absolutamente nenhuma maneira de você vencer. Eu mesmo vou te matar, irmãozinho. Mas se de alguma forma um raio do céu me atingir... Bem, aqui está."
  
  Jurgen se abaixou e cravou a carta em um prego que se projetava da parede.
  
  "Tire o paletó e a camisa, Paul."
  
  Paul obedeceu, jogando as peças de roupa no chão. Seu torso nu não era mais do que o de um adolescente magro. Músculos poderosos se projetavam sob sua pele escura, atravessada por pequenas cicatrizes.
  
  "Satisfeito?"
  
  "Então, então... Parece que alguém estava tomando vitaminas", disse Jürgen. "Eu me pergunto se eu não deveria simplesmente atirar em você e me poupar do trabalho."
  
  "Então faça isso, Jurgen. Você sempre foi um covarde.
  
  "Nem pense em me chamar assim, irmãozinho."
  
  "Seis contra um? Facas contra mãos nuas? Como você chamaria isso, Grande Irmão?"
  
  Com um gesto de fúria, Jurgen jogou a pistola no chão e pegou uma faca de caça do assento do motorista da carroça.
  
  "O seu ali, Paul", disse ele, apontando para o outro lado. "Vamos acabar com isso."
  
  Paul caminhou até o carrinho. Quatorze anos antes, era ele quem estava ali, defendendo-se de uma gangue de bandidos.
  
  Este era o meu barco. O barco do meu pai atacado por piratas. Agora os papéis mudaram tanto que não sei quem é o mocinho e quem é o bandido.
  
  Ele caminhou até a parte de trás da carroça. Lá ele encontrou outra faca de cabo vermelho idêntica à que seu irmão estava segurando. Ele a pegou com a mão direita, apontando a lâmina para cima, exatamente como Guerrero havia lhe ensinado. O emblema de Jurgen estava apontando para baixo, tornando difícil para ele mover os braços.
  
  Posso ser mais forte agora, mas ele é muito mais forte do que eu: terei de cansá-lo, não deixar que me derrube no chão ou me prenda contra as laterais da carroça. Use seu lado direito cego.
  
  "Quem é a galinha agora, irmão?" perguntou Jurgen, chamando-o.
  
  Paul pousou a mão livre na lateral do carrinho e se levantou. Agora eles estavam cara a cara pela primeira vez desde que Jurgen ficou cego de um olho.
  
  "Não precisamos fazer isso, Jürgen. Poderíamos..."
  
  Seu irmão não o ouviu. Erguendo a faca, Jurgen tentou cortar Paul no rosto, errando por milímetros quando Paul se esquivou para a direita. Ele quase caiu do carrinho e teve que amortecer a queda agarrando-se a um dos lados. Ele chutou, acertando o irmão no tornozelo. Jurgen cambaleou para trás, dando a Paul tempo para se endireitar.
  
  Os dois homens estavam agora frente a frente, a dois passos de distância. Paul mudou o peso para o pé esquerdo, um gesto que Jurgen interpretou como significando que ele estava prestes a atacar para o outro lado. Tentando evitar isso, Jürgen atacou pela esquerda, como Paul esperava. Quando o braço de Jurgen disparou para a frente, Paul se agachou e golpeou para cima, não com muita força, mas apenas o suficiente para cortá-lo com a ponta da lâmina. Jurgen gritou, mas em vez de recuar como Paul esperava, ele socou Paul duas vezes na lateral.
  
  Ambos recuaram por um momento.
  
  "O primeiro sangue é meu. Vamos ver qual sangue será derramado por último", disse Jurgen.
  
  Paulo não respondeu. As pancadas lhe tiravam o fôlego e ele não queria que o irmão notasse. Levou alguns segundos para se recuperar, mas ele não iria pegá-los. Jurgen correu em sua direção, segurando a faca na altura do ombro em uma versão mortal da ridícula saudação nazista. No último momento, ele virou para a esquerda e desferiu um soco curto e direto no peito de Paul. Como não havia para onde recuar, Paul teve que pular do carrinho, mas não conseguiu desviar de outro corte que o marcou do mamilo esquerdo ao esterno.
  
  Quando seus pés tocaram o chão, ele se forçou a ignorar a dor e rolou para baixo do carrinho para evitar um ataque de Jurgen, que já havia pulado atrás dele. Ele apareceu do outro lado e imediatamente tentou subir de volta no carrinho, mas Jurgen antecipou seu movimento e voltou para lá ele mesmo. Agora ele estava correndo em direção a Paul, pronto para esfaqueá-lo no momento em que ele pisasse nas toras, então Paul teve que recuar.
  
  Jurgen aproveitou ao máximo a situação usando o banco do motorista para atacar Paul, com a faca na frente dele. Tentando se esquivar do ataque, Paul tropeçou. Ele caiu, e isso teria sido seu fim se não fosse pelo fato de que os eixos das carroças estavam no caminho, e seu irmão teve que se abaixar sob grossas lajes de madeira. Paul aproveitou ao máximo a oportunidade chutando Jurgen no rosto, acertando-o bem na boca.
  
  Paul se virou e tentou se livrar do aperto de Jurgen. Furioso, com o sangue espumando em seus lábios, Jurgen conseguiu agarrar seu tornozelo, mas afrouxou o aperto quando seu irmão o jogou para longe e bateu em seu braço.
  
  Respirando pesadamente, Paul conseguiu se levantar, quase ao mesmo tempo que Jürgen. Jurgen se abaixou, pegou um balde de lascas de madeira e arremessou em Paul. O balde o atingiu bem no peito.
  
  Com um grito de triunfo, Jurgen investiu contra Paul. Ainda atordoado com o impacto do balde, Paul foi derrubado e os dois caíram ao solo. Jurgen tentou cortar a garganta de Paul com a ponta de sua lâmina, mas Paul usou suas próprias mãos para se defender. No entanto, ele sabia que não duraria muito. Seu irmão pesava mais de dezoito quilos do que ele e, além disso, estava por cima. Mais cedo ou mais tarde, os braços de Paul se dobrariam e o aço cortaria sua veia jugular.
  
  "Você está acabado, irmãozinho", gritou Jurgen, salpicando o rosto de Paul com sangue.
  
  "Droga, eu sou assim."
  
  Reunindo todas as suas forças, Paul chutou Jurgen com força na lateral com o joelho, derrubando Jurgen. Ele imediatamente correu de volta para Paul. Sua mão esquerda agarrou o pescoço de Paul e sua direita tentou se livrar do aperto de Paul enquanto tentava manter a faca longe de sua garganta.
  
  Tarde demais, ele percebeu que havia perdido de vista a mão em que Paul segurava sua própria faca. Ele olhou para baixo e viu a ponta da lâmina de Paul arranhando seu estômago. Ele olhou para cima novamente, o medo escrito em seu rosto.
  
  "Tu não me podes matar. Se você me matar, Alice morrerá.
  
  "É aí que você está errado, Grande Irmão. Se você morrer, Alice viverá."
  
  Ao ouvir isso, Jürgen tentou desesperadamente libertar a mão direita. Ele conseguiu e ergueu a faca para enfiá-la na garganta de Paul, mas o movimento parecia estar em câmera lenta e, quando a mão de Jurgen caiu, não havia mais força nela.
  
  A faca de Paul foi cravada até o cabo em seu estômago.
  
  
  56
  
  
  Jurgen desmaiou. Completamente exausto, Paul estava esparramado de costas ao lado dele. A respiração ofegante dos dois jovens se misturou, depois diminuiu. Depois de um minuto, Paul se sentiu melhor; Jürgen estava morto.
  
  Com grande dificuldade, Paul conseguiu se levantar. Ele tinha várias costelas quebradas, cortes superficiais por todo o corpo e um peito muito mais feio. Ele tinha que encontrar ajuda o mais rápido possível.
  
  Ele escalou o corpo de Jurgen para pegar suas roupas. Rasgou as mangas da camisa e fez ataduras improvisadas para cobrir os ferimentos dos antebraços. Eles ficaram imediatamente encharcados de sangue, mas essa era a menor de suas preocupações. Felizmente, sua jaqueta era escura para ajudar a esconder os danos.
  
  Paul saiu para o beco. Quando abriu a porta, não percebeu a figura deslizando para as sombras à direita. Paul passou direto, ignorando a presença do homem que o observava, tão perto que poderia tocá-lo se estendesse a mão.
  
  Ele chegou ao carro. Ao se sentar ao volante, sentiu uma forte dor no peito, como se uma mão gigante o apertasse.
  
  Espero que meu pulmão não esteja perfurado.
  
  Ele ligou o motor, tentando esquecer a dor. Ele não precisou ir muito longe. No caminho, ele notou um hotel barato, provavelmente o lugar de onde seu irmão ligou. Ficava a pouco mais de seiscentos metros dos estábulos.
  
  O balconista atrás do balcão empalideceu quando Paul entrou.
  
  Não posso parecer muito bem se alguém tem medo de mim em um buraco como este.
  
  "Você tem um telefone?"
  
  "Naquela parede ali, senhor."
  
  O telefone era antigo, mas funcionava. A anfitriã atendeu após o sexto toque e parecia estar completamente acordada, apesar da hora tardia. Ela geralmente ficava acordada até tarde, ouvindo música e programas de TV em seu rádio.
  
  "Sim?"
  
  "Frau Frink, este é Herr Reiner. Gostaria de falar com Herr Tannenbaum.
  
  "Herr Reiner! Eu estava muito preocupado com você: queria saber o que você estava fazendo na rua naquela hora. E com aquelas pessoas que ainda estão no seu quarto..."
  
  - Estou bem, Frau Frink. Posso..."
  
  "Sim claro. Senhor Tannenbaum. Imediatamente".
  
  A espera parecia durar para sempre. Paul virou-se para o balcão e notou que a secretária o estudava cuidadosamente por cima do Volkischer Beobachter.
  
  Exatamente o que preciso: um simpatizante do nazismo.
  
  Paul olhou para baixo e percebeu que o sangue ainda escorria de seu braço direito, escorrendo pelas palmas das mãos e formando um padrão estranho no piso de madeira. Ele levantou a mão para parar o gotejamento e tentou esfregar a mancha com a sola das botas.
  
  Ele se virou. O gerente não tirava os olhos dele. Se ele notasse algo suspeito, provavelmente teria alertado a Gestapo no momento em que Paul saiu do hotel. E então tudo estaria acabado. Paul não soube explicar seus ferimentos, nem o fato de estar dirigindo um carro do Barão. O corpo teria sido encontrado em poucos dias se Paul não tivesse se livrado dele imediatamente, pois algum vagabundo sem dúvida teria notado o fedor.
  
  Atende o telefone, Manfred. Atenda o telefone, pelo amor de Deus.
  
  Por fim, ele ouviu a voz do irmão Alice cheia de alarme.
  
  "Paul, é você?"
  
  "Sou eu".
  
  "Onde diabos você estava? EU-"
  
  "Ouça com atenção, Manfred. Se você quiser ver sua irmã novamente, você deve ouvir. Eu preciso de sua ajuda ".
  
  "Onde você está?" perguntou Manfred com voz séria.
  
  Paul deu-lhe o endereço do armazém.
  
  "Pegue um táxi para trazê-lo aqui. Mas não venha direto. Primeiro, vá à farmácia e compre gaze, curativos, álcool e fios para costurar feridas. E os anti-inflamatórios são muito importantes. E traga minha mala com todas as minhas coisas. Não se preocupe com Frau Frink: eu já..."
  
  Aqui ele teve que fazer uma pausa. Ele estava tonto de fadiga e perda de sangue. Ele teve que se apoiar no telefone para não cair.
  
  "Chão?"
  
  "Eu paguei a ela dois meses adiantados."
  
  "Tudo bem, Paulo."
  
  - Apresse-se, Manfred.
  
  Ele desligou o telefone e caminhou até a porta. Ao passar pela recepcionista, ele fez uma versão rápida e espasmódica da saudação nazista. A recepcionista respondeu com um entusiástico "Heil Hitler!" que fez estremecer os quadros nas paredes. Caminhando até Paul, ele abriu a porta da frente para ele e ficou surpreso ao ver um luxuoso Mercedes estacionado do lado de fora.
  
  "Bom carro".
  
  "Não é ruim".
  
  "Foi há muito tempo?"
  
  "Um par de meses. É de segunda mão."
  
  Pelo amor de Deus, não chame a polícia... Você não viu nada além de um trabalhador respeitável que parou para fazer uma ligação.
  
  Ele sentiu o olhar desconfiado do funcionário na nuca ao entrar no carro. Ele teve que cerrar os dentes para não gritar de dor quando se sentou.
  
  Está tudo bem, pensou ele, concentrando todos os seus sentidos em ligar o motor sem perder a consciência. Volte para o seu jornal. Volte para o seu boa noite. Você não quer mexer com a polícia.
  
  O administrador manteve os olhos no Mercedes até que ele dobrou a esquina, mas Paul não tinha certeza se estava apenas admirando a carroceria ou marcando mentalmente a placa.
  
  Ao chegar ao estábulo, Paul deixou-se cair sobre o guidão, esgotado as forças.
  
  Ele foi acordado por uma batida na janela. O rosto de Manfred olhou para ele com preocupação. Ao lado dele estava outro rosto menor.
  
  Juliano.
  
  Meu filho.
  
  Em sua mente, os próximos minutos foram uma miscelânea de cenas dispersas. Manfred o arrasta do carro para os estábulos. Eu lavo suas feridas e as costuro. Dor ardente. Julian oferece a ele uma garrafa de água. Ele bebeu pelo que pareceu uma eternidade, incapaz de saciar sua sede. E então silêncio novamente.
  
  Quando finalmente abriu os olhos, Manfred e Julian estavam sentados na carroça, observando-o.
  
  "O que ele está fazendo aqui?" Paul perguntou com a voz rouca.
  
  "O que eu deveria ter feito com ele? Não podia deixá-lo sozinho na pensão!
  
  "O que temos que fazer esta noite não é um trabalho para crianças."
  
  Julian desceu da carroça e correu para abraçá-lo.
  
  "Nós estávamos preocupados."
  
  "Obrigado por ter vindo me resgatar", disse Paul, despenteando o cabelo.
  
  "Mamãe faz o mesmo comigo", disse o menino.
  
  "Nós vamos buscá-la, Julian. Eu prometo".
  
  Levantou-se e foi se arrumar na pequena latrina do quintal. Era pouco mais que um balde, agora coberto de teias de aranha, debaixo de uma torneira, e um velho espelho coberto de arranhões.
  
  Paul estudou seu reflexo cuidadosamente. Ambos os antebraços e todo o tronco estavam enfaixados. Havia sangue no pano branco do lado esquerdo.
  
  "Seus ferimentos são terríveis. Você não tem ideia do quanto gritou quando apliquei o antisséptico", disse Manfred, que caminhou até a porta.
  
  "Não me lembro de nada".
  
  "Quem é esse homem morto?"
  
  "Este é o homem que sequestrou Alice."
  
  "Julian, coloque a faca de volta!" gritou Manfred, que olhava por cima do ombro a cada poucos segundos.
  
  "Sinto muito que ele teve que ver o corpo."
  
  "Ele é um menino corajoso. Ele segurou sua mão o tempo todo em que trabalhei e posso garantir que não foi bonito. Sou engenheiro, não médico."
  
  Paul balançou a cabeça, tentando clareá-la. "Você vai ter que sair e comprar sulfanilamida. Que horas são?"
  
  "Sete da manhã".
  
  "Vamos descansar um pouco. Esta noite iremos buscar sua irmã.
  
  "Onde ela está?"
  
  "Acampamento Dachau".
  
  Manfred arregalou os olhos e engoliu em seco.
  
  "Você sabe o que é Dachau, Paul?"
  
  "Este é um daqueles campos que os nazistas construíram para abrigar seus inimigos políticos. Basicamente, uma prisão ao ar livre."
  
  "Você acabou de voltar a estas praias, e isso mostra", disse Manfred, balançando a cabeça. "Oficialmente, esses lugares são ótimos acampamentos de verão para crianças rebeldes ou indisciplinadas. Mas, se acreditarmos nos poucos jornalistas decentes que ainda existem, lugares como Dachau são um inferno." Manfred passou a descrever os horrores que aconteciam a poucos quilômetros dos limites da cidade. Alguns meses antes, ele havia encontrado algumas revistas que descreviam Dachau como uma instalação correcional de baixo nível, onde os internos eram bem alimentados, vestidos com uniformes brancos engomados e sorrindo para as câmeras. As fotografias foram preparadas para a imprensa internacional. A realidade era bem diferente. Dachau foi uma prisão de justiça rápida para aqueles que se opunham aos nazistas - uma paródia de julgamentos da vida real que raramente duravam mais de uma hora. Era um campo de trabalhos forçados onde cães de guarda rondavam o perímetro das cercas elétricas, aparecendo à noite sob constantes holofotes vindos de cima.
  
  "É impossível obter qualquer informação sobre os prisioneiros detidos lá. E ninguém escapa, pode ter certeza disso", disse Manfred.
  
  "Alice não precisa fugir."
  
  Paulo traçou um plano aproximado. Apenas uma dúzia de frases, mas o suficiente para deixar Manfred ainda mais preocupado ao final da explicação do que antes.
  
  "Há um milhão de coisas que podem dar errado."
  
  "Mas também pode funcionar."
  
  "E a lua pode estar verde quando nascer esta noite."
  
  "Ouça, você vai me ajudar a salvar sua irmã ou não?"
  
  Manfred olhou para Julian, que estava de volta ao carrinho e chutando a bola pelas laterais.
  
  "Acho que sim," ele disse com um suspiro.
  
  "Então vá e descanse um pouco. Quando você acordar, vai me ajudar a matar Paul Reiner.
  
  Ao ver Manfred e Julian estendidos no chão, tentando descansar, Paul percebeu como estava exausto. No entanto, ele tinha mais uma coisa a fazer antes de poder dormir um pouco.
  
  Do outro lado do estábulo, a carta de sua mãe ainda estava presa ao prego.
  
  Mais uma vez, Paul teve que passar por cima do corpo de Jurgen, mas desta vez foi uma provação muito mais difícil. Ele passou vários minutos olhando para o irmão: o olho que faltava, a palidez crescente da pele à medida que o sangue se acumulava nas partes inferiores, a simetria do corpo desfigurado pela faca que o apunhalou no estômago. Apesar do fato de que este homem não lhe causou nada além de sofrimento, ele não pôde deixar de sentir uma profunda tristeza.
  
  Deveria ter sido diferente, ele pensou, finalmente ousando atravessar a parede de ar que parecia se solidificar acima de seu corpo.
  
  Com o maior cuidado, retirou a carta do prego.
  
  Ele estava cansado, mas, mesmo assim, as emoções que experimentou ao abrir a carta foram quase avassaladoras.
  
  
  57
  
  
  Meu querido filho:
  
  Não há um começo correto para esta carta. A verdade é que esta é apenas uma das várias tentativas que fiz nos últimos quatro ou cinco meses. Depois de um tempo - intervalo cada vez menor - tenho que pegar um lápis e tentar escrever tudo de novo. Sempre espero que você não esteja na pensão quando eu queimo a versão anterior e jogo as cinzas pela janela. Passo então à tarefa, esse substituto patético do que preciso fazer, que é dizer a verdade.
  
  Seu pai. Quando você era pequeno, sempre me perguntava sobre ele. Eu teria me livrado de você com respostas vagas ou ficado de boca fechada porque estava com medo. Naquela época, nossas vidas dependiam da caridade dos Schroeders, e eu estava fraco demais para procurar uma alternativa. Se ao menos eu
  
  ...Mas não, me ignore. Minha vida é cheia de "só" e cansei de me arrepender há muito tempo.
  
  Também faz muito tempo que você parou de me perguntar sobre seu pai. De certa forma, isso me incomodou ainda mais do que seu interesse implacável por ele quando você era pequena, porque sei o quanto você ainda é obcecada por ele. Sei como é difícil para você dormir à noite e sei que o que você mais quer é saber o que aconteceu.
  
  É por isso que devo permanecer em silêncio. Minha mente não funciona muito bem e às vezes perco a noção do tempo ou a noção de onde estou, e só espero que nesses momentos de confusão eu não revele a localização desta carta. No resto do tempo, quando estou acordada, tudo o que sinto é medo - medo de que, no dia em que você souber a verdade, corra para confrontar os responsáveis pela morte de Hans.
  
  Sim, Paul, seu pai não morreu em um naufrágio, como lhe dissemos, o que você adivinhou pouco antes de sermos expulsos da casa do barão. Teria sido uma morte adequada para ele de qualquer maneira.
  
  Hans Reiner nasceu em Hamburgo em 1876, embora sua família tenha se mudado para Munique quando ele ainda era um menino. Acabou por amar as duas cidades, mas o mar era a sua única verdadeira paixão.
  
  Ele era um homem ambicioso. Ele queria ser capitão e conseguiu. Ele já era capitão quando nos conhecemos em um baile na virada deste século. Não me lembro a data exata, acho que foi no final de 1902, mas não tenho certeza. Ele me convidou para dançar e eu concordei. Era uma valsa. Quando a música acabou, eu estava perdidamente apaixonada por ele.
  
  Ele me cortejou entre as viagens marítimas e acabou fazendo de Munique seu lar permanente, só para me agradar, por mais inconveniente que fosse para ele profissionalmente. O dia em que ele entrou na casa dos meus pais para pedir minha mão em casamento ao seu avô foi o dia mais feliz da minha vida. Meu pai era um homem grande e bem-humorado, mas naquele dia ele estava muito sério e até derramou lágrimas. É triste que você nunca tenha tido a chance de conhecê-lo; você realmente gostaria dele.
  
  Meu pai disse que faríamos uma festa de noivado, uma grande festa no estilo tradicional. Um fim de semana inteiro com dezenas de convidados e um banquete maravilhoso.
  
  Nossa pequena casa não era adequada para isso, então meu pai pediu permissão à minha irmã para realizar o evento na casa de campo do barão em Herrsching an der Ammersee. Naquela época, o jogo de seu tio ainda estava sob controle e ele tinha várias propriedades espalhadas por toda a Baviera. Brunnhilda concordou, mais para se dar bem com minha mãe do que por qualquer outro motivo.
  
  Quando éramos pequenos, minha irmã e eu nunca fomos tão próximos. Ela estava mais interessada em meninos, dança e moda do que eu. Eu preferia ficar em casa com meus pais. Eu ainda brincava com bonecas quando Brunnhilde teve seu primeiro encontro.
  
  Ela não é má pessoa, Paul. Ela nunca tinha sido assim: apenas egoísta e mimada. Quando ela se casou com o barão, alguns anos antes de eu conhecer seu pai, ela era a mulher mais feliz do mundo. O que a fez mudar? Não sei. Talvez por tédio ou por infidelidade do seu tio. Ele era um mulherengo autoproclamado, algo que ela nunca havia notado antes, sendo cegado por seu dinheiro e título. Mais tarde, porém, ficou óbvio demais para ela não perceber. Ela teve um filho com ele, o que eu nunca esperei. Edward era uma criança bem-humorada e solitária que cresceu sob os cuidados de empregadas domésticas e babás. Sua mãe nunca lhe deu muita atenção porque o menino não estava cumprindo seu propósito de manter o barão sob rédea curta e longe de suas prostitutas.
  
  Vamos voltar para a festa de fim de semana. Ao meio-dia de sexta-feira começaram a chegar os convidados. Fiquei encantado caminhando com minha irmã sob o sol e esperando seu pai chegar para apresentá-los um ao outro. Por fim, ele apareceu com sua jaqueta militar, luvas brancas e boné de capitão, com uma espada de desfile nas mãos. Ele estava vestido como faria para um noivado no sábado à noite e disse que fez isso para me impressionar. Isso me faz rir.
  
  Mas quando o apresentei a Brunnhilde, algo estranho aconteceu. Seu pai pegou a mão dela e a segurou um pouco mais do que o necessário. E ela parecia confusa, como se tivesse sido atingida por um raio. Naquela época eu pensei - que idiota eu fui - que isso era apenas constrangimento, mas Brunnhilde nunca demonstrou nem mesmo um indício dessas emoções em sua vida.
  
  Seu pai acabou de voltar de uma missão na África. Ele me trouxe um perfume exótico usado pelos nativos nas colônias, feito, creio eu, de sândalo e melaço. Tinha um aroma forte e muito característico, mas ao mesmo tempo suave e agradável. Bati palmas como um idiota. Gostei e prometi a ele que o usaria na festa de noivado.
  
  Naquela noite, enquanto dormíamos, Brunnhilde entrou no quarto de seu pai. O quarto estava completamente escuro e Brunnhilde estava nua sob o roupão, usando apenas o perfume que seu pai me dera. Sem fazer barulho, ela foi para a cama e fez amor com ele. Ainda é difícil para mim escrever estas palavras, Paul, mesmo agora que vinte anos se passaram.
  
  Seu pai, acreditando que eu queria lhe dar um adiantamento em nossa noite de núpcias, não resistiu. Pelo menos foi o que ele me disse no dia seguinte, quando olhei em seus olhos.
  
  Ele jurou para mim, e jurou novamente que não notou nada até que tudo acabasse e Brunnhilde falasse pela primeira vez. Ela disse a ele que o amava e pediu que ele fugisse com ela. Seu pai a expulsou do quarto e, na manhã seguinte, ele me chamou de lado e me contou o que havia acontecido.
  
  "Podemos cancelar o casamento, se você quiser", disse ele.
  
  "Não", respondi. "Eu te amo e me casarei com você se você me jurar que realmente não tinha ideia de que era minha irmã."
  
  Seu pai jurou de novo, e eu acreditei nele. Depois de todos esses anos, não tenho certeza do que pensar, mas há muita amargura em meu coração agora.
  
  O noivado aconteceu, assim como o casamento em Munique três meses depois. A essa altura era fácil ver a barriga inchada de sua tia sob o vestido de renda vermelha que ela usava, e todos ficaram felizes, menos eu, porque eu sabia muito bem de quem era o bebê.
  
  Por fim, o Barão também descobriu. Não de mim. Nunca enfrentei minha irmã ou a repreendi pelo que ela fez porque sou um covarde. Também não contei a ninguém o que sabia. Mas, mais cedo ou mais tarde, isso viria à tona: Brunnhilde provavelmente a jogara na cara do barão durante uma discussão sobre um de seus romances. Não sei ao certo, mas o fato é que sim, e isso foi parte do motivo do que aconteceu depois.
  
  Pouco tempo depois, eu também engravidei e você nasceu enquanto seu pai estava naquela que seria sua última missão na África. As cartas que ele escrevia para mim tornavam-se cada vez mais sombrias e, por algum motivo - não sei exatamente por quê - ele se orgulhava cada vez menos do trabalho que fazia.
  
  Um dia ele parou de escrever completamente. A próxima carta que recebi foi da Marinha Imperial informando-me que meu marido havia desertado e que eu era obrigada a informar as autoridades se tivesse notícias dele.
  
  Eu chorei amargamente. Ainda não sei o que o levou a desertar e nem quero saber. Aprendi muitas coisas sobre Hans Reiner desde sua morte, coisas que não se encaixam no retrato que desenhei dele. É por isso que nunca falei com você sobre seu pai porque ele não era um exemplo ou alguém de quem se orgulhar.
  
  No final de 1904, seu pai voltou a Munique sem meu conhecimento. Ele voltou secretamente com seu primeiro-tenente, um homem chamado Nagel, que o acompanhou em todos os lugares. Em vez de voltar para casa, foi se refugiar na mansão do barão. A partir daí, ele me enviou uma pequena nota, e era exatamente isso que dizia:
  
  "Querida Ilse: Cometi um erro terrível e estou tentando corrigi-lo. Pedi ajuda ao seu cunhado e a outro bom amigo. Talvez eles possam me salvar. Às vezes o maior tesouro está escondido onde está a maior destruição, ou pelo menos é o que sempre pensei. Com amor, Hans."
  
  Nunca entendi o que seu pai quis dizer com essas palavras. Li o bilhete várias vezes, embora o tenha queimado horas depois de recebê-lo, temendo que caísse em mãos erradas.
  
  Quanto à morte de seu pai, tudo o que sei é que ele ficou na mansão Schroeder, e houve uma violenta briga uma noite, depois da qual ele morreu. Seu corpo foi jogado da ponte em Isar sob o manto da escuridão.
  
  Não sei quem matou seu pai. Sua tia me contou o que estou lhe contando aqui quase literalmente, embora ela não estivesse presente quando isso aconteceu. Ela me contou sobre isso com lágrimas nos olhos, e eu sabia que ela ainda o amava.
  
  O menino que Brunnhilde deu à luz, Jürgen, era a cópia exata de seu pai. O amor e a devoção doentia que sua mãe sempre demonstrou por ele não era surpreendente. Sua vida não foi a única desviada naquela noite terrível.
  
  Indefeso e amedrontado, aceitei a proposta de Otto de partir e morar com eles. Para ele, era tanto uma reparação pelo que havia sido feito a Hans quanto uma forma de punir Brunnhilde, lembrando-a de quem Hans preferia. Para Brunnhilde, isso se tornou sua própria maneira de me punir por roubar um homem de quem ela gostava, embora o homem nunca tivesse pertencido a ela.
  
  E para mim foi uma forma de sobreviver. Seu pai não me deixou nada além de suas dívidas quando o governo se dignou a declará-lo morto alguns anos depois, embora seu corpo nunca tenha sido encontrado. Então você e eu vivíamos naquela mansão onde não havia nada além de ódio.
  
  Tem mais uma coisa. Para mim, Jurgen nunca foi nada além de seu irmão, porque embora ele tenha sido concebido no ventre de Brunnhilde, eu o considerava meu filho. Nunca pude demonstrar afeição por ele, mas ele é parte de seu pai, um homem que amei de todo o coração. Vê-lo todos os dias, mesmo que por alguns momentos, era como ver meu Hans comigo novamente.
  
  Minha covardia e egoísmo moldaram sua vida, Paul. Eu nunca quis que a morte de seu pai afetasse você. Tentei mentir para você e esconder os fatos para que, quando você envelhecer, não saia em busca de alguma vingança ridícula. Não faça isso, por favor.
  
  Se esta carta acabar em suas mãos, o que duvido, quero que saiba que te amo muito, e tudo o que tentei fazer com minhas ações foi protegê-lo. Desculpe.
  
  Sua mãe que te ama
  
  Ilse Reiner
  
  
  58
  
  
  Quando terminou de ler as palavras de sua mãe, Paul chorou muito.
  
  Ele derramou lágrimas por Ilse, que sofreu toda a sua vida por amor e que errou por amor. Ele derramou lágrimas por Jurgen, que nasceu na pior situação possível. Ele derramou lágrimas por si mesmo, por um menino que chorou por um pai que não merecia.
  
  Ao adormecer, uma estranha sensação de paz tomou conta dele, uma sensação que ele não se lembrava de ter sentido antes. Seja qual for o resultado da loucura que eles estavam prestes a cometer em algumas horas, ele alcançou seu objetivo.
  
  Manfred o acordou com um tapinha nas costas. Julian estava a alguns metros de distância, comendo um sanduíche de salsicha.
  
  "São sete horas agora."
  
  "Por que você me deixou dormir por tanto tempo?"
  
  "Você precisava descansar. Enquanto isso, fui às compras. Eu trouxe tudo o que você disse. Toalhas, colher de aço, espátula, tudo."
  
  "Então vamos começar."
  
  Manfred fez Paul tomar uma sulfanilamida para impedir que seus ferimentos infeccionassem, então os dois mandaram Julian para o carro.
  
  "Posso começar?" o menino perguntou.
  
  "Nem pense nisso!" gritou Manfredo.
  
  Ela e Paul então tiraram as calças e as botas do morto e o vestiram com as roupas de Paul. Eles colocaram os papéis de Paul no bolso do paletó. Então eles cavaram um buraco fundo no chão e o enterraram.
  
  "Espero que isso os confunda por um tempo. Não acho que vão encontrá-lo por algumas semanas e, a essa altura, não restará muito dele - disse Paul.
  
  O uniforme de Jürgen estava pendurado em um prego nas arquibancadas. Paul tinha mais ou menos a mesma altura de seu irmão, embora Jurgen fosse mais atarracado. Graças às bandagens volumosas que Paul usava nos braços e no peito, o uniforme caía muito bem. As botas eram apertadas, mas o resto cabia.
  
  "Este uniforme cabe em você como uma luva. Isso é o que nunca vai desaparecer é isso.
  
  Manfred mostrou a ele a identidade de Jurgen. Estava em uma pequena carteira de couro, junto com seu cartão do Partido Nazista e a identidade da SS. A semelhança entre Jurgen e Paul aumentou ao longo dos anos. Ambos tinham mandíbulas fortes, olhos azuis e características faciais semelhantes. O cabelo de Jürgen era mais escuro, mas eles poderiam consertar isso com o lubrificante capilar que Manfred havia comprado. Paul poderia facilmente passar por Jurgen, exceto por um pequeno detalhe que Manfred apontou no cartão. Na seção "características distintivas", as palavras "falta do olho direito" foram claramente escritas.
  
  "Um patch não será suficiente, Paul. Se eles pedirem para você pegar..."
  
  "Eu sei, Manfredo. É por isso que preciso da sua ajuda."
  
  Manfred olhou para ele em completo espanto.
  
  "Você não pensa em..."
  
  "Eu devo fazer isso".
  
  "Mas isso é uma loucura!"
  
  "Assim como o resto do plano. E esse é o seu ponto mais fraco."
  
  Finalmente Manfred concordou. Paul estava sentado no banco do motorista da carroça, toalhas cobrindo o peito como se estivesse em uma barbearia.
  
  "Preparar?"
  
  "Espere", disse Manfred, que parecia assustado. "Vamos repetir isso mais uma vez para garantir que não haja erros."
  
  "Vou colocar uma colher na borda da minha pálpebra direita e arrancar meu olho pela raiz. Enquanto estou tirando isso, você deve aplicar anti-sépticos em mim e depois gaze. Tudo está bem?"
  
  Manfredo assentiu. Ele estava tão assustado que mal conseguia falar.
  
  "Preparar?" ele perguntou novamente.
  
  "Preparar".
  
  Dez segundos depois, não havia nada além de gritos.
  
  Por volta das 23h, Paul havia tomado quase um pacote inteiro de aspirinas, restando-lhe mais duas. A ferida parou de sangrar e Manfred a desinfetou a cada quinze minutos, aplicando gaze nova a cada vez.
  
  Julian, que havia retornado algumas horas antes, alarmado com os gritos, encontrou seu pai com a cabeça entre as mãos e uivando a plenos pulmões, enquanto seu tio gritava histericamente para que ele saísse. Ele voltou e se trancou no Mercedes e começou a chorar.
  
  Quando as coisas se acalmaram, Manfred foi buscar o sobrinho e explicou o plano. Ao ver Paul, Julian perguntou: "Você está fazendo tudo isso só por minha mãe?" Havia reverência em sua voz.
  
  "E para você, Julian. Porque eu quero que fiquemos juntos.
  
  O menino não respondeu, mas segurou o braço de Paul com força e ainda não o soltou quando Paul decidiu que era hora de eles irem embora. Ele subiu no banco de trás do carro com Julian, e Manfred percorreu os dezesseis quilômetros que os separavam do acampamento, uma expressão tensa no rosto. Levaram quase uma hora para chegar ao destino, pois Manfred mal conseguia dirigir e o carro derrapava constantemente.
  
  "Quando chegarmos lá, o carro não pode parar de jeito nenhum, Manfred", disse Paul preocupado.
  
  "Eu farei o meu melhor."
  
  Ao se aproximarem da cidade de Dachau, Paul notou uma mudança notável em relação a Munique. Mesmo no escuro, a pobreza nesta cidade era evidente. O pavimento estava em más condições e sujo, os sinais de trânsito estavam esburacados, as fachadas dos edifícios eram velhas e descascadas.
  
  "Que lugar triste", disse Paul.
  
  "De todos os lugares que eles poderiam levar Alice, este é definitivamente o pior."
  
  "Por que você diz isso?"
  
  "Nosso pai era dono de uma fábrica de pólvora, que ficava nesta cidade."
  
  Paul estava prestes a contar a Manfred que sua própria mãe trabalhava naquela fábrica de munições e que havia sido demitida, mas estava cansado demais para iniciar uma conversa.
  
  "O mais irônico é que meu pai vendeu a terra para os nazistas. E eles construíram um acampamento nele."
  
  Finalmente, eles viram uma placa amarela com letras pretas informando que o acampamento ficava a 2 milhas de distância.
  
  "Pare, Manfredo. Lentamente, vire-se e dê um passo para trás um pouco."
  
  Manfred fez o que lhe foi dito e eles voltaram para um pequeno prédio que parecia um celeiro vazio, embora parecesse ter sido abandonado por algum tempo.
  
  "Julian, ouça com atenção", disse Paul, segurando o menino pelos ombros e forçando-o a olhá-lo nos olhos. "Seu tio e eu estamos indo para um campo de concentração para tentar resgatar sua mãe. Mas você não pode vir conosco. Quero que você saia do carro imediatamente com minha mala e espere nos fundos deste prédio. Esconda-se o melhor que puder, não fale com ninguém e não saia até ouvir eu ou seu tio chamando você, entendeu?
  
  Julian assentiu, com os lábios trêmulos.
  
  "Rapaz corajoso", disse Paul, abraçando-o.
  
  "E se você não voltar?"
  
  "Nem pense nisso, Julian. Nós faremos".
  
  Depois de colocar Julian em seu esconderijo, Paul e Manfred voltaram para o carro.
  
  "Por que você não disse a ele o que fazer se não voltássemos?" perguntou Manfredo.
  
  "Porque ele é um garoto esperto. Ele examinará a mala; ele vai pegar o dinheiro e deixar o resto. De qualquer forma, não tenho para quem enviar. Como é uma ferida? ele perguntou, acendendo a lâmpada de leitura e removendo o curativo do olho.
  
  "Ela está inchada, mas não muito. A tampa não é muito vermelha. Isso dói?"
  
  "Como o inferno."
  
  Paul olhou para si mesmo no espelho retrovisor. Onde costumava haver um globo ocular, agora havia um pedaço de pele enrugada. Um pequeno fio de sangue escorria do canto do olho como uma lágrima escarlate.
  
  "Deve parecer velho, caramba."
  
  "Talvez eles não peçam para você remover o adesivo."
  
  "Obrigado".
  
  Tirou o remendo do bolso e colocou-o, jogando os pedaços de gaze pela janela na vala. Quando se olhou no espelho novamente, um arrepio percorreu sua espinha.
  
  A pessoa que olhou para ele era Jurgen.
  
  Ele olhou para a braçadeira nazista em seu braço esquerdo.
  
  Uma vez pensei que preferia morrer a carregar aquele símbolo, pensou Paul. Hoje Chão reiner morto . Agora sou Jurgen von Schroeder.
  
   Ele saiu do banco do carona e foi para o banco de trás, tentando se lembrar de como era seu irmão, seu ar desdenhoso, seus modos arrogantes. A maneira como ele projetava sua voz como se fosse uma extensão de si mesmo, tentando fazer com que todos se sentissem inferiores.
  
  Eu posso fazer isso, disse Paul a si mesmo. Veremos...
  
  "Excite-a, Manfred. Não devemos perder mais tempo."
  
  
  59
  
  
  Arbeit Macht Frei
  
  Estas foram as palavras escritas em letras de ferro sobre os portões do acampamento. As palavras, no entanto, nada mais eram do que golpes de uma forma diferente. Nenhuma das pessoas ali teria conquistado sua liberdade trabalhando.
  
  Quando o Mercedes parou na entrada, um guarda sonolento de uniforme preto saiu da guarita, acendeu a lanterna brevemente dentro do carro e fez sinal para que passassem. Os portões se abriram imediatamente.
  
  "Foi fácil", sussurrou Manfred.
  
  "Você já conheceu uma prisão difícil de entrar? A parte difícil geralmente é sair", respondeu Paul.
  
  O portão estava totalmente aberto, mas o carro não se mexeu.
  
  "Que diabos está errado com você? Não pare por aí."
  
  "Não sei para onde ir, Paul", respondeu Manfred, com as mãos cerradas no volante.
  
  "Besteira".
  
  Paul abriu a janela e fez sinal para que o guarda se aproximasse. Ele correu para o carro.
  
  "Sim senhor?"
  
  "Cabo, minha cabeça está doendo. Por favor, explique ao meu motorista idiota como chegar até quem está no comando aqui. Trago encomendas de Munique.
  
  "No momento, as únicas pessoas estão no brigue, senhor."
  
  "Bem, vamos, cabo, diga a ele."
  
  O guarda deu instruções a Manfred, que não precisou fingir desagrado. "Você não exagerou um pouco?" perguntou Manfredo.
  
  "Se você já viu meu irmão conversando com a equipe... seria ele em um de seus melhores dias."
  
  Manfred dirigiu o carro por uma área cercada, onde um cheiro estranho e pungente invadiu o carro, apesar de as janelas estarem fechadas. Do outro lado, eles podiam ver os contornos escuros de inúmeros quartéis. O único movimento vinha de um grupo de presos correndo ao lado de um poste de luz aceso. Eles estavam vestidos com macacões listrados com uma única estrela amarela bordada no peito. A perna direita de cada um dos homens estava amarrada ao tornozelo do que estava atrás dele. Quando um caiu, pelo menos quatro ou cinco caíram com ele.
  
  "Movam-se, seus cachorros! Você continuará até completar dez voltas seguidas sem tropeçar nenhuma vez! gritou o guarda, agitando uma vara com a qual espancava os prisioneiros caídos. Aqueles que o fizeram rapidamente se levantaram, seus rostos sujos de lama e assustados.
  
  "Oh meu Deus, eu não posso acreditar que Alice está neste inferno," Paul murmurou. "É melhor não falharmos, senão acabaremos ao lado dela como convidados de honra. Isto é, a menos que eles atirem em nós até a morte.
  
  O carro parou em frente a um prédio baixo e branco, cuja porta iluminada era guardada por dois soldados. Paul já havia puxado a maçaneta quando Manfred o deteve.
  
  "O que você está fazendo?" ele sussurrou. "Eu tenho que abrir a porta para você!"
  
  Paul se conteve a tempo. Sua dor de cabeça e sensação de desorientação aumentaram nos últimos minutos, e ele lutou para colocar seus pensamentos em ordem. Ele sentiu uma pontada de medo com o que estava prestes a fazer. Por um momento, sentiu-se tentado a dizer a Manfred que se virasse e saísse daquele lugar o mais rápido possível.
  
  Eu não posso fazer isso com Alice. Ou para Julian, ou para si mesmo. Eu tenho que entrar... aconteça o que acontecer.
  
  A porta do carro estava aberta. Paul pôs um pé no cimento e colocou a cabeça para fora, e os dois soldados instantaneamente ficaram em posição de sentido e ergueram as mãos. Paul saiu do Mercedes e saudou de volta.
  
  "À vontade", disse ele enquanto caminhava pela porta.
  
  A sala da guarda consistia em uma pequena sala semelhante a um escritório com três ou quatro mesas arrumadas, cada uma com uma pequena bandeira nazista ao lado de um porta-lápis e um retrato do Führer como a única decoração nas paredes. Ao lado da porta havia uma mesa comprida que parecia um balcão, atrás da qual estava sentado um funcionário de rosto azedo. Ele se endireitou quando viu Paul entrar.
  
  Heil Hitler!
  
  "Heil Hitler!" - respondeu Paul, examinando cuidadosamente a sala. Havia uma janela nos fundos que dava para o que parecia ser algum tipo de sala comum. Através do vidro, ele podia ver cerca de dez soldados jogando cartas em uma nuvem de fumaça.
  
  "Boa noite, Herr Obersturmführer", disse o funcionário. "O que posso fazer por você a esta hora da noite?"
  
  "Estou aqui em negócios urgentes. Eu tenho que levar a mulher presa comigo para Munique para... para interrogatório.
  
  "Claro senhor. E o nome?
  
  Alis Tannenbaum.
  
  "Ah, aquele que trouxeram ontem. Não temos muitas mulheres aqui - não mais do que cinquenta, você sabe. Pena que ela está sendo levada embora. Ela é uma das poucas que é... muito boa," ele disse com um sorriso lascivo.
  
  "Você quer dizer para um judeu?"
  
  O homem atrás do balcão engoliu em seco com a ameaça na voz de Paul.
  
  "Claro, senhor, nada mal para um judeu."
  
  "Certamente. Bem, então o que você está esperando? Traga-a para dentro!
  
  "Imediatamente, senhor. Posso dar uma olhada na ordem de transferência, senhor?
  
  Paul, cujos braços estavam cruzados atrás das costas, cerrou os punhos com força. Ele preparou sua resposta para esta pergunta. Se seu pequeno discurso tivesse funcionado, eles teriam arrastado Alice para fora, pulado no carro e deixado o local, livres como o vento. Caso contrário, teria havido um telefonema, talvez mais de um. Em menos de meia hora, ele e Manfred serão convidados de honra do acampamento.
  
  "Agora ouça com atenção, Herr..."
  
  Faber, senhor. Gustavo Faber ."
  
  Ouça, Herr Faber. Duas horas atrás eu estava na cama com uma garota encantadora de Frankfurt que eu estava perseguindo há dias. Dias! De repente, o telefone tocou e você sabe quem era?
  
  "Não senhor."
  
  Paul se inclinou sobre o balcão e baixou a voz com cuidado.
  
  "Foi Reinhard Heydrich, um grande homem. Ele me disse: 'Jurgen, meu bom homem, traga-me aquela garota judia que mandamos para Dachau ontem, porque descobri que não conseguimos o suficiente dela'. E eu disse a ele: 'Não pode mais alguém ir?' E ele me disse: 'Não, porque quero que você trabalhe nisso no caminho. Assuste-a com esse seu método especial. Então entrei no meu carro e aqui estou. Qualquer coisa para fazer um favor a um amigo. Mas isso não significa que eu não esteja de mau humor. Então tire a prostituta judia daqui de uma vez por todas para que eu possa voltar para minha amiguinha antes que ela adormeça.
  
  "Senhor, desculpe, mas..."
  
  "Herr Faber, você sabe quem eu sou?"
  
   " Não , senhor ."
  
  "Sou o Barão von Schroeder."
  
   Com essas palavras, o rosto do homenzinho mudou.
  
  "Por que você não disse isso antes, senhor? Sou um bom amigo de Adolf Eichmann. Ele me contou muito sobre você - ele baixou a voz, "e eu sei que vocês dois estão em uma missão especial para Herr Heydrich. De qualquer forma, não se preocupe, eu vou lidar com isso."
  
  Ele se levantou, foi até a sala comunal e chamou um dos soldados, que estava claramente irritado por seu jogo de cartas ter sido interrompido. Momentos depois, o homem desapareceu por uma porta fora do campo de visão de Paul.
  
  Enquanto isso, Faber voltou. Ele pegou um formulário roxo debaixo do balcão e começou a preenchê-lo.
  
  "Posso pegar sua identidade? Preciso anotar seu número de CC.
  
  Paul estendeu uma carteira de couro.
  
  "Está tudo aqui. Faça isso rapidamente."
  
  Faber pegou sua carteira de identidade e olhou para a foto por alguns instantes. Paul o observou atentamente. Ele viu uma sombra de dúvida cruzar o rosto do oficial quando ele olhou para ele, e então olhou para a fotografia novamente. Ele tinha que fazer alguma coisa. Distraia-o, dê-lhe um golpe mortal para remover todas as dúvidas.
  
  "Qual é o problema, você não consegue encontrá-la? Preciso dar uma olhada nela?
  
  Quando o balconista olhou para ele confuso, Paul levantou o adesivo por um momento e sorriu desagradavelmente.
  
  "N-não, senhor. Só estou comemorando agora."
  
  Ele devolveu a carteira de couro para Paul.
  
  "Senhor, espero que não se importe que eu mencione isso, mas... há sangue em sua cavidade ocular."
  
  - Oh, obrigado, Herr Faber. O médico seca os tecidos formados ao longo dos anos. Ele diz que pode inserir um olho de vidro. Enquanto isso, estou à mercê de suas ferramentas. De qualquer forma..."
  
  "Está tudo pronto, senhor. Olha, eles vão trazê-la aqui agora.
  
  Uma porta se abriu atrás de Paul e ele ouviu passos. Paul ainda não se virou para olhar para Alice, com medo de que seu rosto revelasse a menor emoção, ou pior, que ela o reconhecesse. Foi só quando ela estava ao lado dele que ele se atreveu a dar-lhe um rápido olhar de soslaio.
  
  Alice, vestida com o que parecia ser um roupão cinza áspero, inclinou a cabeça, olhando para o chão. Ela estava descalça e com as mãos algemadas.
  
  Não pense no que ela é, pensou Paul. Basta pensar em uma maneira de tirá-la daqui com vida.
  
  "Bem, se isso é tudo..."
  
  "Sim senhor. Assine aqui e abaixo, por favor."
  
  O falso barão pegou na pena e tentou tornar ilegível a sua garatuja. Então ele pegou a mão de Alice e se virou, puxando-a com ele.
  
  "Só uma última coisa, senhor?"
  
  Paulo se virou novamente.
  
  "O que diabos é isso?" ele gritou irritado.
  
  "Terei que ligar para Herr Eichmann para autorizar a saída da prisioneira, já que foi ele quem a assinou."
  
  Aterrorizado, Paul lutou para encontrar algo para dizer.
  
  "Você acha que é necessário acordar nosso amigo Adolf em uma ocasião tão trivial?"
  
  "Não vai demorar um minuto, senhor", disse o funcionário. Ele já estava ao telefone.
  
  
  60
  
  
  Terminamos, pensou Paul.
  
  Uma gota de suor brotou em sua testa, escorreu pelas sobrancelhas e rolou para dentro da órbita do olho bom. Paul piscou cautelosamente, mas mais gotas já estavam se formando. Fazia muito calor na sala de segurança, principalmente onde Paul estava, logo abaixo da lâmpada que iluminava a entrada. O boné de Jurgen, que era muito apertado para ele, não ajudou.
  
  Eles não deveriam ver que estou nervoso.
  
  - Herr Eichmann?
  
  A voz áspera de Faber ecoou pela sala. Ele era uma daquelas pessoas que falavam mais alto ao telefone para que sua voz fosse mais fácil de transmitir pelos cabos.
  
  "Desculpe incomodá-lo neste momento. Tenho aqui o Barão von Schroeder; ele veio buscar um prisioneiro que..."
  
  As pausas na conversa eram um alívio para os ouvidos de Paul, mas uma tortura para seus nervos, e ele daria qualquer coisa para ouvir o outro lado. "Certo. Sim, de fato. Sim, eu entendo."
  
  Nesse momento, o oficial ergueu os olhos para Paul, o rosto muito sério. Paul sustentou o olhar quando uma nova gota de suor traçou o caminho da primeira.
  
  "Sim senhor. Está claro. Eu farei".
  
  Ele desligou lentamente.
  
  "Herr Barão?"
  
  "O que está acontecendo?"
  
  "Você pode esperar aqui um minuto?" Eu já volto."
  
  "Muito bom, mas faça rápido!"
  
  Faber voltou pela porta que dava para a sala comunal. Através do vidro, Paul o viu se aproximar de um dos soldados, que por sua vez se aproximou de seus colegas.
  
  Eles nos morderam. Encontraram o corpo de Jurgen e agora vão nos prender. A única razão pela qual eles ainda não atacaram é porque querem nos pegar vivos. Bem, isso não vai acontecer.
  
  Paul ficou totalmente horrorizado. Paradoxalmente, a dor de cabeça havia diminuído, sem dúvida devido aos rios de adrenalina que corriam em suas veias. Mais do que tudo, ele sentiu o toque de sua mão na pele de Alice. Ela não ergueu os olhos desde que entrou. No fundo da sala, o soldado que a trouxera esperava, batendo impacientemente no chão.
  
  Se vierem atrás de nós, a última coisa que farei é beijá-la.
  
  O oficial voltou, agora acompanhado de outros dois soldados. Paul se virou para encará-los, forçando Alice a fazer o mesmo.
  
  "Herr Barão?"
  
  "Sim?"
  
  "Falei com Herr Eichmann e ele me deu uma notícia incrível. Eu tive que compartilhar com outros soldados. Essas pessoas querem falar com você.
  
  Duas pessoas da sala comunal deram um passo à frente.
  
  "Por favor, permita-me cumprimentá-lo, senhor, em nome de toda a empresa."
  
  "Permissão concedida, cabo", um atônito Paul conseguiu dizer.
  
  "Estou honrado em conhecer um verdadeiro lutador antigo, senhor", disse o soldado, apontando para a pequena medalha no peito de Paul. Uma águia em voo, abrindo as asas, segurando uma coroa de louros. Ordem do Sangue.
  
  Paul, que não tinha ideia do que a medalha significava, simplesmente balançou a cabeça e apertou a mão dos soldados e do oficial.
  
  - Foi quando perdeu o olho, senhor? Faber perguntou-lhe com um sorriso.
  
  Um sino de alerta tocou na cabeça de Paul. Isso pode ser uma armadilha. Mas ele não tinha ideia do que o soldado queria dizer e como responder.
  
  O que diabos Jurgen diria para as pessoas? Ele diria que foi um acidente durante uma briga estúpida em sua juventude, ou fingiria que seu ferimento era algo que não era?
  
  Soldados e um oficial o observavam, ouvindo suas palavras.
  
  "Toda a minha vida foi dedicada ao Führer, senhores. E meu corpo também."
  
  "Então você foi ferido durante o golpe de 23?" Faber o pressionou.
  
  Ele sabia que Jurgen havia perdido um olho antes e não teria ousado contar uma mentira tão óbvia. Então a resposta foi não. Mas que explicação ele daria?
  
  - Receio que não, cavalheiros. Foi um acidente de caça.
  
  Os soldados pareciam um pouco desapontados, mas o oficial ainda sorria.
  
  Então talvez não fosse uma armadilha afinal, pensou Paul com alívio.
  
  - Então, terminamos com as sutilezas sociais, Herr Faber?
  
  "Na verdade não, senhor. Herr Eichmann me disse para lhe dar isto - disse ele, estendendo uma pequena caixa. "Esta é a notícia que eu estava falando."
  
  Paul pegou a caixa das mãos do policial e a abriu. Dentro havia uma folha datilografada e algo embrulhado em papel pardo. Meu caro amigo, parabéns pelo seu excelente desempenho. Sinto que você completou mais do que a tarefa que lhe dei. Muito em breve, começaremos a agir com base nas evidências que você coletou. Também tenho a honra de transmitir a você os agradecimentos pessoais do Führer. Ele me perguntou sobre você, e quando eu disse a ele que você já usava a Ordem do Sangue e o emblema de ouro do partido no peito, ele perguntou que honra especial poderíamos lhe dar. Conversamos por alguns minutos e então o Führer veio com uma piada brilhante. Ele é um homem com um senso de humor sutil, tanto que o encomendou de seu joalheiro pessoal. Venha para Berlim assim que puder. Tenho grandes planos para você. Atenciosamente, Reinhard Heydrich
  
  Sem entender nada do que acabara de ler, Paulo desdobrou o objeto. Era um emblema de ouro de uma águia de duas cabeças em um losango de uma cruz teutônica. As proporções estavam erradas e os materiais eram uma paródia deliberada e ofensiva, mas ainda assim Paul reconheceu imediatamente o símbolo.
  
  Era o emblema de um maçom de grau trinta e dois.
  
  Jürgen, o que você fez?
  
  "Senhores", disse Faber, apontando para ele, "aplausos ao Barão von Schroeder, um homem que, segundo Herr Eichmann, completou uma tarefa tão importante para o Reich que o próprio Führer encomendou um prêmio exclusivo criado especialmente para ele."
  
  Os soldados aplaudiram quando um Paulo perplexo saiu com o prisioneiro. Faber os acompanhou, abrindo a porta para ele. Ele colocou algo na mão de Paul.
  
  "Chaves para as algemas, senhor."
  
  "Obrigado, Faber."
  
  "Foi uma honra para mim, senhor."
  
  Quando o carro se aproximou da saída, Manfred virou-se ligeiramente, o rosto molhado de suor.
  
  "Por que diabos você está demorando tanto?"
  
  "Mais tarde, Manfredo. Não antes de sairmos daqui," Paul sussurrou.
  
  A mão dele procurou a de Alice, e ela silenciosamente a apertou de volta. Ficaram assim até passarem pelo portão.
  
  "Alice," ele finalmente disse, pegando seu queixo, "você pode relaxar. Somos apenas nós."
  
  Finalmente ela olhou para cima. Ela estava coberta de hematomas.
  
  "Eu sabia que era você no momento em que você agarrou minha mão. Oh, Paul, eu estava com tanto medo," ela disse, descansando a cabeça no peito dele.
  
  "Você está bem?" perguntou Manfredo.
  
  "Sim," ela respondeu fracamente.
  
  "Aquele bastardo fez alguma coisa com você?" seu irmão perguntou. Paul não contou a ele que Jurgen havia se gabado de ter estuprado Alice brutalmente.
  
  Ela hesitou por alguns instantes antes de responder e, quando o fez, evitou o olhar de Paul.
  
  "Não".
  
  Ninguém jamais saberá, Alice, pensou Paul. E eu nunca vou deixar você saber o que eu sei.
  
  "É tão bom quanto. De qualquer forma, você ficará satisfeito em saber que Paul matou o filho da puta. Você não tem ideia do quão longe essa pessoa foi para te tirar de lá."
  
  Alice olhou para Paul, e de repente ela percebeu o que o plano significava e quanto ele sacrificou. Ela levantou as mãos, ainda algemadas, e removeu o adesivo.
  
  "Chão!" ela exclamou, segurando seus soluços. Ela o abraçou.
  
  "Silêncio... não diga nada."
  
  Alice ficou em silêncio. E então as sirenes soaram.
  
  
  61
  
  
  "Que diabos está acontecendo aqui?" perguntou Manfredo.
  
  Faltavam quinze metros para chegar à saída do acampamento quando uma sirene começou a soar. Paul olhou pela janela traseira do carro e viu vários soldados fugindo da guarita de onde haviam acabado de sair. De alguma forma, eles descobriram que ele era um impostor e correram para fechar a pesada porta de saída de metal.
  
  "Pise nela! Entre lá antes que ele feche! Paul gritou com Manfred, que instantaneamente mordeu os dentes com força e apertou o volante com mais força enquanto pressionava o pedal do acelerador. O carro disparou para a frente como uma bala e o guarda saltou para o lado no momento em que o carro bateu na porta de metal com um rugido poderoso. A testa de Manfred ricocheteou no volante, mas ele conseguiu manter o carro sob controle.
  
  O guarda do portão sacou a pistola e abriu fogo. A janela traseira quebrou em um milhão de pedaços.
  
  "Faça o que fizer, não vá para Munique, Manfred! Fique fora da estrada principal! Paul gritou, protegendo Alice do vidro voador. "Pegue o desvio que vimos na subida."
  
  "Você está louco?" disse Manfredo. Ele se agachou em seu assento e mal podia ver para onde estava indo. "Não temos ideia de onde essa estrada leva! E que tal..."
  
  "Não podemos arriscar que eles nos peguem," Paul disse, interrompendo-o.
  
  Manfred assentiu e fez um desvio acentuado, seguindo por uma estrada de terra que se desvaneceu na escuridão. Paul puxou a Luger do irmão do coldre. Parecia que uma vida inteira havia se passado desde que ele a havia tirado do estábulo. Ele verificou o carregador: havia apenas oito cartuchos nele. Se tivessem sido seguidos, não os teriam levado muito longe.
  
  Nesse momento, um par de faróis surgiu na escuridão atrás deles, e eles ouviram o clique de uma pistola e o barulho de uma metralhadora. Eles foram seguidos por dois carros e, embora nenhum deles fosse tão rápido quanto o Mercedes, seus motoristas conheciam a área. Paul sabia que não demoraria muito para que eles o alcançassem. E o último som que ouvirem será ensurdecedor
  
  "Caramba! Manfred, precisamos tirá-los de nosso encalço!
  
  "Como vamos fazer isso? Eu nem sei para onde estamos indo."
  
  Paul teve que pensar rápido. Ele se virou para Alice, que ainda estava encolhida em seu assento.
  
  "Alice, me escute."
  
  Ela olhou para ele nervosamente, e Paul viu medo em seus olhos, mas também determinação. Ela tentou sorrir, e Paul sentiu uma pontada de amor e dor por tudo que ela havia passado.
  
  "Você sabe como usar um desses?" ele perguntou, erguendo a Luger.
  
  Alice balançou a cabeça. "Eu preciso que você pegue e puxe o gatilho quando eu disser. O fusível foi removido. Tome cuidado".
  
  "E agora?" Manfredo gritou.
  
  "Agora você pisa no acelerador e estamos tentando fugir deles. Se você vir um caminho, uma estrada, uma trilha para cavalos, o que quer que seja, siga-o. Eu tenho uma ideia ".
  
  Manfred assentiu e pisou no pedal enquanto o carro roncava, devorando buracos enquanto voava pela estrada esburacada. O tiroteio recomeçou e o espelho retrovisor se estilhaçou quando mais balas atingiram o porta-malas. Finalmente, lá na frente, encontraram o que procuravam.
  
  "Olhe ali! A estrada sobe, depois há uma bifurcação à esquerda. Quando eu digo apague as luzes e mergulhe neste caminho."
  
  Manfred assentiu e endireitou-se no banco do motorista, pronto para desviar enquanto Paul se virava para o banco de trás.
  
  "Então, Alice! Atire duas vezes!"
  
  Alice se sentou e o vento jogou seu cabelo em seu rosto, tornando difícil para ela ver. Ela segurou a pistola com as duas mãos e apontou para as chamas que os perseguiam. Ela puxou o gatilho duas vezes e experimentou uma estranha sensação de poder e satisfação: retribuição. Surpreendidos pelo tiroteio, seus perseguidores recuaram para a beira da estrada, momentaneamente distraídos.
  
  "Vamos, Manfredo!"
  
  Ele desligou os faróis e girou o volante, dirigindo o carro para o abismo escuro. Então ele mudou para ponto morto e se dirigiu para a nova estrada, que era pouco mais que um caminho para a floresta.
  
  Todos os três prenderam a respiração e se agacharam em seus assentos enquanto seus perseguidores passavam a toda velocidade, sem saber que seus fugitivos haviam fugido.
  
  "Acho que escapamos deles!" disse Manfred, esticando os braços, que doíam de segurar o volante com tanta força na estrada esburacada. Sangue escorria de seu nariz, embora ele não parecesse quebrado.
  
  "Ok, vamos voltar para a estrada principal antes que eles percebam o que aconteceu."
  
  Depois que ficou claro que eles haviam escapado com sucesso de seus perseguidores, Manfred foi até o celeiro onde Julian estava esperando. Aproximando-se de seu destino, ele saiu da estrada e estacionou próximo a ela. Paul aproveitou para retirar as algemas de Alice.
  
  "Vamos buscá-lo juntos. Ele está em uma surpresa."
  
  "Trazer quem?" ela perguntou.
  
  "Nosso filho, Alice. Ele se esconde atrás de uma cabana.
  
  "Juliano? Você trouxe Julian aqui? Vocês dois estão loucos?" ela gritou.
  
  "Não tivemos escolha", protestou Paul. "As últimas horas foram terríveis."
  
  Ela não o ouviu porque já estava saindo do carro e correndo em direção à cabana.
  
  "Juliano! Julian, querido, é a mamãe! Onde você está?"
  
  Paul e Manfred correram atrás dela, com medo de que ela caísse e se machucasse. Eles encontraram Alice no canto da cabana. Ela parou de repente, horrorizada, com os olhos arregalados.
  
  "O que está acontecendo, Alice?" Paulo disse.
  
  "O que está acontecendo, meu amigo", disse uma voz da escuridão, "é que vocês três realmente terão que se comportar se souberem o que é bom para este homenzinho."
  
  Paul reprimiu um grito de raiva quando a figura deu alguns passos em direção aos faróis, chegando perto o suficiente para que pudessem reconhecê-lo e ver o que ele estava fazendo.
  
  Era Sebastian Keller. E apontou a arma para a cabeça de Julian.
  
  
  62
  
  
  "Mãe!" gritou Julian, completamente assustado. O velho livreiro tinha o braço esquerdo em volta do pescoço do menino; a outra mão estava apontada para a pistola. Paul procurou em vão pela arma de seu irmão. O coldre estava vazio; Alice deixou no carro. "Desculpe, ele me pegou de surpresa. Aí ele viu a mala e sacou uma arma..."
  
  "Julian querido," Alice disse calmamente. "Não se preocupe com isso agora.
  
  EU-"
  
  "Todos fiquem quietos!" Keller gritou. "Este é um assunto particular entre mim e Paul."
  
  "Você ouviu o que ele disse", disse Paul.
  
  Ele tentou tirar Alice e Manfred da linha de fogo de Keller, mas o livreiro o deteve, apertando o pescoço de Julian com mais força.
  
  "Fique onde está, Paul. Seria melhor para o menino se você ficasse atrás de Fraulein Tannenbaum.
  
  "Você é um rato, Keller. Só um rato covarde se esconderia atrás de uma criança indefesa."
  
  O livreiro começou a recuar, escondendo-se novamente nas sombras até que só pudessem ouvir sua voz.
  
  "Sinto muito, Paul. Confie em mim, sinto muito. Mas não quero acabar como Clovis e seu irmão.
  
  "Mas como..."
  
  "Como eu sabia? Acompanho-te desde que entraste na minha livraria, há três dias. E as últimas vinte e quatro horas foram muito informativas. Mas agora estou cansado e gostaria de dormir um pouco, então apenas me dê o que estou pedindo e eu libertarei seu filho.
  
  "Quem diabos é esse maluco, Paul?" perguntou Manfredo.
  
  "O homem que matou meu pai."
  
  Havia uma surpresa óbvia na voz de Keller.
  
  "Bem, agora ... então você não é tão ingênuo quanto parece."
  
  Paul deu um passo à frente, colocando-se entre Alice e Manfred.
  
  "Quando li o bilhete da minha mãe, ela disse que ele estava com o cunhado Nagel e um terceiro, 'amigo'. Foi então que percebi que você estava me manipulando desde o começo.
  
  "Naquela noite, seu pai me ligou para interceder por ele junto a algumas pessoas poderosas. Ele queria que o assassinato que cometeu nas colônias e sua deserção desaparecessem. Foi difícil, embora seu tio e eu pudéssemos ter conseguido. Em troca, ele nos ofereceu dez por cento das pedras. Dez por cento!"
  
  "Então você o matou."
  
  "Foi um acidente. Nós tivemos um argumento. Ele sacou uma arma, eu corri para ele ... O que isso importa?
  
  "Só que importava, não importava, Keller?"
  
  "Esperávamos encontrar um mapa do tesouro em seus papéis, mas não havia nenhum mapa. Sabíamos que ele havia enviado o envelope para sua mãe e pensávamos que ela o guardava um dia... Mas os anos se passaram e ele nunca veio à tona.
  
  "Porque ele nunca mandou nenhum cartão para ela, Keller."
  
  Então Paulo entendeu. A última peça do quebra-cabeça se encaixou.
  
  "Você achou, Paul? Não minta para mim; Posso ler você como um livro.
  
  Paul olhou em volta antes de responder. A situação não poderia ser pior. Julian estava com Keller e os três estavam desarmados. Quando os faróis dos carros são apontados para eles, eles serão um alvo ideal para uma pessoa que se esconde nas sombras. E mesmo que Paul decidisse atacar e Keller tirasse a arma da cabeça do garoto, ele teria um tiro perfeito no corpo de Paul.
  
  Eu tenho que distraí-lo. Mas como?
  
  A única coisa que lhe veio à mente foi contar a verdade a Keller.
  
  "Meu pai não lhe deu um envelope para mim, deu?"
  
  Keller riu com desdém.
  
  "Paul, seu pai foi um dos maiores bastardos que eu já vi. Ele era um Don Juan e um covarde, embora também fosse divertido com ele. Nós éramos bons juntos, mas a única pessoa com quem Hans se importava era ele mesmo. Inventei a história do envelope, só para te estimular, para ver se consegue agitar um pouco as coisas depois de todos esses anos. Quando você pegou a Mauser, Paul, você pegou a arma que matou seu pai. Esta, caso você não tenha notado, é a mesma arma que apontei para a cabeça de Julian.
  
  "E todo esse tempo..."
  
  "Sim, todo esse tempo eu estava esperando a oportunidade de ganhar o prêmio. Tenho cinquenta e nove anos, Paul. Tenho mais dez bons anos pela frente, se tiver sorte. E tenho certeza que um baú cheio de diamantes vai animar minha aposentadoria. Então me diga onde está o mapa, porque eu sei que você sabe."
  
  "Está na minha mala."
  
  "Não, não é. Eu digitalizei de cima a baixo.
  
  "Estou te dizendo, é onde está."
  
  Houve silêncio por alguns segundos.
  
  "Muito bom", disse Keller finalmente. "É isso que vamos fazer. Fraulein Tannenbaum dará alguns passos em minha direção e seguirá minhas instruções. Ela vai puxar a mala para a luz, e então você vai se agachar e me mostrar onde está o mapa. Está claro?"
  
  Paulo assentiu.
  
  "Repito, está claro?" Keller insistiu, levantando a voz.
  
  "Alice", disse Paul.
  
  "Sim, está claro", disse ela com voz firme, dando um passo à frente.
  
  Preocupado com o tom dela, Paul agarrou seu braço.
  
  "Alice, não seja estúpida."
  
  "Ela não vai, Paul. Não se preocupe - disse Keller.
  
  Alice libertou sua mão. Havia algo no modo como ela andava, em sua aparente passividade - o modo como ela caminhava para as sombras sem demonstrar o menor sinal de emoção - que fazia o coração de Paul doer. De repente, ele sentiu uma certeza desesperada de que tudo era inútil. Que em poucos minutos se ouviriam quatro palmas fortes, quatro corpos estariam estendidos sobre um leito de agulhas de pinheiro, sete olhos frios e mortos contemplariam as silhuetas escuras das árvores.
  
  Alice estava muito assustada com a situação de Julian para fazer algo a respeito. Ela seguiu as instruções curtas e secas de Keller ao pé da letra e imediatamente apareceu na área iluminada, recuando, arrastando atrás de si uma mala aberta cheia de roupas.
  
  Paul se agachou e começou a vasculhar sua pilha de coisas.
  
  "Tenha muito cuidado com o que você faz", disse Keller.
  
  Paulo não respondeu. Ele encontrou o que procurava, a chave para a qual as palavras de seu pai o levaram.
  
  Às vezes, o maior tesouro está escondido no mesmo lugar da maior destruição.
  
  A caixa de mogno em que seu pai guardava sua arma.
  
  Lentamente, mantendo as mãos estendidas, Paul a abriu. Ele enfiou os dedos no forro fino de feltro vermelho e puxou com força. O pano se rasgou com um estalo, revelando um pequeno quadrado de papel. Tinha vários desenhos e figuras manuscritas em nanquim.
  
  "Bem, Keller? Qual é a sensação de saber que o cartão esteve debaixo do seu nariz todos esses anos? ele disse, segurando um pedaço de papel.
  
  Outra pausa se seguiu. Paul gostou de ver a decepção no rosto do velho livreiro.
  
  "Muito bom", disse Keller com a voz rouca. "Agora dê o papel para Alice e deixe-a se aproximar de mim bem devagar."
  
  Paul calmamente guardou o mapa no bolso da calça.
  
  "Não".
  
  "Você não ouviu o que eu disse?"
  
  "Eu disse não".
  
  "Paul, faça o que ele disser!" Alice disse.
  
  "Este homem matou meu pai."
  
  "E ele vai matar nosso filho!"
  
  "Você tem que fazer o que ele diz, Paul", insistiu Manfred.
  
  "Muito bem", disse Paul, enfiando a mão no bolso e tirando o bilhete. "Nesse caso..."
  
  Com um movimento rápido, ele amassou, colocou na boca e começou a mastigar.
  
  "Nããão!"
  
  O grito de raiva de Keller ecoou pela floresta. O velho livreiro saiu das sombras, arrastando Julian atrás de si, a arma ainda apontada para seu crânio. Mas quando ele se aproximou de Paul, ele apontou para o peito de Paul.
  
  "Maldito filho da puta!"
  
  Chegue um pouco mais perto, pensou Paul, preparando-se para pular.
  
  "Você não tinha o direito!"
  
  Keller parou, ainda fora do alcance de Paul.
  
  Mais perto!
  
  Ele começou a puxar o gatilho. Paul contraiu os músculos das pernas.
  
  "Aqueles diamantes eram meus!"
  
  A última palavra se transformou em um grito penetrante e disforme. A bala voou para fora da pistola, mas a mão de Keller ergueu-se bruscamente. Ele soltou Julian e se virou estranhamente, como se estivesse tentando alcançar algo atrás dele. Quando ele se virou, a luz revelou um estranho broto de cabo vermelho em suas costas.
  
  A faca de caça que caiu da mão de Jürgen von Schroeder 24 horas atrás.
  
  Julian manteve a faca no cinto o tempo todo, esperando o momento em que a arma não estivesse mais apontada para sua cabeça. Ele enfiou a lâmina com toda a força que pôde reunir, mas em um ângulo estranho, de modo que não fez nada além de causar um ferimento superficial em Keller. Uivando de dor, Keller mirou na cabeça do menino.
  
  Paul escolheu esse momento para pular, e seu ombro atingiu Keller na parte inferior das costas. O livreiro caiu no chão e tentou rolar, mas Paul já estava em cima dele, prendendo suas mãos nos joelhos e socando-o no rosto várias vezes.
  
  Agrediu o livreiro mais de duas dezenas de vezes, sem notar a dor nas mãos, que no dia seguinte estavam completamente inchadas, e as escoriações nos nós dos dedos. Sua consciência se foi e a única coisa que importava para Paul era a dor que ele causava. Ele não parou até que pudesse causar mais dano.
  
  "Chão. Isso é o suficiente", disse Manfred, colocando a mão em seu ombro. "Ele está morto".
  
  Paulo se virou. Julian estava nos braços de sua mãe, com a cabeça enterrada em seu peito. Ele orou a Deus para que seu filho não visse o que ele acabara de fazer. Ele tirou a jaqueta de Jurgen, que estava ensopada com o sangue de Keller, e foi abraçar Julian.
  
  "Você está bem?"
  
  "Me desculpe, eu desobedeci o que você disse sobre a faca," o menino disse, começando a chorar.
  
  "Você foi muito corajoso, Julian. E você salvou nossas vidas.
  
  "Realmente?"
  
  "Realmente. Agora temos que ir", disse ele, caminhando em direção ao carro. "Alguém pode ter ouvido o tiro."
  
  Alice e Julian sentaram-se no banco de trás enquanto Paul se acomodava no banco do passageiro. Manfred ligou o motor e eles voltaram para a estrada.
  
  Continuaram a olhar nervosamente pelo espelho retrovisor, mas ninguém os observava. Sem dúvida, alguém estava perseguindo os fugitivos de Dachau. Mas acabou que ir na direção oposta de Munique era a estratégia certa. No entanto, foi uma pequena vitória. Eles nunca serão capazes de retornar à sua antiga vida.
  
  "Há uma coisa que eu quero saber, Paul", sussurrou Manfred, quebrando o silêncio meia hora depois.
  
  "O que é isso?"
  
  "Esse pedacinho de papel realmente levou a um baú cheio de diamantes?"
  
  "Acredito que sim. Enterrado em algum lugar no sudoeste da África.
  
  "Entendido", disse Manfred, desapontado.
  
  "Você gostaria de vê-la?"
  
  "Devemos deixar a Alemanha. Fazer uma caça ao tesouro não seria uma má ideia. Pena que você engoliu.
  
  - A verdade é - disse Paul, tirando um mapa do bolso - que engoli o bilhete sobre a medalha de meu irmão. Embora, dadas as circunstâncias, não tenho certeza se ele se importaria.
  
  
  Epílogo
  
  
  
  ESTREITO DE GIBRALTAR
  
  12 de março de 1940
  
  Quando as ondas atingiram o barco improvisado, Paul começou a se preocupar. A travessia deveria ser fácil, apenas alguns quilômetros em mar calmo, na calada da noite.
  
  Então as coisas ficaram mais complicadas.
  
  Não que tudo tenha sido fácil nos últimos anos, é claro. Eles escaparam da Alemanha pela fronteira austríaca sem muito contratempo e chegaram à África do Sul no início de 1935.
  
  Foi um tempo de novos começos. O sorriso voltou ao rosto de Alice e ela voltou a ser a mulher forte e teimosa de sempre. O terrível medo do escuro de Julian começou a diminuir. E Manfred desenvolveu uma forte amizade com seu cunhado, especialmente porque Paul o deixou vencer no xadrez.
  
  A busca pelos tesouros de Hans Reiner acabou sendo mais difícil do que pode parecer à primeira vista. Paul voltou a trabalhar na mina de diamantes por alguns meses, agora acompanhado por Manfred, que, graças às suas qualificações como engenheiro, tornou-se o chefe de Paul. Alice, por sua vez, não perdeu tempo em se tornar a fotógrafa não oficial de todos os eventos sociais do Mandato.
  
  Juntos, eles conseguiram economizar dinheiro suficiente para comprar uma pequena fazenda na bacia do rio Orange, a mesma fazenda de onde Hans e Nagel haviam roubado os diamantes 32 anos antes. A propriedade havia mudado de mãos várias vezes nas últimas três décadas, e muitos diziam que estava amaldiçoada. Várias pessoas avisaram a Paul que ele estaria jogando seu dinheiro fora se comprasse este lugar.
  
  "Não sou supersticioso", disse ele. "E tenho um palpite de que a sorte pode mudar para mim."
  
  Eles foram cuidadosos com isso. Eles perderam vários meses antes de começarem a procurar diamantes. E então, uma noite no verão de 1936, os quatro partiram em uma jornada sob a luz da lua cheia. Eles conheciam bem a paisagem ao redor, caminhando domingo após domingo com cestas de piquenique, fingindo ir passear.
  
  O mapa de Hans era extraordinariamente preciso, como seria de esperar de um homem que passara metade da vida debruçado sobre mapas de navegação. Ele desenhou uma ravina e um leito de riacho, e uma pedra em forma de ponta de flecha onde eles se encontravam. Trinta passos ao norte da rocha eles começaram a cavar. O chão era macio e não demorou muito para que encontrassem o baú. Manfred assobiou incrédulo quando eles abriram e viram as pedras ásperas à luz de suas tochas. Julian começou a brincar com eles, e Alice dançou um foxtrot ao vivo com Paul, e não havia música a não ser o chilrear dos grilos no desfiladeiro.
  
  Três meses depois, eles celebraram o casamento na igreja da cidade. Seis meses depois, Paul compareceu ao escritório de avaliação gemológica e disse ter encontrado algumas pedras em um córrego de suas terras. Ele pegou alguns dos menores e observou com a respiração suspensa enquanto o avaliador os segurava contra a luz, esfregava-os contra um pedaço de feltro e alisava o bigode, todos esses elementos desnecessários de feitiçaria que os especialistas usam para parecer importantes.
  
  "Eles são de boa qualidade. Se eu fosse você comprava uma peneira e começava a escorrer esse lugar, rapaz. Eu comprarei o que você me trouxer."
  
  Eles continuaram a "extrair" diamantes do riacho por dois anos. Na primavera de 1939, Alice soube que a situação na Europa estava ficando muito ruim.
  
  "Os sul-africanos estão do lado dos britânicos. Logo não seremos bem-vindos nas colônias."
  
  Paul sabia que era hora de partir. Venderam mais pedras do que de costume - tanto que o avaliador teve que ligar para o administrador da mina para lhe enviar dinheiro - e uma noite partiram sem se despedir de ninguém, levando consigo apenas alguns pertences pessoais e cinco cavalos.
  
  Eles tomaram uma decisão importante sobre o que fazer com o dinheiro. Eles seguiram para o norte em direção ao platô de Waterberg. Foi lá que viveram os sobreviventes dos Herero, o povo que seu pai tentou erradicar e com quem Paul conviveu por muito tempo durante sua primeira estada na África. Quando Paul voltou para a aldeia, o curandeiro o saudou com uma canção de boas-vindas.
  
  "Paul Mahaleba está de volta, Paul, o caçador branco", disse ele, acenando com sua varinha emplumada.
  
  Paul foi imediatamente falar com o patrão e entregou-lhe uma sacola enorme contendo três quartos do que eles haviam ganhado com a venda de diamantes.
  
  "Isto é para Guerrero. Devolva a dignidade ao seu povo."
  
  "Você é quem restaura sua dignidade com este ato, Paul Mahaleba", declarou o xamã. "Mas seu presente será desejado entre nosso povo."
  
  Paulo humildemente concordou com a sabedoria dessas palavras.
  
  Eles passaram vários meses maravilhosos na vila, ajudando de todas as maneiras que podiam para restaurá-la ao que era antes. Até o dia em que Alice ouviu a terrível notícia de um dos mercadores que de vez em quando passava por Windhoek.
  
  "A guerra estourou na Europa."
  
  "Já fizemos o suficiente aqui", disse Paul pensativo, olhando para o filho. "Agora é hora de pensar em Julian. Ele tem quinze anos e precisa de uma vida normal, em algum lugar com futuro.
  
  Então eles começaram sua longa peregrinação através do Atlântico. Primeiro para a Mauritânia de barco, depois para o Marrocos francês, de onde foram obrigados a fugir quando as fronteiras foram fechadas para quem não tem visto. Era uma formalidade difícil para uma judia sem documentos, ou para um homem oficialmente morto e que não tinha outra identificação além de um antigo cartão pertencente a um oficial da SS desaparecido.
  
  Depois de conversar com vários refugiados, Paul decidiu tentar cruzar para Portugal de um lugar nos arredores de Tânger.
  
  "Não será difícil. As condições são boas e não é muito longe."
  
  O mar adora contradizer as palavras tolas de pessoas autoconfiantes, e naquela noite estourou uma tempestade. Eles lutaram contra isso por muito tempo, e Paul até amarrou sua família a uma jangada para que as ondas não os arrancassem do barquinho miserável que compraram de pés e mãos de um vigarista em Tânger.
  
  Se a patrulha espanhola não tivesse chegado a tempo, sem dúvida quatro deles teriam se afogado.
  
  Ironicamente, no porão, Paul estava mais assustado do que durante sua tentativa espetacular de subir a bordo, quando ficou pendurado ao lado do barco-patrulha pelo que pareceram segundos intermináveis. Uma vez a bordo, todos tiveram medo de serem levados para Cádiz, de onde poderiam ser facilmente enviados de volta para a Alemanha. Paul se xingou por não tentar aprender pelo menos algumas palavras em espanhol.
  
  O seu plano era chegar à praia a leste de Tarifa, onde aparentemente estaria alguém à sua espera - o contacto do golpista que lhes vendeu o barco. Este homem deveria transportá-los para Portugal de caminhão. Mas eles nunca tiveram a chance de saber se ele apareceu.
  
  Paul passou muitas horas no porão tentando encontrar uma solução. Seus dedos tocaram o bolso secreto da camisa onde havia escondido uma dúzia de diamantes, o último tesouro de Hans Reiner. Alice, Manfred e Julian tinham uma carga semelhante em suas roupas. Talvez se eles subornassem a equipe com um punhado...
  
  Paul ficou extremamente surpreso quando o capitão espanhol os tirou do porão no meio da noite, deu-lhes um barco a remo e os enviou para a costa portuguesa.
  
  À luz da lanterna no convés, Paul viu o rosto daquele homem que devia ter a sua idade. A mesma idade tinha seu pai quando ele morreu, e a mesma profissão. Paul se perguntou como as coisas teriam acontecido se seu pai não fosse um assassino, se ele próprio não tivesse passado a maior parte de sua juventude tentando descobrir quem o matou.
  
  Ele remexeu em suas roupas e tirou a única coisa que restava para se lembrar daquela vez: o fruto da vilania de Hans, o emblema da traição de seu irmão.
  
  Talvez as coisas tivessem sido diferentes para Jurgen se seu pai fosse um homem nobre, ele pensou.
  
  Paul se perguntou como ele poderia fazer esse espanhol entender. Ele colocou o emblema na mão e repetiu duas palavras simples.
  
  "Traição", disse ele, tocando o peito com o dedo indicador. "Salvação", disse ele, tocando o peito do espanhol.
  
  Talvez algum dia o capitão encontre alguém que possa explicar a ele o que essas duas palavras significam.
  
  Ele pulou em um pequeno barco e os quatro começaram a remar. Alguns minutos depois, ouviram o barulho da água batendo na margem e o barco rangeu levemente no cascalho do leito do rio.
  
  Eles estavam em Portugal.
  
  Antes de sair do barco, ele olhou em volta, só para ter certeza de que não havia perigo, mas não viu nada.
  
  Isso é estranho, pensou Paul. Desde que arranquei meu olho, vejo tudo muito mais claro.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  Gomez Jurado Juan
  
  
  
  
  Contrato com Deus, também conhecido como a expedição de Moisés
  
  
  O segundo livro da série Padre Anthony Fowler, 2009
  
  
  Dedicado a Matthew Thomas, um herói maior que o padre Fowler
  
  
  
  
  Como criar um inimigo
  
  
  
  Comece com uma tela em branco
  
  Delinear as formas
  
  homens, mulheres e crianças
  
  
  Mergulhe no poço do seu próprio inconsciente
  
  renunciado pela escuridão
  
  escova larga e
  
  forçar estranhos com uma sombra sinistra
  
  da sombra
  
  
  Siga a face do inimigo - ganância
  
  Ódio, descuido que você não ousa nomear
  
  seu próprio
  
  
  Esconda a personalidade fofa de cada rosto
  
  
  Apague todos os indícios de uma miríade de amores, esperanças,
  
  medos que se reproduzem num caleidoscópio
  
  cada coração sem fim
  
  
  Gire o sorriso até formar uma curva para baixo
  
  arco de brutalidade
  
  
  Separe a carne dos ossos até apenas
  
  restos de esqueleto abstrato da morte
  
  
  Exagere cada característica até que a pessoa se torne
  
  transformado em besta, parasita, inseto
  
  
  Preencha o fundo com maligno
  
  figuras de pesadelos antigos - demônios,
  
  demônios, mirmidões do mal
  
  
  Quando o ícone do seu inimigo estiver completo
  
  você pode matar sem culpa,
  
  abate sem vergonha
  
  
  O que você destrói se tornará
  
  apenas um inimigo de Deus, um obstáculo
  
  à dialética secreta da história
  
  
  em nome do inimigo
  
  Sam Keen
  
  
  Dez Mandamentos
  
  
  
  Eu sou o Senhor vosso Deus.
  
  Que você não tenha outros deuses antes de mim
  
  Você não deve se tornar nenhum ídolo
  
  Não deves tomar o nome do Senhor teu Deus em vão
  
  Lembre-se do sábado para santificá-lo
  
  Honre seu pai e sua mãe
  
  Você não deve matar
  
  Você não deve cometer adultério
  
  Você não deve roubar
  
  Você não deve dar falso testemunho contra o seu próximo
  
  Você não precisa cobiçar a casa do vizinho
  
  
  
  Prólogo
  
  
  
  ESTOU NO HOSPITAL INFANTIL SPIEGELGRUNDA
  
  VEIA
  
  
  fevereiro de 1943
  
  
  Ao se aproximar do prédio, sobre o qual tremulava uma grande bandeira com uma suástica, a mulher não conseguiu conter um estremecimento. Seu companheiro interpretou mal isso e puxou-a para mais perto dele para aquecê-la. Seu casaco fino oferecia pouca proteção contra o forte vento da tarde que alertava sobre a aproximação de uma nevasca.
  
  "Vista, Odile", disse o homem, com os dedos trêmulos enquanto desabotoava o casaco.
  
  Ela se desvencilhou dele e segurou a bolsa com mais força contra o peito. A caminhada de dez quilômetros na neve a deixou exausta e entorpecida pelo frio. Três anos atrás, eles teriam feito uma viagem em seu Daimler com motorista, e ela estaria em seu pelo. Mas o carro deles agora pertencia ao comissário brigadeiro, e seu casaco de pele provavelmente estava exposto em algum lugar do camarote por alguma esposa nazista com pálpebras pintadas. Odile se recompôs e apertou a campainha três vezes com força antes de atender.
  
  'Não é por causa do frio, Joseph. Não temos muito tempo antes do toque de recolher. Se não voltarmos a tempo...'
  
  Antes que o marido pudesse responder, a enfermeira de repente abriu a porta. Assim que ela olhou para os visitantes, seu sorriso desapareceu. Vários anos sob o regime nazista a ensinaram a reconhecer um judeu imediatamente.
  
  'O que você quer?' ela perguntou.
  
  A mulher se forçou a sorrir, embora seus lábios estivessem dolorosamente rachados.
  
  - Queremos ver o Dr. Graus.
  
  'Você tem um compromisso?'
  
  'O médico disse que nos veria'.
  
  'Nome?'
  
  'Joseph e Odile Cohen, Padre Ulane'.
  
  A enfermeira deu um passo para trás quando o sobrenome confirmou suas suspeitas.
  
  'Você está mentindo. Você não tem hora marcada. Deixar. Volte para o buraco de onde você veio. Você sabe que não pode vir aqui.
  
  'Por favor. Meu filho está dentro. Por favor!'
  
  Suas palavras foram desperdiçadas quando a porta se fechou.
  
  Joseph e sua esposa olharam impotentes para o enorme edifício. Quando eles se viraram, Odile de repente se sentiu fraca e tropeçou, mas Joseph conseguiu segurá-la antes que ela caísse.
  
  - Vamos, vamos encontrar outro jeito de entrar.
  
  Eles se dirigiram para um lado do hospital. Ao dobrarem a esquina, Joseph puxou sua esposa de volta. A porta acaba de se abrir. Um homem de sobretudo grosso empurrava com toda a força um carrinho cheio de lixo para os fundos do prédio. Mantendo-se perto da parede, Joseph e Odile deslizaram para a porta aberta.
  
  Uma vez lá dentro, eles se encontraram em uma sala de serviço que levava a um labirinto de escadas e outros corredores. Enquanto caminhavam pelo corredor, podiam ouvir gritos distantes e abafados que pareciam vir de outro mundo. A mulher se concentrou, ouvindo a voz do filho, mas era inútil. Passaram por vários corredores sem esbarrar em ninguém. Joseph teve que se apressar para acompanhar sua esposa, que, por puro instinto, avançava rapidamente, parando apenas um segundo em cada porta.
  
  Eles logo se viram olhando para uma câmara escura em forma de L. Estava cheio de crianças, muitas delas amarradas em suas camas e ganindo como cachorros molhados. A sala pungente estava abafada e a mulher começou a transpirar, sentindo formigamento nos membros enquanto seu corpo esquentava. No entanto, ela ignorou enquanto seus olhos disparavam de cama em cama, de um rosto jovem para o outro, procurando desesperadamente por seu filho.
  
  - Aqui está o relatório, Dra. Grouse.
  
  Joseph e sua esposa trocaram olhares ao ouvirem o nome do médico que precisavam ver, o homem que tinha a vida de seu filho em suas mãos. Eles se viraram para o canto mais distante da enfermaria e viram um pequeno grupo de pessoas reunidas em torno de uma das camas. Um jovem e atraente médico estava sentado ao lado da cama de uma menina que parecia ter cerca de nove anos. Ao lado dele, uma enfermeira idosa segurava uma bandeja com instrumentos cirúrgicos enquanto um médico de meia-idade entediado tomava notas.
  
  "Doutor Graus..." Odile disse hesitante, reunindo sua coragem enquanto se aproximava do grupo.
  
  O jovem acenou com desdém para a enfermeira, sem tirar os olhos do que estava fazendo.
  
  'Agora não, por favor'.
  
  A enfermeira e o outro médico olharam surpresos para Odile, mas não disseram nada.
  
  Quando ela viu o que estava acontecendo, Odile teve que cerrar os dentes para não gritar. A jovem estava mortalmente pálida e parecia estar em um estado semiconsciente. Graus segurou a mão dela sobre uma bacia de metal, fazendo pequenas incisões com um bisturi. Quase não havia um único ponto no braço da garota que não tivesse sido tocado pela lâmina, e o sangue escorria lentamente para a bacia, que estava quase cheia. Finalmente, a cabeça da garota se inclinou para um lado. Graus colocou dois dedos finos no pescoço da garota.
  
  - Bem, ela não tem pulso. Tempo, Dr. Strobel?
  
  'Seis e trinta e sete'.
  
  Quase noventa e três minutos. Excepcional! O sujeito permaneceu consciente, embora seu nível de consciência fosse comparativamente baixo e ela não mostrasse sinais de dor. A combinação de tintura de ópio e Datura é sem dúvida a melhor que experimentamos até agora. Parabéns, Strobel. Prepare uma amostra para a autópsia.
  
  - Obrigado, Herr Doctor. Imediatamente.'
  
  Só então o jovem médico se voltou para Joseph e Odile. Havia uma mistura de aborrecimento e desprezo em seus olhos.
  
  - E quem você poderia ser?
  
  Odile deu um passo à frente e ficou ao lado da cama, tentando não olhar para a garota morta.
  
  - Meu nome é Odile Cohen, Dra. Graus. Eu sou a mãe de Elan Cohen.
  
  O médico olhou friamente para Odile e depois se virou para a enfermeira.
  
  - Tire esses judeus daqui, padre Ulein Ulrike.
  
  A enfermeira agarrou Odile pelo cotovelo e com um empurrão rude ficou entre a mulher e o médico. Joseph correu para ajudar sua esposa e lutou contra a enfermeira corpulenta. Por um momento, eles formaram um trio bizarro, movendo-se em direções diferentes, mas nenhum teve sucesso. O rosto do pai de Ulrike ficou vermelho com o esforço.
  
  "Doutor, tenho certeza de que houve um engano", disse Odile, tentando colocar a cabeça para fora dos ombros largos da enfermeira. 'Meu filho não é mentalmente doente.'
  
  Odile conseguiu se livrar do aperto da enfermeira e virou-se para o médico.
  
  'É verdade que ele não falou muito desde que perdemos nossa casa, mas ele não é louco. Ele está aqui por causa de um erro. Se você deixá-lo ir... Por favor, deixe-me dar a você a única coisa que nos resta.'
  
  Ela colocou o pacote na cama, tomando cuidado para não tocar no corpo da garota morta, e cuidadosamente removeu a embalagem de jornal. Apesar do crepúsculo da câmara, o objeto dourado lançou seu brilho nas paredes circundantes.
  
  - Está na família do meu marido há gerações, Dr. Graus. Prefiro morrer a desistir. Mas meu filho, doutor, meu filho...'
  
  Odile chorou e caiu de joelhos. O jovem médico mal percebeu, pois seus olhos estavam grudados no objeto sobre a cama. No entanto, ele conseguiu abrir a boca o suficiente para destruir qualquer esperança que o casal ainda tivesse.
  
  'Seu filho está morto. Deixar.'
  
  
  Assim que o ar frio de fora tocou seu rosto, Odile recuperou algumas forças. Segurando o marido enquanto eles saíam apressados do hospital, ela estava mais do que nunca com medo do toque de recolher. Seus pensamentos estavam focados apenas em voltar para a parte de trás da cidade, onde outro filho os esperava.
  
  - Depressa, José. Se apresse.'
  
  Eles aceleraram o passo sob a neve que caía constantemente.
  
  
  No consultório do hospital, o Dr. Grouse desligou distraidamente e acariciou o estranho objeto dourado em sua mesa. Alguns minutos depois, quando ouviu as sirenes dos carros da SS, nem olhou pela janela. Seu assistente disse algo sobre a fuga dos judeus, mas Graus não deu atenção a isso.
  
  Ele estava ocupado planejando a operação do jovem Cohen.
  
  Personagens principais
  
  Clero
  
  PADRE ANTHONY FOWLER, um agente que trabalha com a CIA e a Santa Aliança.
  
  PADRE ALBERT, ex-hacker. Analista de sistemas para a ligação de inteligência da CIA e do Vaticano.
  
  IRMÃO CESÁREO, dominicano. Curador de Antiguidades do Vaticano.
  
  
  Corpo de Segurança do Vaticano
  
  CAMILO SIRIN, Inspetor Geral. Também chefe da Santa Aliança, o serviço secreto de inteligência do Vaticano.
  
  
  civis
  
  ANDREA OTERO, repórter do jornal El Globo.
  
  RAYMOND Kane, industrial multimilionário.
  
  JACOB RUSSELL, assistente executivo de Kine.
  
  ORVILL WATSON, consultor de terrorismo e proprietário da Netcatch.
  
  DR. HEINRICH GRAUS, genocídio nazista.
  
  
  Pessoal da Expedição Moisés
  
  CECIL FORRESTER, arqueólogo bíblico.
  
  DAVID PAPPAS, GORDON DARWIN, KIRA LARSEN, STOWE EARLING e EZRA LEVIN, assistentes Cecil Forrester
  
  MOGENS DEKKER, chefe do serviço de segurança da expedição.
  
  ALOIS GOTLIB, ALRICK GOTLIB, TEVI WAAKA, PACO TORRES, LUIS MALONY e MARLA JACKSON, soldados de Dekker.
  
  DOUTOR HAREL, médico das escavações.
  
  TOMMY EICHBERG, motorista principal.
  
  ROBERT FRICK, BRIAN HANLEY, pessoal administrativo/técnico
  
  NURI ZAYIT, RANI PETERKE, chefs
  
  
  terroristas
  
  NAZIM e HARUF, membros da célula de Washington.
  
  O, D e W, integrantes das células síria e jordaniana.
  
  HUKAN, chefe de três células.
  
  
  1
  
  
  
  RESIDÊNCIA DE BALTHASAR HANDWURZ
  
  STEINFELDSTRßE, 6
  
  KRIEGLACH, ÁUSTRIA
  
  
  quinta-feira, 15 de dezembro de 2005 11h42.
  
  
  O padre limpou cuidadosamente os pés no tapete de boas-vindas antes de bater na porta. Depois de rastrear o homem nos últimos quatro meses, ele finalmente encontrou seu esconderijo há duas semanas. Agora ele tinha certeza da verdadeira identidade de Handwurtz. Chegou a hora de encontrá-lo cara a cara.
  
  Ele esperou pacientemente por vários minutos. Era meio-dia e Graus, como sempre, estava cochilando no sofá à tarde. Naquela hora quase não havia ninguém na rua estreita. Seus vizinhos da Steinfeldstrasse estavam trabalhando, sem saber que no número 6, em uma casinha com cortinas azuis nas janelas, o monstro genocida cochilava pacificamente em frente à TV.
  
  Por fim, o som de uma chave na fechadura avisou ao padre que a porta estava prestes a se abrir. A cabeça de um homem idoso com o ar venerável de um anúncio de plano de saúde saiu de trás da porta.
  
  'Sim?'
  
  'Bom dia, Herr Doktor'.
  
  O velho olhou o homem que se dirigia a ele da cabeça aos pés. Este último era alto, magro e calvo, com cerca de cinqüenta anos, com uma gola de padre aparecendo por baixo do casaco preto. Ele estava parado na soleira na postura rígida de um guarda militar, seus olhos verdes fixos no velho.
  
  - Acho que você está errado, pai. Eu era encanador, mas agora estou aposentado. Eu já contribuí para o fundo paroquial, então se você me der licença...'
  
  - Por acaso você é o Dr. Heinrich Graus, o famoso neurocirurgião alemão?
  
  O velho prendeu a respiração por um segundo. Fora isso, ele não fez nada para denunciá-lo. No entanto, esse pequeno detalhe foi suficiente para o padre: a prova é positiva.
  
  'Meu nome é Handwurtz, pai.'
  
  'Não é verdade e nós dois sabemos disso. Agora, se me deixar entrar, mostro-lhe o que trouxe comigo. O padre ergueu a mão esquerda, na qual segurava uma maleta preta.
  
  Em resposta, a porta se abriu e o velho mancou rapidamente em direção à cozinha, as tábuas antigas protestando a cada passo. O padre o seguiu, mas prestou pouca atenção ao que o rodeava. Olhou três vezes pelas janelas e já sabia a localização de cada móvel barato. Preferiu ficar de olho nas costas do velho nazista. Embora o médico andasse com alguma dificuldade, o padre o viu levantar sacos de carvão do celeiro com uma facilidade que faria inveja a um homem décadas mais jovem. Heinrich Graus ainda era um homem perigoso.
  
  A pequena cozinha estava escura e cheirava a ranço. Havia um fogão a gás, uma grelha sobre a qual havia uma cebola seca, uma mesa redonda e duas cadeiras inigualáveis. Graus gesticulou para que o padre se sentasse. O velho então vasculhou o armário, tirou dois copos, encheu-os de água e colocou-os sobre a mesa antes de se sentar. Os copos permaneceram intocados enquanto os dois homens ficaram sentados, impassíveis, olhando um para o outro por mais de um minuto.
  
  O velho vestia um roupão de flanela vermelha, camisa de algodão e calças surradas. Ele havia ficado careca vinte anos antes, e o pouco cabelo que lhe restava era completamente branco. Seus grandes óculos redondos saíram de moda antes da queda do comunismo. A expressão relaxada em torno de sua boca lhe dava um ar de boa índole.
  
  Nada disso enganou o padre.
  
  Partículas de poeira flutuavam em um feixe de luz dos fracos raios do sol de dezembro. Um deles pousou na manga do padre. Ele jogou fora sem tirar os olhos do velho.
  
  A confiança fluida desse gesto não passou despercebida ao nazista, mas ele teve tempo de recuperar a compostura.
  
  'Não vai beber água, pai?'
  
  - Não estou com sede, Dr. Graus.
  
  - Então você vai insistir em me chamar por esse nome. Meu nome é Handwurtz. Balthasar Handwurz.
  
  O padre não prestou atenção.
  
  - Devo admitir que você é bastante perspicaz. Quando você recebeu seu passaporte para partir para a Argentina, ninguém esperava que você voltasse a Viena em poucos meses. Naturalmente, esse foi o último lugar em que procurei por você. Apenas quarenta e cinco milhas do Hospital Spiegelgrund. O caçador de nazistas Wiesenthal está procurando por você na Argentina há anos, sem saber que você estava a uma curta distância de seu escritório. Irônico, não acha?
  
  'Acho ridículo. Você é americano, certo? Você fala bem alemão, mas seu sotaque o denuncia.
  
  O padre pôs a pasta sobre a mesa e tirou uma pasta gasta. O primeiro documento que ele mostrou foi uma fotografia de um jovem Graus tirada em um hospital em Spiegelgrund durante a guerra. A segunda era uma variação da mesma foto, mas com feições de médico envelhecidas por software.
  
  - A tecnologia não é ótima, Herr Doctor?
  
  'Isso não prova nada. Qualquer um poderia fazer isso. Eu também assisto TV - disse ele, mas sua voz traiu outra coisa.
  
  'Você está certo. Não prova nada, mas prova.
  
  O padre tirou uma folha amarelada, na qual alguém havia anexado uma fotografia em preto e branco com um clipe, sobre a qual estava escrito em sépia: A TESTEMUNHA FORNITA, ao lado do selo do Vaticano.
  
  "'Balthasar Handwurz. Cabelos loiros, olhos castanhos, feições obstinadas. Marcas de identificação: tatuagem no braço esquerdo com o número 256441, infligida pelos nazistas durante sua estada no campo de concentração de Mauthausen." Um lugar que você nunca pisou, Graus. Seu número é falso. A pessoa que fez uma tatuagem para você inventou na hora, mas isso é o mínimo. Até agora tem funcionado.
  
  O velho tocou seu braço por cima do roupão de flanela. Ele estava pálido de raiva e medo.
  
  - Quem diabos é você, seu bastardo?
  
  - Meu nome é Anthony Fowler. Quero fazer um acordo com você.
  
  'Saia da minha casa. Agora mesmo.'
  
  - Acho que não estou sendo claro. Você foi vice-chefe do Hospital Infantil Am Spiegelgrund por seis anos. Era um lugar muito interessante. Quase todos os pacientes eram judeus e sofriam de doenças mentais. 'Vidas que não valem a pena viver', não é assim que você as chama?'
  
  'Eu não tenho ideia do que você está falando!'
  
  'Ninguém sabia o que você estava fazendo lá. Experimentos. Matar crianças enquanto elas ainda estavam vivas. Setecentos e catorze, Dr. Graus. Você matou setecentos e quatorze deles com suas próprias mãos.
  
  'Eu te disse...
  
  'Você manteve seus cérebros em frascos!'
  
  Fowler bateu com o punho na mesa com tanta força que os dois copos tombaram e, por um momento, o único som foi o da água pingando no chão de ladrilhos. Fowler respirou fundo várias vezes, tentando se acalmar.
  
  O Doutor evitou olhar nos olhos verdes que pareciam prestes a cortá-lo ao meio.
  
  'Você está com os judeus?'
  
  - Não, Graus. Você sabe que não é. Se eu fosse um deles, você estaria preso em uma forca em Tel Aviv. Estou... conectado com as pessoas que facilitaram sua fuga em 1946.'
  
  O médico reprimiu um estremecimento.
  
  "Santa aliança", ele murmurou.
  
  Fowler não respondeu.
  
  'E o que a Aliança quer de mim depois de todos esses anos?'
  
  'Algo à sua disposição'.
  
  O nazista apontou para os arredores.
  
  'Como você pode ver, eu não sou exatamente um homem rico. Não tenho mais dinheiro.'
  
  'Se eu precisasse de dinheiro, poderia facilmente vendê-lo ao procurador-geral em Stuttgart. Ainda oferecem 130.000 euros pela sua captura. Eu quero uma vela.
  
  O nazista o encarou sem expressão, fingindo não entender.
  
  'Que vela?'
  
  - Agora é você que está sendo ridículo, Dr. Grouse. Estou falando da vela que você roubou da família Coen há sessenta e dois anos. Uma vela pesada sem pavio, coberta com filigrana de ouro. Isso é o que eu quero e quero agora.'
  
  'Coloque suas mentiras sangrentas em outro lugar. Não tenho nenhuma vela.
  
  Fowler suspirou, recostou-se na cadeira e apontou para os copos virados sobre a mesa.
  
  'Você tem alguma coisa mais forte?'
  
  "Atrás de você", disse Grouse, indicando o armário com a cabeça.
  
  O padre se virou e pegou a garrafa, que estava pela metade. Ele pegou os copos e derramou dois dedos em cada um do líquido amarelo brilhante. Os dois homens beberam sem fazer um brinde.
  
  Fowler pegou a garrafa novamente e serviu outro copo. Ele tomou um gole e disse: "Weizenkorn. Aguardente de trigo. Faz muito tempo que não como isso".
  
  - Tenho certeza de que você não perdeu.
  
  'Certo. Mas é barato, não é?
  
  Grouse deu de ombros.
  
  'Um homem como você, Graus. Brilhantemente. Em vão. Não acredito que está bebendo isso. Você lentamente se envenena em um buraco sujo que fede a urina. E você quer saber uma coisa? Eu entendo...'
  
  'Você não entende nada'.
  
  'Muito bom. Você ainda se lembra dos métodos do Reich. Regras para oficiais. Seção três. "Em caso de captura pelo inimigo, negue tudo e dê apenas respostas curtas que não o comprometam." Bem, Graus, acostume-se com isso. Você está comprometido até o pescoço.
  
  O velho fez uma careta e serviu-se do último schnapps. Fowler observou a linguagem corporal de seu oponente enquanto a determinação do monstro desmoronava lentamente. Ele era como um artista recuando após algumas pinceladas para estudar uma tela antes de decidir quais cores usar a seguir.
  
  O padre decidiu tentar usar a verdade.
  
  "Olhe para as minhas mãos, doutor", disse Fowler, colocando-as sobre a mesa. Eram enrugadas, com dedos longos e finos. Não havia nada de estranho nelas, exceto por um pequeno detalhe. No topo de cada dedo, próximo a os nós dos dedos, havia uma fina linha esbranquiçada que continuava reta em cada braço.
  
  'Estas são cicatrizes feias. Quantos anos você tinha quando os recebeu? Dez? Onze?'
  
  Doze. Pratiquei piano: Prelúdios de Chopin, op 28. Meu pai foi até o piano e, sem avisar, fechou a tampa do Steinway com toda a força. Foi um milagre não ter perdido os dedos, mas nunca mais voltei a tocar.'
  
  O padre pegou seu copo e pareceu mergulhar em seu conteúdo antes de continuar. Ele nunca foi capaz de reconhecer o que havia acontecido olhando nos olhos de outro ser humano.
  
  'Desde que eu tinha nove anos, meu pai... se impôs a mim. Eu disse a ele naquele dia que contaria a alguém se ele fizesse isso de novo. Ele não me ameaçou. Ele acabou de destruir minhas mãos. Aí ele chorou, me pediu perdão e chamou os melhores médicos que o dinheiro pode comprar. Não, Graus. Nem pense nisso.'
  
  Grouse enfiou a mão embaixo da mesa, tateando em busca da gaveta de talheres. Ele rapidamente ligou de volta.
  
  - É por isso que o entendo, doutor. Meu pai era um monstro cuja culpa estava além de sua capacidade de perdoar. Mas ele teve mais coragem do que você. Em vez de diminuir a velocidade no meio de uma curva fechada, ele pisou no acelerador e levou minha mãe com ele.
  
  'História muito comovente, pai,' Graus disse em tom de zombaria.
  
  'Se você diz. Você se escondeu para não enfrentar seus crimes, mas foi exposto. E vou dar a você o que meu pai não teve: uma segunda chance.
  
  'Eu estou escutando'.
  
  'Dê-me uma vela. Em troca, você receberá este arquivo contendo todos os documentos que servirão como sua sentença de morte. Você pode se esconder aqui pelo resto da vida.
  
  - E isso é tudo? o velho perguntou incrédulo.
  
  'Como estou preocupado'.
  
  O velho balançou a cabeça e se levantou com um sorriso forçado. Ele abriu um pequeno armário e tirou uma grande jarra de vidro cheia de arroz.
  
  'Eu nunca como grãos. Eu tenho uma alergia.'
  
  Ele derramou o arroz na mesa. Houve uma pequena nuvem de goma e uma batida seca. Um saco meio enterrado no arroz.
  
  Fowler se inclinou para a frente e estendeu a mão para ele, mas a pata ossuda de Grouse agarrou seu pulso. O padre olhou para ele.
  
  'Eu tenho sua palavra, certo?' o velho perguntou ansioso.
  
  - Vale alguma coisa para você?
  
  - Sim, pelo que sei.
  
  "Então você tem."
  
  O Doutor soltou o pulso de Fowler, suas próprias mãos tremendo. O padre sacudiu delicadamente o arroz e tirou um saco de pano escuro. Foi amarrado com barbante. Com muito cuidado, desamarrou os nós e desenrolou o pano. Os raios fracos do início do inverno austríaco enchiam a cozinha sombria com uma luz dourada que não parecia combinar com o ambiente e a cera cinza suja da vela grossa sobre a mesa. Uma vez que toda a superfície da vela foi coberta com uma fina folha de ouro com um padrão intrincado. Agora o metal precioso quase desapareceu, deixando apenas vestígios de filigrana na cera.
  
  Grouse sorriu tristemente.
  
  - O resto foi levado pela casa de penhores, padre.
  
  Fowler não respondeu. Ele puxou um isqueiro do bolso da calça e o acendeu. Então ele colocou a vela na vertical sobre a mesa e trouxe a chama para o topo. Embora não houvesse pavio, o calor da chama começou a derreter a cera, que exalava um odor enjoativo ao pingar cinza sobre a mesa. Graus olhou para isso com amarga ironia, como se gostasse de falar por si mesmo depois de tantos anos.
  
  'Acho divertido. Um judeu em uma casa de penhores compra ouro judeu há anos, apoiando assim um orgulhoso membro do Reich. E o que você está testemunhando agora prova que sua busca foi completamente inútil.'
  
  'As aparências enganam, Graus. O ouro desta vela não é o tesouro que procuro. É apenas entretenimento para idiotas.
  
  Como um aviso, as chamas de repente se acenderam. Uma poça de cera se acumulou no tecido abaixo. No topo do que restava da vela, a borda verde do objeto de metal era quase visível.
  
  "Bem, está aqui", disse o padre. 'Agora eu posso sair'.
  
  Fowler levantou-se e envolveu a vela novamente com o pano, tomando cuidado para não se queimar.
  
  Os nazistas olharam com espanto. Ele não sorriu mais.
  
  'Espere! O que é isso? O que esta dentro?'
  
  'Nada sobre você.'
  
  O velho levantou-se, abriu a gaveta dos talheres e tirou uma faca de cozinha. Com passos trêmulos, ele contornou a mesa e foi em direção ao padre. Fowler observou-o imóvel. Os olhos do nazista arderam com o fogo insano de um homem que passou noites inteiras contemplando esse objeto.
  
  'Eu preciso saber'.
  
  - Não, Graus. Fizemos um acordo. Vela para arquivo. Isso é tudo que você consegue.
  
  O velho ergueu a faca, mas a expressão do visitante o fez baixá-la novamente. Fowler assentiu e largou a pasta sobre a mesa. Lentamente, com uma trouxa de pano em uma das mãos e sua pasta na outra, o padre recuou em direção à porta da cozinha. O velho pegou a pasta.
  
  'Não há outras cópias, certo?'
  
  'Apenas um. Ele está com dois judeus esperando lá fora.
  
  Os olhos de Grouse quase saltaram das órbitas. Ele levantou a faca novamente e se moveu em direção ao padre.
  
  'Você mentiu para mim! Você disse que me daria uma chance!
  
  Fowler lançou-lhe um último olhar impassível.
  
  'Deus vai me perdoar. Você acha que terá a mesma sorte?
  
  Então, sem dizer mais uma palavra, ele desapareceu no corredor.
  
  O padre saiu do prédio, segurando o precioso embrulho contra o peito. Dois homens de casaco cinza montavam guarda a alguns metros da porta. Fowler avisou-os ao passar: "Ele tem uma faca."
  
  O mais alto estalou os nós dos dedos e um leve sorriso brincou em seus lábios.
  
  "Isso é ainda melhor", disse ele.
  
  
  2
  
  
  
  ARTIGO PUBLICADO NO EL GLOBO
  
  17 de dezembro de 2005, página 12
  
  
  HERÓI AUSTRÍACO ENCONTRADO MORTO
  
  Viena (Associated Press)
  
  Depois de mais de cinquenta anos fugindo da justiça, o Dr. Heinrich Graus, o 'açougueiro de Spiegelgrund', foi finalmente descoberto pela polícia austríaca. O notório criminoso de guerra nazista foi encontrado morto, aparentemente de um ataque cardíaco, em uma pequena casa na cidade de Krieglach, a apenas 56 quilômetros de Viena, segundo as autoridades.
  
  Graus nasceu em 1915 e tornou-se membro do Partido Nazista em 1931. No início da Segunda Guerra Mundial, ele já era o segundo no comando do hospital infantil Am Spiegelgrund. Graus usou sua posição para conduzir experimentos desumanos em crianças judias com os chamados problemas comportamentais ou deficiências mentais. O Doutor afirmou várias vezes que esse comportamento é herdado e seus experimentos foram justificados porque os sujeitos tinham "vidas que não valiam a pena viver".
  
  Graus vacinou crianças saudáveis contra doenças infecciosas, realizou vivissecções e injetou em suas vítimas várias misturas de anestesia que desenvolveu para medir sua resposta à dor. Acredita-se que cerca de mil assassinatos ocorreram dentro dos muros de Spiegelgrund durante a guerra.
  
  Após a guerra, os nazistas fugiram sem deixar rastros, exceto por 300 cérebros de crianças preservados em formaldeído. Apesar dos esforços das autoridades alemãs, ninguém conseguiu rastreá-lo. O famoso caçador de nazistas Simon Wiesenthal, que processou mais de 1.100 criminosos, manteve a intenção de encontrar Graus, a quem chamou de "sua missão pendente", até sua morte, caçando incansavelmente o médico em toda a América do Sul. Wiesenthal morreu em Viena há três meses, sem saber que seu alvo era um encanador aposentado perto de seu próprio escritório.
  
  Fontes não oficiais da embaixada israelense em Viena lamentaram que Graus tenha morrido sem responder por seus crimes, mas mesmo assim comemoraram sua morte repentina, já que sua idade avançada complicaria o processo de extradição e julgamento, como no caso do ditador chileno Augusto Pinochet.
  
  "Não podemos deixar de ver a mão do Criador em sua morte", disse a fonte.
  
  
  3
  
  
  
  KAINE
  
  - Ele está lá embaixo, senhor.
  
  O homem na cadeira recuou ligeiramente. Sua mão tremia, embora o movimento não fosse perceptível para alguém que não o conhecesse tão bem quanto seu assistente.
  
  'Como ele é? Você o examinou cuidadosamente?
  
  - Você sabe o que eu tenho, senhor.
  
  Houve uma respiração profunda.
  
  - Sim, Jacob. Me desculpe.'
  
  O homem se levantou ao dizer isso e pegou o controle remoto que ajustava o ambiente. Ele apertou com força um dos botões, os nós dos dedos ficando brancos. Ele já havia quebrado vários controles remotos, e seu assistente finalmente cedeu e encomendou um especial feito de acrílico reforçado que combinava com o formato da mão do velho.
  
  'Meu comportamento deve ser exaustivo', disse o velho. 'Sinto muito.'
  
  Seu assistente não respondeu; ele percebeu que seu chefe precisava desabafar. Ele era um homem modesto, mas estava bem ciente de sua posição na vida, se é que essas características podem ser consideradas compatíveis.
  
  'Me dói ficar sentado aqui o dia todo, sabe? A cada dia encontro cada vez menos prazer nas coisas comuns. Eu me tornei um velho idiota sem valor. Todas as noites, quando vou para a cama, digo a mim mesmo "amanhã". Amanhã será esse dia. E na manhã seguinte eu me levanto e minha determinação se foi, assim como meus dentes.'
  
  "É melhor começarmos, senhor", disse o assistente, que ouvira inúmeras variações sobre o tema.
  
  'É absolutamente necessário?'
  
  - Foi você quem pediu isso, senhor. Como forma de controlar quaisquer pontas soltas.
  
  "Eu poderia apenas ler o relatório."
  
  'Não é só isso. Já estamos na quarta fase. Se você quiser fazer parte desta expedição, terá que se acostumar a falar com estranhos. O Dr. Houcher foi muito claro neste ponto.
  
  O velho apertou vários botões em seu controle remoto. As persianas da sala foram baixadas e as luzes apagadas quando ele se sentou novamente.
  
  'Não há outra maneira?'
  
  Seu assistente balançou a cabeça.
  
  "Muito bem, então."
  
  O assistente se dirigiu para a porta, a única fonte de luz restante.
  
  'Jacó'.
  
  'Sim senhor?'
  
  'Antes de você sair... Você se importa se eu segurar sua mão por um minuto? Eu estou assustado.'
  
  O assistente fez como solicitado. A mão de Caim ainda tremia.
  
  
  4
  
  
  
  SEDE DA KAYN INDUSTRIES
  
  NOVA IORQUE
  
  
  Quarta-feira, 5 de julho de 2006 11h10.
  
  
  Orville Watson tamborilou com os dedos nervosamente na roliça pasta de couro em seu colo. Nas últimas duas horas, ele está sentado em seu banco traseiro acolchoado na área de recepção no 38º andar da Torre Kayn. Por US$ 3.000 a hora, qualquer um ficaria feliz em esperar até o Dia do Julgamento. Mas não Orville. O jovem californiano estava ficando entediado. Na verdade, lutar contra o tédio foi o que fez sua carreira.
  
  A faculdade o entediava. Contra a vontade de sua família, ele desistiu no segundo ano. Encontrou um bom emprego na CNET, uma das empresas na vanguarda das novas tecnologias, mas mais uma vez foi vencido pelo tédio. Orville estava constantemente em busca de novos desafios, e sua verdadeira paixão era responder a perguntas. Na virada do milênio, seu espírito empreendedor o levou a deixar o emprego na CNET e abrir sua própria empresa.
  
  Sua mãe, que lia todos os dias nos jornais sobre o colapso da próxima pontocom, opôs-se. Suas preocupações não pararam Orville. Ele colocou seu corpo de 300 libras, cabelo loiro em um rabo de cavalo e uma mala cheia de roupas em uma van decrépita e dirigiu pelo país, terminando em um apartamento no porão em Manhattan. Assim nasceu o Netcatch. Seu slogan era 'Você pergunta, nós respondemos'. Todo o projeto poderia ter sido nada mais do que um sonho maluco para um jovem com um distúrbio alimentar, muitas preocupações e um entendimento especial da Internet. Mas então aconteceu o 11 de setembro e Orville imediatamente percebeu três coisas que os burocratas de Washington levaram muito tempo para descobrir.
  
  Primeiro, que seus métodos de processamento de informações estão trinta anos desatualizados. Em segundo lugar, o politicamente correto introduzido pela administração Clinton de oito anos tornou ainda mais difícil encontrar informações porque você só podia confiar em 'fontes confiáveis' que eram inúteis ao lidar com terroristas. E terceiro, que os árabes eram os novos russos quando se tratava de espionagem.
  
  A mãe de Orville, Yasmina, nasceu e viveu em Beirute por muitos anos antes de se casar com um belo engenheiro de Sausalito, Califórnia, que ela conheceu enquanto ele trabalhava em um projeto no Líbano. Logo o casal se mudou para os Estados Unidos, onde a bela Yasmina ensinou árabe e inglês a seu único filho.
  
  Assumindo diferentes identidades online, o jovem descobriu que a internet é um paraíso para extremistas. Fisicamente, não importava a distância entre os dez radicais; a distância online foi medida em milissegundos. Sua identidade pode ser secreta e suas ideias malucas, mas eles podem encontrar pessoas online que pensam exatamente como eles. Em semanas, Orville conseguiu o que ninguém na inteligência ocidental poderia ter conseguido por meios convencionais: ele se infiltrou em uma das redes mais radicais do terrorismo islâmico.
  
  Certa manhã, no início de 2002, Orville dirigiu para o sul, para Washington, com quatro caixas de pastas no porta-malas de sua van. Chegando à sede da CIA, pediu para ligar para o responsável pelo terrorismo islâmico, dizendo que tinha informações importantes a divulgar. Em sua mão estava um resumo de dez páginas de suas descobertas. O humilde funcionário que o atendeu o fez esperar duas horas antes mesmo de se dar ao trabalho de ler seu relatório. Depois de terminar a leitura, o funcionário ficou tão alarmado que ligou para seu supervisor. Alguns minutos depois, quatro homens apareceram, jogaram Orville no chão, despiram-no e arrastaram-no para a sala de interrogatório. Orville sorriu intimamente durante todo o procedimento humilhante; ele sabia que tinha acertado em cheio.
  
  Quando os figurões da CIA perceberam a extensão do talento de Orville, ofereceram-lhe um emprego. Orville disse a eles que o que havia nas quatro caixas (o que acabou levando a 23 prisões nos Estados Unidos e na Europa) era apenas uma amostra grátis. Se quisessem mais, deveriam ter assinado um contrato com sua nova empresa, a Netcatch.
  
  "Devo acrescentar que nossos preços são muito razoáveis", disse ele. 'Agora, por favor, posso pegar minha cueca de volta?'
  
  Quatro anos e meio depois, Orville engordou mais doze libras. Sua conta bancária também ganhou algum peso. Atualmente, a Netcatch emprega dezessete funcionários em tempo integral que preparam relatórios detalhados e buscam informações para os principais governos do mundo ocidental, principalmente em questões relacionadas à segurança. Orville Watson, agora milionário, começou a ficar entediado novamente.
  
  Até que surgiu este novo desafio.
  
  Netcatch tinha sua própria maneira de fazer as coisas. Todos os pedidos de seus serviços deveriam ser feitos na forma de uma pergunta. E junto a esta última pergunta estavam as palavras 'o orçamento é ilimitado'. O fato de isso ser feito por uma empresa privada e não pelo governo também despertou a curiosidade de Orville.
  
  
  Quem é o pai de Anthony Fowler?
  
  
  Orville levantou-se do sofá macio da sala de espera, tentando aliviar o entorpecimento dos músculos. Ele juntou as mãos e as estendeu atrás da cabeça o máximo que pôde. Um pedido de informações de uma empresa privada, especialmente uma como a Kayn Industries, que estava entre as cinco maiores da Fortune 500, era incomum. Especialmente um pedido tão estranho e preciso para um padre comum de Boston.
  
  ...sobre um padre aparentemente comum de Boston, Orville se corrigiu.
  
  Orville estava apenas esticando os membros superiores quando um executivo de cabelos escuros e bem constituído, vestido com um terno caro, entrou na sala de espera. Ele tinha apenas trinta anos e estava pensando seriamente em Orville por causa de seus óculos sem aro. Ficou claro pela tonalidade laranja de sua pele que ele não era estranho ao uso de uma cama de bronzeamento. Ele falava com um forte sotaque britânico.
  
  - Sr. Watson. Sou Jacob Russell, assistente executivo de Raymond Kane. Conversamos por telefone.
  
  Orville tentou recuperar a compostura, sem muito sucesso, e estendeu a mão.
  
  'Sr. Russell, estou muito feliz em conhecê-lo. Me desculpe eu...'
  
  'Não se preocupe. Por favor, siga-me e eu o levarei à sua reunião.'
  
  Atravessaram a sala de espera acarpetada e chegaram às portas de mogno do outro lado.
  
  'Reunião? Achei que deveria ter explicado minhas descobertas para você.
  
  "Bem, não realmente, Sr. Watson. Hoje Raymond Kane vai ouvir o que você tem a dizer.
  
  Orville não conseguiu responder.
  
  "Algum problema, Sr. Watson?" Você não está se sentindo bem?'
  
  'Sim. Não. Quer dizer, não há problema, Sr. Russell. Você acabou de me pegar de surpresa. Sr. Kine...'
  
  Russell puxou uma pequena maçaneta na moldura de mogno da porta e o painel deslizou para o lado para revelar um simples quadrado de vidro escuro. O líder colocou a mão direita no vidro e uma luz laranja se acendeu, seguida de um breve toque, e então a porta se abriu.
  
  'Eu posso entender sua surpresa, considerando o que a mídia disse sobre o Sr. Cain. Como você provavelmente sabe, meu empregador é um homem que valoriza sua privacidade...'
  
  Ele é um maldito eremita, é isso que ele é, pensou Orville.
  
  '... mas você não precisa se preocupar. Ele geralmente não quer sair com estranhos, mas se você seguir certos procedimentos...'
  
  Eles caminharam por um corredor estreito, no final do qual assomavam as portas de metal brilhante do elevador.
  
  "O que você quer dizer com 'geralmente', Sr. Russell?"
  
  O líder pigarreou.
  
  'Devo dizer-lhe que você será apenas a quarta pessoa, sem contar os altos executivos desta empresa, que se reuniu com o Sr. Cain nos cinco anos em que trabalhei para ele.'
  
  Orville deu um longo assobio.
  
  'É algo".
  
  Chegaram ao elevador. Não havia botão para cima ou para baixo, apenas um pequeno teclado numérico na parede.
  
  - Você poderia fazer a gentileza de olhar para o outro lado, Sr. Watson? Russel disse.
  
  O jovem californiano obedeceu. Uma série de bipes soou enquanto o executivo discava o código.
  
  'Agora você pode se virar. Obrigado.'
  
  Orville se virou para encará-lo novamente. As portas do elevador se abriram e dois homens entraram. Novamente não havia botões, apenas um leitor de cartão magnético. Russell pegou seu cartão de plástico e rapidamente o inseriu no slot. As portas se fecharam e o elevador subiu lentamente.
  
  "Seu chefe certamente leva a sério sua segurança", disse Orville.
  
  - O Sr. Cain recebeu várias ameaças de morte. Na verdade, houve uma tentativa de assassinato bastante séria contra ele alguns anos atrás, e ele teve sorte de ter escapado ileso. Por favor, não tenha medo do nevoeiro. É absolutamente seguro.
  
  Orville se perguntou de que diabos Russell estava falando quando uma névoa fina começou a cair do teto. Olhando para cima, Orville notou vários dispositivos que lançavam uma nova nuvem de spray.
  
  'O que está acontecendo?'
  
  "É um composto antibiótico suave que é completamente seguro. Você gosta do cheiro?
  
  Caramba, ele até borrifa seus visitantes antes de vê-los para garantir que não transmitam seus germes para ele. Eu mudei de ideia. Esse cara não é um eremita, ele é uma aberração paranóica.
  
  'Mmmm, sim, isso é bom. Minty, certo?
  
  'Essência de hortelã selvagem. Muito refrescante.'
  
  Orville mordeu o lábio para não responder e, em vez disso, concentrou-se na nota de sete dígitos que daria a Kine no momento em que saísse daquela jaula dourada. Esse pensamento o reanimou um pouco.
  
  As portas do elevador abriram-se para um magnífico espaço repleto de luz natural. Metade do trigésimo nono andar era um terraço gigante com paredes de vidro com vista panorâmica do rio Hudson. Bem à frente ficava Hoboken e, mais ao sul, a Ilha Ellis.
  
  'Impressionante'.
  
  'O Sr. Kine gosta de se lembrar de suas raízes. Por favor siga-me'. A decoração simples contrastava com a vista majestosa. O chão e os móveis eram totalmente brancos. A outra metade do andar com vista para Manhattan era separada do terraço envidraçado por uma parede, também branca, com várias portas. Russell parou na frente de um deles.
  
  'Muito bem, Sr. Watson, o Sr. Kine irá recebê-lo agora. Mas antes de entrar, gostaria de estabelecer algumas regras simples para você. Em primeiro lugar, não olhe diretamente para ele. Em segundo lugar, não faça perguntas a ele. E em terceiro lugar, não tente tocá-lo ou chegar perto dele. Ao entrar, você verá uma pequena mesa com uma cópia de seu relatório e um controle remoto para sua apresentação em Power Point que seu escritório nos deu esta manhã. Fique à mesa, faça uma apresentação e saia assim que terminar. Estarei aqui, esperando por você. Está claro?'
  
  Orville assentiu nervosamente.
  
  'Eu farei o meu melhor.'
  
  "Muito bem, entre", disse Russell, abrindo a porta.
  
  O californiano hesitou antes de entrar na sala.
  
  'Ah, mais uma coisa. Netcatch descobriu algo interessante durante uma investigação de rotina que fizemos para o FBI. Há razões para acreditar que a Kine Industries pode se tornar um alvo para terroristas islâmicos. Está tudo neste relatório - disse Orville, entregando o DVD ao assistente. Russell pegou com um olhar preocupado. - Considere isso uma cortesia de nossa parte.
  
  "De fato, muito obrigado, Sr. Watson. E boa sorte.'
  
  
  5
  
  
  
  HOTEL LE MERIDIEN
  
  Amã, Jordânia
  
  
  Quarta-feira, 5 de julho de 2006 18h11
  
  
  Do outro lado do mundo, Tahir Ibn Faris, um funcionário menor do Ministério da Indústria, deixou seu escritório um pouco mais tarde do que o normal. O motivo não era a dedicação ao trabalho, aliás exemplar, mas o desejo de não ser visto. Levou menos de dois minutos para chegar ao seu destino, que não era um ponto de ônibus comum, mas o luxuoso Meridien, o melhor hotel cinco estrelas da Jordânia, atualmente ocupado por dois senhores que solicitaram esse encontro por meio de um conhecido industrial. Infelizmente, esse intermediário em particular ganhou sua reputação por meio de canais que não eram nem respeitáveis nem limpos. Então Tahir suspeitou que o convite para o café pudesse ter implicações duvidosas. E embora estivesse orgulhoso de seus vinte e três anos de trabalho honesto no Ministério, precisava de menos orgulho e cada vez mais dinheiro; o motivo é que sua filha mais velha estava prestes a se casar e isso lhe custaria caro.
  
  Dirigindo-se a uma das suítes executivas, Tahir olhou para seu reflexo no espelho, desejando ter um ar mais ganancioso. Ele mal tinha um metro e oitenta, e sua barriga, barba grisalha e calvície crescente o faziam parecer mais um bêbado afável do que um funcionário público corrupto. Ele queria apagar o menor traço de honestidade de suas feições.
  
  O que mais de duas décadas de honestidade não lhe deram foi a mentalidade certa para o que ele fez. Quando ele bateu na porta, seus joelhos bateram sozinhos. Ele conseguiu se acalmar um momento antes de entrar na sala, onde foi recebido por um americano bem vestido, que aparentava ter uns cinqüenta anos. Outro homem, muito mais jovem, estava sentado na espaçosa sala fumando enquanto falava ao celular. Ao avistar Tahir, encerrou a conversa e se levantou para cumprimentá-lo.
  
  "Ahlan wa sahlan", ele o cumprimentou em um árabe impecável.
  
  Tahir ficou atordoado. Quando, em várias ocasiões, recusou subornos para reclassificar terrenos para uso industrial e comercial em Amã - uma verdadeira mina de ouro para os seus colegas menos escrupulosos - fê-lo não por um sentimento de dever, mas pela arrogância ofensiva dos ocidentais que, em poucos minutos após o encontro com ele, pilhas de notas de dólar foram jogadas sobre a mesa.
  
  A conversa com esses dois americanos não poderia ter sido mais diferente. Diante dos olhos atônitos de Tahir, o mais velho sentou-se a uma mesa baixa, sobre a qual preparou quatro dellas, cafeteiras beduínas e uma pequena fogueira a carvão. Com mão firme, ele torrou grãos de café frescos em uma panela de ferro e os deixou esfriar. Ele então moeu os grãos torrados com os mais velhos em um mahbash, um pequeno almofariz. Todo o processo era acompanhado por um fluxo contínuo de conversa, exceto quando o pilão batia ritmicamente no mahbash, já que esse som é considerado pelos árabes como uma espécie de música, cuja arte deve ser apreciada pelo convidado.
  
  O americano acrescentou sementes de cardamomo e uma pitada de açafrão, preparando cuidadosamente a mistura de acordo com uma tradição que remonta a séculos. Como era de praxe, o convidado - Tahir - segurava o copo, que não tinha asa, enquanto o americano o enchia até a metade, já que era privilégio do anfitrião ser o primeiro a servir a pessoa mais importante do salão. Tahir bebeu seu café, ainda um pouco cético quanto aos resultados. Ele pensou que não beberia mais do que um copo, pois já era tarde, mas depois de provar a bebida, ficou tão encantado que bebeu mais quatro. Ele teria acabado bebendo a sexta tigela se não fosse pelo fato de que era considerado falta de educação beber uma quantidade igual.
  
  "Sr. Fallon, nunca imaginei que alguém nascido no país da Starbucks pudesse realizar o ritual beduíno gahwa tão bem", disse Tahir. A essa altura, ele estava bastante confortável e queria que eles soubessem, para que pudesse descobrir o que diabos aqueles americanos queriam.
  
  O mais jovem dos apresentadores entregou-lhe pela centésima vez uma cigarreira dourada.
  
  'Tahir, meu amigo, por favor, pare de nos chamar pelos nossos sobrenomes. Eu sou Peter e este é Frank," ele disse enquanto acendia outro Dunhill.
  
  - Obrigado, Peter.
  
  'Multar. Agora que estamos tranquilos, Tahir, não seria de mau gosto falarmos de negócios?
  
  O idoso funcionário público foi novamente agradavelmente surpreendido. Duas horas se passaram. O árabe não gosta de discutir o assunto antes de meia hora, mas esse americano até pediu permissão. Naquele momento, Tahir se sentiu pronto para refazer qualquer edifício que procurasse, até mesmo o palácio do rei Abdullah.
  
  - Absolutamente, meu amigo.
  
  'Ok, é disso que precisamos: uma licença para a Kayn Mining Company minerar fosfato por um ano, a partir de hoje.'
  
  - Não será fácil, meu amigo. Quase toda a costa do Mar Morto já está ocupada pela indústria local. Como você sabe, os fosfatos e o turismo são praticamente nossos únicos recursos nacionais.'
  
  - Sem problemas, Tahir. Não estamos interessados no Mar Morto, apenas em uma pequena área de cerca de dez milhas quadradas centrada nessas coordenadas.'
  
  Ele entregou a Tahir um pedaço de papel.
  
  '29ў 34' 44" N, 36 ў 21' 24" E? Vocês não podem estar falando sério, meus amigos. Fica a nordeste de Al-Mudawwara.
  
  'Sim, não muito longe da fronteira com a Arábia Saudita. Conhecemos Tahir.
  
  O jordaniano olhou para eles confuso.
  
  'Não há fosfatos. Isto é um deserto. Os minerais são inúteis lá.
  
  'Bem, Tahir, temos muita confiança em nossos engenheiros e eles acham que podem extrair uma quantidade significativa de fosfato nesta área. Claro, como um gesto de boa vontade, uma pequena comissão será paga a você.'
  
  Os olhos de Tahir se arregalaram quando seu novo amigo abriu sua pasta.
  
  'Mas deve ser...'
  
  'O suficiente para o casamento do pequeno Miyoshi, certo?'
  
  E uma casinha de praia com garagem para dois carros, pensou Tahir. Esses malditos americanos provavelmente pensam que são os mais espertos e podem encontrar petróleo na área. Como se não tivéssemos procurado ali inúmeras vezes. Em todo caso, não serei eu quem destruirá seus sonhos.
  
  'Meus amigos, não há dúvida de que vocês dois são homens de grande valor e conhecimento. Tenho certeza de que seu negócio será bem-vindo no Reino Hachemita da Jordânia.'
  
  Apesar dos sorrisos açucarados de Peter e Frank, Tahir continuou intrigado sobre o que aquilo significava. O que diabos aqueles americanos estavam procurando no deserto?
  
  Por mais que tenha lutado com essa questão, ele nem chegou perto de sugerir que em poucos dias esse encontro lhe custaria a vida.
  
  
  6
  
  
  
  SEDE DA KAYN INDUSTRIES
  
  NOVA IORQUE
  
  
  Quarta-feira, 5 de julho de 2006 11h29.
  
  
  Orville se viu em uma sala escura. A única fonte de luz era uma pequena lâmpada no púlpito a três metros de distância, na qual estava seu relatório, junto com o controle remoto, exatamente como o supervisor lhe dissera. Ele se aproximou e pegou o controle remoto. Ao olhar para ele, pensando em como começar sua apresentação, ele foi repentinamente atingido por um brilho intenso. A menos de um metro e oitenta de onde ele estava, havia uma grande tela de seis metros de largura. Mostrava a primeira página de sua apresentação com um logotipo vermelho da Netcatch.
  
  'Muito obrigado, Sr. Kine, e bom dia. Deixe-me começar dizendo que é uma honra para mim...'
  
  Houve um leve zumbido e a imagem da tela mudou para mostrar o título de sua apresentação e a primeira das duas perguntas:
  
  
  QUEM É Padre Anthony Fowler?
  
  
  Obviamente, o Sr. Kine apreciava a brevidade e o controle, e ele tinha um segundo controle remoto à mão para acelerar as coisas.
  
  Ok, velho. Eu entendi a mensagem. Vamos ao que interessa.
  
  Orville apertou o controle remoto para abrir a próxima página. Mostrava um padre com um rosto magro e enrugado. Ele estava ficando careca e o que restava era cortado bem curto. Orville começou a falar com a escuridão à sua frente.
  
  'John Anthony Fowler, também conhecido como pai de Anthony Fowler, também conhecido como Tony Brent. Nasceu em 16 de dezembro de 1951 em Boston, Massachusetts. Olhos verdes, aproximadamente 175 libras. Um agente freelance da CIA e um completo mistério. Resolver esse mistério levou dois meses de pesquisa de dez dos meus melhores investigadores que trabalharam exclusivamente neste trabalho, bem como uma quantia significativa de dinheiro para lubrificar as mãos de algumas fontes bem colocadas. Isso explica em grande parte os três milhões de dólares necessários para preparar este relatório, Sr. Kane.
  
  A tela mudou novamente, desta vez mostrando uma foto de família: um casal bem vestido no jardim do que parecia ser uma casa cara. Ao lado deles está um atraente garoto de cabelos escuros de cerca de onze anos. A mão do pai parecia apertar o ombro do menino, e os três tinham sorrisos tensos.
  
  'Filho único de Marcus Abernathy Fowler, magnata dos negócios e proprietário da Infinity Pharmaceuticals. Hoje é uma empresa de biotecnologia com faturamento multimilionário. Depois que seus pais morreram em um suspeito acidente de carro em 1984, Anthony Fowler vendeu a empresa junto com o restante de seus bens e doou tudo para caridade. Ele manteve a mansão de seus pais em Beacon Hill, alugando-a para um casal com filhos. Mas ele deixou o último andar para trás e o transformou em um apartamento com alguns móveis e um monte de livros de filosofia. Ele para lá de vez em quando quando está em Boston.
  
  A cena seguinte mostrava uma versão mais jovem da mesma mulher, desta vez em um campus universitário, usando um vestido de baile.
  
  Daphne Brent era uma química experiente que trabalhou para a Infinity Pharmaceuticals até que o proprietário gostou dela e eles se casaram. Quando ela engravidou, Marcus a transformou em dona de casa da noite para o dia. Isso é tudo o que sabemos sobre a família Fowler, exceto que o jovem Anthony foi para Stanford em vez do Boston College, como seu pai.
  
  Próximo slide: o jovem Anthony, parecendo não muito mais velho que um adolescente, com uma expressão séria, sob um pôster que diz '1971'.
  
  Aos vinte anos, ele se formou com louvor na universidade em Psicologia. O mais jovem de sua classe. Esta foto foi tirada um mês antes da formatura. No último dia do semestre, ele fez as malas e foi para o escritório de recrutamento da universidade. Ele queria ir para o Vietnã.
  
  A imagem de um formulário desgastado e amarelado apareceu na tela, que foi preenchida à mão.
  
  'Esta é uma foto de seu AFQT, o exame de qualificação militar. Fowler marcou noventa e oito em cem. O sargento ficou tão impressionado que imediatamente o enviou para a Base da Força Aérea de Lackland, no Texas, onde recebeu treinamento básico seguido por um regimento avançado de pára-quedas para uma unidade de operações especiais que ressuscitou pilotos abatidos atrás das linhas inimigas. Enquanto estava em Lackland, ele aprendeu táticas de guerrilha e se tornou piloto de helicóptero. Depois de um ano e meio de luta, ele voltou para casa como tenente. Entre suas medalhas estão a Purple Heart e a Air Force Cross. No relatório você encontrará informações detalhadas sobre as ações que lhe renderam essas medalhas.'
  
  Tiro de vários homens de uniforme no aeródromo. No centro estava Fowler, vestido de padre.
  
  'Depois do Vietnã, Fowler entrou em um seminário católico e foi ordenado em 1977. Ele foi designado capelão militar na Base Aérea de Spangdal, na Alemanha, onde foi recrutado pela CIA. Com suas habilidades linguísticas, é fácil entender por que eles o queriam: Fowler é fluente em onze idiomas e pode se dar bem em outros quinze. Mas a Companhia não foi a única divisão que o recrutou.
  
  Outra foto de Fowler em Roma com outros dois jovens padres.
  
  'No final dos anos setenta, Fowler tornou-se um agente de pessoal da empresa. Ele mantém seu status de capelão militar e viaja para várias bases das Forças Armadas em todo o mundo. As informações que lhe dei até agora podem ter vindo de várias agências, mas o que estou prestes a lhe contar a seguir é ultrassecreto e muito difícil de obter.
  
  A tela está desligada. À luz do projetor, Orville quase conseguiu distinguir uma poltrona na qual alguém estava sentado. Ele fez um esforço para não olhar diretamente para a figura.
  
  Fowler é um agente da Santa Aliança, o serviço secreto do Vaticano. É uma organização pequena, geralmente desconhecida do público, mas ativa. Uma de suas realizações foi salvar a vida da ex-presidente israelense Golda Meir quando terroristas islâmicos quase explodiram seu avião durante uma visita a Roma. As medalhas foram entregues ao Mossad, mas a Santa Aliança não se importou. Eles interpretam literalmente a frase 'serviço secreto'. Apenas o Papa e um punhado de cardeais são oficialmente informados de seu trabalho. Na comunidade de inteligência internacional, a Aliança é respeitada e temida. Infelizmente, tenho pouco a acrescentar sobre a história de Fowler com esta instituição. Em relação ao seu trabalho com a CIA, minha ética profissional e meu contrato com a Companhia me impedem de divulgar qualquer outra coisa, Sr. Kine.'
  
  Orville pigarreou. Embora não esperasse uma resposta da figura no final da sala, ele fez uma pausa.
  
  Nenhuma palavra.
  
  'Quanto à sua segunda pergunta, Sr. Kine...'
  
  Orville considerou por um momento se deveria revelar que a Netcatch não era responsável por encontrar essa informação em particular. Que chegou ao seu escritório em um envelope lacrado de uma fonte anônima. E que havia outros interesses envolvidos que claramente queriam que a Kayn Industries conseguisse. Mas então ele se lembrou do spray humilhante de névoa de mentol e continuou falando.
  
  Uma jovem de olhos azuis e cabelos cor de cobre apareceu na tela.
  
  'Este é um jovem jornalista chamado...'
  
  
  7
  
  
  
  EDIÇÕES EL GLOBO
  
  MADRI, ESPANHA
  
  
  Quinta-feira, 6 de julho de 2006. 20h29
  
  
  'Andreia! Andrea Otero! Onde diabos você está?'
  
  Dizer que o silêncio reinou na redação ao som dos gritos do editor-chefe não seria totalmente correto, já que a redação de um jornal diário nunca fica quieta uma hora antes da publicação. Mas não havia vozes, fazendo com que o ruído de fundo de telefones, rádios, televisões, aparelhos de fax e impressoras parecesse um silêncio constrangedor. O Chefe carregava uma mala em cada mão e um jornal debaixo do braço. Deixou as malas na entrada da redação e foi direto para a Assessoria Internacional, para a única mesa vazia. Ele com raiva bateu com o punho nele.
  
  'Agora você pode sair. Eu vi você mergulhar lá.
  
  Lentamente, uma juba de cabelo loiro acobreado e o rosto de uma jovem de olhos azuis emergiram de debaixo da mesa. Ela tentou parecer indiferente, mas seu rosto estava tenso.
  
  'Oi chefe. Acabei de deixar cair a caneta.
  
  O repórter veterano estendeu a mão e ajeitou a peruca. A calvície do editor-chefe era um tabu, então certamente não ajudaria Andrea Otero que ela tivesse acabado de testemunhar essa manobra.
  
  'Não estou feliz, Otero. Nem um pouco satisfeito. Você pode me dizer o que diabos está acontecendo?
  
  - O que você quer dizer, chefe?
  
  - Você tem catorze milhões de euros no banco, Otero?
  
  - Não foi a última vez que olhei.
  
  Na verdade, quando ela verificou pela última vez, havia um sério cheque especial em seus cinco cartões de crédito, graças à sua obsessão por bolsas Hermes e sapatos Manolo Blahnik. Ela pensou em pedir ao departamento de contabilidade um adiantamento de seu bônus de Natal. Para os próximos três anos.
  
  - É melhor você ter uma tia rica que está prestes a tirar os tamancos, porque é isso que você vai me custar, Otero.
  
  - Não fique com raiva de mim, chefe. O que aconteceu na Holanda não acontecerá novamente.'
  
  - Não estou falando das contas do serviço de quarto, Otero. Estou falando de François Dupré - disse o editor, jogando o jornal do dia anterior sobre a mesa.
  
  Droga, esse é o ponto, pensou Andrea.
  
  'Um dia! Tirei um péssimo dia de folga nos últimos cinco meses e você estragou tudo.
  
  Em um instante, toda a redação, até o último repórter, parou de bocejar e voltou para suas mesas, de repente capaz de se concentrar em seu trabalho novamente.
  
  - Vamos, chefe. Um desperdício é um desperdício.
  
  'Desfalque? É assim que você chama?
  
  'Certamente! Transferir uma quantia enorme de dinheiro das contas de seus clientes para sua conta pessoal é definitivamente um desperdício.'
  
  "E usar a primeira página da seção internacional para alardear um simples erro cometido por um grande acionista de um de nossos maiores anunciantes é um fracasso total, Otero."
  
  Andrea engoliu em seco, fingindo inocência.
  
  "Principal acionista?"
  
  'Interbancário, Otero. Que, caso não saiba, gastou doze milhões de euros no ano passado com este jornal e ia gastar outros catorze no ano que vem. Estava em pensamento. Pretérito.'
  
  'Principal... a verdade não tem preço.'
  
  'Sim, é: catorze milhões de euros. E as cabeças dos responsáveis por isso. Você e Moreno saiam daqui. Perdido.'
  
  O outro culpado entrou, arrastando os pés. Fernando Moreno foi o editor da noite para o dia que cancelou uma inofensiva história de lucro de uma empresa de petróleo e a substituiu pela sensação de Andrea. Foi um breve momento de coragem que ele agora se arrependia. Andrea olhou para o colega, um homem de meia-idade, e pensou na esposa e nos três filhos. Ela engoliu em seco novamente.
  
  - O chefe... Moreno não teve nada a ver com isso. Fui eu quem postou o artigo pouco antes de ir para a imprensa.
  
  O rosto de Moreno se iluminou por um segundo, depois voltou à expressão anterior de remorso.
  
  "Não se faça de bobo, Otero", disse o editor-chefe. 'Isto é impossível. Você não tem permissão para ficar azul.'
  
  Hermes, o sistema de computador do jornal, trabalhou no sistema de cores. As páginas do jornal eram destacadas em vermelho enquanto o repórter trabalhava nelas, em verde quando iam ao editor-chefe para aprovação e em azul quando o editor noturno as entregava à gráfica para impressão.
  
  - Entrei no sistema azul usando a senha de Moreno, chefe - mentiu Andrea. - Ele não teve nada a ver com isso.
  
  'Oh sim? E de onde você tirou a senha? Você pode explicar?
  
  - Ele o guarda na primeira gaveta da escrivaninha. Foi fácil.'
  
  - É verdade, Moreno?
  
  "Bem... sim, chefe", disse o editor noturno, fazendo o possível para não demonstrar alívio. 'Desculpe'.
  
  O editor-chefe do El Globo ainda não estava satisfeito. Ele se virou para Andrea tão rapidamente que sua peruca escorregou ligeiramente sobre sua cabeça calva.
  
  'Droga, Otero. Eu estava errado sobre você. Eu pensei que você era apenas um idiota. Agora entendo que você é um idiota e um encrenqueiro. Vou garantir pessoalmente que ninguém jamais contrate uma vadia malvada como você novamente.
  
  'Mas, chefe...' A voz de Andrea parecia desesperada.
  
  'Economize seu fôlego, Otero. Você está demitido.'
  
  ' Eu não acho...
  
  - Você está tão demitido que não o vejo mais. Não consigo nem ouvir você.
  
  O chefe se afastou da mesa de Andrea.
  
  Olhando ao redor da sala, Andrea não viu nada além das costas das cabeças de seus colegas repórteres. Moreno se aproximou e ficou ao lado dela.
  
  - Obrigado, Andrea.
  
  'Tudo está bem. Seria uma loucura para nós dois sermos demitidos.
  
  Moreno balançou a cabeça. - Lamento que você tenha dito a ele que invadiu o sistema. Agora ele está com tanta raiva que realmente tornará a vida difícil para você lá. Você sabe o que acontece quando ele parte em uma de suas cruzadas...'
  
  "Parece que já começou", disse Andrea, apontando para a redação. "De repente estou ficando leprosa. Bem, não é como se eu fosse a favorita de alguém antes."
  
  - Você não é má pessoa, Andrea. Na verdade, você é um repórter bastante destemido. Mas você é um solitário e nunca se preocupa com as consequências. De qualquer forma, boa sorte.'
  
  Andrea jurou a si mesma que não choraria, que era uma mulher forte e independente. Ela cerrou os dentes enquanto os guardas colocavam suas coisas na caixa e com grande dificuldade conseguiu manter sua promessa.
  
  
  8
  
  
  
  APARTAMENTO ANDREA OTERO
  
  MADRI, ESPANHA
  
  
  quinta-feira, 6 de julho de 2006 23h15
  
  
  O que Andrea mais odiava desde que Eve se foi para sempre era o barulho de suas próprias chaves quando ela chegava em casa e as colocava na mesinha ao lado da porta. Elas ecoaram ocas no corredor, o que Andrea sentiu resumir sua vida.
  
  Quando Eva estava lá, as coisas eram diferentes. Ela corria para a porta como uma garotinha, beijava Andrea e começava a tagarelar sobre o que ela havia feito ou sobre as pessoas que havia conhecido. Andrea, dominada por esse turbilhão que a impedia de chegar ao sofá, rezou por paz e sossego.
  
  Suas orações foram atendidas. Eva partiu numa manhã, há três meses, exatamente como havia aparecido: de repente. Não houve soluços, nem lágrimas, nem arrependimentos. Andrea não disse quase nada, até sentiu algum alívio. Ela teria muito tempo para arrependimentos mais tarde, quando o eco fraco do tilintar das chaves quebrasse o silêncio de seu apartamento.
  
  Ela tentou várias formas de lidar com o vazio: deixar o rádio ligado ao sair de casa, guardar as chaves no bolso da calça jeans assim que entrou, falar sozinha. Nenhum de seus truques conseguia mascarar o silêncio, pois vinha de dentro.
  
  Agora, ao entrar no apartamento, seu pé chutou para o lado sua última tentativa de não ficar sozinha: um gato malhado laranja. Na loja de animais, o gato parecia doce e amoroso. Andrea levou quase quarenta e oito horas para começar a odiá-lo. Combinava com ela. Você poderia lidar com o ódio. Era ativo: você simplesmente odiava alguém ou alguma coisa. O que ela não aguentou foi a decepção. Você só tinha que lidar com isso.
  
  'Olá LB. Eles demitiram mamãe. O que você acha disso?'
  
  Andrea deu a ele o nome de LB, abreviação de "Little Bastard", depois que o monstro se infiltrou no banheiro e conseguiu rastrear e abrir um caro tubo de xampu. LB não pareceu impressionado com a notícia de que sua amante havia sido demitida.
  
  'Você não se importa, não é? Embora você devesse - disse Andrea, tirando uma lata de uísque da geladeira e colocando o conteúdo em uma travessa diante de L.B. 'Quando você não tiver nada para comer, eu vou te vender para o restaurante chinês do Sr. Wong na esquina. Depois vou pedir frango com amêndoas.
  
  A ideia de fazer parte do cardápio de um restaurante chinês não diminuiu o apetite de LB. O gato não respeitava nada nem ninguém. Ele vivia em seu próprio mundo, temperamental, apático, indisciplinado e orgulhoso. Andrea o odiava.
  
  Porque ele me lembra muito de mim mesma, ela pensou.
  
  Ela olhou em volta, irritada com o que viu. As estantes estavam cobertas de poeira. Havia restos de comida no chão, a pia estava enterrada sob uma montanha de pratos sujos e o manuscrito do romance inacabado que ela havia começado três anos atrás estava espalhado pelo chão do banheiro.
  
  Besteira. Se eu pudesse pagar a faxineira com cartão de crédito...
  
  O único lugar do apartamento onde reinava a ordem era um enorme - graças a Deus - armário em seu quarto. Andrea era muito cuidadosa com suas roupas. O resto do apartamento parecia uma zona de guerra. Ela acreditava que sua bagunça era um dos principais motivos para terminar com Eve. Eles ficaram juntos por dois anos. A jovem engenheira era uma máquina de limpeza, e Andrea apelidava-a carinhosamente de Aspirador de Pó Romântico, porque gostava de limpar o apartamento com o acompanhamento de Barry White.
  
  Naquele momento, enquanto avaliava o desastre em que seu apartamento havia se tornado, Andrea teve uma revelação. Ela vai limpar o chiqueiro, vender suas roupas no eBay, conseguir um emprego bem remunerado, pagar suas dívidas e fazer as pazes com Eva. Agora ela tinha um propósito, uma missão. Tudo seria perfeito.
  
  Ela sentiu uma onda de energia através de seu corpo. Durou exatamente quatro minutos e vinte e sete segundos, que é exatamente o tempo que ela levou para abrir um saco de lixo, jogar um quarto das sobras na mesa junto com alguns pratos sujos que não puderam ser recuperados, mover aleatoriamente de um lugar para outro, depois derrubou um livro, que havia lido na noite anterior, de modo que a fotografia dentro dele caiu no chão.
  
  Eles estão juntos. A última que eles pegaram.
  
  É inútil.
  
  Ela desabou no sofá, soluçando quando o saco de lixo derramou parte de seu conteúdo no carpete da sala. LIBRA. aproximou-se e deu uma mordida na pizza. O queijo começou a ficar verde.
  
  - É óbvio, não é, LB? Não posso fugir de quem sou, pelo menos não com um esfregão e uma vassoura.
  
  O gato não deu a mínima atenção a isso, mas correu até a entrada do apartamento e começou a se esfregar no batente da porta. Andrea levantou-se automaticamente, percebendo que alguém estava prestes a tocar a campainha.
  
  Que tipo de louco poderia vir a essa hora da noite?
  
  Ela escancarou a porta, surpreendendo o visitante antes que ele pudesse tocar.
  
  'Oi Linda'.
  
  "Acho que as notícias correm rápido."
  
  'Há más notícias. Se você começar a chorar, eu vou embora daqui.'
  
  Andrea deu um passo para o lado, sua expressão de desgosto ainda em seu rosto, mas ela estava secretamente aliviada. Ela deveria ter adivinhado. Enrique Pascual foi seu melhor amigo e ombro para chorar durante anos. Ele trabalhava em uma das principais rádios de Madri e, toda vez que Andrea tropeçava, Enrique aparecia em sua porta com uma garrafa de uísque e um sorriso. Desta vez ele deve ter pensado que ela estava em particular necessidade, porque o uísque tinha doze anos e à direita de seu sorriso havia um buquê de flores.
  
  - Você tinha que fazer isso, não é? O superrepórter teve que trepar com um dos principais anunciantes do jornal - disse Enrique enquanto caminhava pelo corredor até a sala sem tropeçar em LB. 'Existe um vaso limpo neste lixão?'
  
  'Deixe-os morrer e me dê a garrafa. Quem se importa! Nada dura para sempre.'
  
  "Agora você me perdeu", disse Enrique, ignorando a questão das flores por um momento. "Estamos falando de Eve ou de demissão?"
  
  - Acho que não sei - murmurou Andrea, saindo da cozinha com um copo em cada mão.
  
  'Se você tivesse dormido comigo, talvez tudo fosse mais claro'.
  
  Andrea tentou não rir. Enrique Pascual era alto, atraente e perfeito para qualquer mulher nos primeiros dez dias de relacionamento, e depois se transformou em um pesadelo nos três meses seguintes.
  
  'Se eu gostasse de homens, você estaria no meu top 20. Provavelmente.'
  
  Agora foi a vez de Enrique rir. Ele serviu dois dedos de uísque puro. Ele mal teve tempo de tomar um gole quando Andrea esvaziou o copo e pegou a garrafa.
  
  - Calma, Andréa. Não é uma boa ideia acabar em um acidente. De novo.'
  
  - Acho que seria uma ótima ideia. Pelo menos eu teria alguém que cuidaria de mim.'
  
  'Obrigado por não apreciar meus esforços. E não seja tão dramático.
  
  'Você acha que não é dramático perder um ente querido e um emprego em dois meses? Minha vida é uma merda.
  
  - Não vou discutir com você. Pelo menos você está cercado pelo que sobrou dela', disse Enrique, apontando com desgosto para a bagunça na sala.
  
  - Talvez você possa ser minha faxineira. Tenho certeza de que seria mais útil do que esse péssimo programa de esportes em que você finge estar trabalhando.
  
  A expressão de Enrique não mudou. Ele sabia o que viria a seguir, e Andrea também. Ela enterrou a cabeça no travesseiro e gritou com todas as suas forças. Depois de alguns segundos, seu grito se transformou em soluços.
  
  'Eu deveria ter pegado duas garrafas.'
  
  Nesse exato momento, o celular tocou.
  
  "Acho que é seu", disse Enrique.
  
  "Diga a quem quer que seja que se foda", disse Andrea, ainda enterrando o rosto no travesseiro.
  
  Enrique abriu o telefone com um gesto elegante.
  
  'Uma torrente de lágrimas. Olá...? Espere um minuto...'
  
  Entregou o telefone a Andrea.
  
  "Acho melhor você lidar com isso. Não falo línguas estrangeiras."
  
  Andrea pegou o telefone, enxugou as lágrimas com as costas da mão e tentou falar normalmente.
  
  - Você sabe que horas são, idiota? Andrea disse com os dentes cerrados.
  
  'Desculpe. Andrea Otero, por favor? ' disse a voz em inglês.
  
  "Quem é?" ela respondeu na mesma língua.
  
  'Meu nome é Jacob Russell, Srta. Otero. Estou ligando de Nova York em nome do meu chefe, Raymond Kane.
  
  'Raymond Kane? Das Indústrias Kine?
  
  'Sim, é verdade. E você é o mesmo Andrea Otero que deu aquela polêmica entrevista ao presidente Bush no ano passado?
  
  Claro, a entrevista. Esta entrevista teve grande repercussão na Espanha e até no resto da Europa. Ela foi a primeira repórter espanhola a entrar no Salão Oval. Algumas de suas perguntas mais diretas - algumas que não haviam sido previamente combinadas e que ela conseguiu introduzir discretamente - deixaram o texano um pouco nervoso. Esta entrevista exclusiva lançou sua carreira no El Globo. Pelo menos não por muito tempo. E pareceu abalar algumas células do outro lado do Atlântico.
  
  - A mesma coisa, senhor - respondeu Andrea. 'Então me diga, por que Raymond Kine precisa de um grande repórter?' ela acrescentou, fungando suavemente, satisfeita que a pessoa ao telefone não pudesse ver em que estado ela estava.
  
  Russell limpou a garganta. - Posso contar com a senhora para não contar a ninguém sobre isso em seu jornal, srta. Otero?
  
  "Absolutamente", disse Andrea, surpreso com a ironia.
  
  'O Sr. Kine gostaria de lhe dar a maior exclusividade de sua vida'.
  
  'EU? Por que eu?' disse Andrea, fazendo um apelo por escrito a Enrique.
  
  Seu amigo tirou um bloco de notas e uma caneta do bolso e os entregou a ela com um olhar questionador. Andrea o ignorou.
  
  "Vamos apenas dizer que ele gosta do seu estilo", disse Russell.
  
  "Sr. Russell, nesta fase da minha vida, acho difícil acreditar que alguém que nunca conheci esteja me ligando com uma oferta tão vaga e provavelmente inacreditável."
  
  - Bem, deixe-me convencê-lo.
  
  Russell falou por um quarto de hora, durante o qual uma atônita Andrea fez anotações contínuas. Enrique tentou ler por cima do ombro dela, mas a caligrafia de Andrea tornava-a inútil.
  
  '... é por isso que contamos com a sua presença no local da escavação, Sra. Otero.'
  
  'Haverá uma entrevista exclusiva com o Sr. Cain?'
  
  'Como regra, o Sr. Kine não dá entrevistas. Nunca.'
  
  "Talvez o Sr. Kine devesse encontrar um repórter que se preocupasse com as regras."
  
  Houve um silêncio constrangedor. Andrea cruzou os dedos, rezando para que seu tiro no escuro acertasse.
  
  - Suponho que sempre pode haver uma primeira vez. Nós temos um acordo?'
  
  Andrea pensou por alguns segundos. Se o que Russell prometeu fosse realmente verdade, ela poderia ter assinado um contrato com qualquer empresa de mídia do mundo. E ela mandaria aquele filho da puta para o editor do El Globo uma cópia do cheque.
  
  Mesmo que Russell não esteja dizendo a verdade, não temos nada a perder.
  
  Ela não pensou mais nisso.
  
  'Você pode reservar uma passagem para mim no próximo vôo para Djibuti. Primeira série.'
  
  Andrea desligou.
  
  'Não entendi uma única palavra além de 'primeira classe', disse Enrique. - Você pode me dizer para onde está indo? Ele ficou surpreso com a aparente mudança no humor de Andrea.
  
  'Se eu dissesse "para as Bahamas", você não acreditaria em mim, certo?"
  
  'Muito bem', disse Enrique, meio aborrecido, meio com ciúmes. 'Trago-te flores, uísque, raspo-te do chão, e é assim que me tratas...'
  
  Fingindo não ouvir, Andrea foi para o quarto pegar suas coisas.
  
  
  9
  
  
  
  cripta com relíquias
  
  VATICANO
  
  
  sexta-feira, 7 de julho de 2006 20h29
  
  Uma batida na porta fez o irmão Cesareo se encolher. Ninguém descia à cripta, não só porque o acesso era restrito a pouquíssimas pessoas, mas também porque era úmido e insalubre, apesar dos quatro desumidificadores que zumbiam constantemente em todos os cantos da enorme sala. Satisfeito por ter companhia, o velho frade dominicano sorriu ao abrir a porta blindada, ficando na ponta dos pés para abraçar o visitante.
  
  'Antônio!'
  
  O padre sorriu e abraçou o homem menor.
  
  'Eu era do lado...'
  
  "Eu juro por Deus, Anthony, como você conseguiu chegar até aqui?" Há algum tempo esse lugar é monitorado por câmeras e alarmes anti-roubo.
  
  'Sempre há mais de uma entrada se você tomar seu tempo e conhecer o caminho. Você me ensinou, lembra?
  
  O velho dominicano massageava o cavanhaque com uma das mãos e com a outra afagava a barriguinha, rindo muito. Abaixo das ruas de Roma havia um sistema de mais de quinhentos quilômetros de túneis e catacumbas, alguns dos quais estavam a mais de sessenta metros abaixo da cidade. Era um verdadeiro museu, um labirinto de passagens sinuosas e inexploradas que ligavam quase todas as partes da cidade, inclusive o Vaticano. Vinte anos antes, Fowler e o irmão CesáReo haviam dedicado seu tempo livre a explorar esses perigosos e complexos túneis.
  
  'Parece que Sirin terá que repensar seu sistema de segurança impecável. Se um cachorro velho como você pode entrar aqui... Mas por que não usa a porta da frente, Anthony? Ouvi dizer que você não é mais persona non grata no Santo Ofício. E gostaria de saber por quê.
  
  "Na verdade, agora eu provavelmente sou grata demais para o gosto de algumas pessoas."
  
  'Sirin quer você de volta, não é? Assim que aquele pequeno Maquiavel enfiar os dentes em você, ele não vai largar facilmente.
  
  - E os antigos guardiões de relíquias também podem ser teimosos. Especialmente quando se trata de coisas que eles não deveriam saber.
  
  'Antonio, Antonio. Esta cripta é o segredo mais bem guardado em nosso pequeno país, mas suas paredes ecoam com rumores.' Cesareo gesticulou ao redor.
  
  Fowler ergueu os olhos. O teto da cripta, sustentado por arcos de pedra, estava negro devido à fumaça de milhões de velas que iluminaram o aposento por quase dois mil anos. Recentemente, porém, as velas foram substituídas por um sistema elétrico moderno. O espaço retangular tinha cerca de duzentos e cinquenta pés quadrados, parte dos quais haviam sido escavados na rocha viva com uma picareta. Nas paredes, do teto ao chão, havia portas que escondiam nichos com os restos mortais de vários santos.
  
  "Você passou muito tempo respirando esse ar horrível e isso certamente também não ajuda seus clientes", disse Fowler. - Por que você ainda está aqui embaixo?
  
  Era um fato pouco conhecido que, nos últimos dezessete séculos, toda igreja católica, por mais modesta que fosse, tinha uma relíquia de um santo escondida no altar. E este site hospedou a maior coleção dessas relíquias do mundo. Alguns nichos estavam quase vazios, contendo apenas pequenos fragmentos de osso, enquanto em outros o esqueleto inteiro estava intacto. Cada vez que uma igreja era construída em qualquer lugar do mundo, um jovem padre pegava a maleta de aço do irmão Cecilio e ia até a nova igreja para colocar a relíquia no altar.
  
  O velho historiador tirou os óculos e enxugou-os com a ponta da batina branca.
  
  'Segurança. Tradição. Teimosia', disse Cesáreo em resposta à pergunta de Fowler. 'Palavras que definem a nossa Santa Madre Igreja'.
  
  'Ótimo. Além de úmido, este lugar cheira a cinismo.
  
  O irmão CesáReo bateu na tela de seu poderoso Macbook Pro em que estava escrevendo quando seu amigo chegou.
  
  - Aqui estão minhas verdades, Anthony. Quarenta anos de catalogação de fragmentos ósseos. Você já chupou um osso antigo, meu amigo? Este é um ótimo método para determinar se um osso é falso, mas deixa um gosto amargo na boca. Quatro décadas depois, não estou mais perto da verdade do que quando comecei. Ele suspirou.
  
  "Bem, talvez você possa acessar aquele disco rígido e me ajudar, meu velho", disse Fowler, estendendo uma foto para Cesáreo.
  
  'Há sempre algo à mão, sempre...'
  
  O dominicano parou no meio da frase. Ele olhou para a fotografia míope por um momento e depois caminhou até a mesa em que trabalhava. De uma pilha de livros, ele tirou um velho volume em hebraico clássico, coberto de marcas de lápis. Ele o folheou, verificando os vários símbolos no livro. Assustado, ele olhou para cima.
  
  - Onde você conseguiu isso, Anthony?
  
  'De uma vela antiga. Ele estava com um nazista aposentado.
  
  'Camilo Sirin mandou você trazê-lo de volta, não foi? Você deve me contar tudo. Não perca um único detalhe. Eu preciso saber!'
  
  'Digamos que devo um favor a Camilo e aceito fazer uma última missão para a Santa Aliança. Ele me pediu para encontrar um criminoso de guerra austríaco que roubou uma vela de uma família judia em 1943. A vela estava coberta com camadas de ouro, e o homem a tinha desde a guerra. Alguns meses atrás eu o alcancei e peguei a vela. Depois de derreter a cera, encontrei a folha de cobre que você vê na foto.'
  
  "Você não tem um melhor com uma resolução mais alta?" Mal consigo distinguir a escrita do lado de fora.
  
  'Foi dobrado muito apertado. Se eu o desdobrasse completamente, poderia danificá-lo.'
  
  'É bom que você não fez. O que você pode destruir não tem preço. Onde está agora?'
  
  'Eu retransmiti isso para Chirin e realmente não dei muita importância a isso. Achei que alguém da Cúria queria. Então voltei para Boston convencido de que havia pago minha dívida - '
  
  'Isso não está certo, Anthony', interveio uma voz calma e impassível. O dono da voz conseguiu deslizar para dentro da cripta como um espião experiente, que era exatamente aquele homem atarracado de rosto simples, vestido de cinza. Poupando nas palavras e gestos, ele se escondeu atrás de uma parede de insignificância camaleônica.
  
  - Entrar numa sala sem bater é falta de educação, Sirin - disse Cecilio.
  
  "Também é falta de educação não atender quando você é chamado", disse o chefe da Santa Aliança, olhando para Fowler.
  
  'Pensei que tínhamos terminado. Combinamos uma missão, apenas uma.
  
  'E você completou a primeira parte: devolveu a vela. Agora você deve certificar-se de que o que ele contém seja usado corretamente.'
  
  Irritado, Fowler não respondeu.
  
  'Talvez Anthony apreciasse mais sua tarefa se entendesse sua importância', continuou Sirin. 'nunca viu?'
  
  O dominicano pigarreou.
  
  'Antes de fazer isso, preciso saber se ele é genuíno, Sirin.'
  
  'Isto é verdade'.
  
  Os olhos do monge brilharam. Ele se virou para Fowler.
  
  'Isto, meu amigo, é um mapa do tesouro. Ou, para ser preciso, metade de um. Isto é, se não me falha a memória, porque muitos anos se passaram desde que segurei o segundo tempo em minhas mãos. Esta é a parte que faltava no Rolo de Cobre de Qumran.'
  
  A expressão do padre escureceu significativamente.
  
  'Você quer me dizer...
  
  'Sim meu amigo. O objeto mais poderoso da história pode ser encontrado graças ao significado desses símbolos. E todos os problemas que vêm com isso.
  
  'Bom Deus. E deve se manifestar neste exato momento.'
  
  'Estou feliz que você finalmente entendeu, Anthony,' Sirin interrompeu. 'Comparado a isso, todas as relíquias que nosso bom amigo guarda nesta sala não passam de pó.'
  
  - Quem te colocou na pista, Camilo? Por que você está tentando encontrar a Dra. Grouse agora, depois de todo esse tempo? perguntou o Irmão Cesareo.
  
  'A informação veio de um dos benfeitores da Igreja, um certo Sr. Kane. Um benfeitor de outra fé e um grande filantropo. Ele precisava que encontrássemos Graus e se ofereceu pessoalmente para financiar uma expedição arqueológica se conseguíssemos recuperar a vela.
  
  'Onde?'
  
  'Ele não revelou a localização exata. Mas nós conhecemos a área. Al-Mudawwara, Jordânia.'
  
  "Ótimo, então não há com o que se preocupar", interrompeu Fowler. "Você sabe o que acontece se alguém farejar sobre isso?" Ninguém nesta expedição viverá o suficiente para pegar uma pá.
  
  - Vamos esperar que você esteja errado. Vamos enviar um observador em uma expedição: você.
  
  Fowler balançou a cabeça. 'Não'.
  
  'Você percebe as consequências, as ramificações'.
  
  'Minha resposta ainda é não'.
  
  'Você não pode recusar'.
  
  "Tentem me impedir", disse o padre, dirigindo-se para a porta.
  
  'Antônio, meu menino'. As palavras o acompanharam enquanto ele caminhava em direção à saída. - Não estou dizendo que vou tentar impedi-lo. Você deve ser aquele que decide ir. Felizmente, ao longo dos anos, aprendi a lidar com você. Tive que me lembrar da única coisa que você valoriza mais do que sua liberdade e encontrei a solução perfeita.'
  
  Fowler parou, ainda de costas para eles.
  
  - O que você fez, Camilo?
  
  Sirin deu alguns passos em direção a ele. Se havia uma coisa que ele não gostava mais do que falar, era levantar a voz.
  
  'Em uma conversa com o Sr. Cain, sugeri o melhor repórter para sua expedição. Na verdade, como repórter, ela é bastante medíocre. E não muito fofo, ou nervoso, ou mesmo excessivamente honesto. Na verdade, a única coisa que a torna interessante é que uma vez você a salvou. Como devo dizer - ela te deve a vida? Então agora você não vai se esconder no refeitório mais próximo porque sabe o risco que corre.'
  
  Fowler ainda não olhou para trás. A cada palavra de Sirin, sua mão se apertava mais e mais, até que se fechou em um punho, as unhas cravadas em sua palma. Mas a dor não foi suficiente. Ele bateu com o punho em um dos nichos. A cripta tremeu com o impacto. A porta de madeira do antigo local de descanso quebrou e o osso da abóbada profanada rolou para o chão.
  
  Patela da Essência Sagrada. Coitado, mancou a vida toda - disse o Irmão CesáReo, inclinando-se para pegar a relíquia.
  
  Fowler, agora resignado, finalmente se virou para encará-los.
  
  
  10
  
  
  
  EXTRATO DE RAYMOND KEN: BIOGRAFIA NÃO AUTORIZADA
  
  ROBERT DRISCOLL
  
  
  Muitos leitores podem perguntar como um judeu sem instrução que viveu da caridade quando criança conseguiu criar um império financeiro tão grande. Pelas páginas anteriores fica claro que antes de dezembro de 1943, Raymond Kine não existia. Não há registro em sua certidão de nascimento, nenhum documento provando que ele é cidadão americano.
  
  O período de sua vida mais conhecido começou quando ele entrou no MIT e acumulou uma lista considerável de patentes. Enquanto os Estados Unidos estavam na gloriosa década de 1960, Kine estava inventando o circuito integrado. Por cinco anos ele foi dono de sua própria empresa; dentro de dez - metade do Vale do Silício.
  
  Esse período foi bem documentado na revista Time, junto com os infortúnios que arruinaram sua vida de pai e marido...
  
  Talvez o que mais preocupe o americano médio seja sua invisibilidade, essa falta de transparência que transforma alguém tão poderoso em um mistério perturbador. Mais cedo ou mais tarde, alguém terá que dissipar a aura de mistério que envolve a figura de Raymond Kane...
  
  
  onze
  
  
  
  A BORDO "BEHEMOTH"
  
  MAR VERMELHO
  
  
  Terça-feira, 11 de julho de 2006 às 16h29.
  
  
  ... alguém precisa dissipar o halo de mistério que cerca a figura de Raymond Ken...
  
  Andrea abriu um largo sorriso e pôs de lado a biografia de Raymond Kane. Era um pedaço de merda obscuro e tendencioso, e ela ficou completamente entediada com isso enquanto sobrevoava o deserto do Saara a caminho de Djibouti.
  
  Durante o voo, Andrea teve tempo de fazer o que raramente fazia: olhar bem para si mesma. E ela decidiu que não gostou do que viu.
  
  Como a caçula de cinco irmãos - todos homens, exceto ela - Andrea cresceu em um ambiente no qual se sentia completamente segura. E foi completamente banal. Seu pai era sargento da polícia e sua mãe dona de casa. Eles moravam em um bairro da classe trabalhadora e comiam macarrão quase todas as noites e frango aos domingos. Madri é uma cidade linda, mas para Andrea isso só serviu para evidenciar a mediocridade de sua família. Aos quatorze anos, ela jurou que no minuto em que fizesse dezoito, sairia pela porta e nunca mais voltaria.
  
  Claro, discutir com seu pai sobre sua orientação sexual apressou sua partida, não foi, querida?
  
  Foi uma longa jornada desde o momento em que ela saiu de casa - você foi expulso - até seu primeiro emprego de verdade, exceto os que ela teve que aceitar para pagar suas mensalidades de jornalismo. No dia em que começou a trabalhar no El Globo, sentiu como se tivesse ganhado na loteria, mas a euforia não durou muito. Ela passou de uma seção do artigo para a próxima, cada vez sentindo como se estivesse caindo no ar, perdendo a perspectiva e o controle sobre sua vida pessoal. Antes de sair, ela acabou no Departamento Internacional ...
  
  Eles te expulsaram.
  
  E agora é uma aventura impossível.
  
  Minha última chance. Considerando como estão as coisas com os jornalistas no mercado de trabalho, meu próximo emprego será caixa em um supermercado. Há algo em mim que não funciona. Eu não posso fazer nada direito. Nem mesmo Eva, que era a pessoa mais paciente do mundo, pôde ficar comigo. No dia em que ela partiu... Como ela me chamou? "Fora de controle imprudentemente", 'emocionalmente fria'... Acho que 'imaturo' foi a coisa mais legal que ela disse. E ela deve ter falado sério porque nem levantou a voz. Droga! É sempre o mesmo. Desta vez é melhor eu não estragar tudo.
  
  Andrea trocou de marcha mental e aumentou o volume de seu iPod. A voz calorosa de Alanis Morissette acalmou seu humor. Ela se recostou na cadeira, desejando já estar em seu destino.
  
  
  Felizmente, a primeira classe tinha suas vantagens. O mais importante deles era a capacidade de sair do avião antes de todos. Um jovem motorista negro bem vestido esperava por ela ao lado de um jipe surrado na beira da pista.
  
  Mais ou menos. Sem costumes, certo? O Sr. Russell arranjou tudo, pensou Andrea enquanto descia as escadas do avião.
  
  'Isso é tudo?' O motorista falava inglês, apontando para a bolsa e a mochila de Andrea.
  
  "Estamos indo para a porra do deserto, não estamos?" Dirigir em.'
  
  Ela reconheceu a maneira como o motorista olhou para ela. Ela costumava ser estereotipada: jovem, loira e, portanto, estúpida. Andrea não tinha certeza se sua atitude despreocupada em relação a roupas e dinheiro era uma forma de se enterrar ainda mais naquele estereótipo, ou se era apenas sua própria concessão à banalidade. Talvez uma combinação de ambos. Mas para esta viagem, como sinal de que ela deixou sua antiga vida para trás, ela reduziu ao mínimo sua bagagem.
  
  Enquanto o jipe percorria os oito quilômetros até o navio, Andrea tirou fotos com sua Canon 5D. (Não era bem a Canon 5D dela, mas a que era do jornal, que ela esqueceu de devolver. Eles merecem, porcos.) Ela ficou chocada com a extrema pobreza dessa terra. Seco, marrom, coberto de pedras. Você provavelmente poderia atravessar toda a capital a pé em duas horas. Parecia não haver indústria, nem agricultura, nem infra-estrutura. A poeira das rodas do jipe cobria o rosto das pessoas que os olhavam ao passar. Rostos sem esperança.
  
  "O mundo está em uma posição ruim se pessoas como Bill Gates e Raymond Kane ganham mais em um mês do que o produto nacional bruto deste país em um ano."
  
  O motorista deu de ombros em resposta. Já estavam no porto, a parte mais moderna e bem cuidada da capital e, de fato, sua única fonte de renda. Djibuti se beneficiou de sua localização vantajosa no Chifre da África.
  
  O Jeep freou com força. Quando Andrea recuperou o equilíbrio, o que ela viu fez seu queixo cair. O Behemoth não era tão feio quanto ela esperava. Ela era uma embarcação elegante e moderna, com um enorme casco pintado de vermelho e uma superestrutura pintada de um branco deslumbrante, a cor das Indústrias Kayn. Sem esperar que o motorista a ajudasse, ela pegou suas coisas e subiu a prancha de embarque, ansiosa para começar sua aventura o mais rápido possível.
  
  Meia hora depois, o navio levantou âncora e partiu. Uma hora depois, Andrea se trancou em sua cabine, com a intenção de vomitar sozinha.
  
  
  Depois de dois dias de fluidos sendo a única coisa que ela conseguia aguentar, seu ouvido interno pediu uma trégua e ela finalmente se sentiu corajosa o suficiente para sair para tomar um pouco de ar fresco e conhecer o navio. Mas primeiro ela decidiu jogar Raymond Kayn: The Unauthorized Biography ao mar com todas as suas forças.
  
  - Você não deveria ter feito isso.
  
  Andrea se afastou do corrimão. Caminhando em sua direção no convés principal estava uma atraente mulher de cabelos escuros na casa dos quarenta. Ela estava vestida como Andrea, de jeans e camiseta, mas usava uma jaqueta branca por cima.
  
  'Eu sei. A poluição ambiental é ruim. Mas tente ficar três dias trancado com aquele livro de merda e você vai entender.
  
  'Seria menos traumático se você abrisse a porta para outra coisa que não fosse pegar água da equipe. Entendo que meus serviços foram oferecidos a você...'
  
  Andrea olhou para o livro, que já estava flutuando bem atrás do navio em movimento. Ela se sentiu envergonhada. Ela não gostava quando as pessoas a viam doente e ela odiava se sentir vulnerável.
  
  "Eu estava bem", disse Andrea.
  
  - Entendo, mas tenho certeza de que você se sentiria melhor se tomasse um pouco de dramamin.
  
  'Só se você me quisesse morto, doutor...'
  
  'Harel. A senhora é alérgica a dimenidrinatos, senhorita Otero?
  
  'Entre outras coisas. Por favor, me chame de Andrea.
  
  A Dra. Harel sorriu e uma série de rugas suavizou suas feições. Ela tinha lindos olhos, formato e cor de uma amêndoa, e seu cabelo era escuro e encaracolado. Ela era cinco centímetros mais alta que Andrea.
  
  "E você pode me chamar de Dra. Harel", disse ela, estendendo a mão.
  
  Andrea olhou para sua mão sem oferecer a dela.
  
  'Eu não gosto de esnobes'.
  
  'Eu também. Não digo meu nome porque não tenho um. Meus amigos geralmente me chamam de Doc.'
  
  A repórter finalmente estendeu a mão. O aperto de mão do médico foi caloroso e agradável.
  
  'Isso deve quebrar o gelo nas festas, doutor.'
  
  'Você não pode imaginar. Geralmente é a primeira coisa que as pessoas notam quando as conheço. Vamos dar uma volta e te conto mais.
  
  Eles se moveram em direção à proa do navio. Um vento quente soprou em sua direção, fazendo tremular a bandeira americana do navio.
  
  "Nasci em Tel Aviv logo após o fim da Guerra dos Seis Dias", continuou Harel. "Quatro membros da minha família morreram durante o conflito. O rabino interpretou isso como um mau presságio, então meus pais não me deram um nome. para enganar o Anjo da Morte. Só eles sabiam meu nome.'
  
  - E funcionou?
  
  'Para os judeus, o nome é muito importante. Ele define uma pessoa e tem poder sobre essa pessoa. Meu pai sussurrou meu nome em meu ouvido durante meu Bat Mitzvah quando a congregação cantou. Nunca poderei contar a ninguém sobre isso.
  
  "Ou o Anjo da Morte vai te encontrar?" Sem ofensa, doutor, mas isso não faz muito sentido. O Grim Reaper não está procurando por você na lista telefônica.
  
  Harel riu com vontade.
  
  'Muitas vezes me deparo com essa atitude. Devo dizer que acho refrescante. Mas meu nome permanecerá em segredo.
  
  Andreia sorriu. Ela gostou do estilo casual da mulher e olhou em seus olhos, talvez um pouco mais do que o necessário ou apropriado. Harel desviou o olhar, ligeiramente surpreso com sua franqueza.
  
  'O que o médico sem nome está fazendo a bordo do Behemoth?'
  
  'Eu sou um substituto, no último minuto. Eles precisavam de um médico para a expedição. Então você está todo em minhas mãos.
  
  Belas mãos, pensou Andrea.
  
  Eles alcançaram a proa. O mar recuou abaixo deles, e o dia brilhou majestosamente e brilhantemente. Andrea olhou em volta.
  
  'Quando não sinto que minhas entranhas estão em um liquidificador, tenho que admitir que é um belo navio.'
  
  Sua força está em seus lombos e sua força está no umbigo de sua barriga. Seus ossos são como pedaços sólidos de cobre; suas pernas são como barras de ferro", recitou o médico com voz alegre.
  
  "Entre a tripulação há poetas?" Andréa riu.
  
  'Não querida. É do Livro de Jó. Refere-se a uma enorme besta chamada Behemoth, irmão de Leviatã.'
  
  'Não é um nome ruim para um navio'.
  
  "A certa altura, era uma fragata naval dinamarquesa da classe Hvidbjørnen. O Doutor apontou para uma placa de metal de cerca de três metros quadrados que foi soldada ao convés. 'Costumava haver uma única arma. A Kine Industries comprou esta nave por dez milhões de dólares em um leilão há quatro anos. Bom negócio.'
  
  - Eu não pagaria mais do que nove e meio.
  
  "Ria se quiser, Andrea, mas o convés desta beleza tem duzentos e sessenta pés de comprimento; ela tem seu próprio heliporto e pode navegar oito mil milhas a quinze nós. Ele poderia viajar de Cádiz a Nova York e voltar sem reabastecer.
  
  Naquele momento, o navio superou uma onda enorme e inclinou-se ligeiramente. Andrea escorregou e quase caiu sobre o corrimão, que tinha apenas trinta centímetros de altura na proa. O médico a agarrou pela camiseta.
  
  'Atenção! Se você caísse nessa velocidade, seria despedaçado pelas hélices ou se afogaria antes que tivéssemos a chance de salvá-lo.
  
  Andrea estava prestes a agradecer a Harel, mas então percebeu algo à distância.
  
  "O que foi?", ela perguntou.
  
  Harel estreitou os olhos, levantando a mão para proteger os olhos do brilho. A princípio ela não conseguia ver nada, mas cinco segundos depois ela conseguia distinguir formas.
  
  'Finalmente estamos todos aqui. É o chefe.
  
  'Quem?'
  
  'Eles não te contaram? O Sr. Cain supervisionará pessoalmente toda a operação.
  
  Andrea se virou de boca aberta. 'Você está brincando?'
  
  Harel balançou a cabeça. "Esta será a primeira vez que o encontrarei", ela respondeu.
  
  'Eles me prometeram uma entrevista com ele, mas pensei que seria no final dessa farsa ridícula.'
  
  - Você não acredita que a expedição terá sucesso?
  
  'Digamos que tenho dúvidas sobre o real propósito dela. Quando o Sr. Russell me contratou, ele disse que estávamos atrás de uma relíquia muito importante que foi perdida há milhares de anos. Ele não entrou em detalhes.
  
  'Estamos todos no escuro. Olha, está chegando mais perto.
  
  Agora Andrea podia ver o que parecia ser algum tipo de aeronave a cerca de três quilômetros de bombordo. Estava se aproximando rapidamente.
  
  'Você está certo, doutor, é um avião!'
  
  O repórter teve que levantar a voz por causa do rugido da aeronave e dos aplausos dos marinheiros enquanto fazia um semicírculo ao redor do navio.
  
  "Não, não é um avião - olhe."
  
  Eles se viraram para segui-lo. O avião, ou pelo menos o que Andrea pensava ser um avião, era uma aeronave pequena, pintada em cores e com o logotipo da Kayn Industries, mas suas duas hélices eram três vezes maiores que o normal. Andrea assistiu com espanto quando as hélices começaram a girar na asa e a aeronave cessou seu sobrevoo do Behemoth. De repente, pairou no ar. As hélices haviam feito uma curva de noventa graus e, como um helicóptero, agora mantinham a aeronave imóvel enquanto ondas concêntricas se espalhavam pelo mar abaixo.
  
  'Este é um basculante BA-609. Melhor na turma. Esta é a primeira viagem dela. Dizem que foi uma ideia do próprio Sr. Kine.
  
  'Tudo o que este homem faz parece impressionante. Eu gostaria de conhecê-lo.
  
  - Não, Andrea, espere!
  
  O Doutor tentou conter Andrea, mas ela se esgueirou para um grupo de marinheiros que se inclinavam sobre a amurada de estibordo.
  
  Andrea subiu ao convés principal e desceu por uma das escadas sob a superestrutura do navio que se conectava ao convés de popa, onde a aeronave agora pairava. No final do corredor, um marinheiro loiro de um metro e oitenta e dois bloqueou seu caminho.
  
  - Isso é tudo que você pode fazer, senhorita.
  
  'Desculpe?'
  
  - Você pode dar uma olhada no avião assim que o Sr. Kine estiver em sua cabine.
  
  'Está claro. E se eu quiser dar uma olhada no Sr. Kine?
  
  'Minhas ordens são para não deixar ninguém ir à ré. Desculpe.'
  
  Andrea se virou sem dizer uma palavra. Ela não gostou de ser recusada, então agora ela tinha um duplo incentivo para enganar os guardas.
  
  Deslizando por uma das escotilhas à sua direita, ela entrou na câmara principal do navio. Ela precisava se apressar antes que levassem Cain para baixo. Ela poderia tentar descer para o convés inferior, mas provavelmente haveria outro guarda lá. Ela experimentou as maçanetas de várias portas até encontrar uma que não estava trancada. Era como uma sala com um sofá e uma mesa de pingue-pongue surrada. No final havia uma grande vigia aberta com vista para a popa.
  
  Et voilà.
  
  Andrea colocou um de seus pezinhos na quina da mesa e o outro no sofá. Ela enfiou as mãos pela vigia, depois a cabeça, e empurrou o corpo para o outro lado. A menos de três metros de distância, um marinheiro de colete laranja e protetor auricular fazia sinal para o piloto do BA-609 quando as rodas do avião guincharam no convés. O cabelo de Andrea esvoaçava ao vento das pás da hélice. Ela se abaixou instintivamente, embora tenha jurado inúmeras vezes que, se alguma vez entrasse sob um helicóptero, não imitaria personagens de filmes que abaixam a cabeça, embora as pás estejam quase um metro e meio acima deles.
  
  Claro, uma coisa era representar a situação e outra estar nela ...
  
  A porta da BA-609 começou a se abrir.
  
  Andrea sentiu um movimento atrás dela. Ela estava prestes a se virar quando foi jogada no chão e presa ao convés. Ela sentiu o calor do metal em sua bochecha quando alguém sentou em suas costas. Ela se contorcia com todas as suas forças, mas não conseguia se libertar. Embora estivesse com dificuldade para respirar, ela conseguiu olhar para o avião e viu um jovem bronzeado e bonito de óculos escuros e blazer saindo do avião. Atrás dele estava um touro pesando cerca de 220 libras, ou assim parecia a Andrea do convés. Quando esse bruto olhou para ela, ela não percebeu nenhuma expressão em seus olhos castanhos. Uma cicatriz feia corria de sua sobrancelha esquerda até sua bochecha. Finalmente, ele foi seguido por um homem magro e baixo vestido inteiramente de branco. A pressão em sua cabeça aumentou, e ela mal conseguia distinguir o último passageiro quando ele cruzou seu campo de visão limitado - tudo o que ela podia ver eram as sombras das pás da hélice que desaceleravam no convés.
  
  'Deixe-me ir, ok? O maldito paranóico já está em seus aposentos, então saia do meu caminho.
  
  'O Sr. Kine não é louco nem paranóico. Receio que ele sofra de agorafobia - respondeu seu captor em espanhol.
  
  Sua voz não era a de um marinheiro. Andrea lembrava-se bem daquele tom educado, sério, tão comedido e distante, que sempre a lembrava de Ed Harris. Quando a pressão em suas costas diminuiu, ela se levantou de um salto.
  
  'Você?'
  
  Diante dela estava o padre Anthony Fowler.
  
  
  12
  
  
  
  NETCATCH EXTERIOR
  
  225 SOMERSET AVENUE,
  
  WASHINGTON DC
  
  
  terça-feira, 11 de julho de 2006 11h29.
  
  
  O mais alto dos dois homens também era o mais jovem, então era sempre ele quem trazia café e comida em sinal de respeito. Seu nome era Nazim, e ele tinha dezenove anos. Ele estava no grupo de Haruf há quinze meses e estava feliz porque finalmente sua vida havia encontrado um sentido, um caminho.
  
  Nazim idolatrava Haruf. Eles se conheceram em uma mesquita em Clive Cove, Nova Jersey. Era um lugar cheio de 'ocidentalizados', como Haruf os chamava. Nazim gostava de jogar basquete perto da mesquita, onde conheceu seu novo amigo, vinte anos mais velho que ele. Nazim ficou lisonjeado que alguém tão maduro, e também um graduado da faculdade, falasse com ele.
  
  Agora ele abriu a porta do carro e se arrastou para o banco do passageiro, o que não é fácil quando você tem um metro e oitenta e dois.
  
  'Só encontrei uma lanchonete. Pedi saladas e hambúrgueres. Ele deu a sacola para Haruf, que sorriu.
  
  'Obrigado Nazim. Mas tenho algo a lhe dizer e não quero que fique com raiva.
  
  'O que?'
  
  Haruf tirou os hambúrgueres das caixas e jogou pela janela.
  
  'Esses hambúrgueres colocam lecitina em seus hambúrgueres e há uma chance de que eles contenham carne de porco. Não é halal', disse ele, referindo-se à restrição islâmica à carne suína. 'Desculpe. Mas as saladas são ótimas.
  
  Nazim ficou desapontado, mas ao mesmo tempo se sentiu mais confiante. Haruf foi seu mentor. Sempre que Nazim cometia um erro, Haruf o corrigia respeitosamente e com um sorriso, o que era exatamente o oposto de como os pais de Nazim o tratavam nos últimos meses, gritando constantemente com ele desde que conheceu Haruf e começou a visitar outra mesquita, que era menor e mais 'dedicado'.
  
  Na nova mesquita, o imã não apenas lia o Alcorão Sagrado em árabe, mas também pregava nessa língua. Apesar de Nazim ter nascido em Nova Jersey, ele lia e escrevia perfeitamente na língua do profeta. Sua família era do Egito. Graças à pregação hipnótica do Imam, Nazim começou a ver a luz. Ele rompeu com a vida que levava. Ele estava tirando boas notas e poderia ter começado a estudar engenharia naquele mesmo ano, mas em vez disso Haruf conseguiu para ele um emprego em uma firma de contabilidade dirigida por um crente.
  
  Seus pais discordaram de sua decisão. Eles também não entenderam porque ele se trancou no banheiro para rezar. Mas, por mais dolorosas que fossem essas mudanças, eles lentamente as aceitaram. Antes do incidente com Hana.
  
  Os comentários de Nazim tornaram-se cada vez mais agressivos. Uma noite, sua irmã Hana, que era dois anos mais velha que ele, chegou às duas da manhã depois de beber com as amigas. Nazim estava esperando por ela e ralhava com ela pelo jeito que ela estava vestida e pelo fato dela estar um pouco bêbada. Os insultos iam e vinham. Por fim, o pai interveio e Nazim apontou o dedo para ele.
  
  'És fraco. Você não sabe como controlar suas mulheres. Você deixa sua filha trabalhar. Você a deixa dirigir e não insiste que ela use véu. O lugar dela é na casa até que ela tenha um marido.
  
  Hana começou a protestar e Nazim deu um tapa nela. Esta foi a gota d'água.
  
  'Posso ser fraco, mas pelo menos sou o dono desta casa. Sair! Eu não conheço você. Vá embora!'
  
  Nazim foi até Haruf com as mesmas roupas que ele usava. Ele chorou um pouco naquela noite, mas as lágrimas não duraram muito. Agora ele tinha uma nova família. Haruf era seu pai e seu irmão mais velho. Nazim o admirava muito, porque Haruf, de 39 anos, era um verdadeiro jihadista e havia estado em campos de treinamento no Afeganistão e no Paquistão. Ele compartilhou seu conhecimento apenas com um punhado de jovens que, como Nazim, sofreram inúmeros insultos. Na escola, até na rua, as pessoas não confiavam nele assim que viam sua pele morena e nariz adunco e sabiam que era árabe. Haruf disse a ele que era porque eles tinham medo dele, porque os cristãos sabiam que os crentes islâmicos eram mais fortes e numerosos. Nazim gostou. Chegou a hora em que ele impunha o devido respeito.
  
  
  Haruf levantou a janela do lado do motorista.
  
  'Seis minutos e depois vamos embora'.
  
  Nazim lançou-lhe um olhar preocupado. Seu amigo notou que algo estava errado.
  
  - Qual é o problema, Nazim?
  
  'Nada'.
  
  'Isso nunca significa nada. Vamos, você pode me contar.
  
  'Não é nada'.
  
  'É medo? Você está com medo?'
  
  'Não. Eu sou um soldado de Alá!'
  
  'Os soldados de Alá podem ter medo Nazim'.
  
  'Bem, eu não sou assim.'
  
  "Isso é uma arma disparando?"
  
  'Não!'
  
  'Vamos, você teve quarenta horas de prática no matadouro do meu primo. Você deve ter abatido mais de mil vacas.
  
  Haruf também foi um dos instrutores de tiro de Nazim, e um dos exercícios foi o tiro ao gado vivo. Em outros casos, as vacas já estavam mortas, mas ele queria que Nazim se acostumasse com as armas de fogo e visse o que as balas fazem na carne.
  
  'Não, os treinos foram bons. Não tenho medo de atirar nas pessoas. Quero dizer, eles não são realmente humanos.
  
  Haruf não respondeu. Ele se apoiou no volante, olhando para a frente e esperando. Ele sabia que a melhor maneira de fazer Nazim falar era permitir alguns minutos de silêncio constrangedor. O cara sempre acabava deixando escapar tudo o que o incomodava.
  
  'É só... bem, sinto muito por não ter me despedido dos meus pais', ele disse finalmente.
  
  'Está claro. Você ainda se culpa pelo que aconteceu?
  
  'Um pouco. Estou errado?'
  
  Haruf sorriu e colocou a mão no ombro de Nazim.
  
  'Não. Você é um jovem sensível e amoroso. Allah dotou você com essas qualidades, que seu nome seja abençoado.'
  
  "Bendito seja o seu nome", repetiu Nazim.
  
  'Ele também deu a você a força para superá-los quando você precisar. Agora pegue a espada de Allah e faça sua vontade. Alegra-te Nazim.'
  
  O jovem tentou sorrir, mas o resultado foi mais uma careta. Haruf pressionou mais o ombro de Nazim. Sua voz soava quente, amorosa.
  
  - Relaxe, Nazim. Hoje Allah não pede nosso sangue. Ele pergunta aos outros sobre isso. Mas mesmo que algo acontecesse, você gravou uma mensagem para sua família, não foi?
  
  Nazim assentiu.
  
  - Então não há com o que se preocupar. Seus pais podem ter se mudado um pouco para países ocidentais, mas no fundo eles são bons muçulmanos. Eles conhecem a recompensa para um mártir. E quando você chegar à Próxima Vida, Allah permitirá que você interceda por eles. Pense em como eles se sentem.
  
  Nazim imaginou seus pais e sua irmã ajoelhados diante dele, agradecendo-lhe por sua salvação, implorando-lhe que os perdoasse por terem errado. Na névoa clara de sua fantasia, este era o aspecto mais bonito da próxima vida. Ele finalmente conseguiu sorrir.
  
  - Isso mesmo, Nazim. Bassamat al-farah está em seu rosto, o sorriso de um mártir. Isso faz parte da nossa promessa. Parte de nossa recompensa.
  
  Nazim enfiou a mão por baixo do paletó e apertou a coronha da pistola.
  
  Ela e Haruf calmamente saíram do carro.
  
  
  13
  
  
  
  A BORDO "BEHEMOTH"
  
  A CAMINHO DA BAÍA DE AQABA, O MAR VERMELHO
  
  
  Terça-feira, 11 de julho de 2006 às 17h11
  
  
  'Você!' Andrea disse novamente, mais com raiva do que surpresa.
  
  A última vez que se viram, Andrea estava oscilando precariamente a dez metros do chão, perseguida por um inimigo improvável. Então o padre Fowler salvou sua vida, mas também a impediu de obter a grande história sobre sua carreira com a qual a maioria dos repórteres apenas sonha. Woodward e Bernstein fizeram isso com Watergate, e Lowell Bergman fez isso com a indústria do tabaco. Andrea Otero poderia ter feito o mesmo, mas esse padre atrapalhou. Pelo menos ele conseguiu para ela - que diabos eu saiba como, pensou Andrea - a entrevista exclusiva com o presidente Bush que a colocou a bordo deste navio agora, ou assim ela presumiu. Mas isso não era tudo, e agora ela estava mais preocupada com o presente. Andrea não perderia essa oportunidade.
  
  - Estou feliz em vê-la também, Srta. Otero. Vejo que a cicatriz dificilmente é uma lembrança.
  
  Andrea tocou instintivamente a testa, o local onde Fowler lhe dera quatro pontos dezesseis meses antes. Tudo o que resta é uma linha fina e pálida.
  
  'Você é um bom par de mãos, mas não é para isso que você está aqui. Você está me espionando? Você está tentando arruinar meu trabalho de novo?
  
  "Participo desta expedição como observador do Vaticano, nada mais."
  
  O jovem repórter olhou para ele com desconfiança. Por causa do calor intenso, o padre vestia uma camisa de mangas curtas e gola, como um clérigo, e calças bem passadas, todas da cor preta de sempre. Andrea olhou pela primeira vez para suas mãos bronzeadas. Seus antebraços eram enormes, com veias grossas como uma caneta esferográfica.
  
  Esta não é uma arma bíblica.
  
  "E por que o Vaticano precisa de um observador em uma expedição arqueológica?"
  
  O padre estava prestes a responder quando uma voz alegre os interrompeu.
  
  'Ótimo! Vocês dois já foram apresentados?
  
  A Dra. Harel apareceu na popa do navio, exibindo seu sorriso encantador. Andrea não retribuiu a cortesia.
  
  'Algo parecido. O padre Fowler estava prestes a me explicar por que interpretou Brett Favre para mim alguns minutos atrás.
  
  "Senhorita Otero, Brett Favre é um zagueiro, ele não é um defensor muito bom", explicou Fowler.
  
  - O que aconteceu, pai? Harel perguntou.
  
  - A senhorita Otero voltou para cá bem na hora em que o senhor Kine estava saindo do avião. Receio ter que contê-la. Eu era um pouco rude. Desculpe.'
  
  Harel assentiu. 'Eu entendo. Você deve saber que Andrea não compareceu à sessão de segurança. Não se preocupe, pai.
  
  'O que você quer dizer com não se preocupe?'
  
  "Relaxe, Andrea", disse o médico. "Infelizmente, você esteve doente nas últimas 48 horas e não foi atualizado. Deixe-me informá-lo. Raymond Kane sofre de agorafobia."
  
  - Foi o que o padre Tackler acabou de me dizer.
  
  "Além de padre, o padre Fowler também é psicólogo. Por favor, interrompa-me se estiver faltando alguma coisa, pai. Andrea, o que você sabe sobre agorafobia?
  
  'É o medo de espaços abertos'.
  
  'Isso é o que a maioria das pessoas pensa. Na verdade, as pessoas que sofrem desta doença apresentam sintomas muito mais complexos.'
  
  Fowler pigarreou.
  
  "Acima de tudo, os agorafóbicos têm medo de perder o controle", disse o padre. "Eles têm medo de ficar sozinhos, de estar em lugares sem saída ou de conhecer novas pessoas. Por isso ficam muito tempo em casa.
  
  'O que acontece quando eles não conseguem controlar a situação?' perguntou Andreia.
  
  'Depende da situação. O caso do Sr. Kine é particularmente difícil. Se ele se encontrar em uma situação difícil, ele pode entrar em pânico, perder o contato com a realidade, começar a sentir tonturas, tremores e palpitações cardíacas.'
  
  "Em outras palavras, ele não poderia ser um corretor da bolsa", disse Andrea.
  
  "Ou um neurocirurgião", brincou Harel. 'Mas os sofredores podem levar uma vida normal. Existem agorafóbicos bem conhecidos, como Kim Basinger ou Woody Allen, que lutaram contra a doença durante anos e saíram vitoriosos. O próprio Sr. Kine criou um império do nada. Infelizmente, nos últimos cinco anos, sua condição piorou.
  
  'Eu me pergunto o que diabos levou uma pessoa tão doente a se arriscar a sair de sua concha?'
  
  "Você acertou em cheio, Andrea", disse Harel.
  
  Andrea notou que o médico a olhava de forma estranha.
  
  Todos ficaram em silêncio por alguns momentos, e então Fowler retomou a conversa.
  
  - Espero que consiga perdoar minha excessiva insistência de antes.
  
  "Talvez, mas você quase explodiu minha cabeça", disse Andrea, esfregando o pescoço.
  
  Fowler olhou para Harel, que assentiu.
  
  - Com o tempo você vai entender, senhorita Otero... Você viu as pessoas saindo do avião? Harel perguntou.
  
  "Havia um jovem de pele morena", respondeu Andréa. "Depois um homem de uns cinqüenta anos, vestido de preto, que tinha uma cicatriz enorme. E, finalmente, um homem magro de cabelos brancos, que acredito ser o Sr. . '
  
  "O jovem é Jacob Russell, assistente executivo do Sr. Kane", disse Fowler. "O homem com cicatrizes é Mogens Dekker, chefe de segurança das Indústrias Kine. Confie em mim, se você pudesse chegar um pouco mais perto de Kine devido ao seu estilo usual, Dekker ficaria um pouco nervoso, e você não quer que isso aconteça.'
  
  Um sinal de alerta soou da proa à popa.
  
  "Bem, é hora da sessão introdutória", disse Harel. "Finalmente o grande mistério será revelado. Siga-me."
  
  'Onde estamos indo?' Andrea perguntou enquanto voltavam para o convés principal pelo passadiço pelo qual o repórter havia deslizado alguns minutos antes.
  
  'Toda a equipe da expedição se reunirá pela primeira vez. Eles vão explicar o papel que cada um de nós vai desempenhar e, o mais importante... o que realmente estamos procurando na Jordânia.'
  
  'A propósito, doutor, qual é a sua especialidade?' Andrea perguntou quando eles entraram na sala de conferências.
  
  "Medicina de combate", Harel disse casualmente.
  
  
  14
  
  
  
  RESORT DA FAMÍLIA COHEN
  
  VEIA
  
  
  fevereiro de 1943
  
  
  Jora Mayer estava fora de si de preocupação. Sentiu uma sensação ácida no fundo da garganta que a deixou enjoada. Ela não se sentia assim desde os quatorze anos e escapou dos pogroms de 1906 em Odessa, na Ucrânia, quando seu avô segurou sua mão. Ela teve sorte em tão tenra idade de encontrar um emprego como empregada doméstica na família Cohen, dona de uma fábrica em Viena. José era o mais velho dos filhos. Quando Shadchan, um corretor de casamentos, finalmente encontrou para ele uma boa esposa judia, Jora foi com ele para cuidar de seus filhos. Seu primeiro filho, Elan, passou seus primeiros anos em um ambiente mimado e privilegiado. O mais novo, Yudel, era uma história diferente.
  
  Agora a criança estava enrolada em sua cama improvisada, que consistia em dois cobertores dobrados no chão. Até ontem, ele dividia a cama com o irmão. Deitado ali, Yudel parecia pequeno e triste, e sem seus pais, o espaço abafado parecia enorme.
  
  Pobre Yudel. Aqueles doze pés quadrados tinham sido o seu mundo inteiro quase desde o nascimento. No dia em que ele nasceu, toda a família, inclusive Jora, estava internada. Nenhum deles voltou ao luxuoso apartamento na Rinstraße. Era 9 de novembro de 1938, a data que o mundo mais tarde reconheceria como Kristallnacht, a Noite dos Cristais. Os avós de Yudel foram os primeiros a morrer. Todo o prédio na Rienstraße foi totalmente destruído pelo fogo, junto com a sinagoga vizinha, enquanto os bombeiros bebiam e riam. As únicas coisas que os Coens levaram foram algumas roupas e um pacote misterioso que o padre Yudel usou na cerimônia de nascimento do bebê. Jora não sabia o que era porque durante a cerimônia, o Sr. Cohen pediu a todos que saíssem da sala, inclusive Odile, que mal conseguia ficar de pé.
  
  Praticamente sem dinheiro, Josef não conseguiu deixar o país, mas, como muitos outros, acreditava que os problemas acabariam por diminuir, então buscou refúgio com alguns de seus amigos católicos. Ele também não se esqueceu de Jor, que a Srta. Mayer nunca esqueceria mais tarde na vida. Poucas amizades resistiram aos terríveis obstáculos enfrentados na Áustria ocupada; no entanto, houve um que sobreviveu. O idoso Juiz Rath decidiu ajudar os Kohanim com grande risco de vida. Dentro de sua casa, ele construiu um abrigo em um dos quartos. Ele colocou a divisória de tijolos com as próprias mãos, deixando uma abertura estreita na base por onde a família poderia entrar e sair. O juiz Rath então colocou uma estante baixa na frente da entrada para escondê-la.
  
  A família Coen entrou em seu túmulo vivo em uma noite de dezembro de 1938, acreditando que a guerra duraria apenas algumas semanas. Não havia espaço para todos se deitarem ao mesmo tempo, e seus únicos confortos eram um lampião a querosene e um balde. A comida e o ar fresco chegavam à uma da madrugada, duas horas depois de a criada do juiz ter ido para casa. Por volta de uma e meia da manhã, o velho juiz começou lentamente a afastar a estante do buraco. Por causa de sua idade, podia levar quase meia hora, com pausas frequentes, antes que o buraco fosse largo o suficiente para deixar os kohanim passarem.
  
  Junto com a família Coen, o juiz também foi prisioneiro dessa vida. Ele sabia que o marido da empregada era membro do Partido Nazista, por isso, enquanto construía o abrigo, mandou-a de férias para Salzburgo por alguns dias. Quando ela voltou, ele disse a ela que eles deveriam substituir os canos de gás. Não se atreveu a procurar outra empregada, porque isso causaria desconfiança e ele tinha que tomar cuidado com a quantidade de comida que comprava. Com o racionamento, ficou ainda mais difícil alimentar as cinco pessoas extras. Jora sentiu pena dele, pois vendeu a maior parte de seus bens valiosos para comprar carne e batatas no mercado negro, que escondeu no sótão. À noite, quando Jora e os Cohens saíam de seu esconderijo, descalços, como estranhos fantasmas sussurrantes, o velho trazia comida do sótão para eles.
  
  Os Cohens não ousaram ficar fora de seu esconderijo por mais de algumas horas. Enquanto Zhora se certificava de que as crianças se lavassem e se mexessem um pouco, Joseph e Odile falaram baixinho com o juiz. Durante o dia, eles não podiam fazer o menor barulho e passavam a maior parte do tempo sonhando ou semiconsciente, o que para Zhora era como uma tortura, até que ela começou a ouvir falar dos campos de concentração de Treblinka, Dachau e Auschwitz. Os menores detalhes da vida cotidiana tornaram-se mais complicados. As necessidades básicas, como beber ou mesmo enrolar o bebê Yudel, eram rotinas tediosas em um espaço tão confinado. Jora ficava constantemente maravilhado com a capacidade de comunicação de Odile Cohen. Ela desenvolveu um complexo sistema de sinais que lhe permitia ter longas e às vezes amargas conversas com o marido sem pronunciar uma única palavra.
  
  Mais de três anos se passaram em silêncio. Yudel não aprendeu mais do que quatro ou cinco palavras. Felizmente, ele tinha uma disposição calma e quase nunca chorava. Ele parecia preferir ser abraçado por Jora em vez de sua mãe, mas isso não incomodava Odile. Odile parecia se importar apenas com Elan, que sofria mais com a prisão. Ele era um menino de cinco anos indisciplinado e mimado quando os pogroms começaram em novembro de 1938 e, depois de mais de mil dias fugindo, havia algo perdido, quase louco, em seus olhos. Quando era hora de voltar para o esconderijo, ele sempre era o último a entrar. Freqüentemente, ele se recusava ou permanecia para se agarrar à entrada. Quando isso acontecia, Yudel vinha e pegava sua mão, encorajando Elan a fazer outro sacrifício e retornar às longas horas de escuridão.
  
  Mas seis noites atrás, Elan não aguentava mais. Ele esperou que todos voltassem ao buraco, então escapuliu e saiu de casa. Os dedos artríticos do juiz mal tocaram a camisa do menino antes que ele desaparecesse. Joseph tentou segui-lo, mas quando ele saiu, não havia sinal de Elan.
  
  A notícia apareceu três dias depois no Kronen Zeitung. Um menino judeu com deficiência mental, aparentemente sem família, foi internado no Centro Infantil de Spiegelgrund. O juiz ficou horrorizado. Quando ele explicou, as palavras ficaram presas na garganta, o que provavelmente aconteceria com o filho deles, Odile caiu na histeria e se recusou a ouvir a voz da razão. Jora se sentiu fraca no momento em que viu Odile sair pela porta, carregando o mesmo pacote que trouxeram para o esconderijo, o mesmo que levaram para o hospital anos atrás, quando Yudel nasceu. O marido de Odile a acompanhou apesar de seus protestos, mas ao sair entregou um envelope a Jora.
  
  'Para Yudel', ele disse. "Ele não deve abri-lo até seu bar mitzvah."
  
  Duas noites terríveis se passaram desde então. Jora estava ansioso para ouvir a notícia, mas o juiz estava mais calado do que de costume. No dia anterior, a casa estava cheia de sons estranhos. E então, pela primeira vez em três anos, a estante começou a se mover no meio do dia e o rosto do juiz apareceu na entrada.
  
  'Rápido, saia. Não temos um segundo a perder!'
  
  Jorah piscou. Era difícil reconhecer a claridade fora do abrigo como a luz do sol. Yudel nunca viu o sol. Assustado, ele mergulhou para trás.
  
  - Jora, sinto muito. Ontem soube que Josef e Odil foram presos. Não disse nada porque não queria aborrecê-lo mais. Mas você não pode ficar aqui. Eles vão interrogá-los, e não importa o quanto os Kohanim lutem, os nazistas acabarão descobrindo onde Yudel está.'
  
  - Frau Cohen não vai dizer nada. Ela é forte.'
  
  O juiz balançou a cabeça.
  
  - Eles prometem salvar a vida de Elan em troca de ela contar onde está o bebê, ou coisa pior. Eles sempre conseguem fazer as pessoas falarem.
  
  Jora começou a chorar.
  
  - Não há tempo para isso, Jora. Como Josef e Odil não voltaram, fui visitar um amigo na embaixada búlgara. Tenho dois vistos de saída em nome de Bilyana Bogomil, uma mentora, e Mikhail Zhivkov, filho de um diplomata búlgaro. A história é que você volta para a escola com um menino depois de passar as férias de Natal com os pais dele.' Ele mostrou a ela os bilhetes retangulares. 'Estas são passagens de trem para Stara Zagora. Mas você não vai lá.
  
  - Não entendo - disse Jora.
  
  'Seu destino oficial é Stara Zagora, mas você vai descer em Chernavoda. O trem para ali por um curto período de tempo. Você vai sair para o menino esticar as pernas. Você sairá do trem com um sorriso no rosto. Você não terá nenhuma bagagem ou qualquer coisa em suas mãos. Assim que puder, desapareça. Constanta fica a trinta e sete milhas a leste. Você terá que caminhar ou encontrar alguém para levá-lo até lá em um carrinho.
  
  'Constanza,' Jorah repetiu, tentando se lembrar de tudo em sua confusão.
  
  'Costumava ser a Romênia. Agora é a Bulgária. Quem sabe o que acontecerá amanhã? O importante é que este é um porto e os nazistas não o vigiam muito de perto. De lá você pode pegar um navio para Istambul. E de Istambul você pode ir a qualquer lugar.'
  
  'Mas não temos dinheiro para a passagem'.
  
  'Aqui estão algumas notas de viagem. E há dinheiro suficiente naquele envelope para reservar uma carona para vocês dois em segurança.
  
  Jora olhou em volta. Quase não havia móveis na casa. De repente, ela percebeu o que aqueles sons estranhos tinham sido no dia anterior. O velho levou quase tudo o que tinha para dar-lhes uma chance de escapar.
  
  'Como podemos agradecer-lhe, Juiz Rath?'
  
  'Não há necessidade. Sua viagem será muito perigosa e não tenho certeza se os vistos de saída irão protegê-lo. Deus, perdoe-me, mas espero não estar mandando você para a morte certa.
  
  
  Duas horas depois, Jora conseguiu arrastar Yudel pelas escadas do prédio. Ela estava prestes a sair quando ouviu um caminhão parar na calçada. Todos que viveram sob os nazistas sabiam exatamente o que isso significava. Tudo soava como uma música ruim, começando com um guincho de freios seguido por alguém gritando ordens e um staccato surdo de botas na neve que ficava mais claro quando as botas batiam no chão de madeira. Naquele momento você estava rezando para que os sons parassem; em vez disso, houve um crescendo sinistro, culminando em batidas na porta. Após uma pausa, houve um coro de soluços, pontuado por solos de metralhadora. E quando a música acabou, as luzes se acenderam novamente, as pessoas voltaram para suas mesas, e as mães sorriram e fingiram que nada havia acontecido no bairro.
  
  Jora, que conhecia bem a melodia, escondeu-se debaixo da escada assim que ouviu as primeiras notas. Enquanto seus colegas arrombavam a porta de Rath, um soldado empunhando uma lanterna andava nervosamente para cima e para baixo na entrada principal. O facho da lanterna cortou a escuridão, passando por pouco da bota cinza gasta de Jora. Yudel a agarrou com tanto medo animal que Zhora teve que morder o lábio para não gritar de dor. O soldado chegou tão perto deles que sentiram o cheiro de sua jaqueta de couro, metal frio e óleo de arma.
  
  Um tiro alto ressoou na escada. O soldado interrompeu sua busca e correu escada acima para seus companheiros, que gritavam. Zhora ergueu Yudel em seus braços e caminhou lentamente para a rua.
  
  
  15
  
  
  
  A BORDO DO BEHEMO
  
  A CAMINHO DA BAÍA DE AQABA, O MAR VERMELHO
  
  
  Terça-feira, 11 de julho de 2006 às 18h03.
  
  
  A sala era dominada por uma grande mesa retangular, forrada com vinte pastas cuidadosamente arrumadas, diante das quais estava sentado um homem. Harel, Fowler e Andrea foram os últimos a entrar e ocuparam os assentos restantes. Andrea se viu entre uma jovem afro-americana vestida com o que parecia ser um uniforme paramilitar e um homem mais velho, careca, com um bigode grosso. A jovem a ignorou e continuou conversando com os camaradas à sua esquerda, que se vestiam mais ou menos como ela, enquanto o homem à direita de Andrea estendia a mão com dedos grossos e endurecidos.
  
  'Tommy Eichberg, motorista. Você deve ser a srta. Otero.
  
  'Outra pessoa que me conhece! Prazer em conhecê-lo.'
  
  Eichberg sorriu. Ele tinha um rosto redondo e agradável.
  
  'Espero que você esteja se sentindo melhor'.
  
  Andrea estava prestes a responder, mas foi interrompido por um som alto e desagradável quando alguém pigarreou. Um velho de quase setenta anos acabara de entrar na sala. Seus olhos estavam quase escondidos em um ninho de rugas, impressão que era enfatizada pelas minúsculas lentes dos óculos. Sua cabeça estava raspada e ele tinha uma enorme barba grisalha que parecia flutuar em volta de sua boca como uma nuvem de cinzas. Ele usava uma camisa de manga curta, calça cáqui e grossas botas pretas. Ele começou a falar, sua voz áspera e desagradável, como uma faca rangendo contra os dentes, antes de chegar à cabeceira da mesa onde uma tela eletrônica portátil estava instalada. Ao lado dele estava sentado o assistente de Caim.
  
  'Senhoras e senhores, meu nome é Cecil Forrester e sou professor de arqueologia bíblica na Universidade de Massachusetts. Não é a Sorbonne, mas pelo menos é um lar.
  
  Houve risadas educadas entre os auxiliares do professor, que já ouviram essa piada mil vezes.
  
  'Sem dúvida você tem tentado descobrir o motivo desta viagem desde que pisou a bordo deste navio. Espero que você não tenha sido tentado a fazê-lo antecipadamente, uma vez que seus, ou melhor, nossos contratos com a Kayn Enterprises exigem sigilo absoluto desde o momento em que são assinados até que nossos herdeiros se regozijem com nossa morte. Infelizmente, os termos do meu contrato também exigem que eu lhe conte um segredo, o que pretendo fazer na próxima hora e meia. Não me interrompa a menos que tenha uma pergunta razoável. Desde que o Sr. Russell me deu seus detalhes, estou familiarizado com cada detalhe, desde seu QI até sua marca de preservativo favorita. Quanto à equipe do Sr. Dekker, nem se preocupem em abrir a boca.
  
  Andrea, que estava parcialmente voltada para o professor, ouviu sussurros ameaçadores dos homens de uniforme.
  
  'Aquele filho da puta acha que é mais esperto do que todo mundo. Talvez eu o faça engolir os dentes um por um.
  
  'Silêncio'.
  
  A voz era suave, mas havia tanta raiva nela que Andrea se encolheu. Ela virou a cabeça o suficiente para ver que a voz pertencia a Mogens Dekker, o homem com cicatrizes que encostou sua cadeira no anteparo. Os soldados imediatamente ficaram em silêncio.
  
  'Multar. Bem, agora que estamos todos no mesmo lugar," continuou Cecil Forrester, "é melhor eu apresentar vocês uns aos outros. Vinte e três de nós nos reunimos para o que será a maior descoberta de todos os tempos, e cada um de vocês fará sua parte. Você já conhece o Sr. Russell à minha direita. Foi ele quem escolheu você.
  
  O assistente de Cain acenou com a cabeça em saudação.
  
  À sua direita está o padre Anthony Fowler, que atuará como observador do Vaticano na expedição. Ao lado dele estão Nuri Zayit e Rani Peterke, a cozinheira e assistente de cozinha. Em seguida, Robert Frick e Brian Hanley, administração. '
  
  Os dois cozinheiros eram homens mais velhos. Zayit era magro, por volta dos sessenta anos, com a boca virada para baixo, enquanto seu assistente era atarracado e alguns anos mais jovem. Andrea não conseguiu determinar com precisão sua idade. Por outro lado, ambos os administradores eram jovens e quase tão obscuros quanto Peterke.
  
  'Além desses trabalhadores altamente pagos, temos meus assistentes ociosos e bajuladores. Todos eles se formaram em faculdades caras e acham que sabem mais do que eu: David Pappas, Gordon Darwin, Kira Larsen, Stowe Erling e Ezra Levin.
  
  Os jovens arqueólogos se mexeram desconfortavelmente em suas cadeiras e tentaram parecer profissionais. Andrea sentiu pena deles. Eles deviam ter trinta e poucos anos, mas Forrester os mantinha sob controle, o que os fazia parecer ainda mais jovens e inseguros do que realmente eram - exatamente o oposto dos homens uniformizados sentados ao lado do repórter.
  
  "Na outra ponta da mesa temos o Sr. Dekker e seus buldogues: os gêmeos Gottlieb, Alois e Alrik; Tevy Waaka, Paco Torres, Marla Jackson e Louis Maloney. Eles se encarregarão da segurança, agregando um componente de ponta à nossa expedição. A ironia da frase é devastadora, não acha?
  
  Os soldados não reagiram, mas Dekker endireitou a cadeira e se inclinou sobre a mesa.
  
  'Estamos indo para a zona de fronteira de um país islâmico. Dada a natureza da nossa missão, os locais podem se tornar violentos. Tenho certeza de que o professor Forrester apreciará o nível de nossa proteção se chegar a esse ponto. Ele falava com um forte sotaque sul-africano.
  
  Forrester abriu a boca para responder, mas algo no rosto de Dekker deve tê-lo convencido de que aquele não era o momento para comentários amargos.
  
  'À sua direita está Andrea Otero, nosso repórter oficial. Peço que coopere com ela se e quando ela solicitar qualquer informação ou entrevista para que ela possa contar nossa história ao mundo.'
  
  Andrea deu um sorriso aos que estavam à mesa, ao que algumas pessoas responderam da mesma forma.
  
  "O homem de bigode é Tommy Eichberg, nosso motorista principal. E, finalmente, à direita, Doc Harel, nosso charlatão oficial.
  
  'Não se preocupe se você não consegue lembrar o nome de todos', disse a médica, levantando a mão. 'Vamos passar bastante tempo juntos em um lugar que não é famoso por seu entretenimento, então vamos nos conhecer muito bem. Não se esqueça de trazer o crachá de identificação que a tripulação deixou em seus aposentos...'
  
  "No que me diz respeito, não importa se você sabe o nome de todo mundo, desde que esteja fazendo o seu trabalho", interrompeu o velho professor. 'Agora, se vocês voltarem a atenção para a tela, vou contar uma história para vocês.'
  
  A tela se iluminou com imagens geradas por computador da cidade antiga. Um assentamento de paredes vermelhas e telhado de telhas se erguia acima do vale, cercado por uma parede externa tripla. As ruas estavam cheias de pessoas cuidando de seus afazeres diários. Andrea ficou maravilhada com a qualidade das imagens, dignas de uma produção hollywoodiana, mas a voz que narrava o documentário era de um professor. Esse cara tem um ego tão grande que nem consegue ouvir o quão ruim sua voz soa, ela pensou. Isso me dá dor de cabeça. A locução começou:
  
  Bem-vindo a Jerusalém. Agora é abril de 70 DC. A cidade foi ocupada pelo quarto ano pelos rebeldes zelotes, que expulsaram os habitantes originais. Os romanos, oficialmente os governantes de Israel, não aguentam mais a situação, e Roma instrui Tito a aplicar uma punição drástica.
  
  A cena pacífica de mulheres enchendo suas vasilhas com água e crianças brincando contra as paredes externas perto dos poços foi interrompida quando estandartes distantes encimados por águias apareceram no horizonte. Trombetas soaram e as crianças, subitamente assustadas, correram para trás das paredes.
  
  Em poucas horas, a cidade é cercada por quatro legiões romanas. Este é o quarto ataque à cidade. Seus cidadãos repeliram os três anteriores. Desta vez, Titus usa um truque inteligente. Ele permite que os peregrinos que entram em Jerusalém para a celebração da Páscoa cruzem as linhas de frente. Após as festividades, o círculo se fecha e Tito não permite a saída dos peregrinos. A cidade agora abriga o dobro de pessoas, e seus suprimentos de comida e água estão se esgotando rapidamente. As legiões romanas lançam seu ataque do lado norte da cidade e destroem a terceira parede. Agora é meados de maio e a queda da cidade é apenas uma questão de tempo.
  
  A tela mostrava um aríete destruindo a parede externa. Com lágrimas nos olhos, os sacerdotes do templo na colina mais alta da cidade observavam o que estava acontecendo.
  
  A cidade finalmente cai em setembro, e Tito cumpre uma promessa que fez a seu pai, Vespasiano. A maioria dos habitantes da cidade são executados ou dispersos. Suas casas foram saqueadas e seu templo destruído.
  
  Cercado por cadáveres, um grupo de soldados romanos carregava uma menorá gigante para fora do templo em chamas enquanto seu general observava de seu cavalo, sorrindo.
  
  O segundo templo de Salomão foi destruído pelo fogo e permanece assim até hoje. Muitos tesouros do templo foram roubados. Muitos, mas não todos. Após a queda da terceira parede em maio, um sacerdote chamado Yirm əy áhu desenvolveu um plano para salvar pelo menos parte do tesouro. Ele escolheu um grupo de vinte bravos homens, distribuindo pacotes aos primeiros doze com instruções precisas sobre onde levar os itens e o que fazer com eles. Essas parcelas continham tesouros de templos mais "tradicionais": grandes quantidades de ouro e prata.
  
  Um velho padre de barba branca, vestido com uma batina preta, conversava com dois jovens enquanto outros esperavam sua vez em uma grande caverna de pedra iluminada por tochas.
  
  Yirmey áhu confiou às últimas oito pessoas uma missão muito especial, dez vezes mais perigosa que as demais.
  
  Segurando uma tocha, o padre conduziu oito homens, que carregavam um grande objeto em uma maca, por uma rede de túneis.
  
  Usando passagens secretas sob o templo, Yirməy ákhu os conduziu para fora das paredes e para longe do exército romano. Embora esta área, na retaguarda da 10ª Legião Fretensis, fosse ocasionalmente patrulhada por guardas romanos, os homens do padre conseguiram evitá-los, chegando a Richo, a moderna Jericó, com sua carga pesada no dia seguinte. E aí o rastro desaparece para sempre.
  
  O professor apertou um botão e a tela ficou em branco. Ele se virou para o público, que esperava impacientemente.
  
  'O que essas pessoas fizeram foi absolutamente incrível. Eles viajaram quatorze milhas carregando uma carga enorme em cerca de nove horas. E isso foi apenas o começo de sua jornada.
  
  'O que eles estavam carregando, professor?' perguntou Andreia.
  
  "Acho que foi o tesouro mais valioso", disse Harel.
  
  - Tudo a seu tempo, meus queridos. Yirm əy áhu voltou para a cidade e passou os dois dias seguintes escrevendo um manuscrito muito especial em um pergaminho ainda mais incomum. Era um mapa detalhado com instruções de como recuperar os vários tesouros que haviam sido resgatados do templo... mas ele não conseguiria fazer o trabalho sozinho. Era um mapa de palavras gravado na superfície de um pergaminho de cobre com quase três metros de comprimento.
  
  'Por que cobre?' alguém perguntou por trás.
  
  'Ao contrário do papiro ou pergaminho, o cobre é extremamente durável. Também é muito difícil de escrever. Foram necessárias cinco pessoas para completar a inscrição em uma sessão, às vezes se revezando. Quando terminaram, Yirm əy áhu dividiu o documento em duas partes, dando ao primeiro enviado instruções para sua preservação à comunidade Issei que vivia perto de Jericó. A outra parte deu a seu próprio filho, um dos koanim, sacerdote como ele. Sabemos muito da história em primeira mão porque Yirm əthá hu escreveu-o na íntegra em manuscrito de cobre. Depois disso, todos os vestígios dele foram perdidos em 1882.'
  
  O velho fez uma pausa para tomar um gole de água. Por um momento, ele não parecia mais um boneco enrugado e pomposo, mas parecia mais humano.
  
  'Senhoras e senhores, agora vocês sabem mais sobre esta história do que a maioria dos especialistas do mundo. Ninguém descobriu exatamente como o manuscrito foi escrito. No entanto, tornou-se bastante famoso quando uma de suas partes surgiu em 1952 em uma caverna na Palestina. Este foi um dos cerca de 85.000 trechos de texto encontrados em Qumran.'
  
  'Este é o famoso pergaminho de cobre de Qumran?' - perguntou o Dr. Harel.
  
  O arqueólogo ligou novamente a tela, que agora exibia a imagem do famoso pergaminho: uma placa curva de metal verde-escuro, coberta por uma escrita quase ilegível.
  
  'É assim que se chama. Os pesquisadores ficaram imediatamente impressionados com a natureza incomum da descoberta, tanto pela estranha escolha do material de escrita quanto pelas próprias inscrições - nenhuma das quais poderia ser decifrada adequadamente. Ficou claro desde o início que era uma lista de tesouros contendo sessenta e quatro itens. Os registros davam uma ideia do que seria encontrado e onde. Por exemplo: "No fundo da caverna que fica a quarenta passos a leste da Torre Achor, cave três pés. Lá você encontrará seis lingotes de ouro." Mas as indicações eram vagas e as quantidades descritas pareciam tão irreais - algo como duzentas toneladas de ouro e prata - que pesquisadores 'sérios' pensaram que devia ser algum tipo de mito, trote ou piada.'
  
  "Parece esforço demais para uma piada", disse Tommy Eichberg.
  
  'Exatamente! Excelente, Sr. Eichberg, excelente, especialmente para um motorista - disse Forrester, que parecia incapaz de fazer o menor elogio sem um insulto. 'Não havia lojas de ferragens em 70 DC. Uma enorme placa de cobre puro de noventa e nove por cento deve ter sido muito cara. Ninguém escreveria uma obra de arte em uma superfície tão preciosa. Havia um raio de esperança. De acordo com o pergaminho de Qumran, o item número sessenta e quatro era 'um texto como este, com instruções e um código para encontrar os objetos descritos'.
  
  Um dos soldados levantou a mão.
  
  'Então esse velho, esse Ermiyatsko...'
  
  'Yirm əyahu'.
  
  'Não importa. O velho cortou esta coisa em dois, e em cada pedaço estava a chave para encontrar o outro?
  
  'E ambos tiveram que estar juntos para encontrar o tesouro. Sem o segundo pergaminho, não havia esperança de resolver as coisas. Mas oito meses atrás, algo aconteceu...'
  
  - Tenho certeza de que seu público teria preferido a versão resumida, doutor - disse o padre Fowler com um sorriso.
  
  O velho arqueólogo encarou Fowler por alguns segundos. Andrea notou que o professor parecia ter dificuldade em continuar e se perguntou o que diabos havia acontecido entre os dois homens.
  
  'Sim, claro. Bem, basta dizer que a segunda metade do pergaminho finalmente apareceu graças aos esforços do Vaticano. Foi passado de pai para filho como um item sagrado. Era dever da família mantê-lo seguro até o momento certo. O que eles fizeram foi escondê-lo em uma vela, mas no final até eles perderam a ideia do que havia dentro.'
  
  'Isso não me surpreende. Havia - quantos? - setenta, oitenta gerações? É um milagre que tenham continuado a tradição de proteger a vela todo esse tempo - disse alguém sentado à frente de Andrea. Era o recepcionista, Brian Hanley, pensou ela.
  
  "Nós, judeus, somos um povo paciente", disse o chef Nuri Zayit. "Estamos esperando o Messias há três mil anos."
  
  "E você vai ter que esperar mais três mil", disse um dos soldados de Dekker. Altas gargalhadas e palmas acompanharam a piada desagradável. Mas ninguém mais riu. Os membros da expedição eram judeus." Ela podia sentir a tensão construindo na sala.
  
  "Vamos em frente", disse Forrester, ignorando as provocações dos soldados. "Sim, foi um milagre. Olhe para isso."
  
  Um dos assistentes trouxe uma caixa de madeira com cerca de um metro de comprimento. Dentro dela, sob um vidro protetor, havia uma placa de cobre coberta com símbolos judaicos. Todos, inclusive os soldados, olharam para o objeto e começaram a comentar em voz baixa.
  
  "Ele parece quase novo."
  
  'Sim, o Pergaminho de Cobre de Qumran deve ser mais antigo. Não é brilhante e cortado em tiras pequenas.'
  
  'O pergaminho de Qumran parece ser mais antigo porque foi exposto ao ar', explicou o professor, 'e foi cortado em tiras porque os pesquisadores não conseguiram encontrar outra maneira de abri-lo para ler o conteúdo. O segundo pergaminho foi protegido da oxidação por cera cobrindo-o. É por isso que o texto é tão claro quanto no dia em que foi escrito. Nosso próprio mapa do tesouro.
  
  - Então você conseguiu decifrá-lo?
  
  'Uma vez que tínhamos o segundo pergaminho, descobrir o que o primeiro dizia era brincadeira de criança. O que não foi fácil foi manter a descoberta em segredo. Por favor, não me pergunte sobre os detalhes do processo real, porque não estou autorizado a revelar mais e, além disso, você não entenderia.'
  
  - Então vamos procurar uma pilha de ouro? Não é muito banal para uma expedição tão pretensiosa? Ou para alguém com dinheiro saindo de suas orelhas como o Sr. Kine? - perguntou Andreia.
  
  'Senhorita Otero, não estamos procurando uma pilha de ouro. Na verdade, já descobrimos algo.
  
  O velho arqueólogo fez sinal para um de seus assistentes, que estendeu sobre a mesa um pedaço de feltro preto e, com algum esforço, colocou sobre ele um objeto brilhante. Era a maior barra de ouro que Andrea já vira: mais ou menos do tamanho do antebraço de um homem, mas de formato grosseiro, provavelmente fundida em alguma fundição de mil anos. Embora sua superfície estivesse repleta de pequenas crateras, saliências e saliências, era muito bonita. Todos os olhos na sala estavam fixos no objeto, e assobios de admiração soaram.
  
  'Usando pistas do segundo pergaminho, descobrimos um dos esconderijos descritos no Pergaminho de Cobre de Qumran. Foi em março deste ano, em algum lugar da Cisjordânia. Havia seis barras de ouro como esta.
  
  'Quanto custa isso?'
  
  'Cerca de trezentos mil dólares...'
  
  O assobio se transformou em exclamações.
  
  '... mas confie em mim, não é nada comparado ao valor do que estamos procurando: o objeto mais poderoso da história da humanidade.'
  
  Forrester fez um gesto e um dos assistentes pegou a barra, mas deixou o feltro preto. O arqueólogo tirou uma folha de papel quadriculado da pasta e colocou-a onde estava a barra de ouro. Todos se inclinaram para a frente, tentando ver o que era. Todos reconheceram imediatamente o objeto desenhado nele.
  
  'Senhoras e senhores, vocês são as vinte e três pessoas que foram escolhidas para devolver a Arca da Aliança.'
  
  
  16
  
  
  
  A BORDO "BEHEMOTH"
  
  MAR VERMELHO
  
  
  Terça-feira, 11 de julho de 2007 às 19h17.
  
  
  Uma onda de espanto varreu a sala. Todos começaram a falar animadamente e depois bombardearam o arqueólogo com perguntas.
  
  'Onde está a Arca?'
  
  'O que tem dentro...?'
  
  'Como podemos ajudar...?'
  
  Andrea ficou chocada com a reação dos assistentes, assim como com a sua própria. Estas palavras "Arca da Aliança" tinham um som mágico que reforçava a importância arqueológica de encontrar um objeto com mais de dois mil anos.
  
  Mesmo uma entrevista com Cain não poderia superar isso. Russel estava certo. Se encontrarmos a Arca, será a sensação do século. A prova da existência de Deus...
  
  Sua respiração acelerou. De repente, ela tinha centenas de perguntas para Forrester, mas soube imediatamente que não havia sentido em fazê-las. O velho os havia trazido para este lugar e agora iria deixá-los lá, implorando por mais.
  
  Uma ótima maneira de nos fazer cooperar.
  
  Como se confirmasse a teoria de Andrea, Forrester olhou para o grupo como um gato que engoliu um canário. Ele gesticulou para que ficassem quietos.
  
  'É o suficiente por hoje. Não quero dar a vocês mais do que seus cérebros podem suportar. Informaremos o resto quando chegar a hora. Por enquanto, vou entregar os casos...'
  
  - E por último, professor - interrompeu Andrea. Você disse que éramos vinte e três, mas contei apenas vinte e dois. Quem está faltando?'
  
  Forrester virou-se e consultou Russell, que acenou com a cabeça para continuar.
  
  "O número vinte e três da expedição é o Sr. Raymond Kane."
  
  Todas as conversas cessaram.
  
  'Que diabos isso significa?' perguntou um dos soldados contratados.
  
  'Isso significa que o chefe está indo em uma expedição. Como todos sabem, ele embarcou há algumas horas e estará viajando conosco. Não acha estranho, Sr. Torres?
  
  'Jesus Cristo, todo mundo diz que o velho é louco', respondeu Torres. 'Já é difícil defender quem é são, mas louco...'
  
  Torres parece ter vindo da América do Sul. Ele era baixo, magro, de pele escura e falava inglês com um forte sotaque hispânico.
  
  "Torres", disse uma voz atrás dele.
  
  O soldado recostou-se na cadeira, mas não se virou. Dekker obviamente iria garantir que seu homem não metesse mais o nariz nos negócios de outras pessoas.
  
  Enquanto isso, Forrester sentou-se e Jacob Russell tomou a palavra. Andrea notou que não havia uma única ruga em sua jaqueta branca.
  
  'Boa tarde a todos. Quero agradecer ao professor Cecil Forrester por sua apresentação comovente. E em meu nome e no da Kayn Industries, quero expressar minha gratidão a todos vocês por estarem aqui. Não tenho nada a acrescentar, exceto dois pontos muito importantes. Primeiro, a partir de agora, toda comunicação com o mundo exterior é estritamente proibida. Isso inclui telefones celulares, e-mail e boca a boca. Até completarmos nossa missão, este é o seu universo. Com o tempo você entenderá por que essa medida é necessária tanto para o sucesso de uma missão tão delicada quanto para nossa própria segurança.'
  
  Houve algumas queixas sussurradas, mas foram indiferentes. Todos já sabiam o que Russell lhes havia dito, pois estava estipulado no longo contrato que cada um deles havia assinado.
  
  'O segundo ponto é muito mais desagradável. Um consultor de segurança nos forneceu um relatório, ainda não confirmado, de que um grupo terrorista islâmico está ciente de nossa missão e está planejando um ataque.'
  
  'O que...?'
  
  '...deve ser uma farsa...'
  
  '... perigoso...'
  
  O assistente de Cain ergueu as mãos para acalmar a todos. Ele estava obviamente pronto para uma avalanche de perguntas.
  
  'Não tenha medo. Eu só quero que você fique atento e não corra nenhum risco desnecessário, muito menos conte a alguém fora deste grupo sobre nosso destino final. Não sei como o vazamento pode ter acontecido, mas confie em mim, vamos investigar e tomar as medidas cabíveis.
  
  'Poderia ter vindo de dentro do governo jordaniano?' perguntou Andreia. 'Um grupo como o nosso certamente chamará a atenção'.
  
  "No que diz respeito ao governo jordaniano, somos uma expedição comercial realizando estudos preparatórios para uma mina de fosfato na região de Al Mudawwara, na Jordânia, perto da fronteira com a Arábia Saudita. Nenhum de vocês passará pela alfândega, então não se preocupe com seu disfarce.
  
  "Não estou preocupada com meu disfarce, estou preocupada com os terroristas", disse Kira Larsen, uma das assistentes do professor Forrester.
  
  "Você não precisa se preocupar com eles, desde que estejamos aqui para protegê-lo", um dos soldados flertou.
  
  'O relatório não foi confirmado, é apenas um boato. E rumores não podem te machucar,' Russell disse com um grande sorriso.
  
  Mas a confirmação pode, pensou Andrea.
  
  
  A reunião terminou após alguns minutos. Russell, Dekker, Forrester e alguns outros foram para seus aposentos. À porta da sala de conferências encontravam-se dois carrinhos com sanduíches e bebidas, que um dos tripulantes teve a prudência de deixar ali. Obviamente, os expedicionários já estavam isolados da tripulação.
  
  Os que permaneceram na sala discutiam animadamente as novas informações, atacando a comida. Andrea teve uma longa conversa com o Dr. Harel e Tommy Eichberg enquanto comia sanduíches de rosbife e algumas cervejas.
  
  - Que bom que você recuperou o apetite, Andrea.
  
  'Obrigado, doutor. Infelizmente, depois de cada refeição, meus pulmões anseiam por nicotina.
  
  "Você terá que fumar no convés", disse Tommy Eichberg. "Não é permitido fumar dentro do Behemoth. Como você sabe...'
  
  "Ordem do Sr. Kine", os três disseram em coro, rindo.
  
  'Sim, sim, eu sei. Não se preocupe. Estarei de volta em cinco minutos. Quero ver se tem algo mais forte que cerveja neste carrinho.
  
  
  17
  
  
  
  A BORDO DO BEHEMO
  
  MAR VERMELHO
  
  
  Terça-feira, 11 de julho de 2006 às 21h41.
  
  
  Já estava escuro no convés. Andrea saiu da passagem e caminhou lentamente em direção à frente do navio. Ela poderia ter se chutado por não usar um suéter. A temperatura caiu bastante, e um vento frio soprou em seus cabelos e a fez estremecer.
  
  Ela tirou um maço amassado de cigarros Camel de um bolso da calça jeans e um isqueiro vermelho de outro. Não era nada de especial, apenas reutilizável, com flores estampadas, e provavelmente não custou mais de sete euros em alguma loja de departamentos, mas foi o primeiro presente de Eva.
  
  Por causa do vento, ela precisou de dez tentativas antes de acender um cigarro. Mas uma vez que ela conseguiu, foi divino. Desde que embarcou no Behemoth, ela achou quase impossível fumar devido ao enjôo, não por falta de tentativas.
  
  Apreciando o som de um arco cortando a água, a jovem repórter procurou em sua memória qualquer coisa que pudesse lembrar sobre os Manuscritos do Mar Morto e o Pergaminho de Cobre de Qumran. Havia poucos deles. Felizmente, os assistentes do professor Forrester prometeram dar-lhe um curso intensivo para que ela pudesse descrever com mais clareza o significado da descoberta.
  
  Andrea não podia acreditar em sua sorte. A expedição foi muito melhor do que ela imaginava. Mesmo que não conseguissem encontrar a Arca, o que Andrea tinha certeza de que nunca conseguiriam, seu relatório sobre o segundo pergaminho de cobre e a descoberta de um pedaço do tesouro seria suficiente para vender o artigo a qualquer jornal do mundo.
  
  O mais inteligente seria encontrar um agente que vendesse toda a história. Eu me pergunto se seria melhor vendê-lo como exclusivo para um dos gigantes como National Geographic ou New York Times, ou fazer muitas vendas em pontos de venda menores. Tenho certeza de que esse dinheiro me livraria de todas as dívidas do cartão de crédito, pensou Andrea.
  
  Ela deu uma última tragada no cigarro e foi até a amurada para jogá-lo ao mar. Ela pisou com cuidado, lembrando-se do incidente daquele dia com a grade baixa. Ao levantar a mão para jogar fora a guimba de cigarro, ela vislumbrou o rosto da Dra. Harel, lembrando-a de que poluir o meio ambiente é ruim.
  
  Nossa Andreia. Há esperança, mesmo para alguém como você. Imagine fazer a coisa certa quando ninguém está olhando, ela pensou enquanto apagava o cigarro contra a parede e enfiava a bituca no bolso de trás da calça jeans.
  
  Nesse momento, ela sentiu alguém agarrar seus tornozelos e o mundo virou de cabeça para baixo. Suas mãos tatearam no ar, tentando agarrar algo, mas sem sucesso.
  
  Ao cair, ela pensou ter visto uma figura escura observando-a da grade.
  
  Um segundo depois, seu corpo caiu na água.
  
  
  18
  
  
  
  MAR VERMELHO
  
  Terça-feira, 11 de julho de 2006 às 21h43.
  
  
  A primeira coisa que Andrea sentiu foi água fria perfurando seus membros. Ela agitou os braços, tentando voltar à superfície. Levou dois segundos para ela perceber que não sabia qual caminho levava. O ar que ela tinha nos pulmões estava acabando. Ela exalou lentamente para ver em que direção as bolhas estavam se movendo, mas na escuridão total era inútil. Ela estava perdendo força e seus pulmões estavam desesperados por ar. Ela sabia que se respirasse água, morreria. Ela cerrou os dentes, jurou não abrir a boca e tentou pensar.
  
  Besteira. Não pode ser, simplesmente não é. Não pode acabar assim.
  
  Ela moveu os braços novamente, acreditando que estava nadando em direção à superfície, quando sentiu algo poderoso puxando-a.
  
  De repente, seu rosto estava no ar novamente e ela engasgou. Alguém a segurava pelo ombro. Andrea tentou abordar.
  
  'É simples! Respire devagar! O padre Fowler estava gritando em seu ouvido por cima do rugido das hélices do navio. Andrea ficou chocada ao ver a força da água puxando-os para mais perto da parte de trás do navio. 'Escute-me! Não se vire ainda, ou nós dois morreremos. Relaxar. Tire seus sapatos. Mova os pés lentamente. Em quinze segundos estaremos em águas mortas com a esteira do navio. Então eu vou deixar você ir. Nade com todas as suas forças!'
  
  Andrea usou os pés para tirar os sapatos, o tempo todo olhando para a espuma cinza fervente que poderia sugá-los até a morte. Estavam a apenas doze metros das hélices. Ela lutou contra o impulso de se livrar dos braços de Fowler e seguir na direção oposta. Seus ouvidos zumbiam e quinze segundos pareciam uma eternidade.
  
  'Agora!' Fowler gritou.
  
  Andrea sentiu a sucção parar. Ela nadou na direção oposta das hélices, longe de seu rugido infernal. Quase dois minutos se passaram quando o padre, que a observava atentamente, agarrou seu braço.
  
  'Conseguimos'.
  
  A jovem repórter voltou o olhar para o navio. Estava bem longe agora, e ela só conseguia ver um de seus lados, iluminado por vários holofotes apontados para a água. Eles começaram a caçar para eles.
  
  "Droga", disse Andrea, lutando para se manter à tona.Fowler agarrou-a antes que ela submergisse completamente.
  
  'Relaxar. Deixe-me apoiá-lo como fiz antes.'
  
  "Droga", Andrea repetiu, cuspindo água salgada enquanto o padre a apoiava por trás em uma posição de resgate padrão.
  
  De repente, uma luz forte a cegou. Poderosos holofotes de Behemoth os encontraram. A fragata se aproximou deles, então manteve sua posição por perto enquanto os marinheiros gritavam instruções e apontavam da amurada. Dois deles jogaram um par de coletes salva-vidas em sua direção. Andrea estava exausta e gelada até os ossos, agora que sua adrenalina e medo diminuíram. Os marinheiros jogaram uma corda neles, e Fowler a enrolou nas axilas e depois deu um nó.
  
  'Como diabos você conseguiu cair no mar?' o padre perguntou enquanto eles eram arrastados escada acima.
  
  'Eu não caí, pai. Fui empurrado.
  
  
  19
  
  
  
  ANDREA E FOWLER
  
  'Obrigado. Achei que não conseguiria.
  
  Enrolado em um cobertor e de volta a bordo, Andrea ainda tremia. Fowler sentou-se ao lado dela, observando-a com uma expressão preocupada. Os marinheiros deixaram o convés, atentos à proibição de falar com os membros da expedição.
  
  - Você não tem ideia de como somos sortudos. As hélices giravam muito lentamente. A vez do Anderson, se não me engano.
  
  'O que você está falando?'
  
  "Saí da minha cabine para tomar um pouco de ar fresco e ouvi você fazendo seu mergulho noturno, então peguei o telefone do navio mais próximo, gritei 'homem ao mar' para bombordo" e mergulhei atrás de você. O navio deveria fazer um círculo completo chamado curva de Anderson, mas deveria estar a bombordo, não a estibordo.
  
  'Porque...?'
  
  'Porque se a curva for feita na direção oposta de onde o homem caiu, as hélices vão cortá-lo em picadinho. Foi isso que quase aconteceu conosco.
  
  'De alguma forma transformá-lo em comida de peixe não era meu plano.'
  
  'Tem certeza do que me disse antes?'
  
  -Tão certo quanto sei o nome de minha mãe.
  
  'Você viu quem te empurrou?'
  
  'Eu vi apenas uma sombra escura.'
  
  'Então, se o que você diz é verdade, virar o navio para estibordo em vez de bombordo também não foi um acidente...'
  
  - Talvez eles tenham ouvido mal, pai.
  
  Fowler ficou em silêncio por um minuto antes de responder.
  
  'Senhorita Otero, por favor, não conte a ninguém sobre suas suspeitas. Quando perguntado, apenas diga que você caiu. Se é verdade que alguém a bordo está tentando matá-lo, revele agora...'
  
  '... teria avisado o safado'.
  
  - Isso mesmo - disse Fowler.
  
  - Não se preocupe, pai. Esses sapatos Armani me custaram duzentos euros", disse Andrea, com os lábios ainda trêmulos. 'Quero pegar o filho da puta que os mandou para o fundo do Mar Vermelho.'
  
  
  20
  
  
  
  APARTAMENTO TAHIR IBN FARIS
  
  Amã, Jordânia
  
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 1h32.
  
  
  Tahir entrou em sua casa no escuro, tremendo de medo. Uma voz desconhecida o chamou da sala de estar.
  
  'Entre, Tahir'.
  
  O funcionário precisou de toda a sua coragem para atravessar o corredor e entrar na pequena sala de estar. Ele procurou o interruptor de luz, mas não funcionou. Então ele sentiu uma mão agarrar seu braço e torcê-lo, fazendo-o cair de joelhos. A voz veio de uma sombra em algum lugar na frente dele.
  
  'Você pecou, Tahir'.
  
  'Não. Não, por favor, senhor. Eu sempre vivi por isso, honestamente. Os ocidentais me tentaram muitas vezes e eu nunca desisti. Esse foi meu único erro, senhor.
  
  - Então você diz que é honesto?
  
  'Sim senhor. Eu juro por Alá.'
  
  "E ainda assim você permitiu que os Kafiruns, os infiéis, possuíssem parte de nossa terra."
  
  O que torceu o braço aumentou a pressão, e Tahir soltou um grito abafado.
  
  - Não grite, Tahir. Se você ama sua família, não chore.'
  
  Tahir levou a outra mão à boca e mordeu com força a manga do paletó. A pressão continuou a aumentar.
  
  Houve um estalo seco terrível.
  
  Tahir caiu chorando silenciosamente. Seu braço direito pendia de seu corpo como uma meia de pelúcia.
  
  - Bravo, Tahir. Parabéns.'
  
  'Por favor senhor. Eu segui suas instruções. Ninguém se aproximará da área de escavação nas próximas semanas.
  
  'Você tem certeza sobre isso?'
  
  'Sim senhor. De qualquer forma, ninguém nunca vai lá.
  
  - E a polícia do deserto?
  
  'A estrada mais próxima é apenas uma rodovia a cerca de seis quilômetros daqui. A polícia visita a área apenas duas ou três vezes por ano. Quando os americanos montarem acampamento, eles serão seus, eu juro.
  
  - Tudo bem, Tahir. Você fez um bom trabalho.'
  
  Nesse momento, alguém ligou a eletricidade e as luzes da sala se acenderam. Tahir ergueu os olhos do chão e o que viu fez seu sangue gelar.
  
  Sua filha Miescha e sua esposa Zaina foram amarradas e amordaçadas no sofá. Mas não foi isso que chocou Tahir. A família dele estava na mesma condição quando ele saiu há cinco horas para atender às demandas dos encapuzados.
  
  O que o enchia de horror era que os homens não usavam mais capuzes.
  
  - Por favor, senhor - disse Tahir.
  
  O oficial voltou esperando que tudo estivesse bem. Que o suborno de seus amigos americanos não seria exposto e que os homens encapuzados deixariam ele e sua família em paz. Agora essa esperança evaporou como uma gota de água em uma panela quente.
  
  Tahir evitou o olhar do homem sentado entre sua esposa e filha, com os olhos vermelhos de lágrimas.
  
  - Por favor, senhor - repetiu ele.
  
  O homem tinha algo na mão. Pistola. No final havia uma garrafa plástica vazia de Coca-Cola. Tahir sabia exatamente o que era: um silenciador primitivo, mas eficaz.
  
  O burocrata não conseguia controlar o tremor.
  
  "Você não tem nada com que se preocupar, Tahir", disse o homem, inclinando-se para sussurrar em seu ouvido. "Alá não preparou um lugar no paraíso para as pessoas honestas?"
  
  Houve um estampido leve, como uma chicotada. Dois outros tiros se seguiram em intervalos de vários minutos. Instalar uma nova garrafa e prendê-la com fita adesiva leva um pouco de tempo.
  
  
  21
  
  
  
  A BORDO DO BEHEMO
  
  GOLFO DE AQABA, MAR VERMELHO
  
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 21h47
  
  
  Andrea acordou na enfermaria do navio, um quarto grande com duas camas, vários armários de vidro e uma escrivaninha. Um preocupado Dr. Harel forçou Andrea a passar a noite lá. Ela provavelmente não dormiu muito, porque quando Andrea abriu os olhos, ela já estava sentada à mesa, lendo um livro e tomando café. Andrea bocejou alto.
  
  'Bom dia, Andreia. Você sente falta do meu lindo país.
  
  Andrea levantou-se da cama, esfregando os olhos. A única coisa que ela podia ver claramente era a cafeteira na mesa. O médico a observou, divertido, enquanto a cafeína começava a fazer sua mágica no repórter.
  
  "Seu lindo país?" Andrea disse quando ela podia falar. 'Estamos em Israel?'
  
  'Tecnicamente, estamos em águas jordanianas. Vamos para o convés que eu lhe mostro.
  
  Ao saírem da enfermaria, Andrea virou o rosto para o sol da manhã. O dia prometia ser quente. Ela respirou fundo e se espreguiçou de pijama. O Doutor se apoiou na amurada do navio.
  
  'Cuidado para não cair no mar de novo', brincou ela.
  
  Andrea estremeceu ao perceber a sorte que tinha por estar viva. Ontem à noite, com toda a emoção de ser resgatada e a vergonha de ter que mentir e dizer que caiu no mar, ela realmente não teve chance de ficar com medo. Mas agora, em plena luz do dia, o barulho das hélices e a lembrança da água fria e escura passaram por sua mente como um pesadelo acordado. Ela tentou se concentrar em como tudo parecia bonito do navio.
  
  O Behemoth seguia lentamente em direção a alguns píeres, puxado por um rebocador do porto de Aqaba. Harel apontou para a proa do navio.
  
  'Aqui é Aqaba, Jordânia. E esta é Eilat, Israel. Veja como as duas cidades se encaram como imagens espelhadas.
  
  "Tudo bem. Mas essa não é a única coisa..."
  
  Harel corou ligeiramente e desviou o olhar.
  
  'Você não pode realmente apreciá-lo da água', continuou ela, 'mas se viéssemos de avião, você poderia ver como a baía delineia o litoral. Aqaba ocupa o canto leste e Eilat o oeste.
  
  'Já que você mencionou, por que não viemos de avião?'
  
  - Porque não é oficialmente um sítio arqueológico. O Sr. Kine quer devolver a Arca e trazê-la de volta para os Estados Unidos. Jordan nunca concordaria com isso em nenhuma circunstância. Nosso disfarce é que estamos procurando fosfatos, então chegamos por mar, como outras empresas. Centenas de toneladas de fosfato são enviadas diariamente de Aqaba para locais em todo o mundo. Somos uma modesta equipa de escuteiros. E carregamos nossos próprios veículos no porão do navio.
  
  Andrea assentiu pensativamente. Ela gostava da tranquilidade do litoral. Ela olhou para Eilat. Barcos de recreio flutuavam na água perto da cidade, como pombas brancas em torno de um ninho verde.
  
  'Eu nunca estive em Israel'.
  
  "Você deveria ir algum dia", disse Harel, sorrindo tristemente. "É uma terra linda. Como um jardim de frutas e flores colhidas do sangue e da areia do deserto."
  
  O repórter observou o médico em detalhes. Seu cabelo encaracolado e tez bronzeada eram ainda mais bonitos sob esta luz, como se qualquer pequena falha que ela pudesse ter fosse suavizada pela visão de sua terra natal.
  
  - Acho que entendo o que você quer dizer, doutor.
  
  Andrea tirou um maço amassado de Camels do bolso do pijama e acendeu um cigarro.
  
  - Você não deveria ter ido dormir com eles no bolso.
  
  'E não devo fumar, beber ou me alistar em expedições ameaçadas por terroristas.'
  
  'Obviamente temos mais em comum do que você pensa.'
  
  Andrea olhou para Harel, tentando entender o que ela queria dizer. O médico estendeu a mão e tirou um cigarro do maço.
  
  'Uau, doutor. Você não tem ideia de como isso me deixa feliz.'
  
  'Por que?'
  
  "Gosto de ver médicos que fumam. É como um buraco em sua armadura presunçosa.
  
  Harel riu.
  
  'Gosto de você. É por isso que me incomoda ver você nessa maldita situação.
  
  'Que situação?' Andrea perguntou com uma sobrancelha levantada.
  
  - Estou falando do atentado contra sua vida ontem.
  
  O cigarro do repórter parou a meio caminho da boca.
  
  'Quem te contou?'
  
  'Fowler'.
  
  "Alguém mais sabe?"
  
  - Não, mas fico feliz que ele tenha me contado.
  
  'Vou matá-lo', disse Andrea, amassando o cigarro contra a grade. 'Você não tem ideia de como fiquei constrangida quando todos olhavam para mim...'
  
  - Sei que ele disse para você não contar a ninguém. Mas acredite em mim, meu caso é um pouco diferente.
  
  'Olha aquele idiota. Ela nem consegue manter o equilíbrio!
  
  'Bem, isso não é inteiramente verdade. Lembrar?'
  
  Andrea ficou constrangida com a lembrança do dia anterior, quando Harel teve que pegar sua camisa pouco antes do BA-160 aparecer.
  
  "Não se preocupe", continuou Harel. - Fowler me contou por um motivo.
  
  'Só ele sabe. Não confio nele, doutor. Já nos encontramos antes...'
  
  "E então ele salvou sua vida também."
  
  - Vejo que você também foi informado disso. Já que estamos no assunto, como diabos ele conseguiu me tirar da água?
  
  'O pai de Fowler era um oficial da Força Aérea dos Estados Unidos. Parte de uma unidade de elite das forças especiais especializada em pararesgate.
  
  - Ouvi falar deles: eles procuram pilotos abatidos, não é?
  
  Harel assentiu.
  
  - Acho que ele gostou de você, Andrea. Talvez você o lembre de alguém.
  
  Andrea olhou pensativamente para Harel. Havia alguma conexão que ela não entendeu, e ela estava determinada a descobrir o que era. Mais do que nunca, Andrea estava convencida de que seu relatório sobre uma relíquia perdida ou entrevista com um dos multimilionários mais estranhos e difíceis de alcançar era apenas parte da equação. Além disso, ela foi jogada no mar de um navio em movimento.
  
  Eu serei amaldiçoado se conseguir descobrir isso, pensou o repórter. Não tenho ideia do que está acontecendo, mas a chave deve ser Fowler e Harel... e o quanto eles estão dispostos a me contar.
  
  "Parece que você sabe muito sobre ele."
  
  - Bem, o padre Fowler adora viajar.
  
  'Vamos ser um pouco mais específicos, doutor. O mundo é um lugar grande.'
  
  'Não aquele em que ele se move. Você sabe que ele conheceu meu pai?
  
  "Ele era um homem extraordinário", disse o padre Fowler.
  
  As duas mulheres se viraram e viram o padre parado alguns passos atrás delas.
  
  'Você está aqui há muito tempo?' perguntou Andreia. Pergunta estúpida que só mostra que você disse a alguém algo que não queria que ela soubesse. O padre Fowler ignorou isso. Ele tinha uma expressão séria no rosto.
  
  "Temos trabalho urgente", disse ele.
  
  
  22
  
  
  
  ESCRITÓRIOS NETCATCH
  
  AVENIDA DE SOMERSET, WASHINGTON, DC
  
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 1h59.
  
  
  Um agente da CIA conduziu um chocado Orville Watson pela área de recepção de seu escritório incendiado. Ainda havia fumaça no ar, mas pior ainda era o cheiro de fuligem, sujeira e corpos queimados. O carpete de parede a parede estava coberto com pelo menos uma polegada de água suja.
  
  "Tenha cuidado, Sr. Watson. Desligamos a fonte de alimentação para evitar curtos-circuitos. Teremos que dar um jeito com as lanternas.
  
  Usando os poderosos feixes de suas lanternas, Orville e o agente caminharam entre as fileiras de mesas. O jovem não podia acreditar em seus olhos. Cada vez que um feixe de luz atingia uma mesa virada, um rosto fuliginoso ou uma cesta de lixo fumegante, ele queria chorar . Essas pessoas eram seus empregados. Esta era a sua vida. Enquanto isso, o agente - Orville pensou que era o mesmo que ligou para seu celular assim que ele desceu do avião, mas não tinha certeza - explicou cada detalhe macabro do ataque. Orville cerrou os dentes silenciosamente.
  
  'Homens armados entraram pela entrada principal, atiraram no administrador, cortaram os fios telefônicos e abriram fogo contra todos. Infelizmente, todos os seus funcionários estavam em suas mesas. Eram dezessete, certo?
  
  Orville assentiu. Seu olhar horrorizado pousou no colar de âmbar de Olga. Ela trabalhava em contabilidade. Ele deu a ela o colar de aniversário há duas semanas. A luz da tocha deu a ele um brilho sobrenatural. Na escuridão, ele não conseguia nem reconhecer suas mãos queimadas, agora curvadas como garras.
  
  'Eles os mataram a sangue frio, um por um. Não havia como o seu pessoal sair. A única saída era pela porta da frente, e o escritório é... o quê? Cento e cinquenta metros quadrados? Não havia onde se esconder.
  
  Certamente. Orville adorava espaços abertos. Todo o escritório era um espaço transparente feito de vidro, aço e wengué, uma madeira africana escura. Não havia portas ou cubículos, apenas luz.
  
  'Depois que terminaram, eles colocaram uma bomba no armário na extremidade e outra na entrada. Explosivos caseiros; nada particularmente poderoso, mas o suficiente para incendiar tudo.'
  
  Terminais de computador. Equipamentos de milhões de dólares e milhões de informações extremamente valiosas coletadas ao longo dos anos estão todos perdidos. No mês passado, ele mudou seu armazenamento de backup para discos Blu-ray. Eles usaram quase duzentos discos, mais de 10 terabytes de informação, que eles armazenaram em um armário à prova de fogo... que agora estava aberto e vazio. Como diabos eles sabiam onde procurar?
  
  'Eles detonaram bombas usando telefones celulares. Achamos que toda a operação não levou mais do que três minutos, quatro no máximo. Quando alguém chamou a polícia, eles já tinham ido embora.
  
  Escritório em edifício de um só piso, numa zona afastada do centro da cidade, rodeado de pequenos comércios e Starbucks. Era o lugar perfeito para a operação - sem confusão, sem suspeitas, sem testemunhas.
  
  'Os primeiros agentes que chegaram aqui isolaram a área e chamaram o corpo de bombeiros. Eles mantiveram os espiões afastados até a chegada de nossa equipe de controle de danos. Dissemos a todos que houve uma explosão de gás e uma pessoa morreu. Não queremos que ninguém saiba o que aconteceu aqui hoje.
  
  Pode ser um entre milhares de grupos diferentes. Al-Qaeda, Brigada dos Mártires de Al-Aqsa, IBDA-C... qualquer um deles, aprendendo sobre o verdadeiro propósito do Netcatch, tornaria uma prioridade destruí-lo. Porque o Netcatch expôs seu ponto fraco: suas comunicações. Mas Orville suspeitava que o ataque tinha raízes mais profundas e misteriosas: seu último projeto para as Indústrias Kayn. E um nome. Um nome muito, muito perigoso.
  
  Hakan.
  
  'Você tem muita sorte de ter viajado, Sr. Watson. De qualquer forma, você não precisa se preocupar. Você será colocado sob total proteção da CIA.
  
  Ao ouvir isso, Orville falou pela primeira vez desde que entrou no escritório.
  
  - A porra da sua defesa é como uma passagem de primeira classe para o necrotério. Nem pense em me seguir. Vou desaparecer por alguns meses.
  
  "Não posso deixar isso acontecer, senhor", disse o agente, recuando e colocando a mão no coldre. Com a outra mão, apontou a lanterna para o peito de Orville. A camisa colorida que Orville usava contrastava com o escritório queimado, como um palhaço em um funeral viking. .
  
  'O que você está falando?'
  
  - Senhor, o pessoal de Langley quer falar com você.
  
  'Eu deveria saber. Eles estão dispostos a me pagar grandes somas de dinheiro; pronto para insultar a memória dos homens e mulheres que morreram aqui, fazendo-o passar por algum maldito acidente, não assassinato nas mãos dos inimigos de nosso país. O que eles não querem é fechar o canal de comunicação, não é, agente? Orville insistiu. 'Mesmo que isso signifique arriscar minha vida.'
  
  - Não sei nada sobre isso, senhor. Tenho ordens de levá-lo a Langley são e salvo. Por favor, coopere.'
  
  Orville abaixou a cabeça e respirou fundo.
  
  'Ótimo. Eu vou com você. O que mais eu posso fazer?'
  
  O agente sorriu com visível alívio e afastou sua lanterna de Orville.
  
  - Você não tem ideia de como fico feliz em ouvir isso, senhor. Eu não gostaria de levá-lo embora algemado. De qualquer forma -'
  
  O agente percebeu o que estava acontecendo tarde demais. Orville apoiou-se nele com todo o seu peso. Ao contrário do agente, o jovem californiano não tinha treinamento em combate corpo a corpo. Ele não tinha faixa preta tripla e não conhecia cinco maneiras diferentes de matar um homem com as próprias mãos. A coisa mais cruel que Orville fez em sua vida foi passar um tempo em seu PlayStation.
  
  Mas há pouco que você pode fazer sobre 240 libras de puro desespero e raiva enquanto eles o jogam contra uma mesa virada. O agente desabou sobre a mesa, partindo-a em duas. Ele se virou, tentando alcançar sua pistola, mas Orville foi mais rápido. Inclinando-se sobre ele, Orville o atingiu no rosto com sua lanterna. As mãos do agente ficaram moles e ele congelou.
  
  Subitamente assustado, Orville levou as mãos ao rosto. Isso já foi longe demais. Não mais do que algumas horas atrás, ele saiu de um jato particular, dono de seu destino. Agora ele atacou um agente da CIA, possivelmente até o matou.
  
  Uma verificação rápida do pulso do agente em seu pescoço disse que ele não fez isso. Graças a Deus por pequenos favores.
  
  Ok, agora pense nisso. Você deve sair daqui. Encontre um lugar seguro. E acima de tudo, mantenha a calma. Não deixe que eles peguem você.
  
  Com seu corpão, rabo de cavalo e camisa havaiana, Orville não teria ido longe. Ele foi até a janela e começou a fazer um plano. Vários bombeiros beberam água e cravaram os dentes em rodelas de laranja perto da porta. Exatamente o que ele precisava. Ele calmamente saiu pela porta e foi até a cerca mais próxima, onde os bombeiros haviam deixado suas jaquetas e capacetes, que eram muito pesados com aquele calor. Os homens estavam ocupados brincando e ficaram de costas para as roupas. Rezando para que os bombeiros não o vissem, Orville pegou um de seus casacos e um capacete, seguiu seus rastros e voltou para o escritório.
  
  'Oi Cara!'
  
  Orville virou-se ansiosamente.
  
  'Você está falando comigo?'
  
  "Claro que estou falando com você", disse um dos bombeiros. "Onde você pensa que vai com meu casaco?"
  
  Responda ele cara. Pense em algo. Algo convincente.
  
  'Devemos olhar para o servidor e o agente disse que devemos tomar precauções.'
  
  'Sua mãe nunca te ensinou a pedir as coisas antes de pegar emprestado?'
  
  'Eu realmente sinto muito. Você poderia me emprestar seu casaco?
  
  O bombeiro relaxou e sorriu.
  
  'Claro, cara. Vamos ver se é do seu tamanho - disse ele, abrindo o casaco. Orville enfiou as mãos nas mangas. O bombeiro abotoou-o e pôs o capacete. Orville torceu o nariz por um momento ao sentir o cheiro misto de suor e fuligem.
  
  'Ajuste perfeito. Certo, pessoal?
  
  "Ele teria parecido um bombeiro de verdade se não fosse pelas sandálias", disse outro membro da equipe, apontando para os pés de Orville.Todos riram.
  
  'Obrigado. Muito obrigado. Mas deixa-me pagar-te um copo de sumo para compensar a minha falta de educação. O que você diz?'
  
  Eles deram um sinal de positivo e assentiram quando Orville saiu. Além da barreira que eles haviam montado a cerca de quinhentos metros de distância, Orville viu algumas dezenas de espectadores e várias câmeras de TV - algumas ao todo - tentando filmar a cena. A essa distância, o fogo deve ter parecido nada mais do que uma explosão surda de gás, então ele presumiu que logo iriam embora. Ele duvidava que o incidente levasse mais de um minuto no noticiário da noite; até meia coluna no Washington Post de amanhã. Agora, ele tinha um problema mais urgente: sair dali.
  
  Tudo ficará bem até você encontrar outro agente da CIA. Então, apenas sorria. Sorriso.
  
  "Oi, Bill", disse ele, acenando para o policial que guardava a área isolada como se o conhecesse desde sempre.
  
  'Vou pegar um suco para os caras.'
  
  'Eu sou Mac'.
  
  'OK, desculpe. Eu confundi você com outra pessoa.
  
  'Você é de cinquenta e quatro, certo?
  
  'Não, Oito. Sou Stuart - disse Orville, apontando para o crachá de velcro em seu peito e rezando para que o policial não visse seus sapatos.
  
  "Vá em frente", disse o homem, afastando um pouco a barreira Não Cruze para que Orville pudesse passar. 'Traga-me algo para comer, ok, amigo?'
  
  'Sem problemas!' Orville respondeu. Ele deixou para trás as ruínas fumegantes de seu escritório e desapareceu na multidão.
  
  
  23
  
  
  
  A BORDO DO BEHEMO
  
  PORTO EM AQABA, JORDÂNIA
  
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 10h21.
  
  
  "Eu não vou fazer isso", disse Andrea. "É uma loucura."
  
  Fowler balançou a cabeça e olhou para Harel em busca de apoio. Esta foi a terceira vez que ele tentou convencer um repórter.
  
  "Ouça-me, querida", disse o médico, agachando-se ao lado de Andrea, que estava sentada no chão contra a parede, as pernas pressionadas contra o corpo com a mão esquerda e fumando nervosamente com a direita. "Como disse o padre Fowler você ontem à noite, seu acidente é a prova de que alguém se infiltrou na expedição. Por que eles atacaram você em particular me escapa...'
  
  "Isso pode iludir você, mas é extremamente importante para mim", Andrea murmurou.
  
  '... mas o que é importante para nós agora é colocar as mãos nas mesmas informações que Russell tinha. Ele não vai compartilhar conosco, com certeza. E é por isso que precisamos que você dê uma olhada nesses arquivos.
  
  'Por que não posso simplesmente roubá-los de Russell?'
  
  'Duas razões. Primeiro, porque Russell e Kine dormem na mesma cabana, que está sob vigilância constante. E segundo, porque mesmo que você pudesse entrar, as instalações deles são enormes, e Russell provavelmente tem papéis por toda parte. Ele trouxe bastante trabalho com ele para continuar administrando o império de Caim.'
  
  'Tudo bem, mas esse monstro... eu o vi olhando para mim. Não quero me aproximar dele.
  
  'O Sr. Dekker pode citar todas as obras de Schopenhauer de memória. Talvez isso lhe dê o que falar - disse Fowler em uma de suas raras tentativas de humor.
  
  'Pai, você não está ajudando', Harel o repreendeu.
  
  - Do que ele está falando, doutor? perguntou Andreia.
  
  'Dekker cita Schopenhauer sempre que ele acaba. Ele é famoso por isso.
  
  - Achei que ele fosse famoso por comer arame farpado no café da manhã. Você pode imaginar o que ele faria comigo se me pegasse bisbilhotando sua cabana? Estou saindo daqui.
  
  "Andrea", disse Harel, agarrando-a pelo braço. "Desde o início, padre Fowler e eu estávamos preocupados com sua presença nesta expedição. Esperávamos convencê-la a inventar alguma desculpa para desistir assim que atracou. Infelizmente, agora que eles nos disseram o objetivo da expedição, ninguém terá permissão para sair.
  
  Caramba! Trancado com o exclusivo da minha vida. Uma vida, espero, que não seja muito curta.
  
  "Você está nisso, goste ou não, senhorita Otero", disse Fowler. "Nem o médico nem eu podemos chegar perto da cabana de Dekker." Tenho certeza de que os únicos arquivos em seus aposentos são do briefing da missão. Eles devem ser pretos com um logotipo dourado na capa. Dekker trabalha para uma equipe de segurança chamada DX5.
  
  Andrea pensou por um momento. Por mais que ela tema Mogens Dekker, o fato de que havia um assassino a bordo não desaparecerá se ela apenas olhar para o outro lado e continuar a escrever sua história, esperando pelo melhor. Ela precisava ser pragmática, e juntar-se a Harel e ao padre Fowler não era uma má ideia.
  
  Desde que sirva ao meu propósito e eles não fiquem entre minha cela e a Arca.
  
  'Multar. Mas espero que o Cro-Magnon não me corte em pedacinhos, senão voltarei como um fantasma e assombrarei vocês dois, droga.
  
  
  Andrea dirigiu-se para o meio do corredor 7. O plano era bastante simples: Harel encontrou Dekker perto da ponte e o manteve ocupado com perguntas sobre vacinas para seus soldados. Fowler deveria vigiar as escadas entre o primeiro e o segundo convés - a cabine de Dekker ficava no segundo andar. Incrivelmente, sua porta não estava trancada.
  
  Bastardo autoconfiante, pensou Andrea.
  
  A pequena cabana vazia era quase idêntica à dela. Beliche estreito, bem coberto, em estilo militar.
  
  Como meu pai. Malditos idiotas militaristas.
  
  Armário de metal, banheiro pequeno e escrivaninha. Tem uma pilha de pastas pretas nele.
  
  Bingo. Foi fácil.
  
  Ela estendeu a mão para eles quando uma voz sedosa quase a fez cuspir seu coração.
  
  'Mais ou menos. A que devo esta honra?'
  
  
  24
  
  
  
  A BORDO DO BEHEMO
  
  CAIS DO PORTO DE AQABA, JORDÂNIA
  
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 11h32.
  
  
  Andrea fez o possível para não gritar. Em vez disso, ela se virou com um sorriso no rosto.
  
  'Olá Sr. Dekker. Ou é o Coronel Dekker? Estive procurando por você.
  
  O empregado era tão grande e estava tão perto de Andrea que ela teve que inclinar a cabeça para trás para evitar falar com o pescoço dele.
  
  "O senhor Dekker está bem. Precisa de alguma coisa... Andrea?"
  
  Arranja uma desculpa, e inventa uma boa desculpa, pensou Andrea, com um largo sorriso.
  
  "Eu vim me desculpar por aparecer ontem à tarde quando você estava escoltando o Sr. Kine para fora de seu avião."
  
  Dekker limitou-se a resmungar. Este bruto estava bloqueando a porta da pequena cabana e estava tão perto que Andrea podia ver mais distintamente do que queria ver a cicatriz avermelhada em seu rosto, seus cabelos castanhos, olhos azuis e barba por fazer de dois dias. O cheiro de sua colônia era insuportável.
  
  Não acredito, ele usa Armani. Litros.
  
  'Então diga algo".
  
  - Você está dizendo alguma coisa, Andrea. Ou você não veio se desculpar?
  
  Andrea de repente pensou em uma capa da National Geographic que mostrava uma cobra olhando para uma cobaia que ela viu.
  
  'Desculpe'.
  
  'Sem problemas. Felizmente, seu amigo Fowler salvou o dia. Mas você deve ter cuidado. Quase todas as nossas tristezas decorrem de nossos relacionamentos com outras pessoas.'
  
  Decker deu um passo à frente. Andrea recuou.
  
  'É muito profundo. Schopenhauer?
  
  'Ah, você conhece os clássicos. Ou você está tendo aulas no navio?
  
  'Sempre fui autodidata.'
  
  'Bem, um grande professor disse, 'O rosto de um homem geralmente diz mais e mais coisas interessantes do que sua boca.' E seu rosto parece culpado.
  
  Andrea olhou de soslaio para os arquivos, embora imediatamente se arrependesse. Ela tinha que evitar suspeitas, mesmo que fosse tarde demais.
  
  'O grande mestre também disse: 'Todo homem leva os limites de seu próprio campo de visão além dos limites do mundo'. '
  
  Dekker mostrou os dentes e sorriu satisfeito.
  
  'Certo. Acho melhor você ir se preparar. Vamos desembarcar em cerca de uma hora.
  
  'Sim, claro. Com licença - disse Andrea, tentando passar por ele.
  
  Dekker não se mexeu a princípio, mas acabou movendo a parede de tijolos de seu corpo, permitindo que o repórter deslizasse pelo espaço entre a mesa e ele.
  
  Andrea sempre se lembrará do que aconteceu a seguir como um estratagema de sua parte, um truque brilhante para obter as informações de que precisava bem debaixo do nariz do sul-africano. A realidade era mais prosaica.
  
  Ela tropeçou.
  
  O pé esquerdo da jovem prendeu no pé esquerdo de Dekker, que não se mexeu um centímetro. Andrea perdeu o equilíbrio e caiu para a frente, apoiando as mãos na mesa para evitar bater o rosto na borda. O conteúdo das pastas caiu no chão.
  
  Andrea olhou para o chão em estado de choque, e então para Dekker, que estava olhando para ela, fumaça saindo de seu nariz.
  
  'Opa'.
  
  
  '... então eu gaguejei minhas desculpas e saí correndo. Você deveria ter visto o jeito que ele olhou para mim. Eu nunca vou esquecer isso.'
  
  "Lamento não ter conseguido detê-lo", disse o padre Fowler, balançando a cabeça. "Ele deve ter descido por alguma escotilha da ponte."
  
  Os três estavam na enfermaria, Andrea estava sentada na cama, Fowler e Harel olhavam para ela preocupados.
  
  - Eu nem o ouvi entrar. Parece incrível que alguém do tamanho dele pudesse se mover tão silenciosamente. E todos esses esforços são em vão. De qualquer forma, obrigado pela citação de Schopenhauer, padre. Por um momento, ele ficou sem palavras.
  
  'O prazer é meu. Ele é um filósofo bastante chato. Foi difícil recordar um aforismo digno.'
  
  'Andrea, você se lembra de alguma coisa que viu quando as pastas caíram no chão?' Harel interrompeu.
  
  Andrea fechou os olhos, concentrando-se.
  
  'Havia fotos do deserto, plantas do que parecia ser um lar... não sei. Tudo estava em desordem e havia inscrições por toda parte. A única pasta diferente era amarela com um logotipo vermelho.'
  
  'Como era o logotipo?'
  
  'Que diferença isso faria?'
  
  'Você ficaria surpreso com quantas guerras são vencidas por pequenos detalhes.'
  
  Andrea se concentrou novamente. Ela tinha uma memória excelente, mas olhou para as folhas espalhadas por apenas alguns segundos e ficou em estado de choque. Ela pressionou os dedos na ponta do nariz, estreitou os olhos e fez pequenos ruídos estranhos. Apenas quando ela pensou que não conseguia se lembrar, uma imagem surgiu em sua cabeça.
  
  'Era um pássaro vermelho. Coruja, por trás dos olhos. Suas asas estavam abertas.
  
  Fowler sorriu.
  
  'É incomum. Pode ajudar.
  
  O padre abriu a pasta e tirou o celular. Ele puxou sua grossa antena e começou a ligá-la enquanto as duas mulheres assistiam com espanto.
  
  "Pensei que todo contato com o mundo exterior fosse proibido", disse Andrea.
  
  "Isso mesmo", disse Harel. "Ele vai ter sérios problemas se for pego."
  
  Fowler olhou para a tela, esperando pelo relatório. Era um telefone via satélite Globalstar; não usava sinais convencionais, mas conectava-se diretamente a uma rede de satélites de comunicação cujo alcance cobria aproximadamente 99% da superfície da Terra.
  
  "Por isso é importante verificarmos uma coisa hoje, senhorita Otero", disse o padre, discando um número de memória. Assim que chegarmos ao local da escavação, usar qualquer telefone será extremamente arriscado.
  
  ' Mas o que...
  
  Fowler interrompeu Andrea levantando um dedo. O desafio foi aceito.
  
  "Albert, eu preciso de um favor."
  
  
  25
  
  
  
  EM ALGUM LUGAR NO CONDADO DE FAIRFAX, VA
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 5h16.
  
  
  O jovem padre pulou da cama, meio acordado. Ele imediatamente soube quem era. Este celular só ligava em emergências. Ele tinha um toque diferente dos outros que usava e apenas uma pessoa tinha um número. Um homem por quem o padre Albert daria a vida sem hesitar.
  
  Claro, padre Albert nem sempre foi padre Albert. Doze anos atrás, quando ele tinha quatorze anos, seu nome era FrodoPoison e ele era o cibercriminoso mais notório da América.
  
  O jovem Al era um garoto solitário. Mamãe e papai trabalhavam e estavam muito ocupados com suas carreiras para dar muita atenção ao filho magro e loiro, apesar de ele ser tão frágil que eles tinham que manter as janelas fechadas para o caso de ele ser levado por uma corrente de ar. Mas Albert não precisava de nenhum rascunho para voar alto no ciberespaço.
  
  "É impossível explicar seu talento", disse o agente do FBI que cuidou do caso após sua prisão. "Ninguém o ensinou. Quando uma criança olha para um computador, ela não vê um dispositivo feito de cobre, silício e plástico. Ele só vê portas.'
  
  Para começar, Albert abriu algumas dessas portas apenas para se divertir. Entre eles estavam cofres virtuais seguros do Chase Manhattan Bank, Mitsubishi Tokyo Financial Group e BNP, o banco nacional de Paris. Nas três semanas que abrangeram sua breve carreira criminosa, ele roubou US$ 893 milhões hackeando um software bancário, desviando-o para taxas de empréstimo para um banco intermediário extinto chamado Albert M. Bank, nas Ilhas Cayman. Era um banco com um único cliente. É claro que nomear um banco pelo nome não era o ato mais brilhante, mas Albert mal era um adolescente. Ele percebeu seu erro quando duas equipes da SWAT invadiram a casa de seus pais durante o jantar, estragando o carpete da sala e pisando no rabo do gato.
  
  Albert jamais saberia o que se passava em uma cela de prisão, confirmando o ditado de que quanto mais você rouba, melhor você é tratado. Mas enquanto ele estava algemado na sala de interrogatório do FBI, o escasso conhecimento do sistema prisional americano que ele havia adquirido assistindo televisão continuou girando em sua cabeça. Albert tinha uma vaga ideia de que a prisão é um lugar onde você pode apodrecer, onde pode ser envenenado. E embora ele não tivesse certeza do que a segunda coisa significava, ele imaginou que iria doer.
  
  Os agentes do FBI olharam para essa criança quebrada e vulnerável e suaram desconfortavelmente. Este menino chocou muitas pessoas. Foi incrivelmente difícil rastreá-lo e, se não fosse por seu erro infantil, ele teria continuado a roubar megabancos. Os banqueiros corporativos, é claro, não estavam interessados em que o assunto fosse levado ao tribunal e que o público soubesse o que havia acontecido. Incidentes como esse sempre deixaram os investidores nervosos.
  
  "O que você está fazendo com uma bomba nuclear de quatorze anos?", perguntou um dos agentes.
  
  "Ensine-o a não explodir", respondeu outro.
  
  E é por isso que entregaram o caso à CIA, que usou um talento desenfreado como o dele. Para falar com o menino, eles acordaram o agente que caiu em desgraça dentro da Companhia em 1994, um capelão maduro da Força Aérea com formação em psicologia.
  
  Quando um Fowler sonolento entrou na sala de interrogatório de manhã cedo e disse a Albert que tinha uma escolha: passar um tempo atrás das grades ou trabalhar seis horas por semana para o governo, o menino ficou tão feliz que desabou e chorou.
  
  Ser a babá desse menino genial foi imposto a Fowler como um castigo, mas para ele foi um presente. Com o tempo, iniciou-se entre eles uma amizade inquebrantável, baseada na admiração mútua, que no caso de Albert levou à adoção da fé católica e, por fim, à admissão no seminário. Após sua ordenação ao sacerdócio, Albert continuou a colaborar ocasionalmente com a CIA, mas, como Fowler, o fez em nome da Santa Aliança, a agência de inteligência do Vaticano. Desde o início, Albert estava acostumado a receber ligações de Fowler no meio da noite, o que foi, em parte, uma vingança pela noite de 1994, quando eles se conheceram.
  
  
  'Olá António'.
  
  "Albert, eu preciso de um favor."
  
  - Você costuma ligar no horário de sempre?
  
  'Vigiai, pois, porque não sabeis que horas são...'
  
  "Não me irrite, Anthony", disse o jovem padre, caminhando até a geladeira. "Estou cansado, então fale rápido. Você já está na Jordânia?"
  
  'Você sabe sobre o serviço de segurança cujo logotipo é uma coruja vermelha com asas estendidas?'
  
  Albert serviu-se de um copo de leite frio e voltou para o quarto.
  
  'Você está brincando? Este é o logotipo da Netcatch. Esses caras eram os novos gurus da empresa. Eles ganharam uma parte significativa dos contratos de inteligência da CIA para o Departamento de Terrorismo Islâmico. Eles também aconselharam várias empresas privadas dos EUA.'
  
  - Por que você está falando deles no passado, Albert?
  
  'A empresa emitiu um boletim interno algumas horas atrás. Ontem, um grupo terrorista explodiu os escritórios da Netcatch em Washington DC e massacrou todos os funcionários. A mídia não sabe nada sobre isso. Tudo isso é passado como uma explosão de gás. A empresa estava recebendo muitas críticas por todo o trabalho antiterrorista que fazia sob contrato com unidades privadas. Esse trabalho os tornará vulneráveis.'
  
  "Algum sobrevivente?"
  
  'Apenas um, alguém chamado Orville Watson, CEO e proprietário. Após o ataque, Watson disse aos agentes que não precisava de proteção da CIA e fugiu. Os chefes de Langley estão realmente bravos com o idiota que o deixou ir. Encontrar Watson e colocá-lo sob vigilância é uma prioridade.
  
  Fowler ficou em silêncio por um momento. Albert estava acostumado com as longas pausas do amigo e esperou.
  
  'Olha, Albert', Fowler continuou, 'estamos em um dilema e Watson sabe de algo. Você deve encontrá-lo antes que a CIA o faça. Sua vida está em perigo. E o pior é nosso.
  
  
  26
  
  
  
  NA ESTRADA DAS ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 às 16h15.
  
  
  Seria um exagero chamar de estrada a faixa de terra firme ao longo da qual o comboio da expedição se movia. Vistos de uma das rochas que dominavam a paisagem do deserto, os oito veículos devem ter parecido nada mais do que anomalias empoeiradas. A viagem de Aqaba até o local da escavação foi de pouco mais de 160 quilômetros, mas a carreata levou cinco horas devido ao terreno irregular, combinado com poeira e areia subindo na esteira de cada veículo sucessivo, resultando em visibilidade zero para os motoristas que os seguiu.
  
  No topo da coluna estavam dois Hummer H3 universais, cada um com quatro passageiros. Pintados de branco, com a mão da Kayn Industries exposta nas portas, esses veículos faziam parte de uma série limitada construída especificamente para operar em alguns dos ambientes mais hostis do planeta.
  
  "É um caminhão dos diabos", disse Tommy Eichberg, dirigindo o segundo H3 para Andrea entediado. "Eu não diria que é um caminhão. É um tanque. Ele pode escalar uma parede de quinze polegadas ou subir uma declive.'
  
  "Tenho certeza de que vale mais do que meu apartamento", disse o repórter. Por causa da poeira, ela não pôde tirar nenhuma foto da paisagem, então se limitou a algumas fotos espontâneas de Stow Erling e David Pappas, que estavam sentados atrás dela.
  
  "Quase trezentos mil euros. Contanto que este carro tenha combustível suficiente, ele aguenta qualquer coisa.
  
  "É por isso que trouxemos caminhões de combustível, certo?" David disse.
  
  Era um jovem de pele morena, nariz ligeiramente achatado e testa estreita. Sempre que ele arregalava os olhos de surpresa - o que fazia com bastante frequência - suas sobrancelhas quase tocavam a linha do cabelo. Andrea gostava dele, ao contrário de Stowe, que, apesar de ser alto e atraente com um rabo de cavalo arrumado, agia como algo saído de um manual de autoajuda.
  
  "Claro, David", respondeu Stowe. 'Você não deve fazer perguntas para as quais já sabe a resposta. Assertividade, lembra? Esta é a chave.
  
  "Você fica muito confiante quando o professor não está por perto, Stowe", disse David, parecendo um pouco ofendido. "Você não parecia tão insistente esta manhã quando ele corrigiu suas notas."
  
  Stowe levantou o queixo em um gesto de 'você pode acreditar?' para Andrea, que o ignorou e se ocupou trocando o cartão de memória em seu celular. Cada cartão de 4 GB tinha espaço suficiente para 600 fotos em alta resolução. Depois que cada cartão foi preenchido, Andrea transferiu as fotos para um disco rígido portátil especial com capacidade para 12.000 fotos e uma tela de visualização LCD de sete polegadas. Ela teria preferido trazer seu laptop com ela, mas apenas a equipe de Forrester tinha permissão para levá-los na expedição.
  
  - Quanto combustível temos, Tommy? Andrea perguntou, virando-se para o motorista.
  
  Eichberg coçou o bigode pensativamente. Andrea se divertiu com a lentidão com que ele falava e como começava cada segunda frase com um longo 'Sh-l-l-l-l-l-l-l'.
  
  'Dois caminhões atrás de nós estão carregando suprimentos. Russo KAMAZ, militar. Durão. Os russos os experimentaram no Afeganistão. Bem... depois disso, temos petroleiros. Aquele com água, 10.500 galões. O da gasolina é um pouco menor e comporta pouco mais de 9.000 galões.'
  
  "Isso é muito combustível."
  
  'Bem, vamos ficar aqui por algumas semanas e precisamos de eletricidade.'
  
  - Sempre podemos voltar para o navio. Você sabe... para enviar mais suprimentos.
  
  'Bem, isso não vai acontecer. A ordem é esta: assim que chegarmos ao acampamento, somos proibidos de nos comunicar com o mundo exterior. Nenhum contato com o mundo exterior, ponto final.
  
  - E se houver uma emergência? Andrea disse nervosamente.
  
  'Somos bastante autossuficientes. Poderíamos ter sobrevivido por meses com o que trouxemos conosco, mas todos os aspectos foram levados em consideração no planejamento. Eu sei porque como motorista oficial e mecânico, eu era responsável por supervisionar o carregamento de todos os veículos. O Dr. Harel tem um hospital de verdade lá. E, bem, se houver algo mais do que um tornozelo torcido, estamos a apenas 70 quilômetros da cidade mais próxima, Al Mudawwara.
  
  'É um alívio. Quantas pessoas vivem lá? Doze?'
  
  'Eles te ensinaram essa atitude na aula de jornalismo?' Stowe entrou do banco de trás.
  
  'Sim, chama-se Sarcasm 101'.
  
  'Aposto que foi o seu melhor tema'.
  
  Espertinho. Espero que tenha um derrame enquanto cava. Então vamos ver o que você acha de ficar doente no meio do deserto da Jordânia, pensou Andrea, que nunca tirou nota alta em nada na escola. Insultada, ela manteve um silêncio digno por algum tempo.
  
  
  "Bem-vindos a South Jordan, meus amigos", disse Tommy alegremente. "Casa do Simun. População: zero."
  
  - O que é simun, Tommy? disse Andreia.
  
  'Tempestade de areia gigante. Você precisa ver para acreditar nisso. Isso mesmo, estamos quase lá.
  
  O H3 diminuiu a velocidade e os caminhões começaram a se alinhar na beira da estrada.
  
  "Acho que é uma reviravolta", disse Tommy, apontando para o GPS no painel. Faltam apenas cerca de três quilômetros, mas levaremos algum tempo para cobrir essa distância. Caminhões vão ter dificuldade nessas dunas.'
  
  Quando a poeira começou a baixar, Andrea notou uma enorme duna de areia rosa. Além dele estava Talon Canyon, o lugar, de acordo com Forrester, onde a Arca da Aliança esteve escondida por mais de dois mil anos. Pequenos redemoinhos se perseguiam pela encosta da duna, chamando Andrea para se juntar a eles.
  
  "Você acha que eu poderia andar o resto do caminho?" Eu gostaria de tirar algumas fotos da expedição assim que ela chegar. Pelo que parece, chegarei antes dos caminhões.
  
  Tommy olhou para ela com preocupação. - Bem, não acho que seja uma boa ideia. Subir esta colina não será fácil. O interior do caminhão é legal. Está 104 graus lá fora.
  
  'Eu vou tomar cuidado. De qualquer forma, manteremos contato visual o tempo todo. Nada vai acontecer comigo.
  
  "Acho que você também não deveria, Sra. Otero", disse David Pappas.
  
  - Vamos, Eichberg. Deixe ela ir. Ela é uma menina grande', disse Stowe, mais pela diversão de enfrentar Pappas do que apoiar Andrea.
  
  "Vou ter que consultar o Sr. Russell."
  
  "Então aja."
  
  Contra o bom senso, Tommy pegou o rádio.
  
  
  Vinte minutos depois, Andrea se arrependeu de sua decisão. Antes de começar sua subida ao topo da duna, ela primeiro teve que descer cerca de 25 metros da estrada e depois subir lentamente outros 2.500 pés, os últimos 50 dos quais em uma inclinação de 25 graus. O topo da duna parecia enganosamente próximo; a areia é enganosamente suave.
  
  Andrea levou uma mochila com ela, que continha uma grande garrafa de água. Antes de chegar ao topo da duna, ela havia bebido até a última gota. Ela estava com dor de cabeça, apesar de estar usando um chapéu, e seu nariz e garganta doíam. Ela estava vestindo apenas uma camisa de manga curta, bermuda e botas e, apesar de colocar um protetor solar de FPS alto antes de sair do Hummer, a pele de seus braços começou a queimar.
  
  Menos de meia hora e estou pronto para receber queimaduras. Vamos torcer para que nada aconteça com os caminhões ou teremos que voltar andando, pensou ela.
  
  Parecia improvável. Tommy conduzia pessoalmente cada caminhão até o topo da duna, tarefa que exigia experiência para evitar o risco do veículo tombar. Primeiro ele cuidou dos dois caminhões de reabastecimento, deixando-os estacionados na colina logo abaixo da parte mais íngreme da subida. Ele então lidou com dois carregadores de água enquanto o resto de sua equipe assistia das sombras dos H3s.
  
  Enquanto isso, Andrea observava toda a operação através de sua teleobjetiva. Toda vez que Tommy saía do carro, ele acenava para o repórter no topo da duna, e Andrea acenava de volta. Tommy então dirigiu os H3s até a borda da última subida, pois iria usá-los para rebocar veículos mais pesados que, apesar de suas rodas grandes, não tinham tração para uma subida tão íngreme e arenosa.
  
  Andrea tirou algumas fotos do primeiro caminhão subindo até o topo. Um dos soldados de Dekker agora dirigia o veículo todo-o-terreno, que estava conectado ao KAMAZ via cabo. Ela observou o enorme esforço necessário para levantar o caminhão até o topo da duna, mas depois que ele passou por ela, Andrea perdeu o interesse pelo procedimento. Em vez disso, ela voltou sua atenção para Claw Canyon.
  
  A princípio, o enorme desfiladeiro rochoso não era diferente de nenhum outro no deserto. Andrea podia ver duas paredes separadas por cerca de 45 metros, estendendo-se à distância e depois se separando. No caminho, Eichberg mostrou a ela uma fotografia aérea de seu destino. O desfiladeiro parecia a garra tripla de um falcão gigante.
  
  Ambas as paredes tinham de 100 a 130 pés de altura. Andrea apontou sua teleobjetiva para o topo da parede rochosa, procurando um ponto de vista melhor para fotografar.
  
  Foi quando ela o viu.
  
  Durou apenas um segundo. Um homem vestido de cáqui a observa.
  
  Surpresa, ela ergueu os olhos da lente, mas o borrão estava muito distante. Ela apontou a câmera novamente para a borda do desfiladeiro.
  
  Nada.
  
  Mudando de postura, ela examinou a parede novamente, mas foi inútil. Quem a viu rapidamente se escondeu, o que não era bom sinal. Ela tentou decidir o que fazer.
  
  A coisa mais inteligente a fazer seria esperar e discutir isso com Fowler e Harel...
  
  Ela se aproximou e ficou à sombra do primeiro caminhão, ao qual logo se juntou um segundo. Uma hora depois, toda a expedição chegou ao topo da duna e estava pronta para entrar no Talon Canyon.
  
  
  27
  
  
  
  Arquivo MP3 recuperado pela Polícia do Deserto da Jordânia do gravador digital de Andrea Otero após o desastre da Expedição Moisés
  
  Título, tudo em letras maiúsculas. A arca foi restaurada. Não, espere, exclua-o. Título... Tesouro no Deserto. Não, não é bom. Devo me referir à Arca no título - isso ajudará a vender os jornais. Ok, vamos manter o título até eu terminar de escrever o artigo. Frase principal: Mencionar seu nome é referir-se a um dos mitos mais difundidos de toda a humanidade, que deu início à história da civilização ocidental e hoje é o objeto mais cobiçado por arqueólogos de todo o mundo. Acompanhamos a expedição de Moisés em sua jornada secreta pelo deserto do sul da Jordânia até Talon Canyon, o local onde há quase dois mil anos um grupo de crentes escondeu a Arca durante a destruição do segundo templo de Salomão... .
  
  Está tudo muito seco. Prefiro escrever isso primeiro. Vamos começar com a entrevista de Forrester... Droga, esse velho fica arrepiado com sua voz rouca. Dizem que é por causa da doença dele. Nota: Procure on-line a grafia de pneumoconiose.
  
  
  PERGUNTA: Professor Forrester, a Arca da Aliança capturou a imaginação humana desde tempos imemoriais. A que você atribui esse interesse?
  
  
  RESPOSTA: Olha, se você quer que eu te atualize, não precisa sair por aí e me dizer o que eu já sei. Apenas me diga o que você quer e eu falo.
  
  
  P: Você dá muitas entrevistas?
  
  
  R: Dezenas. Então, você não vai me perguntar sobre algo original, algo que eu não tenha ouvido ou respondido antes. Se tivéssemos uma conexão com a Internet durante a escavação, eu sugeriria que você olhasse algumas delas e copiasse as respostas.
  
  
  Pergunta: Qual é o problema? Você está preocupado em se repetir?
  
  
  R: Estou preocupado em perder tempo. Eu tenho setenta e sete anos. Quarenta e três desses anos eu passei procurando pela Arca. Agora ou nunca.
  
  
  P: Bem, tenho certeza que você nunca respondeu assim antes.
  
  
  R: O que é? Um concurso de originalidade?
  
  
  Pergunta: Professor, por favor. Você é uma pessoa inteligente e apaixonada. Por que você não tenta alcançar o público e transmitir um pouco de sua paixão a eles?
  
  
  A: (pequena pausa) Você precisa de um mestre de cerimônias? Eu farei o meu melhor.
  
  
  Pergunta: Obrigado. A arca...?
  
  
  R: O objeto mais poderoso da história. Isso não é mera coincidência, especialmente considerando que esse foi o início da civilização ocidental.
  
  
  P: Os historiadores não diriam que a civilização começou na Grécia Antiga?
  
  
  R: Bobagem. As pessoas passaram milhares de anos adorando manchas de fuligem em cavernas escuras. Os pontos que eles chamavam de deuses. O tempo passou e as manchas mudaram de tamanho, forma e cor, mas continuaram sendo manchas. Não sabíamos da existência de uma única divindade até que ela foi revelada a Abraão há apenas quatro mil anos. O que você sabe sobre Abraham, mocinha?
  
  
  P: Ele é o pai dos israelitas.
  
  
  R: Certo. E os árabes. Duas maçãs que caíram da mesma árvore, uma ao lado da outra. E imediatamente duas pequenas maçãs aprenderam a se odiar.
  
  
  Pergunta: O que isso tem a ver com a Arca?
  
  
  R: Quinhentos anos depois que Deus se revelou a Abraão, o Todo-Poderoso se cansou de pessoas que continuaram a virar as costas para Ele. Quando Moisés conduziu os judeus para fora do Egito, Deus mais uma vez se revelou a Seu povo. Apenas cento e quarenta e cinco milhas daqui. E foi aí que assinaram o contrato. Por um lado, a humanidade concorda em observar dez pontos simples.
  
  
  Pergunta: Os Dez Mandamentos.
  
  
  R: Por outro lado, Deus concorda em dar ao homem a vida eterna. Este é o momento mais importante da história - o momento em que a vida adquiriu seu significado. Três mil e quinhentos anos depois, todo ser humano carrega esse contrato em algum lugar de sua consciência. Alguns chamam isso de lei natural, outros contestam sua existência ou significado e matarão e morrerão para defender sua interpretação. Mas no momento em que Moisés recebeu as Tábuas da Lei das mãos de Deus: foi quando nossa civilização começou.
  
  P: E então Moisés coloca as tábuas na Arca da Aliança.
  
  
  R: Juntamente com outros objetos. A Arca é o cofre que guarda o contrato com Deus.
  
  
  P: Alguns dizem que a Arca tem poderes sobrenaturais.
  
  
  R: Bobagem. Vou explicar a todos amanhã, quando começarmos a trabalhar.
  
  
  P: Então você não acredita na natureza sobrenatural da Arca?
  
  
  R: Do fundo do meu coração. Minha mãe lia a Bíblia para mim antes mesmo de eu nascer. Minha vida tem sido dedicada à Palavra de Deus, mas isso não significa que não esteja pronto para refutar quaisquer mitos ou superstições.
  
  
  P: Falando em superstições, durante anos sua pesquisa foi controversa nos círculos acadêmicos, que criticam o uso de textos antigos para a caça ao tesouro. Os insultos jorraram de ambos os lados.
  
  
  R: Acadêmicos... eles não conseguiam encontrar o rabo com as duas mãos e uma lanterna. Teria Schliemann encontrado os tesouros de Tróia sem a Ilíada de Homero? Teria Carter encontrado a tumba de Tutancâmon sem o pouco conhecido papiro Ute? Ambos foram duramente criticados em seu tempo por usarem os mesmos métodos que eu uso agora. Ninguém se lembra de seus críticos, mas Carter e Schliemann são imortais. Pretendo viver para sempre.
  
  [tosse violenta]
  
  
  Pergunta: Qual é a sua doença?
  
  
  R: Não se pode passar tantos anos em túneis úmidos respirando lama sem pagar um preço. Tenho pneumoconiose crônica. Nunca me afasto muito de um tanque de oxigênio. Por favor continue.
  
  
  Pergunta: Onde paramos? Oh sim. Você sempre esteve convencido da existência histórica da Arca da Aliança, ou sua crença remonta ao tempo em que você começou a traduzir o Pergaminho de Cobre?
  
  R: Fui criado como cristão, mas me converti ao judaísmo quando era relativamente jovem. Na década de 1960, eu conseguia ler hebraico tão bem quanto inglês. Quando comecei a estudar o Pergaminho de Cobre de Qumran, não descobri que a Arca era real - eu já sabia disso. Com mais de duzentas referências a ele na Bíblia, é o objeto descrito com mais frequência nas escrituras. O que percebi quando segurei o Segundo Pergaminho em minhas mãos foi que seria eu quem finalmente redescobriria a Arca.
  
  
  Pergunta: Entendido. Como exatamente o segundo pergaminho o ajudou a decifrar o pergaminho de cobre de Qumran?
  
  
  R: Bem, havia muita confusão com consoantes como he, het, mem, kaf, wav, zayin e yod...
  
  
  Pergunta: Em termos leigos, professor.
  
  
  R: Algumas consoantes não ficaram muito claras, dificultando a decifração do texto. E o mais estranho é que uma série de letras gregas foram inseridas em todo o pergaminho. Uma vez que tínhamos a chave para entender o texto, percebemos que essas cartas eram títulos de seções que mudavam a ordem e, portanto, o contexto. Foi o período mais emocionante da minha carreira profissional.
  
  
  P: Deve ter sido frustrante dedicar quarenta e três anos de sua vida para traduzir o Pergaminho de Cobre e então resolver todo o problema três meses após o aparecimento do Segundo Pergaminho.
  
  
  R: Absolutamente não. Os Manuscritos do Mar Morto, incluindo o Pergaminho de Cobre, foram descobertos por acidente quando um pastor jogou uma pedra em uma caverna na Palestina e ouviu algo quebrar. Então o primeiro dos manuscritos foi encontrado. Isso não é arqueologia: isso é sorte. Mas sem todas essas décadas de estudo aprofundado, nunca teríamos chegado ao Sr. Kine ...
  
  
  Pergunta: Sr. Caim? O que você está falando? Não me diga que o Pergaminho de Cobre menciona um bilionário!
  
  
  R: Eu não posso mais falar sobre isso. Eu já falei demais.
  
  
  28
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 às 19h33.
  
  
  As horas seguintes foram de idas e vindas agitadas. O professor Forrester decidiu acampar na boca do cânion. O local teria sido protegido do vento por duas paredes de pedra que primeiro se estreitaram, depois se alargaram e finalmente se conectaram mais uma vez a uma distância de 800 pés, formando o que Forrester chamou de dedo indicador. Dois ramos do desfiladeiro a leste e sudeste formavam os dedos médio e anular da garra.
  
  O grupo viverá em tendas especiais projetadas por uma empresa israelense para aguentar o calor do deserto e levaram boa parte do dia para serem montadas. A tarefa de descarregar os caminhões coube a Robert Frick e Tommy Eichberg, que usaram guinchos hidráulicos nos caminhões KamAZ para descarregar grandes caixotes de metal com equipamentos numerados para a expedição.
  
  "Quatro mil e quinhentas libras de comida, duzentas e cinquenta libras de suprimentos médicos, quatro mil libras de equipamento arqueológico e elétrico, duas mil libras de trilhos de aço, uma furadeira e uma miniescavadeira. O que você acha disso?'
  
  Andrea ficou maravilhada e fez uma anotação mental para o artigo, verificando os itens da lista que Tommy lhe dera. Devido à sua experiência limitada na montagem de tendas, ela se ofereceu para ajudar no descarregamento, e Eichberg a encarregou de direcionar para onde cada caixote deveria ir. Ela não fez isso pelo desejo de ajudar, mas porque percebeu que quanto mais cedo terminasse, mais cedo poderia falar com Fowler e Harel a sós. O médico estava ocupado ajudando a montar a barraca da enfermaria.
  
  "Esse é o número trinta e quatro, Tommy", gritou Freak da traseira do segundo caminhão. A corrente do guincho estava presa a dois ganchos de metal de cada lado do caixote e fazia um som alto e metálico ao baixar a carga sobre o caixote. solo arenoso.
  
  'Cuidado, esta pesa uma tonelada.'
  
  A jovem jornalista olhou ansiosamente para a lista, temendo ter perdido alguma coisa.
  
  'Esta lista está incorreta, Tommy. Há apenas trinta e três caixas nele.
  
  'Não se preocupe. Esta caixa em particular é especial... e aí vêm as pessoas encarregadas dela", disse Eichberg enquanto desamarrava as correntes.
  
  Andrea ergueu os olhos da lista e viu Marla Jackson e Tewi Waak, dois dos soldados de Dekker. Ambos se ajoelharam ao lado da caixa e abriram as fechaduras. A tampa saiu com um leve silvo, como se tivesse sido selada no vácuo. Andrea olhou discretamente para o seu conteúdo. Os dois mercenários não pareciam se importar.
  
  Como se estivessem esperando que eu assistisse.
  
  O conteúdo da mala não poderia ser mais mundano: pacotes de arroz, café e grãos, dispostos em fileiras de vinte. Andrea não entendeu; especialmente quando Marla Jackson pegou um pacote em cada mão e de repente os jogou no peito de Andrea, os músculos de seus braços rolando sob a pele negra.
  
  'Isso mesmo, Branca de Neve.'
  
  Andrea teve que largar o tablet para pegar os pacotes. Waaka abafou uma risada enquanto Jackson, ignorando o repórter surpreso, enfiou a mão no espaço deixado e puxou com força. A camada de pacotes se deslocou, revelando uma carga bem menos prosaica.
  
  Rifles, metralhadoras e armas pequenas estão dispostas camada após camada nas bandejas. Enquanto Jackson e Waaka removiam as bandejas - seis ao todo - e as colocavam cuidadosamente em cima de outras caixas, os soldados restantes de Dekker, assim como o próprio sul-africano, se aproximaram e começaram a se armar.
  
  "Excelente, senhores", disse Dekker. "Como um homem sábio disse uma vez, grandes homens são como águias... eles constroem seus ninhos em alturas solitárias. O primeiro relógio pertence a Jackson e aos Gottlieb. Encontre posições de cobertura aqui e ali e lá.' Ele apontou para três pontos no topo das paredes do desfiladeiro, o segundo dos quais não estava muito longe de onde Andrea pensou ter visto a figura misteriosa algumas horas antes. "Quebre o silêncio do rádio apenas para relatar a cada dez minutos. Isso vale para você também, Torres.' Se você trocar receitas com Maloney, como fez no Laos, terá que lidar comigo. Março.'
  
  Os gêmeos Gottlieb e Marla Jackson partiram em três direções diferentes, procurando subidas acessíveis para postos de sentinela de onde os soldados de Dekker vigiariam continuamente a expedição durante sua estada nas instalações. Depois de estabelecerem suas posições, eles prenderam cordas e escadas de alumínio na rocha a cada três metros para facilitar a escalada vertical.
  
  
  Andrea, por sua vez, ficou maravilhada com a engenhosidade da tecnologia moderna. Mesmo em seus sonhos mais loucos, ela não imaginava que seu corpo estaria tão próximo da alma na próxima semana. Mas, para sua surpresa, entre os últimos itens que caíram dos caminhões estavam dois chuveiros prontos e dois banheiros portáteis feitos de plástico e fibra de vidro.
  
  "Qual é o problema, beleza?" Você não está feliz por não ter que cagar na areia? disse Robert Frick.
  
  O jovem ossudo consistia apenas em cotovelos e joelhos, e movia-se nervosamente. Andrea reagiu a seu comentário vulgar com uma gargalhada e começou a ajudá-lo a consertar os banheiros.
  
  - Isso mesmo, Roberto. E, pelo que vejo, teremos até banheiros dele e dela...'
  
  'É um pouco injusto considerando que há apenas quatro de vocês e vinte de nós. Bem, pelo menos você terá que cavar sua própria casinha - disse Frick.
  
  Andrea empalideceu. Cansada como estava, até o pensamento de pegar uma pá causava bolhas em suas mãos. Frick estava ganhando impulso.
  
  - Não entendo o que há de tão engraçado nisso.
  
  'Você está mais branco que a bunda da minha tia Bonnie. Essa é a coisa mais engraçada.
  
  "Não ligue para ele, querida", disse Tommy. "Vamos usar a miniescavadeira. Levaremos dez minutos."
  
  - Você sempre estraga a diversão, Tommy. Você deveria tê-la deixado suar um pouco mais. Frick balançou a cabeça e saiu para encontrar alguém para perturbar.
  
  
  29
  
  
  
  HAKAN
  
  Ele tinha quatorze anos quando começou a estudar.
  
  Claro, no começo ele teve que esquecer muito.
  
  Para começar, tudo o que aprendeu na escola, com os amigos, em casa. Nada era real. Tudo era uma mentira inventada pelo inimigo, os opressores do Islã. Eles tinham um plano, disse-lhe o imã, sussurrando-o ao ouvido. "Eles começam dando liberdade às mulheres. Eles os colocam no mesmo nível dos homens para nos enfraquecer. Eles sabem que somos mais fortes, mais capazes. Eles sabem que somos mais sérios em nossas obrigações para com Deus. Então eles fazem lavagem cerebral em nós, eles controlam as mentes dos santos imãs. Eles tentam obscurecer nosso julgamento com imagens impuras de luxúria e depravação. Eles promovem a homossexualidade. Eles mentem, mentem, mentem. Eles até mentem sobre as datas. Dizem que é vinte e dois de maio. Mas você sabe que dia é hoje.
  
  "Décimo sexto dia de Shawwal, mestre."
  
  'Eles falam sobre integração, sobre como se relacionar com os outros. Mas você sabe o que Deus quer.
  
  'Não, eu não sei, professor', disse o menino assustado.Como ele poderia estar na mente de Deus?
  
  'Deus quer vingar as Cruzadas; cruzadas que ocorreram há mil anos e hoje. Deus quer que restauremos o califado que eles destruíram em 1924. Desde aquele dia, a comunidade muçulmana foi dividida em seções do território controlado por nossos inimigos. Basta ler o jornal para ver como nossos irmãos muçulmanos vivem em um estado de opressão, humilhação e genocídio. E o maior insulto é a estaca cravada no coração de Dar al-Islam: Israel.'
  
  'Eu odeio judeus, professor.'
  
  'Não. Você só pensa no que está fazendo. Ouça com atenção as minhas palavras. Esse ódio que você acha que sente agora, daqui a alguns anos parecerá nada mais que uma pequena faísca comparada ao fogo de uma floresta inteira. Somente os verdadeiros crentes são capazes de tal transformação. E você se tornará um deles. Você é especial. Basta olhar em seus olhos para ver que você tem o poder de mudar o mundo. Para unir a comunidade muçulmana. Traga a Sharia para Amã, Cairo, Beirute. E depois para Berlim. Para Madri. Para Washington.
  
  'Como fazemos, professora? Como podemos estender a lei islâmica para todo o mundo?'
  
  'Você não está pronto para a resposta'.
  
  'Sim, sou eu, professora'.
  
  'Você quer aprender com todo o seu coração, alma e mente?'
  
  'Não há nada que eu queira mais do que guardar a palavra de Deus.'
  
  'Não, ainda não. Mas logo...'
  
  
  trinta
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006 às 20h27.
  
  
  As barracas foram finalmente montadas, banheiros e chuveiros foram instalados, tubulações foram conectadas à caixa d'água e o pessoal civil da expedição descansou dentro da pequena praça formada pelas barracas ao redor. Andrea, sentada no chão com uma garrafa de Gatorade na mão, desistiu de tentar encontrar o pai de Fowler. Parecia que nem ele nem o Dr. Harel estavam por perto, então ela se dedicou a contemplar estruturas de tecido e alumínio que não se pareciam com nada que ela já tivesse visto. Cada tenda era um cubo alongado com uma porta e janelas de plástico. Havia uma plataforma de madeira que se erguia cerca de um pé e meio acima do solo em uma dúzia de blocos de concreto para proteger os habitantes do calor abrasador da areia. O telhado foi feito de um grande pedaço de pano que foi preso ao chão de um lado para melhorar a refração dos raios solares. Cada barraca tinha seu próprio cabo elétrico que levava a um gerador central ao lado do caminhão de combustível.
  
  Das seis tendas, três eram ligeiramente diferentes. Uma delas era a enfermaria, que tinha um desenho mais tosco, mas era hermeticamente fechada. Outra formava uma cozinha combinada e uma tenda de jantar. Possuía ar condicionado para que os expedicionários pudessem descansar ali nas horas mais quentes do dia. A última tenda pertencia a Kain e estava um pouco afastada das outras. Não tinha janelas visíveis e estava isolada, um aviso silencioso de que o bilionário não queria ser incomodado. Kine ficou em seu H3, que Dekker dirigia, até terminarem de montar sua barraca, e ele não apareceu.
  
  Duvido que apareça antes do fim da expedição. Eu me pergunto se a barraca dele tem um banheiro embutido, pensou Andrea, tomando um gole distraído de sua garrafa. Aí vem aquele que provavelmente sabe a resposta.
  
  'Olá Sr. Russell'.
  
  'Como vai você?' disse o assistente, sorrindo educadamente.
  
  'Muito bem, obrigado. Ouça, sobre esta entrevista com o Sr. Cain...'
  
  "Receio que isso ainda não seja possível", interrompeu Russell.
  
  'Espero que você tenha me trazido aqui para mais do que apenas passear. Eu quero que você saiba que...'
  
  "Bem-vindos, senhoras e senhores", a voz desagradável do professor Forrester interrompeu as reclamações do repórter. Ao contrário de nossas previsões, vocês conseguiram armar todas as tendas a tempo. Parabéns. Participem disso.
  
  Seu tom era tão insincero quanto o fraco aplauso que se seguiu. O professor sempre fazia seus ouvintes se sentirem um tanto constrangidos, quando não humilhados, mas os expedicionários conseguiam ficar em seus lugares ao seu redor quando o sol começava a se pôr atrás das rochas.
  
  'Antes de passarmos ao jantar e à distribuição das tendas, quero terminar a história', - continuou o arqueólogo. 'Lembra que eu disse a você que alguns escolhidos levaram o tesouro da cidade de Jerusalém? Bem, este grupo de bravos homens...'
  
  - Uma pergunta continua passando pela minha cabeça - interveio Andrea, ignorando o olhar penetrante do velho. 'Você disse que Yirm Əy áhu foi o autor do Segundo Pergaminho. Que ele escreveu isso antes que os romanos destruíssem o templo de Salomão. Estou errado?'
  
  'Não, você não está errado.'
  
  - Ele deixou algum outro bilhete?
  
  'Não, ele não fez.'
  
  'As pessoas que trouxeram a Arca de Jerusalém deixaram alguma coisa?'
  
  'Não'.
  
  'Então como você sabe o que aconteceu? Essas pessoas carregavam um objeto muito pesado coberto de ouro, o que, quase duzentas milhas? Tudo o que fiz foi escalar aquela duna com uma câmera e uma garrafa de água e foi...'
  
  O velho corava mais a cada palavra que Andrea dizia, até que o contraste entre a careca e a barba fazia seu rosto parecer uma cereja em um novelo de algodão.
  
  "Como os egípcios conseguiram construir as pirâmides?" Como os nativos da Ilha de Páscoa ergueram suas estátuas pesando dez mil toneladas? Como os nabateus esculpiram a cidade de Petra nessas mesmas rochas?
  
  Ele cuspiu cada palavra para Andrea, inclinando-se para ela enquanto falavam até que seu rosto estivesse próximo ao dela. O repórter virou-se para evitar o hálito rançoso.
  
  'Com fé. Você precisa de fé para viajar cento e oitenta e cinco milhas sob o sol escaldante e em terrenos acidentados. Você precisa de fé para acreditar que pode fazer isso.'
  
  "Então, além do segundo pergaminho, você não tem provas", disse Andrea, incapaz de se conter.
  
  'Não, eu não. Mas eu tenho uma teoria, e esperemos que eu esteja certa, Srta. Otero, ou voltaremos para casa de mãos vazias.
  
  A repórter estava prestes a responder quando sentiu um leve cutucão nas costelas com o cotovelo. Ela se virou e viu o padre Fowler olhando para ela com uma advertência.
  
  'Onde você esteve, pai?' ela sussurrou. 'Eu procurei em todos os lugares. Nós precisamos conversar.'
  
  Fowler fez sinal para que ela se calasse.
  
  'Os oito homens que deixaram Jerusalém com a arca chegaram a Jericó na manhã seguinte'. Forrester recuou e agora se dirigia a quatorze pessoas que ouviam com interesse crescente. 'Agora estamos entrando no reino da conjectura, mas acontece que é a conjectura de um homem que tem ponderado sobre esta mesma questão por décadas. Em Jericó, eles buscariam suprimentos e água. Eles cruzaram o rio Jordão perto de Betânia e chegaram à Estrada do Rei perto do Monte Nebo. A estrada é a mais antiga linha contínua de comunicação da história, a rota que levou Abraão da Caldéia a Canaã. Esses oito judeus viajaram para o sul por esta rota até chegarem a Petra, onde deixaram a estrada e seguiram em direção a um lugar mítico que teria parecido aos jerusalenses o fim do mundo. Esse lugar.'
  
  "Professor, você tem alguma ideia de onde no cânion devemos procurar?" Porque este lugar é enorme', disse o Dr. Harel.
  
  'É aí que todos vocês entram, a partir de amanhã. David, Gordon... mostrem-lhes o equipamento.
  
  Dois assistentes apareceram, cada um usando um estranho equipamento. Eles tinham uma tipóia atravessada no peito, à qual estava preso um dispositivo de metal em forma de pequena mochila. O arnês tinha quatro tiras, das quais pendia uma estrutura quadrada de metal que emoldurava o corpo na altura dos quadris. Nos cantos frontais dessa estrutura havia dois objetos semelhantes a lâmpadas, semelhantes aos faróis de um carro, direcionados para o solo.
  
  'Essa, gente boa, será sua roupa de verão nos próximos dias. O dispositivo é chamado de magnetômetro de precessão de prótons.
  
  Houve assobios de admiração.
  
  "Nome berrante, não é?", disse David Pappas.
  
  - Cale a boca, David. Estamos trabalhando em uma teoria de que as pessoas selecionadas por Yirm &# 601; em á hein, escondeu a Arca em algum lugar neste cânion. O magnetômetro nos dará a localização exata.
  
  'Como funciona?' perguntou Andreia.
  
  'O instrumento envia um sinal que registra o campo magnético da Terra. Uma vez sintonizado, detectará qualquer anomalia no campo magnético, como a presença de metal. Você não precisa entender exatamente como funciona porque o hardware está transmitindo sem fio diretamente para o meu computador. Se você encontrar alguma coisa, eu saberei antes de você.
  
  "É difícil de controlar?", perguntou Andrea.
  
  - Não se você souber andar. Cada um de vocês receberá uma série de setores no desfiladeiro a aproximadamente 15 metros de distância. Tudo o que você precisa fazer é pressionar o botão "Iniciar" no cinto de segurança e dar um passo a cada cinco segundos. Assim.'
  
  Gordon deu um passo à frente e parou. Cinco segundos depois, o instrumento emitiu um assobio baixo. Gordon deu mais um passo e o assobio parou. Cinco segundos depois, o apito soou novamente.
  
  "Você vai fazer isso dez horas por dia em turnos de uma hora e meia, com intervalos de descanso de quinze minutos", disse Forrester.
  
  Todos começaram a reclamar.
  
  'E as pessoas que têm outras responsabilidades?'
  
  - Cuide deles quando não estiver trabalhando no cânion, Sr. Freak.
  
  - Você espera que caminhemos dez horas por dia sob este sol?
  
  'Eu aconselho você a beber muita água - pelo menos um litro a cada hora. A uma temperatura de 111 graus, o corpo desidrata rapidamente.'
  
  'E se não trabalharmos nossas dez horas até o final do dia?' guinchou outra voz.
  
  - Então você terminará à noite, Sr. Hanley.
  
  "A democracia não é ótima pra caralho?" Andrea murmurou.
  
  Obviamente não quieto o suficiente, porque Forrester a ouviu.
  
  - Nosso plano parece injusto para você, senhorita Otero? perguntou o arqueólogo com uma voz insinuante.
  
  "Agora que você mencionou, sim," Andrea respondeu desafiadoramente. Ela se inclinou para o lado, com medo de outra cotovelada de Fowler, mas não veio.
  
  'O governo da Jordânia nos deu uma licença falsa por um mês para minerar fosfato. Imagina se eu diminuísse o ritmo? Talvez terminemos de coletar dados do cânion na terceira semana, e na quarta não teremos tempo suficiente para desenterrar a Arca. Isso parece justo?
  
  Andrea balançou a cabeça embaraçada. Ela realmente odiava esse homem, não há dúvida sobre isso.
  
  - Mais alguém gostaria de se filiar ao sindicato da srta. Otero? Forrester acrescentou, olhando atentamente para os rostos dos presentes. 'Não? Multar. De agora em diante, vocês não são médicos, padres, operadores de plataformas ou cozinheiros. Vocês são meus animais de carga. Aproveitar.'
  
  
  31
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 13 de julho de 2006. 12h27.
  
  
  Pise, espere, assobie, pise.
  
  Andrea Otero nunca fez uma lista dos três piores acontecimentos de sua vida. Primeiro, porque Andrea odiava listas; em segundo lugar, porque, apesar de sua inteligência, ela tinha pouca capacidade de introspecção e, em terceiro lugar, porque sempre que os problemas se deparavam com ela, sua reação invariável era sair correndo e fazer outra coisa. Se ela tivesse passado cinco minutos na noite anterior pensando em suas piores experiências, o incidente do feijão certamente estaria no topo da lista.
  
  Era o último dia de aula e ela atravessou a adolescência com passos firmes e determinados. Ela saiu da aula com apenas uma ideia na cabeça: participar da inauguração de uma nova piscina no condomínio onde sua família morava. Por isso ela terminou a refeição, ansiosa para vestir o maiô antes de todo mundo. Ainda mastigando sua última mordida, ela se levantou da mesa. Foi quando sua mãe soltou a bomba.
  
  'De quem é a vez de lavar a louça?'
  
  Andrea nem hesitou porque era a vez de seu irmão mais velho, Miguel Angel. Mas seus outros três irmãos não estavam prontos para esperar por seu líder em um dia tão especial, então eles responderam em uníssono, 'Andrea's!'
  
  'Porra, parece que sim. Você está louco? Anteontem foi a minha vez.
  
  "Querida, por favor, não me faça lavar sua boca com sabão."
  
  'Vamos, mãe. Ela merece', disse um de seus irmãos.
  
  "Mas mãe, não é a minha vez agora," Andrea choramingou, batendo o pé no chão.
  
  'Bem, você vai fazê-los de qualquer maneira e oferecê-lo a Deus como penitência por seus pecados. Você está passando por uma fase muito difícil', disse a mãe.
  
  Miguel Angel reprimiu um sorriso, e seus irmãos se cutucaram triunfantemente.
  
  Uma hora depois, Andrea, que nunca soube se conter, apresentou cinco boas respostas para essa injustiça. Mas naquele momento, ela só conseguia pensar em uma coisa.
  
  'Mamãeaaaaaa!'
  
  'Mãe, nada! Lave a louça e deixe seus irmãos irem para a piscina.'
  
  De repente, Andrea entendeu tudo: sua mãe sabia que não era a vez dela.
  
  Seria difícil entender o que ela fez a seguir se você não fosse o caçula de cinco filhos e a única menina que cresceu em uma família católica tradicional onde você é culpado antes de pecar; a filha de um militar da velha escola que deixou claro que seus filhos vinham primeiro. Andrea foi pisada, cuspida, maltratada e enxotada apenas por ser mulher, embora tivesse muitas das qualidades de um menino e certamente tivesse os mesmos sentimentos.
  
  Naquele dia, ela disse que já tinha o suficiente.
  
  Andréa voltou à mesa e tirou a tampa da panela de feijoada com tomate que acabavam de comer. Estava meio cheio e ainda quente. Sem pensar duas vezes, ela derramou o resto na cabeça de Miguel Angel e deixou o pote ali parado como um chapéu.
  
  "Você está lavando pratos, seu bastardo."
  
  As consequências foram terríveis. Andrea não apenas teve que lavar a louça, mas seu pai inventou uma punição mais interessante. Ele não a proibiu de nadar durante todo o verão. Seria muito fácil. Ele mandou que ela se sentasse à mesa da cozinha, que tinha uma bela vista para a piscina, e sobre ela colocou sete libras de feijão seco.
  
  'Conta-os. Quando me disser quantos são, pode ir até a piscina.
  
  Andréa espalhou os feijões na mesa e começou a contá-los um a um, colocando-os na panela. Quando chegou a 1283, levantou-se para ir ao banheiro.
  
  Quando ela voltou, a panela estava vazia. Alguém colocou o feijão de volta na mesa.
  
  Papai, seu cabelo ficará grisalho antes de me ouvir chorar, pensou ela.
  
  Claro que ela chorou. Nos cinco dias seguintes, independentemente do motivo da saída da mesa, toda vez que ela voltava, ela tinha que começar a contar o feijão novamente, quarenta e três vezes diferentes.
  
  
  Na noite anterior, Andrea teria considerado o incidente do feijão uma das piores experiências de sua vida, ainda pior do que a surra brutal que sofrera em Roma no ano anterior. Agora, no entanto, a experiência do magnetômetro subiu para o topo da lista.
  
  O dia começou pontualmente às cinco, três quartos de hora antes do nascer do sol, com uma série de bipes. Andrea teve que dormir na enfermaria com o Dr. Harel e Kira Larsen, os dois sexos separados devido às regras hipócritas de Forrester. Os guarda-costas de Dekker estavam em outra tenda, os atendentes em outra, e os quatro assistentes de Forrester e o padre Fowler nas demais. O professor preferia dormir sozinho em uma pequena barraca que custava oitenta dólares e o acompanhava em todas as suas expedições. Mas ele não dormiu muito. Às cinco da manhã ele estava lá, entre as barracas, tocando sua buzina, até receber algumas ameaças de morte de uma multidão já exausta.
  
  Andrea levantou-se xingando no escuro, procurando a toalha e a nécessaire que havia deixado ao lado do colchão de ar e do saco de dormir que servia de cama. Ela estava indo para a porta quando Harel a chamou. Apesar da madrugada, ela já estava vestida.
  
  - Você não pensa em tomar banho, não é?
  
  'Certamente'.
  
  'Você pode aprender isso da maneira mais difícil, mas devo lembrá-lo de que os chuveiros são codificados individualmente e cada um de nós só pode usar água por não mais de trinta segundos por dia. Se você gastar sua parte agora, estará nos implorando para cuspir em você esta noite. '
  
  Andrea recostou-se no colchão, derrotada.
  
  "Obrigado por arruinar o meu dia."
  
  'Verdade, mas eu salvei sua noite.'
  
  "Eu estou horrível", disse Andrea, prendendo o cabelo em um rabo de cavalo, algo que ela não fazia desde a faculdade.
  
  'Pior do que terrível'.
  
  "Droga, doutor, você deveria ter dito: 'Não tão ruim quanto eu' ou 'Não, você está ótimo'. Você sabe, solidariedade feminina."
  
  "Bem, nunca fui uma mulher comum", disse Harel, olhando diretamente nos olhos de Andrea.
  
  O que diabos você quis dizer com isso, doutora?, Andrea se perguntou enquanto vestia o short e amarrava as botas. Você é quem eu tomo por você? E mais importante... devo dar o primeiro passo?
  
  
  Pise, espere, assobie, pise.
  
  Stowe Erling acompanhou Andrea até seu assento e a ajudou a colocar o arnês. Então aqui está ela, no meio de um pedaço de terra de cinqüenta metros quadrados marcado com barbante preso em cada canto a pontas de oito polegadas.
  
  Sofrimento.
  
  Primeiro foi o peso. No começo, trinta e cinco libras não pareciam muito, especialmente quando estavam penduradas no arnês. Mas na segunda hora, os ombros de Andrea a estavam matando.
  
  Então havia o calor. Ao meio-dia, o solo não era arenoso - era uma churrasqueira. E ela ficou sem água meia hora depois que seu turno começou. Os períodos de descanso entre cada turno duravam um quarto de hora, mas oito desses minutos eram ocupados por saídas e retornos aos setores e busca de garrafas de água gelada, e mais dois por reaplicação de protetor solar. Faltavam cerca de três minutos, que consistiam em Forrester pigarrear continuamente e olhar para o relógio.
  
  Além disso, era a mesma rotina repetidas vezes. Este passo estúpido, espere, assobie, passo.
  
  Inferno, eu estaria melhor em Guantánamo. Mesmo que o sol esteja batendo neles, pelo menos eles não precisam carregar esse peso estúpido.
  
  'Bom dia. Está calor, não está? disse uma voz.
  
  - Vá para o inferno, pai.
  
  "Beba um pouco de água", disse Fowler, oferecendo-lhe uma garrafa.
  
  Ele estava vestido com calças de sarja e sua habitual camisa preta de manga curta com gola de padre. Ele se afastou do quadrante dela e se sentou no chão, gostando de observá-la.
  
  'Você pode explicar quem você subornou para não ter que usar essa coisa?' Andrea perguntou, esvaziando a garrafa com avidez.
  
  'Professor Forrester tem grande respeito por meus deveres religiosos. Ele também é um homem de Deus, à sua maneira.
  
  'Mais como um maníaco egoísta'.
  
  'É também. E você?'
  
  "Bem, pelo menos promover a escravidão não é um dos meus erros."
  
  'Estou falando de religião'.
  
  'Você está tentando salvar minha alma com meia garrafa de água?'
  
  'Seria suficiente?'
  
  "Eu preciso de pelo menos um contrato completo."
  
  Fowler sorriu e entregou-lhe outra garrafa.
  
  'Se você tomar pequenos goles, saciará melhor sua sede.'
  
  'Obrigado'.
  
  - Você não vai responder à minha pergunta?
  
  'A religião é muito profunda para mim. Prefiro andar de bicicleta.'
  
  O padre riu e tomou um gole de sua garrafa. Ele parecia cansado.
  
  'Vamos, senhorita Otero; não fique com raiva de mim por não ter que fazer um trabalho de burro agora. Você não acha que todos esses quadrados surgiram por mágica, não é?
  
  Os quadrantes começavam a sessenta metros das tendas. O restante da expedição estava espalhado pela superfície do cânion, cada um com seu passo, esperando, assobiando, pisando. Andrea chegou ao final de sua seção e deu um passo para a direita, girou 180 graus e voltou a caminhar de costas para o padre.
  
  'Então eu estava lá fora tentando encontrar vocês dois... Então é isso que você e Doc têm feito a noite toda.'
  
  'Havia outras pessoas lá também, então você não precisa se preocupar.'
  
  - O que você quer dizer com isso, pai?
  
  Fowler não disse nada. Por muito tempo houve apenas o ritmo de pisar, esperar, assobiar, passar por cima.
  
  'Como você sabe?' Andrea perguntou ansiosamente.
  
  'Eu suspeitei. Agora eu sei.'
  
  'Besteira'.
  
  - Lamento invadir sua privacidade, senhorita Otero.
  
  "Maldito seja", disse Andrea e mordeu o punho. "Eu mataria por um cigarro."
  
  'O que está te impedindo?'
  
  - O professor Forrester me disse que interferiu nos instrumentos.
  
  - Quer saber, senhorita Otero? Para alguém que age como se estivesse por cima de tudo, você é muito ingênuo. A fumaça do tabaco não afeta o campo magnético da Terra. Pelo menos não de acordo com minhas fontes.
  
  'Velho bastardo'.
  
  Andrea enfiou a mão nos bolsos e acendeu um cigarro.
  
  - Você vai contar ao Doc, pai?
  
  'Harel é inteligente, muito mais do que eu. E ela é judia. Ela não precisa do conselho do velho padre.
  
  'Eu devo?'
  
  - Bem, você é católico, certo?
  
  - Perdi a confiança em seu equipamento há quatorze anos, pai.
  
  'Qual deles? Militar ou clerical?
  
  "Ambos. Meus pais realmente foderam comigo."
  
  'Todos os pais fazem isso. Não é assim que a vida começa?
  
  Andrea virou a cabeça e conseguiu vê-lo com o canto do olho.
  
  "Então temos algo em comum."
  
  'Você não pode imaginar. Por que você estava nos procurando ontem à noite, Andrea?
  
  O repórter olhou em volta antes de responder. A pessoa mais próxima era David Pappas, preso ao cinto de segurança a trinta metros de distância. Uma rajada de vento quente soprou da entrada do canyon, formando belos redemoinhos de areia aos pés de Andrea.
  
  'Ontem, quando estávamos na entrada do cânion, subi aquela enorme duna. No andar de cima comecei a filmar com minha teleobjetiva e vi um homem.'
  
  'Onde?' Fowler disparou.
  
  'No topo do penhasco atrás de você. Eu só o vi por um segundo. Ele estava vestindo roupas marrom claro. Não contei a ninguém porque não sabia se tinha algo a ver com a pessoa que tentou me matar no Behemoth.'
  
  Fowler estreitou os olhos e passou a mão pela careca, respirando fundo. Seu rosto parecia preocupado.
  
  'Senhorita Otero, esta expedição é extremamente perigosa e depende do sigilo para seu sucesso. Se alguém soubesse a verdade sobre por que estamos aqui...'
  
  "Eles vão nos expulsar?"
  
  - Eles teriam matado todos nós.
  
  'SOBRE'.
  
  Andrea olhou para cima, consciente de como o lugar era isolado e de como eles ficariam encurralados se alguém rompesse a linha estreita de sentinelas de Dekker.
  
  "Preciso falar com Albert imediatamente", disse Fowler.
  
  - Achei que você tivesse dito que não podia usar seu telefone via satélite aqui. Dekker tinha um scanner de frequência?
  
  O padre apenas olhou para ela.
  
  'Ah Merda. De novo não - disse Andrea.
  
  'Faremos isso hoje à noite'.
  
  
  32
  
  
  
  2.700 PÉS A OESTE DA ESCAVAÇÃO
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  sexta-feira, 14 de julho de 2006 1h18.
  
  
  O nome do homem alto era Oh, e ele chorou. Ele teve que deixar outras pessoas. Ele não queria que eles o vissem mostrar seus sentimentos, muito menos falar sobre isso. E seria muito perigoso revelar por que ele estava chorando.
  
  Na verdade, foi por causa da garota. Ela o lembrava muito de sua própria filha. Ele odiava ter que matá-la. A morte de Tahir foi simples, na verdade um alívio. Ele teve que admitir que até gostava de brincar com ele - para mostrar-lhe o inferno, mas aqui na terra.
  
  A garota era uma história diferente. Ela tinha apenas dezesseis anos.
  
  No entanto, D e W concordaram com ele: a missão era importante demais. Não apenas as vidas dos outros irmãos reunidos na caverna estavam em jogo, mas também todo o Dar al-Islam. Mãe e filha sabiam demais. Não poderia haver exceções.
  
  "Guerra de merda sem sentido", disse ele.
  
  - Então você está falando sozinho agora?
  
  Foi W quem rastejou em minha direção. Ele não gostava de correr riscos e sempre falava em voz baixa, mesmo dentro da caverna.
  
  'Eu rezei'.
  
  'Devemos voltar ao buraco. Eles podem nos ver.
  
  - Há apenas um sentinela na parede oeste, e ele não tem linha de visão daqui. Não se preocupe.'
  
  'E se ele mudar de posição? Eles têm óculos de visão noturna.
  
  'Eu disse não se preocupe. Big black de plantão. Ele fuma o tempo todo, e a luz do cigarro dificulta que ele veja qualquer coisa", disse Oh, irritado por ter que falar quando queria aproveitar o silêncio.
  
  'Vamos voltar para a caverna. Vamos jogar xadrez.
  
  Isso não o enganou nem por um momento. Sabíamos que ele se sentia deprimido. Afeganistão, Paquistão, Iêmen. Eles já passaram por muita coisa juntos. Ele era um bom amigo. Por mais desajeitados que fossem seus esforços, ele tentou animá-lo.
  
  O estendeu todo o corpo na areia. Eles estavam no vazio ao pé da formação rochosa. A caverna que estava em sua base tinha apenas cerca de trinta metros quadrados. Oh foi quem descobriu isso três meses antes, quando planejava a cirurgia. Dificilmente haveria espaço para todos eles, mas mesmo que a caverna fosse cem vezes maior, O preferia estar do lado de fora. Ele se sentia preso nesse buraco barulhento, atacado pelos roncos e peidos de seus irmãos.
  
  - Acho que vou ficar aqui mais um pouco. Adoro o frio.
  
  'Você está esperando o sinal de Hukan?'
  
  'Vai demorar algum tempo até que isso aconteça. Os infiéis ainda não encontraram nada.
  
  'Espero que eles se apressem. Estou cansado de ficar sentado comendo em latas e mijando em latas.
  
  Ah não respondeu. Ele fechou os olhos e se concentrou no sopro da brisa em sua pele. A espera lhe convinha muito bem.
  
  "Por que sentamos aqui e não fazemos nada?" Estamos bem armados. Digo que iremos lá e mataremos todos eles', insistiu W.
  
  'Vamos seguir as ordens de Hukan.'
  
  'Hookan está correndo muitos riscos'.
  
  'Eu sei. Mas ele é inteligente. Ele me contou uma história. Você sabe como um bosquímano encontra água no Kalahari quando está longe de casa? Ele encontra uma macaca e a vigia o dia todo. Ele não pode deixar o macaco vê-lo ou o jogo acaba. Se o bosquímano for paciente, o macaco acabará por lhe mostrar onde encontrar água. Uma rachadura na rocha, uma pequena piscina... lugares que um bosquímano nunca encontraria.'
  
  'E o que ele faz então?'
  
  'Ele bebe água e come macaco'.
  
  
  33
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  sexta-feira, 14 de julho de 2006 01:18
  
  
  Stowe Erling mordiscou nervosamente sua caneta esferográfica e xingou o professor Forrester com todas as suas forças. Não é culpa dele que os dados de um dos setores não tenham ido para onde deveriam . Ele estava ocupado lidando com as reclamações de seus mineiros contratados, ajudando-os a colocar e tirar os cintos de segurança, trocar as baterias de seus equipamentos e garantir que ninguém cruzasse o mesmo setor duas vezes.
  
  Claro, ninguém estava por perto para ajudá-lo a colocar seu arnês agora. E não era como se a operação fosse fácil no meio da noite, apenas à luz de um lampião a gás de camping. Forrester não se importava com ninguém - ninguém além de si mesmo. No momento em que descobriu a anomalia nos dados, após o jantar, ordenou a Stowe que reanalisasse o Quadrante 22K.
  
  Em vão, Stowe implorou - quase implorou - a Forrester que o deixasse fazer isso no dia seguinte. Se os dados de todos os setores não estivessem vinculados, o programa não funcionaria.
  
  Pappas de merda. Ele não é considerado o principal arqueólogo topográfico do mundo? Desenvolvedor de software qualificado, certo? Merda é o que é. Ele nunca teve que deixar a Grécia. Droga! Eu me pego beijando a bunda do velho para me deixar preparar os cabeçalhos para os códigos do magnetômetro, e ele acaba dando para Pappas. Dois anos, dois anos inteiros, estudando as recomendações de Forrester, corrigindo seus erros de infância, comprando remédios para ele, tirando sua lata de lixo cheia de tecido infectado e ensanguentado. Dois anos e ele me trata assim.
  
  Felizmente, Stowe havia completado a complicada série de movimentos, e o magnetômetro agora estava em seus ombros e funcionando. Ele pegou a lanterna e a colocou no meio da encosta. O setor 22K cobriu parte da encosta arenosa perto da junta do dedo indicador do cânion.
  
  O solo aqui era diferente, ao contrário da superfície rosa esponjosa na base do cânion ou da rocha queimada que cobria o resto da área. A areia era mais escura e a própria encosta tinha uma inclinação de cerca de 14 por cento. Enquanto ele caminhava, a areia se movia, como se o animal estivesse se movendo sob suas botas. À medida que Stowe subia a encosta, ele teve que segurar firmemente as tiras do magnetômetro para manter o instrumento equilibrado.
  
  Ao se abaixar para colocar a lanterna no chão, sua mão direita roçou um pedaço de ferro que se projetava da moldura. Derramou sangue.
  
  'Ah-droga!'
  
  Chupando uma peça, começou a mexer com o instrumento pela região naquele ritmo lento e irritante.
  
  Ele nem é americano. Nem mesmo um judeu, droga. Ele é um maldito imigrante grego. Um grego ortodoxo antes de começar a trabalhar para um professor. Ele se converteu ao judaísmo somente depois de três meses conosco. A conversão rápida é muito conveniente. Eu estou tão cansado. Por que estou fazendo isto? Espero que encontremos a Arca. Então os departamentos de história vão lutar por mim e posso encontrar uma posição permanente. O velho não vai durar muito - provavelmente apenas o suficiente para levar todo o crédito para si. Mas em três ou quatro anos eles estarão falando sobre sua equipe. Sobre mim. Eu gostaria que seus pulmões podres explodissem nas próximas horas. Eu me pergunto quem Kine então colocaria à frente da expedição? Não seria Pappas. Se ele caga nas calças toda vez que o professor olha para ele, imagine o que ele fará se vir Kine. Não, eles precisam de alguém mais forte, alguém com carisma. Eu me pergunto o que Kine realmente é. Dizem que ele está muito doente. Mas então por que ele veio até aqui?
  
  Stowe parou no meio do caminho, no meio da encosta e de frente para a parede do desfiladeiro. Ele pensou ter ouvido passos, mas era impossível. Ele olhou de volta para o acampamento. Tudo estava quieto.
  
  Certamente. O único que não está na cama sou eu. Bem, exceto pelos guardas, mas eles estão agasalhados e provavelmente roncando. De quem eles vão nos proteger? Seria melhor se-
  
  O jovem parou novamente. Ele ouviu algo, e desta vez ele sabia que não tinha imaginado. Ele inclinou a cabeça para o lado, tentando ouvir melhor, mas o assobio irritante voltou. Stowe procurou o interruptor no aparelho e rapidamente o pressionou uma vez. Dessa forma, ele poderia desligar o apito sem desligar o instrumento (que dispararia um alarme no computador de Forrester) que uma dúzia de pessoas daria mãos e pés para descobrir ontem.
  
  Deve ser um par de soldados trocando de turno. Vamos, você está velho demais para ter medo do escuro.
  
  Ele desligou a ferramenta e começou a descer a colina. Agora que ele pensou sobre isso, seria melhor se ele voltasse para a cama. Se Forrester queria ficar chateado, isso era problema dele. Ele começou logo pela manhã, pulando o café da manhã.
  
  Isso é tudo. Levanto-me antes do velho quando houver mais luz.
  
  Ele sorriu, repreendendo-se por se preocupar com ninharias. Agora ele poderia finalmente ir para a cama, e isso era tudo que ele precisava. Se ele tivesse se apressado, poderia ter dormido por três horas.
  
  De repente, algo puxou o arnês. Stowe se recostou, balançando os braços no ar para manter o equilíbrio. Mas quando pensou que ia cair, sentiu alguém agarrá-lo.
  
  O jovem não sentiu o fio da faca perfurar a parte inferior de sua coluna. A mão que o agarrou pelo arnês puxou com mais força. Stowe de repente se lembrou de sua infância quando ele e seu pai foram ao lago Chebacco para pescar o tipo de peixe preto. Seu pai segurou o peixe na mão e depois o estripou em um movimento rápido. O movimento produziu um som úmido e sibilante, muito parecido com a última coisa que Stowe tinha ouvido.
  
  A mão soltou o jovem, que caiu no chão como uma boneca de pano.
  
  Stowe fez um som quebrado enquanto morria, um gemido curto e seco, e então houve silêncio.
  
  
  34
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  sexta-feira, 14 de julho de 2006 14:33
  
  
  A primeira parte do plano era acordar na hora. Até agora tudo bem. A partir desse momento, tudo se tornou um desastre.
  
  Andrea colocou seu relógio de pulso entre o despertador e a cabeça, com o alarme programado para as 2h30. Ela deveria encontrar Fowler no Quadrante 14B, onde ela trabalhava, quando contou ao padre que viu o homem no penhasco. Tudo o que o repórter sabia era que o padre precisava de sua ajuda para neutralizar o scanner de frequência de Dekker. Fowler não contou a ela como planejava fazer isso.
  
  Para garantir que ela chegasse na hora, Fowler deu a ela seu relógio de pulso, já que o dela não tinha despertador. Era um MTM Special Ops preto tosco com uma tira de velcro que parecia quase tão velho quanto a própria Andrea. No verso do relógio estava a inscrição: Para que outros vivam.
  
  "Para que outros possam viver." Que tipo de pessoa usa um relógio desses? Não é um padre, é claro. Os padres usam relógios de vinte euros, no máximo um Lotus barato com pulseira de couro artificial. Nada tem tanto caráter, Andrea pensou antes em como adormecer. Quando o alarme disparou, ela prudentemente desligou-o imediatamente e levou o relógio com ela. Fowler deixou claro o que aconteceria com ela se ela o perdesse. Além disso, havia uma pequena luz LED acesa seu rosto que tornaria mais fácil navegar pelo cânion sem tropeçar em uma das cordas do quadrante e bater a cabeça contra uma pedra.
  
  Enquanto ela procurava suas roupas, Andrea escutou para ver se alguém havia sido acordado pelo despertador. O ronco de Kira Larsen acalmou a repórter, mas ela decidiu esperar até sair para calçar as botas. Rastejando até a porta, ela mostrou sua falta de jeito habitual e deixou cair o relógio.
  
  A jovem repórter tentou controlar os nervos e se lembrar da disposição da enfermaria. Na outra extremidade havia duas macas, uma mesa e um armário de instrumentos médicos. Os três companheiros de quarto dormiam na entrada em seus colchões e sacos de dormir. Andrea no meio, Larsen à esquerda, Harel à direita.
  
  Usando o ronco de Kira para se orientar, ela começou a procurar no chão. Ela sentiu a ponta de seu próprio colchão. Um pouco mais adiante, ela tocou uma das meias descartadas de Larsen. Ela fez uma careta e limpou a mão na parte de trás da calça. Ela continuou em seu próprio colchão. Um pouco mais longe. Deve ser um colchão Harel.
  
  Estava vazio.
  
  Surpresa, Andrea puxou um isqueiro do bolso e o acendeu, protegendo a chama de Larsen com seu corpo. Harel não estava na enfermaria. Fowler disse a ela para não contar a Harel o que eles planejavam fazer.
  
  A repórter não teve tempo de pensar mais nisso, então pegou o relógio que encontrou entre os colchões e saiu da barraca. O acampamento estava quieto como um túmulo. Andrea ficou feliz porque a enfermaria ficava perto da parede noroeste do desfiladeiro, para que ela não esbarrasse em ninguém no caminho de ida ou volta do banheiro.
  
  Tenho certeza de que Harel está bem ali. Não consigo entender por que não podemos contar a ela o que estamos fazendo quando ela já sabe sobre o telefone via satélite do padre. Esses dois estão tramando algo estranho.
  
  Um momento depois, o bipe do professor soou. Andrea congelou, o medo a atormentava como um animal caçado. A princípio ela pensou que Forrester havia descoberto o que ela estava fazendo, até que percebeu que o som vinha de algum lugar distante. O som da buzina foi abafado, mas ecoou fracamente pelo desfiladeiro.
  
  Houve duas explosões e então tudo parou.
  
  Depois recomeçou e não parou.
  
  Este é um sinal de socorro. Eu apostaria minha vida nisso.
  
  Andrea não sabia a quem recorrer. Como Harel não estava à vista e Fowler estava esperando por ela no 14B, sua melhor aposta era Tommy Eichberg. A barraca de manutenção estava mais perto dela agora e, com a ajuda da luz do relógio, Andrea encontrou o zíper da barraca e correu para dentro.
  
  'Tommy, Tommy, você está aí?'
  
  Meia dúzia de cabeças levantaram a cabeça de seus sacos de dormir.
  
  "Pelo amor de Deus, são duas da manhã", disse um Brian Hanley desgrenhado, esfregando os olhos.
  
  - Levante-se, Tommy. Acho que o professor está com problemas.
  
  Tommy já estava saindo de seu saco de dormir.
  
  'O que está acontecendo?'
  
  'Esta é a buzina do professor. Não parou.
  
  'Não ouço nada'.
  
  'Venha comigo. Acho que ele está no cânion.
  
  'Um minuto'.
  
  'O que você está esperando, Hanukkah?'
  
  'Não, estou esperando você se virar. Estou nua.
  
  Andrea saiu da tenda murmurando um pedido de desculpas. Do lado de fora, a buzina ainda soava, mas cada som subseqüente era mais fraco. O ar comprimido estava acabando.
  
  Tommy juntou-se a ela, seguido pelo resto dos homens na tenda.
  
  "Vá verificar a tenda do professor, Robert", disse Tommy, apontando para o magro operador do equipamento. "E você, Brian, vá avisar os soldados."
  
  Esta última ordem não era necessária. Dekker, Maloney, Torres e Jackson já se aproximavam, não completamente vestidos, mas com metralhadoras prontas.
  
  'O que diabos está acontecendo?' disse Decker. Em sua mão enorme havia um walkie-talkie. 'Meus caras dizem que alguém está fazendo o inferno no final do cânion.'
  
  "A senhorita Otero acha que o professor está com problemas", disse Tommy. "Onde estão seus monitores?"
  
  'Este setor está em um ângulo cego. Vaaka está procurando uma posição melhor.'
  
  'Boa noite. O que está acontecendo? O Sr. Kine está tentando dormir," Jacob Russell disse enquanto se aproximava do grupo. Ele estava vestindo um pijama de seda cor de canela e seu cabelo estava levemente despenteado. 'Eu pensei que...'
  
  Dekker o interrompeu com um gesto. O rádio estalou e a voz uniforme de Vaaka veio do alto-falante.
  
  'Coronel, vejo Forrester e um corpo no chão. Finalizado.'
  
  - O que o professor Nest Número Um está fazendo?
  
  'Ele se curvou sobre o corpo. Finalizado.'
  
  'Aceito, Ninho número um. Fique em sua posição e nos cubra. Ninhos dois e três, prontidão máxima. Se o rato peida, eu quero saber.'
  
  Dekker quebrou o link e continuou a emitir novas ordens. Nos poucos momentos em que ele conversou com Vaaka, todo o acampamento começou. Tommy Eichberg acendeu um dos potentes holofotes de halogênio que lançavam enormes sombras nas paredes do desfiladeiro.
  
  Enquanto isso, Andrea estava um pouco afastada do círculo de pessoas ao redor de Dekker. Por cima do ombro, ela viu Fowler andando atrás da enfermaria, completamente vestido. Ele olhou em volta e então se aproximou e ficou atrás do repórter.
  
  'Não diga nada. Conversaremos mais tarde.'
  
  'Onde está Harel?'
  
  Fowler olhou para Andrea e arqueou as sobrancelhas.
  
  Ele não tem ideia.
  
  De repente, Andrea ficou desconfiada e se virou para Dekker, mas Fowler agarrou seu braço e a segurou. Depois de trocar algumas palavras com Russell, o enorme sul-africano tomou sua decisão. Ele deixou Maloney no comando do acampamento e foi para o Setor 22K com Torres e Jackson.
  
  'Deixe-me ir, pai! Ele disse que havia um corpo. Andrea disse, tentando se libertar.
  
  'Espere'.
  
  - Pode ser ela.
  
  'Aguentar'.
  
  Enquanto isso, Russell levantou as mãos e se dirigiu ao grupo.
  
  'Por favor por favor. Estamos todos muito entusiasmados, mas correr de um lado para o outro não vai ajudar ninguém. Olhe ao redor e me diga se alguém está faltando. Senhor Eichberg? E Brian?
  
  - Ele está lidando com um gerador. Ele está com pouco combustível.
  
  - Sr. Pappas?
  
  "Todos aqui, menos Stowe Erling, senhor", disse Pappas nervoso, com a voz embargada pela tensão. "Ele estava prestes a cruzar o setor 22K novamente. Os rumos dos dados estavam incorretos."
  
  "Dr. Harel?"
  
  "O Dr. Harel não está aqui", disse Kira Larsen.
  
  'Ela não é assim? Alguém tem alguma ideia de onde ela pode estar? disse Russel, surpreso.
  
  'Onde alguém pode estar?' disse uma voz atrás de Andrea. A repórter se virou, com uma expressão de alívio no rosto. Atrás dela estava Harel, olhos vermelhos, vestido apenas com botas e uma longa camisa vermelha. 'Você tem que me desculpar, mas eu tomei um remédio para dormir e ainda estou um pouco fora de mim. O que aconteceu?'
  
  Enquanto Russell informava o médico sobre o assunto, Andrea tinha sentimentos confusos. Embora estivesse feliz por Harel estar bem, ela não conseguia imaginar onde o médico poderia ter estado todo esse tempo ou por que ela estava mentindo.
  
  E não sou a única, pensou Andrea enquanto observava seu outro companheiro de tenda. Kira Larsen manteve os olhos em Harel. Ela suspeita que o Dr. Tenho certeza que ela notou que não estava em sua cama alguns minutos atrás. Se os olhares fossem raios laser, Doc teria um buraco nas costas do tamanho de uma pizza pequena.
  
  
  35
  
  
  
  KAINE
  
  O velho levantou-se de uma cadeira e desamarrou um dos nós que sustentavam as paredes da tenda. Ele amarrou, desamarrou e amarrou de novo.
  
  'Senhor, você está fazendo isso de novo.'
  
  - Alguém está morto, Jacob. Morto.'
  
  - Senhor, o nó está bom. Por favor, desça. Você deve aceitá-lo. Russell estendeu um pequeno copo de papel com algumas pílulas.
  
  'Eu não vou levá-los. Eu preciso estar alerta. Eu poderia ser o próximo. Você gosta deste nó?
  
  - Sim, Sr. Kine.
  
  - Chama-se duplo oito. Este é um nó muito bom. Meu pai me mostrou como fazer.
  
  - É um nó perfeito, senhor. Por favor, levante-se da cadeira.
  
  'Eu só gostaria de ter certeza...'
  
  "Senhor, você está caindo em um comportamento obsessivo-compulsivo de novo."
  
  - Não use esse termo para mim.
  
  O velho se virou tão abruptamente que perdeu o equilíbrio. Jacob se moveu para pegar Kaine, mas não foi rápido o suficiente e o velho caiu.
  
  "Você está bem?" Vou ligar para o Dr. Harel!
  
  O velho chorava no chão, mas apenas uma pequena parte de suas lágrimas eram causadas pela queda.
  
  - Alguém está morto, Jacob. Alguém está morto.
  
  
  36
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  sexta-feira, 14 de julho de 2006 3h13.
  
  
  'Assassinato'.
  
  - Tem certeza, doutor?
  
  O corpo de Stowe Erling jazia no centro do círculo de lâmpadas a gás. Eles irradiavam uma luz pálida, e as sombras nas rochas ao redor se dissolveram em uma noite que de repente parecia cheia de perigo. Andrea reprimiu um estremecimento quando olhou para o corpo na areia.
  
  Quando Dekker e sua comitiva chegaram ao local apenas alguns minutos atrás, ele encontrou o velho professor segurando a mão do homem morto e ligando continuamente a agora inútil buzina. Dekker empurrou o professor para o lado e chamou o Dr. Harel. O médico pediu a Andrea que a acompanhasse.
  
  "Prefiro não fazer isso", disse Andrea. Ela se sentiu tonta e confusa quando Dekker disse no rádio que haviam encontrado Stowe Erling morto. Ela não pôde deixar de lembrar como desejava que o deserto engolisse o dele.
  
  'Por favor. Estou muito preocupada Andréa. Me ajude.'
  
  O Doutor parecia genuinamente alarmado, então, sem dizer mais nada, Andrea caminhou ao lado dela. A repórter tentou descobrir como poderia perguntar a Harel onde diabos ela estava quando essa confusão começou, mas ela não conseguiu fazer isso sem revelar que ela também estava onde não deveria estar. Quando chegaram ao Quadrante 22K, descobriram que Dekker conseguiu iluminar o corpo para que Harel pudesse determinar a causa da morte.
  
  - Diga-me isso, coronel. Se não foi assassinato, foi um suicídio muito determinado. Ele tem uma facada na base da espinha, que é fatal por definição.
  
  "E é muito difícil de fazer", disse Dekker.
  
  'O que você tem em mente?' Russell interveio, ficando ao lado de Dekker.
  
  Um pouco mais adiante, Kira Larsen estava agachada ao lado do professor, tentando confortá-lo. Ela jogou o cobertor sobre os ombros dele.
  
  - Ele quer dizer que foi um ferimento perfeitamente localizado. Uma faca muito afiada. Stowe não tinha muito sangue", disse Harel enquanto tirava as luvas de látex que usava para inspecionar o corpo.
  
  "Profissional, Sr. Russell", acrescentou Dekker.
  
  'Quem o encontrou?'
  
  "O computador do professor Forrester tem um alarme que dispara se um dos magnetômetros parar de transmitir", disse Dekker, balançando a cabeça para o velho. 'Ele veio aqui para compartilhar com Stowe. Ao vê-lo no chão, pensou que estava dormindo e começou a soprar em seu ouvido até perceber o que havia acontecido. Então ele continuou a tocar sua buzina para nos avisar.'
  
  'Eu não quero nem imaginar como o Sr. Kane vai reagir quando descobrir que Stowe foi morto, onde diabos estava seu pessoal, Dekker? Como isso pôde acontecer?'
  
  'Eles devem ter estado vigiando além do desfiladeiro como eu ordenei. São apenas três, eles superam uma área muito grande em uma noite sem lua. Eles fizeram o possível.
  
  "Não é muito", disse Russell, apontando para o corpo.
  
  - Russell, eu disse a você. É uma loucura vir a este lugar com apenas seis homens. Com urgência, temos três homens de guarda por quatro horas. Mas para cobrir uma zona hostil como esta, precisamos de pelo menos vinte. Portanto, não me culpe.
  
  'Está fora de questão. Você sabe o que acontecerá se o governo jordaniano...
  
  'Talvez vocês dois parem de discutir!' O professor se levantou, o cobertor pendendo de seus ombros. Sua voz tremia de raiva. 'Um dos meus assistentes está morto. Eu mandei aqui. Vocês poderiam, por favor, parar de culpar um ao outro?'
  
  Russel ficou em silêncio. Para a surpresa de Andrea, Dekker fez o mesmo, embora tenha salvado a cara voltando-se para o Dr. Harel.
  
  - Você pode nos dizer mais alguma coisa?
  
  'Acho que ele foi morto lá e depois deslizou encosta abaixo, considerando as pedras que caíram com ele.'
  
  'Você imagina?' Russell disse, levantando uma sobrancelha.
  
  'Desculpe, mas não sou um patologista forense, mas um médico comum especializado em medicina de combate. Definitivamente, não estou qualificado para analisar uma cena de crime. De qualquer forma, acho que você não encontrará pegadas ou qualquer outra pista na mistura de areia e rocha que temos aqui.
  
  "Você sabe se Erling tinha algum inimigo, professor?" Dekker perguntou.
  
  "Ele não se dava bem com David Pappas. Eu era o responsável pela rivalidade entre eles.'
  
  - Você já os viu lutar?
  
  'Muitas vezes, mas nunca chegou a uma briga.' Forrester fez uma pausa e balançou o dedo na cara de Dekker. 'Espere um minuto. Você não está sugerindo que um dos meus assistentes fez isso, está?
  
  Enquanto isso, Andrea observava o corpo de Stowe Erling com uma mistura de choque e descrença. Ela queria ir até o círculo de lâmpadas e puxar o rabo de cavalo dele para mostrar que ele não estava morto, que era apenas uma piada idiota do professor. Ela só percebeu a gravidade da situação quando viu o velho frágil balançando o dedo na cara do gigante Dekker. Naquele momento, o segredo que ela estava escondendo por dois dias rachou como uma barragem de pressão.
  
  'Sr. Dekker'.
  
  O sul-africano virou-se para ela, sua expressão claramente nada amigável.
  
  'Senhorita Otero, Schopenhauer disse que o primeiro encontro com um rosto deixa uma impressão duradoura em nós. Já cansei do seu rosto por enquanto... entendeu?
  
  "Eu nem sei por que você está aqui, ninguém pediu para você vir", acrescentou Russell. 'Esta história não é para publicação. Retorne ao acampamento.
  
  O repórter deu um passo para trás, mas sustentou o olhar tanto do mercenário quanto do jovem líder. Ignorando o conselho de Fowler, Andrea decidiu confessar.
  
  'Eu não vou embora. É possível que a morte dessa pessoa seja minha culpa.'
  
  Dekker aproximou-se tanto dela que Andrea pôde sentir o calor seco de sua pele.
  
  'Fale alto'.
  
  'Quando chegamos ao desfiladeiro, pensei ter visto alguém no topo daquele penhasco.'
  
  'O que? E não lhe ocorreu dizer alguma coisa?
  
  'Naquela época eu não dei muita importância a isso. Desculpe.'
  
  'Incrível, você sente muito. Então está tudo bem. Droga!'
  
  Russell balançou a cabeça com espanto. Dekker coçou a cicatriz em seu rosto, tentando processar o que acabara de ouvir. Harel e o professor olharam para Andrea com descrença. A única que reagiu foi Kira Larson, que empurrou Forrester para o lado, correu para Andrea e a esbofeteou.
  
  'Cadela!'
  
  Andrea ficou tão atordoada que não sabia o que fazer. Então, vendo a angústia no rosto de Kira, ela entendeu e abaixou as mãos.
  
  Desculpe. Desculpe.
  
  "Cadela", repetiu o arqueólogo, investindo contra Andrea e golpeando-a no rosto e no peito. "Você poderia dizer a todos que estávamos sendo observados. Você não sabe o que estamos procurando? Todos nós?"
  
  Harel e Dekker agarraram Larsen pelos braços e a puxaram para trás.
  
  - Ele era meu amigo - murmurou ela, afastando-se um pouco.
  
  Nesse momento, David Pappas entrou em cena. Ele correu e o suor escorria dele. Era óbvio que ele havia caído pelo menos uma vez porque havia areia em seu rosto e óculos.
  
  'Professor! Professor Forrester!
  
  - Qual é o problema, David?
  
  'Dados. Stowe data,' Pappas disse, curvando-se e apoiando-se sobre os joelhos para recuperar o fôlego.
  
  O professor fez um gesto de desdém.
  
  - Agora não é hora, David. Seu colega está morto.
  
  'Mas professor, você deve ouvir. Cabeçalhos. Eu os consertei.'
  
  - Muito bem, David. Nós vamos conversar amanhã.'
  
  Então David Pappas fez algo que nunca teria feito se não fosse pela tensão daquela noite. Agarrando o cobertor de Forrester, ele virou o velho para encará-lo.
  
  'Você não entende. Temos um pico. 7911!'
  
  A princípio, o professor Forrester não reagiu, mas depois falou muito devagar e deliberadamente, em voz tão baixa que David mal conseguiu ouvi-lo.
  
  'Quão grande?'
  
  - Enorme, senhor.
  
  O professor caiu de joelhos. Incapaz de falar, ele se inclinou para frente e para trás em uma súplica silenciosa.
  
  "O que é 7911, David?" Andrea perguntou.
  
  O peso atômico é 79. Posição 11 na tabela periódica - disse o jovem com a voz embargada. Era como se, ao entregar sua mensagem, ele tivesse se esvaziado. Seus olhos estavam grudados no cadáver.
  
  'E isto ...?'
  
  - Ouro, senhorita Otero. Stowe Erling encontrou a Arca da Aliança.
  
  
  37
  
  
  
  Alguns fatos sobre a Arca da Aliança transcritos do caderno "Moleskine" do professor Cecil Forrester
  
  A Bíblia diz: 'Eles farão uma arca de madeira de acácia, com dois côvados e meio de comprimento, um côvado e meio de largura e um côvado e meio de altura. E você deve cobri-lo com ouro puro, por dentro e por fora você deve cobri-lo, e você deve fazer uma coroa de ouro ao redor dele. E para isso você deve fundir quatro anéis de ouro e colocá-los em seus quatro cantos; e duas argolas estarão de um lado dele, e duas argolas do outro lado dele. E você deve fazer postes de madeira de acácia e cobri-los com ouro. E você deve colocar as varas nas argolas nas laterais da Arca, para que a Arca possa ser carregada com elas.'
  
  Vou tirar as medidas em um cotovelo normal. Sei que serei criticado porque poucos cientistas o fazem; eles confiam no côvado egípcio e no côvado 'sagrado', que são muito mais fascinantes. Mas eu estou certo.
  
  Isto é o que sabemos com certeza sobre a Arca:
  
  • Ano de construção: 1453 AC. aos pés do Monte Sinai.
  
  • comprimento 44 polegadas
  
  • largura 25 polegadas
  
  • altura 25 polegadas
  
  • capacidade de 84 galões
  
  • 600 libras de peso
  
  Há pessoas que sugerem que o peso da Arca era maior, cerca de 1100 libras. Além disso, há um idiota que ousou insistir que a Arca pesava mais de uma tonelada. Isso é loucura. E eles se autodenominam especialistas. Eles gostam de aumentar o peso da própria Arca. Pobres idiotas. Eles não entendem que o ouro, mesmo sendo pesado, é mole demais. As argolas não seriam capazes de suportar tanto peso, e as estacas de madeira não seriam longas o suficiente para mais de quatro homens carregá-las confortavelmente.
  
  O ouro é um metal muito macio. No ano passado, vi uma sala inteira coberta com finas folhas de ouro feitas de uma única moeda de bom tamanho, usando métodos que remontam à Idade do Bronze. Os judeus eram artesãos habilidosos e não tinham muito ouro no deserto e não se sobrecarregariam com tanto peso a ponto de se tornarem vulneráveis a seus inimigos. Não, eles usariam uma pequena quantidade de ouro e criariam folhas finas para cobrir a madeira. A madeira de Shittim, ou acácia, é uma madeira durável que pode durar séculos sem danos, especialmente se for coberta com uma fina camada de metal que não enferruja e é indiferente aos efeitos do tempo. Foi uma instalação construída para a eternidade. Como poderia ser diferente, já que foi o Atemporal quem deu as instruções?
  
  
  38
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006. 14h21.
  
  
  "Portanto, os dados foram manipulados."
  
  - Outra pessoa conseguiu a informação, pai.
  
  - Foi por isso que o mataram.
  
  'Eu entendo o quê, onde e quando. Se você me disser como e quem, serei a mulher mais feliz do mundo.
  
  'Eu estou trabalhando nisso'.
  
  "Você acha que era um estranho?" Talvez o homem que vi no topo do desfiladeiro?
  
  - Não acho que você seja tão estúpida, mocinha.
  
  'Ainda me sinto culpado'.
  
  'Bem, você deveria parar. Fui eu quem te pediu para não contar a ninguém. Mas acredite em mim, alguém nesta expedição é um assassino. Por isso é mais importante do que nunca falarmos com Albert.
  
  'Multar. Mas acho que você sabe mais do que está me dizendo - muito mais. Ontem, uma atividade incomum para esta hora do dia foi observada no cânion. O médico não estava na cama dela.
  
  'Eu te disse... estou trabalhando nisso.'
  
  'Droga, pai. Você é a única pessoa que conheço que fala tantas línguas mas não gosta de falar.'
  
  Padre Fowler e Andrea Otero sentaram-se à sombra da parede oeste do desfiladeiro. Como ninguém havia dormido muito na noite passada, após o choque do assassinato de Stow Erling, o dia começou lento e pesado. Porém, aos poucos, a notícia de que o magnetômetro de Stowe havia encontrado ouro começou a ofuscar a tragédia, mudando o clima no acampamento. Por volta do quadrante 22K houve muita atividade, com o professor Forrester ao centro: análise da composição das rochas, novos testes com magnetômetro e, acima de tudo, medições da dureza do solo para escavação.
  
  O procedimento consistia em passar um fio elétrico pelo solo para descobrir quanta corrente ele poderia suportar. Por exemplo, um buraco cheio de terra tem menos resistência elétrica do que a terra intocada ao seu redor.
  
  Os resultados do teste foram convincentes: o terreno naquele momento estava muito instável. Isso enfureceu Forrester. Andrea observou-o gesticular descontroladamente, jogando papéis para o alto e insultando seus funcionários.
  
  "Por que o professor está tão zangado?", perguntou Fowler.
  
  O padre estava sentado em uma pedra plana cerca de um pé e meio acima de Andrea. Ele brincava com uma pequena chave de fenda e alguns cabos que havia tirado da caixa de ferramentas de Brian Hanley, prestando pouca atenção ao que acontecia ao seu redor.
  
  "Eles estavam fazendo testes. Eles não podem simplesmente desenterrar a Arca', respondeu Andrea. Ela havia falado com David Pappas alguns minutos antes. 'Eles acreditam que está em um buraco artificial. Se eles usarem uma miniescavadeira, há uma boa chance de o poço desabar.
  
  'Talvez eles tenham que contornar isso. Pode levar semanas.
  
  Andrea tirou outra série de fotos com sua câmera digital e depois as olhou no monitor. Ela tinha ótimas fotos de Forrester, nas quais ele está literalmente espumando pela boca. Uma assustada Kira Larsen joga a cabeça para trás em estado de choque com a notícia da morte de Erling.
  
  'Forrester grita com eles novamente. Não sei como os assistentes dele aguentam isso.
  
  - Talvez seja disso que todos precisam esta manhã, não acha?
  
  Andrea estava prestes a dizer a Fowler para parar de falar besteiras quando percebeu que sempre fora uma forte defensora do uso da autopunição como forma de evitar o luto.
  
  LB é a prova disso. Se eu tivesse praticado o que preguei, já o teria jogado pela janela há muito tempo. Maldito gato. Espero que ele não coma o xampu do vizinho. E se o fizer, espero que ela não me faça pagar por isso.
  
  Os gritos de Forrester faziam as pessoas se espalharem como baratas quando as luzes se acendiam.
  
  - Talvez ele esteja certo, pai. Mas não acho que a continuação do trabalho mostre muito respeito pelo colega falecido.'
  
  Fowler ergueu os olhos de seu trabalho.
  
  'Eu não o culpo. Ele deve se apressar. Amanhã é sábado.'
  
  'Oh sim. Sábado . Os judeus não podem nem acender as luzes depois do pôr do sol na sexta-feira. Isso não faz sentido.'
  
  "Pelo menos eles acreditam em alguma coisa. No que você acredita?'
  
  "Sempre fui uma pessoa prática."
  
  - Presumo que você queira dizer descrente.
  
  - Acho que quero dizer prático. Passar duas horas por semana em um lugar cheio de incenso levaria exatamente 343 dias da minha vida. Sem ofensa, mas acho que não vale a pena. Nem mesmo por uma suposta eternidade.
  
  O padre riu.
  
  - Você já acreditou em alguma coisa?
  
  'Eu acreditava em relacionamentos'.
  
  'O que aconteceu?'
  
  'Estraguei tudo. Digamos que ela acreditou mais do que eu.
  
  Fowler permaneceu em silêncio. A voz de Andrea soou ligeiramente forçada. Ela percebeu que o padre queria que ela desabafasse.
  
  'Além disso, padre... Não acho que a fé seja o único fator motivador para esta expedição. A Arca vai custar muito dinheiro.
  
  'Existem aproximadamente 125.000 toneladas de ouro no mundo. Você acredita que o Sr. Kine precisa colocar treze ou quatorze anos dentro da Arca?'
  
  "Estou falando de Forrester e suas abelhas ocupadas", respondeu Andrea. Ela adorava discutir, mas odiava quando seus argumentos eram facilmente refutados.
  
  'Multar. Você precisa de um motivo prático? Eles negam tudo. O trabalho deles os ajuda a seguir em frente.'
  
  'Que diabos você está falando?'
  
  'As fases do luto do Dr. K' 252; Blair-Ross'.
  
  'Oh sim. Negação, raiva, depressão e todas essas coisas.
  
  'Exatamente. Todos eles estão no primeiro estágio.'
  
  'Julgando pela forma como o professor está gritando, você pensaria que ele estava no segundo.'
  
  'Hoje à noite eles vão se sentir melhor. O professor Forrester dará o gespede, o elogio fúnebre. Acredito que será interessante ouvi-lo dizer algo bom sobre alguém que não seja ele mesmo.'
  
  'O que vai acontecer com o corpo, pai?'
  
  "Eles vão colocar o corpo em um saco hermeticamente fechado e enterrá-lo por enquanto."
  
  Andrea olhou para Fowler incrédula.
  
  'Você está brincando!'
  
  'É a lei judaica. Qualquer pessoa que morrer deve ser enterrada em 24 horas.
  
  'Você sabe o que eu quero dizer. Eles não vão devolvê-lo à família?
  
  'Ninguém e nada pode deixar o acampamento, Srta. Otero. Lembrar?'
  
  Andrea guardou a câmera na mochila e acendeu um cigarro.
  
  'Essas pessoas são loucas. Espero que essa exclusividade estúpida não acabe destruindo a todos nós.
  
  'Sempre fale sobre o seu exclusivo, Srta. Otero. Não consigo entender por que você está tão desesperado.
  
  'Fama e riqueza. E você?'
  
  Fowler levantou-se e estendeu as mãos. Ele se inclinou para trás e sua coluna estalou ruidosamente.
  
  'Só estou cumprindo ordens. Se a Arca é real, o Vaticano quer saber para que possam reconhecê-la como um objeto que contém os mandamentos de Deus.
  
  Resposta muito simples, bastante original. E isso não é absolutamente verdade, padre. Você é um péssimo mentiroso. Mas vamos fingir que acredito em você.
  
  "Talvez", disse Andrea depois de um momento. 'Mas nesse caso, por que seus chefes não mandaram um historiador?'
  
  Fowler mostrou a ela no que estava trabalhando.
  
  "Porque um historiador não poderia fazê-lo."
  
  'O que é isso?' Andrea disse curiosamente. Parecia um simples interruptor elétrico com alguns fios saindo dele.
  
  - Teremos que esquecer o plano de ontem de contatar Albert. Depois de matar Erling, eles ficarão ainda mais alertas. Então, é isso que faremos em vez disso...'
  
  
  39
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006 às 15h42.
  
  
  Pai, diga-me novamente por que estou fazendo isso.
  
  Porque você quer saber a verdade. A verdade sobre o que está acontecendo aqui. Por que eles se deram ao trabalho de entrar em contato com você na Espanha quando Kine poderia ter encontrado mil repórteres, mais experientes e famosos do que você, bem ali em Nova York.
  
  A conversa continuou ecoando nos ouvidos de Andrea. A pergunta era a mesma que a voz fraca em sua cabeça vinha fazendo há algum tempo. Foi abafado pela Pride Philharmonic Orchestra, acompanhada por Mr. Wise Debt, barítono, e Miss Glory at Any Cost, soprano. Mas as palavras de Fowler colocaram a voz fraca em foco.
  
  Andrea balançou a cabeça, tentando se concentrar no que estava fazendo. O plano era aproveitar o período em que os soldados tentavam descansar, tirar uma soneca ou jogar cartas nas horas de folga.
  
  "É aí que você entra em jogo", disse Fowler. "Ao meu sinal, você se esgueira para debaixo da tenda."
  
  'Entre piso de madeira e areia? Você está louco?'
  
  'Há muito espaço. Você terá que rastejar cerca de um pé e meio até chegar ao painel elétrico. O cabo que conecta o gerador e a barraca é laranja. Puxe-o para fora rapidamente; conecte-o à ponta do meu cabo e a outra ponta do meu cabo de volta ao painel elétrico. Em seguida, pressione este botão a cada quinze segundos por três minutos. Depois disso, saia rapidamente de lá.'
  
  'O que vai dar?'
  
  'Nada muito complicado do ponto de vista tecnológico. Isso causará uma leve queda na corrente elétrica sem cortá-la completamente. O scanner de frequência só desligará duas vezes: uma vez quando o cabo estiver conectado, a segunda vez quando for desconectado.'
  
  - E o resto do tempo?
  
  'Ele estará no modo de inicialização, como um computador quando inicializa seu sistema operacional. Desde que não olhem debaixo da tenda, não haverá problema.
  
  Exceto pelo que era: o calor.
  
  Rastejar sob a tenda quando Fowler deu o sinal foi fácil. Andrea se agachou, fingindo amarrar o cadarço, olhou em volta e rolou para baixo da plataforma de madeira. Era como mergulhar em um barril de óleo quente. O ar estava pesado com o calor do dia, e o gerador ao lado da barraca produziu uma explosão de calor abrasador que flutuou para o espaço onde Andrea estava rastejando.
  
  Agora ela estava sob o painel elétrico e seu rosto e mãos estavam pegando fogo. Ela pegou o interruptor de Fowler e o segurou com a mão direita enquanto puxava o fio laranja com força com a esquerda. Ela o conectou ao dispositivo de Fowler, depois conectou a outra ponta ao painel e esperou.
  
  Aqueles relógios mentirosos inúteis. Diz-se que apenas doze segundos se passaram, mas parece mais dois minutos. Deus, eu não aguento esse calor!
  
  Treze, quatorze, quinze.
  
  Ela apertou o botão de pausa.
  
  As vozes dos soldados acima dela mudaram.
  
  Parece que eles notaram algo. Espero que não levem muito a sério.
  
  Ela ouviu mais atentamente a conversa. Começou como uma forma de distraí-la do calor e evitar que ela desmaiasse. Ela não havia bebido água suficiente naquela manhã e agora estava pagando o preço. Sua garganta e lábios estavam secos e sua cabeça estava ligeiramente tonta. Mas trinta segundos depois, o que ela ouviu deixou Andrea em pânico. Tanto que depois de três minutos ela ainda estava lá, apertando o botão a cada quinze segundos, lutando contra a sensação de que ia desmaiar.
  
  
  40
  
  
  EM ALGUM LUGAR NO CONDADO DE FAIRFAX, VA
  
  
  sexta-feira, 14 de julho de 2006 8h42.
  
  
  'Você tem?'
  
  'Acho que tenho alguma coisa. Isso não foi fácil. Esse cara é muito bom em cobrir seus rastros.'
  
  - Preciso de mais do que um palpite, Albert. As pessoas começaram a morrer aqui.
  
  - As pessoas sempre morrem, não é?
  
  'Desta vez é diferente. Isso me assusta.
  
  'Você? Eu não acredito nisso. Você nem tinha medo dos coreanos. E dessa vez...'
  
  'Alberto...'
  
  'Desculpe. Pedi vários favores. Os especialistas da CIA recuperaram alguns dados dos computadores Netcatch. Orville Watson está no encalço de um terrorista chamado Hakan.
  
  'Seringa'.
  
  'Se você diz. Eu não sei nada de árabe. Parece que o cara estava atrás de Kain.'
  
  'Algo mais? Nacionalidade? Grupo étnico?'
  
  'Nada. Apenas informações vagas, alguns e-mails interceptados. Nenhum dos arquivos escapou do fogo. Discos rígidos são muito frágeis.'
  
  'Você deve encontrar Watson. Ele é a chave de tudo. Isto é urgente.'
  
  'Estou dentro.'
  
  
  41
  
  
  
  NA BARRACA DO SOLDADO, CINCO MINUTOS ANTES
  
  Marla Jackson não estava acostumada a ler jornais, por isso acabou na prisão. Claro, Marla via de forma diferente. Ela pensou que tinha ido para a cadeia por ser uma boa mãe.
  
  A verdade sobre a vida de Marla estava em algum lugar entre esses dois extremos. Ela teve uma infância pobre, mas relativamente normal - tão normal quanto pode ser para um homem em Lorton, Virgínia, cujos próprios cidadãos o chamavam de axila da América. Marla nasceu em uma família negra de classe baixa. Brincou de boneca e de pular corda, foi para a escola e engravidou aos quinze anos e meio.
  
  Marla estava essencialmente tentando evitar a gravidez. Mas não havia como ela saber que Curtis havia feito um buraco na camisinha. Ela não teve escolha. Ela tinha ouvido falar de uma prática maluca entre alguns adolescentes que tentavam ficar bonitos engravidando meninas antes de terminarem o ensino médio. Mas isso foi o que aconteceu com outras garotas. Curtis a amava.
  
  Curtis se foi.
  
  Marla se formou no colegial e ingressou no não tão escolhido clube de mães adolescentes. A pequena Mei se tornou o centro da vida de sua mãe, para o bem ou para o mal. Os sonhos de Marla de economizar dinheiro suficiente para estudar fotografia meteorológica ficaram para trás. Marla conseguiu um emprego em uma fábrica local, o que, além de suas obrigações maternais, lhe dava pouco tempo para ler os jornais. O que, por sua vez, a levou a tomar uma decisão lamentável.
  
  Uma tarde, seu chefe anunciou que queria aumentar sua jornada de trabalho. A jovem mãe já tinha visto mulheres saindo da fábrica exaustas, de cabeça baixa, carregando seus uniformes em sacolas de supermercado; mulheres cujos filhos foram deixados sozinhos e acabaram em um reformatório ou baleados em uma briga de gangues.
  
  Para evitar isso, Marla se inscreveu na Reserva do Exército. Assim, a fábrica não poderia aumentar sua jornada de trabalho porque seria contrária às instruções da base militar. Isso permitiria que ela passasse mais tempo com a bebê May.
  
  Marla tomou a decisão de ingressar no dia seguinte à notificação da Companhia de Polícia Militar sobre o próximo destino: o Iraque. A notícia apareceu na página 6 do Lorton Chronicle. Em setembro de 2003, Marla se despediu de May e embarcou em um caminhão na base. A menina, abraçada à avó, chorou a plenos pulmões com toda a dor de que uma criança de seis anos é capaz. Ambos morreram quatro semanas depois, quando a sra. Jackson, que não era uma mãe tão boa quanto Marla, tentou a sorte acendendo um último cigarro na cama.
  
  Quando soube da notícia, Marla não conseguiu voltar para casa e implorou à irmã atônita que tomasse todas as providências para o velório e o funeral. Ela então pediu uma extensão de seu mandato no Iraque e se dedicou de todo o coração à sua próxima missão, como membro do parlamento em uma prisão chamada Abu Ghraib.
  
  Um ano depois, várias fotos malsucedidas apareceram em um programa de televisão nacional. Eles demonstraram que algo dentro de Marla havia finalmente rachado. Uma mãe gentil de Lorton, Virgínia, tornou-se torturadora de prisioneiros iraquianos.
  
  Claro, Marla não foi a única. Em sua opinião, a perda da filha e da mãe foi, de alguma forma, culpa dos "cachorros sujos de Saddam". Marla foi demitida em desgraça e condenada a quatro anos de prisão. Ela serviu por seis meses. Depois que ela saiu da prisão, ela foi direto para a empresa de segurança DX5 e pediu um emprego. Ela queria voltar para o Iraque.
  
  Deram-lhe um emprego, mas ela não voltou imediatamente para o Iraque. Em vez disso, ela caiu nas mãos de Mogens Dekker. Literalmente.
  
  Dezoito meses se passaram e Marla aprendeu muito. Ela sabia atirar muito melhor, conhecia mais filosofia e tinha experiência em fazer amor com um homem branco. O coronel Dekker ficou excitado quase instantaneamente por uma mulher com pernas grandes e fortes e um rosto angelical. Marla achou um pouco reconfortante, e o resto do conforto veio do cheiro de pólvora. Foi a primeira vez que ela matou, e ela adorou.
  
  Muito.
  
  Ela também gostava de sua equipe... às vezes. Dekker os havia escolhido bem: um punhado de assassinos sem consciência que gostavam de matar impunemente por contratos do governo. Enquanto eles estavam no campo de batalha, eles eram irmãos de sangue. Mas em um dia quente e pegajoso como este, quando eles ignoraram as ordens de Dekker para dormir um pouco e, em vez disso, jogaram cartas, as coisas tomaram um rumo diferente. Eles ficaram tão furiosos e perigosos quanto um gorila em um coquetel. O pior deles era Torres.
  
  'Você me leva pelo nariz, Jackson. E você nem me beijou', disse o pequeno colombiano. Marla se sentia especialmente desconfortável em brincar com sua pequena navalha enferrujada. Como ele, era aparentemente inofensivo, mas era capaz de cortar a garganta de uma pessoa como se fosse manteiga. O colombiano cortou pequenas tiras brancas da beirada da mesa de plástico em que estavam sentados. Havia um sorriso em seus lábios.
  
  'Du schei β t' mich an, Torres. Jackson está com a casa cheia e você está cheio de merda", disse Alrik Gottlieb, que lutava constantemente com os pretextos ingleses. O mais alto dos gêmeos odiava Torres com uma vingança desde que assistiram à partida da Copa do Mundo entre seus dois países. Eles falavam um com o outro amigo desagradável, os punhos eram usados. Apesar de sua altura de um metro e oitenta, Alric dormia mal à noite. Se ele ainda estava vivo, só poderia ser porque Torres não tinha certeza de que poderia derrotar os dois gêmeos.
  
  - Só estou dizendo que as cartas dela são boas demais - retorquiu Torres, com um sorriso ainda maior.
  
  "Então, você vai fazer um acordo ou o quê?", perguntou Marla, que estava trapaceando, mas queria manter a calma, já havia ganhado quase duzentos dólares dele.
  
  Esta raia não pode durar muito mais tempo. Tenho que começar a deixá-lo vencer, ou uma noite vou acabar com esta lâmina em meu pescoço, ela pensou.
  
  Aos poucos, Torres começou a distribuir, fazendo todo tipo de careta para distraí-los.
  
  A verdade é que esse bastardo é fofo. Se ele não fosse um psicopata e não cheirasse estranho, ele teria me excitado de uma maneira grande.
  
  Nesse momento, o frequencímetro que estava sobre a mesa a dois metros de onde eles tocavam começou a apitar.
  
  'Que diabos?' disse Marla.
  
  "Este é um verdadeiro scanner, Jackson."
  
  - Torres, venha ver isso.
  
  'Merda, eu vou fazer isso. Aposto cinco pratas.
  
  Marla se levantou e olhou para a tela do scanner, um aparelho do tamanho de um pequeno videocassete que ninguém mais usava, exceto que tinha uma tela de LCD e custava cem vezes mais.
  
  'Tudo parece estar em ordem; está recomeçando", disse Marla enquanto caminhava de volta para a mesa. "Vou ver seus cinco e aumentar cinco."
  
  'Estou indo', disse Alric, recostando-se na cadeira.
  
  'Besteira. Ele nem tem companheira', disse Marla.
  
  - Acha que está comandando o show, sra. Dekker? disse Torres.
  
  Marla estava menos preocupada com as palavras do que com seu tom. De repente, ela esqueceu que o havia deixado vencer.
  
  - De jeito nenhum, Torres. Eu moro em um país de cor, mano.
  
  'Qual cor? Merda marrom?
  
  "Qualquer cor, menos amarelo. Ridículo... a cor da cueca é a mesma do topo da sua bandeira.'
  
  Marla se arrependeu assim que disse. Torres pode ser um rato sujo e degenerado de Medellín, mas para um colombiano, seu país e sua bandeira eram tão sagrados quanto Jesus. Seu oponente apertou os lábios com tanta força que quase desapareceram, e suas bochechas ficaram levemente rosadas. Marla sentiu-se assustada e agitada ao mesmo tempo; ela gostava de humilhar Torres e se deliciar com sua fúria.
  
  Agora tenho que perder os duzentos dólares que ganhei dele e outros duzentos meus. Este porco está com tanta raiva que provavelmente vai me bater, mesmo sabendo que Dekker vai matá-lo.
  
  Alric olhou para eles, mais do que um pouco preocupado. Marla sabia se cuidar, mas naquele momento sentiu como se estivesse atravessando um campo minado.
  
  - Vamos, Torres, levante o Jackson. Ela está blefando.
  
  'Deixe-o em paz. Eu não acho que ele planeje raspar novos clientes hoje, certo bastardo?'
  
  - Do que você está falando, Jackson?
  
  - Não me diga que você não era o profissional branco ontem à noite?
  
  Torres parecia muito sério.
  
  "Não fui eu."
  
  - Tinha a sua assinatura por toda parte: um instrumento pequeno e pontiagudo na parte de trás.
  
  - Estou dizendo, não fui eu.
  
  - E estou dizendo que vi você discutindo com um cara branco de rabo de cavalo no navio.
  
  'Desista, eu discuto com muita gente. Ninguém me entende.'
  
  'Então quem era? Simun? Ou talvez um padre?
  
  - Claro que pode ter sido um velho corvo.
  
  'Você não está falando sério, Torres,' Alric entrou na conversa. 'Aquele padre é apenas um chocador mais quente.'
  
  'Ele não te contou? Esse grande assassino está morrendo de medo do padre.
  
  'Não tenho medo de nada. Só estou dizendo que ele é perigoso - disse Torres, fazendo uma careta.
  
  - Acho que você engoliu a história de que ele estava na CIA. Pelo amor de Deus, ele é um homem velho.
  
  - Só três ou quatro anos mais velho que seu namorado senil. E, pelo que sei, o patrão pode quebrar o pescoço de um burro com as próprias mãos.
  
  "Com certeza, seu bastardo", disse Marla, que gostava de se gabar de seu homem.
  
  'Ele é muito mais perigoso do que você pensa, Jackson. Se você parasse de pensar por um momento, leria o relatório. Esse cara é do pararesgate. Não há ninguém melhor. Alguns meses antes de o chefe escolher você como mascote do grupo, fizemos uma operação em Tikrit. Havia algumas forças especiais em nossa unidade. Você não vai acreditar no que eu vi esse cara fazer... eles são loucos. Há morte em todos esses caras.
  
  'Parasitas são más notícias. Duro como martelos," disse Alric.
  
  "Vão para o inferno, vocês dois bebês católicos de merda", disse Marla. "O que vocês acham que ele está carregando nessa maleta preta?" "O que ele vai fazer, bater em vocês com a Bíblia? bisturi para cortar suas bolas."
  
  "Não estou preocupado com o cais", disse Torres com um aceno de mão desdenhoso. - Ela é apenas uma lésbica do Mossad. Eu posso lidar com ela. Mas Fowler...'
  
  'Esqueça o velho corvo. Ei, se tudo isso é uma desculpa para não admitir que você cuidou do professor branco...'
  
  'Jackson, estou te dizendo, não fui eu. Mas confie em mim, ninguém aqui é quem diz ser.
  
  "Então, graças a Deus, temos o protocolo Upsilon para esta missão", disse Jackson, exibindo seus dentes perfeitamente brancos que custaram à mãe oitenta turnos duplos no restaurante onde ela trabalhava.
  
  "Assim que seu namorado disser 'salsaparrilha', cabeças vão rolar. A primeira pessoa que procuro é o padre."
  
  - Não mencione o código, bastardo. Continue assim.
  
  "Ninguém vai aumentar a aposta", disse Alric, apontando para Torres. O colombiano segurou suas fichas. "O scanner de frequência não está funcionando. Ela continua tentando iniciar."
  
  'Besteira. Algo está errado com a eletricidade. Deixe para lá.
  
  'Halt die klappe Affe. Não podemos desligar isso ou Dekker vai acabar com a gente. Vou verificar o quadro elétrico. Vocês dois continuem jogando.
  
  Torres parecia prestes a continuar tocando, mas então olhou friamente para Jackson e se levantou.
  
  'Espere, homem branco. Quero esticar as pernas.
  
  Marla percebeu que havia ido longe demais ao zombar da masculinidade de Torres, e o colombiano a colocou no topo de sua lista de sucessos em potencial. Ela estava apenas um pouco arrependida. Torres odiava todo mundo, então por que não dar a ele um bom motivo?
  
  "Eu também vou embora", disse ela.
  
  Todos os três saíram para o calor fervente. Alrik agachou-se ao lado da plataforma.
  
  'Tudo parece bem aqui. Vou verificar o gerador.
  
  Balançando a cabeça, Marla voltou para a barraca, querendo se deitar um pouco. Mas antes de entrar, notou um colombiano ajoelhado na ponta da plataforma, cavando na areia. Ele pegou o item e olhou para ele com um sorriso estranho nos lábios.
  
  Marla não entendia o significado de um isqueiro vermelho enfeitado com flores.
  
  
  42
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006 às 20h31.
  
  
  O dia de Andrea estava à beira da morte.
  
  Ela mal conseguiu sair de baixo da plataforma quando ouviu os soldados se levantarem da mesa. E nem um minuto antes. Mais alguns segundos de ar quente do gerador e ela teria desmaiado para sempre. Ela rastejou para fora da barraca pelo lado oposto da porta, levantou-se e caminhou bem devagar em direção à enfermaria, fazendo o possível para não cair. O que ela realmente precisava era de um banho, mas isso estava fora de questão, já que ela não queria ir naquela direção e dar de cara com Fowler. Ela pegou duas garrafas de água e sua câmera e deixou a tenda da enfermaria novamente, procurando um lugar tranquilo nas rochas perto de seu dedo indicador.
  
  Ela encontrou abrigo em uma pequena inclinação acima do fundo do desfiladeiro e sentou-se ali, observando os arqueólogos em ação. Ela não sabia em que estágio a dor deles havia chegado. Em algum momento, Fowler e o Dr. Harel passaram, provavelmente procurando por ela. Andrea escondeu a cabeça atrás das pedras e tentou entender o que tinha ouvido.
  
  A primeira conclusão a que ela chegou foi que não podia confiar em Fowler - isso era algo que ela já sabia - e não podia confiar em Doc - o que a deixou ainda mais desconfortável. Seus pensamentos sobre Harel não iam muito além de uma enorme atração física.
  
  Tudo o que tenho a fazer é olhar para ela e fico excitado.
  
  Mas a ideia de que ela era uma espiã do Mossad era mais do que Andrea podia suportar.
  
  A segunda conclusão a que ela chegou foi que não tinha escolha a não ser confiar no padre e no médico se quisesse sair dessa com vida. Essas palavras sobre o protocolo Upsilon minaram completamente sua ideia de quem realmente estava no comando da operação.
  
  Por um lado, há Forrester e seus capangas, todos mansos demais para pegar uma faca e matar um dos seus. Ou talvez não. Depois, há os atendentes, presos a seus trabalhos ingratos - ninguém lhes dá muita atenção. Kine e Russell, os cérebros por trás dessa loucura. Um grupo de soldados contratados e uma palavra de código secreta para começar a matar pessoas. Mas matar quem, ou quem mais? O que está claro, para o bem ou para o mal, é que nosso destino foi selado no momento em que nos juntamos a esta expedição. E parece bastante óbvio que isso é para pior.
  
  Andrea deve ter adormecido em algum momento, porque quando acordou o sol estava se pondo e uma forte luz cinza substituiu o habitual alto contraste entre areia e sombra no cânion. Andrea lamentou ter perdido o pôr do sol. Todos os dias ela tentava se certificar de que a essa hora ela fosse para a área aberta além do cânion. O sol afundava na areia, revelando camadas de calor que pareciam ondas no horizonte. Seu último flash de luz foi como uma gigantesca explosão laranja que permaneceu no céu por vários minutos depois que ele desapareceu.
  
  Aqui, no "dedo indicador" do cânion, o único cenário crepuscular era uma grande rocha arenosa nua. Com um suspiro, ela enfiou a mão no bolso da calça e tirou um maço de cigarros. Seu isqueiro estava longe de ser encontrado. Surpresa, ela começou a vasculhar outros bolsos até que uma voz em espanhol fez seu coração pular na garganta.
  
  'Procurando isso, minha putinha?'
  
  Andréa olhou para cima. Um metro e meio acima dela, Torres estava deitado na encosta, com a mão estendida e oferecendo a ela um isqueiro vermelho. Ela imaginou que o colombiano devia estar ali há algum tempo - perseguindo-a - e isso lhe deu calafrios na espinha. Tentando não demonstrar medo, ela se levantou e pegou o isqueiro.
  
  - Sua mãe não o ensinou a falar com uma dama, Torres? Andrea disse, controlando seus nervos o suficiente para acender um cigarro e exalar a fumaça em direção ao mercenário.
  
  - Claro, mas não vejo nenhuma senhora aqui.
  
  Torres olhou para as coxas lisas de Andrea. Ela usava uma calça, que desabotoou acima dos joelhos para transformar em shorts. Por causa do calor, ela os enrolou ainda mais, e a pele branca sobre o bronzeado parecia sensual e convidativa para ele. Quando Andrea percebeu a direção do olhar do colombiano, seu medo aumentou. Ela se virou para o final do cânion. Um grito alto seria suficiente para chamar a atenção de todos. A equipe havia começado a cavar alguns buracos de teste algumas horas antes, quase ao mesmo tempo em que faziam sua pequena viagem sob a tenda dos soldados.
  
  Mas quando ela se virou, ela não viu ninguém. A miniescavadeira ficou ali sozinha, ao lado.
  
  - Todo mundo foi ao enterro, querida. Estamos sozinhos.
  
  - Você não deveria estar em seu posto, Torres? Andrea disse, apontando para um dos penhascos, tentando parecer indiferente.
  
  'Eu não sou o único que esteve onde não deveria estar, certo? Isso é algo que precisamos consertar, sem perguntas.
  
  O soldado saltou para onde Andrea estava. Eles estavam em uma plataforma rochosa do tamanho de uma mesa de pingue-pongue, cerca de cinco metros acima do chão do desfiladeiro. Amontoado na beirada da plataforma havia uma pilha irregular de pedras que antes era o esconderijo de Andrea, mas agora bloqueava sua fuga.
  
  - Não entendo do que você está falando, Torres - disse Andrea, tentando ganhar tempo.
  
  O colombiano deu um passo à frente. Agora ele estava tão perto de Andrea que ela podia ver as gotas de suor cobrindo sua testa.
  
  'Claro que você sabe. E agora você fará algo por mim se souber o que é bom para você. É uma pena que uma garota tão bonita seja lésbica. Mas acho que é porque você nunca deu uma boa tragada.
  
  Andrea deu um passo para trás em direção às rochas, mas o colombiano se interpôs entre ela e onde ela havia subido na plataforma.
  
  - Você não ousaria, Torres. Outros guardas podem nos vigiar agora mesmo.
  
  'Só Vaaka pode nos ver... e ele não vai fazer nada. Ele vai ficar com um pouco de ciúmes, não vai conseguir mais. Muitos esteróides. Mas não se preocupe, o meu funciona bem. Você verá.'
  
  Andrea percebeu que era impossível escapar, então tomou sua decisão por puro desespero. Ela largou o cigarro no chão, plantou os dois pés firmemente na pedra e se inclinou ligeiramente para a frente. Ela não iria facilitar as coisas para ele.
  
  - Então vamos, seu filho da puta. Se você quiser, venha buscá-lo.
  
  Um súbito brilho brilhou nos olhos de Torres, uma mistura de excitação pelo desafio e raiva pelo insulto à mãe. Ele se lançou para frente e agarrou o braço de Andrea, puxando-a rudemente para ele com uma força que parecia impossível para alguém tão pequeno.
  
  'Eu amo que você está pedindo por isso, vadia.'
  
  Andrea torceu o corpo todo e deu um soco forte na boca dele com o cotovelo. Sangue derramou nas pedras, e Torres soltou um grunhido de raiva. Puxando furiosamente a camiseta de Andrea, ele abriu sua manga, revelando seu sutiã preto. Vendo isso, o soldado ficou ainda mais excitado. Ele agarrou as duas mãos de Andrea, com a intenção de morder seus seios, mas no último minuto a repórter recuou e os dentes de Torres se fecharam em nada.
  
  - Vamos, você vai gostar. Você sabe o que quer.
  
  Andrea tentou dar-lhe uma joelhada entre as pernas ou no estômago, mas, antecipando-se aos movimentos dela, Torres virou-se e cruzou as pernas.
  
  Não deixe que ele a derrube, Andrea disse a si mesma. Ela se lembrou de uma história que havia acompanhado há dois anos sobre um grupo de vítimas de estupro. Ela foi com várias outras jovens a um seminário antiestupro ministrado por um instrutor que quase foi estuprado quando ela era adolescente. A mulher perdeu um olho, mas não a virgindade. O estuprador perdeu tudo. Se ele te jogar no chão, você está nas mãos dele.
  
  Outro aperto forte de Torres arrancou a alça do sutiã. Torres decidiu que era o suficiente e pressionou mais os pulsos de Andrea. Ela mal conseguia mexer os dedos. Ele torceu violentamente o braço direito dela, deixando o esquerdo livre. Andrea agora estava de costas para ele, mas não conseguia se mover por causa da pressão do colombiano em seu braço. Ele a fez se curvar e chutou seus tornozelos para abrir as pernas.
  
  O estuprador é mais fraco em dois pontos, as palavras do instrutor ecoaram em sua cabeça. As palavras eram tão fortes, a mulher estava tão segura de si, tão no controle de si mesma, que Andrea sentiu uma nova onda de força. Quando ele tira a sua roupa e quando tira a dele. Se você tiver sorte e ele filmar seu trabalho primeiro, aproveite isso.
  
  Torres desamarrou o cinto com uma das mãos e a calça camuflada caiu até os tornozelos. Andrea podia ver sua ereção, dura e ameaçadora.
  
  Espere até que ele se incline sobre você.
  
  O mercenário se inclinou sobre Andrea, procurando o zíper de sua calça. A barba dura arranhou a nuca dela, e esse era o sinal de que ela precisava. De repente, ela ergueu a mão esquerda, deslocando todo o peso para o lado direito. Apanhado de surpresa, Torres largou a mão direita de Andrea, que caiu à direita. O colombiano tropeçou na calça e caiu para a frente, batendo forte no chão. Ele tentou se levantar, mas Andrea se levantou primeiro. Ela o chutou três vezes rapidamente no estômago, certificando-se de que o soldado não a agarrasse pelo tornozelo e a fizesse cair. Os chutes acertaram e, quando Torres tentou rolar para a bola para se defender, deixou um ponto muito mais sensível para o ataque.
  
  Obrigado Deus. Eu nunca me canso de fazer isso," a mais nova e única mulher dos cinco irmãos admitiu calmamente, chutando a perna para trás antes de estourar os testículos de Torres. Seu grito reverberou nas paredes do desfiladeiro.
  
  "Que fique entre nós", disse Andrea. "Agora estamos quites."
  
  - Eu vou até você, sua vadia. Eu vou te machucar tanto que você vai engasgar com meu pau," Torres choramingou, quase chorando.
  
  "Quando você pensa sobre isso...", começou Andrea. Ela chegou à beira do terraço e estava prestes a descer, mas rapidamente se virou e correu alguns passos, apontando o pé mais uma vez entre as pernas de Torres. Foi inútil para ele. para tentar cobrir-se com as mãos fortes, e Torres ficou sufocado, com o rosto vermelho e duas grandes lágrimas escorreram por suas faces.
  
  'Agora estamos realmente indo bem e somos iguais.'
  
  
  43
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006 às 21h43.
  
  
  Andrea voltou ao acampamento o mais rápido que pôde, sem correr. Ela não olhou para trás nem se preocupou com suas roupas rasgadas até chegar à fileira de tendas. Ela sentiu uma estranha sensação de vergonha pelo que havia acontecido, misturada com o medo de que alguém descobrisse que ela havia adulterado o scanner de frequência. Ela tentou parecer o mais normal possível, apesar de sua camiseta pendurada ao redor dela e se dirigiu para a enfermaria. Por sorte, ela não encontrou ninguém. Quando ela estava prestes a entrar na tenda, ela se deparou com Kira Larsen, que estava carregando suas coisas.
  
  - O que está acontecendo, Kira?
  
  O arqueólogo olhou para ela com frieza.
  
  "Você nem teve a decência de aparecer no Hespede para Stowe. Acho que não importa. Você não o conhecia. Ele era apenas um ninguém para você, certo? É por isso que você nem cuidado que ele morreu por sua causa.'
  
  Andrea estava prestes a responder que outras coisas a mantinham distante, mas ela duvidava que Kira fosse entender, então ela não disse nada.
  
  "Eu não sei o que você está fazendo", Kira continuou, passando por ela. "Você sabe muito bem que o médico não estava na cama dela naquela noite. Ela pode ter enganado todo mundo, mas não a mim. Eu "Vou dormir com os outros membros da equipe. Graças a você, há uma cama vazia."
  
  Andrea ficou feliz em vê-la partir - ela não estava com disposição para novos confrontos e, no fundo, concordava com cada palavra de Kira. A culpa desempenhou um papel importante em sua educação católica, e os pecados de omissão eram tão constantes e dolorosos quanto qualquer outro.
  
  Ela entrou na tenda e viu o Dr. Harel, que se virou. Era óbvio que ela havia brigado com Larsen.
  
  "Que bom que você está bem. Estávamos preocupados com você."
  
  - Vire-se, doutor. Eu sei que você chorou.
  
  Harel virou-se para ela, esfregando os olhos avermelhados.
  
  'Isso é realmente estúpido. Uma simples secreção das glândulas lacrimais e, no entanto, todos nos sentimos constrangidos com isso.
  
  'A mentira é ainda mais vergonhosa'.
  
  O médico então notou as roupas rasgadas de Andrea, algo que Larsen, em sua raiva, parecia ter esquecido ou não se preocupou em comentar.
  
  'O que aconteceu com você?'
  
  'Caí das escadas. Não mude de assunto. Eu sei quem você é.'
  
  Harel escolheu cada palavra dela com cuidado.
  
  'O que você sabe?'
  
  'Eu sei que a medicina de combate é altamente considerada pelo Mossad, ou assim parece. E que sua substituição de emergência não foi uma coincidência como você me disse.
  
  O médico franziu a testa e foi até Andrea, que estava remexendo na mochila em busca de algo limpo para vestir.
  
  - Lamento que você tenha descoberto dessa maneira, Andrea. Sou apenas um analista de baixo escalão, não um agente de campo. Meu governo quer ter olhos e ouvidos em todas as expedições arqueológicas em busca da Arca da Aliança. Esta é a terceira expedição em que participo em sete anos.
  
  "Você é realmente um médico?" Ou isso também é mentira? Andrea disse enquanto vestia outra camiseta.
  
  'Sou um médico'.
  
  "E como é que você e Fowler se dão tão bem?" Porque também descobri que ele é um agente da CIA, caso você não saiba.
  
  "Ela já sabia, e você tem que me explicar", disse Fowler.
  
  Ele ficou parado na porta, franzindo a testa, mas aliviado por ter passado o dia inteiro procurando por Andrea.
  
  "Besteira", disse Andrea, apontando o dedo para o padre, que recuou surpreso. "Quase morri com o calor debaixo daquela plataforma e, ainda por cima, um dos cachorros de Dekker acabou de tentar me estuprar. Estou não estou com vontade de conversar com vocês dois, pelo menos por enquanto.
  
  Fowler tocou o braço de Andrea, notando os hematomas em seus pulsos.
  
  "Você está bem?'
  
  "Melhor do que nunca", disse ela, afastando a mão. A última coisa que queria era o contato com um homem.
  
  'Senhorita Otero, você ouviu os soldados falando quando você estava sob a plataforma?'
  
  'Que diabos você estava fazendo lá?' - interrompeu o chocado Harel.
  
  'Eu a enviei. Ela me ajudou a desligar o scanner de frequência para que eu pudesse ligar para meu contato em Washington.
  
  "Gostaria de ser informado, pai", disse Harel.
  
  Fowler baixou a voz para quase um sussurro.
  
  'Precisamos de informações e não vamos trancá-las nesta bolha. Ou você acha que eu não sei que você foge todas as noites para enviar mensagens de texto para Tel Aviv?
  
  "Toque", disse Harel, fazendo uma careta.
  
  Era isso que você estava fazendo, doutora?, pensou Andrea, mordendo o lábio inferior e tentando descobrir o que fazer. Talvez eu estivesse errado e devesse ter confiado em você, afinal. Espero que sim, porque não há outra escolha.
  
  'Tudo bem, pai. Vou contar a vocês dois o que ouvi...'
  
  
  44
  
  
  
  FOWLER E HAREL
  
  "Temos que tirá-la daqui", sussurrou o padre.
  
  As sombras do desfiladeiro os cercavam, e os únicos sons vinham da tenda de jantar onde os membros da expedição haviam começado a ceia.
  
  - Não vejo como, pai. Pensei em roubar um dos Hummers, mas tínhamos que atravessá-lo naquela duna. E não acho que iríamos muito longe. E se contarmos a todos no grupo o que realmente está acontecendo aqui?
  
  'Suponha que pudéssemos fazer isso e eles acreditassem em nós... que bem isso faria?'
  
  Na escuridão, Harel reprimiu um gemido de raiva e impotência.
  
  - A única coisa em que consigo pensar é a mesma resposta que você me deu ontem sobre a toupeira: espere para ver.
  
  "Há um jeito", disse Fowler, "mas será perigoso e precisarei de sua ajuda."
  
  'Pode contar comigo, pai. Mas primeiro, explique-me o que é o Protocolo Upsilon.'
  
  'Este é o procedimento pelo qual o serviço de segurança mata todos os membros do grupo que eles deveriam proteger se uma palavra de código for tocada no rádio. Eles matam todo mundo, exceto a pessoa que os contratou e qualquer um que digam que deve ser deixado em paz.
  
  'Eu não entendo como algo assim pode existir.'
  
  'Oficialmente, não é. Mas alguns soldados vestidos de mercenários que serviram nas forças especiais, por exemplo, importaram o conceito de países asiáticos.'
  
  Harel congelou por um momento.
  
  'Existe alguma maneira de saber quem está no ar?'
  
  - Não - disse o padre com voz fraca. - E o pior é que o homem que contrata a guarda militar é sempre diferente daquele que deveria estar no comando.
  
  'Então Kain...' Harel disse, abrindo os olhos.
  
  - Muito bem, doutor. Kain não é quem nos quer mortos. É outra pessoa.
  
  
  45
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  sábado, 15 de julho de 2006 2h34.
  
  
  A princípio, houve silêncio absoluto na tenda da enfermaria. Como Kira Larsen estava dormindo com as outras assistentes, a respiração das duas mulheres restantes era a única coisa que se ouvia.
  
  Depois de um tempo, um leve som de arranhão foi ouvido. Era um zíper Hawnvëiler, o mais hermético e confiável do mundo. Nem mesmo a poeira poderia entrar, mas nada poderia impedir o acesso de um intruso depois de abrir o zíper de vinte polegadas ou mais.
  
  Isso foi seguido por uma série de sons fracos: passos de meias na madeira; o clique de uma pequena caixa de plástico sendo aberta; então um som ainda mais fraco, porém mais ameaçador: vinte e quatro patas nervosas de queratina correm dentro de uma pequena caixa.
  
  Seguiu-se um silêncio contido, pois os movimentos eram quase inaudíveis ao ouvido humano: a ponta semiaberta do saco de dormir sobe, vinte e quatro perninhas pousam no tecido de dentro, a ponta do tecido volta à sua posição original , cobrindo os donos dessas vinte e quatro perninhas.
  
  Nos sete segundos seguintes, a respiração novamente dominou o silêncio. O deslizamento de pés de meia saindo da barraca foi ainda mais silencioso do que antes, e o vagabundo não fechou o zíper ao sair. O movimento que Andrea fez dentro do saco de dormir foi tão breve que quase não fez barulho. No entanto, foi o suficiente para provocar os visitantes de seu saco de dormir para mostrar sua raiva e confusão depois que o vagabundo o sacudiu com tanta força antes de entrar na tenda.
  
  A primeira picada a perfurou e Andrea quebrou o silêncio com seus gritos.
  
  
  46
  
  
  
  Manual de treinamento da Al-Qaeda encontrado pela Scotland Yard em um esconderijo, páginas 131 e segs. Traduzido por WM e SA 1.
  
  
  Pesquisa militar para a jihad contra a tirania
  
  
  Em nome de Allah, o Misericordioso e Compassivo [...]
  
  Capítulo 14: Sequestros e Assassinatos com Fuzis e Pistolas
  
  É melhor escolher um revólver, porque embora tenha menos cartuchos do que uma pistola automática, ele não emperra e os cartuchos vazios permanecem no cilindro, dificultando os investigadores.
  
  [...]
  
  
  As partes mais importantes do corpo
  
  O atirador deve estar familiarizado com partes importantes do corpo ou [onde] infligir uma ferida crítica para mirar nessas áreas da pessoa a ser morta. Eles:
  
  1. O círculo incluindo os dois olhos, nariz e boca é a zona da morte e o atirador não deve mirar para baixo, esquerda ou direita ou arriscar que a bala não mate
  
  2. Parte do pescoço onde as artérias e veias convergem
  
  3. Coração
  
  4. Estômago
  
  5. Fígado
  
  6. Rins
  
  7. Coluna vertebral
  
  Princípios e regras de tiro
  
  Os maiores erros na mira vêm da tensão física ou dos nervos que podem fazer com que a mão se contorça. Isso pode ser causado por muita pressão no gatilho ou por puxar o gatilho em vez de puxá-lo. Isso faz com que o cano da arma se desvie do alvo.
  
  Por esta razão, os irmãos devem seguir estas regras ao mirar e atirar:
  
  1. Controle-se ao puxar o gatilho para evitar que a arma se mova
  
  2. Aperte o gatilho sem muita força ou pressão
  
  3. Não deixe que o som do tiro o afete e não se concentre em como vai soar, porque fará suas mãos tremerem.
  
  4. Seu corpo deve estar normal, não tenso, e seus membros devem estar relaxados; mas não muito
  
  5. Ao atirar, mire o olho direito no centro do alvo
  
  6. Feche o olho esquerdo se atirar com a mão direita e vice-versa
  
  7. Não demore muito para apontar ou seus nervos podem decepcioná-lo.
  
  8. Não tenha pena ao puxar o gatilho. Você mata o inimigo do seu Deus
  
  
  47
  
  
  
  SUBÚRBIO DE WASHINGTON
  
  sexta-feira, 14 de julho de 2006 20h34
  
  
  Nazim tomou um gole de sua Coca-Cola, mas logo a deixou de lado. Tinha muito açúcar, como todas as bebidas em restaurantes onde você pode encher seu copo quantas vezes quiser. A casa de kebab "Mayur", onde comprou o jantar, era um desses lugares.
  
  'Sabe, outro dia eu estava assistindo a um documentário sobre um cara que comeu apenas hambúrgueres do McDonald's por um mês.'
  
  'É nojento'.
  
  Os olhos de Haruf estavam semicerrados. Por um tempo ele tentou dormir, mas não conseguiu. Dez minutos atrás, ele desistiu e ergueu o assento do carro novamente. Este Ford era muito desconfortável.
  
  'Disseram que o fígado dele tinha virado patê.'
  
  'Isso só poderia acontecer nos Estados Unidos. O país com as pessoas mais gordas do mundo. Você sabe que consome até 87 por cento dos recursos do mundo.'
  
  Nazim não disse nada. Ele nasceu americano, mas um tipo diferente de americano. Ele nunca aprendeu a odiar seu país, embora seus lábios dissessem o contrário. Para ele, o ódio de Haruf pelos Estados Unidos parecia abrangente demais. Ele preferia ver o presidente ajoelhado de frente para Meca no Salão Oval do que ver a Casa Branca destruída pelo fogo. Um dia ele disse algo assim para Haruf, e Haruf mostrou a ele um CD com fotos de uma garotinha. Eram fotos da cena do crime.
  
  'Soldados israelenses a estupraram e mataram em Nablus. Não há ódio suficiente no mundo para uma coisa dessas.
  
  Na memória dessas imagens, o sangue de Nazim também ferveu, mas ele tentou tirar esses pensamentos da cabeça. Ao contrário de Haruf, o ódio não era a fonte de sua energia. Seus motivos eram egoístas e pervertidos; eles pretendiam obter algo para si mesmos. Seu prêmio.
  
  Alguns dias antes, quando entraram no escritório da Netcatch, Nazim estava quase inconsciente. De certa forma, ele se sentiu mal, porque os dois minutos que eles passaram destruindo Kafirun 2 quase desapareceram de sua mente. Ele tentou se lembrar do que havia acontecido, mas era como se fossem memórias de outra pessoa, como sonhos malucos nos filmes chiques que sua irmã gostava, em que a personagem principal se vê de fora. Ninguém tem sonhos em que se vê de fora.
  
  'Haruf'.
  
  'Fale comigo'.
  
  "Lembra o que aconteceu na terça-feira passada?"
  
  - Você está falando sobre cirurgia?
  
  'Certo'.
  
  Haruf olhou para ele, encolheu os ombros e sorriu tristemente.
  
  'Cada detalhe'.
  
  Nazim desviou o olhar porque estava com vergonha do que ia dizer.
  
  'Eu... eu não me lembro muito, sabe?'
  
  'Você deve dar graças a Deus, que seu nome seja abençoado. A primeira vez que matei alguém, não consegui dormir por uma semana.
  
  'Você?'
  
  Nazim arregalou os olhos.
  
  Haruf bagunçou o cabelo do jovem de brincadeira.
  
  - Isso mesmo, Nazim. Agora você é um jihadista e nós somos iguais. Não se surpreenda por eu também ter passado por momentos difíceis. Às vezes é difícil agir como a espada de Deus. Mas você foi abençoado com a capacidade de esquecer detalhes desagradáveis. A única coisa que resta para você é o orgulho pelo que fez.'
  
  O jovem sentia-se muito melhor do que nos últimos dias. Ele ficou em silêncio por um tempo, fazendo uma oração de ação de graças. Sentiu o suor escorrer pelas costas , mas não se atreveu a ligar o motor do carro para ligar o ar condicionado. A espera começou a parecer interminável.
  
  "Tem certeza que ele está aí?" Estou começando a me perguntar - disse Nazim, apontando para o muro que cercava o casarão. - Você não acha que deveríamos procurar em outro lugar?
  
  2 incrédulos, de acordo com o Alcorão.
  
  Haruf pensou por um momento e então balançou a cabeça.
  
  - Eu não teria a menor ideia de onde procurar. Há quanto tempo o seguimos? Mês? Ele só veio aqui uma vez e estava carregado de pacotes. Ele saiu sem nada. Esta casa está vazia. Pelo que sabemos, poderia ter pertencido a um amigo, e ele estava fazendo um favor a ele. Mas é o único link que temos e devemos agradecer por encontrá-lo.
  
  Era verdade. Um dia, quando Nazim deveria seguir Watson sozinho, o cara começou a se comportar de maneira estranha, mudando de faixa na rodovia e voltando para casa por um caminho completamente diferente do que costumava usar. Nazim aumentou o volume do rádio e se apresentou como um personagem de Grand Theft Auto, popular videogame cujo protagonista é um criminoso que deve cumprir missões como sequestro, assassinato, tráfico de drogas e flagrante de prostitutas. Havia uma parte do jogo em que você tinha que seguir um carro que estava tentando se afastar. Era uma de suas partes favoritas e o que ele aprendeu o ajudou a seguir Watson.
  
  - Você acha que ele sabe sobre nós?
  
  "Acho que ele não sabe absolutamente nada sobre Hukan, mas tenho certeza de que nosso líder tem boas razões para querê-lo morto. Passe-me a garrafa. Preciso fazer xixi."
  
  Nazim entregou-lhe uma garrafa de dois litros. Haruf abriu o zíper da calça e fez xixi lá dentro. Eles tinham algumas garrafas vazias para poderem fazer xixi no carro discretamente. Era melhor aguentar o aborrecimento e jogar fora as garrafas depois do que deixar que alguém as visse mijando na rua ou entrando em um dos bares da região.
  
  'Você sabe? Para o inferno com tudo isso - disse Haruf, fazendo uma careta. - Vou jogar essa garrafa no beco e depois vamos procurá-lo na Califórnia, na casa da mãe dele. Para o inferno com tudo isso.
  
  - Espere, Haruf.
  
  Nazim apontou para os portões da propriedade. A campainha foi tocada por um mensageiro em uma motocicleta. Um segundo depois, alguém apareceu.
  
  'Ele está lá! Veja, Nazim, eu te disse. Parabéns!'
  
  Haruf estava animado. Ele deu um tapa nas costas de Nazim. O menino se sentia feliz e nervoso ao mesmo tempo, como se uma onda quente e uma onda fria colidissem dentro dele.
  
  'Ótimo, garoto. Finalmente vamos terminar o que começamos.'
  
  
  48
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  sábado, 15 de julho de 2006 2h34.
  
  
  Harel acordou assustado com os gritos de Andrea. A jovem repórter estava sentada em seu saco de dormir, segurando a perna enquanto gritava.
  
  'Deus, isso dói!'
  
  A primeira coisa que Harel pensou foi que Andrea estava tendo convulsões enquanto ela dormia. Ela deu um pulo, acendeu a luz da enfermaria e agarrou a perna de Andrea para massageá-la.
  
  Foi então que ela viu os escorpiões.
  
  Eram três, pelo menos três deles, que haviam saído do saco de dormir e corriam loucamente, com os rabos para cima, prontos para picar. Eles eram amarelos doentios. Horrorizado, o Dr. Harel saltou para uma das mesas de exame. Ela estava descalça e, portanto, presa fácil.
  
  'Doutor, me ajude. Oh Deus, meu pé está pegando fogo... Doutor! Oh meu Deus!'
  
  Os gritos de Andrea ajudaram a médica a canalizar seu medo na direção certa e a pensar. Ela não podia deixar seu jovem amigo desamparado e sofrendo.
  
  Deixe-me pensar. O que diabos eu me lembro sobre esses bastardos? Eles são escorpiões amarelos. Uma garota tem no máximo vinte minutos antes que as coisas fiquem ruins. Se ao menos um deles a tivesse picado, quero dizer. Se mais de um...
  
  Um pensamento terrível passou pela cabeça do médico. Se Andrea era alérgica a veneno de escorpião, ela estava acabada.
  
  'Andrea, me escute com muita atenção.'
  
  Andrea abriu os olhos e olhou para ela. Deitada na cama, segurando a perna e olhando fixamente para a frente, a garota estava claramente em agonia. Harel fez esforços sobre-humanos para superar seu próprio medo paralisante de escorpiões. Era um medo natural que qualquer mulher israelense, como ela, nascida em Beer-Seba, à beira do deserto, teria aprendido quando jovem. Ela tentou colocar o pé no chão, mas não conseguiu.
  
  'Andreia. Andrea, a lista de alergias que você me deu incluía cardiotoxinas?
  
  Andrea uivou novamente de dor.
  
  'Como eu sei? Eu carrego uma lista porque não consigo me lembrar de mais de dez nomes de uma só vez. Fuuuuuuuk! Doc, desça daí, pelo amor de Deus, ou de Jeová, ou seja lá o que for. A dor é ainda mais forte...'
  
  Harel novamente tentou lidar com o medo dela, colocando o pé no chão e em dois saltos ela estava no colchão.
  
  Espero que eles não estejam aqui. Por favor, Deus, não deixe que eles estejam no meu saco de dormir...
  
  Ela largou o saco de dormir no chão, pegou uma bota em cada mão e voltou para junto de Andrea.
  
  'Eu deveria colocar minhas botas e ir ao kit de primeiros socorros. Você vai ficar bem em um minuto - disse ela, calçando as botas. "O veneno é muito perigoso, mas leva quase meia hora para matar uma pessoa. Aguentar.'
  
  Andrea não respondeu. Harel ergueu os olhos. Andrea levou a mão ao pescoço e seu rosto começou a ficar azul.
  
  Oh Santo Deus! Ela tem alergia. Ela entra em choque anafilático.
  
  Esquecendo-se de calçar o outro sapato, Harel ajoelhou-se ao lado de Andrea, seus pés descalços tocando o chão. Ela nunca tinha estado tão consciente de cada centímetro quadrado de sua carne. Ela procurou o local onde os escorpiões haviam picado Andrea e encontrou dois pontos na panturrilha esquerda do repórter, dois pequenos orifícios, cada um cercado por uma área inflamada do tamanho de uma bola de tênis.
  
  Besteira. Eles realmente a pegaram.
  
  A aba da tenda se abriu e o padre Fowler entrou. Ele também estava descalço.
  
  'O que está acontecendo?'
  
  Harel se inclinou sobre Andrea, tentando fazer sua respiração boca a boca.
  
  'Pai, por favor, se apresse. Ela está em choque. Preciso de adrenalina.
  
  'Cadê?'
  
  'No armário no final, na segunda prateleira de cima. Existem vários frascos verdes. Traga-me um e uma seringa.
  
  Ela se inclinou e soprou mais ar na boca de Andrea, mas o inchaço em sua garganta impediu que o ar chegasse a seus pulmões. Se Harel não tivesse se recuperado do choque imediatamente, sua amiga estaria morta.
  
  E a culpa será sua por ser tão covarde e subir na mesa.
  
  'O que diabos aconteceu?' - disse o padre, correndo para o armário. "Ela está em choque?"
  
  "Fora", gritou Doc para meia dúzia de cabeças sonolentas que espiavam a enfermaria. Harel não queria que um dos escorpiões fugisse e encontrasse outra presa. "Ela foi picada por um escorpião, pai. Há três aqui agora. Tenha cuidado.'
  
  O padre Fowler estremeceu ligeiramente com a notícia e caminhou cautelosamente em direção ao médico com adrenalina e uma seringa. Harel imediatamente injetou cinco CCS na coxa exposta de Andrea.
  
  Fowler agarrou uma lata de cinco galões de água pela alça.
  
  "Você vai cuidar de Andrea", disse ele ao médico. 'Vou encontrá-los'.
  
  Harel agora voltou toda a sua atenção para o jovem repórter, embora tudo o que ela pudesse fazer agora fosse observar sua condição. Seria a adrenalina, que deveria ter seu efeito milagroso. Assim que o hormônio entrou na corrente sanguínea de Andrea, as terminações nervosas de suas células começaram a disparar. As células de gordura em seu corpo começariam a quebrar os lipídios, liberando mais energia, sua frequência cardíaca aumentaria, haveria mais glicose em seu sangue, seu cérebro começaria a produzir dopamina e, o mais importante, seus brônquios se dilatariam e os o inchaço na garganta desapareceria.
  
  Suspirando alto, Andrea respirou pela primeira vez sozinha. Para a Dra. Harel, o som era quase tão bonito quanto as três pancadas secas na jarra do padre Fowler que ela ouvia ao fundo enquanto o remédio continuava a fazer efeito. Quando o padre Fowler se sentou no chão ao lado dela, Doc não teve dúvidas de que os três escorpiões eram agora três manchas no chão.
  
  'E o antídoto? Algo para lidar com o veneno? perguntou o padre.
  
  'Sim, mas eu não quero injetar ela ainda. É feito de sangue de cavalos que foram expostos a centenas de picadas de escorpião para que eventualmente se tornem imunes. A vacina sempre contém vestígios da toxina e não quero sofrer outro choque.
  
  Fowler observou o jovem espanhol. Seu rosto estava lentamente começando a parecer normal novamente.
  
  "Obrigado por tudo o que você fez, doutor", disse ele. "Não vou esquecer isso."
  
  'Sem problemas', respondeu Harel, que a essa altura estava muito ciente do perigo que haviam passado e começou a tremer.
  
  'Haverá alguma consequência?'
  
  'Não. Agora seu corpo pode lutar contra o veneno. Ela ergueu o frasco verde. 'É pura adrenalina, é como dar uma arma ao corpo dela. Todos os órgãos de seu corpo duplicariam sua capacidade e a impediriam de sufocar. Ela vai ficar bem em algumas horas, embora se sinta uma merda.
  
  O rosto de Fowler relaxou ligeiramente. Ele apontou para a porta.
  
  'Você está pensando a mesma coisa que eu?'
  
  - Não sou idiota, pai. Já estive no deserto centenas de vezes em meu país. A última coisa que faço à noite é garantir que todas as portas estejam fechadas. Na verdade, estou verificando novamente. Esta barraca é mais segura do que uma conta em um banco suíço.
  
  'Três escorpiões. Tudo ao mesmo tempo. Meio da noite...'
  
  'Sim, Pai. Esta é a segunda vez que alguém tenta matar Andrea.
  
  
  49
  
  
  
  A CASA SEGURA DE ORVILL WATSON
  
  FORA DE WASHINGTON, D.C.
  
  
  sexta-feira, 14 de julho de 2006 23h36
  
  
  Desde que Orville Watson começou a caçar terroristas, ele tomou uma série de precauções básicas: certificou-se de ter números de telefone, endereços e códigos postais com vários nomes, depois comprou uma casa por meio de uma associação estrangeira não identificada que apenas um gênio poderia descobrir. nele. Um abrigo de emergência para o caso de as coisas correrem mal.
  
  Claro, ter uma casa segura que só você conhece tem seus problemas. Para começar, se você quiser fornecer suprimentos a ele, terá que fazer isso sozinho. Orville cuidou disso. A cada três semanas, ele trazia para casa comida enlatada, carne para o freezer e uma pilha de DVDs com os filmes mais recentes. Depois se desfez de tudo que estava ultrapassado, trancou o estabelecimento e foi embora.
  
  Foi um comportamento paranóico... sem dúvidas. O único erro que Orville cometeu, além de deixar Nazim persegui-lo, foi que na última vez que esteve lá, ele esqueceu um saco de barras de chocolate Hershey. Era um vício irracional, não apenas por causa das 330 calorias por barra, mas também porque um pedido urgente da Amazon poderia deixar os terroristas saberem que você estava em uma casa que eles estavam vigiando.
  
  Mas Orville não conseguiu se conter. Ele poderia passar sem comida, água, acesso à Internet, sua coleção de fotos sensuais, seus livros ou sua música. Mas quando ele entrou em casa na madrugada de quarta-feira, jogou a jaqueta de bombeiro na lata de lixo, olhou no armário onde guardava o chocolate e viu que estava vazio, seu coração apertou. Ele não conseguia viver três ou quatro meses sem chocolate, sendo completamente viciado desde que seus pais se divorciaram.
  
  Eu poderia estar viciado e pior, pensou ele, tentando se acalmar. Heroína, crack, voto republicano.
  
  Orville nunca havia experimentado heroína em sua vida, mas mesmo a insanidade estonteante da droga não era páreo para a adrenalina incontrolável que sentiu quando ouviu o estalo de papel alumínio enquanto desembrulhava o chocolate.
  
  Se Orville tivesse se tornado completamente freudiano, ele poderia ter pensado que era porque a última coisa que a família Watson fez antes do divórcio foi passar o Natal de 1993 na casa de seu tio em Harrisburg, Pensilvânia. Como um presente especial, seus pais levaram Orville para a fábrica da Hershey, que ficava a apenas quatorze milhas de Harrisburg. Os joelhos de Orville se dobraram quando eles entraram no prédio pela primeira vez e inalaram o cheiro de chocolate. Ele até recebeu várias barras Hershey com seu nome nelas.
  
  Mas agora Orville estava ainda mais perturbado por outro som: o som de vidro quebrando, a menos que seus ouvidos estivessem pregando uma peça nele.
  
  Ele cuidadosamente empurrou para o lado uma pequena pilha de embalagens de chocolate e saiu da cama. Ele resistiu a não tocar em chocolate por três horas, um recorde pessoal, mas agora que finalmente havia sucumbido ao vício, planejava fazer tudo. E, novamente, se pensasse freudianamente, descobriria que comeu dezessete chocolates, um para cada membro de sua empresa que morreu no ataque de segunda-feira.
  
  Mas Orville não acreditava em Sigmund Freud e em sua vertigem. Na caixa de vidro quebrado, ele acreditou na Smith & Wesson. É por isso que ele mantinha uma pistola especial .38 ao lado de sua cama.
  
  Isto não pode ser. Alarme ativado.
  
  Ele pegou a arma e o objeto que estava ao lado dele no criado-mudo. Parecia um chaveiro, mas era um simples controle remoto de dois botões. O primeiro disparou um alarme silencioso na delegacia. O segundo ligou a sirene em toda a propriedade.
  
  "É tão alto que poderia acordar Nixon e fazê-lo sapatear", disse o homem que acionou o alarme.
  
  'Nixon está enterrado na Califórnia'.
  
  'Agora você sabe o quão poderoso é'.
  
  Orville apertou os dois botões, sem querer arriscar. Sem ouvir as sirenes, quis dar uma surra no cretino que instalou o sistema e jurou que não dava para desligar.
  
  Merda, merda, merda, Orville xingou para si mesmo, segurando sua arma. O que diabos eu devo fazer agora? O plano era chegar aqui e estar seguro. E o celular...?
  
  Estava na mesinha de cabeceira em cima de um exemplar antigo da Vanity Fair.
  
  Sua respiração tornou-se superficial e ele começou a suar. Quando ouviu um vidro quebrando - provavelmente na cozinha - ele estava sentado em sua cama, no escuro, jogando The Sims em seu laptop e chupando o chocolate ainda grudado na embalagem. Ele nem percebeu que o ar condicionado havia desligado alguns minutos antes.
  
  Eles provavelmente cortaram a energia ao mesmo tempo que o sistema de alarme supostamente confiável. Quatorze mil dólares. Filho da puta!
  
  Agora que seu medo e o verão pegajoso de Washington o encharcaram de suor, seu aperto na pistola estava escorregadio e cada passo que dava parecia precário. Não havia dúvida de que Orville precisava sair dali o mais rápido possível.
  
  Ele atravessou o camarim e espiou o corredor no andar de cima. Não há ninguém lá. Não havia como descer ao primeiro andar a não ser escadas, mas Orville tinha um plano. No final do corredor, do lado oposto da escada, havia uma pequena janela, e lá fora crescia uma cerejeira bastante frágil que se recusava a florescer. Não importa. Os galhos eram grossos e perto o suficiente da janela para permitir que um homem destreinado como Orville tentasse descer por ali.
  
  Ele ficou de quatro e enfiou a arma no elástico apertado de sua bermuda, então forçou seu grande corpo a rastejar três metros pelo carpete até a janela. Outro barulho no andar de baixo confirmou que alguém realmente havia invadido a casa.
  
  Abrindo a janela, cerrou os dentes, como milhares de pessoas fazem todos os dias quando tentam não fazer barulho. Felizmente, suas vidas não dependem disso; infelizmente, sua vida certamente dependia. Ele já podia ouvir passos subindo as escadas.
  
  Abandonando toda cautela, Orville levantou-se, abriu a janela e debruçou-se para fora. Os galhos estavam separados por cerca de um metro e meio, e Orville teve que se esticar até mesmo para que seus dedos tocassem um dos mais grossos.
  
  Não vai funcionar.
  
  Sem pensar duas vezes, ele pôs um pé no parapeito da janela, empurrou e deu um salto que nem mesmo o observador mais gentil poderia chamar de gracioso. Seus dedos conseguiram agarrar o galho, mas na pressa a arma escorregou para dentro da bermuda e, após um breve contato frio com o que chamou de "Bebê Timmy", o galho escorregou por sua perna e caiu no jardim.
  
  Droga! O que mais pode dar errado?
  
  Nesse momento, o galho quebrou.
  
  Todo o peso de Orville estava em seu traseiro, fazendo muito barulho. Mais de trinta por cento do tecido de seu short não resistiu à queda, ele percebeu mais tarde ao ver os cortes sangrentos em suas costas. Mas naquele momento ele não os notou, porque sua única preocupação era mover a mesma coisa para o mais longe possível da casa, então ele se dirigiu para o portão de sua propriedade, a cerca de vinte e cinco metros morro abaixo. Ele não tinha as chaves dos portões, mas iria arrombá-los se necessário. No meio da encosta, o medo que o atacara por dentro deu lugar a uma sensação de dever cumprido.
  
  Duas fugas impossíveis em uma semana. Lide com isso, Batman.
  
  Ele não podia acreditar, mas o portão estava aberto. Braços estendidos na escuridão, Orville dirigiu-se para a saída.
  
  De repente, uma figura escura apareceu da sombra da parede que cercava a propriedade e se chocou contra seu rosto. Orville sentiu toda a força do golpe e ouviu um estalo terrível quando seu nariz quebrou. Choramingando e segurando o rosto, Orville caiu no chão.
  
  Uma figura correu pelo caminho da casa e colocou uma arma na parte de trás de sua cabeça. A mudança foi desnecessária porque Orville já havia desmaiado. Nazim estava parado ao lado de seu corpo, segurando nervosamente uma pá, que usou para acertar Orville na clássica postura de batedor na frente do arremessador. Foi a jogada perfeita. Nazim era um bom rebatedor quando jogava beisebol no colégio e, de alguma forma absurda, achava que seu treinador ficaria orgulhoso de vê-lo fazer uma tacada tão fantástica no escuro.
  
  'Eu não te disse?' perguntou Haruf, sem fôlego. 'Vidro quebrado sempre funciona. Eles correm como coelhinhos assustados para onde quer que você os mande. Vamos, coloque-o no chão e me ajude a carregá-lo para dentro de casa.
  
  
  50
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  sábado, 15 de julho de 2006 6h34.
  
  
  Andrea acordou sentindo como se estivesse mastigando papelão. Ela estava deitada na mesa de exame, onde o padre Fowler e o dr. Harel, ambos de pijama, cochilavam em cadeiras.
  
  Ela estava prestes a se levantar para ir ao banheiro quando o zíper da porta se abriu e Jacob Russell apareceu. O assistente Kine tinha um walkie-talkie pendurado no cinto e seu rosto estava pensativo. Vendo que o padre e o médico estavam dormindo, ele foi na ponta dos pés até a mesa e sussurrou para Andrea.
  
  'Como vai?'
  
  'Lembra-se da manhã seguinte ao dia em que você saiu da escola?'
  
  Russell sorriu e acenou com a cabeça.
  
  "Bem, é a mesma coisa, mas é como se tivessem substituído a bebida por fluido de freio", disse Andrea, segurando a cabeça.
  
  'Estávamos muito preocupados com você. O que aconteceu com Erling, e agora isso... Estamos tendo muito azar.
  
  Naquele momento, os anjos da guarda de Andrea acordaram ao mesmo tempo.
  
  'Má sorte? Isso é besteira - disse Harel, espreguiçando-se na cadeira. 'O que aconteceu aqui foi uma tentativa de assassinato.'
  
  'O que você está falando?'
  
  "Eu também gostaria de saber", disse Andrea, chocada.
  
  "Sr. Russell", disse Fowler, levantando-se e caminhando até o ajudante, "solicito formalmente que a Srta. Otero seja evacuada para Behemoth."
  
  'Padre Fowler, aprecio sua preocupação com o bem-estar da Srta. Otero, e normalmente eu seria o primeiro a concordar com você. Mas isso significaria violar as regras de segurança da operação, o que é um grande passo...'
  
  'Olha, Andrea interrompeu.
  
  - A saúde dela não está em perigo imediato, está, Dr. Harel?
  
  "Bem... tecnicamente não", disse Harel, forçado a ceder.
  
  'Alguns dias e ela ficará como nova'.
  
  'Ouça-me...' Andrea insistiu.
  
  - Veja, pai, não faria sentido evacuar a srta. Otero antes que ela tivesse a chance de completar sua tarefa.
  
  'Mesmo quando alguém tenta matá-la?' Fowler disse tenso.
  
  'Não há evidências para isso. Foi uma infeliz coincidência os escorpiões terem entrado no saco de dormir dela, mas...
  
  'PARAR!' Andreia gritou.
  
  Assustados, os três se viraram para ela.
  
  "Você poderia, por favor, parar de falar sobre mim como se eu não estivesse aqui e me ouvir por um maldito momento?" Ou não posso falar o que penso antes de você me expulsar desta expedição?
  
  'Certamente. Continue, Andrea - disse Harel.
  
  'Primeiro, quero saber como os escorpiões entraram no meu saco de dormir.'
  
  "Um infeliz acidente", comentou Russell.
  
  "Não pode ter sido um acidente", disse o padre Fowler. 'A enfermaria é uma tenda hermética'.
  
  "Você não entende", disse o ajudante de Cain, balançando a cabeça em desapontamento. 'Todo mundo está nervoso com o que aconteceu com Stowe Erling. Os rumores estão voando por toda parte. Algumas pessoas dizem que foi um dos soldados, outras que foi Pappas quando descobriu que Erling descobriu a Arca. Se eu evacuar a senhorita Otero agora, muitas outras pessoas vão querer ir também. Toda vez que eles me veem, Hanley, Larsen e alguns outros dizem que querem que eu os mande de volta para o navio. Eu disse a eles que, para sua própria segurança, eles deveriam ficar aqui porque simplesmente não podemos garantir que eles chegariam ao Behemoth com segurança. Esse argumento não importaria muito se eu a evacuasse, Srta. Otero.
  
  Andrea ficou em silêncio por alguns momentos.
  
  "Sr. Russell, devo entender que não sou livre para sair quando quiser?"
  
  "Bem, vim fazer uma oferta do meu chefe."
  
  'Sou toda atenção'.
  
  - Acho que você não entendeu muito bem. O próprio Sr. Cain irá propor a você.' Russell tirou o rádio do cinto e apertou o botão de chamada. "Aqui está ela, senhor", disse ele, entregando-o a Andrea.
  
  - Olá e bom dia, senhorita Otero.
  
  A voz do velho era agradável, embora tivesse um leve sotaque bávaro.
  
  Como aquele governador da Califórnia. Aquele que era ator.
  
  'Senhorita Otero, você está aqui?'
  
  Andrea ficou tão surpresa ao ouvir a voz do velho que demorou um pouco para recuperar a garganta seca.
  
  'Sim, estou aqui, Sr. Kine.'
  
  'Senhorita Otero, gostaria de convidá-la para um drinque comigo mais tarde, na hora do almoço. Podemos conversar e posso responder às suas perguntas, se quiser.
  
  - Sim, claro, Sr. Cain. Eu gostaria muito.
  
  - Você se sente bem o suficiente para vir à minha tenda?
  
  'Sim senhor. Fica a apenas 12 metros daqui.
  
  - Bem, vejo você então.
  
  Andrea devolveu o rádio a Russell, que educadamente se despediu e foi embora. Fowler e Harel não disseram uma palavra; eles apenas olharam com desaprovação para Andrea.
  
  "Pare de me olhar assim", disse Andrea, permitindo-se recostar-se na mesa de exame e fechar os olhos. "Não posso deixar essa chance escapar por entre meus dedos."
  
  "Você não acha que é uma coincidência surpreendente que ele tenha lhe oferecido uma entrevista no momento em que perguntamos se você poderia sair", disse Harel ironicamente.
  
  - Bem, não posso recusar - insistiu Andrea. "O público tem o direito de saber mais sobre esse homem."
  
  O padre acenou com a mão com desdém.
  
  'Milionários e repórteres. São todos iguais, acham que têm a verdade.
  
  - Exatamente como a Igreja, padre Fowler?
  
  
  51
  
  
  
  A CASA SEGURA DE ORVILL WATSON
  
  FORA DE WASHINGTON, D.C.
  
  
  sábado, 15 de julho de 2006 12:41
  
  
  Os tapas acordaram Orville.
  
  Não eram muito pesados, ou eram muitos, apenas o suficiente para trazê-lo de volta à terra dos vivos e fazê-lo tossir um de seus dentes da frente, danificado pelo impacto da pá. Quando o jovem Orville cuspiu, a dor de um nariz quebrado atravessou seu crânio como uma manada de cavalos selvagens. As bofetadas do homem de olhos amendoados eram ritmadas.
  
  'Olhar. Ele está acordado - disse o homem mais velho ao companheiro, que era alto e magro. O homem mais velho bateu em Orville mais algumas vezes até que ele gemeu. 'Você não está no seu melhor, está, kunde 3?'
  
  Orville se viu deitado na mesa da cozinha, usando apenas seu relógio de pulso. Embora nunca cozinhasse em casa - na verdade, não cozinhava em lugar nenhum -, ele tinha uma cozinha totalmente equipada. Orville amaldiçoou sua necessidade de perfeição enquanto olhava para todos os pratos alinhados ao lado da pia, desejando ter comprado este conjunto de facas de cozinha afiadas, saca-rolhas, espetos de churrasco...
  
  'Ouvir...'
  
  'Cale-se!'
  
  O jovem estava apontando uma pistola para ele. O mais velho, que devia estar na casa dos trinta, pegou um dos espetos e mostrou a Orville. A ponta afiada brilhou momentaneamente à luz das lâmpadas halógenas no teto.
  
  'Você sabe o que é isso?'
  
  'Isso é churrasco. No Wal-Mart, eles custam US$ 5,99 o conjunto. Olha...' Orville disse enquanto tentava se sentar. Outro homem colocou a mão entre os peitos grossos de Orville e o forçou a se deitar novamente.
  
  'Eu mandei você calar a boca'.
  
  Ele levantou o espeto e, inclinando-se pesadamente, mergulhou a ponta direto na mão esquerda de Orville. A expressão do homem não mudou, mesmo quando o metal afiado pregou sua mão na mesa de madeira.
  
  A princípio, Orville ficou atordoado demais para perceber o que havia acontecido. Então, de repente, a dor atravessou seu braço como um choque elétrico. Ele gritou.
  
  'Você sabe quem inventou o espeto?' o homem mais baixo perguntou, agarrando o rosto de Orville para forçá-lo a olhar para si mesmo. 'Este era o nosso povo. Na verdade, na Espanha, eles eram chamados de kebabs mouriscos. Eles os inventaram quando era considerado falta de educação comer à mesa com uma faca.
  
  É isso, filhos da puta. Eu tenho que dizer algo.
  
  Orville não era um covarde, mas também não era estúpido. Ele sabia quanta dor poderia suportar e sabia quando estava sendo espancado. Ele respirou ruidosamente três vezes pela boca. Ele não ousava respirar pelo nariz e causar mais dor.
  
  'Ok, isso é o suficiente. Eu vou te dizer o que você quer saber. Vou cantar, vou deixar escapar, vou desenhar um esquema aproximado, planos. Não há necessidade de violência.
  
  A última palavra quase se transformou em um grito quando viu o homem pegar outro espeto.
  
  'Claro que você vai. Mas não somos um comitê de tortura. Nós somos o comitê executivo. O problema é que queremos fazer isso bem devagar. Nazim, coloque uma arma na cabeça dele.
  
  O chamado Nazim, com uma expressão completamente ausente, sentou-se em uma cadeira e encostou o cano de uma pistola no crânio de Orville. Orville congelou ao sentir o metal frio.
  
  'Enquanto você está com vontade de conversar... me diga o que você sabe sobre Hakan.'
  
  Orville fechou os olhos. Ele estava assustado. Então aqui está a coisa.
  
  'Nada. Acabei de ouvir algo aqui e ali.
  
  "Besteira", disse o homenzinho, dando três tapas nele. "Quem mandou você segui-lo? Quem sabe o que aconteceu na Jordânia?"
  
  'Não sei nada sobre Jordan'.
  
  'Você está mentindo'.
  
  'Isto é verdade. Por Alá!'
  
  Essas palavras pareciam despertar algo em seus agressores. Nazim pressionou o cano da arma mais perto da cabeça de Orville. Outro colocou um segundo espeto em seu corpo nu.
  
  "Você me deixa doente, kunde. Veja como você usou seu talento para derrubar sua religião e trair seus irmãos muçulmanos. Tudo por um punhado de feijões."
  
  Ele passou a ponta do espeto no peito de Orville, parando por um momento em seu peito esquerdo. Ele gentilmente levantou a dobra de carne, então de repente a deixou cair, fazendo com que a gordura ondulasse em sua barriga. O metal deixou um arranhão na carne, gotas de sangue misturadas com o suor nervoso no corpo nu de Orville.
  
  'Só que não era um punhado de feijões', continuou o homem, mergulhando o aço afiado um pouco mais fundo na carne. 'Você tem várias casas, um bom carro, funcionários... E olhe para aquele relógio, bendito seja o nome de Alá'.
  
  Você pode tê-lo se deixá-lo ir, pensou Orville, mas não disse uma palavra porque não queria que outra haste de aço o perfurasse. Inferno, eu não sei como vou sair dessa.
  
  Ele tentou pensar em algo, qualquer coisa que pudesse dizer para fazer com que os dois homens o deixassem em paz. Mas a terrível dor no nariz e no braço gritou para ele que tais palavras não existiam.
  
  Com a mão livre, Nazim tirou o relógio do pulso de Orville e o deu a outro homem.
  
  'Olá... Guarda-caça Lecoultre. Só o melhor, certo? Quanto o governo está pagando por você ser um rato? Tenho certeza que é muito. O suficiente para comprar um relógio de vinte mil dólares.
  
  O homem jogou o relógio no chão da cozinha e começou a bater os pés como se disso dependesse sua vida, mas só conseguiu arranhar o mostrador, o que fez com que seu gesto teatral perdesse toda a eficácia.
  
  "Eu só persigo criminosos", disse Orville. "Você não tem o monopólio da mensagem de Alá."
  
  'Não se atreva a dizer o nome dele de novo', disse o homenzinho, cuspindo no rosto de Orville.
  
  O lábio superior de Orville começou a tremer, mas ele não era um covarde. De repente, ele percebeu que estava prestes a morrer, então falou com toda a dignidade possível. "Omak zanya fih erd 4", disse ele, olhando diretamente para o rosto do homem e tentando não gaguejar. A raiva brilhou nos olhos do homem. Ficou claro que os dois homens pensaram que poderiam quebrar Orville e vê-lo implorar por sua vida. Eles não esperavam que ele fosse corajoso.
  
  'Você vai chorar como uma menina', disse o homem mais velho.
  
  Sua mão subia e descia com força, mergulhando um segundo espeto na mão direita de Orville. Orville não pôde deixar de soltar um grito que desmentia sua coragem momentos antes. O sangue espirrou em sua boca aberta e ele começou a engasgar, tossindo em espasmos que sacudiam seu corpo de dor enquanto suas mãos se afastavam dos espetos que estavam presos à mesa de madeira.
  
  Gradualmente, a tosse diminuiu e as palavras do homem se tornaram realidade quando duas grandes lágrimas rolaram pelo rosto de Orville sobre a mesa. Isso parecia ser tudo o que o homem precisava para libertar Orville de sua tortura. Ele cultivou um novo utensílio de cozinha: uma faca longa.
  
  "Acabou, kunde-'
  
  Um tiro ecoou nas panelas de metal penduradas na parede, e o homem caiu no chão. Seu parceiro nem se virou para ver de onde tinha vindo o tiro. Ele pulou sobre o balcão da cozinha, arranhando a guarnição cara com a fivela do cinto e caiu sobre as mãos. Um segundo tiro quebrou parte do batente da porta trinta centímetros acima de sua cabeça enquanto Nazim desaparecia.
  
  Orville, com o rosto esmagado, as palmas das mãos baleadas e sangrando como uma estranha paródia de um crucifixo, ele mal conseguia se virar para ver quem o salvara da morte certa. Ele era um homem magro, de cabelos claros, na casa dos trinta anos, vestindo jeans e o que parecia ser uma coleira de padre.
  
  "Boa pose, Orville", disse o padre enquanto passava correndo por ele em busca do segundo terrorista. Ele se escondeu atrás do batente da porta e de repente se inclinou, segurando a arma com as duas mãos. A única coisa à sua frente era um vazio quarto com janela aberta.
  
  O padre voltou para a cozinha. Orville teria esfregado os olhos de espanto se suas mãos não tivessem sido pressionadas contra a mesa.
  
  - Não sei quem você é, mas obrigado. Veja o que você pode fazer para me deixar ir, por favor. '
  
  Com o nariz danificado, soava como 'gelo branco, chama'.
  
  'Arranque os dentes. Vai doer - disse o padre, segurando o espeto com a mão direita. Embora ele tentasse puxá-lo para fora, Orville ainda estava gritando de dor. 'Sabe, você não é fácil de achar.'
  
  Orville o interrompeu levantando a mão. A ferida nele era claramente visível. Cerrando os dentes novamente, Orville rolou para a esquerda e puxou o segundo espeto ele mesmo. Desta vez ele não gritou.
  
  'Você pode ir?' perguntou o padre, ajudando-o a se levantar.
  
  'Polo Papa?'
  
  'Não mais. Meu carro está próximo. Alguma ideia de onde seu convidado foi?
  
  'Como diabos eu deveria saber?' Orville disse, pegando um rolo de panos de cozinha perto da janela e envolvendo as mãos em grossas camadas de papel que pareciam chumaços gigantes de algodão-doce que estavam lentamente ficando rosa de sangue.
  
  'Deixe-o e afaste-se da janela. Vou fazer um curativo em você no carro. Achei que você fosse um especialista em terroristas.
  
  "E presumo que você seja da CIA?" Achei que tinha sorte.
  
  'Bem, mais ou menos. Meu nome é Albert e sou do ISL 5.'
  
  'Link? Com quem? Vaticano?'
  
  Alberto não respondeu. Os agentes da Santa Aliança nunca reconheceram sua filiação ao grupo.
  
  "Então esqueça isso", disse Orville, lutando contra a dor. "Olha, não há ninguém aqui para nos ajudar. Duvido que alguém tenha ouvido os tiros. Os vizinhos mais próximos estão a oitocentos metros de distância. Você tem um telefone celular? '
  
  'Não é uma boa ideia. Se a polícia aparecer, eles irão levá-lo para o hospital e depois vão querer interrogá-lo. A CIA estará no seu quarto em meia hora com um buquê de flores.
  
  - Então você sabe como lidar com isso? Orville disse, apontando para a arma.
  
  'Na verdade. Eu odeio armas. Você tem sorte de eu ter esfaqueado o cara e não você.
  
  "Bem, é melhor você começar a amá-los", disse Orville, erguendo as mãos de algodão-doce e apontando a arma. "Que tipo de agente você é?"
  
  "Eu só fiz o treinamento básico", disse Albert severamente. "Computadores são a minha praia."
  
  'Bem, isso é ótimo! Estou começando a ficar tonto", disse Orville, prestes a desmaiar. A única coisa que o impediu de cair no chão foi a mão de Albert.
  
  'Você acha que pode pegar o carro, Orville?'
  
  Orville assentiu, mas não tinha muita certeza.
  
  "Quantos são?" perguntou Alberto.
  
  'Somente aquele que você afugentou permaneceu. Mas ele estará esperando por nós no jardim.
  
  Albert olhou brevemente pela janela, mas não conseguiu ver nada na escuridão.
  
  'Então vamos. Descendo a encosta, mais perto da parede... ele pode estar em qualquer lugar.
  
  
  52
  
  
  
  A CASA SEGURA DE ORVILL WATSON
  
  FORA DE WASHINGTON, D.C.
  
  
  sábado, 15 de julho de 2006 13:03.
  
  
  Nazim estava com muito medo.
  
  Ele imaginou a cena de seu martírio muitas vezes. Pesadelos abstratos em que morrerá em uma enorme bola de fogo, algo gigantesco que será televisionado para o mundo todo. A morte de Haruf provou ser uma decepção absurda, deixando Nazim confuso e com medo.
  
  Correu para o jardim, com medo de que a polícia aparecesse a qualquer momento. Por um momento, ele foi seduzido pelo portão principal, que ainda estava meio aberto. Os sons dos grilos e das cigarras encheram a noite de promessa e vida, e por um momento Nazim hesitou.
  
  Não. Dediquei minha vida à glória de Allah e à salvação de meus entes queridos. O que vai acontecer com minha família se eu fugir agora, se eu ficar mole?
  
  Então, Nazim não saiu do portão. Ele permaneceu na sombra, atrás de uma fileira de bocas-de-leão maltratadas que ainda tinham alguns botões amarelados. Tentando aliviar a tensão em seu corpo, ele trocou a arma de mão em mão.
  
  Estou em boa forma. Eu pulei sobre o balcão da cozinha. A bala que me seguiu errou por um quilômetro. Um deles é padre e o outro está ferido. Eu sou mais do que páreo para eles. Tudo o que tenho a fazer é seguir o caminho até o portão. Se eu ouvir os carros da polícia, vou pular o muro. É caro, mas posso fazer. À direita há um lugar que parece um pouco mais baixo. Pena que Haruf não está aqui. Ele era um gênio em abrir portas. O portão da propriedade levou apenas quinze segundos. Eu me pergunto se ele já está com Allah? Eu vou sentir falta dele. Ele gostaria que eu ficasse e acabasse com Watson. Ele estaria morto se Haruf não tivesse esperado tanto, mas nada o irritou mais do que aquele que traiu seus próprios irmãos. Não sei como ajudaria a jihad se eu morresse esta noite sem remover o kunda primeiro. Não. Eu não posso pensar assim. Tenho que focar no que é importante. O império em que nasci está destinado a cair. E vou ajudá-lo a fazer isso com meu sangue. Embora eu desejasse que não fosse hoje.
  
  Houve barulho do caminho. Nazim escutou com mais atenção. Eles estavam se aproximando. Ele tinha que agir rapidamente. Ele deveria ter sido-
  
  'Multar. Largue sua arma. Prossiga.'
  
  Nazim nem pensou. Ele não fez a última oração. Ele apenas se virou com uma arma na mão.
  
  
  Albert, que havia saído dos fundos da casa e se mantido rente à parede para alcançar o portão com segurança, encontrou no escuro faixas fluorescentes nos tênis de Nazim Nike. Não foi o mesmo de quando ele instintivamente atirou em Haruf para salvar a vida de Orville e o acertou por puro acaso. Desta vez, ele pegou o cara de surpresa a apenas alguns metros de distância. Albert plantou os dois pés no chão, apontou para o centro do peito de Nazim e puxou o gatilho até a metade, incitando-o a largar a arma. Quando Nazim se virou, Albert puxou o gatilho até o fim, rasgando o peito do jovem.
  
  
  Nazim estava apenas vagamente ciente do tiro. Ele não sentiu nenhuma dor, embora soubesse que havia sido derrubado. Ele tentou mexer os braços e as pernas, mas era inútil e ele não conseguia falar. Ele viu o atirador debruçado sobre ele, verificando o pulso em seu pescoço, então balançou a cabeça. Watson apareceu um momento depois. Nazim viu uma gota do sangue de Watson cair quando ele se inclinou. Ele nunca soube se a gota havia se misturado com seu próprio sangue fluindo da ferida em seu peito. Sua visão embaçava a cada segundo, mas ele ainda podia ouvir a voz de Watson orando.
  
  'Bendito seja Allah, que nos deu a vida e a oportunidade de glorificá-lo com justiça e honestidade. Bendito seja Allah, que nos ensinou o Sagrado Alcorão, que diz que mesmo que alguém levante a mão contra nós para nos matar, não devemos levantar a mão contra ele. Perdoe-o, Senhor do Universo, pois seus pecados são os pecados dos inocentes enganados. Proteja-o dos tormentos do inferno e traga-o para perto de você, ó Senhor do Trono.'
  
  Nazim se sentiu muito melhor depois disso. Era como se um peso tivesse sido tirado dele. Ele deu tudo por causa de Allah. Deixou-se cair num estado de tamanha paz que, ouvindo ao longe as sirenes da polícia, confundiu-as com o som de grilos. Um deles estava cantando perto de seu ouvido, e foi a última coisa que ele ouviu.
  
  
  Alguns minutos depois, dois policiais uniformizados se inclinaram sobre um jovem vestindo uma camiseta do Washington Redskins. Seus olhos estavam abertos, ele estava olhando para o céu.
  
  'Central, aqui é a Divisão vinte e três. Temos dez e cinquenta e quatro. Mande uma ambulância -'
  
  'Esqueça. Ele falhou.'
  
  'Central, cancele esta ambulância por enquanto. Iremos em frente e isolaremos a cena do crime com uma corda.
  
  Um dos policiais olhou para o rosto do jovem, pensando que era uma pena que ele tivesse morrido devido aos ferimentos. Ele era jovem o suficiente para ser meu filho. Mas uma pessoa não perderia o sono por causa disso. Ele tinha visto crianças mortas o suficiente nas ruas de Washington para cobrir o Salão Oval. E, no entanto, nenhum deles tinha um rosto como este.
  
  Por um momento, ele pensou em ligar para o parceiro e perguntar por que diabos esse cara tem um sorriso tão pacífico. Claro que não.
  
  Ele estava com medo de parecer um tolo.
  
  
  53
  
  
  
  EM ALGUM LUGAR NO CONDADO DE FAIRFAX, VA
  
  sábado, 15 de julho de 2006 14:06.
  
  
  O esconderijo de Orville Watson e Albert ficava a quase 40 quilômetros um do outro. Orville percorreu a distância no banco de trás do Toyota de Albert, meio adormecido e meio inconsciente, mas pelo menos suas mãos estavam devidamente enfaixadas, graças ao kit de primeiros socorros que o padre carregava em seu carro.
  
  Uma hora depois, vestindo um roupão felpudo, a única coisa que lhe convinha em Albert, Orville engoliu vários comprimidos de Tylenol, engolindo-os com o suco de laranja que o padre lhe trouxera.
  
  - Você perdeu muito sangue. Isso o ajudará a estabilizar a situação.
  
  A única coisa que Orville queria era estabilizar seu corpo em uma cama de hospital, mas devido à sua capacidade limitada, ele decidiu que poderia ficar com Albert.
  
  - Por acaso você tem uma barra da Hershey's?
  
  'Não, desculpe. Não posso comer chocolate - me dá acne. Mas depois de um tempo, passo no Seven Eleven para comprar algo para comer, algumas camisetas extragrandes e talvez alguns doces, se você quiser.
  
  'Esqueça. Depois do que aconteceu esta noite, acho que vou odiar a Hershey pelo resto da minha vida.
  
  Alberto deu de ombros. 'Depende de você'.
  
  Orville apontou para os muitos computadores que enchiam a sala de estar de Albert. Dez monitores estavam sobre uma mesa de cerca de 3,5 metros de comprimento, conectados a uma massa de cabos da espessura da coxa de um atleta que percorria o chão próximo à parede. "Seu equipamento é excelente, Sr. Comunicações Internacionais", disse Orville para aliviar a tensão. Observando o padre, ele percebeu que ambos estavam no mesmo barco. Suas mãos tremiam levemente e ele parecia um pouco perdido. Sistema HarperEdwards com placas-mãe TINCom ... Então você me rastreou, certo?'
  
  - Sua empresa offshore em Nassau, aquela que você usou para comprar o esconderijo. Levei quarenta e oito horas para rastrear o servidor onde a transação original foi armazenada. Dois mil cento e quarenta e três passos. Bom trabalho.'
  
  "Você também", disse Orville, impressionado.
  
  Os dois homens se entreolharam e assentiram, reconhecendo seus colegas hackers. Para Albert, esse breve momento de relaxamento significou que o choque que ele estava segurando de repente invadiu seu corpo como um grupo de valentões. Albert não foi ao banheiro. Ele vomitou em uma tigela de pipoca que havia deixado na mesa na noite anterior.
  
  'Eu nunca matei ninguém antes. Esse cara... eu nem reparei no outro, porque precisava agir, atirei sem pensar. Mas a criança... ele era apenas uma criança. E ele olhou nos meus olhos.
  
  Orville não disse nada porque não tinha nada a dizer.
  
  Eles ficaram assim por dez minutos.
  
  "Agora eu o entendo", disse o jovem padre finalmente.
  
  'Quem?'
  
  'Meu amigo. Alguém que teve que matar e que sofreu por causa disso.
  
  - Você está falando de Fowler?
  
  Albert olhou para ele com desconfiança.
  
  'Como você sabe esse nome?'
  
  'Porque toda essa confusão começou quando a Kine Industries me contratou para meus serviços. Eles queriam saber sobre o padre Anthony Fowler. E não posso deixar de notar que você também é padre.
  
  Isso deixou Albert ainda mais nervoso. Ele agarrou Orville pelo roupão.
  
  'O que você disse a eles?' ele gritou. 'Eu preciso saber!'
  
  "Eu contei tudo a eles", disse Orville enfaticamente. "Seu treinamento, que ele estava envolvido com a CIA, com a Santa Aliança..."
  
  'Oh meu Deus! Eles conhecem sua verdadeira missão?
  
  'Não sei. Fizeram-me duas perguntas. A primeira foi, quem é ele? Segundo: quem seria importante para ele?
  
  'O que você descobriu? E como?'
  
  'Eu não descobri nada. Eu teria desistido se não tivesse recebido um envelope anônimo com uma foto e o nome do repórter: Andrea Otero. A nota no envelope dizia que Fowler faria de tudo para garantir que ela não fosse ferida.
  
  Albert largou a capa de Orville e começou a andar pela sala, tentando juntar as peças.
  
  'As coisas estão começando a fazer sentido... Quando Kine foi ao Vaticano e disse a eles que tinha a chave para encontrar a Arca, que poderia estar nas mãos de um velho criminoso de guerra nazista, Sirin prometeu pegar seu padrinho envolvido. Em troca, Kine deveria levar um observador do Vaticano com ele na expedição. Ao dar a você o nome de Otero, Chirin garantiu que Kine permitiria que Fowler participasse da expedição porque Chirin seria capaz de controlá-lo através de Otero, e que Fowler aceitaria a missão de protegê-la. Filho da puta manipulador - disse Albert, contendo um sorriso que era meio desgosto, meio admiração.
  
  Orville olhou para ele de boca aberta.
  
  - Não entendo uma palavra do que você está dizendo.
  
  'Você tem sorte: se o fizesse, eu teria que matá-lo. Estou brincando. Olha, Orville, não corri para salvar sua vida porque sou um agente da CIA. Eu não sou assim. Sou apenas um simples elo na corrente fazendo um favor a um amigo. E esse amigo está em sério perigo, em parte por causa do relatório que você deu a Kain sobre ele. Fowler na Jordânia, em uma expedição selvagem para recuperar a Arca da Aliança. E, curiosamente, a expedição pode ser bem-sucedida.
  
  'Hakan,' Orville disse em uma voz quase inaudível. 'Eu acidentalmente descobri algo sobre Jordan e Huqan. Eu retransmiti a informação para Kain.'
  
  "Os caras da empresa retiraram de seus discos rígidos, mas nada mais."
  
  'Consegui encontrar uma menção a Kaine em um dos servidores de correio usados pelos terroristas. Quanto você sabe sobre o terrorismo islâmico?'
  
  "Apenas o que li no New York Times'.
  
  'Então não estamos nem no estágio inicial. Aqui está um curso intensivo. O grande perfil da mídia de Osama bin Laden, o vilão deste filme, não faz sentido. A Al-Qaeda como uma organização super maligna não existe. Não há cabeça aqui para cortar. Jihad não tem cabeça. Jihad é um mandamento de Deus. Existem milhares de células em diferentes níveis. Eles administram e inspiram um ao outro, não tendo nada a ver um com o outro.'
  
  'É impossível lutar contra isso.'
  
  'Exatamente. É como tentar curar uma doença. Não há cura milagrosa como invadir o Iraque, o Líbano ou o Irã. Só podemos produzir glóbulos brancos para matar os micróbios um por um.'
  
  'Este é o seu trabalho'.
  
  "O problema é que é impossível se infiltrar nas células terroristas islâmicas. Eles não podem ser subornados. O que os move é a religião, ou pelo menos sua ideia distorcida dela. Acho que você pode entender isso.
  
  A expressão de Albert era tímida.
  
  "Eles usam um vocabulário diferente", continuou Orville. 'É uma língua muito difícil para este país. Eles podem ter dezenas de pseudônimos diferentes, usam um calendário diferente... Os ocidentais precisam de dezenas de verificações e códigos mentais para cada informação. É aqui que eu entro no jogo. Com um clique, estou entre um desses fanáticos e outros cinco mil quilômetros de distância.
  
  'Internet'.
  
  "Parece muito mais bonito na tela do computador", disse Orville, acariciando seu nariz achatado, que agora estava laranja de Betadine.Orville para o hospital, em um mês eles terão que quebrar seu nariz novamente para endireitá-lo.
  
  Albert pensou por um momento.
  
  'Então esse Haqan, ele iria atrás de Caim.'
  
  'Não me lembro muito, exceto que o cara parecia muito sério. A verdade é que o que dei a Kain foi informação bruta. Não tive oportunidade de analisar nada em detalhe.
  
  'Então...'
  
  'Sabe, foi como uma amostra grátis. Você dá a eles um pouco e depois senta e espera. Com o tempo, eles vão pedir mais. Não me olhe assim. As pessoas precisam ganhar a vida.
  
  "Temos que recuperar essa informação", disse Albert, tamborilando com os dedos na cadeira. "Em primeiro lugar, porque as pessoas que o atacaram estavam preocupadas com o que você sabia. E, em segundo lugar, porque se Hukan faz parte da expedição... '
  
  'Todos os meus arquivos desapareceram ou foram queimados'.
  
  'Nem todos eles. Há uma cópia.
  
  Orville não entendeu imediatamente o que Albert quis dizer.
  
  'Nunca. Nem brinque com isso. Este lugar é inexpugnável.
  
  "Nada é impossível, exceto por uma coisa: tenho que viver mais um minuto sem comida", disse Albert, pegando as chaves do carro. 'Tente relaxar. Estarei de volta em meia hora.
  
  O padre estava prestes a sair pela porta quando Orville o chamou. Apenas o pensamento de invadir a fortaleza que era a Torre Kain fez Orville se sentir desconfortável. Só havia uma maneira de lidar com seus nervos.
  
  'Alberto...?'
  
  'Sim?'
  
  'Mudei de ideia sobre o chocolate'.
  
  
  54
  
  
  
  HAKAN
  
  O imã estava certo.
  
  Ele disse a ele que a jihad entraria em sua alma e coração. Ele o advertiu sobre o que chamou de muçulmanos fracos porque eles chamavam os verdadeiros crentes de radicais.
  
  Você não pode ter medo de como outros muçulmanos reagirão ao que estamos fazendo. Deus não os preparou para esta tarefa. Ele não temperou seus corações e almas com o fogo que está dentro de nós. Deixe-os pensar que o Islã é a religião da paz. Isso nos ajuda. Isso enfraquece as defesas de nossos inimigos; isso cria buracos através dos quais podemos penetrar. Está arrebentando pelas costuras.
  
  Ele sentiu isso. Ele podia ouvir gritos em seu coração que eram apenas murmúrios nos lábios dos outros.
  
  Ele sentiu isso pela primeira vez quando foi convidado a se tornar um líder na jihad. Ele foi convidado porque tinha um talento especial. Conquistar o respeito de seus irmãos não foi fácil. Ele nunca esteve nos campos do Afeganistão ou do Líbano. Ele não seguiu o caminho ortodoxo, mas a Palavra se apegou à parte mais profunda de seu ser, como uma videira a uma árvore jovem.
  
  Aconteceu fora da cidade, em um armazém. Vários irmãos retiveram outro que permitiu que as tentações do mundo exterior interferissem nos mandamentos de Deus.
  
  O Imam disse a ele que ele deveria permanecer firme, provar-se digno. Todos os olhos estariam sobre ele.
  
  No caminho para o armazém, comprou uma agulha hipodérmica e pressionou levemente sua ponta contra a porta do carro. Ele tinha que ir falar com um traidor, alguém que queria tirar proveito das comodidades que deveria eliminar. Sua tarefa era convencê-lo de seu erro. Completamente nu, com as mãos e os pés amarrados, o homem tinha certeza de que obedeceria.
  
  Em vez de falar, ele entrou no armazém, foi direto ao traidor e enfiou uma seringa curva no olho do homem. Ignorando os gritos, ele puxou a seringa, ferindo o olho. Sem esperar, ele perfurou o outro olho e o arrancou.
  
  Menos de cinco minutos depois, o traidor implorou que o matassem. Hakan sorriu. A mensagem foi clara. Seu trabalho era ferir e fazer com que aqueles que se opunham a Deus quisessem morrer.
  
  Hakan. Seringa.
  
  Naquele dia ele ganhou seu nome.
  
  
  55
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Sábado, 15 de julho de 2006 às 12h34.
  
  
  'Russo branco, por favor'.
  
  
  - Você me surpreende, senhorita Otero. Imaginei que você beberia Manhattan, algo mais fashion e pós-moderno", disse Raymond Kane com um sorriso. 'Deixe-me misturar sozinho. Obrigado, Jacob.
  
  "Tem certeza, senhor?" perguntou Russel, que não parecia muito feliz em deixar o velho sozinho com Andrea.
  
  - Relaxe, Jacob. Não vou atacar a Srta. Otero. Isto é, se ela mesma não quiser.
  
  Andrea percebeu que estava corando como uma colegial. Enquanto o bilionário preparava uma bebida, ela examinou os arredores. Três minutos antes, quando Jacob Russell veio buscá-la na enfermaria, ela estava tão nervosa que suas mãos tremiam. Depois de passar algumas horas corrigindo, polindo e reescrevendo suas perguntas, ela rasgou cinco páginas de seu caderno, amassou-as em uma bola e colocou-as no bolso. Este homem não era normal, e ela não estava disposta a fazer-lhe perguntas normais.
  
  Quando ela entrou na tenda de Kain, ela começou a duvidar de sua decisão. A tenda foi dividida em duas salas. Um deles era uma espécie de foyer onde Jacob Russell aparentemente trabalhava. Continha uma escrivaninha, um laptop e, como Andrea suspeitava, um rádio de ondas curtas.
  
  Então é assim que você mantém contato com a nave... Achei que você não seria desconectado como o resto de nós.
  
  À direita, uma fina cortina separava o vestíbulo do quarto de Kine, prova da simbiose entre o jovem ajudante e o velho.
  
  Eu me pergunto até onde esses dois vão em seu relacionamento? Há algo em que não confio em nosso amigo Russell, com sua atitude metrossexual e sua presunção. Eu me pergunto se devo sugerir algo assim em uma entrevista.
  
  Ao passar pela cortina, sentiu um leve aroma de sândalo. Uma cama simples - mas definitivamente mais confortável do que os colchões de ar em que dormimos - ocupava um lado do quarto. Uma versão menor do banheiro/chuveiro usado pelo restante da expedição, uma pequena escrivaninha sem papéis - e sem computador visível - um pequeno bar e duas cadeiras completavam a decoração. Tudo era branco. Uma pilha de livros da altura de Andrea ameaçava cair se alguém chegasse muito perto. Ela estava tentando ler os títulos quando Caim apareceu e caminhou até ela para cumprimentá-la.
  
  De perto, ele parecia mais alto do que quando Andrea o vira de relance no convés traseiro do Behemoth. Um metro e oitenta de carne enrugada, cabelos brancos, roupas brancas, pés descalços. No entanto, o efeito geral era estranhamente jovem até que você dê uma olhada em seus olhos, dois buracos azuis cercados por bolsas e rugas que trazem sua idade de volta à perspectiva.
  
  Ele não estendeu a mão, deixando Andrea suspensa no ar enquanto a olhava com um sorriso que mais parecia um pedido de desculpas. Jacob Russell já a havia avisado que sob nenhuma circunstância ela deveria tentar tocar Kaine, mas ela não seria fiel a si mesma se não tentasse. Em todo caso, isso lhe deu uma certa vantagem. O bilionário obviamente se sentiu um pouco estranho quando ofereceu um coquetel a Andrea. A repórter, fiel à sua profissão, não abriria mão da bebida, não importa a hora do dia.
  
  - Você pode saber muito sobre uma pessoa pelo que ela bebe - disse Cain agora, entregando-lhe o copo, mantendo os dedos próximos ao topo, deixando espaço suficiente para Andrea pegá-lo sem tocá-lo.
  
  'Realmente? E o que um russo branco diz sobre mim? Andrea perguntou enquanto se sentava e tomava seu primeiro gole.
  
  'Vamos ver... Mistura doce, muita vodca, licor de café, creme. Isso me diz que você gosta de beber, que sabe como lidar com bebidas alcoólicas, que passou algum tempo procurando o que gosta, que é atencioso com o que está ao seu redor e que é exigente.
  
  "Excelente", disse Andrea com alguma ironia, sua melhor defesa quando estava insegura. "Quer saber? Creme fresco em nenhum bar portátil, muito menos um de um bilionário agorafóbico que raramente tem clientes, especialmente no meio da Jordânia. deserto e que, tanto quanto posso ver, bebe água escocesa.'
  
  "Bem, agora sou eu que estou surpreso", disse Kine, ficando de costas para o repórter e servindo-se de uma bebida.
  
  - Isso é tão próximo da verdade quanto a diferença em nossos saldos bancários, Sr. Kane.
  
  O bilionário virou-se para ela, franzindo a testa, mas não disse nada.
  
  "Eu diria que foi mais um teste e dei a você a resposta que você esperava", continuou Andrea. "Agora, por favor, me diga por que você está me dando esta entrevista."
  
  Kine pegou outra cadeira, mas evitou o olhar de Andrea.
  
  - Isso fazia parte do nosso acordo.
  
  - Acho que fiz a pergunta errada. Por que eu?'
  
  "Ah, a maldição do g'vir, o homem rico. Todo mundo quer saber suas segundas intenções. Todo mundo acha que ele tem um plano, especialmente quando ele é judeu."
  
  'Você não respondeu minha pergunta'.
  
  "Mocinha, receio que você terá que decidir qual resposta deseja - a resposta a esta pergunta ou a todas as outras."
  
  Andrea mordeu o lábio inferior, com raiva de si mesma. O velho bastardo era mais esperto do que parecia.
  
  Ele me desafiou sem sequer arrepiar as penas. Tudo bem, velho, vou seguir seu exemplo. Vou abrir meu coração por completo, engolir sua história, e quando você menos esperar, vou descobrir exatamente o que quero saber, nem que tenha que arrancar sua língua com uma pinça.
  
  'Por que você está bebendo se está tomando remédios?' Andrea disse, sua voz deliberadamente agressiva.
  
  'Acho que você chegou à conclusão de que estou tomando remédios por causa da minha agorafobia', respondeu Kine. 'Sim, estou tomando remédios para ansiedade e não, não devo beber. Eu bebo mesmo assim. "Meu avô odiava vê-lo chique. Está bêbado. Por favor, interrompa-me se houver alguma palavra em iídiche que você não entenda, senhorita Otero."
  
  'Então terei que interrompê-lo muitas vezes porque não sei de nada.'
  
  'Como quiser. Meu bisavô bebia e não bebia, e meu avô dizia: "Você devia se acalmar, tate". Ele sempre dizia: "Foda-se, tenho oitenta anos e bebo se quiser". Morreu aos noventa e oito anos, quando uma mula o coiceou no estômago.
  
  Andréa riu. A voz de Caim mudou ao falar de seu ancestral, dando vida à sua anedota como um contador de histórias nato e usando outras vozes.
  
  - Você sabe muito sobre sua família. Você era próximo dos mais velhos?
  
  'Não, meus pais morreram durante a Segunda Guerra Mundial. Embora me contassem histórias, não me lembro muito por causa de como passamos meus primeiros anos. Quase tudo o que sei sobre minha família foi coletado de várias fontes externas. Digamos que, quando finalmente consegui fazer isso, vasculhei toda a Europa em busca de minhas raízes.'
  
  - Conte-me sobre essas raízes. Você se importa se eu gravar nossa entrevista? Andrea perguntou enquanto tirava o gravador de voz digital do bolso. Podia gravar trinta e cinco horas de voz da mais alta qualidade.
  
  'Continuar. Esta história começa em um inverno rigoroso em Viena, com um casal judeu caminhando em direção a um hospital nazista...'
  
  
  56
  
  
  
  ELLIS ISLAND, Nova York
  
  dezembro de 1943
  
  
  Yudel chorou baixinho na escuridão do porão. O navio encostou no cais e os marinheiros gesticularam para que os refugiados que ocupavam cada centímetro do cargueiro turco saíssem. Todos correram em busca de ar fresco. Mas Yudel não se mexeu. Ele agarrou os dedos frios de Jora Mayer, recusando-se a acreditar que ela estava morta.
  
  Este não foi seu primeiro contato com a morte. Ele tinha visto muito disso desde que deixou o lugar secreto na casa do Juiz Rath. A fuga desse pequeno buraco, que era sufocante, mas seguro, foi um grande choque. Sua primeira exposição à luz do sol o ensinou que monstros viviam lá fora. Sua primeira experiência na cidade o ensinou que qualquer cantinho era uma cobertura de onde ele podia observar a rua antes de correr rapidamente para a próxima. Sua primeira experiência com trens o horrorizou com o barulho e os monstros subindo e descendo os corredores procurando alguém para agarrar. Felizmente, se você mostrasse cartões amarelos, eles não o incomodavam. Sua primeira experiência em campo aberto o fez odiar a neve, e o frio cortante fazia seus pés congelarem quando ele caminhava. O primeiro contato com o mar foi um conhecimento de extensões assustadoras e impossíveis, com o muro da prisão visto por dentro.
  
  No navio que o levou a Istambul, Yudel se sentia melhor quando se encolhia em um canto escuro. Levaram apenas um dia e meio para chegar ao porto turco, mas levaram sete meses para conseguirem deixá-lo.
  
  Jorah Mayer lutou incansavelmente para conseguir um visto de saída. Na época, a Turquia era um país neutro e muitos refugiados lotavam as docas, formando longas filas em frente a consulados ou organizações humanitárias como o Crescente Vermelho. A cada novo dia, a Grã-Bretanha limitava o número de judeus que entravam na Palestina. Os Estados Unidos se recusaram a permitir a entrada de mais judeus. O mundo fez ouvidos moucos às notícias perturbadoras dos massacres nos campos de concentração. Mesmo um jornal tão famoso como o londrino The Times chamou o genocídio nazista de apenas "histórias de terror".
  
  Apesar de todos os obstáculos, Jora deu o seu melhor. Ela mendigava na rua e cobria o pequeno Yudel com seu casaco à noite. Ela tentou evitar usar o dinheiro que o Dr. Rath lhe deu. Eles dormiam onde podiam. Às vezes era um hotel fedorento ou um saguão lotado do Crescente Vermelho, onde à noite os refugiados cobriam cada centímetro do piso de ladrilhos cinza e levantar para urinar era um luxo.
  
  Tudo o que Jora podia fazer era esperar e rezar. Ela não tinha contatos e só falava iídiche e alemão, recusando-se a usar sua primeira língua, pois trazia lembranças ruins. Sua saúde não melhorou. Na manhã em que tossiu sangue pela primeira vez, decidiu que não podia esperar mais. Ela reuniu coragem e decidiu dar todo o dinheiro restante para um marinheiro jamaicano que trabalhava a bordo de um cargueiro de bandeira americana. O navio partiu em poucos dias. Um membro da tripulação conseguiu contrabandeá-los para o porão. Lá eles se misturaram com centenas de pessoas que tiveram a sorte de ter parentes judeus nos Estados Unidos, que apoiaram seus pedidos de visto.
  
  Jora morreu de tuberculose trinta e seis horas antes de chegar aos Estados Unidos. Yudel não a deixou por um minuto, apesar de sua própria doença. Ele desenvolveu uma infecção grave no ouvido e sua audição foi bloqueada por vários dias. Sua cabeça era como um barril cheio de geléia, e qualquer ruído alto soava como cavalos galopando sobre a tampa. Por isso não ouviu o marinheiro que gritava para ele ir embora. Cansado de ameaçar o menino, o marinheiro começou a chutá-lo.
  
  Mova-se, seu desgraçado. Eles estão esperando por você na alfândega.
  
  Yudel novamente tentou conter Jora. O marinheiro, um homem baixo e de rosto cheio de espinhas, agarrou-o pelo pescoço e o arrancou violentamente.
  
  Alguém virá e a levará embora. Você sai!'
  
  O menino se soltou. Ele vasculhou o casaco de Jora e conseguiu encontrar a carta de seu pai que Jora lhe contara tantas vezes. Ele o pegou e escondeu em sua camisa antes que o marinheiro o agarrasse novamente e o empurrasse para a assustadora luz do dia.
  
  Yudel desceu a passarela até o prédio, onde funcionários da alfândega vestidos com uniformes azuis esperavam em longas mesas para receber filas de imigrantes. Tremendo de febre, Yudel esperou na fila. Seus pés ardiam nas botas surradas, desejando fugir e se esconder da luz.
  
  Finalmente, foi a vez dele. Um funcionário da alfândega de olhos pequenos e lábios finos olhou para ele por cima dos óculos de ouro.
  
  - Nome e visto?
  
  Yudel olhou para o chão. Ele não entendeu.
  
  Eu não tenho um dia inteiro. Seu nome e seu visto. Você é deficiente mental?
  
  Outro funcionário da alfândega mais jovem, com um bigode exuberante, tentou tranquilizar o colega.
  
  Calma, Creighton. Ele viaja sozinho e não entende.'
  
  Esses ratos judeus entendem mais do que você pensa. Caramba! Hoje este é meu último navio e meu último rato. Murphy tem uma cerveja gelada esperando por mim. Se isso te faz feliz, cuide dele, Gunther.
  
  Um oficial com um grande bigode deu a volta na mesa e se agachou na frente de Yudel. Ele começou a falar com Yudel, primeiro em francês, depois em alemão e depois em polonês. O menino continuou a olhar para o chão.
  
  Ele não tem visto e é imbecil. Vamos mandá-lo de volta para a Europa no próximo maldito navio - interveio o oficial de óculos. - Diga alguma coisa, idiota. Ele se inclinou sobre a mesa e deu um soco na orelha de Yudel.
  
  Por um segundo, Yudel não sentiu nada. Mas então a dor de repente encheu sua cabeça, como se ele tivesse sido esfaqueado, e uma corrente de pus quente irrompeu de sua orelha infectada.
  
  Ele gritou a palavra "compaixão" em iídiche.
  
  "Rahmones!"
  
  O oficial bigodudo voltou-se furioso para o colega.
  
  "Basta, Creighton!"
  
  'Criança não identificada, não entende o idioma, sem visto. Deportação.'
  
  O homem de bigode vasculhou rapidamente os bolsos do menino. Não havia visto. Na verdade, não havia nada em seus bolsos, exceto algumas migalhas de pão e um envelope com letras em hebraico. Ele verificou o dinheiro, mas havia apenas uma carta, que ele colocou de volta no bolso de Yudel.
  
  - Ele pegou você, droga! Você não ouviu o nome dele? Ele provavelmente perdeu o visto. Você não quer deportá-lo, Creighton. Se fizer isso, ficaremos aqui por mais quinze minutos.
  
  O funcionário de óculos respirou fundo e desistiu.
  
  Diga a ele para dizer seu sobrenome em voz alta para que eu possa ouvi-lo, e depois vamos tomar uma cerveja. Se ele falhar, ele enfrentará a deportação direta.'
  
  "Ajude-me, baby", sussurrou o homem de bigode. 'Acredite em mim, você não quer voltar para a Europa ou acabar em um orfanato. Você tem que convencer esse cara de que tem gente esperando por você lá fora.' Ele tentou novamente, usando a única palavra iídiche que conhecia. "Mishpohe?" significa família.
  
  Com os lábios trêmulos, quase inaudíveis, Yudel pronunciou sua segunda palavra. "Cohen", disse ele.
  
  Com alívio, o barbo olhou para o homem de óculos.
  
  - Você o ouviu. O nome dele é Raimundo. O nome dele é Raymond Kane.
  
  
  57
  
  
  
  KAINE
  
  Ajoelhado em frente ao vaso sanitário de plástico dentro da barraca, ele lutou contra a vontade de vomitar enquanto seu assistente tentava em vão fazê-lo beber um pouco de água. O velho finalmente conseguiu conter a náusea. Ele odiava vomitar, a sensação relaxante, mas exaustiva, de expulsar tudo o que o consumia por dentro. Era um verdadeiro reflexo de sua alma.
  
  'Você não tem ideia de quanto isso me custou, Jacob. Você não tem ideia do que tem na floresta da fala 6... Conversando com ela, me vejo tão indefeso. Eu não aguentava mais. Ela quer outra sessão.
  
  - Receio que terá de aguentar mais um pouco, senhor.
  
  O velho olhou para o bar do outro lado da sala. Seu assistente, percebendo a direção de seu olhar, olhou para ele com desaprovação, e o velho desviou o olhar e suspirou.
  
  'Os seres humanos são cheios de contradições, Jacob. Acabamos gostando do que mais odiamos. Contar a um estranho sobre minha vida tirou um peso dos meus ombros. Por um momento, me senti conectado ao mundo. Planejei enganá-la, talvez misturando mentiras com verdades. Em vez disso, contei tudo a ela.
  
  - Você fez isso porque sabe que não é uma entrevista de verdade. Ela não poderá postar.
  
  'Talvez. Ou talvez eu só precisasse conversar. Você acha que ela suspeita de alguma coisa?
  
  - Acho que não, senhor. De qualquer forma, quase alcançamos a linha de chegada.'
  
  - Ela é muito esperta, Jacob. Observe-a com atenção. Ela pode ser mais do que um jogador menor em todo esse caso.
  
  
  58
  
  
  
  ANDREA E DOCA
  
  A única coisa que ela lembrava do pesadelo era suar frio, ela foi dominada pelo medo, e engasgou no escuro, tentando se lembrar de onde estava. Era um sonho recorrente, mas Andrea nunca soube do que se tratava. Tudo foi apagado no momento em que ela acordou, deixando-a apenas com vestígios de medo e solidão.
  
  Mas agora Doc estava imediatamente ao lado dela, rastejando até o colchão, sentando-se ao lado dela e colocando a mão em seu ombro. Um tinha medo de ir mais longe, o outro - que ela não iria. Andrea soluçou. Doc a abraçou.
  
  Suas testas se tocaram, e então seus lábios.
  
  Como um carro que lutou por horas subindo e finalmente chegou ao topo, o momento seguinte seria decisivo, o momento do equilíbrio.
  
  A língua de Andrea procurou freneticamente pela de Doc e ela devolveu o beijo. Doc tirou a camiseta de Andrea e passou a língua sobre a pele molhada e salgada de seus seios. Andrea recostou-se no colchão. Ela não estava mais com medo.
  
  O carro estava em alta velocidade ladeira abaixo, sem nenhum freio.
  
  
  59
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Domingo, 16 de julho de 2006 1h28.
  
  
  Ficaram muito tempo juntos, conversando; beijando-se a cada poucas palavras, como se não pudessem acreditar que haviam se encontrado e que a outra pessoa ainda estava lá.
  
  'Uau, doutor. Você realmente sabe como cuidar de seus pacientes - disse Andrea, acariciando o pescoço de Doc e brincando com os cachos de seu cabelo.
  
  "Faz parte do meu juramento hipócrita."
  
  'Achei que fosse o juramento de Hipócrates'.
  
  'Fiz outro juramento'.
  
  "Não importa o quanto você brinque, você não vai me fazer esquecer que ainda estou com raiva de você."
  
  - Lamento não ter contado a verdade sobre mim, Andrea. Acho que mentir faz parte do meu trabalho.
  
  'O que mais está incluído no seu trabalho?'
  
  'Meu governo quer saber o que está acontecendo aqui. E não me pergunte mais nada sobre isso, porque não vou lhe contar.
  
  "Temos maneiras de fazer você falar", disse Andrea, transferindo suas carícias para outras partes do corpo de Doc.
  
  - Tenho certeza de que posso lutar contra o interrogatório - Doc sussurrou.
  
  Nenhuma das mulheres falou por vários minutos, até que Doc soltou um gemido longo e quase sem som. Então ela puxou Andrea para perto dela e sussurrou em seu ouvido.
  
  'Chedva'.
  
  'O que isso significa?' Andrea sussurrou de volta.
  
  'Este é meu nome'.
  
  Andrea ofegou de surpresa. Doc sentiu alegria nela e a abraçou com força.
  
  "Seu nome secreto?"
  
  'Nunca diga isso em voz alta. Agora você é o único que sabe.
  
  'E os seus pais?'
  
  "Eles não estão mais vivos."
  
  'Desculpe'.
  
  'Minha mãe morreu quando eu era menina e meu pai morreu na prisão em Negev.'
  
  "Por que ele estava lá?"
  
  'Você tem certeza que quer saber? É uma história de merda e decepcionante.
  
  'Minha vida é cheia de decepções de merda, doutor. Seria bom ouvir outra pessoa, para variar.
  
  Houve um curto silêncio.
  
  "Meu pai era um katsa, um agente especial do Mossad. Há apenas trinta deles de cada vez, e quase ninguém no Instituto atinge esse posto. Estou nele há sete anos e sou apenas um bat leweiha, a classe baixa. Tenho trinta e seis anos, então "acho que não vou conseguir uma promoção. Mas meu pai era um katsa aos vinte e nove anos. Ele trabalhou muito fora de Israel e fez uma de suas últimas cirurgias em 1983. Ele morou em Beirute por alguns meses.'
  
  - Você não foi com ele?
  
  'Só viajei com ele quando ele foi para a Europa ou para os Estados Unidos. Então Beirute não era o lugar certo para uma jovem. Na verdade, não era o lugar certo para ninguém. Lá ele conheceu o padre Fowler. Fowler estava a caminho do vale de Bekaa para resgatar alguns missionários. Meu pai o respeitava muito. Ele disse que salvar essas pessoas foi o ato mais corajoso que já havia visto em sua vida, e não havia uma palavra sobre isso na imprensa. Os missionários simplesmente disseram que foram desobrigados.'
  
  'Acredito que esse tipo de trabalho não aceita publicidade'.
  
  'Não, não é. Durante a missão, meu pai descobriu algo inesperado: informações sugerindo que um grupo de terroristas islâmicos com um caminhão cheio de explosivos estava prestes a atacar uma fábrica americana. Meu pai relatou isso ao seu superior, que respondeu que se os americanos enfiassem o nariz no Líbano, eles mereciam tudo o que recebiam.'
  
  - O que seu pai fez?
  
  'Ele enviou uma nota anônima à embaixada americana para avisá-los; mas sem uma fonte confiável para confirmar isso, a nota foi ignorada. No dia seguinte, um caminhão carregado de explosivos colidiu com os portões de uma base dos fuzileiros navais, matando 241 fuzileiros navais.'
  
  'Meu Deus'.
  
  'Meu pai voltou para Israel, mas a história não acabou aí. A CIA exigiu uma explicação do Mossad e alguém mencionou o nome do meu pai. Alguns meses depois, ao voltar para casa de uma viagem à Alemanha, ele foi parado no aeroporto. A polícia revistou suas malas e encontrou duzentos gramas de plutônio e evidências de que ele estava tentando vendê-lo ao governo iraniano. Com essa quantidade de material, o Irã poderia construir uma bomba nuclear de tamanho médio. Meu pai foi para a prisão, com pouco ou nenhum julgamento.
  
  - Alguém plantou provas contra ele?
  
  'A CIA se vingou. Eles usaram meu pai para enviar uma mensagem aos agentes de todo o mundo: se você descobrir algo assim de novo, não deixe de nos avisar ou vamos garantir que você esteja ferrado.
  
  'Oh doutor, isso deve ter destruído você. Pelo menos seu pai sabia que você acreditava nele.
  
  Houve outro silêncio, desta vez longo.
  
  'Tenho vergonha de dizer isso, mas... por alguns anos não acreditei na inocência de meu pai. Achei que ele estava cansado, que queria ganhar algum dinheiro. Ele estava completamente sozinho. Todos se esqueceram dele, inclusive eu.
  
  - Você conseguiu fazer as pazes com ele antes de ele morrer?
  
  'Não'.
  
  De repente Andrea abraçou o médico, que começou a chorar.
  
  "Dois meses depois de sua morte, um relatório altamente confidencial de Sodi Bayother foi desclassificado. Ele declarava que meu pai era inocente, e isso era apoiado por evidências concretas, incluindo o fato de que o plutônio pertencia aos Estados Unidos."
  
  "Espere... Você está dizendo que o Mossad sabia de tudo desde o começo?"
  
  - Eles o venderam, Andrea. Para esconder sua duplicidade, eles entregaram a cabeça de meu pai para a CIA. A CIA ficou satisfeita e a vida continuou - exceto por 241 soldados e meu pai em sua cela de prisão de segurança máxima.'
  
  'Bastardos...'
  
  'Meu pai está enterrado em Gilot, ao norte de Tel Aviv, em um local reservado para aqueles que morreram na batalha contra os árabes. Ele foi o septuagésimo primeiro oficial do Mossad a ser enterrado lá com todas as honras e aclamado como um herói de guerra. Nada disso apaga o infortúnio que me causaram.'
  
  - Não entendo, doutor. Eu realmente não sei. Por que diabos você está trabalhando para eles?
  
  "Pela mesma razão meu pai suportou dez anos de prisão: porque Israel vem em primeiro lugar."
  
  'Outro louco, assim como Fowler'.
  
  "Você ainda não me contou como vocês dois se conhecem."
  
  A voz de Andrea escureceu. Essa lembrança não era totalmente agradável.
  
  'Em abril de 2005, viajei a Roma para cobrir a morte do Papa. Por acaso, encontrei uma fita em que um serial killer diz ter matado um casal de cardeais que deveriam participar do conclave que escolheria o sucessor de João Paulo II. O Vaticano tentou encobrir essa história e acabei no telhado do prédio, lutando pela minha vida. Digamos que Fowler cuidou para que eu não me sujasse na calçada. Mas no processo, ele escapou com meu exclusivo.'
  
  'Eu entendo. Deve ter sido desagradável.
  
  Andrea não teve chance de responder. Do lado de fora, houve uma terrível explosão que sacudiu as paredes da tenda.
  
  'O que foi isso?'
  
  'Por um momento eu pensei que era... Não, não pode ser...' Doc parou no meio da frase.
  
  Houve um grito.
  
  E ainda mais.
  
  E então muito mais.
  
  
  60
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Domingo, 16 de julho de 2006 1h41.
  
  
  Lá fora, reinava o caos.
  
  'Traga baldes'.
  
  "Leve-os até lá."
  
  Jacob Russell e Mogens Dekker gritavam ordens conflitantes no meio de um rio de lama que escorria de um dos caminhões-pipa. O buraco gigante na parte de trás do tanque cuspiu água preciosa, transformando o solo ao seu redor em uma gosma espessa e avermelhada.
  
  Vários arqueólogos, Brian Hanley e até mesmo o padre Fowler corriam de um lugar para outro em roupas íntimas, tentando se alinhar com baldes para coletar o máximo de água possível. Pouco a pouco, o restante dos sonolentos membros da expedição se juntou a eles.
  
  Alguém - Andrea não sabia quem era, porque o homem estava coberto de lama da cabeça aos pés - estava tentando construir uma parede de areia perto da tenda de Caim para bloquear o rio de lama que vinha em sua direção. Ele mergulhou a pá na areia várias vezes, mas logo teve que cavar a lama, então parou. Felizmente, a tenda do bilionário era um pouco mais alta e Kine não precisou sair de seu esconderijo.
  
  Enquanto isso, Andrea e Doc se vestiram rapidamente e se juntaram à fila dos outros retardatários. Ao devolverem os baldes vazios e enviarem os cheios na frente, a repórter percebeu que o que ela e Doc estavam fazendo antes da explosão era o motivo pelo qual eles eram os únicos que se deram ao trabalho de vestir todas as roupas antes de sair.
  
  "Traga-me uma tocha de solda", gritou Brian Hanley da frente da corrente ao lado do caminhão-tanque. A corrente transmitiu o comando, repetindo suas palavras como uma litania.
  
  "Isso não existe", a corrente bipou de volta.
  
  Robert Frick estava do outro lado da linha, sabendo muito bem que com uma tocha e uma grande chapa de aço eles poderiam soldar o buraco, mas ele não se lembrava de desempacotá-lo e não teve tempo de olhar. Ele teve que encontrar uma maneira de armazenar a água que eles poderiam economizar, mas não conseguiu encontrar nada grande o suficiente.
  
  De repente, ocorreu a Frick que os grandes contêineres de metal que eles usavam para transportar o equipamento poderiam conter água. E se eles tivessem levado mais perto do rio de água, eles poderiam ter coletado mais. Os gêmeos Gottlieb, Marla Jackson e Tommy Eichberg levantaram uma das caixas e tentaram carregá-la em direção ao vazamento, mas os últimos metros foram impossíveis porque seus pés perderam tração no chão escorregadio. Apesar disso, eles conseguiram encher dois recipientes antes que a pressão da água começasse a diminuir.
  
  'Agora está vazio. Vamos tentar fechar o buraco.'
  
  À medida que a água se aproximava do nível do buraco, eles conseguiram improvisar uma rolha usando vários metros de lona impermeável. Três pessoas pressionaram a lona, mas o buraco era tão grande e irregular que tudo o que fez foi retardar o vazamento.
  
  Depois de meia hora, o resultado foi decepcionante.
  
  "Acho que economizamos cerca de 475 galões dos 8.700 que sobraram no tanque", disse Robert Frick, desanimado, com as mãos tremendo de exaustão.
  
  A maioria dos membros da expedição se amontoou em frente às tendas. Frick, Russell, Dekker e Harel estavam ao lado do navio-tanque.
  
  "Receio que não haverá chuveiros para mais ninguém", disse Russell. "Teremos água suficiente para dez dias se alocarmos um pouco mais de doze litros por pessoa. Isso será suficiente, doutor?"
  
  'Está ficando mais quente a cada dia. Ao meio-dia a temperatura chegará a 110 graus. Isso equivale ao suicídio de quem trabalha ao sol. Sem falar que você precisa pelo menos manter um pouco de higiene pessoal.'
  
  "E não se esqueça que temos que cozinhar", disse Frick, claramente preocupado.Ele adorava sopa e se imaginava comendo apenas linguiça nos próximos dias.
  
  "Teremos de nos virar", disse Russell.
  
  - E se demorar mais de dez dias para concluir o serviço, Sr. Russell? Devemos trazer mais água de Aqaba. Duvido que isso comprometa o sucesso da missão.
  
  "Dr. Harel, lamento informá-lo, mas soube pelo rádio do navio que Israel está em guerra com o Líbano há quatro dias."
  
  'Realmente? Não fazia ideia - mentiu Harel.
  
  'Todos os grupos radicais da região apóiam a guerra. Você pode imaginar o que aconteceria se um comerciante local acidentalmente dissesse à pessoa errada que vendeu água para vários americanos correndo no deserto? Estar falido e lidar com os intrusos que mataram Erling seria o menor dos nossos problemas.
  
  "Eu entendo", disse Harel, percebendo que sua capacidade de tirar Andrea de lá havia desaparecido. "Mas não reclame quando todo mundo tiver uma insolação."
  
  "Droga!", disse Russell, expressando sua frustração enquanto chutava um dos pneus do caminhão. Harel mal reconheceu o assistente de Cain. Kamp 7, como disse Andrea, sempre calmo e imperturbável. Esta foi a primeira vez que ela o ouviu xingar.
  
  'Eu só estava avisando', respondeu Doc.
  
  - Como vai, Dekker? Você tem alguma ideia do que aconteceu aqui? O assistente de Kine voltou sua atenção para o comandante sul-africano.
  
  Dekker, que não falava desde a patética tentativa de resgatar parte do abastecimento de água, estava ajoelhado na parte de trás do caminhão-pipa, examinando o enorme buraco no metal.
  
  - Sr. Dekker? Russell repetiu impacientemente.
  
  O sul-africano levantou-se.
  
  'Olha: um buraco redondo no meio do caminhão. É fácil de fazer. Se esse fosse o nosso único problema, poderíamos encobrir com alguma coisa. Ele apontou para uma linha irregular que cruzava o buraco. 'Mas esta linha complica as coisas.'
  
  'O que você tem em mente?' Harel perguntou.
  
  'Quem fez isso colocou uma fina linha de explosivos no tanque, que, junto com a pressão da água dentro, fez com que o metal se dobrasse para fora em vez de se dobrar para dentro. Mesmo se tivéssemos uma tocha de solda, não poderíamos fechar o buraco. Este é o trabalho de um artista.'
  
  'Incrível! Estamos lidando com a porra do Leonardo da Vinci - disse Russell, balançando a cabeça.
  
  
  61
  
  
  
  Arquivo MP3 recuperado pela Polícia do Deserto da Jordânia do gravador digital de Andrea Otero após o desastre da Expedição Moisés
  
  PERGUNTA: Professor Forrester, há algo que me interessa muito, e é suposto fenômenos sobrenaturais que foram associados com a Arca da Aliança.
  
  
  RESPOSTA: Voltamos a isso.
  
  
  Pergunta: Professor, a Bíblia menciona uma série de fenômenos inexplicáveis, como esta luz
  
  
  R: Este não é 'o outro mundo'. Esta é a Shekinah, a presença de Deus. Você deve falar com respeito. E sim, os judeus acreditavam que de vez em quando aparecia um brilho entre os querubins, um sinal claro de que Deus estava dentro.
  
  
  Pergunta: Ou o israelita que caiu morto depois de tocar na Arca. Você realmente acredita que o poder de Deus está na relíquia?
  
  
  R: Senhorita Otero, você deve entender que há 3.500 anos as pessoas tinham um conceito diferente do mundo e uma maneira completamente diferente de se relacionar com ele. Se Aristóteles, que está mais de mil anos mais próximo de nós, via o Céu como muitas esferas concêntricas, imagine o que os judeus pensavam da Arca.
  
  
  P: Receio que você tenha me confundido, professor.
  
  
  R: É apenas uma questão de método científico. Em outras palavras, uma explicação racional - ou melhor, a falta dela. Os judeus não sabiam explicar como um baú de ouro podia brilhar com sua própria luz independente, então eles se limitaram a dar um nome e uma explicação religiosa a um fenômeno que estava além da compreensão da antiguidade.
  
  
  Pergunta: E qual é a explicação, professor?
  
  
  A: Você já ouviu falar da Bateria de Bagdá? Não, claro que não. Não é algo que você ouviria na TV.
  
  
  P: Professora...
  
  
  R: A Bateria de Bagdá é uma série de artefatos encontrados no museu da cidade em 1938. Consistia em vasos de barro contendo cilindros de cobre mantidos no lugar por asfalto, cada um contendo uma barra de ferro. Em outras palavras, a coisa toda era uma ferramenta eletroquímica primitiva, mas eficaz, usada para revestir vários objetos com cobre por meio da eletrólise.
  
  
  P: Não é tão surpreendente. Em 1938, essa tecnologia tinha quase noventa anos.
  
  
  A: Senhorita Otero, se você me deixasse continuar, você não pareceria tão idiota. Pesquisadores que analisaram a Bateria de Bagdá descobriram que ela se originou na antiga Suméria e foram capazes de datá-la em 2500 aC. Isso é mil anos antes da Arca da Aliança e quarenta e três séculos antes de Faraday, o homem que supostamente inventou a eletricidade.
  
  
  Pergunta: E a Arca era semelhante?
  
  
  R: A Arca era um capacitor elétrico. O projeto era muito inteligente, permitindo o acúmulo de eletricidade estática: duas placas de ouro separadas por uma camada isolante de madeira, mas conectadas por dois querubins de ouro que funcionavam como terminais positivos e negativos.
  
  
  Pergunta: Mas se fosse um capacitor, como ele armazenava eletricidade?
  
  
  R: A resposta é bastante prosaica. Os itens do Tabernáculo e do Templo eram feitos de couro, linho e pelo de cabra, três dos cinco materiais que podem gerar mais eletricidade estática. Sob as condições certas, a Arca poderia emitir cerca de dois mil volts. Faz sentido que os únicos que poderiam tocá-lo fossem os 'poucos escolhidos'. Você pode apostar que alguns poucos tinham luvas muito grossas.
  
  Pergunta: Então você insiste que a Arca não veio de Deus?
  
  
  R: Senhorita Otero, nada poderia estar mais longe da minha intenção. Meu ponto é que Deus pediu a Moisés que guardasse os mandamentos em um lugar seguro para que pudessem ser honrados ao longo dos séculos vindouros e se tornassem um aspecto central da fé judaica. E que as pessoas inventaram maneiras artificiais de manter viva a lenda da Arca.
  
  
  Pergunta: E quanto a outros desastres, como o colapso das muralhas de Jericó, areia e tempestades de fogo que destruíram cidades inteiras?
  
  
  R: Histórias e mitos inventados.
  
  
  Pergunta: Então você rejeita a ideia de que a Arca pode trazer desastre?
  
  
  R: Certamente.
  
  
  62
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  terça-feira, 18 de julho de 2006 13:02.
  
  
  Dezoito minutos antes de sua morte, Kira Larsen pensou em lenços umedecidos. Foi uma espécie de reflexo mental. Pouco depois de dar à luz o pequeno Bente, há dois anos, ela descobriu os benefícios das toalhinhas sempre úmidas e que deixavam um cheirinho gostoso.
  
  Outra vantagem era que seu marido os odiava.
  
  Não que Kira fosse uma pessoa ruim. Mas, para ela, um dos benefícios adicionais do casamento era que ela notaria pequenas brechas nas defesas do marido e faria algumas piadas para ver o que aconteceria. Agora, Alex teria que se contentar com alguns lenços umedecidos porque ele tinha que cuidar de Bent até que a expedição terminasse. Kira voltava triunfante, com a satisfação de marcar pontos reais contra o Sr. "Eles-me-formaram-um-sócio-no-escritório de advocacia".
  
  Sou uma mãe ruim, já que quero dividir com ele a responsabilidade por nosso filho? É assim? De jeito nenhum!
  
  Dois dias atrás, quando uma exausta Kira ouviu Jacob Russell dizer que eles teriam que intensificar o trabalho e que não haveria mais banhos, ela pensou que poderia lidar com qualquer coisa. Nada a impedirá de fazer seu nome como arqueóloga. Infelizmente, a realidade e o que uma pessoa imagina nem sempre coincidem.
  
  Ela suportou estoicamente a humilhação de ser revistada após o ataque ao caminhão-pipa. Ela ficou ali, coberta de lama da cabeça aos pés, e observou enquanto os soldados vasculhavam seus papéis e roupas íntimas. Muitos integrantes da expedição protestaram, mas todos suspiraram aliviados quando as buscas terminaram e nada foi encontrado. A moral do grupo mudou muito como resultado dos acontecimentos recentes.
  
  "Pelo menos não é um de nós", disse David Pappas quando as luzes se apagaram e o medo invadiu todas as sombras. "Isso pode nos consolar."
  
  'Quem quer que seja provavelmente não sabe o que estamos fazendo aqui. Pode ser o beduíno, zangado conosco por termos invadido seu território. Eles não farão mais nada com todas aquelas metralhadoras nos penhascos. '
  
  "Não é como se as metralhadoras fizessem muito bem a Stowe."
  
  - Continuo dizendo que o Dr. Harel sabe alguma coisa sobre a morte dele - insistiu Kira.
  
  Ela disse a todos que, apesar de fingir, o médico não estava em sua cama quando Kira acordou naquela noite, mas ninguém deu muita atenção a ela.
  
  'Acalmem-se todos vocês. A melhor coisa que você pode fazer por Erling e por si mesmo é decidir como vamos cavar este túnel. Quero que você pense nisso até quando dormir", disse Forrester, que, a pedido de Dekker, deixou sua barraca pessoal no lado oposto do acampamento e se juntou aos outros.
  
  Kira estava assustada, mas foi inspirada pela furiosa indignação do professor.
  
  Ninguém vai nos expulsar daqui. Temos uma missão a cumprir e vamos cumpri-la custe o que custar. As coisas vão melhorar depois disso, ela pensou, sem perceber que havia fechado o zíper de seu saco de dormir em uma tentativa ridícula de se proteger.
  
  
  Quarenta e oito exaustivas horas depois, uma equipe de arqueólogos mapeou a rota que seguiriam, cavando em um ângulo para chegar ao local. Kira não se permitiu chamá-lo de outra coisa senão 'objeto' até que tivessem certeza de que era o que esperavam e não... não apenas outra coisa.
  
  Na madrugada de terça-feira, o café da manhã já era uma lembrança. Todos os integrantes da expedição ajudaram a construir uma plataforma de aço que permitiria à miniescavadeira encontrar um ponto de ataque na encosta da montanha. Caso contrário, o terreno irregular e o ângulo de inclinação acentuado significariam que havia o risco de a pequena mas poderosa máquina tombar quando começasse a trabalhar. David Pappas projetou a instalação para que eles pudessem começar a cavar um túnel cerca de seis metros acima do solo do desfiladeiro. Túnel de quinze metros de profundidade, então diagonalmente na direção oposta ao objeto.
  
  Esse era o plano. A morte de Kira seria uma das consequências não intencionais.
  
  
  Dezoito minutos antes do acidente, a pele de Kira Larsen estava tão pegajosa que parecia que ela estava usando um macacão fedorento de borracha. O resto usou parte de sua ração de água para ficar o mais em forma possível. Kira não. Ela estava com muita sede - sempre suava muito, principalmente depois da gravidez - e até tomava pequenos goles da mamadeira de outras pessoas quando elas não estavam olhando.
  
  Ela fechou os olhos por um momento e imaginou mentalmente o quarto de Bente: na cômoda havia uma caixa de lenços umedecidos, que naquele momento ficaria divino em sua pele. Ela fantasiou em esfregá-los pelo corpo, removendo a sujeira e a poeira que se acumularam nos cabelos, na parte interna dos cotovelos e nas bordas do sutiã. E então ela abraçou seu bebê, brincou com ela na cama, como fazia todas as manhãs, e explicou a ela que sua mãe havia encontrado um tesouro enterrado.
  
  O melhor tesouro de todos.
  
  Kira carregava algumas tábuas de madeira que Gordon Darwin e Ezra Levin usaram para reforçar as paredes do túnel para evitar o colapso. Deveria ter dez pés de largura e oito pés de altura. O professor e David Pappas discutiram por horas sobre tamanhos.
  
  'Vai levar o dobro do tempo! Você acha que isso é arqueologia, Pappas? É uma maldita missão de resgate e temos um tempo limitado caso você não tenha notado!'
  
  "Se não o deixarmos largo o suficiente, não seremos capazes de tirar facilmente a terra do túnel, a escavadeira vai bater nas paredes e tudo vai desabar sobre nós. Isso assumindo que não colidimos com a base rochosa do penhasco, caso em que o resultado final de todo esse esforço será a perda de mais dois dias.
  
  'Para o inferno com você, Pappas, e seu mestrado em Harvard.'
  
  No final, David venceu e o túnel tinha três metros por oito.
  
  
  Kira afastou distraidamente o besouro do cabelo enquanto se dirigia para o outro lado do túnel, onde Robert Frick lutava contra a parede de terra à sua frente. Enquanto isso, Tommy Eichberg carregava uma correia transportadora que corria pelo chão do túnel e terminava a trinta centímetros da plataforma, levantando uma nuvem constante de poeira acima do chão do desfiladeiro. A montanha de terra que havia sido escavada na encosta da colina agora estava quase tão alta quanto a abertura do túnel.
  
  - Olá, Kira - cumprimentou-a Eichberg. Sua voz parecia cansada. - Você viu Hanley? Ele deveria ter me substituído.
  
  'Ele está lá embaixo tentando instalar algumas luzes elétricas. Logo não poderemos ver nada aqui.
  
  Eles haviam afundado quase oito metros na encosta da montanha e, por volta das duas horas da tarde, a luz do dia não chegava mais ao fundo do túnel, tornando o trabalho quase impossível. Eichberg praguejou alto.
  
  "Vou ter que continuar raspando o chão assim por mais uma hora?" Besteira," ele disse, jogando a pá no chão.
  
  - Não vá, Tommy. Se você sair, Frick também não poderá continuar.
  
  'Bem, você assume o controle, Kira. Preciso mijar.
  
  Sem dizer mais nada, ele saiu.
  
  Kira olhou para o chão. Ajuntar a terra no transportador foi um trabalho terrível. Você estava constantemente se inclinando, tinha que fazer tudo rapidamente e observar a alavanca da escavadeira para garantir que ela não o atingisse. Mas ela não queria imaginar o que o professor diria se tirassem uma hora de folga. Ele a teria culpado, como sempre. Kira estava secretamente convencida de que Forester a odiava.
  
  Talvez ele se ressentisse da minha participação em Stow Erling. Talvez ele gostaria de estar no lugar de Stowe. Velho sujo. Queria que você estivesse no lugar dele agora, pensou ela, abaixando-se para pegar a pá.
  
  'Olhe lá atrás!'
  
  Frick virou um pouco a escavadeira e a cabine quase bateu na cabeça de Kira.
  
  'Tome cuidado!'
  
  - Eu avisei, beleza. Desculpe.'
  
  Kira fez uma careta para o carro porque era impossível ficar com raiva de Frick. O operador de ossos largos se distinguia por um caráter nojento, xingando constantemente e soltando gases durante o trabalho. Ele era um homem em todos os sentidos da palavra, uma pessoa real. Kira valorizava isso acima de tudo, especialmente quando o comparava às pálidas imitações da vida que eram os assistentes de Forrester.
  
  The Butt Kissing Club, como Stowe os chamava. Ele não queria ter nada a ver com eles.
  
  Ela começou a jogar o lixo na esteira. Depois de um tempo, eles teriam que adicionar outra seção ao cinturão, pois o túnel se aprofundava na montanha.
  
  'Ei Gordon, Ezra! Pare de fortalecer e traga outra seção para o transportador, por favor. '
  
  Gordon Darwin e Ezra Levin obedeceram mecanicamente às suas ordens. Como todo mundo, eles sentiram que já haviam atingido o limite de sua resistência.
  
  Inúteis como seios de sapo, como diria meu avô. Mas estamos tão perto; posso experimentar aperitivos na recepção de boas-vindas do museu de jerusalém. Mais uma baforada e manterei todos os jornalistas afastados. Mais uma bebida e o Sr. "Trabalho-até-tarde-com-a-minha-secretária" terá que me admirar pela primeira vez. Eu juro por Deus.
  
  Darwin e Levin carregaram outra seção para o transportador. O equipamento consistia em uma dúzia de salsichas planas, com cerca de um pé e meio de comprimento, conectadas por um cabo elétrico. Eram pouco mais que rolos envoltos em fita plástica resistente, mas moviam uma grande quantidade de material por hora.
  
  Kira pegou a pá novamente, só para que os dois homens tivessem que segurar um pouco mais a pesada seção da esteira. A pá fez um som alto, metálico e metálico.
  
  Por um segundo, a imagem de uma tumba recém-aberta passou pela mente de Kira.
  
  Depois disso, a terra se inclinou. Kira perdeu o equilíbrio e Darwin e Levin tropeçaram, perdendo o controle da seção que caiu na cabeça de Kira. A jovem gritou, mas não foi um grito de terror. Foi um grito de surpresa e medo.
  
  A terra se moveu novamente. Os dois homens desapareceram do lado de Kira como duas crianças descendo uma colina de trenó. Talvez estivessem gritando, mas ela não os ouviu, assim como não ouviu os enormes pedaços de terra que se desprenderam das paredes e caíram no chão com um baque surdo. Ela também não sentiu a pedra afiada que caiu do teto e transformou sua têmpora em uma bagunça sangrenta; e ela não ouviu o rangido do metal quando a miniescavadeira caiu da plataforma e se chocou contra as rochas dez metros abaixo.
  
  Kira não sabia de nada porque todos os seus cinco sentidos estavam focados nas pontas dos dedos, ou mais precisamente, nos quatro centímetros e meio de cabo que ela usava para segurar o módulo transportador, que havia caído quase paralelo à borda do abismo.
  
  Ela tentou chutar as pernas para encontrar apoio, mas foi inútil. Suas mãos estavam à beira do abismo e o chão começou a ceder sob seu peso. O suor em suas mãos significava que Kira não conseguia se segurar, e os quatro centímetros e meio de cabo se transformaram em três e meio. Outro deslize, outro puxão, e agora restavam apenas cinco centímetros de cabo.
  
  Em um desses estranhos truques da mente humana, Kira xingou por fazer Darwin e Lewin esperarem um pouco mais do que o necessário. Se eles tivessem deixado uma seção encostada na parede do túnel, o cabo não teria caído sob os rolos de aço do transportador.
  
  Finalmente, o cabo desapareceu e Kira caiu na escuridão.
  
  
  63
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Terça-feira, 18 de julho de 2006. 14h07.
  
  
  'Várias pessoas estão mortas'.
  
  'Quem?'
  
  'Larsen, Darwin, Levine e Frick'.
  
  'Claro que não, não Levin. Eles o tiraram vivo.
  
  - O médico está lá em cima.
  
  'Você está certo?'
  
  - Estou fodidamente dizendo a você.
  
  'O que aconteceu? Outra bomba?
  
  'Foi um colapso. Nada misterioso.
  
  - Foi sabotagem, juro. Sabotar.'
  
  
  Um círculo de rostos doloridos se reuniu ao redor da plataforma. Um sussurro ansioso foi ouvido quando Pappas emergiu da entrada do túnel, seguido pelo professor Forrester. Atrás deles estavam os irmãos Gottlieb, que, devido à sua habilidade em descer, foram designados por Dekker para resgatar quaisquer possíveis sobreviventes.
  
  Os gêmeos alemães carregaram o primeiro corpo em uma maca, coberto com um cobertor.
  
  'Este é Darwin; Eu reconheço as botas dele'.
  
  O professor se aproximou do grupo.
  
  'Houve um colapso devido a uma cavidade natural no solo que não pensamos. A velocidade com que estávamos cavando o túnel não nos permitia...' Ele parou, incapaz de continuar.
  
  Acho que isso é o mais próximo que ele pode chegar de admitir um erro, pensou Andrea enquanto permanecia no meio do grupo. Ela estava com uma câmera na mão, pronta para tirar fotos, mas quando descobriu o que havia acontecido, colocou a tampa da lente de volta.
  
  Os gêmeos colocaram cuidadosamente o corpo no chão, depois tiraram a maca de debaixo dele e voltaram para o túnel.
  
  Uma hora depois, os corpos dos três arqueólogos e do operador jaziam na beira da plataforma. Levin foi o último a sair. Levou mais vinte minutos para tirá-lo do túnel. Embora ele tenha sido o único a sobreviver à queda inicial, não havia nada que o Dr. Harel pudesse fazer por ele.
  
  'Ele sofreu muitos danos internos', ela sussurrou para Andrea assim que saiu. O rosto e as mãos do médico estavam cobertos de lama. 'Eu prefiro...'
  
  "Não diga mais nada", disse Andrea, apertando furtivamente a mão dela. Ela o soltou para cobrir a cabeça com o boné, assim como o resto do grupo. Os únicos que não seguiam o costume judaico eram os soldados , talvez por ignorância.
  
  O silêncio era absoluto. Uma brisa quente soprava das rochas. De repente, o silêncio foi quebrado por uma voz que parecia profundamente agitada. Andrea virou a cabeça e não podia acreditar em seus olhos.
  
  A voz pertencia a Russell. Ele caminhava atrás de Raymond Ken, e eles não estavam a mais de trinta metros da plataforma.
  
  O bilionário se aproximou deles descalço, encolheu os ombros e cruzou os braços sobre o peito. Seu assistente o seguiu, seu rosto como um raio vindo do céu. Ele se acalmou quando percebeu que outros podiam ouvi-lo. Era óbvio que ver Kine ali, fora de sua tenda, deixou Russell extremamente nervoso.
  
  Lentamente, todos se viraram para olhar para as duas figuras que se aproximavam. Além de Andrea e Dekker, Forrester foi o único espectador que viu Raymond Ken pessoalmente. E isso aconteceu apenas uma vez, durante uma longa e tensa reunião na Kine Tower, quando Forrester, sem pensar duas vezes, concordou com as estranhas exigências de seu novo chefe. Claro, a recompensa por concordar foi enorme.
  
  Assim como o custo. Ele ficou deitado no chão, coberto com cobertores.
  
  Kine parou a uns quatro metros de distância, um velho trêmulo e indeciso, usando um quipá tão branco quanto o resto de suas vestes. Na aparência, sua magreza e baixa estatura o tornavam ainda mais frágil, mas, apesar disso, Andrea se viu lutando contra a vontade de se ajoelhar. Ela sentiu as atitudes das pessoas ao seu redor mudarem, como se fossem afetadas por algum campo magnético invisível. Brian Hanley, que estava a menos de um metro dela, começou a mudar o peso de um pé para o outro. David Pappas baixou a cabeça e até os olhos de Fowler pareceram brilhar estranhamente. O padre ficou afastado do grupo, um pouco afastado dos outros.
  
  'Meus queridos amigos, não tive oportunidade de me apresentar. Meu nome é Raymond Kine", disse o velho, sua voz clara desmentindo sua aparência frágil.
  
  Alguns dos presentes assentiram, mas o velho não percebeu e continuou a falar.
  
  'Lamento que tenhamos nos encontrado pela primeira vez em circunstâncias tão terríveis, e gostaria de pedir que nos uníssemos em oração.' Ele baixou os olhos, inclinou a cabeça e recitou: "El malei rahamim shochen bamromim hamtzi menuuha nehonah al kanfey hashechina bema alot kedoshim utechorim kezohar harakiya meirim umazhirim lenishmat. 8 Amém."
  
  Todos repetiram "Amém".
  
  Curiosamente, Andrea sentiu-se melhor, embora não entendesse o que ouvia, e isso não fazia parte de sua fé infantil. Por alguns momentos, um silêncio vazio e solitário pairou sobre o grupo, até que o Dr. Harel falou.
  
  - Devemos voltar para casa, senhor? Ela estendeu as mãos em um gesto de súplica silenciosa.
  
  "Agora devemos observar halak & # 225; 9 e enterrar nossos irmãos", respondeu Caim. Seu tom era calmo e razoável, em contraste com a exaustão rouca de Doc. 'Depois disso vamos descansar por algumas horas e depois continuar nosso trabalho. Não podemos deixar que o sacrifício desses heróis seja em vão.'
  
  Tendo dito isso, Kine voltou para sua tenda, seguido por Russell.
  
  Andrea olhou em volta e não viu nada além de concordância nos rostos dos outros.
  
  "Não acredito que essas pessoas estão comprando essa merda", ela sussurrou para Harel. "Ele nem chegou perto de nós. Ele estava parado a alguns metros de nós, como se estivéssemos sofrendo de uma praga ou estavam prestes a fazer algo com ele.
  
  "Não somos nós que ele temia."
  
  'Que diabos você está falando?'
  
  Harel não respondeu.
  
  Mas a direção de seu olhar não escapou a Andrea, nem o olhar de cumplicidade trocado entre o médico e Fowler. O padre assentiu.
  
  Se não fomos nós, quem foi?
  
  
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  Documento extraído da conta de e-mail de Harouf Waadi usada como caixa postal para comunicações entre terroristas pertencentes a uma célula síria
  
  Irmãos, chegou o momento escolhido. Hakan pediu para você se preparar para amanhã. Uma fonte local fornecerá o equipamento necessário. Sua viagem o levará de carro da Síria a Amã, onde Ahmed lhe dará mais instruções. K.
  
  
  Salaam Alaikum . Só queria lembrar antes de deixar as palavras de Al-Tabrizi, que sempre serviram de fonte de inspiração para mim. Espero que encontrem o mesmo consolo neles ao iniciar sua missão. C
  
  'O Mensageiro de Deus disse: Um mártir tem seis privilégios diante de Deus. Ele perdoa seus pecados depois de derramar a primeira gota de seu sangue; Ele te entrega ao paraíso, livrando-te da dor da sepultura; Ele oferece a você a salvação dos horrores do inferno e coloca em sua cabeça uma coroa de glória, cada rubi vale mais do que o mundo inteiro e tudo o que nele existe; Ele vai casar você com setenta e duas horas com os olhos mais negros; e Ele aceitará sua intercessão em nome de seus setenta e dois parentes.'
  
  Obrigado W. Hoje minha esposa me abençoou e se despediu de mim com um sorriso nos lábios. Ela me disse: 'Desde o dia em que te conheci, sabia que você foi feito para o martírio. Hoje é o dia mais feliz da minha vida.' Deus te abençoe por me legar alguém como ela. D
  
  
  Bênçãos para você D.O
  
  Sua alma não está transbordando? Se pudéssemos compartilhar isso com alguém, grite para todos os quatro lados. D
  
  
  Eu gostaria de compartilhar isso também, mas não sinto sua euforia. Eu me encontro estranhamente em paz. Esta é minha última mensagem, pois dentro de algumas horas partirei com meus dois irmãos para nosso encontro em Amã. C
  
  
  Compartilho da sensação de calma de W. A euforia é compreensível, mas perigosa. No sentido moral, porque é filha do orgulho. No sentido tático, porque pode fazer você cometer erros. Você deve limpar seus pensamentos, D. Quando você se encontrar no deserto, terá que esperar muitas horas pelo sinal de Hakan sob o sol escaldante. Sua euforia pode rapidamente se transformar em desespero. Procure o que vai te encher de paz. O
  
  
  O que você recomendaria? D
  
  
  Pense nos mártires que vieram antes de nós. Nossa luta, a luta da ummah, consiste em pequenos passos. Os irmãos que massacraram os infiéis em Madri deram um pequeno passo. Os irmãos que destruíram as torres gêmeas alcançaram dez desses degraus. Nossa missão consiste em mil passos. Seu objetivo é colocar os invasores de joelhos para sempre. Você entende? Sua vida, seu sangue levará a um fim que nenhum outro irmão pode sequer aspirar. Imagine um antigo rei que levava uma vida virtuosa, multiplicando sua semente em um vasto harém, derrotando seus inimigos, expandindo seu reino em nome de Deus. Ele pode olhar ao seu redor com a satisfação de um homem que cumpriu seu dever. É assim que você deve se sentir. Refugie-se neste pensamento e transmita-o aos guerreiros que você levará para o Jordão. P
  
  
  Eu estive pensando por horas sobre o que você me disse, Oh, e eu sou grato. Meu espírito está diferente, meu estado de espírito está mais próximo de Deus. A única coisa que ainda me entristece é que estas serão nossas últimas mensagens um para o outro, e que embora sejamos vitoriosos, nosso próximo encontro será em outra vida. Aprendi muito com você e passei esse conhecimento para outras pessoas.
  
  Até a eternidade, irmão. Salaam Alaikum.
  
  
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  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006 11:34
  
  
  Suspensa no teto por um arnês a 7,5 metros do chão, no mesmo lugar onde quatro pessoas haviam morrido no dia anterior, Andrea não podia deixar de se sentir mais viva do que jamais se sentira em sua vida. Ela não podia negar que a iminente possibilidade da morte a emocionara e, de uma forma estranha, a despertara do sono em que estivera nos últimos dez anos.
  
  De repente, perguntas sobre quem você odeia mais, seu pai por ser um fanático homofóbico ou sua mãe por ser a pessoa mais má do mundo, começam a dar lugar a perguntas como 'Esta corda aguentará meu peso?'
  
  Andrea, que nunca aprendeu a esquiar, pediu para ser baixada lentamente até o fundo da caverna, em parte por medo e em parte porque queria experimentar diferentes ângulos para suas tacadas.
  
  Vamos lá pessoal. Desacelerar. Tenho um bom contrato - gritou ela, jogando a cabeça para trás e olhando para Brian Hanley e Tommy Eichberg, que a baixaram com um elevador.
  
  A corda parou de se mover.
  
  Abaixo dele jaziam os destroços de uma escavadeira, como um brinquedo esmagado por uma criança furiosa. Parte do braço se projetava em um ângulo estranho e ainda havia sangue seco no pára-brisa quebrado. Andrea afastou a câmera da cena.
  
  Eu odeio sangue, eu odeio isso.
  
  Mesmo sua falta de ética profissional tinha limites. Ela se concentrou no fundo da caverna, mas quando estava prestes a apertar a veneziana, ela começou a girar na corda.
  
  'Você pode parar com isso? Não consigo me concentrar.'
  
  'Senhorita, você não é feita de penas, sabia?' Brian Hanley gritou para ela.
  
  - Acho melhor continuarmos dispensando você - acrescentou Tommy.
  
  'Qual é o problema? Eu só peso oito quilos e meio - você não aguenta isso? Você parece muito mais forte - disse Andrea, sempre sabendo como manipular os homens.
  
  'Ela pesa muito mais do que oito quilos,' Hanley reclamou baixinho.
  
  "Eu ouvi isso", disse Andrea, fingindo estar ofendido.
  
  Ela ficou tão comovida com a experiência que era impossível para ela ficar com raiva de Hanley. O eletricista iluminou tão bem a caverna que nem precisou usar o flash da câmera. A maior abertura da lente permitiu que ela obtivesse excelentes fotos do estágio final da escavação.
  
  Eu não posso acreditar nisso. Estamos a um passo da maior descoberta de todos os tempos, e a foto que aparece em todas as primeiras páginas será minha!
  
  O repórter olhou de perto o interior da caverna pela primeira vez. David Pappas calculou que eles precisavam construir um túnel diagonal até o suposto local da Arca, mas a rota - da maneira mais abrupta possível - tropeçou em um abismo natural no solo que margeava a parede do cânion.
  
  
  "Imagine as paredes do cânion trinta milhões de anos atrás", explicou Pappas no dia anterior, fazendo um pequeno esboço em seu caderno. Naquela época, havia água na área, que criou o cânion. pedra que envolve as paredes do cânion como um gigante cobertura que sela o tipo de caverna que encontramos. Infelizmente, meu erro custou várias vidas. Se eu tivesse verificado para ter certeza de que o chão era sólido no chão do túnel...'
  
  - Gostaria de poder dizer que entendo como você se sente, David, mas não faço ideia. Só posso lhe oferecer minha ajuda, e que se dane todo o resto.
  
  - Obrigado, senhorita Otero. Significa muito para mim. Especialmente porque alguns membros da expedição ainda me culpam pela morte de Stowe só porque discutimos o tempo todo.
  
  'Me chame de Andrea, ok?'
  
  'Certamente'. O arqueólogo ajeitou timidamente os óculos.
  
  Andrea notou que David estava quase explodindo de tanto estresse. Ela pensou em abraçá-lo, mas havia algo nele que a deixava cada vez mais desconfortável. Era como se a imagem que você estava olhando de repente se iluminasse, revelando uma imagem completamente diferente.
  
  - Diga-me, David, você acha que as pessoas que enterraram a Arca sabiam dessas cavernas?
  
  'Não sei. Talvez haja uma entrada no desfiladeiro que ainda não encontramos, porque está coberta de pedras ou lama, algo que eles usaram quando colocaram a Arca lá pela primeira vez. Provavelmente já o teríamos encontrado se esta maldita expedição não tivesse sido conduzida de forma tão maluca, inventando coisas enquanto avançamos. Em vez disso, fizemos algo que nenhum arqueólogo deveria fazer. Talvez um caçador de tesouros, sim, mas definitivamente não foi isso que me ensinaram.
  
  
  Andrea foi ensinada a tirar fotos, e foi exatamente isso que ela fez. Ainda lutando contra a corda giratória, ela estendeu a mão esquerda por cima da cabeça e agarrou um pedaço saliente de rocha enquanto a mão direita apontava a câmera para o fundo da caverna: um espaço alto, mas estreito, com uma abertura ainda menor na outra extremidade. . Brian Hanley instalou um gerador e lanternas poderosas, que agora lançavam grandes sombras do professor Forrester e David Pappas na parede de pedra áspera. Cada vez que um deles se movia, pequenos grãos de areia caíam da rocha e flutuavam no ar. A caverna tinha um cheiro seco e acre, como um cinzeiro de barro deixado muito tempo no forno. O professor continuou tossindo, embora estivesse usando um respirador.
  
  Andrea deu mais algumas fotos antes que Hanley e Tommy se cansassem de esperar.
  
  'Solte a pedra. Nós vamos levá-lo para o fundo.'
  
  Andrea obedeceu e, um minuto depois, estava pisando em terra firme. Ela desamarrou o arnês e a corda voltou a subir. Agora é a vez de Brian Hanley.
  
  Andrea caminhou até David Pappas, que tentava ajudar o professor a se sentar. O velho tremia e sua testa estava coberta de suor.
  
  "Beba um pouco da minha água, professor", disse David, oferecendo-lhe seu frasco.
  
  'Idiota! Você bebe. Você é quem deveria ir para a caverna", disse o professor. Essas palavras causaram outro acesso de tosse. Ele arrancou a máscara e cuspiu uma enorme bola de sangue no chão. Mesmo com a voz danificada pela doença , o professor ainda poderia lançar um insulto agudo.
  
  David pendurou o frasco de volta no cinto e caminhou até Andrea.
  
  'Obrigado por vir nos ajudar. Depois do acidente, só ficamos eu e o professor... E no estado dele, de pouco serve', acrescentou, baixando a voz.
  
  'A merda do meu gato parece melhor.'
  
  - Ele vai... bem, você sabe. A única maneira de adiar o inevitável era pegar o primeiro avião para a Suíça para tratamento.
  
  'Foi isso que eu quis dizer.'
  
  'Com a poeira dentro daquela caverna...'
  
  'Posso não conseguir respirar, mas minha audição é perfeita', disse o professor, embora cada palavra terminasse em um chiado. 'Pare de falar de mim e comece a trabalhar. Não vou morrer até você tirar a Arca de lá, seu idiota inútil.
  
  David parecia furioso. Por um momento Andrea pensou que ele fosse responder, mas as palavras pareceram congelar em seus lábios.
  
  Você está em uma bunda completa, não é? Você o odeia profundamente, mas não consegue resistir a ele... Ele não apenas cortou suas nozes, ele as fez torrar no café da manhã, pensou Andrea, sentindo uma certa pena do ajudante.
  
  - Bem, David, diga-me o que devo fazer.
  
  'Me siga'.
  
  Cerca de três metros dentro da caverna, a superfície da parede mudou ligeiramente. Se não fosse pelos milhares de watts iluminando o espaço, Andrea provavelmente não teria notado. Em vez de rocha sólida nua, havia uma área que parecia ser formada por pedaços de pedra empilhados uns sobre os outros.
  
  Fosse o que fosse, foi feito pelo homem.
  
  'Meu Deus, Davi'.
  
  'O que eu não entendo é como eles conseguiram construir uma parede tão sólida sem usar argamassa e sem poder trabalhar do outro lado.'
  
  - Talvez haja uma saída do outro lado da cela. Você disse que ela deveria ser.
  
  - Talvez você tenha razão, mas acho que não. Fiz novas leituras do magnetômetro. Atrás dessa pedra há uma área instável, que determinamos a partir de nossas leituras iniciais. Na verdade, o Pergaminho de Cobre foi encontrado exatamente no mesmo poço que este.
  
  'Coincidência?'
  
  'Eu duvido'.
  
  David ajoelhou-se e tocou delicadamente a parede com a ponta dos dedos. Quando encontrou a menor rachadura entre as pedras, tentou puxar com toda a força.
  
  'Não tem jeito', ele continuou. 'Este buraco na caverna foi intencionalmente selado; e por alguma razão as pedras ficaram ainda mais compactadas do que quando foram colocadas lá pela primeira vez. Talvez ao longo de dois mil anos a parede tenha sofrido pressão para baixo. Quase como se...'
  
  'Como o que?'
  
  'É como se o próprio Deus tivesse selado a entrada. Não ria.'
  
  Não estou rindo, pensou Andrea. Nada disso é engraçado.
  
  - Não podemos retirar as pedras uma de cada vez?
  
  "Sem saber a espessura da parede e o que está por trás dela."
  
  'E como você vai fazer isso?'
  
  'Olhando para dentro'.
  
  Quatro horas depois, com a ajuda de Brian Hanley e Tommy Eichberg, David Pappas conseguiu fazer um pequeno furo na parede. Eles tiveram que desmontar o motor de uma grande furadeira - que ainda não haviam usado, pois bastava cavar terra e areia - e baixá-la peça por peça no túnel. Hanley montou uma engenhoca de aparência estranha a partir dos destroços de uma miniescavadeira destruída na boca de uma caverna.
  
  'Isso é reciclagem!' Hanley disse, satisfeito com sua criação.
  
  O resultado, além de feio, não foi muito prático. Foram necessários todos os quatro para segurá-lo no lugar, empurrando com toda a força. Para piorar a situação, apenas as brocas menores poderiam ser usadas para evitar a vibração excessiva da parede. "Sete pés", gritou Hanley acima do som metálico do motor.
  
  David deslizou uma câmera de fibra ótica conectada a um pequeno visor através do buraco, mas o cabo conectado à câmera era muito curto e rígido, e o chão do outro lado estava cheio de obstruções.
  
  'Besteira! Não serei capaz de ver nada assim.
  
  Sentindo que algo a atingiu, Andrea levou a mão à nuca. Alguém jogou pequenas pedras nela. Ela se virou.
  
  Forrester tentou chamar sua atenção, incapaz de ser ouvido por causa do barulho do motor. Pappas se aproximou e inclinou o ouvido para o velho.
  
  "É isso aí", gritou David, animado e radiante ao mesmo tempo. - É o que faremos, professor. Brian, você acha que pode fazer o buraco um pouco maior? Digamos, cerca de três quartos de polegada e um quarto?
  
  "Nem mesmo brinque com isso", disse Hanley, coçando a nuca. "Não temos mais uma única furadeira pequena."
  
  Usando luvas grossas, ele tirou as últimas brocas fumegantes que haviam perdido a forma. Andrea se lembrou de como tentou pendurar uma foto do horizonte de Manhattan em uma bela moldura na parede de seu apartamento. Sua furadeira era tão útil quanto um palito de pretzel.
  
  "Frick provavelmente saberia o que fazer", disse Brian com tristeza, olhando para o canto onde seu amigo havia morrido. "Ele tinha muito mais experiência com esse tipo de coisa do que eu."
  
  Pappas não disse nada por alguns minutos. Os outros quase podiam ouvir seus pensamentos.
  
  'E se eu deixar você usar brocas de tamanho médio?' finalmente ele disse.
  
  'Então não haveria problema. Eu poderia fazer isso em duas horas. Mas a vibração será muito maior. A área é claramente instável... é um grande risco. Você está ciente disto?'
  
  David riu, não com humor.
  
  "Você está me perguntando se eu percebi que quatro mil toneladas de rochas poderiam desabar, transformando em pó o maior objeto da história do mundo?" Que destruirá anos de trabalho e milhões de dólares de investimento? O que tornaria inútil sacrificar cinco pessoas?
  
  Besteira! Hoje ele está completamente diferente. Ele está tão... infectado por tudo isso quanto o professor, pensou Andrea.
  
  - Sim, eu sei, Brian - acrescentou David. - E eu vou correr esse risco.
  
  
  66
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006 19h01
  
  
  Andrea tirou outra foto de Pappas ajoelhado em frente a uma parede de pedra. Seu rosto estava na sombra, mas o dispositivo que ele usou para olhar pelo buraco era claramente visível.
  
  Muito melhor, David... Não é como se você fosse particularmente bonito, Andrea observou ironicamente para si mesma. Em algumas horas, ela se arrependeria do pensamento, mas naquele momento, nada estava mais perto da verdade. este carro era incrível.
  
  'Stowe costumava chamar isso de ataque. Explorador de terreno robótico irritante, mas nós o chamamos de Freddy.
  
  'Existe algum motivo especial?'
  
  'Só para foder Stowe. Ele era um idiota arrogante', David respondeu. Andrea ficou surpresa com a raiva demonstrada pelo geralmente tímido arqueólogo.
  
  Freddie era um sistema de câmera móvel controlado remotamente que poderia ser usado em locais onde o acesso humano seria perigoso. Foi projetado por Stowe Erling, que infelizmente não estará presente para testemunhar a estreia de seu robô. Para superar obstáculos como pedras, Freddie foi equipado com bandas de rodagem semelhantes às usadas em tanques. O robô também ficou debaixo d'água por até dez minutos. Erling copiou uma ideia de um grupo de arqueólogos que trabalhava em Boston e a recriou com a ajuda de vários engenheiros do MIT que o processaram por ter ido naquela missão com o primeiro protótipo, embora isso fosse algo que não incomodava mais Erling.
  
  'Vamos colocá-lo no buraco para ter uma ideia do interior da gruta', disse David. 'Dessa forma, podemos descobrir se é seguro destruir a parede sem danificar o que está do outro lado.'
  
  'Como um robô pode ver lá?'
  
  'Freddy está equipado com lentes de visão noturna. O mecanismo central emite um feixe infravermelho que somente a lente pode detectar. As imagens não são de muito boa qualidade, mas são boas o suficiente. A única coisa que devemos observar é que ele não emperre ou vire. Se isso acontecer, estamos acabados.
  
  
  Os primeiros passos foram bem fáceis. O estágio de abertura, embora estreito, deu a Freddy espaço suficiente para se esgueirar para dentro da caverna. Atravessar a área irregular entre a parede e o chão foi um pouco mais difícil, pois era irregular e cheio de pedras soltas. Felizmente, os trilhos do robô podem ser controlados independentemente, permitindo que ele vire e navegue por obstáculos menores.
  
  "Sessenta graus à esquerda", disse David, concentrando-se na tela, onde podia ver pouco mais do que um campo de rochas em preto e branco. Tommy Eichberg operava os instrumentos a pedido de David, pois tinha uma mão firme apesar de sua gordinha Cada faixa era controlada por uma pequena roda em um controle remoto conectado ao Freddie por meio de dois cabos grossos que forneciam energia e também podiam ser usados para puxar manualmente a máquina se algo desse errado.
  
  'Estamos quase lá. Oh não!'
  
  A tela saltou quando o robô quase caiu.
  
  'Besteira! Tome cuidado, Tommy - gritou David.
  
  'Calma, rapaz. Essas rodas são mais sensíveis que o clitóris de uma freira. Desculpe a expressão, senhorita - disse Tommy, virando-se para Andrea. 'Minha boca é direto do Bronx'.
  
  'Não se preocupe com isso. Minhas orelhas são do Harlem', disse Andrea, concordando com a piada.
  
  "Você precisa estabilizar um pouco mais a situação", disse David.
  
  'Eu estou tentando!'
  
  Eichberg girou cuidadosamente o volante e o robô começou a cruzar a superfície irregular.
  
  'Alguma ideia de quão longe Freddy cobriu?' perguntou Andreia.
  
  "A cerca de dois metros e meio da parede", David respondeu, enxugando o suor da testa.A temperatura subia a cada minuto por causa do gerador e da iluminação intensa.
  
  "E ele tem... Espere!"
  
  'O que?'
  
  "Acho que vi alguma coisa", disse Andrea.
  
  'Você está certo? Não é fácil reverter esse problema.'
  
  'Tommy, por favor, vá para a esquerda.'
  
  Eichberg olhou para Pappas, que assentiu. A imagem na tela começou a se mover lentamente, mostrando um contorno arredondado escuro.
  
  "Volte um pouco."
  
  Dois triângulos com saliências finas apareceram, um ao lado do outro.
  
  Uma série de quadrados agrupados.
  
  'Um pouco mais atrás. Você está muito perto.
  
  Finalmente, a geometria foi transformada em algo reconhecível.
  
  'Oh meu Deus. É uma caveira.
  
  Andrea olhou para Pappas com satisfação.
  
  - Aqui está sua resposta: foi assim que eles conseguiram selar a câmara por dentro, David.
  
  O arqueólogo não ouviu. Ele estava focado na tela, resmungando, suas mãos apertando-o como um adivinho louco olhando para uma bola de cristal. Uma gota de suor escorreu de seu nariz gorduroso e caiu no crânio onde deveria estar a bochecha do morto.
  
  Como uma lágrima, pensou Andrea.
  
  - Depressa, Tommy! Contorne-o e avance um pouco mais - disse Pappas. Sua voz soava ainda mais tensa. - Para a esquerda, Tommy!
  
  'Calma, garoto. Vamos fazer isso com calma. Eu acho que existe...'
  
  "Deixe-me fazer isso", disse David, agarrando os controles.
  
  'O que você está fazendo?' Eichberg disse com raiva. 'Besteira! Solte.'
  
  Pappas e Eichberg lutaram por alguns segundos, derrubando o volante no processo. O rosto de David estava vermelho vivo e Eichberg respirava pesadamente.
  
  'Tome cuidado!' Andrea gritou enquanto olhava para a tela. A imagem se moveu descontroladamente.
  
  De repente, ele parou de se mover. Eichberg soltou os controles e David caiu para trás, cortando-se na têmpora ao atingir o canto do monitor. Mas naquele momento, ele estava mais preocupado com o que acabara de ver do que com o corte na cabeça.
  
  "Era isso que eu estava tentando lhe dizer, garoto", disse Eichberg. "O terreno é irregular."
  
  'Besteira. Por que você não soltou? Davi gritou. 'O carro capotou'.
  
  "Apenas cale a boca", Eichberg gritou de volta. - Você está apressando as coisas.
  
  Andrea gritou para os dois ficarem quietos.
  
  'Pare de argumentar! Não falhou completamente. Dê uma olhada.' Ela apontou para a tela.
  
  Ainda com raiva, os dois homens se aproximaram do monitor. Brian Hanley, que havia saído para pegar algumas ferramentas e estava descendo pela corda durante a breve luta, também se aproximou.
  
  "Acho que podemos consertar isso", disse ele, estudando a situação. "Se todos puxarmos o cabo ao mesmo tempo, provavelmente conseguiremos colocar o robô de volta nos trilhos. Se o puxarmos com muita delicadeza, todos nós vai fazer, vamos arrastá-lo e ele vai ficar preso.'
  
  "Não vai funcionar", disse Pappas. "Vamos puxar o cabo."
  
  'Não temos nada a perder se tentarmos, certo?'
  
  Eles se alinharam, cada um segurando o cabo com as duas mãos, o mais próximo possível do buraco. Hanley puxou o cabo com força.
  
  'Pela minha opinião, puxe o mais forte que puder. Um dois três!'
  
  Os quatro puxaram o cabo ao mesmo tempo. De repente, pareceu-lhes muito solto em suas mãos.
  
  'Besteira. Nós o desligamos.
  
  Hanley continuou puxando a corda até o fim.
  
  'Você está certo. Besteira! Sinto muito, papais...'
  
  O jovem arqueólogo se virou aborrecido, pronto para bater em qualquer um ou qualquer coisa na frente dele. Ele ergueu a chave inglesa e estava prestes a bater no monitor, talvez em retaliação ao corte que havia sofrido dois minutos antes.
  
  Mas Andrea se aproximou e então ela entendeu.
  
  Não.
  
  Eu não posso acreditar nisso.
  
  Porque eu nunca acreditei nisso, não é? Nunca pensei que você pudesse existir.
  
  A transmissão do robô permaneceu na tela. Quando eles puxaram o cabo, Freddie se endireitou antes que o cabo se soltasse. Em outra posição, sem nenhum crânio bloqueando o caminho, a imagem na tela mostrava um lampejo de algo que Andrea não conseguiu entender a princípio. Ela então percebeu que era um feixe de infravermelho refletindo em uma superfície de metal. A repórter pensou estar vendo a borda irregular do que parecia ser uma caixa enorme. No topo, ela pensou ter visto uma figura, mas não tinha certeza.
  
  Quem tinha certeza era Pappas, que olhava para aquilo, hipnotizado.
  
  - Está aí, professor. Eu achei isto. Encontrei para você...'
  
  Andrea virou-se para o professor e tirou a foto sem pensar. Ela estava tentando obter a primeira reação dele, qualquer que fosse - surpresa, alegria, o ponto culminante de sua longa busca, dedicação e isolamento emocional. Ela deu três tiros antes de realmente olhar para o velho.
  
  Não havia expressão em seus olhos, e apenas um filete de sangue escorria de sua boca, escorrendo por sua barba.
  
  Brian correu até ele.
  
  'Besteira! Temos que tirá-lo daqui. Ele não está respirando.
  
  
  67
  
  
  
  LADO LESTE INFERIOR
  
  NOVA IORQUE
  
  
  dezembro de 1943
  
  
  Yudel estava com tanta fome que mal conseguia sentir o resto do corpo. Tudo o que ele sabia era que estava caminhando pelas ruas de Manhattan, procurando abrigo nos becos e vielas, nunca ficando muito tempo no mesmo lugar. Sempre havia um som, uma luz ou uma voz que o assustava, e ele fugia segurando uma muda de roupa esfarrapada, que era a única coisa que tinha. Com exceção da estada em Istambul, as únicas casas que conheceu foram o esconderijo onde morava com a família e o porão de um navio. Para o menino, o caos, o barulho e as luzes brilhantes de Nova York faziam parte de uma selva intimidante e cheia de perigos. Ele bebia de fontes públicas. A certa altura, um mendigo bêbado agarrou o menino pela perna quando ele passou. Mais tarde, um policial o chamou na esquina. Sua forma lembrou Yudel do monstro empunhando uma lanterna que estava procurando por eles enquanto eles estavam escondidos sob as escadas na casa do Juiz Rath. Ele correu para se esconder.
  
  O sol estava se pondo na tarde de seu terceiro dia em Nova York, quando o garoto exausto desabou sobre uma pilha de lixo em um beco sujo na Broome Street. Acima dele, os aposentos estavam cheios de panelas e frigideiras, discussões, encontros sexuais, vida. Yudel deve ter perdido a consciência por alguns momentos. Quando ele voltou a si, algo estava rastejando em seu rosto. Ele sabia o que era antes mesmo de abrir os olhos. O rato não lhe deu atenção. Ele foi até a lata de lixo virada, onde sentiu cheiro de pão seco. Era um pedaço grande, grande demais para carregar, então o rato comeu com avidez.
  
  Yudel rastejou até a lata de lixo e agarrou a lata, seus dedos tremendo de fome. Ele jogou no rato e errou. O rato olhou para ele brevemente, depois voltou a mastigar o pão. O menino agarrou uma alça de guarda-chuva quebrada e ameaçou o rato com ela, que acabou fugindo em busca de uma maneira mais fácil de saciar sua fome.
  
  O menino pegou um pedaço de pão velho. Ele abriu a boca com avidez, mas depois a fechou e colocou o pão no colo. Ele puxou um pano sujo de sua trouxa, cobriu a cabeça e abençoou o Senhor pelo presente do pão.
  
  "Baruch Atah Adonai, Eloheinu Melech ha-olam, ha motzi lehem min ha-aretz". 10
  
  Um momento antes, uma porta se abriu no beco. O velho rabino, despercebido por Yudel, testemunhou o menino lutando contra um rato. Quando ouviu a bênção do pão da boca de uma criança faminta, uma lágrima rolou por sua face. Ele nunca tinha visto nada parecido. Não havia desespero ou dúvida nesta fé.
  
  O rabino continuou a olhar para a criança por um longo tempo. Sua sinagoga era muito pobre e ele mal conseguia dinheiro para mantê-la aberta. Por esta razão, mesmo ele não entendeu sua decisão.
  
  Depois de comer o pão, Yudel adormeceu instantaneamente entre o lixo podre. Ele não acordou até que sentiu o rabino cuidadosamente erguê-lo e carregá-lo para a sinagoga.
  
  O velho fogão manterá o frio por mais algumas noites. Vejamos então, pensou o rabino.
  
  Enquanto tirava as roupas sujas do menino e o cobria com seu único cobertor, o rabino encontrou um cartão verde-azulado que os policiais haviam dado a Yudel na Ilha Ellis. No cartão, o menino foi identificado como Raymond Kane, com família em Manhattan. Ele também encontrou um envelope no qual estava escrito em hebraico:
  
  Para meu filho, Yudel Cohen
  
  Não será lido até seu bar mitzvah em novembro de 1951
  
  
  O rabino abriu o envelope, esperando que isso lhe desse uma pista sobre a identidade do menino. O que leu o deixou chocado e confuso, mas confirmou sua convicção de que o Todo-Poderoso havia enviado o menino à sua porta.
  
  Lá fora, a neve começou a cair pesadamente.
  
  
  68
  
  
  
  Carta de Joseph Cohen para seu filho Yudel
  
  Veia,
  
  terça-feira, 9 de fevereiro de 1943
  
  Caro Yudel,
  
  Escrevo estas linhas apressadas na esperança de que o carinho que temos por você preencha um pouco do vazio deixado pela urgência e inexperiência de seu correspondente. Nunca fui de demonstrar muita emoção, sua mãe sabe muito bem disso. Desde que você nasceu, a proximidade forçada do espaço em que estávamos presos corroeu meu coração. Entristece-me nunca ter visto você brincar ao sol e nunca o verei. O Eterno nos forjou em uma fornalha de provação que se mostrou difícil demais para suportarmos. Cabe a você fazer o que não pudemos fazer.
  
  Em alguns minutos iremos procurar seu irmão e não voltaremos mais. Sua mãe não ouve a razão e não posso deixá-la ir sozinha. Percebo que estou caminhando para a morte certa. Quando você ler esta carta, você terá treze anos. Você se perguntará que tipo de loucura levou seus pais a irem direto para os braços do inimigo. Parte do propósito desta carta é que eu mesmo entenda a resposta a esta pergunta. À medida que crescer, você saberá que há algumas coisas que devemos fazer, embora saibamos que os resultados podem ser contra nós.
  
  O tempo está se esgotando, mas tenho algo muito importante para lhe dizer. Durante séculos, membros de nossa família foram os guardiões do objeto sagrado. Esta é a vela que estava presente no seu nascimento. Por uma infeliz coincidência, esta é agora a única coisa que possuímos que tem algum valor, e é por isso que sua mãe está me forçando a arriscar para salvar seu irmão. Será um sacrifício tão sem sentido quanto nossas próprias vidas. Mas eu não me importo. Eu não teria feito isso se você não tivesse sido deixado para trás. Eu acredito em você. Gostaria de te explicar porque esta vela é tão importante, mas a verdade é que não sei. Só sei que era minha missão mantê-lo seguro, uma missão que foi passada de pai para filho por gerações, e uma missão na qual falhei, como falhei em tantos aspectos da minha vida.
  
  Encontre uma vela, Yudel. Vamos levar isso ao médico que cuida do seu irmão no Hospital Infantil Am Spiegelgrund. Se pelo menos ajudar a comprar a liberdade de seu irmão, vocês podem procurá-la juntos. Caso contrário, rezo ao Todo-Poderoso para mantê-lo seguro e que, quando você ler isto, a guerra finalmente tenha acabado.
  
  Há algo mais. Muito pouco resta da grande herança que foi destinada a você e a Elan. As fábricas que pertenciam à nossa família estão nas mãos dos nazistas. As contas bancárias que tínhamos na Áustria também foram confiscadas. Nossos apartamentos foram incendiados durante a Kristallnacht. Mas, felizmente, podemos deixar algo para você. Sempre mantivemos um fundo de emergência familiar em um banco na Suíça. Complementávamos aos poucos, fazendo viagens a cada dois ou três meses, mesmo que carregássemos apenas algumas centenas de francos suíços. Sua mãe e eu gostávamos de nossas pequenas viagens e muitas vezes ficávamos lá no fim de semana. Não é uma fortuna, uns cinqüenta mil marcos, mas vai ajudar na sua educação e no emprego, onde quer que você esteja. O dinheiro está creditado em uma conta numerada no Credit Suisse, número 336923348927R, em meu nome. O gerente do banco pedirá uma senha. Isto é 'Perpinhã'.
  
  Isso é tudo. Faça suas orações todos os dias e não recuse a luz da Torá. Sempre honre sua casa e seu povo.
  
  Bendito seja o Eterno que é nosso único Deus, a Presença Universal, o Verdadeiro Juiz. Ele me ordena e eu ordeno a você. Que Ele te proteja!
  
  Seu pai,
  
  Joseph Cohen
  
  
  69
  
  
  
  HAKAN
  
  Ele se segurou por tanto tempo que, quando finalmente o encontraram, a única coisa que sentiu foi medo. Então o medo se transformou em alívio, alívio por finalmente ter conseguido se livrar dessa terrível máscara.
  
  Era para acontecer no dia seguinte, pela manhã. Todos tomarão café da manhã na tenda de jantar. Ninguém suspeitaria de nada.
  
  Dez minutos atrás, ele rastejou para baixo da plataforma da tenda de jantar e a armou. Era um dispositivo simples, mas muito poderoso, perfeitamente disfarçado. Eles estariam acima dela sem suspeitar. Um minuto depois, eles tiveram que se explicar a Alá.
  
  Ele não tinha certeza se deveria sinalizar após a explosão. Os irmãos virão e esmagarão os soldadinhos arrogantes. Aqueles que sobreviveram, é claro.
  
  Decidiu esperar mais algumas horas. Ele lhes daria tempo para terminar seu trabalho. Sem opções, sem saída.
  
  Lembre-se dos bosquímanos, pensou. O macaco encontrou água, mas ainda não a trouxe de volta...
  
  
  70
  
  
  
  TORRE KAIN
  
  NOVA IORQUE
  
  
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006 23:22.
  
  
  "Você também, cara", disse o encanador loiro e magro. "Não me importo. Eu recebo, trabalhando ou não."
  
  'Amém a isso', concordou o encanador rechonchudo com rabo de cavalo. O uniforme laranja estava tão apertado sobre ele que parecia prestes a explodir por trás.
  
  "Talvez seja melhor assim", disse o guarda, concordando com eles. "Venham amanhã e pronto. Não compliquem a porra da minha vida. Dois dos meus homens estão doentes e não posso nomear ninguém para cuidar de vocês dois. .: sem babá, sem funcionários externos depois das oito da noite.'
  
  "Você não tem ideia de como estamos agradecidos", disse o loiro. "Com sorte, o próximo turno resolverá esse problema. Não estou com vontade de consertar canos estourados."
  
  'O que? Espere, espere - disse o guarda. - Do que você está falando, canos estourados?
  
  'Só isso. Eles falharam. A mesma coisa aconteceu em Saatchi e Saatchi. Quem cuidou deste caso, Benny?
  
  "Acho que foi Louis Pigtails", disse o gordo.
  
  'Grande cara Louis. Deus o abençoe.'
  
  'Amém a isso. Bem, até logo, sargento. Boa noite.'
  
  - Não deveríamos ir para Spinato, amigo?
  
  'Os ursos cagam na floresta?'
  
  Os dois encanadores juntaram seus equipamentos e saíram pela porta.
  
  "Espere", disse o guarda, ficando cada vez mais preocupado. "O que aconteceu com Louie Pigtails?"
  
  - Sabe, ele teve uma emergência como esta. Uma noite, ele não conseguiu entrar no prédio por causa de um alarme ou algo assim. Então os canos de esgoto foram pressurizados e começaram a estourar, e, você sabe, havia merda por toda parte'.
  
  "Sim... como a porra do Vietnã."
  
  'Cara, você nunca pisou no Vietnã, certo? Meu pai estava lá.
  
  "Seu pai passou os anos 70 chapado."
  
  - A questão é que Louie com rabo de cavalo agora é o Careca Louie. Pense em como essa cena foi uma merda. Espero que não haja nada muito valioso lá em cima, porque amanhã tudo estará marrom de merda.
  
  O guarda olhou para o monitor central no saguão. A iluminação de emergência da sala 328E piscou amarelo continuamente, indicando que havia um problema nas tubulações de água ou gás. O prédio era tão inteligente que podia dizer quando seus cadarços se desamarravam.
  
  Ele verificou o diretório para verificar a localização de 328E. Quando percebeu onde estava, empalideceu.
  
  - Droga, esta é a sala de reuniões do trigésimo oitavo andar.
  
  'Mau negócio, hein amigo?' disse o encanador gordo. - Tenho certeza de que está cheio de móveis de couro e Van Gongs.
  
  'Wang Gong? Que diabos! Você não tem cultura alguma. Este é Van Gogh. Deus. Você sabe.'
  
  'Eu sei quem ele é. Artista italiano.'
  
  'Van Gogh era um alemão, e você é um idiota. Vamos nos separar e ir para o Spinato antes que fechem. Estou morrendo de fome aqui.
  
  O guarda, que era um amante da arte, não se preocupou em afirmar que Van Gogh era na verdade holandês, pois naquele momento lembrou que realmente havia um quadro de Zann pendurado na sala de reuniões.
  
  'Pessoal, esperem um minuto', disse ele saindo de trás do balcão da recepção e correndo atrás dos encanadores. 'Vamos conversar sobre isso...'
  
  
  Orville desabou na cadeira presidencial da sala de reuniões, uma cadeira que o proprietário quase nunca usava. Ele pensou que poderia tirar uma soneca ali, cercado por todos aqueles painéis de mogno. Assim que se recuperou da adrenalina causada por se apresentar na frente do segurança do prédio, o cansaço e as dores nos braços o dominaram novamente.
  
  'Droga, pensei que ele nunca iria embora'.
  
  'Você fez um ótimo trabalho convencendo o cara, Orville. Parabéns - disse Albert, puxando o nível superior de sua caixa de ferramentas, de onde retirou o caderno.
  
  "É um procedimento bastante fácil entrar aqui", disse Orville, puxando as enormes luvas que cobriam suas mãos enfaixadas. "Que bom que você conseguiu digitar o código para mim."
  
  'Vamos começar. Acho que temos cerca de meia hora antes que eles decidam enviar alguém para nos verificar. A essa altura, se não conseguirmos entrar, teremos mais uns cinco minutos antes que cheguem até nós. Mostre-me o caminho, Orville.
  
  O primeiro painel era simples. O sistema foi programado para reconhecer apenas as impressões digitais de Raymond Kane e Jacob Russell. Mas tinha um bug comum a todos os sistemas que dependem de um código eletrônico que utiliza muitas informações. E toda a impressão da palma da mão é, claro, um monte de informações. Na opinião do especialista, o código foi facilmente detectado na memória do sistema.
  
  "Bim-bam, aqui está o primeiro", disse Albert enquanto fechava o laptop quando uma luz laranja se acendeu na tela preta e a porta pesada se abriu com um zumbido.
  
  "Albert... Eles vão perceber que há algo errado", disse Orville, apontando para a área ao redor da placa onde o padre havia usado uma chave de fenda para abrir a tampa e acessar os circuitos do sistema. A madeira agora estava rachada e estilhaçado.
  
  "Estou contando com isso."
  
  'Você está brincando'.
  
  'Confie em mim, ok?' disse o padre, enfiando a mão no bolso.
  
  O celular tocou.
  
  - Você acha que é uma boa ideia atender o telefone agora? Orville perguntou.
  
  "Concordo", disse o padre. "Olá, Anthony. Já entramos. Ligue-me em vinte minutos." Ele desligou.
  
  Orville abriu a porta e eles entraram em um corredor estreito e acarpetado que levava ao elevador particular de Kine.
  
  "Eu me pergunto que tipo de trauma uma pessoa tem que passar para se trancar atrás de tantas paredes", disse Albert.
  
  
  71
  
  
  
  Arquivo MP3 recuperado pela Polícia do Deserto da Jordânia do gravador digital de Andrea Otero após o desastre da Expedição Moisés
  
  PERGUNTA: Quero agradecer pelo seu tempo e paciência, Sr. Kane. Isso acaba sendo uma tarefa muito difícil. Eu realmente aprecio como você compartilhou os detalhes mais dolorosos de sua vida, como sua fuga dos nazistas e sua chegada aos Estados Unidos. Esses incidentes adicionam profundidade humana real à sua personalidade pública.
  
  
  RESPOSTA: Minha querida jovem, não é como se você fizesse rodeios antes de me perguntar o que você quer saber.
  
  
  P: Ótimo, todo mundo parece estar me dando conselhos sobre como fazer meu trabalho.
  
  
  R: Me desculpe. Por favor continue.
  
  
  Pergunta: Sr. Kane, entendo que sua doença, sua agorafobia, foi causada por eventos dolorosos em sua infância.
  
  
  R: Isso é o que os médicos acreditam.
  
  
  Pergunta: Vamos continuar em ordem cronológica, embora possamos ter que fazer alguns ajustes quando a entrevista for transmitida no rádio. Você viveu com o rabino Menachem Ben Shlomo até atingir a maioridade.
  
  
  R: Isso mesmo. O rabino era como um pai para mim. Ele me alimentou mesmo que tivesse que morrer de fome. Ele deu um propósito à minha vida para que eu pudesse encontrar a força dentro de mim para superar meus medos. Demorou mais de quatro anos até que eu pudesse sair e interagir com outras pessoas.
  
  
  Pergunta: Foi uma verdadeira conquista. Uma criança que não conseguia nem olhar nos olhos de outra pessoa sem ter um ataque de pânico tornou-se um dos maiores engenheiros do mundo...
  
  
  R: Isso só aconteceu por causa do amor e da fé do rabino Ben Shlomo. Agradeço ao Todo-Misericordioso por me entregar nas mãos de um homem tão grande.
  
  
  P: Então você se tornou um multimilionário e finalmente um filantropo.
  
  
  R: Prefiro não discutir o último ponto. Não me sinto muito à vontade para falar sobre meu trabalho de caridade. Eu sempre sinto que nunca é o suficiente.
  
  
  P: Vamos voltar à última pergunta. Quando você percebeu que poderia levar uma vida normal?
  
  
  Um nunca. Lutei com esta doença toda a minha vida, minha querida. Há dias bons e dias ruins.
  
  
  Pergunta: Você dirige seu negócio com mão de ferro e é uma das 50 maiores empresas da Fortune 500. Acho que você pode dizer que houve mais dias bons do que ruins. Você também se casou e teve um filho.
  
  
  R: Isso mesmo, mas prefiro não falar sobre minha vida particular.
  
  
  Pergunta: Sua esposa partiu e foi morar em Israel. Ela é uma artista.
  
  
  R: Ela pintou quadros muito bonitos, posso garantir.
  
  Pergunta: E quanto a Isaque?
  
  
  R: Ele... foi ótimo. Algo especial.
  
  
  Pergunta: Sr. Kane, posso imaginar como é difícil para você falar sobre seu filho, mas este é um ponto importante e quero continuar. Especialmente vendo o olhar em seu rosto. É claro que você o amava muito.
  
  
  A: Você sabe como ele morreu?
  
  
  Pergunta: Eu sei que ele foi uma das vítimas do ataque às Torres Gêmeas. E como resultado de... quatorze, quase quinze horas de entrevistas, entendo que a morte dele desencadeou o retorno de sua doença.
  
  
  A: Vou pedir a Jacob para entrar agora. Eu quero que você saia.
  
  
  Pergunta: Sr. Kane, acho que no fundo você realmente quer falar sobre isso; você precisa. Não vou bombardeá-lo com psicologia barata. Mas faça o que achar melhor.
  
  
  A: Desligue seu gravador, mocinha. Eu quero pensar.
  
  
  Pergunta: Sr. Kane, obrigado por continuar a entrevista. Quando você estiver pronto...
  
  
  R: Isaac era tudo para mim. Ele era alto, magro e muito bonito. Olhe para a foto dele.
  
  
  P: Ele tem um sorriso bonito.
  
  
  R: Acho que você gostaria. Na verdade, ele era muito parecido com você. Ele prefere pedir perdão do que permissão. Ele tinha o poder e a energia de um reator nuclear. E tudo o que ele conquistou, ele mesmo fez.
  
  
  P: Com todo o respeito, é difícil aceitar tal afirmação sobre uma pessoa que nasceu para herdar tal fortuna.
  
  
  A: O que o pai deve dizer? O Todo-Poderoso disse ao profeta Davi que ele 'será Seu filho para sempre'. Depois de tamanha demonstração de amor, minhas palavras... Mas vejo que você está apenas tentando me provocar.
  
  
  B: Perdoe-me.
  
  
  R: Isaque tinha muitos defeitos, mas seguir o caminho mais fácil não era um deles. Ele nunca se preocupou em ir contra a minha vontade. Ele foi estudar em Oxford, universidade para a qual não dei nenhuma contribuição.
  
  
  Pergunta: E lá ele conheceu o Sr. Russell, correto?
  
  
  R: Eles estudaram macroeconomia juntos, e depois que Jacob terminou seus estudos, Isaac me recomendou. Com o tempo, Jacob se tornou meu braço direito.
  
  
  Pergunta: A posição que você gostaria de ver Isaac.
  
  
  R: E que ele jamais aceitaria. Quando ele era muito jovem... [soluço contido]
  
  
  Pergunta: Agora continuamos a entrevista.
  
  R: Obrigado. Perdoe-me por me emocionar com esta lembrança. Ele era apenas uma criança, não tinha mais de onze anos. Um dia ele voltou para casa com um cachorro que encontrou na rua. Fiquei com muita raiva. Eu não gosto de animais. Você gosta de cachorros, minha querida?
  
  
  P: Ótimo negócio.
  
  
  A: Bem, então você deveria ter visto. Era uma vira-lata feia, suja, e ela só tinha três patas. Parecia que estava nas ruas há anos. A única coisa sensata a fazer com um animal desses é levá-lo ao veterinário e acabar com seu sofrimento. Eu disse isso a Isaque. Ele olhou para mim e disse: 'Você também foi pego na rua, pai. Você acha que o rabino deveria ter posto fim ao seu sofrimento?
  
  Pergunta: Ah!
  
  
  R: Senti um choque interno causado tanto pelo medo quanto pelo orgulho. Esta criança era meu filho! Eu dei a ele permissão para ficar com o cachorro se ele assumisse a responsabilidade por ele. E ele fez. A criatura viveu por mais quatro anos.
  
  
  P: Acho que entendi o que você disse antes.
  
  
  R: Mesmo quando era menino, meu filho sabia que não queria viver na minha sombra. Em seu último dia, ele foi a uma entrevista de emprego na Cantor Fitzgerald. Ele estava no 104º andar da Torre Norte.
  
  
  Pergunta: Você quer ficar um pouco?
  
  
  R: Nichtgedeiget. Estou bem, querida. Isaac me ligou naquela manhã de terça-feira. Eu assisti o que estava acontecendo na CNN. Não falei com ele durante todo o fim de semana, então não me ocorreu que ele pudesse estar lá.
  
  
  Pergunta: Beba um pouco de água, por favor.
  
  
  R: Peguei o telefone. Ele disse: 'Pai, estou no World Trade Center. Houve uma explosão. Estou muito assustada.' Eu acordo. Fiquei chocado. Acho que gritei com ele. Não me lembro do que eu disse. Ele me disse: 'Estou tentando falar com você há dez minutos. A rede deve estar sobrecarregada. Papai, eu te amo'. Eu disse a ele para ficar calmo, que eu chamaria as autoridades. Nós vamos tirá-lo de lá. - Não podemos descer as escadas, pai. O andar abaixo de nós desabou e o fogo está se espalhando pelo prédio. Está muito quente. Eu quero...' E foi isso. Ele tinha vinte e quatro anos. [Longa pausa.] Olho para o telefone, acariciando-o com a ponta dos dedos. Eu não entendi. A conexão foi interrompida. Acho que houve um curto-circuito no meu cérebro naquele momento. O resto do dia foi completamente apagado da minha memória.
  
  
  Pergunta: Você aprendeu mais alguma coisa?
  
  
  R: Eu gostaria que fosse assim. No dia seguinte, abri os jornais em busca de notícias dos sobreviventes. Então eu vi a foto dele. Ele estava lá, no ar, livre. Ele pulou.
  
  
  Pergunta: Oh meu Deus. Sinto muito, Sr. Kane.
  
  R: Eu não sou assim. As chamas e o calor devem ter sido insuportáveis. Ele encontrou forças para quebrar as janelas e escolher seu destino. Talvez ele estivesse destinado a morrer naquele dia, mas ninguém iria lhe dizer como. Ele aceitou seu destino como homem. Morreu forte, voando, senhor dos dez segundos que esteve no ar. Os planos que fiz para ele todos esses anos chegaram ao fim.
  
  
  B: Meu Deus, isso é terrível.
  
  
  A: Tudo isso seria para ele. Tudo isso.
  
  
  72
  
  
  
  TORRE KAIN
  
  NOVA IORQUE
  
  
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006 23h39
  
  
  - Tem certeza de que não se lembra de nada?
  
  'Estou lhe dizendo. Ele me fez virar e digitou alguns números.
  
  'Isso não pode continuar assim. Ainda há cerca de sessenta por cento das combinações a serem concluídas. Você tem que me dar algo. Qualquer coisa.'
  
  Eles estavam ao lado das portas do elevador. Este grupo de discussão foi certamente mais complexo do que o anterior. Ao contrário do painel acionado por impressão palmar, era um teclado numérico simples semelhante a um caixa eletrônico e era quase impossível extrair uma sequência numérica curta de qualquer grande quantidade de memória. Para abrir as portas do elevador, Albert conectou um cabo longo e grosso ao painel de entrada, pretendendo decifrar o código usando um método simples, mas brutal. No sentido mais amplo, isso consistia em forçar o computador a tentar todas as combinações possíveis, de todos os zeros a todos os noves, o que poderia levar muito tempo.
  
  "Temos três minutos para entrar neste elevador. Levará pelo menos mais seis minutos para o computador escanear a sequência de vinte dígitos. Isto é, desde que não trave nesse meio tempo porque troquei toda a energia da CPU para o programa de descriptografia.'
  
  O ventilador do laptop estava fazendo um barulho e tanto, como cem abelhas presas em uma caixa de sapatos.
  
  Orville tentou se lembrar. Ele se virou para a parede e olhou para o relógio. Não mais do que três segundos se passaram.
  
  "Vou limitar a dez dígitos", disse Albert.
  
  'Você está certo?' Orville disse, virando-se.
  
  'Absolutamente. Acho que não temos outra opção.
  
  'Quanto tempo vai demorar?'
  
  "Quatro minutos", disse Albert, coçando o queixo nervosamente. "Vamos esperar que esta não seja a última combinação que ele tente, porque posso ouvi-los chegando."
  
  Do outro lado do corredor, alguém batia na porta.
  
  
  73
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 20 de julho 6h39.
  
  
  Pela primeira vez desde que chegaram a Talon Canyon oito dias antes, o amanhecer pegou a maioria dos membros da expedição dormindo. Cinco deles, sob seis pés de areia e pedras, nunca mais acordariam.
  
  Outros tremiam no frio da manhã sob seus cobertores camuflados. Eles olharam para onde deveria estar o horizonte e esperaram que o sol nascesse, transformando o ar frio em um inferno no dia mais quente do verão jordaniano em 45 anos. De vez em quando eles assentiam preocupados, e isso por si só os assustava. Para cada soldado, a vigília noturna é a mais pesada; e para alguém com sangue nas mãos, este é o momento em que os fantasmas daqueles que ele matou podem sussurrar em seu ouvido.
  
  A meio caminho entre os cinco que descansavam no subsolo e os três que guardavam o penhasco, quinze pessoas rolaram em seus sacos de dormir; talvez tenham perdido o som da buzina que o professor Forrester usava para tirá-los da cama antes do amanhecer. O sol nasceu às 5h33 e foi recebido com silêncio.
  
  Por volta das 6h15, quase ao mesmo tempo em que Orville Watson e o padre Albert entraram no saguão da Kine Tower, o primeiro membro da expedição a cair em si foi o chef Nuri Zayit. Ele chutou seu assistente Rani e saiu. Assim que chegou à barraca de jantar, começou a fazer café instantâneo com leite condensado em vez de água. Não sobraram muitas caixas de leite ou suco porque as pessoas bebiam para compensar a falta de água e não havia frutas, então a única coisa que o chef podia fazer era fazer omeletes e ovos mexidos. O velho mudo despejou toda a sua energia e um punhado de restos de salsa na refeição, comunicando, como sempre fazia, com seus dotes culinários.
  
  Na tenda da enfermaria, Harel se livrou do abraço de Andrea e foi ver o professor Forester. O velho estava conectado a um tanque de oxigênio, mas seu estado só piorou. O médico duvidava que ele durasse muito mais do que aquela noite. Balançando a cabeça para dissipar o pensamento, ela voltou a acordar Andrea com um beijo. Enquanto se acariciavam e conversavam, os dois começaram a perceber que estavam se apaixonando. Finalmente eles se vestiram e foram para a sala de jantar para tomar café da manhã.
  
  Fowler, que agora só dividia uma barraca com Pappas, começou o dia contra seu bom senso e cometeu um erro. Pensando que todos na tenda dos soldados estavam dormindo, ele saiu e ligou para Albert pelo telefone via satélite. O jovem padre atendeu e pediu impacientemente que voltasse a ligar em vinte minutos. Fowler desligou, aliviado por a ligação ter sido tão curta, mas preocupado por ter que tentar a sorte novamente tão cedo.
  
  Quanto a David Pappas, ele acordou pouco antes das seis e meia e foi visitar o professor Forrester, esperando que ele estivesse melhor, mas também esperando se livrar da culpa que sentia pelo sonho da noite anterior em que era o único arqueólogo vivo. .quando a Arca finalmente viu a luz do dia.
  
  Na tenda do soldado, Marla Jackson, de seu colchão, cobria as costas de seu comandante e amante - eles nunca dormiam juntos quando estavam em missão, mas de vez em quando secretamente iam juntos em 'inteligência'. Ela se perguntou o que o sul-africano estava pensando.
  
  Dekker era um daqueles para quem o amanhecer trazia a respiração dos mortos, o que fazia os cabelos de sua nuca se arrepiarem. No breve momento de vigília entre dois pesadelos sucessivos, ele pensou ter visto um sinal na tela do scanner de frequência, mas era rápido demais para localizar. De repente, ele deu um pulo e começou a dar ordens.
  
  Na tenda de Raymond Kane, Russell estendeu as roupas de seu chefe e pediu-lhe que pelo menos tomasse sua pílula vermelha. Relutantemente, Cain concordou e cuspiu quando Russell não estava olhando. Ele se sentia estranhamente calmo. Por fim, todo o propósito de seus sessenta e oito anos será alcançado.
  
  Numa tenda mais modesta, Tommy Eichberg discretamente meteu o dedo no nariz, coçou o rabo e foi à casa de banho à procura de Brian Hanley. Ele precisava de sua ajuda para consertar uma peça necessária para uma furadeira. Eles tiveram que escalar oito pés de parede, mas se perfurassem de cima, poderiam reduzir um pouco a pressão vertical e depois remover as pedras com a mão. Se trabalhassem rapidamente, poderiam ser concluídos em seis horas. Claro, não ajudou que Hanley não estivesse em lugar nenhum.
  
  Quanto a Hukan, ele olhou para o relógio. Durante a última semana, ele descobrira o melhor lugar para ter uma boa visão de todo o local. Agora ele estava esperando que os soldados mudassem. A espera lhe convinha muito bem. Ele está esperando a vida toda.
  
  
  74
  
  
  
  TORRE KAIN
  
  NOVA IORQUE
  
  
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006 às 11h41.
  
  
  7456898123
  
  O computador encontrou o código em exatamente dois minutos e quarenta e três segundos. Isso foi uma sorte porque Albert calculou mal quanto tempo levaria para os guardas aparecerem. A porta no final do corredor se abriu quase ao mesmo tempo que a porta do elevador.
  
  'Espere!'
  
  Dois guardas e um policial entraram no corredor, carrancudos, com as pistolas em riste. Eles não ficaram muito satisfeitos com toda essa empolgação. Albert e Orville correram para o elevador. Eles podiam ouvir o som de pés correndo pelo carpete e viram uma mão estendida para tentar parar o elevador. Errado por alguns centímetros.
  
  A porta se fechou com um rangido. Do lado de fora, eles podiam ouvir as vozes abafadas dos guardas.
  
  'Como você abre essa coisa?' perguntou o policial.
  
  'Eles não irão longe. Para operar este elevador, você precisa de uma chave especial. Ninguém pode fazê-lo passar sem ele.
  
  'Ative o sistema de emergência que você me falou.'
  
  'Sim senhor. Imediatamente. Será como atirar em um peixe em um barril.'
  
  Orville sentiu o coração bater forte ao se virar para Albert.
  
  'Droga, eles vão nos pegar!'
  
  O padre sorriu.
  
  'Que diabos está acontecendo com você? Pense em algo - sibilou Orville.
  
  "Já fiz isso. Quando entramos no sistema de computador da Torre Kayn esta manhã, foi impossível acessar a chave eletrônica do sistema deles que abre as portas do elevador."
  
  "Pensamento impossível", concordou Orville, que não gostava de ser derrotado por alguma coisa, mas neste caso se deparou com a mãe de todos os firewalls.
  
  "Você pode ser um grande espião e certamente conhece alguns truques... mas está faltando uma coisa que um grande hacker precisa: pensar fora da caixa", disse Albert. Ele cruzou os braços atrás da cabeça como se estivesse descansando em sua sala de estar. 'Quando as portas estão trancadas, você usa as janelas. Ou, neste caso, você altera a sequência que determina a posição do elevador e a ordem dos andares. Um movimento simples que não foi bloqueado. Agora o computador de Kayn acha que o elevador está no trigésimo nono andar em vez do trigésimo oitavo.'
  
  "E daí?", perguntou Orville, ligeiramente irritado com a ostentação do padre, mas também curioso.
  
  "Bem, meu amigo, neste tipo de situação, todos os sistemas de emergência desta cidade fazem com que os elevadores desçam até o último andar disponível e então abram as portas."
  
  Nesse exato momento, após um breve estremecimento, o elevador começou a subir. Eles podiam ouvir os gritos dos guardas chocados do lado de fora.
  
  "Para cima é para baixo e para baixo é para cima", disse Orville, batendo palmas no meio de uma nuvem de desinfetante de menta. "Você é um gênio."
  
  
  75
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  quinta-feira, 20 de julho de 2006 6h43.
  
  
  Fowler não estava preparado para arriscar a vida de Andrea novamente. Usar um telefone via satélite sem nenhuma precaução era insano.
  
  Não fazia sentido alguém com sua experiência cometer o mesmo erro duas vezes. Esta será a terceira vez.
  
  A primeira foi na noite anterior. O padre ergueu os olhos de seu livro de orações quando a equipe de escavação emergiu da caverna, carregando o corpo semimorto do professor Forrester. Andrea correu até ele e contou o que havia acontecido. O repórter disse que eles tinham certeza de que a caixa dourada estava escondida na caverna, e Fowler não teve mais dúvidas. Aproveitando a comoção geral causada pela notícia, ele ligou para Albert, que explicou que tentaria uma última vez obter informações sobre o grupo terrorista e Haqan por volta da meia-noite em Nova York, algumas horas depois do amanhecer na Jordânia. A ligação durou exatamente treze segundos.
  
  A segunda aconteceu mais cedo naquela manhã, quando Fowler se apressou e ligou. Esta chamada durou seis segundos. Ele duvidava que o scanner tivesse tempo de determinar de onde vinha o sinal.
  
  A terceira ligação estava prevista para seis minutos e meio.
  
  Albert, pelo amor de Deus, não me decepcione.
  
  
  76
  
  
  
  TORRE KAIN
  
  NOVA IORQUE
  
  
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006 23h45
  
  
  'Como você acha que eles vão chegar lá?' Orville perguntou.
  
  "Acho que eles vão trazer uma equipe da SWAT e descer de rapel do telhado, talvez atirar nas janelas de vidro e toda essa merda."
  
  'Equipe da SWAT para um casal de ladrões desarmados? Você não acha que é como usar um tanque para caçar alguns ratos?
  
  - Veja de outra forma, Orville: dois estranhos invadiram o escritório particular de um multimilionário paranóico. Você deveria estar feliz que eles não vão jogar uma bomba em nós. Agora deixe-me focar. Para ser o único com acesso a este andar, Russell deve ter um computador muito seguro.
  
  'Não me diga que depois de tudo que passamos para chegar aqui, você não pode entrar no computador dele!'
  
  'Eu não disse isso. Só estou dizendo que vou levar pelo menos mais dez segundos.
  
  Albert enxugou o suor da testa e deixou as mãos flutuarem sobre o teclado. Mesmo o melhor hacker do mundo não conseguirá invadir um computador se ele não estiver conectado a um servidor. Este foi o problema deles desde o início. Eles tentaram de tudo para encontrar o computador de Russell na rede de Kayn. Isso não foi possível porque, do ponto de vista dos sistemas, os computadores desse andar não pertenciam à Kayn Tower. Para sua surpresa, Albert soube que não apenas Russell, mas também Kine usavam computadores conectados à Internet e entre si por meio de placas 3G, duas das centenas de milhares que estavam em operação em Nova York na época. Sem essa informação vital, Albert poderia ter passado décadas procurando na Internet por dois computadores invisíveis.
  
  Eles devem estar pagando mais de quinhentos dólares por dia pelo uso da banda larga, sem falar nas ligações, pensou Albert. Acho que não é nada quando você vale milhões. Especialmente quando você pode manter pessoas como nós afastadas com um truque tão simples.
  
  "Acho que consegui", disse o padre enquanto a tela mudava de preto para azul brilhante, indicando a inicialização do sistema. "Algum progresso na localização deste disco?"
  
  Orville vasculhou as gavetas e o único armário de arquivo no escritório limpo e elegante de Russell, tirando pastas e jogando-as no carpete. Agora, em um frenesi, ele arrancou fotos da parede, procurou por um cofre e abriu as bases das cadeiras com um abridor de cartas de prata.
  
  "Parece que não há nada para procurar aqui", disse Orville, empurrando uma das cadeiras de Russell com o pé para poder sentar-se ao lado de Albert.As bandagens em suas mãos estavam novamente cobertas de sangue e seu rosto redondo estava pálido.
  
  'Filho da puta paranóico. Eles só falavam um com o outro. Nenhum e-mail externo. Russell deve usar um computador diferente para administrar seu negócio.
  
  - Ele deve tê-lo levado para a Jordânia.
  
  'Eu preciso de sua ajuda. O que você está procurando?'
  
  Um minuto depois, depois de digitar todas as senhas em que pôde pensar, Orville desistiu.
  
  'É inútil. Não há nada ali. E se havia, ele já tinha apagado.
  
  'Isso me faz pensar. Espere", disse Albert, tirando do bolso um pen drive do tamanho de um chiclete e conectando-o à CPU do computador para que interaja com o disco rígido. 'Um pequeno programa nesta migalha permitirá que você extraia informações de partições deletadas em seu disco rígido. Podemos começar a partir daí.
  
  'Fabuloso. Procure Netcatch.
  
  'Certo!'
  
  Com um pouco de barulho, uma lista de quatorze arquivos apareceu na janela de busca do programa. Albert abriu todos de uma vez.
  
  'Estes são arquivos HTML. Sites salvos.'
  
  'Você reconhece alguma coisa?'
  
  'Sim, eu mesmo os salvei. Isso é o que chamo de conversas do servidor. Os terroristas nunca trocam e-mails quando estão planejando um ataque. Qualquer idiota sabe que o e-mail pode passar por vinte ou trinta servidores antes de chegar ao seu destino, então você nunca sabe quem está vendo sua mensagem. O que eles fazem é dar a todos na célula a mesma senha de conta gratuita e eles escrevem o que precisam enviar como rascunho de e-mail. É como escrever para si mesmo, exceto que é uma célula inteira de terroristas conversando entre si. O e-mail nunca foi enviado. Isso não levará você a lugar nenhum porque cada um dos terroristas usa a mesma conta e...
  
  Orville ficou paralisado na frente da tela, tão atordoado que momentaneamente se esqueceu de respirar. O impensável, algo que ele nunca havia imaginado, de repente tornou-se aparente diante de seus olhos.
  
  "Isso está errado", disse ele.
  
  - Qual é o problema, Orville?
  
  'Eu... hackeio milhares e milhares de contas todas as semanas. Quando copiamos arquivos de um servidor web, salvamos apenas o texto. Se não o fizéssemos, as imagens rapidamente encheriam nossos discos rígidos. O resultado é feio, mas você ainda pode lê-lo.'
  
  Orville apontou com um dedo enfaixado para a tela do computador onde estava ocorrendo a conversa por e-mail Maktoob.com entre os terroristas, mostrando botões coloridos e imagens que não estariam lá se fosse um dos arquivos que ele hackeou e salvou.
  
  'Alguém se conectou ao Maktoob.com de um navegador neste computador, Albert. Mesmo que eles tenham apagado após a conclusão, as imagens permaneceram no cache de memória. E para chegar a Maktub...'
  
  Albert entendeu antes que Orville pudesse terminar.
  
  'Quem esteve aqui deve saber a senha.'
  
  Orville concordou.
  
  - Este é Russell, Albert. Russell é um hakan.
  
  Naquele momento, dispararam tiros, quebrando uma grande janela.
  
  
  77
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  quinta-feira, 20 de julho de 2006 6h49.
  
  
  Fowler olhou atentamente para o relógio. Nove segundos antes do horário combinado, o inesperado aconteceu.
  
  Alberto ligou.
  
  O padre foi até a entrada do cânion para fazer uma ligação. Havia um ponto cego que o soldado, observando da extremidade sul do penhasco, não conseguia ver. No momento em que ligou o telefone, o telefone tocou. Fowler soube imediatamente que algo estava errado.
  
  - Albert, o que aconteceu?
  
  Do outro lado da linha, ele ouviu várias vozes gritando. Fowler tentou descobrir o que estava acontecendo.
  
  'Desligar!'
  
  'Policial, eu tenho que ligar!' A voz de Albert parecia distante, como se ele não tivesse um telefone no ouvido: "Isso é muito importante. É uma questão de segurança nacional."
  
  'Eu disse para você largar a porra desse telefone'.
  
  'Vou abaixar a mão devagar e falar. Se me vir fazendo algo suspeito, atire em mim.
  
  'Este é o meu último aviso. Largue!'
  
  "Anthony", a voz de Albert era calma e clara. Ele finalmente colocou o fone de ouvido. "Você pode me ouvir?"
  
  'Sim, Alberto'.
  
  'Russell é um hakan. Confirmado. Tome cuidado-'
  
  A conexão foi interrompida. Fowler sentiu uma onda de choque percorrer seu corpo. Ele se virou para correr em direção ao acampamento, então tudo ficou escuro.
  
  
  78
  
  
  
  DENTRO DA BARRACA DE REFEIÇÃO, CINQUENTA E TRÊS SEGUNDOS ANTES
  
  Andrea e Harel pararam na entrada da tenda de jantar quando viram David Pappas correndo em sua direção. Pappas estava vestindo uma camiseta ensanguentada e parecia desorientado.
  
  'Doutor, doutor!'
  
  "O que diabos está acontecendo, David?" Harel respondeu.Ela estava com o mesmo mau humor desde que o incidente da água tornou o "café de verdade" uma coisa do passado.
  
  'Este é um professor. Ele está em péssimo estado.
  
  David se ofereceu para ficar com Forrester enquanto Andrea e Doc foram tomar o café da manhã. A única coisa que atrasou a demolição da parede para chegar à Arca foi a condição de Forrester, embora Russell quisesse continuar o trabalho da noite anterior. David se recusou a abrir a cavidade até que o professor tivesse a chance de se recuperar e se juntar a eles. Andrea, cuja opinião sobre Pappas vinha piorando cada vez mais nas últimas horas, suspeitava que ele estava apenas esperando que Forrester finalmente saísse do caminho.
  
  'Multar'. Doc suspirou. - Vá em frente, Andrea. Não faz sentido para nós dois pularmos o café da manhã. Ela correu de volta para a enfermaria.
  
  O repórter olhou rapidamente para dentro da tenda de jantar. Zayit e Peterke acenaram de volta para ela. Andrea gostou do cozinheiro mudo e de seu assistente, mas as únicas pessoas sentadas às mesas naquele momento eram dois soldados, Alois Gottlieb e Louis Maloney, que comiam de suas bandejas. Andrea ficou surpresa por serem apenas dois, porque os soldados geralmente tomavam o café da manhã juntos, deixando apenas um vigia no cume sul por meia hora. Na verdade, o café da manhã foi a única vez que ela viu soldados juntos no mesmo lugar.
  
  Como Andrea não se importava com a companhia deles, ela decidiu que voltaria e veria se poderia ajudar Harel.
  
  Mesmo que meu conhecimento médico seja tão limitado, eu provavelmente usaria uma bata de hospital ao contrário.
  
  Então Doc se virou e gritou: 'Faça-me um favor, traga-me um café grande, ok?'
  
  Andrea enfiou um pé na tenda da cantina, tentando descobrir a melhor rota para evitar os soldados suados que estavam debruçados sobre a comida como macacos quando ela quase colidiu com Nuri Zayit. O cozinheiro deve ter visto o médico correndo de volta para a enfermaria porque entregou a Andrea uma bandeja com duas xícaras de café solúvel e um prato de torradas.
  
  'Café solúvel dissolvido em leite, não é, Nuri?'
  
  O mudo sorriu e deu de ombros, dizendo que não era culpa dele.
  
  'Eu sei. Talvez esta noite veremos água jorrando da pedra e todas essas coisas bíblicas. De qualquer forma, obrigado.
  
  Lentamente, certificando-se de não derramar o café porque sabia que não era a pessoa mais coordenada do mundo, embora nunca fosse admitir isso em voz alta, ela foi até a enfermaria. Nuri acenou para ela da entrada da sala de jantar, ainda sorrindo.
  
  E então aconteceu.
  
  Andrea sentiu como se uma mão gigante a levantasse do chão e a jogasse a quase dois metros de altura antes de jogá-la para trás. Ela sentiu uma dor aguda no braço esquerdo e uma terrível sensação de queimação no peito e nas costas. Ela se virou bem a tempo de ver milhares de pequenos pedaços de pano em chamas caindo do céu. A nuvem de fumaça preta era tudo o que restava do que havia sido uma barraca de jantar dois segundos antes. Lá no alto, a fumaça parecia se misturar com outra fumaça muito mais negra. Andrea não conseguia descobrir de onde vinha. Ela tocou suavemente o peito e percebeu que sua camisa estava coberta por um líquido quente e pegajoso.
  
  Doc veio correndo.
  
  "Você está bem?" Oh Deus, você está bem, querida?
  
  Andrea sabia que Harel estava gritando, embora sua voz soasse distante do assobio nos ouvidos de Andrea. Ela sentiu o médico examinando seu pescoço e braços.
  
  'Meu peito'.
  
  'Você está bem. É só café.
  
  Andrea levantou-se cautelosa e viu que ela havia derramado o café em si mesma. Sua mão direita ainda segurava a bandeja enquanto a mão esquerda batia na pedra. Ela mexeu os dedos, com medo de se machucar mais. Felizmente, nada foi quebrado, mas todo o seu lado esquerdo parecia estar paralisado.
  
  Enquanto vários membros da expedição tentavam apagar o fogo com baldes de areia, Harel se concentrava em cuidar dos ferimentos de Andrea. O repórter teve cortes e arranhões no lado esquerdo do corpo. Seu cabelo e pele nas costas estavam levemente queimados e seus ouvidos zumbiam constantemente.
  
  "O zumbido vai passar em três ou quatro horas", disse Harel, guardando o estetoscópio de volta no bolso da calça.
  
  'Sinto muito...' Andrea disse, quase gritando sem perceber. Ela chorou.
  
  'Você não tem nada para se desculpar'.
  
  - Ele... Nuri... trouxe-me café. Se eu entrasse para pegá-lo, estaria morto agora. Eu poderia convidá-lo a sair e fumar um cigarro comigo. Eu poderia salvar a vida dele em troca.
  
  Harel apontou para os arredores. Tanto a barraca da cantina quanto o caminhão de combustível explodiram - duas explosões separadas ao mesmo tempo. Quatro pessoas foram reduzidas a nada além de cinzas.
  
  'Só quem deve sentir alguma coisa é o filho da puta que fez isso'.
  
  "Não se preocupe com isso senhora, nós temos", disse Torres.
  
  Ele e Jackson estavam arrastando um homem algemado pelas pernas. Eles o colocaram no meio da praça perto das barracas, enquanto os outros membros da expedição olhavam em choque, sem acreditar no que estavam vendo.
  
  
  79
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  quinta-feira, 20 de julho de 2006 6h49.
  
  
  Fowler levou a mão à testa. Ela estava sangrando. A explosão do caminhão o jogou no chão e ele bateu com a cabeça em alguma coisa. Ele tentou se levantar e voltar para o acampamento, ainda segurando o telefone via satélite na mão. No meio de sua visão nebulosa e espessa nuvem de fumaça, ele viu dois soldados se aproximando com pistolas apontadas para ele.
  
  'Foi você, seu filho da puta!'
  
  'Olha, ele ainda está segurando o telefone na mão.'
  
  - Foi isso que você usou para detonar as explosões, não foi, desgraçado?
  
  A coronha do rifle o atingiu na cabeça. Ele caiu no chão, mas não sentiu chutes ou outros golpes no corpo. Ele perdeu a consciência muito antes disso.
  
  
  "Isso é ridículo", gritou Russell, juntando-se ao grupo que se aglomerava em volta do padre Fowler: Dekker, Torres, Jackson e Alric Gottlieb do lado dos soldados; Eichberg, Hanley e Pappas do que restava dos civis.
  
  Com a ajuda de Harel, Andrea tentou se levantar e se aproximar do grupo de rostos ameaçadores que estavam pretos de fuligem.
  
  "Isso não é engraçado, senhor", disse Dekker, jogando o telefone via satélite de Fowler. "Ele estava com ele quando o encontramos perto do caminhão de combustível. Graças ao scanner, sabemos que ele fez uma ligação curta esta manhã, então já suspeitávamos dele. ... Em vez de irmos tomar café da manhã, tomamos nossas posições e o observamos.Felizmente.'
  
  "É só que..." Andrea começou, mas Harel puxou seu braço.
  
  'Quieto. Isso não vai ajudá-lo - ela sussurrou.
  
  Exatamente. O que eu quis dizer é que este é o telefone secreto que ele usa para entrar em contato com a CIA? Não é a melhor forma de defender sua inocência, idiota.
  
  'Isto é um telefone. Certamente algo que não é permitido nesta expedição, mas não é suficiente para acusar esta pessoa de organizar os atentados", disse Russell.
  
  - Talvez não apenas o telefone, senhor. Mas veja o que encontramos na pasta dele. '
  
  Jackson jogou a maleta arruinada na frente deles. Foi esvaziado e a tampa inferior foi arrancada. Colado à base havia um compartimento secreto com pequenas barras que pareciam maçapão.
  
  "Aqui é C4, Sr. Russell", continuou Dekker.
  
  A informação fez com que todos prendessem a respiração. Alric então sacou sua pistola.
  
  'Aquele porco matou meu irmão. Deixa eu enfiar uma bala na porra do crânio dele - gritou ele, fora de si de tanta raiva.
  
  "Já ouvi o suficiente", disse uma voz suave, mas confiante.
  
  O círculo se abriu e Raymond Kine se aproximou do corpo inconsciente do padre. Ele se inclinou sobre ele, uma figura de preto e a outra de branco.
  
  'Eu posso entender o que fez este homem fazer o que ele fez. Mas esta missão foi adiada por muito tempo e não pode mais ser adiada. Pappas, por favor, volte ao trabalho e derrube o muro.'
  
  "Sr. Cain, não posso fazer isso sem saber o que está acontecendo aqui", respondeu Pappas.
  
  Brian Hanley e Tommy Eichberg cruzaram os braços e se aproximaram para ficar ao lado de Pappas. Kine nem olhou para eles duas vezes.
  
  - Sr. Dekker?
  
  'Senhor?' perguntou o grande sul-africano.
  
  'Por favor, mostre sua autoridade. O tempo das sutilezas já passou.
  
  "Jackson", disse Dekker, sinalizando.
  
  A soldado levantou sua M4 e apontou para os três insurgentes.
  
  "Você deve estar brincando", reclamou Eichberg, cujo grande nariz vermelho estava a alguns centímetros do cano da arma de Jackson.
  
  'Isso não é uma piada, querida. Comece a andar ou dou um tiro no seu novo traseiro. Jackson engatilhou sua arma com um sinistro clique metálico.
  
  Ignorando os outros, Cain se aproximou de Harel e Andrea.
  
  'Quanto a vocês, mocinhas, foi um prazer poder contar com seus serviços. O Sr. Dekker garante seu retorno ao Behemoth.'
  
  'O que você está falando?' uivou Andrea, que, apesar de seus problemas de audição, captou parte do que Cain havia dito. 'Maldito filho da puta! Eles vão extrair a Arca em algumas horas. Deixe-me ficar até amanhã. Você me deve.'
  
  'Você está dizendo que o pescador deve a minhoca? Pegue eles. Ah, e certifique-se de que eles saiam apenas com o que estão vestindo. Peça para a repórter passar o disco com as fotos dela.'
  
  Dekker chamou Alric de lado e falou com ele em voz baixa.
  
  - Você os leva.
  
  'Besteira. Quero ficar aqui e lidar com o padre. Ele matou meu irmão - disse o alemão, com os olhos vermelhos.
  
  - Ele ainda estará vivo quando você voltar. Agora faça como você disse. Torres vai se certificar de que ele esteja bem e quentinho para você.
  
  - Droga, coronel. A viagem daqui até Aqaba e de volta leva pelo menos três horas, mesmo se dirigirmos em alta velocidade em um Humvee. Se Torres chegar até o padre, não sobrará nada dele quando eu voltar.
  
  - Confie em mim, Gottlieb. Você estará de volta em uma hora.
  
  'O que você quer dizer, senhor?'
  
  Dekker olhou para ele sério, irritado com a lentidão de seu subordinado. Ele odiava soletrar as coisas.
  
  Salsaparrilha, Gottlieb. E faça isso rapidamente.
  
  
  80
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  quinta-feira, 20 de julho de 2006 7h14.
  
  
  Sentada no banco de trás do H3, Andrea semicerrou os olhos em uma vã tentativa de controlar a poeira que entrava pelas janelas. A explosão do caminhão de combustível estourou as janelas do carro e estilhaçou o para-brisa e, embora Alric tenha consertado alguns dos buracos com fita adesiva e algumas camisas, ele trabalhou tão rápido que a areia ainda entrou em alguns lugares. Harel reclamou, mas o soldado não respondeu. Ele segurava o volante com as duas mãos, os nós dos dedos brancos e a boca tensa. Ele havia atravessado a grande duna na foz do cânion em apenas três minutos e agora pisava no acelerador como se sua vida dependesse disso.
  
  "Não vai ser a viagem mais confortável do mundo, mas pelo menos estamos voltando para casa", disse Doc, colocando a mão no quadril de Andrea, que apertou sua mão com força.
  
  'Por que ele fez isso, doutor? Por que ele tinha explosivos em sua pasta? Diga-me que os plantaram nele - disse o jovem repórter quase suplicante.
  
  O médico se aproximou para que Alric não pudesse ouvi-la, embora ela duvidasse que ele pudesse ouvir qualquer coisa por causa do barulho do motor e do vento batendo nas tampas temporárias das janelas.
  
  - Não sei, Andrea, mas os explosivos eram dele.
  
  'Como você sabe?' Andrea perguntou, seus olhos subitamente sérios.
  
  Porque ele me disse. Depois que você ouviu os soldados conversando quando estava sob a tenda deles, ele veio me pedir ajuda com um plano maluco para explodir o abastecimento de água.'
  
  'Doutor, do que você está falando? Você sabia disso?
  
  - Ele veio aqui por sua causa. Ele já salvou sua vida uma vez e, de acordo com o código de honra pelo qual pessoas como ele vivem, ele acredita que deve ajudá-lo sempre que precisar de ajuda. Em todo caso, por razões que não entendo muito bem, foi o chefe dele quem colocou você nisso em primeiro lugar. Ele queria ter certeza de que Fowler estava na expedição.
  
  'Então foi por isso que Caim mencionou o verme?'
  
  'Sim. Para Kaine e seu povo, você era apenas uma maneira de controlar Fowler. Tudo foi uma mentira desde o início.
  
  - E o que vai acontecer com ele agora?
  
  'Esqueça ele. Eles vão interrogá-lo e então... ele vai desaparecer. E antes que diga qualquer coisa, nem pense em voltar para lá.
  
  A realidade da situação surpreendeu o repórter.
  
  "Por que, doutor?" Andrea se afastou dela com desgosto. "Por que você não me contou, depois de tudo que passamos?" Você jurou que nunca mais mentiria para mim. Você jurou quando fizemos amor. Não sei como pude ser tão idiota...'
  
  'Eu falo muito.' Uma lágrima rolou pela bochecha de Harel, mas quando ela continuou, sua voz era de aço. 'A missão dele é diferente da minha. Para mim, foi apenas mais uma daquelas expedições estúpidas que acontecem de vez em quando. Mas Fowler sabia que poderia ser real. E se fosse esse o caso, ele sabia que tinha que fazer algo a respeito.
  
  'E o que foi isso? Explodir todos nós?
  
  - Não sei quem detonou a explosão esta manhã, mas acredite, não foi Anthony Fowler.
  
  - Mas você não disse nada.
  
  "Eu não poderia dizer nada sem me entregar", disse Harel, desviando o olhar. "Eu sabia que eles nos tirariam de lá... eu... queria estar com você. Longe da escavação. Longe de minha vida, eu acho.'
  
  "E Forrester? Ele era seu paciente e você o deixou lá."
  
  - Ele morreu esta manhã, Andrea. Na verdade, pouco antes da explosão. Ele está doente há anos, você sabe disso.
  
  Andrea balançou a cabeça.
  
  Se eu fosse americano, ganharia um Prêmio Pulitzer, mas a que custo?
  
  'Eu não posso acreditar nisso. Tanta morte, tanta violência, tudo por causa de uma ridícula peça de museu.
  
  - Fowler não explicou isso para você? Muito mais está em jogo... Harel parou quando o Martelo diminuiu a velocidade.
  
  "Isso não está certo", disse ela, espiando pelas frestas da janela. 'Não há nada aqui'.
  
  O veículo parou abruptamente.
  
  'Ei Alric, o que você está fazendo?' disse Andreia. Por que estamos parando?
  
  O grande alemão não disse nada. Muito lentamente, ele tirou as chaves da ignição, puxou o freio de mão e saiu do Hummer, batendo a porta.
  
  'Besteira. Eles não ousariam - disse Harel.
  
  Andrea viu o medo nos olhos do médico. Ela podia ouvir os passos de Alric na areia. Ele foi para o lado de Harel.
  
  - O que está acontecendo, doutor?
  
  Porta aberta.
  
  'Saia,' Alrik disse friamente, seu rosto impassível.
  
  "Você não pode fazer isso", disse Harel sem mover uma polegada. "Seu comandante não quer fazer inimigos com o Mossad. Nós somos inimigos muito ruins de se ter."
  
  Uma ordem é uma ordem. Sair.'
  
  'Ela não. Pelo menos deixe-a ir, por favor.
  
  O alemão levou a mão ao cinto e tirou uma pistola automática do coldre.
  
  'Última vez. Saia do carro.'
  
  Harel olhou para Andrea, resignado com seu destino. Ela deu de ombros e agarrou a maçaneta do passageiro acima da janela lateral com as duas mãos para sair do carro. Mas de repente ela enrijeceu os músculos do braço e, ainda segurando o punho, chutou as pernas, acertando Alric no peito com suas pesadas botas. O alemão disparou uma pistola, que caiu no chão. Harel investiu de cabeça no soldado, derrubando-o no chão. O médico imediatamente deu um pulo e chutou o rosto do alemão, cortando sua sobrancelha e ferindo seu olho. Doc levantou a perna dela sobre o rosto, pronto para terminar o trabalho, mas o soldado caiu em si, agarrou a perna dela com sua mão enorme e a girou bruscamente para a esquerda. Houve um som alto de osso quebrando quando Doc caiu.
  
  O mercenário se levantou e se virou. Andrea se aproximava dele, pronta para atacar, mas o soldado se livrou dela com um golpe de costas, deixando um vergão feio e vermelho em sua bochecha. Andrea caiu para trás. Ao cair na areia, sentiu algo sólido sob ela.
  
  Agora Alrik se inclinou sobre Harel. Ele agarrou uma grande juba de cabelo preto encaracolado e puxou, levantando-a como se ela fosse uma boneca de pano, até que seu rosto estivesse próximo ao dela. Harel ainda cambaleou com o choque, mas conseguiu olhar o soldado nos olhos e cuspir nele.
  
  'Foda-se, merda'.
  
  O alemão cuspiu nela em resposta e então ergueu a mão direita, na qual segurava uma faca de combate. Ele mergulhou no estômago de Harel, apreciando a visão dos olhos de sua vítima rolando para trás e abrindo a boca enquanto ela lutava para respirar. Alric torceu a faca na ferida, então a puxou para fora. O sangue jorrou, respingando no uniforme e nas botas do soldado. Ele dispensou o médico com uma expressão de desgosto no rosto.
  
  'Nããão!'
  
  Agora o mercenário virou-se para Andrea, que havia pousado sobre a pistola e tentava encontrar a trava de segurança. Ela gritou com todas as suas forças e puxou o gatilho.
  
  A pistola automática saltou em suas mãos, entorpecendo seus dedos. Ela nunca havia disparado uma pistola antes, e ficou aparente. A bala passou zunindo pelo alemão e se chocou contra a porta do Hummer. Alric gritou algo em alemão e correu para ela. Quase sem olhar, Andrea disparou mais três tiros.
  
  Uma bala perdida.
  
  Outro furou o pneu de um Humvee.
  
  O terceiro atingiu a boca aberta do alemão. Devido ao ímpeto de seu corpo de 90 quilos, ele continuou a se aproximar de Andrea, embora suas mãos não tivessem mais a intenção de tirar a arma dela e estrangulá-la. Ele caiu de bruços, tentando falar, sangue jorrando de sua boca. Horrorizada, Andrea viu que o tiro arrancou vários dentes do alemão. Ela deu um passo para o lado e esperou, ainda apontando a arma para ele - embora, se não tivesse conseguido feri-lo por puro acaso, teria sido inútil, pois sua mão tremia demais e não havia mais força em seus dedos. Sua mão doía com o impacto da arma.
  
  O alemão demorou quase um minuto para morrer. A bala atravessou seu pescoço, destruindo sua medula espinhal e deixando-o paralisado. Ele engasgou com o próprio sangue que inundou sua garganta.
  
  Quando ela teve certeza de que Alric não era mais uma ameaça, Andrea correu para Harel, que estava sangrando na areia. Ela se sentou e abraçou a cabeça de Doc, evitando olhar para a ferida enquanto Harel tentava impotente segurá-la por dentro com as mãos.
  
  'Espere, doutor. Diga-me o que eu deveria fazer. Vou tirar você daqui, mesmo que seja só para chutar o seu traseiro por mentir para mim.'
  
  "Não se preocupe", Harel respondeu com voz fraca. 'Eu superei. Acredite em mim. Sou um médico.'
  
  Andrea soluçou e encostou a testa em Harel. Harel tirou a mão do ferimento e agarrou um dos repórteres.
  
  'Não diga isso. Por favor não.'
  
  - Já contei mentiras suficientes. Quero que você faça algo por mim.
  
  'Diga'.
  
  - Em um minuto, quero que você entre no Hammer e dirija para o oeste nesta trilha de cabras. Estamos a cerca de 150 quilômetros de Aqaba, mas você deve conseguir pegar a estrada em algumas horas. Ela fez uma pausa e cerrou os dentes contra a dor. 'O carro tem um localizador de direção GPS. Se vir alguém, saia do Martelo e peça ajuda. O que eu quero que você faça é sair daqui. Jura para mim que você vai fazer isso?
  
  'Juro'.
  
  Harel fez uma careta de dor. Seu aperto no braço de Andrea afrouxava a cada segundo que passava.
  
  'Veja, eu não deveria ter dito a você meu nome verdadeiro. Eu quero que você faça outra coisa para mim. Eu quero que você diga isso em voz alta. Ninguém nunca fez isso.
  
  'Chedva'.
  
  'Grita mais alto'.
  
  'CHEDVA!' Andrea gritou, sua angústia e dor quebrando o silêncio do deserto.
  
  Um quarto de hora depois, a vida de Chadva Harel foi interrompida para sempre.
  
  
  Cavar uma cova na areia com as próprias mãos foi a coisa mais difícil que Andrea já havia feito. Não pelo esforço que custou, mas pelo que significou. Porque foi um gesto sem sentido e porque, em parte, Chedva morreu por causa dos eventos que ela desencadeou. Ela cavou uma cova rasa e a marcou com uma antena Hammer e um círculo de pedras.
  
  Quando ela terminou, Andrea procurou água no Hammer, mas sem muito sucesso. A única água que ela conseguiu encontrar estava no cantil do soldado pendurado em seu cinto. Estava três quartos cheio. Ela também pegou o boné dele, embora para mantê-lo tivesse que ajustá-lo com um alfinete de segurança que encontrou no bolso. Ela também tirou uma das camisas enfiadas nas janelas quebradas e pegou um tubo de aço do porta-malas do Hummer. Ela arrancou os limpadores e os enfiou no cano, envolvendo-os com a camisa para fazer um guarda-chuva improvisado.
  
  Ela então voltou para a pista que Hammer havia deixado. Infelizmente, quando Harel pediu que ela jurasse voltar para Aqaba, ela não sabia da bala perdida que atravessou seu pneu dianteiro porque estava de costas para o carro. Mesmo que Andrea quisesse cumprir sua promessa, o que ela não fez, seria impossível para ela trocar o pneu sozinha. Não importa o quanto ela procurasse, ela não conseguia encontrar um macaco. Em uma estrada tão pedregosa, o carro não poderia ter percorrido trinta metros sem uma roda dianteira funcionando.
  
  Andrea olhou para o oeste, onde podia ver a linha tênue da estrada principal serpenteando entre as dunas.
  
  Noventa e cinco milhas até Aqaba sob o sol do meio-dia, quase sessenta até a estrada principal. São pelo menos alguns dias caminhando em um calor de 100 graus na esperança de encontrar alguém, e não tenho água suficiente nem para seis horas. E isso supondo que eu não me perca tentando encontrar um caminho quase invisível, ou que aqueles filhos da puta ainda não tenham pegado a Arca e esbarrado em mim ao sair daqui.
  
  Ela olhou para o leste, onde os rastros de Hammer ainda eram recentes.
  
  Oito milhas naquela direção eram veículos, água e uma concha do século, ela pensou enquanto começava a andar. Sem mencionar um monte de gente que me quer morta. Prós? Ainda tenho chance de recuperar meu disco e ajudar o padre. Não faço ideia de como, mas vou tentar.
  
  
  81
  
  
  
  cripta com relíquias
  
  VATICANO
  
  
  treze dias antes
  
  
  'Você quer um pouco de gelo para esta mão?' Sirin perguntou. Fowler tirou um lenço do bolso e amarrou-o nos nós dos dedos, que sangravam devido a vários cortes. Evitando o irmão Cecilio, que ainda tentava consertar o nicho que havia destruído com os punhos, Fowler aproximou-se do chefe da Santa Aliança.
  
  'O que você quer de mim, Camilo?'
  
  - Quero que o devolva, Anthony. Se ela realmente existe, o lugar da Arca é aqui, numa sala fortificada cento e cinquenta pés abaixo do Vaticano. Agora não é hora disso se espalhar pelo mundo nas mãos erradas. Sem mencionar que o mundo sabe de sua existência.
  
  Fowler rangeu os dentes com a arrogância de Sirin e quem quer que estivesse acima dele, talvez até o próprio Papa, que pensou que poderia decidir o destino da Arca. O que Sirin pediu para ele fazer foi muito mais do que uma simples missão; pressionou como uma lápide em toda a sua vida. Os riscos eram incalculáveis.
  
  'Vamos mantê-lo', insistiu Sirin. 'Sabemos esperar'.
  
  Fowler assentiu.
  
  Ele iria para a Jordânia.
  
  Mas ele também era capaz de tomar suas próprias decisões.
  
  
  82
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  quinta-feira, 20 de julho de 2006 9h23.
  
  
  'Acorda, padre'.
  
  Fowler estava se recuperando lentamente, sem saber exatamente onde estava. Ele só sabia que todo o seu corpo doía. Ele não conseguia mexer as mãos porque estavam algemadas na cabeça. As algemas estavam de alguma forma presas à parede do desfiladeiro.
  
  Ao abrir os olhos, confirmou isso, assim como a identidade da pessoa que tentou acordá-lo. Torres estava diante dele.
  
  Sorriso largo.
  
  "Sei que você me entende", disse o soldado em espanhol. "Prefiro falar na minha própria língua. Assim posso lidar muito melhor com detalhes mais sutis."
  
  "Não há nada refinado em você", disse o padre em espanhol.
  
  - Está enganado, padre. Pelo contrário, uma das coisas que me tornaram famoso na Colômbia foi como sempre usei a natureza para me ajudar. Tenho amiguinhos que fazem meu trabalho para mim.
  
  "Então você colocou os escorpiões no saco de dormir da senhorita Otero", disse Fowler, tentando tirar as algemas sem que Torres percebesse. Não adiantava. Estavam presas à parede do desfiladeiro com um prego de aço cravado na rocha.
  
  - Agradeço seus esforços, padre. Mas não importa o quanto você puxe, essas algemas não se movem", disse Torres. - Mas você está certo. Eu queria pegar sua cadela espanhola. Não funcionou. Então agora tenho que esperar pelo nosso amigo Alrik. Acho que ele nos deixou. Ele deve estar se divertindo com suas duas namoradas prostitutas. Espero que ele foda os dois antes de explodir suas cabeças. O sangue é tão difícil de sair do seu uniforme.
  
  Fowler puxou as algemas, cego de raiva e incapaz de se controlar.
  
  - Venha cá, Torres. Você vem aqui!'
  
  'Ei ei! O que aconteceu?' disse Torres, apreciando a fúria no rosto de Fowler. - Adoro ver você chateado. Meus amiguinhos vão adorar.'
  
  O padre olhou na direção que Torres apontava. Não muito longe dos pés de Fowler, havia um monte na areia com várias figuras vermelhas movendo-se sobre ele.
  
  'Solenopsis catusianis. Não entendo muito de latim, mas sei que essas formigas falam sério pra caramba, padre. Tenho muita sorte de ter encontrado uma de suas colinas tão perto. Adoro vê-los trabalhar e não os vejo fazer suas coisas há muito tempo...'
  
  Torres agachou-se e pegou a pedra. Ele se levantou, brincou com a pedra por alguns momentos, depois recuou alguns passos.
  
  - Mas eles parecem estar trabalhando muito hoje, padre. Meus amiguinhos têm tantos dentes que você não vai acreditar. Mas isso não é tudo. A melhor parte é quando eles enfiam o ferrão em você e injetam veneno. Aqui, deixe-me mostrar-lhe.'
  
  Ele puxou o braço para trás e levantou o joelho como um arremessador de beisebol, depois jogou uma pedra. Ele atingiu o monte, destruindo seu topo.
  
  Era como se a fúria vermelha tivesse ganhado vida na areia. Centenas de formigas voaram para fora do formigueiro. Torres recuou um pouco e atirou outra pedra, desta vez em arco, de modo que caiu a meio caminho entre Fowler e o ninho. A massa vermelha congelou por um momento e então avançou contra a rocha, fazendo-a desaparecer sob sua fúria.
  
  Torres recuou ainda mais devagar e jogou outra pedra que caiu a cerca de trinta centímetros de Fowler. As formigas moveram-se pela pedra novamente até que a massa não estivesse a mais de 20 centímetros do padre. Fowler podia ouvir insetos estalando. Era um som repugnante e assustador, como alguém sacudindo um saco de papel cheio de tampinhas de garrafa.
  
  Eles usam o movimento para se guiar. Agora ele vai jogar outra pedra mais perto de mim para me fazer mover. Se eu fizer isso, estou perdido, pensou Fowler.
  
  E foi exatamente isso que aconteceu. A quarta pedra caiu aos pés de Fowler e as formigas imediatamente o atacaram. Gradualmente, as botas de Fowler ficaram cobertas por um mar de formigas que crescia a cada segundo à medida que mais formigas emergiam do formigueiro. Torres jogou mais pedras nas formigas, que ficaram ainda mais ferozes, como se o cheiro de suas irmãs esmagadas aumentasse sua sede de vingança.
  
  - Admita, padre. Você está ferrado - disse Torres.
  
  O soldado atirou outra pedra, desta vez não no chão, mas na cabeça de Fowler. Ele errou por cinco centímetros e caiu em uma onda vermelha que se movia como um redemoinho furioso.
  
  Torres inclinou-se novamente e escolheu uma pedra menor que era mais fácil para ele jogar. Ele mirou com cuidado e atirou. A pedra atingiu o padre na testa. Fowler lutou contra a dor e o desejo de se mover.
  
  - Mais cedo ou mais tarde você vai desistir, padre. Pretendo passar a manhã assim.
  
  Ele se abaixou novamente, procurando por munição, mas foi forçado a parar quando seu walkie-talkie ganhou vida.
  
  'Torres, Dekker está ouvindo. Onde diabos você está?
  
  - Estou cuidando do padre, senhor.
  
  'Deixe isso para Alric, ele estará de volta em breve. Eu prometi a ele e, como disse Schopenhauer, um grande homem trata suas promessas como leis divinas.'
  
  - Entendido, senhor.
  
  'Reporte ao Nest One'.
  
  - Com todo o respeito, senhor, não é minha vez agora.
  
  - Com todo o respeito, se você não aparecer no Ninho Um em trinta segundos, vou encontrá-lo e esfolá-lo vivo. Você ouve?'
  
  - Entendo, coronel.
  
  'Estou contente de ouvir isso. Finalizado.'
  
  Torres pôs o rádio de volta no cinto e voltou devagar. - Você o ouviu, padre. Após a explosão, restam apenas cinco de nós, então teremos que adiar nosso jogo por algumas horas. Quando eu voltar, você estará no seu pior. Ninguém consegue ficar parado tanto tempo.
  
  Fowler observou enquanto Torres fazia uma curva no desfiladeiro perto da entrada. Seu alívio não durou muito.
  
  Várias formigas em suas botas começaram a subir lentamente pela perna.
  
  
  83
  
  
  
  INSTITUTO METEOROLÓGICO AL QAHIR
  
  CAIRO, EGITO
  
  
  quinta-feira, 20 de julho de 2006 9h56.
  
  
  Ainda não eram dez da manhã e a camisa do meteorologista júnior já estava encharcada. Ele está ao telefone a manhã toda, fazendo o trabalho de outra pessoa. Era o auge da temporada de verão e todos que eram alguém haviam partido e estavam na costa de Sharm el-Sheikh, fingindo ser mergulhadores experientes.
  
  Mas era uma das tarefas que não podia ser adiada. A besta que se aproximava era muito perigosa.
  
  Pela milésima vez desde que confirmou suas leituras, o funcionário pegou o telefone e ligou para outra área que deveria ser atingida pela previsão do tempo.
  
  'Porto de Aqaba'.
  
  "Salaam alaikum, aqui é Jawar Ibn Daoud, do Instituto Meteorológico Al Qahira."
  
  'Alaikum salaam Jawar, aqui é Najjar'. Embora os dois homens nunca tenham se encontrado, eles se falaram ao telefone uma dúzia de vezes. 'Você poderia me ligar de volta em alguns minutos?' Estou muito ocupado esta manhã.'
  
  'Ouça-me, isso é importante. No início da manhã notamos uma enorme massa de ar. Está muito quente e está vindo na sua direção.
  
  'Simun? Você está indo por aqui? Inferno, eu vou ter que ligar para minha esposa e dizer a ela para trazer a roupa da lavanderia.'
  
  - É melhor você parar de brincar. Este é um dos maiores que já vi. É exagerado. Extremamente perigoso.'
  
  O meteorologista do Cairo quase pôde ouvir o capitão do porto engolir em seco do outro lado da linha. Como todos os jordanianos, ele aprendeu a respeitar e temer o simun, uma tempestade de areia que se move em círculos como um tornado, a velocidades de até 160 quilômetros por hora e temperaturas de 50 graus Celsius. Qualquer pessoa infeliz o suficiente para testemunhar um simun em pleno vigor ao ar livre morreria instantaneamente de parada cardíaca devido ao calor intenso, e o corpo seria despojado de toda a umidade, deixando um corpo vazio e ressecado onde um ser humano havia estado apenas alguns minutos antes. . Felizmente, as previsões meteorológicas modernas deram aos civis tempo suficiente para tomar precauções.
  
  'Eu entendo. Você tem um vetor? perguntou o capitão do porto, agora claramente preocupado.
  
  - Ele deixou o deserto do Sinai algumas horas atrás. Acho que vai passar por Aqaba, mas vai se alimentar das correntes de lá e explodir sobre o seu deserto central. Você vai ter que ligar para todo mundo para que eles possam repassar uma mensagem.
  
  'Eu sei como funciona a rede, Javar. Obrigado.'
  
  - Apenas certifique-se de que ninguém saia antes de hoje à noite, ok? Se não, você coletará múmias pela manhã.'
  
  
  84
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  quinta-feira, 20 de julho de 2006 11h07.
  
  
  David Pappas empurrou a cabeça da broca no buraco pela última vez. Eles tinham acabado de abrir um buraco na parede com cerca de um metro e oitenta de largura e três polegadas e meia de altura e, graças à Eternidade, o teto da cela do outro lado da parede não desabou, embora houvesse um leve tremor causado. por vibrações. Agora eles podiam remover as pedras manualmente sem desmontá-las. Pegá-los e colocá-los de lado era outra questão, já que eram poucos.
  
  'Isso vai levar mais duas horas, Sr. Kine.'
  
  O bilionário desceu à caverna meia hora antes. Ele ficou no canto com as duas mãos atrás das costas, como costumava fazer, apenas observando e parecia relaxar. Raymond Cain tinha medo de descer pelo buraco, mas apenas de forma racional. Ele passou a noite inteira se preparando mentalmente para isso, e não sentiu o medo habitual apertando seu peito. Seu pulso acelerou, mas não mais do que o normal para um homem de 68 anos que havia sido preso pelo cinto de segurança pela primeira vez e baixado em uma caverna.
  
  Não entendo porque me sinto tão bem. É porque estou perto da Arca que me faz sentir assim? Ou é o ventre estreito, aquele poço quente que me acalma e conforta?
  
  Russell caminhou até ele e sussurrou que precisava ir buscar algo em sua tenda. Kaine assentiu, distraído com seus próprios pensamentos, mas orgulhoso por ter se libertado de seu vício em Jacob. Ele o amava como a um filho e era grato por seu sacrifício, mas mal conseguia se lembrar de um momento em que Jacob não estivesse do outro lado da sala, pronto para ajudar ou oferecer conselhos. Quão paciente o jovem era com ele.
  
  Se não fosse por Jacob, nada disso teria acontecido.
  
  
  85
  
  
  
  Transcrição da comunicação entre a tripulação do Behemoth e Jacob Russell
  
  20 de julho de 2006
  
  
  MOISÉS 1: Behemoth, Moisés 1 está aqui. Você pode me ouvir?
  
  
  BEHEMOTH: Behemoth. Bom dia Sr Russel.
  
  
  MOISÉS 1: Olá Tomé. Como vai você?
  
  
  HIPPO: Você sabe, senhor. Muito calor, mas acho que aqueles de nós que nascemos em Copenhague nunca se cansam disso. Como posso ajudar?
  
  
  MOSES 1: Thomas, o Sr. Kine precisa do BA-609 em meia hora. Temos que organizar uma coleta de emergência. Diga ao piloto para levar o máximo de combustível possível com ele.
  
  
  BEHEMOTH: Senhor, receio que isso não seja possível. Acabamos de receber uma mensagem da Autoridade Portuária de Aqaba nos informando que uma gigantesca tempestade de areia está se movendo na área entre o porto e sua localização. Eles suspenderam todo o tráfego aéreo até as 18:00.
  
  
  MOISÉS 1: Tomé, gostaria que me esclarecesse uma coisa. Existe um emblema do porto de Aqaba ou Kine Industries a bordo do seu navio?
  
  
  HIPPO: Indústrias Kine, senhor.
  
  
  MOISÉS 1: Foi o que pensei. Algo mais. Por acaso você me ouviu quando eu lhe disse o nome da pessoa que precisa do BA-609?
  
  
  BEHEMOTH: Hmm, sim senhor. Sr. Caim, senhor.
  
  
  MOISÉS 1: Muito bem, Tomé. Então, por favor, tenha a gentileza de seguir as ordens que lhe dei, ou você e toda a tripulação deste navio ficarão sem trabalho por um mês. Estou limpo?
  
  
  BEHEMOTH: Muito claro, senhor. O avião irá imediatamente em sua direção.
  
  
  MOISÉS 1: É sempre um prazer, Thomas. Finalizado.
  
  
  86
  
  
  
  X UKAN
  
  Ele começou louvando o nome de Allah, o Sábio, o Santo, o Compassivo, aquele que lhe permitiu obter a vitória sobre seus inimigos. Ele fez isso ajoelhado no chão, vestindo uma túnica branca que cobria todo o seu corpo. Na frente dele havia uma tigela de água.
  
  Para garantir que a água alcançasse a pele sob o metal, ele removeu o anel com a data de formatura inscrita nele. Foi um presente da irmandade. Ele então lavou as duas mãos até os pulsos, concentrando-se nas áreas entre os dedos.
  
  Ele segurou a mão direita, aquela em que nunca tocou em suas partes íntimas em nenhuma circunstância, e pegou um pouco de água, depois enxaguou a boca vigorosamente três vezes.
  
  Ele encheu a palma da mão com água novamente, levou-a ao nariz e inalou com força para limpar as narinas. Ele repetiu o ritual três vezes. Com a mão esquerda, ele limpou a água, areia e lodo restantes.
  
  Usando a mão esquerda novamente, ele umedeceu a ponta dos dedos e passou a mão na ponta do nariz.
  
  Ele levantou a mão direita e levou-a ao rosto, depois abaixou-a para mergulhar na bacia e lavou o rosto três vezes da orelha direita à esquerda.
  
  Em seguida, da testa à garganta três vezes.
  
  Tirou o relógio e lavou vigorosamente os dois antebraços, primeiro o direito e depois o esquerdo, do pulso ao cotovelo.
  
  Molhando as palmas das mãos, ele esfregou a cabeça da testa até a nuca.
  
  Ele enfiou os dedos indicadores molhados nas orelhas, enxaguando-os atrás das orelhas e depois os lóbulos com os polegares.
  
  Finalmente, ele lavou os dois pés até os tornozelos, começando com o pé direito e certificando-se de lavar entre os dedos.
  
  "Ash hadu an la ilaha illa Allah wahdahu la shara lahu wa anna Muhammadan 'abduhu wa rasuluh", ele recitou fervorosamente, enfatizando o princípio central de sua fé de que não há Deus senão Alá, que não tem igual, e que Muhammad é seu servo e Mensageiro.
  
  
  Isso completou o ritual de ablução que teria marcado o início de sua vida como um guerreiro jihadista declarado. Agora ele estava pronto para matar e morrer pela glória de Allah.
  
  Ele agarrou a arma, permitindo-se um breve sorriso. Ele podia ouvir os motores do avião. É hora de sinalizar.
  
  Com um gesto solene, Russell deixou a tenda.
  
  
  87
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 13h24.
  
  
  O piloto do BA-609 era Howell Duke. Durante vinte e três anos voando, ele voou 18.000 horas em vários tipos de aeronaves em todas as condições climáticas possíveis. Ele sobreviveu a uma tempestade de neve no Alasca e a uma tempestade elétrica em Madagascar. Mas ele nunca sentiu medo de verdade, aquela sensação de frio que faz as bolas murcharem e a garganta secar.
  
  Até hoje.
  
  Ele voou em céus sem nuvens com ótima visibilidade, espremendo até a última gota de potência de seus motores. O avião não foi o mais rápido nem o melhor que ele voou, mas com certeza foi o mais divertido. Ele poderia atingir 315 mph e depois pairar majestosamente no lugar como uma nuvem. Tudo estava indo perfeito.
  
  Ele baixou os olhos para verificar a altitude, o medidor de combustível e a distância até seu destino. Quando ele olhou para cima novamente, seu queixo caiu. Algo apareceu no horizonte que não existia antes.
  
  A princípio, parecia uma parede de areia com trinta metros de altura e alguns quilômetros de largura. Dados vários pontos de referência no deserto, Duke a princípio pensou que o que via era imóvel. Gradualmente ele percebeu que as coisas estavam se movendo, e isso estava acontecendo muito rápido.
  
  Vejo um desfiladeiro à frente. Besteira. Graças a Deus não aconteceu há dez minutos. Este deve ser o simun sobre o qual me avisaram.
  
  Ele levaria pelo menos três minutos para pousar o avião, e a parede estava a menos de quarenta quilômetros de distância. Ele fez um cálculo rápido. Simun levaria mais vinte minutos para chegar ao desfiladeiro. Ele pressionou o modo de conversão do helicóptero e sentiu os motores desacelerarem imediatamente.
  
  Pelo menos funciona. Terei tempo para plantar este pássaro e me espremer no menor espaço que encontrar. Se pelo menos metade do que dizem sobre isso for verdade...
  
  Três minutos e meio depois, o chassi BA-609 pousou no terreno plano entre o acampamento e o local da escavação. Duke desligou o motor e, pela primeira vez na vida, não se deu ao trabalho de passar pela última verificação de segurança, mas desceu do avião como se suas calças estivessem pegando fogo. Ele olhou em volta, mas não viu ninguém.
  
  Devo informar a todos. Dentro deste desfiladeiro, eles não verão esta coisa até que esteja a trinta segundos de distância.
  
  Ele correu para as barracas, embora não tivesse certeza se estar dentro da barraca era o lugar mais seguro. De repente, uma figura vestida de branco caminhou em sua direção. Ele logo descobriu quem era.
  
  'Olá Sr. Russell. Vejo que você se tornou um nativo - disse Duke, nervoso. 'Eu não vi você...'
  
  Russell estava a seis metros de mim. Naquele momento, o piloto percebeu que Russell tinha uma pistola na mão e parou de repente.
  
  - Sr. Russell, o que está acontecendo?
  
  O líder não disse nada. Ele simplesmente mirou no peito do piloto e disparou três tiros rápidos. Ele ficou de pé sobre o corpo caído e atirou mais três vezes na cabeça do piloto.
  
  Em uma caverna próxima, Oh ouviu tiros e alertou o grupo.
  
  'Irmãos, este é o sinal. Ir.'
  
  
  88
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 13h39.
  
  
  - Você está bêbado, Ninho Três?
  
  - Coronel, repito que o Sr. Russell explodiu a cabeça do piloto e correu para a escavação. Quais são suas ordens?
  
  'Besteira. Alguém tem uma foto de Russell?
  
  - Senhor, este é o Ninho dois. Ele sobe na plataforma. Ele está vestido de uma maneira estranha. Devo disparar um tiro de advertência?
  
  'Negativo, valete dois. Não faça nada até sabermos mais. Nest One, você pode me ouvir?
  
  '...'
  
  'Ninho Um, você pode me ouvir?'
  
  Ninho número um. Torres, pegue aquele maldito rádio.
  
  '...'
  
  'Ninho dois, você tem uma foto do ninho um?'
  
  - Confirmo, senhor. Tenho uma foto, mas Torres não está, senhor.
  
  'Besteira! Vocês dois, fiquem de olho na entrada da escavação. Estou a caminho.'
  
  
  89
  
  
  
  NA ENTRADA DO CANYON, DEZ MINUTOS ANTES
  
  A primeira mordida foi na panturrilha há vinte minutos.
  
  Fowler sentiu uma dor aguda, mas felizmente não durou muito, dando lugar a uma dor surda que parecia mais um tapa forte do que o primeiro raio.
  
  O padre planejava abafar qualquer grito cerrando os dentes, mas se obrigou a não fazê-lo ainda. Ele tentaria com a próxima mordida.
  
  As formigas não passavam de seus joelhos, e Fowler não fazia ideia se elas sabiam quem ele era. Ele fez o possível para parecer intragável ou perigoso e, por ambos os motivos, não conseguiu fazer uma coisa: se mover.
  
  O próximo tiro doeu muito mais, talvez porque ele soubesse o que viria a seguir: inchaço na área, a inevitabilidade de tudo isso, uma sensação de impotência.
  
  Após a sexta mordida, ele perdeu a conta. Ele pode ter sido picado doze vezes, talvez vinte. Não restava muito, mas ele não aguentava mais. Ele tinha usado todos os seus recursos - cerrou os dentes, mordeu os lábios, abriu as narinas o suficiente para um caminhão bater nele? Em determinado momento, desesperado, arriscou até torcer os pulsos algemados.
  
  O pior era não saber quando viria o próximo golpe. Até este ponto, ele teve sorte, já que a maioria das formigas se moveu meia dúzia de pés para a esquerda, com apenas algumas centenas cobrindo o chão abaixo dele. Mas ele sabia que ao menor movimento eles atacariam.
  
  Ele precisava se concentrar em algo diferente da dor, ou iria contra seu bom senso e começaria a tentar esmagar os insetos com suas botas. Ele pode até ter conseguido matar alguns, mas estava claro que eles estavam em menor número e ele acabaria perdendo.
  
  Um novo golpe foi a gota d'água. A dor percorreu suas pernas e explodiu em seus órgãos genitais. Ele estava à beira de perder a cabeça.
  
  Ironicamente, foi Torres quem o salvou.
  
  'Padre, seus pecados o atacam. Um por um, assim como devoram a alma.'
  
  Fowler ergueu os olhos. O colombiano estava a cerca de dez metros de distância, observando-o com uma expressão alegre.
  
  'Sabe, estou cansado de ficar lá em cima, então voltei para ver você em seu inferno particular. Olha, não vamos ser incomodados assim - disse ele, desligando o rádio com a mão esquerda. Na mão direita segurava uma pedra do tamanho de uma bola de tênis. "Então, onde paramos?"
  
  O padre agradeceu a presença de Torres. Deu a ele alguém em quem ele poderia concentrar seu ódio. O que, por sua vez, lhe daria mais alguns minutos de silêncio, mais alguns minutos de vida.
  
  "Ah, sim", continuou Torres. 'Estávamos tentando descobrir se você daria o primeiro passo ou se eu faria isso por você.'
  
  Ele jogou uma pedra e atingiu Fowler no ombro. A pedra caiu onde a maioria das formigas havia se reunido, mais uma vez um enxame latejante e mortal, pronto para atacar o que quer que ameaçasse sua casa.
  
  Fowler fechou os olhos e tentou controlar a dor. A pedra o atingiu no mesmo lugar em que o assassino psicopata o havia atirado dezesseis meses antes. À noite, toda a área ainda estava doente, e agora ele sentia como se estivesse revivendo toda a provação. Ele tentou se concentrar na dor no ombro para entorpecer a dor nas pernas, usando um truque que o instrutor lhe ensinou há um milhão de anos: o cérebro só consegue lidar com uma dor aguda de cada vez.
  
  
  Quando Fowler abriu os olhos novamente e viu o que estava acontecendo atrás de Torres, ele teve que fazer ainda mais esforços para controlar suas emoções. Se ele se traísse mesmo por um momento, estaria acabado. A cabeça de Andrea Otero apareceu por trás de uma duna que ficava logo depois da saída para o desfiladeiro onde Torres o mantinha cativo. A repórter estava muito perto e sem dúvida ela os veria em alguns momentos, se é que já não os tinha visto.
  
  Fowler sabia que precisava ter certeza absoluta de que Torres não se viraria em busca de outra pedra. Resolveu dar ao colombiano o que o soldado menos esperava.
  
  - Por favor, Torres. Por favor, eu estou te implorando.'
  
  A expressão do colombiano mudou completamente. Como todos os assassinos, poucas coisas o excitavam mais do que o controle que ele pensava ter sobre suas vítimas quando elas imploravam.
  
  - O que você está implorando, padre?
  
  O padre teve que se esforçar para se concentrar e encontrar as palavras certas. Tudo dependia de Torres não se virar. Andrea os viu e Fowler teve certeza de que ela estava perto, embora a tenha perdido de vista porque o corpo de Torres estava bloqueando seu caminho.
  
  - Peço-lhe que poupe minha vida. Minha vida patética. Você é um soldado, um homem de verdade. Comparado a você, não sou nada.
  
  O mercenário abriu um largo sorriso, mostrando os dentes amarelados. - Muito bem, padre. E agora...'
  
  Torres nunca teve chance de terminar sua frase. Ele nem sentiu o impacto.
  
  
  Andrea, que teve a chance de ver a cena ao se aproximar, optou por não usar a arma. Lembrando o quão ruim ela tinha sido com Alric, o máximo que ela podia esperar era que a bala perdida não acertasse Fowler na cabeça da mesma forma que atingiu o pneu de Hammer antes. Em vez disso, ela tirou os limpadores de seu guarda-chuva improvisado. Segurando o cano de aço como um bastão de beisebol, ela se arrastou lentamente para a frente.
  
  O cano não era muito pesado, então ela teve que escolher cuidadosamente a linha de ataque. Apenas alguns passos atrás dele, ela decidiu mirar em sua cabeça. Ela sentiu as palmas das mãos suarem e rezou para não estragar tudo. Se Torres se virar, ela está morta.
  
  Ele não. Andrea plantou os pés firmemente no chão, girou a arma e atingiu Torres com toda a força na lateral da cabeça, perto da têmpora.
  
  'Pegue, filho da puta!'
  
  O colombiano desabou na areia como uma pedra. A massa de formigas vermelhas deve ter sentido a vibração porque imediatamente se virou e se dirigiu para seu corpo caído. Sem saber o que havia acontecido, ele começou a se levantar. Ainda semiconsciente do golpe na têmpora, ele cambaleou e caiu novamente quando as primeiras formigas alcançaram seu corpo. Ao sentir as primeiras mordidas, Torres levou as mãos aos olhos em absoluto horror. Ele tentou se ajoelhar, mas isso irritou ainda mais as formigas, e elas o atacaram em número ainda maior. Era como se estivessem passando uma mensagem um para o outro através de seus feromônios.
  
  Inimigo.
  
  Matar.
  
  - Corra, Andrea! Fowler gritou. "Afaste-se deles."
  
  O jovem repórter deu alguns passos para trás, mas poucas formigas se viraram para seguir as vibrações. Eles estavam mais preocupados com o colombiano, que estava coberto deles da cabeça aos pés, uivando em agonia, cada célula de seu corpo sendo atacada por mandíbulas afiadas e picadas de agulha. Torres conseguiu se levantar novamente e dar alguns passos, as formigas cobrindo-o como uma pele estranha.
  
  Deu mais um passo, caiu e não se levantou mais.
  
  
  Andrea, enquanto isso, recuou para o local onde havia deixado cair os lenços e a camisa. Ela embrulhou os limpadores em um pano. Então, fazendo um grande desvio em torno das formigas, ela caminhou até Fowler e colocou fogo na camisa dele com o isqueiro. Enquanto a camisa queimava, ela desenhou um círculo com ela no chão ao redor do padre. Várias formigas que não haviam participado do ataque a Torres fugiram no calor.
  
  Usando um cano de aço, ela empurrou para trás as algemas de Fowler e a estaca que as mantinha longe da pedra.
  
  "Obrigado", disse o padre, com as pernas trêmulas.
  
  
  Quando estavam a cerca de 30 metros das formigas e Fowler pensou que estavam a salvo, elas caíram no chão, exaustas. O padre arregaçou as calças para verificar as pernas. Além de pequenas marcas de mordida avermelhadas, inchaço e dor contínua, mas incômoda, as vinte e tantas mordidas não causaram muitos danos.
  
  'Agora que salvei sua vida, presumo que sua dívida comigo está paga?' Andrea disse sarcasticamente.
  
  'Doc te contou sobre isso?'
  
  'Eu quero te perguntar sobre isso e muitas outras coisas.'
  
  'Onde ela está?' o padre perguntou, mas ele já sabia a resposta.
  
  A jovem balançou a cabeça e começou a soluçar. Fowler abraçou-a com ternura.
  
  - Sinto muito, srta. Otero.
  
  - Eu a amava - disse ela, enterrando o rosto no peito do padre.Soluçando, Andrea percebeu que Fowler subitamente enrijeceu e prendeu a respiração.
  
  'O que aconteceu?' ela perguntou.
  
  Em resposta à sua pergunta, Fowler apontou para o horizonte, onde Andrea viu uma mortal parede de areia se aproximando deles tão inescapavelmente quanto a noite.
  
  
  90
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006 às 13h48.
  
  
  Vocês dois, fiquem de olho na entrada do sítio de escavação. Estou a caminho.
  
  Foram essas palavras que levaram, ainda que indiretamente, à morte da restante equipe de Dekker. Quando ocorreu o ataque, os olhos dos dois soldados olhavam para qualquer lugar, menos para onde vinha o perigo.
  
  Tewi Waaka, um enorme sudanês, só avistou os intrusos vestidos de marrom quando já estavam no acampamento. Eram sete, armados com Kalashnikovs. Ele alertou Jackson pelo rádio e os dois abriram fogo. Um dos atacantes caiu sob uma saraivada de balas. O resto se escondeu atrás de tendas.
  
  Vaaka ficou surpreso por eles não responderem ao fogo. Na verdade, esse foi seu último pensamento, porque alguns segundos depois, dois terroristas que haviam escalado o penhasco o emboscaram por trás. Duas rajadas de Kalashnikovs e Tevi Vaaka se juntou a seus ancestrais.
  
  
  Do outro lado do desfiladeiro no Nest 2, Marla Jackson viu Vaaka sendo baleada pelo alcance de seu M4 e sabia que ela sofreria o mesmo destino. Marla conhecia bem as rochas. Ela havia passado tantas horas lá quando não tinha nada para fazer a não ser olhar em volta e se tocar nas calças quando ninguém estava olhando, contando as horas até que Dekker viesse e a levasse em uma missão de reconhecimento particular.
  
  Durante suas horas de sentinela, ela imaginou centenas de vezes como inimigos hipotéticos poderiam escalar e cercá-la. Agora, olhando para a beira do penhasco, ela viu dois inimigos muito reais a apenas um pé e meio de distância dela. Ela imediatamente colocou quatorze balas neles.
  
  Eles não fizeram um som enquanto morriam.
  
  
  Agora restavam quatro inimigos que ela conhecia, mas ela não podia fazer nada de sua posição sem cobertura. A única coisa em que ela conseguia pensar era se juntar a Dekker na escavação para que eles pudessem bolar um plano juntos. Era uma opção ruim porque ela perderia sua vantagem de altura e uma rota de fuga mais fácil. Mas ela não teve escolha, porque agora ela ouviu três palavras em seu walkie-talkie:
  
  'Marla... me ajude.'
  
  'Dekker, onde você está?'
  
  'No fundo. No fundo da plataforma.
  
  Sem se importar com sua própria segurança, Marla desceu a escada de corda e correu em direção ao local da escavação. Dekker estava deitado ao lado da plataforma com um ferimento muito feio no lado direito do peito e com a perna esquerda dobrada sob ele. Ele deve ter caído do alto do andaime. Marla examinou o ferimento. O sul-africano conseguiu estancar o sangramento, mas sua respiração estava...
  
  Maldito apito.
  
  ... preocupa. Ele tinha um pulmão perfurado, o que era uma má notícia se eles não procurassem um médico imediatamente.
  
  'O que aconteceu com você?'
  
  - Foi Russel. Aquele filho da puta... ele me pegou de surpresa quando entrei.'
  
  "Russell?" Marla disse surpresa. Ela tentou pensar. "Você vai ficar bem. Vou tirá-lo daqui, coronel. Eu juro."
  
  'Nunca. Você tem que sair daqui por conta própria. Terminei. O Mestre disse melhor: "A vida para a grande maioria é uma luta constante pela mera existência, com a certeza de que acabará por ser superada". '
  
  - Você poderia, por favor, deixar o maldito Schopenhauer em paz pelo menos uma vez, Dekker?
  
  O sul-africano sorriu tristemente com o desabafo do amante e fez um leve gesto com a cabeça.
  
  'Siga você, soldado. Não se esqueça do que eu disse.
  
  Marla se virou e viu quatro terroristas se aproximando dela. Eles se espalharam e usaram as rochas como cobertura, enquanto sua única proteção seria uma pesada lona protegendo o sistema hidráulico e os rolamentos de aço da plataforma.
  
  - Coronel, acho que nós dois terminamos.
  
  Pendurando o M4 no ombro, ela tentou arrastar Dekker para baixo do andaime, mas só conseguiu movê-lo alguns centímetros. O peso da sul-africana era muito grande mesmo para uma mulher tão forte como ela.
  
  - Ouça-me, Marla.
  
  'O que diabos você quer?' disse Marla, tentando pensar enquanto se agachava ao lado dos suportes de aço do andaime. Embora ela não tivesse certeza se deveria abrir fogo antes de ter um tiro certeiro, ela tinha certeza de que eles atirariam muito antes dela.
  
  'Render. Não quero que eles matem você - disse Dekker, a voz ficando mais fraca.
  
  Marla estava prestes a repreender seu comandante novamente quando um rápido olhar para a entrada do desfiladeiro lhe disse que a rendição poderia ser a única maneira de sair dessa situação absurda.
  
  'Desisto!' ela gritou. 'Vocês estão ouvindo, idiotas? Desisto. Yankee, ela está indo para casa.
  
  Ela jogou o rifle alguns metros à sua frente e depois a pistola automática. Então ela se levantou e ergueu as mãos.
  
  Estou contando com vocês filhos da puta. Esta é sua chance de interrogar detalhadamente a prisioneira. Não atire em mim, filho da puta.
  
  Os terroristas se aproximaram lentamente, com os fuzis apontados para a cabeça dela, cada cano da Kalashnikov pronto para cuspir chumbo e acabar com sua preciosa vida.
  
  - Desisto - repetiu Marla enquanto os observava avançar, formando um semicírculo, os joelhos dobrados, os rostos cobertos por lenços pretos, a cerca de seis metros de distância, para não serem alvos fáceis.
  
  Droga, eu desisto, seus filhos da puta. Aproveite suas setenta e duas virgens.
  
  'Eu desisto', ela gritou uma última vez, esperando abafar o barulho do vento crescente que se transformou em uma explosão quando a parede de areia varreu as tendas, engolindo o avião e depois correndo em direção aos terroristas.
  
  Dois deles se viraram em estado de choque. O resto nunca soube o que os atingiu.
  
  Todos morreram instantaneamente.
  
  Marla correu até Dekker e puxou a lona sobre eles como uma tenda improvisada.
  
  Você deve descer. Cubra-se com alguma coisa. Não lute contra o calor e o vento ou você vai secar como uma uva passa.
  
  Estas foram as palavras de Torres, que sempre foi um fanfarrão, ao contar a seus companheiros sobre o mito simun enquanto jogavam pôquer. Talvez funcionasse. Marla agarrou Dekker e ele tentou fazer o mesmo, embora seu aperto fosse fraco.
  
  - Espere aí, coronel. Em meia hora estaremos longe daqui.
  
  
  91
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 13h52.
  
  
  O buraco não passava de uma rachadura na base do desfiladeiro, mas era grande o suficiente para duas pessoas se amontoarem juntas. Eles mal conseguiram se espremer antes que o simoon colidisse com o desfiladeiro. Uma pequena saliência de rocha os protegeu da primeira onda de calor. Eles tiveram que gritar para serem ouvidos acima do rugido da tempestade de areia.
  
  - Relaxe, senhorita Otero. Estaremos aqui por pelo menos vinte minutos. Este vento é mortal, mas felizmente não dura muito.
  
  - Você já esteve em uma tempestade de areia antes, não foi, pai?
  
  'Repetidamente. Mas nunca vi um Simun. Acabei de ler sobre isso no atlas de Rand McNally.
  
  Andrea ficou em silêncio por um tempo, tentando recuperar o fôlego. Felizmente, a areia que soprava pelo desfiladeiro mal penetrava no esconderijo, embora a temperatura subisse e Andrea encontrasse dificuldade para respirar.
  
  - Fale comigo, pai. Sinto que vou desmaiar.
  
  Fowler tentou mudar de posição para poder esfregar as pernas doloridas. As picadas precisavam de desinfetantes e antibióticos o mais rápido possível, embora isso não fosse uma prioridade. Tirar Andrea de lá foi.
  
  'Assim que o vento parar, vamos correr para o H3s e criar um desvio para que você possa sair daqui e seguir para Aqaba antes que alguém comece a atirar. Você sabe dirigir, não é?
  
  "Eu estaria em Aqaba agora se pudesse encontrar o plug naquele maldito Hummer", mentiu Andrea. "Alguém o pegou."
  
  'Está sob o pneu sobressalente em tal veículo.'
  
  Onde, claro, eu não olhei.
  
  'Não mude de assunto. Você usou o singular. Você não vem comigo?
  
  'Devo completar minha missão, Andrea.'
  
  'Você veio aqui por minha causa, não é? Bem, agora você pode sair comigo.'
  
  O padre levou alguns segundos antes de responder. No final, ele decidiu que o jovem repórter deveria saber a verdade.
  
  - Não, Andréa. Fui enviado aqui para recuperar a Arca, não importa o que aconteça, mas foi uma ordem que nunca planejei seguir. Há uma razão para eu ter explosivos na minha pasta. E essa razão está dentro daquela caverna. Nunca acreditei realmente que existisse e nunca teria aceitado a missão se você não estivesse envolvido. Meu chefe usou nós dois.
  
  'Por que, pai?'
  
  'É muito complicado, mas vou tentar explicar o mais brevemente possível. O Vaticano considerou as possibilidades do que poderia acontecer se a Arca da Aliança fosse devolvida a Jerusalém. As pessoas tomariam isso como um sinal. Em outras palavras, como um sinal de que o Templo de Salomão deveria ser restaurado em seu local original.'
  
  'Onde estão localizados o Domo da Rocha e a Mesquita de Al-Aqsa'.
  
  'Exatamente. A tensão religiosa na região aumentará cem vezes. Isso provocaria os palestinos. A Mesquita Al-Aqsa acabaria sendo destruída para que o templo original pudesse ser reconstruído. Não é apenas um palpite, Andrea. Esta é a ideia fundamental. Se um grupo tem o poder de esmagar outro e acredita ter uma desculpa, acaba fazendo isso.'
  
  Andrea relembrou uma das histórias em que trabalhou no início de sua carreira profissional, sete anos antes. Era setembro de 2000 e ela trabalhava na seção internacional do jornal. Chegou a notícia de que Ariel Sharon estava prestes a caminhar, cercado por centenas de policiais de choque, no Monte do Templo - na fronteira entre os setores judeu e árabe, no coração de Jerusalém, um dos territórios mais sagrados e disputados da história, em o local do Templo da Rocha, o terceiro a importância do local no mundo islâmico.
  
  Essa simples caminhada levou à Segunda Intifada, que ainda estava acontecendo. Aos milhares de mortos e feridos; a atentados suicidas, por um lado, e ataques militares, por outro. Para uma espiral interminável de ódio que prometia poucas chances de reconciliação. Se a descoberta da Arca da Aliança significasse a reconstrução do Templo de Salomão onde hoje está a Mesquita de Al-Aqsa, todos os países islâmicos do mundo se levantariam contra Israel, desencadeando um conflito com consequências inimagináveis. Como o Irã está prestes a realizar seu potencial nuclear, não haverá limite para o que pode acontecer.
  
  'Isso é uma desculpa?' Andrea disse, sua voz embargada pela emoção. 'Mandamentos sagrados do Deus de Amor?'
  
  - Não, Andréa. Esta é a propriedade da Terra Prometida.'
  
  O repórter se mexeu desconfortavelmente.
  
  'Agora eu me lembro do que Forrester chamou... o contrato das pessoas com Deus. E o que Kira Larsen tinha a dizer sobre o significado original e o poder da Arca. Mas o que não entendo é o que Kain tem a ver com tudo isso.'
  
  'O Sr. Kine claramente tem uma mente inquieta, mas ao mesmo tempo ele é profundamente religioso. Pelo que entendi, seu pai lhe deixou uma carta pedindo-lhe que cumprisse a missão de sua família. Isso é tudo o que sei.
  
  Andrea, que conhecia toda a história com mais detalhes de sua entrevista com Cain, não interrompeu.
  
  Se Fowler quiser saber o resto, que compre o livro que pretendo escrever assim que sair daqui, pensou ela.
  
  'Desde que seu filho nasceu, Caim deixou claro', Fowler continuou, 'que ele colocará todos os seus recursos para encontrar a Arca para que seu filho...'
  
  'Isaque'.
  
  '... para que Isaque possa cumprir o propósito de sua família'.
  
  'Para devolver a arca ao Templo?'
  
  - Na verdade, não, Andréa. De acordo com uma certa interpretação da Torá, quem conseguir recuperar a Arca e reconstruir o Templo - este último com relativa facilidade dada a condição de Kain - será o Prometido: o Messias.'
  
  'Oh meu Deus!'
  
  O rosto de Andrea mudou completamente quando a última peça do quebra-cabeça se encaixou. Isso explicava tudo. alucinações. Comportamento obsessivo. Trauma terrível de crescer confinado neste espaço estreito. A religião como fato absoluto.
  
  'É isso', disse Fowler. 'Além disso, ele viu a morte de seu próprio filho Isaac como um sacrifício exigido por Deus para que ele próprio pudesse alcançar esse destino.'
  
  'Mas, pai... se Caim sabia quem você era, por que diabos ele deixou você ir em uma expedição?'
  
  - Sabe, é irônico. Caim não poderia ter completado esta missão sem a bênção de Roma, o selo de aprovação de que a Arca era real. Foi assim que eles conseguiram me colocar na expedição. Mas outra pessoa também se infiltrou na expedição. Alguém com muito poder que decidiu trabalhar para Kain depois que Isaac lhe contou sobre a obsessão de seu pai pela Arca. Estou apenas supondo, mas no começo ele provavelmente só trabalhou para obter acesso a informações confidenciais. Mais tarde, quando a obsessão de Kain se tornou algo mais concreto, ele desenvolveu seus próprios planos.'
  
  'Russell!' Andrea engasgou.
  
  'Está certo. O homem que jogou você no mar e matou Stowe Erling em uma tentativa desajeitada de encobrir sua descoberta. Talvez mais tarde ele planejasse cavar a Arca sozinho. E ele ou Kaine, ou ambos, são responsáveis pelo Protocolo Upsilon.
  
  "E ele colocou escorpiões no meu saco de dormir, bastardo."
  
  - Não, foi Torres. Você tem um fã-clube muito seleto.'
  
  - Só desde que você e eu nos conhecemos, pai. Mas ainda não entendo por que Russell precisa da Arca.
  
  - Talvez para destruí-lo. Se assim for, embora eu duvide, não vou impedi-lo. Acho que ele pode querer tirá-lo daqui para usar em algum esquema maluco de chantagem do governo israelense. Ainda não entendi essa parte, mas uma coisa é certa: nada vai me impedir de cumprir minha decisão.'
  
  Andrea tentou olhar atentamente para o rosto do padre. O que ela viu a fez congelar.
  
  'Você realmente vai explodir a Arca, pai? Um item tão sagrado?
  
  "Pensei que você não acreditasse em Deus", disse Fowler com um sorriso irônico.
  
  "Houve muitas reviravoltas estranhas na minha vida ultimamente", Andrea respondeu com tristeza.
  
  'A lei de Deus está gravada aqui e ali', disse o padre, tocando a testa e depois o peito. 'A Arca é apenas uma caixa de madeira e metal, que, se flutuar, levará à morte de milhões de pessoas e a cem anos de guerra. O que vimos no Afeganistão e no Iraque é apenas uma pálida sombra do que pode acontecer a seguir. É por isso que ele não sai daquela caverna.
  
  Andrea não respondeu. Houve um súbito silêncio. O uivo do vento entre as rochas do cânion finalmente parou.
  
  Simun acabou.
  
  
  92
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 14h16.
  
  
  Eles saíram cautelosamente de seu esconderijo e entraram no desfiladeiro. A paisagem diante deles era uma cena de devastação. As tendas haviam sido arrancadas de suas plataformas e o que havia dentro agora estava espalhado por toda a área circundante. Os pára-brisas dos Hummers foram estilhaçados por pequenas pedras que se soltaram das rochas do desfiladeiro. Fowler e Andrea estavam caminhando em direção aos carros quando de repente ouviram o motor de um dos Hummers ganhar vida.
  
  H3 estava indo em direção a eles a toda velocidade sem aviso.
  
  Fowler empurrou Andrea para fora do caminho e saltou para o lado. Por uma fração de segundo, ele viu Marla Jackson dirigindo, com os dentes cerrados de raiva. O enorme pneu traseiro do Hummer passou a centímetros do rosto de Andrea, salpicando-o de areia.
  
  Antes que os dois pudessem se levantar, H3 fez uma curva no desfiladeiro e desapareceu.
  
  "Acho que somos os únicos aqui", disse o padre, ajudando Andrea a se levantar. "Eram Jackson e Dekker, afastando-se como se o próprio diabo os estivesse perseguindo. Não creio que muitos de seus companheiros estivessem esquerda.'
  
  'Padre, não acho que essas sejam as únicas coisas que desapareceram. Parece que seu plano para me tirar daqui deu errado", disse o repórter, apontando para os três EVs restantes.
  
  Todos os doze pneus foram cortados.
  
  Eles caminharam em torno das ruínas das tendas por alguns minutos em busca de água. Encontraram três cantis pela metade e uma surpresa: a mochila de Andrea com seu disco rígido quase enterrada na areia.
  
  "As coisas mudaram", disse Fowler, olhando em volta com desconfiança, parecia inseguro e espreitava como se um assassino nos penhascos pudesse acabar com eles a qualquer momento.
  
  Andrea o seguiu, agachando-se de medo.
  
  "Eu não posso tirar você daqui, então fique ao meu lado até descobrirmos alguma coisa."
  
  BA-609 rolou para o lado esquerdo como um pássaro com uma asa quebrada. Fowler entrou na cabine e reapareceu trinta segundos depois, segurando vários cabos.
  
  "Russell não pode usar o avião para transportar a Arca", disse ele enquanto jogava os cabos fora e então pulava de volta para baixo.Ele estremeceu quando seus pés tocaram a areia.
  
  Ele ainda dói. Isso é uma loucura, pensou Andrea.
  
  - Você tem alguma ideia de onde ele pode estar?
  
  Fowler estava prestes a responder, mas parou e se dirigiu para o fundo do avião. Perto das rodas havia um objeto preto opaco. O padre pegou.
  
  Era a pasta dele.
  
  A tampa superior parecia ter sido aberta para que você pudesse ver onde estava o explosivo plástico que Fowler usou para explodir o tanque de água. Ele tocou a pasta em dois lugares e o compartimento secreto se abriu.
  
  'É uma pena que eles estragaram a pele. Essa maleta está comigo há muito tempo", disse o padre, juntando os quatro sacos restantes de explosivos e outro objeto, do tamanho de um mostrador de relógio, com dois fechos de metal.
  
  Fowler embrulhou explosivos em uma peça de roupa próxima, que foi arrancada das tendas durante uma tempestade de areia.
  
  'Coloque isso na sua mochila, ok?'
  
  "De jeito nenhum", disse Andrea, dando um passo para trás. 'Essas coisas me assustam pra caramba.'
  
  "É inofensivo sem um detonador conectado."
  
  Andrea relutantemente cedeu.
  
  Enquanto se dirigiam para a plataforma, eles viram os corpos dos terroristas cercando Marla Jackson e Dekker antes do simoon atingir. A primeira reação de Andrea foi entrar em pânico até perceber que eles estavam mortos. Quando chegaram aos cadáveres, Andrea não pôde deixar de suspirar. Os corpos foram dispostos em posições estranhas. Um deles parecia estar tentando se levantar - um de seus braços estava levantado e seus olhos estavam arregalados, como se estivesse olhando para o Inferno, Andrea pensou com uma expressão de descrença.
  
  Só que ele não tinha olhos.
  
  As órbitas dos cadáveres estavam todas vazias, suas bocas abertas não passavam de buracos negros e sua pele era cinza como papelão. Andrea tirou sua câmera da mochila e tirou algumas fotos das múmias.
  
  Eu não posso acreditar nisso. É como se a vida tivesse sido arrancada deles sem qualquer aviso. Ou como se ainda estivesse acontecendo. Deus, que horror!
  
  Andrea se virou e sua mochila roçou na cabeça de um dos homens. Diante de seus olhos, o corpo do homem de repente se desintegrou, deixando apenas uma mistura de poeira cinza, roupas e ossos.
  
  Sentindo-se mal, Andrea voltou-se para o padre. Ela viu que ele não sofria do mesmo remorso quando se tratava dos mortos. Fowler notou que pelo menos um dos corpos servia a um propósito mais utilitário e puxou uma Kalashnikov limpa de debaixo dele. Ele verificou a arma e viu que ainda estava em boas condições de funcionamento. Ele tirou vários clipes sobressalentes das roupas do terrorista e os enfiou nos bolsos.
  
  Com a boca do rifle, ele apontou para a plataforma que levava à entrada da caverna.
  
  'Russell lá em cima'.
  
  'Como você sabe?'
  
  "Quando ele decidiu sair, obviamente ligou para os amigos", disse Fowler, apontando com a cabeça para os corpos. 'Estas são as pessoas que você notou quando chegamos. Não sei se há outros ou quantos podem haver, mas está bastante claro que Russell ainda está por aí em algum lugar porque não há pegadas na areia saindo da plataforma. Simun previu tudo. Se eles tivessem saído, poderíamos ter visto as pegadas. Ele está lá, assim como a Arca.
  
  'O que nós vamos fazer?'
  
  Fowler pensou por alguns segundos, inclinando a cabeça.
  
  'Se eu fosse esperto, explodiria a entrada da caverna e os deixaria morrer de fome. Mas temo que possa haver outros. Eichberg, Kine, David Pappas...'
  
  - Então você está indo para lá?
  
  Fowler assentiu. - Dê-me explosivos, por favor.
  
  "Deixe-me ir com você", disse Andrea, entregando-lhe o pacote.
  
  'Senhorita Otero, fique aqui e espere até eu sair. Se você os vir saindo, não diga nada. Apenas se esconda. Tire algumas fotos, se puder, depois saia daqui e conte ao mundo sobre isso.
  
  
  93
  
  
  
  DENTRO DA CAVERNA, CATORZE MINUTOS ANTECIPADO
  
  Livrar-se de Dekker foi mais fácil do que ele poderia imaginar. O sul-africano ficou atônito com o fato de ter atirado no piloto e estava tão ansioso para falar com ele que não tomou a menor precaução ao entrar no túnel. O que ele encontrou foi uma bala que o fez rolar para fora da plataforma.
  
  Assinar o Protocolo Upsilon pelas costas do velho foi uma jogada brilhante, pensou Russell, parabenizando a si mesmo.
  
  Custou quase dez milhões de dólares. Dekker inicialmente suspeitou até que Russell concordou em pagar a ele uma quantia de sete dígitos adiantado e outros sete se ele fosse forçado a usar o protocolo.
  
  O assistente de Kaine sorriu satisfeito. Os contadores da Kine Industries perceberão na próxima semana que o dinheiro está faltando no fundo de pensão e surgirão dúvidas. A essa altura ele estaria longe e a Arca estaria em um lugar seguro no Egito. Seria muito fácil se perder lá. E então o maldito Israel, que ele odiava, teria que pagar o preço pela humilhação que infligiram à casa do Islã.
  
  Russell percorreu toda a extensão do túnel e espiou dentro da caverna. Kine estava lá, observando com interesse enquanto Eichberg e Pappas removiam a última das pedras que bloqueavam o acesso à cela, alternando entre usar a furadeira elétrica e usar as mãos. Eles não ouviram o tiro quando ele atirou em Dekker. No momento em que ele soubesse que o caminho para a Arca estava livre e ele não precisava mais deles, eles teriam sido enviados.
  
  Quanto a Kai...
  
  Nenhuma palavra poderia descrever o fluxo de ódio que Russell sentia pelo velho. Isso fervia nas profundezas de sua alma, alimentado pelas humilhações que Caim o forçou a suportar. Estar perto do velho nos últimos seis anos foi uma tortura excruciante.
  
  Escondido no banheiro para rezar, cuspindo o álcool que era forçado a fingir que bebia para que as pessoas não suspeitassem dele. Cuidar da mente doente e medrosa de um velho a qualquer hora do dia ou da noite. Cuidado e carinho fingidos.
  
  Tudo isso era mentira.
  
  Sua melhor arma será taqiyya, o engano do guerreiro. Um jihadista pode mentir sobre sua fé, pode fingir, esconder e distorcer a verdade. Ele pode fazer isso com um infiel sem pecar, disse o imã há quinze anos. E não acredite que será fácil. Você vai chorar todas as noites por causa da dor em seu coração a ponto de não saber quem você é.
  
  Agora ele era ele mesmo novamente.
  
  
  Com toda a agilidade de seu corpo jovem e bem treinado, Russell desceu a corda sem o auxílio de arreios da mesma forma que havia escalado algumas horas antes. Sua túnica branca tremulou enquanto ele descia, atraindo a atenção de Kain enquanto ele encarava seu assistente em estado de choque.
  
  'Qual é o sentido do disfarce, Jacob?'
  
  Russel não respondeu. Ele se dirigiu para o vale. O espaço que eles abriram tinha cerca de um metro e meio de altura e dois metros e meio de largura.
  
  - Está lá, Sr. Russell. Todos nós já vimos isso", disse Eichberg, tão afobado que a princípio não percebeu como Russell estava se vestindo. "Ei, que equipamento é esse?" ele finalmente perguntou.
  
  'Fique calmo e ligue para os papais'.
  
  'Sr. Russell, você deveria ser um pouco mais...'
  
  "Não me faça dizer isso de novo", disse o assistente, tirando uma arma de debaixo da roupa.
  
  'David!' Eichberg gritou como uma criança.
  
  "Jacob!" gritou Kine.
  
  - Cale a boca, seu velho bastardo.
  
  O sangue se esvaiu do rosto de Kaine com o insulto. Ninguém jamais havia falado assim com ele, muito menos com o homem que ainda era seu braço direito. Ele não teve tempo de responder porque David Pappas saiu da caverna, piscando enquanto seus olhos se ajustavam à luz.
  
  'Que diabos...?'
  
  Quando ele viu a arma na mão de Russell, ele imediatamente entendeu tudo. Ele foi o primeiro dos três a entender, embora não fosse o mais desapontado e chocado. Este papel pertencia a Caim.
  
  'Você!' Pappas exclamou. 'Eu entendo agora. Você teve acesso ao programa magnetômetro. Você é quem alterou os dados. Você matou Stowe.
  
  'Um pequeno erro que quase me custou caro. Achei que tinha mais controle da expedição do que realmente tenho - admitiu Russell, encolhendo os ombros. - E agora uma perguntinha. Você está pronto para tirar a Arca?'
  
  'Foda-se, Russel'.
  
  Sem pensar, Russell mirou na perna de Pappas e atirou. O joelho direito de Pappas se transformou em uma confusão sangrenta e ele caiu no chão. Seus gritos ecoaram nas paredes do túnel.
  
  'A próxima bala será na sua cabeça. Agora me responda, papais.
  
  - Sim, está pronto para publicação, senhor. O caminho está livre - disse Eichberg, erguendo as mãos no ar.
  
  "Isso é tudo que eu queria saber", respondeu Russell.
  
  Dois tiros foram disparados em rápida sucessão. Sua mão caiu e mais dois tiros se seguiram. Eichberg caiu sobre Pappas, ambos atingidos na cabeça, seu sangue agora se misturando no solo rochoso.
  
  - Você os matou, Jacob. Você matou os dois.
  
  Kine se encolheu em um canto, seu rosto uma máscara de medo e incompreensão.
  
  'Bem, bem, velho. Para um velho bastardo maluco, você é muito bom em dizer o óbvio - disse Russell. Ele espiou dentro da caverna, ainda apontando sua pistola para Kain. Quando ele se virou, ele tinha uma expressão de satisfação em seu rosto. - Então finalmente encontramos, Ray? O trabalho de uma vida. É uma pena que seu contrato seja rescindido.
  
  O assistente caminhou em direção ao chefe com passos lentos e medidos. Kine se encolheu ainda mais em seu canto, completamente preso. Seu rosto estava coberto de suor.
  
  'Por que, Jacob?' exclamou o velho. 'Eu te amei como meu próprio filho'.
  
  - Você chama isso de amor? Russell gritou ao se aproximar de Kine e o esfaqueou várias vezes com sua pistola, primeiro no rosto, depois nos braços e na cabeça. - Eu era seu escravo, velho. Toda vez que você chorava como uma menina no meio da noite, eu corria até você, me lembrando porque estou fazendo isso. Eu deveria ter pensado no momento em que finalmente o derrotaria e você estaria à minha mercê.'
  
  Caim caiu no chão. Seu rosto estava inchado, quase irreconhecível pelos golpes. Sangue escorria de sua boca e maçãs do rosto rachadas.
  
  'Olhe para mim, velho', continuou Russell, levantando Kine pelo colarinho da camisa para que ficassem cara a cara.
  
  'Enfrente seu próprio fracasso. Em alguns minutos, meus homens descerão a esta caverna e recuperarão sua preciosa arca. Daremos ao mundo o que ele merece. Tudo será como sempre deveria ter sido.
  
  - Desculpe, Sr. Russell. Receio ter que desapontá-lo.
  
  O assistente virou bruscamente. Na outra extremidade do túnel, Fowler acabara de fazer rapel e apontava uma Kalashnikov para ele.
  
  
  94
  
  
  
  ESCAVAÇÕES
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 14h27.
  
  
  'Padre Fowler'.
  
  'Hakan'.
  
  Russell posicionou o corpo inerte de Cain entre ele e o padre, que ainda apontava o rifle para a cabeça de Russell.
  
  "Parece que você se livrou do meu povo."
  
  - Não fui eu, Sr. Russell. Deus cuidou disso. Ele os transformou em pó.
  
  Russell olhou para ele em estado de choque, tentando descobrir se o padre estava blefando. A ajuda de seus assistentes foi necessária para realizar seu plano. Ele não conseguia entender por que eles ainda não haviam aparecido e tentou ganhar tempo.
  
  "Então você tem vantagem, pai", disse ele, voltando ao tom irônico de sempre. "Eu sei que você é um bom atirador. A esta distância, você não pode errar. Ou você está com medo de acertar o alvo sem aviso prévio? Messias?'
  
  'O Sr. Kine é apenas um velho doente que acredita estar fazendo a vontade de Deus. Do meu ponto de vista, a única diferença entre vocês dois é a idade. Larguem suas armas.'
  
  Russell ficou claramente indignado com o insulto, mas impotente para fazer qualquer coisa sobre a situação. Ele havia segurado sua própria pistola pelo cano depois de espancar Cain com ela, e o corpo do velho não lhe fornecia proteção suficiente. Russell sabia que um movimento errado resultaria em um buraco em sua cabeça.
  
  Ele abriu o punho direito e soltou a pistola, então abriu o esquerdo e soltou Kine.
  
  O velho desabou em câmera lenta, curvado como se suas juntas não estivessem conectadas umas às outras.
  
  "Excelente, Sr. Russell", disse Fowler. "Agora, se não se importa, por favor, recue dez passos..."
  
  Mecanicamente, Russell fez o que lhe foi dito, o ódio queimando em seus olhos.
  
  Para cada passo que Russell dava para trás, Fowler dava um passo à frente até que o primeiro estivesse de costas para a parede e o padre parasse ao lado de Cain.
  
  'Muito bom. Agora ponha as mãos na cabeça e sairá sã e salva dessa.
  
  Fowler agachou-se ao lado de Cain, sentindo seu pulso. O velho tremia e uma de suas pernas parecia ter cãibras. O padre franziu a testa. A condição de Kine o preocupava - ele tinha todos os sinais de um derrame e sua vitalidade parecia evaporar a cada momento.
  
  Enquanto isso, Russell estava olhando em volta, tentando encontrar algo que pudesse ser usado como arma contra o padre. De repente, ele sentiu algo embaixo dele no chão. Ele olhou para baixo e percebeu que estava em pé sobre alguns cabos que terminavam trinta centímetros à sua direita e estavam conectados a um gerador que fornecia energia para a caverna.
  
  Ele sorriu.
  
  Fowler pegou a mão de Kane, pronto para afastá-lo de Russell se necessário. Com o canto do olho, ele viu Russell pular. Sem a menor hesitação, ele atirou.
  
  Então as luzes se apagaram.
  
  O que deveria ter sido um tiro de advertência acabou destruindo o gerador. O equipamento começou a disparar faíscas a cada poucos segundos, iluminando o túnel com uma luz azul esporádica que foi ficando mais fraca, como o flash de uma câmera perdendo força lentamente.
  
  Fowler imediatamente se agachou, posição que assumira centenas de vezes ao saltar de pára-quedas em território inimigo em noites sem luar. Quando você não sabia a posição do seu inimigo, a melhor coisa a fazer era sentar e esperar.
  
  Faísca azul.
  
  Fowler pensou ter visto uma sombra correndo ao longo da parede à sua esquerda e atirou. Faltou. Amaldiçoando sua sorte, ele se moveu alguns metros em zigue-zague para se certificar de que o outro não reconheceria sua posição após o tiro.
  
  Faísca azul.
  
  Outra sombra, desta vez à direita, embora mais longa e reta contra a parede. Ele atirou na direção oposta. Ele errou de novo e houve mais movimento.
  
  Faísca azul.
  
  Ele estava preso à parede. Ele não conseguia ver Russell em lugar nenhum. Isso pode significar que ele
  
  Com um grito, Russell investiu contra Fowler, socando-o várias vezes no rosto e no pescoço. O padre sentiu os dentes do outro afundarem em sua mão como os de um animal. Incapaz de fazer o contrário, ele disparou um rifle de assalto Kalashnikov. Por um segundo, ele sentiu as mãos de outra pessoa. Eles lutaram e o rifle se perdeu no escuro.
  
  Faísca azul.
  
  Fowler estava deitado no chão enquanto Russell fazia o possível para estrangulá-lo. O padre, finalmente capaz de ver seu inimigo, cerrou o punho e deu um soco no plexo solar de Russell. Russell gemeu e rolou para o lado.
  
  O último e fraco clarão azul.
  
  Fowler conseguiu ver Russell desaparecer na cela. Um súbito brilho fraco disse a ele que Russell havia encontrado sua arma.
  
  Havia uma voz à sua direita.
  
  'Pai'.
  
  Fowler rastejou até o Kine moribundo. Ele não queria oferecer a Russell um alvo fácil caso ele decidisse tentar a sorte e mirar aleatoriamente no escuro. O padre finalmente sentiu o corpo do velho à sua frente e levou a boca ao ouvido.
  
  "Sr. Cain, espere", ele sussurrou. 'Posso tirar você daqui'.
  
  'Não, pai, não pode', respondeu Caim, e embora sua voz fosse fraca, ele falou no tom firme de uma criança pequena. 'Será melhor assim. Vou ver meus pais, meus filho e meu irmão... É lógico que tudo vai acabar do mesmo jeito.'
  
  "Então entregue-se a Deus", disse o padre.
  
  "Sim. Você poderia me ajudar enquanto estou saindo?"
  
  Fowler não disse nada, mas procurou a mão do moribundo, segurando-a entre as suas. Menos de um minuto depois, no meio de uma oração em hebraico sussurrada, houve um estertor mortal e Raymond Cain congelou.
  
  A essa altura, o padre sabia o que precisava fazer.
  
  Na escuridão, ele pôs os dedos nos botões da camisa e os desabotoou, depois tirou um saco de explosivos. Procurou o detonador, inseriu-o nas barras do C4 e apertou os botões. Em sua mente, ele contou o número de bipes.
  
  Após a instalação, tenho dois minutos, pensou.
  
  Mas ele não podia deixar a bomba fora da cavidade onde a Arca descansava. Talvez não fosse poderoso o suficiente para selar a caverna novamente. Ele não tinha certeza de quão profunda era a depressão e, se a Arca estivesse atrás de um afloramento rochoso, poderia ter sobrevivido sem nenhum arranhão. Se ele fosse impedir que essa loucura acontecesse novamente, ele deveria ter colocado uma bomba ao lado da Arca. Ele não poderia jogá-lo como uma granada porque o detonador poderia explodir. E ele deveria ter tido tempo suficiente para escapar.
  
  A única opção era dominar Russell, colocar o C4 em posição e correr com todas as suas forças.
  
  Ele se arrastou, esperando não fazer muito barulho, mas era impossível. O chão estava coberto de pequenas pedras que se moviam conforme ele se movia.
  
  - Estou ouvindo você chegando, padre.
  
  Houve um clarão vermelho e um tiro foi disparado. A bala errou Fowler a uma boa distância, mas o padre permaneceu cauteloso e rolou rapidamente para a esquerda. A segunda bala atingiu onde ele estivera apenas alguns segundos antes.
  
  Ele usa o flash de sua arma para se orientar. Mas ele não pode fazer isso com muita frequência ou ficará sem munição, pensou Fowler, contando mentalmente os ferimentos que vira nos corpos de Pappas e de Eichberg.
  
  Ele provavelmente atirou em Dekker uma vez, Pappas talvez três vezes, Eichberg duas vezes e atirou em mim duas vezes. São oito balas. Há quatorze balas na pistola, quinze se houver uma na câmara. Isso significa que ele tem seis, talvez sete balas sobrando. Ele terá que recarregar em breve. Quando ele fizer isso, ouvirei o clique da revista. Então...
  
  Ele ainda estava contando quando mais dois tiros iluminaram a entrada da caverna. Desta vez, Fowler recuou de sua posição original bem a tempo. O tiro errou por cerca de dez centímetros.
  
  Restam quatro ou cinco.
  
  - Vou chegar até você, Cruzado. Eu vou te pegar porque Alá está comigo.' A voz de Russell soou fantasmagórica na caverna. 'Saia daqui enquanto ainda pode'.
  
  Fowler agarrou uma pedra e a jogou no buraco. Russell mordeu a isca e atirou na direção do barulho.
  
  Três ou quatro.
  
  - Muito inteligente, Cruzado. Mas não vai adiantar nada.
  
  Ele não havia terminado de falar quando atirou novamente. Desta vez não foram dois, mas três tiros. Fowler rolou para a esquerda e depois para a direita, batendo os joelhos em pedras afiadas.
  
  Uma bala ou revista vazia.
  
  Pouco antes de fazer o segundo arremesso, o padre levantou a cabeça por um momento. Durou talvez apenas meio segundo, mas o que ele viu na breve luz dos tiros ficaria para sempre em sua memória.
  
  Russell estava atrás de uma gigantesca caixa dourada. No topo, duas figuras grosseiramente esculpidas brilhavam intensamente. Com um flash de uma pistola, o ouro parecia irregular, amassado.
  
  Fowler respirou fundo.
  
  Ele estava quase dentro da própria câmara, mas não tinha espaço suficiente para manobrar. Se Russell atirasse de novo, mesmo que fosse apenas um tiro para ver onde ele estava, quase certamente o acertaria.
  
  Fowler decidiu fazer o que Russell menos esperava.
  
  Com um movimento rápido, ele pulou e correu para o buraco. Russell tentou atirar, mas o gatilho fez um clique alto. Fowler deu um pulo e, antes que o outro homem pudesse reagir, o padre se apoiou com todo o peso do corpo no topo da arca, que caiu sobre Russell, a tampa se abriu e o conteúdo se derramou. Russell saltou para trás e por pouco evitou ser esmagado.
  
  O que se seguiu foi uma luta cega. Fowler conseguiu acertar Russell nos braços e no peito várias vezes, mas Russell de alguma forma conseguiu encaixar um pente inteiro em sua pistola. Fowler ouviu o recarregamento da arma. Com a mão direita tateou na escuridão, com a esquerda segurou a mão de Russell.
  
  Ele encontrou uma pedra plana.
  
  Com toda a força, ele atingiu Russell na cabeça com ela, e o jovem caiu inconsciente no chão.
  
  A força do impacto quebrou a rocha em pedaços.
  
  Fowler tentou recuperar o equilíbrio. Seu corpo inteiro doía e sua cabeça sangrava. Usando a luz de seu relógio, ele tentou se orientar na escuridão. Ele direcionou um feixe de luz fino, mas intenso, para a Arca virada para cima, criando um brilho suave que encheu a sala.
  
  Ele teve muito pouco tempo para admirá-lo. Nesse momento, Fowler ouviu um som que não havia percebido na luta...
  
  Sinal sonoro.
  
  ... e percebeu isso enquanto ele rolava, desviando dos tiros...
  
  Sinal sonoro.
  
  ..sem significado...
  
  Sinal sonoro.
  
  ...ele ativou o detonador...
  
  ... soou apenas nos últimos dez segundos antes da explosão ...
  
  Beeeeeeeeeeeeeeeeep.
  
  Impulsionado pelo instinto e não pela razão, Fowler saltou para a escuridão além da cela, além da luz fraca da Arca.
  
  Ao pé da plataforma, uma nervosa Andrea Otero roía as unhas. Então, de repente, o chão tremeu. O andaime balançou e gemeu quando o aço absorveu o impacto da explosão, mas não desabou. Uma nuvem de fumaça e poeira saiu da abertura do túnel, cobrindo Andrea com uma fina camada de areia. Ela correu alguns metros do cadafalso e esperou. Por meia hora seus olhos permaneceram fixos na entrada da caverna fumegante, embora ela soubesse que era inútil esperar.
  
  Ninguém saiu.
  
  
  95
  
  
  
  NA ESTRADA PARA AQABA
  
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
  
  
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006 21h34
  
  
  Andrea chegou ao H3 com um pneu furado de onde saiu, mais exausta do que nunca em sua vida. Ela encontrou o macaco exatamente onde Fowler havia dito e recitou mentalmente uma oração pelo padre morto.
  
  Ele certamente estará no Céu, se tal lugar existir. Se você existe, Deus. Se você está aí em cima, por que não manda alguns anjos para me ajudar?
  
  Ninguém apareceu, então Andrea teve que fazer o trabalho sozinha. Quando terminou, foi se despedir de Doc, que estava enterrado a menos de três metros dela. A despedida durou algum tempo, e Andrea percebeu que ela havia uivado e chorado alto várias vezes. Ela sentiu como se estivesse à beira - no meio - de um colapso nervoso depois do que aconteceu nas últimas horas.
  
  
  A lua começava a nascer, iluminando as dunas com sua luz azul prateada, quando Andrea finalmente reuniu forças para se despedir de Chadwa e subir no H3. Sentindo-se fraca, ela fechou a porta e ligou o ar condicionado. O ar frio tocando sua pele suada era delicioso, mas ela não podia se dar ao luxo de aproveitá-lo por mais do que alguns minutos. O tanque de combustível estava apenas meio cheio e ela precisaria de tudo para chegar à estrada.
  
  Se eu tivesse prestado atenção a esse detalhe quando entramos no carro esta manhã, teria entendido o real propósito da viagem. Talvez Chedwa ainda estivesse vivo.
  
  Ela balançou a cabeça. Ela tinha que se concentrar em dirigir. Com um pouco de sorte, ela chegará à estrada e encontrará uma cidade com posto de gasolina antes da meia-noite. Se não, ela terá que andar. Era importante encontrar um computador com conexão à Internet o mais rápido possível.
  
  Ela tinha algo a dizer.
  
  
  96
  
  EPÍLOGO
  
  
  A figura escura voltou lentamente para casa. Ele tinha muito pouca água, mas era o suficiente para um homem como ele, que foi ensinado a sobreviver nas piores condições e ajudar os outros a sobreviver.
  
  Ele conseguiu encontrar a rota pela qual o Yirma əi áhu escolhido entrou nas cavernas há mais de dois mil anos. Era a escuridão em que ele havia se jogado pouco antes da explosão. Algumas das pedras que o cobriam foram arrancadas pela explosão. Levou um raio de sol e várias horas de esforço avassalador para sair ao ar livre novamente.
  
  Ele dormia durante o dia onde encontrava sombra. Ele respirava apenas pelo nariz, através de um cachecol improvisado que fez com roupas descartadas.
  
  Ele caminhava à noite, descansando dez minutos a cada hora. Seu rosto estava completamente coberto de poeira, e agora que ele viu o contorno de uma estrada a algumas horas de distância, tornou-se cada vez mais consciente do fato de que sua 'morte' poderia finalmente fornecer a libertação que ele estava procurando por todos esses anos. Ele não precisaria mais ser um soldado de Deus.
  
  Sua liberdade teria sido uma das duas recompensas que recebeu por esse empreendimento, embora nunca pudesse compartilhar nenhuma delas com ninguém.
  
  Ele enfiou a mão no bolso para pegar um pedaço de pedra do tamanho de sua palma. Era tudo o que restava da pedra chata com a qual ele atingira Russell no escuro. Por toda a sua superfície havia símbolos profundos, mas perfeitos, que não foram gravados por uma mão humana.
  
  Duas lágrimas rolaram por suas faces, deixando rastros na poeira que cobria seu rosto. As pontas de seus dedos traçaram os símbolos na pedra, e seus lábios os transformaram em palavras.
  
  Loh Tirtzach.
  
  Você não deve matar.
  
  Naquele momento, ele pediu perdão.
  
  E ele foi perdoado.
  
  
  Gratidão
  
  
  Quero agradecer as seguintes pessoas:
  
  A meus pais, a quem dedico este livro, por escaparem dos bombardeios da Guerra Civil e por me proporcionarem uma infância tão diferente da deles.
  
  Antonia Kerrigan por ser a melhor agente literária do planeta com a melhor equipe: Lola Gulias, Bernat Fiol e Victor Hurtado.
  
  A você, leitor, pelo sucesso de meu primeiro romance, God's Spy, em trinta e nove países. Agradeço sinceramente.
  
  Para Nova York, para James Graham, meu 'irmão'. Dedicado a Rory Hightower, Alice Nakagawa e Michael Dillman.
  
  Em Barcelona, Enrique Murillo, o editor deste livro, é incansável e cansativo ao mesmo tempo, porque tem uma virtude inusitada: sempre me disse a verdade.
  
  Em Santiago de Compostela, Manuel Soutino, que colocou seu considerável conhecimento de engenharia nas descrições da expedição de Moisés.
  
  Em Roma, Giorgio Celano por seu conhecimento das catacumbas.
  
  Em Milão, Patricia Spinato, domadora de palavras.
  
  Na Jordânia Mufti Samir, Bahjat al-Rimawi e Abdul Suheyman, que conhecem o deserto como ninguém e que me ensinaram o ritual gahwa.
  
  Nada em Viena teria sido possível sem Kurt Fischer, que me forneceu informações sobre um verdadeiro açougueiro de Spiegelgrund que morreu em 15 de dezembro de ataque cardíaco.
  
  E à minha esposa Katuxa e meus filhos Andrea e Javier por entenderem minhas viagens e minha agenda.
  
  Caro leitor, não quero terminar o livro sem pedir um favor. Volte ao início destas páginas e releia o poema de Samuel Keane. Faça isso até se lembrar de cada palavra. Ensine isso a seus filhos; envie para seus amigos. Por favor.
  
  
  Bendito és tu, ó Deus, Presença Eterna e Universal que fazes crescer o pão da terra.
  
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