Мне гордость встала поперёк души:
Мне не хватает сил тебе признаться,
Тот мир, что ты искал, куда спешил,
Придуман мной. Он образ между пальцев

Он хрупкий мотылёк, он так дрожит,
Когда его ты обжигаешь верой.
Ты веришь в моих сказок миражи,
Не чувствуя, что пахнут они серой.

Ты рвёшься к ним, как в сказочную высь,
Не чувствуя не устали, ни страха.
Молю тебя: ты к ним не прикоснись -
Они хрупки и станут лёгким прахом.

Цинично улыбается реал, 
Мои миры с нулём сравняв без боя.
...Тот мир, куда спешил, что ты искал,
Придуман мной. Но сотворён тобою.