На ветхом помосте причала
Стоял человек на руках.
Он видел бурлящую пену,
Тяжелый и гулкий прибой,
Волны набегающей стену,
И все это - вниз головой.
Лишь ветер качал его боты,
Как будто верхушку сосны,
И бляха немецкой работы
Сверкала подобьем блесны.
(И.Квасов "Стансы")
На Стансы.
Печальные эти картинки
Вчера наблюдал я весь день.
Торчали из пирса ботинки
И с бляхой немецкой ремень.
Все мчались, дела свои видя,
И глазом никто не моргнул...
Подумалось мне - это гиря...
Что парень вот так утонул.