Рубан Александр Ревович : другие произведения.

Разархивируйте меня

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  ББК 84(2Рус)7
  Р82
  
  Разархивируйте меня. Стихи (2010-2011) Томск: ООО "Графика", 2011. - 120 с.
  
  
  Памяти папы -
  Рева Николаевича Рубана
  
  От автора: стихи в этом сборнике расположены "просто подряд" - в порядке их написания, или редактирования очень старых стихотворений, или составления циклов из новых и написанных когда-то; всё публикуемое в сборнике отобрано из того, что было сделано в 2010 и 2011 гг.
  
  
  Не улетай, крыша
  (Стихотворение в прозе)
  
  - Кры-ы-ыша! Ты куда-а?
  - Тихо, тихо! Я немножко полетаю и вернусь.
  - Не улетай, крыша! Мне без тебя плохо!
  - Веди себя прилично, мой маленький. Что люди подумают?
  - Я уже не маленький, я почти старый!
  - Тем более стыдно капризничать. Я же совсем ненадолго...
  - Ну и лети себе нафиг! Можешь вообще не возвращаться!
  - Вот и договорились, мой мальчик. Прощай.
  13.02.2010 г.
  
  
  * * *
  Мы крутые.
   Мы просто придём к вам и сядем за стол.
  Вы нальёте.
   Мы выпьем. Закусим. И скажем "спасибо".
  Мы крутые.
   Нам незачем бить вас. И мы вас не бьём.
  Мы крутые.
   У вас против нас недостаточно силы.
  Мы уйдём,
   если вы не хотите приветствовать нас.
  Но для вас
   это будет недобрый, нерадостный час.
  Мы крутые.
   Мы даже чрезмерно крутые. А вы - ...
  Может быть,
   вас утешит лишь то, что вы были правы.
  
  
  * * *
  Я мечтался тебе, не метался промеж идеалов.
  Я мечтался тебе, не таща на себя одеяло.
  Обеспечить покой и уверенность может не каждый.
  Я и вправду такой, как тебе примечталось однажды.
  Так давай осознаем, друг дружку ни в чём не виня:
  я - твоя половинка, а ты - половинка меня.
  
  
  
  Победа над собой
  
  Чтоб стала правильней судьба,
  а цели - ближе и яснее,
  я должен победить себя.
  Нет у меня врага сильнее!
  Я это осознал вполне:
  иду в атаку под знамёнами...
  
  Но каково же будет мне,
  самим собою побеждённому?
  Мне, отдающему богатства,
  мне, свой роняющему штык,
  мне, угоняемому в рабство
  к вершинам собственной мечты?
  
  
  
  Короткая песенка
  
  За мамину юбку держись,
  едва ковыляя по лесенке...
  Какая тяжёлая жизнь! Эх...
  Какая весёлая песенка!
  
  Так пой же, поётся пока.
  Умей разрешенья не спрашивать
  и даже пускай петуха
  уверенно, вальсово, маршево!
  
  Я жизнью доволен вполне,
  хоть из любопытства не праздного
  когда-то мечталось и мне
  пропеть её долго и пафосно.
  
  Я старый больной оптимист:
  всё мило, свежо, интересненько.
  Ведь я уже знаю, что жизнь -
  такая короткая песенка!
  
  
  * * *
  Что такое глубина?
  Это - далеко до дна,
  не от чего оттолкнуться
  и не видно ни хрена.
  
  Значит, мысль у дурака -
  запредельно глубока!
  
  
  * * *
  Из Новаго́рода в Киев бреду.
  Нетороплив мой шаг.
  Не понимая, но чуя беду,
  мыши шуршат в камышах.
  
  Чья под босыми ступнями стерня?
  Колко. Тревожно. Темно.
  Что замышляет пославший меня?
  В общем-то, мне всё равно...
  
  Терпкого ветра хлебну в темноте,
  не разводя костра.
  Падают птицы, не долетев
  до середины Днепра.
  
  Некто, таящийся в чаще лесной,
  звякнет тугой тетивой -
  хрустнет за пазушкой княжье письмо,
  не донесённое мной...
  
  
  * * *
  На столе топографическая карта.
  "Вот высотка, вот дорога, вот овраг.
  Проползите по оврагу и ударьте
  по высотке, на которой злобный враг!
  Всё понятно? Есть вопросы? Выполняйте!
  Что вы пялитесь на карту, как осёл?"
  
  Да, полковник. Есть, полковник! Всё понятно...
  А смотрю я не на карту, а на стол.
  Он - такой... такой уютный и привычный...
  Козыряю. Поправляю пистолет.
  Ах, как было хорошо нам с медсестричкой!
  Как любили мы друг друга на столе!..
  
  
  * * *
  Вскрываем новую колоду,
  рисуем "пульку" на столе.
  Какое нынче время года?
  Чей город прячется во мгле?
  
  В который раз оплыли свечи
  и льдом подёрнулась вода?
  А мы твердим: "Ещё не вечер,
  на стол колоду, господа!".
  
  Мы загостились, ну и что же?
  Не мы оплачиваем счёт!
  А козырь назван, прикуп сброшен,
  итог неясен, но влечёт.
  
  Давно забыты пьянки, танцы
  и романтичные дожди.
  Не преферансы, а пасьянсы
  уже маячат впереди.
  
  Мы пережили три Отчизны.
  Восходит новая звезда...
  Какое нынче время жизни?
  Иду на "мизер", господа!
  
  
  
  Арба октав. Магия ритма
  
  Конопля, мухомор, мак.
  Я сегодня не вор - маг.
  Я у мира украл бред.
  Разве мир проиграл? Нет.
  Он приснился. Он стал сном,
  И во сне я плясал. Но,
  Заподозривши в нём смысл,
  Вызвал дождь и дождём смыл.
  
  По́том чьих-то (а чьих?) мук
  Растекались ручьи букв.
  Тормозили, как "дыр бул",
  Стихотворную арбу.
  За собою толпу вёл
  Я, впряжённый в арбу вол,
  И разбрызгивал сок трав
  Под колёсами октав.
  
  Ум об разум навостри:
  Сколько надо колёс? Три!
  Что-то снова трава врёт...
  Где же третья строфа? Вот!
  ...Косячок запалю-ка из
  Этих новеньких глюков, шиз,
  Из не живших и ста лет
  Этих виршей на столе.
  
  
  * * *
  Я потягивал эспрессо,
  круассанами хрустя,
  размышлял без интереса,
  но отчётливо грустя,
  о реальности и грёзах,
  об искусстве и судьбе...
  
  Ах, какой я был серьёзный -
  Даже нравился себе!
  
  
  * * *
  Избави Бог моих читателей
  от превращенья в почитателей!
  Ведь для того, чтоб почитать,
  не обязательно читать...
  
  
  
  Стансы
  
  на смерть кошки, которая гуляла сама по себе
  и упала с балкона девятого этажа
  во время охоты на голубей
  
  Свобода или безопасность?
  Такой вопрос привносит ясность.
  На что готов свободы для?
  Обрыдло жить - иди гуляй...
  
  Да здравствуют, пока мы живы,
  тоталитарные режимы,
  а либеральные забавы -
  пока мы молоды и здравы!
  
  
  
  Доброе старое время
  
  Очень вольный перевод блюза
  "Let The Good Times Roll"
  (B. B. King, Bobby Bland)
  
  Споём и попляшем, как в доброе старое время.
  Живём только раз, но кончаются песня и жизнь.
  Зачем разговаривать на неприятные темы?
  Пой и кружись, пой и кружись, пой и кружись!
  
  Не надо ругаться и плакать - споём и попляшем,
  потратим немножко - всё то, что в карманах найдём, -
  на добрую песню, на добрый гранёный стакашек,
  и доброе старое время вернётся в наш дом!
  
  Заприте все двери, хозяин, все окна и двери!
  Там темень и дождь, там бредёт за бедою беда,
  там не веселятся, не любят и даже не верят,
  там доброе старое время ушло навсегда.
  
  Увы, всё просторнее в тесной компании нашей.
  Не молоды мы, но не вся ещё прожита жизнь.
  Как в доброе старое время, споём и попляшем.
  Пой и кружись, пой и кружись, пой и кружись!
  
  
  * * *
  Величавой львиной мордой
  приросла к лицу личина...
  Пожалейте, люди, гордых:
  правота неизлечима!
  
  
  * * *
  А счастье - в неизвестности,
  в тайге, в пустыне, в гетто,
  а также в том, чтоб крест нести
  не под аплодисменты.
  
  
  * * *
  Я должен совершать безумства,
  и я их буду совершать!
  Но не "зачем", а потому что
  иду вперёд, а не назад.
  
  Я буду бегать неодетым
  и через голову скакать,
  и на песке писать сонеты,
  и воспевать любви закат.
  
  Я - рыцарь! Значит, я обязан
  лицом к лицу, что позади,
  встречать... А конь играет тазом...
  А я накрылся медным тазом...
  А ну-ка, Санчо, подсади!
  
  
  
  Подражание Пушкину
  (впрочем, скорее Лермонтову)
  
  Желание при Вас молчать
  сродни любови безответной:
  я рад бы Вас не замечать,
  но Ваша глупость так заметна!
  
  Броуновское движение
  Бегущие вбок
  полагают своё направленье
  единственно верным.
  "Все люди идут не туда!" -
  восклицают они.
  
  
  * * *
  Твой мир - изменчивый и юный,
  с ещё не смотренным кином,
  в нём лыжи, пляжи и тайфуны,
  а я живу в совсем ином.
  
  Мой мир - не новый и не странный,
  он застрахован от вреда,
  в нём ржаво капает из крана
  не очень мокрая вода.
  
  Живём, друг другу не мешая,
  блюдём все правила игры...
  Как скучно жить, не совмещая
  несовместимые миры!
  
  
  
  Роберт Льюис Стивенсон
  Реквием
  (Перевод с английского)
  
  Отройте могилу, где мог бы я лечь
  под небом последнего дня,
  негромко скажите прощальную речь,
  домой отпустите меня.
  
  Я славно пожил, достойно почил
  и радостно встретил покой:
  домой океан моряка отпустил,
  охотник вернулся домой.
  
  
  * * *
  Мой комп. "Доширак". Чай в пакетике. Чипсы.
  Сто водки - для разнообразья меню...
  Трапезничать я так давно разучился,
  что вряд ли когда-то сие изменю.
  
  Вот книги - их много. Вот стены - четыре.
  Привычка, бороться с которой - для ча?
  Борщи так безрадостны в нашей квартире!
  Поэтому - чипсы. Поэтому - чай.
  
  И водка. Всё чаще. Уже без инсайта.
  "Мой руки и ешь!" Неохота. Прости.
  Ты ешь с телевизором, я - с новым сайтом.
  И, может быть, оба лелеем мечты:
  
  откушаем что-нибудь обыкновенное
  и молча - одними глазами - споём...
  Питание может быть и внутривенным,
  а трапеза - это хотя бы вдвоём.
  
  
  
  Другу-стихотворцу,
  чью книгу я только что набирал и верстал
  
  Ах, друг мой! Девяносто третье
  набрав твоё стихотворенье,
  я встретил ровно сорок раз:
  "порой", "порою", "знать", "подчас"!
  Да девять раз - "поверь" с "поверьте",
  пять - "говорят"...
  Подобны смерти
  слова такие для строки -
  ну, как для клумбы сорняки!
  В твоих стихах, уж извини,
  паразитируют они.
  Почиет в лаврах голова
  словесного героя,
  рифмуя вводные слова
  "порою" и "не скрою"...
  Будь им хозяином, не тряпкой,
  и - тяпкой паразитов, тяпкой!
  
  
  * * *
  Если женщина не права,
  попроси у неё прощения:
  без неё не звучат слова,
  без неё не растёт трава,
  без неё пропадёт жнивьё,
  и бессмысленны без неё
  все открытия и свершения -
  если женщина
  не права,
  попроси у неё
  прощения!
  
  
  * * *
  Сжали мне горло проворные пальцы,
  крышу куда-то опять понесло:
  я - карандаш, авторучка, фломастер,
  Чей-то мелок, или Чьё-то стило.
  
  Небо - чернильней ночной подворотни;
  от торопливости рифмы грубы;
  строчки оттиснутся наоборотно
  на облаках - промокашке судьбы.
  
  Что-то опять нацарапает мною
  Тот, Кто сегодня зачем-то не спит, -
  может быть, что-нибудь слишком земное,
  с мелкими кляксами глупых обид...
  
  
  
  Венец творения
  
  Как птица, испугавшаяся неба,
  как рыба, разучившаяся плавать,
  как зверь, бежавший из лесной чащобы,
  как червь, который выполз из земли,
  как соловей, свой голос потерявший,
  
  косноязычно восхищаюсь миром
  и гордо величаюсь Человеком:
  всё чуждо мне,
  всё
  мне
  принадлежит!
  
  
  
  Серьёзность
  как одна из составляющих
  абстинентного синдрома
  (Из наблюдений над самим собой)
  
  Вопреки житейской прозе
  человек бросает пить.
  Он становится серьёзен
  и намерен долго жить.
  
  Озабочен выживанием,
  чтобы дать пример другим,
  он займётся вышиванием
  или чем-нибудь таким.
  
  Человека раздражают
  несерьёзные друзья,
  что, увы, не представляют
  бытия без пития,
  
  он бросает (бросив пить)
  отвечать на шутку шуткой...
  Слишком правильно.
  Аж жутко:
  человек бросает жить.
  
  
  * * *
  Саше Казанцеву
  
  Был Маяковский груб,
  а облаком лишь казался:
  "Есенин, гоните рубль:
  на вас и пиджак, и галстук!".
  
  Но выросший из лаптей
  и вросший во фрак Есенин
  послал его без затей
  к имеемой всеми Фене...
  
  Что было лицом?
  Что - имиджем?
  Чего не умели сметь?
  Грамотно и безошибочно
  расставила точки смерть.
  
  Поэты бездарно кажутся.
  Они гениально есть.
  Поэт лишь себя отважится
  убить
  за любовь и честь.
  
  
  * * *
  Меня непросто оскорбить:
  придётся, коль охота,
  связать и очень долго бить...
  Серьёзная работа!
  
  
  
  Мир глазами раба
  (Стихотворение в прозе)
  
  Однажды я поручкался с губернатором на церемонии освящения одного сельского храмика (через три недели он сгорел, и пришлось строить новый, уже каменный, но это совсем другая история).
  Поручкался я, значит, с губернатором, перекинулись мы парой ничего не значащих фраз, и пошёл я себе вон за ограду храма, сигаретку из кармана волоку, закуриваю. И тормозят меня местные сельские менты, и настойчиво предлагают мне сесть в их обшарпанный ментовозик.
  - За что? - удивляюсь.
  - Вы закурили на территории православного храма!
  Оглядываюсь, показываю им: на территории храма, внутри ограды, откуда я вышел, установлены две урны, и возле них курят.
  - Предъявите документы! - не растерялись менты.
  - Они у меня в гостинице, не с собой.
  - Пройдёмте!
  - Куда, зачем?
  - В участок, на предмет выяснения вашей личности без документов!
  Ну и т. д...
  Слава Богу, узрели сие непотребство мои друзья, слегка приближённые к губернатору, и меня спасли: это, мол, писатель, он в списке лиц, приглашённых самим губернатором!
  И что же было причиной?
  Секьюрити губернатора очень на меня обиделись за то, что просмотрели, как я к нему приблизился на расстояние рукопожатия: они были обязаны меня ещё загодя оттереть в толпу, а я вдруг - рядом, и с губернатором ручкаюсь! Свистнули по мобильнику местным ментам и велели им устроить мне весёлую жизнь за ихний секьюритивый позор...
  Вот и попробуйте посмотреть на мир глазами телохранителя. В препоганом, однако, мире живут рабы!
  
  
  
  Загрань
  
  1.
  Любы-дороги поэту
  хляби да зарницы -
  в общем, всё, что есть по эту
  сторону границы.
  
  Где найдёт он голубей
  небо, злей морозы?
  Не поймёт он, хоть убей,
  диссидентов грёзы.
  
  Здесь - родиться,
  жить,
  сложить
  бренные останки...
  А туда - на кой спешить?
  Разве что на танке...
  1976 г.
  
  2. ...дно
  Темза мне милее Сены,
  а живу я на Оби.
  Это, если откровенно,
  справедливо, но оби...
  2000 г.
  
  3. Просто фантастика
  
  Полквартала до Нотр-Дама.
  Межениновка - далеко.
  На столе - стакан не "Агдама",
  а той самой "Вдовы Клико".
  Ностальгия с утра корёжит.
  Я терплю. Так пристало мне.
  Ибо русский поэт в Париже -
  это русский поэт вдвойне!
  2002 г.
  
  4.
  А я боюсь Парижа,
  и Токио боюсь -
  не потому, что ближе
  замызганная Русь,
  
  не потому, что с детства
  иду своей тропой
  я - русский и советский,
  упёртый и тупой.
  
  Дороги с дураками -
  куда же я без них,
  читая Мураками,
  зубря Верленов стих?
  
  Совсем не в этом дело,
  а вовсе даже в том,
  что нет мечте предела,
  но есть мечте облом.
  
  Обрежьте крону клёна -
  она уже не та.
  Мечта осуществлённая -
  убитая мечта.
  
  Дожать до быта сказку
  и вывалять в пыли?
  Прекрасное - прекрасно,
  пока оно вдали.
  
  Полным-полно Сиднеев,
  а Томск у нас один -
  разнее и роднее
  Мадридов и Афин...
  2010 г.
  
  5. Стансы
  
  Где родился, там не пригодился,
  корешки на ветер, и - катись!..
  Всё равно из правил и традиций
  состоит растительная жизнь.
  
  Родина, дорога иль чужбина -
  где-нибудь придётся помирать...
  Всё равно появятся седины,
  если близко к сердцу принимать.
  2010 г.
  
  6.
  Кто не наши - те уроды!
  Это очень хорошо,
  что граница огорода
  обозначена межой.
  Все враги полны коварства,
  всё плохое - лишь от них!
  Но границы государства
  неприступны для иных.
  
  Неприятен неприятель.
  В мире много мерзких сил...
  Если был бы я Создатель -
  я б его разгородил!
  *
  На границе мира - стены.
  Мы дошли и пали ниц,
  потому что у Вселенной
  за стеною
  нет
  границ!
  2010 г.
  
  
  * * *
  Поэт, храни своё лицо
  (хоть трудно миру ум нести)!
  Глупцы правее мудрецов,
  и в этом - суть неумности.
  
  Тебе - над пропастью пройти
  ещё сто раз по столько...
  Ты вдруг возжаждал правоты?
  Остерегись! Тут скользко!
  
  
  * * *
  Ошибка поэта -
  Господень каприз.
  Фальшивит не флейта -
  фальшивит Флейтист!
  
  
  
  Ё моё
  
  БьЕтся об Елку зарЕванный Ежик:
  "Где "ё" моё потеряли вы, где же?".
  
  От пса
  Если ты хоть единственным словом
  пожалеешь меня,
  я могу перестать быть готовым
  за тебя умереть,
  разорвутся крепчайшие нити
  между мной и тобой...
  Ты богиня, а я твой служитель,
  и не смей снисходить!
  
  
  * * *
  Коряги с кочками -
  моя стезя.
  Казаться - хочется.
  Не быть - нельзя.
  
  
  
  На смерть моего дружка
  (По мотивам Джима Моррисона)
  
  Мой дружок уже не встанет.
  Умер мой дружок.
  Может, вены резал в ванне?
  Может, получил ожог?
  
  Может, не было врача там,
  где он водки перепил?..
  Сокрушаются девчата:
  "Ах, каким он был
  
  сильным и проникновенным,
  твёрдым и большим!".
  Всё весьма обыкновенно:
  был он вами одержим,
  
  мой дружок, и только вами.
  Износился. Пробил час...
  Плачьте, девочки: не встанет
  мой дружок на вас!
  
  
  * * *
  В короткий миг до пробуждения
  ясны и цели, и причины...
  
  Все люди от рожденья - гении,
  но гениальность излечима.
  Живём, здоровые вполне,
  прихварывая лишь во сне,
  жуём реальности траву...
  
  А гений грезит наяву.
  
  
  * * *
  Мы разожгли костёр в ночи -
  его разжечь так просто!
  Смотри на искры и молчи:
  они стремятся к звёздам.
  
  Они летят, пронзая мглу,
  и угасают быстро.
  Как я люблю, как я люблю
  смотреть на эти искры!
  
  Они живут, как мы с тобой,
  не думая, не зная,
  что уготовано судьбой...
  Совсем как мы, родная!
  
  Горит костёр во тьме ночной,
  костёр любви безумной.
  Смотри со мной, смотри со мной
  и ни о чём не думай.
  
  Мы будем жить с огнём в крови -
  как искры, а не птицы,
  но жар любви, но жар любви
  на что-нибудь сгодится.
  
  Любовь погаснет до утра,
  пожив ещё немножко,
  а на углях её костра
  мы испечём картошку.
  
  
  * * *
  Л.
  
  Я снова признаюсь тебе в любви.
  Прости иль не прощай,
   но - в платонической.
  Ищи по жизни счастие, лови,
  лавируя меж высью и обычностью.
  
  Ты можешь то, что непосильно мне.
  Ты можешь. Я люблю тебя за это.
  Никто не виноват. Ни в чьей вине -
  последний вдох и счастие поэта.
  
  Люблю тебя. Люблю твой светлый стих,
  лукаво притворяющийся прозой.
  Люблю тебя.
  Люблю тебя.
  Прости
  за то, что я брутально несерьёзен.
  
  
  
  * * *
  Люблю я праздник Новый Год
  и ёлку не в лесу,
  люблю жевать под нею торт,
  конфеты, колбасу,
  люблю к утру валиться спать
  наевшимся от пуза,
  люблю заслуженный салат
  Советского Союза!
  
  
  
  Феминистка
  
  Мне повстречалась феминистка
  с ротвейлером на поводке.
  Мы познакомились не близко -
  весьма, весьма накоротке!
  
  - Привет!
  - Привет!
  - Ведь вам налево?
  А мне направо, не вопрос! -
  Она прошла, как королева,
  за нею следом ейный пёс.
  
  Он был умён, силён, спокоен,
  не скалил зубы, не рычал,
  в ответ на что-нибудь такое
  неодобрительно молчал...
  
  Я так скажу: уж не взыщите,
  но есть от феминизма прок;
  та не нуждается в защите,
  в чьей нежной ручке - поводок!
  
  
  
  True love
  
  Я заразный и гриппозный:
  поцелуешь - будет поздно
  о своём здоровье думать!
  
  ...я люблю тебя... ты дура...
  
  Что ж, вали меня в кровать -
  будем вместе грипповать!
  
  
  
  Я вас люблю, чего же боле?
  
  Л. с улыбкой
  
  Я вас люблю - чего же боле?
  Ничто не важно. Всё тип-топ.
  Вот огород. За пряслом - поле,
  за полем - чей-то огород...
  
  Ловить ли вас за огородом,
  просить ли вашенской руки?
  Я знаю: вы близки с народом,
  а от меня вы далеки!
  
  Любовь - бесцельна и напрасна.
  Пусто́ занятие - любить.
  Всё хорошо. Всё так прекрасно,
  что правильней не может быть!
  
  
  * * *
  Вот натыкаются на что
  мечтания о рае:
  костёр на площади Цветов
  горит и не сгорает,
  
  горит, обуглив на века
  мечты Джордано Бруно
  и трупы, скрюченные, как
  магические руны.
  
  
  * * *
  Делаю дело,
  ем еду,
  думаю думу,
  пишу письмо,
  живу жизнь,
  однажды умру смерть,
  даже если грамматика воспротивится...
  
  
  * * *
  Слабые всегда правы.
  Вина - это ноша.
  Сильный берёт её на себя.
  Слабый сваливает на сильного.
  
  
  * * *
  Ты и в толпе пребудешь вне толпы!
  Сам по себе свой проживаешь век.
  Но человеку плохо без судьбы -
  вот ты и плачешь, вольный человек...
  
  
  * * *
  Не запирайте двери от зверей -
  они не любят запертых дверей.
  Для виду поскребутся и тотчас
  уйдут от вас, безмерно огорчась,
  к себе под кресло, вольные, они.
  А вы совсем останетесь одни
  и будете ворчать: "Что за каприз?
  Кис-кис, мои хорошие, кис-кис!"
  
  Мне сказали: "А мои звери ведут себя совсем
  по-другому!" - и описали, как...
  
  
  * * *
  Не запирайте двери от зверей -
  они не любят запертых дверей
  и бьются в двери, расшибить дабы,
  но расшибают собственные лбы.
  Они вопят: "За этой дверью - март!
  Открой! Не дай мне упустить мой фарт!
  Зачем, зачем ты запер эту дверь?
  Ты зверь, хозяин! Ах, какой ты зверь!".
  
  
  
  Оправдание любви
  
  Как хорошо, что мы не люди!
  Всё у людей наоборот:
  "Не понимает - значит, любит.
  Возненавидит, коль поймёт...".
  
  А гномы любят беззаветно,
  не "потому что" и не "за".
  И если любят безответно,
  то не стесняются сказать:
  
  "люблю". При чём тут пониманье?
  Оно не остужает кровь.
  Единственное оправданье
  любви - любовь.
  
  
  * * *
  Страна нуждается в героях.
  Сражаться оные должны,
  спасая граждан, и добро их,
  и всё, что есть внутри страны.
  
  Когда проникнемся однажды,
  воспрянем дружно ото сна,
  в стране героем станет каждый!
  Ну и на кой тогда страна?..
  
  
  
  Ночь любви
  
  Лиде
  
  Давай устроим ночь любви -
  без книжек, сайтов, сериалов,
  без консультаций у астралов...
  Давай устроим ночь любви!
  
  Ты мне желанна, я - тебе.
  В своих желаньях мы едины.
  Ужель мешают нам седины?
  Ты мне желанна, я - тебе.
  
  Мне тридцать лет, как я с тобой,
  а вовсе не полсотни с гаком.
  Тебе я предан, как собака.
  Мне тридцать лет, как я с тобой.
  
  Ловлю улыбки и слова
  твои, и радуюсь улыбкам,
  и мир не кажется мне зыбким -
  ловлю улыбки и слова
  
  твои, и убеждаюсь: любишь
  меня! Как ни был бы я плох...
  Позволь-ка, я прерву твой вздох,
  твои закрыв своими губы!
  
  
  
  Сеанс у психотерапевта
  
  Он в душу разговорами залез,
  пожал плечами, не найдя обмана,
  и тихо свистнул
   сквозь зубной протез
  семь тыщ рублей из моего кармана.
  
  
  * * *
  ...потому что стихи - это тоже притворство.
  Из картона корона. Котурны и маска.
  Потому что живётся нелегко и непросто,
  потому что отчаянно хочется в сказку...
  
  
  
  Краснобрюхие
  (Стихотворение в прозе)
  
  Нет равенства! Нигде нет равенства. Даже в рабочих столовках, которые птичьи кормушки...
  Сегодня прилетали не только синички и тощой от бескормицы дятел. Сегодня припылили два малиновопиджачных толстых снегиря. Т. е. краснобрюхих, конечно, но по повадкам они - очень даже малиновопиджачные! Припылили, вылезли из своих "мерседесов", сели очень-очень близко к кормушке, наблюдают. Позёвывая. Потом один лениво свалился (не вспорхнул, а именно свалился! лениво!) с ветки прямо в кормушку, растолкав синичью очередь. И до‑о-о-о-о-олго там копался, перебирая и выбирая порцию покрупнее. Выбрал. Выбрался. Лениво помахивая крыльями, отлетел (недалеко), занялся поеданием. Второй малиновопиджачный всё сидит и смотрит. Синички возобґновили писклявую суетливую очередь. Первый снова свалился в корґмушку, всех растолкав, снова выбрал, снова отлетел питаться. После нескольких раз тем же занялся второй малиновопиджачный...
  Ну блатные, блин! Крутые, блин, как пасхальные яйца!
  А дятел - ничего, воспитанный товарищ. Поперёд всех не лезет, хотя и крупнее прочих, и тем же снегирям мог бы трёпу задать.
  Но он не драчлив. Уважаю.
  
  
  * * *
  Слава - шалава, продажная девка,
  жизнь превращающая в бардак.
  Дорого стоишь ты, однодневка!
  Я поскупился...
  Ну и дурак.
  
  
  * * *
  Разогнали. Что потом?
  Даже не на кого злиться!
  Мент останется ментом
  и в охране, и в полиции.
  
  Никогда не сможет коп,
  если с совестью не туго,
  ликвидировать гоп-стоп,
  учреждённый бывшим другом
  
  по ментовке... Ибо сам
  нихренаськи не умеет,
  кроме бить по мордасам
  тех, кто многажды слабее.
  
  
  * * *
  И вроде немного осталось дел,
  а вот - не успеваю...
  В болото,
  а не
  в торфяник,
  не в мел
  вбиты несущие сваи.
  
  Нет, не виновен я - ей-же-ей! -
  в том, что живу не жирно.
  Плывёт основание жизни моей,
  шатается жизни вершина.
  
  Под крышей уснув, я проснусь во рву
  под жалобный хруст гитары.
  Я не архитектор. Я просто живу
  в построенной мною хибаре.
  
  
  * * *
  Я не люблю серьёзных строк,
  бесспорных, правильных и честных.
  Серьёзность - вовсе не порок,
     а слабость сильных.
  
  Мне ближе и понятней смех,
  отчаянный и неуместный.
  Ведь смех - он никакой не грех,
     а сила слабых.
  
  
  * * *
  Зачем бороться против правды?
  Она заведомо сильней!
  Зато победой и наградой
  чреваты ложь и схватка с ней.
  
  Любая правда - равнодушна,
  в ней состраданья - ни на грош.
  Зато, как в мягкую подушку,
  уткнусь я в ласковую ложь.
  
  Где всё не так - там всё возможно,
  там друг и недруг - муляжи.
  Живём во лжи и живы ложью -
  не для, а по причине лжи.
  
  Кто складно врёт - тот всех правее.
  Ложь не чурается прикрас.
  Нас ранит правда.
  Но больнее
  осколки правды ранят нас.
  
  
  * * *
  Лёне Шелудько
  
  Люблю апрели! За непредсказуемость,
  за ощущение: "все козыри в руках!",
  за радость, обещающую мудрость
  и оставляющую в дураках.
  
  
  
  Разговор с Музой
  
  Однажды, медленной зимой,
  прорвав воображенья шлюзы,
  на тайный разговор со мной
  пришла Она. Богиня. Муза.
  
  Пришла, присела рядом и,
  сложив на белом платье крылья,
  сказала: "Нужно, чтобы мы
  о главном переговорили.
  
  Вы пишете стихи?" - "Пишу!" -
  "Я так и думала. О чём же?" -
  "Так... обо всём... Сердечный шум
  мне мысли иногда тревожит.
  
  Люблю разлить душевный крик.
  Люблю отточенно и строго
  о ерунде поговорить,
  и чёрта помянув, и Бога.
  
  Но стих мой сер - под хвост коту...". -
  "Вас очень интересно слушать..." -
  "О, только в мыслях! Я в быту,
  обычно, не язык, а уши!
  
  Мне нужно много, много раз
  всё взвесить для того, чтоб выдать
  заласканным набором фраз
  давно прошедшую обиду!
  
  Есенин. Помните? "Поэт":
  "Он ловит сердцем тень былого...".
  Вот так же в тень ушедших лет
  я ухожу за каждым словом,
  
  в надежде на забытый грош
  у памяти в карманах шарю.
  Да разве много там найдёшь?
  Жизнь коротка, мал бренный шарик...".
  
  "Да, мало времени у сна.
  Жаль, что впустую пролетело!".
  Ушла. Я так и не узнал,
  что Муза мне сказать хотела,
  
  я так и не коснулся тайн...
  И горечью запало в душу
  прозренье: я ведь с ней болтал!
  Болтал... А надо было слушать.
  
  1973 г.
  
  
  * * *
  Брошу пить, курить, кататься
  на трамвайной "колбасе"
  и начну перерождаться.
  С понедельника.
  Как все.
  
  
  * * *
  История - борьба людей
  под знаменем идей.
  Идея рвётся из души,
  вещая ни о чём.
  
  История - борьба людей,
  а не борьба идей.
  Идеи очень хороши,
  а люди-то при чём?
  
  Но так всегда, и так везде:
  и на Земле, и на звезде,
  которую незнамо где
  я навоображал:
  
  история - борьба людей,
  которые в борьбе идей -
  расходный матерьял...
  
  
  * * *
  Если твой начальник не дурак,
  он тебя наказывает так,
  что спасает от серьёзных мер...
  
  Даже если ты не лицемер,
  никуда тебе не улизнуть
  от необходимости лизнуть.
  
  
  * * *
  Любой собеседник -
  зеркало.
  
  Поэтому не огорчайтесь,
  если вас обвинят
  в злобной тупости.
  
  Наоборот:
  будьте благодарны
  своему собеседнику.
  
  Хотя бы за то,
  что отныне вы знаете,
  с кем вы имеете дело.
  
  
  * * *
  Лёне Шелудько
  
  Сказал мне друг:
  "Весёлой правды не бывает!
  Она горчит, не веселит, не утешает...".
  
  Всё так.
  Но ты об этом, друже, не тужи:
  зато вокруг
  полным-полно
  спесивой лжи.
  
  Веселья хочешь?
  Не суши свои мозги
  и о самом себе заносчиво солги.
  
  Не станет легче
  тяжкий твой за правду бой,
  но будет повод
  посмеяться
  над собой,
  
  воскликнув мысленно:
  "Какого ж я рожна
  боялся лжи?
  Она смешна!".
  
  
  * * *
  Как воздаянье и награду
  обиженные ищут правду
  и громко вопиют: "Не трожь
  мою возвышенную ложь!".
  
  
  * * *
  Каждый волен выбирать
  свою собственную дорогу
  на кладбище.
  
  Если хотите,
  можно идти колонной,
  в ногу.
  
  А если компания вам не нравится,
  можно сделать шаг влево,
  или шаг вправо,
  или даже прыжок на месте
  (попытку взлететь).
  
  Каждый волен...
  
  
  
  Разархивируйте меня
  (Стихотворение в прозе)
  
  Когда-то, в старшеклассничестве, я увлёкся вензелями. Т. е. старался покрасивше вырисовать свои инициалы - "РАР" (Рубан Александр Ревович).
  И почему-то красивее всего получалось не кириллицей, а латиницей: "RAR".
  Странно, но вот только сейчас я это сопоставил... RAR - это такой архиватор. Или - расширение заархивированных файлов. Когда я увлекался вензелями, его ещё, разумеется не было, но... Ономастика - она такая ономастика!
  Может быть, я и впрямь кем-то заархивирован? И на самом деле человек - гораздо больше, чем он занимает места в файловой системе мироздания?
  Разархивируйте меня!
  Или вы боитесь, что я - вирус?
  
  
  * * *
  Встретил ли я где-то,
  шёл ли я вослед
  девушке, одетой
  в бронзовый браслет?
  Слышал ли, как нежно
  звякает металл?..
  
  Ах, ну да, конечно -
  я о ней читал!
  
  Автор, вне сомненья,
  точно описал
  волосы, колени,
  ясные глаза,
  смуглое запястье,
  бронзовый браслет...
  
  И ни слова в тексте
  об одежде нет!
  
  
  
  Морковный кофе
  
  "Так, ничего себе, морковный кофе..."
  В. Маяковский
  
  Страх заменяет совесть
  столь же успешно,
  как жжёная морковь заменяет кофе.
  
  Но если без кофе
  человек вполне способен выжить
  и даже прожить,
  то без совести
  он становится не человеком,
  а недоудовлетворённым потребителем.
  
  Человек без совести способен
  убить себе подобного
  из-за чашечки натурального кофе.
  
  Или даже морковного...
  
  
  
  Вспомнилось
  
  Из письма Александру Казанцеву
  (не электронного, а просто почтового),
  посланного мною из Стрежевого в Томск
  
  С высот шестого этажа
  гляжу на пятый твой.
  Тайгу меж нами оглаша-
  ет мой протяжный вой.
  
  Качнувшись от села к селу,
  он взмоет над страной -
  вильнёт и чертыхнётся лу-
  ноход очередной.
  
  Отрикошетив на ЮАР,
  мой вой прицел собьёт,
  расиста подлого ковар-
  ный замысел сорвёт.
  
  Нарезонировавшись меж
  Землёю и Луной,
  вой полетит во тьме кромеш-
  ной в некий мир иной.
  
  Поймёт сидящий у антенн
  учёный осьминог,
  что некий разум во Вселен-
  ной дико одинок.
  
  Ватагу шуструю собрав,
  тотчас помчатся к нам
  головоногие собра-
  тья наши по умам.
  
  Взяв пеленг на призывный стон
  из Стрежевских болот,
  летит их ядерно-фотон-
  ный чудо-звездолёт.
  
  И вот, столицы мира зля,
  приходит весть о том,
  что контактёры приземля-
  тся точно в Стрежевом!
  
  Там нет картинных галерей,
  там пива не найдёшь,
  нет академий - это ж Стре-
  жевой, ядрёна вошь!
  
  Стыд и позор трубят в трубу,
  но власть берёт ООН:
  "Стыда не будет, если бу-
  дет город возведён!
  
  Даёшь тайге дворцы, метро
  и стадионов гул!"...
  Под сей шумок и Рейган про-
  вокации свернул.
  
  Возводится планетой всей
  (внепланово, за так!)
  помимо конференц-бассей-
  на ресторан "Контакт".
  
  Последний штрих рукой земной:
  снимается плакат
  "Всё для разумных осьмино-
  гов!", пишется: "Виват!".
  
  К нам прёт учёная братва
  (ей имя - легион!),
  толпа поэтов и отва-
  жных поэтесс... И - он,
  
  который всюду чтим и зван,
  читаем, знаменит,
  наш милый Александр Казан-
  цев тоже прилетит!
  1980 г.
  
  
  * * *
  Тебя не спросят, как ты жил,
  но спросят, как ты умирал.
  
  Добро пожаловать, мужик,
  на предзакатный карнавал,
  где ни игры, ни просто лжи,
  где маску ты не выбирал,
  где всем плевать, зачем ты жил,
  но важно, как ты умирал...
  
  
  
  Рынок
  
  Ночь кончается, плавится.
  Я бегу переулками.
  Открываются лавочки.
  Пахнет свежими булками.
  
  Ах, как много хорошего
  обещают шатры!
  Но в карманах ни грошика,
  и друзья не щедры.
  
  Ах, как запахи гулки,
  аж слепят на бегу!
  Я не ем эти булки,
  я их только пеку.
  
  
  * * *
  Поздний вечер. Воскресенье.
  До свиданья, огород...
  Закопал здоровье в землю -
  пусть редиской прорастёт!
  
  
  
  Едем дальше
  
  Ездил к папе на кладбище. В Воронино, 15 км от города.
  Повезло: сел на Асиновский автобус. Т. е. не сел, а встал, сидячих мест не было... м-м-м... тогда надо писать не "на", а "в": встал в Асиновский автобус.
  Ну ладно.
  Встал я, значит, в Асиновский автобус, громадный такой экспрессище, плавно идёт, и дорога довольно хорошая, и ночь у меня перед этим была бессонная, рабочая. И проехал я почти полпути до Асино - уснул! Стоя. Просыпаюсь, нагибаюсь к окну: дорога не шибко знакомая. "Скоро, - спрашиваю, - Воронино?" - "Полчаса как проехали!".
  Вышел, голоснул частника обратно, рассказываю ему в дороге: так, мол и так, уснул стоя. Вот бы, говорю, собственную смерть проспать, как проспал кладбище! Чтобы проснуться и оказалось бы, что смерть я уже проехал, едем ґдальше...
  - Не получится! - отвечает мне частник. - Это конечная остановка: разбудят и вытолкают.
  Умный, однако, мужик, всё знает...
  
  * * *
  Шла под окнами девчонка,
  дождь по улице хлестал.
  У девчонки мокла чёлка.
  Лет ей было меньше ста.
  
  Что, скажите, тех задело,
  кто выглядывает в окна?
  И кому какое дело,
  что не только чёлка мокнет?
  
  
  
  Короткий роман
  
  Всхлипы весеннего снега.
  Жизнь пробивается снизу.
  Утро. И нас ещё нету.
  Мы не встречаемся - снимся.
  
  Зелено. Летне. Щекотно.
  Облачко - мятой простынкой.
  Мы пофлиртуем в охотку,
  после полудня простимся.
  
  Осень - пора урожая -
  необъяснимо грустна.
  Что мы с тобой провожаем?
  Вечер. А нам не до сна.
  
  Небо черно и морозно.
  Светит ночная звезда.
  Наша любовь несерьёзна.
  Значит, она - навсегда.
  
  
  
  Языки
  
  "Anna und Marta baden",
  или "make love, not war" -
  Из языков не надо
  более ничего.
  
  Мёртвый хорош гекзаметр
  для неживой строки.
  Мы создаём сами
  время и языки.
  
  Тычь ноготком в мобильник.
  Общайся. Расслабься. Остынь.
  Нами забыт Вергилий,
  нам ни к чему латынь.
  
  Будет ли шутка тонкой
  (а надо? и на хрена?)
  на языке "падонкафф",
  в нынешние времена?
  
  
  * * *
  Никуда не следует спешить.
  Никогда не следует итожить
  прожитое. Надо просто жить
  и решать проблемы, а не множить.
  
  
  * * *
  В голове - ни ветерка...
  С чем я вас и поздравляю!
  Я валяю дурака -
  самого себя валяю.
  
  
  
  Ложный аргумент
  
  Не естся мне колбас на огороде,
  а естся помидор и огурцей
  и пишется под них стихов навроде...
  Я - Пушкин, не зачисленный в Лицей,
  
  Высоцкий, не побацавший по струнам,
  Нерон, который Риму не спалил...
  Они имели всё к летам не юным,
  а я - несостоявший исполин!
  
  Они от старту получили скорость,
  им рукоплещет изолгавший свет,
  у них - союз-писательная гордость,
  а я - необразованный поэт!
  
  У них - зарплаты, у меня - заплаты
  (я доношаю свадебный костюм).
  Они ведь - не Христосы, а Пилаты.
  У них есть злато. У меня есть ум.
  
  Я часто слышу, падая с котурнов,
  угрюмой черни злое "У-лю-лю!".
  Вотще цветут любители фортунов -
  я их моим трудом преодолю!
  
  
  
  Ложный аргумент-2
  
  Не всегда сопутствует таланту
  честность, как ответственность - Атланту.
  
  Потому и держится подчас
  небо на Геракловых плечах.
  
  Потому и пишутся стихи -
  правильны. Почти что не плохи...
  
  
  
  Ложный аргумент-3
  
  Орали кошки, Бога славя,
  и ток бежал по проводам.
  Я за стучащими по клаве,
  стуча по клаве, наблюдал.
  
  Они живут в безумном мире,
  не познавая жизнь свою,
  а я, живя в моей квартире,
  безумье мира познаю,
  
  где по два "pro" на каждый "contra",
  где мухи бьются об асфальт,
  где часто западает "Сtrl",
  где вовсе не контачит "Alt",
  
  где есть Ландау, есть Иоффе,
  где мысль, оформлена вполне,
  вдруг пропадает из-за кофе,
  на клаву пролитого мне.
  
  Вот ломтик плавленого сыра,
  вот ток бежит по проводам...
  Я знаю мир, и знанье мира
  я вам за просто так отдам!
  
  
  
  Свобода и польза, или
  Воспоминание о срубленной акации
  
  Я умер. Теперь мне осталось фактически сдохнуть
  и стать несомненным источником трупного яда.
  ...А вы наблюдали, как ветви акации сохнут
  и молят древесного бога: "Не надо, не надо!"?
  
  Акация тоже разумна. И мыслила тоже,
  древесных богов вопрошая: "Откуда я? Где я?".
  Но с каждым июлем стручки - всё короче и тоньше,
  и даже от самого их зарожденья - желтее.
  
  Древесные боги смущённо роняли улыбки:
  "Мы все совершаем ошибки в начале пути!".
  Акация мыслила - это и было ошибкой:
  росла не туда, куда ей надлежало расти.
  
  Досадовали и сердились древесные боги,
  шутя и не в шутку грозили ножом и огнём.
  Акация не поддавалась. Росла. Но в итоге -
  обрезаны ветви над ею прогнутым плетнём!
  
  От трупного яда все веточки не излечить:
  мертвы, но растут. Нет судьбы для акации злее!
  И боги решили: "Акацию надо срубить
  и сжечь на костре... Нет - в печи! Чтобы стало теплее".
  
  * * *
  Люблю мечту:
  она нетребовательна,
  поскольку лично мною создана...
  А грубую реальность не люблю:
  я создан ею.
  Я её терплю.
  
  
  
  Носители культуры
  (Стихотворение в прозе)
  
  Шёл я давеча мимо двух выпивающих на крыґльце магазина полубомжиков и услышал фрагмент их разговора. Точнее - фрагмент реплики одного из них в разговоре. Настолько врезалось в память, что привожу дословно:
  "Понимаешь, у меня там знакомая в столовой работает, я говорю ей: "Слушай..."".
  Часто ли вам доводилось слышать столь чистую русскую речь? Нормированную, литературную, без матов, без "как бы" и "типа", без нефункциональных американизмов?
  Вот мне наконец-то довелось... Двенадцать слов подряд - без единого паразита!
  Живуч русский язык.
  
  
  * * *
  Сидеть на облаках
  и дёргать струны арф -
  конечно, это кайф.
  Унылый? Да. Но кайф.
  
  ...Кипит в котлах смола.
  Ширяют вилы в бок.
  Конечно, не со зла
  меня оставил Бог.
  
  Он крылышки, и нимб,
  и арфу предлагал,
  а я не оценил
  и закатил скандал.
  
  Он говорил: "Вот рай,
  без памяти, без боли", -
  а я кричал: "Отдай
  мою свободу воли!".
  
  И Бог махнул рукой,
  поскольку Суд кончался.
  Я получил своё.
  Добился. Докричался.
  
  Смеются черти: "А разве не
  достаточно горячо?
  Соседи - такие разные,
  поспорить вам есть о чём!"
  
  
  * * *
  Господи, дай мне силы
  высидеть это кино!
  Весело жить в России
  и умирать смешно.
  
  
  * * *
  Пространство покривилось.
  Саркастически.
  
  
  Виртуальная любовь
  Стансы
  
  Жизнь прожита, мечта не состоялась,
  а суета суёт кулак в поддых...
  Ах, как внезапно наступила старость!
  Ах, как в округе много молодых!
  
  Они твердят и снова повторяют:
  "Ты ничего не знаешь о любви!".
  Но всё-таки, азарта не теряя,
  лупи, дедок, по клавишам, лупи!
  
  Блажен, кого любовь настигнет в мае,
  несчастлив, от кого зимой уйдёт...
  Неважно, кто из нас не понимает
  любви, а важно, кто полюбит. Вот!
  
  
  * * *
  Совковою лопатою
  сурово, обстоятельно
  ворочаю словесную руду.
  Ворочаю, аж падаю,
  покуда обязательно
  то самое словечко не найду.
  
  Зачем же я работаю?
  Кого же я порадую?
  Чего же ради из последних сил
  орудую до пота я
  совковою лопатою?
  
  Дабы воскликнуть:
  "Ай да сукин сын!"?
  
  Не будет мною нажито
  ни славы и ни княжества,
  и даже гонорар не светит мне.
  Жена вздыхает: "Как же так?" -
  а мне, представьте, кажется,
  что без моей работы
  мир темней.
  03.10.2011 г.
  
  
  
  Экзистенциальный сон
  (Стихотворение в прозе)
  
  Мне сделали операцию: разрезали меня пополам, поперёк живота, что-то там внутри меня исправили - и склеили обратно. По шву (или по склейке?) очень чешется, но хирург обещал, что скоро пройдёт. Собственно, я оттого и проснулся, что внутри живота и в позвоночнике чесалось, - и вспомнил, что скоро пройдёт.
  А делал мне эту операцию Геннадий Прашкевич. Он, оказывается, не только поэт и фантаст, он ещё и хирург-любитель. Я специально позвонил ему в Новосибирск, чтобы он приехал и меня прооперировал.
  Он приехал вечером того же дня, когда я ему позвонил. Сначала он потренировался на наших кошках. Разрезал и склеил Юльку - всё благополучно. Потом Гульку - тоже получилось. Гулька до операции поймала мышку, но съесть не успела. Пока склеенная Гулька заживала, Прашкевич ещё и мышку разрезал и склеил.
  И вот, пока разрезанная и склеенная Гулька доедала разрезанную и склеенную мышку, Прашкевич резал, исправлял и склеивал меня.
  Уже утро наступило. Прашкевич собрал свои инструменты и говорит:
  - Ну всё, я поехал домой, а ты раньше чем через три часа не вставай! Если будет чесаться - ничего страшного, скоро пройдёт. Спи на спине...
  И уехал.
   10.10.2011
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"