Вот оно струится, сквозь меня течёт тихой сапою.
Не река, не водоворот, а сосулькой капает.

С темени до пят проточив меня, растворяет
И уже иным, мой настой храня, утекает.

Мы в «сейчас» и «здесь», но и вне – за их тонким краем.
Впереди, бликами во мгле, вместе с прошлым таем.

Там, за гранью снов, за межой ромашковых полян,
Время – радужный ручей из душ – канет в океан.

Кто-то под капель вышел в свой черёд – пить и таять.
Он в мгновеньях нас не узнаёт: близорука память.

Имя – вздор. Я миг. Я дохну снегом и травой,
Пронизав кого-то радостью: «У, я живой».