Я музыкант в седьмом поколении
Мне за мои песни сломали колени
Толпа каких-то оленей
Перемазанный кровью своею я провалился под землю
И теперь петь я не умею

Могу только дышать спёртым воздухом подвала
Мне всегда казалось, что меня никто не понимает
Лишь притворно улыбались в глаза
И я в роли циклокосмии запечатал своим задом вам дорогу в рай
Хотя вы даже не поймёте, что когда-то в прошлом она у вас была

День ото дня реформы в области Божьего закона
Арбитрарный возглас толпаря решает, что сегодня можно
Устройство рая по Данте, девять кругов или двенадцать - какая разница
Но вы всегда решаете менять вам не подвластное

И перестраивать этапы, переписывать сценарий
Философствуя налево и направо
А мне известно что мироустройство постоянно
И люди все равно продолжат умирать:

Падать с моста, вылетать на проезжую часть
Ползать по полю в поисках своих коленных чашечек
Как ни крути, смерть следует за каждым по пятам
И я в своём письме прошу её сильнее поторапливаться

Те, кто ко мне применяли насилие
Раз возомнили себя мессиями
То возомню и я, посылая проклятия
С небес мои слова быстрей достигнут адресата

Бог не слушает живых, бог внемлет только мёртвым
Если угодно, мертвецы - совещательный орган при нём
Не ставит эксперименты, он не щепетильный учёный
Бог просто посылает смерть и на этом всё...

И может я воскресну, чтобы передать его слова
Но это бесполезно, если верить опыту
И лишь на небесах способна музыка играть
Наш Бог не верит в нас, как и мы не верим в Бога