ЕЩЕ НЕМНОГО ОБ ИСКУССТВЕ

Жизнь как смола.
Время проходит, вполоборота, без напряжения... бес-цель-но -
в дикой усталости, в суетных радостях, в коде, в цейтноте, в лечении травм.
Время скрывается в ямочках, в складочках, в трещинах на лице, но -
без следа, без последствия, тихо, и есть в этом особый, убийственный шарм.
Нет, не искусство - отсвет реальности. Это материя - отблеск,
не более, но и не менее. Сон, отражение, дым, мистерия, блик...
Время уходит, сочится сукровицей, и есть некая доблесть
высшая в том, чтобы его отпустить, стать созерцателем, не вести дневник.
Длится преамбула, занавес хлопает... это сквозняк или пьеса?
Кто-то запутал страницы сценария, надо по памяти шпарить слова.
Вон, говорят, на конечной размазали поездом кошку по рельсам,
Трое рыдали, четвёртый - завидовал... а пятый начал её рисовать,
И кошка пошла.