Ведь кто-то должен прорасти на берегу и на обрыве запустить корни в песок и глину, и скрепить грунт, чтоб не осыпалось и не размылось, не обвалился под ногой спуск...
А от реки идёт волной сырость, и птичьим цоканьем частит пульс.
И вот весна. И утонул в пенном черёмуховом снеге ближний склон, и небо тянется к земле немо, и от низин ещё несёт льдом, и я клонюсь с обрыва в тот омут, где целый выводок чертей ждёт...
Река меня совсем другой помнит и отражает в глубине вод.
Я столько раз переживу зиму, что пустота меня внутри съест, и вот однажды под цепным ливнем раскину ветви до земли - в крест, в последнем выдохе ветрам вторя, последнем семечке летя - въявь...