ПЕР ГЮНТ

Ты уничтожил все улики. Облагородил образ Григом.
Но вот сидишь, читаешь книгу - смешно признаться, о себе.
Есть повод пересесть за столик, упомянуть о песне Сольвейг -
Искусство робких недомолвок, в котором всякий преуспел.
И вспомнить, может быть, когда-то: вот кресло у окна, вот латте,
И мы, как будто экспонаты в палате мер и полумер,
Случайный спор, в котором двое с души снимают слой за слоем,
Как с луковицы, наносное... А есть ли сердцевина, Пер?
Не страшно знать - неинтересно, да и не время, и не место,
И только пустота в наследство: ни дел, ни знаний, ни имён...
А, впрочем, имена остались. И это, Пер, уже немало.
Небытие - рациональность, когда мир перенаселён.