Счастливчик Пушкин: умер в тридцать семь,
Супруге и друзьям не опостылев,
Пока любовь остыла не совсем,
И солнышко успеха не остыло!

Ах, если бы и мне семь лет назад,
Когда мой горизонт был ярко-синим,
Цвела надежда, словно райский сад,
Уйти достойно, быстро и красиво!

Ведь самой большей болью та была,
Что горести любви сопровождает, -
О сколько вдохновения дала
Мне эта боль! Теперь тоска снедает,

Поскольку боли нет. И жажды нет
Любви и ревности, свиданий, расставаний,
Не радуют цветы, не манит свет
И в людях видятся пройдохи и профаны.

Мне в тягость время. Книга лишь на час 
Отвлечь меня от темной скуки может,
Да и она годится лишь на раз -
И снова бес унынья душу гложет.

Любой сюжет определю с трёх нот,
Любого фильма предскажу развязку,
Бешусь от повторений и длиннот, 
Но много больше - от наивной сказки.

Семь лет ненужных даровал мне Бог,
Чтоб я жила, творила и страдала,
Но муза праздности проникла в мой чертог
И... забодала, забодала, забодала!

Всё было. Всё прошло. Всё суета.
Остаток дней растрачиваю всуе,
Умильно нянча взрослого кота...
И лишь корейский босс непредсказуем.