Вечер, дождь, полумрак.
На настольном сукне скачут блики рубиновой лампы.
Старый граммофон позвякивает при каждом новом обороте пластинки.
Но мелодия уже давно закончилась, 
Так и не успев создать настроение.
Здесь, среди потускневших обоев и запыленных люстр,
Когда то очень давно, в прежней жизни,
Мужчины и женщины зажигали темно зеленые бра,
И пили белое вино,
Вдыхали запах жасмина и кедрового паркета.
Они больше не ищут наслаждений,
Не думают о прошлом,
Не питают иллюзий о будущем,
Не играют с судьбой в поддавки.
Они - смиренные исследователи отдаленных рубежей подсознания,
Любят жизнь и грустят,
Когда кто то умирает.
Они искренне радуются Солнцу 
И благоговеют перед сиянием Луны,
Гладят детей по головам,
Выгуливают собак,
И едят на завтрак сосиски,
Поджаренные на масле первого отжима.
Они проживают каждый следующий день с возрастающей любовью,
Желанием, грустью, душевным смятением 
И чувственным надрывом.
Умирают с улыбками на лицах,
Испытывая одновременно страх и сияющий восторг
Перед объятиями смерти.