Шлю подруге лакомый кусок:
вставленное в рамку монитора
сердце - в ипостаси помидора,
источающего алый сок...

Я б уснул - но боль моя не спит
и в своей палаческой манере
мне коктейль готовит - "Блади Мэри",
перемешивая кровь и спирт.

Вряд ли ты осмыслишь до конца,
хоть прочтешь стихов моих тома ты:
здесь, в Сети, томятся, как томаты,
консервированные сердца.

Мог ли знать злосчастный помидор,
что - со страстью пылкой, за бутылкой -
мы ему в бока вонзимся вилкой,
как клинком в быка тореадор?

Овощей в инете - пруд пруди,
каждый соком полнится и силой...
Ну а милой - только этот хилый,
тот, который у меня в груди.