Вот Царское Село. 
Врата из позолоты. 
Напротив парк, 
Где гейша и болванчик 
Встречают намалёванной улыбкой. 
И где-то Пушкин был... 
Но всё так зыбко. Зыбко. 
Не прерывай полёт - 
Так сказывал Державин? 
Но, впрочем, мысли дальше убежали... 

Ждёт церковь на пути. 
И ровные аллеи. 
Зеркальные пруды. 
И домик птичий, 
Что давно бесхозный. 
И гладь воды жива. 
(Зимой морозна. 
В закоченелости.) 
Но ведь сегодня Лето! 

И скошены луга. 
И запах сена. 
И облака порхают. 
И взгляд чужой как-будто вопрошает. 
Но, впрочем, взгляд оставлю без ответа... 
Хотя... кто знает... кто знает.. 

Здесь Царское Село. 
Дух Пушкина витает. 
И, кажется, что шепчет - 
Ты ли это? 
Мы все из Вечности. 
И дух про это знает. 

Пускай мы промелкнем кометой. 
Пусть луч от нас мгновенно догорает. 
Но ныне лето. Лето. 
И Царское Село. Что привечает. МанИт. 
И мне в нём хорошо. 
И церковь со свечами. 
В ней лицеисты притаились где-то. 
Чу! Половица скрипнет под ногами. 
Я обернусь и угадаю место, 
ещё любимое Поэтом... 

О, Царское Село. Вернусь к тебе. 
Я знаю. Чтоб Пушкина обнять! :) 
Однажды. Летом :) 


5 августа 2012