Протяжным голосом застыла Пустота. 
Не сосчитать по пальцам незабудок. 
И боль внутри, как острая игла, 
Расковыряет рану, что под грудью. 

Наполовину я из Пустоты, 
Напополам из Суеты житейской. 
Из разговоров, сплетен, болтовни. 
Сумлящаяся в мудрости библейской. 

Лукавый Демон правит бренным днём. 
Взмах топора, и крылья облетели. 
И Ангел плачет жемчугом-дождём, 
Роняя вниз растерзанные перья. 

И боль пронзит как острая игла. 
И станет жалко бледных незабудок. 
Цветенье - кратковременья пора. 
Ах... кровянит крыло от злых зазубрин. 

Прочь суета. Прочь сутолока. Прочь. 
Забудьте про меня. Вернуть потерю... 
И слушать Пустоту, вдыхая ночь 
И сочиняя песни - птичьи трели. 

2002