После насыщенного трудного вчерашнего отдыха (трудный отдых - я думаю, словосочетание такое есть только в русском языке), мы встаём с Ирваном поздно. Не понятно даже, кто встаёт позднее, он или я. Проснувшись, я не спешу вылезать из постели и долго в ней валяюсь. Но наши женщины - мать и жена, уже давно на ногах. Они орудуют на кухне, и оттуда слышится не только стук посуды, но и тянет ароматом жареных блинов.
- Это, который день они их жарят? - вычисляю я, - не надоело б французу их есть...
Но, вкусные вещи никогда не приедаются. После вчерашней рыбалки и проведённого на природе дня в животе у меня урчит. Наесться впрок -- ещё никому не удавалось. То, что вчера мы ели весь день без передышки, в зачёт не идёт. С утра организму требуется новая дозаправка. Соскочив с постели, я быстренько ополаскиваю лицо и спешу на кухню. Остальные водные процедуры решаю отложить на потом, на после завтрака. В кухне в центре стола уже красуется огромное блюдо с горкой блинов.
- Зови Ирвана, - говорит жена, - всё давно готово. Я и кофе ему свежий заварила.
Но француза звать не надо, он уже на подхвате. Из своей комнаты он чует не только запах блинов, но и слышит русскую речь, которую на пустой желудок понимает без перевода.
После данной женой отмашки, мы с ним наперегонки устремляемся за стол.
Через пять секунд, набив полный рот блинами и облизывая масленые губы, я немного успокаиваюсь и начинаю строить планы на сегодняшний день.
- Позвоню Боре, - размышляю я вслух, - узнаю, вернулся ли он из Москвы. Если вернулся, отправимся тогда на 'Партизанскую Поляну', а после неё... куда он пожелает.
И тут Борис звонит сам. Он уже в Брянске, приехал рано утром, и ему самому не терпится пообщаться с французом.
Я даю ему добро на выезд, и через полчаса вижу его машину возле нашего дома. Дом с часами в нашем городе найти легко, его знает каждый. Я уже подарил Ирвану кружку с его рисунком. Их продают у нас в сувенирных магазинах.
- Будешь там у себя в Морле пить кофе по утрам из этой чашки, - скажу я ему, - может, вспомнишь про нас нас и про то место, где жил.
- Буду, - ответит довольный француз, - и пить, и вспоминать.
Помахав Борису в окно, мы с Ирваном одеваемся и спускаемся вниз.
- Куда едем? - спрашивает меня Боря, когда я открываю дверцу его машины.
- На Партизанскую Поляну, - отвечаю я.
Борис улыбается, пожимает нам руки, и мы усаживаемся в его Шевроле Круз.
- Как решились дела в Москве? - интересуюсь я.
- Нормально, только в связи с падением рубля теперь всё будет у нас не по тридцать пять, а минимум по пятьдесят.
- Что поделаешь, - говорю я.
Боря открывает бардачок и достаёт из него тёмные очки. Солнце сегодня яркое, и по пути оно будет светить нам в глаза. У нас с Ирваном очков нет, вернее, у него есть - плюсовые, как у моей жены, но они не тёмные. Ну а мне пока они не нужны, по крайней мере, читать я сегодня не буду. Мы аккуратно захлопываем двери и трогаемся. Путь наш лежит за город.
До мемориала 'Партизанская Поляна' примерно сорок минут езды. Его тоже недавно отреставрировали. К обелискам с именами погибших проложили дорожки из гранитной плитки, выкопали прудик в центре поляны, но главное, установили новую технику, и она впечатляет. Чего тут только нет: танки - современные и времён войны, самоходки, гаубичные орудия, есть даже самолёт. Всё выкрашено в свежую ярко зелёную краску.
Француз фотографирует военную технику. Я залезаю на подножку самолёта АН-2, и он фотографирует меня. Когда-то, работая на Севере и строя газопроводы, я налетал на таких самолётах не одну тысячу километров. Это самолёт-легенда, он и труженик, и боец одновременно. Жену, правда, частенько укачивало в нём, особенно поначалу. Мы всегда смеялись, где он находит в воздухе такие кочки, что так подпрыгивает. Потом жена привыкла, а я вообще в полёте всегда спал. И не только в АН-2, но и в вертолёте МИ-8 тоже.
Пушки и танки на Партизанской Поляне выстроены красиво, ровненько, в одну линию. Мы проходим мимо, а Ирван останавливается и фотографирует их. Жерла грозных орудий направлены в небо в сторону от солнца.
- Видишь, - говорю я Ирвану, - Украина там, на юго-западе, а пушки смотрят в другую сторону. Мы - мирные люди.
- Но наш бронепоезд..., - прибавляет строго Борис.
Ирван молчит. Я уже объяснял ему, и он в курсе, что война не здесь, не рядом с нами, а в тысяче километров от Брянщины. Об этом он и маме своей сказал. Дай Бог, чтобы конфликт этот побыстрее закончился. Никакие противоречия не должны приводить людей к войне. Это ясно и ребёнку... но не политикам.
Француз уважительно смотрит на выставленную технику. Семьдесят лет назад она помогла одержать русским людям победу, и подвиг этот не удастся ни замолчать, ни умалить никому...
Обойдя мемориал и всё осмотрев, мы возвращаемся к входу-выходу. Возле него две кафешки, в одну из которых мы заходим, чтобы утолить жажду. Август в этом году, что надо. Кто бы что ни говорил, но я люблю такую погоду. Жара -- не холод, и пар костей не ломит, хотя чего-нибудь попить уже давно пора.
Мы усаживаемся за столики под тентом и заказываем: Ирван - фанту, я - колу, а Борис традиционно, как он любит, апельсиновый сок.
Он норовит заплатить официанту за всех, но француз не позволяет ему этого.
- Хотя бы раз и я должен вас угостить, - говорит он, - а то я себя буду неуютно чувствовать.
Официант приносит заказ, мы чокаемся и пьём за наше здоровье. Я пытаюсь пошутить по поводу наших напитков:
- Русские и французы сидят за одним столом, - говорю я, - а пьют почему-то американскую хрень, и при этом ещё хают Америку. Но доллары её уважают, - прибавляю я, усмехнувшись, - такой вот парадокс.
- И фильмы их тоже смотрят, - прибавляет Ирван, - голливудские блокбастеры у нас во Франции заполонили всё.
- Есть среди них и неплохие, - вставляю я.
03.10.2015 12:11
Продолжение здесь: http://samlib.ru/editors/r/reshetnew_w_s/francuz22.shtml