Цвет снега.

Нечего скрывать - все секреты давно забыты.
За дверями поступь какого-то старика.
Он идёт по лестнице. Моя дверь закрыта.
Слышен скрип ступеней. Их около сорока.

Жил да был человек  - иногда был весел,  
А когда молчал, как партизан на допросе.
Полз и полз по своим мозгам, как Мересьев.
Всё хотел найти ответы к своим вопросам.

Будете смеяться. Он верил любовь  - это снег.
Светлый, будто стихи о Прекрасной Даме.
Он ходил с оглядкой, этот смешной человек.
Не желая пачкать снег своими следами.

А потом он стоял один на пустом перроне
Как плевок в темноту, как выброшенный котёнок.
А любовь уехала прочь в спальном вагоне
От плохих стихов и нелепой души потёмок.

А потом он был убит в безымянной траншее.
Из окопа в блиндаж, под обстрелом перебегая.
Два осколка ударили в глаз и чуть ниже шеи.
"Ты холодный",  - сказала Герда, целуя Кая.

Кровь текла на снег, и снег напитался красным.
Он и не был светлым - да это слепому видно!
Я всю ночь пил водку, и мне становилось ясно -
Это я убил его, потому, что мне стало стыдно. 

Потому, что любовь на деле другого цвета.
И такая стерва - словами попробуй выразь!
Я убил его, потому, что нашёл ответы.
Я убил его, потому, что вырос.

2016