Она провожает солнце, когда мой город еще спит и только собирается его встречать, но это совсем не значит, что она ложится спать. Она работает по ночам. Не знаю, может и звезды на небе мы видим разные, но то, что пишет она, мы воспринимаем одинаково. Она переводит стихи восточных поэтов. Кажется невероятным, что человек, живущий по моим меркам в другой вселенной, когда все вокруг говорят на чужом языке, настолько помнит свой родной язык, и иногда мне кажется, что именно я живу вне дома.

В реальной жизни мы знакомы не так уж давно - года два, но это только на её взгляд. На самом деле все обстоит иначе. Это долгая история, которая не имеет к делу никакого отношения. Может быть настанет такое время. когда я и об этом напишу.

Когда жизнь достает свой любимый ключ, чтобы врезать мне по самое нехочу, я иду в тайное место и читаю или слушаю. Да, она не только пишет, но и поёт. Не скажу, что поёт она исключительно для меня - как раз нет. Но когда мы с ней разговариваем, то у обоих нет никаких сомнений, что вокруг больше никого нет, даже если это происходит в толпе. Никого...

Я уверен, что через несколько минут, когда она прочтет все это, то нисколько не удивится, поскольку, для того, чтобы сказать, совсем не обязательно что-то говорить. Иногда это видно без слов невооруженным глазом.