|
Мил идеалу пьедестал.
И дарит холод четких линий Его торжественный металл, С глазами ангела, богини. Не потеплеет этот взгляд, Не дрогнет нить в ее наряде, И сквозняки не шевелят Ее ухоженные пряди. Увы, небесные черты В миру не терпят воплощенья. Вокруг нее мы все шуты, Таим печали и смущенье. Сжимая мир до мотылька, Летим, и жаждем прикоснуться, Задеть крылом ее слегка, И треснуть вмиг китайским блюдцем, Пред нею пасть, один фрагмент Добавив к пыли пред ногами. Чуть осветив тот постамент, Как сотни раз до нас, веками. Бесстрастной грации полна, Купаясь в свете Альтаира, Не видит ничего она. Не сотвори себе кумира.
|