Я не могу писать про солнце -
Мне нужен холод и туман.
Я не могу писать про счастье -
Мне нужно горе и обман.
О муза, ветреная дева!
Зачем играешь ты со мной?
Когда душа вот-вот запела,
Ты удалилась на покой.
И я осталась, будто в море,
Где рифмы нет, и нет тебя.
В моей душе нет даже боли,
Угрюмой спутницы стиха.
Здесь есть струя светлей лазури,
И есть луч солнца золотой.
Тогда скажи, зачем мне буря,
Ужель страдать - и есть покой?