Что рассказать про Д.? Тут походка княжны и стать,
Это книга, в которой боль - и листать, листать.
Поднимает бокал. Но что там, в бокале - в нем
Тишина и одно паршивое "раз живем"
Или терпкое все же "мучиться перестать"?

Там, где гаснут с закатом жизни, есть берег твой,
Д. мурлычет себе, как мантру, "не ной, не ной!" -
И от этого не больнее, но как-то пусто.
Вот, есть пару шагов до дома, и есть слова,
Но все чаще с пометкой "позже" и "никогда",
Не щадит и при входе свет от надменной люстры.

Очень много знакомых, тьма средь них для Д.,
Тех, с которыми надо сильной всегда, везде,
И совсем в дефиците те, с кем бы можно слабой,
Она сможет стерпеть, и это ее смешит:
Прежний ад обретает серый, уставший вид,
И в груди - лишь гранит на месте сжигавшей лавы.

Мир, который, кипел, как в чанах вскипает ртуть,
Не давая ни на секунду передохнуть,
Кто-то выключил, покидая ее столицу.
И поэтому Д. не ропщет, но только ждет,
Когда с легких вконец унылая тьма сойдет,
Когда снова июль - и снова в ее ключицы.
Д. немного расслабит выпитый сладкий яд,
Полбокала - и завтра снова заговорят,
Завтра, может, удастся перелистнуть страницу.