Что рассказать про Л.? Она бегает по утрам,
Она либит кино и больше не ходит в храм,
Боб ли Дилан играет ночью, ли Френк Синатра
Свои песни ей, оставляя все грезы там,
Где живет ее так далекое "Может, завтра".

Л. имеет вкус к жизни, всякий, кто слышал смех,
Скажет, что он струится, светел и словно мех,
Так на ощупь он мягок, самой он высшей марки,
В нем так многое может спрятаться ото всех,
Он совсем не такой, как прочие: чист, немаркий.


Что рассказать про С.? С. симпатичен Л.
Он не в меру красив, и безмерно, безмерно смел
Так любая боль в его гордой скупой горсти
Рассыпается мелкой крошкою, словно мел,
С. сдувает смешно с ладоней ее: 
"Прости" -

И с такой вот своей ухмылкой, с такой усладой,
Словно, вот, огонек целует губами ладан,
И досадно чуть-чуть, но только слегка неловко.
Л. проглотит любой комок из любого ада,
Ну а он, он пойдет домой со свой 
чертовкой.
 
И вот, кажется, Лот, не видел таких застывших,
С., наверное, самый терпкий из всех небывших.
Л. смеется: "да толи будет еще!" и курит.
"Это ведь не больнее, 
нет, мне не больно, слышишь?"
И тогда ее смех пронзает острейшей пулей.

Л. бредет до такси. Пьяна ли, ли холодна?
Этой ночью она опять будет не одна:
Френк ли, Боб ли споют ей песни - да все неправда.
Утром в этой постели рано проснется та,
Для которой наступит 
долгое это "завтра".